Osez…100 histoires
de sexe très hot

La Musardine

Cet hiver, frissonnez de plaisir avec la compilation Osez à prix sexy !

La Musardine a compilé pour vous 100 des meilleures histoires de sa célèbre collection Osez ! Sexe fou, passions torrides, fantasmes inavouables… tout y passe pour vous faire frissonner de plaisir !

Osez…
20 histoires
de quick sex

SOYOUTZ Michèle Larue

Un DC 10 La Havane-Paris. L’homme, un grand blond baraqué au cheveu rare, m’adresse un petit signe au moment du plateau-repas. Nous étions déjà voisins à l’aller. Il m’avait abordée après la projection du film.

— Tirée par les cheveux, cette histoire, vous ne trouvez pas ?

— C’est vrai. Mais moi, j’aime bien Brad Pitt.

Il avait eu une moue dédaigneuse. Par la suite, à sa manière de décortiquer le film, je l’avais imaginé metteur en scène. Pendant qu’il déballait ses idées à propos de l’intrigue, j’avais eu envie de mordiller ses lèvres charnues. Leur mollesse et leur humidité trahissaient une veulerie perverse. Au moment où je posais un bandeau sur mes yeux avec l’intention de me reposer, il froissa la cellophane de son paquet de cigarettes contre mes oreilles. Il se leva et se dirigea vers la zone fumeurs, habité sans doute par l’espoir que je le suivrais. Il portait une veste croisée. Alourdie par le vin du dîner, je m’étais endormie en rêvant de sa bouche.

J’avais visité l’île seule. Dans des moments de farniente, son geste hypnotique m’était revenu. Sa façon de secouer son paquet de cigarettes comme un hochet. Vincent ne fumait pas. Moi, j’avais toujours apprécié une cigarette après l’amour. Surtout avec des inconnus. Mais c’était rare que je me laisse aller à faire l’amour comme ça, de but en blanc. Même avant d’être mariée avec Vincent.

Cette fois, je retrouve mon « metteur en scène » près des toilettes, accoudé à un hublot. Il me tend sa carte.

Philippe Grenier

Événementiel

Il doit mesurer un mètre quatre-vingt-cinq pour soixante-quinze kilos. Il a troqué sa veste croisée bleu marine contre un blouson d’aviateur. Je tire une bouffée de la cigarette qu’il me tend. La tête me tourne aussitôt.

— Je ne crois pas que l’altitude raréfie l’oxygène du sang. Il ne faut pas vous laisser impressionner par ces histoires. Moi, je fume. À La Paz comme à Mexico. Vous appartenez au club des dix mille ?

— Des dix mille ?

— Mètres, dix mille mètres… Trente mille pieds si vous préférez.

Je dois avoir l’air attardé à faire mine de calculer. Sa langue étale un jet de salive sur sa lèvre inférieure.

— Les personnes qui ont fait l’amour dans les avions de ligne, quoi !

Il entre derrière moi dans les toilettes. Je m’étonne moi-même de ne pas le repousser alors que rien d’intime ne vibre en moi. La tête me tourne encore un peu. L’altitude ressemble à une drogue. J’ai envie de monter plus haut, de m’éclater, après Cuba où les hommes, auxquels on vient d’interdire la fréquentation des étrangères, m’ont regardée comme un fruit défendu.

Me voici assise sur le lavabo. C’est lui qui m’a soulevée. Il a descendu son pantalon pour me limer. Entre ma chair écrasée contre l’inox et sa touffe blonde, je fixe un grain de beauté au-dessus du corps dur dont il enfonce l’extrémité en moi à grands coups de reins. Il ne me regarde pas. Les yeux fermés, il se concentre. Le désir gonfle sa bouche. J’ai tout à coup un égarement de noyée. Qu’est-ce que je fais là ? Mon corps me répond quand une onde me traverse le dos, puis une autre. De bas en haut et de haut en bas. Jusqu’au coccyx. L’excitation m’enivre, l’ivresse me rassure. Du sexe pur. Je caresse la bouteille d’oxygène de la joue.

— Dix mille mètres… vous allez jouir à dix mille mètres, susurre-t-il d’une voix de steward.

La nuque contre le miroir, ma jupe remontée, les jambes dans le vide, et mon propre poids qui m’écrase car, à part lui, je n’ai nulle part ou m’accrocher. Attentif à ce qu’il fait, il me mord les seins, pétrit mes cuisses, me soulève à bout de bras en me baisant. Il en veut toujours plus, m’ouvre à deux mains. Il va m’éclater. Son pouce glisse dans la raie de mes fesses, entre dans mon cul. Il cherche à imprimer à son doigt le même rythme que sa queue en moi. Des coups retentissent à la porte. Quelqu’un va entrer… faire vite… Il me balance, me colle contre son ventre où je m’empale sec. Au plus près. Il va me trouer. La porte tremble. J’aime la proximité de l’intrus à quelques centimètres de nous. Le robinet d’eau gicle contre mes fesses.

L’homme jette le préservatif. Il sort. Ma tempe est appuyée sur ce que j’avais pris pour une bouteille d’oxygène. Un extincteur. Je referme en vitesse la porte derrière lui. Je l’entends converser avec une femme qui tempête dans la queue de passagers.

— Mon amie a eu un malaise. L’estomac. L’avion l’a secouée.

Les voix s’éloignent. Il doit en griller une près du hublot. Je me contemple dans le miroir. Mes yeux ont rétréci. Ma bouche a pris la couleur d’une prune mûre. J’ai tous les stigmates de l’amour. L’« événementiel » a cosigné un événement intime sans la moindre mise en scène. À l’arrivée du vol à l’aérogare d’Orly, Vincent vient me chercher. Mon Vincent, si prévenant, qui porte mes bagages, passe son bras autour de mes épaules, et ne demande pas qui est le type auquel j’adresse un petit signe d’adieu. Il est confiant : je n’aime pas les blonds.

À la foire de Paris, six mois plus tard, Vincent fait la promotion d’une gamme de rafraîchisseurs d’air australiens. Il m’a chargée d’informer le public. En temps normal, je suis interprète dans des séminaires et des salons. Ici, rien à traduire, si ce n’est le certificat de garantie des appareils, tâche difficile : le montage est fait en Chine et la traduction de la notice automatique. Les clients potentiels parlent français. L’homme en chemisette hawaïenne, qui se gave de foie gras dans l’espace gastronomique où nous déjeunons à tour de rôle, Vincent et moi, n’est autre que Philippe Grenier. Il se vante d’avoir passé le nouvel an dans un igloo près de Val-d’Isère. Des « business angels » de la nouvelle économie payaient cher un banquet organisé sous un chapiteau de glace. C’est le type d’événement qu’il organise. Singulier et prestigieux. Philippe Grenier, « événementiel », vend du rêve. Après la foire, un jour de grisaille, il m’appelle. J’accepte un rendez-vous dans un café.

Il fume le cigare et me parle de sa mission à Cuba. Le déjeuner de ses clients à la table de Castro était inclus dans le forfait. Lorsque je m’enquiers du programme complet, il change de sujet.

— Saint-Sulpice n’est pas loin. J’adore l’atmosphère de cette grande église… son odeur… Venez, je veux vous montrer quelque chose.

Je le suis. L’église est sombre. Dans un box de plexiglas, un prêtre en robe blanche écoute un fidèle recroquevillé sur un fauteuil. Un micro futuriste les sépare. Un groupe d’Italiens admire les peintures. Je tombe en arrêt devant le bras de fer de Saint-Michel et du démon, une toile de Delacroix. « Saint-Michel, protége-moi de moi-même… » Je suis au bord de la génuflexion quand Philippe Grenier m’attrape par le bras, me redresse et m’entraîne dans la chapelle Sainte-Anne. Deux ou trois marches, une statue… Il ouvre la porte centrale d’un vieux confessionnal caché dans un coin et se met à parler en sourdine d’une voix de curé.

— Je parie que vous avez une folle envie de vous confesser… Catholique ?

— Euh… agnostique…

— Tant mieux. Je veux vous initier. Avez-vous déjà tenté le confessionnal ?

— Tenté ?

— Vous mettre à genoux sur le bois, obéir à la voix du dedans…

— La voix du dedans ?

— La mienne, roucoule-t-il d’un ton mielleux.

Il entre dans l’habitacle, referme la porte de bois grillagée. Je trébuche sur le banc trop bas, tombe à genoux. Mes yeux s’habituent à la pénombre. La cabine sent l’encaustique. Je me recueille… Après tout… La glissière de bois s’ouvre d’un bruit sec et je distingue un reflet mauve sur ses cheveux blonds à travers la grille. Des trous d’ombre engloutissent son regard.

— Vous avez péché mille fois.

— C’est sûrement vrai.

— Enlevez vos collants, petite…

— Mais… il y a du monde !

— Personne ne verra rien. J’ai été baptisé ici. Je connais.

En appui sur un genou, puis sur l’autre, je dénude mes jambes en roulant le nylon, puis j’ôte mes collants en me tortillant. Je me sens indécente. Je remets vite mes chaussures, tire sur ma jupe.

— Otez votre culotte, ma fille.

Je tremble. C’est la nudité de mes jambes contre le bois qui m’excite. Après tout, au point où j’en suis. Je range mon slip dans mon sac à main.

— Caressez-vous d’une main en gardant votre sexe fermé, reprend-il.

J’obéis. Très vite, mes lèvres sont trempées. Elles s’ouvrent d’elles-mêmes. J’ai du mal à les garder closes. J’entends des Italiens prier. Des bruits de voix. « Santa Anna… » Ils stationnent devant la chapelle. Un guide raconte l’histoire de la statue. Mon cœur s’accélère. Le faux curé marmonne derrière la grille :

— Branle-toi… Plus vite que ça…

Ma tête va exploser. Les voix deviennent diffuses. Je continue, avec ma main, palpant ma chair qui dégorge. Des bribes d’italien retentissent et s’amplifient. Je me relève d’un coup et je prends la fuite, mes collants roulés en boule au creux de ma main.

Je le retrouve au salon du Bourget, au mois de juin. Il était sûr de m’y rencontrer puisque je suis interprète. Il se doutait même qu’il allait me croiser au pavillon américain. J’avais dû le lui mentionner à la terrasse du café. Il me reproche mon départ précipité du confessionnal de Saint-Sulpice. Il s’était senti inutile tout à coup. Est-ce que j’ai visité Soyouz, la navette russe ?

À l’heure du déjeuner, nous doublons une file de gens qui attendent au bas de l’escalier métallique du vaisseau spatial russe. Philippe Grenier connaît les responsables. Il prononce quelques mots en russe. Le gardien nous fait entrer, puis il tend le bras pour interdire le passage aux autres.

Un peu partout, des poignées pour se tenir dépassent des parois blanchâtres. J’essaie d’imaginer comment vivent les cosmonautes. En apesanteur, on flotte.

— Regardez la douche ! commente Philippe Grenier.

Une alvéole en plastique d’un blanc usé par le temps est aménagée dans la paroi. Des tongues éléphantesques sont collées au sol.

— C’est pour tenir en place. Essayez-les.

Il m’aide à glisser mes pieds dedans. Les visiteurs qui nous précédaient s’éloignent. Les suivants n’arrivent pas.

— Personne ne nous dérangera. On m’a accordé une visite privée…

Il soulève la jupe de mon uniforme de la Nasa, ouvre sa braguette.

— Vous êtes fou ! Pas ici !

Mes pieds sont rivés au sol par les brides des tongues. La chaleur de son haleine contre mon front et l’incongruité de la situation m’excitent. Il plie les genoux pour se mettre à ma hauteur et me prend debout. La vue de son grain de beauté dans l’ouverture du jean me réconforte. Ce type ne porte jamais de slip. J’aime ça. J’enlace ses épaules, et on y va. Il me baise à toute vitesse, j’ai sans cesse peur que quelqu’un arrive, je cherche des mots d’excuse en russe, mais j’ai la mémoire comme une passoire. Je jouis, puis je veux avancer. Philippe Grenier me retient au moment où je tombe en avant. j’avais oublié les tongues. Cette fois, il range le préservatif dans sa poche, roulé dans un kleenex.

Le lendemain, un Russe de la sécurité vient à mon stand. Il est dix heures du matin. Le vigile m’invite dans son bureau, au bas du Soyouz, pour me montrer une vidéo. Je reconnais sur l’écran la cabine de douche, la nuque de Philippe Grenier, mes mains qui pétrissent son dos et mes petits pieds dans les larges tongues intégrées. J’avais une caméra dans le dos. Le Russe sort d’un frigo une boîte de caviar. Cadeau. Il ouvre la boîte, déniche une petite cuillère. Je mange en regardant la vidéo défiler. Douze minutes de baise. C’est rapide. Je comprends enfin ce qui m’excite, moi qui mets une heure à jouir avec Vincent. Des inconnus à proximité… La peur d’être surprise… Le vigile arrête le moniteur. Il m’explique en mauvais anglais… Ce soir, après la fermeture, il veut essayer la cabine de douche avec moi. Aucun risque : c’est lui qui gère la surveillance nocturne. Je lui tends sa petite cuillère et m’en vais.

Non, pas de seconde fois. L’insolite du lieu ne suffirait pas. Et puis, il faudrait qu’on risque de nous découvrir. C’est pour ça que je jouis si vite sous les coups de boutoir de Philippe Grenier.

Mon « événementiel » me rappelle la semaine suivante. Il m’invite à venir le rejoindre au Caire. Il a installé à l’hôtel Sheraton les représentants d’un constructeur automobile pour lesquels il organise un concert nocturne. Il a repéré les salles du musée archéologique de la ville, où les étiquettes des bas-reliefs sont souvent absentes, où des guides lymphatiques traînent leurs babouches. Peu de touristes à l’heure de la sieste et de grands sarcophages ouverts, un peu hauts à enjamber, certes. Il me fera la courte échelle…

RIEN Vallisnéria

Des mois qu’on s’est pas vus, des mois… Combien, six ? Bien sûr, bien sûr, qu’on ne prendra qu’un pot, juste ça, oui, bien sûr. Juste à se regarder dans la tiédeur d’un petit café. Mais y a du monde, trop de monde n’est-ce pas, et du bruit, on peut même pas parler. Allez, viens, viens dans ma petite chambre d’hôtel, tu veux pas voir comment je suis installée ? On est dans l’ascenseur, on joue les timides, on regarde nos pieds. C’est drôle, non, c’est drôle, hein ? Quand on pense… Mais on n’y pense pas. Puisqu’on n’est pas là pour ça. Juste pour se faire un petit coucou, en souvenir du temps…

Comment ça s’est passé, je sais plus trop. J’ai ouvert la porte. Je te revois devant le lit, de dos, ton manteau même pas défait. J’ai pas pu m’empêcher, faut pas que tu m’en veuilles, j’ai pas pu m’empêcher. De me glisser derrière toi pendant que tu le déboutonnais, coller ma joue contre ton dos. Et mes paumes sur tes mains, elles suivaient tous tes mouvements, premier bouton, hop, deuxième, hop, oh, une ouverture dans le manteau, chouette, vite, vite, vite sentir la chaleur sur le pull, puis sous le pull, le T-shirt, et toi, qu’est-ce que tu disais, hein ? Tu disais rien, la tête renversée, le souffle court. C’est tout.

Tu t’es retourné, mais moi, j’en voulais à ce fichu pull. Je l’ai attrapé comme si ma vie en dépendait. J’ai ôté mes lunettes d’un petit mouvement leste, les ai jetées sur le lit, parce que je voulais pouvoir me frotter contre toi, contre ton pull à l’odeur de toi, juste ça, ce moelleux, cette chaleur. Je voulais rien d’autre, je t’assure, juste ça, un petit câlin de rien. Une éclaboussure de joie contre toi. Et mes mains glissaient, tellement c’était doux et chaud, elles glissaient tout doucement, et mes genoux ployaient, du poids de toi, tu comprends, de cette bonne odeur de toi que j’aime tellement… Ça m’a étourdie, c’est tout, c’est quand même pas la fin du monde, si ?

Alors, tu vois, c’est pas ma faute si je me suis retrouvée devant ta ceinture, et puis en dessous, juste en dessous. Si j’ai frotté mon visage à cet endroit, et que c’était bon, c’était bon, tu peux pas savoir à quel point. C’est pour ça que j’ai détaché ta ceinture, baissé ton pantalon, je pouvais pas faire autrement, tu comprends ?

Il a bien fallu que je glisse mes lèvres sur toi, sur ton slip, que je frotte mon front, mes joues, que mes mains t’effleurent à peine, parce qu’elles avaient plus de souffle, tellement tu me l’avais coupé le souffle, de bander comme tu bandais, alors qu’on avait dit qu’on ferait rien. Rien de rien. Ah, vraiment, tu exagères, tu me crois faite en pierre ? Et ta main, mon Dieu, ta main, je l’ai sentie sur ma nuque comme une île chaude.

Tu me serrais contre toi, tu me serrais à m’étouffer, et puis, d’un seul coup, tu m’as prise sous les aisselles, soulevée, retournée, poussée sur le lit… Tu es fou, j’ai failli écraser mes lunettes ! Et baissé le pantalon, baissé le slip, même pas ôtés, ça urgeait visiblement, parce que t’es entré direct, d’un grand coup de reins, et mon chaton, t’as vu comme il t’a reconnu ?

Et comme j’étais chaude, et comme j’étais bonne, et comme tu te sentais bien à l’intérieur de moi ? Même que tu me faisais mal, purée, parce que tu bandais si fort ! Mais je voulais pas que tu t’en ailles, jamais ! De toute façon, tu pouvais pas, arrimé comme tu l’étais à mes hanches, que j’en ai encore les marques sur la peau…

Puis d’un seul coup, t’es tombé à plat dos sur le lit, les bras en croix. Je t’ai tellement aimé à cet instant-là, je t’ai tellement aimé, si tu savais… Essoufflé, grand et si petit à la fois, t’aurais pu tenir dans le creux de mon cœur. Et d’ailleurs, t’y tenais. T’y tenais tellement que je l’avais au bord des lèvres, et que je me suis penchée sur les tiennes pour t’embrasser.

Une dernière fois. Dernière, c’est sûr, puisqu’on a dit qu’on faisait rien. Et nos bouches se sont mises à ne rien faire avec beaucoup d’application, à se fouiller et à se boire.

Et plus je sentais ta langue s’enrouler à la mienne, plus je coulais. Je coulais sur toi, d’un chaud sérum d’amour qui mouillait ton ventre et gonflait le mien. Je remontais ton pull, ton T-shirt, je caressais ta peau, ta peau chaude qui palpitait entre mes cuisses écartées sur toi…

Et j’avais envie, mon Dieu, j’avais envie de ta grosse racine juteuse en moi, je me creusais tellement je voulais que tu viennes, mais toi, tu voulais pas, en tout cas pas comme ça. Ce que tu voulais, c’est te délecter du spectacle de mon petit cul. Tu respirais fort, et moi, je fais tout ce que tu veux, tu vois : tout ce que tu veux. Alors, voilà, je te tourne le dos, à califourchon au-dessus de toi. Et ta queue veloutée, je la prends dans mon ventre et je l’aspire avec une soif qui est en train de te rendre fou, parce que mon ventre est comme une caverne magique. Il est doux, il est chaud, il est profond, il est fait pour toi.

Et je glisse comme ça le long de toi, d’avant en arrière, d’arrière en avant. Et toi, tu te saisis de mes hanches vagabondes, tu enfonces les doigts au creux de mes fesses, dans le sillon, dans le trou, bien profond, partout. Et tu me fais m’ouvrir, et tu me fais gonfler, et je ne suis plus qu’un ventre, une montgolfière folle, un calice ébloui, une source chaude qui coule, qui coule, coule…

BRUNO Stéphane Rose

C’est la première vraie journée de soleil après un printemps pourri. Tout Paris a envie de baiser, et moi la première. Il fait si chaud que malgré le jour déclinant, les mecs sont encore en bras de chemise et les filles en jupe, trop contentes de pouvoir enfin sortir leurs jambes des jeans après des mois d’hibernation. Moi-même, j’ai directement tapé dans la petite robe fleurie et les sandales qui vont bien avec.

J’ai envie d’être un objet de désir autant que peut l’être une tout juste trentenaire qui vient de se faire larguer par un connard à la mémoire duquel elle n’a pas envie de verser la moindre larme. En même temps, en allant boire un verre dans le Marais, je minimise mes chances ! Baste, ça me permet au moins de pouvoir mater du petit cul bien entretenu à loisir sans essaimer une horde de courtisans lourdingues.

Freddy aussi est du genre bien entretenu, diététique, cabine à UV, look d’homo branché, un pur produit du Marais. Je le repère, assis à la terrasse du café où il m’a donné rendez-vous, en train de pianoter sur son portable. Je me dis qu’à coup sûr, il m’écrit un texto impatient, et ça ne rate pas, je sens mon portable vibrer au moment même où je traverse la rue pour le rejoindre. « T’excite pas, me voilà », je lui dis en m’asseyant à sa table. On se claque deux bises, je commande un Mojito et lui une deuxième bière. On prend des nouvelles. Je lui raconte ma rupture foireuse, lui son plan cul de la veille. Il mate tout ce qui passe de masculin, il a l’air aussi excité que moi, d’ailleurs il ne s’en cache pas :

— Je sais pas si c’est à cause du soleil, mais depuis ce matin je n’ai qu’une envie : baiser.

— Et moi donc…

— Pourquoi tu t’en prives ? Tu penses encore à Laurent ?

— Non, il peut crever. Je ne suis juste pas un petit pédé comme toi, qui drague comme il demande son chemin et baise dix fois par semaine.

— Qu’est-ce qui t’en empêche ?

— Je suis une nana, et une nana, ça n’aborde pas, ça se fait aborder.

— Dieu, que tu peux être formatée hétéro, parfois…

— Oui, ben, chacun son formatage, hein, tapette.

Nous vanner sur nos identités sexuelles respectives, c’est notre jeu favori, à Freddy et à moi. Et il est bigrement bien rodé. Un peu trop peut-être ?

— Tiens, on va jouer à un jeu : montre-moi un mec qui te plaît dans le bar.

Là pour le coup, il me surprend. Amusée, je fais pivoter ma chaise pour avoir vue non plus sur la rue, mais à l’intérieur de l’établissement.

— Lui, là-bas, avec son tee-shirt blanc.

— Mais enfin, lui, c’est un pédé de chez pédé, chérie. Trouve-moi un hétéro. C’est facile, j’en vois au moins dix.

— Ben, fallait dire : « Trouve un hétéro qui te plaît. » Ben tiens, lui, par exemple, en train de lire Libé au comptoir, il est hétéro, non ?

— Grave.

Pour Freddy, l’hétérosexualité, c’est grave. Mais pas du tout pour des raisons militantes, juste car la population hétérosexuelle concentre un nombre effarant de beaux mecs, dont il ne pourra jamais palper les fesses sans risquer l’incident diplomatique. Et Freddy n’aime pas se restreindre. Sauf peut-être en ce moment. Il a l’air concentré sur autre chose que son sexe.

— Qu’est-ce qu’il t’inspire, là maintenant, en termes de pratiques sexuelles ?

— Ben, euh… déjà, je lui roulerais bien une pelle, avec sa grande bouche…

— Bon, eh ben, tu te lèves, tu vas le voir et tu lui dis : « J’ai très envie de t’embrasser, je peux ? »

— Tu me saoules avec tes blagues de pédé…

— En l’occurrence, chérie, c’est pas une blague de pédé, c’est une technique d’approche de pédé, nuance. Tu m’as dit que tu aimerais draguer comme moi, non ? Eh bien, c’est le moment d’apprendre. Allez vas-y.

— Arrête, t’es con…

— Si tu n’y vas pas, j’y vais.

— Arrête, je te dis…

Là-dessus, il se lève et va interrompre l’homme à la grande bouche sensuelle dans sa lecture. Je n’entends pas ce qu’il lui dit, mais je le vois parlementer en regardant dans ma direction. Je suis rouge de honte. J’hésite à me barrer. Oh, tiens, oui, voilà, c’est ça, l’idée : je me barre. Je ramasse mon sac à main, y enfourne mon paquet de cigarettes, mais trop tard, les voilà. Freddy me lance un regard d’instituteur sévère qui veut dire : « Dis, cocotte, t’étais quand même pas en train de partir, là ? » Il propose une chaise à l’inconnu, qui l’accepte en affichant une mine à mi-chemin entre l’étonnement et l’amusement.

— Alors, voilà, commence Freddy, comme je viens de te l’expliquer, mon amie ici présente a très envie de faire ta connaissance. Mais plus exactement, ce qu’elle voudrait, c’est te rouler une pelle.

Je suis morte de honte. J’hésite entre nier tout en bloc, éclater de rire, jeter le Coca qui reste dans mon verre au visage de Freddy. Finalement, je ne fais rien. Ce qui me rassure, c’est que le mec a l’air aussi gêné que moi. Il ne dit rien non plus. Il a l’air d’attendre la suite, la réplique suivante prévue dans le scénario, qui tombe d’ailleurs aussitôt :

— Bruno, est-ce que ma copine te plaît ?

— Je ne m’appelle pas Bruno.

— Tu es brun, je t’appelle Bruno, on s’en fout de ton prénom, ce sera beaucoup plus excitant pour vous deux si vous ne savez rien l’un de l’autre. Alors, elle te plaît ou pas ?

— Ben euh… oui.

— Alors, embrasse-la !

Il est 21 heures 30, nous sommes en terrasse d’un bar rempli, sur un rebord de trottoir foulé par une procession incessante de piétons. Il ne peut décemment pas le faire. Pourtant, il me regarde, toujours embarrassé, mais un petit sourire en coin. Et finalement, il trouve la parade pour moucher Freddy : il s’approche très vite de moi et me fait un petit bisou sur la joue. Je rigole. Lui aussi. Ça a le mérite de détendre l’atmosphère. Je lui demande s’il veut boire quelque chose, mais il a à peine ouvert la bouche que Freddy nous ramène à l’ordre du jour :

— Tatata, pas de verre, sinon on va se mettre à discuter, Bruno va nous…

— Je ne m’appelle pas Bruno.

— Bruno va nous parler de l’article qu’il était en train de lire dans Libé sur la vidéosurveillance dans les lycées. Tu vas trouver le moyen de débattre avec lui et non seulement, on va tous s’ennuyer, mais surtout, la nuit sera tombée que tu l’auras toujours pas sucé.

Bruno déglutit. Je regarde mes pompes. Et là, Freddy se met à lui résumer la conversation qu’on a eue juste avant de le déranger dans sa lecture : la décontraction des homosexuels qui draguent, mes envies de cul, le fait que je lui plais, tout ça. Et de conclure son exposé par :

— Alors, maintenant, les enfants, c’est le moment de me montrer que vous en êtes capables aussi. Et puisqu’il n’est pas question de faire ça devant tout le monde, vous allez vous lever gentiment, descendre aux toilettes et vivre votre vie. Et ne prenez pas vos mines dégoûtées, les toilettes d’ici sont nickel, je les ai suffisamment pratiquées pour le savoir.

Sa tirade est accueillie avec autant d’enthousiasme qu’un sketch de Dieudonné dans une synagogue loubavitch. J’ai l’impression que chaque seconde qui passe dure un an. Je n’arrive pas à trouver la petite vanne de circonstance qui me tirerait de ce pétrin, et je me dis que c’est parce que j’ai peut-être pas envie d’en sortir, de ce pétrin. Il est grand, il est brun, il a une bouche affolante, sauf que dans les chiottes, non. J’ai mes limites. Bruno regarde Freddy et sourit en tapotant le rebord de la table avec son Libé roulé en tube. Il a l’air embarrassé, mais pas réfractaire, lui non plus. Il se tourne vers moi d’un air timide, on dirait un gosse de cinq ans. Il a les yeux qui disent : « Maman, on va dans le train fantôme ? S’te plaît, s’te plaît, s’te plaît ! »

Sur sa belle gueule, c’est irrésistible. Freddy attrape son portable et rédige, ou fait semblant de rédiger, un texto. Le message est clair : il a fait sa part du boulot, il me passe la patate chaude, à moi de voir si je croque dedans ou pas. Sauf que pas dans les chiottes.

— Freddy, passe-moi les clés de chez toi.

Je l’ai dit avec l’impression d’être spectatrice plutôt qu’actrice de ce que je disais. Comme si ma bouche avait parlé sans consulter ma volonté. Ou alors, en consultant la volonté d’une autre. Freddy me passe ses clés, un sourire en coin. Je crois déceler une pointe d’admiration dans ses yeux. Je me lève, je dis à Bruno :

— Viens.

Je note qu’il ne se fait pas prier. Timide, mais motivé, le gars. L’appartement est à cent mètres, on y sera en moins de deux, ce qui m’épargne de lui faire la conversation. D’ailleurs, il n’a pas l’air d’avoir envie de la faire non plus. C’est pas un bavard, Bruno. Il essaye quand même :

— Y a un de ces mondes…

Mais je ne relève pas. On essaye de marcher côte à côte, mais il y a trop de piétons qui arrivent en face, on fait des écarts, on ralentit, on accélère, on s’attend. J’avais oublié à quel point c’était difficile de marcher accompagnée, mais alors accompagnée d’un mec que je ne connaissais pas il y a trois minutes, et auquel je vais a priori faire l’amour dans l’instant, ça relève presque du parcours du combattant.

On y est.

Merde, j’ai oublié le code. Merde, merde, merde. 187 quelque chose. Je tente 187A, ça ne marche pas. J’ai envie de m’enfuir en courant. Belle gueule ou pas, Bruno a l’air très gland, avec ses bras qui tombent comme deux branches mortes et son Libé toujours roulé en tube. Et en même temps, très sexe. Je n’arrive pas à cerner ce type. J’appelle Freddy, heureusement il décroche.

— C’est quoi le code ?

— B187A.

Je raccroche avant de l’entendre rire.

On entre, je m’engage dans l’escalier, Bruno me suit. Deuxième étage, porte gauche, je l’ouvre, on entre, je ferme la porte, voilà, on y est, d’ailleurs je lui dis :

— Voilà, on y est.

Et là, il me plaque contre la porte d’entrée et m’enfonce sa langue dans la bouche. Je suis surprise, c’est un peu brutal, à croire qu’il n’attendait qu’une chose, c’est qu’on se retrouve isolés en tête à tête pour se jeter sur moi, l’obsédé. En même temps, je ne vais pas faire mon effarouchée, puisque c’est exactement ce que je veux. Il a raison, Freddy, on se complique la vie sexuelle pour rien, nous, les hétéros. J’y suis, j’ai envie, il est beau, sa langue est douce et habile. C’est pas de l’amour… et alors, il n’y a que du plaisir à prendre, qu’un bel instant à vivre. C’est peut-être ça, mon problème : je ne sais pas vivre dans l’instant présent, il faut toujours que je le définisse par rapport à l’instant d’avant et celui d’après, que je soupèse indéfiniment la légitimité des causes et les dégâts potentiels des conséquences, pour au final, ne rien faire, ne rien vivre et me perdre en projections improductives !

Tiens, voilà qu’il m’attrape les fesses et me plaque contre lui. Je sens sa queue bien dure qui s’écrase sur mon ventre, et me dis que c’était le but de la manœuvre. On va voir si je ne sais pas profiter de l’instant présent.

Je l’attrape par la main, l’amène dans la chambre éclairée du peu de lumière d’un réverbère que filtrent les persiennes tout juste entrouvertes. Lumière de circonstance, on a de la chance, il ne manque plus qu’une musique sexy, mais je ne vais pas me hasarder à en chercher. De toute façon, ici, il n’y a que de la house. Je me laisse tomber sur le lit, et aïe ! C’est quoi ce truc dur sous mon dos ? Je tire le drap et découvre un godemiché de taille indécente. Bruno éclate de rire, et moi aussi, ça y est, mon bel élan est brisé.

Pas le sien apparemment, voilà qu’il fait disparaître son visage sous ma robe. Je frétille et ris de plus belle, ça chatouille, j’ondule comme une anguille pour échapper au supplice de sa barbe de trois jours sur l’intérieur de mes cuisses, mais il m’immobilise d’un revers de bras plaqué sur mon ventre. Je me sens captive, je ressens sa force, et associée à elle, sa résolution bien masculine : il veut me goûter, et je peux bien gigoter tout ce que je veux, il parviendra à ses fins. Et après, il me baisera avec la même motivation non négociable. Et tout cela m’excite sans une once de doute possible.

— Pas trop vite, je murmure d’une voix faible, trop faible pour qu’il entende, à se demander si j’y crois moi-même.

Je l’entends grogner comme un cochon en commençant à me lécher à travers le tissu de ma culotte. Encore que le verbe soit inadéquat : il ne me lèche pas, il me boit. Je sens que je me déverse, que ça lui coule sur le visage, c’est tout juste si je sens le doigt qu’il est en train de me glisser, mais ça ne suffit pas, il me faut une queue. Mais comment lui dire ? Prends-moi ? Baise-moi ? Mets-la-moi ? Je ne sais pas faire, ce n’est pas moi, je… Une idée me vient. Je fouille dans la table de nuit de Freddy et y trouve ce que j’y cherche, à savoir un préservatif, en réalité plusieurs boîtes, mais un seul suffira.

Je lui donne en lui disant « Tiens », et compte sur sa perspicacité pour traduire l’injonction dans les termes qui conviennent.

Il se déshabille. Il a un corps athlétique, bien charpenté, un peu gras juste ce qu’il faut, un joli torse large, des épaules solides, la peau mate et plein de poils, sans doute un peu trop à mon goût, mais mieux vaut trop que pas du tout. Il sent le mec qui est sorti de la douche il y a deux heures, mais qui ne met pas de déo et a commencé à transpirer, c’est irrésistible. Il est très brun, très viril, sans doute d’origine espagnole ou italienne, je vais le bouffer. Enfin, j’aimerais bien.

— Déshabille-toi, il me dit en déchirant l’emballage du préservatif.

Il a du mal, ça résiste. Allez, persévère, ça y est, mais du coup, il débande un peu. Je suis un peu gênée, mais j’enlève ma robe. Et ma culotte, va bien falloir, de toute façon. Je garde le soutif ? Bon, allez, je l’enlève aussi. Ça a l’air de lui faire de l’effet. Je le regarde poser la capote sur sa belle queue, petite mais large, toi, je sens que tu vas bien me remplir, je me dis.

Il me pénètre et me pilonne aussitôt. Je suis un peu déçue de découvrir qu’il est du genre brutasse, mais à la démence dans son regard, je comprends que c’est plutôt un mec doux d’habitude, mais pas là, pas aujourd’hui, et ça tombe bien, je n’ai pas envie de faire l’amour, j’ai envie de baiser, en l’occurrence de me faire baiser parce que là, j’ai plutôt l’impression de subir un assaut qu’autre chose, mais peu importe, je suis consentante.

Alors vas-y, baise-moi, prends-moi, défonce-moi, je ne lui dis pas, mais je le pense très fort.

Lui ne dit rien non plus, mais je sais très bien à quoi il pense, le salaud. Il pense « tiens, prends ça », « t’aimes ça, hein, salope ? », mais il est timide, alors il n’ose pas le dire, et c’est ce qui fait tout son charme, à Bruno, cette retenue enfantine dans ce corps de latino bien viril qui me martèle à me faire mal. Le plaisir de sa queue bien dure qui me remplit la chatte est plus fort, sa queue, ses couilles que je sens battre en cadence, ses fesses que je malaxe comme de la pâte à pain, sa langue qui me fouille la bouche comme une deuxième queue, son torse poilu, ses grognements d’animal préhistorique… Je vais jouir, ça monte, j’avais oublié à quel point c’était bon… continue, continue, continue, plus fort, je jouis, j’explose !

La vache, que c’est venu vite ! J’en tremble de partout. Contrairement à ce que j’aurais imaginé, mon orgasme n’a pas déclenché le sien. Je sentais pourtant qu’il était à deux doigts de jouir et comprends qu’il s’est retenu. Il se dégage de mes cuisses et s’allonge à côté de moi en se branlant doucement. Il maintient l’érection. Il n’a pas terminé et me le fait savoir. Je commence à le regarder différemment, je le vois plus sûr, plus maître de lui. Lui aussi ne me regarde plus pareil. Sa timidité balourde a disparu, maintenant c’est une lueur prédatrice qui brille dans ses yeux noirs. Il se masturbe avec un peu plus de vigueur et me montre sa queue d’un hochement de tête. Ma bouche s’anime indépendamment de ma volonté et prononce ces mots :

— Tu veux que je te suce ?

— Oui.

C’est un oui ferme et tranché. Un oui de demande en mariage.

La porno-star qui vient de se réveiller en moi enlève la capote, l’empoigne par les couilles et prend sa belle queue large dans ma bouche. Je l’entends râler de plaisir et sens son gland grossir sous ma langue. Je le lèche comme une boule de glace en branlant le cornet d’une poigne assurée. Sa queue gagne quelques millimètres, ses couilles sont dures comme des balles de ping-pong, il est à deux doigts de gicler.

— Non !

Comment ça, non ?

Il libère prudemment son sexe de ma bouche, ouvre à son tour le tiroir à capotes, en sort une et se la pose sur le gland.

— Mets-toi à quatre pattes…

Il veut jouir en levrette, le salaud. Je m’exécute de bonne grâce et lui tends ma croupe. Il s’y glisse lentement, résolu, s’assure qu’il va bien jusqu’au fond, marque un temps d’arrêt. Il me donne l’impression d’un sex-robot en train de se mettre en position de pilonnage. Il pose ses mains sur mes fesses, hésite, les enlève, et va finalement les cramponner sur mes hanches. Là. Comme ça. Ça a l’air de lui convenir. Nouveau temps d’arrêt, et c’est parti. J’encaisse le premier coup en frémissant. Son gland me paraît démesuré. Deuxième coup, je gémis en sentant sa queue forcer les parois de mon sexe pourtant béant de consentement. Il va et vient en accélérant doucement le rythme, dans un crescendo d’une rigueur mathématique. Je sens très tôt la possibilité d’un deuxième orgasme, mais je sens aussi qu’il va jouir vite, alors je glisse une main sous mon ventre, me caresse le clito pour ne pas arriver après la bataille. Il accélère encore, m’embroche comme une volaille au bout de sa queue à coups frénétiques qui s’abattent sur mes fesses dans des claquements qui me rendent folle.

Ça monte… Pour lui aussi, je le sens, putain, ça y est, je viens, il vient, j’explose une deuxième fois, pas lui ? Il ferait beau voir, je lui attrape les couilles, les presse pour leur faire cracher leur jus et l’entends hurler derrière moi en expulsant sa sève tandis que j’évacue à mon tour tout le fluide vital qui me reste avant de m’affaler comme un château de cartes en l’entraînant dans ma chute.

La vache. Ce que c’est bon de baiser !

On reste ainsi une minute, puis il se dégage, s’allonge sur le dos à côté de moi. On regarde le plafond. J’ai pas envie de parler. J’imagine qu’il faudrait, mais aucun mot ne me vient. Je suis tout à mon orgasme, qui me court encore partout dans le corps. Le téléphone fixe sonne dans la pièce à côté. Au bout de quatre sonneries, le répondeur se déclenche : « Je ne suis pas là pour le moment, ou alors je suis là, mais je ne peux pas décrocher, je vous laisse imaginer pourquoi à voix haute après le bip. » La personne qui parle après le bip a la même voix que celle du répondeur : c’est Freddy.

— Bon, alors, vous en êtes où ? Vous êtes passés à l’action, ou vous avez finalement décidé de faire une partie de Monopoly ? Quoi qu’il en soit, magnez-vous, il vous reste une demi-heure, après il y a du monde qui arrive…

On éclate de rire, mais aucun de nous deux ne prononce un mot. Et je réalise subitement que je n’ai pas dû lui en dire plus d’une dizaine depuis le début. Et lui encore moins. C’est peut-être pour ça qu’on n’arrive pas à se parler : ça a démarré sur une absence de mots, et donc dans un dialogue strictement physique. Je me dis que c’est bien comme ça, et la perspective de devoir lui dire au revoir m’épuise à l’avance. J’espère qu’il ne me demandera pas mon numéro de portable, ou pire : on se revoit quand ? Une demi-heure… Je lui caresse le torse et laisse descendre ma main vers sa queue.

— Laisse tomber, j’y arriverai pas, il me faut au moins une heure avant de rebander une fois que j’ai joui…

Les voilà enfin, les mots. Je me dis qu’ils concluent admirablement l’affaire : ils disent que l’instant présent est terminé et qu’il ne se reproduira pas, en tout cas, pas de sitôt, c’est-à-dire pas avec moi.

Je me lève, réunis mes vêtements et file dans la salle de bains en lui faisant un petit bisou complice avant de quitter la pièce. S’il n’est pas trop con, il comprendra que c’est ma façon de lui dire adieu. Au cas où ça ne suffirait pas, je resterai longtemps sous la douche, trop longtemps pour que ça ne ressemble pas à une injonction de briser là. Et j’en profite pour me faire jouir une troisième fois en tournant un doigt autour de mon clitoris le pommeau de douche collé sur le sexe. Deux minutes montre en main, une affaire rondement menée.

Séchée, rhabillée, apaisée, heureuse, je retourne dans la chambre. Bruno n’est plus là. Ouf. Il a laissé son Libé bien en évidence sur le lit avec son numéro de portable écrit dessus en gros à côté d’un prénom ridicule : Jean-Michel. Je le prends, vais dans la cuisine, le jette à la poubelle, me sers un grand verre d’eau. J’appelle Freddy, il me dit qu’il arrive.

AU MUR Antoine Misseau

Cet été-là, la chaleur en ville était étouffante, je peinais au travail. J’avais dégotté un petit boulot de réceptionniste dans un hôtel, il s’agissait de répondre au téléphone et de sourire à la clientèle américaine venue voir la tour Eiffel et visiter Disney. Je travaillais de nuit et souvent, je rentrais en voiture. Ce matin-là, cependant, j’avais laissé ma vieille guimbarde à un collègue et j’avais pris le premier métro. Le quai était quasiment vide, les seuls voyageurs étaient des noctambules éreintés et des employés matinaux tellement gris de fatigue qu’ils semblaient fondus dans le décor. C’est peut-être pour ça que j’ai été surpris de voir cette fille debout en tête du train qui entrait en gare : brune, les cheveux très longs, elle semblait dédaigner les sièges vides autour d’elle. Je l’ai suivie des yeux. Sans trop savoir pourquoi, j’ai couru vers son wagon. Je suis monté juste au moment où la sonnerie retentissait.

La brune n’a pas fait un geste quand j’ai agrippé la barre devant elle. Le métro s’est ébranlé. Elle regardait fixement à travers la vitre le défilement de lumières rouges et blanches. Sa jupe, très courte, laissait voir de longues jambes gainées de noir, mais malgré la nudité de ses cuisses, je préférai détailler son visage. Elle était presque aussi grande que moi, la peau légèrement bronzée. Ses lèvres se sont entrouvertes quand elle a tourné la tête vers moi, puis elle a repris sa contemplation des murs du tunnel.

La rame était vide, à part un vieux monsieur, assis sur un strapontin, qui tenait à bout de bras la caisse d’un violoncelle. Lui aussi regardait la fille. De sa place, il avait une vue imprenable sur ses fesses, et le spectacle était plaisant puisqu’il ne le quittait pas des yeux. La présence du voyeur mélomane me gênait. Sans lui, j’aurais pu trouver un moyen de lui parler. Et puis, à force de la regarder, je me trouvais des excuses. Elle respirait l’argent : sa jupe et son haut avaient coûté leur prix, son sac, qu’elle gardait plaqué sous son aisselle, venait de chez un couturier renommé. Qu’allait-elle penser de moi ? Je devais faire pâle figure avec mon air de séminariste, mon pantalon noir, ma chemise mal taillée pour loufiat d’hôtel de luxe.

J’étais donc encore en train de chercher mes phrases, quand le journal qu’elle tenait lui a échappé des mains. Immédiatement, le vieux à la contrebasse a allongé le bras pour le ramasser, mais la coquine a fait un pas de côté, lui bloquant l’accès et lui tournant carrément le dos. Elle regardait toujours à travers la vitre, mais le sourire que je devinais sur ses lèvres était pour moi, j’en étais sûr.

Sans un mot, je me suis penché et j’ai ramassé le journal. Le vieux, beau joueur, m’a regardé faire d’un air débonnaire. Je crois même qu’il m’a adressé un clin d’œil, mais mes yeux étaient aimantés par les jambes de la fille, là, à quelques centimètres. J’ai tendu l’index jusqu’à toucher le talon haut de ses escarpins. Elle n’a pas fait un geste pour s’écarter.

Lentement, je suis remonté. Mon doigt a suivi la ligne de sa jambe gainée de soie : cheville, mollet, arrière du genou… Elle a pris mon poignet à l’instant où j’allais atteindre le bord de sa jupe, très haut sur sa cuisse. Sa paume était douce et fraîche. Elle a repris son journal, articulé un « merci » sans émettre un son. Ma main allait retomber mollement quand elle l’a attrapée. Elle ne m’a pas lâché jusqu’à ce que le métro atteigne la station suivante, où nous sommes descendus ensemble.

D’un geste désinvolte, elle a jeté le journal dans une poubelle déjà pleine à ras bord et m’a conduit au-delà des portillons. Nous nous sommes embrassés en haut des marches. Elle m’a enlacé, m’a collé contre elle. D’une main, elle me maintenait le cou pendant qu’elle fouillait ma bouche de sa langue. Ses baisers étaient d’une voracité extrême. En même temps, elle tournait lentement le bassin, se frottait contre la bosse de plus en plus dure dans mon pantalon. J’avais un désir fou de cette fille : ma queue, coincée dans mon slip, me faisait mal.

Un instant, j’ai repris mon souffle. « Qu’est-ce qu’on fait ? » Ma question m’a paru stupide à l’instant où je la prononçais. Elle a haussé les épaules, m’a entraîné plus loin. Nous étions comme ivres, nous arrêtant tous les dix mètres pour reprendre la farandole de baisers. À mesure que je goûtais ses lèvres, je prenais conscience de détails comme l’odeur de muguet dans son cou, le petit grain de beauté sous son œil qui lui donnait l’air d’une marquise. Le goût de sa bouche me donnait faim. J’avais envie de l’entendre gémir.

J’ai reconnu la rue de l’Orillon. À ce moment, ma compagne s’est échappée de mes bras. Ses talons hauts ont fait un bruit énorme quand elle s’est mise à courir. Je l’ai suivie jusque dans l’abri d’une porte cochère.

— J’ai envie de toi.

C’étaient les premières paroles qu’elle prononçait. Sa voix était un peu rauque, animale. Le dos au mur, elle a baissé sa culotte sans me quitter des yeux. « Viens. » J’ai sorti mon sexe. Elle a eu un sourire carnassier en voyant comme il était dressé. Je me suis approché d’elle. « Attends. » Elle a fouillé dans son sac de luxe tout en longueur, en cuir avec des ferrures dorées, et a sorti un préservatif dans son emballage.

Je me suis encapuchonné avec difficulté : je n’avais plus les idées claires, et puis le regard narquois de la fille me donnait l’impression d’être revenu à l’école, quand je devais passer au tableau. Quand finalement, j’ai déroulé la pellicule de latex jusqu’au bout, j’avais perdu pas mal d’inclinaison. Cela n’a pas arrêté mon inconnue. « Approche. » Elle a attrapé ma verge, l’a coincée dans sa paume pour la malaxer. Tout ce temps-là, j’avais le nez dans ses cheveux. En m’écartant un peu, je pouvais observer son beau profil penché sur mon entrecuisse. Dieu, qu’elle était sérieuse.

J’ai étendu la main jusqu’à toucher son cul nu sous la jupe. Mon doigt a suivi le pli des fesses, atteint l’entrée du vagin. Cela a fait un bruit mouillé quand j’ai poussé à l’intérieur. Elle était au moins aussi excitée que moi. Sans attendre, je l’ai prise sous les aisselles, je l’ai plaquée contre le chambranle de la porte. Elle n’avait pas lâché ma queue et l’a guidée elle-même dans sa chatte.

Malgré la capote, je sentais la chaleur de son sexe, son humidité. Elle a passé ses bras autour de mon cou et resserré ses jambes autour de ma taille. « Vas-y. » J’ai accéléré, d’abord à petits coups rapides, puis avec des mouvements rotatifs du bassin. L’inconnue m’a mordu le cou, pour ne pas crier, je pense. J’ai grimacé de douleur et de plaisir. Son poids léger reposait sur mes épaules et ma queue, mais elle bougeait son entrecuisse par à-coups, les jambes serrées comme un étau. Elle eut un dernier spasme, puis poussa un tout petit soupir de contentement.

Je suis sorti de son sexe sans avoir joui. Ce n’était pas vraiment de ma faute : les capotes, quand elles ne me coupent pas tous mes moyens, me laissent handicapé question sensations. Cela n’a pas gêné ma partenaire, qui s’est agenouillée et m’a arraché d’un geste sec le misérable bout de latex. Puis, sans se préocupper de mon geste ni de ma plainte, elle m’a brutalement décalotté.

Elle a pointé un petit bout de langue, qu’elle a posé sur mon gland tout rose, puis retiré immédiatement. Je voyais bien que le goût lui déplaisait, mais sa réaction fut originale : elle cracha sur mon sexe, le barbouilla de salive du bout des doigts. À nouveau, elle pointa la langue, puis, satisfaite, commença à me sucer.

Elle a d’abord lapé la verge, comme pour s’assurer que le goût de latex était bien parti partout. De la main droite, elle maniait mes bourses. Puis elle a ouvert la bouche, happé mon sexe. Sa langue s’est enroulée autour de mon gland, elle a aspiré. J’ai posé la main sur sa tête, pas pour guider son mouvement, elle n’avait pas besoin de moi pour ça, mais pour écarter les mèches qui m’empêchaient de voir son visage de jeune femme studieuse.

Elle a lâché mon sexe pour me sourire, puis a grignoté ma verge du bout des dents. La surprise a manqué me faire crier. Ce n’était pourtant pas douloureux, au contraire : elle mordillait doucement la peau, puis posait un petit baiser et recommençait un peu plus bas sur la hampe, jusqu’à atteindre les couilles qu’elle a prises dans sa bouche.

Tout le temps que cela dura, elle ne lança un regard ni à droite ni à gauche, au point que je me sentais piteux de parfois jeter un œil inquiet vers la rue derrière nous. Mais nous étions seuls. L’unique bruit venait de la bouche de ma belle inconnue, couvert par moments par la rumeur lointaine d’une voiture matinale.

J’étais au bord de la jouissance. Quand elle s’en est rendu compte, elle a pris ma verge entre le pouce et l’index, m’a caressé furieusement, les lèvres soudées au gland, la langue tendue excitant le frein. J’ai éjaculé d’un coup, mais cela ne l’a pas arrêtée : j’avais le sexe absolument vide, mais elle a continué à me branler jusqu’à ce que j’aie mal. Elle s’est alors penchée sur le côté et a craché ma semence au sol.

Je l’ai regardée remettre sa culotte. Elle m’a fait un clin d’œil et tendu une cigarette que j’ai acceptée à contrecœur. Ça m’a bien évidemment fait tousser comme l’idiot non fumeur et pourtant curieux que je suis. Quand finalement, mes quintes se sont calmées, elle était partie. J’aurais pu la poursuivre, me guider au bruit de ses talons sur l’asphalte, mais l’instant était passé, j’ai préféré crapoter ma sucette à cancer.

Le dimanche suivant, moitié par hasard moitié par pèlerinage, je suis repassé dans la rue. La porte cochère était bien là, je m’apprêtais à caresser la pierre du mur qui avait soutenu le dos de ma belle inconnue, quand j’ai levé les yeux… L’énorme fresque au-dessus du coin d’amour faillit me faire tomber à la renverse.

Elle représentait un couple. L’homme, de dos, aurait pu être n’importe qui. La femme, elle, avait noué ses jambes nues autour de son amant, se retenant à ses épaules et, me semblait-il, mordant son cou. Il était difficile de reconnaître le visage aux traits purs de la fille, mais c’était bien ses cheveux, longs et légèrement bouclés. Tout en détaillant l’œuvre, je sentais à nouveau le parfum de muguet de mon inconnue, le goût de ses lèvres me revenait en mémoire.

Comment l’artiste avait-il pu capturer ainsi notre instant d’amour ? Et d’ailleurs, s’agissait-il de nous, ou bien la fille, amusée de sa ressemblance avec le portrait, avait choisi de mener le jeu avec un inconnu ramassé dans le métro comme faire-valoir ? Je n’ai jamais eu la réponse, mais depuis, quand je dois aller du côté de Belleville, je fais toujours un détour par l’angle de la rue Saint-Maur et de la rue de l’Orillon. Qui sait ? Un soir, je surprendrais peut-être ma belle…

CUEILLE LE JOUR Cali Rise

« Cueillez dès aujourd’hui les roses de la vie. »

Ronsard

Quand on me demande ce que je fais dans la vie, j’ai coutume de répondre : je vis. Mon métier ? Journaliste free-lance, et j’habite dans les Vosges.

Régulièrement, je viens à Paris.

Assise à la terrasse de l’Indiana Café du faubourg Saint-Martin, je lis un roman en vérifiant l’heure de temps à autre. Mario m’apporte mon thé au citron sans que j’aie eu besoin de le lui commander. Il me demande de mes nouvelles, veut savoir qui je vais recevoir ou rencontrer. Mario est un amour, il surveille mes bagages quand il m’arrive de m’absenter quelques minutes, voire quelques heures. Nous fumons en échangeant quelques remarques sur le dernier film sorti. Il me surprend en me citant le titre d’un livre à la diffusion quasi confidentielle. À l’instant où il repart vaquer à son service, mon GSM se met à vibrer.

« Où es-tu ? Pourquoi ne réponds-tu pas à mes mails ? »

Stéphane… 1,80 m. Mince. Les cheveux bruns mi-longs.

Stéphane, mon dandy funambule qui va et vient dans ma vie au gré de ses envies.

« Je suis à Paris. Dans le 10e. »

À peine cinq secondes plus tard, sa réponse fuse : « Je viens ! »

Et mon rendez-vous alors ? Il suffit d’annuler, non ? À la parisienne. Sans excuse. En un clic, c’est fait.

Stéphane m’a demandé de l’attendre dans le hall central, gare de l’Est, juste en face. J’intercepte Mario qui se chargera de garder ma valise jusqu’à mon retour. Pas le temps d’aller la déposer à la bagagerie de l’hôtel d’à côté. Il me sourit, complice.

Mais je peux fumer une autre cigarette devant l’entrée de la gare. En métro, Stéphane en a au moins pour dix minutes. D’ici, j’ai l’impression d’être au bord de l’océan : les passagers arrivent par vagues. Je m’amuse à imaginer la suite de leur voyage. Cette jolie brune au parfum capiteux et aux talons aiguilles vertigineux surmontés de jambes gainées de soie noire attend son amant pour un week-end de folies. Troublée d’avoir osé venir le rejoindre. Ce quinquagénaire bedonnant, engoncé dans un imper à la Colombo, hèle un taxi d’un ton irrité. Un rendez-vous d’affaires important. Ce petit couple d’amoureux munis de sacs à dos ira se balader à Montmartre et reviendra avec une multitude de photos floues et mal cadrées. Tout contents.

J’abandonne ma Marlboro.

Dans le hall, les pigeons s’éparpillent au bruit de mes pas. Une nouvelle fournée de voyageurs débarque. Je me faufile au milieu de la masse colorée pour trouver une place sur un banc. Entre deux vieilles harassées. Face aux sorties des lignes de métro 4, 5 et 7.

Je veux le voir arriver. Voir ses yeux brillants de désir. Son sourire vainqueur.

Je l’aperçois dans les escalators. Je reconnais sa démarche féline. Il me cherche. Ça m’amuse. Il me cherche encore, légèrement angoissé, un poil agacé, prêt à dégainer son portable. Il suffit que je me lève pour qu’il tourne la tête vers moi, s’avance, empressé.

— Tu es… J’ai envie de te baiser dans un sauna. Tu veux ? Tu en connais un dans le coin ?

Je le regarde, malicieuse, prête à l’embrasser.

— Non, pas ici. On pourrait nous… Viens !

Et c’est parti !

Mon dandy m’attrape la main, nous courons sur les pavés, puis sur les trottoirs. Je le laisse mener la danse. Excitée de le voir s’agiter. Il traverse d’une rue à l’autre sans se soucier du fait que je peux me tordre une cheville, perchée que je suis sur des escarpins qui commencent à m’échauffer les pieds.

— Laisse tomber le sauna, tu veux ? On trouve un hôtel. Viens !

Cette fois, c’est moi qui dicte la loi. Pas utile de prendre une chambre. Du reste, tentez d’obtenir une chambre à la dernière minute un jour de coupe du monde de rugby, vous verrez comme la chose est aisée ! Non. Pas de chambre. Un ascenseur ou un couloir suffiront. Stéphane me regarde, soufflé par mon audace. L’élève dépasserait le maître ? Puis il éclate de rire, ravi.

Nous entrons dans le premier hôtel qui croise notre route. Essoufflés, du rire encore plein la bouche. Devant nous, le concierge se débat avec un groupe d’Anglais passablement éméchés. Nous en profitons pour nous glisser vers l’ascenseur. Huit étages. Une aubaine !

L’ascenseur monte, monte. Au ding de la porte coulissante qui se referme, j’ai déjà arraché les boutons de la chemise de mon amant. Dos au miroir, Stéphane a ce sourire de contentement que je connais bien. De ma bouche, je parcours son visage, ses lèvres, son cou, son torse, son ventre. Enfin, je le retrouve.

Maintenant accroupie devant lui, je déboutonne son jean pour libérer son sexe durci. Il ne porte jamais de boxer. Ni de shorty. J’ai juste le temps de saisir sa verge avant qu’un nouveau ding retentisse. La porte s’ouvre. Stéphane peste, mécontent.

Nous jaillissons de la cabine comme des diables. Je glousse de le voir déambuler en tenue débraillée. En même temps, ça embrase ma libido. Sans ménagement, je le plaque au mur le plus proche pour descendre à son gland – que je tète, affamée. Stéphane me laisse faire, puis me saisit les cheveux à pleines mains, me relève pour plonger ses yeux dans les miens.

— Viens !

Nous ne croisons personne dans les couloirs.

À cette heure, les chambres sont vides, ou alors, les femmes de ménage les nettoient. Du reste, nous nous moquons éperdument de rencontrer du monde. Les regards offusqués ou concupiscents des inconnus nous amusent plutôt. Nous excitent aussi, bien sûr. Là, de suite, nous ne voulons qu’une chose : baiser.

Stéphane aperçoit une porte ouverte. La femme de chambre est occupée en face. Il s’empresse de me pousser à l’intérieur, d’accrocher le panneau « Do not disturb » à la clenche avant de refermer la porte au loquet. De combien de minutes disposons-nous avant que la femme d’en face s’aperçoive de notre présence ? Très peu, comme d’habitude. L’avantage avec le quick sex, c’est qu’on n’a pas besoin de se déshabiller entièrement.

Stéphane retrousse ma jupe, enlève mon string. Ses gestes sont voraces. Du coup, je mords ma lèvre inférieure. Il se baisse entre mes cuisses, cramponné au tissu léger, haut sur mes hanches. Je frissonne, les mains sur sa tête, fourrageant dans sa chevelure épaisse.

— J’aime ton odeur…

Il se redresse, nos corps se collent l’un à l’autre, aimantés. Stéphane m’entraîne vers le lit, qui, à juger l’état des draps, a vécu une nuit mouvementée. Il m’y allonge d’une poussée autoritaire, avant d’en faire le tour. Il est debout, derrière moi. Sur le dos, la tête basculée hors du matelas, je le regarde s’approcher, plus que bouillonnante.

— Viens ! Viens, viens…

Il caresse ma bouche de son gland charnu. Il prend délicatement mon visage entre ses mains avant de pénétrer entre mes lèvres de toute la longueur de son sexe.

Le nez écrasé contre ses testicules, je pose mes mains sur ses fesses, que j’écarte. Le rythme est rapide. Ses doigts agacent mes tétons, glissent sur mes petites lèvres humides, branlent mon clitoris.

J’exhale un soupir de plaisir.

Mon majeur titille son anus avant d’être aspiré goulûment. C’est son tour de râler de contentement.

Le plaisir sourd en nous comme de la lave en fusion. Stéphane me saisit, me retourne à plat ventre, m’intime d’une voix rauque de me mettre à quatre pattes. Ainsi offerte, il peut me torturer de façon enivrante : ses doigts entrent dans mon vagin pour en ressortir, puis se glisser dans mon anus. Je halète encore plus. Le salaud !

— Prends-moi ! Prends-moi… Oh, prends-moi !

Il saisit mes hanches, je sens son gland taper contre mon petit trou impatient. En grognant de satisfaction, il s’enfonce dans mon cul, centimètre par centimètre. J’étouffe mes cris dans l’oreiller. Je sens différentes odeurs : celles de l’homme et de la femme qui ont dormi ici, c’est sucré et épicé. Excitant. Mes mains cramponnent les draps froissés. Je gémis, au bord de l’explosion.

— Hmmm. Voir ton cul me rend fou… Et tes cris… Tu es vraiment une sacrée salope !

Ses coups de reins s’accélèrent. Ses couilles frappent mes fesses. Ma jupe glisse en tous sens. Quelqu’un tente d’ouvrir la porte. On frappe, énervé. Une voix de femme se mêle à nos hurlements de jouissance.

Il ne nous faut que quelques secondes pour rajuster autant que faire se peut notre tenue vestimentaire. Nous sortons en saluant la femme de chambre qui nous regarde, éberluée. Dans l’ascenseur, nous éclatons de rire, heureux de ces instants volés. Je recoiffe les cheveux de mon amant. De son pouce mouillé de salive, il tente d’enlever les traces noires de mon mascara qui a coulé.

Mes joues sont rouges de baise. Ses yeux exultent de sexe.

En bas, le concierge tente de nous arrêter. Nous nous enfuyons comme deux voleurs de pommes.

— Quand repars-tu ?

— Chut ! Tu verras bien.

Sans rien dire, Mario me redonne ma valise. Il est temps d’aller la déposer dans ma chambre, à l’Holiday Inn. Et de prendre une douche avant d’aller déjeuner avec une amie. Catherine est assise à la terrasse du Flore. Il y a un monde fou. BHL passe devant nous pendant que je m’installe laborieusement derrière une de ces tables de dînette pour fillettes. Le garçon nous tend la carte. Catherine commande deux omelettes aux fines herbes et deux verres de bourgogne. Nous papotons de ci, de ça. Elle évoque sa rencontre avec un nouvel amant dont elle est tombée raide amoureuse. Je lui parle de baises qui durent des heures et de baises ultra-rapides. Ça la fait rire.

— Sérieusement, tu sors d’un coup dans une chambre d’hôtel que la femme de chambre allait nettoyer ?

Nos voisins, deux vieux messieurs, sursautent. Je surprends leurs yeux égrillards en allumant ma cigarette.

— Cela ne vous dérange pas ?

Je leur ai posé la question avec mon plus beau sourire. Ils secouent la tête, désireux de connaître la suite.

— La porte était ouverte, nous sommes entrés.

— Vous êtes dingues !

— Oui ? Tu crois ? Je m’esclaffe. C’était jouissif.

— Vous faites ça souvent ?

— Nous glisser dans des chambres d’hôtel qui viennent de se libérer ?

J’aime le rire de Catherine. Nous poursuivons notre conversation sur d’autres sujets. Elle me parle de son roman qu’elle a repris sous un angle différent, je lui dis que j’ai enfin commencé ce roman noir qui me trotte dans la tête depuis des années. Grâce à Stéphane. L’avoir rencontré m’a aidée à faire sauter des verrous. Oser…

Un café, et il est pour moi l’heure d’abandonner Saint-Germain pour rejoindre les Tuileries. Je dois rencontrer un écrivain aux Halles :

— Akli ? Allô ? C’est moi… Écoute, je tourne dans les parages depuis un moment… Ce n’est pas mon quartier, ici. Tu viens me chercher ? Je suis sur une place. Y a des travaux partout dans le secteur ! Y a un gus en statue, tu vois ? OK. Je t’attends. »

Quelle foule ! Quelle faune ! Je repartirais bien par Sébastopol tout à l’heure. Je pourrais passer devant le centre Pompidou, reprendre le métro Rambuteau, je changerais à République et hop, gare de l’Est. Je commencerais à retranscrire l’interview. Ensuite, je rejoindrais Marie à son appartement.

— Akli !

— Viens, Le Père Tranquille est tout près.

— Les gens sont incroyables ? Quand ils ne se sauvent pas, ils me donnent des renseignements erronés, ou ne savent même pas où se situe ce vieux bistrot, alors qu’ils travaillent juste à côté !

Nous nous installons autour d’un café.

Je lui demande de me parler de son dernier roman. Il m’explique que la chose la plus difficile pour un écrivain est de résumer son livre. Surtout quand il s’agit de répondre aux questions de journalistes qui, la plupart du temps, ne dépassent pas la lecture de la quatrième de couverture. Il sait bien que ce n’est pas mon cas. Akli, l’homme qui sait parler à l’oreille des femmes. Ça le fait rire.

Il me dit son plaisir de me revoir. Je suis bien. Le va-et-vient du Forum des Halles est incessant. Nous contemplons le flot humain… Il me regarde de ses magnifiques yeux noirs, attentif.

— Préviens-moi quand tu reviens. J’ai très envie de te revoir.

Akli est entré payer l’addition. Mon portable vibre. Stéphane.

— Où es-tu ?

— Au Père Tranquille. J’en sors. Et toi ?

— À l’église Saint-Leu. Tout près. Rejoins-moi, je t’attends. Viens !

« Qu’est-ce qu’il fiche dans une église ? »

J’accompagne Akli à son métro. Je l’embrasse une dernière fois, file à la recherche de mon amant. Rue Rambuteau, je bifurque à gauche, il me semble me souvenir que, tout à l’heure, je suis passée devant une église en cherchant le bistrot. Oui, c’est ça. Rue Saint-Denis. Église Saint-Leu. xiiie siècle. Où est-il ? Je me risque à faire quelques pas à l’intérieur, les yeux écarquillés par le changement de lumière. C’est quoi, tous ces gens ? Quelqu’un m’attrape par le bras, me tire à l’écart, dans l’ombre. Stéphane me chuchote à l’oreille qu’il a envie de me baiser dans le confessionnal. Je réponds sur le même ton :

— Pourquoi celui-ci ? Pourquoi maintenant ?

— Parce que tu es là. Parce que tu es aussi joueuse que moi. Baiser pendant que… Ces gens sont des Dépendants Affectifs et Sexuels Anonymes. En plein repentir.

— Quoi ?

— Viens !

Nous avançons à pas de loup jusqu’au confessionnal. En passant, je saisis une plaquette sur la D.A.S.A. Ça m’intrigue. Personne ne s’intéresse à nos petites personnes. Ils sont bien trop pris par leur réunion et leur mea culpa.

Stéphane pousse la porte de la loge du prêtre. Elle grince. Nous nous enfermons dans l’isoloir étroit. De la nef, le bruit des voix de l’assemblée d’hommes et de femmes nous parvient assourdi. Notre excitation grimpe encore d’un cran. Stéphane m’embrasse goulûment, son ventre contre le mien, ses mains sur mes reins. Il bande dur. Je pose la feuille sur la banquette, détache sa ceinture. Son sexe jaillit palpitant. Sous mon pouce, je sens son gland larmoyer. J’adore. Ses doigts glissent sur la dentelle de mon string humide, puis s’immiscent sur la peau nue de mes lèvres.

J’ai envie de le sucer. Envie qu’il me prenne sans sommation. M’encule profond, là, dans le confessionnal, au milieu de l’église remplie de repentis ! Oui, je me veux chienne et putain dans le lieu consacré.

La cabine craque. Ma tête frappe contre la porte par intermittences. Je pose ma main sur le bois pour me retenir en tentant de lire la plaquette. Stéphane a opté pour la levrette. Crue. Saccadée.

— As-tu déjà essayé de contrôler… la fréquence de… tes relations sex… uelles ou de… tes ren… contres avec une… personne donne… née ? Tu es… brûlante. J’aime l’odeur de ta nuque… Tu sens le sexe, Claire.

Stéphane me mord. Je gémis. Il mord encore plus fort. À travers l’étoffe de mon chemisier, il saisit la pointe de mes tétons, les pince en accentuant la pression. Je ressens cette caresse jusque dans mon clitoris. Mon souffle s’affole. Sa voix a pris un timbre particulier dans l’habitacle en bois. J’ai l’impression qu’il récite une prière de stupre, de luxure et de jeux interdits.

Nos odeurs intimes se mêlent à celle de la cire d’abeille, de la poussière et de tous les culs bénits qui sont passés ici avant nous.

Ça sent la mouille, la salive, nos parfums mêlés et la sueur. Ça sent le vieux et la vie. Ça sent le cul, Dieu et le diable. Notre ardeur redouble d’intensité. Les craquements du confessionnal aussi.

— As-tu eu… des activités… sexuelles… dans des endroits déplacés ?

— Oh que oui, et j’adore ça !

— Pose ces conneries, Claire. Je veux te tuer… Tu es ma sauge, ma drogue… J’AIME TON CUL, CLAIRE ! JE VEUX T’ENCULER, LÀ, MAINTENANT !

Stéphane a crié les derniers mots. Il m’électrise. Soulevant mon chemisier, il me mord. Fort. Très fort. Et il s’enfonce dans mon anus jusqu’à la garde. Je crie sourd. Il se cramponne à mes seins. J’ai mal et c’est bon, si bon.

— Retourne-toi, chamane… Putain, j’aime ta bouche. J’aime ton sexe si chaud. Humide… J’aime ton cul qui m’aspire au plus profond…

Au diable, les questions culpabilisantes de la D.A.S.A. ! Mon Dieu, c’est Stéphane.

— Mon Dieu ! Mon Dieu ! Oh mon Dieu… Viens, viens, viens !

— J’adore te voir jouir, Claire. Je t’aime.

Des voix se mêlent aux nôtres, là, toutes proches. Le curé et ses martyrs ? Pour nous, c’est comme un signal. L’extase nous crucifie dans un rugissement bestial. Nos lèvres gonflées se cherchent, nos mains se joignent sur le visage de l’autre, nos yeux se clouent, brillants dans la pénombre.

Le temps suspendu reprend son cours.

D’un coup, il fait extrêmement chaud dans la cabane trop serrée. Je sens nos fluides s’écouler de ma fente sur son sexe et son jean.

— Chut !

— Quoi ?

— Je ne sais pas, je n’entends plus rien.

Stéphane se relève, reboutonne son pantalon avant d’ouvrir la porte, s’avancer dans l’allée sans m’attendre. Tête baissée, je descends ma jupe, défroisse mon chemisier en tentant de me recomposer une tenue décente. Un seul pas dehors, et je bute contre mon amant.

Devant nous, le prêtre et tous ces gens qui se privent de sexe, les paumes levées vers le ciel. Le curé nous pointe du doigt, nous, les enfants de Satan. Il dit que Sodome et Gomorrhe sont revenues. Il dit que nous serons changés en statues de sel si nous ne nous repentons pas. Je le regarde dans les yeux en lui tirant la langue, avant de me retourner pour lui montrer mes fesses. Sans attendre, je le plante dans son église en emmenant Stéphane par la main.

Dehors, il part d’un fou rire. Il en pleure.

— Je t’adore !

— J’ai faim !

— De moi ?

— De toi, toujours. Il faut vraiment que je mange un morceau. Tu connais un p’tit restau dans le coin ?

— Tu peux marcher ? Je t’emmène dans un endroit sympa, proche de la place des Vosges. Claire, place des Vosges !

Je le regarde marcher dans la rue, juste devant moi. Plus envie de vitesse tout à coup. Envie d’abuser de lui pendant des heures. Envie de prendre mon temps pour l’aimer. Je le regarde. Je regarde surtout son cul. J’aime la beauté de son cul. Ni masculin. Ni féminin. Simplement sexuel. Riche de promesses à venir. Stéphane a tout simplement un cul à faire damner tous les saints. Tous les diables aussi. J’ai dû rire sans m’en rendre compte, il se retourne, intrigué.

— J’admire la beauté de ton cul.

— Profite ! Je mange un morceau avec toi et je disparais. Tu restes longtemps ?

— Je repars dimanche, en soirée.

— Et ce soir, que fais-tu ce soir ?

— Un concert. Live report.

— OK. Holiday Inn ?

— Oui.

— Ne m’attends pas.

— Jamais.

BAKLAVAS Éric Mouzat

On avait choisi un restaurant grec pour fêter notre anniversaire de mariage, et il en était ainsi parce que Paul voulait me faire plaisir. Il sait que j’aime la cuisine grecque, son soleil et ses saveurs, sa feta, son tzatziki, ses souvlakis, ses olives et ses baklavas qui me font chavirer de plaisir. La cuisine grecque ne l’inspire pas davantage que cela. Il l’apprécie pour me dire qu’il m’aime, et de cela je ne doute pas. Cela fait vingt ans que Paul m’aime, me protège, organise ma vie, s’occupe de chaque détail, devance mes envies. Mes caprices n’en sont pas puisqu’il a toujours tout prévu. Une autre que moi étoufferait sans doute. Moi, je suis heureuse de la bague qu’il va m’offrir juste avant le dessert, du petit mot qui l’accompagnera, de la soirée qui s’en suivra, du spectacle que nous irons voir et de la coupe de champagne que nous boirons en tête à tête avant de rentrer chez nous.

On avait choisi un restaurant grec pour fêter notre anniversaire de mariage, et Paul avait opté pour celui-ci en raison de son ambiance feutrée et intimiste. Bien sûr, Paul avait une idée en tête. Nous avons nos habitudes de vieux amants. Nous profitons quelquefois de la présence des gens pour nous adonner à des caresses discrètes sous la table, faire monter notre désir à l’insu de ceux qui nous entourent et ne se doutent de rien. Paul sait que j’aime particulièrement sentir son pied se poser sur le mien, remonter lentement le long de ma jambe, frôler l’intérieur de mes cuisses, s’appuyer sur mon sexe et jouer avec lui alors que nous bavardons de choses et d’autres. La présence de voisins de table me trouble à un point presque insensé. Mon corps vibre alors que mon visage doit conserver l’apparence de la plus parfaite normalité. Pour accroître encore mon plaisir, Paul se place de dos par rapport à la salle et me laisse profiter de ces regards que je croise et qui ignorent tout ce qui se passe si près d’eux, à quelques mètres à peine. Je tremble à l’idée qu’un serveur maladroit ne soulève un jour la nappe et ne dévoile que l’épouse honorable n’est en réalité qu’une dépravée, une gourgandine, une catin. Personne, sauf Paul, ne sait que je porte mon tailleur sans le moindre sous-vêtement et que cela me procure une émotion considérable.

On avait choisi un restaurant grec pour fêter notre anniversaire de mariage, et l’orteil de Paul jouait depuis quelques instants avec mon clitoris lorsqu’il s’est assis à la table derrière la nôtre, juste en face de moi. La vingtaine, brun comme je suis blonde, les yeux d’un vert déroutant, les épaules larges, un beau gosse comme on en voit sur les couvertures des magazines. Paul a dû croire que ses privautés commençaient à porter leurs fruits. Mon sexe s’est ouvert un peu plus dès que j’ai vu cet adonis. J’ai avancé sur ma chaise de telle sorte que le gros orteil de mon mari entre en moi. Le jeune homme m’a souri. Il avait planté ses yeux au fond des miens et semblait ne plus vouloir en ressortir. Je sais que je plais parfois à des jeunes personnes. Il m’est arrivé plusieurs fois, au travail ou dans d’autres circonstances, que certains me le fassent comprendre ou me le disent. J’ai toujours trouvé cela charmant. Je dois représenter une mère pour eux. Une mère attirante, je le concède, puisque je prends soin de moi, une mère sensuelle peut-être, et la transgression leur semble possible avec moi. Malheureusement pour eux, je les déçois toujours. Je me contente des jeux de regards et des allusions qu’ils lâchent en rougissant un peu. Le problème avec celui-ci, c’est que tout était différent. Lui, la situation, ce que ses yeux me disaient et cette pulsion infernale qui me submergeait. Jamais encore, je n’avais été face à un jeune homme à qui je plaisais à ce point et qui m’excitait si fort, la pointe du pied de mon mari dans le vagin. Des sueurs froides ont gagné mon front et mon dos.

— Tu te sens mal ? m’a demandé Paul.

J’ai avalé ma salive.

— Non, tout va bien…

Tout allait très mal, mais il était hors de question que cela cesse. Le jeune homme avait percé mon mystère et il s’apprêtait à passer à l’abordage du frêle esquif ballotté en haute mer que j’étais devenue.

On avait choisi un restaurant grec pour fêter notre anniversaire de mariage et ce garçon qui aurait pu être mon fils ne cessait de me dévisager. J’avais déjà eu deux petits orgasmes lorsqu’il se leva. L’air se bloqua dans ma poitrine. Un instant, je crus qu’il allait venir à notre table et me faire une déclaration devant mon mari médusé, mais au lieu de cela, le jeune homme se dirigea vers le fond du restaurant. Au moment de poser son pied sur la première marche de l’escalier qui conduisait à l’étage du dessous, il tourna le visage dans ma direction, et je crus déceler un petit mouvement de tête qui m’intimait l’ordre de le suivre. S’il n’y avait eu l’orteil de mon mari qui m’avait mise hors de moi, j’ignore si je me serais levée à mon tour. Mais j’avais dépassé la limite. Je n’étais plus vraiment moi-même. La garce avait pris le dessus. Je n’étais plus la respectable cadre commerciale qui repoussait les avances de ses jeunes stagiaires. J’étais une femelle en chaleur, un sexe béant qui criait famine.

On avait choisi un restaurant grec pour fêter notre anniversaire de mariage, et le beau jeune homme m’attendait devant la porte des toilettes. On n’a pas prononcé une parole. Il est entré, je l’ai suivi. Il a fermé la porte à clé et on s’est embrassés. J’ai fermé les yeux quand il a soulevé ma jupe et a palpé mon sexe moite. J’ai défait son pantalon. J’ai sorti son sexe de sa prison de tissu. Je me suis mise à genoux, je l’ai sucé. Le jeune homme a posé ses mains sur ma tête. Je suis allée le plus loin que j’ai pu, mais sa verge était trop longue. Elle butait au fond de ma gorge. À la première goutte au goût douceâtre qui perla à la pointe de son gland, je me suis relevée. Il s’est mis sur la cuvette des toilettes, je me suis assise sur lui. Son sexe est entré dans le mien et mes yeux dans les siens. Quelque chose de fort est passé entre nous. Quelque chose d’animal, de monstrueux. Mon vagin l’a absorbé, lui et son sperme. J’ai malaxé ses testicules jusqu’à ce qu’il n’en puisse plus. Qu’il voit vidé, anéanti, asséché. Alors je me suis relevée, je l’ai regardé une dernière fois au fond des yeux pour être bien sûre de ce qui s’était passé, pour être bien certaine que c’était lui et moi. Puis je suis partie.

On avait choisi un restaurant grec pour fêter notre anniversaire de mariage, et mon mari attendait que je revienne des toilettes pour m’offrir une magnifique bague sertie de diamants et de rubis. Un filet de sperme coulait entre mes cuisses tandis qu’il enfilait le bijou à mon doigt. Le jeune homme était retourné à sa place. On lui avait servi son plat et il le dégustait avec volupté. De temps à autre, il jetait un coup d’œil dans ma direction.

On avait choisi un restaurant grec pour fêter notre anniversaire de mariage, et une serveuse échappa une carafe d’eau. Elle se brisa comme toutes les carafes d’eau. Mon mari se retourna. Le jeune homme et lui se regardèrent. Si j’avais pu, je serais passée dans un trou de souris. Ma consternation fut à son comble lorsqu’ils se saluèrent. Paul lui fit signe de nous rejoindre. Mon ventre se contracta et un nouvel écoulement s’échappa de mon vagin.

— Vous ne m’en voulez pas trop, j’espère ? demanda Paul à mon bel adonis.

— Non, ne vous inquiétez pas, c’était mérité. Je crois que je n’avais pas assez travaillé.

Paul m’expliqua en deux mots que mon amant était l’un de ses étudiants et qu’il avait sanctionné rudement le matin même son travail.

— Asseyez-vous, je vous en prie, proposa mon mari à son étudiant. Nous avons commandé des baklavas pour le dessert. Peut-être les partagerez-vous avec nous ? Une coupe de champagne ? Ma femme adore le champagne. C’est notre anniversaire de mariage.

— Oh, félicitations alors, répondit le jeune homme avec son plus beau sourire. Je suis ravi de boire à votre bonheur.

LA NUIT DE TOUTES LES SURPRISES Tobin Williams

La pluie tombe sur la ville. Je presse le pas pour regagner ma voiture. Grelottante de froid, je me glisse derrière mon volant pour mettre le contact, allumer le chauffage. Quelques manœuvres me suffisent pour m’engager sur l’avenue. Des bourrasques projettent des trombes d’eau sur mon pare-brise ; mes vieux essuie-glaces ont du mal à suivre. Habituée à une conduite sportive, je suis contrainte de prendre mon mal en patience.

Les mains crispées sur le volant, je souris au souvenir de ma soirée. Je viens de prendre congé de ma sœur et son époux. Depuis ma récente rupture sentimentale, ils ont pris l’habitude de m’inviter chaque vendredi soir. J’ai décliné leur offre de rester dormir. Je préfère le confort de mon lit à celui d’un canapé.

Ma voiture quitte les rues de la ville éclairées par des lampadaires pour s’aventurer aux abords sombres de la forêt. Je trouve cette portion de route particulièrement lugubre, et la pluie qui s’abat sur mon toit n’arrange rien. Je plisse les paupières chaque fois qu’un éclair illumine le ciel. L’espace d’un instant, les ombres menaçantes de la forêt s’allongent sur le bitume comme des doigts crochus. Mon rythme cardiaque s’accélère, un grondement sourd ne tarde pas à se faire entendre. Je n’ai jamais aimé l’orage…

Un éclair fait apparaître une silhouette au bord de la route. Je découvre une jeune fille en train de faire de l’auto-stop sous la pluie battante. Ses cheveux noirs se plaquent sur son crâne, ses vêtements sont trempés. La vue de son corps fragile pris dans la tourmente m’inspire un sentiment de pitié. Cette route est peu fréquentée à la nuit tombée. J’arrête la voiture à hauteur de l’auto-stoppeuse, je l’invite à me rejoindre d’un geste de la main. Elle s’empresse d’ouvrir la portière, s’installe à côté de moi avec un sourire de reconnaissance.

— Merci infiniment, dit-elle en attachant sa ceinture de sécurité.

Ma passagère est grande et élancée. Sa chevelure noire dégouline sur ses épaules. Les traits juvéniles de son visage et sa peau laiteuse me laissent supposer qu’elle ne doit pas avoir plus de quinze ou seize ans. Ses yeux gris croisent mon regard, je me hâte de reporter mon attention sur la route. Elle est vraiment très mignonne ! Je déglutis silencieusement avant de demander :

— Que faisiez-vous sur cette route à une heure pareille ?

— Je n’ai pas vraiment envie d’en parler. C’est tellement stupide ce qui m’arrive !

— Désolée, je ne voulais pas paraître indiscrète.

— Je me suis disputée avec une personne qui m’est chère. En fait, il serait plus juste de dire que je viens de rompre avec quelqu’un, après une merveilleuse relation de quatre mois.

— Ah ! Les chagrins d’amour ! J’ai souvent pleuré après des ruptures quand j’avais votre âge. Si cela peut vous rassurer, sachez que ces chagrins disparaissent très vite. Au fait, quel âge avez-vous ?

— Quel âge me donnez-vous ? m’interroge la fille avec un sourire espiègle.

J’ai toujours détesté ce genre de question : ça mène trop souvent à des disputes. Je feins de réfléchir en l’observant dans le rétroviseur central. Sa beauté adolescente est une promesse d’épanouissement magnifique. D’étranges picotements s’emparent de mon bas-ventre ; je refoule cette sensation en détournant les yeux. J’inspire profondément par le nez pour faire gonfler ma poitrine dans mon chemisier, puis je souffle. Mes tétons se dressent malgré moi ; force est d’admettre que cette jeune fille me plaît. Le front plissé, les sourcils levés, je secoue la tête pour chasser cette idée de mon esprit.

Pour ne pas vexer la fille, je surestime volontairement son âge :

— Vous devez avoir dix-huit ans, n’est-ce pas ?

— Perdu, répond-elle ! J’ai vingt et un ans.

— C’est à peine croyable !

— Je sais que je ressemble à une adolescente, mais je n’en suis pas une. Vous ne devez pas être beaucoup plus âgée que moi, n’est-ce pas ?

— J’ai vingt-neuf.

— Je ne suis pas la seule à paraître plus jeune que mon âge, me complimente-t-elle. Je m’appelle Lucie, je suis enchantée de vous connaître.

— Moi, c’est Alison. On peut se tutoyer, non ?

Lucie acquiesce d’un hochement de tête ; je me rends compte qu’elle grelotte de froid. Ses vêtements trempés lui collent à la peau, et ce n’est pas le faible chauffage de ma voiture qui peut les sécher. Je lui propose sur le ton de la conversation :

— Tu vas tomber malade en restant dans cette tenue. Tu devrais enlever ta robe et l’étendre sur le dossier de ton siège.

— Es-tu certaine que ça ne te dérange pas ?

— Avec cette pluie torrentielle, nous en avons encore pour une heure de route, alors mets-toi à l’aise. De toutes façons, on est entre filles… jusqu’à preuve du contraire, on est toutes pareilles.

Forte de ma permission, Lucie entreprend de déboutonner sa robe. C’est un vêtement léger, à manches courtes, boutonné sur le devant. Ses doigts tremblants de froid ou de nervosité ouvrent la robe de haut en bas. Elle dégage ses bras du tissu humide pour dévoiler son buste nu. Elle ne porte pas de soutien-gorge ! Une boule d’angoisse se forme dans mon estomac. Je détourne les yeux de la menue poitrine de ma passagère, qui se contorsionne sur son siège pour retirer sa robe. Mon regard glisse sur ses jambes. La peau de ses cuisses se couvre de chair de poule… et je réalise qu’elle ne porte pas de culotte !

Elle surprend mon regard sur ses cuisses, me lance d’un ton moqueur :

— J’espère que ça ne te choque pas !

Mes pieds n’ont plus la force de maintenir les pédales enfoncées. La voiture ralentit. Je suis incapable de répondre. Confrontée à mon silence, Lucie se contente de me rappeler :

— Nous sommes toutes pareilles, n’est-ce pas ?

Je croise son regard, et ses yeux gris se mettent à pétiller de malice. Sans autre forme de préambule, nous éclatons de rire.

— D’accord, dis-je en reprenant le contrôle de mon véhicule. Je ne m’attendais pas à ça. Sors-tu souvent sans culotte ?

— Ça m’arrive. Je trouve qu’être cul nu sous mes vêtements est une chose agréable et excitante. La vie est parfois étrange. Je me suis habillée pour la personne avec laquelle je viens de rompre, et finalement, c’est une inconnue qui en profite.

Un frisson remonte le long de ma colonne vertébrale. Je suis surprise par les confidences qu’elle me fait, alors que nous nous connaissons à peine. Pourtant, pour une raison que j’ignore, je me sens proche d’elle.

Mon regard fait la navette entre la route détrempée et mon rétroviseur central. Lucie est vraiment très jolie. La blancheur presque maladive de son corps mince ressort bien sur le velours noir de mes sièges. Je ne remarque aucune trace de bronzage sur sa peau. Sa poitrine est minuscule, mais surmontée de larges auréoles roses. Il est évident qu’elle épile soigneusement son sexe. Il n’y a pas un seul poil sur ses lèvres intimes et sa fente nettement tracée. Vivre à ses côtés doit être une chose délicieuse…

Lucie me tire de ma contemplation silencieuse :

— N’as-tu jamais essayé, Alison ?

— De sortir sans culotte ? Ça m’est déjà arrivé, mais je n’aime pas trop ça.

— Ah bon, s’exclame Lucie ! Moi, j’adore ça. C’est génial de sentir le vent se faufiler sous ma jupe pour me caresser le sexe. Le risque d’être surprise cul nu met du piment à mon quotidien. Je dois faire attention aux escaliers et aux endroits où je m’assois. Je trouve excitant de vivre sous la menace d’un danger constant.

Je réponds sur le ton de la plaisanterie :

— J’ai pris une folle en voiture !

La pluie s’arrête aussi brutalement qu’elle a commencé. Nue sur le siège passager, Lucie semble particulièrement à l’aise. Elle rit à chacune de mes plaisanteries. Nous parlons de nos vies comme deux vieilles amies qui se retrouvent. J’apprends qu’elle occupe un emploi de serveuse dans un bar malfamé pour payer ses études de stylisme, et qu’elle habite dans le même quartier que moi. Un clignotant sur le tableau de bord attire mon attention. La jauge de carburant vient de s’allumer. Par chance, une station-service se trouve quelques kilomètres plus loin.

— Je vais m’arrêter pour faire le plein. Je te conseille de mettre mon imperméable. Il est sur la banquette arrière.

Lucie décroche sa ceinture de sécurité. À genoux sur le siège, elle se tortille en creusant les reins et allongeant le bras pour attraper mon imperméable. Ses fesses s’agitent sous mon nez. Fermes, rebondies… sans la moindre imperfection. Je demeure immobile devant un tel spectacle. Le bout de ma langue passe sur mes lèvres pour les humidifier. Ma gorge est sèche ; mon cœur cogne dans ma poitrine. Que m’arrive-t-il ?

À force de gesticulations, Lucie parvient à saisir mon imperméable. Elle l’enfile à même la peau avec un profond soupir. Rideau, le spectacle est terminé. Nouant la ceinture du vêtement autour de sa taille fine, la jeune fille vient de dissimuler sa nudité. Un sentiment de regret s’empare de moi ! Je le chasse aussitôt de mon esprit.

Quelques minutes plus tard, on arrive à la station-service. Une pluie fine tombe à nouveau. Je sors faire le plein. Le claquement d’une portière me fait sursauter. Je fais volte-face pour découvrir que Lucie est également descendue de voiture. J’ai peur de ce qu’elle peut inventer. Seulement vêtue de mon imperméable descendant à mi-cuisses et de ses sandales, elle s’approche de moi en balançant les hanches.

— Désires-tu ton imperméable ? demande-t-elle à voix haute.

Elle parle si fort que l’homme bedonnant qui fait son plein à l’autre pompe ne peut que l’entendre. Le rouge me monte aux joues ; je fronce les sourcils en répondant :

— Non, c’est inutile. Tu devrais retourner dans la voiture pour ne pas attraper froid.

— En es-tu certaine ? Je n’aimerais pas que tu tombes malade, mon amour.

À ces mots, l’homme me dévisage comme si j’étais une bête curieuse. Mes jambes deviennent comme du coton, et mon cœur s’affole. Bien campée sur ses jambes écartées, Lucie me regarde droit dans les yeux avec un sourire radieux. Ses doigts s’agitent sur le nœud de la ceinture ; elle ouvre l’imperméable en grand. La vision de son corps nu m’électrise toute ! De l’endroit où il se trouve, l’homme bedonnant ne peut la voir. Elle se tient cachée derrière la pompe ; elle me fixe avec une insistance qui me met mal à l’aise. Ses pointes de sein dressées ne laissent aucun doute sur son état d’excitation. Sans se départir de son sourire, elle s’adosse à la pompe, et elle passe la main sur son sexe lisse.

L’idée que nous pourrions être surprises me terrifie. Je suis sans doute décente, mais je reste la conductrice du véhicule où voyage la jeune exhibitionniste délurée. Par chance, le réservoir de ma voiture n’est pas bien grand, j’ai tôt fait de le remplir. Je m’apprête à chercher ma carte bancaire dans mon sac, quand Lucie referme l’imperméable en déclarant :

— Ce plein est pour moi. Cela me fait plaisir de te l’offrir.

Incapable de prononcer le moindre mot, j’accepte avec un haussement d’épaules.

Il me faut quelques secondes avant de remonter dans l’auto. Je vois Lucie entrer dans le magasin d’un pas léger. Je mets le contact pour me garer sur le minuscule parking de la station-service. La jeune fille me fait des signes de la main et fait mine d’ouvrir l’imperméable. Son attitude désinvolte me trouble. J’ai l’impression d’être redevenue une adolescente bravant l’autorité des adultes. Je ne comprends pas ce qui m’arrive. L’employé de la station-service dit quelque chose à Lucie ; cette dernière lui tend un billet de banque. Je suis soulagée de la voir sortir du magasin sans encombre, alors que l’homme bedonnant y entre à son tour.

À cinq mètres de moi, la jeune fille enlève l’imperméable sans se soucier du regard des hommes dans le magasin. Elle allonge sa foulée pour remonter en voiture en s’exclamant :

— Dépêche-toi de démarrer !

Je quitte précipitamment ma place de parking. Je m’éloigne de la station-service, pendant que Lucie éclate de rire.

Les articulations de mes doigts blanchissent sur le volant sous l’effet de la colère.

— T’es-tu échappée d’un asile d’aliénés ? Qu’est-ce qui t’a pris de faire une chose pareille ?

— Nous sommes jeunes et nous avons le droit de nous amuser, non ? Je voulais te montrer de quoi j’étais capable. C’est chose faite.

— C’est surtout débile ! Ils auraient pu appeler la police !

— Ne t’inquiète donc pas. Ce sont des hommes… ils ont apprécié le spectacle que je leur ai offert… mais ça s’arrête là. Tu es furieuse parce que tu es incapable d’en faire autant. Tu es une poule mouillée !

Sa franchise commence à m’agacer. Elle est nue à côté de moi, et elle ose me lancer un défi ! Elle fait preuve d’une arrogance époustouflante.

— Tu dis que je suis une poule mouillée ! Qu’est-ce que tu t’imagines ? Crois-tu que ton numéro d’exhibitionniste m’épate ?

— Ce n’est pas ce que j’ai dit. Je pense seulement que tu n’es pas capable d’en faire autant. Ou alors, prouve-moi le contraire.

— Je ne vais tout de même pas retourner là-bas pour te faire plaisir.

— Bien sûr que non ! réplique Lucie avec un sourire narquois. J’arrêterai de te considérer comme une poule mouillée si tu es capable de te déshabiller maintenant !

— D’accord !

Sans prêter le moindre regard à ma passagère, je m’arrête sur le bas-côté en enclenchant les warnings. Mon cœur saute dans ma poitrine. Mon front et mes oreilles deviennent cramoisis, alors que je fais glisser ma minijupe noire le long de mes jambes. Sous les yeux brillants de la fille, je déboutonne mon chemisier de soie blanche pour faire apparaître un élégant soutien-gorge pourvu de dentelle et de fines broderies. Lucie ramasse mes vêtements, les jette nonchalamment sur la banquette arrière. La boule d’angoisse se reforme dans mon estomac. Je suis terrorisée par mes agissements. Toutefois, je refuse de céder la victoire à ma passagère. Mon orgueil reprend le dessus sur ma peur. Aussi, je me contorsionne sur mon siège pour retirer mon string, en faire une boule de tissu que je lance derrière moi. Le soutien-gorge ne tarde pas à suivre… Je me retrouve complètement nue. Comme Lucie !

Je redémarre en faisant crisser mes pneus sur le bitume détrempé. Les minutes qui suivent sont silencieuses, puis j’éclate d’un rire nerveux.

— Qu’est-ce que tu me fais faire ? Il faut croire que je suis aussi folle que toi !

— Tu ne peux pas résister à l’appel d’un défi. Ça te perdra, Alison ! Quel effet ça te fait de te retrouver nue à côté de moi ?

— Je suis morte de trouille, mais ça va.

— Ça t’excite ? demande Lucie en glissant une mèche noire derrière son oreille.

— Non, ça ne m’excite absolument pas.

Tout mon corps trahit mon propos. Mes joues rouges brûlent. Mes tétons s’érigent comme des pointes de flèche, et mes cuisses sont toutes moites. Il est impossible que Lucie ne s’en aperçoive pas. De crainte d’accroître encore mon trouble, je préfère ne pas la regarder. Elle s’écrie à la manière d’une petite fille :

— Menteuse !

Et elle pose une main sur ma cuisse. Le contact irradie mon corps d’une douce chaleur. Ma peau se couvre d’une délicieuse chair de poule. Je sens mon siège devenir humide sous mes fesses. Je serre violemment les cuisses ; la voiture fait un écart sur la route. Je hurle :

— Que fais-tu ?

— Je vérifie ton état d’excitation, répond-elle en faisant glisser sa main sur le haut de ma cuisse. Avoue-le, que ça t’excite d’être toute nue au volant, ou bien je vais devoir t’introduire un doigt dans la fente pour m’en assurer. Je suis sûre que ça bave déjà.

— D’accord ! Tu as gagné, je suis en train de mouiller mon siège. Tu es contente ?

Elle retire sa main avec un sourire triomphant, au moment où je sors de la forêt pour entrer dans la ville. Les routes sont désormais bordées de lampadaires. Plus de pénombre pour dissimuler ma nudité ; des fourmillements s’emparent de mes doigts et de mes orteils. Un frisson remonte le long de ma colonne vertébrale ; je frémis à l’idée d’être surprise par les habitants du quartier résidentiel. Je me rassure : à cette heure avancée de la nuit, la circulation est inexistante. À cet instant, un taxi me dépasse rapidement ! À cette vitesse, je pense que les occupants n’ont pas eu le temps de nous remarquer. Un fort soupir s’échappe de mes lèvres.

Quelques rues plus loin, je stoppe devant l’immeuble de Lucie. Les rues sont désertes, mais je préfère laisser le moteur tourner.

— Merci pour la balade, fait-elle. Veux-tu monter prendre un verre ?

— Je sais comment ça va se terminer si j’accepte ton invitation. Je ne suis pas encore prête à ça. Excuse-moi, Lucie.

— Dois-je en déduire que c’est non ?

Je confirme d’un mouvement de tête.

— Je suis honorée qu’une fille comme toi puisse s’intéresser à moi, mais je ne suis pas lesbienne.

— Tu n’étais pas exhibitionniste non plus avant de me rencontrer !

— Une découverte à la fois me suffit, dis-je timidement.

Nos regards se croisent ; comme d’un commun accord, nous éclatons de rire. Elle essuie les larmes de joie qui inondent ses yeux, puis me lance, provocante :

— J’ai été ravie de faire ta connaissance, Alison. Si tu veux me revoir, tu connais l’adresse. Je te remercie pour tout et te souhaite bonne nuit.

Et elle se penche vers moi pour me faire la bise. Au dernier moment, sa bouche entre en contact avec la mienne ! Je me sens incapable de la repousser. Le contact de ses lèvres provoque en moi des décharges de plaisir. Ses petits seins à peine formés s’enfoncent dans les miens. L’insolite de la situation accroît mon trouble : j’enlace une fille aussi nue que moi dans une voiture en double file en pleine ville ! C’est de la folie, mais je cède à son baiser. Ma bouche s’entrouvre. Dans une profusion de salive, nos langues se rencontrent. Une main glisse sur mon ventre, se dirige vers mon pubis.

Dans un ultime effort de volonté, je parviens à trouver la force de repousser Lucie. Elle me regarde sans prononcer un mot, me sourit. Notre échange se passe de paroles. Elle a compris, elle descend de voiture sans prendre la peine de se rhabiller. Elle est tellement belle à la lumière artificielle de la rue ! Sa peau paraît plus blanche. À cet instant, Lucie est une magnifique poupée d’ivoire. Sa robe sous le bras, elle pousse la porte d’entrée de son immeuble. Mes yeux ne peuvent se détacher des belles fesses laiteuses. Elle se retourne, me salue, disparaît dans un couloir mal éclairé.

Ma langue passe sur mes lèvres pour les faire briller de salive. Je peux encore sentir le parfum de Lucie sur ma peau. Je m’apprête à me rhabiller quand une voiture arrive derrière moi avec des appels de phares. Je redémarre en m’enfonçant dans mon siège. Quelques minutes plus tard, je freine devant ma maison avec la désagréable sensation d’être passée à côté de quelque chose d’important. Toutes mes pensées sont orientées vers Lucie. Quelle fille étrange ! me dis-je en passant mes mains sur mes seins ! Mes tétons sont restés dressés. Je pince mes mamelons pour les étirer. Je les tords en me mordant la lèvre.

Ma respiration devient haletante, mes tétons douloureux. Que m’a-t-elle fait pour me mettre dans cet état ? Je mouille mon siège. Je suis quitte pour changer la housse. Je passe un pied derrière le levier de vitesse pour écarter les jambes. La folie s’empare de moi. Ma main se faufile entre mes cuisses, sur mon sexe surmonté d’une touffe blonde. Je frotte fort mon bouton d’amour, puis sans retenue, m’enfonce le majeur au fond de mon vagin. Mon doigt y coulisse à l’aise. Mon jus ruisselle sur mes phalanges. Je pousse des gémissements. Je malaxe mes seins ; mon doigt s’engage dans des va-et-vient frénétiques. Je me soulève en prenant appui sur mes jambes, creusant les reins. Mon orgasme est si violent que tout mon corps tressaute ! Les muscles de mon vagin se resserrent sur mon doigt.

À ce moment, j’entends frapper à la vitre de ma portière ! Horrifiée, je croise les bras devant ma poitrine, tente de ramener mes jambes l’une sur l’autre. La gorge affreusement sèche, je tourne la tête en direction de la vitre. Un homme me regarde avec lubricité en se tripotant l’entrejambe à travers le pantalon. Je le reconnais. Mon cœur bondit. L’homme bedonnant de la station-service ! Il me fait signe…

LES HARENGS Carlo Vivari

Josh commanda une autre Carlsberg à la pression, se roula encore une cigarette en regardant par la vitre de la brasserie. Il était midi, il pleuvait sur le trottoir. La salope n’arrivait pas. Il fallait se résigner : elle ne viendrait plus. Il avait faim, il avait froid, et envie de pisser à cause de la bière. Qu’est-ce qu’elle se croyait, cette Judith Lambercier, dite Lancia ? Avec son groupe de rockeuses, elle se démenait sur scène, écrivait des textes, les hurlait – genre Janis Joplin-chat échaudé… Oui, mais quelle paire de seins ! Aussi arrogants qu’elle-même… surtout quand elle était soûle à tomber et qu’elle creusait les reins en levant le menton pour avoir l’air digne.

Marcel, le serveur, déposa la Carlsberg sur la table, coinça le ticket avec les précédents, sous le cendrier. La pluie de plus en plus serrée frappait la grande vitre qui dégoulinait. Il faisait noir en plein midi. Les gens sur le trottoir avaient l’air de spectres. « Quelle vie ! »

Josh décida de réagir : il tira une grosse bouffée de sa cigarette, avala une longue lampée de bière par-dessus. Sous le coup de fouet, il secoua la tête en poussant un hennissement. « Houlà, ça réveille ! » Les mains à plat sur la table, il se mit debout, quitta la banquette de moleskine, alla pisser.

Devant la cuvette des toilettes, il s’aperçut qu’il bandait. La faute à cette salope de Lancia. Son jet de pisse trouble, qui montait très haut, sentait l’alcool bouilli. Josh hésitait : était-ce une bonne ou une mauvaise odeur ? Difficile à dire. Il décida que puisque c’était une odeur à lui, elle devait être considérée comme bonne. C’étaient les autres qui puaient. Mais quand cette salope de Lancia pissait sa bière entre ses poils roux, est-ce que c’était du bon aussi ? Jusqu’à oser en boire ? Ça, il n’y avait jamais pensé.

À propos, elle était peut-être en train de le chercher dans la salle ? Dans ce cas, elle n’aurait jamais qu’une heure de retard. Il se dépêcha de ranger son sexe raide dans sa braguette, sortit des toilettes.

Il n’y avait personne dans la salle.

Bon, Josh s’était débarrassé de son envie de pisser (qui reviendrait, quelle vie !), mais il avait toujours faim et froid (et envie de baiser, en plus, à présent, à cause de l’image de Lancia vidant sa vessie entre ses cuisses écartées et ses poils de feu). Quelqu’un, qui ? lui avait assuré que c’était une vraie rousse. Il n’avait encore jamais baisé avec une vraie rousse. Elsa, sa groupie (la seule), était une fausse rousse, elle, en même temps qu’une vraie gourde… En ramassant un menu sur une table, il se dit qu’il en avait marre de collectionner les boudins. À vingt-deux ans, au zénith de sa jeunesse, et avec le talent qu’il se reconnaissait, il méritait quand même mieux.

La grande glace du fond lui renvoyait son image. Il s’immobilisa le menu à la main, se contempla. 1 mètre 70, 75 kg – des épaules, mais aussi du ventre (la bière, plus les plats mijotés de sa mère). À cause de son épaisse chevelure noire prolongée par des pattes qui bouclaient sur ses mâchoires trop larges, il se trouvait l’air d’un garçon boucher – napolitain, qui plus est. Comment percer dans le rock avec un physique de chanteur d’opéra !

Humilié, il rejoignit sa place sur la banquette, ce qui lui permit de tourner le dos à son reflet. Il frissonnait. Il déposa son blouson de cuir doublé de mouton sur ses épaules, considéra son verre de bière aux trois quarts plein, se dit qu’il avait au moins cinq kilos à perdre, avala plusieurs gorgées en étudiant le menu. Il balançait entre la choucroute et le steak au poivre. Pourquoi pas des harengs pour commencer – et pour finir la bière ? Il fit signe à Marcel, qui s’approcha calepin et crayon en main.

Où était passée cette salope ? Elle se croyait importante depuis qu’on l’avait vue à la télé – sur une chaîne câblée, mais quand même. Lui aussi y passerait dans quelque temps, quand son groupe serait un peu plus au point.

Il jeta un œil vers le trottoir, à travers la vitre embuée. De rares silhouettes noires contournaient les flaques d’un pas pressé. Il luttait pour se débarrasser de l’obsession de Lancia. C’était difficile, il l’avait vue passer si souvent, toutes ces années, à la piscine municipale, à la fois longue et rebondie de partout, devant surtout… Il claqua dans ses doigts.

Voilà ! C’était ça l’idée à creuser pour écrire les paroles d’un rap : Lancia, c’était « de la bombe », avec des seins en obus, avec aussi des cheveux et des poils en flammes, plus des yeux fendus en lames Gillette. Il sortit son bloc-sténo et son stylo-feutre de sa poche de blouson, écrivit en comptant les pieds sur ses doigts :

Ô toi la rousse qui passe

Sous le ciel dégueulasse

Tes talons en échasses

Tes nichons calebasses…

Les seins de Lancia, plantés haut, partaient tout droit. Le « basses » de « calebasses » tombait mal. « Cors de chasse » était encore pire. « Masses », « nasses », « tasses » ne lui disaient rien non plus. La poésie, quelle croix ! Il s’en voulait de n’avoir pas emporté son dictionnaire de rimes. Énervé, il entreprit de rouler une nouvelle cigarette, s’interrompit… Les harengs arrivaient, épais comme la main, le dos couleur ardoise bleue, entourés de larges tranches d’oignon, de pommes de terre couvertes de persil émeraude… « Merci, Marcel. » Josh repoussa le bloc-sténo, respira le contenu de l’assiette, déglutit, planta sa fourchette, approcha le couteau en se demandant si un rap sur les harengs pommes à l’huile, ça avait déjà été fait…

On cognait à la vitre, à sa gauche. Lancia ? C’était Elsa. La différence sautait aux yeux. Il est vrai que sa groupie fausse rousse n’avait que dix-huit ans, tandis que l’autre salope déjà vingt-cinq – et déjà pourrie. Du plat de la paume, il essuya la buée de la vitre en rond de hublot. Elsa lui souriait de ses larges dents saines, sous un parapluie rose qui illuminait son teint. Comme il bandait toujours, il lui fit signe de le rejoindre.

À l’entrée de la brasserie, Elsa replia son parapluie rose. Aussitôt, son visage reprit sa couleur habituelle : papier mâché. D’un naturel anxieux, la pauvre était souvent sujette à des insomnies, allergies… Josh ne débanda pas pour autant. Il alla à sa rencontre, lui fit la bise sous les boucles rousses. Elle sentait bon. Il reconnut « Pouliche », son parfum, qu’elle avait sans doute choisi à cause de la belle rousse à quatre pattes sur l’affiche de publicité du métro. À propos, il remarqua que sa groupie avait davantage de boucles que d’habitude, et que son roux profond tirait sur l’acajou, comme chez Lancia.

— Tu sors de chez le coiffeur ?

Elle émit un gloussement heureux.

— Merci de le remarquer.

Le fait est que se sentir plus belle la rendait moins moche. Josh se dit qu’à tout prendre, il avait de la chance : Elsa n’allait pas tous les jours chez le coiffeur, une fois par mois environ. Et ça tombait pile aujourd’hui ! Elle retira sa parka, l’accrocha au portemanteau, apparut en pull moulant jaune poussin. Question nichons, elle non plus ne craignait personne. Fesses aussi, d’ailleurs, prises dans un collant en élastomère noir qui rendait sa raie pareille à une côte manquante au flanc d’une courge. Et sa silhouette n’était pas mal du tout – elle faisait de la danse depuis toute petite. Ce qu’il n’aimait pas, c’était son nez. Mais bon, elle était là, elle, au moins, pas comme l’autre. Il la prit par l’épaule, annonça d’un ton léger :

— Je vais pisser… tu viens me la tenir ?

Elle fronça les sourcils au-dessus de ses yeux ronds, en balbutiant « tenir quoi ? ». Quand elle comprit enfin, son visage se ralluma comme tout à l’heure sous le parapluie rose. Inquiète, elle jeta un coup d’œil derrière.

— On ne nous dira rien, tu crois ?

La salle était presque vide, les clients du bar ne faisaient pas attention à eux. Josh ricana.

— On est majeurs, non ?

Il l’entraîna vers les toilettes, la fit entrer du côté des hommes, referma derrière eux, ouvrit sa braguette, sortit sa queue, fit l’étonné :

— Elle tient en l’air toute seule… comme une chandelle… pas besoin de la tenir, en fait !

Elsa fixait la queue, le sang aux joues, la bouche entrouverte. Il appréciait que ça lui fasse autant d’effet. Quand il la baisait, il arrivait qu’elle s’évanouisse dès la pénétration, ensuite elle se débattait entre la vie et la mort jusqu’à la fin. Et quand il galopait sur elle au moment d’éjaculer, elle appelait d’une voix de ventre « papa ! maman ! papa ! maman ! » comme une poupée détraquée. Impressionnant.

Il ajouta d’une voix sourde :

— C’est à cause de toi si j’ai la bite dans cet état. Quand je t’ai vue, elle s’est mise au garde-à-vous…

Il faillit ajouter « On devrait t’interdire d’être belle comme ça », comme dans la chanson de Johnny, mais jugea le compliment exagéré. Ce qu’il venait de lui dire, déjà, la ravissait… Elle demanda d’une petite voix :

— Je peux la tenir quand même ?

Elle saisit la queue à deux doigts tremblants, comme si c’était un dangereux reptile. Il aimait bien sa maladresse de débutante, doublée d’une bonne volonté à toute épreuve.

— Seulement… en bandant comme ça, je ne vais pas pouvoir pisser… ça se télescope dans les tuyaux… Il faut donc que je vide mes couilles avant ma vessie.

Elle sourit, l’air béat.

— Pour ça, je peux t’aider !

— Oui, bonne idée, tu veux bien te déshabiller ?

— Tout ?

— Bien sûr.

Les yeux d’Elsa paraissaient contrariés, mais sa bouche souriait toujours.

— Toi, alors… tu me fais faire de ces choses ! Je passais dans la rue… et une minute après, il faut que je me retrouve nue dans des toilettes hommes.

Elle regardait autour d’elle.

— C’est pas pratique, ici… c’est petit, et il n’y a rien pour accrocher…

Elle lui tourna le dos, se courba sans plier les genoux. Ses doigts s’affairaient sur les scratches de ses bottines. Josh ne voyait plus que sa chevelure rousse, semblable à celle de Lancia, et sa croupe, plus ronde encore que celle de la rockeuse. Vue comme ça, Elsa était parfaite. Il l’aida à retirer son pull, son collant, son soutien-gorge trop petit dont les élastiques claquèrent en laissant des marques sur la peau. Sa queue fit un bond quand les seins jaillirent, lisses, luisants d’une fine pellicule de sueur : « neufs-sortie d’usine », se dit-il. Le buste penché en avant, elle roulait son slip, trop étroit lui aussi, sur ses hanches, trop larges, elles, en le fixant dans les yeux pour guetter sa réaction. Ses poils touffus, dans les châtain clair, formaient un triangle aux angles nets qu’elle entretenait à la loupe et à la pince à épiler. Il renifla : elle s’était parfumée là aussi, mais l’odeur de mouille submergeait « Pouliche ».

— Tu sais ce qui me ferait plaisir ? demanda-t-il en se débarrassant de son pantalon. Que tu aies aussi les poils roux.

Elle pencha la tête au-dessus de son pubis.

— Ils ne te plaisent pas comme ça ?

Il se défaisait de son pull, de son T-shirt.

— Ils sont très beaux… mais roux, ils feraient encore plus d’effet sur toi… et sur moi.

Son front d’écolière attardée se plissait.

— Je pourrais leur faire un henné, une fois par semaine, dans mon bain…

Elle n’était pas contrariante. Et elle assistait à toutes ses répétitions avec son groupe de rock, dans la cave du pavillon de sa mère, ainsi qu’à tous ses « concerts » dans Malakoff et sa région.

— Tu sais, Elsa, j’ai bien envie d’écrire une chanson sur toi.

Elle ploya la tête, comme si c’était trop. Ses cils s’abaissèrent sur ses pommettes cramoisies. Il eut presque la larme à l’œil d’avoir su lui donner tant de bonheur d’un coup. Puis il se sentit coupable. « Qu’est-ce que je suis salaud avec elle ! J’exagère, mais c’est de sa faute. Elle en fait trop… »

Il la prit dans ses bras, reçut les seins en premier, qui refusèrent de plier contre ses côtes, puis le petit ventre rond. Dessous, les poils frisés lui piquaient le gland. Déjà, elle respirait vite. Elle n’était pas nymphomane… non, juste très amoureuse. Il renonça à l’embrasser sur la bouche – elle avait une grosse expérience de flirteuse de piscine : avec elle, tout baiser prenait un quart d’heure. Il passa derrière elle, qui se tenait face à la cuvette des toilettes. La queue battait entre les fesses crispées d’émotion, qui rougissaient. Il se fit la réflexion que son cul était sûrement ce qu’elle avait de mieux : une croupe de négresse albinos, avec cambrure prononcée, longue raie en arc bandé, fossettes sur les côtés, chair de statue, anus vierge – la totale…

Elle attendait on ne sait quoi en se frottant à lui comme une chatte. Décidément, elle était longue à comprendre. Il l’obligea à pencher le buste à l’équerre, à poser les mains sur l’abattant de la cuvette, à écarter les pieds au sol. Son fessier s’épanouit en s’entrouvrant. Ce n’était ni le lieu ni le moment d’essayer la sodomie. La queue à la main, il cherchait l’entrée du vagin. La fente béait, en nage comme d’habitude. Il la prit par les hanches, s’enfonça à petits coups dans le fourreau étroit qui dégorgeait. Des bruits mouillés remplissaient l’espace de l’étroite cabine.

— Cochonne… murmura-t-il. J’aime ton cul, ta chatte…

Elle soupira à fond, s’ouvrit davantage en mouillant à flot.

— C’est tout pour toi…

Est-ce qu’elle allait s’évanouir ? Ce serait embêtant : ils n’étaient pas dans leur lit. Enfilé jusqu’aux couilles, il lui accorda une pause pour lui permettre de reprendre ses esprits. Sa chevelure acajou, sa longue échine pâle, ses seins qui se balançaient dessous comme des cloches faisaient illusion : il pouvait se croire enfoncé dans le sexe de la vraie rousse. La salope ! Il poussa un rugissement, y alla à grands coups. Ses cuisses hérissées de poils noirs se plaquaient aux fesses glissantes de sueur, avant de se décoller avec des bruits de baisers. Au fond du vagin, le gland barattait de la confiture sur le feu. Elsa jouissait déjà, en pleurnichant, secouant sa crinière, balançant les seins. Lui aussi avait hâte de jouir. Il grimpa sur elle, s’allongea sur le dos creusé, ses pieds battant l’air. Enfoncé jusqu’à la racine, il mordait les cheveux qui embaumaient, broyait les seins, gigotait…

— Je te monte… comme une jument… prononça-t-il à mi-voix.

Sous le poids, Elsa fléchit les genoux, les écarta, et en poussant des gémissements de honte, se mit à pisser par à-coups. Celle-là, elle ne la lui avait encore jamais faite ! Les giclées rebondissaient sur le rebord de la cuvette, avant de plonger en cascade dans la vasque. Elle s’égosillait :

— Papa ! Maman ! Papa ! Maman !

Josh lâchait tout en grognant. Quand il se fut vidé, elle s’écroula sous lui, sur le carrelage, sans se faire mal.

*
*     *

Elsa aussi commanda des harengs, de la bière, de la choucroute. Josh lui montra le quatrain griffonné sur son bloc :

Ô toi la rousse qui passe…

— J’ai déjà commencé ta chanson.

Du coup, elle tint à payer l’addition. Josh ajouta le pourboire pour Marcel.

MÉTROPOLISSON Philippe Briand-Seurat

Il est 19 heures, l’heure de pointe sur la ligne 12. Je monte à Vaugirard, déjà plus une place assise. À chaque station, les portes s’ouvrent. Les Parisiens se déversent dans la rame, comprimant mon espace vital. Les Parisiennes montent aussi, emmitouflées dans leurs manteaux, prêtes à affronter l’hiver glacial quand viendra leur tour de sortir du souterrain.

Pour le moment, tout le monde monte, personne ne descend. Montparnasse arrive avec son cortège de voyageurs grandes lignes. Je suis collé contre la porte qui donne sur l’autre voie. Je ne peux pas aller plus loin. La pression que j’exerce sur la vitre me fait penser que je serais éjecté comme un diable à ressort si la porte s’ouvrait. Je remercie la nature de m’avoir fait très grand, ce qui me permet, malgré l’affluence, de respirer.

Elle a dû monter à Sèvres-Babylone, mais je ne l’ai remarquée qu’à Rue du bac. Elle est brune, les cheveux mi-longs, elle porte un manteau blanc à col de fourrure, fermé jusqu’en haut. Je lui donne environ 40 ans et une élégance rare, presque une grâce angélique, au milieu de la cohue.

Poussée par le flot de voyageurs, elle s’est rapprochée de l’endroit où je me trouve. Elle est à 20 centimètres de moi, je peux voir son rouge à lèvres couleur sang, qui me fait dire que si les autres rentrent chez eux, elle s’apprête à sortir. La persistance de son parfum m’en apporte la confirmation.

À Concorde, elle ne supporte plus la chaleur qui règne dans le wagon. Elle déboutonne son manteau en baissant les yeux. Notre différence de taille me permet de l’observer pendant que ses doigts agiles libèrent les boutons. Se dévoile un chemisier noir en satin, qui cache une poitrine opulente, prisonnière d’un soutien-gorge, dont je devine la broderie sous le satin…

À Madeleine, un coup de frein brusque, elle manque chavirer. Elle se retient de justesse à mon bras. Elle me regarde, me sourit pour s’excuser. Je lui rends son sourire, mais elle n’a pas lâché mon bras. Le wagon se remplit encore. Je rougis en espérant qu’elle ne va pas s’apercevoir que sous l’effet de sa main sur mon bras, mon sexe se réveille.

Elle me regarde toujours fixement. Et voilà que sa main quitte mon bras… pour descendre vers ma jambe. Elle s’arrête sur mon jean, avant de remonter, sous mon manteau, vers le centre de toutes mes tensions : la bosse proéminente qui palpite.

Elle est toujours accrochée à mon regard, et ses doigts, qui glissent à travers les boutons, viennent effleurer ma queue prisonnière de mes vêtements. Je rougis de plus en plus, mais elle ne s’arrête pas. Ses yeux descendent vers mon bassin, qui commence à s’agiter.

Je regarde autour de moi. Personne ne remarque le jeu qui nous occupe. D’une main experte, elle dégrafe mes boutons. En même temps, elle guide ma main vers sa poitrine, la plaque contre le tissu soyeux. Les pans de son manteau, qui m’emprisonnent, garantissent notre discrétion. Je sens ses tétons dressés à travers son corsage. Je deviens plus pressant à mesure que sa main progresse vers ma queue. Ça y est, elle touche mon sexe comprimé, d’abord doucement, puis de plus en plus ferme.

À travers son chemisier, je lui pince le bout des seins. Je m’étonne de ma hardiesse. Elle me regarde, se mord la lèvre, sort mon sexe tendu et, ouvrant largement son manteau, plaque le membre tremblant contre elle.

À Saint-Lazare, des voyageurs descendent, mais d’autres montent, garantissant pour un petit moment encore notre intimité. Elle referme sa main sur ma queue et, lentement, met mon gland à nu, puis, du bout de l’ongle, fait le tour de la couronne. Une goutte perle au bout de mon sexe durci, qu’elle récupère pour lubrifier le frein. Et elle entame un va-et-vient qui me fait chavirer. Je passe une main sous sa jupe, remonte à sa culotte. Elle écarte les jambes, ce qui m’encourage à poursuivre. J’aventure un doigt dans son alcôve, sous le fin tissu du string, dont les ficelles se tendent sur ses hanches. Plus je m’approche de sa fente, plus elle resserre sa prise sur ma bite.

À Notre-Dame-de-Lorette, nous sommes bien serrés l’un contre l’autre. Notre plaisir nous isole au milieu de la foule entassée dans la rame. Je parcours sa fente de haut en bas, comme un enfant palpant son cadeau au pied du sapin. Mes doigts sont mes yeux : ils me guident vers son clitoris. Je le trouve sans peine au creux des lèvres nues. Je tourne autour, descends le long du ruisseau qui baigne son vagin, reviens le presser de plus près. Du regard, elle implore une caresse plus précise… Elle me prend les couilles, pendant que son autre main va et vient de plus en plus vite.

À Saint-Georges, je m’empare de son bouton dressé. Je le fais durcir entre mon pouce et mon majeur. Je le décalotte et, d’un index humide, caresse son petit gland luisant, d’abord doucement, puis fort. Ses jambes tremblent. Elle se retient à mon bras. Sans relâcher ma prise, j’enfonce mon annulaire dans son sexe qui m’accueille en pleurant. À pleine main, elle presse ma hampe qui frémit. Mes jambes se dérobent sous la pression, je sens l’explosion proche. Je m’active sur son gros bouton, qui semble lui aussi proche d’éclater sous mes doigts.

Le brouhaha de la rame et des gens qui discutent autour de nous masque à peine le bruit de mon doigt pénétrant dans sa chatte trempée. Ses muscles se contractent pour aspirer mon doigt à l’intérieur. Son sexe vibre, tremble, s’effondre de l’intérieur. J’accélère encore et, du regard, l’implore de m’achever. Je donne des coups de bassin contre sa main serrée sur mon gros bout. Je sens monter la vague. Mon gland va exploser. Plus vite ! Il est au bord, tout près… l’onde arrive, repart, prend plus d’ampleur, revient… j’ai le feu aux joues, ma tête chavire, le wagon vibre, et je vibre à l’unisson… Oui ! Je jouis dans sa main, jet qui me libère… Je hurle en silence. Son clitoris frémissant sous mes caresses, je me déverse entre ses doigts. Un autre jet de jus, puis un troisième… Elle tend ma peau à l’extrême, pousse sur mon membre comme pour le faire rentrer dans mon ventre puis, lentement, ramène la peau, me recouvre le gland pour recueillir les dernières gouttes… Le métro sort enfin du tunnel pour pénétrer dans la station.

Ses yeux sont restés plongés dans les miens pendant qu’elle puisait ma sève. Nos yeux ont joui ensemble. Elle sort un mouchoir blanc de sa poche, essuie sa main, porte un index trempé à ses lèvres. La pointe de sa langue apparaît. Elle goûte mon sperme, fait un pas en arrière et, sans me quitter du regard, suit le flot des voyageurs qui descendent.

Pigalle. Je lis à peine le nom de la station sur le panneau bleu quand les portes se referment. Elle est restée plantée sur le quai pendant que le métro m’emporte loin d’elle – que je ne connais pas et qui m’a tout donné.

Pigalle la blanche. Ma blanche a disparu, happée par le flot humain, me laissant seul – mais heureux de ma chance ! Je porte mon doigt à ma bouche. Il a son odeur, sucrée comme le miel. Elle aussi a mon odeur au bout des doigts.

Nous savons que nous ne nous reverrons pas, mais…

COMÉDIE ROMANTIQUE Nora James

Il y a un mot que je déteste plus que tout. Plutôt deux. « Saint-Valentin ». Cette fête a-t-elle été inventée pour que les femmes célibataires se sentent des loques abandonnées, davantage encore que les autres jours de l’année ? Ou pour permettre aux autres filles, celles qui sont « casées », de vous narguer en exhibant comme un trophée le pauvre type qu’elles ont réussi à coincer ? Ou encore pour permettre aux chocolatiers de faire la moitié de leur chiffre d’affaires de l’année en vendant des cœurs en chocolat et des « Je t’aime » en lettres de guimauve ? Peut-on imaginer célébration plus kitsch et plus inutile que celle de la Saint-Valentin ?

Je hais la Saint-Valentin.

En bonne célibataire, je choisis d’assassiner le jour funeste en me rendant au cinéma. La seule survie possible passe par le masochisme assumé : je m’y rends seule. Et je fais le choix de film qui s’impose : une comédie romantique.

Au guichet, j’arbore pour l’occasion un sourire qui se veut plein de fierté. Un homme m’accueille par un « Bonjour mademoiselle » dans lequel je crois déceler une pointe de mépris pour la pauvre fille seule que je suis. Je marmonne un vague « B’jour ». Je le regarde un instant. Il est plutôt beau. Brun, une petite trentaine, barbe de deux jours. Un petit quelque chose dans les yeux de sensuel. Doux et viril à la fois.

Et si je tentais ma chance ?

« Non, il va me prendre pour une fille désespérée. »

Pourquoi pas, après tout, on n’a qu’une vie ?

« Justement, ce n’est pas pour s’infliger à soi-même ce genre d’humiliation. »

Cruelle hésitation…

— Euh… ça craint d’aller voir une comédie sentimentale quand on est célibataire ?

Les mots sont sortis tout seuls de ma bouche. Ce n’est sans doute pas la meilleure répartie que j’aurais pu trouver, mais au moins, le message est clair. Je le regarde avec un sourire qui se veut espiègle.

— J’sais pas, c’est vous qui voyez, me répond-il d’une voix morne.

« D’accord, laisse tomber, ma fille. »

— Coup de foudre à New York, s’il vous plaît.

— Une place ?

Pour seule réponse, je lui jette un regard noir. Il m’adresse un sourire compatissant, me tend mon ticket. Je file vers l’entrée, passablement énervée.

La salle est déjà pleine de jeunes couples, très amoureux et très agaçants. Je choisis une place en bout de rangée. À côté de moi, un siège vide, puis un couple, qui a l’air moins déchaîné que les autres. Sait-on jamais, peut-être aurais-je la chance d’avoir comme voisin de film un charmant célibataire haïssant lui aussi la Saint-Valentin ! À ma droite, dans l’allée, quelqu’un s’approche. Malgré moi, je prie un Dieu auquel je ne crois pas pour que ce soit un mignon petit brun. Je tourne la tête : c’est une horrible vieille fille coiffée d’un chignon, chaussée de petites lunettes métalliques. Elle parcourt la salle des yeux, à la recherche d’une place vide. Je baisse la tête, comme une mauvaise élève qui n’a pas envie d’être interrogée par son professeur. Elle s’avance vers moi, je me tourne de l’autre côté, à la recherche de quelqu’un. Pas moi. Pitié…

— Excusez-moi ? Cette place est libre ?

« Et merde… »

— Oui, oui, je vous en prie…

Je vous en prie, c’est tout ce qui me manquait pour rendre ma journée encore plus paradisiaque.

Elle s’assoit. Son odeur est insupportable. Mélange d’eau de Cologne, de naphtaline, d’urine de chat. Impossible de m’infliger un tel calvaire plus longtemps. Je décide de prendre ma vie en main – et la fuite. Je me lève, me tourne vers la salle : des couples à perte de vue. Soudain, une oasis d’espérance : une rangée de quelques places coincées au fond de la salle, dans un petit renfoncement du mur, à côté d’un pilier encombrant. Visibilité nulle, confort minimal. Tant pis. Tout plutôt que passer deux heures à côté de la vieille fille.

Je m’installe, soulagée d’entrevoir la possibilité que le monde cesse un peu de m’accabler.

À peine me suis-je enfoncée dans mon fauteuil, avec le seul espoir de me faire oublier du monde pendant deux heures… une silhouette masculine se faufile jusqu’à la place à côté de moi. La rangée est vide, il y a au moins trois places libres à côté. Pourquoi vient-il m’ennuyer en s’asseyant à côté de moi ? Je m’apprête à me tourner pour voir le visage de mon malotru, quand les lumières s’éteignent. Je sens son regard sur moi, je n’ose plus tourner la tête. Il m’observe fixement, sans bouger.

Le film commence. Je tente de me concentrer sur l’histoire : une jeune New-Yorkaise est éprise de son nouveau patron, un beau trentenaire. Elle se confie à son voisin qu’elle croit homosexuel, mais qui est, en fait, totalement épris d’elle… Bien entendu, me dis-je, le schéma classique de l’amoureux transi, que la jeune fille ne voit pas, trop occupée qu’elle est à s’amouracher d’un arrogant ambitieux.

Au milieu d’une scène où le voisin est à deux doigts de lui avouer que sa préférence ne va pas vers les grands barbus habillés en minishort moulant, je sens une main descendre le long de mon accoudoir et envahir l’espace de mon siège. Naïve, je vérifie : mon sac à main est de l’autre côté, ce n’est pas cela qu’il a l’air de chercher. La main descend lentement, comme un serpent, et finit par frôler ma cuisse. Elle s’arrête, en même temps que mon souffle. Se pourrait-il que cette main soit là par hasard ? Impossible, elle est bien trop entreprenante. J’ai la confirmation une seconde plus tard : elle reprend son trajet, insidieusement. Cette fois, elle est en contact avec ma cuisse.

Je ne peux retenir une exclamation de stupeur. Je suis incapable de faire un mouvement, le regard figé devant un écran de cinéma où défilent des images dont je ne saisis plus le sens. Mon esprit est concentré sur cette main, qui s’est introduite dans mon espace privé, et tente de conquérir mon territoire.

Je la sens contre ma cuisse, immobile, mais bien là. Je sens monter une légère excitation que je ne contrôle pas. Entre la peur, l’inhibition, la curiosité, je reste dans un statu quo… Ne rien faire, attendre…

Éclat de rire dans la salle. Je sursaute : j’avais oublié que j’étais dans un endroit public. Le noir, l’atmosphère feutrée du cinéma de quartier, l’odeur aigre des vieux sièges en velours écarlate : le lieu transpire d’une étrange moiteur érotique, là où quelques minutes auparavant, il n’y avait qu’un vieux cinéma poussiéreux dans lequel j’allais tromper mon ennui.

Le dos de sa main effleure ma cuisse d’un mouvement lent et sensuel. Je retiens ma respiration. C’est agréable. Le geste est habile, la caresse subtile. Je commence à monter en excitation. Sa main s’aventure entre mes cuisses. Je me raidis. Il marque une pause, interminable. Je reprends mon souffle. Ne bouge pas. J’imagine qu’il l’interprète comme un consentement muet, puisqu’il reprend, faisant remonter sa main tout doucement vers l’intérieur de mes cuisses. La confusion dans laquelle est plongé mon esprit est indescriptible. J’ai envie de lui dire d’arrêter, tout en souhaitant qu’il n’entende pas ma demande. Il le sait bien, je sens qu’il le devine. Je brûle de tourner la tête pour voir son visage, mais j’ai peur de casser notre jeu. Oui, notre jeu. Ce n’est déjà plus un intrus, désormais, c’est un partenaire. Sa main parvient à ma petite culotte en coton blanc gentiment bordée de dentelle. Il saisit mon sexe de toute sa paume, je manque pousser un cri. Il se met à le masser, doucement, puis plus fort.

Je n’arrive pas à croire ce qui m’arrive. Je suis là, dans la salle de cinéma, avec tous ces gens à quelques mètres de nous, qui pourraient se retourner, nous épier (peut-être le font-ils déjà ?). Grâce à l’inconnu, dont je ne vois pas le visage, mon corps frémit d’une excitation que je n’avais encore jamais connue. La réalité me semble être la rive d’un territoire de plus en plus lointain, que mes yeux tentent de retrouver. Et je m’éloigne avec délice, partagée entre une peur trouble et l’excitation que me procure l’interdit.

Il s’aventure plus loin. Sans retenue, sans avoir l’air de demander l’autorisation, il glisse sa main dans ma culotte, la pose sur mon sexe. Il prend possession de mon corps, de mon désir, sans pudeur – et j’adore ça. Je sens, à ses caresses, qu’il doit éprouver de la satisfaction à me dévergonder. Et moi, je joue les petites filles effrayées, mais je brûle d’envie qu’il aille plus loin.

Je ne bouge pas, figée comme une statue de sel sur mon siège, le regard droit devant, le souffle court. Ses caresses se font plus intimes, mon sexe déjà humide accueille sa main chaude et douce. Je sens ses doigts se délecter de ma moiteur. Je m’abandonne, vaincue…

Imperceptiblement, mes hanches, mes fesses se mettent à bouger en rythme, pour en demander encore. Encore plus de plaisir, plus d’impudeur, plus d’audace… Il caresse mon clitoris, entre force et volupté. Je sens une fébrilité monter en lui. Ses doigts s’enfoncent tout naturellement dans ma fente, y trouvent refuge, avec mon consentement. Je suis déjà trop excitée, trop au-delà des limites de mon désir pour avoir besoin de politesses. Il me touche avec une sensualité troublante. Puis, progressivement, la caresse fait place à des mouvements de plus en plus rapides, saccadés. Je sens son excitation à travers chacun de ses gestes. Ses doigts ne m’effleurent plus, ne me caressent plus… ils me pénètrent avec une ardeur bestiale. Mon bassin, par sa danse obscène, l’invite à aller plus loin, plus profond. Mon plaisir monte, je tente de le retenir pour le faire durer le plus longtemps possible.

Alors, dépassé lui-même par son désir, il écarte l’accoudoir qui nous sépare, le relève contre le dossier. Nous sommes dans le même espace, lui et moi. Je regarde toujours devant moi. Partout, pourvu que je ne le voie pas. Son bras me prend par la taille, me tire en arrière avec brutalité. Je finis par céder, je me laisse faire comme une vulgaire marionnette… Ma culotte est baissée à mi-cuisses. Il m’assoit sur lui. Sous moi, je sens son sexe tendu, imposant. Il m’allonge de force sur son corps, m’enserre de ses bras. Je suis prisonnière, couchée lascivement sur lui, comme une bête épuisée. Il déboutonne à la hâte ma robe. Je sens sa respiration haletante dans mon cou. Ça m’excite encore plus. Il agrippe avec sauvagerie mon soutien-gorge pour le baisser, découvrant mes seins, qu’il prend à pleines mains. Ma tête part en arrière, emportée par le plaisir et l’excitation, dans un spasme lent. Il soulève le bas de ma robe, me caresse le sexe à nouveau. Je suis captive dans ses bras, son étreinte puissante m’excite plus que tout. J’ai envie de me débattre tant mon désir est insoutenable. J’ai envie qu’il me pénètre, et l’envie est tellement forte qu’elle pourrait me faire défaillir. Je veux son sexe en moi. N’y tenant plus, je lui murmure à l’oreille, dans un souffle :

— Prends-moi…

Sans répondre, il me soulève… je sens son sexe me pénétrer, en même temps que ma raison m’abandonne. Je tourne la tête vers lui, yeux fermés, et lui mords le lobe de l’oreille de peur de crier de plaisir. Il me pénètre avec une telle raideur que rien n’existe plus autour. Les spectateurs peuvent nous regarder, le vigile du cinéma nous observer, ça m’est égal. Tout ce qui existe pour moi à cet instant se situe entre mes cuisses. Je le sens en moi, je ne m’en rassasie pas. Ses mouvements se font plus violents. De la main, il me lève le menton en l’air, comme pour m’empêcher de suffoquer de plaisir. Plus sa verge pénètre en moi, plus j’ai faim d’elle. Elle s’enfonce de plus en plus profond, accélère. Je le sens haleter, au bord de la jouissance. Un plaisir fulgurant s’empare de moi, envahit mon ventre, irrépressible. La jouissance se diffuse dans mon corps comme une onde électrique. Sans plus pouvoir me contrôler, je pousse un gémissement. Vite, il pose sa main sur ma bouche pour m’empêcher de crier. Je tremble, transpire, frémis, me tortille, m’oubliant toute dans la volupté. Il me rejoint dans la jouissance, tout frissonnant. Ses bras m’enserrent encore plus fort, absorbant mon orgasme et le sien, avant de relâcher leur étreinte. Ses derniers coups de reins se font plus lents, plus profonds. Nos corps retombent épuisés, enfin rassasiés.

Je reste les yeux fermés, comme inconsciente sur mon siège. Combien de temps ? Je l’ignore. Mon orgasme a été tellement violent qu’il a aboli les limites du temps et de l’espace.

Je crois entendre la musique du générique de fin. Je rouvre les yeux, encore étourdie, craintive. Il est parti sans même que je ne m’en rende compte. Je crois même m’éveiller d’un rêve, mouillée de sueur. Mais non : ma robe est déboutonnée, ma culotte roulée à mes chevilles, ma poitrine offerte à tous. Je sursaute : les lumières se rallument. Je suis à moitié dévêtue sur un siège de cinéma, telle une prostituée, alors que les spectateurs se lèvent pour quitter la salle. Je me rhabille à la hâte. Mes mains tremblantes parviennent à peine à reboutonner ma robe. Je me lève, les joues en feu, les cheveux en bataille, les yeux baissés, de peur de croiser un regard. Je me faufile vers la sortie.

Dehors, la lumière du jour m’aveugle. Je reste dans une torpeur étrange, comme si mon corps sortait d’un coma, que mes membres ne parvenaient plus à retrouver leurs marques dans l’espace. Je balaye l’horizon du regard. Rien. Si ce n’est des couples d’amoureux. Des valentins et des valentines à perte de vue. Aucune trace de mon mystérieux amant. Disparu dans la fureur du monde, aussi vite qu’il était apparu. Je fais quelques pas. Mes talons claquent sur les pavés.

Un homme, accoudé à un mur sur le trottoir d’en face, me regarde, immobile. Il fume, sa main cache la moitié de son visage. Je ne vois que ses yeux, qui me fixent. Il esquisse un sourire derrière sa cigarette ? Je réponds vaguement, avant de baisser la tête en rougissant. Il s’éloigne d’un pas rapide, sans se retourner. Je soupire, troublée.

Une brise fraîche me caresse le visage. Il fait si doux pour un mois de février… Je souris, heureuse, me remets à marcher paisiblement vers nulle part.

À quelques mètres du cinéma, je croise le jeune guichetier. Il a fini son service, sa petite amie l’attend tout sourire. Il l’embrasse, un peu timide, un peu gauche. Ils sont mignons.

J’adore la Saint-Valentin.

DERRIÈRE LE PARAVENT Valentine Abé

Tu m’as donné rendez-vous dans un café à 18 heures. Tu m’avais passé quelques consignes : comment m’habiller, me coiffer, rougir mes lèvres…

Quand j’arrive, l’endroit est bondé, tu n’es pas là encore. Un garçon de café m’accompagne à une table. J’enlève mon manteau qu’il récupère et va suspendre à une patère. Je m’assieds sur la banquette. J’observe en attendant. Le garçon apporte la carte des boissons.

Un homme s’arrête à ma table. J’ai la naïveté de croire qu’il fait erreur quand il tire la chaise et s’installe en face de moi. Il ne prend pas la peine d’enlever sa veste. Il me salue. Il connaît mon nom. Il hèle le garçon pour nous commander à boire. Il choisit pour moi. Il est déterminé. Son assurance me déstabilise, mais je n’en montre rien, je lui fais face, le dévisage.

Jetant des coups d’œil vers la porte d’entrée, je te guette. Tu ne viens pas.

Il me demande ce que je porte sous ma jupe. Je prends chaud, j’ai le feu aux joues.

— Des bas, une culotte.

— Quelle sorte de bas ?

— Des bas agrafés à un porte-jarretelles.

Il me dit d’enlever ma culotte, puis, quand je la lui aurais donnée, d’aller aux toilettes et de retirer mon soutien-gorge.

— Ici ? je demande surprise.

Il ne répond rien, se contente de sourire.

Je regarde alentour, lui bredouille qu’avec la promiscuité dans le café, j’ai peur que l’on me voie. Il dit qu’il sait. Il ajoute que nos voisins savent se tenir, qu’ils feront semblant de ne rien voir, mais qu’ils ne pourront s’empêcher de mater.

C’est un endroit envahi de gens très chics.

Il m’épluche. Il attend ses trophées. Tout cela n’est pas commode.

Je me tends vers lui et, collant mon buste au bord de la table, je me cambre. Mes mains se faufilent sous ma jupe. Soulevant légèrement les hanches, je réussis à faire passer l’élastique sous mes fesses. Je suis en train de me déculotter quand le serveur pose sur la table nos boissons. Petit sursaut, échange de sourires polis. Il continue sa course. Je termine de baisser ma culotte. Je l’ai maintenant entre mes genoux disjoints. Je ferme ma bouche qui était ouverte comme celle des carpes. Je repousse encore l’élastique, la culotte dévale, court me chatouiller les chevilles.

À la table d’à côté, une famille, parents et enfants, m’observe d’un drôle d’œil. Un des enfants, à peine sorti de l’adolescence, gesticule sur sa chaise pour suivre discrètement la scène. Et comme il a l’air de ne pas en lâcher une miette, il doit avoir de secrètes raisons de se dandiner ainsi…

Je soulève un talon, puis l’autre. Je me penche, plonge sous la table, referme ma main sur la soie.

L’homme caresse mon poignet, mes doigts, s’empare de son cadeau. Il me fait un signe de tête vers les toilettes.

Je dois me faufiler entre les tables, puis traverser une grande salle vide, où quelques canapés ont été installés contre le mur et, tout au fond, un paravent.

Le bruit du café devient ronron velouté, absorbé par l’étoffe lourde des rideaux et les nombreux tapis qui recouvrent le parquet. Ici, tout est plus calme. Comme à l’heure des siestes. Je pousse la porte des toilettes-dames et ferme le loquet derrière moi. Je déboutonne mon chemisier, dégrafe mon soutien-gorge, l’enlève, me reboutonne et constate dans le miroir, qu’à travers le fin tissu blanc, on devine nettement ma poitrine. Je retourne à notre table. En traversant la grande salle, je me sens nue.

Je t’aperçois alors, tu discutes avec ton ami. Tu me vois arriver dans le miroir. Un mouvement de pudeur me fait ramener ma main gauche sur mon épaule droite. Je me poste à côté de toi.

— Bonjour.

Tu t’excuses du retard, tu inventes un contretemps, comme pour jouer une petite comédie. Ton ami répond :

— Ce n’est pas grave… ainsi, nous avons fait connaissance.

— Ah oui ? dis-je, mais j’approuve d’un sourire.

J’ai mon soutien-gorge dans la main, je ne sais qu’en faire. Je le glisse discrètement dans mon sac. À la table voisine, le père nous regarde, une méchante grimace au coin de la bouche. Je le toise en reprenant ma place sur la banquette, à côté de toi. Nous discutons tous trois de manière anodine, légère. Tu m’embrasses soudain, ta langue force mes lèvres à s’ouvrir, ta main presse ma nuque, je plie. Une main ferme s’engage sur ma cuisse, je me raidis, tu me chuchotes :

— Laisse-toi ouvrir.

J’ouvre les yeux. J’ai l’impression qu’on nous voit. Sous la table, la main de ton ami remonte jusqu’à la couture du bas, ses doigts glissent dessus, dessous, jouent avec, comme s’ils voulaient l’arracher. Le garçon vient prendre ta commande, je m’accroche à lui, je te demande ce que tu veux boire. Mais mes diversions sont vaines, ton ami prolonge son mouvement vers la jarretelle, remonte le long du ruban, si près de l’aine, maintenant. Mon cœur bondit, mes tempes, mon Dieu, quel bourdon !

Nous reprenons, malgré tout, notre conversation qui nous tient lieu d’alibi. Mais tendant ton bras vers le sucrier, tu frôles à dessein mon chemisier. Ton bras frotte contre le coton, le coton se tend, vos yeux traînent dessus… alors, mes seins se dressent et poussent en avant deux petits bourgeons comme une indécence.

Ce qui vous encourage à poursuivre…

Sous ma jupe, les doigts de ton ami, toujours sur la lanière, s’égarent sur la peau, puis reviennent sur le tissu comme sur un îlot.

Faible de désir, je me redresse pourtant. Je me reprends, bois une gorgée d’eau, puis deux, puis trois, puis je décroise mes jambes.

Je regarde le jeune homme à côté de nous, celui qui se dandine sur sa chaise. Je m’adresse à lui :

— Excusez-moi, connaissez-vous la ville ? Pouvez m’indiquer où se trouve le Grand Palais ?

Il s’empourpre joliment et d’une voix grave, en lutte avec un physique encore poupin, le voilà qui commence à m’expliquer les rues et comment se diriger. Et la mère de commenter :

— Oh ! Le Grand Palais, si vous ne connaissez pas Paris, oui, il faut…

Et la fille d’ajouter :

— Surtout depuis qu’ils ont refait la grande verrière !

Elles me réexpliquent le chemin, pendant que sous ma jupe, ton ami s’éloigne du ruban et plonge dans la chaleur de mes cuisses.

Plus je sens ses mains progresser vers l’intérieur, plus les explications de la famille m’émeuvent et me font réagir. Mes jambes se desserrent, il les écarte encore, mes reins se creusent, mon ventre se tend, ses doigts heurtent mon sexe. Je suffoque. Je suis trempée.

Ses doigts glissent le long de ma fente…

— Merci, merci bien, alors oui, nous irons… je ne manque pas de dire à nos voisins pour clore la conversation.

Puis je souris au jeune homme, ses yeux tombent sur mon chemisier. Tu le remarques. Tu attrapes ma main, la poses sur ta queue raide. Je sursaute, regarde nerveusement autour de nous. Est-ce que la table nous dissimule ?

— Embrasse mon ami, me commandes-tu.

Je me sens palpiter comme une collégienne. J’hésite, prends sa nuque, approche mes lèvres des siennes. Je l’embrasse. Il caresse ma joue, ses doigts s’enfoncent en moi. Sa bouche étouffe mes gémissements. Nos langues se mêlent. Je presse ta queue. Ton ami, soudain, me lâche.

— Viens avec moi.

Il m’empoigne, puis file vers la grande salle. Mes talons, par intermittences, claquent sur le parquet, ou s’enfoncent dans la mollesse des tapis. Je me retourne vers toi, mes yeux t’implorent, j’aimerais que tu viennes. Tu nous regardes traverser la grande salle. Tu bois quelques gorgées de vin. Tu prends ton temps. Je jette un dernier coup d’œil avant que ton ami m’entraîne derrière le paravent. Tu es penché vers le jeune homme, en train de lui parler.

Il fait sombre, il y a une haute fenêtre, mais les lourds rideaux ont été tirés, laissant juste un filet de lumière rougie par le velours éclairer faiblement le recoin. Un chauffage ancien est accroché au mur. Il diffuse une chaleur épaisse.

Ton ami me retourne, soulève ma jupe. Mes fesses sont nues, encerclées d’attaches et de bas. Il les frôle de ses paumes. Je l’entends respirer dans mon cou, je lui tends ma nuque. Entre les panneaux du paravent, le peu de jour permet tout de même de voir la grande salle, le café bondé.

Ton ami caresse mon derrière, et lentement, remonte à ma taille, retroussant plus encore ma jupe. Puis ses grandes mains redescendent sur les hanches, les pressent, les prennent, et ses paumes, douces encore sur mes fesses, font mes jambes fondre.

Je glisse mes doigts entre la soie et le châssis du paravent, m’y accroche. Ses mains vont chercher plus loin, cherchent à me creuser, à m’ouvrir par-devant, s’attardent dans les plis. Et maintenant, ses doigts délicieux vont sur l’aine. Il me chuchote que je suis trempée, il me dit d’ouvrir plus encore mes cuisses… J’éloigne l’un de l’autre mes talons. Il marque de sa main la cambrure de mes reins. Il s’agenouille, écarte mes fesses, pose sa langue sur moi… Je soupire en fermant les yeux.

Quand je les ouvre, je te vois, mon amour, arriver, traverser la grande salle, te diriger droit sur le paravent, pour embrasser mes mains accrochées au châssis. Je caresse tes lèvres, tu mordilles mon index, le lèche. Dans la fente du paravent, je t’adore, je t’appelle mon amour…

Ton ami, entre mes cuisses, délecte sa langue sur moi, ses doigts l’aident à gagner du terrain. Je fonds, attendrie sous vos langues chaudes et humides… Elles m’ouvrent, me dilatent… Tu me demandes, à travers le paravent, si je veux bien m’offrir à ton ami.

— Ton corps va se souvenir de nous, ma chérie…

— Oui… je réponds.

Et ton doigt s’enfonce dans ma bouche. J’ai envie de queue. J’ai envie de ta queue dans ma bouche.

Vois-tu combien mes yeux embués te réclament ? Quand ta paume, contre mon visage, va dégager mes cheveux, presser ma gorge…

— Je vais jouir… te dis-je, alors tes mains m’étranglent.

Une vague de chaleur m’envahit, un incendie ravage mes cuisses, mon ventre est pris de spasmes, je me liquide dans les mains de ton ami.

Je souffle. J’apprends à me calmer. Je me laisse malaxer.

Tu nous as rejoints derrière le paravent. Je me retourne. Voir vos pantalons boursouflés me donne l’eau à la bouche. Comme une somnambule, je ne peux lâcher mes yeux des bosses qui gonflent entre vos jambes, mes genoux plient, je me traîne jusqu’à vous. Mes mains passent sur vos braguettes dures, mes joues s’y collent avidement. Ma bouche, à travers le tissu, vous sent l’un et l’autre raidir encore. Quand j’ai la main sur l’un, j’ai la bouche sur l’autre, le visage entier se frotte contre vous, comme une chienne qui réclamerait des caresses. Enfin, vous vous déboutonnez.

J’entrouvre la bouche, la gorge sèche, je lèche mes lèvres, il faut que je m’abreuve…

J’avance doucement mes lèvres vers la queue de ton ami, la fais glisser dans ma bouche pour découvrir son gland, lisse et chaud, sur ma langue. Ma langue bat comme un petit pouls.

Tu caresses mes cheveux, frottes ta queue contre moi. Mes mains te soignent. J’aspire ton ami, le lèche. Et puis j’embrasse ta queue, mon amour. Je te cède un passage pour que tu t’enfonces en moi. Que c’est bon de te sentir cogner ma gorge ! Tu me fais saliver, devenir humide… Ton ami prend ma main, la pose sur son membre, je le branle, l’engloutis à nouveau. Mes lèvres vont et viennent le long de ta queue, le long de la sienne, je vous avale, vous branle, lèche vos couilles, et mes mains pressent vos fesses. Vous m’étouffez, vos doigts tantôt sur mon cou, tantôt dans mes cheveux à tirer ma tête en arrière pour me changer en puits…

Ton ami me met à quatre pattes, me fourre sa queue d’un coup dans le ventre. Je laisse échapper un râle. Tu en profites pour t’enfoncer au plus profond de ma gorge. Le noir de mes yeux coule sur mes joues.

Sa queue me brûle le ventre, elle est énorme en moi, me remplit si bien que j’en pleure… Il la retire doucement, presque jusqu’au bout. A l’orée de mes lèvres, vos glands congestionnés vont et viennent, à peine, juste pour nous titiller. Ils se branlotent entre mes lèvres. Affamée, je vous attends, vous réclame, vous crie…

D’un coup, vos queues me transpercent à nouveau de part et d’autre. Nos soupirs nous abîment de bonheur.

Ton ami presse mes hanches, malaxe mes cuisses, les ouvre et me défonce, je brûle… J’ondule sous lui. Je sens ses couilles ballotter contre mon clitoris. J’avale les tiennes, les suçote en te regardant. Tu me fais bouffer tes doigts et me les enfonces dans le cul. Je gémis…

Ton ami m’administre des petites claques et de bons coups de reins qui me font haleter.

Il se retire, te cède la place pour revenir baiser ma gorge. Tu t’agenouilles derrière moi, ta langue circule entre mes fesses. Je me tends.

— Oui, là… Encule-moi… je te souffle avant d’avoir la bouche à nouveau pleine.

Alors, je sens ton gland contre moi, je sens qu’il te suffit d’une toute petite poussée pour me pénétrer. Je te suis déjà tout ouverte, aussi je le fais moi-même. Je m’empale sur ta queue, mon amour, c’est délicieux… Je me cambre pour bien la sentir. Ton ami caresse mes joues, mon cou, y fourre sa verge encore et encore, je suffoque de plaisir. Il se retire, je le réclame. Il se branle en fixant mon cul si bien pris, il me dit qu’il va me sodomiser lui aussi… Que je ne perds rien pour attendre…

— Oui… je réponds. Puis vous vous finirez tous les deux dans ma gorge. Je veux vous boire…

Je capitule sous tes coups, nous nous retrouvons allongés sur le tapis.

Tu te retires. Tu t’étends à côté de moi. Nous nous enlaçons, nos lèvres brûlantes se touchent, nos langues se cherchent, mes jambes s’enroulent autour de tes hanches. Tu glisses en mon ventre, je ferme les yeux, tu me dis de les ouvrir, de te regarder.

Tandis que tu vas et viens, je sens ton ami se coller derrière moi. Alors, tu cesses tout mouvement, et sa queue énorme coulisse doucement entre mes reins. De respirer je me retiens, et jusqu’au bout, il me la met. J’ai vos deux queues en moi, et m’abandonne à vos bras, à vos poussées, à vos secousses. Je te regarde et n’ai plus de mots, que des gémissements.

— Chut, les clients vont t’entendre, ma chérie… N’oublie pas.

Ton ami applique une main sur ma bouche pour ne pas qu’on m’entende crier. Je suce ses doigts, les tète comme de petits membres. Il m’attrape par les cheveux et tire ma tête vers lui.

— Il te faudrait encore une queue dans la bouche.

— Oui… je lâche. Le jeune homme…

— Il faudrait te ligoter au paravent, à genoux, les yeux bandés, et des hommes viendraient enfouir leur queue dans ta bouche de garce et décharger dans ta gorge.

— Il faudrait t’exhiber dans la grande salle. Attacher tes poignets avec une cordelette au pied du canapé, et ton corps plié sur l’accoudoir, la croupe relevée, offerte au regard des clients. Ils ne pourraient s’empêcher de venir entre tes fesses, ou encore dans ta gorge, se serviraient de leurs doigts pour ouvrir les autres orifices…

— Il faudrait donner rendez-vous à ton mari dans ce café, avec la peur et l’envie qu’il traverse la grande salle et te découvre dans cette débauche.

Les yeux mi-clos, renversée par vos mots qui coulent en moi comme de brûlantes liqueurs, soumise aux mouvements de vos queues, au rythme de vos coups de reins, je pleure de bonheur. Haletante, je soupire, vous me faites perdre la tête, foutez le feu à mes entrailles. J’ai l’impression que je vais m’évanouir. Je me liquéfie.

Vous vous retirez de moi. Je suis sans forces, allongée sur le tapis. Tu me fais rouler sur le dos, tu plonges ta bite dans ma bouche. Je vois ton ami s’astiquer au-dessus de moi, aussitôt des rafales de foutre déferlent sur mon visage, m’inondent, remplissent ma gorge…

Quelques minutes plus tard, nous retraversons tous trois la grande salle et regagnons nos places. La famille est toujours là. Le jeune homme me regarde, le visage incendié, les yeux en proie à des hallucinations. Nous finissons nos verres en discutant. Puis j’aperçois, à la grande horloge suspendue au-dessus du comptoir, qu’il est 19 heures 30, l’heure à laquelle mon mari rentre. Je dois me sauver. Je récupère mon sac et mon manteau, que le garçon de café m’aide à enfiler. Je vous salue tous deux et trottine jusqu’à la sortie.

LE MUSÉUM D’HISTOIRE NATURELLE Frédéric Mancini

Il était près de midi quand je suis sortie déjeuner. Ma matinée avait été exécrable. Tout s’était mal passé dans ma pharmacie : je n’avais pas été livrée à temps, j’avais eu des problèmes avec des clients, je m’étais attrapée au téléphone avec un médecin.

Mon portable a vibré au fond de mon sac à main. Je l’ai extrait tout en avançant sur le trottoir. J’ai d’abord pensé à un appel de la pharmacie, mais comme je venais d’en partir…

C’était un SMS. Je l’ai ouvert machinalement…

L’homme s’était photographié devant un miroir. Il était allongé sur un lit, son visage n’était pas visible, juste sa chevelure, une épaisse crinière blonde. Et il était nu. Enfin presque. L’endroit stratégique était masqué par un chapeau de paille. Il avait un corps très musclé de grand sportif.

Un message en grosses lettres accompagnait l’image :

RDV JEUDI 13 H. MUSÉUM D’HISTOIRE NATURELLE.

J’ai eu un vertige. Il y avait un banc tout proche, je m’y suis laissée choir.

Cela faisait deux ans que j’habitais cette ville. Je m’étais constitué un réseau de relations, essentiellement féminines. On discutait de tout et de rien, mais surtout de mecs. Mes copines étaient comme moi : de vraies obsédées. L’une d’elles, Julie, une petite rousse dodue qui plaisait beaucoup aux hommes, m’avait glissé :

— Je vais te parler de quelque chose… C’est spécial. On est plusieurs sur le coup. Dans la région, un réseau s’est créé. Ce sont des hommes qui utilisent le Net… Tu laisses ton numéro, une photo de toi. S’ils ont envie, ils te contactent, et ils t’envoient leur photo en retour… Ils te fixent un rendez-vous. Si ça t’intéresse, tu y vas…

Elle m’a filé l’adresse. Il fallait envoyer un mail. C’est ce que j’ai fait. J’ai laissé mon numéro avec une photo de moi. J’espérais recevoir une réponse immédiate. Comme rien n’est venu, je n’y ai plus pensé.

J’ai de nouveau scruté l’écran de mon portable. Le type était malin. Masquer la partie essentielle de son anatomie, c’était un bon moyen de pousser à l’imaginer. Je n’étais pas certaine qu’il bandait dessous. J’aimais prendre des sexes mous dans ma bouche, les faire durcir. C’était l’un de mes fantasmes, mais je n’avais plus personne pour les réaliser. Depuis pas mal de mois déjà, j’avais la chatte et l’âme desséchées. Les pis-aller que j’utilisais me semblaient dérisoires. Je ne supportais plus de ne pas avoir au bout des doigts, contre moi, un corps d’homme…

J’ai déjeuné, l’esprit ailleurs. Jeudi, c’était dans deux jours. Le muséum d’histoire naturelle. Curieux endroit pour une rencontre. D’après ce que j’avais pu comprendre, et ce que m’avait expliqué ma copine Julie, il s’agissait d’étreintes rapides, et on ne se revoyait plus après. Ce qu’on appelait des « quickies ».

Julie avait eu une séance dans une voiture. C’est elle qui avait pris l’initiative. Elle était garée sur le parking de la gare désert. Et comme c’était en hiver, la buée couvrait les vitres. Son contact du jour bandait. Elle l’avait débraguetté, masturbé, pris dans sa bouche. Puis elle avait relevé sa robe, baissé le collant sous lequel elle n’avait rien, l’avait fait rentrer en elle après l’avoir enveloppé d’un préservatif. Puis elle avait bougé sur lui jusqu’à la jouissance.

— Tu me croiras ou pas… c’est l’un des meilleurs coups de ma vie. C’était exceptionnel ! On savait qu’on ne se reverrait pas, que c’était la fois unique… C’est bon de pouvoir faire ce dont on a envie, en sachant que c’est sans conséquence… qu’on ne sera pas jugé…

L’idée de rencontrer un homme dans des conditions aussi spéciales me mettait le ventre en feu. À la fin du repas, je me suis rendue aux toilettes, j’ai défait mon pantalon, baissé mon string. J’étais déjà tout ouverte, clitoris bien sorti. Je me suis masturbée frénétiquement. J’ai perdu le contrôle : j’ai uriné pendant que je jouissais.

Je suis restée dans le même état d’excitation jusqu’au jeudi. Ça me changeait de la grisaille de mon existence. Voir les clients défiler à la pharmacie, me raconter leurs maux…

Un corps d’homme, un sexe d’homme. Rien ne les remplaçait…

Le matin du rendez-vous, j’ai passé un temps fou à choisir ce que j’allais porter. Je ne voulais pas que l’homme soit déçu. Je tenais à être vraiment désirable. J’ai changé dix fois de tenue. Finalement, j’ai opté pour quelque chose de simple, mais d’attirant. Une petite robe blanche qui m’arrivait au genou. Dessous, j’avais mis un ensemble blanc, soutien-gorge, string… collant aussi, parce qu’on était en février. Et j’ai opté pour des bottes. Des noires montantes, presque des cuissardes. Je me suis maquillée, coiffée…

Quand je suis arrivée à la pharmacie, Aurélie, une de mes employées, m’a jeté :

— Vous avez rendez-vous ?

J’ai fait celle qui n’avait pas entendu. Toute la matinée, j’ai été tendue. J’avais très envie, et en même temps, j’avais peur.

Des clients m’ont draguée plus ou moins ouvertement. J’ai trouvé ça curieux. Y avait-il chez moi un changement aussi radical ? Dans ma tenue ? Mon attitude ?

On avait rendez-vous à une heure. J’ai dit à Aurélie que je serais peut-être en retard pour l’ouverture du magasin, à quatorze heures. Elle m’a adressé un sourire qui se voulait entendu.

J’avais le temps de déjeuner, le muséum était tout proche, mais j’étais incapable d’avaler une bouchée. J’ai décidé de me rendre sur place en prenant mon temps. Il me fallait traverser une place, descendre une rue, remonter le long d’un pont, et le muséum était là. C’était l’une des institutions de la ville. Le bâtiment appartenait à un chasseur qui avait fait fortune aux colonies, avant de rapporter des animaux qu’il avait tués, puis empaillés. Il y avait de tout, en plusieurs exemplaires, du lion à l’éléphant. À la mort du chasseur, la maison était revenue aux héritiers, lesquels, ne sachant trop que faire, avaient contacté la municipalité. C’est comme cela que le musée était né.

Il était une heure moins le quart, quand je me suis présentée à l’accueil. L’employé du musée, un type immense, au crâne rasé, avec quelque chose de sauvage dans l’expression, a fait son apparition. Il ne m’a pas dit bonjour, s’est contenté d’arracher d’un rouleau un ticket qu’il a posé devant moi. J’ai sorti deux euros de mon porte-monnaie. Je tremblais tellement que j’ai fait rouler une pièce par terre. Je me maudissais d’être aussi émotive.

Je suis partie à travers les couloirs et les salles du musée. En m’éloignant, j’ai senti le regard du type sur mes fesses. La demeure était immense. Les talons aiguilles de mes bottes résonnaient sur les parquets vernis. Il n’y avait pas un chat à cette heure. J’étais toute seule.

Mon regard distrait passait sur les animaux empaillés. Je préférais ne pas trop les regarder. Je trouvais horrible de les voir figés pour l’éternité. Ils étaient morts, je ne voyais rien d’autre à en dire. Sinon que ça me donnait envie de vivre. De faire l’amour.

À treize heures dix, j’ai vérifié l’heure du rendez-vous sur mon SMS. C’était treize heures pile. Il ne viendrait pas. Ce n’était qu’un canular.

J’allais partir, quand j’ai senti une présence derrière moi. Un homme a posé une main sur mon épaule, l’autre sur ma hanche.

Je me suis figée. Dans ma cage thoracique, mon cœur battait à exploser. L’homme n’a rien dit. Il s’est mis à me caresser avec une délicatesse que je n’aurais pas imaginée de la part de mains aussi épaisses. L’une d’elles est venue sur mes seins, pendant que l’autre tournait sur mon ventre. Je me sentais fondre. Ça m’avait tellement manqué… même à travers mes vêtements, c’était très bon.

On était face à un couple d’éléphants adultes. Leur masse rendait encore plus évidente l’impression de mort qui se dégageait d’eux. Oui, mais moi, j’étais vivante – d’autant plus qu’un homme me caressait.

La main sur mes seins est passée sur mes fesses, pendant que l’autre main descendait vers mes cuisses. L’homme caressait bien, avec virilité et douceur à la fois. Bientôt, il a soulevé ma robe. Il touchait mes fesses à travers le collant. De l’autre main, à deux doigts, à travers collant et slip, il pressait mon sexe. Il avait une parfaite connaissance de l’anatomie féminine : il appuyait à l’endroit précis où ça me faisait le maximum d’effet, englobant le haut de ma fente et mon clitoris. Je n’ai pas pu me retenir de gémir. C’était bon d’avoir sur soi les mains épaisses d’un homme, rien ne pouvait remplacer ça.

Même si le collant limitait la pénétration, le tranchant de sa main s’est enfoncé entre mes fesses. Je m’abandonnais… Il pouvait me faire n’importe quoi, j’étais d’accord.

Je me suis souvenue qu’on était au milieu d’un musée, exposés au regard des gens. Je m’en fichais. Je voulais du plaisir. Tout de suite.

J’ai tendu la main en arrière, vers son pantalon. Je m’étais demandé ce qu’il y avait sous le chapeau, j’avais la réponse à portée de doigts. Une bonne queue bien gorgée de sang. Il avait de quoi me satisfaire. Il a eu un tressaillement, quand j’ai sorti sa bite des tissus qui l’enveloppaient. Je l’ai décalottée, griffée doucement de l’ongle. Je l’ai sentie se tendre. Un jet en est sorti, qui a poissé mes doigts. J’ai ramené ma main devant mon visage. Ça formait un long trait gras que j’ai lapé – au goût amer, et cependant, légèrement sucré.

Je me suis pliée en deux. Je le voulais en moi, maintenant. Et la position était parfaite. J’avais toujours aimé être prise en levrette, même si habituellement, c’était dans un appartement, pas dans l’espace immense d’un musée. Ce qui, finalement, ajoutait de piment à la chose.

L’homme a fait exactement ce qu’il fallait. Il a relevé ma robe, l’a enroulée autour de ma taille, l’a chiffonnée, mais je m’en fichais. Il a descendu le collant à mes genoux, puis le string. Et là, il a enfoncé un doigt dans mon sexe. J’étais ouverte, je sécrétais avec autant d’abondance que si je me pissais dessus. Il y a eu un bruit visqueux quand il est rentré en moi. Il n’est resté que quelques instants, avant de remonter vers mon anus. Il avait juste voulu humidifier son doigt. Ça ne m’a pas fait grand-chose quand il est rentré dans ma chatte ; par contre, quand il a forcé mon anus, ç’a été très bon. J’ai joui pendant qu’il faisait aller et venir son doigt en moi. J’étais serrée, son gros doigt était énorme en moi.

Quand il s’est retiré, j’ai failli pleurer de frustration.

Il y a eu un vide. J’ai entendu des petits bruits que j’ai identifiés. L’emballage d’un préservatif qu’on déchire, le latex qu’on ajuste sur une queue. J’ai eu le réflexe de tendre la main en arrière pour vérifier qu’il était bien enveloppé d’une capote. Et c’est moi qui l’ai fait pénétrer dans ma chatte, en frottant le gland contre mes lèvres. C’étaient des impressions que je redécouvrais.

Il savait ce qu’il fallait faire. Il a glissé en moi très lentement, pour me faire profiter de la sensation. Son sexe a frotté contre les parois de mon sexe jusqu’à ce que son gland vienne buter contre mon utérus. À ce moment, je me suis sentie remplie ; et un orgasme est monté en moi, plus subtil que le premier.

Il me fouillait, allait et venait en moi. C’était bon. Mon regard a accroché le bas, massif, du corps des éléphants. Ils étaient morts, et moi en vie.

Quand il s’est arraché de ma vulve, j’ai senti le vide atroce. J’allais le supplier, mais son gland a glissé le long de mon périnée pour venir se presser contre les plis de mon anus. J’ai eu un moment de panique, mais il était déjà à moitié en moi avant que j’aie eu le temps de m’inquiéter. Il n’y a pas eu de douleur : le préservatif avait été lubrifié par mes sécrétions vaginales.

C’était bon dans la chatte, ça l’était aussi dans le cul. Quand il a été enfin introduit jusqu’au fond, j’ai eu l’impression que mes chairs allaient éclater. Je le sentais bien en moi, et ç’a été mieux encore quand il s’est mis à bouger. Il écartait mes chairs, et pourtant c’est ce qui me plaisait : le mélange de plaisir et de douleur.

Tout se dissolvait en moi et autour. Restait une couleur grise sur mes yeux. Je n’étais plus que des chairs à vif travaillées par un pilon, amenées à leur point d’incandescence. J’ai senti qu’il jouissait en moi, son gland battait contre les parois étroites de mon rectum. J’ai eu un orgasme intense. Comme chaque fois que ma jouissance était vraiment très forte, une substance crémeuse a coulé des tréfonds de mon sexe.

Ensuite, ç’a été très vite. Il est sorti de moi, et, après une pause très brève, il a disparu de la salle. Ça m’a fait drôle. Encore étourdie, je me suis appuyée au mur. J’ai pris des mouchoirs en papier pour essuyer les sécrétions qui poissaient mes cuisses. Le musée était de nouveau complètement désert, à croire que l’homme n’avait jamais existé.

Je me suis rajustée. Je suis rentrée à la pharmacie. Il était quatorze heures quinze quand je suis arrivée. Le regard d’Aurélie était ironique.

J’ai servi les clients, la tête ailleurs. J’avais encore la sensation du sexe en moi. L’un des clients du matin est revenu trois fois, avant de m’avouer qu’il avait envie de sortir avec moi. Il a proposé qu’on se retrouve au restaurant, le soir. Je me suis dit que les affaires reprenaient. Et que, même si une relation se développait entre lui et moi, je n’hésiterais pas à répondre à un autre SMS…

Plus tard, j’ai pensé que l’homme qui m’avait prise n’était pas celui de la photo, mais l’employé du musée. Je ne regrettais rien, pas plus que je n’ai regretté les quickies qui sont venus par la suite. Sauf que je me suis toujours retournée pour voir à qui j’avais affaire…

URGENCE VITALE Servane Vergy

J’adore tes visites à domicile. Tu sais comment me rendre immédiatement désirante. Entre deux urgences, tu m’envoies un message, et mon corps se met au diapason de tes envies.

D’abord, c’est le shoot d’adrénaline qui propulse mon cœur quelques mètres au-delà de mon thorax. Ma respiration s’affole. Elle se fait courte, saccadée. Je manque d’air. Tout mon être bascule en mode sensible, la machine est lancée. Ta prose est directe, presque brutale. Sans équivoques. Tu sais me prendre par les non-sentiments. Tu sais éveiller chez moi des pulsions vitales.

Puis des pensées charnelles envahissent mon cerveau, qui doit renoncer à ses nobles tâches d’écriture. Plus question de maîtriser mon esprit. L’envie de toi me submerge, délicieusement. Je lâche prise.

Ensuite, c’est la chaleur qui teinte mes joues. Le miroir me renvoie l’image d’une femme troublée. Je repoudre mon visage, en vain. Une aura carminée subsiste, je ne peux mentir. Mon décolleté rosit, ma poitrine se fait plus lourde, mes lèvres boudeuses se gonflent. Et puis mes yeux… ce regard transparent si souvent tourné en dedans de moi se met à briller de manière impudique, mes cils s’humectent et battent dans le vide, je suis prête à me regarder vivre avec toi des scènes interdites. Je les enregistrerai pour me les projeter plus tard. J’ai ainsi dans mon esprit plusieurs cellules de souvenirs. Ils sont à moi, rien qu’à moi. J’y puise la moelle de mes rêves, j’anime mes personnages, je joue avec mes plus beaux émois, quand je le veux, sans avoir de comptes à rendre. J’aime la vie sans engagement.

Et puis, c’est entre mes cuisses que la chaleur descend. Le long de mon échine, une rivière de lave va tremper la dentelle qui orne mes orifices. Je suis nerveuse, mon désir est évident, je redeviens un corps. Je dois renoncer au travail. Mes mains de sage écrivaine ne savent plus courir sur le clavier de mon PC pour lui dicter des mots raisonnables. Je m’empare de mon téléphone afin de relire ton message, encore et encore. Ce texto sans ambiguïté, brutal, qui m’a retournée. Relire dix fois, relire cent fois. Me saouler de tes mots crus.

Mes yeux fixent l’écran du petit appareil made in China. Mes doigts tremblent, mes jambes flagellent. Je ne pense plus qu’à toi, qu’à ça. J’imagine ce que je veux vivre. Je me projette dans tes pulsions. Je me complais dans les miennes. Je suis affamée. Avide. Tu m’as affolée. Il y a encore dix minutes, j’étais une intellectuelle respectable. Et maintenant, voilà que je ne pense qu’à ta queue, à sa raideur, à sa chaleur, à ses frémissements, à son impact dans ma bouche et dans mon ventre qui palpite déjà. Je pense à ton visage et à tes yeux clairs, au claquement de tes hanches sur mes reins, à ton regard opalescent quand tu viens dans ma bouche, à ton air déterminé quand tu repars soigner des inconnus, te battre contre la mort, et que nous redevenons des étrangers.

Il suffit d’un message, d’un simple message qui arrive là, sur mon bureau, via des ondes que l’on ne peut même pas toucher des doigts, un paquet de signes anonymes organisés savamment, pour que je me transforme en loup-garou.

Vite. Je veux que tu viennes vite. Il y a urgence. Urgence vitale. Je veux que tu vives en moi. Je veux te libérer du monde de souffrance et de mort qui fait ton quotidien. Je saisis mon portable, le palpe, le soupèse. Qui a dit que les nouvelles technologies tuaient le désir ? Je réfléchis. J’aime prendre mon temps pour te répondre. Je veux trouver le mot juste. T’adresser en retour une bouffée de propos insolents qui transformeront l’homme raisonnable en un organisme obnubilé par le besoin d’ensemencer mon terrain. Viens vite, soigne-moi, injecte-moi ta vie, je veux te voir dans l’urgence de jouir, en moi et rien que pour moi.

Tu attends mon signal. Je t’imagine déjà déconcentré par ton besoin impérieux de me prendre, tes traits tirés par les nuits sans sommeil, où tu erres dans les quartiers sans jamais savoir où tu vas atterrir. Je veux te faire du bien. Je veux te soulager. Te donner ma douceur, mon appétit, ma générosité, mes formes pleines, mes recoins accueillants. Je veux prendre du plaisir à te sentir au bord de l’explosion. J’aime penser combien tu es dur, alors que tu roules vers moi. Vite, vite…

Je t’en voudrais d’être romantique. Quel manque de tact. Tu ne passes pas entre mes jambes pour me faire des promesses, ou bien me dire que je suis belle. Je veux juste te prouver que tu es vivant et que je te désire. Notre plaisir instinctif repousse les viles frontières du temps. Je veux que tu saches que, pendant que tu me prends, ici et maintenant, la mort n’existe plus.

Je t’en voudrais d’être tendre, ou de me dire que tu m’aimes. Quelle idée saugrenue. Je veux vivre l’urgence de notre pulsion, renouvelable à l’infini, dans un futur incertain, tant que nous l’aurons décidé. Je veux vivre l’instant, ne rien promettre, ne pas connaître ta vie, juste tes soupirs, tes gémissements, tes mots obscènes, tes gestes de mâle quand tu me possèdes.

Vite. Je veux que tu viennes vite. Je choisis quelques mots pour te dire que je suis prête à te recevoir. C’est maintenant que je veux être baisée. Par toi. Dépêche-toi. Laisse tomber tes patients. Qu’ils meurent. Occupe-toi de mon cas. Je suis en crise, en crise aiguë. Viens, viens vite, je veux te rendre bestial. Je veux que tu me juges salace. Je veux me frotter contre toi, cambrer mon cul, jouer avec ma chair, toucher tes poils, respirer ta sueur, avaler ta semence, te voler un instant de vie. Et puis te renvoyer à ton monde de souffrance, ce monde que tu as choisi. Ton quotidien.

J’entends ta voiture se garer. La portière. Tes pas dans le couloir. Je tressaute. Je crois que je vais défaillir. Le désir de toi me crucifie. Je suis terriblement gênée. Je dois donner le change. Je sais quel plaisir je vais te prendre. Je sais que tu vas me prendre sans ménagements. C’est notre deal et j’adore ça.

Vite. Nous parlons à peine, nous n’avons pas besoin d’artifices. Nous savons à quel point l’expérience que nous allons renouveler est efficace pour apaiser nos angoisses. Tu mets ta main direct sous ma jupe. Tu remontes le long de mes cuisses. Je sens ta paume sèche, récurée par les savonnages, qui me frôle gauchement. Ton autre main remonte aussi. Elle est aimantée par mon cul. Tu me retournes, soulèves ma jupe, l’arraches. Je suis offerte, les fesses valorisées de manière vulgaire par quelques centimètres carrés de satin noir. Tu mates et flattes du plat de la main. Tu me donnes des petites claques. Tu passes des doigts dans mon canal, qui cède, t’appelle, te réclame. Puis tu libères mes poumons indécents. Me voilà nue, de dos, en bottes à talons, string minimal, bras appuyés sur le bar, tête inclinée. « Soumise », diraient certaines. Pourtant, je n’ai jamais eu autant la sensation d’être maîtresse de ma vie.

Tu écartes mes jambes au niveau des chevilles avec ta chaussure chic. J’entends ta braguette. J’adore le bruit prometteur du zip. Le bruit d’un désir impétueux, sans artifices ni convenances. Tu sors ta queue, m’enfiles brutalement, d’un seul geste, aussi loin que tu peux, sans prendre le temps d’ôter le moindre vêtement. Sans même que j’aie le loisir de faire la femme outragée. Vite. J’ai honte d’être déjà trempée. Je ne veux pas montrer mon désir, ma fragilité. Je refuse qu’on voie clair en moi. Tu te fiches dans ma chair, tu inspectes les lieux de ton sexe prêt à gicler. Tu te calmes, pétris mon cul et mes seins pour te les réapproprier. Pour te dire que, tant que tu es là, derrière moi, ici et maintenant, ils sont à toi et à personne d’autre. Pour te dire que nous sommes vivants. Puis tu caresses ma nuque, empoignes mes cheveux. Je ne peux me retenir de gémir. Je sais que je vais jouir vite, très vite, comme un homme, paraît-il, ton désir abrupt vaut tous les préliminaires. Tu me tiens par la taille. Ton bras m’enserre, pour surtout ne pas me laisser partir. Tu n’embrasses pas, tu mords. Tu plantes tes dents dans la chair de mon épaule. Je revois les chiens dans la cour qui troublaient mon regard d’enfant.

Tu attrapes ma main, nos alliances s’entrechoquent. Ta semence m’envahit. Tu soupires plus fort, surtout pas trop fort, il convient de garder ses distances. Tu es comme moi, tu ne veux pas te dévoiler. Nous redevenons des étrangers. Vite. Tu te rajustes pendant que je passe un peignoir. Tu reprends ta mallette de sauveur que tu avais jetée par terre.

Tu repars, le téléphone vissé à l’oreille, gyrophare au vent, le regard projeté vers une vie que je ne veux pas mienne. Je ne sais pas quand je te reverrai. Je ne sais même pas si je te reverrai. Je ne veux pas le savoir. Pas d’avenir. Pas de promesses. Juste la vie en pointillés. Je souris. Je suis heureuse. Une perle coule le long de ma cuisse. Je la recueille, la regarde, joue avec dans la lumière, pour être sûre que je n’ai pas rêvé. Elle scintille entre mes doigts dans un rayon de soleil. Trace concrète de nos piètres existences. De notre course contre la mort. Tu repars et je choisis de ne pas penser à toi.

Trois jours, trois semaines, trois mois. Mon téléphone s’illumine d’un éclat particulier :

« Urgence vitale. »

Et c’est plus fort que moi. Vite. Je veux te retrouver, vite. Je veux que nous mélangions nos substances organiques, que nous volions du temps au temps, qui nous reprendra un jour toutes les bonnes choses qu’il nous a données. Je veux que nous prolongions nos vies par un anévrisme qui ne rompra pas. Vite, vite, je veux que tu me rattrapes dans l’escalier pour m’introduire, furtivement, sans état d’âme, Je veux éprouver la force de ton désir imminent et imparable, mais jamais acquis. Je veux te rejoindre à l’hôpital dans ta chambre de garde, te chevaucher pendant que tu dors, pour voler un peu de ton fluide de vie et m’éclipser comme une âme qui quitte un corps. Je veux que tu m’allonges sur ta table d’examen, que vite, oui, très vite, tu libères dans ma gorge aride ton sérum qui guérit mes peurs. Je veux que tu me couvres sur la banquette arrière de ton véhicule entre deux visites, que tu marques le revêtement de luxe d’une petite étoile de bonheur indélébile. Je veux que tu t’imposes chez moi pas longtemps, non, pas trop longtemps, pour me besogner dans la cave ou le grenier, ton stéthoscope encore autour du cou, contre ton cœur qui bat, qui bat… Vite. Si vite.

J’adore vivre. Vivre vite.

ALIEN Marine Devlicker

Chaque fois que je tombe sur un de ces types, je me demande s’il y a un endroit sur terre où ils poussent. Le genre caricature-qui-n’a-l’air-d’exister-que-dans-les-films, mais qui existe en vrai quand même, et chez qui tout instinct social doit être livré en option. Ah, il a bien deux bras, deux jambes, deux yeux, il est vaguement capable de marcher d’un point A à un point B, mais pour ce qui est de communiquer avec le monde extérieur… au secours.

L’extraterrestre complet.

Bien entendu, c’est toujours à vous qu’il choisit de parler dès qu’il tente une incursion hors de sa planète. On n’est jamais déçue du voyage.

J’étais en train de me lamenter – une fois de plus – sur mon incapacité à m’interdire un Sundae et un Coca, quand il a débarqué. Un type banal, un physique entre moui et bwof, une écharpe, une sacoche en cuir comme on n’en voit que dans les dessins du Petit Nicolas. Vingt-cinq ans à tout casser, l’air aussi à l’aise dans un MacDo bondé saturé au David Guetta qu’un militant de GreenPeace sur un baleinier japonais.

Sur le coup, je ne l’ai pas remarqué. Il dénotait, bien sûr, mais après tout, tout le monde dénote à partir du moment où on s’attarde dessus. Dans le secteur, j’avais repéré d’autres personnalités tout aussi attractives, comme les trois racailles qui se mettaient des frites dans le nez, les deux pouffes avec l’accent 9-3 qui les accompagnaient en gloussant, le golden boy solitaire qui faisait les mots fléchés de Métro en mordant dans un hamburger dont la sauce fuyait par-derrière… Bref, le total festival des gens trop cool.

Il s’est assis à la table juste en face, a grappillonné nerveusement dans ses frites, en sortant deux bouquins de sa sacoche et des tas de papiers. Puis il s’est mis en devoir de remplir des formulaires, en tâchant de faire abstraction de Racaille & compagnie qui, à la table voisine, continuaient d’avaler leur menu best-of par le nez. Après avoir rempli une feuille, il a posé son stylo, levé les yeux au ciel, puis m’a regardée en coin. Fixement. Visiblement embarrassé, mais fixement quand même.

Je sentais venir le moment où il allait m’aborder. Je me suis ratatinée derrière MacDo Magazine (ça porte un autre nom, mais j’ai oublié), en tâchant d’avoir l’air le plus intéressée possible par une interview de Tony Parker.

— Euh… Mademoiselle ?

Grillée.

Il se tenait là, devant moi, l’air embarrassé du gars qui va vous annoncer que l’arrière de votre jupe a craqué. J’ai senti que la suite n’allait pas me plaire.

— Euh… Je m’appelle Thierry, je suis étudiant, j’ai un examen hyper-important dans deux heures… j’aurais voulu réviser une dernière fois, c’est un concours de kiné… alors, est-ce que je peux vous masser gratuitement, s’il vous plaît ?

On m’a souvent abordée de manière débile. On n’a pas idée des stratagèmes que les mecs élaborent pour avoir l’occasion de voir briller l’œil d’une jolie brune (ça fait un peu j’me la pète, mais je m’en fiche, je suis une jolie brune). Il y a celui qui vous demande l’heure, avant de vous demander le sucre, avant de s’asseoir à votre table ; celui qui vous-trouve-jolie-et-qui-n’aborde-pourtant-jamais-les-femmes-dans-le-métro ; celui qui écrit un livre sur les rousses, les blondes ou les brunes et que vous pourriez aider ; celui qui fait des photos de nus (mais sans vulgarité) ; celui qui était avec vous en maternelle… Mais celui qui doit passer un examen de kiné et propose de vous masser au MacDo, ça, c’était nouveau.

Pourtant, il était évident qu’il était sérieux. Honnête, pas sûr ; mais sérieux, c’était incontestable. Ses yeux désespérés n’avaient rien de l’air faussement détaché du dragueur habituel. Son allure d’alien endimanché indiquait qu’il ne sortait pas souvent, encore moins dans cette tenue, et il le vivait d’autant plus mal qu’il était contraint de s’adresser à une tierce personne. Enfin, si le dragueur occasionnel peut pousser le bouchon jusqu’à vous proposer de déjeuner avec lui, il ne fait que rarement une demande aussi précise que vous « masser gratuit ».

Pendant que j’essayais de juger à quel point il se foutait de ma gueule, Thierry – étudiant – a farfouillé dans son cartable pour me tendre un papier d’allure très républicaine.

— C’est ma convocation. Regardez, là, je passe à quinze heures trente.

D’une voix plaintive de bachelier qui essaye d’amadouer un interrogateur trop sévère, il a soupiré :

— S’il vous plaît. C’est pas une blague.

Tu m’étonnes ! Personne de sain d’esprit n’essaierait de séduire une fille avec une excuse aussi bidon !

Mais bon, même si la proposition est honnête, est-ce qu’on a vraiment envie de se faire masser par le premier bonhomme venu, même s’il est étudiant kiné ? Moi, non.

— Pourquoi vous me demandez ça à moi ? Pourquoi vous demandez pas au type qui fait ses mots fléchés, là-bas, ou à ceux qui se mettent des trucs dans le nez ? Pourquoi vous abordez juste la jolie fille seule ?

Je pensais le désarçonner. Pas du tout.

— Bin, les autres, ils sont en groupe, ils vont pas vouloir, et l’autre, il va retourner bosser… Y a que vous à qui je pouvais au moins poser la question.

Touché.

— Bon, alors, admettons, euh… Bon, euh… Oh, et puis, allez-y, massez-moi, après tout…

Je me suis redressée sur ma chaise en lui désignant mes épaules :

— Allez, faites votre truc, mais dépêchez-vous, par contre, je voudrais pas me payer l’affiche trop longtemps.

— Euh… Non, ici, je peux pas… C’est du vrai massage, faut que vous soyez allongée.

— Bin voyons. Et vous allez m’allonger où ?

— J’ai ma chambre d’hôtel.

Comme j’écarquillais les yeux devant l’énormité de la chose, il a ajouté précipitamment, pensant me fournir une explication :

— Je suis suisse.

— Quel rapport ? Vous êtes suisse !

— Je suis suisse, alors, j’ai pris une chambre d’hôtel pour venir ici. Mais ne vous inquiétez pas, c’est propre.

Son culot devenait monstrueux, et si c’était une technique, il fallait admettre qu’elle était bien pensée.

Médaille d’or de la méthode de drague la plus créative des années 2000.

À mêler fausse naïveté, toupet, humour, pour m’attirer dans sa chambre d’hôtel, il titillait ma curiosité, et était en train de réussir son coup. Son petit jeu m’excitait. J’ai décidé de lui rentrer dedans, pour voir jusqu’où il tiendrait. J’ai décroisé et recroisé théâtralement les jambes avant de me pencher vers lui en susurrant :

— Qu’est-ce qu’il va s’y passer, dans cette chambre d’hôtel ? Vous allez me masser, bon, et après ?

— Bin, après, j’irais masser un modèle. Si vous voulez pas, dites-le-moi, parce que sinon, il faut que je demande à quelqu’un d’autre… j’ai pas beaucoup de temps.

Vu le double sens que j’avais mis dans ma réplique, je m’attendais à une réponse plus pittoresque, voire plus salée. Mais non, Thierry – étudiant et Suisse – tenait dur à son histoire, ou en tout cas, à son personnage de grand timide.

Ma curiosité piquée au vif, je me suis levée en souriant :

— Bon d’accord. Après tout, je ne vais pas vous empêcher de faire carrière dans le merveilleux monde des kinés. Vous faites ça souvent, d’aborder n’importe qui pour lui demander de se faire masser ?

— Ça m’est arrivé. Il faut bien qu’on puisse s’entraîner à pratiquer. Parfois, on va dans les bars à deux ou trois, et on demande aux clients.

— Les filles acceptent ?

— Pas toutes, mais il y en a que ça amuse. Et puis, je commence à avoir l’habitude. Si vous m’aviez dit non tout de suite, j’aurais demandé à quelqu’un d’autre, mais vous m’avez posé des questions. En général, c’est bon signe.

Petit malin.

C’est cliché à dire, mais la chambre d’hôtel était très à l’image qu’on se fait des Suisses. Propre et bien rangée.

C’est aussi l’image qu’on se fait des kinés. Du coup, là, ça faisait « kiné suisse ».

Il y avait un lit une-place, en face d’un miroir, une table, une chaise, une valise, une mallette. Thierry referma la porte, m’invita à entrer, me désigna le lit :

— Euh bon, bah, vous pouvez vous déshabiller et vous allonger. Sur le ventre.

Je retirai ma veste et mon T-shirt, m’allongeai :

— Euh, non, euh… vous déshabiller entièrement. Je dois faire comme pour l’examen, le modèle sera déshabillé.

Au point où j’en étais… J’enlevai ma jupe, en essayant de rendre le geste glamour, histoire de voir s’il allait réagir.

— Les chaussures.

J’envoyai valser mes pompes. Je le toisais pour lui faire mesurer le fait que je me tenais en sous-vêtements, devant lui, dans sa chambre d’hôtel. Il eut l’air gêné, puis me désigna de nouveau le lit. Je me retournai, m’allongeai aussi sensuellement que possible.

— Euh… S’il vous plaît… Je me suis peut-être mal fait comprendre, mais il faudrait que vous vous déshabilliez entièrement. Pas de sous-vêtement, rien.

— C’est obligatoire ?

— Disons que pour les fessiers, ça m’arrange.

— Mais j’ai un string ! Ça ne vous va pas, un string ?

— Ah, un string ! Pardon, alors. Ça ira, vous pouvez le garder, c’est pas grave.

Sauf que maintenant, je n’avais plus du tout envie de le garder, le string ! L’idée d’un trip exhib à moindres frais m’excitait… Et quand un homme vous demande de vous mettre nue devant lui, on ne s’attend pas à ce qu’il change d’avis avec autant d’indifférence que s’il changeait son menu au restau.

— Non, finalement, ça ne me dérange pas.

Je le retirai avec espièglerie, en le lançant en travers de la pièce.

— Voilà, je suis prête !

Il a ri :

— Eh bin, vous, vous êtes une marrante. On va y aller, alors. On va commencer par euh… Bon, euh… allongez-vous, les mains sous le coussin… détendez-vous. Vous me dites si je vous fais mal.

Je fermai les yeux. Un peu pour profiter du massage, un peu par anxiété. Thierry me saisit délicatement une cuisse, l’écarta de l’autre. Ce geste que j’avais connu des dizaines de fois, avec des dizaines d’amants, prenait une nouvelle signification. Il symbolisait ma situation de dépendance aux mains de cet homme que je ne connaissais pas, et qui pouvait faire ce que bon lui semblait. C’était la révélation que j’étais à la fois folle d’excitation et morte de trouille. Une alerte rouge s’est allumée dans mon cerveau : « Attention, tu es dans une chambre d’hôtel avec un inconnu, personne ne t’a vue monter, tu vas te foutre à poil devant un type qui a l’air d’avoir une araignée au plafond, et que tu as peut-être un peu trop chauffé, fais bien gaffe à ce que tu fais. »

Cette pensée était aussi effrayante qu’agréable, comme un saut en parachute, un tour en grand huit… ou une première fois.

Il dégagea mes cheveux de ma nuque. J’entendis comme un glissement de tissu, je fus presque capable de compter chaque cheveu qui glissait sur mon cou. À cause, ou grâce à l’appréhension, chaque son, chaque geste, chaque sensation étaient multipliées par un million.

Ses doigts commencèrent par effleurer mon dos. Je ne suis même pas sûre qu’il m’ait vraiment touchée, mais une onde frissonnante me parcourut. Puis un filet mielleux me tomba dans le creux des reins, remonta vers ma colonne vertébrale. C’était froid, une nouvelle micro-décharge me fit vibrer.

Ses mains s’aplatirent doucement sur mon dos. Des mains immenses, enveloppantes, avec de longs doigts musiciens, qui se mirent à aller et venir sur mes vertèbres en lentes caresses, à former des figures, tantôt symétriques, tantôt alternées. Ses paumes passaient en huit sur mon dos, remontaient vers ma nuque, redescendaient au creux des reins, remontaient vers la nuque, redescendaient aux reins, remontaient, redescendaient, remontaient…

L’huile passait du froid au tiède, du tiède au chaud, du chaud au brûlant sous l’effet des mouvements.

Les caresses s’amplifièrent. La chaleur qui se répandait dans mon dos commença à irradier dans mes fesses, la naissance de mes seins, mes cuisses, et tout le reste de mon corps, comme des braises qu’on entretient avec un soufflet. Le sang battait à mes tempes. Quand il se pencha vers moi pour saisir fermement ma nuque entre ses doigts, j’eus toutes les peines du monde à ne pas pousser un soupir. Je réussis à lâcher juste un souffle de plaisir que j’espérai le plus discret possible.

On en était là : je prenais progressivement mon pied. Mon dos se cambrait sous les pianotements, les va-et-vient, les tapotages, les pétrissages, les roulements, les caresses, les effleurements, toutes les fantaisies des dix doigts qui me tripotaient…

Des fourmillements me traversaient, apportant à chaque nouvelle vague une pensée excitante. Des mains descendaient vers mes fesses, remontaient sur mes seins, repartaient vers mon sexe, non plus caressantes, mais entreprenantes, cherchant à réveiller mille points sensibles au lieu de passer dessus sans s’arrêter… Puis d’autres mains rejoignaient les premières, leurs doigts descendant en longues caresses humides vers ma fente… Puis d’autres mains…

Je commençais à mouiller, et pour le cacher, me tortillais sur le lit. Il m’immobilisa avec autorité exerçant une pression au creux de mon dos :

— Non, bougez pas.

Ses mains se firent plus rapides, plus fermes, et même plus violentes. Il se mit à me tambouriner le bas du dos, puis les cuisses, puis les fesses… Ses doigts pétrirent mon cul, lui administrèrent des claques, pétrirent à nouveau. Je pouvais l’imaginer au-dessus de moi, concentré sur ses mains, concentré sur le plaisir qu’il me donnait sans le vouloir. Je décidai de lâcher du lest. J’écartai les cuisses, sachant que je lui offrais une vue imprenable sur mon anus, puis glissai une main sous mon ventre à la recherche de mon clitoris.

Je n’en revenais pas. J’étais en train de me masturber, nue dans une chambre d’hôtel, sous les yeux d’un inconnu qui semblait ne se rendre compte de rien. Ce qui, bien sûr, me rendait bouillante. Folle de désir, de colère, de frustration.

Alors que j’atteignais enfin mon clitoris, sa main me saisit la nuque, comme s’il s’apprêtait à m’embrocher par-derrière sans avertissement. Cette fois, l’effet fut immédiat. Une décharge électrique partie de mon ventre me fit claquer comme un fouet. Mes yeux se fermèrent, je poussai un cri de stupeur extatique, qui déclencha chez lui une réaction inquiète :

— Je vous ai fait mal ?

— Non, ça va… Continue.

— Vous voulez que j’arrête ?

— J’ai dit : « Continue ! »

— Euh… Vous voulez bien vous mettre sur le dos, maintenant ? Je dois aussi faire quelques massages de kiné respiratoire…

Prête à obéir à n’importe quel ordre, je changeai de position, sans prendre conscience que je me branlais frénétiquement. Mes doigts rencontrèrent les siens. J’ouvris les yeux, pour le découvrir stupéfait de me découvrir en train de me masturber sous son nez.

Impossible de m’arrêter. La situation était devenue incontrôlable. La chaleur et le plaisir qui me brûlaient de l’intérieur ne partiraient pas avant assouvissement complet. Je plantai mon regard dans le sien, et continuai de plus belle. Ma seconde main rejoignit la première. J’écartai les jambes de plus en plus large, gémissant en rejetant la tête en arrière. Je me faisais l’effet d’une chienne en chaleur. Si l’expression ne m’avait jamais paru élégante, elle devenait, aujourd’hui, pertinente. J’étais agitée, haletante, ouverte, et ce type – étudiant, Suisse, ou quoi qu’il fût en réalité – aurait pu me faire n’importe quoi avec ma bénédiction. Je l’aurais supplié de m’enfoncer sa bite au fond de la gorge, de me baiser comme une actrice de film de cul en me traitant de pute, de m’enculer avec un de ses copains si ça lui chantait ! Je me serais régalée de son sperme, je me serais avilie comme il me l’aurait demandé, j’aurais fait la totale. Il avait réveillé un truc au fond de moi – bouillonnant, indescriptible – une faille volcanique que le choc de la peur, du désir, de l’inconnu et de la bizarrerie de la situation avait ouverte !

Mes yeux – vissés dans les siens sidérés – déclenchèrent son érection. Il s’en rendit compte, se leva gêné, mais ne se détourna pas pour autant du spectacle de la salope de luxe qui se doigtait sur son lit, avec un sourire vicieux et une envie de se faire remplir par l’engin qu’elle fixait de toute son attention.

Il suait. Sa respiration s’accélérait. Il en avait envie, j’en étais sûre. Je m’excitais de plus belle, espérant le voir craquer, virer ses fringues de premier communiant pour me défoncer la chatte ! Alors que cette pensée et d’autres plus salaces me traversaient l’esprit, un violent spasme de jouissance, un tourbillon de vibrations rouge vif, me cloua sur le lit. Il fallait qu’on me baise sur-le-champ, ou j’allais devenir enragée.

Il commença à retirer sa veste. Son coude heurta sa mallette, répandant ses flacons, ses fichiers, ses documents. Embarrassé, l’air de redescendre d’un trip d’acide, il ramassa ses affaires en bafouillant :

— Hem… Faut que j’aille à l’examen… Mais euh… Vous pouvez rester et euh… prendre une douche, si vous voulez…

Il sortit, perturbé comme un ado qui vient de se faire surprendre par ses vieux en train de s’astiquer. La porte claqua. Je restais seule, aussi frustrée que chagrinée pour lui.

La porte se rouvrit. Thierry – étudiant, kiné, Suisse, timide – passa la tête dans l’embrasure, bafouilla :

— Euh… Je voulais pas paraître malpoli… Quand je serai revenu, je pourrai vous faire un café. Ou n’importe quoi… Un thé… Euh… Enfin, vous n’aurez qu’à me dire ce qui vous fait plaisir, et je vous le ferai.

FILLES IMPARFAITES Frédéric Mancini

Je suis arrivé très tôt dans le village. J’avais calculé mon coup. Je savais que son mari partait livrer le pain vers neuf heures et qu’il en avait jusqu’à midi. Je me suis garé tout au bout de l’avenue qui traversait le village. Je le voyais, le boulanger, là-bas, occupé à charger sa camionnette.

Elle m’attendait. La fois précédente, je lui avais dit :

— J’aimerais bien qu’on se voie.

Comme elle n’avait pas dit non, c’était oui. Depuis le début, quelque chose passait entre nous… ça flottait dans l’air. Oui, le genre de choses qu’on ressent, mais sur lesquelles il est difficile de mettre des mots. En tout cas, elle avait eu un de ces regards longs, lents, lourds… Je lui plaisais, c’est tout. Et c’était réciproque.

Il me tardait de la retrouver.

Je savais que c’était le genre de relation sans lendemain. Une fois, deux fois… rien de plus. Elle était mariée. De toute façon, ni l’un ni l’autre, nous n’envisagions de vivre ensemble. C’était juste l’envie. La brièveté n’empêche pas l’intensité.

Depuis l’adolescence, je n’ai eu de relations qu’avec des femmes qu’on dit pas jolies. Les disgracieuses, celles qui s’arrangent mal, qui ont des kilos en trop, que personne ne regarde… elles sont pour moi. Moi, elles me plaisent comme elles sont. Mêmes mariées, elles sont délaissées. C’est ce qui me touche.

Je suis une sorte de chevalier, qui vient leur donner ce qu’aucun homme ne leur donne. De l’attention, de l’affection…

J’attends encore cinq minutes que son mari soit parti, puis je vais au magasin. Quand elle me voit, son regard s’éclaire. Je m’approche. Il n’y a rien à dire. Elle me prend par la main. Contact doux, dans lequel il y a un rien de désespoir. Elle m’entraîne vers l’arrière-boutique, dans la salle à manger, grande pièce tout ce qu’il y a de plus banal. Mon regard glisse sur sa silhouette. Je la connais par cœur. Elle est blonde, d’un blond très pâle, mais ce n’est pas sa vraie couleur, ses racines apparaissent, de couleur indéfinie. C’est ce que j’aime chez ce genre de filles. Un vernis mal posé, un collant qui file…

Son visage n’est pas harmonieux. Joues marquées, menton inexistant. Elle a pourtant une bouche sensuelle, un regard myosotis dans lequel se lit de l’adoration. Comme elle savait que je venais, elle s’est faite belle. Une blouse colorée, une jupe noire courte, sur des jambes gainées de nylon, des bottes.

Difficile de dire combien elle a de kilos en trop. Elle est ronde partout où la graisse s’accumule chez une femme : hanches, fesses, cuisses. C’est sa nature. Elle a une poitrine lourde aussi…

Tout de suite, elle bascule sur la table massive, au centre de la pièce, relève sa jupe. Dessous, elle a des bas stay-up, rien d’autre.

— Ça te plaît ?

Elle se rase, elle n’a gardé qu’un triangle fourni. Je suis surpris de constater que sa couleur naturelle est bien plus proche du blond que je pensais.

Son sexe est clos, simple fente au bas du bas-ventre. Elle fait tourner sa main dessus, aussitôt les lèvres sortent, bien épaisses, bien charnues…

À ce moment, on entend une voix :

— Maman !

Elle se redresse.

— C’est mon fils ! Il a cinq ans ! Il joue là-haut. Attends, je vais voir ce qu’il veut.

Je ne savais pas qu’elle avait un gosse. Je me sens dans la peau de celui qui détruit des familles. Je ne sais pas si je reviendrai chercher du pain.

Elle revient.

— C’est bon, il joue.

Par précaution, elle ferme la porte du couloir. Elle se colle contre moi, plaque son ventre contre le mien. Je pose mes mains sur elle. Elle est plus grande que je croyais, les talons de ses bottes y sont pour quelque chose. Sa bouche s’approche de la mienne. Sa langue pénètre, fouille avec une force qui dit son désir, son manque. Je glisse mes mains sous la blouse. Je trouve sa chair en surplus, ses hanches trop fortes. Elle a une peau chaude, élastique, très douce. Je la caresse partout. Je remonte à ses seins. Même si elle n’a pas de culotte, elle a gardé un soutien-gorge, je défais l’agrafe. C’est pas facile avec la blouse…

La clochette de la porte d’entrée du magasin retentit. Un client a pénétré dans la boulangerie. Son soutien-gorge venait de glisser, et je venais d’empaumer, même si elles débordaient, les brioches pleines et chaudes de ses seins.

Elle recule.

— Faut que j’y aille. Le service avant tout.

J’attends un temps infini. Je me sens mal.

Elle revient.

— Désolé… Y avait foule, en fait. J’ai servi tout le monde. On va être tranquilles, ce coup-là.

Je m’agenouille devant elle, soulève sa petite jupe. Son sexe est là, offert. Je plaque mes mains sur ses fesses opulentes. Je plaque ma bouche sur ses lèvres longues, très épaisses, sorties d’elle comme une protubérance obscène. C’est la première fois que je vois une fille avec des lèvres intimes aussi volumineuses. J’écrase ma bouche dessus. Un liquide amer coule, poisse sa peau. Je donne un coup de langue dessus, bien appuyé. Puis encore un autre… Je sens se dénouer les tensions de son corps. Elle part en arrière, s’affale dans un fauteuil bas – offerte, cuisses ouvertes. Son débardeur remonte, dévoilant son ventre et ses hanches trop charnues. Je m’accroupis, genoux sur le rebord du fauteuil, mains agrippées à ses fesses… je lèche.

Ma langue passe sur le relief de la grosse chatte épanouie. J’insiste là où se cache le clitoris. Elle a de plus en plus mal à retenir ses gémissements, et elle ondule du bassin. Son bouton surgit d’un coup : une grosse boule.

Je repense à ma toute première fois.

Je ne fais pas partie de ceux qui ont eu une vie sexuelle glorieuse. Quand j’étais ado, j’étais moche. J’avais des verres épais, des kilos en trop, j’étais couvert de marques d’acné. Dans les lycées que j’ai fréquentés, il y avait des filles magnifiques. Elles n’étaient pas pour moi…

Jusqu’au jour où il y a eu une nouvelle voisine dans l’immeuble. Elle avait le même âge que moi, et elle aussi était imparfaite. Elle n’avait pas d’acné. Simplement un sacré surpoids, qui faisait qu’elle aussi était rejetée. Elle avait pourtant un très beau visage.

La première fois, on s’est rencontrés sur le palier. Elle sortait de chez elle, moi de chez moi. On s’est regardés, interdits, reconnaissant en l’autre son semblable.

On est restés comme ça un moment, avant d’enfin se rapprocher. Je lui ai parlé :

— Je m’appelle Gabriel.

— Emmanuelle.

— Ça te dirait, un soir, de venir écouter de la musique chez moi ? Mes parents rentrent très tard.

Je m’attendais à un refus, mais elle a dit :

— Bien sûr. Pourquoi pas ce soir ?

J’y ai pensé toute la journée. Le soir, j’ai été sonner. J’avais la certitude qu’elle répondrait. On s’est reregardés. Une seconde plus tard, on était dans les bras l’un de l’autre et on s’embrassait. On n’arrivait plus à se décoller, son corps contre le mien, sa bouche sur la mienne.

On est finalement restés chez elle. Deux affamés d’affection qui n’avaient rien eu depuis longtemps. On s’est caressés à travers nos vêtements, puis dessous. Le temps n’avait plus de mesure. Elle pleurait en disant :

— J’en avais marre d’être toute seule.

On a fait l’amour la fois suivante. Elle s’est mise à quatre pattes sur mon lit, a soulevé une de ses grandes jupes qui étaient sa marque de fabrique et ne la mettaient pas en valeur. Dessous, elle avait une grande culotte en coton blanc, qu’elle a fait descendre, m’offrant sa croupe et son sexe. Curieusement, je n’avais aucune crainte. Ç’a été tout naturel pour moi de venir dedans, de m’accrocher à elle. Je ne suis pas arrivé à jouir, restant avec une érection qui n’a dégonflé que bien plus tard…

On est restés ensemble trois ans. Ça s’est fini brutalement quand elle a décidé de s’engager dans la gendarmerie. Elle s’est retrouvée à l’autre bout de la France. Je l’ai jamais revue. Je me suis contenté de la rechercher dans toutes mes partenaires.

Je sentais la tension monter dans tout le corps de ma boulangère. Elle coulait d’abondance, sa respiration se faisait courte… Elle allait jouir.

— Maman ! Maman !

Ça a tout cassé. On s’est regardés.

— Faut que j’y aille…

Elle a fait descendre sa jupe sur sa chatte béante, s’est éclipsée – les talons de ses bottes sur le carrelage du couloir. Cinq bonnes minutes ont passé avant qu’elle revienne.

— Vérifie s’il y a personne au magasin…

J’avais vu juste… La clochette s’est remise à sonner. Enfin, elle est parvenue à revenir à moi.

Je me laisse glisser dans le fauteuil. Elle se penche sur moi, défait la fermeture Éclair de mon pantalon. Mon sexe, épais depuis un bon moment, jaillit à l’air libre. Elle lui jette une mine gourmande, se plie en deux, le prend dans sa bouche.

Sa manière de me prendre en bouche, avide, dit clairement qu’elle adore faire des pipes, mais n’en fait pas assez souvent à son goût…

Elle a encerclé mon membre de sa main, l’a léché comme un cornet de glace. De grands coups de langue sur le gland.

Quand elle s’est redressée, elle a été fermer la porte de la salle à manger, a appuyé une chaise contre. La clochette du magasin s’est fait entendre une fois de plus.

— Ils attendront !

Elle a fait descendre son chemisier jusqu’à sa taille, dévoilant ses seins dans toute leur lourdeur. Ils étaient cependant étonnamment fermes. Je les avais caressés, mais pas encore vus. Elle avait de larges aréoles bistre, avec des pointes tendues d’envie.

Elle prend appui sur les accoudoirs du fauteuil bas, vient s’installer sur moi. Elle place son sexe au-dessus du mien. Je m’ajuste d’une main, mon gland frôlant les lèvres glissantes. On suit tous deux le mouvement de pénétration. On voit mon membre disparaître chez elle jusqu’à la racine. Elle pousse un gémissement. Elle s’est sentie remplie avant que moi, j’éprouve la jouissance d’être avalé. Je l’attire tout contre moi, lui faisant lâcher l’appui des accoudoirs. Je veux me sentir écrasé par sa masse. Elle prend un de ses seins en soucoupe, j’en englobe autant que je peux à pleine bouche.

Je sens qu’elle contracte son sexe autour du mien. Elle serre, puis desserre. Ça me surprend. Aucune fille ne m’a fait ça auparavant. Je vais jouir, je fais un effort surhumain pour me maîtriser. Elle l’a senti, et attend avant de recommencer. Elle et moi, nous sommes imbriqués. Il n’y a quasiment plus rien qui bouge, sinon ses muscles vaginaux en étau autour de mon sexe. C’est tellement efficace qu’il arrive un moment où toute tentative de maîtrise est inutile. Mon sperme part dans le préservatif. Et la perception qu’elle en a, même étouffée par le latex, est suffisante pour la faire jouir. Je la sens se tendre en arc contre moi.

Ensuite, les choses vont vite. Elle se redresse, se rajuste. J’ai encore le sexe dur dans le préservatif. Dans d’autres conditions, on aurait refait l’amour.

— Je vais te faire sortir par-derrière.

Elle me guide dans un couloir sombre. À la porte, elle se plaque contre moi, fourre sa langue dans ma bouche.

— Reviens quand tu veux. Uniquement le matin, à la même heure.

C’est comme un rêve qui se termine. Ma queue est encore dans le préservatif. Je démarre, quitte le village.

J’ai encore envie.

Ç’a été intense, mais les choses s’estompent déjà, à mesure que je m’éloigne. Je sais pourtant que je reviendrai.

Je ralentis. Quelqu’un qui fait de l’auto-stop. Ça fait longtemps que je n’ai pas vu d’auto-stoppeur. Une blonde, toute jeune, silhouette fine, jean moulant, débardeur serré. Sa voiture est en panne un peu plus loin. Nos regards s’accrochent, puis je redémarre.

Elle était trop parfaite.

NEXUS EN SEPTEMBRE Malo de Rineval

Septembre. La saison hésitante. Celle de l’entre-deux. Un été qui n’ose pas partir parce qu’il n’est jamais arrivé. Et l’automne, sur la pointe des pieds, qui s’en vient, soulevant les feuilles des arbres, les laissant choir, rousses, à ses pieds. Septembre. Une valse à deux temps. Entre deux chaleurs, deux crachins, deux brises, deux orages. Personne ne semble s’en offusquer. Les passants passent, se dépassent et trépassent dans les rues. Les dos nus croisent les premiers pulls à col roulé. Les manteaux tout neufs se mêlent aux derniers bermudas à fleurs. Les bottes écrasent les tongues avec délectation. Aux terrasses des cafés, les braseros ne sont pas encore allumés. Les jambes des filles les plus audacieuses sont encore nues et leurs épaules décolletées. Un gilet en boule dans le sac à main « au cas où ». Au cas où l’imprévisible s’en mêle. Au cas où le hasard flirte avec un rendez-vous.

Il aura suffi d’un regard. Un long regard à l’angle d’un trottoir. Un regard posé sur elle. Elle et son décolleté en V. Elle et sa robe à bretelles aux couleurs de l’été. Blanc. Orange. Noir. Avec une poitrine dense et petite, enserrée dans une toile de coton. De là où il est, il ne distingue ni les taches de rousseur ni le grain de la peau. Il remarque juste une silhouette, une nuque, une chevelure rousse, une fossette sur la gauche, des yeux noirs pétillants, un poignet à l’attache fine, une peau dorée. De là où elle est, elle ne distingue que son regard posé sur elle. Un regard lourd, déshabillant. Elle le devine petit, un peu engoncé dans son costume anthracite. Il est chauve avec une couronne de cheveux grisonnants. Elle n’aime pas les chauves.

À la terrasse du café, les gens continuent leur défilé incessant. Indifférents à la comédie des regards qui se trame. Ils traversent le fil invisible qui se tisse entre ces deux-là, briseurs d’un désir qui ne montre pour le moment que de bien innocents appas. Un œil qui frise. Un sourire qui s’étire. Des doigts nerveux qui parcourent le pied du verre de chablis, tripotent des cacahuètes mal épluchées. Des lèvres qui s’entrouvrent, laissent deviner une langue rose, qui glisse sur des lèvres salées. L’homme n’est pas seul. Il parle avec une femme. Une femme fardée avec une poitrine généreuse, qu’elle agite ostensiblement. Elle aussi a un décolleté qui ne cache rien. Mais en moins élégant, plus provocant. De son poste d’observation, elle sait que cette femme joue son va-tout de séduction. Elle la surprend à offrir sa poitrine, mettre son pied entre les jambes de l’homme pour l’empêcher d’avancer, pour gagner sur lui, l’envahir. Elle observe tout cela de là où elle est. La distance la protège. Le regard qu’il lui lance la valorise. Un désir monte en elle. Elle a le monopole de la séduction. Elle réduit sans le vouloir cette femme à néant. Elle peut posséder cet homme. Cet homme qui la préfère à cette autre, pourtant belle, pleine d’assurance et de signes de richesse. Elle, elle a toujours voulu être la préférée. Alors, elle attend. Elle attend que la femme parte. Parce qu’elle sait qu’elle finira par partir. Elle règle son addition. Elle voit la femme s’en aller. Lui aussi part sans même lui jeter un ultime regard. Sans même se retourner. Ils ne se dirigent pas dans la même direction. Elle hésite. Fouille dans son sac. Sort un morceau de papier et un stylo. Elle griffonne à la va-vite un numéro. Elle quitte la terrasse du café. Sa main serre le papier. Elle rattrape l’homme. Se ravise au dernier moment, chiffonne le papier dans son poing. Elle le hèle :

— Vous avez oublié quelque chose, je crois.

Il se retourne, sans étonnement, avec cette même certitude dans le regard :

— Non, puisque vous êtes là.

Il a dans la voix juste ce qu’il faut d’arrogance. Elle ne vacille pas ou à peine. Un balancement imperceptible à cause de l’intonation de la voix. Une voix de baryton posée comme ça pour rien dans l’air du temps. À cause de la lueur de désir qui perce dans ses yeux. Un désir brutal qui lui traverse le corps, là, juste entre les cuisses et plante dans son plexus un éclair à faire dresser la pointe de ses seins. Machinalement, elle serre les jambes. Pour éviter qu’il s’aperçoive de l’humidité qui s’écoule de sa fente. Il lui sourit. Conquérant, il précise qu’il est procureur, que son bureau n’est pas loin et que si elle veut visiter le bureau d’un procureur… C’est arrogant, maladroit. Mais elle le suit. Elle répond qu’elle n’a jamais visité le bureau d’un procureur.

Les jours vont bientôt raccourcir. L’automne l’emportera sur l’été. Elle se sent légère et jolie. Sa robe bain de soleil moulante est sa plus belle arme. Ses cheveux relevés en chignon mettent en valeur sa nuque. Une nuque gracile avec un grain de beauté sur le côté. Point de repère pour ne pas se perdre dans les méandres de sa peau. Rien ne peut lui résister. Elle a envie de plaisir. Qu’on la fasse chavirer. Elle ne veut pas faire semblant. Au diable, les bonnes résolutions. Laisser parler les phéromones. Mettre de côté la morale et le cérébral. Oublier le prince charmant et le long terme, l’engagement et les belles histoires. Vivre une aventure. Pour le sexe. Pour s’ouvrir encore une fois au désir en profondeur. Lâcher prise comme un papillon qui a déployé ses antennes et qui flaire. Qui flaire cet autre papillon parce qu’avec lui, le feu d’artifices des phéromones aura lieu. Être juste un sexe ouvert. Pénétré. Écartelé. Défoncé. Faire fi des sentiments, les bons et les encombrants. Vivre l’instant. Se créer un éclair d’éternité. Sans larme ni regret. Répondre à l’appel du corps. Éteindre son cerveau. Éteindre son cœur. Être un animal. Un instant. Pour réveiller ses sens. Pour être vivante.

Ils ne montent pas les marches du Palais de justice. Ils entrent par une porte située à droite de l’entrée principale. Elle n’a pas sa carte d’identité. Il précise au contrôleur derrière son guichet qu’elle est avec lui. Elle reçoit un badge bleu. Ils prennent l’ascenseur. Son bureau est au quatrième étage. Il appuie sur le bouton. Son regard n’a pas changé. Elle s’est adossée à la rambarde métallique sous le miroir. Pendant que l’ascenseur s’élève, il s’approche, pose ses lèvres sur les siennes. Sa langue s’aventure sur ses lèvres gourmandes. Il l’embrasse sauvagement. S’il pouvait la dévorer, il le ferait. Ses dents mordillent sa bouche. Sa salive se mélange à la sienne. Elle écarte les jambes pour laisser monter son envie. Sa main caresse sa nuque. La couronne de cheveux grisonnants est drue et épaisse. Elle aime ce contact. La sensation ravive son excitation. Elle glisse sa langue sur la nuque de cet homme pour humer son odeur. Il ne porte pas de parfum. Juste l’odeur du savon sur sa peau. Une peau douce avec un grain épais. Une peau virile…

L’ascenseur arrive au quatrième. Les portes s’ouvrent. Il se détache d’elle. La prend par la main, la guide jusqu’à son bureau. Ils traversent un couloir sans fin, une enfilade grise de portes similaires. Il sort une clef de sa poche, ouvre. C’est une pièce exiguë avec deux postes de travail, l’un pour lui, l’autre pour son assistante. L’unique fenêtre est ouverte et donne sur la cour du Palais de justice. Avec un vis-à-vis sur un bâtiment identique à celui où ils se trouvent. Le bureau est bien rangé, sans plantes vertes ni photographies. Elle fait le tour du propriétaire, en silence. Il l’attrape doucement par le bras. Jette un coup d’œil rapide au vis-à-vis et change de mur. Il l’adosse dans le coin le plus discret, celui d’où ils ne peuvent être vus, et reprend là où ils en étaient.

Dans la poche extérieure de sa chemise, son téléphone portable sonne. Son regard croise le sien. Il porte la main vers l’engin vibreur. La regarde, elle. Puis abandonne son geste. Il prend son visage entre ses mains, l’approche du sien.

Ses baisers deviennent passionnés. Sa langue s’aventure vers l’oreille qu’il se met à croquer. Elle gémit. Les morsures se font insistantes. Ses mains vagabondent sous sa robe, s’attardent sur ses seins, triturent ses pointes. Elle a l’impression qu’il a mille mains. Des mains qui titillent ses tétons, des mains sur son ventre, des doigts dans son sexe, des mains sur ses cuisses, ses fesses, dans sa bouche, caressant sa nuque, fouillant le creux de ses oreilles. Il l’envahit. Léchée, prise, surprise. Plaquée contre lui, elle palpe son sexe contre le sien, son sexe qui réagit, se durcit. Elle aussi elle veut avoir mille mains, pour s’emparer de lui, se frotter, respirer sa peau. Odeur contre odeur, humidité contre dureté, sexe contre sexe. Elle ouvre sa chemise, caresse son torse velu, grisonnant, le lèche. Plus elle le griffe, plus il la mord. Elle entrevoit en lui une violence contenue. Alors, doucement, elle le pousse dans ses retranchements. Sa main glisse dans son pantalon, effleure son sexe, le dégage de l’emprise du caleçon, s’en empare. Il est à elle maintenant. Il est gonflé, roide. Il est circoncis. Elle n’a pas à le décalotter. Franchement, elle préfère. Elle s’agenouille. Et sans précipitation, mais avec un bonheur non feint, elle glisse la langue sur ce sexe qu’elle convoite depuis l’échange de regards à la terrasse du café. L’homme continue à la caresser, il a les mains sur ses seins. Elle aime cela, cette chaleur qui épouse sa poitrine, ses tétons qui se dressent. Ça l’encourage à lui gober les glandes, les pétrir, les faire rouler sous sa langue. Elle suce sa queue avec application et passion. Elle aime son odeur, les petites gouttes de pisse et de sperme qui perlent par moments, et surtout jouer à la faire gonfler dans sa bouche, entre ses lèvres, la faire aller et venir, encore et encore. Et puis, elle n’y tient plus, alors elle remonte jusqu’à lui. Il la retourne, la serre contre lui, mord sa nuque, griffe son dos, tellement fort qu’elle pousse un cri de douleur. D’un mouvement sûr, il la plaque sur le bureau, remonte sa robe jusqu’à la taille, la pénètre en levrette sur le bureau de son assistante. Sa chatte est tellement ouverte qu’il entre en elle comme s’il l’avait toujours fait. Sa verge est fine et longue. Sa largeur épouse parfaitement l’étroitesse de son con. Il s’enfonce. Plus loin encore. Si profond qu’elle la sent bouger jusqu’au plexus. Il se retire. Revient. Plus fort. Elle a le souffle coupé. Elle se cambre. Plaque ses fesses contre lui. Elle touche ses mains qui s’agrippent aux creux de ses hanches. Il lui impose un va-et-vient fait de pleins et de vides, de déliés et d’avancés. Ses cuisses se raidissent. Ses jambes tremblent dans ses escarpins. Elle voudrait qu’il écrase ses lèvres contre les siennes. Il s’allonge sur elle un instant. Pour reprendre souffle. Son torse recouvre son dos. Sa chaleur et sa sueur l’excitent. Elle saisit ses glandes, les triture, joue avec comme avec des billes. Il se redresse. Sa verge avide de profondeur s’abîme en elle. Son pouce griffe son dos, sa main claque une fessée. Elle gémit. Le va-et-vient reprend plus fort, plus loin, au-delà du plexus. Son sexe va exploser. Le sien, ouvert et étroit. Le sien, dur et raide. Elle crie. Il met sa main sur sa bouche en guise de bâillon. Elle la lèche. Elle est sur le point de lâcher prise. Un orage dans la tête. Des milliers de capsules se télescopent. Chaque particule de son corps se raidit. Elle s’absente d’elle-même. Elle n’est plus qu’un corps ivre. Nexus.

Il se retire, éjacule. Il éclabousse son dos de sperme blanc, gluant. De là où il est, il n’a pu voir son sourire. Un sourire radieux. Elle est ailleurs. Dans un espace où il n’a pas accès. Ses halètements se sont mués en respiration régulière. Il prend un mouchoir pour lui essuyer le dos. Elle se relève, remet sa culotte, rajuste sa robe. Il remonte son pantalon, reboutonne sa chemise. Il dit qu’il va aux toilettes pour refaire le nœud de sa cravate. Elle fait le tour du bureau, vérifie qu’elle n’a rien oublié. Trouve une épingle à cheveux, en profite pour se recoiffer.

Il revient, la cravate droite, le nœud serré. Elle lui passe affectueusement la main dans les cheveux, lui caresse la joue. Il lui dépose un baiser furtif sur les lèvres. Il regarde sa montre, dit qu’il a un dîner. Ils reprennent l’ascenseur. Elle l’embrasse longuement, mais il craint de froisser son costume. Il ne répond que distraitement à ses baisers.

À la sortie, elle s’arrête pour rendre son badge bleu au contrôleur en précisant qu’il n’a pas de carte d’identité à lui rendre. Ils sortent par la porte située à droite de l’entrée principale. Ils ne se prennent pas la main. Ils ne s’embrassent pas. Ils ne se disent pas au revoir. Il tourne à gauche à l’angle de la rue. Il ne se retourne pas. Elle part tout droit. Elle se retourne deux fois. Au cas où.

Septembre, saison des hésitations. Pas de deux entre feuilles mortes et feuilles vives. Saison sans raison, joueuse et téméraire, qui trace son chemin.

MILAN Philippe Briand-Seurat

Ma journée de travail à Milan avait été harassante.

En rentrant à l’hôtel, après un dîner trop professionnel pour que j’y prenne plaisir, je n’aspirais qu’à une chose : faire couler un bain chaud, me plonger dans l’eau moussante jusqu’à ce que mon mal de crâne disparaisse.

Ma chambre, magnifique, donnait sur la piazza della Republica, d’où l’on pouvait observer le ballet incessant des limousines avec chauffeur déversant dans l’hôtel un flot ininterrompu de couples plus ou moins légitimes.

Je regagnai ma chambre, rangeai mon sac au pied du fauteuil, mon manteau dans la penderie, mon costume plié pour le lendemain sur la chaise du secrétaire.

Dans la salle de bains, je fis couler l’eau à température, versai une bonne dose de bain moussant à l’amande, pressé de m’immerger dans le liquide fœtal.

L’eau n’était pas aussi chaude que je le souhaitais. Je pris le pommeau, le promenai le long de mes jambes, puis remontai vers mes testicules que je sentais ballottés par la pression de l’eau. Cette caresse acheva de me détendre. Je m’enfonçai dans le bain et dans une torpeur apaisante, l’eau au ras du cou…

J’étais si détendu que je finis par m’endormir. Le bruit de l’eau s’écoulant en cascade sur le sol de la salle de bains me réveilla. J’avais somnolé une bonne demi-heure en oubliant de couper l’eau…

On frappa à la porte. Ne voulant pas sortir nu, j’invitai, dans un italien très approximatif, le garçon d’étage à entrer.

À ma grande surprise, la silhouette qui apparut dans l’embrasure de la porte était celle d’une jeune femme en blouse blanche brodée d’or à l’emblème de l’hôtel.

Elle portait une pile de serviettes blanches dont elle tapissa le sol afin d’éponger l’eau moussante.

Par gestes, je lui fis comprendre à quel point j’avais honte de lui causer ces soucis et que ma situation – nu dans la baignoire – m’interdisait de sortir pour l’aider. Elle m’assura à l’aide de quelques signes qu’elle se débrouillerait parfaitement sans mon aide.

Elle essora les serviettes dans le lavabo, puis se mit à genoux pour atteindre les recoins où l’eau s’était infiltrée. Afin d’être plus à l’aise, elle remonta sa blouse au-dessus des genoux. D’où j’étais, j’avais une vue imprenable dans son décolleté. Elle n’avait pas de soutien-gorge. Ses seins imposants, à larges aréoles brunes, frottaient contre le tissu rêche de la blouse. Un miroir en pied placé contre un mur me permettait également d’admirer ses larges fesses ondulant au gré de ses mouvements.

J’éprouvai un certain remords à observer la camériste occupée à réparer mes bêtises, mais coincé pour coincé dans la baignoire, je me dis qu’il valait mieux se régaler du spectacle de ses formes appétissantes plutôt que de fixer bêtement les robinets chromés.

Cependant, la mousse de mon bain commençait à disparaître, et au spectacle de la poitrine opulente et des hanches généreuses, mon sexe prenait des proportions intéressantes.

Je craignais que ma belle inconnue s’aperçoive de mon émoi et s’en offusque.

Pourtant, une envie irrésistible de me masturber me prit. J’espérais que les parois de la baignoire et l’eau trouble me dissimuleraient. Mais j’avais tout autant envie que la femme me surprenne et qu’elle en soit flattée.

Je dégageai le prépuce et offris mon gland rougi à la caresse de l’eau tiède. Une sensation délicieuse me rendait prisonnier de mon plaisir. Ma main s’activait avec ardeur pendant que, du coin de l’œil, je suivais le mouvement des gros seins.

J’imaginais que la Vénus callipyge me rejoignait dans la baignoire pour offrir sa bouche et son sexe à mon membre prêt à exploser.

Me laissant aller à ma rêverie indécente, je fermai les yeux pour me concentrer sur les images torrides. J’étais au bord de la jouissance quand je les rouvris pour reprendre un peu d’inspiration auprès de ma madone en blouse blanche.

Ce que je vis me figea sur place, la main sur la queue et les yeux grands ouverts.

La femme de chambre se tenait debout face à moi, une main plaquée sur son sein, l’autre à la recherche de sa fente que je devinais humide.

J’étais prêt à m’excuser, mais elle posa un doigt sur sa bouche, m’invitant à me taire.

Puis, me fixant du regard, elle défit un à un les boutons de sa blouse qu’elle laissa glisser à ses pieds. Elle m’offrait la vision de sa peau dorée, de sa poitrine superbe, de sa petite fente rasée.

Enjambant le rebord de la baignoire, elle vint me rejoindre. Ma main avait lâché ma queue mais, par des gestes explicites, elle m’invita à reprendre. Elle avança dans l’eau jusqu’à se retrouver au-dessus de mon visage, ses jambes de part et d’autre de mes épaules.

Elle écarta ses lèvres gonflées entre l’index et le majeur, faisant apparaître un clitoris dressé. Prenant appui sur le mur, elle plia les jambes et approcha sa chatte de ma bouche.

Aussitôt, ma langue partit à la recherche de son bouton dont le goût sucré régala mes papilles. Cette femme, que je ne connaissais pas il y a quelques minutes, se laissait dévorer par ma bouche affamée.

Pendant que je la léchais, elle m’offrit le spectacle de sa main caressant ses énormes seins, dont la contre-plongée de ma position magnifiait le galbe. Ses tétons désormais rouge foncé dardaient entre ses doigts. Elle passa la main sous son sein, le remonta à hauteur de sa bouche, tendit la peau à deux doigts, pinça le mamelon entre ses lèvres, et promena sur l’aréole sa petite langue rose.

À cette vue, ma queue se tendit plus encore. Je buvais avec délectation le jus qui s’écoulait de sa fente en la regardant prendre ses seins à pleine bouche.

Je passai mes mains sur ses cuisses tremblantes et lui fis signe de s’asseoir sur ma queue.

Relâchant l’étreinte de sa poitrine, elle prit appui sur les rebords de la baignoire, puis plia les jambes jusqu’à ce que mon gland effleure son sexe gonflé.

Je remontai le bassin pour pénétrer sa chatte déjà bien ouverte. Ma queue s’enfonça sans peine dans son fourreau brûlant. Elle poussa un cri avant de s’empaler en se mordant la lèvre. Puis elle se mit à onduler du bassin, de sorte que mon gland explorait chaque recoin de son vagin. Chaque fois que je butai au fond de sa chatte, elle rejetait la tête en arrière, et par ses cris, déchirait le silence de la chambre. La laissant aller et venir sur mon sexe, je lui pétrissais les seins avec d’autant plus de fermeté que ses coups de reins s’accéléraient.

J’espérais qu’elle jouirait avant moi de façon à pouvoir observer le passage des spasmes sur son visage démonté.

Mais elle s’arrêta tout d’un coup, avec mon pieu planté dans les entrailles. Elle reprit son souffle, puis essaya de me dire en italien quelque chose que je ne compris pas.

— Sorry… I don’t speak italian, lui dis-je. French ? Can you speak french ?

— No parlare francese… english… I’ll try…

— Tell me, lançai-je, désappointé par cet intermède linguistique.

— Jack off ! Me… Jack off.

Jack off ? Elle me demandait d’éjaculer alors que je ne pensais qu’à retarder l’échéance.

— You want me to jack off… now ?

— No ! No ! Io… Io jack off. Capice ?

Je n’osais comprendre. Ma belle Italienne, cette femme si appétissante, si excitante, empalée sur ma queue, était en train de me dire qu’elle avait envie d’éjaculer.

— Are you telling me you entend to jack off… I mean… like a man ?

Elle comprit implicitement que je lui signifiais mon accord. Comment aurais-je pu ne pas accéder à une telle demande ? J’étais curieux de savoir ce qu’elle entendait par « éjaculer ».

— I’d like to see ! lui dis-je avec une lueur lubrique dans les yeux.

Pendant notre discussion, ma queue bien au chaud dans son ventre n’avait pas ramolli. Elle se cambra en arrière, toujours face à moi, et s’allongea afin de rendre ses mains disponibles. Elle écarta largement sa fente et entama d’amples mouvements de bassin.

J’avais une vue directe sur son clitoris tendu par l’écartement de ses lèvres. Mon sexe entrait dans sa chatte et en ressortait de plus en plus luisant de mouille.

Elle accéléra ses mouvements de hanche et se cambra davantage, la tête renversée en arrière.

— Arrivo ! Arrivo ! se mit-elle à ahaner.

Je n’avais jamais rien vu de tel. Ses doigts écartant ses lèvres s’affairaient sur son bouton gorgé de sang. Je sentais ma queue envahie d’une intense chaleur, et le nectar de son vagin ruisselait sur mon gland.

— Arrivo ! Arrivo ! Sento che quello venga !

Le temps s’était suspendu tout autour de nous. La femme bougeait au ralenti. Elle écartelait sa chatte en se plantant sur mon pieu avec de plus en plus d’ardeur. Je sentis quelque chose autour de ma queue. Un barrage venait de céder sous la pression. Elle ouvrit la bouche, poussa un long cri rauque. Tordue par la jouissance, elle sortit ma queue, renversa son bassin vers le plafond, et c’est alors qu’un jet puissant, translucide, sortit de son vagin, suivi d’un autre, puis d’un autre encore. Le liquide montait comme un geyser avant de retomber en pluie fine sur son ventre, de dégouliner sur ses seins tendus. Cela ne semblait pas vouloir s’arrêter. À chaque éjaculation, elle criait plus fort, avant d’expulser un autre jet.

Devant un tel spectacle, je ne contrôlais plus rien. Sa chatte pleurait sur ma queue, l’enduisant copieusement de lubrifiant tiède. Je m’activais sur mon membre, pressant le frein pour jouir à mon tour. Quand je sentis l’orgasme m’envahir, je soulevai mon ventre et, les yeux révulsés, expulsai de longs jets de sperme épais sur sa chatte, qui déversait ses dernières larmes.

Nous avions joui ensemble, d’une façon que je n’aurais osé imaginer. Nos corps pantelants se laissèrent glisser dans le bain.

Quand j’eus recouvré mes esprits, je lui pris la main et portai ses doigts à ma bouche. Je léchai son index parfumé, le parcourus de ma langue frémissante et souris.

Elle enjamba le rebord pour sortir de la baignoire. Elle attrapa un des deux peignoirs suspendus à la patère, s’enroula dedans. Puis elle porta à ses lèvres son index qu’elle me tendit pour un petit baiser virtuel extrêmement touchant.

Elle se pencha à mon oreille.

— Tu sei un piccolo coquin. Ma, Dio, que era buono !

Je l’ai regardée quitter la pièce sans avoir compris ce qu’elle avait dit.

J’ai su plus tard qu’elle avait voulu dire que j’étais un petit coquin, et que ça avait été très bon pour elle.

J’ai appris aussi que l’« éjaculation féminine » n’était pas un phénomène si rare. Ma belle Italienne était ce qu’on appelle aujourd’hui une « femme-fontaine ».

LE LONG DES JOHN Rigot

L’horloge sonne la demie.

Elle lève les yeux.

Le bois, les dorures, le balancier, l’oscillation ponctuée de l’agaçant tic-tac, la morgue du meuble sur lequel semble reposer l’essence même de l’endroit : cette horloge est la dernière touche. Elle réfléchit, penche pour typique, ajoute rance, sourit. Presque.

Le décor est parfait.

Deux jours auparavant, elle avait pris l’initiative du rendez-vous. Toi et moi. Nous. Il avait validé le principe. Elle avait aussitôt enchaîné, sélectionnant une date, une heure, dans un agenda déjà fort chargé en événements forcément incontournables, jonglant entre les importances (grandes, obligatoires, indispensables), se forçant à relativiser. Les souvenirs de précédentes rencontres hasardeuses encore à vif, elle s’était attelée dans la foulée à la concrétisation de cette rencontre – le redoutable toi-et-moi-nous-mais-où ? succédant au non moins redoutable toi-et-moi-nous-mais-quand ? Elle avait lancé des recherches, interrogé ses relations diverses, récolté des informations tout aussi diverses que contradictoires, la plupart erronées.

Elle manqua se noyer et, désespérée, elle évoqua même l’annulation, mais finit par trouver ce Balto du Commerce, brasserie située dans un repli de la ville, quelque part entre loin et très loin de chez elle, qui offrait des garanties certaines d’anonymat, thème qu’elle s’était fixé après le redoutable échec du thème de la rencontre précédente (Je-suis-encore-jeune) qui l’avait emmenée au seuil d’un bar gothique dans un enfer prépubère.

A peine arrivée, la salle, de taille conséquente, ses niches garnies de banquettes souffreteuses courant le long du mur, ses lustres agonisants, la poussière ambiante, son serveur enchaîné au bar par une mauvaise humeur apparente étaient venus tour à tour renforcer l’impression de néant idéal et lorsqu’elle s’était rendu compte que l’ensemble relevait d’un mauvais goût qu’un décorateur, même d’avant-garde, ne pouvait élever au rang de second degré, elle avait souri, convaincue de son choix.

Il n’y avait rien d’elle ici, elle y serait entière.

John -5.

L’horloge se rappelle à elle.

Montre, téléphone, tout ce qui porte une aiguille, tout ce qui dispose d’un cadran – elle se fait confirmer l’information.

John -5.

Oui.

Elle se rassemble.

Elle assouplit la posture générale.

Elle optimise toutes les possibilités offertes par sa tenue en position assise, ce léger bâillement ici en toute innocence, cette peau découverte-là, l’effet d’annonce et l’offre érotique constituée de sages propositions, mais de propositions quand même.

Elle prend une gorgée de bière, abîmant légèrement son rouge à lèvres sur le verre, frelatant un rien son haleine fraîche d’une nuance qu’elle espère un rien sauvage.

Elle dispose un petit livre ouvert, à la tranche cassée en de nombreux endroits, qui, de pages cornées en papier jauni, annonce je suis une fille de lecture, qui du boudoir de couverture au Sade de l’auteur, annonce je ne suis pas que cela.

Jugeant la composition réussie, elle regrette à peine de ne pas se voir pour en être totalement convaincue. Puis elle prétend à la détente et affiche la prétention. Enfin elle couronne l’effort en adressant un sourire à l’absence, caressant la table, négligemment.

Je suis ici John.

Je suis là pour Toi.

Ne tarde pas.

Et John d’ouvrir la porte à John -3.

Bon signe – certains John avaient atteint +27 et les limites de sa patience.

John de s’arrêter.

John de se faire à l’endroit.

John de la chercher.

Elle sait qu’une grande partie de la réussite de la soirée se joue avec cette entrée : elle ne dispose plus que des hésitations de John et de la trentaine de mètres qui le séparent de sa banquette pour se faire une idée, pour s’y adapter, prendre les dispositions.

Avant toute chose, il lui faut ramener le John de l’annonce et de ses photos, le John auquel elle pense depuis que le rendez-vous a été pris – son John – au John de l’instant.

Et forcément, comme chaque fois, le jeu des cinq, dix, trente-cinq différences commence. Y a-t-il eu, ne serait-ce qu’une fois, un John qui correspondait, qui, apparaissant, se révélait être son John ? La question est stupide voire cruelle : si cela avait été le cas, ne serait-elle pas dans ses bras, à l’abri, dans un chez-nous bien loin de cette affreuse brasserie et de ce nouveau John approximatif ? Elle ne peut s’empêcher de revenir sur ce catalogue subi de nez en désaccord, d’oreilles éclatées, de dents en déroute, de bides affichés, de tenues affreuses, ces mensonges répétés encore et encore, ces mensonges déclinés à l’infini, sur ces arrangements grossiers avec la réalité, toutes ces trahisons de pseudonyme – où êtes-vous BoGosse24, ZeDomJuan, BigPléboï… Qui était à blâmer pour cela ? Il devait bien y avoir quelqu’un de responsable ! Une malédiction ? Les mauvaises volontés ? Les appareils photos numériques ? Son imagination galopante ? Dieu ? Une amie lui avait parlé de porter plainte contre x, une autre avait parlé d’une association de défense des consommatrices de site de rencontres, une autre avait acheté un godemiché.

Elle se reprend, fixe le John du moment, se pose la bonne question.

Que lui manque-t-il ?

Beaucoup.

Beaucoup ?

Elle se serait encore trompée ?

Elle a des envies de porte arrière, de trappe sous la table, de fuite, de course effrénée dans ces rues qu’elle ne connaît pas, mais qui finiraient par la déposer, saine et sauve, chez elle, transformant cette soirée en un autre souvenir qu’elle racontera, l’œil pétillant, la blague aux lèvres, à sa prochaine confession entre copines, rajoutant à ce John une verrue, à cette brasserie des relents d’égout, à ces rues des gangs errants.

John l’aperçoit.

John s’avance.

Et la démarche de John, souple et décidée à la fois, lui plaît.

Bonne surprise.

Elle se reprend encore, fixe à nouveau le John du moment, se repose la bonne question.

Que lui manque-t-il ?

Elle pense en terme de contexte.

Elle pense en terme d’investissement.

Elle pense aux précédents John.

Elle pense qu’elle ne peut pas se laisser gagner par ce type de considérations.

Elle pense qu’elle n’est pas comme ça.

Elle pense anonymat.

Le costume de John est d’une belle tenue et John le porte bien, une aisance empreinte de la force de l’habitude.

Autre bonne surprise.

Et elle fixe, fixe le John, et elle se martèle la bonne question.

Que lui manque-t-il ?

Que lui manque-t-il ?

Elle pense à ses dernières nuits passées à rien.

Elle pense à ses prochaines nuits qui passeront à rien.

Elle pense que tout est peut-être question de nuit.

Elle pense à ce soir.

Impact.

John est à sa table.

John sourit.

Bonsoir.

La voix de John est profonde. La voix de John est chaleureuse.

Que lui manque-t-il VRAIMENT ?

Bonsoir.

Rien.

Alors elle date sa décision de cet instant, de ce bonsoir précisément, ce bonsoir avec lequel elle accepte que l’addition de cette démarche, de ce costume et de cette voix comble les manques révélés à son entrée – la taille, inférieure aux prévisions, cette coupe de cheveux ou plutôt son absence, cette chemise… –, ce bonsoir avec lequel elle accepte que ce sourire, léger mais convaincant, lui donne cet avantage nécessaire à une révision de son cas. Elle date sa décision de cet instant où elle se rappelle à quel point celle qu’elle est censée être a disparu à son arrivée dans cette brasserie, que celle qu’elle est censée être a disparu lorsqu’elle s’était décidée à organiser cette rencontre, que celle qu’elle était censée être a disparu il y a bien trop longtemps pour qu’elle la convoque maintenant, en des termes aussi inutiles et désuets que : valeur, principe, éducation, prince charmant, chevalier blanc, jamais le premier soir.

Il n’y avait rien d’autre à décider : c’était ici, c’était maintenant, c’était elle, lui, nous. Vite.

John penche la tête. John offre ses lèvres. John est dans une bonne moyenne. Globalement. Elle lui refuse sa joue, un instant, glissant avec une maladresse tout étudiée sur sa bouche. John ne sait pas comment prendre la chose.

Asseyez-vous.

Elle s’étonne de la force avec laquelle elle lui adresse cette invitation. Cela semble étonner John, mais John s’exécute. Ne pas lâcher prise. Sur lui. Pour elle. Elle enchaîne, tend la main, évite au dernier moment la sienne, referme négligemment le livre qu’il regarde. Ses yeux se perdent. Elle les rattrape.

A la vôtre.

Elle trinque, en automatique, seule. John a les mains vides. John se demande s’il doit aller commander. Elle boit la moitié de son verre. Elle apprécie un peu trop à son goût le flottement qui s’installe. Et elle se redresse, saisit la tête de John à pleines mains, l’embrasse aussi violemment que possible. Sa langue est bonne, catégorie onctueuse. La première perte. Le premier oubli. Il a réagi. Autre bon point.

Puis elle se lève, prend la direction des toilettes. Elle ne regarde pas à gauche, pas à droite, ne juge le degré de risque qu’à cette rampe et cet escalier qui s’enfoncent, et le risque est nul. Elle agrippe la rampe, titubant presque, descend.

Personne, qu’il n’y ait personne.

Il n’y a personne.

Et que John la suive.

Le claquement de chaussures.

John la suit.

Ce ne peut être que lui.

Elle se retourne et se colle à lui, force sa bouche. Leurs langues font et défont. Sa main passe le long de sa joue, espérant la griffe d’une barbe rêche de fin de journée : elle n’obtient que chatouillement. Mais elle ne doit pas se laisser distraire. Seule sa bouche compte. Avant tout. Et elle doit accélérer avant que tout ne revienne, tout ne la rattrape et qu’elle ne se mette à rire. A pleurer.

Son autre main n’est pas longue à détailler une érection que le tissu du pantalon laisse espérer conséquente. Elle s’attarde, tente de deviner s’il est circoncis ou non, s’il porte un caleçon, un boxer, un slip, prie pour qu’il ne se soit pas laissé avoir par l’idée du string, mais finit simplement par conclure que les événements prennent plutôt une tournure conforme à l’idée qu’elle s’était faite de la chose.

John semble apprécier au plus haut point et il s’attaque, enfin, à sa chevelure, sa bouche n’épargnant rien de son cou offert. De son côté, ayant trouvé la braguette, l’ayant ouverte, elle y glisse ce qu’elle peut de doigt qu’elle perd dans une forêt de tissu, caleçon et chemise. Elle confirme l’aspect conséquent pressenti, en frémirait presque. En frémit. Erection. Qu’elle soutient aussitôt, sa paume fondant sur cette bite, sur ces couilles.

John lance alors ses mains à la recherche d’une porte libre qu’il trouve et, sans quitter ce cou que sa bouche ne lâche plus – elle pense déjà au foulard qu’elle devra porter demain ; elle pense que justement, peut-être non, elle arborera les traces de cette victoire –, il l’ouvre et la projette dans un élan quasi animal qu’elle n’espérait plus.

Il fait noir.

L’endroit pue.

Elle aurait dû mettre des gants.

Elle aurait dû mettre un vieux jean.

Un masque ?

John s’en fout. John s’agrippe à elle comme si la lâcher le précipiterait dans le vide, les toilettes, voire pire. Et John fait tomber chaque résistance de sa tenue, transforme son chemisier et son soutien-gorge en souvenir. John a-t-il vu l’accord des tons et des matières ? Il fait noir. John a-t-il senti l’accord de ses fragrances ? L’endroit pue. Et John bande. John s’est arrimé à ses seins qu’elle n’a jamais sentis aussi libres que dans sa bouche. John la force à renouveler son vocabulaire : comment définir ne serait-ce qu’approximativement la dureté soudaine de ses tétons ? Et ses doigts qui descendent encore et encore. Elle se colle au mur. Ecarte ce qu’elle peut. John n’est pas en reste. John remercie chaque centimètre offert. Et John de s’agenouiller. S’agenouiller ? Ici ? Dans ce costume ? Pour elle ? Sa langue est déjà remontée, la goûte plus qu’il ne faut pour qu’elle oublie jusqu’au carrelage crasseux. Elle s’ouvre, n’aspirant plus à rien d’autre. Elle fait payer aux cheveux de John cet abandon. John grogne.

Il faut pourtant qu’elle donne le change. Rappelle-toi. La suite est à ce prix. Elle repousse John. Elle redresse John. A son tour elle s’agenouille. Ses genoux lui parlent d’humidité, son nez d’histoires interdites, elle s’en fout : elle avale la bite de John. John soupire. Conforme. Cette chaleur. Cette envie. Sa langue sur son gland. Un lapement. Un gémissement. Un lapement. Un gémissement. Cette domination. Mais il faut que John tienne – elle a des noms, des occasions ratées pour moins que cela, des accidents liquides. Chaque gémissement augmente le risque. Elle sait. Abandonne à regret. Autre prix à payer. Elle se lève.

Les mains de John l’abandonnent.

Un bruit de plastique.

Le retour aux considérations techniques.

L’instant critique.

Elle sait.

Elle doit jouer d’artifices.

Elle branle doucement la bite de John qui malgré tout faiblit.

L’impérieuse logique des choses.

Elle cherche du salace à murmurer.

Si John ne s’active pas, il va leur offrir un retour à ses chiottes, à cette brasserie, à eux.

Baise-moi…

L’a-t-elle dit ? Hurlé ? Au moins pensé.

Elle sent enfin le plastique.

Elle pratique l’enroulement, aussi perverse que la situation et le principe synthétique de contraception le permettent. Et elle masse les couilles comme un signal.

Alors John de la retourner enfin.

John de la plaquer sur le mur enfin.

John va la défoncer comme la grosse chienne qu’elle espère jouer.

BAISE-MOI !

Et son John entre enfin.

Son John va, son John vient.

Plus rien ne compte. Elle sent une claque sur les fesses. Peut-être. Elle en sent une autre. Peut-être. Elle sent qu’il s’agrippe à ses seins. Peut-être. Elle sent que la bite de John n’est pas si impressionnante. Peut-être.

Mais son John va. Son John vient.

Et elle va avec lui. Vient aussi. Va, vient. Va, vient.

Mais déjà elle entend le halètement, déjà elle sent les mains qui se resserrent, trop. Déjà. Ce n’est pas grave. Pas pour le moment. Elle garde la déception pour le bilan et les récits. Va, vient. Une fois encore. Une fois encore. Une fois encore. Toute cette lumière gagnée. Une fois encore. Son John se referme sur elle. Et son John lui offre ce coup de hanche que, magnanime, elle nomme définitif, qu’elle reçoit. Elle sent tout le poids de son John. Recueille.

Le compte à rebours peut commencer.

Dix… neuf… huit…

Elle connaît la suite de l’histoire, ne l’aime pas. Les alternatives sont des contes et il fait noir de nouveau et l’endroit pue de nouveau, massivement. Logiquement. Elle se détache de lui, ne montre aucun empressement, mais elle se fait précise dans les gestes, remonte ce qu’il reste de sa culotte, abaisse ce qu’il reste de son soutien-gorge, de son chemisier.

Sept… six… cinq…

Elle se sent présentable. Ouvre la porte. Ne se retourne pas. Monte l’escalier.

Quatre… trois… deux…

Elle se vide. Sort la monnaie. Sourit au serveur, presque apaisée. Les laisse, lui, les clients, l’autre.

Un…

Ouvre la porte sur la nuit.

QUATRE HEURES ENVIRON Gregorio Delbaste

Elle ne fut d’abord qu’un son, un claquement sec.

Le son de sa course dans les couloirs du métro, un tac-tac-tac heurté de talons hauts. Assis sur son strapontin, il ne la voit pas : elle est dissimulée par le coude que forme le couloir. « Elle n’y arrivera pas », pense-t-il. La sonnerie de fermeture résonne déjà, couvrant le staccato de ses talons, ce sera trop juste. Il la voit déboucher, accélérer. Les portes se ferment. Elle n’en a cure. Déterminée, elle se jette en travers de la porte. Plus exactement, elle jette en avant deux sacs de courses, deux grands sacs blancs en papier glacé, siglés de marques de luxe. Et sa jambe droite aussi. Fine. Collants noirs.

Trop tard. Les mains gênées par ses paquets, elle ne peut écarter les battants de la porte, elle a présumé de ses forces. Elle va renoncer, quand deux mains écartent les battants. Les siennes. Il doit s’y prendre à deux fois, se coller contre les portes, les écarter brutalement pour qu’elles cèdent. Emportée par son élan, elle est projetée en avant, tandis qu’il est emporté par l’élan inverse. Collision, partage fugace d’effluves. Il l’empoigne par le bras, l’aide à entrer. La rame s’ébranle, pénètre le tunnel.

Elle lui jette un rapide coup d’œil, lance un bref « merci », qui suffit à révéler un accent étranger. Hongroise, sans doute, ou Polonaise. Ou Tchèque, Slovaque, Russe… Il se l’imagine en espionne venue du froid, experte en arts martiaux, piratage informatique, poisons foudroyants et dessous de soie. Il est plus probable qu’elle est étudiante ou femme d’affaires. Elle paraît un peu jeune pour être femme d’affaires, mais son tailleur sombre plaide pour cette hypothèse. Absorbé dans ses pensées, il a fixé son regard sur elle et n’a cessé de la dévisager. Elle le supporte sans ciller. Le bref duel visuel ne dure pas, c’est elle, la première, qui a la sagesse de détourner les yeux.

Il s’assied, elle aussi, toujours en face de lui. Il regarde ailleurs. Le wagon grince dans le tunnel zébré d’éclairs au néon.

Il jette un coup d’œil aux sacs froissés. Il a reconnu les marques. Les paquets ne semblent pas avoir trop souffert. Il aimerait bien le vérifier – sur elle. À nouveau, elle surprend son regard, semble deviner ses pensées. Elle ne dit rien, mais laisse flotter sur ses lèvres un léger sourire.

« Je sais ce qu’il pense. C’est assez clair. J’aime sa façon de me regarder. C’est franc, carré. Et puis, j’aime sa façon d’être ramassé sur lui, comme pour bondir ou esquiver. »

Cinq ou six stations passent, des voyageurs entrent et sortent. Ils arrivent au terminus. Il sort le premier. Le soleil de cet après-midi de juin est éblouissant. Il est quatre heures de l’après-midi (environ).

Elle le suit, d’ailleurs il n’y a qu’une seule sortie. Une fois dehors, au lieu de prendre le chemin qui conduit chez lui, sur la droite, d’instinct il prend à gauche. Il pense : « Si elle me suit, je continue… » Elle le suit, donc il continue. Il entend à faible distance le claquement de ses talons, cette fois régulier. À plusieurs reprises, il refait le pari : « Si elle me suit, je continue. » Elle le suit toujours, il ne se retourne pas, mais le bruit de ses pas signe sa présence. Il s’enfonce en territoire inconnu et, bientôt, se perd. Alors, il s’arrête au milieu de la rue, l’attend.

— Excusez-moi, mademoiselle, je suis perdu.

— Tout dépend de l’endroit où vous désirez vous rendre, non ?

Elle a répondu du tac au tac. Toujours cet accent indéfinissable, mais son français est parfait. Il se dit que ce n’est pas un hasard si elle a parlé de l’endroit où il « désire » se rendre, et non celui où il doit se rendre.

Il répond sans hésitation :

— Chez vous, naturellement.

Pas de réaction. Ses yeux gris le jaugent, deux mignons petits scalpels le découpent de haut en bas. Le silence s’installe, s’épaissit, se coagule. « C’est loupé », pense-t-il. Il s’apprête à bredouiller un sourire pataud, avant de disparaître. Mais elle dit sans élever la voix que ça tombe bien, justement il y est. C’est la grande porte, là.

Elle sort des clés de sa poche, ouvre la porte de l’immeuble. Couloir, ascenseur, ils ne disent pas un mot, sixième étage, une seule porte sur le palier, nouveau cliquetis de clés. La lourde porte s’efface, le voici chez elle.

« Et maintenant, je fais quoi ? Et d’abord, comment ce type sait-il où j’habite ? Il connaît Pavel ? Ou alors, il m’a déjà suivie avant. Non, ce n’est pas possible, je ne suis là que depuis une semaine et je ne l’ai jamais vu… Qu’est-ce qui m’a pris ? Après tout, peu importe… En fait, je sais bien ce qui m’a pris quand je lui ai répondu, quand j’ai ouvert la porte. Cette intuition, cette envie de faire basculer quelque chose, d’ouvrir un espace, de prendre un risque. D’habitude, ça reste un jeu, un fantasme. Là, il y a autre chose… Mais maintenant qu’il est chez moi, merde, je fais quoi ? Pourvu qu’il ne me parle pas de lui, je ne veux rien savoir. Qu’il se taise, surtout qu’il se taise ! »

La porte s’est ouverte sur une pièce presque vide. Peu de meubles, pas de lampe au plafond, pas de rideaux aux fenêtres. Les volets fermés dessinent un entrelacs de lattes de lumière sur le parquet. L’intense chaleur de la fin d’après-midi fait vibrer le silence qui baigne la pièce. Sur le sol, traîne un ordinateur relié à une petite caméra numérique. Tout au fond, derrière un paravent multicolore, un lit, une chaise. C’est tout. La pièce sent la peinture. Il se retourne vers elle.

« Maintenant ! » Elle se décide à lui parler très vite, avant qu’il parle, dans un souffle :

— Ne dites rien, ne parlez pas, ne me demandez rien. Ne me demandez pas comment je m’appelle. Je ne veux pas connaître votre nom, je ne veux rien savoir de vous. S’il vous plaît, surtout, taisez-vous, ne dites rien. Laissez-moi parler, seule, si je veux.

— Tu es…

— Taisez-vous, j’ai dit. Je suis là, avec vous, ici et maintenant, c’est tout ce qui compte, le reste est sans importance. Surtout, s’il vous plaît, n’essayez pas.

— Essayer quoi ?

— Je ne sais pas, mais peu importe, n’essayez pas.

Il se tait, hésite un instant, surpris par l’avalanche de mots, son vouvoiement, sa véhémence. Mais il finit par comprendre. Il dit :

— D’accord.

Il laisse s’installer un silence, puis ajoute :

— Et maintenant ?

« Voilà. Il a compris. À moi, maintenant. »

— Maintenant ? Maintenant, c’est à moi. Je vais aller dans ma chambre, là, derrière le paravent, et vous allez me dire si vous aimez ce que j’ai acheté. Ne faites pas semblant de ne pas comprendre.

Elle montre les sacs froissés.

— C’est ça que vous regardiez, dans le métro, non ?

— Oui.

— C’était assez clair. Vous regardez toujours les femmes aussi directement, droit dans les yeux ?

Il sourit sans répondre. Pour la première fois, il la regarde vraiment, longuement. Elle n’est pas très grande, plutôt fine. La souplesse de sa démarche trahit la pratique régulière d’un sport ou de la danse. Ses cheveux noirs coupés court contrastent avec une peau très claire, presque laiteuse. Son visage serait plutôt banal sans cette petite lueur dans les yeux gris, cette tension qui lui donne l’air aux aguets.

Elle se laisse dévisager sans cesser de sourire. Puis se lève, prend ses paquets, disparaît derrière le paravent. Planté au milieu de la pièce, il pense qu’il faudrait de la musique, un verre d’alcool, quelque chose pour briser l’aura d’excitation froide qu’elle projette. Il se dit qu’elle est belle, mais qu’il y a une fêlure en elle. Non, il n’y a pas de musique ni d’alcool. Il n’y a rien dans la pièce que le bruit assourdi de la rue au-dehors et les traits de soleil qui zèbrent le parquet.

Elle sort. Elle est nue, avec à la main, l’un de ses nouveaux dessous.

— Vous vouliez regarder. Eh bien, regardez. Regardez, mais ne vous levez pas, ne me touchez pas.

Puis elle ajoute, ironique, en détachant ses mots d’une voix enfantine :

— S’il-vous-plaît-monsieur.

Elle s’avance en souriant, provocante, narquoise. Elle tourne autour du fauteuil, le frôle. Il admire sa nonchalance, son impudeur. Elle est pâle et belle, elle danse plutôt qu’elle marche. Mais une vilaine cicatrice barre son genou.

— Prenez la caméra, s’il vous plaît, et filmez-moi. Allez-y, je l’ai achetée hier. Vous savez vous servir d’une caméra, quand même ?

Il ne répond pas, s’empare de la caméra, concentré de technologie à peine grand comme la main. Oui, il connaît ce type d’appareil.

— C’est pour mon ami.

Elle dit « c’est pour mon ami », comme si cela devait tout expliquer. Mon ami. Pas mon copain ou mon mari. « Mon ami » sonne étrangement dans sa bouche, il y a de la retenue dans ce mot. Elle aurait pu dire « mon amour » ou « mon homme », avec l’air gourmand qu’ont souvent les femmes qui parlent de celui qu’elles aiment. Mais non, elle a dit « mon ami », comme à regret, avec une pointe d’amertume.

Ah ? Il y a donc un homme ici, ou alors il y a eu un homme, car manifestement, il ne vit pas là : il n’y a aucune trace masculine dans le petit appartement. Et si peu de traces d’elle-même, d’ailleurs. Elle devine ses pensées.

— Il n’est pas là, il est à… il est resté dans mon pays. Dans notre pays. Ne me demandez pas où c’est, s’il vous plaît, filmez.

Il prend l’appareil, commence à filmer. Il craint un maladroit simulacre érotique, mais non. Elle se campe tranquillement devant la caméra, parle dans sa langue inconnue, rauque et musicale. Elle s’adresse à l’homme qui verra les images. Elle montre le soutien-gorge et la culotte, feint de s’apercevoir qu’elle est nue, place une main devant son sexe, se tourne en riant. Puis elle fait mine de se raviser, jette sa lingerie au loin. Sa main descend sur son ventre, s’arrête à la frange d’une toison bouclée, puis descend encore… Elle mime des caresses de plus en plus précises. Non, ce n’est pas une imitation, elle se caresse réellement, passe sa langue sur le bout de ses doigts, excite la pointe de ses seins. Puis elle dessine des cercles concentriques autour de son sexe, son souffle s’accélère. Tout en se caressant, elle s’est approchée de la caméra. Il zoome arrière pour continuer à la cadrer, il s’efforce de ne pas faire bouger l’appareil, mais elle est toute proche à présent. Il sent l’odeur de son corps, de fines gouttes de sueur perlent à la naissance de ses seins. Elle plante les yeux dans l’objectif, provoque son voyeur invisible. Elle hausse le ton, on dirait qu’elle l’insulte, elle a le souffle court, elle crie presque.

Puis elle dit :

— Coupez, arrêtez de filmer. Maintenant ! Arrêtez tout de suite, s’il vous plaît. Déposez la caméra.

Elle tremble. Il dépose la caméra sur le sol.

— Il est parti, votre ami ?

— Oui, il est parti. Il est retourné là-bas, il y a trois jours.

Un long silence s’installe, elle ne le regarde plus, son regard est vague…

— Il m’avait dit qu’il resterait, qu’il m’aiderait à m’installer, mais il est parti. Bien sûr, il m’a dit qu’il reviendrait, qu’il doit réfléchir, qu’il ne sait pas. Le baratin habituel des hommes qui partent. Maintenant, je ne veux pas qu’il revienne, mais je veux qu’il me voie, je veux qu’il sache, je veux qu’il souffre, regrette.

Elle hésite, se reprend, ironique :

— Décidément, vous êtes beaucoup trop bavard, cher monsieur, je vous mets mal à l’aise, n’est-ce pas ? Je fais parfois cet effet, il paraît. Mais c’est de votre faute aussi, il ne fallait pas commencer, il ne fallait pas me provoquer. On ne sait jamais ce qui va se passer quand on ouvre ce genre de porte. Parfois, on perd le contrôle. Vous avez peur de perdre le contrôle ? Oui, je le sens, vous êtes rationnel, vous aimez contrôler les choses, vous, non ? C’est comme moi, j’aime tout contrôler.

Il sourit à son tour. Elle est nue et provocante en face de lui. Il sent son excitation gonfler son sexe. Il aime ce moment où le sang afflue dans le sexe masculin, comme une terre gorgée de soleil que traverse une compagnie de hussards. Il se sent impérieux. Il bande.

Elle s’en aperçoit, s’approche de lui, plaque sa main sur son pantalon.

— J’espère que mon ami réagira comme vous quand il verra le film, mais lui, il n’est pas là…

Elle place un doigt sur ses lèvres, « chuutt », et lui défait sa ceinture.

— Vous êtes trop habillé à ce stade de notre conversation, monsieur le Rationnel. D’ailleurs, je pense qu’il est temps de changer de conversation, murmure-t-elle.

Elle le pousse sur le lit.

Il s’assied, se contorsionne pour se débarrasser de ses chaussures. Il se déshabille. Il est à présent à moitié couché sur le lit, nu comme elle, à l’exception du caleçon comiquement déformé par l’érection. Elle ne le lui ôte pas tout de suite, joue avec l’élastique, le caresse à travers le tissu, tout en lui intimant l’ordre de se taire. Toute trace de fureur a disparu, elle est à nouveau joyeuse, insouciante et provocante. Elle vient face à l’homme à moitié couché sur le lit, s’agenouille entre ses cuisses, et d’un coup, libère son sexe dressé, dont ses lèvres s’emparent.

Appliquée, joueuse, elle alterne les lèvres et la langue, les longues succions et les petits coups de langue. Très vite, il se cabre, gémit, mais elle n’en a cure, redouble de soins, s’attarde sur son sexe, le masturbe en même temps qu’elle lui mordille le gland. Plus il se tend en gémissant, plus elle accélère le rythme des caresses. Elle sent qu’il résiste, qu’il retient sa jouissance, alors elle rudoie son sexe, le malmène, le couvre de ses lèvres, de sa langue, le suce de plus en plus vite. Il proteste, glisse dans un souffle :

— Non, pas maintenant, pas tout de suite…

Elle ne veut rien entendre. Elle poursuit son travail de la langue et des lèvres. L’homme se cambre d’un coup. Elle se redresse pour éviter l’éjaculation. Elle le regarde haleter en souriant, elle continue à le caresser de la main, le sperme couvre son ventre. Elle dit :

— Je n’aime pas le goût du sperme dans la bouche, mais j’aime voir un homme jouir. J’aime sentir les spasmes dans son sexe, les frissons qui remontent du ventre. J’aime les plaintes qui vous échappent quand vous jouissez. Vous vous croyez toujours plus forts, mais quand vous jouissez vous êtes tellement fragiles.

Il veut l’embrasser, mais elle s’écarte.

— Pas la bouche !

Elle a crié. L’éclat dans ses yeux gris est redevenu dur. Elle reprend, radoucie :

— Non, ne m’embrassez pas, pas la bouche, mais tout le reste est à vous. Libre service, cher monsieur.

Il la renverse à son tour. Ses mains dessinent chaque courbe de son corps, glissent sur la nuque, descendent vers les épaules, caressent les poignets, le petit carré de peau sensible où courent les veines. Il s’empare des mains, suce chaque doigt comme un sexe miniature, mordille les seins, descend vers le ventre et, dans un mouvement brusque, lui plaque sa main sur le sexe. La brutalité du geste lui arrache un cri, rapidement suivi de gémissements rauques à mesure que les caresses se précisent. Il la fouille, l’investit, l’explore sans ménagement. Il lui plonge sa langue dans le sexe, lui arrache un grand cri de plaisir. Tendu par l’excitation, il s’empare des poignets qu’il plaque sur l’oreiller, se couche à moitié sur elle, lui écarte les cuisses.

« Il est temps, pense-t-il, de passer aux choses sérieuses. »

Mais elle se dégage. Elle glisse sur le côté, va chercher un trépied sur lequel elle fixe la caméra. Toujours très calme, elle installe l’appareil à côté du lit, choisit le meilleur angle, règle le zoom. Puis elle pousse sur le bouton d’enregistrement, se recouche à côté de lui.

— Maintenant, attachez-moi.

Elle a dit « maintenant, attachez-moi », froidement, en fixant la caméra. Elle ajoute très vite :

— Attachez-moi sur le lit. Il y a une ceinture, là, et des foulards dans le tiroir. Et faites de moi ce que vous voudrez.

Il laisse s’installer un bref silence, avant de demander :

— C’est pour votre ami, aussi ?

Avec un nouveau coup d’œil à la caméra :

— Oui, il adore ces jeux-là.

— Et vous, je croyais que vous aimiez garder le contrôle ?

— Justement. Je pensais ça aussi, au début, mais en fait, c’est celle qui fait semblant de s’offrir et de se soumettre qui maîtrise ce genre de jeu, vous ne saviez pas ça ?

Non, il ne savait pas, mais il la croit. Il lance :

— Et si je ne respecte pas les règles ?

— Ça aussi, ça fait partie du jeu, une pointe d’incertitude ajoute à l’excitation. Mais je ne crois pas. Vous respecterez les règles, n’est-ce pas ?

— Peut-être, mais si je réponds, je supprime l’incertitude, et donc je diminue le plaisir, non ?

Elle sourit.

— Vous comprenez vite, mais vous parlez trop. Allez-y, attachez-moi et filmez. Il en crèvera de jalousie et d’excitation, ce salaud.

Il va chercher les foulards et la ceinture, demande une dernière fois :

— Vous êtes sûre ?

Elle réplique :

— Oui, maintenant.

Il lui attache les poignets aux barreaux du lit, puis il s’empare des pieds, l’attire doucement vers lui pour tendre ses liens. Il lui lie les chevilles, jambes largement ouvertes. Il est méthodique, silencieux, il aime son abandon. Il procède lentement, avec douceur, comme pour compenser la rudesse des liens. Quand elle est attachée, bras et jambes en croix, avec le dernier foulard, il lui bande les yeux. Puis il lui plonge sa langue dans le sexe. Il aime la sentir vibrer dans ses liens sans pouvoir se soustraire aux caresses.

Elle gémit, se cambre. Elle n’est plus là, avec lui, dans la chambre inondée de chaleur. Elle est ailleurs, et elle ruisselle de plaisir. Il s’est écarté du champ de la caméra, pour que l’objectif ne perde rien de la scène. Son sexe lourd ne veut plus attendre, son excitation est trop forte. Il sent monter, du fond de lui, l’envie de posséder le corps offert et ouvert. Il couvre son sexe d’un petit smoking de latex et, sans autre préliminaire, pénètre le corps écartelé. Elle hurle. Un bref cri de jouissance et de rage, des larmes lui montent aux yeux. Puis elle hurle encore, plus sourdement, plus longuement, et son cri se module en gémissements brefs. Sans ménagement, son sexe s’enfonce en elle, va et vient, leurs corps soudés vibrent. Petit à petit, leur rythme s’emballe, l’explosion est proche. Il veut voir ses yeux, alors il lui ôte le foulard :

— Ne ferme pas les yeux, regarde-moi, je veux te voir jouir.

Mais il est trop tard, ses yeux gris se voilent, sombrent au loin, et son corps se tend brutalement. Elle se débat dans ses liens, roule sous les vagues successives. Il la rejoint aussitôt, un soleil rouge irradie son sexe…

La descente est longue. Il s’est retiré en silence, a dénoué ses liens. Il veut lui caresser la nuque, dire quelque chose, mais elle se détourne, se pelotonne. Elle ne veut pas qu’il voie les larmes sur son visage.

— Partez, s’il vous plaît, partez tout de suite, oubliez mon adresse, ne revenez pas, disparaissez. Partez. Pars, je t’en prie. Va-t’en. Tout de suite. S’il te plaît.

Je suis resté immobile quelques instants, puis je me suis rhabillé sans bruit. Je me suis approché d’elle, elle me tournait le dos, en boule sur le lit ravagé. Elle est belle. La caméra continuait à tourner. Dans le silence, son ronronnement était le seul bruit perceptible.

Alors je l’ai ouverte, j’ai pris la cassette.

Je suis parti sans me retourner.

LE PARTAGE Éric Mouzat

J’avais quinze ans. Juste quinze ans. Pas plus. Pas moins. Fraîche, pulpeuse, les seins ronds et bien durs. Un peu garce, ça c’est certain. Mon coup d’essai était déjà loin, et j’avais depuis enchaîné une bonne série d’expériences. Je me rappelle de tout ça avec précision parce que c’étaient les premiers jours de l’été, le début des grandes vacances. J’en avais enfin terminé avec mes années de collège. À la rentrée, ce serait le lycée. La liberté. J’avais rencontré un garçon plutôt mignon, dix-huit, dix-neuf ans. Je le sais parce qu’il venait juste de passer son permis de conduire. Il avait pas encore de caisse, il empruntait celle de sa mère. Il était gentil, calme et pas trop con. Il avait quelque chose d’androgyne. Des gestes de fille, de grands yeux, les cheveux mi-longs, châtain clair. Il avait la peau douce et un visage allongé. C’est ce qui m’a plu chez lui.

Il voulait pas coucher tout de suite. Un autre à sa place m’aurait embarquée dans sa voiture, on se serait garés derrière un mur, On serait passés sur la banquette arrière, je lui aurais caressé la bite, et il m’aurait fait mon affaire. Pas très glamour, mais quand on a envie… Lui, c’était pas son genre !

Son genre, c’était baisers dans le cou, mains baladeuses, mais pas trop, juste les seins à travers le t-shirt, petits mots d’amour, des câlins à tire-larigot. Des baisers à faire rêver. De longs baisers langoureux comme dans les films américains. Un truc démodé aujourd’hui. Je sais pas où il avait appris ça. Ou alors c’était inné.

Je me suis laissé faire. Avec un autre que lui, un garçon normal, j’aurais provoqué. C’est facile quand on danse de poser une cuisse entre les jambes du mec, d’appuyer, de frotter un peu et de sentir gonfler sa queue dans le futal. Après, tu glisses tes mains sur les fesses : il faut pas cinq minutes pour qu’il te demande de sortir. Il croit que c’est lui le boss, mais c’est du pipeau. C’est lui qui se fait baiser.

Avec mon adorable chérubin, c’était différent. Avec lui, j’aurais pu faire un bout de chemin si j’avais pas été aussi jeune, aussi assoiffée de sexe, si j’avais pas eu ce cul qui me brûlait. Celui-ci ne méritait pas ça. Je veux bien le confesser. C’est d’ailleurs ce qui m’a plu en lui. C’est ce qui m’a donné l’idée de lui faire une saloperie pareille.

Au début, on a flirté. C’était nouveau pour moi. J’avais jamais flirté. J’étais trop jeune pour ça, et les garçons avaient trop d’idées. Lui, il avait envie de flirter. Le premier soir, au bal, ça m’a surprise. C’est pour ça que je me suis laissé faire. C’est comme une fille normale qui passe à la casserole pour la première fois. Sauf que pour moi, c’était l’inverse, si tu vois ce que je veux dire. Il me chuchotait des blablas comme personne avait jamais fait. Même ses caresses maladroites sur mes seins étaient nouvelles. Les autres m’avaient pelotée, tripotée, pincée, malaxée, ils m’avaient léché les auréoles et mordillé les pointes, mais aucun avait jamais osé les effleurer en tremblant.

On s’est revus le lendemain, avec mon amoureux. Son prénom ? J’en ai tellement eu que je les mélange un peu. Et puis, qu’est-ce que ça te change de savoir son prénom ? Ça te fait un petit truc de plus ? Il devient réel avec un prénom, c’est ça ? T’as l’impression de le connaître un peu mieux ? Je vois.

Denis peut-être. Je crois, oui. Denis. C’était certainement Denis ! Le lendemain, on est pas allés plus loin, ni plus vite. Ce garçon était un as du baiser. Un pro. Ses lèvres charnues contre les miennes, sa langue qui cherchait partout la mienne, son goût sucré de chewing-gum à la menthe. J’avais jamais connu ces frissons-là. C’est bête, hein ?

Denis a mis presque une semaine à glisser ses mains sous mes fringues. Je lui ai laissé son rythme. J’ai rien précipité. C’était pas la peine, je l’aurais fait fuir. Il découvrait une fille. Ses caresses avaient le même goût que ses baisers. C’était pas des tripotages à la va-vite, des doigts qui s’enfonçaient dans ma chatte sans précaution, qui ressortaient tout gluants et qu’il fallait que je suce pour faire plaisir au mec parce qu’il avait vu ça dans un porno. Lui, il commençait par effleurer l’extérieur. Les poils. C’est doux, les poils. J’en avais moins qu’aujourd’hui, mais il prenait le temps de les lisser entre ses doigts, de les frôler. Puis il passait lentement un doigt, pas deux, un seul, un doigt sur mes lèvres, dans l’ordre, les grandes plus rugueuses, moins sensibles, et les petites, humides, fines, moelleuses. Il les explorait une à une. J’avais une chienne d’envie qu’il trouve mon clito. Il est assez gros pourtant, n’est-ce pas ? Il roule bien sur la pointe de la langue ? Lui, Denis, faisait durer le plaisir. Ou alors, il savait même pas que ça existait le berlingot chez les gonzesses.

Trois jours. Il lui a fallu trois jours entiers, à ce pédé, pour le dégoter, mon putain de clito. Par contre, quand il l’a eu découvert, il voulait plus le lâcher. À me faire jouir rien qu’à le tripoter ! J’aurais voulu qu’il y mette la bouche, mais il y pensait même pas. À cette allure, je me demandais quand il allait me tringler… Il faut dire qu’avec ces préliminaires qui n’en finissaient plus, l’envie commençait à me chatouiller ferme.

Mais j’ai tenu bon. Quand il m’a mis un doigt dans la chatte, ça s’est amélioré pour moi. Surtout qu’il avait de grandes mains et de gros doigts. Tu me croiras si tu veux, mais je lui avais pas encore touché le petit baigneur. La première fois que j’ai essayé, il a tout de suite retiré ma main de sa braguette. Je me suis dit : il a un problème, ce gonze. Ils l’ont castré à la naissance, c’est pas possible ! On m’a refilé un eunuque… Si ça avait pas été lui, je veux dire un garçon aussi mignon, je l’aurais plaqué dare-dare. Il y avait presque quinze jours que je m’étais pas fait sauter. Le manque me rendait nerveuse. Ou alors, c’est peut-être le défi qui me poussait à endurer tout ça.

Finalement, j’arrive à lui quitter son falzar. Pour son boxer, il a fallu négocier ferme. J’en pouvais plus de cette bite emmaillotée sous mon nez comme un cul de bébé dans ses langes. J’ai compris que j’avais gagné quand il m’a autorisée à glisser une main à l’intérieur. Si t’arrives à tâter les couilles d’un mec, il est fichu pour lui. Une fille, c’est pas pareil. C’est pas parce que tu lui tripotes la moule qu’elle va passer à la casserole.

Je m’en souviens parfaitement, c’était un samedi après-midi. On était dans sa chambre. Sa mère corrigeait dans son bureau des copies d’examen ou un concours, enfin elle bossait, et son père retapait une vieille voiture dans le garage. Une Aston Martin, ou un nom comme ça. On entendait parfois son marteau frapper la tôle. J’étais arrivée à faire mettre à Denis deux doigts dans ma chatte. Ça me dilatait vraiment beaucoup, mais j’aimais ça. Denis avait un sexe en rapport avec ses doigts. Si j’avais été moins expérimentée, si j’avais pas déjà vu celle de mon moniteur de colonie de vacances l’été précédent, je crois que je me serais affolée. Une belle bite de black. C’était pas très compliqué de la reluquer vu que le gonze était du genre exhib. Dans une colo avec des gamines de quatorze à seize ans, ça le fait pas, hein ? Par contre, il fallait ruser pour la toucher. Le blackosse voulait qu’on l’admire, pas qu’on le dérouille. Pour ça, il avait la femme du direlo. Mais ça, c’est une autre histoire.

Celle de Denis était moins longue, mais quasiment aussi large. Blanche, bien sûr. Celle du moniteur tirait sur le noir. Sauf le bout, tout rouge, mais plus boursouflé que celui de Denis. T’imagines la scène. On est dans sa chambre, moi à poil, lui le pantalon sur les genoux, couchés sur son plumard, ses doigts qui farfouillent dans mon ventre, et je le branle à deux mains, une sur la bite, l’autre qui fait rouler ses grosses couilles pleines de foutre. Sa vieille juste à côté, son paternel juste en dessous, les mains dans le cambouis. J’entends mon Denis qui commence à gémir. Je ralentis parce que je sens qu’il va juter contre ma cuisse. Tant qu’à faire, j’aimerais autant que ça soit dans ma chatte ! Ses paupières se ferment. J’ai presque envie de reprendre une meilleure allure et de lui faire son petit plaisir avec la main, j’aurais pu le faire gicler et lécher son foutre après, mais je lui dis finalement :

— T’as une capote ?

D’habitude, j’en ai toujours sur moi, on sait jamais, mais là, j’avais oublié d’en mettre. Il ouvre les yeux. Je répète ma question. Non, il en a pas. C’est charmant comme tout. Lui, il m’avait pas amenée là pour baiser, juste pour me tripoter, à la limite se faire branler. Je suis émue, mais je lui dis quand même d’aller en chercher au supermarché parce que j’ai vraiment envie. Une envie à crier. Alors il comprend : sa mère dans la pièce voisine, si je braille elle viendra voir, ou alors elle demandera ce qui se passe à travers la porte. Il est coincé. Faut qu’il y passe. Il a vite compris qu’il avait pas le choix.

Il se lève, il se rhabille. C’est marrant, sa bite est si grosse qu’il a du mal à refermer son fute. Il faut qu’il pointe son cul à l’arrière et qu’il la plaque sur le côté. C’est bizarre, mais je trouve ça très érotique. Tout : sa bite qui veut pas se replier, sa chambre de grand gamin avec les Simpson accrochés au mur, ses maquettes sur une étagère, sa panique à l’idée de passer devant la caissière avec sa petite boîte de caoutchoucs, mais qu’il le fasse quand même, ce beau garçon qui va revenir avec son trophée à deux balles.

— J’en ai pour un quart d’heure, il me dit, comme si j’avais l’intention de m’en aller.

Je me retrouve donc seule dans sa chambre, nue comme un ver, avec l’envie nouée au ventre. Je repasse ma petite robe d’été en dentelles à même la peau. Je vais quand même pas rester là comme une cruche à attendre jambes écartées. Sa mère corrige encore ses copies dans son bureau. La porte est fermée. J’arrive dans le salon. Denis est parti. Je vois sa silhouette s’éloigner dans la rue. Bientôt, j’entends un bruit d’eau. Je me retourne. Ça vient du couloir au fond. J’avance, je pointe le bout de mon nez. C’est son père qui se douche. Il a fini son bricolage. Je sais pas ce qui me passe par la tête, ni pourquoi je fais ça. L’envie est en moi. C’est comme une bête qui me ronge.

Je suis devant la porte de la salle de bains. Elle est pas fermée, juste entrebâillée. Je la pousse du bout des doigts. Il est dans la cabine de douche, enveloppé de vapeur. Il m’a pas entendue entrer. Je ferme la porte sans faire de bruit. Je l’ai déjà vu une ou deux fois, c’est un bel homme. La quarantaine. Sportif. Grand. À travers la vitre embuée, je vois ses fesses, son dos. L’eau coule sur sa tête, sur sa nuque, dans son cou. Ça sent le shampooing. Un shampooing à la vanille. L’odeur me plaît. C’est sensuel, suave, l’odeur de la vanille. Il arrête l’eau. Il entrouvre la porte pour attraper une serviette. Il croit qu’il est seul. Il tend le bras à l’extérieur. J’avance d’un pas. Son bras s’arrête. Il a senti quelque chose. Ma présence, sans doute. Il hésite un instant, puis il ouvre la porte. La vapeur se dissipe. Il me voit. Il me regarde au fond des yeux et il comprend. Pas besoin de paroles. Il sort de la douche. Sa peau ambrée ruisselle sur le tapis. Je fais encore un pas vers lui et je tends la main vers sa queue. Il bouge pas. J’attrape sa bite encore molle, de l’autre main je saisis ses couilles. Il ferme les yeux et respire profondément. Sa chair grossit en quelques secondes. Son odeur m’enivre. Je tremble de désir. Soudain, je pense à Denis.

Je sais pas pourquoi j’ai cette idée en tête. Je me mets à genoux et je commence à frotter mes lèvres contre la pointe de la bite de son père. Puis je sors ma langue. Je la fais glisser sur le gland rouge et gonflé, et je l’avale. Elle se pose sur ma langue. Il pense à qui ? J’aime savoir ce que les hommes ont dans la tête pendant que je les astique.

Je suce, j’aspire. Ma tête se met à bouger. Sa bite avance de plus en plus loin. Je la sens bientôt dans toute ma bouche, et presque au fond de ma gorge. D’une main je lui tripote les balloches, de l’autre je lui pelote les fesses. Il aime ça. Il écarte les jambes. Ma main est attirée par son cul. J’aime toucher le cul des garçons. Je sais que la plupart rêvent de se faire embrocher. Qu’on leur défonce la rondelle. Surtout par une gamine, une petite salope comme moi.

C’est la première fois que je fais ça de cette façon. Je suce sa bite comme une vraie pro, et je pose un doigt à l’entrée de son cul. Il a pas écarté les jambes pour rien, le cochon. La peau de ses cuisses frissonne. Sa queue est raide et elle bute contre le fond de mon palais. Son goût a rempli ma bouche. Il faut que je l’encule. Il attend que ça. Mon doigt est humide, et j’ai pas de mal à entrer dans son trou. C’est serré. Je force. Il gémit. Ça finit par lâcher d’un coup. Il pose ses mains sur mes cheveux pour donner l’allure qu’il aime. Il veut que je ralentisse un peu. J’obéis. C’est sa queue après tout. Je commence à me demander quel est le goût de son foutre parce que je sens que ça va pas tarder à arriver.

Mon doigt est maintenant à l’aise dans son cul. J’ai l’idée d’en mettre un deuxième. Il rentre tout seul. Tu peux pas savoir comme ça me fait mouiller. Je pense à la bite de Denis qui va bientôt me tringler. Ah, le petit salaud, il m’aura fait attendre ! J’entends son père gargouiller. Je pense à sa femme qui corrige ses machins à quelques mètres de là. Peut-être qu’elle aimerait ça, voir son mec se faire sucer par une gamine de quinze ans, une pute comme moi ! Peut-être même qu’elle me peloterait en me traitant de sale vicieuse. J’ai pas le temps de réfléchir plus. Il gicle. Le premier jet me surprend. Je l’avale. C’est passé de justesse. Je me prépare pour le deuxième. Sa bite est sur ma langue. Il jute…

Je récupère tout le foutre que je peux. Puis une troisième et une quatrième giclée. Il a un sacré débit, le bourricot. Il arrose sans compter. Une partie coule sur mon menton. J’en ai la pleine bouche. Ses mains se sont crispées sur ma tête. Un dernier soubresaut. C’est fini. Je sors mes doigts de son cul et je me relève, la bouche pleine de son foutre encore chaud. Je frotte sur son ventre mes doigts qui l’ont enculé, ce salopard. Il reste là, pétrifié. Il sait pas quoi dire. Moi, je peux pas parler à cause de son jus. Il a un petit goût acidulé.

Je retourne vite dans la chambre de Denis, j’ai entendu la porte d’entrée s’ouvrir. Le foutre de son père flotte dans ma bouche. Denis est là. Son visage est partagé entre la trouille et la bravade. Il sort sans un mot une boîte de capotes de sa poche. Il a pris des ultrasensibles à la fraise. C’est mignon. Dommage, je pourrai pas goûter. J’ôte ma robe et je le dessape. Il met pas longtemps à bander, le cochon ! Je lui enfile son préservatif. On dit rien.

Je m’allonge sur le dos, jambes écartées. Il hésite. Je lui fais un signe de tête. Il s’agenouille entre mes cuisses. Sa bite est énorme. Plus grosse que celle de son vieux. Il tremble un peu. C’est touchant. J’attrape sa queue dans ma main. Il faut que je le guide, sinon il s’en sortira pas tout seul. Je suis tellement mouillée que ça rentre tout seul. Je frémis de plaisir : le père dans la bouche, le fils dans le ventre…

J’ai bien relevé les jambes pour que ça aille plus profond. Denis me tringle comme un débutant. Saccadé et maladroit, mais c’est bon quand même. J’attrape ses cheveux à pleines mains, et j’approche son visage du mien. Je colle ses lèvres aux miennes. Lui qui aime embrasser, il va être servi. J’ouvre la bouche. Je sens sa langue qui cherche la mienne. Je le laisse me fouiller. Il baigne dans le foutre de son père et il s’en doute même pas. Il cherche à reculer sa tête. Il a dû détecter un truc bizarre, un goût qu’il connaît pas, mais je lui tire les cheveux et je plaque son visage au mien pour qu’il continue à m’embrasser. Je lui fourre toute la salive que je peux dans sa bouche. Il me la rend, j’en avale et lui aussi. Le jus de son père passe de lui à moi. Je sens que je vais jouir. Les fourmis ont envahi mon ventre. Denis se contracte, se recroqueville. Ça y est, il jute pour la première fois de sa putain de vie dans une chatte ! Je lui griffe le dos de mes ongles pointus. Ça lui fra un souvenir. S’il a du sang sur son t-shirt, peut-être que sa mère comprendra. J’ai presque plus rien dans la bouche. Il est tellement content de sa première tringlette que j’en profite pour lui refiler le peu qui reste. Il sait pas ce que c’est, ce goût bizarre, mais sa langue fouille les recoins de ma bouche.

On se rhabille. Quelqu’un a mis la télé dans le salon. Denis tend l’oreille.

— C’est vrai, y’a un match de rugby cette aprèm. Ça te dit de le regarder avec moi ? Mon père doit déjà être devant…

Osez…
20 histoires
d’amour au bureau

BUCKINGHAM Nora James

Louise l’appelait « Buckingham ». Louise, ma collègue. Petite, brune, piquante, yeux charbonneux, bagues énormes aux doigts. Tous les matins, c’était le même rituel : on se retrouvait sur le quai du métro, à Concorde, puis petit débrief du matin : qui couche avec qui, à quoi ressemble la nouvelle stagiaire, et est-ce que le type de la cafétéria est mieux sans son bouc. Arrivée à la Défense. On traversait l’esplanade pour rejoindre le grand building en verre. Ouverture automatique des portes. Mes talons produisaient toujours le même son métallique sur le sol en marbre. Et on passait devant lui, tous les matins, avec un sourire malicieux. Et tous les matins, Louise et moi trouvions une phrase pour tenter de le faire réagir.

Lui, le vigile de l’entrée. « Buckingham ». Un grand brun baraqué qui n’avait pas décroché un mot en deux ans. On prenait un malin plaisir à lui dire bonjour avec un grand sourire aguicheur. Lui ne bronchait pas. Il se contentait de répondre par un invariable hochement de tête. Jamais un sourire. Contrôle absolu. Aussi raide que les gardes de Sa Majesté. Alors, c’était devenu notre petit jeu du matin : essayer de le faire craquer, ne serait-ce qu’une fois. Qu’il fléchisse, fasse un petit écart, se trahisse par un sourire au coin des lèvres, une envie au fond de l’iris. On poussait la provocation, on se plaisait à jouer les adolescentes effrontées, à tester ses limites. Moins il réagissait, plus ça nous excitait.

Au bout de quelques mois, Louise me mit au défi de lui montrer la dentelle de mon soutien-gorge. Ce jour-là, je déboutonnai les deux premiers boutons de mon chemisier, m’avançai vers lui, fis mine de venir lui poser une question, avant de laisser tomber mon stylo. Avant qu’il ait le temps de réagir, j’étais déjà à ses pieds, prenant soin d’exhiber sous son nez mon décolleté frondeur et son auréole de dentelle. Il y jeta un rapide coup d’œil, mais détourna tout de suite le regard. Je me relevai très lentement, en frôlant de mon visage son pantalon… sa braguette… son ventre… son torse… Je le regardai droit dans les yeux. Il me lança un regard entre mépris et défiance. J’esquissai un sourire effronté, lançai « bonne journée », avant de faire volte-face et de le planter là. De retour auprès de Louise, je lui commentai ma victoire avec fierté, tout en tentant de dissimuler ma nervosité.

Le soir même, je fis un rêve : j’étais debout, nue, devant l’entrée de la société, à quelques mètres de la porte vitrée automatique. Au moment où je réalisai que j’étais nue, je levai la tête : derrière la vitre, il m’observait tranquillement. Il me regardait d’un œil perçant, vicelard, presque sadique. Puis il prononça une phrase inaudible, éclata de rire, me fit signe de venir vers lui. Je m’approchai de la grande porte vitrée, tentant de cacher mes seins et mon sexe, honteuse de ma nudité. Il répéta ses paroles incompréhensibles. Alors, je me rapprochai encore, contrainte de me coller à la vitre comme une sangsue. Je sentais le froid du verre contre mes seins, mon ventre, mon sexe, en attendant, fébrile, qu’il répète sa phrase. Mais au lieu de parler, il s’avança vers moi, souffla sur la vitre à l’endroit de mon sexe, le cachant momentanément avec la buée de sa respiration. Puis d’un geste de la paume, il effaça le nuage de vapeur d’eau, découvrant à nouveau mon sexe. Il refit cela plusieurs fois, me « déshabillant » au gré de son envie. Je le regardais faire sans bouger, ne songeant pas une fois à m’éloigner de la vitre. Soudain, il colla sa langue au verre avec une impudeur à la limite de la vulgarité. Et, tout comme je m’étais relevée vers lui le jour même pour lui montrer mon soutien-gorge, il remonta jusqu’à mes lèvres, léchant goulûment la vitre comme s’il s’agissait de mon corps, tout en me regardant fixement. Lorsqu’il arriva au niveau de ma bouche, il y fourra sa grosse langue, me prenant par surprise : la vitre s’était soudainement évaporée. Sa langue était chaude et ferme, son baiser passionné. Au même moment, il mit brusquement sa main au niveau de mon sexe, y enfonça deux doigts sans ménagement. Deux gros doigts pulpeux, qui pénétrèrent dans mon intimité. Je poussai un cri étouffé, avant d’avoir le souffle coupé par le plaisir.

C’est à ce moment précis que je me réveillai, en nage, excitée comme jamais. Incapable de me rendormir, je pris ce matin-là le parti de me lever plus tôt et filai sous la douche. Une douche qui dura de très longues minutes : encore sous le choc de mon rêve, je ne pus m’empêcher de prolonger la scène en me caressant. J’avais encore la sensation de ses doigts en moi. Frustrée de ne pas être arrivée au bout du rêve, je tentai de retrouver la sensation par moi-même. Je finis par jouir, debout, la joue contre le carrelage de la douche, mes cheveux collés au visage.

J’arrivai en retard à mon rendez-vous quotidien avec Louise. Je prétextai une mauvaise nuit, sans donner plus de détails. En franchissant la porte vitrée, pour la première fois, je baissai le regard : il était là, à son poste, debout, torse bombé, mains derrière le dos. Il nous regardait arriver. À l’épreuve de son regard, je sentais mes joues rougir, comme s’il pouvait lire en moi le souvenir de mon rêve torride.

À partir de ce jour, mon désir ne cessa d’augmenter. Les images de mon rêve me revenaient en tête comme une chanson lancinante. Je ne parvenais plus à me concentrer sur mon travail, ni à penser à qui que ce soit d’autre. Louise continuait à le provoquer ; moi, je me faisais discrète. Un jour, j’eus l’impression qu’il me regardait différemment, comme s’il remarquait mon changement d’habitude, et tentait d’en décoder la cause.

La semaine suivante, Louise attrapa une angine et prit un arrêt maladie. Je tremblais à l’idée de franchir la porte d’entrée sans elle, d’affronter seule le regard de Buckingham. Peut-être allait-il en profiter pour se moquer de moi, me faire remarquer à quel point, désormais seule, j’avais perdu toute audace.

Je franchis la porte, le cœur battant, mais bien décidée à garder une contenance. À la place de Buckingham, j’aperçus un immense Black souriant, qui m’adressa un grand bonjour. Je bredouillai un vague salut, avant de m’engouffrer dans l’ascenseur.

Le lendemain, je passai la porte, espérant que Buckingham serait de retour. En vain : le grand Black m’adressa une nouvelle fois son bonjour mielleux. Louise revint le jour suivant, et ne put que faire le même constat : Buckingham avait disparu. Au déjeuner, nous fîmes le point : avait-il démissionné ? Était-il malade ? Nous finîmes même par nous demander si nous y étions pour quelque chose. Nous nous retrouvions comme deux gamines frustrées, privées de leur plus beau jouet, et ne sachant plus comment s’occuper.

L’après-midi, je repris mon travail non sans difficulté. J’étais penchée sur un dossier ardu lorsque Louise déboula dans mon bureau, un étrange sourire aux lèvres. Elle ferma la porte sans me demander mon avis, posa ses fesses sur mon dossier :

— Il a changé de poste.

— Qui ?

— Buckingham ! Il a pas démissionné, il a juste changé de poste. Je suis allée voir Nathalie aux RH, tu sais la petite blonde ! Elle m’a dit que le type de la surveillance vidéo avait pris sa retraite, et que c’était Buckingham qui le remplaçait.

Je restai silencieuse, sous le choc.

— Tu imagines ! À l’heure qu’il est, si ça se trouve, ce petit vicieux nous mate derrière ses écrans de contrôle ! Viens !

Surexcitée, elle me tira par le bras comme une gamine, et m’emmena dans le petit espace devant la machine à café. Elle se retourna vers une petite caméra de surveillance accrochée dans un coin de la pièce.

— Regarde, il est là, il nous épie.

Elle s’adressa à la caméra d’un air langoureux.

— T’aimes ça, hein, nous mater en cachette ? Ça t’excite de pouvoir nous observer sans qu’on te voie ?

Louise faisait l’idiote devant la caméra, relevant sa jupe jusqu’en haut.

— Arrête ! lui dis-je, affolée. Et si c’était pas lui ?

— Je sais que c’est lui. J’ai demandé à Nath, il est tout seul à surveiller toutes les vidéos du bâtiment.

Elle recommença à faire l’imbécile, prenant des postures provocantes, une voix de gorge :

— Hmm, Buckingham… Regarde comme je suis vilaine…

Elle monta sur une chaise, la jupe relevée, pour s’approcher de la caméra, lécha ses doigts avec vulgarité, le regard fixé sur l’objectif.

— Allez, viens… viens me donner une fessée pour me punir d’être aussi vilaine…

Je ne pus m’empêcher de rire, avant de la traîner de force hors de la pièce.

À partir de ce jour, je ne pus traverser un couloir, pénétrer dans une pièce sans chercher des yeux la caméra. De la gêne du début, j’étais passée à un désir exhibitionniste permanent : sentant son regard derrière la caméra, je me plaisais à jouer le jeu, à m’exhiber, à me mettre en scène pour lui, d’abord discrètement, puis de façon de plus en plus obscène. Au début, je ne faisais que lancer des regards coquins à l’objectif, lui adresser des sourires mutins. Je repoussais mes cheveux, dégageant ma nuque dans un geste qui se voulait le plus sensuel possible. Je déboutonnais le haut de mon corsage avant d’aller chercher mon café de l’après-midi, pour qu’il ait une vue la plus plongeante possible sur mon décolleté. Je faisais délibérément tomber une multitude de stylos pour avoir à me pencher et les ramasser, voire me mettre à quatre pattes pour les récupérer sous un meuble.

Puis, le temps passant, petit à petit, je commençai à m’adresser directement à la caméra. Je l’aguichais, comme s’il s’agissait de lui, déboutonnant mon corsage devant l’objectif, allant même une fois jusqu’à exhiber mes seins.

Les semaines passaient, Noël arrivait. Une grande fête fut organisée pour les cadres au dernier étage de l’immeuble. Le champagne coulait à flots. À mon arrivée, Louise avait déjà dépassé depuis longtemps le degré d’alcoolémie admis en société. Je ne voulais pas boire, de peur de commettre un impair devant mes supérieurs. Mais Louise m’entraîna au bar, me mit de force une coupe de champagne entre les mains. Elle me persuada que personne ne m’en voudrait de boire à un pot à Noël, que j’étais beaucoup trop sérieuse pour une trentenaire célibataire, et que la vie était trop courte pour ne pas s’amuser. Après quoi, elle alla allumer un des stagiaires. J’entrepris de discuter avec mes collègues des autres services, et, tentant de me donner une contenance, enfilai les coupes de champagne sans même m’en rendre compte. Deux heures plus tard, lorsque Louise vint me rejoindre, très enjouée, elle me trouva, moi, déchaînée. J’étais en train de discourir avec une sincère conviction à propos des bienfaits de l’épilation définitive au laser, face à deux collègues masculins médusés. Louise s’excusa auprès de mes interlocuteurs d’interrompre la passionnante conversation, tandis qu’eux – étrangement – semblaient soulagés.

Ma copine m’emmena dans le petit local reprographie, désigna du menton la caméra de surveillance.

— Et si on lui faisait un petit plaisir ? Un show privé, rien que pour lui… Pour Noël !

Sur ces mots, elle m’agrippa les cheveux, fourra sa langue dans ma bouche avant que j’aie pu dire quoi que ce soit.

— Laisse-toi faire… On va le rendre fou de désir… On le chauffe à mort, et au dernier moment…

Elle finit sa phrase en chuchotant à mon oreille.

— Arrête, t’es totalement soûle, dis-je, entre rire et gêne.

Mais elle recommença à m’embrasser, soulevant ma jupe avec la même ardeur qu’un détenu sortant de prison après dix ans d’abstinence. L’alcool aidant, je trouvai, malgré moi, qu’elle embrassait bien. Elle me mit dos à la caméra, glissa ostensiblement ses mains dans ma culotte, montrant à l’objectif ma paire de fesses. De plus en plus excitée par ses baisers, j’étais à deux doigts de céder à ses ardeurs, lorsqu’elle m’enleva ma culotte. Arrêtant soudain de m’embrasser, elle monta sur un meuble et la plaça sur l’objectif de la caméra.

— Ça va le rendre totalement dingue, tu vas voir ! Viens, on retourne au bar avant qu’il n’y ait plus de champagne.

Elle quitta le local, me plantant là, comme une prostituée délaissée par un client en plein ébat. Dépitée, je restai un long moment immobile, regardant autour de moi, hagarde. J’entrepris finalement de récupérer ma culotte accrochée à la caméra. Pendant que j’étais perchée à quatre pattes sur une table, j’entendis la poignée de la porte s’abaisser.

— Louise ? C’est toi ? fis-je d’une voix timide.

La porte s’ouvrit ; une silhouette se faufila dans la pièce, avant de refermer la porte. Je sursautai : Buckingham me regardait dans la pénombre, semblant retenir un sourire malicieux. J’avais l’impression de ne pas l’avoir vu depuis une éternité, il était encore plus grand que dans mon souvenir. Il tourna le verrou de la porte derrière lui, se décida enfin à me faire entendre le son de sa voix :

— Besoin d’aide ?

Elle était chaude et ronde, sa voix. Il tendit le bras sans effort vers la caméra, décrocha ma culotte. Je tendis la main pour la récupérer, mais il leva son bras, pour maintenir hors de ma portée le bout de tissu qui m’aurait rendu ma pudeur. Je le regardai, surprise : il me fixait, prenant sa revanche sur toutes les fois où Louise et moi l’avions effrontément nargué.

— Alors, vous vous amusez bien, toutes les deux, hein, ta copine et toi ?

Embarras extrême.

Je déglutis difficilement. Il se rapproche de moi ; je sens son souffle.

— Ça vous amuse de me provoquer… me titiller…

Rougissement intense. J’ai envie de tuer Louise.

— Mais non… je… pas du tout…

Il range ma petite culotte dans sa poche, se rapproche encore, se colle à mon oreille, chuchote :

— On ne t’a jamais appris que quand on cherche le loup, on finit par le trouver ?

Et sans plus de manières, il passe ses mains sous ma jupe, empoigne mes fesses, me colle avec force contre lui. Je fais ma mijaurée, me débats.

— Qu’est-ce que vous faites ? Laissez-moi ou je hurle !

— Tais-toi… Maintenant, c’est à moi d’en profiter…

Et pour me réduire au silence, il me plaque contre le mur, fourre sa langue dans ma bouche, sa main entre mes cuisses. Je commence par me débattre, tout en constatant que mon sexe a pris de l’avance sur mon cerveau : il suinte de désir. Bientôt, je m’abandonne. J’ai envie qu’il me prenne sauvagement, sans ménagement. Je sens son sexe dur contre moi. Excitée, déjà bien mise en condition par les caresses de Louise, je me surprends à vouloir lui ouvrir la braguette. Mais il prend mes mains, les plaque avec force contre le mur.

Voilà. Buckingham est le maître à bord désormais, et je suis sa chose. Ça m’excite encore plus. D’une seule main, il garde les miennes contre le mur, pendant qu’il déboutonne son pantalon. Il se plaque contre moi à nouveau, m’embrasse dans le cou. Je sens son sexe tendu contre mon ventre, je ferme les yeux. Soudain, il arrête de bouger. Je rouvre les yeux ; il me fixe intensément. De sa main libre, il soulève mon bassin, et d’un coup de reins incroyablement puissant, me pénètre avec un plaisir mêlé de rancune. Tandis qu’il m’assène ses coups de reins, il ne me lâche pas du regard, pas même une seconde. Il me fixe dans le blanc des yeux, se délectant tour à tour de ma gêne, de mon plaisir, de ma torpeur. Ne parvenant pas à soutenir son regard, je finis par refermer les yeux, et me laisser emporter par le plaisir. Je m’entends, malgré moi, pousser des gémissements. Il est bestial, sauvage, violent. Je sens toute sa force dans son sexe qui me pénètre. Me sentant prête à jouir, il sort ma culotte de sa poche, me la plaque sur la bouche, étouffant mon gémissement de jouissance – pour mieux profiter de la sienne.

Il me délivre un dernier coup de reins, et jouit dans un grognement sourd. Puis, calmement, il se retire, se rhabille avec la satisfaction du propriétaire d’écurie qui vient de dresser une pouliche. Me regardant dans les yeux avec arrogance, très lentement, il retire ma culotte de ma bouche pour la glisser dans mon décolleté.

Avec un rictus de satisfaction, il se contente de quitter la pièce sans un mot.

J’ai souvent repensé à cette soirée par la suite, mais je n’ai jamais rien raconté à Louise. J’ai craint un temps que Buckingham n’aille se vanter de ses exploits auprès des collègues. Quelques mois plus tard, j’ai appris par Louise qu’il avait été renvoyé : on avait retrouvé dans le local de vidéosurveillance toute une collection de cassettes montrant ses ébats avec une multitude d’employées de la société…

Encore maintenant, il m’arrive de fixer l’œil des caméras de surveillance en espérant qu’il se trouve derrière – à m’observer !

SALADE CAESAR Marlène B.

Je suis en mission dans cette société depuis seulement trois mois, et j’en ai déjà assez. Si je devais résumer la situation en un mot, je dirais : « ennui ». Les heures s’égrènent longuement. Parfois, je vois sur mon ordinateur qu’il est 11 heures 06. Je regarde à nouveau deux heures plus tard, et il est 11 heures 11. La connexion Internet est bloquée, le téléphone ne sert qu’aux appels entrants, et personne ne m’adresse la parole. La plante verte du hall est mieux traitée que moi ; elle, au moins, on l’arrose et on lui parle.

Le pire, c’est l’heure de la pause déjeuner. L’étage se vide pendant deux heures. Je reste seule pour assurer la permanence de l’accueil, où personne de passe jamais. Morpion, mots croisés, manucure avec du Tipp-ex en guise de vernis, lecture intensive du journal de l’entreprise de la première page à la dernière, y compris les mentions légales, les petites annonces et les publicités. Je peux le réciter par cœur. Je développe même des tocs. Je compte tout : le nombre de trombones sur ma table (17), le nombre de coups de klaxon entendus au coin de la rue (32), le nombre de secondes qui me restent avant la fin de la journée (21 643)…

Il fait très chaud. Il me suffirait de me découvrir pour respirer, mais je ne peux pas enlever mon tailleur. C’est un uniforme fourni par l’agence d’hôtesses. Une fois, j’ai remplacé le chemisier par un T-shirt ; le lendemain, j’avais une lettre de l’agence me rappelant que j’étais « tenue par contrat de porter un uniforme », et m’informant que ma prime de « bonne présentation » sautait ce mois-là. L’agence n’a pas d’émissaire sur place pour me surveiller, quelqu’un d’ici l’a donc avertie. La DRH, sans doute ; elle me déteste.

Elle me toise en passant. Elle prend un malin plaisir à me rappeler qu’elle aussi était hôtesse d’accueil pendant ses études. Sous-entendu, c’est un boulot d’étudiante. Ce matin, elle parlait au téléphone en anglais avec le Japon, où se trouve le siège de la société, fort pour qu’on l’entende. Elle a répété trois fois :

— C’étaient les Japonais.

Moi, je touche 1 389 euros net par mois. Comme on dit, c’est trop cher payé pour ce que je fais, mais pas assez pour ce que je m’ennuie.

Histoire de tuer quelques minutes, je déchiffre attentivement la composition de ma salade Caesar, achetée en vitesse ce matin à mon arrivée. L’étiquette affirme avec gourmandise : « Contient de généreux morceaux de poulet. » Ils se résument en réalité à deux bouts de dinde reconstituée qui se battent en duel. Une tomate cerise, de la salade, qui fut verte, tirant sur le jaune douteux, des miettes de parmesan et un sachet de sauce (sauce : eau 75 % – émulsifiant – colorant – huile de colza) viennent compléter ce festin digne de « Masterchef ». Je rêve d’un endroit frais pour mon repas, et idéalement d’un Coca light avec des glaçons et une paille.

Les escarpins pointus à talon font souffrir mes pieds de l’orteil à la cheville, la veste m’étouffe comme un corset et la jupe droite emprisonne mes hanches. Je ne peux pas la fermer jusqu’en haut, alors je triche. Je monte la fermeture, laisse le petit bouton ouvert et place la veste de façon à cacher le tout. Le chemisier trop juste est sur le point d’exploser au niveau du ventre et de la poitrine. Le petit bouton du haut se défait sans cesse ; je le reboutonne. Il ne s’agirait pas de recevoir une lettre de rappel, et de faire sauter ma prime une deuxième fois. Quand j’ai demandé la taille au-dessus à l’agence d’hôtesses, on m’a répondu :

— C’est déjà la taille au-dessus.

Surtout, j’ai beaucoup trop chaud. « Caprices du soleil », « effet de serre », « réchauffement climatique », spéculent les cadres lors de leurs conversations météo, dont des bribes me parviennent. Je vois passer les commerciaux en bras de chemise, les secrétaires en minirobe, en jean top, en short même ; parfois, même l’agent de sécurité est en polo, et moi, je sue dans mon tailleur. Le collant est en passe de se souder à ma peau, et sous mon chemisier, je sens nettement perler des gouttes de sueur. Impossible de manger ma salade Caesar dans cet état.

J’essaye d’ouvrir la fenêtre, mais je me rappelle qu’elles sont toutes verrouillées. C’est pour éviter aux salariés de sauter par la fenêtre, « ce qui n’est pas très corporate », d’après le journal interne de l’entreprise. L’étage n’est pas climatisé ; un seul bureau dispose d’un grand ventilateur au plafond, celui de la DRH. Et si j’allais manger ma salade là-bas ? Elle vient de partir, elle ne sera pas de retour avant deux heures, elle n’en saura rien. Je consulte son agenda partagé sur l’ordinateur : son prochain rendez-vous est à 15 heures. Je lève les yeux pour vérifier : gauche, droite, il n’y a personne. Je règle le téléphone sur la fonction « répondeur », et je me déplace sur la pointe des pieds jusqu’à son bureau. J’ouvre la porte.

Il fait bon ! Elle a laissé le ventilateur en marche ; il fait même un peu frais. Le bruit régulier des hélices tournantes est rassurant ; le vent soulève le coin de quelques papiers, et il agit comme un séchoir sur mes vêtements humides. C’est un univers à part, une oasis au milieu d’un désert. Je lève le visage vers le ventilateur, ferme les yeux, entrouvre la bouche, savoure la douce brise.

Mes pieds me font trop souffrir. Je contourne le bureau, me laisse tomber dans l’énorme fauteuil en similicuir avec un soupir de soulagement et de plaisir. Je défais ma veste, enlève mon collant avec une petite excitation dans le bas-ventre tellement c’est bon. Je me masse les mollets, puis j’ouvre ma salade Caesar, pique la tomate cerise, l’enfourne dans ma bouche d’un coup. Je la croque d’une canine, le jus jaillit dans mes joues ; j’aspire le tout.

On frappe à la porte. Qui ça peut bien être ? J’ai vérifié, l’étage était vide. J’espère que ce n’est pas un coursier. Je ne sais pas d’où vient le mythe du coursier sexy, mais en tout cas, pas de cette entreprise. Ici, le service coursiers, c’est la cour des Miracles. Aucun d’eux ne semble avoir entendu parler du concept rasage – pas plus que du concept lavage, d’ailleurs. Une odeur de linge moisi se dégage de leur box, et je jurerais que l’un d’eux a des poux. Une fois, leur chef s’est tellement rongé les cuticules qu’il saignait ; il riait comme un dément en montrant sa main ensanglantée à tous ceux qu’il croisait.

On frappe encore. Cinq coups. Je tousse pour m’éclaircir la voix, avale ce qui me reste de tomate cerise, planque ma salade, fais mine de ranger des papiers avant de lancer :

— Oui, oui, entrez !

C’est un type. Très grand, il doit baisser la tête pour passer la porte du bureau, ce qui me permet de constater qu’il a mis trop de gel coiffant. Il porte un costume neuf bon marché – j’ai vu le même en promo dans une vitrine –, une chemise et une cravate Burberry trop rose pour avoir été choisie par un hétéro. Il est ou gay ou marié.

Il sourit, dévoilant des petites dents mal alignées :

— Je suis vraiment très en avance… J’ai rendez-vous à quinze heures, mais j’étais déjà dans le quartier. Il n’y avait personne à l’accueil.

Je marmonne en avalant ma salade :

— … pas grave.

Il me tend la main, je me lève. Mes cuisses, en se détachant du fauteuil, font un bruit étrange : un « splatch » gênant qui me fait rougir. Je m’apprête à lui demander de patienter et à appeler la directrice, mais il me tend une feuille.

— Tenez, je vous ai apporté un CV.

À regarder de plus près, il n’est pas mal. Très carré d’épaules, bien bâti, il sent l’eau de toilette pour homme (citron, vétiver, musc, Armani Mania Summer, je dirai), et sa peau est légèrement hâlée. Il me fait un sourire que je jurerais un brin narquois en fixant mes jambes nues et mon collant en boule par terre. Je remarque qu’il a les yeux verts. Je reste debout devant lui, perplexe et pantoise.

— Vous ne lisez pas mon CV ? il me demande.

Je toussote, me penche vers lui, attrape la feuille qu’il me tend. Horriblement gênée d’avoir retiré mon collant, je prie pour que le bouton de mon chemisier ne s’ouvre pas tout de suite. Je lis son CV, qui n’est pas très intéressant. École de commerce – mon Dieu, que c’est original. Il a sauté beaucoup de lignes et la partie « loisirs » est plus remplie que la partie « expérience professionnelle », laquelle se résume à un stage plus un job d’étudiant. J’apprends qu’il pratique le handball à haut niveau, d’où la musculature peut-être, et qu’il est bénévole au BDE de son ancienne école.

Il habite dans le XVIIIe arrondissement. Je connais sa rue, une petite rue piétonne typique derrière le Sacré-Cœur. Il est né en 1989. Mon Dieu, cet éphèbe est beaucoup plus jeune que moi. Il est né après le club Dorothée, après la chute du mur de Berlin, n’a sûrement jamais vu Trainspotting, et doit penser que David Douillet est un homme politique.

— Alors ? il me demande en souriant.

Je ne sais pas ce que je suis censée répondre. Je n’ai jamais fait passer de faux entretien d’embauche avant aujourd’hui.

J’attrape le bout de sa cravate.

— Alors, elle est rose, votre cravate…

— Cadeau de ma fiancée.

Ah, il y a une fiancée. Sûrement une élève de son école de commerce, de taille moyenne, de poids moyen, aux cheveux châtains et aux tenues couleur camel. J’en vois défiler tous les jours, ici ; les stagiaires sont toutes faites sur le même modèle. De loin, ces filles forment un camaïeu de beiges insignifiant. Elles sont toutes interchangeables.

J’imagine que sa fiancée vit dans un studio boulevard Saint-Germain payé par ses parents et peut se permettre d’acheter des cravates Burberry, trois jours de mon salaire, à son fiancé. Cette idée me déclenche une pointe d’amertume. Je rends son CV au jeune candidat. Nous sommes à moins de trente centimètres l’un de l’autre. L’odeur de vanille de synthèse de son gel se mêle à celle, citronnée, de son parfum, à l’amidon qu’il a dû utiliser pour le col de sa chemise, à sa sueur salée et aux cigarettes qu’il a dû fumer avant de monter. Nous devons ressembler à deux chiens en train de se renifler. Il n’a rien de spécial, mais dégage un je ne sais quoi de sexy.

Nous sommes maintenant à quelques centimètres l’un de l’autre, toujours debout, toujours devant la porte. Je sens son souffle. L’odeur de son haleine est agréable. Je le regarde de haut en bas, le tissu de son pantalon est tout tendu, je jurerais qu’il a un début d’érection. Aucun visiteur de moins de vingt-cinq ans n’est entré ici depuis longtemps. Moi-même, je n’ai rencontré aucun mâle depuis plusieurs mois. Il faut absolument que je change de travail, même les candidats juvéniles me semblent attirants en comparaison du service coursiers !

— Vous mettez trop de gel.

Je désigne ses cheveux.

— Vous faites toujours des compliments aux candidats que vous recevez ? dit-il, méfiant et ironique à la fois. C’est une technique de recrutement ? Parce que, dans mon école, on nous a appris les techniques des recruteurs et…

Il s’interrompt, me fixe.

Je lève un sourcil interrogateur en m’apprêtant à mettre fin au quiproquo, à lui dire que je suis l’hôtesse d’accueil, quand le voilà qui passe son doigt sur le coin de ma bouche. Interloquée, j’ai un mouvement de recul.

— Vous avez de la sauce… fait-il, imperturbable.

La foutue sauce Caesar à l’eau. Il m’essuie et lèche rapidement son doigt plein de sauce en me regardant dans les yeux.

Ne sachant si je dois rire, partir, m’offusquer, trouver ça loufoque, ou si on peut considérer du léchage de reste de sauce par un candidat comme du harcèlement sexuel, je dis bêtement, comme si je dévoilais un secret Défense :

— Ils disent « sauce Caesar », mais c’est à soixante-quinze pour cent de l’eau.

Je regrette aussitôt mes paroles, c’est ridicule de banalité. Il fronce les sourcils, l’air grave, comme si je lui avais posé une équation à sept inconnues sur le calcul des rétrocommissions d’après la loi Sapin, et sort un « Ah bon ? ».

On se fixe encore en silence. Le ventilateur poursuit son bruit sourd. Les minutes passent tout aussi lentement que ce matin, mais avec une lenteur différente, agréable. Une lenteur d’été sous un olivier ombreux. De rythme de jazz. La lenteur des instants agréables qui se terminent trop vite. Il brise le silence :

— Alors… vous voulez que je vous parle de mes expériences ?

Quoi ?

— De mes expériences professionnelles, précise-t-il.

— Oui, oui, allez-y…

Il débite un discours appris par cœur. Pendant que j’entends « bla-bla-bla », je ne peux m’empêcher de fixer son entrejambe, où le tissu se tend de plus en plus.

Je mettrais ma main à couper qu’il bande. Gêné, toujours debout, il esquisse un rapide mouvement de jambes, et d’une main habile, remet son pantalon en place. Je vois une forme épaisse se placer à la verticale en remontant jusqu’à la ceinture : gagné ! C’est bien ça, il bande. C’est si incongru ! Il s’interrompt : il a vu que je le fixais.

— Pardon, mais je suis un peu déconcentré…

Il me montre du menton.

— Encore de la sauce ? je demande, narquoise.

— Non, votre… euh…

Je regarde en bas : le bouton de mon chemisier a encore sauté. Oh non, la honte. Nous formons un joli tableau, moi avec mon collant par terre, les jambes nues, le chemisier ouvert jusqu’au soutien-gorge ; lui de plus en plus rouge avec son énorme érection. L’entrejambe de son pantalon bouge tout seul. Ça ne va jamais s’arrêter ? Il doit avoir un sexe immense ; comme ça, d’après la forme, je dirai qu’il est plus grand que l’agrafeuse.

Machinalement, je m’écarte, m’approche du bureau et saisis justement l’agrafeuse, histoire d’avoir quelque chose dans la main pour me donner une contenance. J’agrafe du vide à la chaîne, de petites agrafes pleuvent. Je m’installe, assise en équilibre sur le bord du bureau.

— Vous voulez vous asseoir ?

Il fait oui de la tête et prend place sur la chaise des invités, celle qui est placée en face du bureau. Sa tête arrive à hauteur de ma poitrine. Il fixe mon bouton toujours pas rattaché. Il se lève.

Je sens son sexe durci frôler mon ventre en passant. Il est très attirant de près. Il murmure :

— Je vais vous aider, attendez.

Il saisit tout doucement le bouton de mon chemisier d’une main. De l’autre, il attrape la partie à attacher. Il glisse le bouton dans la fente, le fait tourner, le ferme et appuie en tapotant du bout des doigts.

— Voilà, c’est mieux comme ça.

Ma poitrine se gonfle, et nos corps s’approchent encore l’un de l’autre. Je suis toujours assise en équilibre sur le bureau, et lui debout devant moi. Ses jambes sont écartées de part et d’autre des miennes. La naissance de son érection est appuyée contre mon pubis, et le haut de son sexe arrive sur mon abdomen. Mes seins s’écrasent sur le bas de son torse, et ma bouche arrive à hauteur de son cou.

Sans le quitter des yeux, je glisse ma main sous sa veste et sors sa chemise de son pantalon. Je caresse son dos, puis ses fesses agréablement fraîches, et insère mon majeur dans la raie. Il ne pipe mot, avance encore, et cette fois, son érection s’enfonce contre mon ventre. Il me regarde fixement dans les yeux, difficile de lire autre chose que de l’excitation dans son regard. Il a les yeux vitreux, est aussi rouge que ma tomate cerise ; sa peau brille légèrement, et de la salive perle sur le bord de sa bouche.

Il se penche pour arriver à ma hauteur et, avec le bout de sa langue, fait le tour de mes lèvres. Il m’attrape de ses bras puissants, me soulève et m’assied carrément sur le bureau. Je me laisse faire, charmée et ravie de la tournure que prennent les événements. Cette journée, qui avait si mal commencé, semble s’égayer.

Il ne balaye pas le contenu de la table comme dans les films ; il laisse tout là et me pose dessus. Mes jambes jouxtent les dossiers japonais. Le contact métallique de l’agrafeuse glace mon genou gauche. Des stylos s’immiscent entre mes cuisses, une feuille vient me frôler la fesse. Il sourit toujours, les mains posées sur le bureau, de part et d’autre de mes hanches. Il penche légèrement la tête, m’embrasse à pleine bouche.

De ma main droite, j’appuie sur ses fesses pour faire avancer son corps contre le mien. Je bouge le bassin de haut en bas, je me frotte contre son sexe à travers son pantalon. Sous l’ampleur des mouvements, la fermeture de ma jupe se fendille, puis s’ouvre carrément. Il la soulève et bouge au même rythme que moi. Sa langue suçote maintenant la mienne, et j’entre mon doigt carrément à l’intérieur de ses fesses. La chaleur après la fraîcheur.

Il écarte ma culotte, glisse trois doigts à l’intérieur, fait de petits cercles autour de mon clitoris, caresse mes grandes lèvres. De ma main gauche, je défais sa ceinture, ouvre sa braguette. Je découvre un caleçon en coton bleu foncé délavé, que je baisse immédiatement. Son pénis libéré jaillit d’un coup hors des vêtements et rebondit contre son nombril. Il écarte ma culotte sur le côté, et je sens son sexe contre le mien. Je défais le nœud de sa cravate, la passe au-dessus de sa tête pour l’enlever, avant de la jeter très loin, à l’autre bout du bureau.

Il amène ses doigts autour de ma nuque, caresse ma gorge du dos de la main, rouvre les boutons de mon chemisier un par un et enfouit sa tête dedans. Il passe sa langue sur mon ventre, mon nombril, mon pubis… Je lui relève la tête et le fais remonter : les hommes sont généralement beaucoup moins doués qu’ils ne pensent en cunnilingus, et surtout, j’ai atrocement envie qu’il me pénètre là, tout de suite. Plus de temps pour les préliminaires.

Je le lui fais comprendre en l’avançant vers moi d’un geste du pied. Mes deux mains ne sont pas de trop pour saisir son pénis, la gauche en bas, la droite en haut, j’apprécie le diamètre hors norme de mon amant en le parcourant de bas en haut. Il me prend les mains, mêle ses doigts aux miens, avance le bassin et, sans même se guider, me pénètre en frôlant le bord de ma culotte. Je me sens complète. Je me sens puissante ; j’ai le pouvoir en moi.

Tiens, voilà ce que j’en fais, DRH, de ton précieux bureau ! Je me fais baiser dessus. Toi, tu n’as jamais fait ça, hein ? Je savoure, j’oublie tout : le tailleur trop petit, la salade Caesar à l’eau, le service coursiers, le temps qui passe trop lentement, le salaire de misère ; tout ça me semble très très loin en cet instant précis. Plus il me pénètre, plus j’oublie.

Le bas de ses boules frotte mon périnée, et le haut de son sexe caresse doucement mon clitoris. Je me concentre sur mon plaisir et sur le sien. Je baisse la tête pour mieux regarder son magnifique pénis entrer et sortir. Nos poils pubiens se mêlent, nos fluides aussi ; son sexe brille, recouvert de liquide. Peu à peu, le liquide se fait plus épais, plus blanc, plus onctueux que ma sauce Caesar, plus appétissant aussi.

Il accélère ses gestes en poussant un râle, ses mains tirent sur la racine de mes cheveux, dans la nuque, causant une douleur agréable. Tandis que j’enfonce mon doigt dans ses fesses, il glisse ses mains sur mes épaules, qu’il masse. Sa bouche est grande ouverte autour de la mienne, nos langues collées l’une à l’autre ne font même plus l’effort de bouger. Je bois sa salive, il avale la mienne. Nous sommes concentrés sur la rencontre entre nos sexes. Attentif à la montée de mon plaisir, il se retire partiellement quand il se sent prêt à venir.

Mes seins sortis de mon soutien-gorge se collent à sa chemise à moitié ouverte. Soudain, il tremble ; un râle sonore sort de sa bouche ; je sens son sperme se répandre à l’intérieur de moi. Il bouge de plus en plus vite, entre, sort, entre profondément, puis ressort légèrement, termine par une série d’allées et venues saccadées.

La sensation me fait crier de plaisir. Je lui mordille les doigts, les suce, les lèche et imagine à la place de sa main un deuxième sexe aussi gros que le sien s’enfonçant dans ma bouche. Le plaisir monte, monte… Et explose. Est-ce l’air frais du ventilateur, les vigoureux mouvements de mon jeune partenaire, la crainte d’être surprise par la DRH rentrée plus tôt ? Je ne sais, mais une vague d’orgasmes simultanés me submerge. Je me sens tour à tour transportée, honorée, apaisée, aimée, soulagée, détendue, satisfaite… Je me sens bien. Je me sens exister.

Il s’écarte, puis se retire en s’aidant de la main. Il m’embrasse sur la joue d’un gros bisou sonore, un peu enfantin, va chercher sa cravate et sa veste, remonte son pantalon, rattache sa ceinture. En quatre secondes, il a recomposé sa panoplie de gendre idéal. Tandis que je reboutonne mon chemisier et replace ma jupe, il sort un paquet de tabac à rouler de sa poche. Il se prépare une cigarette.

— C’est non-fumeurs, je lui dis un peu sèchement, en montrant le panneau, m’amusant à me prendre jusqu’au bout pour la DRH.

Il me répond :

— Je sais. Je connais bien les lieux. Ici, c’est le bureau de la mère de ma fiancée. Et toi, tu dois être l’hôtesse d’accueil ?

CONSEIL DE DISCIPLINE Octavie Delvaux

Les rayons obliques du soleil, particulièrement vifs en cet après-midi de juin, quadrillaient son bureau d’ombre et de lumière.

Audrey peinait à se concentrer sur sa tâche : une pile de copies d’histoire dont les multiples fautes d’orthographe décourageaient ses tentatives de correction. Son regard ne cessait de s’égarer partout ailleurs. Dehors, l’été prenait ses marques, donnant à la cour des airs de vacances. Les températures élevées pour la saison et la clarté aveuglante du ciel invitaient à l’évasion. Des groupes d’élèves, en manches courtes et lunettes de soleil, avachis à l’ombre des marronniers joufflus, bayaient aux corneilles. Autour d’eux, les massifs de fleurs bouillonnaient d’une exubérance de roses et d’hortensias dont la palette de couleurs évoquait Giverny.

Tout à sa rêverie, Audrey butait toujours sur le même paragraphe : une piètre analyse de la IIIe République qu’elle avait relue plusieurs fois sans parvenir à l’évaluer. Ce soir, elle avait la tête ailleurs. La chaleur moite qui régnait dans la salle des professeurs paralysait son esprit. Elle portait une robe d’été en voile rouge, dont la doublure synthétique collait à ses fesses. Sa culotte de dentelle et les jarretières oppressantes de ses bas étaient humides de sueur. Elle tenait ses jambes légèrement écartées dans l’espoir d’accueillir un salutaire courant d’air.

Dans cet état de semi-flottement, Audrey fut surprise par la sonnerie annonçant la fin des cours. Une rumeur de cris et de rires s’ensuivit, puis, en l’espace de quelques secondes, la cour fut submergée par une vague d’élèves pressés de quitter l’établissement. Dans la salle des professeurs, les enseignants, fourbus après leur journée de classe, commençaient à affluer. Ils s’affairaient autour de leur casier, échangeaient quelques mots, puis disparaissaient. Un prof de physique, que la robe flamboyante d’Audrey ne laissait pas de glace, s’installa à sa table. La jeune femme était en beauté, ce soir : les bras nus, la gorge dégagée, les lèvres très rouges. Sa fraîcheur contrastait avec la grise mine de ses collègues plus âgées, précocement usées par leur combat quotidien avec l’adolescent rebelle.

Bientôt, Audrey s’aperçut qu’ils étaient seuls, tous les deux. La salle s’était vidée sans qu’ils y prennent garde. Mais la sonnerie du téléphone retentit avant qu’ils aient pu échanger une parole. Audrey décrocha. C’était le concierge de l’école :

— Votre rendez-vous est arrivé. Je le fais monter au bureau 205 ?

— Non, je le recevrai dans ma classe. Je viens le chercher.

— Un parent d’élève ? questionna le scientifique.

— Oui, un cas difficile.

Audrey se rendit à la loge au pas de course. Quand elle arriva sous le porche, M. Bel était là. Il aurait été difficile de le rater. Très grand, élégant dans un costume de lin rayé, il se tenait droit au milieu du passage. Dès qu’il aperçut Audrey, il bondit à sa rencontre, un sourire ravi aux lèvres. Sa longue poignée de main communiquait sa bonne surprise de la découvrir si séduisante dans sa petite robe. M. Bel avait le teint hâlé de ceux que le moindre rayon de soleil attire. L’alliance en or gris qui brillait à sa main gauche n’en avait que plus d’éclat. Pourtant, il ne fallait pas longtemps pour voir clair dans le regard de cet homme à femmes. Au premier contact, il affirmait son entière disponibilité. Tout, de ses yeux mangeurs à ses manières galantes, déclarait son désir de se mettre au service du sexe féminin.

Audrey conduisit son hôte à sa classe, en le précédant dans les escaliers. Montant les marches d’un pas chaloupé, elle devinait le poids de son regard sur ses formes. Inutile de se retourner, elle savait qu’il l’observait, elle pouvait sentir la caresse de ses yeux comme s’ils avaient été doués du toucher. M. Bel détaillait méthodiquement sa silhouette généreuse : de sa croupe saillante à sa nuque dégagée, et du galbe de ses jambes à ses fesses ballottantes. Car toujours, il en revenait là, il fallait qu’il lui reluque le cul.

Quand ils entrèrent dans la classe aux murs recouverts de cartes et de frises chronologiques, Audrey était déjà émoustillée. Elle proposa à M. Bel de prendre place en face d’elle, à son bureau.

— C’est ici que vous enseignez à nos petits monstres ? questionna-t-il pour entamer la conversation. Ça ne doit pas être facile tous les jours.

— En effet. Je dois dire que ça n’est pas facile non plus d’évoquer le cas de votre fils : absences répétées, résultats insuffisants, insolence. Nous envisageons le conseil de discipline.

— C’est très ennuyeux. Il n’en supporterait pas les conséquences. Ne pourrions-nous trouver un arrangement ?

M. Bel parlait avec une constante esquisse de sourire, sans détacher ses yeux de son interlocutrice.

— Monsieur, vous me mettez dans une situation délicate.

— En tant que professeur principal, vous êtes décisionnaire. N’y a-t-il rien que je puisse faire pour que vous changiez d’avis ?

Son regard pénétrant, chargé de convoitise, se serait passé de sous-entendus. À cet instant, Audrey sentit que tout allait basculer. Le moment était venu de tomber les masques. Les battements rapides de son cœur résonnaient à ses tempes. Sans quitter son interlocuteur des yeux, elle recula sur sa chaise dont les pieds raclèrent bruyamment sur le sol.

Toujours assise, le regard aimanté par sa proie, elle écarta les jambes avec l’impudeur théâtralisée d’une danseuse de cabaret. Puis, d’une main, elle déboutonna le décolleté de sa robe. Un à un, les boutons sautaient, découvrant chaque fois davantage la rondeur de sa poitrine crémeuse. Alléché par la franchise de la proposition, son interlocuteur se rua entre ses cuisses. Il se tenait là, à genoux devant elle, le front emperlé de sueur, à quelques centimètres de son sexe. Un sourire malicieux dansait au fond de ses yeux…

Assaillie par un torrent de visions érotiques, Audrey sentait sa vulve s’engorger. Face à ce complice de longue date, les souvenirs de leur dernier fait d’armes lui revenaient, les sensations aussi…

Cette fois-là, c’est elle qui était venue lui rendre visite à son bureau, à l’improviste. Elle s’était mis en tête d’incarner une journaliste en quête de scoop sur cet homme important. Sa panoplie se résumait à un trench-coat sous lequel elle était nue, à l’exception des bas noirs qui ceignaient ses jambes. De vraies gambettes de music-hall, fuselées par les talons aiguilles. D’un pas déterminé, elle avait franchi la ligne de secrétaires qui faisait barrage au bureau. À peine annoncée, elle avait fait irruption dans la pièce en dénouant la ceinture de son imperméable pour apparaître demi-nue sous les néons. La suite avait été un enchaînement : fellation goulue sous le bureau, cunnilingus dans le fauteuil de ministre, baise sauvage dans toutes les positions auxquelles le mobilier design des lieux se prêtait. Leurs transports lui avaient fait atteindre des sommets. Puis elle était repartie, les bas filés, les cheveux en bataille, sans se soucier du qu’en-dira-t-on, l’extase lui ayant fait perdre toute inhibition.

Depuis, chaque fois qu’elle se remémorait cette épopée, les mêmes souvenirs s’imposaient : la puissance assassine de ses coups de reins et la fermeté de la main qu’il plaquait sans cesse contre sa bouche pour étouffer ses cris de jouissance. À ces évocations, des spasmes lui creusaient le ventre. Elle était accro. Dès qu’il était à ses côtés, il fallait qu’elle se mesure à son corps…

Mais aujourd’hui, elle avait imaginé, en guise de préliminaires, une confrontation un peu spéciale : l’occasion de détourner les codes scolaires était trop tentante.

Son complice n’avait pas résisté longtemps à la proximité de son sexe. Sans attendre le feu vert, il avait enfoui son nez dans l’enchevêtrement de poils et de dentelles qui foisonnait entre ses cuisses, s’enivrant de ses effluves marécageux. Audrey le repoussa du revers de la main.

— Vous vous méprenez, monsieur, je ne suis peut-être pas farouche, mais j’ai encore un soupçon d’éthique.

Au grand étonnement de son complice, elle le vouvoyait toujours. Conquis par son humeur joueuse, il se prêta gaiement à sa petite comédie. Voilà ce qu’elle aimait chez lui : son extraordinaire capacité d’adaptation à ses caprices pervers. Tous les scénarios qu’elle orchestrait suffisaient à l’exciter. Leurs jeux n’avaient de limites que celles de son imagination.

— Vous avez raison, madame. Que puis-je faire ? interrogea-t-il en combattant vaillamment un sourire qui menaçait de poindre à tout instant.

— Vous pourriez refaire le dernier contrôle de géographie de votre fils. Il s’agissait de localiser des départements sur une carte de France. Tenez, montez donc sur l’estrade.

En tirant sur un cordon, un fond de carte se déroulait sur toute la hauteur du tableau. Audrey planta un regard courroucé sur son « élève » qui souriait franchement, en écarquillant les yeux devant l’incongruité de l’objet. Puis elle annonça d’une voix sentencieuse :

— Commençons par le département de la Nièvre.

Pourtant résolu à jouer le jeu, Bel, incapable de localiser le département, pouffa. Audrey le foudroya de son œil de professeur sadique. Elle était transfigurée, bien différente de la créature lascive qu’elle incarnait quelques secondes plus tôt.

— À votre place, je ne jouerais pas au plus malin.

L’enseignante brandit alors un double décimètre métallique suspendu à un piston du tableau. Elle s’en martelait la paume à petits coups réguliers pour marquer son impatience.

— La Nièvre, j’ai dit.

Il sentit la règle lui caresser le postérieur. Hautes et fermes, bombant la culotte de son pantalon, Audrey aimait follement ses fesses de jogger et savait les flatter au moment opportun. Ce geste, hélas, déconcentra davantage son élève.

— Désolé, la mémoire me fait défaut… aïe !

La règle venait de lui cisailler la croupe. Ses muscles se contractèrent au contact du métal cinglant sans qu’il en parût véritablement surpris.

— Allons, un petit effort !

De nouveau, la férule s’abattit, plus rudement encore, lui arrachant un râle de protestation.

— Réfléchissez ! Vous être aussi borné que votre fils !

— Oh !

Audrey porta la main à sa braguette, non pas pour le caresser, mais pour le déculotter dans les règles de l’art.

— Voilà comment je traite les cancres !

Cette fois, ses fesses mises à nu reçurent le châtiment dans toute sa sévérité. La règle claqua sur sa peau mate comme un pétard du 14 juillet. L’élève, qui se dandinait sous l’effet cuisant des attaques, pointa du doigt un département au hasard. Son erreur lui valut une nouvelle pluie de coups. Gagnée par l’ivresse de la flagellation, Audrey frappait à perdre la raison. Elle ne s’interrompit que quand son regard heurta la forme qui tendait l’avant du slip à moitié descendu. Distraite par l’effet que sa punition produisait, elle lâcha le réglet qui tomba bruyamment sur l’estrade. L’élève risqua un bref regard d’espoir : Oui ! La punition était levée.

— Je n’en ai pas fini avec vous ! affirma le professeur en le prenant sur le fait. Les mains sur la tête !

Le complice s’exécuta, sans perdre un centimètre de son excitation. En dépit de sa pitoyable posture, il souriait toujours béatement.

Audrey contempla le spectacle troublant de ses fesses rougies, se gaussa de son pantalon de costume tristement avachi sur ses jambes athlétiques. Fascinée par tant de paradoxes, elle en conçut une excitation animale. Sa main flatta un instant la croupe endolorie, caressa les meurtrissures violacées, glissa dans la raie, soupesa les testicules, avant de se saisir du membre insolent. Aussitôt, son amant, électrisé par l’étreinte, se raidit en se hissant sur la pointe des pieds. Sans desserrer son étau, Audrey le contraignit à se retourner, et, en maniant son sexe comme la poignée d’une laisse, l’attira à son bureau. L’enseignante dégagea sa chaise pour la planter au beau milieu de l’estrade. Ses gestes étaient solennels, comme ceux d’une institutrice à l’ancienne soucieuse d’inspirer la crainte.

— Asseyez-vous ici.

Le pantalon toujours en accordéon autour des jambes, il s’exécuta, faisant face au public d’élèves invisibles parmi les rangées de tables et de chaises.

— Je vais vous donner une dernière chance de vous tirer de ce pétrin. Puisque vous n’avez aucune compétence en géographie, peut-être êtes-vous au moins bon à baiser. Vos camarades auront le loisir de juger de vos performances.

Sans plus de préambule, elle retroussa sa jupe, dévia sa culotte, s’empala sur la verge turgescente. Sa vulve gonflée s’ouvrait à l’épaisseur du membre invasif. Elle l’absorba voracement dans un long soupir de soulagement. Enfin, elle accueillait sa virilité. Le rythme exalté de la chevauchée qui s’ensuivit acheva de parfaire sa dilatation, de sorte que, bientôt, il lui sembla flotter, fleur éclose, sur une mer de plaisirs. Béante, dégoulinante, c’est à peine si elle sentait encore la verge frotter contre sa paroi intime. Elle se laissait bercer par les ondes voluptueuses, qui parcouraient son sexe de bas en haut, dévalaient la pente de ses jambes jusqu’au bout des orteils.

En bon élève, son amant s’était laissé violer sans broncher, mais, à mesure que la chatte ardente l’aspirait, ses pulsions masculines reprenaient le dessus. Ses lèvres avides la dévoraient vive, sa langue assiégeait sa bouche, ses mains robustes pétrissaient ses seins, malaxaient ses fesses. Conquise, Audrey n’opposait plus de résistance. Au faîte de leurs ébats, il n’eut aucun mal à enfouir deux doigts dans son anus glissant de mouille. L’orifice céda à l’envahisseur avec une aisance qui trahissait l’impatience de sa propriétaire. Il la mena ainsi, à grand renfort de coups de reins et de frictions anales, vers un orgasme foudroyant. Ouverte de part en part, Audrey explosa en lui mordant férocement l’épaule pour atténuer ses hurlements.

Ils avaient tous les deux convenu de clore l’entrevue comme elle avait commencé, sans faire aucune concession au protocole scolaire. Une simple poignée de main sous le porche du lycée devait conclure le rendez-vous.

Le concierge, qui avait été témoin de la scène, interrogea Audrey :

— On dirait que ça s’est bien passé ? Il a le sourire ! Comment s’appelle son rejeton ?

— Euh… Léo… Léo Bel !

— Ça ne me dit rien, moi qui pensais tous les connaître !

— C’est un nouveau.

— Un gentil garçon ?

— Un vrai démon ! Il faut dire qu’il a de qui tenir… Mais quelques cours du soir devraient lui éviter le conseil de discipline.

LE MONDE FERMÉ DE LA FINANCE Miss Kat

Paris 09:00 GMT

CAC 40 : - 4.75

Ferdinand Joseph, grand patron de la société de courtage Nexalliance, regarde les indicateurs boursiers d’un air morose. L’ensemble des marchés est à la baisse depuis plusieurs semaines, sauf les marchés asiatiques, évidemment. Assis dans son bureau en salle de marchés, il observe à travers les parois de verre les analystes et les traders. Tous semblent avoir fait à peu près la même analyse : « Ça va nous péter à la gueule… Oui, mais quand ? » Autour de lui, deux cent cinquante-cinq personnes, majoritairement des hommes, s’agitent devant presque deux fois plus d’écrans. Le nombre d’écrans, ça, c’est important pour un financier : ça lui donne de l’importance ! Comme si les données des deux grands indicateurs, Bloomberg et Reuters, ne pouvaient pas être lues sur un seul écran. Bien sûr que si, mais il serait difficile d’aller en plus surfer sur le Net.

Dans cette salle, personne mieux que Ferdinand ne sait à quel point leur métier à tous est futile. Travailler dans la finance reste prestigieux quoi qu’on y fasse. D’où l’arrivée à jet continu de jeunes stagiaires aux dents longues, corvéables à merci. Ferdinand sourit. On peut tout faire faire à un stagiaire et plus encore à une stagiaire… Il ne s’en est jamais privé, ni vraiment caché. Depuis quelques années, il sait que la réputation sulfureuse de la salle de marchés fait partie de l’histoire de sa société.

Tout a commencé cinq ans auparavant, avec le départ en catastrophe de l’assistante du directeur du Sales Trading et le « témoignage » qu’elle avait donné à un journaliste. Il avait titré : « Mon patron m’obligeait à passer sous le bureau. » L’article était digne d’un mauvais roman de gare et totalement invraisemblable pour qui connaissait un minimum le fonctionnement d’une salle de marchés. Cependant, cette histoire avait suffi à faire fantasmer le profane. Après l’indemnité colossale que l’entreprise avait dû lui verser, après les excuses publiques qu’avait dû présenter l’homme incriminé, les RH avaient commencé à voir arriver en entretien des jeunes femmes qui affirmaient sans ambages que dans une telle situation, elles auraient su faire preuve de plus de discrétion. On avait renvoyé vertueusement les premières candidates, puis Ferdinand avait demandé à recevoir le CV de la prochaine à se montrer aussi explicite. Il souhaitait avant tout s’amuser un peu et donner une bonne leçon à la demoiselle.

Meredith se présenta dans son bureau un lundi soir à 18 heures. Ferdinand, qui n’avait pas de secrétaire attitrée, mais travaillait avec celles de ses subordonnées dès qu’il en avait besoin, se fit la réflexion qu’elle ressemblait à « la parfaite assistante ». Petite, un physique quelconque, mais des cheveux longs tirés en chignon, des lunettes à grosse monture, vêtue d’une veste et d’une jupe courte. Elle tenait une mallette dans une main et un bloc de papier dans l’autre. Il l’invita à s’asseoir et fit durer le silence, juste pour étudier sa réaction. Elle n’en eut aucune, se contentant de le regarder droit dans les yeux. Il mena un entretien sec et rapide. Ses exigences s’accentuaient à mesure qu’il découvrait les qualités professionnelles de la jeune femme : parlant couramment trois langues, elle avait fait une école de commerce et après plusieurs années dans un grand cabinet d’avocats, souhaitait travailler dans le monde de la finance. Ferdinand était perplexe : loin d’être un « profil type », Meredith ne collait pas non plus avec l’image de fille « avenante et très ouverte » que lui avait décrite son directeur des Ressources Humaines. Pourtant, le compte rendu qu’il lui avait fait de leurs précédents entretiens était formel : Meredith n’avait pas froid aux yeux et le clamait haut et fort. À croire qu’elle voulait se faire sauter. Il décida de tenter le tout pour le tout. En cas de problème, il demanderait que le nom de la jeune femme soit retiré des registres, et il nierait même l’avoir reçue.

« Mademoiselle, je vous prie de me suivre en salle de recul pour un dernier test. »

La salle de recul était un bureau exigu et sans fenêtre dans lequel les analystes pouvaient s’isoler lorsqu’ils avaient besoin de quitter l’atmosphère bruyante de la salle de marchés. Elle avait aussi la particularité de fermer à clé, ce qui expliquait qu’on s’y isolait rarement seul.

Ferdinand se sentait presque fébrile lorsqu’il referma la porte. Certes, Meredith n’était ni la première secrétaire qu’il rencontrait, ni la première qu’il s’apprêtait à culbuter sur un bureau. Néanmoins, les précédentes, il leur avait fait un brin de cour, même léger, avant d’en arriver là. Avec chacune d’elles, il aurait pu parier sur leur réaction et avait toujours été maître du jeu. Pour la première fois, il ne savait pas qui il avait en face de lui et ça l’excitait.

Il attendit que la jeune femme se soit assise, mais resta debout. Prudent, il ne ferma pas immédiatement la porte à clé.

— Vous avez été très franche avec monsieur Lévesque, notre DRH. Vous lui avez fait part de manière très… explicite de votre profonde motivation pour obtenir ce poste. Est-ce exact ?

Meredith ne baissa pas les yeux.

— Oui monsieur.

— J’ai l’habitude de demander une grande disponibilité à mes collaboratrices. Êtes-vous célibataire ?

— Oui monsieur.

— Accepteriez-vous de faire des horaires lourds ?

— Oui monsieur.

— Pourquoi avoir postulé ici ?

Il avait posé la question à brûle-pourpoint, car il voulait savoir. Était-il en train de se fourvoyer complètement ? Cette fille avait plus l’air d’une carriériste que d’une playmate. Elle ne lui plaisait pas forcément mais, après l’avoir intrigué, elle commençait à l’agacer.

Meredith prit son temps avant de répondre.

— J’ai lu dans la presse le récit de votre mésaventure avec cette assistante qui a quitté la société. J’ai voulu savoir si ces rumeurs étaient fondées.

Au moins, elle ne manquait pas de franchise !

— Et comment comptiez-vous vous en assurer ? Vous êtes journaliste ?

— Non.

— Alors à quoi jouez-vous ?

— Je voulais savoir si dans un tel métier, on pouvait lier l’utile à l’agréable. C’est tout.

Meredith se tourna sur sa chaise et lui fit face. Sans le quitter des yeux, elle croisa les jambes aussi haut que possible, laissant entrevoir ses bas et un morceau de tissu noir. Ferdinand n’en croyait pas ses yeux. Instinctivement, il desserra sa cravate. Il avait chaud et se demandait toujours à qui il avait affaire. Il réussit à conserver le peu de prestance qu’il lui restait pour demander :

— Qu’entendez-vous par là ? Je ne vous crois pas.

La jeune femme se leva, et d’un mouvement lent, commença à ôter sa veste, puis son chemisier. Toujours muette, elle retira sa jupe et se retrouva face à Ferdinand, seulement vêtue de fine lingerie noire et de ses bas.

Meredith s’assit et défit son chignon.

— Levons toute ambiguïté, voulez-vous ? Je ne suis ni une professionnelle, ni une journaliste. Je suis assistante, j’aimerais travailler en salle de marchés. J’ai lu l’histoire de cette assistante, en me disant que moi, je n’aurais peut-être pas été si choquée que ça si on m’avait proposé la même chose. Un ami, qui travaille dans le cabinet de recrutement que vous utilisez, m’a recommandé de ne pas cacher mes ambitions. Je suis en poste. Je n’ai rien à perdre.

Ce long discours, prononcé d’une voix suave, mais avec un regard franc, avait produit un effet très… positif sur le chef d’entreprise. En sous-vêtement, elle paraissait moins austère et nettement plus avenante.

Il brûlait d’envie d’en voir plus et ne doutait plus du tout des motivations de la jeune femme. Ferdinand ferma la porte à clé.

— Avez-vous des tabous ?

Il s’attendait à une réponse négative, qu’il obtint sans réserve. Sans plus attendre et contre toute prudence, comme il s’en fit la réflexion un peu plus tard, il se débraguetta et sortit son sexe bandé pour le présenter à Meredith. Elle sourit et l’emboucha avec un plaisir manifeste. La bouche de la secrétaire était douce et chaude. Tandis qu’il sentait ses lèvres courir le long de sa hampe, il s’imaginait s’enfoncer dans l’intimité de la jeune femme. Il ignorait si elle réalisait un fantasme, ou si elle avait séduit tous ses précédents employeurs de la même manière ! Mais cette salope savait sucer ! Ne voulant pas jouir trop vite, il s’extirpa à regret des lèvres délicieuses qui l’enserraient. Il l’observa agenouillée, les lèvres encore tendues vers son membre. Il se caressait doucement et s’éloignait juste assez pour la voir réclamer son sexe d’un coup de langue. Ce jeu le rendait fou. Il la laissa s’emparer de lui et appuya sur ses épaules en murmurant :

— Ne t’arrête pas… avant de gicler dans sa gorge comme une libération.

Pourtant, il avait peur lorsqu’il reprit ses esprits. De ne pas avoir été assez prudent. Ne connaissait-il rien aux lois qui régissaient le harcèlement ? Par faiblesse, ne serait-il pas tombé dans un piège grossier ? Il faut être paranoïaque pour être patron et il n’échappait pas à la règle. Si cette petite pute voulait le faire chanter…

— Puis-je vous appeler patron, monsieur ?

Meredith s’était rajustée. S’il admettait mal qu’elle lui fasse peur, il devait lui reconnaître d’indéniables qualités.

— Je vous prends à l’essai.

Au sens propre comme au figuré. L’essai dura six mois, comme pour tous les autres salariés. Meredith se révéla aussi efficace que le laissait supposer son CV. Elle lui devint très rapidement indispensable. Ils ne tardèrent pas à mettre en place des « rituels » en fonction de l’état des marchés : en cas de chute des cours de la Bourse, elle lui taillait une pipe, « comme à son premier jour », ainsi qu’elle aimait à le lui rappeler. Il la prit pour la première fois un jour de forte hausse. Il lui avait dit qu’il attendait une « bonne occasion » pour savourer son sexe, même si ses doigts et sa bouche le connaissaient déjà intimement.

Les collaborateurs louaient l’efficacité de Meredith et son influence sur l’humeur de leur patron. Depuis son arrivée, celui-ci semblait plus détendu. Évidemment, les rumeurs allaient bon train, mais très peu de personnes dans l’entreprise pouvaient certifier qu’elles étaient fondées.

C’est le directeur du Sales Trading, celui-là même qui avait dû s’en excuser, qui surprit le premier la jeune femme à genoux devant le grand patron. Ce dernier venait de se rhabiller, mais la jeune femme avait toujours une tenue largement négligée ne laissant aucun doute sur ses dernières activités.

— Eh bien, on ne s’ennuie pas, à ce que je vois !

Sa place élevée dans l’organigramme autant que son caractère irascible lui permettaient de telles entrées en matière. Meredith, qui avait par ailleurs toujours été d’une grande discrétion et d’un grand professionnalisme, s’était figée. Ferdinand avait conservé son sang-froid. D’un geste d’une rare galanterie, il aida son assistante à se relever et lui tendit sa veste de tailleur, qui gisait à ses pieds. Meredith se rajusta rapidement et salua les deux hommes en sortant.

Ferdinand toisa son subordonné quelques instants. Il ne se sentait pas du tout fautif, mais souhaitait préserver Meredith, pour qui il avait maintenant une réelle amitié. Il décida de laisser parler l’homme qui visiblement en mourait d’envie :

— Alors, elle suce bien ? J’en reviens pas ! C’est une pro ? C’est pour ça que tu l’as engagée ?

L’attitude grossière du petit directeur irritait Ferdinand.

— Jaloux, on dirait ? Crois bien que je suis désolé pour toi que tu n’aies pas réussi à instaurer le même climat de confiance avec ta précédente collaboratrice. Mais rappelle-toi ce que ça nous a coûté… En ce qui me concerne, tu n’as rien vu et je n’ai rien à te reprocher. Pour l’instant.

Ferdinand le congédia d’un geste. Lorsque Meredith croisa le directeur du Sales Trading quelques minutes plus tard, il lui jeta un regard mauvais.

Le lendemain, la Bourse perdit un point. Ferdinand affichait une mine de circonstance dans la journée, mais attendait avec impatience le rituel du soir. Alors qu’elle s’agenouillait devant son patron, Meredith évoqua l’incident de la veille :

— Peut-être faudrait-il trouver un moyen de calmer le directeur du Sales Trading, monsieur, dit-elle avant de le prendre goulûment en bouche.

— Hum… Tu penses à quelque chose en particulier ? Oh, c’est bon, continue…

Meredith le branla d’une main ferme :

— J’ai une amie qui partage mes goûts…

Elle emboucha son gland, joua avec quelques secondes.

— Elle cherche du travail. Qu’en dites-vous, monsieur ?

Ferdinand grogna. Meredith fit lentement glisser sa langue sur le sexe de Ferdinand avant de le reprendre complètement. Elle savait son patron particulièrement sensible à ce genre de caresse. La jouissance ne tarda pas à venir.

Quelques minutes plus tard, détendu, il réécouta la proposition de la jeune femme.

— L’idée est séduisante. Mais j’ai peur que la réputation de l’entreprise en pâtisse à long terme.

Meredith parut vexée :

— Pourquoi ? On peut aimer le sexe et rester professionnelle !

— Du calme, dit-il en riant. Je veux bien qu’on reçoive ton amie, à condition que tu te charges du recrutement. J’expliquerai la situation à son futur responsable.

« L’expérience » avait porté ses fruits. Évidemment, des bruits de tous ordres avaient filtré dans la presse, qui une fois de plus, en avait fait ses choux gras. L’entreprise était restée muette, mais il devint rapidement de notoriété publique que pour qui aimait le cul, travailler chez Nexalliance était un vrai plaisir.

Depuis plusieurs années maintenant, Meredith « gère » un pool de secrétaires toutes performantes dans bien des domaines. Bizarrement, aucune n’a souhaité démissionner, mais le nombre de directeurs a augmenté. Meredith a mis au point avec le service juridique un contrat de confidentialité qu’elle fait signer à tous les stagiaires de plus de trois mois. Corvéables mais bien traités, ils ne se sont jamais plaints, même si l’intégralité de leurs missions ne peut figurer sur leur CV ! Alors que l’ambiance dans les salles de marchés des sociétés concurrentes est intenable, il règne chez Nexalliance, même en période de crise, une émulation saine à laquelle l’énergie sexuelle insufflée par Meredith n’est pas étrangère.

Paris 09:00 GMT

CAC 40 : - 4.75

Une belle journée en perspective, malgré tout…

SEXE SÉMINAIRE II Rigot

TRACY

— Madame Tracy : 100 % salope.

Derrière un bureau aux relents de préfabriqué suédois, emprunté pour l’occasion au décor de la production, Robert Monge tapote du doigt, bat du pied, rumine…

Assise face à lui, Christelle, alias « Tracy », se prépare en silence à la tempête qui s’annonce.

Robert poursuit, grinçant :

— Joli slogan.

C’est une idée de Jacques, alias « Jack », son agent : quelque temps après avoir changé son Christelle d’origine en un « Tracy » plus adapté à sa nouvelle carrière, il a voulu associer à ce nom d’artiste une formule, à l’instar des grandes marques qui, dans leurs publicités, complètent leur logo d’une petite phrase, esquisse du mode de vie qu’elles prétendent transmettre.

Dans le cas de Tracy, si Jack a su rapidement définir la philosophie à promouvoir – la baise, globale et non-stop – la formulation a, quant à elle, demandé quelques efforts supplémentaires. « Tracy, la baise » ne sonnant définitivement pas, il a proposé un « Tracy, la baiseuse, la vraie » et autres « Rien ne fait bander comme une Tracy », avant de trouver ce « Madame Tracy : 100 % salope », qui a fini par remporter la mise par son côté tout-terrain et tellement français à la fois – Jack rêvait d’export.

Depuis, le slogan tourne en boucle sur la page d’accueil de son site. Il est repris sur les affiches et les photos pour les dédicaces. Les T-shirts estampillés n’ont pas tardé à suivre. Elle en porte un aujourd’hui.

— Très efficace…

Elle est d’accord. Le « 100 % salope » est accrocheur, le « 100 % salope » est vendeur. Mais elle se souvient qu’un instant, elle a imaginé une tout autre formulation, un « Tracy : Madame » sobre, élégant, aux allures de publicité de parfum parisien.

Elle s’est reprise presque aussitôt, sachant qu’elle ne pouvait pas, ne devait pas se permettre ce genre de réflexion. Mais l’instant, lui, est resté. Et si, par la suite, elle a essayé de se convaincre qu’en renforçant ainsi son image de Tracy baiseuse, elle faisait autant son travail qu’elle se protégeait de la Christelle sentimentale, elle mesure aujourd’hui à quel point elle a pu se tromper.

— Plus efficace que tes dernières foutues performances en tout cas !

Le ton monte.

Robert est furieux. Il a de bonnes raisons de l’être : Tracy a multiplié les maladresses, ces derniers jours.

Robert se lève.

Robert vire au rouge.

— Explique-moi ! Explique-moi pourquoi je te paye un putain de pont d’or pour du cul à peine digne d’une ado bourrée dans les chiottes d’un Macumba ?

Elle se revoit oubliant son texte dans la scène dite du « cours de masturbation » ; elle se revoit suçant le mauvais mec dans la scène dite de la « partouze d’intégration » ; elle se revoit…

Robert crie :

— PARLE !

Oui. Elle pourrait parler. Essayer. Attendrir. Mais qu’est-ce qu’elle peut lui dire, à Robert ? Que Tracy est aux abonnées absentes ? Il le voit. Qu’elle ne la retrouve pas ? Il s’en fout. Elle pourrait lui avouer que depuis qu’elle a assisté au tournage de la scène dite de « l’abus de pouvoir », dans laquelle un certain Michel chevauchait la femme de ménage sur son bureau, elle n’arrive pas à s’enlever ce Michel de la tête ? Qu’elle pense à ses cheveux si longs, à son torse si puissant, à ses tatouages si ethniques ? Elle pourrait lui avouer que depuis, cruche, elle tourne en rond, gamine espérant et craignant à la fois ne serait-ce qu’un regard de ce Michel ? Lui avouer qu’elle a peur de comprendre pourquoi elle a plus envie de ses bras que de sa bite ? Lui avouer qu’elle pleure même ? Approche, Robert, approche et viens écouter la triste histoire de Pisseuse Christelle, 100 % godiche !

Ou elle pourrait plaider les circonstances atténuantes, lui dire qu’elle est aussi désemparée que furieuse, que jamais depuis qu’elle a commencé ce métier, Tracy ne s’est laissé déborder à ce point par Christelle. Elle pourrait lui ramener les preuves de son talent habituel, sa filmographie dense et forte – « regarde, Robert, regarde, là, moi, seule contre quinze étalons, et je les épuise tous ». Elle pourrait lui rappeler toutes ces critiques dithyrambiques qui ont évoqué ses aptitudes physiques associées à son intelligence du corps, ces critiques qui ont fait d’elle une actrice remarquée, et la vedette qu’il a engagée pour tenir le premier rôle de son Sexe Séminaire II, suite tant attendue de son plus grand succès.

Oui, elle pourrait essayer de lui dire tout ça, à Robert.

Elle pourrait changer de métier, aussi.

Devenir championne de curling.

Ministre de l’Agriculture.

Astronaute.

Elle fixe Robert, et elle voit un réalisateur qui pense s’être trompé d’actrice.

Elle fixe Robert, et elle voit un producteur qui pense à l’argent perdu dans ces prises ratées.

Elle fixe Robert, et elle voit son contrat déchiré, sa réputation ruinée, son retour dans le circuit amateur.

Elle fixe Robert, et elle voit qu’il lui faut simplement sauver sa place ici et maintenant, arrêter le mélodrame, revenir à ses fondamentaux : le métier de Christelle, c’est être Tracy et le métier de Tracy, c’est déshabiller et se déshabiller, c’est doigter, lécher, sucer, écarter les cuisses et les fesses, ouvrir la bouche, pousser des cris, recevoir tout ce qu’exigent l’imagination du réalisateur et le cahier des charges de la production ; le métier de Tracy, c’est faire bander et faire mouiller.

Humeurs et vapeurs de Christelle ou non.

Michel et ses bras ou pas.

Elle fixe Robert, et elle sait ce qui lui reste à faire.

Alors, elle se redresse, lui adresse un obligatoire « excuse-moi » et un indispensable « je suis désolée ». Et elle laisse Tracy se lever.

— Je ne t’ai pas demandé de partir !

Tracy enlève son T-shirt. Doucement. Tracy libère sa poitrine aussi naturelle que parfaite, lourde et maternelle, à qui elle doit au moins 50 % de la salope du slogan.

— Je ne pars pas.

Tracy s’avance.

Tracy laisse parler son expérience et la courbe de ses seins qu’elle malaxe, roulant les tétons entre ses doigts.

Tracy amène Robert à se rasseoir, à oublier ses scénarios, ses réalisations et son argent, à ne plus penser qu’à sa bite et à ce qu’il va pouvoir en faire dans les minutes qui suivent.

Elle sait faire, trois ans déjà qu’elle dresse des queues, et elle poursuit, concentrée. Son short glisse au sol sans même qu’elle ralentisse. Comme à la parade. Elle n’est plus que sexe et chaussures à talon. Robert s’excite de manière visible ; il ne sait pas s’il doit se concentrer sur cette poitrine offerte ou sur cette chatte épilée, ouverte, que Tracy caresse tout doucement, s’enfonçant un puis deux doigts. Il murmure « c’est un bon début », histoire de laisser penser que c’est lui qui dirige la manœuvre, histoire de signifier que Tracy n’est pas la première pute d’actrice qu’il va se taper hors champ, mais Tracy sait qu’elle tient là un début de sursis.

Alors, elle ne réplique rien, et une fois derrière le bureau, une fois qu’elle a frotté ses seins sur le visage de Robert, le laissant la mordiller ici et là, une fois qu’elle a frotté ses fesses sur son entrejambe durcissant, une fois qu’elle s’est agenouillée, une fois qu’elle lui a déboutonné le pantalon, une fois qu’elle lui a sorti la bite, elle plonge, et se met à le sucer comme si sa vie en dépendait.

Elle ne tarde pas à sentir ses mains sur sa tête.

Parfait.

Elle pompe.

Elle sent sa bite qui, au chaud dans son palais, a définitivement pris l’option raideur.

Elle valide l’option à petits coups de langue.

Parfait.

Elle pompe.

Elle ne ralentit surtout pas.

Elle met une main sur ses couilles.

Elle les caresse doucement.

Malaxe.

Elle les serre sèchement.

Recommence.

Elle les caresse doucement.

Malaxe.

Et elle les serre sèchement.

Dans un faux rythme.

Et encore.

Encore.

Robert émet de petits gémissements, entre surprise, douleur et plaisir.

Elle ne lâche pas.

Le sursis est à portée.

Elle pompe.

Bave.

Crache sur ce gland qui, dorénavant, mendie sa langue.

Se frotte les joues avec.

Robert lui tire les cheveux.

Parfait.

Elle lui enfonce un doigt dans le cul.

Profond.

D’un coup.

Il sursaute, gémit en conséquence, nettement, cette fois.

Elle pompe toujours.

La tension qui parcourt Robert indique la ligne d’arrivée.

Son doigt s’active.

Sa main s’active.

Sa bouche s’active.

Mais, alors que, entier, Robert se tend, elle retire ce doigt, enlève cette main, referme cette bouche, abandonne le cul de Robert, les couilles de Robert, la bite de Robert, le reste. Elle se redresse et ajourne la délivrance.

L’instant se fige.

La stupeur gagne Robert, qui ne sait comment interpréter cette interruption, si ce n’est que la jouissance promise semble s’éloigner.

Passe une seconde.

Peut-être deux.

Des heures.

Tracy a gagné.

Elle le sait.

Alors, elle plonge à nouveau, le branle de toute la violence qu’elle a contenue jusqu’à présent, et Robert d’éjaculer comme s’il demandait pitié.

*
*     *

JANE

Jane Smith ouvre la porte, un dossier à la main. Elle fait deux pas dans la pièce. Elle s’arrête, lève les yeux. Sa bouche fait O. Ses yeux font O. Ses sourcils confirment en deux arcs parfaits. Jane Smith est surprise. Elle fait tomber son dossier.

Tracy, professionnelle, vient de réussir son entrée en scène : elle interprète Jane Smith, secrétaire particulière de Bob King, dans la scène dite du « trio de direction ».

Tracy est concentrée : même si hier, la scène lesbienne dite de « la douche » s’est plutôt bien déroulée, elle a vu que Robert n’était pas totalement convaincu. Elle sait qu’elle doit confirmer le sursis obtenu deux jours auparavant.

Le fait que Bob soit joué par Michel ne facilite pas les choses.

Le fait qu’elle se soit imaginé cette scène 2 435 fois depuis deux jours, non plus.

Assis sur son bureau de patron, Bob King trône, le pantalon baissé, le slip aux chevilles, la bite indiquant midi. À ses côtés, la stagiaire, alias la « débutante au premier rôle » dont personne n’a retenu le nom, mais dont certains ont déjà retenu le cul, se tient penchée dans une posture qui laisse peu de doute quant à la situation et à l’état de ses relations avec Bob. Bob, par une petite tape sur la tempe, la force à interrompre la pipe en cours. Elle se redresse, suit la direction indiquée par le doigt de Bob, qui pointe Jane ramassant ses feuilles éparpillées au sol.

Depuis son explication avec Robert, et à l’exception de la séquence lesbienne, Tracy est restée cloîtrée, ne voulant prendre absolument aucun risque avant le tournage de cette fameuse scène dite du « trio de direction », dans laquelle elle joue son avenir. Elle a même refusé de rencontrer Michel, qui, au dire de la maquilleuse, a été déçu de ne pouvoir saluer sa future partenaire comme le veut la coutume. Elle s’est trouvée forte. Elle s’est trouvée responsable. Elle s’est trouvée stupide, à la dérive, rêvant de sables de plage fins et d’ours en peluche. Elle a appelé dix fois Jack pour lui dire que tout se passait bien. Elle a lu et relu le script, elle a appris le moindre mot, le moindre déplacement, la moindre position, persuadée que la seule solution était de se fondre dans le personnage de Jane Smith, et de ne voir que Bob en Michel.

La stagiaire fixe Jane qui, le dossier ramassé, s’est relevée. Le script indique qu’à ce moment, la stagiaire doit lui adresser un sourire censé signifier : « Toi, lui et moi, nous allons baiser comme des ânes dans les minutes qui suivent. » En réalité, la moue qu’elle affiche a du mal à dépasser le stade de la vague invitation. Tracy est agacée de ce manque évident de talent pour la comédie, mais elle garde le contrôle : Jane retourne à la stagiaire son fameux sourire qui valide « oui, moi, toi et lui, comme des ânes », et elle s’avance.

Elle est vêtue de noir.

Son chemisier, orné de dentelles, semble avoir renoncé à contenir sa poitrine.

Sa jupe courte moule ses fesses à la perfection et, fendue, laisse à chaque pas apparaître un porte-jarretelles dévastateur.

Ses escarpins sont pointus, agressivement, et ses talons, vertigineux.

Le maquillage est chargé, mais de cette vulgarité aux teintes d’incendie.

Elle est Jane Smith.

Et rien ni personne ne va l’empêcher de vider les couilles de Bob.

— Bob ?

— Jane ?

— J’ai un dossier urgent pour vous.

— Laissez-le sur le bureau, je suis en conférence.

Bob est parfait de veulerie.

Elle jette le dossier, les feuilles s’envolant ici et là au travers de la pièce. Elle s’assoit sur le bureau, remonte sa jupe, écarte les jambes, présente sa culotte de dentelle noire. Prenant une voix de petite fille insatisfaite, elle lui glisse :

— Vous êtes sûr, Bob ?

Il la regarde.

Une seconde de trop.

Tout explose.

Bob, Michel, quel qu’il soit à cet instant, repousse la stagiaire qui manque tomber ; il se lève, l’érection magnifique. Jane, Tracy, Christelle, elle ne sait plus, elle a déjà oublié ses promesses, ses efforts, sa carrière, elle mouille comme une folle, écartant un peu plus les jambes. Il s’agenouille, offre sa bouche et sa langue à sa culotte trempée.

Elle gémit, s’agrippant à sa tête.

Et il embrasse l’intérieur de ses cuisses, sa langue est soyeuse. Il sait y faire, allant de-ci de-là, remontant, titillant les alentours de sa dentelle.

Elle n’en peut déjà plus. Elle le veut. En elle. Au plus profond. Qu’il fasse vite. Et il fait. Ses mains retirent sa culotte ; il s’attaque à son sexe épilé comme un mort-de-faim.

Elle s’empare de ses longs cheveux, y perd ses mains. Comme piqué, Bob redouble d’attention. Sa langue monte, descend, s’égare avec délice. Elle jouit.

À son tour. Elle se lève, adresse un sourire méprisant à la stagiaire, qui se masturbe sur la chaise, et elle offre à Bob la pipe de classe internationale qu’il mérite.

Il lui prend les cheveux, tire dessus. Une fois, deux fois, mais elle ne lui laisse pas la direction des opérations. Il ne veut pas lâcher non plus. La tension est énorme. Il lui met une claque. Elle se redresse et la lui rend. L’ambiance est aussi lourde qu’électrique. Elle se penche à nouveau, l’avale entièrement malgré sa taille conséquente, réussissant à éviter l’étouffement.

Il tressaute, lui signifie qu’il est déjà temps pour elle de se redresser.

Il s’allonge sur le bureau.

Elle le domine, sûre de sa plastique, des dommages collatéraux qu’elle inflige. Elle attrape sa cravate, lui entoure le cou avec. Elle lui monte dessus, s’empale sur son sexe plus que jamais au garde-à-vous, et elle commence la chevauchée, souriant.

Un, deux.

Haut, bas.

Elle recommence à gémir.

Elle commence à suer.

Bob aussi.

Ils sont en symbiose.

Il lui attrape les fesses.

Les serre.

Les frappe.

Elle multiplie les allées et venues.

Retombe toujours un peu plus fort.

Serre la cravate toujours plus fort.

Gémit toujours plus fort.

Bob halète.

Martyrise son cul.

Un, deux.

Haut, bas.

Elle s’arrête. Lui donne un baiser improvisé. Enfonce sa langue aussi loin que possible. Serre la cravate encore. Il la repousse avec un large sourire carnassier, qu’elle lui rend. Elle descend, prend appui sur le bureau, offrant à Bob son cul à l’arrondi d’école.

Bob se saisit de sa cravate, se lève, et après lui avoir claqué une nouvelle fois les fesses, après lui avoir léché le cul – cette langue ! –, lui avoir tapoté la bite sur la chatte, une fois, deux fois – viens ! –, il la prend d’un coup, d’un seul.

Simultanément, ils ponctuent l’instant d’un han ! de circonstance qui ne doit rien à la simulation.

Il la défonce.

Elle se met à crier.

Elle peut sentir l’excitation qui traverse le plateau, frappant littéralement l’équipe.

« Viens, viens, baise-moi », elle multiplie à l’infini ses suppliques et autres expressions de bonheur, « salaud, vas-y, prends-moi comme une chienne ! ». Il la pénètre, puissant, lui assène de véritables coups de butoir et quelques rudes fessées supplémentaires. Le bureau se joint aux gémissements du couple.

Ses coups de reins l’assassinent, mais déjà les rafales de « tiens ! tiens ! tiens ! » de Bob annoncent la conclusion, et alors qu’elle gueule sa joie d’être pilonnée, il se retire.

Elle se retourne.

S’agenouille.

Offre ses yeux, son sourire, tout ce qu’elle peut.

Il se branle comme un fou, explose sur son visage béat de satisfaction, puis vient l’embrasser aussi tendrement que le permet la situation.

— Ahah !

Le cri de relative jouissance de la stagiaire oubliée n’arrive même pas à gâcher l’instant.

*
*     *

CHRISTELLE

Elle sort de son bain, attrape son peignoir.

Au clap final, Robert s’était littéralement jeté dans ses bras, lui promettant déjà un rôle important pour son prochain film. Il avait ajouté, en guise de compliment, que même s’ils avaient pris de grandes libertés par rapport au script, son script, il avait failli lâcher la caméra pour se mettre à se branler devant la beauté de leur performance. Elle l’avait remercié, esquivant une main baladeuse et une invitation à dîner. Lorsqu’elle s’était enfin débarrassée de lui, Michel avait quitté le plateau.

Elle entend en bas Jacques qui s’active dans la cuisine. Pour fêter la fin du tournage et la signature du nouveau contrat, il est allé chercher une bonne bouteille et s’est mis aux fourneaux.

Quand, lavée, habillée, apprêtée, et surtout quand elle s’était enfin décidée à aller le voir, à lui parler, à savoir – il s’est bien passé quelque chose entre nous, Michel, tout à l’heure… ça ne pouvait pas être que du cinéma, ce baiser final ! –, elle n’avait eu droit qu’à son absence et aux vagues explications d’un technicien qui passait : oui, Michel était déjà reparti… oui, un autre tournage, sans doute… non, il n’avait rien laissé pour elle.

Elle s’essuie les cheveux.

Elle tient sa belle version officielle : alors qu’elle était au plus bas, elle a su faire preuve d’un grand professionnalisme, sauvant sa place et assurant par la même occasion la poursuite de sa carrière. Elle est satisfaite. Elle devrait.

Elle enfile un jogging.

Déjà, elle ne pense plus à Michel.

Elle sort de la chambre.

Plus aussi souvent, en tout cas.

Elle prend l’escalier.

Et puis il lui reste le souvenir de Jane et Bob.

Elle passe derrière Jacques affairé devant les plaques électriques.

Et un DVD les immortalisant.

Et elle lui dépose un baiser sur la joue.

Elle s’y fera.

Jacques se retourne, souriant.

Elle s’est faite à tellement de choses.

THANKSGIVING David Anderton

Aujourd’hui, c’est Thanksgiving. Il n’y a presque personne au bureau. Chacun a pris sa journée pour manger la dinde en famille. Sauf les stagiaires étrangères, à qui on n’a pas laissé le choix. Moi, par exemple. Il n’est que 14 heures 30, et je suis déjà toute seule, ici, au huitième étage. Non seulement, je n’ai personne à qui parler, mais en plus, je n’ai presque pas de boulot : j’ai tout fini ce matin. Je dois quand même rester jusqu’à 18 heures. Consigne du boss. Je veux dire : le big boss, celui que je n’ai jamais vu.

Qu’est-ce que je m’ennuie… Je suis face à mon ordinateur. J’envoie des mails à mes copines françaises. Elles sont toutes très curieuses de savoir à quoi ressemble la vie à New York, comment se passe le travail, comment j’occupe mes soirées, et bien sûr, si j’ai rencontré un beau trader attentionné… Je leur réponds à toutes la même chose. Dans l’ensemble, la vie à New York est exceptionnelle. Le travail se passe bien, sauf quand je suis obligée de rester tout un jour férié, alors que je n’ai rien à faire. Mais pour ce qui est des hommes, je n’ai pas grand-chose à leur raconter, à mes copines. Ah, si… Il m’est bien arrivé une petite aventure, il y a deux semaines, mais je ne peux la raconter qu’à Pauline, ma meilleure amie, car mon récit risque d’être un peu osé…

Il y a deux semaines, je suis allée à une fête. Ça se passait à Brooklyn, dans un appartement immense. Je ne connaissais presque personne. Les deux copines qui m’accompagnaient, je les ai rapidement perdues de vue. J’ai bu quelques verres de sangria, j’ai dansé, et vers minuit, je me suis retrouvée dans une chambre à discuter avec un type très jeune. Il avait l’air ivre lui aussi. On a parlé de choses et d’autres, puis on a fini par s’embrasser. Et là, bien sûr, je n’ai pas pu m’en empêcher. Je l’ai sucé. Je ne sais pas ce qui m’a pris. Ce n’est pas mon genre de faire des choses comme ça, mais j’étais enragée, c’était vraiment une envie irrépressible. Ce que je voulais, c’était avoir le visage aspergé. Mais quand il a joui, j’ai tout avalé. Son sperme avait un goût fabuleux. Après ça, j’ai quitté la fête et je suis rentrée chez moi. Je n’avais plus rien à espérer.

Voilà, mon mail est envoyé. J’éteins mon ordinateur, je me lève. J’en ai assez. Et pour tout dire, le récit que je viens de faire à Pauline m’a excitée. J’ignorais que revivre une expérience par l’écriture pouvait procurer presque autant de sensations que l’action elle-même.

Maintenant que j’y pense, il y a quelque chose d’érotique dans ma situation présente. Une jeune Française en manque de sexe, seule dans un immense building de Manhattan, un jour férié… Seulement, pour rendre la situation franchement érotique, il faudrait qu’un homme fasse son entrée… Je ne me fais pas beaucoup d’illusions là-dessus. En attendant, pourquoi je n’irais pas me promener ?

Maintenant qu’il n’y a personne, je me rends compte à quel point cet open space est immense… Ça fait bien deux cents mètres carrés, ici, plus peut-être ? Habituellement, on entend des voix au téléphone, il y a du mouvement. Mais aujourd’hui, quelle tristesse, quel silence ! Et cette lumière de néon, si blanche et déprimante. Je m’approche de la fenêtre, c’est-à-dire de l’immense baie vitrée. On ne peut pas dire que l’on soit enfermé dans le noir, ça, c’est sûr : les bureaux donnent sur les gratte-ciel. J’ai l’impression de me jeter dans le vide, là, tout près du bord. Et pourtant, je ne suis qu’au huitième étage. Il doit bien y en avoir trente, dans l’immeuble… Allez, je ne résiste pas. J’appelle l’ascenseur, j’entre dans la cabine. Je peux descendre si je veux, mais je n’ai pas l’accréditation pour monter au sommet. Adieu, le trente et unième étage… J’y pense, l’escalier de service ! Oui, c’est ouvert, je peux toujours monter par là si mes jambes veulent bien me porter. Quelle situation excitante, je ne suis pas habituée à faire des choses interdites !

Neuvième étage… Depuis deux semaines, je n’ai pas rencontré d’autre garçon. C’est bizarre, en arrivant ici, je m’étais imaginé que je vivrais tous les jours des expériences incroyables, et notamment, des expériences érotiques. Quinzième étage… Me montrer si audacieuse et coquine dès mon premier soir a été une erreur. Je suis bloquée par cette expérience dingue. Ça n’a duré qu’un quart d’heure, pourtant, mais c’était tellement bon, cette pipe improvisée, je me sens paralysée par ce souvenir. Vingt-troisième étage… Vais-je retrouver cette audace ? Je l’espère, ou alors il faudra qu’on me force un peu la main… Qu’est-ce que je transpire ! Mes jambes hurlent de douleur, j’ai besoin d’une pause, mais j’ai trop envie d’atteindre la plus belle vue possible. Vingt-huitième étage… Quinze jours que j’ai eu en bouche la verge inconnue. Et depuis, rien. Je commence à être mal.

Voilà, je suis arrivée. Trente et unième étage… Il n’y a que des couloirs, ici, on dirait. Bon, peut-être par là, on va voir. Tiens, un des bureaux est ouvert. Jim Cameron, c’est le grand manitou ici. J’entre… Je sais que je ne devrais pas, mais comment résister ? Un très beau bureau, sobre et élégant comme il se doit. Et cette vue ! Là, je suis impressionnée. Bien des buildings sont plus hauts que celui-ci, c’est vrai, mais tout de même. À droite, Central Park et ses hauts arbres sombres. Broadway, non loin de moi, qui trace un sillon coloré au milieu de tout. Et à gauche, tout au fond, on voit même, en regardant bien, un petit coin d’océan…

Mais qu’est-ce qu’il fait chaud ici, et mon bas-ventre qui ne me laisse toujours pas en repos… Je m’assois sur le bureau. Je me sens si humide, si chaude, et il n’y a aucun homme pour en profiter, quel gâchis ! Il y a des moments où je donnerais cher pour être en boîte de nuit, en train de danser en jean sexy. J’aimerais sentir les regards pleins d’envie des hommes en rut se poser sur mes petites fesses impatientes… En attendant, je n’ai qu’à me débrouiller toute seule. J’ouvre mon jean, je glisse ma main dans ma culotte. Qu’est-ce que je suis mouillée ! Je me mets deux doigts, tout de suite, pour me soulager… Je repense au type de l’autre jour. Je ne me souviens même plus de son visage, mais peu importe. Si seulement il était là ! Je commencerais par le sucer, exactement comme la dernière fois, mais avant qu’il jouisse, je lui demanderais de me pénétrer très fort.

Bon, je me sens bien, de mieux en mieux… Je transpire, il fait vraiment chaud dans ce bureau, mais je commence à me faire vraiment du bien… Je fais descendre mon jean et ma culotte. Je les laisse sur le sol et continue à me fourrer avec les doigts.

Tiens, un bruit de clé… Il y a quelqu’un au même étage que moi, alors ? Non, pas ça : la porte s’ouvre ! Un homme entre, que je n’ai jamais vu. Il s’arrête sur le seuil, me regarde. Quelle surprise, ça doit lui faire… Une stagiaire française à moitié nue sur son bureau, en train de se tripoter… Est-ce qu’il va me jeter dehors ? Mon Dieu, je vais sûrement perdre mon boulot. Comment expliquer ça à mes parents ? Il s’approche de moi lentement ; pour l’instant, il a l’air très calme. C’est un grand Noir vraiment massif. Il doit bien faire un mètre quatre-vingt-dix, et largement plus de cent kilos. Quel costaud… Il pose une main sur ma joue, tout doucement. Je rougis, baisse les yeux, morte de honte.

— What’s your name ? me demande-t-il d’une grosse voix terrible.

— Amandine. Amandine Pelletier.

— Okay, Amandine. Nice to meet you.

Il est effrayant, cet homme-là. Ni beau ni laid, il a un physique très particulier. Et puis un charisme bizarre, une présence immense, pas seulement à cause de son corps massif. Mon Dieu, je me sens toute petite entre ses mains. Car il a posé une main sur ma cuisse, et une autre sur ma hanche. Elles sont énormes, je n’ai jamais vu des mains pareilles. Qu’est-ce qu’il va me faire ? A-t-il cru que j’étais un cadeau pour lui, et qu’il pouvait me faire tout ce qu’il voulait ? Mon Dieu, j’ai vraiment le chic pour me glisser dans des situations impossibles. Presque nue, au dernier étage, dans les bras du big boss maintenant…

Qu’est-ce qu’il fait ? J’y crois pas… Il s’agenouille devant moi ; tout doucement, il écarte mes jambes, pose mes cuisses sur ses épaules. Je ne sais quoi faire. Je devrais peut-être appeler la police ? Partir en courant ? Lui frapper la tête avec le gros coupe-papier ? Mais en même temps, non… Ce n’est pas désagréable, ce qu’il me fait, c’est tout à fait ce dont j’avais besoin. Ses lèvres et sa langue s’activent sur mon sexe ; voilà un homme qui ne se pose pas de questions inutiles, et qui sait s’y prendre. De quoi être de plus en plus mouillée… Mes coudes sont posés sur le bureau. Mes jambes se frottent contre la tête de l’inconnu qui me fait du bien. La lumière est toujours éteinte heureusement ; le jour décline derrière les grandes baies vitrées. Quel moment étrange… Je me sens bien, mais j’hésite à me laisser aller…

D’un coup, il se met debout devant moi. Avec ses grosses mains, il place mes chevilles sur ses épaules. Mon Dieu, qu’est-ce que j’aime la puissance de ses mains qui me dominent ! C’est à cause d’elles que je me laisse faire. Je suis là, jambes relevées, ouvertes ; je me donne complètement. Il défait sa ceinture, descend sa braguette. Tout en le faisant, il me regarde droit dans les yeux. Qu’est-ce qu’il m’intimide… Je baisse le regard, car j’ai surtout envie de voir ce qui va sortir de son caleçon. Seigneur, quelle queue… Rien à voir avec celle que j’ai eue en bouche l’autre jour, et que j’avais pourtant trouvée impressionnante. Non, une queue comme ça, je n’en ai jamais vu. Décidément, je vais en avoir, des choses à raconter à Pauline.

L’énorme bite n’est pas encore bien dure. Pour le moment, c’est un long serpent paresseux, que l’homme tient dans sa main, caresse contre mon sexe trempé. Je n’imagine pas les proportions qu’il prendra quand il bandera tout à fait… Mais ma position me fatigue, mes coudes me font mal. Je crois que c’est le moment de se laisser aller… Je m’allonge sur le bureau, le dos contre l’acajou tiède, la tête dans le vide, les cheveux pendants. Je fais confiance au corps puissant qui me veut. Qu’est-ce qu’il attend pour me prendre ? Je n’en peux plus, ma chatte n’en peut plus. Peut-on être plus ouverte, plus en attente, plus en manque d’une bite ? Voilà, ça y est, il se frotte de plus en plus, vient près de ma fente. C’est le moment. Comment ne pas être inquiète aussi ? Jamais je n’ai laissé un sexe aussi gros s’approcher de moi. Je m’abandonne, car j’en ai trop besoin, mais je m’apprête à souffrir comme jamais…

Mais non, tout va bien, la queue énorme glisse sans problème dans mon sexe prêt. Je n’ai pas mal, je n’ai pas peur, j’ai simplement la sensation que cette pénétration ne s’achèvera jamais… tant le premier mouvement de la bite incroyable dure longtemps. Maintenant qu’elle est au fond de moi, ça continue, et la queue grossit encore et encore. Quel membre… Mes mains serrent les bords du bureau, et je fais bien puisque le big boss se décide à amorcer les va-et-vient qui nous feront jouir tous les deux. Comment a-t-il deviné qu’il ne fallait pas commencer doucement avec moi ? Dès le début, il me met des grands coups de bite bien violents, comme s’il ignorait la proportion démesurée de son sexe. Mais il ne me fait pas mal, toujours pas ; il me besogne vite et fort, et moi, j’aime ça… je crie.

Pendant que je me fais mettre comme jamais, tout en remerciant le ciel d’avoir inventé les jours fériés, je vois Manhattan. En effet, j’ai toujours la tête en bas, et dans la nuit, le plus fabuleux des décors urbains s’offre à moi : les buildings de Midtown forment une incroyable chorégraphie nocturne. Les milliers de lumières blanches et orange, qui s’allument et disparaissent, multiplient mes sensations. Plus je regarde New York par la baie vitrée, plus j’ai l’impression de me faire baiser par toutes les grosses queues de la ville, et plus je crie follement mon plaisir.

Quand s’est-il retiré ? Je me sens encore pleine de lui tellement le plaisir qu’il a imprimé dans ma chatte est prégnant. Il s’est retiré, mais je jouis encore ; ma chatte dégouline, et je n’arrête pas de mouiller. Il empoigne sa queue et se branle au-dessus de moi. Je l’entends qui respire fort. Qu’est-ce que c’est bon de se donner ainsi ! J’ai l’impression de m’abandonner cent fois plus depuis qu’il ne fait que me regarder. Car je sais qu’il regarde mon sexe offert, mon ventre, mes seins qui pointent sous mon chemisier, et qu’il se branle pour mon corps. Voilà, il jouit, ça y est ; le foutre tiède gicle sur mon corps ; je suis fouettée et fouettée par le flot de sperme qui ne cesse pas…

Mon seul regret, c’est de ne pas pouvoir le goûter. Mais il y aura bientôt d’autres jours fériés, n’est-ce pas ?

LA PHOTOCOPIEUSE David Jondet

C’est tout à fait par hasard qu’on a découvert l’utilisation qu’on pouvait faire de la photocopieuse… En fait, on a réinventé dans notre entreprise ce qui, je l’ai découvert après, existait déjà ailleurs, et était même un grand classique.

Je devais extraire un texte d’un bouquin. J’ai tenu le livre écrasé contre la vitre, sans rabaisser le couvercle, et j’ai placé mes mains. Quand le papier est sorti, je me suis rendu compte que ma paume aussi avait été photocopiée.

C’est comme ça que j’ai eu l’idée…

À ce moment-là, j’avais une liaison avec un garçon du service compta. On s’envoyait des mails cochons, dans lesquels on se racontait ce qu’on avait envie de faire l’un avec l’autre. Mais je commençais à me lasser de ce petit jeu…

Ce jour-là, je portais une robe très décolletée. La moitié de ma poitrine – généreuse – était à l’air. Pour en faire une photocopie, je me suis penchée sur la machine. Mais comme j’étais trop petite, je suis montée sur un carton de ramettes. Par chance, la photocopieuse avait été reléguée dans un réduit très retiré.

Avec l’aide du carton, c’était parfait. Je me trouvais pile sur la surface de verre. Je me suis plaquée tout contre. J’avais le crâne écrasé par le couvercle, ce qui n’était pas très commode. Ce qui a été vraiment pénible, c’est que j’ai oublié de fermer les yeux après avoir appuyé sur le bouton « Marche » ; ça m’a éblouie. Mais le résultat final, récupéré dans le bac de sortie, était impeccable, peut-être juste un peu foncé. On voyait très bien mes seins, c’était tout à fait indécent… Ça plairait à mon collègue de la compta. J’ai décidé de faire une autre photocopie ; en faisant sortir davantage ma poitrine du T-shirt. Cette fois, j’ai tiré un cliché plus clair.

Descendue du carton, j’ai jeté un coup d’œil dans le couloir. Personne à l’horizon. Tant mieux. J’avais la possibilité de tenter le cliché que je voulais vraiment faire. J’ai dégrafé mon soutien-gorge, collé mes seins nus contre la vitre. J’ai été heureusement surprise du résultat. L’image rendait bien hommage au volume de ma poitrine en marquant le creux profond du milieu. J’ai même pensé que la représentation magnifiait l’original. C’était presque artistique.

J’ai glissé les trois clichés dans trois enveloppes. Ce serait un moyen de faire monter le désir entre mon collègue et moi. Ce soir, quand on se retrouverait après le travail, il serait à point. J’ai mis à part deux des enveloppes après les avoir numérotées, pour ne pas me tromper dans l’ordre. J’ai fait passer la première photo par le coursier qui, toutes les demi-heures, venait chercher le courrier interne et le dispatchait.

Je n’avais plus qu’à attendre. Je l’ai fait en rêvassant. Des perspectives se dessinaient devant moi. J’avais envie de photocopier d’autres parties de mon anatomie. Mais pour cela, il me faudrait de la complicité. Et puis, au-delà du désir d’allumer mon partenaire, j’avais une autre envie, plus perverse : faire des photocopies de mes petites camarades de bureau. J’étais attirée par les garçons, mais aussi par les filles, et si ça faisait longtemps que je n’avais pas « concrétisé » avec l’une d’elles, je portais un œil libidineux sur une jeune collègue en particulier. À défaut de pouvoir l’entraîner dans un lit, j’avais envie d’avoir à ma disposition des photos d’elle pour mes moments creux…

Béa était une petite blonde qui me ravissait parce qu’elle avait des formes menues, que ses vêtements très serrés accentuaient en les moulant. Je mourais d’envie de prendre ses fesses et ses seins dans mes mains. J’étais certaine qu’il y aurait un emboîtage parfait, que rien ne dépasserait. Elle avait aussi une chevelure brune, épaisse, très longue. Je fantasmais dessus, avec l’idée de la respirer, d’enfouir mon visage dedans, d’y passer mes mains.

Mon ordinateur m’a signalé l’arrivée d’un mail, une demi-heure plus tard :

« Super ! C’est trop excitant ! J’imagine qu’il y aura une suite. »

J’ai répondu à mon collègue de la compta :

« Il faut savoir attendre. »

Je guettais depuis un moment Béatrice, comme un chat sa proie. J’ai décidé de la rejoindre quand elle est allée faire des photocopies dans le réduit éloigné. Je voulais l’amorcer ; je savais à peu près comment faire. Je lui ai soufflé, en la rejoignant dans le local :

— Quand tu auras fini tes photocopies, tu pourras faire le guet pour moi ?

Elle m’a regardée, surprise.

— Pour quoi faire ? Tu veux piquer des fournitures ?

— Je fais des photocopies, on va dire « spéciales », pour mon petit copain.

Elle n’a pas compris de quoi je parlais, mais elle s’est déplacée jusqu’à la porte, pendant que je remontais sur mon carton. Je voulais à la fois inciter Béa à faire la même chose que moi, et lui donner envie de moi. J’avais parfois surpris une étincelle dans son regard, ce qui me donnait à penser qu’on pouvait aller plus loin avec elle.

Comme elle, je portais un jean, même si le mien n’était pas aussi serré que le sien. Je sentais sur moi son regard, qui faisait monter des frissons le long de ma colonne vertébrale pendant que je défaisais ma ceinture, ouvrais le bouton de mon jean, tirais sur la fermeture Éclair, avant de laisser descendre mon pantalon le long de mes jambes.

Ma copine partageait ses regards entre le couloir et moi. Des regards chauds comme des caresses.

— Tu ne vas pas…

J’ai baissé ma culotte de coton blanc. Béa a tiqué. Un tressaillement nerveux. Ce que je désirais faire ? Une photocopie de mes fesses ! On m’avait souvent dit, mes amants, des amies, que j’avais un cul magnifique. Non seulement bien rond, mais aussi bien cambré. Je me demandais ce que ça allait donner sur une photocopie. Difficile de rendre le volume en deux dimensions.

Béatrice a bloqué la porte avec un autre carton de ramettes de papier ; elle s’est approchée de moi. Son regard s’est rivé sur mon cul pendant que je m’installais, fesses à cru sur le plateau de la photocopieuse, cuisses ouvertes. Elle fixait mon sexe comme une petite fille qui découvre ce qu’il y a entre les cuisses une femme adulte.

— Si tu appuyais sur le bouton « Marche » ! ai-je ordonné à Béa.

Ça m’a brûlée quand la plaque métallique est passée, m’aveuglant une fois de plus. Ma copine a cueilli le cliché pour moi. On voyait clairement mon cul charnu, même s’il était écrasé, et on distinguait très bien aussi le sillon au milieu, qui paraissait profond. J’ai voulu essayer autre chose. Je me suis tournée sur la plaque. Accroupie, faisant reposer le haut de mes cuisses sur mes talons, j’ai fait de nouvelles photocopies sous le regard sidéré de Béa. Cette fois, c’était beaucoup mieux : il n’y avait plus d’effet d’écrasement. Placée à quelques centimètres au-dessus de la plaque de verre, la masse compacte de ma croupe ressortait de façon on ne peut plus réaliste. Et on voyait encore mieux ma vulve se dessiner avec une précision clinique, aussi bien dans ses pleins que dans ses vides, avec le relief du bord des lèvres entrouvertes. Béa a jeté un coup d’œil au document. Elle a eu du mal à s’en détacher.

Je lui ai proposé :

— Et si toi, ma petite coquine, tu en faisais autant ?

Elle m’a regardée avec une expression de fausse surprise.

— Tu crois que…

Je ne lui ai pas laissé le temps de la réflexion. Il y avait des choses dont j’avais envie depuis trop longtemps. Je savais qu’au fond d’elle-même, elle le voulait, malgré ses inhibitions… Quand mes mains se sont posées sur elle, c’était quasiment gagné. Je tremblais ; je ne sais pas si elle s’en est rendu compte quand j’ai mis mes mains sur ses hanches. Je l’ai dit, elle était délicieusement menue et voluptueusement moulée dans ses vêtements. Son pantalon de velours noir, s’il marquait ses hanches, dessinait aussi de manière très précise le bombement de son pubis et le renflement de sa vulve, marquant même le sillon au milieu. Elle me regardait faire, avec un léger sourire sur le visage, pendant que je défaisais le gros ceinturon, puis le bouton qui maintenait le pantalon à sa taille. Son jean était tellement collant qu’il ne risquait pas de descendre tout seul. J’ai tiré le zip de la fermeture Éclair, dévoilant un bout de chair, ainsi que le rouge d’une culotte. Le tissu adhérait à son corps, mais tout d’un coup, c’est venu… Jambes fines, slip en dentelle. J’ai fait glisser ses talons aiguilles pour finir d’ôter le pantalon. Elle s’est retournée. Son slip de dentelle se tendait sur ses fesses haut perchées…

J’ai posé mes mains dessus, incapable de m’en empêcher. La chaleur traversait la dentelle un rien rugueuse, passait dans mes paumes. J’ai descendu le slip, dévoilant la perfection cambrée de sa croupe. On devait faire vite ; tôt ou tard, quelqu’un allait survenir.

J’ai descendu le slip sur le devant. Elle m’a laissée faire, elle savait que ça me plaisait. Elle se rasait, c’était certain. Elle avait juste un petit triangle de poils soigneusement dessiné tout en haut du pubis. Ses lèvres débordaient de l’ouverture de la chatte.

Le reste, c’était une affaire entre la photocopieuse et elle. Béa s’est hissée dessus, a effectué un rétablissement. J’ai constaté qu’elle faisait preuve d’imagination en se positionnant. Elle était à la fois plus fine et plus souple que moi. Elle virevoltait, enchaînant les positions, appuyant elle-même sur la touche « Start ». Elle présentait ses fesses bien pommées à la vitre, se calait à genoux, cuisses écartées…

La situation l’excitait… sans doute autant de faire les photocopies que de s’offrir à mon regard. Et son sexe… non seulement, il s’est ouvert, mais il est devenu huileux. J’ai vu ses muqueuses rouges.

Comme une liane, elle s’est pliée. Elle a défait son top, a sorti ses seins de son soutien-gorge. Ils étaient à l’égal de ses fesses, certes menus, mais d’un ovale parfait. Détail qui m’a émoustillée : ses pointes bien longues et bien épaisses, presque démesurées par rapport au reste de son anatomie. Elle en a fait plusieurs clichés, orientant son corps dans différentes positions. Enfin, comme l’aurait fait une stripteaseuse, elle a ouvert très largement les cuisses. Elle est parvenue à faire basculer son ventre de façon que son sexe s’applique directement contre la plaque vitrée.

Je suis restée admirative : je n’aurais pas imaginé qu’on puisse ainsi – aussi bien moralement que physiquement – basculer. Moi, je n’avais pas fait exprès de photocopier ma chatte. Elle, elle le faisait sans la moindre gêne, s’exhibant dans un maximum de positions possibles, basculant en avant, en arrière, sur le côté…

Nous savions, l’une et l’autre, que le temps dont nous disposions était écoulé. Béa s’est laissée glisser du plateau de la machine, a ramassé son slip et son pantalon par terre. Elle a enfilé ses talons, s’est rhabillée avec rapidité pendant que je collectais les photocopies sous le plateau. Elle en avait fait un nombre incroyable. J’aurais de quoi m’occuper… Je savais que c’était sans doute le début de notre relation, et que j’aurais bientôt son corps au bout de mes doigts… J’ai jeté un œil rapide aux photocopies… Les clichés étaient terriblement excitants, bien plus que ceux que j’avais pris, moi.

Il y a eu une pression sur la porte. J’ai fait glisser le carton ; nous nous sommes éclipsées pendant qu’une collègue pénétrait dans le réduit. Une femme d’âge mûr, qui travaillait dans un autre service, toujours l’air pincé. Quand j’ai croisé son regard éternellement suspicieux, qui aurait eu, là, des raisons de l’être, je n’ai pu m’empêcher de devenir toute rouge.

J’ai pris une enveloppe sur un plateau dès qu’on a été dans le bureau ; j’ai glissé les photocopies dedans. J’allais les étudier à tête reposée. La main dans la culotte, si j’en avais une… On s’est jeté des regards enamourés à travers le bureau, Béa et moi. Elle m’a envoyé un mail : « Ce soir, on mange ensemble, et après… »

À ce moment, je me suis souvenue que j’avais totalement oublié mes photocopies à moi… Celles que j’avais faites avant elle… Elle m’avait tellement subjuguée que je n’avais plus pensé au reste… Le cœur battant, je suis repartie en direction de la petite salle. J’avais laissé – cela me revenait maintenant – en évidence sur une table, la série des quatre photocopies que j’avais faites de mon cul.

Tout avait disparu.

Je me suis sentie vraiment très mal toute la soirée. Quelqu’un les avait forcément trouvées. J’essayais de me rassurer. Rien ne disait que c’était mon anatomie qui était exposée sur les photocopies. Il n’y avait aucun signe distinctif. Personne, au bureau, n’avait jamais vu mon cul nu. Alors, pour m’identifier… Quoique… J’avais à mon poignet une gourmette à mon nom ; si, par malheur, je l’avais appuyée contre la vitre…

Finalement, j’ai préféré tirer un trait. Et puis, j’ai eu d’autres chats à fouetter… On est parties ensemble, Béa et moi… Une demi-heure plus tard, on était chez elle ; je promenais ma langue sur son sexe avec toute l’ardeur d’une envie qui traînait depuis trop longtemps…

Les jours suivants, j’ai compris les vraies données du problème… Quelqu’un avait trouvé mes photocopies, mais ne s’était pas soucié de savoir à qui elles appartenaient. Elles avaient certainement circulé, et, par effet de contagion, donné des idées à pas mal de personnes. En passant dans les couloirs, j’ai croisé un garçon qui regardait une série de photocopies. Mon regard a glissé dessus… l’occasion de me rendre compte, à ma grande surprise, qu’il contemplait les parties essentielles de l’anatomie d’une fille, qui ne se rasait que très sommairement la chatte…

J’ai pénétré dans la toute petite salle des photocopies. Cette fois, je venais vraiment faire des photocopies de documents pour le travail. Une petite blonde était installée sur la machine, jupe relevée, dévoilant un petit fessier bien rebondi. Jambes écartées, elle appuyait consciencieusement sur le bouton de démarrage pour photographier son anatomie la plus intime.

J’ai refermé la porte avant qu’elle ait eu le temps de prendre conscience de ma présence. Dans une semaine, tout ça serait fini ; on passerait à autre chose. Mais pendant ce laps de temps, toutes les filles de la boîte se poseraient sur la photocopieuse… et dire que c’est moi qui avais lancé tout ça !

BARBARA Pauline Mirage

Je m’appelle Barbara Deloir. J’ai 44 ans. J’ai un sac à main qui coûte trois smic, des chaussures à semelle rouge, des bagues trop lourdes, une belle voiture bourrée d’options. Tout cela grâce à ce qu’on peut appeler « une belle carrière dans une grande entreprise ». Je fais attention à moi. J’en ai les moyens. J’entretiens mon corps avec un coach personnel, je prends soin de mon visage dans les meilleurs instituts, et je vais chez le coiffeur une fois par semaine. Pour parfaire le tout, je choisis mes vêtements avec goût, mais ce qu’il faut de science salope pour attirer le regard des hommes. Et on peut dire que ça a pas mal fonctionné jusqu’ici.

Depuis quinze ans, j’ai un petit mari bien né, avec un poste à responsabilités lui aussi. On s’est aimés, intensément, les premières années. Et puis, comme souvent, la mollesse a digéré la passion. Et quand cela arrive, en général, soit les couples se séparent, soit ils font des enfants. Il en voulait. Moi non. Je n’ai jamais aimé les enfants. Je ne sais pas quoi leur dire. Vers 30 ans, quand mes amies ont pondu les unes après les autres et sont devenues des madones nourricières, sortes d’icônes désérotisées empestant le lait vomi, j’ai même eu envie de me faire ligaturer les trompes. Finalement, ça n’a pas été nécessaire : à la suite d’un examen médical banal, des anomalies ont révélé ma stérilité. À 33 ans, je découvrais que mon ventre était une forteresse imprenable à toute tentative de procréation. Coup du sort inespéré. Par la même occasion, le diagnostic a balayé toutes les justifications pénibles que j’élaborais aux yeux du monde pour expliquer mon absence de désir d’enfant : les réflexions moralisatrices ont même cédé leur place à la compassion, que j’accueillais d’un air faussement contrit. Mon mari, lui, a eu beaucoup de chagrin, et s’est peu à peu détaché de moi, comme s’il ne pouvait plus bander pour un corps infertile. J’en crevais.

C’est à ce moment-là que j’ai redoublé d’efforts dans ma vie professionnelle. Après avoir enchaîné différents postes au sein d’un cabinet de conseil en marketing, j’ai intégré une grande entreprise il y a dix ans. J’ai bénéficié d’une période faste, et su développer des appuis auprès des bonnes personnes. Mon salaire a rapidement gagné un chiffre. Je travaille dans une direction composée majoritairement de femmes, qui fait elle-même partie d’une entreprise composée majoritairement d’hommes. Un environnement tout propice à exacerber à la fois les rivalités féminines primaires tout comme les libidos sous les costumes gris… Dans les couloirs, les ascenseurs, à la cantine, à la machine à café, dans les salles de réunion ou dans les parkings, les gens s’observent, se reluquent, se jaugent. L’environnement professionnel impose une pression vertueuse sur les individus, qui les pousse à être bien mis, propres, ce qui les rend sûrs d’eux : il faut avoir « la gueule de l’emploi ». Pour les hommes, c’est tout en subtilité que la lutte des classes se joue, sur la coupe du costume, la qualité du tissu repassé d’une chemise, le discret logo d’une boucle de ceinture, la marque de la montre, le cuir des chaussures et de l’attaché-case. Pour les femmes, les codes vestimentaires étant plus libres, leur choix est davantage porteur de sens et leur maîtrise plus complexe à acquérir. Il s’agit en effet d’en imposer à la fois aux femmes et aux hommes : savoir être crédible mais désirable, compétente mais bonne professionnelle, mais pas austère, intelligente mais pas arrogante, débordée mais pas négligée, autoritaire mais pas mal baisée… C’est tout un art que j’apprenais à maîtriser après quelques années d’expérience : en optant pour un style « corporate » chic, je rassurais mes supérieures hiérarchiques ; par le choix de marques pointues et chères, j’imposais une autorité naturelle à la jeune génération précaire de mes subalternes ; enfin, en dosant subtilement les transparences, les décolletés, les talons hauts et les jupes courtes, je suscitais un effet certain sur mes collègues masculins encravatés.

C’est avec l’un d’entre eux que j’ai trompé mon mari pour la première fois. Un jeune minet, beau, sûr de lui, qui ne travaillait pas dans mon équipe, mais avait son bureau au même étage que le mien. Je le croisais fréquemment au détour des couloirs, et plus je le voyais, plus je sentais que je lui plaisais. La suite fut classique : d’abord un déjeuner ensemble, dans un restaurant un peu éloigné du bureau ; ensuite un verre après une journée de travail, conclu par un baiser très réussi sur le trottoir. Pour le reste, il a fallu que je m’organise un peu, prétextant pour mon époux un dîner d’affaires avec l’un de nos gros clients. Nous sommes allés chez lui. J’étais affamée. Après des mois de misère conjugale, mon corps ne demandait qu’à s’embraser sous ses mains. Ça n’a pas traîné. Il avait une très belle bite bien droite, plus large que j’imaginais. Appétissante. Je l’ai prise dans ma bouche dès que je l’ai vue. Je l’ai bien enduite de salive en bavant dessus, je l’ai cajolée avec ma langue, en savourant son goût comme une friandise dont j’avais été trop longtemps privée, puis ai gobé son gland énorme, rouge et gonflé, en le pompant doucement. Il a gémi et pris ma tête entre ses mains, pour m’imposer son rythme. Je m’appliquais comme une gentille petite pute pas contrariante. J’étais trempée. J’avais mal au fond du con tellement ma chatte mourait de faim et s’épuisait à téter son propre vide. Il a soulevé ma tête brutalement, s’est dressé, m’a attrapée pour me retourner. Je lui offrais mon cul bombé, et ma fente ouverte. Il est entré. J’ai hurlé. Je sentais les contours de sa queue frotter contre les parois, j’étais remplie comme jamais, complète, enfin. J’ai joui avec lui, et nous nous sommes écroulés dans ses draps.

Il est devenu mon amant régulier. Nous repoussions chaque fois les limites de l’impudeur et du plaisir, mon corps reprenait vie. Au bureau, nous prenions soin d’observer la plus grande froideur lors de nos échanges en public, c’était son intérêt comme le mien. Après tout, j’étais plus haut placée que son chef, une distance de classe était donc naturelle. Et puis, tout le monde savait que j’étais mariée. C’est un lieu commun, mais l’adultère est toujours moins toléré lorsqu’il est pratiqué par une femme, à plus forte raison avec un homme plus jeune, et dans un contexte professionnel.

Mes homologues masculins se posaient évidemment moins de problèmes de conscience. Les histoires de cul « consanguines » étaient légion. Personne n’ignorait que le DRH s’était tapé une bonne moitié des jeunes femmes de son équipe, et que les plus zélées s’étaient vu confier des postes de management. Il ne s’en cachait d’ailleurs pas. Tout le monde savait que le directeur juridique organisait des parties fines chez lui avec de très jeunes hommes, dont certains étaient stagiaires dans son service. Il était par ailleurs bien connu que le directeur des SI avait une liaison avec son assistante, qu’il la prenait souvent sur la table de son bureau, au point que les femmes de ménage racontaient que son sous-main en cuir fleurait le sexe de fille. Les rumeurs allaient également bon train sur des relations échangistes entre le directeur de la stratégie, sa femme, et le directeur commercial, marié à une juriste de l’entreprise. Et tout le monde avait ri lorsqu’il s’était murmuré que le directeur financier était allé pisser de colère sur le bureau du directeur de la communication parce celui-ci lui avait piqué la jeune et sexy chef de produit avec laquelle il avait une liaison depuis plusieurs mois… Toutes ces histoires faisaient partie du folklore, on en plaisantait lors des déjeuners à la cantine, mais elles ne choquaient plus personne depuis longtemps. Elles donnaient même un rayonnement charismatique à leurs auteurs, pas tout à fait étranger à l’avancement de la plupart. Il y avait bien quelques ragots sur telle ou telle directrice un peu tapée qui usait des restes de ses charmes auprès de jeunes ambitieux, mais les auteurs en ressortaient rarement grandis. Je me préservais avec le plus grand soin des commérages.

Nous sommes parvenus à protéger notre secret pendant quelques mois. Mais, petit à petit, il s’est montré plus exigeant, et a réclamé de plus en plus de temps et d’attention. Célibataire, il se satisfaisait de moins en moins du statut d’amant dans lequel notre relation le maintenait. Je ne pouvais pas lui offrir plus, je manquais déjà de temps en tout. Et puis, en offrant une béquille à mon mariage devenu trop chaste, je dois avouer que notre relation me convenait parfaitement ainsi. Évidemment, il l’a très mal pris. Nous avons néanmoins continué à nous voir, un peu moins fréquemment.

Un jour, en déjeunant avec une de mes amies à la cantine, je l’ai aperçu plus loin attablé avec une jeune femme de mon équipe, en tête à tête. Mon amie s’est retournée vers lui, et m’a glissé en souriant : « Il paraît qu’ils fricotent ensemble, X. les a vus prendre un verre vendredi soir au bar d’à côté. Elle en a de la chance, la petite, tu devrais exiger un droit de cuissage, t’es sa boss ! » J’ai rougi.

Le lendemain soir, j’avais rendez-vous avec lui. Je lui ai demandé des explications. Il n’avait pas à m’en donner, bien sûr. J’ai pleuré. Il m’a fait jouir doucement, au-dessus de moi, alors que des larmes perlaient encore sur mes joues. Je suis rentrée chez moi.

Mon mari n’était pas là. Je me suis servi un whisky, un écossais. Puis un autre. Puis plusieurs. Je me suis traînée au lit en arrachant mes vêtements, j’ai failli tomber. Je me suis allongée, nue, au-dessus des draps. J’ai aperçu mon BlackBerry à côté de moi. J’ai tendu le bras pour l’attraper, et photographié maladroitement mes seins, ma chatte, mon ventre, mes cuisses. J’ai retenu une image, plutôt réussie, où l’on voyait mes seins et quelques poils de mon pubis. J’ai cliqué sur « envoyer par MMS » et écrit : « Mon ventre porte encore l’odeur de son foutre. » Je l’ai envoyé sur le numéro professionnel de ma nouvelle rivale. J’ai éteint mon téléphone, et je me suis endormie.

Le lendemain, j’ai reçu un mail de convocation des RH de ma structure. Elle s’était plainte à eux, et leur avait montré mon message. On m’a demandé de m’expliquer, j’ai plaidé une erreur de destinataire, cela arrive. Je n’avais jamais eu autant honte. Ils ont eu l’air de me croire, c’en est resté là. On ne pouvait pas en dire autant de mes relations avec elle. Le quotidien est devenu difficile, elle avait en permanence une attitude de défiance à mon égard, et j’imaginais qu’elle montait la tête au reste de l’équipe. Quant à mon jeune amant, il refusait désormais de me voir. Dans le reste de la boîte, je sentais les regards et les murmures derrière mon dos.

Mais je n’ai pas plié. J’ai utilisé les armes que j’avais, pendant les mois qui ont suivi. Évaluation désastreuse, augmentation de 0 %, objectifs inatteignables, réorganisation de l’équipe où je nommais une personne plus jeune au-dessus d’elle. J’ai fini par gagner. Elle a démissionné.

De mon côté, j’ai encore pris du galon. J’étais nommée directrice déléguée de ma structure, ce qui était rare dans mon secteur traditionnellement masculin. Je récupérais un périmètre plus large, des équipes supplémentaires. J’avais désormais une cinquantaine de personnes sous ma coupe. J’avais également droit à un grand bureau fermé, graal des concours de quéquettes corporate.

Je me suis offert une nouvelle voiture. Je ne faisais plus l’amour avec mon mari. Alors que je gagnais un statut professionnel de plus en plus respectable, je mourais d’envie de me faire malmener comme la petite assistante du directeur des SI. Je me voulais souillée, percée, défoncée, remplie. J’ai creusé mes décolletés, raccourci mes jupes, choisi des talons encore plus hauts. Je passais de plus en plus de temps loin de chez moi, en séminaire ou en dîner d’affaires. J’ai eu quelques relations avec des clients. Ça faisait du bien à mon business, et puis ça me rendait vivante, pourquoi m’en priver ?

Je devenais un des sujets favoris des déjeuners à la cantine. On jasait sur ma nouvelle dégaine de pute BCBG, on me prêtait à tort des relations avec des membres du comité de direction générale, on plaisantait sur les bons résultats de mon activité… Je m’en moquais. J’avais gardé la confiance de ma hiérarchie, et puis je voyais bien dans le regard de ces hommes qui parlaient de moi qu’ils me fantasmaient au bout de leur bite, ça les changeait de bobonne.

Lors d’un séminaire interne, à Megève, je me suis fait draguer par le nouveau directeur du développement, un homme d’une bonne cinquantaine d’années débauché d’une multinationale concurrente. Un pot était organisé dans le lobby de l’hôtel, le soir, pour conclure une journée de discours et de présentations indigestes. Il m’a tendu une coupe de champagne, nous avons parlé toute la soirée. Je voyais les regards se tourner vers nous qui semblaient dire : « Le pauvre, il ne sait pas encore à quelle plante carnivore il est en train de se frotter. »

Il portait une alliance. Ça tombait bien, moi aussi. Nous sommes restés près du bar jusqu’à ce que la salle se vide. J’avais l’esprit embué, l’alcool m’avait rendue chaude. Lui se faisait plus tactile, plus équivoque dans ses regards et ses mots. Le serveur nous a indiqué qu’il allait fermer. On s’est dirigés vers les ascenseurs, passablement éméchés. Une fois à l’intérieur de la cabine, il s’est approché de moi, je suis tombée dans ses bras. Il a tendu ses lèvres, m’a gobé la bouche brutalement. Il me dévorait, en bavant un peu. J’ai tendu la main vers sa braguette, j’ai senti son sexe qui s’est mis à durcir sous mes doigts. Mon clitoris gonflé appuyait sur la couture de mon pantalon, il me faisait mal. Les portes se sont ouvertes, je lui ai pris la main et l’ai conduit jusqu’à ma chambre. Une fois entrés, il a arraché mes vêtements. En restant derrière moi, il s’est mis à me bouffer la nuque et le creux des épaules en malaxant mes seins. Dans un brouillard cotonneux, je sentais mon sexe devenir une énorme bouche à nourrir, aussi grosse que la moitié de mon corps. J’étais nue quand il est tombé sur moi, m’entraînant vers le lit. Je suis montée à califourchon sur lui, pour lui enlever sa cravate et sa chemise. Il avait un duvet légèrement grisonnant sur le torse et un petit ventre confortable. J’étais décidée à en faire des tonnes pour qu’il bande dur. Je mordais son cou, aspirais sa langue, pinçais son torse, léchais ses tétons, bavais sur son ventre, tout en frottant mes seins contre sa queue contenue dans le pantalon de son costume. Le jus de mon con avait laissé une trace sur le tissu plus bas, près de ses genoux.

Alors que j’hésitais à détacher la boucle de sa ceinture, j’eus une idée. Je me suis relevée, et lui ai demandé de me suivre jusqu’à la salle de bains. La direction ne s’était pas foutue de notre gueule, la chambre était immense, et la salle de bains pourvue d’une large baignoire ronde. J’ai ouvert les robinets pour nous faire couler un bain. Pendant que l’eau se déversait, je me suis assise sur le rebord de la baignoire, à la hauteur de son entrejambe. J’ai dégrafé son pantalon, l’ai fait glisser jusqu’à ses chevilles. Sa verge était longue et fine, un peu trop à mon goût, et ses couilles tombaient légèrement sous le poids de la gravité, mais il bandait comme un âne. Son sexe exhalait une vague odeur de pisse et des gouttes de liquide séminal perlaient à la surface de son gland. Je les léchais avec appétit, tout en malaxant ses couilles avec art. Ça l’a rendu fou. Il a attrapé sa bite entre ses doigts et me l’a enfournée d’autorité dans la bouche. Je le pompais goulûment, il enfonçait au même rythme sa queue jusqu’au fond de ma gorge, les poils de son pubis venant caresser mes lèvres à chaque va-et-vient. Après à peine quelques minutes, son foutre a éclaté dans ma bouche. Je n’ai pas pu tout contenir, il a coulé sur mon menton, mon cou, mes seins. Il tremblait un peu. J’ai écarté les cuisses, ouverte à fond, et j’ai commencé à me branler pour lui montrer le chemin. Il s’est agenouillé devant moi, a posé sa bouche sur ma fente dilatée, en a aspiré le jus avec de petits grognements satisfaits. Je lapais en même temps les restes de sperme qui entouraient ma bouche. J’avançais mes fesses plus près de son visage pour dégager l’entrée de mon cul. Il a compris où je voulais en venir, et m’a enfoncé un doigt dans l’anus tout en continuant à me besogner. J’ai explosé, en enserrant sa tête entre mes jambes. On peut dire que j’avais été à la hauteur de ma réputation.

Tout a été plus compliqué ensuite. Même si notre histoire n’a pas perduré au-delà de ce charmant hôtel de luxe, les rumeurs sur notre compte ont enflé. Beaucoup de gens nous avaient vus ce soir-là, il en fallait peu pour déclencher les imaginations à mon égard, l’affaire du MMS ayant déjà fait les choux gras de la masse. Dans les semaines qui ont suivi, la moitié de la boîte a été au courant de nos ébats arrosés. C’est même arrivé aux oreilles de sa femme. Celle-ci s’est plainte dans un courrier auprès du PDG « du danger que je représentais pour l’intégrité de son époux et celle de l’entreprise ». J’ai reçu une convocation dans le bureau du président, en présence du DRH et de ma supérieure hiérarchique. Dans un discours convenu, comme trois censeurs, ils m’ont dit que j’étais très compétente, que j’avais eu un excellent parcours, et que je méritais d’évoluer encore, mais que, malheureusement, l’entreprise ne pouvait m’offrir aujourd’hui un poste à ma mesure. Ils m’invitaient donc à mettre en œuvre des démarches pour trouver un nouvel emploi, ailleurs, dans lequel je pourrais pleinement exprimer mon talent. Ils me conseillaient de faire mes cartons le jour même, et de rester chez moi pour mettre en œuvre dès maintenant ces recherches, en m’assurant que mon salaire serait payé.

J’ai pris un avocat. Après quelques semaines de négociation, il m’a obtenu un chèque de 400 000 euros. Je me suis acheté une nouvelle voiture. Mon mari m’a quittée.

À PREMIÈRE VUE Carlo Vivari

Ça s’est passé il y a pas mal d’années déjà.

Je me trouvais à Saint-Laurent-du-Maroni, en plein climat équatorial humide. Je récupérais de la pénible tournée d’inspection sanitaire que je venais d’effectuer dans les DOM-TOM. On m’a proposé de traverser le fleuve Maroni pour passer quelques jours de vacances au Surinam, l’ex-Guyane hollandaise. À cet endroit, le fleuve est large de quatre kilomètres. J’étais curieux de découvrir, sur l’autre rive, Albina, que l’on m’avait décrite comme une petite ville fort pittoresque. J’y serais reçu par le directeur de l’hôpital, Julius Boubakar, un excellent homme.

Un matin, j’ai donc embarqué sur le bac rudimentaire qui assurait la traversée. Je me sentais inquiet à cause des courants, des tourbillons, sans parler des bestioles qui grouillaient sous les eaux couleur de mélasse : piranhas, anacondas, anguilles électriques, caïmans… Je scrutais la surface : on m’avait affirmé que ces monstres passaient leur temps à se dévorer et s’accoupler, parfois les deux en même temps. Une touriste assise sur le plat-bord, et qui laissait tremper ses doigts au fil de l’eau, s’est fait rappeler à l’ordre par un membre de l’équipage. La fille a vivement retiré sa main, l’a examinée de près pour s’assurer que les chairs étaient toujours intactes. À la suite de l’incident, l’atmosphère à bord du bateau s’est alourdie. D’autant qu’au-dessus de nos têtes, les nuages prenaient des teintes plombées.

Mais quand, finalement, nous sommes arrivés à bon port, le ciel s’était dégagé.

La cité d’Albina (c’est-à-dire la blanche) faisait penser à un décor de western. Toutes les rues étaient en terre battue et les maisons en bois brut. Y compris les bâtiments de l’hôpital, où j’ai demandé à voir le directeur, M. Boubakar. La personal assistant (l’attachée de direction), une grande blonde de vingt-cinq ans, au pur profil orné de Ray Ban Aviator, m’a pris en charge. J’ai tout de suite été frappé par l’étrangeté de son sourire très étiré, aux lèvres serrées l’une contre l’autre. Sa mimique exprimait-elle de l’anxiété, de la réserve ? Difficile à dire. Mais bientôt, quelque chose d’autre m’a intrigué : la fille au visage de madone flamande se dirigeait dans les lieux sans hésitation ; cependant, à une certaine fixité du port de tête, j’ai compris qu’elle était aveugle. Bien entendu, je n’ai posé aucune question à ce sujet. Je me suis contenté de la suivre le long des couloirs de l’hôpital, boisés du sol au plafond, impeccablement cirés à la manière hollandaise. La fille portait une tenue coloniale – short long, chemisette – un peu trop ajustée. La proximité de son fessier plantureux m’embarrassait, surtout qu’elle ne se gênait pas pour le faire survirer à chaque angle de corridor. Et dans les escaliers… son paquet charnu chaloupait sous mes yeux à donner le mal de mer.

Elle s’est immobilisée devant l’entrée d’un bureau, au bout d’un couloir. Elle s’est tournée vers moi en m’adressant son sourire indéfinissable, puis a cogné à la porte. En même temps, elle a crié une phrase en néerlandais, où j’ai plus ou moins reconnu mon nom écorché. Sur la porte était inscrit « Management », et sur la poitrine en forme de proue de la fille, un badge indiquait son nom : « Iris Niklaas ».

Le directeur est venu nous ouvrir. Je suis resté saisi. C’était un homme noir d’une soixantaine d’années, très droit, habillé strict et sombre, comme un clergyman, et pourvu, lui, de Ray Ban Clubmaster. Je n’ai eu aucun doute : il était aussi aveugle qu’elle. Je me suis senti déprimé comme au moment de la traversée du fleuve, quand les eaux boueuses, les nuages bas et les alligators menaçaient notre embarcation. Julius Boubakar et Iris Niklaas se sont fait la bise sans entrechoquer les montures en pare-chocs de leurs lunettes de soleil – preuve d’une grande habitude. Puis l’assistante m’a présenté à son patron. Il me souriait de toutes ses dents, alors qu’elle éternisait l’allongement de sa bouche en forme de banane.

Le directeur, à qui la toison blanche qui couvrait son crâne donnait des allures de père noble, a rejoint son bureau. Il m’a invité à prendre place face à lui ; nous avons fait le tour des problèmes sanitaires de la région. Julius s’exprimait avec une éloquence appuyée. Cela ne m’a pas surpris : on m’avait dit à Saint-Laurent qu’il était candidat au poste de ministre de la Santé de son pays. À ma gauche, assise très droite à un petit bureau, Iris tapait à toute vitesse sur une antique machine à écrire. Son corps, que j’avais de profil, paraissait à peine posé sur le siège, comme une plume sur une fleur.

Sans vergogne, me croyant assuré de l’impunité, je m’adressais à l’administrateur en gardant la tête tournée vers la dactylo. Mais, sensibles tous deux à la direction des ondes sonores, ils ont bien vite dirigé vers moi des visages réprobateurs. Me sentant jugé par quatre gros yeux de verre noir, je suis revenu face à mon interlocuteur.

Plus tard, à la cantine, nous avons déjeuné d’un excellent riz au curry agrémenté de crevettes du fleuve grosses comme des langoustes. Pas trace de fourchette ni de couteau sur la table ; par chance, les crevettes étaient décortiquées. Alors que je me battais avec mes baguettes, le directeur et sa secrétaire, eux, en jouaient à merveille, prélevant parfois un seul grain de riz à la fois. La célérité avec laquelle ils ont vidé leur assiette m’a presque fait douter de leur cécité. À ma grande honte, moi, j’ai dû finir mon plat avec les doigts. Alors, mes hôtes, qui s’en sont rendu compte, m’ont souri avec indulgence. Ils faisaient tout en même temps, à croire que des ondes circulaient entre eux.

Après le repas, alors que le directeur et son assistante regagnaient leur bureau, le gardien de l’hôpital m’a conduit à mon hôtel, tout près de là. Il régnait une chaleur écrasante sur la ville, c’était l’heure de la sieste, rien ne bougeait dans les rues. Même les hordes de chiens errants avaient disparu. On n’entendait que le ronflement des machines de la distillerie de rhum installée au bord du fleuve Maroni. Des bouffées d’alcool fort se répandaient partout dans le quartier. L’odeur seule suffisait à enivrer. D’ailleurs, d’un coup, je me suis senti tout guilleret. J’avais envie de chanter à tue-tête en prenant ma clé à la réception.

Ma chambre, au dernier étage de l’hôtel, le seul bâtiment de la ville construit en dur, dominait toute la zone, jusqu’au fleuve, jusqu’à la forêt vierge.

En suspendant mes vêtements dans un placard mural, j’ai remarqué, dans un recoin sombre, un étrange étui en croco. L’intérieur était doublé de satin violet. J’ai sorti une énorme paire de jumelles de marine de marque Zeiss-Ikon, une merveille de technologie, qui devait valoir très cher. Probablement un oubli du client précédent. Un voyeur maniaque ? J’ai souri à cette idée. Comme je n’avais pas sommeil, je me suis accoudé au balcon pour essayer les splendides jumelles. Je n’avais jamais eu l’occasion d’utiliser ce genre d’engin. C’était fascinant : les plus infimes détails se révélaient avec une précision inouïe. J’ai eu envie d’examiner la surface des eaux du fleuve, à la recherche des animaux monstrueux dont on m’avait tant parlé.

Par hasard, mes longues-vues ont balayé la façade de l’hôpital. Tout de suite, je les ai repérés, le directeur et son assistante, dans l’escalier à claire-voie qui menait des bureaux aux appartements privés. Elle le précédait en grimpant les marches. Elle tortillait outrageusement du derrière, et lui, la main sur la grosse boule qui faisait la houle, riait aux éclats. Quand il a enfoui son visage entre les fesses moulées dans le short kaki, elle aussi a éclaté de rire. Pour mieux le sentir fouiner dans son cul, elle s’est immobilisée sur le rebord d’une marche, les mains étreignant les genoux, la croupe projetée en arrière. La configuration du quartier était telle que j’étais le seul à pouvoir les observer du haut de mon perchoir, au bout des jumelles. J’avais l’impression que les vapeurs de rhum qui circulaient tout autour de l’usine leur avaient tapé sur le système, à eux aussi. Sous l’effet de la canicule et de l’excitation sexuelle, leurs figures, la blanche et la noire, brillaient de sueur.

Une fois dans l’appartement (sans doute celui, de fonction, du directeur), ils ont, à quatre mains pour aller plus vite, fermé les verrous de la porte d’entrée. Je les apercevais distinctement, tous les deux, en pleine lumière, par le balcon grand ouvert qui courait le long de la façade de l’hôpital. Ils agissaient comme si le sens de la vue, puisqu’il n’existait pas pour eux, n’existait pour personne. Ils se conduisaient avec l’innocence des bêtes. Je pensais aux mollusques aveugles qui vivent et meurent, coïtent et pondent sur le fond des océans. J’avais dans l’idée qu’une fois seuls au monde derrière leur porte verrouillée, ils s’embrasseraient sur la bouche comme des amoureux. Pas du tout : ils se sont ôté – arraché, plutôt – mutuellement leurs vêtements. Dès que les chairs nues apparaissaient, ils les reniflaient, les tripotaient, les mordillaient.

La fille était belle. Sa nudité resplendissait en plein jour. Et ses lunettes de soleil profilées accentuaient ses allures de star. Inutile de préciser qu’elle était vraiment blonde. Ses poils de sexe d’un blond-roux incandescent, étalés en forme de T grossier sur son bas-ventre, irradiaient.

Iris et Julius se comportaient comme des animaux. D’ailleurs, ils ne sont pas restés debout longtemps. Ils se sont vite jetés à quatre pattes sur le sol. Le visage de leur partenaire ne les intéressait absolument pas. Comme des chiens, mâle et femelle placés tête-bêche flanc contre flanc, ils se reniflaient l’arrière-train à qui mieux mieux. Et de temps à autre, la tête levée, les narines dilatées, ils aspiraient les vapeurs de mélasse en suspension dans l’air lourd. Moi-même, saoul comme une grive, je me retenais à la rambarde du balcon pour ne pas rouler par terre. Et je chantonnais bouche fermée comme un malade mental.

À les voir s’exciter à quatre pattes, je pensais, par contraste, à la dignité des chiens d’aveugle, le plus souvent des labradors au beau poil doré…

Tendant le cou sous le ventre de Julius, Iris lèche la paire de couilles violacées, avant de la prendre en bouche. Malgré son âge avancé, le directeur bande comme un âne. Elle lui palpe le sexe des doigts, puis le parcourt à coups de langue de la racine au gland, qu’elle finit par engloutir. Figé sur place, Julius se fait sucer en tremblant de tous ses membres et en claquant des mâchoires. Ensuite, c’est au tour de la femelle de se laisser faire par le mâle. La tête passée sous la poitrine ballottante, il lèche le sillon de sueur salée qui souligne chaque sein. Puis, comme un veau sous la mère, il tète un mamelon après l’autre. Elle hoche la tête en signe d’intense satisfaction. Ensuite, il passe au sexe et à l’anus, dans lesquels il introduit sa langue pointée. Mâchoires serrées, Iris force pour faire béer ses orifices. À un moment, elle crie une phrase comme pour avertir l’homme d’un événement imminent. Aussitôt, il approche sa bouche ouverte du sommet de la fente enfouie sous les poils couleur d’incendie. Au bout de mes jumelles, des gouttes transparentes giclent. Son mince sourire de Vierge en extase dirigé vers moi, la secrétaire lance ses giclées de pisse au fond de la gorge du directeur. Lui déglutit à toute vitesse : je le vois aux va-et-vient précipités de sa pomme d’Adam. Et bientôt, le voilà qui passe derrière elle, lui grimpe sur le dos en la pénétrant d’un mouvement glissé. À les voir onduler de concert, je comprends qu’ils ont une merveilleuse habitude l’un de l’autre. Je les ai pleine face dans mes jumelles. J’observe les visages superposés, le noir au-dessus du blanc, puis plus bas, les seins lourds que la fille maintient écrasés entre ses bras rapprochés. Julius a perdu ses lunettes. Ses paupières closes, ses traits lisses donnent un aspect apaisé à son visage rajeuni. Les Ray Ban d’Iris glissent, elles aussi, le long de sa figure rouge, ruisselante de sueur. À cet instant, Julius précipite le rythme de ses coups de reins. Les lunettes de la secrétaire tombent et, pour la première fois, sa bouche s’ouvre dans un large sourire. Elle jouit en écarquillant les yeux et en laissant pendre sa mâchoire. Le spectacle est effrayant : ses fortes dents carrées se chevauchent dans le plus grand désordre, et elle m’expose le regard mort de ses prunelles décolorées…

Impressionné, j’ai poussé un cri en abaissant les jumelles. Je me suis détourné, avant de filer au frigidaire sortir un bol de punch glacé, que j’ai avalé d’un trait. Après quoi, je me suis abattu sur le lit.

C’était la première fois qu’il m’était donné d’assister à une scène pareille. Depuis, je n’ai plus jamais rien vu d’approchant. D’ailleurs, les jumelles, je les ai remises dans leur étui, que j’ai abandonné au fond du placard. L’idée m’a traversé que le propriétaire des longues-vues avait assisté au même spectacle que moi. Et qu’il n’avait plus jamais voulu voir ça de sa vie.

QUESTION DE VALEURS Damien Hissel

Elle m’a fait appeler. La directrice du service. Sonia. Elle est assise au fond de la pièce. Je reste debout, à quelques pas. Elle a mis le tailleur gris. Celui que je préfère. Elle me regarde par-dessus les lunettes. Un regard chargé, comme elle sait les faire. Elle joue avec les perles de son collier. « Eh bien, approchez Damien, prenez un siège. » Elle a sa voix mutine. Elle veut jouer. Je fais quelques pas, m’assieds. Elle a un murmure tout à coup. À peine un soupir. Je relève la tête. Elle plante son regard dans le mien. Elle passe une main dans sa nuque. Un geste léger, comme pour remettre une mèche. Les doigts glissent le long de l’épaule, s’accrochent au rebord de la veste. Elle tire doucement sur le vêtement. La main descend. Je vois la gorge. La peau laiteuse. Je veux m’approcher. Le bureau nous sépare. De l’autre main, elle se caresse le visage. Elle effleure les lèvres. Elle tire la veste plus bas. Le sein apparaît lentement. Elle arrive au mamelon. Elle fait une pause. Je remonte jusqu’à son visage. Elle continue à me fixer. Insolente. Elle tire, brusque. Le tétin sort. Brun. Tendu par l’air frais. Obscène. Elle reste comme ça quelques secondes. Elle se met à jouer avec la pointe. Des caresses, des petits pincements. Ça grossit. Elle respire de plus en plus fort. Elle referme ses doigts d’un coup. Elle tord, comme pour mutiler. Tout le sein se crispe. Elle pousse un long cri rauque. Elle ferme les yeux, longtemps. Elle remonte le vêtement. Quand elle les rouvre, elle a un sourire étrange. Prédateur.

Elle ne fait qu’un geste. Je tombe à genoux. Elle repousse sa chaise contre le mur du fond. Je me dandine sous le bureau. Elle me regarde avancer à quatre pattes, maladroit. Elle veut que je sois son animal. Son petit chien. Je m’arrête à ses pieds. « Fais le beau. » L’ordre fuse. Je me dresse sur les genoux. Je tends les bras. Je me mets à haleter. Elle aime quand je suis sage. Elle me caresse le visage à pleines paumes. Elle me pince une joue, tire la peau. Elle claque les doigts. Je retombe sur les mains. Elle attend. Il y a un long silence. Je redresse la tête. « Bave. » Je tire la langue. Une grosse langue de bon chien. Je fais couler la salive tout le long. Des traînées tombent au sol avec des bruits sales. Doucement, elle approche un pied de ma gueule. Les bas crissent sur le cuir de la chaise. Au milieu, sous la jupe, je devine un tissu. Des odeurs. L’escarpin est tout près. Je le renifle par à-coups. Je lèche sur la pointe, là où les orteils dépassent. Elle me regarde faire. Elle redresse le pied, lentement. Je lèche la semelle. Des grands coups de langue. Je prends le talon entre mes lèvres. Je suce. Je mets beaucoup de salive, comme elle aime. Elle pousse la pointe vers le fond. Ça m’étrangle. « Répète », elle fait. La leçon. Ma leçon. « Persévérance, respect… », je déglutis. De me voir bafouiller, ça l’échauffe. Elle enfonce le talon jusqu’à la gorge. « Persévérance, respect et… », elle fait en agitant le soulier. « Ambition », je finis par hoqueter. « Ambition. »

Elle est satisfaite. Elle me flatte le menton, descend jusqu’au cou. Elle tire sur la cravate. Elle me coince contre ses jambes. Elle ouvre les genoux. « Ambition », elle soupire. « Tu vas me montrer. » Elle glisse dans la chaise. Elle s’ouvre devant moi. Je vois tout. Les cuisses gainées dans la soie. La marque claire de la peau, jusqu’à l’aine. La touffe sous le tissu. D’abord, j’hésite. Elle n’a pas lâché la cravate. Elle m’oblige à approcher. Je renifle. La mouille, la sueur, la pisse. Toutes les odeurs qu’elles veulent cacher d’habitude. Il y a une tache vers le bas. C’est humide à l’endroit du trou. Je pose la langue dessus, bien à plat. Je remonte. Un geste lent, appliqué. Elle gémit. Elle fait craquer la culotte. Je vois la fente, très ouverte. Les poils collés. Les glaires qui coulent vers les fesses, qui tombent sur le cuir de la chaise. « Baise-moi », elle halète. « De l’ambition. » Ses derniers mots, ça m’électrise. Je pense au poste. Au titre. Aux responsabilités.

Je me redresse. Elle reste dans la chaise, calée contre le mur. Elle prend la queue entre ses doigts, fait glisser le long de la fente. Elle joue sur le bouton. Ça m’excite. Je me déhanche. « Sage. » Elle a un geste du doigt. Elle me remet en bas, tout au bord. Elle me regarde en coin. Elle attend. « Maintenant. » D’un coup, je m’enfonce. Je ressors doucement, je veux la regarder couler. Elle plaque ses mains sur mes fesses. Elle m’empêche. Elle veut que je lui montre. Que je lui prouve, c’est un test. Elle va voir… Je me remets tout au fond, je fais quelques mouvements. Je l’ouvre bien. Ça fait des bruits, des longs bruits humides. Elle est prête. Je pilonne. D’abord, pas trop vite. Des grands coups sur toute la longueur. Méthodique. Elle a des spasmes. Je la prends aux genoux. Je l’écarte comme pour la déchirer. J’augmente la cadence. La chaise cogne contre le mur. J’y vais de tout mon poids. Régulier. Précis. Mathématique. Elle grince des dents. Elle gémit. Je sens qu’elle monte, j’accélère encore. Elle prend chaque impact avec un cri. Elle enfonce ses ongles dans mon dos. Son trou se crispe, fait des succions…

On frappe à la porte, j’entends vaguement derrière moi. Je donne tout, les dernières forces. J’y suis presque. Les coups ne s’arrêtent pas, derrière. « Damien, Damien. » Pas maintenant. J’accélère une dernière fois. Je vais y arriver. Il faut. « Damien, qu’est-ce que tu fous ? La réunion a commencé. » Je ne peux plus. Impossible. Je rallume. La lumière ricoche sur le carrelage blanc, la faïence de la cuvette. Je cligne des yeux en remontant le pantalon.

« On était perdu, Damien ? » Sonia est au fond de la pièce. Comme tout à l’heure. Autour, derrière les tables, ils me regardent. Goguenards. Lamiah contourne quelques chaises, retourne à sa place. Je m’installe à côté. La réunion de motivation. J’avais oublié. Tout au bout, Sonia reprend. « Respect, persévérance, ambition. Trois valeurs clés qui guident votre action au quotidien. Vous les devez à l’entreprise, et bien sûr, à vous-mêmes… » Je fixe Lamiah. Furieux. Elle reste de profil, tête baissée. Elle sait qu’elle n’aurait pas dû. Elle griffonne sur son bloc. Elle me passe le mot, l’air honteux. « Désolée, mon amour. Elle a demandé trois fois où tu étais. » Je tourne la tête. Pauvre Lamiah. Coincée aux échelons inférieurs du service. Abonnée aux tâches les plus basses. Souriante avec ça. Oui, Sonia. Bien, Sonia. Tout ce que vous voudrez, Sonia. Aucune vision, aucune stratégie. Aucune ambition. Heureusement qu’elle m’a. « C’est bon. Mais ne me dérange plus jamais dans un de mes exercices de concentration. Jamais », je réponds. Magnanime.

Profiteroles de vanille et leur coulis de pralin. Le dessert. Enfin. Ça babille tout autour. Ils sont ravis d’être là. La réunion nationale, la nuit d’hôtel, les menus d’exception. Événement de l’année. Crétins. À côté, le type est insupportable. Directeur adjoint. Un autre service. Il reprend sa scie. Voile, plongée, pêche au gros. Je hoche la tête, aimable. J’ai même un sourire. Il me jette des regards. Je n’aime pas ça. Sortir de table, le plus vite possible… J’engloutis les profiteroles. Je relève la tête. Il continue à me fixer. « Et vous, Damien, vous aimez la mer ? », il fait d’une voix grave. Je tergiverse. Je bégaie. Je ne sais pas. Il pose sa main sur la mienne. Le contact me répugne. Je voudrais le gifler. Il approche la tête, tout près. « Vous voudriez essayer ? » Les autres vont réagir, me sortir de là. Je regarde tout autour. Personne n’a remarqué. Il s’approche un peu plus. Presque collé. Trop grand, trop musclé, trop bronzé. Le bellâtre de magazine. Être désagréable, pas le choix. « J’ai bien peur que non. Désolé », je me dégage, pète-sec. La musique fuse au fond. La soirée est ouverte. Je me rue sur Lamiah à la table à côté. « Tu danses, ma chérie ? » Sauvé.

Slow. Tout le monde se colle, tourne. Je reconnais Sonia, plus loin, dans la mer de visages. Elle me sourit par-dessus l’épaule de son partenaire. Enfin, je crois. Le tour continue. Sonia, deuxième. Elle fait des signes avec le doigt. Elle montre quelque chose. Je me retourne. Ils sont tous absorbés. C’est pour moi, sûr. Je comprends au troisième tour. Les toilettes. Une vague d’angoisse, tout à coup. J’ose y aller ? « Excuse-moi, mon cœur. Je ne me sens pas bien. Je vais me coucher. » Elle est trop gentille, Lamiah. Elle ne comprendrait pas. En bas, c’est immense. Marbre et faïence, temple immaculé. Je passe un couple enlacé. Une lumière au fond. Cabine occupée. Je m’installe à côté. « Damien ? » Je sursaute. C’est elle, sa voix. « Damien, mon petit, faites-moi plaisir. Chambre 503. Vous avez une demi-heure. » Le verrou saute, les pas s’éloignent. Je m’affale sur la cuvette. Cette fois, ça y est. La promotion. Une nuit, et c’est bon. Je m’astique pour la forme. « Persévérance. Respect. Ambition. » Je me motive. Je suis à fond.

La porte n’est pas fermée. J’entrebâille. Elle est au milieu de la pièce. Talons. Bas. Rien d’autre. Elle s’approche de la table, tire une bouteille du seau. « Une coupe ? » Je ferme les yeux. Me calmer. Faire comme elle veut. Tout comme elle veut. Je m’approche. « Volontiers ! » Je suis tout près. Quelques centimètres. Droit dans les yeux, comme si de rien n’était. J’aimerais bien… Impossible. Je baisse le regard. Je la détaille. La peau sucrée. Luisante. Plus foncée que j’imaginais. Les seins lourds. Gonflés. Mamelons tendus comme des phalanges. La touffe dense. Brune. Indécente. Je devine la fente entre ses poils. Une longue fente mauve. J’ai envie de toucher. Je me retiens. De me voir captivé, ça la fait rire. Elle se retourne lentement sans me perdre du regard. Elle fait quelques pas vers un fauteuil. Elle passe une main le long des fesses, elle griffe la peau. Ça laisse des marques. Elle met un genou sur le fauteuil. Elle écarte. Elle me montre bien tout. Son cul. Son trou au milieu. Brun. Serré. « Nu », elle dit.

Elle s’assied. Elle met un pied de chaque côté, sur les accoudoirs. Elle sirote sa coupe. Elle m’évalue de loin, me soupèse. J’approche. Je tombe à genoux. Je mets ma langue dans la fente. Je lèche lentement, du bas vers le haut. Comme dans le rêve. « Non. » Je relève la tête, intrigué. Elle me donne un doigt. Je suce. Elle s’avance un peu plus, tout au bord du fauteuil. Elle sort le doigt de ma bouche. Ça coule. Elle descend jusqu’au cul. « Regarde. » Je m’approche très près. Elle pose le doigt sur le trou. Elle pousse par à-coups. Elle enfonce doucement. Tout entier. Autour, le trou s’agite, fait des saccades. Elle reste longtemps au fond. Elle ressort lentement. Elle prend tout son temps. Le doigt sort. Elle le met dans ma bouche. « Nettoie. » J’aspire. Je m’applique. Elle pose la main sur mes cheveux. Elle tord d’un coup, violente. Je tombe sur mes coudes.

Je pose ma langue sur le trou. C’est tendu, fermé. Je pousse des petits coups, comme elle m’a montré. Je mets de la bave. Ça devient mou, ça s’ouvre. Elle me regarde faire, fascinée. Elle effleure son bouton. Il y a un bruit vers le fond de la pièce. Une porte qui s’ouvre. Le type sort de la salle de bains. Le bellâtre. Il a sa queue en main. Tendue. Énorme. Il nous mate depuis le début. Il est excité. Je veux me relever. Elle me tient par les cheveux. Le type approche son truc. Elle passe la langue tout le long. « Bonsoir », il me lance, hilare. Il glisse une main le long de mon dos, flatte ma croupe. Je suis terrifié. Je me débats. Elle me maintient au sol. Le type me contourne. Je suis à quatre pattes. Offert. La main dans mes cheveux reste ferme. Je lève des yeux suppliants. « Persévérance… », elle me sourit.

J’ai remis la langue. Elle m’a forcé. C’est tout à fait ouvert maintenant. Béant. Je glisse dans son trou. Derrière, le type fait comme moi. Il me lèche, là où c’est sale. Sa main me caresse. Le ventre, la queue. Les couilles. Ça me répugne. Ça m’excite. Elle continue à s’ouvrir. Je m’enfonce. La langue de l’autre aussi. Dans mon trou. De plus en plus loin. Je lève les yeux. Elle pince son bouton. Elle tire les poils, elle écarte. Violente. Elle lui fait un signe. Il se relève. Il se met tout contre moi. Au bord. Je me cambre. J’ai envie. Je me dégoûte. Il s’enfonce dans un soupir. Il reste tout au fond, sans bouger. Elle le regarde. Ça la remue. Elle se touche. J’agite ma langue dans son trou. L’autre, derrière, il bouge en moi. Des petits mouvements très doux. Elle se touche de plus en plus fort. « Vas-y ! », elle hurle. Il ressort tout entier. Il remet la queue, juste après. C’est fulgurant. Je beugle. Le type n’arrête pas. Il rentre, il sort. Il me défonce. Sonia me cale la gueule dans son cul. Je lèche, je suce, j’aspire. Elle se frotte. Elle est frénétique. Je sens son trou se crisper sur ma langue. Elle a un long geignement. La mouille suinte le long de mon visage, m’étrangle. Derrière, le type l’a vue venir. Il donne encore quelques coups. Il lâche tout dans un râle. Je le sens couler tout au fond. Il se redresse. Il l’embrasse. Je reste à quatre pattes. Souillé des deux côtés.

Je la regarde s’agiter dans la cuisine. Elle prépare la table du petit déjeuner de demain matin. Une manie. Elle m’exaspère. Elle a mis la nuisette rouge. Celle que je lui ai dit d’acheter. Elle n’est pas si mal de dos. Le cul un peu gros, peut-être. Ça m’excite, les gros culs. Je m’approche doucement. J’ai envie tout à coup. Je me colle contre son dos. J’enfouis la tête dans ses cheveux. Elle continue, imperturbable. Le cacao. Le muesli. Les tasses à café alignées sur les verres à jus d’orange. Je bouge les hanches tout contre elle. Je suis dur. « Elle dira vendredi pour le poste… » L’esquive. Comme toujours. « Tu crois qu’elle va choisir qui ? » Je repense à l’autre soir. Sonia. Son air entendu, après. Son clin d’œil quand j’ai quitté la chambre. Et l’autre qui me demande qui elle va choisir… « Je ne sais pas, moi, peut-être toi. » Elle se retourne d’un coup. Des étoiles dans les yeux. « Tu penses ? »

Elle se met contre la table. Sur le rebord. Elle a les yeux dans le vague. Les décisions stratégiques, les dossiers confidentiels, les réunions au sommet. Elle s’y voit déjà. Elle est naïve. Toute songeuse, comme ça, elle a laissé tomber une bretelle. Je devine un début de sein. J’ai toujours envie. Elle ne remarque même pas. Je m’approche. Je ne sais pas ce qui me prend. J’arrache la nuisette. Elle est nue au milieu de la cuisine. Elle me regarde. De grands yeux étonnés. J’approche. J’ai ma queue à la main. « Arrête ! Tu as vu ce que tu as fait. Elle était toute neuve. » Je lui caresse la joue, tout doux. « Pardon, ma chérie. » Je lui tords les cheveux. Je la mets au sol. « Mais… » Elle ouvre la bouche. Je profite. Je m’enfonce jusqu’à la gorge. Elle s’étrangle. Elle hoquette. Elle veut me repousser. Je la maintiens par la nuque. De force.

Je la fais sucer, longtemps. Quand je suis bien excité, je la pousse contre la table. Elle est moins contraire maintenant. Docile presque. Elle a compris. Je la plie en deux. Je l’écarte. Je rentre par à-coups. Elle m’aspire. Elle a des petits gémissements. J’ai des longs déhanchés. Je prends toute la longueur. Je veux bien profiter. Elle se met à parler. Insupportable. Que c’est bon. Qu’il faut que je continue. Que je suis son héros. J’ai un éclat, tout à coup. Une vision. Ambition. Persévérance. Respect. Des mots, tout ça. Respect… Ça ne mène à rien. Elle m’a respecté, Sonia ? Je repense au bellâtre. À son sourire moqueur. À mon humiliation. Je veux faire payer. Laver l’affront.

Je lui prends les cheveux. Je la remets au sol. Quatre pattes. Offerte. Comme moi, l’autre jour. Elle est surprise. Elle ne comprend pas. Je prends le beurrier sur la table. Je l’enduis, l’autre trou. Elle s’affole. Elle n’a jamais fait, je sais. Je la maintiens. Je reste ferme. Je me mets tout au bord. Je repense à l’autre ordure. Comment il m’a pris ! Je m’enfonce d’un coup, sans pitié. L’autre, à terre, elle beugle. Je ne l’écoute plus. Dedans. Dehors. Je martèle. Elle s’élargit. Ses cris deviennent des râles. Des longs râles d’animal. Grosse vache. Je la hais. Je prends le muesli. Je le renverse au sol. « Bouffe, grosse vache ! », je lui souffle dans l’oreille. « Bouffe tout ! » Elle obéit. Je n’aurais pas cru. Elle ouvre la bouche. Elle lèche, à même le carrelage. Elle s’élargit encore. Elle aime. Ça m’électrise. Je prends ses grosses fesses. J’écarte le plus que je peux. Je donne les derniers coups. À fond. J’explose.

Je suis au sol. Je fixe le plafond. J’ai la tête vide. Elle est à quelques centimètres. Elle me caresse le visage. « Grand fou », elle souffle, pleine d’amour. « Il faut toujours que tu exagères. » Je ferme les yeux. Je veux garder mon calme. « Ça me rend dingue, quand tu me manques de respect », elle susurre encore. C’est le mot de trop. Sa gentillesse, je ne peux plus. Je la soumets. Je la sodomise. Je lui fais bouffer le carrelage. Elle redemande… J’ai du mépris, tout à coup. De la haine. Je me lève, la traîne jusqu’à la chambre. Je lui balance ses vêtements au visage. Un par un. « Tu déménages », je hurle. « Tu me dégoûtes. Tu vas chez tes parents, tes copines, tu fais comme tu veux. Je ne veux plus te voir. » Elle me regarde longtemps. Très digne. Elle n’a même pas une larme.

Le grand jour. J’ai acheté un costume. Cher. Il faut savoir se donner les moyens. La réunion est prévue cet après-midi. Sonia dévoilera son choix. Aux autres. Je la croise dans le couloir. « Ah, Damien ! Vous avez une seconde ? » Je la suis, triomphant. Ils tirent tous la tête dans le service. Elle veut officialiser les choses en privé. Me réserver la primeur de l’information. Grande classe. « J’ai appris pour vous et Lamiah. Je suis désolée », elle entame, compatissante. « C’est une affaire privée, Sonia. Je ne laisse jamais le privé interférer. Vous me connaissez. » Direct. Franc. Précis. Un roc. « J’ai bien peur que ce soit plus compliqué. J’ai choisi Lamiah pour le poste. Vous allez vous retrouver sous ses ordres directs », elle se désole. « Vu les circonstances, je comprendrais tout à fait que vous choisissiez de quitter la société… Par respect pour vous-même. C’est une question de valeurs. »

POISSON D’AVRIL Rita Valence

Le soleil achève de se lever sur le vignoble bordelais, la nature m’apparaît plus belle que jamais en ce premier jour d’avril. Il me semble sentir dans l’air un parfum de liberté.

Comme tous les matins, je gare ma Golf cabriolet sur les bords de la Garonne. Je monte allègrement au deuxième étage de la société qui m’emploie depuis bientôt trois ans, et qui me permet de gagner décemment ma vie en tant que secrétaire commerciale.

Je souris à l’idée que si, par hasard, il se trouvait quelqu’un sous l’escalier pour lever les yeux sous ma jupette à travers les marches à claire-voie, il verrait qu’aujourd’hui, exceptionnellement, je ne porte pas de culotte !

Arrivée là-haut, je suis étonnée de ne pas y trouver Tony, le « jeune cadre dynamique » qui m’a été adjoint il y a deux mois et qui, d’ordinaire, met un point d’honneur à commencer sa journée un quart d’heure avant tout le monde.

Depuis que l’entreprise a intensifié sa présence sur les marchés d’exportation, le besoin s’est fait sentir de s’attacher les compétences d’un collaborateur de langue anglaise.

La direction a donc procédé à un recrutement, et le choix s’est porté sur un gradué sorti récemment de l’université de Liverpool, désireux de faire un bout de carrière dans le négoce des vins de Bordeaux.

On nous a demandé de faire équipe, comme chez les flics, et on a mis un bureau à notre disposition pour nous seuls.

Entre Tony et moi, le courant est tout de suite passé.

En plus de ses compétences professionnelles, ce beau jeune homme de vingt-trois ans rempli d’audace et d’enthousiasme n’est pas non plus dépourvu de charme ni d’esprit. Mais je crois que ce qui m’a le plus attirée chez lui, c’est son côté original et imprévisible, cette bonne humeur permanente et aussi cette touche de fantaisie qu’il apporte dans tout ce qu’il entreprend. Avec lui, je ne vois pas le temps passer, et quand arrive la fin de la journée, je me surprends à regretter de devoir déjà rentrer chez moi.

Il faut dire qu’à la maison, ce n’est pas le nirvana : je ne dois pas compter sur mon mari pour m’aider à réaliser mon karma. À quarante ans (alors que j’en ai vingt-six), c’est tout juste s’il fait encore attention à moi. À part le rugby ou le foot à la télé, il n’y a pas grand-chose qui l’intéresse, pas même mon minou, que je bichonne et parfume à la bergamote ou à la fraise des bois… Il ne remarque rien, ce con !

Au début de mon mariage, je me sentais aimée, protégée, je pensais que rien ne pourrait m’arriver, et que ça allait durer toujours. Cinq ans seulement se sont écoulés, et j’ai gravement déchanté : aujourd’hui, je ne rêve plus que d’évasion, de liberté et d’aventure.

Je sais qu’avant longtemps, il va se passer quelque chose entre Tony et moi. Lui aussi en est conscient. Étant donné la complicité qui nous lie, le contraire serait franchement étonnant. Et d’ailleurs, j’en ai atrocement envie.

Chaque jour qui passe nous rapproche de cette échéance inéluctable. Avant-hier, alors que j’étais en pleine communication avec un client, il s’est avancé en catimini et m’a immobilisée en m’entortillant avec le fil du téléphone avant de m’embrasser dans la nuque. À la fin de l’entretien, je l’ai grondé pour la forme sans même pouvoir garder mon sérieux.

Hier, c’était autre chose : je l’ai surpris en train de se rincer l’œil par-dessous le bureau, en orientant un miroir de poche dans ma direction. Ce petit voyeur se cachait à peine pour accomplir son forfait, et se sachant découvert, sa réaction a été tout simplement de rire aux éclats.

Alors, j’ai décidé d’y mettre un peu du mien. Puisque mes dessous l’intéressent à ce point et que nous sommes le premier avril, je lui ai réservé un poisson qu’il n’est pas près d’oublier !

Je remonte légèrement ma jupe sur mes hanches et je m’assieds sur le bord de ma chaise à roulettes, de façon à pouvoir écarter les cuisses le plus largement possible et lui en envoyer plein les mirettes si jamais, tout à l’heure, il se remet à jouer au sous-marin.

En attendant, j’ai ressorti le dossier que j’avais laissé en suspens la veille au soir et je m’apprête à m’y remettre lorsque j’entends la porte en accordéon s’agiter à l’autre bout de la pièce.

C’est Duval, le chef du personnel, qui vient faire son petit tour : le « DRH », comme on dit maintenant.

Chaque fois, il peste contre cette porte qu’il trouve difficile à ouvrir, mais qui, moi, me convient très bien, car elle me préserve des intrusions brutales et intempestives.

D’un rapide coup de reins, j’ai avancé mon siège sous la table, dissimulant ainsi mes jambes nues au visiteur.

Le directeur des ressources humaines est un grand gaillard rougeaud, plutôt enveloppé, aux cheveux presque blancs : pas vraiment mon genre.

Après m’avoir saluée, il désigne le bureau qui fait face au mien :

— Monsieur Jones n’est pas avec vous ? demande-t-il.

Question stupide ! Ça se voit, il me semble. À moins qu’il soit caché sous le bureau, ou devenu subitement invisible…

— Il n’est sans doute pas encore arrivé, dis-je, poliment.

— Oh, je crois bien que si : sa voiture est là.

J’avoue que je n’y ai pas prêté attention, et tout à coup, j’ai un horrible pressentiment. Qu’est-ce que je viens d’avoir comme pensée, sans même y prendre garde ?

Et si… non, je rêve, c’est pas possible… il n’aurait pas osé faire ça !

Sans bouger le haut du corps, je me déchausse discrètement et je lance un orteil à la rencontre de quelque chose… ou de quelqu’un.

Il est là, le diable ! Il m’attrape délicatement la plante du pied et la serre gentiment en signe de connivence. Il sait que je ne vais pas le dénoncer.

Pendant ce temps, le DRH continue à discuter, mais je n’entends plus rien de ce qu’il me dit. Ma vue se brouille tandis que deux mains douces écartent mes genoux et caressent l’intérieur de mes cuisses qui s’ouvrent malgré moi.

Peu à peu, je reprends mes esprits. Il y a, dans la même pièce, un individu qui me parle de mutuelle et de retraite complémentaire en regardant distraitement par la fenêtre, et un autre, sous la table, qui me fouille l’entrejambe avec une incroyable dextérité et un toupet monstre.

Quand même, ce Tony, quel risque il prend ! Il faut qu’il soit drôlement sûr de lui pour miser sur une telle docilité de ma part. Quand je pense que c’est moi qui comptais lui faire une surprise…

Il a mouillé son doigt et m’englue les muqueuses avec sa salive pour mieux dégager la nervure de ma féminité qu’il agace du bout de l’ongle. Je sens sa bouche impatiente courir d’une cuisse à l’autre et m’implorer d’aller à sa rencontre, mais je ne peux malheureusement pas m’approcher davantage sans que mon attitude paraisse anormale ou suspecte. Je n’ai qu’une hâte, c’est de voir déguerpir le chef du personnel pour que Tony puisse achever ce qu’il a commencé. Heureusement, ça ne tarde pas trop, et les paroles libératrices arrivent :

— Lorsque vous le verrez, demandez donc à monsieur Jones d’avancer jusqu’à mon bureau quand il aura un moment.

Et il prend congé en refermant soigneusement la porte derrière lui, avec autant de mal qu’il en a eu à l’ouvrir.

Aussitôt, Tony m’empoigne par les hanches, remonte ma jupe jusqu’à la taille et se précipite sur son festin.

Renversée sur ma chaise, le bassin soulevé et offert, je le laisse apprécier ma chair rose et luisante qu’il déguste comme une papaye juteuse. Sa langue pointue explore l’entrée de mon puits d’amour, je la sens qui va et vient goulûment, me fouille, puis remonte en vibrant tout le long de ma fente que ses doigts maintiennent largement ouverte.

Sa bouche se referme avec précaution sur mon petit bout charnu qui émerge de volupté. Il l’emprisonne dans une étreinte baveuse à laquelle je m’abandonne en frissonnant.

Il tète mon gros bouton avec l’avidité et l’application d’un nouveau-né. Je me mords la lèvre pour ne pas crier de plaisir, mais un spasme me trahit, et Tony comprend que j’ai joui.

— Nous sommes complètement fous… lui dis-je, alors qu’il sort à quatre pattes de sa cachette, qu’est-ce qui t’a pris aussi d’aller te fourrer sous le bureau ? Est-ce que tu te rends compte, si Duval t’avait trouvé là ?

Son visage s’éclaire d’un large sourire :

— April fool ! répond-il, l’air content de lui. Poisson d’avril !

Malgré l’absurdité de la situation, j’essaie de retrouver un peu de lucidité et de sérieux, mais je n’en ai pas la force.

Je n’oppose aucune résistance lorsqu’il me saisit la main et la plaque d’autorité sur sa braguette. De son bras resté libre, il me soulève par la taille et me gratifie d’un rinçage d’amygdales que je ne lui refuse pas non plus.

Son membre dur, comprimé, remonte jusqu’à la boucle du ceinturon. À ce contact, une nouvelle bouffée de désir m’envahit ; j’entreprends de le masser lentement à travers l’étoffe de son pantalon.

Au bout d’un moment, je me rends compte que Tony est au supplice :

— Please… murmure-t-il, en abaissant lui-même sa fermeture Éclair.

Mes doigts effleurent la bosse chaude qui frémit et se tend sous son slip. Je meurs d’envie de lui faire prendre l’air, mais une autre idée me vient à l’esprit :

— Pas ici, c’est trop risqué, quelqu’un pourrait nous surprendre… Rejoins-moi aux archives dans cinq minutes.

La salle d’archives, c’est un ancien chai partiellement aménagé, contigu au bâtiment principal. Personne ne s’y rend jamais, sauf cas exceptionnel pour rechercher un vieux document ou un dossier clos depuis des années. La plupart du temps, ce n’est même pas fermé à clé.

La dernière fois que nous y sommes allés ensemble, c’est quand Tony est entré dans la société et qu’on lui a fait visiter les lieux.

L’endroit est truffé de recoins et garni d’étagères métalliques sur lesquelles s’alignent des chemises et des classeurs qui font obstacle aux regards.

J’arrive sur place quelques instants avant lui.

Il est tellement pressé de me retrouver qu’il n’a rien perdu de son érection. Il me le prouve en collant son bas-ventre contre le mien. Ses lèvres courent partout sur ma peau et déposent furtivement des baisers mouillés dans mon cou, derrière l’oreille, dans mes cheveux, sur mes cils… Ses mains sont à la fois légères, enveloppantes, virevoltantes… J’ai l’impression d’être une harpe entre ses doigts.

Ce type est un vrai démon, il a le don d’exacerber mes sens. Cette fois, c’est moi qui lui ouvre sa braguette ; sans complexe, je plonge dans son slip pour libérer sa souffrance.

La tête appuyée contre sa poitrine, je soulève sa bourse qui me paraît lourde et pleine. Le poids de ses glandes qui roulent dans ma paume me fait un effet troublant. Je les palpe avec douceur en les séparant par le milieu avec le pouce et l’index, et en les remontant le plus haut possible, ce qui le fait bander encore plus durement.

Les caresses que je lui prodigue me font presque autant de bien qu’à lui : j’ai conscience que ma chatte doit baigner dans le bonheur.

D’une légère pression qu’il maintient sur mes épaules, Tony me fait comprendre qu’il souhaite que je passe à un autre genre de câlin, dont j’ai très envie aussi, d’ailleurs.

Mais comme j’aime les choses bien faites, je lui suggère de poser les fesses sur le bord d’une étagère, pour être à bonne hauteur.

En prenant bien le temps de savourer l’instant présent, je m’accroupis entre ses jambes. Je saisis délicatement sa verge, gonflée de plaisir et d’envie, dont l’extrémité se dresse juste devant mon nez.

Je la trouve franchement appétissante, cette queue de jeune British bien élevé. Elle est de belle taille, de proportions harmonieuses, sans courbure exagérée, et le gland est d’un joli rose tendre qui me fait saliver : on dirait qu’il n’a jamais servi.

Je le branle encore du bout des doigts. Pas trop vite bien sûr, pour ne pas risquer de tout gâcher, mais juste assez pour l’amener au paroxysme de la sensibilité. Une gouttelette de sève vient perler au sommet, que j’étale délicatement avec l’index.

Quand je sens que j’arrive aux confins du supportable, j’avance la pointe de ma langue tout en prenant soin de bien tirer la peau vers l’arrière. Je lui décoche deux ou trois agaceries rapides autour du filet, ce qui a pour effet immédiat de provoquer chez lui des spasmes incontrôlés.

Comme pour éviter le contact direct avec une glace à la vanille, j’arrondis les lèvres ; je rentre les dents pour mieux goûter à sa chair fragile que je savoure à petites gorgées gourmandes.

Petit à petit, je l’engloutis entièrement, et j’y prends un plaisir intense.

Je sens sa pulpe palpiter au fond de ma gorge, entre ma langue et mon palais. Je la presse légèrement, alors que ma bouche entreprend un lent mouvement de va-et-vient propre à amener Tony au bord de l’exaspération.

Je m’interromps quelques secondes pour admirer la montée vertigineuse de son désir. Mon poignet prend complaisamment le relais jusqu’à ce que ma bouche le happe à nouveau, l’accueille dans un bain de salive. Mes cheveux battent la mesure : ils accompagnent le mouvement de mes lèvres qui coulissent en cadence. Je me rends compte que je suis en proie à une excitation qui me dépasse.

Je voudrais sentir son sperme gicler partout dans ma bouche, arroser ma gorge de longues coulées épaisses – j’imagine la consistance, le goût douceâtre.

Il suffirait que j’accélère juste le rythme, ou que je lui presse légèrement les pruneaux pour qu’il envoie la sauce. Je suis terriblement tentée… mais ce sera pour une autre fois, car j’ai le bas du ventre qui crie famine.

— Viens… lui dis-je, en me redressant.

Il ne met pas longtemps à réagir : dans un même élan, il retrousse ma jupe, m’attrape sous les fesses en me plaquant contre le mur, pendant que je me pends à son cou, les jambes nouées autour de ses reins.

Sa trique n’a aucun mal à trouver son chemin ; je suis tellement trempée qu’elle s’enfonce en moi comme un boudoir dans une crème anglaise.

Il reste un instant immobile, et je devine qu’il lutte pour ne pas éjaculer tout de suite. Il doit avoir un mal fou à se contrôler, car je sens mes propres muscles se contracter, l’aspirer avidement sans que je leur demande rien : je suis moi-même au bord de l’orgasme.

Finalement, c’est moi qui remue la première. Mon bassin ondule langoureusement autour de son sexe qui semble me porter comme un perchoir : je lui fais le coup du taille-crayon.

Nous n’en pouvons plus ni l’un ni l’autre ; je lui souffle à l’oreille :

— Vas-y ! Ne te retiens pas !

Il ne se le fait pas répéter. En deux lentes et profondes poussées, il me fourre jusqu’au nombril et, franchissant les limites d’une résistance mise à dure épreuve, libère un tir groupé qui me cloue au mur. J’ai été expédiée comblée au pays des fées !

Trois mois plus tard…

Tony et moi n’en sommes pas restés là : l’expérience du poisson d’avril, nous l’avons renouvelée pendant des semaines, sans prendre toujours la peine d’aller nous cacher aux archives pour la terminer.

Puis, un matin qu’on avait dû la fermer mal, la porte en accordéon s’est ouverte sans bruit. Duval est entré.

Manque de chance : ce jour-là, c’est moi qui étais sous le bureau…

Le contraire n’aurait rien changé puisque nous avons été virés tous les deux, mais ma dignité en a pris un coup.

De notre équipe, plus rien ne subsiste. Tony est retourné en Angleterre ; quant à moi, j’espère retrouver du travail dans la région.

Si j’osais, je dirais que notre belle histoire s’est achevée en queue de poisson…

LA LIBERTÉ DES SENS Hanaïs

Au printemps 2003, j’étais une femme à la vie ordonnée. Mars annonçait déjà les prémices de la canicule qui consumerait ma sérénité. Je parcourais, sans grande attention, les dernières pages de mon rapport d’audit, soulagée que tous ces mois de stress aboutissent enfin. Le mercredi 23 avril était déjà chaud. Autour de moi, mes collègues échangeaient les dernières nouvelles du monde, et je laissais mon esprit divaguer au fil de leurs commérages. Bercée de mots légers, je m’évadais dans l’insouciance.

— Bonjour Estelle, lança un homme derrière moi.

La voix masculine résonna dans mon être, éveillant mes sens. Mon cœur bondit dans ma poitrine, me prenant par surprise. Mes mains devenaient moites. Mon visage s’embrasait. Je sentais, surprise, une sphère enflammée lécher l’intérieur de mon utérus. Mon corps était la proie de réactions inattendues. Mon esprit embrumé me souffla un nom : Justin.

— Je viens de finir de remplir la procédure de traitement des zones à risques, ajouta-t-il.

L’image d’un sourire aux lèvres délicatement sculptées éclairait mes souvenirs. Je revoyais les yeux noirs, qui composaient un regard espiègle, souvent énigmatique.

Son bras frôla mon épaule quand il se pencha pour déposer une pochette corail sur mon bureau. Un parfum, mélange de senteurs boisées sur fond de lavande, envahit mon espace. Le baume prenait possession de moi avec autant de force que les quelques mots qu’il avait prononcés. Je flottais aux confins de mes sens. À cet instant, je ne me connaissais plus. Avide de reprendre la maîtrise de mon corps, j’essayai d’avaler, mais la salive avait déserté ma bouche.

— Merci d’avoir fait si vite, lançai-je, la gorge sèche.

Je toussai pour expliquer l’étrangeté des sons qui franchissaient mes lèvres.

— C’est la dernière procédure qui manque au dossier, repris-je d’une voix toujours enrouée. Tu nous as bien aidés à combler notre retard !

Il s’était tranquillement appuyé contre le mur. Je tentai un sourire timide, qui me parut plus embarrassé que chaleureux. Mes yeux évitaient les siens de peur de perdre un peu plus le contrôle. Je m’attardai plutôt sur ses lèvres, lisant sans comprendre sa réponse. Quelle erreur ! Satinées, voluptueuses, elles s’incurvaient en un sourire désarmant…

Je cherchai désespérément à reprendre les commandes. La sonnerie du téléphone, âme charitable, vint à mon secours. Je décrochai, tout en affichant une moue d’excuse, glissant sur son regard amusé. Au passage, je remarquai l’expression curieuse des visages de mes voisins. Je pressentais que mon trouble ne devait être passé inaperçu de personne.

Justin, avant de disparaître, me fit un petit geste de la main, que je lui rendis avec le peu de nonchalance dont j’étais encore capable. Quand je raccrochai, mon corps avait retrouvé son calme. C’était loin d’être le cas de mon esprit !

Concentrée sur le rapport ouvert sur mon bureau, évitant la curiosité inquisitrice qui pointait son nez autour de moi, je me laissai enfin le temps de comprendre ce qui venait de se passer. Aucune voix à ce jour – qu’elle fût charmeuse, criarde, amusante ou caressante – n’avait su provoquer une telle réaction en moi. Celle de Justin avait irradié mon corps au-delà de toute explication rationnelle, éveillant des émotions d’une intensité redoutable.

Mon inconscient me signifiait clairement qu’il souhaitait prétendre à ce jeune homme. Mais je savais que les treize ans qui nous séparaient ne laissaient aucune chance à mon désir. Une quadragénaire divorcée, mère d’un garçon de quinze ans, ne pouvait se permettre un tel écart. Je n’aurais pas la force de supporter les regards réprobateurs qu’éveillerait une relation entre nous. Sans compter que je refusais la désertion de mon être au simple profit de la sensualité.

Je décidai que ma dignité ne valait pas d’être perdue pour un instant de plaisir. De plus, son inexpérience ne serait peut-être pas même apte à me l’offrir.

À partir de cet instant, garder la maîtrise de la situation deviendrait mon unique préoccupation en sa présence. Je me rassurai définitivement sur la facilité de mon engagement en affirmant que Justin ne pouvait, raisonnablement, avoir le moindre intérêt pour moi.

Attablée au self depuis une vingtaine de minutes, je pensais à mon fils Théo qui passait un contrôle important en biologie. Je décidai de rejoindre mon bureau pour l’appeler chez son père avant son départ.

J’empruntai le chemin arboré qui menait au parking, profitant de ce détour pour emmagasiner la chaleur des rayons solaires à travers le feuillage. Je m’arrêtai au détour d’un bosquet. Devant moi, ignorant ma présence, Justin me tournait le dos, la tête plongée dans le coffre de sa voiture. Je ne l’avais pas revu depuis la révélation de mon attirance. Je vis là une chance de confirmer que tout ça n’était qu’un égarement passager de ma libido.

J’allais reprendre mon avancée, quand il se tourna vers moi. Sa chemise ouverte m’offrait la vue d’un torse hâlé aux courbes harmonieuses. Je fus surtout attirée par le velours brun soyeux que mon imagination suivit sans difficulté au-delà des limites de son jean noir. J’imaginai, l’espace d’une seconde, la sensation de cette peau ferme sous mes mains, la douceur de ce duvet contre ma joue. L’intumescence de mes lèvres et la lourdeur de mes seins ne me laissaient aucun doute sur la nature des pulsions que le tableau éveillait. Je m’obligeai à respirer plus profondément pour dénouer mon estomac.

Tout d’abord, je me délectai de cette attraction animale. La merveilleuse sensation, dérangeante et salvatrice à la fois, me donnait la satisfaction de sentir s’éveiller la vie. Une pulsion archaïque possédait toute ma personne, affaiblissant mes capacités à réagir. Engourdie de désir, je n’avais plus conscience de mes oppositions, ni de leur justification. Qu’étaient devenues mes résolutions face à la puissance de ce qui animait mon corps ?

Remarquant ses mains qui remontaient le long des pans de sa chemise pour en refermer les boutons, je réalisai que mon regard avait suivi, sans pudeur, la route sensuelle de mes pensées. J’eus honte de mes réactions.

Les jambes affaiblies, le cœur engagé dans une course folle, j’osai mon premier pas. Je rassemblai les grains de confiance balayés par la force de mon désir et je sondai son visage. Je découvris ses yeux brillants rivés sur moi. Il me sembla reconnaître un éclair de satisfaction. Il affichait l’attitude victorieuse de celui qui obtient enfin ce qu’il convoite. Toutes les fibres de mon corps vibraient sous l’effort de la confrontation.

Il finit de fermer sa chemise. Je n’espérais plus que me soustraire à sa vue et méditer cet échec désastreux. Je continuai mon chemin, l’abandonnant à ses interrogations. Je tournais l’angle du bâtiment lorsque j’entendis claquer le lourd hayon de son coffre. À travers la baie vitrée de l’entrée, je le vis jeter de frustration un vêtement à l’arrière de sa voiture, le visage fermé. La démonstration de sa déception était la preuve flagrante que je ne pouvais plus compter sur son indifférence pour tenir mes engagements. Je ne savais si j’en étais plus révoltée que flattée.

Une nuit, où un sommeil agité se mêlait sans cesse à des instants de demi-conscience. La réalité n’existait que par le souvenir d’un regard triste qui attisait ma culpabilité. Apparaissait aussi un torse soyeux porteur de sentiments plus euphorisants.

Ensuite, il ne restait plus que deux corps soudés dans une attirance commune. Ils se parlaient au-delà de leurs différences. Se découvraient. Se comprenaient. Se confondaient. Se réalisaient sans retenue.

Je me levai de bonne humeur, et en un sens, rassasiée. Douce liberté du rêve avec qui tout était permis ! Je doutais, malgré tout, qu’il fût réellement possible de partager autant de plaisir avec un homme, aussi forte que soit la tentation du désir. Je me rappelai que les songes contenaient, dans ce qu’ils avaient d’irréalisable, une pincée de désespérance.

Le bâtiment était désert. Je me dirigeais vers le local technique, un tas de documents à photocopier sous le bras. Plus que quelques pièces à joindre au dossier, et je serais libre pour la soirée. Je n’aspirais qu’à me détendre, allongée sur le canapé à déguster distraitement une heure de télévision, avant d’aller rejoindre le pays des rêves. Cela, au moins, je me l’autorisais.

Je me devais aussi d’être en forme pour la sortie au planétarium que nous avions prévue avec Théo. J’encourageais la passion pour l’astronomie qui animait mon fils. En outre, nous avions si peu l’occasion de nous voir que je savourais chacun de nos rendez-vous.

Les machines ronronnaient doucement. J’insérai ma première feuille dans le chargeur, et la photocopieuse remplit le silence de l’espace restreint. Classement, regroupement, agrafage, je laissais la routine guider mes gestes. Lorsque le vacarme s’arrêta enfin, je soupirai de satisfaction en rangeant mes derniers assemblages.

— Bonsoir Estelle, lança la voix toujours aussi irrésistible. Encore sur ton dossier d’audit ?

Surprise, je me retournai vers lui. Je trouvai Justin adossé au montant de la porte que j’avais laissée ouverte. Depuis combien de temps m’observait-il ?

— Bonsoir. Je croyais que tout le monde était parti !

J’arborais un ton jovial, soulagée de retrouver en lui son allant habituel. Mon sang, lancé à une vitesse fulgurante, suivait déjà le cours de mes pensées nocturnes. Ses lèvres captivantes, mes mains sur son torse brûlant, nos caresses. Avais-je vraiment ce pouvoir ?

— Besoin d’un coup de main, me proposa-t-il gentiment.

Je rassemblai mon dossier dans le faux espoir de recentrer mes idées.

— Merci, mais je viens juste de terminer.

Je l’observai. Ses yeux sombres avaient encore gagné en profondeur. Il se dégageait de sa personne une sensualité contenue. Une cicatrice sur son sourcil droit soulignait l’obstination de ses traits. Immobile, il attendait.

Une douce torpeur s’infusait dans mon ventre, emprisonnant mes reins. Ma poitrine se gonflait. Un fourmillement fleurissait par tous les pores de ma peau, alanguissant chacun de mes membres. À cette seconde, peu importait le regard des autres, les trente ans de Justin, l’expérience ou même la dignité. Seules restaient la conscience de ce qui naissait dans mon ventre et la curiosité irrépressible d’en connaître l’aboutissement.

J’avançai vers la porte, oubliant la raison de ma présence. Ma main tremblait lorsque j’éteignis la lampe. Seules les veilleuses nous offraient un soupçon de lumière.

Je levai ma main avec hésitation et la posai légèrement sur son bras. Je sentis le frémissement nerveux de ses muscles sous ma paume. Toujours immobiles, ses iris noirs scrutaient mes yeux, essayant peut-être de définir la nature de mes intentions. Même si je n’en avais pas l’habitude, je ressentais le besoin de prendre les devants.

Ma main partit à la rencontre du creux délicat de son poignet. Encore timides, nos doigts hésitants se frôlèrent, alors que nos paumes se mélangeaient à peine. De l’autre main, je me frayai un passage sous son sweat-shirt, avide de découvrir l’objet de mon fantasme. Je fus accueillie par toute la douceur, la chaleur et la fermeté que j’avais espérées. Je glissai mes doigts dans ce velours qui m’avait fait perdre la tête. Me promenant au fil de ses courbes, j’effleurai son téton satiné. Je perçus avec délectation son cœur cognant lourdement dans sa poitrine. Embrasée par ce contact, je descendis ma main sur son sexe. Je sentis, à travers la toile, le gonflement attractif de son pénis.

Soudain, il emprisonna nos mains unies derrière mon dos, me rapprochant de lui, interrompant mon exploration. Sa respiration s’accélérait. Je sentais son souffle chaud sur ma joue, diffusant une odeur de pomme verte. Je me laissai enivrer par la douceur de ses lèvres. Elles caressèrent mes paupières, puis l’arête de mon nez, suivant mon menton pour finalement s’attarder sur ma bouche. Elles restèrent sages quelques instants. Mais, excitées par mes indiscrétions, elles réclamèrent vite leur dû. Je découvris bientôt sa langue impatiente qui cherchait un passage entre mes lèvres entrouvertes. J’accueillis avidement sa saveur, sucrée, puis acidulée.

Je réalisai que je voulais le sentir avec chaque parcelle de mon être. Ses mains, sa bouche, ses yeux, son sexe. J’attendais ce corps contre ma peau, impérieusement enchâssé au mien. Ce soir, quitte à le regretter demain, je voulais tout !

Accentuant sa pression sur mon bras, il me serra plus près de lui. Je perçus sa cuisse caressante qui se logeait sous mon pubis. Son pénis se pressa durement contre mon ventre. Le frémissement d’impatience qui le parcourut me laissa présumer qu’il m’appartenait.

Ma robe remonta plus haut sur mes hanches, obéissant docilement au passage de ses doigts curieux. Il apprécia la rondeur de mes fesses. Le satin de mon slip, qui descendait inexorablement sous ses flatteries, alanguit mes muscles.

Libérant mon bras, il me souleva et appuya mon dos contre la porte. Je m’attachai à ses épaules, à ses reins qui révélaient une puissance insoupçonnée.

Son majeur s’immisça entre mes petites lèvres qui trahissaient l’impatience de mon sexe. Je gémis, surprise. Il sourit contre mes lèvres et recula sa tête pour voir mon visage. Je fermai les yeux, tourmentée par un dernier soupçon de pudeur. Une rougeur diffusa sur mes joues lorsqu’il atteignit subrepticement mon clitoris. La senteur épicée de mon sexe rejoignit mes narines, aussi gênante que troublante. Mes poumons semblaient avoir perdu de leur capacité, rendant ma respiration difficile.

Je sentis mon dos se détacher de son support, mais je perdis la notion du temps lorsque ses doigts pénétrèrent la porte de mon vagin. Le mélaminé froid de la table sur laquelle il me posa me renvoya à la réalité.

Profitant de cette liberté nouvelle, je m’attelai à dévoiler cette part de lui qui me restait inconnue et que j’attendais avidement. Mes mains descendirent sur la ceinture de son jean et essayèrent d’en défaire les boutons.

— Plus tard… défendit-il en interceptant mon geste.

Il calma la déception de mon regard interrogateur en effleurant son nez contre le mien. Alors que sa bouche se concentrait le long de mon cou, je me résolus à me contenter de déboutonner sa chemise. En rapprochant mon visage du fin tissu, je retrouvai avec délice les mélanges de Provence et de sous-bois légèrement sucrés. Je ne résistai pas à l’envie de goûter le bouton caramel qui était à ma portée. Le sel piqua agréablement ma langue, taquinant mon appétit.

Il emprisonna mon menton, impatient, et reprit impérieusement ma bouche. Sa main au creux de mes reins, il m’obligea gentiment, mais fermement, à m’allonger. Quand il se détacha de moi, il en profita pour retirer le carré de tissu, qui ne dissimula plus rien de mon intimité. Glissant une main sur mon ventre, il s’accroupit devant mon sexe offert et entreprit de le savourer sans retenue.

Je me sentais frustrée par sa domination. Cependant, mon agacement fut rapidement soumis par sa langue qui s’insinua entre mes lèvres, passant des unes aux autres, se délectant à satiété. Je sentais mon sexe gonfler sous son insistance. Il mordilla, lécha, caressa doucement l’intérieur de mes cuisses que je n’aurais jamais cru si sensibles. Puis il retourna explorer l’entrée de mon vagin, laissant le bout tendu de sa langue glisser lentement jusqu’au capuchon. C’était un mélange indescriptible de rudesses et de finesses expérimentées. Je compris qu’en fin de compte, Justin m’apprendrait, ce soir, à mieux me connaître. Il redécouvrit mon clitoris, sensible aux attentions répétées de sa langue, de ses lèvres et de ses mains. Attrapant gentiment ma cheville, il remonta mon pied, maintenant nu, sur son épaule. Je me sentais entièrement offerte, vulnérable. Pourtant, nul sentiment de gêne ou de peur ne vint ternir ce moment.

Libérant ainsi mon sexe, il inséra son pouce dans ma vulve. À peine l’enfonça-t-il dans mon vagin, pour ensuite le poser sur mon anus et commencer lentement à le masser. Jusqu’à ce jour, personne n’avait touché si intimement cette partie de mon anatomie. Je découvris avec étonnement que mon bassin bougeait lentement au rythme de cette caresse pour la faciliter. Alors que sa langue se concentrait sur mon clitoris, son pouce continuait son voyage de ma vulve à mon anus. Le plaisir qui montait lentement anéantissait l’embarras que mon côté raisonnable aurait dû ressentir. En réalité, je voulais plus. Mes sphincters se détendaient lentement. Son pouce trouvait de plus en plus facilement son chemin en moi. Je ne contrôlais plus rien. Ce qui m’arrivait était si surprenant.

Je perdis pied de façon imprévisible. Je sentis monter une onde de plaisir que je n’avais jamais expérimentée avec autant de confiance. Mon corps était bandé comme un arc, tandis que mon cerveau ébloui se liquéfiait. Étrangement, je me sentis femme, complète et puissante.

Alors que le calme reprenait peu à peu possession de mon corps, Justin déposa un baiser sur mon sexe. Il se releva ensuite et m’attira contre lui. Je sentais mon odeur sur son visage. Mais, alors que j’imaginais en être dégoûtée, je me surpris à la trouver enivrante.

— Merveilleux, mais incomplet, annonçai-je avec aplomb en posant la main sur son pénis en érection. Je pense que c’est à mon tour de m’amuser un peu !

Il posa ses lèvres dans mes cheveux en riant et murmura en me lançant un regard ardent :

— Je serais d’accord pour un peu plus d’intimité et de confort. Tu m’invites ?

L’ÉTALON Adrien Carel

On prenait notre café à la cantine, quand Marion a sorti une photo de son sac et l’a posée sur la table.

— Il y en a une qui sait à qui ce machin appartient ?

En gros plan, un pénis raide comme la Justice émergeait de la braguette d’un jean. On ne voyait que lui sur un arrière-plan flou. Mélanie a failli s’étrangler en buvant.

— Tu collectionnes des photos cochonnes maintenant ?

Jessica s’est penchée pour examiner l’objet de plus près en ajustant ses lunettes sur le bout de son nez, puis elle a poussé un sifflotement admiratif.

— Comme ça, c’est difficile à dire, mais je ne pense pas avoir été présentée à ce monsieur, je crois que je m’en souviendrais…

Après un nouveau coup d’œil, elle a secoué la tête :

— Non. Inconnu au bataillon. En tout cas, c’est une belle bête.

Mélanie a consulté le cliché à son tour.

— Tout à fait le genre de nounours à laisser des souvenirs… un vrai superman ! Je ne le connais pas non plus. C’est un acteur de film porno ?

Personne n’a répondu. Pour ma part, je n’avais rien à en dire. Depuis deux mois qu’on m’avait embauchée, fraîchement sortie d’une école de secrétariat, je me faisais toute petite chaque fois que mes collègues entamaient une discussion de cul. C’est-à-dire sans arrêt. Le fond de leurs conversations tournait en effet autour des types qu’elles s’étaient envoyés, qu’elles s’envoyaient, ou qu’elles espéraient s’envoyer. Avec description plus ou moins détaillée de leurs performances au lit.

Elles se sont tournées vers moi. J’ai secoué la tête en signe d’ignorance. Marion a ricané :

— Oh ! Si ! Tu le connais très bien…

Après un temps, elle a ajouté à l’adresse des deux autres :

— Et vous aussi, vous le voyez tous les jours…

— C’est un type de la boîte ? a questionné Jessica en replongeant vers la photo.

Mélanie s’étonnait :

— Tu veux dire qu’il y a un phénomène comme ça dans nos murs, et qu’on n’est pas au courant ?

On les sentait nettement plus intéressées.

Ravie de son effet, la brune a acquiescé. Les deux autres, en dépit de leurs efforts pour dénicher un détail qui aurait pu les mettre sur la voie (mais le sujet était cadré de trop près pour qu’on distingue autre chose que le sexe), ont dû s’avouer vaincues. Moi, je ne cherchais pas ; depuis mon arrivée, je n’avais eu aucune aventure au bureau. Marion nous a laissées mariner un moment avant de déclarer :

— C’est le protégé de Léna.

Les regards ont convergé sur moi. J’ai rougi bêtement. Celui qu’elles appelaient mon protégé, Lionel, un grand échalas boutonneux d’une vingtaine d’années, occupait les fonctions de coursier et d’homme à tout faire à l’agence où on bossait. Inutile de dire qu’il n’y avait jamais rien eu entre nous.

Sans être franchement demeuré, ce Lionel était légèrement simplet. Gentil, mais pas fute-fute. Un gars à qui la nature avait distribué les neurones avec parcimonie. Certaines filles profitaient de sa naïveté pour lui raconter des vannes et se moquer de lui. Par bonté d’âme, il m’était arrivé de le défendre lorsqu’elles le mettaient en boîte trop cruellement, d’où la réputation qu’on m’avait faite de le protéger. D’un air entendu, Jessica a souri :

— On comprend mieux maintenant…

— Tu veux te le garder pour toi, a conclu Mélanie.

J’ai dédaigneusement haussé les épaules.

— Vous êtes bêtes !

Toutes les trois se sont récriées que si je prenais si souvent sa défense, ça cachait quelque chose, et qu’il n’y avait pas de fumée sans feu. Toujours pince-sans-rire, Marion a demandé :

— Qu’est-ce qu’il dit quand tu le suces ? « Houlala, c’est trop fort pour moi ! »

Un éclat de rire général lui a répondu. Ledit Lionel, quand il se trouvait placé dans une situation qui le sortait de sa routine et le déroutait un tant soit peu, geignait invariablement « houlala, c’est trop fort pour moi » en roulant ses gros yeux globuleux.

Les rires retombés, la brune a poursuivi en désignant la photo :

— Quoi qu’il en soit, ma belle, tu ne t’embêtes pas ! Encore que ça ne soit pas évident de tailler une pipe à ce gros poupon.

— Elle a de l’appétit ! a rigolé Mélanie.

Il n’y avait pas moyen de les détromper. De bonne ou de mauvaise foi, elles s’étaient persuadées que je couchais avec le coursier. Pendant un moment, elles ont évoqué les inconvénients qu’il y avait à effectuer une fellation sur un sexe de cet acabit. La longueur et le volume limitaient les possibilités. Renonçant à me faire entendre, je ne les écoutais plus. Soudain, Jessica a consulté sa montre.

— Hé ! Bougez-vous le cul, les nanas ; on va être en retard…

Tout l’après-midi, j’ai eu droit à des vannes sur les dimensions du sexe de mon prétendu amant. Elles ne tenaient pas compte de mes dénégations, m’interrogeaient sur des détails anatomiques précis. Par exemple, est-ce que j’avais déjà mesuré ses dimensions exactes ? Son diamètre ? Elles proposaient des mesures fantaisistes à l’aide de leurs mains écartées. Piquaient des fous rires devant l’énormité de certaines de leurs suppositions.

Une question les intriguait. Grimpait-on automatiquement aux rideaux avec un engin de cette taille, ou devait-on plutôt freiner ses ardeurs pour éviter d’être estropiée ? Les avis étaient partagés. Le nez collé sur l’ordi, soi-disant pour terminer un boulot urgent, je faisais semblant de ne pas les entendre.

Juste à l’instant où Mélanie venait de déclarer « dis-nous au moins s’il s’en sert bien, de sa baguette magique ? Parce que ça ne suffit pas d’avoir un instrument de concours, il faut encore savoir s’en servir pour être un coup valable », l’objet de leur bavardage a entrouvert la porte pour demander si on avait des paquets à lui confier. C’était l’habitude : tous les jours vers cinq heures, Lionel préparait sa dernière tournée.

On parlait de lui depuis trois heures, et pourtant, on l’avait oublié. La vue de sa tête d’ahuri apparaissant subitement dans l’entrebâillement de la porte nous a cueillies à froid. Silence brutal et retour sur terre. On n’osait pas se regarder de crainte d’éclater de rire. Prestement, Marion a posé un dossier sur la photo qui traînait devant elle.

— Ben quoi, les filles ? Je vous fais peur ?

Jessica a été la première à retrouver ses esprits.

— Non, tu nous fais pas peur, c’est surtout ce qu’on vient d’apprendre à ton sujet qui nous étonne.

L’expression naturellement bêtasse du garçon s’est accentuée. On attendait la suite avec curiosité.

— Qu’est-ce… qu’est-ce que vous avez app… appris ? a-t-il bégayé.

Posément, Jessica s’est levée, a contourné son bureau et, l’agrippant par le col de son blouson, l’a attiré à l’intérieur de la pièce dont elle a soigneusement refermé la porte.

— Il paraît que tu t’es acheté une baguette magique pour monter un numéro de cirque ?

Des gloussements amusés ont salué la trouvaille. Le simplet roulait des yeux effarés en nous considérant l’une après l’autre pour chercher de l’aide. Aucune n’a bronché. Une grimace tordait sa bouche.

— Un num… numéro de cirque ? Vous… vous êtes folles ou quoi ?

— Léna vient de nous le dire.

Il a tourné vers moi le regard d’un chien trahi par son maître. J’ai ronchonné :

— Laisse tomber, tu vois bien qu’elle te monte un bateau.

— Pas du tout, a rétorqué Jessica dont les yeux pétillaient. Léna prétend que, grâce à ta baguette magique, tu pourrais te produire en spectacle. Et elle nous a même assuré que tu obtiendrais un gros succès…

Marion a enfoncé le clou :

— Un très gros succès !

Le pauvre ne savait plus où il en était. Jessica ne lâchait pas son blouson, et les deux autres, qui s’étaient insidieusement rapprochées, l’entouraient avec des mines de conspiratrices. Un type moyennement futé se serait vite rendu compte que sous leur masque de sérieux, elles avaient du mal à ne pas exploser de rire. Pas lui. On le sentait tendu comme un animal traqué.

— Vous êtes pas sympas les filles, ai-je protesté. Qu’est-ce que vous espérez ?

— Qu’il nous montre sa baguette magique, a rétorqué Jessica en passant le bout de son index le long de la braguette du garçon.

Là, elle y allait fort. Lionel, totalement dépassé, suivait des yeux le mouvement du doigt qui montait et descendait à l’emplacement de son sexe sans esquisser le moindre geste pour s’y soustraire. Enfin, un déclic s’est produit, et il a bafouillé :

— Oh, ben non… ben non… pas ça…

Il venait de comprendre. Marion et Mélanie se sont mises à piailler : « Oh si ! Montre-nous ! On veut voir ! » Sous prétexte de l’implorer, elles l’avaient saisi chacune par un bras pour l’empêcher de se dérober. Mais il ne semblait pas y songer et se dandinait d’un pied sur l’autre comme un petit garçon pris d’une envie pressante. Une bosse gonflait son jean. Sans tenir compte de ses timides protestations, Jessica lui a carrément empoigné le paquet.

— En tout cas, ça remue là-dedans ! a-t-elle annoncé aux deux autres d’un ton accusateur.

Le visage enflammé, les lèvres tremblantes comme s’il allait se mettre à pleurer, Lionel se défendait d’une voix geignarde :

— C’est pas de ma faute, c’est toi qui…

— Bien sûr que non, c’est pas de ta faute, mon lapin, c’est de la mienne, l’a-t-elle rassuré avec un sourire enjôleur. Mais ne t’inquiète pas, j’en prends la responsabilité.

Tout en parlant, elle avait baissé sa fermeture Éclair, farfouillé dans son caleçon, et sorti son pénis qui, quoique bandant encore imparfaitement, n’atteignait pas moins une longueur et un volume exceptionnels. Incontestablement, si la nature avait oublié de lui distribuer quelques neurones, elle s’était rattrapée ailleurs. C’était bien lui, le type de la photo. Affolé, il restait immobile, le souffle court, les joues marbrées de taches rouges.

Quand Jessica a soulevé la verge dans le creux de ses mains jointes, le mouvement a dénudé le gland. J’ai explosé :

— Vous êtes complètement dingues ! N’importe qui peut entrer…

— Tu en parles à ton aise. Toi, tu connais déjà, alors forcément, tu t’en fous, mais nous, ça nous intéresse…

— Je vous ai déjà dit mille fois que non et…

Mélanie m’a coupée :

— Léna ne veut pas l’admettre, mais elle n’a pas tort : il ne faut pas qu’on nous surprenne.

Et elle a bloqué l’entrée en s’adossant à la porte. Encouragée par son attitude, Jessica a refermé sa main autour de la tige. Celle-ci, longue, épaisse, arquée comme sur la photo, durcissait à vue d’œil. Il y a eu un moment de silence, seulement troublé par la respiration sifflante du garçon. La scène, qui avait débuté comme une blague, prenait tout à coup une autre dimension.

Nos regards vigilants ne quittaient pas le membre. Les doigts n’en faisaient pas le tour ; ils semblaient minuscules à côté. Pour ma part, je n’en avais jamais pratiqué un de ce format. Un brusque sursaut l’a soulevé, et une goutte de liquide transparent s’est formée à l’ouverture du méat.

— Branle-le, a chuchoté Marion.

Ce chuchotement soudain m’a remuée. À voir le visage des autres, je n’étais pas la seule. Elles étaient aussi émues que moi. Ça leur faisait quelque chose, cette verge en érection. Comme pour appuyer la suggestion de Marion, Lionel a donné un timide coup de reins, mais les doigts ont desserré leur étreinte.

— Sors-lui les coucougnettes, a dit Mélanie à voix basse.

Jessica a faufilé sa main par la fente du caleçon, et murmuré, les yeux agrandis de surprise :

— Mon Dieu, c’est pas vrai !

Avec une délicatesse inhabituelle de sa part, elle a extrait deux grosses boules molles, fripées, d’un rose presque gris, couvertes de fin duvet blond, qui ont déboulé par l’ouverture et se sont balancées comme des battants de cloche. J’en avais déjà vu de semblables, mais c’était dans une émission animalière à la télé, et elles appartenaient à un bouc. Mélanie a ricané :

— De mieux en mieux !

Conscient de l’effet qu’il produisait, Lionel affichait un sourire hésitant. Ses testicules ovales et gonflés, aussi volumineux que des mandarines, conféraient au triptyque l’aspect d’une prothèse monstre. D’ailleurs, Jessica contemplait le tableau sans ébaucher un geste, comme si elle ne parvenait pas à réaliser ce que ses yeux voyaient. Marion l’a écartée d’une bourrade.

— Pousse-toi de là ! Je veux le faire juter !

Agenouillée par terre pour être plus à l’aise, elle a entrepris une masturbation énergique. Avec les deux mains. Les sourcils froncés, les gestes vifs et précis, on aurait dit qu’elle astiquait un chandelier. Au bout de quelques secondes de ce traitement, le garçon a gémi :

— Houlala… Houlala…

Comprenant que la conclusion approchait, Marion a dirigé l’extrémité de l’engin vers un espace libre afin de ne pas être touchée par l’éjaculation. Un éclair de foutre a jailli, immédiatement suivi d’un second, puis d’un troisième, dont la vigueur n’avait rien à envier au premier. Le reste de la décharge a mouillé ses doigts qui se sont progressivement immobilisés. Le garçon soufflait comme un bœuf, mais sa queue ne perdait rien de sa raideur.

— Il bande encore, a constaté Mélanie avant de se tourner vers moi.

— Viens prendre ma place devant la porte, je veux le branler aussi.

— On le fait à deux, a proposé Jessica revenue de sa léthargie en s’agenouillant à son tour.

Elles n’ont pas mis longtemps à trouver leurs marques, l’une s’occupant de la partie supérieure de la hampe, l’autre de la partie inférieure. Il s’agissait d’une masturbation sans fioritures ni caresses superflues, entièrement axée sur l’efficacité. Lionel, les yeux fermés, accompagnait leurs allées et venues d’un ample mouvement du bassin et poussait des plaintes par intervalles.

Marion, tout en jetant dans la corbeille le mouchoir en papier avec lequel elle s’était essuyé les mains, m’a demandé :

— Il peut tirer combien de coups sans débander ?

— J’en sais rien, moi ! Puisque je me tue à vous dire que je n’ai jamais…

À cet instant, la porte dans mon dos s’est ouverte si brutalement que le choc m’a envoyée à trois pas. En même temps, j’ai entendu la voix de Mlle Leroy, notre chef de service et peau de vache patentée, qui grommelait entre ses dents :

— Qu’est-ce qu’il se passe ici ?

Elle est entrée d’un pas décidé. C’était sa manière. Autoritaire, débordante d’énergie, ne pensant qu’au boulot, et incapable de parler d’autre chose. Au point qu’on la soupçonnait de prendre son pied avec ses dossiers. J’ai essayé de m’interposer, elle m’a repoussée d’un geste brusque.

Elle s’est figée net en découvrant la scène. Lionel, la bite à l’air et en l’air, qui essayait désespérément d’en chasser les mains des deux filles, et les regards étonnés de ces dernières agenouillées à ses pieds… L’espace d’un instant, nous sommes tous restés pétrifiés.

Les yeux écarquillés de la chef exprimaient une incrédulité sans nom. Entre ses joues empourprées, sa bouche s’est ouverte à plusieurs reprises sans qu’aucune parole en sorte. Elle faisait penser à un poisson en manque d’oxygène, et sa poitrine se soulevait à toute vitesse. Brusquement, avec la raideur d’une mécanique, elle a effectué un impeccable demi-tour sur elle-même, et elle est sortie du bureau.

Dans les jours qui ont suivi, nous avons guetté avec anxiété les conséquences de l’affaire. Une convocation de la direction, par exemple. Le règlement intérieur prévoyait des sanctions à l’égard de « toute manifestation d’intimité contraire aux bonnes mœurs dans l’enceinte des locaux ».

Pourtant, on n’a entendu parler de rien. Silence radio sur toute la ligne. Aucune réprimande officielle, pas même une remontrance. Comme s’il ne s’était rien passé. Personne n’a changé d’attitude envers nous, hormis le coursier, qui ne nous adressait plus la parole. Notre inquiétude ne s’est dissipée que peu à peu…

Trois mois plus tard, alors que cette histoire commençait à nous sortir de l’esprit, Marion a déclaré en arrivant un matin :

— Vous ne devinerez jamais qui j’ai aperçu hier au centre commercial ?

Elle a poursuivi dans la foulée :

— Mademoiselle Leroy et Lionel qui se roulaient une pelle dans l’arrière-salle du Voltigeur… il paraît qu’ils sont fiancés… en tout cas, ils avaient l’air très amoureux…

LA GRANDE ARMOIRE Aline Tosca

Elle, c’est Katia, la petite surveillante blonde. Elle a vingt-deux ans, de gros seins et des fesses rebondies. Le corps enseignant mâle souhaite en secret la frôler dans les couloirs. Lui, c’est Jo, un an de plus, le grand brun dont rêvent les filles de troisième la nuit, et même le jour, quand les cours de maths n’en finissent pas. Il est mince, il est musclé parce qu’il bêche les jardins pour se faire quatre sous de plus. Il est surveillant deux jours par semaine, comme Katia. C’est le frère caché d’Elvis Presley et de Lucky Luke. Je dis ça pour décrire son allure de justicier-rocker, rouflaquettes discrètes et bottes qui font du bruit. Il est beau garçon, il plaît beaucoup, d’ailleurs il est fiancé. Mais pas à Katia. Il est fiancé à une brune qu’il a rencontrée sur les bancs de la fac.

Ils bossent dans un établissement du second degré, ça finance une partie de leurs études. Dans ce collège, c’est simple, faut pointer à 7 heures 30. Les grilles s’ouvrent à 45, c’est pas possible de prendre du retard sur ces choses-là, ça agace les parents d’élèves des fédérations, et les chefs ne veulent énerver personne. Pas de vagues, on dit.

La surveillante est arrivée tôt. Le surveillant aussi. Peut-être sont-ils consciencieux ou matinaux. Ils sont passés par l’accueil, où un agent souriant leur a remis des clés. Ils ont ouvert leur bureau. Mais pas les volets. Ils ont rangé leurs effets personnels dans l’armoire qui sert à ça. L’armoire, elle coupe le bureau en deux parties, elle est de dos face à la porte. Elle réalise un petit espace d’intimité. Y a une fougère posée sur le dessus en guise de décoration, et « parce que les plantes vertes, ça donne un côté vivant aux lieux publics », a dit une prof d’histoire qui a de la bouteille. Bref, cette armoire, c’est un peu l’auberge espagnole. Elle est moche, marron et grise, les étagères sont bancales, mais comme elle a son utilité…

Tous les étudiants d’une ville se connaissent, et pendant les vacances, ils fréquentent des lieux communs. L’été dernier, sur la plage, y avait cette blonde qui lisait Boccace dans le texte, la taille étroite, des hanches de pouliche et les cuisses un peu grasses. Tu parles qu’il l’a remarquée ! Lui, il aime les gros culs, les minces ne le font pas bander, sauf parfois, quand il change le film de ses fantasmes. Il lui a parlé, ils ont ri et discuté jusqu’à pas d’heure. Il a touché ses seins, et elle a avoué sa virginité. Alors là, je vous dis pas l’effet que produit ce genre de révélation sur un jeune homme du Sud. Il a pas lâché l’affaire de tout l’été, l’initiant aux joies du cunnilingus sur la banquette arrière de la voiture, offrant sa bite conséquente et fringante aux lèvres pulpeuses de la novice aux cheveux clairs, oubliant pour les vacances ses fiançailles, et dépucelant en douceur la vierge apprivoisée. Bref, le début d’une histoire d’amour comme dans les contes de fées. Du rang de pucelle qui attend le prince charmant, elle est passée à celui de salope qui se tape le mec d’une autre. Honnêtement, je trouve ça bien et assez distingué. Classe et remarquable.

L’été a pris fin, et il a fallu se recentrer. Tous les étudiants bossent chez MacDo, ou sont surveillants dans les écoles ou les Aqualand. Eux, pas de chance pour la brune, ils ont été recrutés dans le même bahut. L’un parce qu’il est grand, viril, et que pour aller au portail et surveiller la cour, c’est pratique. L’autre parce qu’elle est irrésistible, et que le principal, à deux ans de la retraite, s’est accordé un caprice.

Il est 7 heures 30, ils sont cachés par l’armoire. Elle porte des jeans larges et un pull chaussette, vous savez, ces tricots à la fois serrés et extensibles. Il est dans son dos et une fourmi entre eux ne pourrait pas passer. Il a dégrafé le pantalon de la fille, qui se trémousse et murmure « non, pas ici, les femmes de ménage, la porte est ouverte, on fait rentrer les petits dans moins de dix minutes… » Ce à quoi il répond « t’as pas mis de culotte, salope, c’est bien toi, ça, de jouer les saintes-nitouches, écarte… » Et pendant qu’elle écarte, qu’elle tend bien ses fesses, qu’elle sent que ça coule de sa chatte le long des jambes, il libère un sexe dur comme du béton, et il l’enfourne dans la caverne accueillante. « Je t’assure, elle supplie, si on nous surprend, on va se faire virer. » Elle supplie, mais en même temps, elle gémit et elle ajoute « mets-la plus profond ». Lui, il l’a eue vierge, il est son premier, et il travaille avec elle, et il la désire comme un fou. C’est un peu comme si elle lui appartenait, comme s’il avait un droit de cuissage, et au moment où il la saute derrière la grande armoire, quand il la prend à la hussarde, qu’il la tringle comme une moins-que-rien, je vous jure qu’il oublie que sa fiancée a des doutes. Faut dire que tous les étudiants d’une ville parlent entre eux, et tout se sait, y compris ce qui n’est pas vrai. En l’occurrence, là, c’est vrai. « T’es une vraie chienne, il lui dit, t’as un visage d’ange et un cul de princesse, t’as lu mille fois plus déjà que je ne lirai dans toute ma vie, je t’aime, et si t’es patiente, je t’épouserai. » Il lui dit les mots qui font jouir les filles, il la laboure, et il lui caresse le clitoris. Elle, ce qui la rend dingue, ce qui lui donne envie de retenir son plaisir pour exploser fort quand ça viendra, c’est de penser à la fiancée, la belle brune toute frisottée qui doit dormir encore sans se douter de rien, ou qui ne dort plus à cause des doutes, qui doit maudire sa rivale en la traitant de tous les noms d’oiseaux. Katia, pendant que Jo la pilonne, elle imagine un plan à trois avec la fiancée. Dans sa tête, Jo n’a de désir que pour elle. La fiancée se masturbe et suce les seins de Katia, qui est soumise, les jambes très écartées. Ou alors, elle suce le beau brun pendant que la fiancée lui dévore la chatte… C’est de cette façon qu’elle atteint l’orgasme, en pensant à la jalousie d’une autre, et presque en l’espérant. Novice, salope et perverse. Le trio gagnant de ce qui peut caractériser une jeune femme parfaite.

Ça fait dix minutes que ça dure. Il jouit de conserve avec elle. Elle est déboussolée, gorgée de foutre et heureuse. N’est-ce pas une merveilleuse façon de commencer la journée ? Du plaisir, des promesses, l’avenir avec lui, et du moins, un jour avec lui devant soi ? Chaque jour pris est une avancée. Elle va l’avoir, c’est sûr. Elle a de gros seins, elle est vicieuse, blonde, elle est finaude. Faut dire que c’est excitant de chiper un bel homme à une autre, d’autant plus quand cette autre est réputée belle fille.

— Katia ! Jo ! Vous êtes là ?

C’est la voix de Colette, la femme de ménage. Elle n’est pas si loin, on dirait qu’elle prévient. Jo murmure « rhabille-toi », mais Katia est tétanisée, c’est tout juste si elle arrive à remonter ses jeans sans paniquer.

— Je rentre pas vous saluer, j’ai pas le temps ! Mais comme il pleut, le principal a ouvert aux gamins avant l’heure. D’ailleurs, ils arrivent vers vous. Ouh, ils sont trempés !

Elle est sympa, Colette, de sonner l’alarme. Faut croire qu’elle se doute de la love story qui prend vie derrière la grande armoire, ou alors, elle est observatrice, et elle a vu trembler l’édifice d’acier y a quelques minutes. Ce qui est sûr, c’est que ça l’a amusée. Y a pas si longtemps, elle aussi, avec l’homme d’entretien, au secret des ateliers…

Le beau brun se passe la main dans les cheveux, et il est appuyé sur la banque du bureau quand les premiers élèves pointent le bout de leur nez. La surveillante tremblante et pantelante n’a pas d’autre choix que de rassembler ses esprits. Elle rassemble des papiers, ça occupe ses mains avec. Elle se rassemble quoi, comme quand elle était petite, et qu’elle voulait faire mille trucs à la fois, ça la dispersait, elle en perdait ses moyens. Il y a des élèves partout, ça sonne, ça grouille, ça s’éparpille. Déjà, Jo disparaît, elle l’entend qui ouvre les volets de la salle de permanence adjacente au bureau. Elle souffle, « on l’a échappé belle », elle pense.

— Ah Katia, quel plaisir après ce portail épique que de retrouver votre joli visage !

C’est le principal, accompagné d’un autre surveillant. Ils sont trempés, ils sont joyeux, on dirait des chevaux qui s’ébrouent. Et c’est comme ça tous les jours. Avec le sourire enchanté de la direction. Katia est féerique, elle est douce, elle travaille plutôt bien. On ne saurait lui refuser quoi que ce soit. Elle se serait bien laissé tenter par ce chef d’établissement encore séduisant dans sa parka trempée, des gouttes de pluie fraîche accrochées à sa barbe naissante. Mais non, après, ce serait compliqué. Après, ce serait une guerre de générations entre l’homme jeune et celui de pouvoir, si ça se savait. Sinon, il faudrait être attentive, inventive, jongler.

Le risque serait très excitant, mais il serait dangereux davantage. Avoir deux hommes engagés dans une relation par ailleurs sous sa coupe, n’est-ce pas un avant-goût de la jouissance ? Penser à ces femmes inconscientes du danger que représente le monde professionnel pour la sexualité de leur couple, penser à ces femmes organisées qui repassent les chemises quand une autre les froisse, offrent à leur mari le parfum le plus tendance, et c’est une autre qui s’en repaît…

— C’était bien. On remet ça ce soir ? La voiture, un coin de colline… Katia ?

Jo est de retour. Il s’est penché vers elle, et il lui fait une proposition qu’elle ne saurait décliner. Il n’y a plus personne dans le bureau silencieux. On entendrait écrire les élèves dans la pièce d’à côté. Perdue dans ses pensées, elle n’a pas vu le patron regagner ses pénates, son bureau feutré, ses charges administratives, ses rêves de Katia en petite tenue à cheval contre son torse, tournant le cul aux dossiers. C’est sûr qu’il y pense. Sentir contre lui le petit con humide qui transpire du Sloogi, peloter les seins fermes et jeunes, saisir cette croupe inconnue. C’est sûr que ça le fait rêver. Présenter une queue bandée à la demoiselle, la lui fourrer en bouche, la lui fourrer dans la chatte. Pourvu qu’elle ait des poils soyeux. Conduire la belle au septième ciel, qu’elle gémisse, mais pas trop fort, qu’elle y mette de la candeur, qu’elle ait un truc de l’ingénue libertine. Qu’elle soit mouillée, qu’elle inonde le pubis de l’homme, qu’elle en foute partout, de sa mouille de petite salope. Qu’il jouisse. Et pas comme avec sa femme, pas une éjaculation conventionnelle, qu’il jouisse comme un homme qui en a vraiment envie, et qui s’envoie en l’air avec sa chienne préférée.

Revenue de ses pensées, Katia accepte la suggestion de Jo, parce que dans la voiture, on sent mieux les corps, ce sera pas juste une levrette. Dans la voiture, il la sucera partout, et lui laissera des bleus. Elle le sucera aussi, et il voudra l’épuiser, il tiendra longtemps.

Un debriefing et un cinq-à-sept. Tout le monde devrait y penser. Y a rien de plus avantageux que l’amour au bureau, question temps, on va à l’économie, et puis au pire, si on se fait surprendre, c’est par ses collègues. Qui balancerait ? Une petite baise discrète, ça casse pas trois pattes à un canard.

Jo va appeler sa fiancée, « y a une réunion ce soir », dira-t-il. Katia, ce qu’elle aime, c’est imaginer la suspicion, le doute de la dulcinée, oui, pourvu qu’elle doute et se laisse envahir par les images de Jo avec une autre. Qu’elle en dégouline d’envie d’être avec eux, et qu’elle en rage.

Pour l’heure, elle aimerait un poste à plein temps, pour elle et pour Jo, on sait jamais si un jour, ils s’installent, prennent un appartement coquet, douillet. Alors, elle va demander au principal s’il peut la recevoir un de ces quatre, pas maintenant, faut laisser monter la mayonnaise. Et si elle doit en passer par un peu de plaisir partagé, pourquoi pas. La promotion canapé, c’est quand on se donne sans plaisir, là, ce sera, ce serait différent… Juste qu’il faudra apprendre à jongler, mais le jeu en vaut la chandelle.

TRAVAILLER C’EST TROP DUR Frédéric Chaix

Elle et moi travaillons ensemble depuis trois ans déjà.

Dès le début, j’ai craqué pour elle. Jolie brunette aux cheveux courts, pas très grande, mais des jambes superbes fuselées, des seins bien galbés, des courbes généreuses, des yeux et un sourire à tuer. Trente-deux ans, mariée, deux enfants. Marié aussi, je n’en ai qu’un seul.

Il faut bien avouer que depuis le début, elle me fait beaucoup d’effet. Plus que de raison. D’ailleurs, elle squatte régulièrement mes fantasmes, signe qui ne trompe pas, chez moi. Cela dit, elle n’est pas la seule, j’ai une distribution féminine très fournie dans ma fantasmagorie personnelle, et ma femme reste toujours ma préférée, seule ou accompagnée, imaginer deux femmes faisant l’amour m’a toujours excité.

De toute façon, la petite brune semble très amoureuse de son mari. Alors, le temps a passé paisiblement jusqu’à ce jour de début août, deux jours avant le 15, pour être précis.

Il n’y a pas un chat. Tout le monde est en vacances. Elle et moi sommes là.

Ce matin-là, elle arrive dans une petite robe terriblement sexy, qui la moule un peu trop pour moi… enfin, pour mon imagination. Je n’ai pas franchement beaucoup de travail. On doit être, au mieux, une dizaine dans tout le service qui tourne au ralenti. Cela me donne tout le temps qu’il faut pour laisser flâner mes pensées.

Comme tous les jours, je la vois de dos. Un bureau devant moi, un peu de biais sur la droite. La vue est sublime, un cou superbe, un profil élégant avec un nez mignon au piercing discret, de ravissantes petites oreilles joliment ourlées. Quand elle vient bosser en robe ou en jupe, fréquemment, je peux regarder ses jambes tout à loisir. Parfois, si la chance est avec moi, sa robe est très échancrée sous les bras, et de ma place, j’aperçois ses seins enserrés dans un soutien-gorge à dentelle, noir ou blanc selon les jours.

De temps en temps, je vais la voir, parler quelques instants. En m’asseyant judicieusement, j’ai tout loisir de laisser mes yeux vagabonder dans son décolleté, qui laisse apparaître juste ce qu’il faut, une courbe, un arrondi, une plage de chair sombre que laisse entrevoir la transparence du sous-vêtement. Un rien suffit pour m’affoler l’imaginaire, qui n’en a pourtant pas besoin.

Il fait moite, lourde température d’août. N’étant que deux, on papote de tout et de rien pendant quelques minutes. Puis le travail se rappelle à nous – enfin, surtout à elle. Je reprends mon poste d’observation. Elle est là, ses jambes nues largement découvertes, et à l’aisselle, l’échancrure attrayante.

Vers dix heures et demie environ, je lui propose d’aller boire un café.

Je m’installe tranquillement, appuyé à une des hautes tables rondes, avec, du quinzième étage de la tour où nous sommes, une vue splendide sur la Défense.

Elle arrive deux-trois minutes après moi. Les rayons du soleil traversent sa robe, transparence exaltante qui laisse plus que deviner ses formes. J’en profite quelques secondes encore, pendant qu’elle récupère son café au distributeur avant de venir me rejoindre.

Elle se place à ma gauche. J’ai une belle vision de sa poitrine, le décolleté est généreux et le soutien-gorge assez ajouré pour que je puisse apercevoir la tache sombre de ses mamelons. Un début d’érection me prend au dépourvu, le genre qu’un rien déclenche, sans enjeu, une petite bandaison plaisante. Légèrement perturbé tout de même, je ne sais plus trop quoi lui raconter…

— Au fait, tu pars quand ?

— La semaine prochaine, je rejoins les gosses avec mon mari, chez mes parents.

— Sympa…

— Bof, tu sais, on y va tous les ans, c’est plutôt plan-plan. T’es parti en juillet ?

— Oui, en Italie, quinze jours.

Elle connaît la réponse, on en a déjà parlé les jours précédents, elle alimente la conversation. J’admire ses seins, le léger renflement de chair, juste sur le bord du tissu, là où l’élastique appuie un peu…

Pas suffisamment discret, elle s’en aperçoit.

Ironique :

— Dis donc, tu regardes quoi ? C’est souvent, d’ailleurs !

— Souvent quoi ?

— Que tu me mates. Si tu crois que je n’ai pas vu ton petit manège quand tu viens t’asseoir au bord de ma table !

— Non, enfin oui, peut-être…

— Ça ne me déplaît pas, tu sais, qu’un beau mec comme toi se rince un peu l’œil, c’est agréable.

— Oh, ça te plaît donc… Et tu… et tu…

— Tu bafouilles.

— C’est que… Enfin, t’aimes bien ?

— Oui, c’est ce que je viens de dire… t’es mignon, sympa, agréable, j’aime bien.

— Tu me dis ça comme ça, je suis un peu surpris, tu serais prête à…

— À rien.

— À rien ?

— Non, à rien. T’es bien un mec. Une nana te dit qu’elle te trouve mignon et, paf, tu te vois déjà au lit avec.

— Vu le contexte, avoue que je peux me poser la question, non ?

— Écoute, j’aime mon mec, je ne suis pas prête à le tromper. En tout cas, pas avec une connaissance. Depuis le temps qu’on se connaît, j’ai appris à t’apprécier. Mais bon, c’est non, tu peux regarder, mais pas toucher.

Elle se fout franchement de ma gueule. Les yeux légèrement plissés, pétillants, un rien provocante. Narquoise, elle me tapote le front du doigt.

— Pas touche à la jolie fille.

— Jolie fille, oui, c’est peu de le dire. Dans ta petite robe là, t’es sexy en diable, un peu allumeuse même…

— Allumeuse… encore une réflexion de mec. Dès qu’une fille aime s’habiller sexy, c’est une allumeuse – ou pire, une salope qui, forcément, a envie de s’envoyer en l’air !

— Moi, j’ai rien demandé, c’est toi qui as lancé la conversation sur le sujet. Et, franchement, tu m’allumes, là…

— Et c’est toi qui laisses traîner tes yeux depuis trois ans. Pour une fois qu’on est juste tous les deux, j’en profite pour mettre les choses au point.

— Pourquoi ?

— Pour rien, juste pour te dire que tu peux continuer.

Elle me fixe de ses petits yeux noisette en souriant. Je baisse les yeux, intimidé, probablement rougissant. Aussi sec, elle embraye :

— Ah, les mecs, même pas capables d’assumer leurs désirs !

— Non, c’est pas ça, mais…

— Mais rien… tu aimes me regarder, j’aime que tu me regardes. Le soleil, tout à l’heure, dis-moi que ça ne t’a pas fait de l’effet ! Tu sais, ton désir, je le sens, là, tout autour de moi. Il embaume l’atmosphère. Sérieux !

— C’est étrange comme conversation, non ?

— Pourquoi, on ne fait rien, on parle juste, de désir, de tentation, et c’est tout.

— Pourtant, juste une fois, on pourrait, je ne sais pas, moi… mais si on…

— Si on faisait l’amour ensemble, juste une seule fois, pour voir, pour que tu puisses tester si ce que tu devines correspond bien à ce que tu imagines.

— Oui, pour prendre du plaisir ensemble et…

— Ce serait sûrement agréable… probablement, très agréable même. Mais au final, on se retrouverait avec nos conjoints, vaguement coupables. Pas trop tout de même, un petit adultère discret n’a jamais fait de mal à personne, et on aurait peut-être même envie de recommencer.

— Oui, recommencer… Encore et encore, ça me plairait bien.

— Tu vois. Mais on ne le fera pas, car j’aime mon mec, et toi, je le sais, tu es amoureux de ta femme. Je sais, c’est d’un conformisme. Mais bon, je t’aurais croisé, bel inconnu, lors d’un voyage, je me serais laissé tenter…

— Avec un inconnu ?

— Oui, un inconnu. Ça vous choque toujours, vous, les hommes, qu’une femme puisse avoir une envie de baiser, comme ça, au débotté, avec un type sorti de nulle part… et rendu à son nulle part après s’être donné un peu de bon temps, simplement – vite fait bien fait…

— Oui, un peu, je n’imagine pas trop ma femme…

— Je la connais pas suffisamment, mais je suis sûre qu’elle en serait capable, il n’y a pas de raison. Tu sais, j’ai toujours deux préservatifs cachés dans mon sac. Cachés, car mon homme, comme toi, ne comprendrait pas que j’ai des capotes sur moi. Comme lui en a dans la poche de son blouson, d’ailleurs. Elles sont là pour le cas où…

— Et ça t’arrive souvent ?

— Non, elles sont là dans mon sac depuis des lustres et « le cas où »… eh bien, « le cas où » n’a pas eu lieu…

— Pfft, vérifie les dates de péremption, pour le cas où « le cas où » viendrait à arriver.

— T’es sérieux, avec cette date de péremption ? Comme sur les yaourts ?

— Attention, voilà du monde.

Un vieux de la compta passe, un petit salut. Il prend son café, repart tout de suite. Il a dû comprendre qu’il gênait.

— C’est plutôt inattendu, ce dialogue… je n’aurais pas imaginé, enfin, avec toi, je veux dire…

— Oui, qu’une femme puisse évoquer une part de sa sexualité…

— Non, c’est pas vraiment ça. Je te découvre sous un autre angle, je vais pouvoir fantasmer différemment sur toi…

Elle me regarde. Je lui fais un clin d’œil complice. Une petite goutte de sueur descend le long de sa tempe.

Petite hésitation.

— En fait, dans mes fantasmes, tu y es déjà. J’en ai plein te concernant, dans lesquels tu participes.

— Je participe à quoi ?

— À des choses…

— Lesquelles ?

— Sexuelles… des choses à caractère érotique.

— Eh bien, dis-moi.

— Te dire quoi ?

— Un de tes fantasmes, raconte-moi.

— C’est pas simple, raconter, comme ça, un fantasme.

— Si tu m’y fais participer, tu peux tout de même m’en raconter un.

— Alors, je ne peux pas toucher, mais je peux raconter ?

— Oui, vas-y, j’écoute.

Le visage tourné vers moi, nonchalante, un rien aguicheuse.

Petite panique à bord. Lui raconter un de mes fantasmes, me voilà beau. Qu’est-ce que je vais bien pouvoir lui dire. Et puis merde, c’est elle qui l’aura voulu.

— Bon, mais si jamais quelqu’un vient, je m’interromps.

— Je suis tout ouïe.

Elle se détourne, regarde devant elle, les yeux mi-clos, une esquisse de sourire sur le visage.

— Bon… imagine une grande chambre ensoleillée, le même soleil que celui qui éclaire ton visage en ce moment, un grand lit à colonnes avec des draps de satin…

— Tu ne vas pas me faire la collection Harlequin !

— Non, plutôt Marc Dorcel.

— OK, je visualise.

— Bien, tu es habillée comme aujourd’hui. Tu regardes devant toi. Je suis juste dans ton dos. Je m’avance lentement. Je t’enlace par la taille, t’attire vers moi. Tendrement. Mes mains se posent sur ton ventre. Tu te laisses faire. Mon bassin au niveau de tes fesses, tu ressens mon érection à travers le tissu. Mes mains remontent doucement vers tes seins. J’écarte tes cheveux pour dégager ton cou.

— Pas possible, soit tes mains sont sur mes seins, soit ils écartent mes cheveux.

— C’est bon… J’ai une main sur un sein, et une main qui écarte tes cheveux.

— C’est inutile, j’ai les cheveux courts.

— Alors, mes mains attrapent tes nichons et les font tournebouler dans tous les sens…

— Ça va, ça va, t’énerve pas ! J’interviens plus, tu me caresses donc les seins, doucement…

— Et mes lèvres se posent dans le creux de ton cou pour un doux baiser… léger… papillon…

— C’est mignon… Oups, j’ai rien dit.

— Si tu crois que c’est simple d’improviser, et que j’ai fait ça toute ma vie ! Je continue… Je t’embrasse dans le cou. Tu pousses un petit soupir de satisfaction. Mes mains, tes seins, fermes, lourds…

Elle ne bouge plus, ne dit rien, pas un souffle, calme… elle sourit largement, appuyée à la table… elle écoute…

— Ton bassin se colle au mien, tu ondules lentement des fesses. Ça m’excite, tu n’imagines pas. Tu me dis de te déshabiller. Je me décolle de toi. Descends la fermeture Éclair de ta robe, qui tombe au sol. Tu m’apparais en sous-vêtements à dentelle, bas, porte-jarretelles.

— Ah bon, t’aimes ça ?

— Oui, ça me plaît… attention, des vrais bas à l’ancienne. Tu t’étends sur le lit. Heu… sur le ventre. Je me déshabille intégralement.

— Non, pas complètement…

— OK, je garde mon slip…

— Sexy…

— Oui, mais tu ne me vois pas… tu es couchée à plat ventre sur le lit. Je m’approche de toi, ma bouche se pose sur le bas de ta colonne vertébrale, juste au-dessus du sillon des fesses. Je remonte lentement en te léchant du bout de la langue.

— Ne bave pas trop, j’aime pas trop quand ça ressemble à une limace gluante.

— Noooon, je titille, je mordille, je lape, je picore. À la hauteur du soutien-gorge, je le dégrafe pour libérer le passage. Je prends un peu de temps pour te lécher entre les omoplates, la zone est plus sensible…

— Oui, bof…

— La zone est plus sensible, puis je remonte vers ton cou tout en continuant à te titiller autour de la colonne. Mes mains accompagnent le mouvement le long de tes flancs. J’aperçois le renflement de tes seins écrasés contre les draps. Je les caresse du bout des doigts. Maintenant, ma bouche est dans ton cou, je mordille, lèche. Tu as la tête tournée, je vois tes yeux, tes beaux yeux, et ta bouche qui sourit, le même profil que je vois maintenant. Ma main droite remonte, dégage ton oreille de tes cheveux. Ma bouche en attrape le lobe… je le prends entre mes lèvres, le suce, le gobe…

— Oui, l’oreille, c’est bien.

— C’est sensible, très érogène. Je te lèche l’oreille tendrement. Maintenant, je suis complètement étendu sur toi, tu sens mon érection contre tes fesses, tu les fais tourner dans un lent mouvement giratoire. Je frotte mon vit…

— Ton quoi ?

— Mon vit… ma bite, si tu préfères. Ton cul bouge doucement. Mes léchouilles sur ton oreille t’excitent, tu essaies d’y échapper, tu tournes la tête… j’attrape l’autre oreille du bout des lèvres. De ma main libre, je retire mon slip qui me gêne…

— Je voulais te l’enlever moi-même !

— C’est moi qui raconte. Je me redresse. Assis sur tes fesses, je me recule pour pouvoir enlever ta culotte…

— Elle est sous le porte-jarretelles, ça va te compliquer la vie…

— Arrête de m’interrompre… elle est dessus, pas dessous, ça m’arrange. Et puis, c’est mon fantasme… je l’enlève donc sans problème.

Elle se retourne vers moi, un grand sourire fripon éclaire son visage. Elle se passe le bout de la langue sur les lèvres, amusée.

— OK, continue, c’est toi qui décides. Je suis toute nue, juste en bas et porte-jarretelles, couchée sur le ventre… et toi, à côté de moi avec une érection énorme… c’est toujours énorme, non, dans votre imaginaire ?

— Oui, énorme, sûrement… je reprends. Je suis donc à genoux à côté de toi, ma main se pose sur ton pied et, très lentement, remonte le long de ta jambe. Mon autre main, posée sur tes fesses, les caresse. Tu sens le bout de mes doigts et le plat de ma main à travers le tissu des bas. J’arrive au niveau de l’attache du porte-jarretelles, je caresse l’intérieur de tes cuisses, la chair est douce. Lascive, tu écartes les jambes… pour la première fois, j’aperçois ta vulve, l’orée de ton sexe, j’ai envie de me précipiter, mais je retiens mon mouvement. Ton bassin remue, ma main s’égare dans le sillon de tes fesses, pas trop bas. L’autre remonte en caressant l’intérieur de tes cuisses, la peau est sensible. Je te murmure « tourne-toi ».

Je la regarde. Elle est fermement appuyée sur les coudes, son bassin exécute un imperceptible mouvement de balancier. Son regard est perdu dans le lointain…

— Là, tu te retournes, sur le dos, lentement, tes yeux brillent, crépitent, tu te mords la lèvre inférieure. Je prends ta tête entre mes mains, me penche vers toi. Notre premier baiser, tendre. Les pointes de nos langues s’effleurent, s’immiscent, se cherchent, se trouvent, s’enroulent… On échange un long baiser passionné. Mon autre main caresse tes seins, les découvre, les apprivoise… Je fais rouler ton mamelon entre mes doigts. Du plat de la main, je pétris, palpe, compresse pour faire saillir tes tétons durcis…

— Humm… un peu plus long, le baiser passionné, si tu veux bien…

— Oui, ta langue souple, agile, s’enfonce profondément dans ma bouche, remonte, tâtonne sous mon palais, et d’un bref mouvement, se retire, et rentre, et ressort, plusieurs fois, très vite. Ma langue pointue, durcie, effectue des petits mouvements, comme des huit accélérés. Nos salives se mélangent… d’ailleurs, tu baves un peu…

— T’es con.

— Et tu m’aspires la langue, tu… Attention, voilà du monde, remets-toi droite, ouvre les yeux !

Un jeune stagiaire. Passe… passe… allez, allez… et merde, il s’arrête ?

Non… l’importun s’éloigne. Elle me tapote la main…

— Si tu reprenais…

Elle gigote un peu, une jambe tendue… l’autre, légèrement décalée, un peu rehaussée, a comme un léger mouvement de contraction. En ce qui me concerne, une érection violente, intense. J’ai beau me tortiller, j’ai la queue coincée, pressurée dans un pantalon trop serré, c’est un rien douloureux…

— Je reprends. Nous venions d’échanger un long baiser intense. Maintenant, ma bouche, mes mains sont sur tes seins, la pointe en est dure… je lèche, j’embrasse, je suçote… tout est dur, même les espèces de petits boutons sur l’aréole du mamelon sont érigés…

— Bien, c’est bon… va plus bas, maintenant.

— Je descends lentement, un petit coup de langue au nombril en passant, et me voilà plus bas. Je bande, tu n’imagines pas.

— En vrai ou dans l’histoire ?

— Les deux.

Elle se tourne vers moi, fixe ma braguette, mutine.

— Oups, ça a l’air tendu. Ça fait mal ?

— Encore assez.

— Pas grave, passons aux choses sérieuses.

— Bien, tu écartes les jambes. Pour la première fois, je vois ton sexe dans toute sa splendeur. Une odeur musquée s’en dégage. La vue est magnifique. Ta main descend, tu glisses deux doigts dans ton vagin, lentement, tout en me regardant dans les yeux, provocante. J’embrasse l’intérieur de ta cuisse sans quitter des yeux tes doigts qui sortent et entrent. Ma bouche se déplace, capte tes doigts. Je les suce, je suce tes doigts humides de ton jus. Je te goûte pour la première fois.

Ses jambes s’affaissent légèrement, son bassin a une poussée discrète, très classe. Avec ses coudes, elle semble comprimer ses seins. Les joues un peu colorées, elle se mordille la lèvre inférieure. Les yeux fermés. Un son presque inaudible semble sortir de sa gorge, un ronronnement émoustillé.

— Voilà que ma bouche glisse vers ton sexe. Des doigts, j’écarte tes grandes lèvres, pose l’aplat de ma langue sur toute la longueur de ta chatte complètement trempée. Je te lèche lourdement, le nez au ras du capuchon de ton clito. Tes odeurs de femme m’assaillent. Je durcis ma langue, l’enfonce profond, avant de la ressortir pour laper, comme un chat, toutes les gouttelettes de mouille qui parsèment les petites et grandes lèvres. J’introduis deux doigts dans ton vagin, profond… tu pousses sur tes jambes, ton sexe s’écarte, béant… j’y enfonce un troisième doigt puis, ton humidité faisant le reste, les cinq doigts réunis en cône…

— Oh… c’est hard !

— J’effectue des allers-retours. Puis ma langue reprend la place avant de remonter vers ton clitoris. Il est tendu, dur. De la pointe de ma langue, j’en fais le tour sans le toucher. Tu pousses un profond soupir. Ton bassin s’agite au rythme de mes doigts qui sortent et entrent. Ma langue, par des mouvements de plus en plus rapides, joue avec ton bouton. Ta respiration s’accélère… tu gémis de plus en plus fort…

— Huuuuummmm.

— En vrai aussi, on dirait… alors, je ralentis le mouvement. Je te laisse souffler un peu.

— Soufflons.

Elle est sur un pied. L’autre monte et redescend, caresse lente le long de sa jambe tendue. Pourvu que personne n’arrive maintenant.

— Et là, je te demande de te retourner. Tu te mets à genoux, appuyée sur les coudes, tu remontes ton bassin, ton cul tendu vers moi, tes seins superbes se balancent au-dessus du drap. J’introduis deux doigts dans ton sexe… Inondée, complètement inondée. Des petites bulles éclatent sur le pourtour de tes grandes lèvres. J’effectue des mouvements rapides – dedans, dehors, lent, rapide. Mon index se pose sur ton anus plissé, découvert, tendu…

— Oh, non… quand même !

— C’est moi qui raconte. Je te masturbe lentement pendant que mon index s’introduit en douceur…

— Oh là là là ! C’est cochon…

— Je le retire, puis le renfonce à peine. Le mouvement de mes doigts s’accélère. Ma langue prend la place de mes doigts, lape toute la longueur de ta fente, puis remonte plus haut, vers ton petit trou tendu que je lèche…

— Ah là là là ! C’est pas possible… là, c’est pas possible… J’y vais, je reviens… faut que j’y aille !

— Quoi ? Où tu vas ? J’ai pas fini de raconter.

Elle part en galopant. En quelques secondes, elle est hors de ma vue. Ma queue roide ne s’apaise pas. J’attends plusieurs minutes sans débander… l’histoire bloquée. Quelques minutes plus tard, elle finit par revenir, toute souriante, les yeux pétillants, la démarche ondulatoire.

— Eh ben, dis donc, quelle histoire ! J’ai pas pu tenir, je suis allée me… enfin… comment te dire… me soulager aux toilettes. Désolée, mais t’écouter comme ça, là, debout, avec les gens qui peuvent passer… c’était trop pour moi !

— Je peux reprendre.

— Non, là, ça va… c’était super, mais on va en rester là, tous les deux – pour l’histoire et pour le reste. Pas de suite, hein ?

— Tu crois ?

— Oui. Mais j’ai quelque chose pour toi. Tiens, cadeau.

Elle me place quelque chose dans la main, un bout de tissu, humide.

— Je me suis dit que ça te plairait de l’avoir. Je te dois bien ça !

— Tu l’as gardée… Enfin, pendant que tu t’es caressée ?

— Va savoir ce que j’ai bien pu faire.

— Merci… enfin, je ne sais pas quoi dire… c’est l’intention qui compte.

— On dit rien, ça reste entre nous… je retourne bosser, si tu veux bien.

Elle me plante là. Je la regarde s’éloigner. Avec sa petite culotte dans la main, j’avais l’air d’un con, ma mère…

Au bout d’un instant, je pars faire ce que j’ai à faire, sa culotte sous le nez. Avec la fin de mon histoire dans la tête, ça va vite.

J’ai gardé la culotte.

RÉFLEXION FAITE Lizzie Ravel

Lucie ouvrit la porte d’un coup d’épaule. Une bouteille de champagne coincée sous le bras, une flûte en plastique dans chaque main, elle repoussa avec maladresse la porte avec ses fesses.

— Ouh, vas-y, agite ta croupe, ma belle ! fit Alex, toutes dents dehors.

Elle leva les yeux au ciel. Si cet imbécile pouvait se taire, ce serait parfait. Avec la couleur uniformément grise des bureaux où ils se trouvaient, ils étaient déjà tellement des clichés vivants qu’il n’y avait pas besoin d’en rajouter avec des répliques de porno. Tout ce dont elle avait besoin, c’était de sentir les mains d’un homme la déshabiller, une haleine masculine sur sa joue, des crampes chaudes dans son bas-ventre. Il était tard, les bureaux étaient vides, et Alex était si sûr d’être irrésistible qu’il était le casting parfait.

— Ça m’a surpris de voir ton mail, tu sais ?

« Tiens, il est peut-être pas si con, finalement », se dit Lucie, une rasade de champagne dans la bouche.

— Je ne savais pas que tu craquais sur moi, reprit-il.

« Ah non, en fait, il est vraiment à côté de ses pompes. »

Lucie avait envoyé un mail à Alex quelques heures auparavant pour lui donner rendez-vous dans son propre bureau à la fin de la journée. Elle n’avait jamais « craqué » pour lui, elle voulait juste du sexe, et finalement, elle se fichait de savoir si Alex était en phase ou non. Elle avait l’impression que sa vie lui échappait, ces dernières semaines ; elle avait envoyé ce mail sur un coup de tête, histoire de faire un truc qu’elle aurait décidé – un truc agréable. Ce pauvre Alex bavait tellement sur elle depuis le jour où elle était arrivée au service marketing de la boîte qu’elle était sûre de pouvoir en tirer ce qu’elle voudrait.

Sur le papier, il n’était pas si mal, ce cher Alex : pas mal foutu, le genre surfeur… Pourtant, elle n’avait jamais vraiment accroché. Trop vantard, trop bavard, trop sportif… Mais pour un coup rapide, il serait parfait. Elle n’avait jamais baisé au bureau, jamais sur un coup de tête, ni avec un homme qu’elle n’aimait pas.

« C’est la soirée des grandes premières », se disait Lucie qui finissait sa troisième coupe de champagne en renversant la tête en arrière, pendant qu’Alex continuait à parler tout seul.

Parti du nouveau projet d’emballage des tubes de crème pour les pieds que fabriquait leur entreprise, il en était arrivé aux statistiques sur les couples qui se forment sur leur lieu de travail. Se demandant ce qu’elle avait manqué, Lucie remplit leurs coupes une nouvelle fois. Malgré tout ce qu’il avait bu, Alex ne montrait aucun signe de faiblesse, ce qui inquiétait Lucie. Elle se demanda à quel point ce rendez-vous était important pour lui.

Elle posa sa coupe, puis le guida vers le bureau, où elle le fit asseoir. Elle passa les mains dans son col, chercha jusqu’où elle pouvait descendre. Elle se demanda furtivement si elle oserait arracher les boutons de sa chemise. Il la regardait, souriant, sans l’embrasser. Elle se pencha, lui montrant son décolleté, et le laissa caresser ses cuisses.

Elle portait des bas noirs sous sa petite robe gris foncé, qui accentuait sa minceur et ses jolies courbes. C’était une grande fille aux longs cheveux ondulés, noirs et parfumés, à la peau sombre. Elle était pleine d’une d’assurance empreinte d’ironie qui avait le don de perturber les hommes. Ce soir-là, avant d’aller chercher le champagne, elle avait envoyé promener d’un geste sexy ses hauts talons noirs trop sévères. Et Alex apercevait maintenant, sous le fin nylon noir, ses ongles de pied délicatement peints en rose clair…

Alex se demandait si Lucie savait qu’il l’avait désirée dès son premier jour au bureau. Ce jour-là, comme tous les suivants, elle était habillée d’une petite robe moulante, classe, hauts talons, coiffure relevée. Elle avait eu une moue involontaire de désintérêt quand il s’était présenté. Il était habitué à ce que les femmes essayent à tout prix de lui plaire. Elle non, et cela le rendait fou.

Il était persuadé qu’il y avait quelque chose entre son patron, Marc, et elle. Mais comment en être sûr ? Le patron était marié, avait deux enfants ; il était du genre à bosser les trois quarts du temps, puis à passer le reste à faire du jardinage avec sa femme et des sorties culturelles avec ses enfants. Pas le type qu’on imagine craquer pour une fille tout en jambes, robe moulante et moue sexy. Alex avait un jour surpris une expression d’admiration dans les yeux de Lucie, alors que le big boss faisait un exposé pendant une réunion. La pensée que celle qu’il convoitait n’était pas intéressée par ses pectoraux et ses dents blanches parce qu’elle était attirée par quelqu’un de mieux placé rassurait le pauvre Alex.

Il était toujours assis sur le bord du bureau, les jambes pendantes, penché en arrière, un sourire entendu aux lèvres, l’air ravi d’être avec elle. Lucie se dit qu’il avait l’air d’un petit garçon. Elle se pencha davantage, lui effleura les lèvres de sa bouche. L’haleine d’Alex sentait le champagne. Elle regarda de tout près ses yeux agrandis, ses narines palpitantes, ses lèvres qui demandaient un baiser… Elle remarqua une marque près de sa bouche, ainsi que des rides au coin des yeux creusées par ses sourires. Elle avança très doucement la tête, posa ses lèvres sur les siennes. Une douce caresse au goût de champagne lui fit couler une onde de chaleur sur le visage. Alex bougea les lèvres, enveloppa celles de Lucie, les fit s’entrouvrir, les embrassa, joua avec… Elle ouvrit la bouche, la langue s’introduisit en elle. Elle prit la tête d’Alex à deux mains, et sa langue se joignit à la sienne. Elle entendait son partenaire souffler fort par le nez ; elle réalisait à quel point il était excité.

Lucie trouvait excitant, effrayant aussi, de ne pas savoir ce qu’il aimait, quelles seraient ses réactions, comment il faisait l’amour, à quoi ressemblait son corps… Elle avait eu un certain nombre d’amants, et elle était du genre à obtenir ce qu’elle voulait quand elle voulait. Mais ces derniers temps, tout lui échappait. L’homme qu’elle voulait plus que tout au monde lui avait donné de faux espoirs ; il l’ignorait désormais avec application. Avec Alex, elle se prouvait qu’elle pouvait encore claquer des doigts et avoir un homme à sa botte.

Elle l’embrassa goulûment, enivrée par ses mains qui caressaient ses cuisses. Elle avait très envie qu’il tente autre chose, la surprenne. Elle attrapa ses mains, les fit doucement glisser sous sa robe. Il passa les mains sur les bas, toucha la peau à la naissance des fesses, puis ses doigts atteignirent une dentelle rêche, très fine, qui crissa sous les caresses. La vague de désir qui ne la lâchait pas ondulait dans son corps. Elle voulait tellement qu’il lui retire sa robe, sentir ses doigts la posséder.

Lucie, le souffle accéléré, les cheveux dans les yeux, un fin voile de sueur sur le front, fit se relever Alex. Il descendit du bureau, son pantalon tomba sur ses pieds, révélant un boxer noir moulant et des cuisses fuselées. Il saisit les poignets de Lucie, les serra avec force. Il la fit reculer ; elle heurta le mur du fond. Elle sentait sa force autour de ses poignets maintenus au mur. Il la regardait d’une façon intense qu’elle n’avait encore jamais connue.

Il se colla à elle, et elle ne put plus bouger, crucifiée au mur de béton froid. Il fourra sa langue dans sa bouche, frotta son bas-ventre. Elle sentait la bosse de son érection à travers les vêtements. Elle gémissait doucement, laissant aller ses pensées une par une, envahie par le désir. Les mains d’Alex lâchèrent ses poignets, mais elle resta appuyée au mur, les bras levés. Il lui ôta sa robe avec des gestes assurés, passa les mains dans ses cheveux, l’embrassa profondément, la respiration affolée. Il lui enleva ses sous-vêtements en dentelle, puis s’arrêta pour la contempler. S’approchant, il malaxa doucement ses seins, puis descendit sur son ventre, son sexe. Deux doigts glissaient vers son clitoris, le massaient de façon experte. Lucie saisit la main d’Alex pour enfoncer les doigts dans son sexe. Elle donna à la main de son partenaire un mouvement de va-et-vient délicieux. Elle se sentait mouiller sur la main…

Alex s’agenouilla devant elle, introduisit encore des doigts. Lucie se sentait fouillée, possédée. Elle fit s’allonger le garçon sur le sol, attrapa la capote qu’elle lui enfila doucement. Puis elle se mit à califourchon en lui embrassant le torse. Tout en l’embrassant, d’une main sûre, elle alla chercher son sexe qu’elle fit se dresser, puis qu’elle poussa à l’intérieur d’elle-même. Elle se soulevait et s’abaissait en rythme, gémissante, ses longs cheveux ondulés caressant ses épaules minces. Alex pressait ses hanches entre ses mains. Il se délectait du plaisir que Lucie lui procurait.

Elle arrêta progressivement son manège. Elle se releva, et, s’allongeant à demi sur le bureau, lui fit comprendre qu’elle voulait qu’il la pénètre ainsi. Il se mit debout contre elle, lui écarta les jambes avec douceur, mit son sexe en position. Il la pénétra en lui saisissant les cuisses et en l’attirant contre lui brusquement. Sans lui lâcher les jambes, il s’enfonçait en elle, puis se retirait à moitié…

Un bourdonnement se fit entendre.

Lucie tourna la tête ; son portable, posé sur le bureau, affichait un nouveau message. « Marc », lut Alex. Lucie eut l’air troublé pendant quelques secondes, puis elle se reprit ; Alex la sentit de nouveau complètement avec lui. Elle se cambrait magnifiquement contre lui ; ses gémissements le rendaient fou, et son corps gracieux lui donnait envie de la pénétrer toujours plus profond. Il donna de violents coups de reins qui la secouèrent tout entière, projetant des dossiers et la lampe de bureau sur le sol. Il éjacula, comblé de l’entendre hurler qu’elle était en train de jouir.

Souriant, il l’embrassa délicatement sur le ventre, se retira, se rhabilla en silence. Elle se taisait aussi, étourdie par ce qui venait de se passer. Elle essayait de rassembler ses pensées. La première chose qui lui vint en tête, c’est ce plaisir… la sensation intense de délicieuse brûlure qui lui avait mangé le ventre pendant un long moment, et qu’elle avait déjà envie de retrouver. Ça lui semblait tellement irréel de s’être sentie aussi proche d’un inconnu pendant toutes ces minutes… d’avoir été aussi bien, alors qu’elle ne savait presque rien de lui. Il avait tant fait attention à elle pendant leurs ébats !

À ce moment, elle se rappela que Marc lui avait envoyé un message. Elle enfila sa robe en vitesse. Elle lut sur son portable : « Suis désolé, n’aurais pas dû réagir comme ça. Je t’aime. On se voit ce soir ? »

« Il ne quitte toujours pas sa femme, mais au moins, il revient vers moi », se dit Lucie avec espoir. Tout allait donc recommencer. Ses bras, leurs parties de sexe dans des hôtels de luxe, leurs dîners à parler d’art, les mensonges, la culpabilité, la peur de tomber sur sa femme, la terreur de croiser ses enfants, les promesses… Lucie se demanda si elle avait vraiment envie de replonger. Elle devait réfléchir. Elle en parlerait avec lui demain.

Elle fourra son portable dans son sac, se dirigea vers la porte du bureau. Alex se tenait debout, les bras ballants, l’air gêné.

— Tu sais… ça m’a bien plu ! fit-il, maladroit.

— Moi aussi.

Elle lui souriait.

— On va manger un morceau ? Le sexe, ça creuse.

Elle sourit encore. Alex et ses réflexions bateau ! Elle ne le changerait pas, n’en ferait pas un homme raffiné d’un coup de baguette magique, mais après le bonheur inattendu de ce soir, pourquoi ne pas essayer ?

Elle décida de prendre, peut-être pas sa vie, mais au moins sa soirée en main.

— Je connais un bon chinois à deux pas d’ici, fit-elle en lui prenant la main.

NOCTURNE Christelle de Keraudren

Au début de ma carrière de fonctionnaire, je fus amenée à effectuer un stage en préfecture. Dans sa grande mansuétude, et du haut de sa toute-puissance, le service des stages de l’école aurait pu m’envoyer en Corse ou en Haute-Savoie, où j’aurais pu me consoler de mon travail de gestionnaire en profitant de paysages magnifiques. Au lieu de cela, je fus assignée dans une cité administrative de la région parisienne sur un poste d’adjointe au directeur de cabinet.

Ma vie sexuelle traversait alors une période assez fade. Six mois plus tôt, j’avais épousé Jean-Loup, juste avant qu’il parte faire son service militaire sur un bateau qui l’éloigna très loin de moi, et pour longtemps. Je me retrouvais sevrée d’un seul coup, d’autant plus sévèrement que nous faisions alors l’amour tous les soirs. Plus les matins des week-ends et des jours fériés. Mais il n’était pas question que je le trompe ; l’idée même de compenser en m’achetant un gode ne me mettait pas à l’aise.

Pour ne rien arranger, j’avais échoué dans un bâtiment qui avait dû recevoir le grand prix de l’architecture stalinienne dans les années cinquante. Imaginez un immeuble d’une quinzaine d’étages, tout gris, en forme de U, au parvis battu par un vent froid, et dont le seul contact avec le reste du monde était la bouche d’une station de RER. Le seul moment de soulagement que j’éprouvais dans la journée se produisait quand je franchissais le seuil pour rentrer chez moi. Le reste du temps, je prenais mon mal en patience en m’absorbant comme je pouvais dans mon travail.

Ce soir-là, j’étais restée plus tard que d’habitude. Le préfet inaugurait un commissariat de quartier le lendemain matin, et je devais régler les derniers détails de son discours. Nous étions en hiver, et comme à mon habitude, je laissais la pénombre s’installer sans prendre la peine d’allumer la lumière. J’aimais bien l’obscurité, elle ne m’avait jamais effrayée.

Je l’associais même à des moments agréables. Des batailles de polochons en aveugle avec mes cousines quand j’étais petite.

Et avec Jean-Loup, mes nuits noires étaient les plus torrides. Je me sentais vulnérable : impossible, en effet, de savoir par où l’attaque serait menée. C’étaient aussi les nuits où je prenais les initiatives les plus téméraires, puisque je me sentais invisible et tout permis.

Un des soirs en question, à califourchon sur le corps de Jean-Loup, j’ai introduit son pénis dans mon anus. J’ai succombé à un empalement aussi délicieux que douloureux. Nous n’en avons pas parlé le lendemain matin, mais nous avons pris l’habitude de nous livrer à des jeux sodomites chaque fois que nous faisions l’amour dans le noir…

À l’heure qu’il était, le soir dont je parle, il ne devait plus rester grand monde dans la tour. Les trois façades qui donnaient sur la cour étaient plongées dans le noir. Et vu que mon écran d’ordinateur faisait face à un mur, il était difficile de l’extérieur de deviner que je me trouvais encore à mon poste.

Je me sentais l’unique survivante et seul maître à bord. Jusqu’à ce que je distingue du mouvement dans un bureau juste en face, dans l’aile opposée. Seuls cent cinquante mètres de vide nous séparaient. Il y avait deux personnes, apparemment. Je devinai qui était l’une des deux, car je connaissais ce bureau pour y être allée poser des questions à son occupante, une semaine plus tôt. Ce ne pouvait être que Stéphanie, la chef du bureau du contrôle des dépenses et recettes obligatoires (BCDRO pour les intimes). Et si c’était bien la personne de droite, elle se tenait dans une position pour le moins équivoque. Les mains appuyées derrière elle sur son bureau, elle faisait face à une autre femme qu’elle laissait manifestement poser les mains sur elle. Non, c’était plus que ça : elle la laissait la toucher, et quelles caresses ! Je n’étais visiblement pas la seule à qui l’obscurité inspirait des passions coupables… La femme de gauche ouvrit le chemisier de celle de droite, lui dégrafa le soutien-gorge, lui caressa les seins. Ensuite, elle glissa la main dans la jupe de sa partenaire, dont j’imaginais sans peine la petite chatte mouillée. Les deux femmes échangèrent un baiser, puis se séparèrent en se caressant la joue.

La scène avait duré à peine plus de cinq minutes, mais elle me bouleversa. Je ne savais pas si c’était à cause de ces gestes si tendres dans un endroit si glauque, ou du risque de se faire surprendre et sanctionner pour atteinte à la dignité de la fonction (même de nuit, nous restions toutes fonctionnaires)… Ou plus simplement, pour avoir assisté, la première fois de ma vie, je l’avoue, à une scène d’amour lesbien. J’en étais toute retournée, j’enviais la liberté de ces femmes capables de s’affranchir de tout tabou jusque sur leur lieu de travail, et quel lieu ! Je finis rapidement de rédiger l’allocution du préfet et rentrai chez moi plus que songeuse.

L’amour entre filles ne m’était jusqu’alors jamais apparu comme une alternative réaliste. L’amour, ça se faisait avec une pine dans la bouche, ou ailleurs, mais avec un mec en face de soi (ou derrière, comme vous voulez). Un monde s’ouvrait soudain à moi, et je comprenais qu’il pourrait me donner des satisfactions dont me privait ma séparation momentanée avec Jean-Loup. Car coucher avec une fille, ce ne serait pas le tromper, n’est-ce pas ? Mais j’avais encore des doutes sur cette nouvelle attirance. Je devais les revoir, toutes les deux, pour être vraiment sûre.

Les deux soirs qui suivirent, je pris soin de tout laisser éteint dans mon bureau, et fis le guet jusqu’à vingt et une heures, en vain. C’est le troisième soir que ma patience fut récompensée. Les deux ombres jouaient les mêmes rôles, pour autant que je pusse en juger dans la pénombre. Celle de droite se laissa déshabiller par celle de gauche. Oui, c’est bien ça, déshabillée complètement. Je n’en revenais pas : se retrouver nue, comme ça, dans son bureau ! Mais même à poil, elle semblait diriger les manœuvres. Cette fois, elle s’allongea carrément sur le bureau, puis ouvrit grand les cuisses. L’autre savait ce qu’on attendait d’elle, et ne se le fit pas dire deux fois.

Elle s’agenouilla et entreprit de lécher méthodiquement la chatte de sa partenaire. Cette dernière avait relevé son buste pour la regarder faire. Se tenant en équilibre sur son bras gauche, elle se massait les seins de la droite. Je ne savais que faire, mon estomac se nouait tant la scène m’excitait. Alors, ce fut plus fort que moi, je me précipitai vers le BCDRO. Enfin, aussi vite que le permettait le contexte de mon environnement professionnel, car il n’était pas exclu que je croise encore quelqu’un à cette heure tardive – le préfet, par exemple.

Le couloir était vide. Je m’approchai doucement du bureau de Mlle Stéphanie. Les deux garces étaient sacrément discrètes : on n’entendait piper mot de l’autre côté de la porte.

Pas le moindre gémissement ! J’étais incroyablement nerveuse. Mes doigts caressaient la longue poignée en aluminium de la porte qui me séparait des deux amantes, mais il n’était pas question que je l’ouvre. Je ne devais pas rompre le charme. Leur charme. Et je ne devais pas non plus être découverte. Je guettais des émanations vocales quelconques, mais rien.

Les deux salopes semblaient rompues à l’exercice, et ne devaient pas en être à leur coup d’essai. On pouvait se rincer l’œil, mais pas l’oreille. Dommage : les cris, c’est toujours ce qui m’excitait le plus, surtout quand c’est à mon partenaire que j’arrivais à tirer des sons rauques incontrôlables. Il ne fallait de toute façon pas que je m’attarde, et je rentrai discrètement dans mon bureau, où je rassemblai mes affaires avant de partir pour le week-end. Là-bas, en face, l’ombre de Mlle Stéphanie était en train d’ajuster son soutien-gorge. Je pris mon temps pour partir, mais je ne la croisai pas devant l’ascenseur.

La semaine qui suivit fut calme. Ce n’est que le vendredi que les deux copines remirent ça. Elles avaient raison : ce jour-là, les gens partaient plus tôt que d’habitude, elles pouvaient donc s’adonner à leurs amours sans trop attendre. Elles suivirent le même scénario que la fois précédente, sauf qu’au bout d’un moment, la porte s’ouvrit. Mon cœur se serra d’un coup ! Qu’allait-il arriver ? Un homme venait d’entrer, et vu l’heure ainsi que l’attirail qu’il portait à la ceinture, ce ne pouvait être qu’un des agents de sécurité du bâtiment. Notre immeuble dit de « grande hauteur » nécessitait, en effet, la présence d’un poste de contrôle, et les agents effectuaient des rondes. Je me rendis vite compte que ce n’était pas pour vérifier le bon fonctionnement des systèmes d’alarme incendie que celui-là s’était aventuré dans le bureau de Mlle Stéphanie. Très naturellement, il ôta son pull et son T-shirt, déboutonna son pantalon. Une verge de belle dimension dut en sortir, pour autant que je pouvais en juger d’aussi loin, et dans l’obscurité. Manifestement, les deux amies s’étaient trouvé un compagnon de jeu. Très professionnel, celui-ci enfila un préservatif, et sans plus de cérémonie, il pénétra Mlle Stéphanie, toujours affalée sur son bureau. Sa copine, assise dans son fauteuil, les observait. Après quelques minutes d’affairement, l’homme se retira, à tous les sens du terme. Moi, je n’en pouvais plus, je n’avais cessé de me caresser le clitoris en suivant la scène.

C’était très excitant de voir un nouveau partenaire entrer en scène, mais j’étais déçue pour la copine de Mlle Stéphanie. Ce devait être une vraie lesbienne, parce que le mâle de service de l’avait même pas approchée. Elle avait dû se sentir dépossédée, peut-être trahie. En tout cas, elle avait eu l’air de l’ennuyer. Je ne pouvais m’empêcher de m’imaginer la consolant, la laissant me brouter la chatte, ou lui faisant des câlins, rien que nous deux, sans pignoleurs autour de nous. Mais c’est Mlle Stéphanie qui menait le bal. Tout se passait dans son bureau, c’était elle qui brisait les tabous, et qui présidait la cérémonie. Et l’important, c’était qu’elle continue à aimer les filles, et qu’elle me donne ma chance. Il fallait juste que je continue à observer, pour guetter le bon moment où m’inviter dans leurs jeux.

J’avais pourtant des craintes que Mlle Stéphanie ne vire hétéro, ou ne devienne vicieuse, ce qui devait revenir au même pour une lesbienne. Le soir de leur séance suivante, sa copine la léchait avec plus d’ardeur que jamais. Mlle Stéphanie jouissait, ça se voyait (enfin, depuis mon observatoire hélas un peu éloigné, j’en étais convaincue). Pourtant, au bout d’un moment, Mlle Stéphanie se redressa, attrapa le combiné du téléphone, et passa un coup de fil, alors que sa partenaire était toujours au travail. L’appel dura à peine trois secondes. Il y avait peu de chance qu’elle ait cherché à joindre le ministère. Non, c’est l’agent de sécurité qu’elle avait appelé, comme en témoigna son apparition quelques instants plus tard. Cette fois, il se déshabilla complètement, et, sacrilège, Mlle Stéphanie entreprit de le sucer, pendant que sa copine se mettait à jouer avec son iPhone. Mlle Stéphanie finit par aller cracher quelque chose dans la poubelle, le pompage n’avait pas duré bien longtemps. Je la sentais pourtant prête à siphonner toute la nuit.

L’agent s’empara de son talkie-walkie et passa un message. Donnait-il le change au PC sécurité ? Non, il avait juste appelé un collègue. Ils étaient maintenant deux hommes à poil, la bite bien tendue, et Mlle Stéphanie à genoux ne semblait plus savoir à laquelle se vouer. Elle engloutissait goulûment tantôt l’une tantôt l’autre, donnait de la main et de la langue, et ce qui devait arriver arriva, elle se retrouva vite poisseuse comme devant. Sa copine semblait consternée.

Autant de monde, ça pouvait commencer à faire un certain raffut, et les deux filles n’en demandaient pas tant. Elles firent sortir les deux couillus, et se refirent des tendresses, rien qu’elles deux. Je préférais ça. D’autant que leur bureau concentrait toutes les expériences que je n’avais encore jamais osé mener : lesbianisme, bisexualité, partouze. Je me sentais prête maintenant à m’adonner à la première ; les liens sacrés du mariage me rendaient réticente à l’égard des deux autres, mais rien ne m’empêchait de me tenir en arrière sans intervenir. Regarder, c’est participer un peu, n’est-ce pas ?

Mais pour cela, il fallait que je me décide à sauter le pas, et d’autant plus vite que l’hiver touchait à sa fin. Les jours s’allongeant, il ne serait bientôt plus possible de s’adonner aussi facilement au sexe au bureau avec celles que je considérais déjà comme mes nouvelles amies. Ces filles semblaient d’un abord somme toute facile. Je tirai en tout cas de mes observations une conclusion : apparemment, il suffisait d’entrer et de se servir.

Je résolus de m’exécuter le lendemain même. Je m’habillai pour l’occasion d’une chemise lavallière plutôt échancrée (de toutes mes chemises, c’était en tout cas celle qui s’en rapprochait le plus, avec des dessous les plus fins possible, le tout moulé dans un costume façon Saint Laurent. Je me trouvais très lesbienne comme ça. À leur façon de me regarder, mes collègues masculins n’avaient pas complètement l’air de partager cet avis. Mais je sentais, moi, que j’avais un petit air décadent qui ne pourrait que plaire à Mlle Stéphanie, je ne sais trop pourquoi.

En tout cas, il fallait y aller direct : cette fille était tout sauf timorée. Je me rendis dans le couloir de l’aile opposée et frappai à sa porte. J’entrai sans plus de cérémonie. Elle était en train de ranger un dossier dans son armoire. On ne pouvait rêver mieux pour engager la conversation. Je lui fis mon grand sourire de séductrice (celui qui avait fait chavirer Jean-Loup, et quelques autres avant lui), et je lui passai la main dans l’entrejambe du pantalon, en murmurant :

— Moi aussi, j’aime ça, ma chérie.

La gifle qu’elle m’asséna faillit me faire basculer par terre. Mais ce n’était rien à côté des cris qu’elle se mit à pousser à tue-tête. Je ne savais plus que faire, une certaine confusion régnait. Quelqu’un me prit par le bras et me fit sortir de la pièce d’où fusaient toujours des cris (pas ceux que j’avais espéré entendre). Tous les collaborateurs étaient sortis de leurs bureaux pour voir ce qui se passait.

Au bout du couloir, j’aperçus deux filles… dont je reconnus immédiatement la dégaine. Dire que je n’avais pas imaginé que le danger était encore plus délectable à braver dans le bureau de la chef !

L’après-midi même, je fus convoquée chez le préfet. L’administration jugea opportun de me faire poursuivre mon stage à la préfecture de l’Ardèche. Moi aussi, à tout prendre. Je n’eus plus ainsi à fréquenter les tours parisiennes, ce qui n’était déjà pas si mal.

MON BEL ASSISTANT SOCIAL Tobin Williams

« Incompatibilité d’humeur ! »

C’est en ces termes que le médecin vient de prononcer la fin de mon contrat de travail. Je suis psychologue dans une unité d’hospitalisation. Depuis mon embauche six mois plus tôt, je me suis pleinement investie dans mon activité. La décision du médecin est arbitraire, mais cela ne me surprend pas. Contrairement au reste de l’équipe, je ne me répands pas sur ma vie privée. C’est sans doute ce qui me coûte mon poste, mais je peux être fière de ma fidélité à mes principes.

C’est peut-être la dernière chose à laquelle je reste fidèle.

Je suis heureuse en couple. Cependant, je ne peux pas m’empêcher de nourrir des idées lubriques à l’égard d’un de mes collègues. C’est plus fort que moi, et malgré ma formation, je ne parviens nullement à me raisonner. L’objet de mon désir inavouable est l’assistant social de l’unité de pédiatrie. C’est un bel homme au regard sombre et empli de mystère. Ses longs cheveux noirs sont noués en catogan et une barbe naissante grignote son visage au teint clair.

Je sais que je ne devrais pas m’intéresser à cet homme, mais j’ai envie de lui. Je veux sentir ses mains sur ma peau, son souffle chaud dans mon cou. Cette simple pensée me procure une délicieuse chair de poule. Jusqu’à présent, je n’ai jamais trompé mon compagnon, mais je suis prête à faire une exception pour le bel assistant social.

Je pensais avoir le temps de l’attirer insidieusement vers moi. Mais cette fin de contrat m’oblige à précipiter l’accomplissement de mon projet. Décompte fait de mes congés payés, il ne me reste guère plus qu’une dizaine de jours devant moi.

Je passe la semaine suivante à retourner le problème dans tous les sens. Nous participons à la même réunion lundi après-midi…

Mon cœur fait un bond dans ma poitrine quand, un peu avant le début de notre réunion, je le vois entrer la salle. Il se tient debout dans l’encadrement de la porte, et la lumière blanche venue du couloir lui confère une aura mystérieuse. Le dos droit et le port de tête altier, il contourne la grande table ronde en saluant les premiers participants à la réunion. Il s’installe à côté de moi en me souriant. Étrangement, j’ai l’impression qu’il devine mes intentions. Le rouge aux joues, je lui retourne son sourire.

Nous échangeons quelques banalités, mais aucune occasion de le séduire ne s’offre à moi. Les derniers participants arrivent un à un… Contre toute attente, il m’offre une opportunité en se penchant vers moi pour me murmurer à l’oreille :

— As-tu des rendez-vous prévus après la réunion ?

— Je n’en ai aucun, dis-je à voix basse.

— Vois-tu un inconvénient à m’accorder cinq minutes lorsque nous aurons terminé ? J’aimerais te parler.

Mon cœur cogne dans ma poitrine et ma gorge devient sèche. Je me contente d’acquiescer d’un hochement de tête, il me lance une œillade qui me fait rougir. Il se redresse sur sa chaise pour reprendre le cours de la réunion. En ce qui me concerne, j’en suis incapable. Trop d’images lubriques se bousculent dans ma tête. Mes mains deviennent moites, je tente de les essuyer discrètement sur ma blouse. Se peut-il que l’assistant social nourrisse le même désir que moi ? Non, je me fourvoie assurément. Cependant, je n’aurais sans doute plus d’autre occasion de tenter ma chance. Je dois la saisir.

Aussi, je laisse tomber ma chaussure et j’avance le pied vers la jambe de l’assistant social. Mes orteils rencontrent le tissu noir de son pantalon au pli impeccable. Feignant de ne pas avoir remarqué qu’il s’agit de sa jambe, je lui caresse doucement le mollet avec mon pied. Du coin de l’œil, je lui découvre un mouvement de tête dans ma direction. Je n’ai aucune idée de ce qui se dit en réunion, mais je donne l’impression d’être attentive aux échanges. En réalité, je cherche à reprendre le dessus et à m’assurer un minimum d’emprise sur l’assistant. Mes orteils agiles parcourent le galbe de son mollet. En aucune manière, il ne tente de retirer sa jambe, ce qui me conforte dans mon projet.

Je me raidis en entendant un médecin lever la réunion. Quelques participants se mettent debout en regardant leur montre. Je ramène aussitôt mon pied pour enfiler ma chaussure. Mon rythme cardiaque s’accélère, ma gorge redevient sèche. Je déglutis pour l’humidifier en jetant un regard interrogateur à l’homme aux longs cheveux assis à côté de moi. Il se redresse avec une élégance rare, me sourit timidement. Il a quelque peu perdu de son aplomb. Il me semble que je ne dois pas y être étrangère, et cela me plaît.

D’un geste de la main, il m’indique la porte, je me lève pour le suivre hors de la pièce. Nous nous arrêtons dans un couloir désert, et il pivote sur les talons pour me faire face. Je retiens mon souffle. Il mesure une tête de plus que moi et possède de larges épaules. Son regard sombre et profond se vrille dans le mien comme pour sonder mon âme. Je me sens défaillir, tandis que sa voix suave me transporte. Contre toute attente, il se contente de me signifier son immense regret concernant mon départ imminent. Il n’hésite pas à m’exprimer le fond de sa pensée concernant le médecin responsable de mon exclusion.

Ayant suffisamment de preuves quant à l’intérêt qu’il me porte et estimant que le moment est propice, je lance :

— Demain est mon dernier jour ici. Serais-tu d’accord pour que nous poursuivions cette discussion autour d’un déjeuner ?

— Le midi, j’ai pour habitude de manger un sandwich dans mon bureau. Si tu le souhaites, nous pouvons nous donner rendez-vous au restaurant du personnel et prendre une table.

— Non, m’empressé-je de répondre. Ne change surtout rien à tes habitudes. Je viendrai te rejoindre dans ton bureau vers midi et demi.

Il opine. Je le gratifie de mon plus beau sourire.

Le lendemain matin, j’éteins mon radioréveil avant qu’il sonne. Je quitte discrètement le lit conjugal pour prendre une douche. Tous mes sens sont en émoi, me mettre nue devant le grand miroir de la salle de bains n’arrange rien. Une indescriptible langueur s’installe dans mon bas-ventre, et mes tétons dardent. Une bouffée de chaleur s’empare de moi. Je tourne le robinet de la douche et me place sous le pommeau d’eau pour m’éclaircir les idées.

Mon cœur cogne dans ma poitrine quand arrive midi et demi. À deux reprises, je manque tomber dans les couloirs sous le coup de ma peur grandissante. Prenant mon courage, je frappe à la porte du bureau, qui s’ouvre presque immédiatement. M’attendait-il impatiemment ? Je retiens mon souffle, l’homme aux longs cheveux noués en catogan m’apparaît dans l’encadrement de la porte. Un sourire radieux fend sa barbe naissante, son regard empreint de mystère se pose sur moi. Un frisson remonte le long de ma colonne vertébrale. Il m’invite à entrer, je m’exécute poliment. Je l’entends verrouiller la porte de son bureau ! Avant que je puisse me retourner, il m’explique :

— Cela nous évitera d’être dérangés. Certains médecins ont tendance à croire que nous sommes à leur disposition.

Les mains dans les poches de ma blouse, je me retourne avec un sourire amusé. Il est vrai que, contrairement à d’autres, l’assistant social n’est pas du genre à se laisser éblouir par l’ego démesuré du corps médical. Il a la réputation de se montrer intraitable dans sa profession. Il est respecté dans le milieu et ses conseils sont régulièrement sollicités. Malgré cela, il demeure un homme simple. C’est peut-être cette modestie en contraste avec son charisme énigmatique qui m’attire.

Il me désigne plusieurs sièges pour m’inviter à m’installer. Je le regarde quelques instants par-dessous mes longs cils avant de sortir les mains de mes poches. En dépit de ma nervosité, c’est d’une voix calme que je lui lance :

— Si cela ne te dérange pas, je vais d’abord me mettre à l’aise pour déjeuner.

— Je t’en prie, dit-il en observant mes mains se promener sur les boutons de ma blouse.

Espiègle, je défais les boutons pour susciter son intérêt. Il ne me quitte pas des yeux. J’écarte les pans de ma blouse pour faire apparaître le profond décolleté de ma robe légère. Le creux de mes seins ronds, ainsi que la dentelle rouge de mon soutien-gorge sont parfaitement visibles. Il me semble que les joues de mon assistant rosissent ! Je range précieusement l’information dans ma mémoire, j’achève de me débarrasser de ma blouse. Je la pose sur le dossier d’un siège.

— Comment te sens-tu pour ta dernière journée ? me demande-t-il avec un soupçon d’embarras.

— D’une certaine manière, je suis contente de quitter l’hypocrisie ambiante.

— Je comprends. Cette nuit, j’ai longuement pensé à toi. J’en suis arrivé à la conclusion de ne plus siéger au comité d’éthique de l’hôpital.

— Pourquoi ?

— Le médecin de l’unité te prive volontairement de ton emploi pour placer une de ses connaissances. C’est dégueulasse !

C’est la première fois que j’entends une grossièreté dans sa bouche. J’imagine que ma situation doit lui tenir à cœur. Cela me touche. Il poursuit :

— Participer à ce comité dans de pareilles conditions est contraire à mes principes.

— J’espère que tu ne le regretteras pas. En tout cas, cela me va droit au cœur.

Intimidé, l’assistant social baisse les yeux en entreprenant à son tour de se débarrasser de sa blouse blanche. Ses doigts sont nerveux sur les boutons. Si je ne le connaissais pas, je pourrais le croire maladroit. Sans même me regarder, il me lance :

— Je suis déçu que tu t’en ailles.

Le moment me paraît propice pour tenter une approche en douceur. Aussi, je prends une voix chevrotante pour lui répondre :

— Tu vas me manquer.

Sur ces mots, je m’avance d’un pas en ouvrant les bras. L’assistant relève la tête et accepte mon invitation en me prenant dans ses bras pour me consoler. Ça y est, mon piège vient de se refermer sur lui. Désormais, il ne peut plus m’échapper.

Je me blottis contre lui, la tête posée sur son épaule. Ma poitrine généreuse s’écrase contre son torse, son souffle agite mes cheveux. Nous demeurons enlacés plusieurs secondes, puis il me demande :

— Est-ce que ça va aller ?

— Oui, dis-je en levant la tête pour le regarder droit dans les yeux. Je me sens bien quand je suis près de toi.

Sans un mot de plus, je me hisse sur la pointe des pieds pour avancer mon visage vers le sien. Mes lèvres s’arrondissent, mes yeux se ferment. Les mains de l’homme se crispent dans mon dos. Sa bouche ne tarde guère à rencontrer la mienne. Le contact me semble magique. L’instant paraît suspendu dans le temps. Nos lèvres s’ouvrent et se ferment en harmonie. Nos langues se cherchent et se cajolent. Il glisse ses doigts dans ma chevelure pour soutenir ma nuque, je pose une main sur la bosse qui déforme son pantalon. Il ne peut nier que la situation l’excite autant que moi. Cependant, il se raidit à mon contact, puis arrache ses lèvres aux miennes pour murmurer :

— Je suis marié !

— Si cela peut te rassurer, je vis aussi en couple. Il ne s’agit pas d’adultère, mais d’une expérience unique pour nous faire nos adieux. Je veux garder un souvenir impérissable. Es-tu prêt à me faire ce cadeau avant mon départ ?

Son regard se trouble. Il est en proie au doute, son esprit se lance indubitablement dans une intense réflexion. J’imagine qu’il pèse le pour et le contre. Son sens du devoir risque de l’emporter sur mes attraits si je n’interviens pas très vite. Je dois l’empêcher de réfléchir plus longtemps. Aussi, c’est avec une certaine assurance que ma main s’active sur la bosse de son pantalon. Je la masse en la sentant prendre davantage de volume.

Ses lèvres se tordent en un sourire que je ne parviens pas à interpréter. Ses grandes mains aux longs doigts fins coiffent mes seins pour les malaxer à travers le tissu de ma robe. Sans le quitter des yeux, je bats des cils, alors que ses doigts devenus nerveux s’approchent de mes boutons-pressions. D’un geste brusque, il les ouvre de haut en bas pour découvrir ma poitrine mise en valeur dans un soutien-gorge de dentelle rouge, ainsi que mon string minimaliste assorti. Je suis flattée de découvrir l’ardeur d’une étincelle de désir dans son regard d’ordinaire si sage !

Sans autre forme de préambule, il passe ses mains viriles autour de ma taille et m’attire à lui dans une étreinte passionnée. Il m’embrasse à pleine bouche. À tâtons, je cherche la braguette du pantalon, que je déboutonne rapidement. L’esprit échauffé par ses fougueux baisers, j’engouffre ma main dans son vêtement. Je palpe l’épaisseur de son sexe moulé dans la matière élastique de son boxer. Mes doigts ne tardent guère à s’y faufiler pour entrer en contact avec la peau douce de son pénis gorgé de sang. Je m’en saisis d’une main et le caresse. Malgré la gêne qu’occasionnent le pantalon et le sous-vêtement, je sens son sexe grossir entre mes doigts. Il est d’une taille respectable, je meurs d’envie de m’empaler dessus !

Lui, de son côté, n’est pas en reste. Ses mains parcourent mon dos en délicieuses caresses. Elles remontent le long de ma colonne vertébrale pour chercher l’agrafe du soutien-gorge. Celle-ci cède en quelques secondes sous ses doigts experts, et un frisson s’empare de moi. Avant que je puisse réaliser ce qui m’arrive, les mains de l’homme aux cheveux noirs sont revenues sur ma poitrine pour la mettre à nu. Mes seins dessinent un rebond sur mon buste, et voilà que mon soutien-gorge est adroitement baissé. Je me sens rougir. En alternance, ma poitrine est caressée avec douceur et malaxée avec vigueur. J’ai l’étrange impression que mes seins prennent du volume. Mes tétons pointent sans vergogne. L’homme les happe tour à tour dans sa bouche. L’effet est sans appel : des décharges de plaisir électrisent mon corps fiévreux.

Je réponds à son désir en refermant mes doigts sur son sexe pour l’extraire du pantalon. Il me semble qu’il palpite dans ma main tout en s’affirmant. J’en éprouve la solidité. C’est un membre robuste qui me menace de toute sa splendeur. Je me mords la lèvre inférieure, puis je m’arrache à la succion gloutonne de mes seins en reculant d’un pas. Je veux le masturber, et l’ampleur de mon mouvement nécessite davantage d’espace. Allant de la base à l’extrémité décalottée, ma main se promène avec allégresse sur le sexe turgescent.

L’assistant soupire d’aise avant d’allonger le bras vers mon propre sexe. C’est seulement lorsqu’il le touche à travers le tissu de mon string que je me rends compte que mon sous-vêtement est trempé ! Un gémissement s’échappe de mes lèvres. Ma main libre passe derrière sa nuque pour le saisir par les cheveux. Je l’oblige à me regarder dans les yeux. Son regard ténébreux me semble plus profond que d’ordinaire. D’une voix suave, il me demande :

— Et maintenant, que faisons-nous ?

— Nous sommes là pour manger, me surprends-je à rétorquer. J’ai faim de toi.

— Cela tombe bien, j’ai grand appétit et j’ai très envie de te dévorer. Mangeons-nous !

Sans autre forme de préambule, il débarrasse grossièrement son bureau et s’y assoit en me tenant la main. Je bats des paupières sans comprendre où il veut en venir. Laissant ses jambes pendre dans le vide, l’assistant s’allonge sur le dos. Il tire délicatement sur mon bras pour m’inviter à le rejoindre. Je m’empresse de me laisser guider et je me retrouve bientôt à quatre pattes sur la surface du meuble. Nous sommes tête-bêche. Son sexe se trouve à quelques centimètres de ma bouche, tandis que le mien menace de lui écraser le visage !

Mon cœur cogne dans ma poitrine, et mon regard ne peut aucunement se détacher de sa colonne de chair. Je passe le bout de la langue sur mes lèvres pour les humidifier tout en avançant la tête. Avec une douceur excessive, j’embrasse le gland semblable à une grosse fraise. Un parfum de savon me parvient aux narines, j’entrouvre aussitôt la bouche. Je m’immobilise en sentant des doigts tirer mon string sur le côté et mettre mon intimité à nu. Il ne faut guère de temps pour que ces mêmes doigts écartent ma chair comme un fruit mûr dégoulinant de jus. Je crois n’avoir jamais été aussi excitée de ma vie ! Mon bel assistant s’introduit en moi pour me fouiller de l’intérieur. De petits tremblements parcourent mon corps devenu brûlant.

Encouragée par son initiative, j’enroule mes lèvres autour de son pénis pour coulisser doucement. Je descends lentement jusqu’à la base du sexe mafflu. Des poils frisés me chatouillent les narines, tandis que ma bouche est remplie. J’ai l’impression que ma mâchoire est sur le point de se déboîter. J’ai un brusque haut-le-cœur quand son gland percute ma luette ! Je me ressaisis et ma langue se met à tournoyer autour du pal de chair. Je le suce avec voracité dans une profusion de salive.

Sa langue n’est pas en reste, elle se pose sur mon bouton d’amour pour l’agacer. Il me lape tantôt frénétiquement, tantôt lentement. Il aspire ma vulve entière dans sa bouche grande ouverte et introduit sa langue dans ma fente baveuse. Je suis incapable de résister plus longtemps à pareil traitement. Des décharges de plaisir s’emparent de moi. Les muscles de mes cuisses se contractent comme s’ils étaient pris de spasmes. La jouissance, pareille à une explosion dans mon bas-ventre, se propage au reste de mon corps. Je relève la tête pour gémir. Jamais un homme ne m’a offert un tel orgasme avec sa bouche !

Encore pantelante, les yeux remplis d’étoiles, je descends du bureau. L’assistant affiche un sourire satisfait. À la lumière des tubes de néon, j’aperçois des gouttelettes de mon jus d’amour accrochées à sa barbe naissante. L’orgasme qui vient de me foudroyer de la tête aux pieds est une expérience unique dans mon existence. Cet homme est un virtuose de la langue et je suis convaincue qu’il en est conscient. J’inspire profondément par le nez en me disant qu’il est temps de lui rendre la pareille.

Aussi, je l’invite à s’asseoir au bord du bureau pendant que je m’agenouille au sol. Je m’installe entre ses jambes quand des bruits de pas se font entendre derrière la porte, avant de s’éloigner sans s’arrêter. La perspective d’être surprise en position embarrassante déclenche en moi un surcroît d’excitation. Mon sexe dégouline ! Ma main se referme sur le pénis pour le caresser sur toute sa longueur. Je sens la peau douce rouler sur la dureté de la chair gonflée de sang. J’humecte mes lèvres du bout de la langue, et mon regard croise celui de l’homme que je masturbe inlassablement. D’un petit signe de tête, il m’encourage à continuer. La base de son sexe emprisonnée dans ma main, je l’oriente vers ma bouche grande ouverte. Mes yeux se baissent sur l’objet de mon désir, puis reviennent sur le visage rougissant de l’homme. Sans ciller, j’enfourne son pal de chair entre mes lèvres. Mes mouvements de tête s’accompagnent de bruits de succion. Il me semble impossible que personne ne les entende du couloir. Toutefois, je n’en ai cure. Seul compte l’instant présent.

La main de l’homme aux longs cheveux me caresse la joue avant de descendre sur ma nuque. Ses doigts glissent entre mes omoplates avant de s’intéresser à ma poitrine. Mes seins lourds rebondissent sur mon buste à chacun de mes mouvements. Aussitôt, ses mains les coiffent pour les malaxer. Mes mamelons sont si durs qu’ils deviennent douloureux. J’apprécie ses caresses et sens poindre en moi les prémices d’un nouvel orgasme. Des larmes poisseuses s’écoulent de mon sexe ! Est-ce possible de jouir de cette manière ?

Il pince mes tétons pour les étirer, puis les secouer. Des vagues de plaisir se propagent dans mon corps brûlant. J’ai le souffle court et mon cœur bat la chamade. Je le suce plus goulûment, tandis que mes mamelons roulent entre ses doigts. Mes seins n’ont jamais été aussi sensibles. Brusquement, ses pouces enfoncent les tétons dans mes seins comme s’il s’agissait des boutons d’un mécanisme. À cette simple pression, je pousse des gémissements étouffés par le sexe plaqué contre mon palais. Je jouis une fois de plus !

J’extrais le pénis brillant de salive de ma bouche pour reprendre mon souffle. Il n’y a qu’une seule explication à ce qui vient de se passer. Il y a de la magie dans les mains de cet homme ! Mon esprit est encore nimbé dans un voile de plaisir, et mes pensées sont confuses. Puisqu’il est parvenu à pareil résultat uniquement en me caressant les seins, il est normal que ces derniers le mènent à la jouissance. Les muscles de mes cuisses se contractent, tandis que je me redresse sur les genoux. Je chasse les mains encore posées sur ma poitrine pour les remplacer par les miennes.

Je coince le sexe viril entre mes seins, j’entends mon bel assistant pousser un soupir de satisfaction. Son souffle chaud agite les boucles de mes cheveux et caresse ma nuque. Je presse mes seins l’un contre l’autre pour former une voluptueuse prison de chair autour du pénis. Je le sens trembler contre ma peau. Mes précédentes succions ont très certainement entamé son processus de jouissance. Désormais, il ne peut plus m’échapper. Telle une redoutable prédatrice, je suis prête à l’achever !

Avec le plus d’élégance possible, je laisse un filet de salive s’écouler de ma bouche pour humidifier le creux de mes seins. Il hausse les sourcils devant mon audace. À vrai dire, je me surprends moi-même. La salive m’aide à faire glisser le sexe en érection dans le fourreau étroit que j’offre. Je soulève, puis rabaisse ma poitrine sur le puissant axe de chair. Les jambes de son propriétaire tremblotent, ses doigts s’enfouissent dans ma chevelure. Je maintiens le rythme soutenu de mes mouvements en pressant davantage mes seins l’un contre l’autre.

Il pousse de petits grognements et ses doigts s’entortillent dans mes boucles de cheveux. Un étirement se fait sentir dans ma nuque, tandis que je penche la tête en avant pour lui gober le gland. Mes lèvres se referment autour de la grosse extrémité que ma langue agace. Mes seins poursuivent leur étreinte, et bientôt, le pal de chair palpite nerveusement. Des râles de plaisir envahissent la pièce, des giclées de sperme remplissent ma bouche. La consistance gluante me fait grimacer. Pourtant, j’ai envie de goûter à la semence généreuse. Mes joues se creusent quand j’extirpe la dernière goutte du sexe devenu sensible. Avec un bruit de déglutition, j’avale le sperme. Ça n’a pas un goût désagréable, mais il demeure une amertume sous mon palais.

Le regard de l’assistant est encore voilé de plaisir quand il m’aide à me relever. Nous rajustons nos vêtements l’un en face de l’autre en échangeant des sourires gênés. Je me laisse tomber sur un siège en soupirant d’aise. Ça m’a fait énormément de bien ! L’homme s’installe sur un siège en face, nous échangeons un regard coquin. D’un commun accord, nous éclatons de rire. Je ne peux aucunement retenir mes larmes de joie. L’intensité du moment que je viens de vivre exalte mes sens. Pour la première fois de mon existence, je me sens pleinement comblée. C’est une expérience extraordinaire. La voix encore vibrante d’émotion, je déclare :

— Nous sommes aussi cinglés l’un que l’autre !

— Est-ce l’avis de la psychologue ou de la femme ?

— Les deux, dis-je en souriant. Qu’allons-nous faire ?

— Je l’ignore. Peut-être pourrions-nous échanger des mails pour rester en contact ? Dans l’immédiat, je te propose de déjeuner. C’est ce que deux collègues sont censés faire à la pause de midi, non ?

À ces mots, je m’avance sur mon siège pour que mes fesses se retrouvent au bord. Je relève ma robe à mi-cuisses, écarte largement les jambes pour faire apparaître mon string détrempé. Dans cette position provocante, je lance :

— Si tu as encore faim, viens te resservir. Le buffet est ouvert, c’est moi qui régale !

LE SUCCUBE Ian Cecil

À dix-neuf ans, si on n’est pas trop regardant, on trouve facilement du travail – surtout si on est une fille.

Moi, j’avais besoin d’un petit mois de salaire pour partir en vacances. J’ai trouvé illico une annonce : fille à tout faire sans expérience chez une femme qui bossait dans l’import-export. Parfait pour moi, qui n’avais que le bac. Je n’ai rien compris à ce que m’a dit la patronne, sinon que je faisais l’affaire, ce qui me suffisait. Peu m’importait que les précédentes soient parties avant la fin de leur contrat, d’après ce que j’ai appris quelques jours avant de commencer : je n’avais pas froid aux yeux.

Ne travaillait là qu’une grosse femme à la poitrine plantureuse. Son mari récoltait les contrats à l’étranger, surveillait les partenaires, tout ça ; elle s’occupait de la paperasse, des contacts en France. Moi, je devais l’aider. À quoi ? Je ne comprenais toujours pas très bien.

Pour commencer : timbrer des enveloppes. Ça, je savais faire. Je passai ma première matinée plongée dans cette activité laborieuse. J’y mettais tout mon sérieux afin de me faire bien voir. Pendant ce temps, la grosse me tournait autour. Je ne me rendais compte de rien, je croyais qu’elle travaillait d’un dossier à l’autre. Mais non. Elle me frôlait, une manche ébouriffait mes cheveux, une main se posait sur mon épaule ; le souffle de sa voix dans mon cou me faisait frissonner jusqu’à la pointe des seins. Quand je l’ai dit aux copines, le soir même, qu’est-ce qu’elles ont rigolé !

La poitrine de ma patronne était impressionnante et me complexait : la mienne était si petite ! Je n’osais la regarder, et pourtant, mes yeux revenaient toujours vers ses mamelles. Lorsqu’elle s’est accroupie près de moi pour ranger des documents, mes regards ont plongé… Ses seins gonflaient le tissu de son gilet, je me tortillais sur ma chaise, mal à l’aise, sans comprendre pourquoi.

Nous avons déjeuné ensemble, debout. Nous continuions à faire le point sur des affaires auxquelles je devais m’intéresser afin de pouvoir l’aider plus tard. J’acquiesçai, un peu chose. Elle m’appelait « ma petite » à tout bout de champ. Très tactile, ses mains furetaient dans mes cheveux ou sur mes épaules, lorsqu’elle ne me prenait pas par la taille pour me contourner de toute sa lourde masse.

L’après-midi, elle m’a emmenée dans un cagibi où je devais déplacer des cartons d’archives, trier leur contenu, recomposer de nouveaux cartons, les étiqueter, les ranger de l’autre côté du cagibi, tout en relevant leur emplacement sur un ordinateur portable. J’ai découvert que j’en avais au moins pour une semaine ! J’ai cru comprendre pourquoi les autres filles n’étaient pas restées.

La patronne venait régulièrement surveiller le travail, vérifier la compréhension des consignes, la précision de mes tris… Cela aurait dû m’agacer, mais je n’en ai pas eu le temps : j’ai été anesthésiée. Elle effleurait mes mains en saisissant des documents, me frôlait tant et plus, au point que je frissonnais de la tête aux pieds. Le local était exigu, et son corps se colla bientôt au mien. Sa poitrine s’écrasait contre mon dos et mes bras. Je répondais à ses sourires et à ses amabilités par des sourires et des propos gentils, mais j’éprouvais un malaise croissant. Lorsqu’elle me laissait, mon souffle était plus rapide et mes mains tremblaient.

Enfin, la journée s’est terminée. Je suis rentrée chez mes parents. « Oui, maman, tout s’est bien passé. » Et je discutais en ligne avec des copines, toute la soirée, en me moquant sans scrupules de ma patronne.

Le lendemain, rebelote, me voici à nouveau dans le cagibi. J’avais un rendez-vous avec un copain le soir, je m’étais habillée avec une robe courte. J’étais plutôt mignonne. Ma patronne m’a accueillie sans un regard, très occupée au téléphone, m’indiquant simplement l’escabeau. Dix minutes plus tard, elle est apparue sur le seuil. L’escabeau était branlant. Elle s’est placée derrière moi pour maintenir les pieds. Je sentais sa présence dans mon dos, son visage au niveau de mes genoux, mes jambes légèrement écartées. Elle levait les yeux vers moi, et dans son champ de vision : mes cuisses, ma culotte… Je suis devenue toute rouge. Elle a feint de ne rien percevoir et m’a aidée à descendre plusieurs cartons. Sa tête se frottait incidemment contre mes jambes. Elle est montée sur le premier échelon, sa joue s’est collée contre ma cuisse, une épaule contre mes fesses, un bras m’enveloppant pour attraper un carton plus lourd. Ma respiration est devenue haletante. J’avais honte, soudain – une honte terrible de sentir que ma culotte était mouillée. Quelle horreur ! Comment était-ce possible ? Et l’odeur ! Je serrais les jambes…

Le dernier carton, énorme, allait basculer. Elle a gravi deux échelons d’un coup. Elle a plaqué ses seins contre mes fesses, levant les bras de part et d’autre de mon corps pour m’aider à supporter la charge. Toute comprimée entre elle, le carton et ses bras solides, je suis descendue avec elle degré par degré, et nous avons posé le fardeau sur une petite table. Avec tout ça, je me retrouvais avec une de ses cuisses entre mes fesses, la robe remontée presque au-dessus de ma culotte ! L’excitation que j’éprouvais me laissait désemparée. Faisant semblant de croire que l’effort était responsable de mon trouble, elle m’a souri et m’a remerciée, me passant une main dans les cheveux, rajustant ma robe, effleurant au passage mes seins, dont les pointes ont réagi en m’inondant d’un délice aigu : une irrigation de crépitements.

Le téléphone a sonné. « Ah ! Je dois y aller ! Je reviens dans une heure ! » Sans répondre, elle est sortie précipitamment. Mon excitation ne décroissait pas, la porte a claqué, j’ai regardé autour de moi, attrapé mon pull, l’ai glissé entre mes jambes contre l’angle de la table devant laquelle je me tenais immobile. M’agrippant au carton, incapable de rester dans cet état d’irritation, je me masturbais. Regarder mon bassin bouger d’avant en arrière m’excitait toujours. Et je me souvenais de ce que ma patronne m’avait fait éprouver, l’image de ses seins massifs m’alanguissait, mes lèvres s’entrouvraient, je soulevai ma robe, regardai mon petit cul ferme et potelé qui m’excitait tant quand je l’observais dans la glace, chez moi, en me caressant toute seule. Et qui avait excité ma patronne, à coup sûr !

Je ne suis rien qu’une petite garce qui a allumé une vieille malgré elle ! C’était ça que je me disais d’abord. En l’absence de ma patronne, me laisser aller au désir que j’éprouvais à l’égard de son gros corps ne me semblait plus si honteux. J’oubliais tout et me frottais contre l’angle aigu à peine protégé par le pull peu épais. Plantée sur la pointe des pieds, j’écartais les jambes, mes mains ouvraient ma vulve que j’écrasais de tout mon poids, je fermais les yeux, mes mains remontaient vers mes seins, roulaient les mamelons, m’arrachant des râles sourds.

Soudain une voix : « J’ai oublié… »

C’est elle, tout près de moi.

Glacée, j’ouvre les yeux, elle est là, me regarde, ses yeux brillent, mes va-et-vient se sont arrêtés, mais je halète, ma bouche est encore ouverte, quelle honte, elle s’approche, profite de mon désarroi, glisse une main par-derrière, une autre par-devant : ses doigts s’infiltrent dans mon vagin, mon anus, écrasent mes lèvres, oh non, pourquoi, je souffle, pourquoi est-ce que j’accepte ses gestes, ses tétins se frottent contre mon bras, j’écrase ma vulve contre sa main, comment puis-je me laisser aller ainsi, un doigt s’enfonce dans mon anus, jamais je n’ai éprouvé une telle irritation, une envie de jouir mêlée à une exaspération, une colère qu’elle m’inspire, j’ai envie de la battre, mes yeux coulent entre ses seins, je frétille, et ses doigts s’enfoncent davantage, accroissent leur mouvement, leur pression, ses doigts écartent mes fesses, ce beau petit cul qu’elle pelote maintenant, comment est-ce que je peux accepter ça, qui est plus garce que l’autre, hein ?

D’un mouvement sec, elle fait glisser son gilet, libérant des mamelles entre lesquelles mon regard oscille, se trouble. Une main s’attache à ses épaules, je me cambre, une autre tombe sur un sein, le caresse, oh qu’il est ferme et lourd, jamais je ne l’aurais cru si plein, la main de ma patronne me caresse toujours, deux doigts maintenant entaillent mon anus, le forent, s’ajustent à lui et le forcent alternativement, le cagibi disparaît, mes yeux clignent, tournent, je roule, bats une épaule, crie, dans un éclair, je vois ma robe relevée, le regard lourd de ma patronne dirigé vers mon sexe, un pouce contre mon clitoris, plusieurs doigts enfoncés, un spasme, comment ai-je pu, un autre, non, encore, oui, je le geins, je le murmure, je chuchote un oui, ma tête sur son épaule en achevant de jouir, serrée contre elle dans l’abandon du plaisir, et repoussant le moment de devoir affronter la honte de la revoir !

Comment en suis-je arrivée là ? J’ai été manipulée ! Cette grosse truie m’a fait jouir ! Je trouve enfin l’énergie de la repousser. Elle ne me retient pas, je prends mes affaires, je pars en claquant la porte.

Impossible de remettre mes idées en place. Dans l’après-midi, je parviens à m’avouer que je l’ai bien voulu, qu’elle n’y est pour rien si j’ai été excitée par sa poitrine, si j’ai voulu me masturber, si cela m’a excitée de me faire branler. Et de la compassion me remplit le cœur. Je sonne. Elle m’ouvre, paraît émue, me propose un thé. J’entre et retourne dans le cagibi, où rien n’a changé. Je me mets au travail, elle m’apporte un thé, me laisse. Au moment de la quitter, elle me dit « à demain… » d’une voix subtilement interrogative, je réponds « à demain » sans la regarder.

Au matin du troisième jour, son mari est là. Je reste seule à classer les archives. Je les entends régler différentes affaires. Pour gagner du temps, je mange mon sandwich en travaillant. Puis le mari s’en va : un nouvel avion, un gros contrat. La porte claque. Le silence tombe. L’atmosphère devient lourde. Je me mets à étouffer…

Elle m’entend, vient voir ce que j’ai, me prend par les épaules, m’aide à m’asseoir dans le bureau, m’apporte un verre. Je respire, mon visage est couvert de sueur, elle me tamponne le front, les joues, les lèvres, arrête son mouvement, sa main tremble : je retiens le mouchoir entre mes lèvres. Incapable de m’expliquer ce qui m’a pris, j’ai écarté, puis serré les lèvres autour du mouchoir, qui sent le parfum de femme et la peau, sa peau. J’enserre sa taille entre mes bras, enfonçant mon visage entre ses seins. Elle ouvre sa chemise, ôte son soutien-gorge, ses seins se déversent contre mes tempes. Ses doigts cherchent à pénétrer sous mon pull, je les laisse faire, comme des êtres autonomes, ils s’affairent contre mes aréoles, les étirent, puis pressent les mamelons, les tirent, les roulent et les écrasent, j’expire par brusques à-coups, serre et desserre les cuisses, mon visage toujours roulant entre ses seins. L’une de ses mains glisse le long de mon ventre qui se rétracte sous l’effet de spasmes auxquels je m’abandonne. Les doigts experts trouvent le clitoris et se dispersent avec une précision effrayante. Je ne sais plus d’où me parviennent les sensations, ce que fait exactement chaque doigt, et je me sens néanmoins comme un instrument : comment joue-t-elle ainsi de moi ?

Ses seins m’échappent, j’ouvre les yeux, elle est à genoux, sa bouche s’ouvre et s’applique, chaude, contre ma vulve, une langue brûlante darde entre mes lèvres, tout mon corps devient un véritable brasier, la langue monte, caresse, roule et titille, ses pouces massent mes lèvres entre lesquelles coule une mouille qu’elle recueille, je vois ses fesses énormes qui se dandinent, je m’accroche à ma chaise, me crispe, dirige mon con vers elle et crie des « oui ! » incessants, les mamelons irrités, pointés vers le mur qui me fait face, sa langue se tortille toujours, je crois être en proie à une diablesse, j’en suis une moi-même, je prends la forme d’un de ces succubes que je collectionne, lascif et fin, et devant lesquels je me masturbe si souvent, je suis l’un de ces démons au corps de femme, ici, avec ma patronne, je plisse les paupières et tire ses cheveux en arrière, elle me regarde surprise, puis soumise, sourit, baisse la tête, je relâche mon étreinte, et elle me lèche à nouveau, en de longues caresses qui répandent de nouvelles ondes de plaisir…

Je me lève et la plante là, après une claque sur les fesses sous laquelle elle ne bouge pas.

Le lendemain, je porte la tenue de succube que j’avais achetée pour un bal masqué : longues bottes noires, corset noir, culotte noire sous une robe que j’ôte sitôt entrée ; dans un sac, un fouet, des cornes et du maquillage. Je m’enferme dans le cagibi sans un regard pour elle. Une heure plus tard, mon visage a pâli, rehaussé de noir. Sur mon front, deux petites cornes noires semblent des excroissances naturelles de mon crâne. Des arabesques agressent les regards qui se posent sur mes cuisses et sur mon ventre. Ma patronne blêmit, je m’approche d’elle et d’un coup de fouet au sol, l’oblige à s’agenouiller. Elle m’obéit, j’en suis toute surprise, ces rôles me font bouillir le sang, elle se dévêt, je fouette le cul flasque dès qu’il apparaît.

À chaque coup, des jets de mouille humidifient ma culotte. Je frappe, une jouissance totale m’emplit, aucun interstice ne trouble les mini-orgasmes qui me traversent à chaque coup, oui, à chaque « clac ! », à chaque zébrure nouvelle. Les yeux exorbités de ma patronne se posent sur toute ma personne, je lis un désir inouï, chez aucun homme je ne l’ai perçu à un tel degré, ses yeux me disent qu’elle est prête à tout, que tout la fera jouir, oui, qu’elle est prête à tout pour me faire jouir. Le long de ses cuisses, des filets de mouille glissent jusqu’au sol. Dégoûtée par une si large vulve, je lui demande de se branler elle-même, elle obtempère, j’enroule la lanière autour du manche, enfonce le fouet dans le vagin, il y entre juste, elle jette de petits cris, me lance des regards éperdus, jouissance, douleur, je l’ignore, je n’avais jamais réalisé ce fantasme de succube qui me rend littéralement une autre…

Je tombe à genoux, buste relevé, cuisses écartées et lui ordonne d’ouvrir la bouche, je n’ose pas céder au brusque désir de l’embrasser, elle écrase sa bouche contre mes lèvres qui fondent sous ce contact, la vulve s’ouvre, elle lèche les muqueuses luisantes, arrondit les lèvres, gobe mon clitoris, une commotion agressivement voluptueuse me projette sur les fesses, elle ne cesse d’aspirer, je deviens folle, je la roue de coups, elle ne se descelle pas de moi, j’explose, pleure, la supplie d’arrêter, mais elle ne cède pas et je hurle comme jamais je ne m’étais laissée aller à exprimer un orgasme, comment le dire ? J’étais un feu d’artifice de l’intérieur, j’étais la poudre explosant et explosant encore. Je suis tombée évanouie.

Au réveil, j’étais nue, démaquillée, je doutais presque d’avoir été succube, une couverture me réchauffait, un thé fumait près de moi.

Je travaille toujours avec elle. C’est moi qui conçois tous les modèles. Son mari ? Il apprécie la nouvelle orientation de son entreprise. Je dois même avouer qu’il connaît le succube que je suis devenu. Mais ça, c’est une autre histoire…

UN PATRON AUTORITAIRE Miss Kat

La vie de secrétaire n’est pas palpitante tous les jours. Pourtant, elle a parfois des avantages… Pour être tout à fait honnête, je n’ai pas à me plaindre. Secrétaire de direction dans une petite entreprise de BTP, j’exerce certaines responsabilités et j’organise mes journées comme je l’entends. Mon seul impératif : ne pas bouger du bureau, puisque j’assure le standard. Mais j’y suis souvent seule : les techniciens sont sur les chantiers, et le patron sur les routes en prospection. Je prends donc souvent mes aises : musique, pause-café, surf sur le net…

J’ai toujours aimé lire des récits érotiques, surtout quand je suis célibataire comme en ce moment. La veille au soir, ma meilleure amie, qui connaît mes goûts littéraires, m’a conseillé un site coquin, me vantant la qualité des histoires qu’on y trouve.

Je termine un devis, contrôle les notes de frais, regarde l’heure : je vais avoir du temps libre… Sans plus réfléchir, je tape l’adresse du site. La traditionnelle interdiction aux mineurs passée, des images pornos clignotent dans tous les coins. Je scrute la page et trouve enfin, en bas à droite, un lien vers « Nos histoires de sexe ». Je clique. Apparaît alors une liste d’une cinquantaine de titres, les uns au-dessous des autres, tous très évocateurs : Sucé au fond des bois, Ramonée par quatre camionneurs, La salope a tout avalé. Je secoue la tête, vaguement dégoûtée. Qu’est-ce qui a bien pu plaire à mon amie, là-dedans ?

Un titre retient tout de même mon attention : La Secrétaire vicieuse. Allons bon ! Je clique, je commence à lire.

Une secrétaire nymphomane raconte comment elle a convaincu un client mécontent de ne pas résilier son contrat – en donnant de sa personne, évidemment. Sans imagination, mais bien écrit, d’érotique à hard juste ce qu’il faut. Je ne tarde pas à rentrer dans l’histoire, au point d’oublier où je me trouve. Sans m’en rendre compte, j’ai glissé la main sous ma jupe. Je me caresse doucement, d’abord par-dessus la dentelle de mon tanga. Aux moments les plus chauds (j’ai beaucoup aimé celui où le client présente sa queue à la secrétaire pour qu’elle le suce, et aussi celui où il la prend sur son bureau…), ma main passe carrément sous le tissu. Finalement, je fais même glisser ma lingerie au sommet de mes cuisses pour me permettre des mouvements plus amples. À la fin du texte, j’ai le souffle court et je suis trempée. Je finis par jouir, les yeux clos, les cuisses resserrées sur ma main, m’imaginant à la place de la secrétaire dévouée à son entreprise…

Je rouvre les yeux, encore tremblante de désir…

Je suis douchée d’un coup : face à moi, se tient mon patron, le garant de mon contrat de travail…

Je retiens de justesse un cri de terreur. Parce qu’il m’a fait peur, en plus ! D’habitude, on n’entend que lui quand il arrive ! Ne sachant quoi dire, je ferme la bouche et j’attends. Si je tremble encore, l’excitation sexuelle n’y est plus pour grand-chose…

Il me fixe un moment, avant de me lancer :

— Bonjour, mademoiselle ! Je ne vous demande pas si vous avez passé une bonne journée… Rajustez-vous et suivez-moi dans mon bureau.

Le suivre ? Comme ça ? Il a une vue imprenable sur mes cuisses, et même sur ma culotte, que dans le feu de l’action, je n’ai pas encore remontée. Le rouge me monte aux joues, par contre. La plus digne possible (mais peut-on l’être dans une telle situation ?), je me lève, remets en vitesse ma jupe et mon tanga. Il n’en perd pas une miette, mais je ne le regarde pas. Je le suis, tête basse. À quoi a-t-il assisté ? Depuis quand est-il là ? J’ai presque envie de pleurer. Je vois déjà le motif de mon licenciement : « Comportement gravement inconvenant sur le lieu de travail ». Ça va être difficile de justifier ça !

Le patron referme la porte derrière moi. Il travaille dans un grand bureau vitré, ce qui, compte tenu de la taille de l’entreprise, est un non-sens. Peu importe, il sait que ça impressionne les clients, et même les collaborateurs. Je n’échappe pas à la règle, même si je passe beaucoup de temps dans la pièce en question. Je suis mortifiée. Lire des histoires pour adultes sur mon lieu de travail ! Qu’est-ce qui m’a pris ?

Mon patron laisse passer un long moment de silence. Je n’ose pas bouger.

— Est-ce la première fois que vous vous livrez à ce genre d’activité au bureau ?

Sa voix est calme, mais froide.

— Oui, monsieur.

Je baisse de nouveau la tête.

— Que regardiez-vous ?

Je relève la tête, surprise : que veut-il me faire dire ? Je cherche mes mots, tâche de m’expliquer. Inutile de mentir :

— Je… heu… lisais une histoire érotique…

J’ai rarement eu autant honte de ma vie. Il insiste :

— Quel en était le sujet ?

Je n’en crois pas mes oreilles. Je me retourne, comme si le voir pouvait me confirmer que j’avais entendu. Sa voix toujours aussi sévère me trouble, mais je crois voir pétiller ses yeux.

— Alors ?

Raconter une scène de cul à son patron ? Quoi qu’il ait vu, je devrais lui dire que je préfère en rester là, et quitter l’entreprise la tête haute. C’est vrai, ça ne se fait pas…

Je me jette quand même à l’eau :

— Il s’agissait d’une secrétaire qui s’offrait à un client… mécontent… le client… mais pas de la secrétaire… heu…

J’ai voulu soutenir son regard, mais je n’y suis pas parvenue. J’aurais aimé avoir la force de le regarder droit dans les yeux, puis pour finir, de passer devant lui en le plantant là, médusé. Or, je bafouille, m’embrouille, de plus en plus confuse… Il s’approche de moi, frôle ma hanche du bout des doigts. Il me murmure :

— Ça vous a inspirée ?

Il m’enlace avant que j’aie pu répondre. Sans doute estime-t-il, après la scène à laquelle il a assisté, qu’il en a le droit. Je me raidis, consciente de la situation dans laquelle je me suis mise… C’est lui qui plante ses yeux dans les miens. Mon flottement est perceptible. Si je veux partir, je n’ai qu’un mouvement de hanche à donner pour me dégager de son emprise. Cet homme ne m’attire pas. Il n’est ni beau ni laid, juste banal. Il n’a aucune délicatesse. Pourtant, quand sa bouche se pose sur mes lèvres, celles-ci s’ouvrent tout de suite.

Après tout, la secrétaire qui m’a tellement excitée quelques minutes auparavant n’avait pas non plus prémédité ce qui lui est arrivé… Son image se confond avec la situation présente. Je vis ce que j’ai lu. Submergée par mon fantasme, je me laisse faire.

La langue de mon patron s’enroule autour de la mienne, pendant que sa main ouvre mon chemisier. Il s’agrippe à mes seins – qu’il semble prendre beaucoup de plaisir à malmener l’un après l’autre ! Je ne fais rien pour l’empêcher de faire jaillir un sein, puis l’autre de mon soutien-gorge. Je me retrouve au milieu d’un grand bureau directorial, la poitrine offerte. L’espace d’une seconde, je me dis que quelqu’un pourrait entrer, nous voir ou m’entendre…

Le patron me titille les tétons du bout des doigts. Je suis tétanisée par la brusque montée de plaisir qui chauffe mon ventre. Il me caresse, me pince, me mordille… J’oublie tout, à part le brusque désir qui me secoue malgré moi : j’en veux davantage. Je voudrais bien m’enhardir, prendre enfin l’initiative, mais il enserre ma main dans la sienne.

Ensuite, tout va très vite. Sans comprendre comment il a fait, je me retrouve renversée sur son genou, les mains fermement maintenues dans le dos. Avec la main qui lui reste, il soulève ma jupe. Il a sous les yeux mon cul à peine masqué par la dentelle blanche du tanga que je viens de remettre. Le tissu humide doit bâiller au niveau de ma fente. Collée à lui, je sens son cœur battre aussi fort que le mien, mais ses gestes sont froids et précis. Il fait glisser ma culotte à mes genoux. Je me laisse aller, j’attends ses caresses.

Une claque me fige de stupeur. C’était dans le texte, ça ? Elle est vite suivie d’une deuxième, puis d’une troisième. Même s’il ne tape pas très fort, je me débats.

— Reste tranquille ! Tu penses quoi ? Que je vais te laisser te branler au bureau sans réagir ?

Je ne trouve rien à répondre, mais je me calme. Il approuve et suspend son geste :

— C’est bien. Tu la mérites, cette correction, tu sais ?

Une quatrième claque tombe. J’étouffe à peine un cri plaintif. Une larme coule sur ma joue.

— Réponds-moi. Tu la mérites, oui ou non ?

— Oui, monsieur.

J’ai peine à croire que c’est moi qui viens de parler. Je prends brusquement conscience que je ne fantasme plus : ce que je vis est bien réel, et j’aime ça. Je ne me reconnais plus, jusqu’à cette voix rauque qui n’est pas la mienne.

Il me remet debout. Le tissu de ma jupe frôle mes fesses qui brûlent. Il relève mon visage, essuie ma joue. Il m’embrasse, avec une grande douceur, cette fois. Je lui rends son baiser avec fougue. On ne m’avait jamais fessée auparavant, je me sens dans un état second. Mon désir vient d’être multiplié par mille. Je ne veux qu’une seule chose : m’offrir ! Sent-il qu’il peut faire de moi ce qu’il veut ? Il semble lire dans mes pensées, puisqu’il lâche mes lèvres pour murmurer :

— J’ai envie de te baiser.

Je tremble de tout mon corps quand il me penche sur son bureau. En appui sur mes mains, je lui tends mon cul, qu’il caresse du bout des doigts. Chaque passage sur une zone douloureuse me fait frémir d’impatience. Je l’entends défaire son pantalon. L’excitation monte. Je suis en feu.

Je réalise que je n’ai pas vu sa queue. Une première en ce qui me concerne : j’adore sucer mon partenaire et le sentir grossir dans ma bouche avant de l’avoir en moi. Mais toute cette scène est inédite… Par curiosité, je veux me retourner, mais il ne m’en laisse pas le temps.

Certes, je n’ai rien vu. Mais comme je le sens bien ! Mon patron semble très honorablement membré, et je serais étonnée d’être la première secrétaire à se faire prendre dans ce bureau ! Nul besoin de préliminaires après le traitement que j’ai fait subir à mon abricot un peu plus tôt. Mon patron le remplit en s’enfonçant profond en moi. Il se réapproprie mes seins et donne le rythme d’un coup de reins. Ses mouvements lents font monter mon plaisir.

Bien que très excité lui aussi, il maîtrise parfaitement la situation et il va même au-delà de mes désirs. L’image de la secrétaire vicieuse me repasse en tête. Finalement, c’est bien meilleur à vivre qu’à lire ! Il y a longtemps que je ne me suis pas sentie à ce point prise par un homme. J’en miaule de bonheur. Il accélère le rythme, jusqu’à me faire crier, de plaisir, cette fois. Un orgasme violent me secoue. Je tremble encore, alors qu’il s’est arrêté de bouger. Mon sexe se resserre par saccades autour de sa queue. Je suis épuisée, mais il n’en a pas fini. Il quitte mon vagin pour venir se frotter contre mon cul. Je me crispe.

Je ne sais que trop ce dont il a envie, mais je ne suis pas vraiment une adepte. J’ai envie de lui demander d’arrêter, mais il prend la parole :

— C’était bon ?

Je hoche la tête.

— Donne-moi ton cul.

Cette fois, je fais « non », mais n’ose pas en dire plus. Il m’attrape les cheveux, les tire doucement vers l’arrière. Je n’ai pas mal, mais son geste me surprend. Il pose un doigt sur mes lèvres.

— Suce.

Encore une fois, ce sentiment d’être dans un état second. La secrétaire, encore elle, reprend le contrôle. J’obéis docilement. Son autre main, partie sous ma jupe, a trouvé mon bouton. Il l’effleure, il tourne autour. Il est très doué et semble tout à fait savoir ce qu’il fait. Je ne suis qu’une boule de plaisir. Je voudrais qu’il m’achève, mais non ! Je voudrais plutôt lui dire combien il me fait du bien, mais je suis bien trop occupée à profiter de son doigt. Il s’amuse à étouffer mes gémissements, coulisse lentement, un doigt puis deux, de sorte que j’ai l’impression de sucer un autre homme.

Quand il libère ma bouche, je ne peux que l’implorer de ne surtout pas arrêter ses caresses. Alors que je me contracte une nouvelle fois sous l’effet du plaisir, je le sens forcer mon œillet. Son sexe envahit mon cul à cet instant précis. Il se fige en moi tandis que je lui inonde la main. Douleur et plaisir se mêlent jusqu’à un second orgasme sidérant. Je n’ai jamais joui deux fois aussi vite ni aussi fort. Ma jouissance déclenche la sienne.

Mon regard croise fugitivement le sien : il est flou, ailleurs. Pour lui aussi, l’instant semble avoir été particulier.

Il se rhabille, va s’asseoir dans son fauteuil, alors que je suis encore toute pantelante au bord de son bureau. Je me rajuste devant lui pour la deuxième fois de la journée. Je le regarde comme si je ne le connaissais pas. Et maintenant ? Je le vois mal me demander de venir au bureau sans culotte, désormais, comme dans tout bon film porno… Un demi-sourire aux lèvres, il me dit :

— Je ne vous imaginais pas si… docile.

— Moi non plus, monsieur.

— Le plus simple serait d’oublier ce qui vient de se passer, vous ne croyez pas ?

— Que s’est-il passé, monsieur ?

Osez…
20 histoires de
soumission & domination

« LE CADENAS » Octavie Delvaux

Ce jour-là, Émilie lut dans le journal que tous les cadenas du pont des Arts, ces souvenirs accrochés aux grilles par les amoureux pour immortaliser leur union, avaient disparu en une nuit.

Tentative dissimulée des autorités pour éliminer les breloques inesthétiques ? Pied de nez d’un cartel anti-romantisme ? Le mystère demeurait complet.

À la lecture de la nouvelle, Émilie eut un mauvais pressentiment. Elle et son copain Simon avaient suspendu un cadenas sur le pont à leur arrivée à Paris. Depuis, chaque fois que le hasard guidait leurs pas vers la passerelle, ils constataient que l’objet était toujours là, parmi une armée d’autres preuves d’amour narguant la Seine et ses bateaux-mouches. Émilie n’était pas de nature superstitieuse. Pourtant, il lui semblait entrevoir dans cette profanation l’ombre d’un mauvais présage.

L’été arrivait à grands pas. Chaque matin, la chambre des tourtereaux baignait dans une lumière jaune annonciatrice des beaux jours. Les rayons du soleil réchauffaient leurs corps enlacés sous les draps, adoucissant le réveil, qui souvent, s’éternisait dans des étreintes langoureuses.

En faisant le ménage dans son dressing, Émilie découvrit, soigneusement dissimulé entre deux sweat-shirts, un cadenas en tout point similaire à celui du pont des Arts. Elle saisit la breloque, qui se révéla solidaire d’un entrelacs de sangles de cuir bien caché au fond de l’armoire. Sa perplexité fut à son comble lorsqu’elle constata que l’étrange attirail, une fois déroulé, s’avérait constitué d’une laisse et d’un collier de chien.

Le couple ne possédait pas d’animal de compagnie. Et Simon se montrait d’ordinaire peu enclin aux cachotteries. Archétype de l’homme sain, sportif, un brin naïf, il avait séduit Émilie par son franc caractère. Pourquoi avait-il caché ces objets ? Quel usage en faisait-il ? Le cadenas intriguait particulièrement sa compagne, car il était fermé. La clé demeurait introuvable : Simon devait la conserver sur lui. Toutes ces manigances ne lui ressemblaient pas. Émilie voulut lui téléphoner pour lever le malentendu, puis elle se ravisa, sans renoncer pour autant à tirer l’affaire au clair. Afin de ne pas éveiller les soupçons, elle remit tout en place et se promit de surveiller Simon.

Le soir, Émilie accueillit son copain, de retour d’un marathon, avec les effusions d’usage. Cependant, tourmentée par le mystère du dressing, elle peinait à cacher son jeu. Le couple dîna dans la cuisine sans échanger une parole : Émilie n’était toujours pas d’humeur à la confrontation. Puis ils filèrent devant la télévision, paravent idéal des conversations fâcheuses. Par habitude, ils se blottirent l’un contre l’autre sur le canapé, devant un talk-show racoleur qui promettait un sujet sulfureux pour la dernière partie de soirée. Or ce soir-là, la discussion portait sur les excentricités sexuelles. Le présentateur recevait un couple dont l’aspect fit tressaillir Émilie. Une femme masquée, toute de cuir vêtue, trônait sur les reins d’un homme à quatre pattes en combinaison de latex. Tout cela aurait prêté à rire si la femme n’avait tenu en laisse le soumis, qui ne répondait aux questions du présentateur goguenard que par des jappements. « Les chiens ne parlent pas ! » s’exclama sa partenaire pour justifier son comportement, avant de tirer sur la laisse d’un coup sec. Étranglé, l’homme souleva le menton, exposant aux caméras son collier orné d’un cadenas. En d’autres circonstances, Émilie aurait ri de bon cœur, mais se remémorant sa découverte du dressing, elle était incapable de se réjouir.

Sous le choc, elle sentait que son sang bouillait. Comment n’y avait-elle pas pensé plus tôt ? L’attitude de Simon devant l’écran ne faisait que confirmer ses soupçons. Lui, d’ordinaire si prompt à la moquerie, ne pipait mot. Son embarras était visible. Enfoncé dans le canapé comme s’il avait voulu s’y dissoudre, il se tapotait nerveusement les genoux, un demi-sourire crispé aux lèvres. Lorsqu’il demanda à changer de chaîne, Émilie ne se faisait déjà plus d’illusion.

Une fois au lit, la jeune femme peina à trouver le sommeil. Terrassée par des images violentes de relations sadomaso, elle ne pouvait fermer l’œil. Simon voyait-il quelqu’un pour assouvir ses fantasmes ? Depuis combien de temps ?

Pourtant, le lendemain, Émilie se réveilla sereine. La nuit lui avait soufflé la solution. Puisqu’elle n’était pas résolue à renoncer à Simon, elle allait se prêter à son jeu. Oui, elle allait lui montrer qui était la Maîtresse des lieux.

Cependant, elle aurait besoin d’aide. Simon étant parti faire son footing aux Buttes-Chaumont, elle en profita pour se connecter à des sites internet de rencontres SM. Après avoir sélectionné l’entrée : « Femme cherche femme dominatrice », elle vit défiler une ribambelle d’annonces et de photos, toutes plus aguicheuses les unes que les autres. Des corps de femmes mûres y côtoyaient des silhouettes de nymphettes dans un déballage de cuir, de vinyle, de poitrines retouchées, de cuisses gélatineuses…

Émilie envoya à toutes le même mail :

« JF débutante souhaite apprendre à dominer un homme. Accepteriez-vous de m’enseigner votre savoir-faire ? »

Les premières réponses furent négatives, et la majorité des sites s’abstinrent de répondre. Seule une personne prit sa demande en considération. Émilie se pencha sur le profil de son interlocutrice : une certaine Mlle Formello, que son annonce définissait comme une « Maîtresse sévère, sensuelle et sophistiquée ». Le reste de la fiche était auréolé de mystère. Sa photo, en noir et blanc, la représentait de dos dans la pénombre. On ne distinguait qu’une silhouette corsetée, aux proportions agréables, surmontée d’un chignon de cheveux bruns qui contrastait avec la blancheur laiteuse de la nuque. La femme tenait dans sa main une fine cravache qui se reflétait en ombre chinoise sur le mur.

La dominatrice lui proposait de la rencontrer dans un café. Elle lui laissait une adresse et un numéro de téléphone. Émilie se présenta au rendez-vous sans avoir la moindre idée de ce qui l’attendait. Son appréhension s’évanouit lorsqu’elle découvrit Albane. La jeune femme, d’une trentaine d’années, frappait autant par sa beauté que par sa simplicité. Elle la salua avec un sourire aimable, qui ne la quitta pas de tout l’entretien. Ses yeux espiègles, sa voix expressive donnaient le ton de la conversation :

— Vous voulez en mettre plein la vue à votre chéri ?

— Je veux lui faire une surprise, c’est pour notre anniversaire de rencontre, dans quinze jours.

— Je ne me sens pas l’âme d’une enseignante, mais je peux vous proposer d’assister à l’une de mes séances.

— Je ne voudrais pas vous déranger.

— Chacune y trouvera son compte : vous verrez comment ça se passe en vrai, et moi, je n’ai rien contre une paire d’yeux supplémentaire, ça pimente le jeu. Quel est votre genre d’homme ?

— Je les aime sportifs et bien bâtis.

— J’ai ce qu’il vous faut : Chicken !

Lorsqu’elle se retrouva dans l’appartement de la dominatrice, Émilie n’en menait pas large. Le fameux Chicken n’était pas encore arrivé, mais sa Maîtresse l’attendait de pied ferme : vêtue d’un tailleur à boutons dorés d’inspiration militaire, elle portait des bas couture et des escarpins vernis aux talons aiguisés. Émilie fut saisie d’effroi lorsqu’elle risqua un regard vers la table où la dominatrice avait disposé son arsenal. Fouets, cravaches, martinets, rangés par ordre de grandeur, trônaient auprès de menottes et de cordes.

On frappa à la porte. Émilie vit Albane prendre une longue respiration.

L’homme qu’elle découvrit dans l’embrasure de la porte était aux antipodes de ce qu’elle avait imaginé. La trentaine, grand, plutôt mignon, il portait un treillis et des rangers qui lui donnaient une dégaine sexy. Mais, ce qui frappait en premier lieu, c’était son regard. Un regard fixe, fier et froid, de prédateur. Il salua Albane avec l’assurance que donne le pouvoir.

Une fois la porte refermée, Émilie comprit qu’elle n’avait assisté qu’à un simulacre de salut. Les vrais hommages furent moins conventionnels. Sans préambule, Albane fit valser la tête du bellâtre d’une paire de claques retentissantes. Les gifles laissèrent le jeune homme sonné. Son regard se voilait.

— Bonjour, Chicken ! Qu’est-ce que tu attends pour présenter tes hommages ?

Le ton cassant d’Albane donnait le « la » de l’entrevue : elle ne souffrirait aucune opposition.

Rompu au cérémonial, l’homme commença par ôter sa chemise en se confondant en excuses. Il dénuda un modèle de torse bronzé. Sa voix, douce comme une caresse, contrastait avec son attitude arrogante devant la porte. Il risqua un regard de biais vers Émilie, qui ne perdait pas une miette du strip-tease. Albane intervint :

— Mon amie Émilie mourait d’envie de voir comment je traite les carpettes dans ton genre. Respecte-la comme moi-même.

— Bonjour, mademoiselle, osa-t-il murmurer en regardant Émilie par en dessous.

Émilie le trouvait touchant. Ce sentiment s’accrut lorsqu’elle vit le corps viril se recroqueviller sur lui-même, puis se prosterner devant la Maîtresse. Calmement, Albane posa son pied chaussé sur la nuque offerte du jeune homme, l’y l’enfonça.

— Te voilà à ta place, dit-elle.

Lorsque le talon de son escarpin pénétra la chair résistante du soumis, celui-ci fut pris d’un tremblement incontrôlable — comme si un souffle de vérité lui parcourait la colonne vertébrale. Mort au monde extérieur, il reprenait vie sous le joug délicieux de sa Maîtresse.

La dominatrice se pencha sur lui, lui souleva le menton du bout de l’index, le regarda dans les yeux. Son œil de chatte maléfique le transperça. Vaincu par l’insistance de ses pupilles, l’homme baissa les yeux pour ne plus jamais oser les relever. Albane lui accrocha un collier de cuir autour du cou.

— Ta marque d’appartenance, tâche d’en être digne !

Puis, le reliant à une laisse, elle lui ordonna de la suivre à quatre pattes.

— Voilà, comme un bon chien.

L’homme, lui emboîtant le pas, la suivit jusqu’au salon. Émilie, troublée par la ressemblance entre le corps de l’inconnu et celui de Simon, les suivait, emportée par le rythme claudicant de leur danse.

Tel un pantin articulé, Albane manipula le garçon en vue de son supplice. Son corps, dont elle lia les poignets, fut étiré au moyen d’une corde qu’elle noua à un crochet du plafond. Puis elle lui banda les yeux. Ainsi offerte, la silhouette athlétique avait encore plus d’attrait. Albane, inspirée par le physique de l’apollon, l’enveloppait de sa présence tentaculaire. Elle semblait être partout à la fois : ses joues, ses mains, ses cheveux, ses ongles cherchaient le corps masculin, le frôlaient, l’agaçaient, pour mieux se refuser à lui une seconde plus tard. Tour à tour, câline, enjôleuse, menaçante, capricieuse, Albane jonglait avec une palette d’émotions.

Émilie demeurait suspendue aux modulations de la voix venimeuse de la dominatrice.

Albane entra dans le vif du sujet en saisissant une forme oblongue qui dépassait de la ceinture du soumis. Émilie eut le souffle coupé en constatant qu’il s’agissait d’un pistolet : l’arme de service de Chicken, surnom dont elle comprenait enfin le sens.

À l’aide du canon de l’arme, Albane fit glisser le treillis et le caleçon du policier le long de ses cuisses. Sa verge bondit comme un ressort. Le jeune homme arborait une érection provocante, qui alimenta les délires sadiques de la dominatrice. Elle prit un malin plaisir à lui pointer le pistolet sur les parties intimes, sans lui faire grâce de ses commentaires. La respiration du soumis, qui soulevait sa poitrine, s’accélérait à mesure que le canon de l’arme le chatouillait.

— Alors, petit poulet, tu fais moins le malin avec un flingue pointé sur ta bite au garde-à-vous ? Et dire que je pourrais faire disparaître cet attirail inutile d’une pression de l’index ! À moins que je te fasse exploser le cul… j’enfonce le canon bien profond, et clac ! Le viol ultime. Qu’en dis-tu ? Je divague, comment pourrais-je encore t’enculer avec le tonfa, après ça ? Ce serait dommage d’abîmer un si beau jouet.

Le soumis, qui avait retenu son souffle, émit un soupir de soulagement lorsqu’il entendit sa Maîtresse reposer l’arme sur la table. Pour la première fois, Albane s’adressa directement à Émilie :

— Il me vient une idée : si nous le flagellions ? Chicken devra deviner qui le fouette.

Elle se tourna vers sa victime :

— Gare à toi si tu ne tombes pas juste, conclut-elle en lui pinçant les tétons du tranchant des ongles.

Émilie n’eut pas le temps de protester. Déjà, la dominatrice l’avait prise par le bras, puis encouragée à choisir dans sa collection de fouets. Albane se munit d’une chambrière tressée, tandis qu’Émilie optait pour une simple cravache.

La dominatrice s’avança sur la pointe des pieds de façon à ne pas être trahie par ses claquements de talons. Elle adressa un clin d’œil à Émilie, puis entama les hostilités. La langue de cuir souple, d’une précision perfide, lécha d’abord les reins du policier, puis s’enroula autour de son torse, avant de s’abattre bruyamment en travers de ses côtes.

Le soumis sursauta, transpercé par la puissance de l’impact. Mais la douleur, sitôt ressentie, sembla se changer en une sensation tout autre. En l’espace de quelques secondes, l’homme fut transfiguré. Une vague de volupté traversa son visage, qu’un sourire empreint de reconnaissance irradiait. En proie aux frémissements de l’extase, ses membres s’alanguissaient. Les coups suivants tombèrent en pluie sonore sur son corps. La dominatrice, enhardie par l’abandon sensuel de sa victime, ne ménageait pas ses efforts pour châtier la chair, qui tressaillait sous les coups. Le fouet cinglait de toutes parts, sifflant, mordant, attaquant la peau élastique, dont l’aspect et la teinte changeaient à vue d’œil. Le soumis ondulait sous la danse du serpent de cuir, sans jamais se départir de son sourire extatique.

Le regard d’Albane, voilé par l’égarement du plaisir, était hypnotisé par sa cible. La transe des deux partenaires les transportait. Émilie, subjuguée, se tenait en retrait, gênée par l’évidence de leur intimité, et pourtant avide d’en voir davantage.

Albane s’arrêta net.

— Alors, poulet, qui était-ce ?

— C’était vous, Madame.

— Bien, répondit sèchement Albane, déçue de ne pouvoir sévir.

Elle fit signe à sa complice de s’avancer pour prendre le relais. Émilie tenta de protester d’un froncement de sourcils, en vain : Albane n’avait pas l’habitude qu’on lui résiste. La novice se posta derrière le garçon encore secoué par l’étreinte magnétique du fouet. Sa main, moite de trac, se cramponnait au manche de la cravache. Elle n’avait aucune idée de la force à donner au coup. Mais une voix lui soufflait qu’elle ne pouvait pas faire moins bien qu’Albane. Elle voulait à son tour connaître la transe, éprouver l’ivresse. Elle compta jusqu’à trois, puis frappa sans retenir son bras. La cravache s’abattit sur la croupe de la victime en sifflant. Le policier bondit, scié par la tige mordante, poings et mâchoires serrés. Au même instant, Émilie sentit une onde électrique se propager dans son bras, la traverser tout du long. Le choc de l’impact résonna dans son ventre comme les répliques d’un tremblement de terre, la laissant aux prises avec un vertige. Tous repères perdus, elle leva le bras pour asséner le coup suivant…

Le jour de leur anniversaire de rencontre était enfin arrivé. Depuis son initiation auprès de la dominatrice, Émilie attendait fébrilement ce moment. Elle brûlait de faire connaître à Simon les tourments infligés au policier. Albane lui avait donné une cravache et des menottes qu’elle conservait cachées sous le lit. Pour l’occasion, Émilie attendait son copain en guêpière et bas résille dissimulés sous son peignoir. Elle entendit le cliquetis de la serrure, puis des bruits inhabituels : quelque chose grattait le parquet.

— Chérie, j’ai une surprise pour toi.

— Moi aussi ! répondit Émilie.

Simon la rejoignit dans la chambre. Il tenait dans sa main la fameuse laisse du placard, et il traînait derrière lui un charmant chiot, pataud et débordant d’enthousiasme. Sur son pelage soyeux, luisait le cadenas qui avait causé tant de souci.

— Ça alors ! s’exclama-t-elle, entre rires et larmes, tandis que le chien lui léchait la paume.

— Et ma surprise ? questionna Simon.

Émilie entrouvrit son peignoir… Ils firent l’amour comme d’habitude : tendrement et simplement. La jeune femme, écrasée de déception, s’endormit en visualisant le fouet qui trônait toujours sous son lit.

Elle se promit de rappeler Albane le lendemain.

« COMPENSATION » Roger Riba

Ma secrétaire est assise face à moi.

Irène est un petit bout de femme d’une cinquantaine d’années, tout en nerfs, qui se donne à fond dans son travail. Elle vient certains jours à cinq heures du matin pour travailler, et elle reste tard le soir. Chacun de nous a une raison de vivre. La sienne, c’est son travail. Je sais qu’elle n’a personne à la maison. Je l’imagine se masturbant tous les soirs, en pensant à des hommes qui ne la toucheront jamais. Moi, peut-être… Elle me jette souvent des regards énamourés. Moi, je la trouve trop fade. Elle ne se doute pas que mes envies sont ailleurs. Si elle savait… Mais personne ne sait. Je ne tiens pas à ce que ça s’ébruite. Je suis un homme de pouvoir.

J’attaque sans ménagement :

— Ça ne va plus du tout, ces derniers temps, ma petite Irène…

Elle me regarde, toute pâle, tremblante. Elle redoute ce genre de moment. En même temps, je sais qu’elle éprouve une étrange jouissance. C’est une femme qui a besoin qu’on s’intéresse à elle, et mes agressions lui font plaisir. Le pire, ce serait sans doute l’indifférence.

— Votre travail devient médiocre. Vous vous en rendez compte ?

Je commence doucement, puis je monte dans l’agression, jusqu’à hurler. Si elle voyait comment je suis en moi, riant de lui infliger sa souffrance, alors que je présente une face contractée de colère…

— Vous avez oublié de prévenir Combier pour la réunion d’hier soir ! Il m’a téléphoné tout surpris de ne pas avoir reçu de convocation. Vous vous rendez compte ? (Je suis en mode hurlement.)

Ses traits se décomposent. On n’en est pas encore au stade où les larmes apparaissent, mais je sais que ça ne saurait tarder.

— Et quand Antoine a téléphoné hier matin, vous avez oublié de me le passer !

Des larmes perlent au bord de ses paupières…

À ce moment, je reçois un SMS. Je sais de qui il vient. Le rendez-vous est fixé depuis plusieurs semaines. Ma Maîtresse a l’habitude de m’envoyer, dans les jours qui précèdent, des messages avec des photos suggestives. Personne d’autre qu’elle ne ferait ça. Il existe entre elle et moi un lien étrange. Difficile de dire ce que c’est précisément, mais, de maîtresse à soumis, il y a un lien fort.

J’ouvre le SMS, pendant que ma secrétaire s’essuie les yeux, en attendant la prochaine attaque. Je ne peux m’empêcher de sourire, mais cette fois, d’un sourire différent en ouvrant le SMS, puis en lisant : « À CE SOIR… JE T’ATTENDS LA TRIQUE À LA MAIN ». Puis j’ouvre, cadeau et bonheur suprême, le fichier image joint. Je vois qu’elle est fidèle à elle-même ; je sens mon sexe se tendre. Elle s’est photographiée devant un miroir, en se plaçant assez loin pour que je la voie en pied. Elle porte une de ces combinaisons dont elle a le secret, sans cesse renouvelées, qu’elle sort de je ne sais où, très moulantes sur son corps charnu. Elle est vraiment magnifique : grande, avec des formes, un visage aux traits purs. Mon regard glisse le long de la photo, retrouvant ce qui, je m’en rends compte maintenant, m’a manqué pendant un mois… cette chevelure en cascade, longue et bouclée, ces grands yeux dans lesquels le ciel voyage. Elle porte une combinaison rouge en vinyle, qui colle à ses hanches, ses seins, son ventre, son sexe. Elle est hissée sur des talons de dix centimètres… Je ferme l’image, sachant que j’y reviendrai cinquante fois dans la journée. En même temps, je pourrai me satisfaire d’autres photos ; en effet, par tradition, elle m’en expédie toujours plusieurs le jour où on doit se voir…

Je reviens à ma secrétaire. J’éprouve un profond mépris pour elle. Je la sens tellement loin de mon univers. Elle n’a aucune idée du plaisir qui est le mien. Mon mépris me donne envie de la dégrader encore plus.

— On va mettre les choses au clair, Irène. Je ne sais pas si je pourrai encore vous garder si vous continuez à commettre de telles bourdes.

Bien sûr, la scène a été jouée cent fois, avec les mêmes résultats.

— Vous savez ce qu’on dit… Derrière la porte, il y a dix personnes prêtes à prendre votre place.

Elle sanglote à chaudes larmes. J’en éprouve une rare volupté. C’est comme ça que ça doit être. Et ce soir, je serai puni. Je n’ajoute rien ; je me repais du spectacle qu’elle m’offre. Je finis par la congédier.

— Vous pouvez retourner à votre poste, maintenant. Faites attention à l’avenir.

Si Irène était plus subtile, ça pourrait devenir un jeu entre nous, mais ce n’est pas le cas…

Je sors de mon bureau. J’ai rendez-vous à dix heures avec un ouvrier que je dois licencier. Je me réjouis d’avance. Je l’ai croisé l’autre jour dans les couloirs, et je l’ai senti plein de haine. Il a volontairement saboté des machines, ce qui a été attesté par ses collègues, et il a de ce fait retardé la production. Je fabrique des housses de voiture depuis vingt ans que j’ai repris l’entreprise de mon père. L’industrie textile est en crise ; je me suis reconverti avec plus ou moins de bonheur.

Je rejoins les ateliers. Une enfilade de pièces où hommes et femmes travaillent à des tâches diverses. Je fais survivre une région sinistrée…

Je vais retrouver Annie dans une réserve où on accumule des fils. On a rendez-vous tous les matins sur le coup de huit heures. C’est une de mes ouvrières. Une petite brune piquante. Difficile de dire comment on en est arrivés là. Une attirance mutuelle. Je sais que ce qu’elle apprécie chez moi, c’est ma capacité à exercer le pouvoir. Ce que j’aime chez elle, c’est son corps jeune. Les rapports que nous avons sont basés là-dessus : l’envie de chair fraîche pour moi, et pour elle, l’impression que, quand mon sexe la pénètre, elle recueille des parcelles de puissance.

C’est étrange, parce que, malgré tout, une réelle passion nous unit, Annie et moi. Bien différente, certes, de celle qui me rapproche de Mélanie, ma Maîtresse, mais nous avons besoin l’un de l’autre. Je suis le premier surpris que cette relation dure depuis trois ans.

Elle m’attend, le regard brillant, quémandant que je lui donne tout. Elle voudrait bien plus, sans doute ; pourtant, dans notre rapport sexuel, si bref soit-il le matin, parfois l’après-midi, si je suis disponible, il y a déjà tout. Une intensité absolue, et une relation de pouvoir. Elle me veut parce que je suis le patron, alors que je ne suis pas sûr de la désirer parce qu’elle est ouvrière, mais plus simplement parce que m’attire sa beauté teintée de fragilité. Mais il est bien certain que, sans mon pouvoir, dans la rue, elle ne m’aurait même pas regardé.

L’image de Mélanie se superpose à celle de la ravissante brune, à qui sa blouse ne rend pas hommage. Elle me laisse faire. Le privilège du patron. Je m’approche. Je l’enlace en me réjouissant de sentir son corps contre le mien. Ma bouche accroche la sienne, ma langue se glisse dedans. Elle répond à mon baiser ; nos langues se frottent, longtemps, jusqu’à ce que nous soyons à bout de souffle. Mon sexe est raide contre son ventre. Une autre fille sortirait ma queue du pantalon, la masserait. Pas Annie. Elle n’ose pas prendre d’initiative. Elle préfère me laisser faire. Je lui souffle :

— Prends-moi dans ta main.

Ce qui ressemble à un ordre de ma part rend tout possible. Elle fonctionne comme ça. Elle me la sort de la braguette, me branle. Rapport classique, très différent de celui que je connaîtrai en soirée.

Je me dégage. Je défais les boutons de la blouse. Dessous, elle porte un corsage rouge, serré, taille fine. Mais ses seins – lumineux autant que volumineux – sortent pour moitié du corsage. Son jean étroit colle à ses hanches, à son pubis, dessine avec une précision meurtrière le sexe dans lequel je vais m’enfoncer. Je promène mes mains sur elle. Elle me laisse faire, se cambre en arrière en fermant les yeux quand je viens sur ses seins, les masse, les fais jaillir du décolleté. Ils sont plus lourds qu’on croit quand on la voit habillée. Puis je déboucle son jean, le descends. Dessous, elle a un slip rouge vif en dentelle. Je balade mes doigts sur la zone humide ; j’appuie, m’enfonce dans ses muqueuses. Elle a poussé un gémissement. Je me glisse sous le tissu, sens l’ouverture du sexe au bout de mes doigts.

Je ne peux plus attendre. Je me gaine d’un préservatif pendant qu’elle se plie en deux, descend elle-même son slip pour m’offrir sa croupe que sa position ouvre. Sa vulve se dilate en béant. Je pose mon gland gonflé contre sa fente ; je frotte. J’aime sa manière de réagir, se tendre, gémir, chaque fois, comme si j’étais vraiment un pourvoyeur de plaisir. Elle parle peu, toujours avec timidité, mais elle m’a dit une fois que je lui donnais plus qu’aucun autre…

Je fais coulisser mon sexe en elle. C’est un plaisir classique que celui que nous partageons. Je ne crache pas dessus pour autant. Il est en tout cas très différent de celui qui nous unit, Mélanie et moi. Je sens la bouche de son vagin autour de moi. Elle halète, transportée. Je ne suis sans doute pas mieux, au bord de la jouissance. Je ressors plusieurs fois, parce que je voudrais faire durer. Son sexe est bien ouvert ; on voit la muqueuse vineuse à l’intérieur ; des filets visqueux coulent d’elle. Je reviens en elle, je bouge, allant jusqu’au fond, cognant mon gland contre son utérus, puis je me retire à nouveau.

Je suis traversé par un orgasme puissant ; mon sperme remplit le préservatif en même temps qu’Annie jouit, avec un effet qui me surprend chaque fois, « éjaculant » comme le ferait un homme un liquide blanc et gras.

Le reste est toujours moins glorieux. Se nettoyer, se rhabiller. On ne dit plus rien, presque honteux, nos envies momentanément assouvies…

Je remonte à mon bureau. Il est temps de recevoir l’employé renvoyé accompagné de son délégué syndical.

Je reçois un autre SMS au moment où j’entre dans mon bureau. Le texte est un simple « PROFITE », et la photo plus serrée que la première. La même combinaison de vinyle rouge, mais l’une des fermetures, ouverte, part du nombril pour finir là où s’amorce le sillon fessier. Jambes écartées, elle a en plus jugé bon d’enfoncer deux doigts dans sa vulve pour l’ouvrir au mieux, me donnant à voir l’intérieur rosé…

Je sais en pénétrant dans le bureau où ma secrétaire les a installés, que je vais gagner. Pourtant, l’employé est sans scrupule, et je ne peux pas en dire moins du syndicaliste qui l’accompagne. Je leur serre la main à tous les deux, et j’attaque bille en tête. Mélanie serait fière de moi.

— Je suis surpris que vous vouliez me rencontrer. Les faits ont été, me semble-t-il, avérés.

— Nous souhaitons une négociation, plaide le syndicaliste, alors que celui qu’il défend, habituellement grande gueule, se tait.

— Je ne vois pas sur quoi on peut négocier.

— Mon camarade souhaite être réintégré.

— Sans quoi ?

Je repense au sexe de Mélanie. Je donnerais n’importe quoi pour être dedans. Elle fait ce qu’aucune autre ne m’a fait avant : quand je suis dans son con, elle active ses muscles, et elle déclenche des contractions régulières qui me rendent fou.

— Il ira aux prud’hommes.

En guise de réponse, je glisse un DVD, que j’avais mis de côté, destiné à ressortir au bon moment. Je retourne le portable vers eux. J’avais dissimulé deux types de caméras de surveillance dans les locaux, certaines visibles, d’autres non. Celle qui a filmé appartient à la seconde catégorie. On voit clairement l’homme assis en face de moi mettre le feu !

L’un et l’autre me jettent un regard mauvais. Il n’y a plus rien à dire…

La journée continue comme elle a démarré. Des papiers à signer, des rendez-vous à prendre, plus quelques intermèdes chaleureux. Il faut remplacer notre comptable décédé ; je reçois une demi-douzaine de candidats. Je ne trouve personne, mais parviens à faire pleurer deux postulantes d’humiliation.

En milieu d’après-midi, avant qu’elle parte, Annie repasse par chez moi. C’est une sorte de rituel. Tout comme le fait qu’elle se soit changée. Je lui ai dit un jour que j’aimais les filles qui portent des robes ; alors, la tenue de travail est remplacée par un joli ensemble. Celle du jour est noire, et plutôt courte, laissant voir de jolies jambes gainées de bas stay-up, galbées par ses talons. Elle s’agenouille devant moi ; en guise de soumission, elle sort mon sexe de mon pantalon, le prend dans sa bouche. Je bande autant du fait de sa caresse buccale que parce que je vais retrouver d’ici peu Mélanie.

La porte de séparation entre le bureau de ma secrétaire et le mien est restée entrouverte, ce qui n’est pas pour me déplaire. J’aime que ma collaboratrice soit témoin de mes actes sexuels, et qu’elle ait le ventre tordu d’envie en pensant à ce qu’elle n’aura jamais.

Pas plus une fellation que ce qui suit. Annie roule sa robe à ses hanches. Elle met sans doute une culotte après être passée par mon bureau, mais pour le moment, elle est cul nu ; elle se campe au-dessus de moi, avant de se laisser descendre. Elle attrape ma queue entre ses doigts, fait quelques ajustements avant de m’avaler avec sa chatte.

C’est aussi bon le matin que l’après-midi. Elle fait tout le travail, se poussant pour monter et descendre. Je me demande parfois si elle ne feint pas le plaisir l’après-midi, parce qu’elle n’éjacule pas comme le matin. À vrai dire, je me soucie surtout de mon plaisir à moi.

Je quitte mon bureau vers la demie de cinq heures pour aller rejoindre Mélanie. Elle m’attend dans un appartement qui n’est pas celui où elle vit, mais celui où elle exerce.

Elle m’accueille comme il se doit. Son poing me frappe en plein visage dès que j’ai franchi la porte de l’appartement. Un poing gainé de vinyle. Le sang me remplit la bouche.

— Espèce de porc ! Tu oses te présenter à moi sans te mettre à genoux, avec un sourire insolent sur le visage. À quatre pattes, tout de suite !

Au cas où je n’aurais pas bien compris ses paroles, elle les ponctue d’une gifle. Le sang coule de mon nez. Je n’ai jamais le sexe aussi dur que quand je suis en sa compagnie. Je pourrais déjà jouir tellement c’est bon. J’obéis, me mettant à quatre pattes en la regardant. Elle est superbe dans sa tenue de vinyle, rouge de la tête aux pieds, avec un masque, des gants, des bottes.

— Alors, tu t’es comporté comme un porc avec tes employés ? hurle-t-elle.

— Oui, Maîtresse. Je mérite d’être puni.

Elle me frappe de la pointe du talon de sa botte. Ça me déchire la joue.

— Baisse les yeux, sale con ! Tu ne mérites pas de me regarder ! Je suis trop bien pour toi !

Je me suis toujours demandé comment fonctionnait mon équilibre. Si c’était parce que j’humiliais mes employés que j’éprouvais le besoin d’être dominé, ou à l’inverse, si le fait d’aimer être dominé me permettait de me laisser aller à mes mauvais penchants, sachant que j’expierais mes fautes. Qu’importe. Tout a démarré en même temps, et je ne sais plus où est la cause, où est la conséquence. Ce que je sais, c’est que j’ai besoin de l’un comme de l’autre.

Je continue à énumérer les péchés pour lesquels je dois être puni. À chaque nouvelle confession, Mélanie me cogne avec violence. Elle ne retient pas ses coups. Elle m’a promis la fois précédente un nouveau supplice. Enchaîné dans une combinaison intégrale, avec juste trois trous pour respirer. « Je te fouetterai, et ensuite, je te laisserai là pendant des heures. C’est moi, moi seulement qui déciderai quand je te détacherai. » J’y pense depuis la semaine précédente avec une envie qui me tord le ventre.

Quand elle me redresse, mon visage et mon corps sont tuméfiés, sanguinolents. Elle m’a frappé méthodiquement avec le talon… le talion, pour mieux dire…

Et ce n’est pas fini…

« TOMBÉ SOUS LE CHARME » Frédéric Chaix

Métro, ligne 12, je relis Chourmo, le second tome de la trilogie marseillaise de Jean-Claude Izzo, pas vraiment un bouquin récent.

Du coin de l’œil, je la vois monter – à la station Abbesses, pour être précis. Elle s’installe sur un strapontin, juste dans ma ligne de mire, sort un bouquin… étrange coïncidence : un Izzo, elle aussi, le premier de la série, Total Khéops. Milieu d’après-midi calme, métro quasi vide, vue dégagée, j’ai le temps de la détailler. Mes yeux se posent sur ses jambes, belles, fines, cicatrice au niveau du genou. Tailleur BCBG, strict et court. Mon regard remonte le long de sa cuisse, s’arrête à l’orée de la jupe, monte encore, plus haut, vers ses seins, et finalement, son visage. Plongée dans son livre, elle ne semble rien remarquer. Je m’attarde… jolie brunette aux cheveux courts, la trentaine, pas très grande, jambes fuselées, seins galbés, courbes généreuses – des yeux et un sourire à tuer.

Je la regarde lire. Détendue, jambes écartées… mon regard n’a qu’à suivre la courbe de sa cuisse, vers son intimité, je me prends à rêver.

Je reste là, mon bouquin à la main, ballant. Des stations défilent.

Mon corps décide finalement pour moi. Je ne réfléchis pas plus que ça, agis d’instinct.

Je me lève, m’assieds à côté d’elle. Elle me jette un bref coup d’œil. Je lui montre Chourmo, sourire complice. Étonnée, elle me regarde, ne semble pas vraiment comprendre.

Je me lance, bafouillant à moitié :

— Vous en pensez quoi, d’Izzo… du livre, je veux dire ?

Elle semble surprise que je lui adresse la parole. Hésite, cherche quoi répondre. Elle jette un œil sur son propre bouquin. Comprend enfin.

— C’est bien.

— Je… vous… vous êtes en retard sur moi, au niveau de la trilogie… je veux dire. Désolé, je m’embrouille… la chaleur…

— C’est rien.

— Enfin… vous verrez les livres d’Izzo sont superbes. Je veux dire… un vrai plaisir.

— Oui.

— Ses bouquins, d’Izzo, je veux dire, ils sentent le Midi, la Provence… on lit en « odorama », d’une certaine façon.

— Probablement.

— Des odeurs très métissées…

— … « Je veux dire »… vous dites tout le temps « je veux dire », c’est quoi ? Un toc ?

Elle se fout carrément de moi, goguenarde. Et elle continue :

— Bon, voilà la situation : ce matin, j’ai emprunté ce bouquin au hasard, chez l’amie qui m’a prêté son appartement le temps de mon stage. J’ai lu trois, quatre chapitres… je n’aurais pas le temps de le terminer d’ici ce soir. Et demain, je serai partie, alors… je n’en pense pour l’instant pas grand-chose. Désolée de planter votre plan drague…

— C’est rien.

Elle rit, amusée. Elle a un geste pour renvoyer une mèche rebelle vers l’arrière. Ses yeux gris-bleu légèrement bridés lui donnent comme un air eurasien.

J’insiste, lui dis qu’il faut continuer, emporter ou racheter le bouquin. Qu’Izzo parle surtout d’amour, de l’amour de Marseille, de l’amour des femmes. Qu’il me donne envie de tomber amoureux, là, tout de suite. Elle cligne des yeux, son sourire s’épanouit. Une mèche frisottée descend le long de son oreille, j’ai envie de jouer avec, n’ose pas.

Un pli narquois au coin des lèvres, elle me fixe dans les yeux.

— Amoureux, je ne pense pas que nous allons avoir le temps pour ça. Le coup de foudre, je n’y crois pas trop. Mais vous savez, je rentre chez moi, enfin dans l’appartement que mon amie m’a laissé pour la semaine…

Songeuse, elle semble hésiter. J’attends. Dans un souffle, malicieuse…

— Rien ne vous oblige à ne pas me suivre…

— Oh, oui, je…

— Mais alors, vous vous taisez, vous me suivez sans faire d’histoire, vous ne m’effarouchez pas. Vous faites comme je vais vous dire. Vous pouvez faire ça pour moi, monsieur le dragueur littéraire ?

— O.K., mais…

— Mais rien. Vous faites seulement ce que je vais vous demander. Comme vous êtes là, disponible, beau, et que vous m’avez draguée, alors oui, je veux bien que vous m’accompagniez. Unique condition : vous faites ce que je vous demande, rien d’autre. Possible ?

— Soit, parfait pour moi… pourquoi pas, je vais faire comme vous me demandez.

— Vous promettez, vous faites ce que je veux, vous ne posez pas de questions, nous n’aurons pas beaucoup de temps. Quand nous aurons terminé notre affaire, vous partez sans rien dire, sans jugement, rien.

— Bon, oui, promis.

— Et…

Elle hésite…

— Est-ce que vous pourriez vous taire pendant le trajet ?

Je me tais donc, tombé sous le charme de la situation. Envoûté. Quelques stations plus loin, elle se lève. Je l’accompagne donc, en silence. Quelques minutes suffisent pour arriver à l’appartement, ancien, bourgeois.

Elle pose un doigt sur ses lèvres.

— Chut…

Comme je l’ai promis, je ne prononce pas un mot.

Elle me prend par la main, m’emmène dans une chambre spacieuse… un grand lit, un magnifique miroir placé stratégiquement entre le lit et le mur.

— Je reviens. Déshabillez-vous pendant ce temps. Et… tournez-vous s’il vous plaît.

Elle s’absente quelques minutes. J’enlève mes vêtements en faisant vite. J’ai déjà une érection, violente, primaire, incontrôlable. Je l’entends farfouiller dans la pièce adjacente.

Elle s’approche discrètement, je suis son déplacement dans le miroir. Elle s’assied à ma droite. Elle a passé un large peignoir. Elle me détaille en silence. Je sens son regard le long de mon corps. Elle s’arrête sur mon sexe, qu’elle effleure de la main. Elle hoche la tête. J’aperçois un bout de tissu à sa main, un foulard probablement. Elle me bâillonne avec, doux, délicat.

— Comme ça, je suis sûre que vous ne direz rien. Vous savez, j’ai toujours eu un phantasme. Je n’ai jamais pu le réaliser avec mon mari, je n’ai même pas osé lui en parler, ni à qui que ce soit. Dans la salle de bains d’Élise – Élise, c’est l’amie à qui appartient cet appartement, elle est en Inde actuellement –, j’ai trouvé des objets, disons… intéressants. Je n’ai pas ça chez moi, mon mari n’aimerait pas, cet idiot. J’en ai testé un certain nombre, cette semaine. Cette Élise, alors, c’est quelque chose…

Tout en parlant, elle me fait signe de me mettre à quatre pattes, de ne pas bouger. Intrigué, toujours en érection, je me laisse faire docilement. J’aimerais lui demander, moi aussi, de se taire. Je l’observe dans le miroir, elle est gauche dans ses gestes. Ses joues ont pris une teinte rosée. Elle tremble…

— Comme on dit, c’est l’occasion qui fait le larron… Tendez votre… enfin… votre cul, s’il vous plaît.

Elle m’appuie sur le dos, me pousse vers l’avant.

— Voilà, ouvrez bien vos fesses. Oui, comme ça, que je vois bien votre… euh… petit trou.

Le miroir rend la situation encore plus pornographique. Elle attrape une fiole.

— C’est du lubrifiant Concept S, spécial pour les pénétrations anales… c’est écrit sur l’emballage. Je l’ai utilisé pour tester un des objets d’Élise, cette semaine. C’est très doux, vous allez voir.

Elle laisse couler quelques gouttes dans le sillon de mon cul, l’enduit posément, tourne autour de l’anus pendant de longues secondes, le frotte du pouce et de l’index. Je bande comme un demeuré. La garce veut m’introduire, situation inédite pour moi, mais ô combien excitante. Après m’avoir bien massé l’anus, elle y enfonce un doigt – lentement, profondément. Je pousse un soupir étouffé par le bâillon.

— Ça rentre tout seul. C’est… excitant. Et étrange aussi… étrange, oui, mes doigts dans votre cul. Je n’étais pas encore vraiment certaine d’oser. Mais maintenant, je sais que je vais y arriver.

Va-t-elle se taire un jour ? Ses commentaires m’agacent, c’est elle qui devrait être bâillonnée. Interrompant mes pensées, elle enfonce un second doigt. Le lubrifiant, en effet très doux, lui permet de pénétrer sans problème. Elle effectue plusieurs allers-retours hésitants, ses doigts s’enfoncent plus profond chaque fois.

Elle laisse tomber son peignoir. Nue. J’aperçois dans le miroir deux seins magnifiques, lourds, gros comme j’aime. Elle est harnachée d’un gode-ceinture de travers – elle le rajuste.

— J’ai eu du mal à installer ce truc sur moi, mais là, je crois qu’il est bien en place. Je vais essayer d’y aller doucement.

Elle s’essuie les doigts avec la serviette-éponge qu’elle avait posée sur le lit. Puis applique le bout du gode contre mon anus. Attend. Respire un grand coup, et pousse… pas assez fort : le gode glisse vers le bas. Elle le remonte de la main, le replace plus fermement. Un coup de reins maladroit… je sens l’engin s’enfoncer de quelques centimètres.

— Oh, il rentre. Vous avez déjà fait ça ?

Tais-toi, applique-toi donc. Le pénis en latex s’enfonce à peine en moi. Elle remue imperceptiblement, n’ose pas aller plus loin. J’entends son souffle dans mon dos, halètement d’excitation tout juste audible. D’un balancement indolent, pas assez ample, elle pousse – pas franchement dans le bon axe. L’objet s’échappe, je contracte mes muscles pour qu’il reste en moi. Elle garde les yeux mi-clos, bouge mollement son bassin. C’est moi qui donne du mouvement, je recule, elle s’échappe vers l’arrière. Décide-toi, on ne va pas y arriver si tu fuis. Je contracte encore, réussis tant bien que mal à retenir l’objet en moi. J’aimerais, bien sûr, quelque chose de plus rude. Mais l’excitation est là, à la simple vue de notre reflet dans le miroir, la sensation de ce sexe factice en moi – sexe plus hésitant que pénétrant.

Et elle, son air ailleurs, abandonnée, perdue dans un autre monde, bouche entrouverte, juste une respiration. Peut-on enculer plus timidement qu’à ce moment-là ? Probablement pas.

Je pousse brusquement vers l’arrière, m’empale tout seul. Elle sourit dans le vide, yeux vitreux… ses seins bougent imperceptiblement. J’ose à peine me masturber, de peur de déranger, caresse tout de même mon sexe rigide. Elle ondule, puis pousse un soupir, un simple oh ! de surprise, si lymphatique… Je ressens une crispation… secousse, qui me fait comprendre qu’elle a joui aussi discrètement qu’elle m’a pénétré. Ma main se raffermit autour de mon sexe – trois allers-retours brusques, et j’éjacule sur le couvre-lit. Elle s’affale sur mon flanc, glisse, retirant le gode de mon cul.

Apaisée, visage détendu, rayonnante, heureuse.

Je m’éloigne, rapide passage par la douche. Je me rhabille vite fait, jette un œil dans la chambre avant de partir… elle n’a pas bougé.

Au pied de l’immeuble, je m’aperçois que j’ai oublié mon bouquin… tant pis, j’en achèterai un autre.

« SOUS INFLUENCE » Frida Ebneter

J’ai vingt et un ans, les yeux bleus, les cheveux châtains coupés court.

Je suis une fille très ordinaire, qui aime marcher à la campagne, flâner dans les rues de Paris, lire et surtout rêver. C’est sans doute ce besoin de zones vides dans ma vie, dans mon emploi du temps, qui fait que j’ai interrompu des études que j’aimais, faute de suivre le rythme imposé. Le travail que j’avais trouvé dans une grande librairie et le deux-pièces que je louais – pas cher – à une sympathique vieille dame, avenue René-Coty dans le XIVe arrondissement, assuraient mes besoins, surtout celui d’indépendance.

Et puis tout a changé quand j’ai rencontré Hugues. Venu commander des livres à la librairie, il s’est adressé à moi. D’emblée, je lui ai plu et il m’a plu. Son regard m’a subjuguée. Il a proposé de m’attendre, le soir, après la fermeture du magasin et d’aller prendre un verre avec lui, ce que j’ai accepté.

Je ne suis pas de nature méfiante, et je suis impulsive. D’ordinaire, je ne voyais pas le temps passer pendant mes heures de travail, mais ce jour-là, j’ai attendu avec impatience l’heure de sortir. Elle est enfin venue, mon « client » du matin était là, à quelques pas de la librairie. Il m’a prise par le bras et m’a entraînée aux Deux-Magots.

Nous avons parlé littérature ; il m’a questionnée sur mes goûts, sur les auteurs que j’aimais. Au moment de nous quitter, il m’a dit qu’il reviendrait le lendemain, si je n’y voyais pas d’inconvénient. Et il est revenu me chercher, comme il avait dit.

Ça a continué les semaines qui ont suivi, mais de façon irrégulière. Les jours où il ne venait pas, j’éprouvais un manque. Parfois, il restait une semaine entière sans donner signe de vie. J’étais inquiète, comme un animal qui attend le retour de son maître. Le soir, je franchissais le cœur battant le seuil du magasin, et si je ne le voyais pas, je rentrais à pied, déçue, comptant sur la marche pour retrouver le calme, réfléchissant en route à ce qui m’arrivait.

Était-ce l’amour ? J’avais déjà eu des flirts, j’avais même vécu quelques mois avec un garçon de mon âge. Nous nous étions séparés sans être fâchés. Je m’ennuyais, il m’ennuyait ; je voulais retrouver mon indépendance. Je n’étais pas la fille qu’il lui fallait.

En général, je ne suis pas très visuelle, et dans le cas présent, je l’étais d’autant moins que, force m’était de le constater, j’étais captive d’un charme. L’homme dont j’avais fait la connaissance pouvait avoir quarante-cinq ans. Brun, plutôt massif, sans être gros, un peu voûté comme le sont souvent les intellectuels penchés sur leur lecture ou sur l’objet de leur étude, il parlait souvent les yeux baissés, ou bien regardait ailleurs ; mais quand il me fixait, son regard me transperçait. J’avais le sentiment qu’il lisait en moi, entre les mots que je prononçais, devinait le non-dit de mes pensées.

Hugues – il m’avait dit son prénom – avait de grandes mains qui enveloppaient complètement les miennes quand il les prenait.

Nous allions parfois au cinéma, surtout à la Cinémathèque : il aimait les vieux films. Dans la salle obscure, la seule privauté qu’il se permettait, c’était de presser mon genou par-dessus mon jean ou ma jupe.

Un dimanche, nous étions installés à la terrasse d’un grand café. Le soleil en dardant ses rayons me brûlait la joue et le bras que j’avais nu. On était en août, nous achevions de boire une bière pression.

— Ta peau blanche… dit-il. Viens, on s’en va. Sinon tu vas attraper un coup de soleil.

L’été finissait. Son premier baiser, je l’ai reçu chez moi. Dehors, dans la rue, au restaurant, il se tenait toujours à distance, sauf quand il me prenait par le coude pour me guider, ou me faire reculer si un cycliste ou un roller nous passait à toute vitesse sous le nez.

Je ne sais plus si c’est moi qui ai pris l’initiative de l’inviter, ou si c’est lui qui a exprimé l’envie de me rendre visite. Il me semble que l’idée nous en est venue en même temps. Il a donc sonné à ma porte, un dimanche après-midi, après avoir grimpé les cinq étages : j’habite un immeuble ancien qui n’a pas d’ascenseur.

Lui si calme, si posé d’habitude, m’a enlacée et embrassée avec une fougue à laquelle je n’étais pas préparée. J’ai répondu à son baiser avec la même passion, enroulant ma langue autour de la sienne. Il m’a dirigée vers le fond de la pièce, jusqu’au divan, lui avançant, moi à reculons, comme si nous exécutions un pas de danse, et m’a fait m’y étendre.

Il faisait chaud, la fenêtre, que j’avais laissée ouverte, donnait sur une cour arborée ; à cause du store à demi baissé, la pièce était plongée dans une relative pénombre, ce qui donnait une impression de fraîcheur.

— Est-ce que tu me permets de te regarder ? fit-il.

Que voulait-il dire ? Il appuya sa main sur le décolleté de ma robe.

— Ton cœur bat vite… et tu trembles !

Il souleva ma robe, la prenant par l’ourlet.

— Tu m’as donné l’envie de voir ton corps, de toucher ta peau. Veux-tu te prêter à mon désir ?

Sans répondre, j’ai hoché la tête. Hugues m’a caressé le ventre par-dessus ma culotte de coton, mes cuisses nues, a passé ses doigts sur l’empiècement de mon slip qui s’humidifiait.

— Le mieux, je crois, est de commencer par ôter cette robe, dit Hugues.

Ce qu’il a fait. Prenant mes mains, il m’a fait asseoir sur le divan, a abaissé la fermeture Éclair dans mon dos, fait passer la robe par-dessus ma tête. Puis il m’a retiré mon soutien-gorge. Je n’avais plus sur moi que le slip.

Il effleura mes seins, les soupesa.

— Ils sont comme je les aime : pas trop gros, fermes comme des petits melons, et les tétons sont deux fraises sensibles, ajouta-t-il en les triturant et en les pinçant.

J’ai émis une plainte : il m’avait fait mal. Il les a pris dans sa bouche, l’un après l’autre, les a sucés, mordillés, les faisant doubler de volume.

Me faisant à nouveau coucher sur le dos, Hugues, après m’avoir débarrassée de ma culotte, s’est placé entre mes jambes qu’il avait écartées et posées sur ses épaules. Il m’examina longuement. J’avais l’impression que ses yeux me dévoraient ; une étrange faiblesse s’emparait de mon ventre.

Il s’est mis à caresser ma chatte, à passer ses doigts dans mes poils fins, puis il a écarté mes grandes lèvres que ma mouille collait l’une à l’autre. En même temps, il hochait la tête d’un air approbateur.

— Maintenant, dit-il, l’odorat et le goût !

Se penchant sur mon ventre, il huma l’odeur de mon sexe, y plongea le nez puis la langue.

— Un régal !

Il me caressa tout le corps, faisant naître des frissons de plaisir sous ses mains, puis me contempla un moment avant de recommencer à explorer mon sexe des phalanges et de la langue. Je mouillais tant et plus, je ne pouvais m’empêcher de gémir ; j’ai poussé un cri quand il a serré mon clitoris entre deux doigts. Il l’a fait rouler sous son pouce, et l’orgasme m’a submergée.

Quand il s’est remis debout, j’ai vu que son pantalon était gonflé au niveau du sexe. Il a défait sa braguette.

— Vois dans quel état tu m’as mis ! Il te faut maintenant y remédier.

Il a refermé ma main sur son membre.

— Flatte-le, fais-lui du bien.

J’étais intimidée. Jamais je n’avais été aussi émue. Je n’avais pas encore connu avec lui un tel rapprochement physique.

J’ai fait aller et venir ma main le long du membre dur, m’interrompant pour tâter le gland, le serrer dans mes doigts.

— Lèche !

Ma tête était prise entre ses genoux. Mes tempes battaient. Je l’ai sucé comme un fruit, puis j’ai fait aller et venir ma langue tout le long du sexe gonflé. Sa respiration s’accélérait. Il haletait. Ahanait.

— Bois !

Le sperme chaud a envahi ma bouche, a coulé dans ma gorge. Je m’étranglais. J’ai voulu me dégager, mais Hugues me tenait ferme. C’était la première fois que ça m’arrivait. Je n’avais pas pu le faire, autrefois, à un garçon, mais là, je l’ai dit, j’étais sous le charme, et faire jouir cet homme, absorber sa semence était un bonheur.

Dans la salle de bains, je me suis passé le visage sous l’eau, j’ai remis mes vêtements. J’ai retrouvé Hugues à la cuisine, en train d’avaler un grand verre d’eau.

— Je vais faire du café, dis-je.

— Pour moi, c’est inutile. Je pars. La prochaine fois, nous aurons à parler sérieusement, toi et moi.

Je suis demeurée un moment interdite. Tout s’était fait si vite… j’ai réalisé que j’étais à nouveau seule bien après son départ. Il ne m’avait pas demandé mon numéro de téléphone, ne m’avait pas non plus communiqué le sien. Je ne savais rien de lui. Je savais seulement que nous aurions à parler…

Il est revenu à la fin du mois d’août. Était-il parti en vacances ? Il ne m’en a rien dit, en tout cas. Moi, j’étais restée à Paris ; avant de rencontrer Hugues, j’avais projeté de prendre quelques jours de congé en septembre. À présent, j’étais irrésolue.

Nous avons eu, Hugues et moi, un long entretien au terme duquel a été établi entre nous un contrat tacite : je quittais la librairie et reprenais mes études. Hugues se chargeait entièrement de moi ; en contrepartie, je lui obéissais en toute chose, renonçais à mon indépendance, et ce jusqu’à ce que j’obtienne le diplôme qui récompenserait mes efforts.

Toujours à cause de mon besoin de rêve et de vide – je n’aime rien tant que les vastes plaines monotones, à perte d’horizon – je me laisse facilement aller à la paresse si rien ne m’oblige à agir. Comment réussirais-je, telle que j’étais, la gageure qui m’était proposée ? Qui était une véritable entrave à ma liberté. Il fallait que je sois sacrément amoureuse pour tenter ça. Et je l’étais.

J’étais prête pour la rentrée universitaire. J’avais fait la queue pour m’inscrire en licence de lettres, j’avais acheté les ouvrages figurant sur la liste. J’ai assisté aux premiers cours, et j’ai été rapidement reprise par la passion de l’étude. Je suis du matin, j’aime l’aube ; aussi, dès que j’avais pris mon café, je me mettais au travail. Le mois d’octobre était doux et ensoleillé ; les marronniers de la cour jaunissaient, les marrons luisants sortaient de leur coque et tombaient. Hugues, qui venait régulièrement me voir, se montrait sévère. Mis à part les trajets pour me rendre aux cours, je n’avais pas le droit de sortir, de me distraire, sauf en sa compagnie, et quand il le décidait. À ces moments-là, il se montrait envers moi plein de gentillesse, et il me faisait l’amour d’une façon qui me réconciliait avec tout ce qui me rebutait. Peu à peu, il est devenu mon directeur de mémoire. Il suivait mon travail de près ; nous en discutions ensemble. L’après-midi, j’allais souvent à la bibliothèque ; j’en profitais pour traverser le Luxembourg.

Puis, pour la première fois, les choses se passèrent mal entre Hughes et moi. J’avais planché sur une version impossible, écrite en patois germanique sans ponctuation. Faite, me semblait-il, pour déstabiliser. J’entrais dans une période de découragement, le joug que j’avais accepté me pesait. J’ai décidé, quoi qu’il arrive, de tout laisser tomber et de sortir. Je me suis souvenue que c’était dimanche, qu’il y avait un thé dansant à La Coupole – le sous-sol, à l’époque, n’était pas encore fermé. J’ai passé ma robe de cocktail, en soie jaune pâle, enfilé mes escarpins, mis du rouge à lèvres, maquillé légèrement mes yeux pour approfondir mon regard, et je suis partie à pied à Montparnasse. J’ai été invitée, j’ai tangué, valsé, ondulé au rythme des danses sud-américaines. On m’a fait des propositions, que j’ai aimablement refusées. Brusquement, l’ennui m’a envahie, je me suis demandé ce que je faisais là ; je suis rentrée chez moi. En métro.

Hugues m’attendait à la porte. Il était blanc de fureur. Jamais encore, je ne l’avais vu ainsi, mais ce fut pire quand je dus éprouver les effets de sa colère.

Incapable de dire un mot, j’ai sorti ma clef, ouvert la porte. Il m’a poussée dans l’entrée, dirigée vers la salle de bains, et là, enduisant un gant de toilette de savon de Marseille – le gros pavé dont je me servais pour laver mes culottes – il m’a débarbouillé le visage sans douceur, sans se soucier de mes plaintes. Je lui ai mordu la main ; en retour, j’ai reçu une gifle magistrale.

Ensuite, il m’a projetée sur le lit.

— Tu te rebelles, dit-il d’une voix étrangement calme. J’ai ce qu’il faut pour te rendre docile.

La gifle m’avait coupé les jambes. Des larmes de colère embuaient mes yeux, mais je ne résistais plus. J’étais curieuse, soudain, de voir ce qu’il allait faire, jusqu’où il était prêt à aller pour me dompter.

D’un sac, il a sorti des liens de cuir dont il se servit pour me ceinturer, après m’avoir arraché mes escarpins. Il fouilla ensuite mon sac, en retira mon téléphone mobile qu’il mit dans sa poche. Après quoi, il me tourna le dos et s’en alla en disant :

— À plus tard. Je te laisse réfléchir.

Je n’avais aucun moyen de me libérer. Hugues avait raison : il ne me restait, comme unique possibilité, qu’à faire le point avec moi-même ; j’avais encore la liberté de penser. Mais mon esprit n’était-il pas aliéné, lui aussi ?

Pourquoi Hugues faisait-il ça ? Il m’entretenait, me soutenait dans mes efforts ; grâce à son aide, j’avais des jouissances, des passions qui me transportaient, mais aussi, des périodes comme à présent, où j’étais prête à tout abandonner, où Hugues me punissait durement. Et de quel droit ?

Si je renonçais à aller jusqu’au bout de notre contrat, ce serait de ma part une capitulation. Ça, je ne le voulais à aucun prix.

Hugues est revenu dans la soirée.

— Qu’as-tu résolu ?

— De me remettre à l’étude.

— Et de m’obéir en toute chose ?

— Oui, dis-je, en baissant la tête.

Il sourit, se pencha vers moi, baisa mes lèvres, puis mes paupières. Et il me détacha, massa mes membres engourdis.

— Enlève tout ce que tu as sur toi ; pendant ce temps, je fais du café.

Je suis sortie de la salle de bains enveloppée d’un peignoir ; j’ai humé avec délectation l’arôme du café en train de passer. Hugues nous a servis ; nous avons bu en silence, puis il m’a mise nue et portée sur le lit. Il s’est débarrassé de son pantalon et de son T-shirt, puis m’a retournée sur le ventre.

Il m’a caressée de la nuque aux pieds, appuyant son doigt, quand il redescendait, sur ma raie. Me repliant les cuisses comme une volaille prête à être ficelée, il a fourré son nez entre mes fesses. Ensuite, il m’a léché le cul. L’émoi m’avait saisie. L’excitation monta d’un cran quand il s’empara de ma chatte, serra mes grandes lèvres, les écarta, introduisit son doigt dans mon orifice vaginal, le vrilla à l’intérieur.

— Tu es bien lubrifiée, dit-il en le retirant.

Hughes se coucha sur moi, frotta dans ma raie sa bite durcie, l’enfonça d’un coup dans ma chatte. Alors, il me tira par les épaules pour me redresser, me cambrer. Je m’appuyais de toutes mes forces sur mes mains, la tête penchée en arrière, et il me chevauchait, le souffle entrecoupé de mots obscènes. L’excitation en moi était à son paroxysme ; je me suis lâchée soudain… les orgasmes déferlaient comme des vagues, emportant toute mon angoisse, toute ma colère, ma révolte… Hughes, pesant alors de tout son corps sur le mien, je me suis écroulée contre le drap tandis qu’il éjaculait dans mon vagin.

Mon lit n’a que quatre-vingt-dix centimètres de large, mais c’était bien assez pour nous deux ! Se levant, Hughes est allé chercher une serviette-éponge dans la salle de bains, et après s’être essuyé, me l’a lancée d’un geste doux entre les jambes.

— Tout va bien maintenant, n’est-ce pas ?

— Oui, tout va bien.

Il m’a emmenée dîner dans une brasserie, m’a raccompagnée au bas de l’immeuble en disant :

— Pour l’instant, je garde ton téléphone. Tu as bien aussi un double de tes clefs ?

J’ai hoché la tête, fouillé dans un tiroir ; je lui ai remis ce qu’il demandait. Ainsi, j’étais encore plus étroitement surveillée. Et liée à lui.

Les semaines, les mois ont passé, avec des alternances, pour moi, de passion au travail et de phases de déprime. J’avais eu de bons résultats aux partiels, et mon mémoire avançait. Quant à Hugues, il m’apparaissait de plus en plus imprévisible, autant par les visites qu’il me faisait que par ses façons d’être avec moi. Parfois, si j’avais fourni un travail fructueux, obtenu de bons résultats, Hughes semblait complètement se désintéresser de moi. Ou bien il me disait des paroles humiliantes, qui me rabaissaient à mes propres yeux. J’y étais d’autant plus sensible que j’étais amoureuse de lui, et que j’avais honte de moi. À d’autres moments, il se montrait plein d’attentions.

Les vacances de Pâques approchaient. J’espérais, au fond de moi, sans me le dire clairement, que nous passerions au moins deux ou trois jours ensemble. Jamais encore Hughes n’était resté une seule nuit près de moi, jamais nous n’étions partis quelque part ensemble. Nous n’avions aucune vie de couple, mais il s’était établi entre nous un rapport étroit de maître à esclave. Je me demandais encore pourquoi il était généreux envers moi au point de payer mes études et mon entretien. Je sentais que je ne lui étais pas indifférente, même s’il mettait toujours une distance entre nous.

Je n’avais pas à Paris de vrais amis auxquels j’aurais pu me confier, et d’ailleurs, je n’avais pas envie de parler à quiconque de ma vie, de mes atermoiements. Pour toute famille, j’avais un vieil oncle qui habitait en Lozère, dans un village. Il m’accueillerait à bras ouverts si je lui rendais visite, me raconterait des histoires de bergers, de brebis, de transhumance… Je pouvais débarquer chez lui sans le prévenir à l’avance. J’ai donc décidé d’aller passer avec lui le long week-end de Pâques.

Le retour de bâton a été terrible. En rentrant de la gare de Lyon, j’ai trouvé Hughes chez moi, assis en train de lire.

— D’où viens-tu ? fit-il sans lever le nez de sa lecture.

J’avais posé ma valise et mon manteau dans l’entrée.

— De voyage. Un séjour en Lozère, c’était…

— Peu m’importent tes appréciations et tes affects ! Ta conduite doit être sanctionnée, et tu le sais.

J’avais peur. Hughes, quand je lui résistais ou lui déplaisais d’une manière ou d’une autre, avait des colères blanches. Sa voix prenait un timbre presque irréel ; son regard, dirigé vers moi, me traversait comme un trait de feu.

Il s’avança, me força à retirer mes vêtements. J’ai tenté de le griffer, de le mordre. Deux claques appliquées sur mes joues ont eu raison de ma résistance. C’était la deuxième fois qu’il me frappait. Les autres sévices qu’il exerçait contre moi étaient le plus souvent d’ordre moral, attentant à ma fierté.

Je me suis retrouvée nue, en larmes, mais loin de baisser la tête, j’ai soutenu son regard. Pesant sur mes épaules de ses larges mains, il m’a fait mettre à genoux.

— Je suis venu te chercher. Je comptais partir quelque part avec toi. Pourquoi t’es-tu enfuie ?

Me chercher ! Moi qui me croyais abandonnée ! Tous mes doutes disparaissaient, toute ma rancœur fondait ! J’étais prête à expier mon manque de confiance en lui.

— Mets-toi en levrette.

Il m’a écarté les cuisses, m’a pincé les lèvres du sexe, puis il m’a fouillée en me glissant des mots doux à l’oreille comme je n’en avais encore jamais entendu de sa bouche. Des mots qui m’ont fait mouiller.

Il a retiré son doigt, l’a introduit dans mon anus.

— Tu es serrée. Tu n’as encore jamais été prise par là.

Ce n’était par une question, alors je n’ai rien dit. C’était vrai, je n’avais jamais été sodomisée. Une fois de plus, avec Hughes tout me paraissait possible, tout était désirable.

— Ça va faire un peu mal, ce sera ta punition. Après, ce sera beaucoup mieux !

Il alla dans la salle de bains, fouilla dans le petit meuble fixé au mur, revint avec un drap de bain et un tube de vaseline. Il me fit me placer sur le drap qu’il avait étendu au sol, et dévissant le tube, en pressa une noisette sur son index qu’il fourra dans mon petit trou.

— Je vais agrandir ton orifice.

Il introduisit un deuxième doigt ; je fus forée comme par une vrille.

Il ôta son pantalon, le jeta sur le lit, me prit pas les hanches. Saisissant ma main, il la tira en arrière pour que je la referme sur sa queue.

— Branle-moi !

De le toucher, de sentir son membre frémir, puis gonfler entre mes doigts, j’en oubliais ma peur.

— Mets-la contre ton anus !

Je me suis exécutée. Écartant ma main, Hugues a saisi sa queue, et d’une poussée, a enfoncé son gland. Il a continué à me pénétrer, mais comme je me raidissais, j’avais de plus en plus mal.

— Détends-toi, souffla-t-il.

Il donna un brusque coup de reins en même temps qu’il me mordait la nuque ; j’ai poussé un cri de douleur. Le membre était complètement rentré à l’intérieur de moi, puisque je sentais les couilles velues contre mes fesses !

Hughes est resté quelques instants immobile en moi, puis a entamé un va-et-vient dans mon conduit ; peu à peu, la souffrance s’atténuait, le plaisir m’envahissait. Il s’intensifia quand Hughes effleura mon con, me pénétra l’orifice vaginal avec son doigt, pinça, tordit mon clitoris. J’ai joui en émettant un long gémissement, et en sentant le sperme inonder mon fourreau anal.

La date des examens de fin d’année était imminente. J’ai poursuivi avec méthode mes révisions ; Hughes m’aidait, il m’accompagnait au Luxembourg pour que j’oxygène mon cerveau, délasse mes membres. Il était pour moi plein de prévenances. L’écrit, l’oral, tout se passa au mieux : j’ai eu ma licence avec mention, et j’avais bien préparé mon mémoire pour l’année suivante.

Nous avons fêté l’événement, Hughes et moi, en partant quelques jours à Amsterdam. Je planais, j’avais l’impression que nous étions en voyage de noces.

L’été a passé sans que je revoie Hugues. Je ne savais toujours pas qui était cet homme, ce qu’il faisait dans la vie. Je pensais qu’il devait être un universitaire. Hugues n’étant pas un prénom courant, j’ai consulté les listes de quelques universités parisiennes. En vain. Mais cela ne voulait rien dire.

Et puis, un soir, je l’ai croisé dans une rue. Il était avec une fille de mon âge. Toujours le même, aussi distant, mais lui prenant le bras pour traverser, ou lui montrer quelque chose. Il n’a pas eu un regard pour moi. Il ne me connaissait plus.

Un an plus tôt, je vendais des livres dans une librairie, et la venue d’un client avait bouleversé mon existence… J’avais repris mes études, obtenu mon diplôme. Il me restait maintenant à faire le deuil de mon étrange passion.

« LA MARIONNETTE » Gala Fur

« Un jour, je t’attacherai », menaçait mon amant les après-midi où nous faisions l’amour.

Brûlant de me donner un avant-goût de ce qui m’attendait, Vincent me lia un jour les mains dans le dos et se jeta sur moi. Ses quatre-vingts kilos pesaient sur les nœuds qui me meurtrissaient les reins tandis qu’il me prenait, haletant au-dessus de ma bouche, les yeux fous de désir. Il était devenu jaloux de toutes les cochonneries qu’il me soupçonnait de faire avec d’autres pendant qu’il dînait chez lui avec sa femme et ses enfants. Peut-être rêvait-il de m’abandonner pieds et poings liés dans ma chambre le vendredi soir, et de me retrouver intacte le lundi suivant, affamée et désirante, ankylosée par quarante-huit heures d’immobilité.

Vincent m’apporta un livre sur les nœuds, qu’il venait d’acheter dans une librairie maritime de la rue Jacob, assorti de cordes d’alpiniste chamarrées en provenance du Vieux Campeur. Nous avons feuilleté ensemble ce guide de travaux pratiques du futur loup de mer, orné de photographies de nœuds présentés sur un fond bleu Méditerranée. Il réussit les plus simples de ses belles mains aux ongles ras, puis d’autres plus complexes, sur lesquels il tirait pour s’assurer de leur solidité, et qui m’étaient de toute évidence destinés. Puis il me baisa en levrette, cul nu, vêtue de mon soutien-gorge, le nez sur l’écheveau de cordes abandonné sur le sol.

Après un bon moment passé à me limer, il murmura à mon oreille : « Je voudrais que tu m’appartiennes. Tu seras mon jouet d’amour. » Sa douce menace décupla mon plaisir, et en moi, s’insinua une appréhension liée à la peur de ce qui est inconnu. Sentiment qui persista après un orgasme dévastateur qui me fit tomber à plat ventre sur le sol. Humide et tremblante, je bavais au-dessus des cordes promises à devenir l’arme d’un jeu pervers.

Quelques jours plus tard, de retour d’une partie de baise chez un autre homme, je trouvai un courriel de Vincent :

« Je sais comment t’attacher, et tu me serviras à dîner en dépit de tes liens. »

J’échafaudai des hypothèses. Par exemple, sauter à petits bonds autour de la table basse du salon, chevilles liées. Jongler avec les assiettes les mains dans le dos, le temps de mettre la table, ou encore servir à reculons. Ma sourde appréhension continua de croître jusqu’au jour dit.

À son arrivée, Vincent tira les rideaux, puis me demanda de couper l’électricité. Je dus déballer moi-même le matériel qui allait servir à m’immobiliser, et placer les cordes triées par couleurs en ligne sur le parquet à la lueur d’une paire de bougies. Il m’aida ensuite à sortir l’escabeau d’un placard, y grimpa, atteignit l’abat-jour suspendu au-dessus de la table, ôta l’ampoule, dévissa le lustre. La douille tenait au moyen d’un piton rivé à une poutre. Les cordages remplacèrent mon luminaire désossé. Juché sur l’escabeau, Vincent arrima des cordes au plafond et les glissa dans un mousqueton avec la dextérité d’un rouleur de sushis. Un écheveau pendait maintenant au milieu de la pièce.

« Déshabille-toi, ma douce. Tu dois être nue pour me servir. Je veux une marionnette en tenue d’Ève. »

J’obéis, asticotée par le crissement des cordes qu’il tirait d’un côté à l’autre pour vérifier la fluidité de son système de suspension. Curieuse de vivre une nouvelle expérience avec cet homme qui en avait vécu mille, puisqu’il avait l’âge d’être mon père, et dont la maturité me donnait confiance, j’étais surexcitée par l’imminence du bondage. Je me tenais debout près des cordes pendantes, nue devant lui. Il me passa aux poignets des bracelets de cuir qu’il attacha à deux cordes ballantes au moyen de petits mousquetons, puis il se baissa, et fit de même pour mes chevilles. Il banda les cordages qui m’entravaient en tirant sur leur extrémité avec des gestes de marin. Son système fonctionnait comme une poulie grâce au gros mousqueton en aplomb.

J’étais la figure de proue d’un navire, debout sur le pont. Quand il hissa l’un de mes bras en l’air, puis l’autre, descendant l’un et l’autre en alternance comme s’il jouait avec un pantin, je me sentis infiniment vulnérable. Il riait en manipulant son jouet articulé, guidant la vitesse et l’amplitude de ses mouvements.

Soudain, il tira d’un coup sec sur les cordes contrôlant mes chevilles. Je perdis l’équilibre et tombai en avant, grisée par une sensation de vertige, le visage à quelques centimètres du parquet. Sous sa gouverne, les cordes m’empêchèrent de mordre la poussière. Il me releva, tira sur mes liens de façon à me dresser sur la pointe des pieds, le corps tendu comme un arc entre ciel et terre. Ma tête tournait, mon cœur battait fort alors que je retrouvais mon centre de gravité.

La peur de me blesser dans ce valdingue provoqué avait fait son effet. Je haletais. La sueur ruisselait entre mes seins. Vincent lécha doucement le petit ruisseau d’eau salée le temps que je me calme, puis il se recula.

« Écarte les jambes. »

La peur de tomber de nouveau me pétrifia. Je restai immobile. Butée. Muette. Il reprit les commandes, tira mes chevilles vers l’extérieur cran par cran jusqu’à ce que mes cuisses présentent un écart impudique. Il m’enserra alors la taille à l’aide d’une troisième corde, et je me retrouvai encore plus solidaire du plafond au moyen de ce cinquième lien. Agenouillé devant moi, il me lécha le nombril et le bas du ventre, au-dessus de la ligne noire de ma toison taillée en jonc… je me mis à me tortiller.

« Cesse de t’agiter, sinon tu vas tout gâcher. »

J’obéis en me mordant les lèvres. Il introduisit un doigt dans ma fente, et se mit à me masturber lentement, titillant la coquille de ma vulve pendant de longues minutes, jusqu’à ce qu’il constate que je pouvais mouiller abondamment dans cette position. Alors il servit un grand verre d’eau qu’il me donna à boire, les bras en traction vers le plafond, les jambes en écart, le sexe grand ouvert.

« C’est l’heure de dîner. Tu vas faire le service. »

Il donna du mou à mes liens. Je pus descendre mes bras l’un après l’autre, et rassembler les pieds. J’avais peur d’emmêler mes cordes en me déplaçant, mais je constatai vite qu’à moins de tourner sur moi-même, mes attaches conservaient une certaine souplesse. Mes liens étaient cependant trop courts pour que je puisse atteindre la console. Vincent donna du mou de nouveau, étendant mon champ d’action jusqu’aux assiettes de saumon fumé garni de brins d’aneth que j’avais préparées. Je déposai les plats sur la table, puis j’avançai à reculons jusqu’au grille-pain, levant mes bras au ralenti pour introduire les tranches dans la fente.

Je pus enfin m’asseoir à table face à lui. Je gardais les jambes parallèles et le dos droit comme si j’étais en représentation dans quelque guignol, avec une conscience nouvelle de mon apparence et de mes mouvements : j’étais une marionnette qui levait le coude à chaque bouchée avec la rigidité d’un automate. Les cordelettes montaient et descendaient suivant les mouvements de la fourchette.

« Quelle jolie marionnette tu fais, exactement comme j’en rêvais. »

Un sourire de satisfaction illuminait son visage pendant que nous mâchions le saumon. Je servis le fromage et les fruits en trébuchant sur mes cordes de pieds. Le montreur de marionnette donna de nouveau du mou en marmonnant, comme un parent qui s’occupe des premiers pas d’un enfant.

« Tiens, ma petite, avance ton pied… là, comme ça, c’est bien. »

Une fois la dînette terminée, il me prit en photo dans les différentes positions qu’autorisaient mes liens. Il activait la poulie d’une main pour me soulever un bras ou l’autre, un cran à la fois en vue d’un diaporama rapide, qui montrerait son pantin en mouvement. Cabotine, je cambrais le dos, allongeais les jambes, perchée sur mes orteils.

Il détendit ensuite les suspensions, m’assurant que les cordes étaient assez longues pour que j’atteigne le canapé de cuir. Je m’éloignai de lui ; l’agrès me suivit. J’attendais, excitée, les jambes écartelées par les cordes, assise du bout des fesses au bord du sofa pendant qu’il se déshabillait.

Il s’agenouilla devant moi, éloigna mes bras et mes cordes pour palper mon sexe à pleine main. Je fondis dans sa main. Mon corps attendait cet instant pour s’abandonner, expérimentant le fameux « lâcher-prise » dont parlent les personnes soumises. Vincent m’attira vers lui. Je me retrouvai nez à nez avec la turgescence de son membre. Il tapota mes lèvres du bout du gland ; j’ouvris la bouche pour le prendre, le sucer avec gourmandise. Comme je portais mes mains à ses testicules, les cordes suivirent, frottant ses bourses et la base de sa verge au rythme du va-et-vient de ma bouche.

Lorsqu’il fut sur le point de jouir, il tira sur les cordes qui guidaient mes mains et me repoussa contre le dossier du canapé de cuir. Un raz-de-marée me submergea quand sa bouche se colla à ma vulve. Mon désir déferla par vagues successives. Ma passivité avait l’excuse de mon statut de marionnette. Il ôta la cordelette qui me serrait la taille et m’accula au dossier pour pénétrer mon sexe en feu. Ma chair palpitait autour de son membre, libérant mes fluides, tandis que ses coups de boutoir m’emportaient au firmament à la vitesse d’un avion de voltige.

Nous étions emmêlés dans les cordes quand nous avons refait surface. Après qu’il m’eut détachée, je regardai Vincent affaler le gréement de mon supplice. Je l’aidai à enrouler les « bouts » comme un bon petit mousse.

« POUR LES RONDEURS DE MATHILDE » Vincent Rieussec

Malgré mon mètre quatre-vingt-douze, mes quatre-vingt-dix kilos, mon crâne rasé, je suis faible avec les femmes.

L’autre jour, au Flunch de la galerie commerciale où je suis responsable de la sécurité, plus de place ! La nouvelle vendeuse de Sephora m’a fait les yeux doux et m’a invité à partager sa table. Depuis qu’elle est là, elle essaie de me draguer. Jusqu’à présent, je n’en faisais pas cas. Et là, allez savoir pourquoi, j’ai craqué.

Comme tout le monde dans la galerie, elle sait bien que j’en pince pour Mathilde, ma conseillère à l’agence bancaire de la troisième travée. Elle n’a pas cessé de déblatérer sur ma banquière. Une vraie langue de vipère ! Comme un lâche, j’ai acquiescé à toutes ses méchancetés ; j’en ai même rajouté pour lui plaire. Je n’avais pas remarqué que Mathilde déjeunait dans le box d’à côté. En partant, sans un mot, elle a pris mon verre de vin, et elle me l’a jeté à la figure.

Je suis fou d’elle ! Moi, qui n’aime que les femmes épanouies, j’ai tout cassé pour un haricot vert… Depuis des mois, je lui faisais une cour insistante. Enfin, mes efforts portaient leurs fruits. Elle commençait à me considérer avec un œil tendre, l’amour n’était plus loin… Je viens de recevoir un avis de ma banque : ils ont changé ma conseillère…

Mathilde est une belle grande femme d’une quarantaine d’années, pulpeuse, au port altier, Quand elle passe, la vision de ses cuisses rondes, de son postérieur somptueux, de sa lourde poitrine, le tout moulé dans son tailleur, m’envoie dans un autre monde, un monde de rondeurs luxurieuses…

Non, c’est pas possible, ça ne peut pas se terminer comme ça…

Je l’ai harcelée au téléphone pour m’excuser, me rouler à ses pieds. Chaque fois, elle a raccroché. Enfin, exaspérée, elle a fini par dire d’un ton glacial :

— Si vous tenez vraiment à vous faire pardonner, venez chez moi samedi soir à vingt heures. Je vous poserai mes conditions. Soyez à l’heure. Je n’aime pas les retardataires !

Elle m’a donné son adresse ; elle a raccroché.

À l’heure dite, je suis à la porte de son pavillon. Dès mon coup de sonnette, elle ouvre, enveloppée dans un peignoir. Froidement, elle déclare :

— Tu vas être mon esclave jusqu’à demain soir. C’est à prendre ou à laisser…

Elle attend ma réponse. Je déglutis, et finalement, je réponds :

— Je suis prêt à t’obéir en tout…

Elle éclate :

— Tu continues à me vouvoyer ! Et tu m’appelles Maîtresse ! Mets-toi nu ! Vite !

Fébrilement, je me déshabille, à la fois honteux et exalté de me montrer nu, la bite bandée à mort devant elle. Bon, de ce côté-là, je n’ai pas à rougir. Elle laisse glisser son peignoir. Je reste abasourdi. Elle porte une tenue noire de dominante, un bustier contenant à grand-peine sa poitrine généreuse, un string cuir, des bottes mousquetaires à talon aiguille, des bas autofixants jusqu’au sommet de ses cuisses superbes ! Campée sur ses jambes puissantes, elle a décroché une cravache. Avec un ton méprisant, elle éructe :

— Ne te fais pas d’illusions, tu n’es pas ici pour batifoler !

Brutalement, elle cingle ma verge. Je crie de surprise et de douleur. Ma bite se rétracte. À mon cri, elle a sursauté. Manifestement, elle ne s’y attendait pas. Elle se recule, prête à toute éventualité. Craint-elle une réaction violente de ma part ? Je tombe à genoux. Les mains sur mon pénis endolori. Elle me jette des bracelets plus un collier garni d’anneaux.

— Tiens, mets ça à tes poignets, tes chevilles et ton cou.

Je m’exécute. Prudente, elle vérifie, puis accroche une chaîne aux anneaux de mes mains jointes. Elle pousse un soupir de soulagement. Je suis son prisonnier. Que redoute-t-elle ? Si elle savait jusqu’où je suis prêt à subir ses sévices ! Plus elle sera dure, plus ça prouvera à quel point elle m’appréciait, et combien est profonde sa déception…. Elle me tire jusqu’à sa véranda. Me voilà debout, les bras tendus, tirés par la chaîne passée dans un crochet qui descend du plafond.

— Tu vas vivre ici. Pour commencer, une petite séance de cravache ! J’en rêve depuis un certain midi !

Elle tourne autour de moi… Un coup de cravache sur les fesses, sans conviction. Je tressaille. Je ne dis rien. Un autre coup… un autre. Mon silence l’énerve. Les frappes se font plus sèches, plus fortes, plus rapprochées. Maintenant, je gémis à chaque coup. Je ne compte plus. Son désir est de frapper ? Eh bien, qu’elle frappe ! Chaque coup est une preuve d’amour, d’amour bafoué. Si tu veux que je pleure, je pleurerai ; je me traînerai à tes pieds.

Je n’en peux plus. Un instant d’arrêt. Je regarde derrière moi. Les yeux hallucinés, elle arme son bras pour un coup encore plus fort. En novice, elle s’est laissé prendre au jeu. Elle ne se domine plus, ne sait plus s’arrêter ! La douleur sur mes fesses martyrisées va être terrible. D’un coup, j’ai peur, Je ne peux m’empêcher de pisser. Je plie les genoux, maintenu par la chaîne. Je supplie :

— Pitié, Maîtresse, arrêtez…

Son bras retombe. Elle me regarde, blanche comme une morte. Elle libère mes mains, puis se recule vivement. Je m’effondre dans la flaque d’urine. Je me sens misérable.

D’une voix altérée, elle commande :

— Dans le placard à balais de la cuisine, tu trouveras de quoi nettoyer…

Elle m’a laissé seul. Les fesses endolories, je m’active. Quand elle revient, tout est propre. D’un air rogue, elle me tend un tube de pommade.

— Tiens, ça calmera tes brûlures.

Elle attend que je m’enduise, puis elle me rattache les mains jointes avec un cadenas, et elle fixe la chaîne au collier. Elle me tire dans la cuisine où elle a préparé son repas sur la table. Pour moi, une gamelle par terre avec de la bouillie et un bol d’eau.

— Mange ! C’est pour toi !

J’essaie de manger comme un chien. La gamelle glisse. Finalement, en la poussant avec mon visage, j’arrive à la bloquer dans un angle… nourriture insipide : une soupe à base de débris de viande, de pain, mais j’ai faim. Pour boire, je lape, aspire.

Direction le salon. À quatre pattes, je suis son animal familier. Elle s’amuse à me promener autour de la table basse. Elle s’assied dans la banquette, m’ordonne de lui enlever ses bottes. Elle roule ses bas, les retire. Elle me laisse contempler son entrecuisse avec un sourire narquois. Le moment du pardon est-il arrivé ? Mes doigts s’égarent sur sa peau. Un coup de trique sur les mains me ramène à la réalité. Je suis allongé sur le tapis. Ses pieds se promènent sur mon corps comme sur une peluche, Je bande. Elle soliloque :

— Tu as cru qu’on allait baiser, tombeur minable de grande surface. Dis-moi dans combien de chattes de petites merdeuses tu as trempé ta bite ? Allez, je vais quand même te faire un petit plaisir.

Elle roule ma verge entre ses pieds, la décalotte, la dresse. Ah, comme c’est bon… Je vais éjaculer… J’éjacule ! Mon sperme gicle sur ses jambes. Je me vide en râlant de plaisir.

— Cochon ! Tu aurais pu faire attention ! Bon, maintenant, nettoie-moi ça avec ta bouche…

Je ne me fais pas prier pour lécher longuement ses jambes, ses cuisses, avec servilité. Au moins, j’aurai eu ça… Excédée, une nouvelle fois, elle tire sur ma chaîne.

— Suffit ! Maintenant, tu vas dormir…

Dans la véranda, elle m’indique un W.-C. chimique que je n’avais pas remarqué.

— Fais tes besoins. Après, je t’attacherai pour la nuit.

Elle reste là à me regarder. Je baisse la tête ; elle ne m’épargnera aucune humiliation. Une envie de chier se promène dans mon ventre depuis un moment. Je ne pourrai pas la garder toute la nuit. Je m’installe sur l’engin. Je pisse. Pour le caca, il y a d’abord un chapelet de pets, puis la chute des étrons dans le seau, toujours accompagnée de bruits abjects. Par à-coups, je la regarde. Elle finit par détourner les yeux, gênée. Encore des vents. Me voilà libéré – et totalement mortifié. J’ai toujours les mains liées. Il faudrait que je m’essuie, mais comment ? Elle commande :

— Tourne-toi… Penche-toi, encore… Écarte les jambes !

Je lui offre le spectacle de mon anus souillé. Elle éclate d’un rire forcé.

— Ah, il est reluisant, le tombeur de la galerie…

Un robinet avec un tuyau ! De l’eau glacée dans le sillon entre mes fesses. Elle m’étrille avec une grosse éponge de ménage. L’eau s’en va dans une goulotte. À l’autre bout de la véranda, par terre, un genre de tatami.

— Tu vas dormir là-dessus.

Je m’installe du mieux que je peux. Elle m’attache à un anneau au mur, et elle m’enfonce brutalement un plug dans l’anus. Et voilà deux pinces à linge, une pour chaque téton. À la première, je crie ; à la seconde, la douleur est insupportable ; les larmes aux yeux, je l’implore. Allongé sur le côté, elle me recouvre d’une couverture, éteint la lumière, s’en va.

Je reste seul. La douleur s’atténue, réveillée au moindre mouvement qui fait bouger une pince. Chaque fois, un coup de poignard dans le mamelon ! Faut-il qu’elle m’aime pour me faire subir tout ça ! Malgré mes douleurs, je me sens léger ; malgré mes fers, je me sens libre – heureux de me soumettre : ma preuve d’amour ! Mes souffrances, mes humiliations : le chemin de ma rédemption !

J’ai dû m’assoupir.

La lumière est allumée. Elle soulève la couverture, me retire les pinces. Douleur terrible, le sang à nouveau circule. Je crie. La douleur est pire qu’au moment de la pose. Elle roule mes mamelons entre ses doigts. Elle titille le plug dans mon cul, sensation délicieuse. Je murmure :

— Merci Maîtresse…

Sans un mot, elle me recouvre de la couverture. Nuit agitée, fiévreuse… Ai-je rêvé sa main sur mon front ? Les cachets de Doliprane ? Au matin, elle me tire d’un sommeil profond. Elle est déjà prête, harnachée comme la veille. Tout recommence : les besoins corporels, la bouillie dans la gamelle, le jet d’eau pour la toilette… Elle ne me craint plus. Les mains détachées, je dois faire son lit. Draps blancs, un molleton de protection, des sangles aux quatre pieds du lit : le prochain lieu des sévices… Fébrilement, je cherche son odeur, sa chaleur sous la couette.

Puis elle sort ses culottes sales. Je dois les laver. Elle est restée à la porte à me regarder. Devant l’évier, j’en prends une. Le fond est maculé, sec. Je le renifle, une odeur forte. Mais c’est son odeur ! Je bande. Elle a dû garder à mon intention les culottes de toute la semaine. Je n’y tiens plus. Je colle sur mon nez la plus odorante, enveloppe ma verge dans une autre… et je me masturbe jusqu’à éjaculation. Je m’appuie au plan de travail pour récupérer. Elle m’a regardé jusqu’au bout jouir dans sa lingerie.

Maintenant, elle est partie. Qu’elle m’ait vu me branler comme un gamin dans sa dentelle m’excite à mort : je trique toujours. Je prends mon temps pour laver avec amour sa lingerie intime imprégnée de ses liqueurs.

Après le repas, elle m’attache sur le lit, bras et jambes en croix. Sous ma tête, elle a rajouté des serviettes-éponges. Elle me dit :

— J’ai envie de faire pipi. Tu vas être mon pot de chambre !

Elle retire son slip en cuir, s’installe à cheval au-dessus de moi. L’indécence avec laquelle elle écarte les cuisses me ravit. Sa vulve au milieu de son intimité parfaitement épilée s’approche de ma bouche. Les petites nymphes me narguent ; affolé, fasciné, je les observe. Spectacle bouleversant ! À deux mains, elle les ouvre. Elle commande :

— Ouvre la bouche, je ne me retiens plus !

Un jet m’éclabouss. J’ouvre la bouche encore plus grand. Elle vise mieux. La bouche pleine, j’étouffe. Paniqué, j’oublie mon dégoût, et j’avale. Satisfaite, avec un sourire méprisant, elle règle ses giclées pour me laisser le temps de déglutir. Plus de répugnance. Je me délecte à la boire. Le bonheur intégral ! Les dernières gouttes ! Elle est presque au contact de ma bouche. Je la supplie ! Lécher son minou, le sécher ! Je bande comme un âne. Elle hésite…

Un coup de sonnette ! Elle est allée ouvrir : c’est la coiffeuse de la galerie, une rousse pétulante à la peau de lait, et bavarde impénitente… Tout le quartier va savoir ! Elle rit en me voyant :

— C’est notre Rambo ! En esclave sexuel… ça, c’est un scoop ! Oh, la belle queue ! Je peux toucher ?

Mathilde acquiesce. La rousse me tripote, joue avec mes couilles. Malgré mon humiliation d’être surpris en pareille position, ma bite est aussi raide qu’un cierge. Je me cambre en arc de cercle : seuls mes pieds et mes épaules touchent le drap. Je mendie mon assouvissement. Mathilde recommande :

— Surtout, ne le fais pas jouir ! Si tu veux, tu peux te faire sucer. Installe-toi sur son visage…

La coiffeuse rougit, gênée.

— C’est que… ce matin, je n’ai pas fait ma toilette intime. Et il doit rester des traces de ma grosse commission.

— Oh, la cochonne ! C’est encore mieux.

Elle se tourne vers moi.

— Tu vas nettoyer le cul de cette salope avec ta langue… Tu sais, j’aime le travail bien fait…

— Oui Maîtresse.

Son anus sur ma bouche, la rousse glousse nerveusement tout en branlant son clito. Je la lèche.

— Oh, il me chatouille… C’est rigolo…

L’odeur est sauvage, le goût affreux. Je m’active. J’essaie de glisser ma langue dans son petit trou. Mathilde est sortie. Je ne bande plus…

— Oh, le cochon ! Il va entrer dans mon cul !

Elle se pâme de jouissance. Elle quitte le lit. La cravache est là. Tout à coup, en colère, elle la saisit, me frappe un grand coup sur la verge. Je crie… un deuxième coup, un troisième. Mes testicules trinquent ! Je hurle de douleur. Enfin, Mathilde !

— Tu es folle. Arrête ! Qu’est-ce qu’il te prend ?

L’autre en larmes jette la cravache par terre. Hystérique, elle hurle :

— En me léchant le cul, il a débandé. Plus personne ne bande pour moi… même pas mon mari !

Tétanisé par la douleur, je ne vois plus, je n’entends plus. On me détache. Aussitôt, je porte mes mains à mon sexe, me roule en boule. Une poche de glace ! Enfin, la douleur s’atténue. Mathilde est à côté de moi, angoissée. Nous sommes seuls. Avec bien des efforts, j’arrive à me lever. Elle ne sait quoi faire pour m’aider. Les larmes aux yeux, elle n’arrête pas de s’excuser :

— C’est fini. On ne joue plus. Je ne voulais pas ça…

Plié en deux, je peux partir. Désemparée, elle m’ouvre la porte. Je prends sa main, la porte à ma bouche. Je la baise encore et encore. Gênée, elle la retire, murmure :

— Pardon…

Deux jours de repos… ça va beaucoup mieux. À la galerie, pas de Mathilde ! Elle est en stage pour la semaine. Je me morfonds. Le samedi suivant, en manque, je passe devant sa maison. Elle est là, derrière une fenêtre. Alors, je me mets nu devant sa porte, je sonne, m’agenouille.

La porte s’ouvre. Elle est devant moi, avec le même peignoir que le samedi précédent. Elle me sourit.

— Sans y croire, j’espérais bien que tu viendrais. Ramasse tes vêtements, entre vite. Tu vas prendre froid ! Si mes voisins te voient, ils vont jaser… De toute façon, je m’en fous…

La porte refermée, elle laisse glisser son peignoir. Elle est nue, totalement ! Avec un petit sourire embarrassé, elle se laisse admirer, superbe dans l’offrande de son corps. La plénitude de sa chair généreuse me ravit. Elle murmure :

— Je te plais ? Je ne suis pas trop grosse ?

Ses bras sont ouverts ; je me précipite contre son corps, me colle à elle. Ses seins se pressent contre ma poitrine. Nos ventres, nos cuisses, heureux de faire connaissance, se câlinent. Mon visage au creux de son cou, je m’enivre de son odeur. Elle a refermé ses bras. Sa chaleur me pénètre. Je suis bien. Enfin, j’ai trouvé mon refuge, mon oasis, ma source… Comme un chevalier, j’ai surmonté toutes les épreuves. J’ai conquis ma dulcinée, mon idole callipyge. Surtout, ne plus la perdre ! Dans un vertige, je me jure de la servir en tout lieu, à toute heure…

Elle vient chercher ma bouche. Nos langues se trouvent, s’étreignent. Nos salives se mélangent… À bout de souffle, elle m’attrape par la verge, m’entraîne dans sa chambre. Là, elle me pousse sur le lit :

— Bouffe-moi le cul… comme tu sais si bien faire !

De nouveau, je contemple ses nymphes provocantes qui s’avancent vers ma bouche. Mais cette fois, elles viennent au contact. Longuement, Mathilde essuie son gros abricot nappé de sécrétions onctueuses sur mon visage. Tous les parfums de son intimité chaude emplissent mon nez, embrasent ma libido. Je la bloque, et religieusement, à deux mains, j’écarte ses lourdes fesses fermes pour aller débusquer les fruits de mon verger. Au fond du sillon, sa rosette, au milieu de sa couronne de fronces mauves, m’envoûte. Je glisse mon visage entre les globes de sa croupe admirable. Ma langue parcourt sa raie, s’active sur le petit trou. Je savoure les macérations âcres, sauvages, distillées depuis le matin entre ses rondeurs jumelles. Ma langue s’acharne sur son anus. L’orifice finit par accepter la visiteuse indiscrète. Mon amour râle, m’écrase, m’étouffe. Je ne laisserais pas ma place pour un empire. Elle jouit à grands cris…

Maintenant, elle s’empale sur mon mât. Je m’enfonce enfin au plus profond de son ventre si doux, si chaud. Extase ! Ses mamelles aux larges aréoles se balancent au-dessus de moi. Toujours pleine de ma verge, elle se couche sur moi. Sa peau chaude, tout le poids de son corps, je suis au paradis ! Nous ne bougeons plus. Elle murmure à mon oreille qu’elle mordille :

— Comme c’est bon d’avoir ta queue dans mon vagin. J’espère que tu y reviendras encore et encore… Mais si jamais tu la plonges dans un autre con que le mien, je te la coupe !

Dans la galerie, il y a des sourires narquois quand on nous voit ensemble. Je m’en fous. J’assume, fier d’être son chevalier-servant. Au Flunch, c’est toujours moi qui vais chercher les cafés. Et je ne laisse à personne, et surtout pas à une machine, le soin de laver ses petites culottes – pas si petites – qu’elle souille en pensant à moi.

« LA CULOTTE » Octavie Delvaux

Sur la piste, la fête faisait rage.

Des paillettes de lumière pleuvaient sur les vêtements, effleuraient les bras nus des jeunes gens sous la boule à facettes. La musique, tantôt enlevée, tantôt hypnotique, rythmait les mouvements des danseurs. Partout, l’agitation régnait. La transe s’emparait des corps, l’euphorie gagnait les esprits ; les visages, traversés d’expressions de joie fugaces, arboraient des sourires extatiques. Les notes de musique emportaient les participants dans des tourbillons, les suspendaient d’un silence, puis les secouaient dans une déferlante de doubles croches.

La piste était aussi la scène de complots en tout genre. Des filles et des garçons s’ignoraient, se cherchaient, se rapprochaient, dans des piaillements et des éclats de rire assourdis par le volume des basses. De moins exaltés essayaient de se frayer un chemin parmi les fêtards. Les solitaires erraient autour de la piste, tâchant de trouver leurs marques au cœur de la foule. D’autres rôdaient près du buffet où boissons et friandises passaient de main en main. Un parfum de sucre s’exhalait de toutes les conversations.

À l’instar des moins sociables, Mélanie se tenait en retrait. L’esprit bercé par les premières mesures d’une ballade bien connue, elle observait le manège de tout ce petit monde. Ici, une troupe de filles se déchaînaient en gloussant bruyamment ; là-bas, dans le fond, des garçons louches semblaient échanger des substances illicites ; tout près d’elle, une lolita roucoulait devant un galant apparemment insensible à ses charmes. Contrairement à toutes ses amies qui se dandinaient sur la piste, Mélanie ne dansait pas.

Elle ne portait pas de culotte. Rien d’intentionnel : elle avait simplement oublié de la mettre dans l’agitation du départ.

Elle repassait la scène dans sa tête, comme on rembobine un film pour le visionner à nouveau. Des voix impatientes l’avaient appelée. Son nom, sans cesse répété, avait retenti de plus en plus fort dans le hall d’entrée. En toute hâte, elle avait enfilé la robe étendue sur son lit, sauté dans ses chaussures, dévalé les escaliers sans prêter attention à la petite pièce d’étoffe blanche qui gisait sur l’édredon. Dans un premier temps, elle ne s’était pas aperçue de son omission. Mais en prenant place à l’arrière de la voiture, quand ses fesses nues étaient entrées en contact avec le skaï froid de la banquette, elle avait réalisé son étourderie. Honteuse à l’idée de devoir l’annoncer devant les autres, elle avait tenu sa langue tout le long du trajet.

Depuis qu’elles étaient arrivées, Mélanie gardait son secret pour elle, toujours sur le qui-vive. Prétextant une migraine, elle n’avait pas osé suivre ses amies lorsque celles-ci s’étaient précipitées sur la piste. En vérité, elle était gênée par sa robe, ample et trop courte, qu’un mouvement énergique aurait eu tôt fait de soulever. Elle se contentait donc de rester sur le bord, adossée contre un mur, à siroter un soda.

À mesure qu’elle observait l’enthousiasme de la salle, qu’elle s’imprégnait de son exaltation, sa gêne laissait place à un autre émoi. Plus la chaleur des corps en mouvement lui parvenait, effleurant ses jambes et ses bras nus, plus son absence de culotte l’inspirait. Au début, elle maintenait ses jambes farouchement serrées l’une contre l’autre, mais à présent, elle les écartait légèrement, grisée par les courants d’air tiède qui s’immisçaient dans son intimité. Son imagination, portée par la fièvre ambiante, l’emmenait vers des terrains étranges, des paysages orientaux, comme on en voit sur les gravures des Mille et Une Nuits. Les portes mystérieuses de la fantasmagorie s’ouvraient à sa conscience…

Dans sa rêverie, elle se voyait maintenue – sans culotte – par des liens qui la contraignaient à garder les cuisses ouvertes. Un bourreau invisible l’avait plaquée contre un mur pour lui attacher les jambes et les bras en croix. Elle devait demeurer ainsi offerte, ignorant tout du sort qui lui serait réservé. Le soleil était de plomb. À cette évocation, son sang se mit à battre fort dans son bas-ventre. Un vertige lui vrillait les entrailles.

Bientôt, quelqu’un vint la ramener à la réalité. C’était un blondinet nommé Julien qui lui avait été présenté quelques semaines plus tôt. Il était avec son copain Grégoire, un ami commun. Tous les deux dansaient sur la piste à quelques centimètres d’elle. Sa préférence allait à Julien. Ce soir, sa physionomie frêle et son allure éthérée suscitaient chez elle un intérêt nouveau. Il était vêtu de blanc. Sous les gouttelettes de lumière, ses membres délicats évoluaient avec grâce. Son visage rayonnait, communiquant son sourire à quiconque croisait le sien. Mélanie ne fit pas exception. Lorsqu’il s’aperçut qu’elle le regardait, il lui adressa un sourire à pleines dents, qu’elle lui retourna. Le garçon continuait à danser, modifiant sa gestuelle maintenant qu’il se savait observé. Il attendait sûrement que Mélanie le rejoigne, mais elle n’en fit rien. Aussi prit-il le parti d’aller à sa rencontre :

— Salut ! Tu ne danses pas ?

Sa voix, quoique altérée par l’effort, était douce et amicale.

— Non, j’ai pas très envie.

— Tu ne t’ennuies pas ?

— Je regarde, ça m’occupe.

— Tu veux qu’on fasse quelque chose ensemble ?

— Comme quoi ?

— Boire… manger… s’amuser…

— Pourquoi pas.

Mélanie affectait une certaine indifférence, en totale opposition avec le tourbillon d’émotions qui l’emportait quand il lui adressait la parole.

— Allons chercher des boissons !

De retour près de la piste de danse, les deux jeunes gens restaient côte à côte, leur verre glacé en main. Dans le vacarme assourdissant, leur silence les étourdissait. Mélanie sentit la main de Julien saisir la sienne. Son contact était frais et humide. Sous l’effet de la surprise, elle eut un mouvement de recul.

— Tu ne veux pas ? s’enquit Julien, inquiet à l’idée d’avoir été trop entreprenant.

— Non… enfin si… peut-être, mais pas comme ça, s’entendit répondre Mélanie.

Sans perdre de sa gentillesse, Julien enquêta :

— Alors comment ?

Mélanie se retourna pour lui faire face. Il était nonchalamment adossé au mur. Elle lui saisit les avant-bras, les plaqua contre le mur sans brutalité. Ses yeux fondaient dans le regard noisette du garçon. Il avait de grands yeux curieux, qui ne cillaient pas lorsqu’il était intrigué.

— On pourrait dire par exemple que tu es mon prisonnier.

— Comment ça ?

— Eh bien, je t’attache ici, et tu ne peux pas t’échapper.

— Mais comment comptes-tu m’attacher ? interrogea Julien.

— Ce sont des liens invisibles. Nous pouvons les voir, nous savons qu’ils sont là, mais pas les autres. Donc, si je t’attache contre le mur, tu dois y rester jusqu’à ce que je vienne te détacher. Quoi qu’il arrive, tu ne peux pas bouger.

D’un caractère conciliant, Julien se laissa amadouer. Mélanie prit du recul pour le regarder. Quelque chose clochait :

— Écarte les jambes comme ça !

Mélanie fit elle-même le geste d’écarter les jambes. Julien était très beau dans cette position, qui semblait avoir été pensée pour lui. Son minois de blondinet avait quelque chose du martyr : résigné et mélancolique. Alors qu’elle contemplait sa victime, Mélanie sentit son sexe s’ouvrir, s’alourdir. Une démangeaison insoutenable submergeait son ventre ; il lui fallait remuer, exulter. Sans plus se soucier des conséquences, elle se précipita sur la piste, possédée par un besoin sauvage de gigoter. Retrouvant ses amies, elle se livra à une danse folle, presque enragée. Ses camarades la regardaient sans comprendre son radical changement d’humeur. Emportée dans ses rondes, sa petite robe tournait avec elle, sautillait avec elle, dévoilant quelques centimètres de fesses nues sans que Mélanie parût s’en soucier. Rien ne semblait plus pouvoir l’arrêter dans sa course au plaisir.

Toutefois, même dans sa transe, elle ne manquait jamais d’avoir un regard pour Julien, qui, à son propre étonnement, se tenait toujours contre le mur, comme elle le lui avait demandé. Depuis sa geôle, il ne la quittait pas des yeux, premier spectateur de son indécence. Mélanie en avait conscience. Le regard du garçon redoublait même ses ardeurs. Elle se délectait de leur secret : pour tous les autres danseurs, il n’était qu’un fêtard fatigué qui se reposait dans une drôle de position, mais pour elle qui pouvait voir distinctement ses liens, il était l’esclave entravé, opprimé, tourmenté. Il n’en fallait pas plus pour la précipiter dans de nouvelles folies.

Quittant un instant la piste, elle alla rejoindre son prisonnier. Son souffle était court, et ses joues rouges d’effort. Ses cheveux en bataille collaient à son front luisant de sueur.

— C’est bien, tu es obéissant, tu n’as pas bougé. Mais j’ai vu que tu me regardais fixement. Je vais devoir te fouetter pour ça !

À ces mots, le regard du garçon se mit à pétiller. La fille brandit son fouet invisible et lui asséna des coups vigoureux en travers du torse. Pour bien faire, elle aurait voulu qu’il enlève sa chemise. Mais déjà, une main l’avait saisie à l’avant-bras. C’était une de ses copines qui l’attirait sur la piste :

— Viens ! Ce morceau est super. Laisse-le, il est trop bizarre !

Mélanie se remit à danser avec une impudeur redoublée. À présent, elle voyait Julien à moitié nu, sa poitrine dorée striée de marques rouges. « Les morsures du fouet. » Ces mots, entendus quelque part, à la télévision probablement, ne cessaient de résonner dans son crâne. Elle n’entendait plus la musique, seulement ces quelques mots qui se répétaient. Elle imaginait aussi des larmes coulant le long des joues du martyr. C’en était trop ; son sang bouillonnait jusque dans ses jambes. Le plaisir non assouvi se changeait presque en douleur. Elle aurait voulu mettre la main à son sexe pour se soulager. Il lui fallait trouver un endroit isolé. N’écoutant que son désir, elle parcourut la salle, sondant tous les recoins possibles ; il n’y avait rien. « Les toilettes », pensa-t-elle, avant de se précipiter dans le couloir.

Passant devant la porte d’entrée, Mélanie se trouva nez à nez avec sa maman qui, la saisissant gentiment par l’épaule, l’arrêta dans sa course :

— Allons-y, ma chérie, c’est l’heure, tu as rendez-vous à six heures chez l’orthophoniste. Tu t’es suffisamment amusée. Va dire merci à la maman de Julien pour son invitation.

Justement, Mme Gautier arrivait de la cuisine :

— Tout s’est très bien passé, les enfants s’amusent bien, Mélanie a été très sage. Julien ! Julien ! Viens dire au revoir à ta copine qui s’en va. Allons, viens ici ! Pourquoi restes-tu planté là-bas comme un piquet ?

Le petit garçon arriva du salon au pas de course. Il déposa un baiser sur la joue de Mélanie, qui brûlait comme du chocolat chaud.

— Comme ils sont mignons, à cet âge ! s’exclama la maman de Julien.

Puis chacun prit congé. Sur le petit chemin qui menait à la voiture, Mélanie demeurait silencieuse, presque boudeuse. Sa maman fouilla dans son sac à main, lui glissa un morceau de tissu chiffonné dans la main :

— Au fait, tu avais oublié de mettre ta culotte. Je l’ai trouvée sur ton lit, heureusement que je pense à tout !

À ces mots, la petite fille se mit à hurler. De grosses larmes inondèrent ses yeux, avant de noyer son visage tout rouge de colère. Elle serra longtemps la culotte entre ses doigts – inconsolable.

« VOULEZ-VOUS M’OBÉIR ? » David Anderton

J’adore enseigner.

J’ai un don pour ça. Après quinze années de carrière, j’ai la réputation d’être une prof efficace, humaine, passionnée, passionnante. Tout ce qu’on dit de moi est vrai. Je n’ai pas à en rougir. Pour certains, l’enseignement est une vocation. Pour moi, c’est un défi, un jeu. Chaque cours est une représentation dont je suis l’héroïne. Mais je n’oublie pas mes élèves, loin de là. Au contraire, c’est pour eux que je me donne tant de mal. Ils me le rendent bien : des années après leur passage dans ma classe, ils viennent me voir, me racontent leurs succès. Je les écoute avec patience, mais je ne m’attendris pas. Je n’aime pas la nostalgie. Une classe en chasse une autre ; il n’y a que le présent qui compte.

Mon physique n’est pas étranger à la bonne opinion qu’on se fait de moi. Je suis grande et mince, j’ai de longues jambes élégantes, un visage agréable, et toute une variété de sourires irrésistibles à ma disposition. Quand je suis en classe, je suis une séductrice. Résultat : les filles veulent me ressembler, et les garçons rêvent de coucher avec moi. Je le vois dans leurs yeux, tous les jours. Cette reconnaissance me fait du bien.

L’année dernière, la classe de première littéraire était ma préférée. Il m’est difficile d’expliquer pour quelle raison. Entre eux et moi, tout était naturel. Dans ce groupe, il n’y avait pas de très bons élèves, ni de cancres. Le niveau général était assez moyen, mais chacun souhaitait apprendre.

À la fin du premier trimestre, j’avais rendez-vous avec M. Boyer, notre professeur d’éducation physique. Il devait me prêter un livre qui m’intéressait. Nous devions nous retrouver dans son bureau un vendredi matin, à l’heure de la récréation. En arrivant devant le gymnase, j’ai croisé les élèves de première littéraire. Puisque ce sont mes chouchous, je suis restée à bavarder avec eux quelques minutes. Puis je suis allée voir M. Boyer. La récréation était presque finie, il était certainement en train de m’attendre. J’ai longé le couloir à la recherche de son bureau. J’ignorais son emplacement exact. J’ai avancé, ouvert des portes au hasard. Je suis tombée sur une réserve de matériel sportif, un bureau vide, des toilettes. Je portais, comme chaque jour de la semaine, un tailleur sombre et des chaussures à talons. Le bruit de mes talons sur le carrelage du couloir avait quelque chose de provocant, et ma présence même dans ces lieux me semblait incongrue. Il y avait des années que je n’avais pas pratiqué de sport. Devant tous ces ballons qui traînaient par terre, ces chasubles pleines de sueur, ces bouteilles d’eau vides, je comprenais que je n’étais pas à ma place.

Je suis arrivée au bout du couloir. C’était forcément là que se trouvait le bureau de M. Boyer. J’ai poussé la porte en disant « Bonjour ! » et en arborant un grand sourire. Mais ce n’était pas le bureau de M. Boyer… En entrant dans la grande pièce froide et éclairée au néon, qui s’avérait être le vestiaire des garçons, je me suis retrouvée en face d’un élève que je connaissais bien. Hugo Ratier… Il faisait partie de cette classe de première avec laquelle je m’entendais si bien. Hugo était un garçon sérieux, discret, presque taciturne. Je savais qu’il était très sportif. Le français n’était pas vraiment sa discipline favorite, mais il faisait des efforts et obtenait des résultats prometteurs.

Quoi qu’il en soit, Hugo était nu. Il était en train d’enfiler son pantalon. Quand il m’a vue, il a suspendu son geste. Il s’est immobilisé dans une position où tous les muscles de son corps se tendaient, où la cambrure de son dos était divine. Mon regard s’est porté sur son sexe. J’ignore pourquoi Hugo revêtait son caleçon et son jean d’un seul geste, mais toujours est-il que son sexe nu s’offrait à ma vue, que je ne pouvais en détacher le regard. C’était une queue superbe… Une queue assez longue et surtout très large, dont le gland décalotté semblait me narguer. Une queue légèrement tendue, si je me souviens bien… Au bout de quelques secondes, j’ai regardé le haut de son corps. Hugo était très musclé. Son ventre, son torse, ses épaules, ses bras… Il avait le corps d’un dieu grec. Et comme son visage était assez banal, le contraste accentuait en moi l’intuition qu’il était une bête de sexe. Je me suis sentie rougir terriblement. Mon désir était si violent qu’il ne pouvait pas ne pas être démasqué. J’ai regardé son visage. Hugo était calme. Un début de sourire confiant naissait sur ses lèvres. Il avait compris que je mouillais ma culotte. J’avais honte comme jamais…

Il n’y avait plus qu’une chose à faire : partir. Mais j’étais comme paralysée par l’image de son corps. Et lui-même, en ne cachant pas sa nudité, en restant là devant moi, ne m’invitait-il pas à le reluquer ? Je me suis fait violence et, dans un mouvement vif, je me suis retournée. Je n’avais plus qu’à refermer la porte, traverser vite le couloir dans l’autre sens. Au dernier moment, je n’ai pu m’empêcher de guider mon regard une dernière fois vers la queue somptueuse…

Cet ultime coup d’œil, j’en suis sûre, a signé le début de l’ascendant que Hugo exerça sur moi quelques semaines plus tard. Il avait compris que je venais de lui confesser mon désir, donc ma faiblesse. Le visage rouge, la gorge sèche, le sexe humide, je suis sortie du gymnase, et j’ai tenté de poursuivre ma journée.

*
*     *

Quelques semaines plus tard, j’ai donné à mes élèves de première littéraire un sujet de devoir qui sortait de l’ordinaire. Je voulais les récompenser d’avoir fourni un bon travail au cours du premier trimestre. Je leur ai donc proposé de me rendre un texte dans lequel ils me raconteraient un de leurs rêves. Rien à voir avec l’habituelle dissertation argumentative. Ce petit travail d’imagination devait leur permettre de se frotter à l’écriture de fiction. Je ne les jugerais pas sur leur éventuel talent d’écrivain, et ma notation ne serait pas sévère. Je voulais qu’ils se fassent plaisir. Ils devaient me rendre leur copie avant les vacances et nous en parlerions ensemble début janvier.

Entre les deux réveillons, j’ai passé quelques jours chez mes parents en Vendée. J’ai investi avec joie ma chambre de petite fille, au premier étage, face à la mer. La journée, je me reposais, je lisais, je me promenais sur la plage avec ma mère. Le soir après le dîner, je montais dans ma chambre, m’asseyais à mon bureau. Je laissais la fenêtre entrouverte pour entendre la rumeur de l’Océan. En chemise de nuit, je m’emmitouflais dans une grosse couverture de laine, et je lisais les copies de mes élèves. Parfois, je montais une bouteille de vin et buvais un verre ou deux en corrigeant. Dans l’ensemble, je fus assez déçue par le travail de mes petits favoris. Je ne comprenais pas pourquoi ils avaient tant de difficultés à se laisser aller, à rêver… Aucun d’entre eux n’était capable de me raconter une histoire un tant soit peu originale. Eux qui étaient toujours si désireux de « s’exprimer », selon leur propre expression, eux qui déploraient la supposée étroitesse d’esprit des professeurs et la rigidité du cadre scolaire… Maintenant que je leur donnais la parole en toute liberté, ils n’avaient plus rien à dire !

Une seule copie m’a surprise. Inutile de vous préciser qui en était l’auteur. Lorsque je corrige un devoir, je m’efforce de ne pas lire le nom de l’élève avant de commencer : je ne veux pas être influencée dans mon jugement par l’image que j’ai de lui ou d’elle. En général, ce principe d’anonymat fonctionne bien : il me permet de garder la tête froide, et d’améliorer mes propres qualités de correctrice. Mais cette précaution a ses limites. Au fur et à mesure que l’année s’écoule, je finis par reconnaître à coup sûr mes élèves au bout de quelques mots. Dans le cas présent, dès les premières lignes, j’ai su à qui j’avais affaire. Le contenu ne laissait aucun doute :

« Chère Madame Guillaume,

Vous avez apprécié votre visite au gymnase, n’est-ce pas ? Ne dites pas le contraire. Vous avez vu quelque chose qui vous a plu, c’est évident. Ne rougissez pas, Madame Guillaume. Vous devriez venir plus souvent dans les vestiaires des garçons. Vous y êtes la bienvenue, vous savez…

Hugo Ratier… Nous étions loin du travail demandé. Où était l’imagination dans ces phrases ? Elle allait venir plus loin, mais je ne le savais pas. Au lieu de taire un incident que je jugeais troublant pour tous les deux, il mettait volontairement les pieds dans le plat. Et ce ton supérieur… Bien sûr, il ne me manquait pas vraiment de respect. Il ne m’appelait pas par mon prénom, il continuait à me vouvoyer, ne cédait pas à la vulgarité, du moins pas encore. Mais il y avait dans ces phrases un mépris désinvolte qui me laissait un goût amer. J’ai poursuivi ma lecture :

« J’irai droit au but, Madame Guillaume. J’ai envie de vous. Pardonnez ma franchise mais voyez-vous, je ne suis pas comme mes camarades. Faire le fier en public et bander en secret, ce n’est pas mon genre. Je n’ai pas honte de mon désir. Quand je veux quelque chose, je cherche à l’obtenir. C’est aussi simple que ça. Et ce que je veux plus que tout, c’est vous baiser. Mais pas n’importe comment. Vous vouliez qu’on vous raconte un rêve, un fantasme ? Voici le mien…

Je n’en revenais pas. D’une part, j’étais obligée d’admettre que ce jeune homme avait du style. C’était la copie la mieux écrite de tout le paquet. D’autre part, la tonalité du texte et la franchise de la proposition me laissaient ahurie. J’étais curieuse de lire la suite. Je me suis resservi un verre de vin et j’ai continué :

« Le samedi 16 janvier, mes parents seront absents. Je serai seul chez moi. C’est ce jour-là que vous viendrez. La porte de l’entrée sera ouverte, et je vous attendrai dans ma chambre au premier. Vous porterez un tailleur sombre, comme les jours où vous venez en classe. C’est comme ça que je vous veux. En dessous, vous porterez un string de soie blanche, mais pas de soutien-gorge. Je vous parie que lorsque vous monterez les escaliers, vos tétons seront déjà durs sous votre chemisier blanc. Vous entrerez dans ma chambre. Je serai allongé sur le lit. Et pendant tout l’après-midi, vous n’aurez pas le droit de parler. Je serai le maître de cérémonie, et vous serez ma salope dévouée. Vous commencerez par me faire un strip-tease soigné. Quelque chose de très simple : vous vous trémoussez, vous vous mettez à poil, et moi, je vous regarde faire. J’oubliais ! Pendant l’effeuillage, vous me chanterez une chanson. Je pensais à Je ne veux pas travailler. Je suis certain que vous la connaissez. Croustillant, non ? Ce n’est pas un caprice de ma part, vous savez. Je veux détruire votre image de prof parfaite, c’est tout. Vous vouliez nous séduire ? C’est fait. Maintenant il faut payer. Tous les garçons du lycée rêvent de vous sauter, Madame Guillaume. Mais je vous le répète : je ne suis pas comme eux. Je ne rêve pas, j’agis…

Le vin commençait à me tourner la tête. J’étais stupéfaite par l’audace de cet élève qui m’avait habituée à plus de discrétion. Mais je n’étais pas au bout de mes surprises :

« Aimez-vous être prise par le cul, Madame Guillaume ? Je suis sûr que oui. Ça tombe bien : il y a longtemps que je nourris le projet de vous enculer. Dire que ma chambre sera bientôt le théâtre de ce fantasme… Après ça, bien sûr, vous aurez le droit de me sucer. Car c’est bien ça que vous désirez plus que tout, n’est-ce pas ? Je l’ai lu dans vos yeux, l’autre jour. N’ayez pas honte de vos envies : c’est vrai que j’ai une très belle queue. J’accepte de la mettre à votre disposition, si vous acceptez de vous soumettre à mon petit scénario.

Voulez-vous m’obéir, Madame Guillaume ?

Si c’est non, n’hésitez pas à me dénoncer au proviseur. Je ne vous en voudrai pas. Je serai renvoyé une fois de plus, c’est tout. Quelle importance ? Mais si c’est oui, rendez-moi ma copie sans faire d’histoire. Mettez-moi une note, n’importe laquelle : cela signifiera que nous partageons le même désir.

Dans l’impatience de vous voir nue, je vous souhaite d’excellentes vacances de Noël. Reposez-vous bien, Madame Guillaume. Vous le méritez. J’attends votre réponse, même si je la connais déjà.

Hugo. »

J’ai enfilé un pantalon à la hâte, et je suis sortie. J’avais besoin de prendre l’air. Ma grosse couverture sur le dos, j’ai fait quelques pas sur la plage. L’air était froid, la mer calme. Je respirais. Bien sûr, je repensais à la lettre. De quel droit Hugo m’adressait-il la parole ainsi ? J’étais outrée. Jamais un élève ne m’avait parlé sur ce ton ! Je veux bien croire que j’attise le désir des adolescents. En un sens, je joue moi-même de ce pouvoir de séduction. Mais de là à passer à l’acte… Voilà où mon charme m’avait menée : on me traitait de salope, on voulait me sodomiser… Fallait-il montrer cette lettre au proviseur, ou même à la police ? Peut-être. Pourtant, l’assurance tranquille qui émanait de ce texte m’intriguait. Comment un jeune homme de dix-sept ans avait-il pu écrire de telles choses ? Décidément, il n’était pas comme les autres. Il savait ce qu’il voulait, et il était capable de l’exprimer.

Et moi, est-ce que je savais ce que je voulais ? Dénoncer Hugo ne m’apporterait rien. Je mettrais en difficulté un élève intéressant, doté d’une marge de progression considérable. Quant à mon désir physique… Je ne savais plus où j’en étais. Évidemment, je n’avais aucune envie de danser et de chanter devant un de mes élèves. De m’exhiber sans pudeur dans sa chambre… Mais ce corps… Cette verge monstrueuse… Comment ne pas s’en souvenir ?

Je suis rentrée à la maison. Sans faire de bruit, j’ai regagné ma chambre. J’ai fermé la fenêtre, j’ai éteint la lumière, me suis glissée sous les couvertures. Allongée sur le ventre dans l’obscurité, j’ai glissé deux doigts dans ma fente en songeant à la grosse queue d’Hugo Ratier.

*
*     *

Nous sommes le samedi 16 janvier. Les parents d’Hugo ne sont pas là. La maison est calme. Je monte les escaliers sans me presser. Mes tétons sont-ils durs, comme le jeune homme l’avait prédit ? Je ne sais pas, je n’y prête pas attention. Ce que je sais, c’est que mon string de soie blanche est légèrement humide, ce qui me confirme que j’ai eu raison de venir.

Une seule porte est fermée. C’est celle de la chambre d’Hugo. Ai-je raison de faire ce que je m’apprête à faire ? J’ai pesé le pour et le contre pendant deux semaines. Bien sûr, je pourrais dénoncer Hugo pour une audace que d’autres auraient jugée impardonnable. Bien sûr, je n’ai pas l’habitude d’obéir sur-le-champ aux fantasmes des hommes qui me plaisent. Et bien sûr, j’ai presque l’âge d’être la mère d’Hugo… Mais comment résister ? Le jour de la rentrée, je n’ai pas tremblé au moment de rendre sa copie à Hugo. Ce n’est pas maintenant que je vais me dégonfler, si ?

J’ouvre la porte, j’entre. Hugo est allongé sur le lit, les bras croisés derrière la tête. Comme d’habitude, il semble parfaitement calme. Je me place au milieu de la pièce, j’attends. Comme prévu, je ne dis rien. Je suis les instructions du jeune homme à la lettre.

Hugo me regarde sans rien dire. Il me reluque avec un désir mêlé de condescendance. Pour le moment, je suis tout à fait à l’aise. Tant que je porte mon tailleur, tout va bien. C’est mon uniforme… Hugo appuie sur le bouton d’une télécommande, et aussitôt, la musique se déclenche sur la chaîne hi-fi. Je reconnais les premières mesures de la chanson que je suis censée chanter.

— Allez-y, je vous regarde et je vous écoute. Je vous ai déniché une version karaoké. J’espère que vous avez bien révisé vos paroles.

La chanson se déroule, et je suis incapable d’ouvrir la bouche. Pourtant, je sais parfaitement ce que j’ai à faire, et je connais les paroles sur le bout des doigts. Mais comment oser me soumettre aux caprices absurdes d’un adolescent ? Je suis pétrifiée… Hugo coupe la musique, répète calmement :

— Allez-y, c’est à vous. Je vous regarde. Vous êtes venue parce que vous avez envie de moi, Madame Guillaume. Vous voulez me sucer ? Alors, il faut m’obéir. Vous n’êtes pas en classe, ici. Vous êtes chez moi, et c’est moi qui fixe les règles. Détendez-vous, Madame Guillaume, et faites ce que je vous demande. Vous serez récompensée. Allez, à poil !

Là-dessus, la chanson reprend au début. Je pense à sa longue bite irrésistible. Il n’y a plus à hésiter…

Je commence à me tortiller. Il y a des années que je n’ai pas dansé, mais je crois que je m’en sors pas trop mal. Je suis plutôt à l’aise… Je déboutonne ma veste et me mets à chanter. « Ma chambre a la forme d’une cage… Le soleil passe son bras par la fenêtre… » Hugo me regarde sans prononcer un mot. Un petit sourire naît sur son visage. J’ôte ma veste ; je défais les boutons de mon chemisier, sous lequel pointent mes tétons. Tout en me dénudant, je continue à remuer la tête, les hanches, les fesses, et à fredonner… « Déjà, j’ai connu le parfum de l’amour… Un million de roses n’embaumeraient pas autant… »

Au milieu de la chanson, je ne porte plus qu’une jupe courte et un string. J’ai la poitrine à l’air, mais je ne suis pas gênée pour un sou. Je commence à me prendre au jeu. Hugo déboutonne lentement sa braguette… Je finis de chanter en retirant ma jupe. J’ai le visage rouge, mais c’est davantage l’excitation que la honte qui provoque la montée de chaleur. « Je ne veux pas travailler… Je ne veux pas déjeuner… Je veux seulement oublier… Et puis je fume… »

— Approchez-vous du lit, Madame Guillaume. Vous portez encore un string, je crois.

Je fais un pas en avant. Dans un mouvement qui achève de m’exciter la moule, je fais glisser mon string le long de mes jambes. Quelle ivresse de se livrer ainsi au regard d’un élève de 17 ans qui me mène à la baguette…

— Vous avez une très belle chatte, Madame Guillaume. Je vous félicite. Et votre strip-tease était très réussi. Pas parfait, mais très réussi. Je vous donne 16 sur 20. Maintenant, il ne vous reste plus qu’une chose à faire. Mettez-vous à quatre pattes et ne bougez plus.

J’obtempère. Je m’installe à quatre pattes sur la moquette. L’excitation me tord le bas-ventre quand je pense que je suis à poil dans la chambre d’un de mes élèves favoris, le cul en l’air, en train d’attendre ma récompense…

Hugo se lève. Derrière moi, j’entends qu’il déchire l’emballage d’une capote. Avec son membre incroyable, il me chatouille l’anus. Va-t-il au moins me mettre un doigt pour me détendre ? Non, il entre directement sans hésiter. J’ai mal, mais je veux que ça continue. Puis je réalise que je n’ai pas encore vu sa bite, pour l’instant. J’ai vu Hugo se débraguetter, et maintenant, il m’encule, mais il a oublié de me montrer sa bite. Or, c’est pour elle que je fais tout ça… C’est elle que je veux… Je n’en peux plus. Je jouis de rage et d’envie à la fois… et j’attends d’être délivrée…

Hugo me demande de répéter des phrases après lui :

— Ma vie n’est qu’un mensonge… Un gros mensonge odieux… Je joue un rôle écrit à l’avance, et je ne mérite pas les compliments qu’on me fait. Oui, je joue à la bourgeoise, mais je ne suis qu’une cochonne, une vilaine cochonne qui aime se faire bourrer…

Bien sûr, je m’exécute :

— Ma vie n’est qu’un mensonge…

Là-dessus, il se retire de mon cul. Il retire la capote, se poste devant moi, à genoux sur la moquette. Je vois sa bite. Enfin… Je ne me suis pas trompée : c’est bien la plus belle queue qu’on puisse imaginer. Magnifiquement dressée sous mon nez, elle me semble dure comme le fer, et assez large pour satisfaire mes jolies lèvres de suceuse… J’ouvre ma bouche pour la gober, mais Hugo l’empoigne, et il se branle. Je suis frustrée comme jamais… Hugo me fait répéter d’autres phrases…

— Maintenant, je n’ai plus honte de moi. Fini la comédie. Mon beau visage de prof parfaite, je veux qu’on l’asperge… J’aime le foutre plus que tout… je veux qu’on me gicle dessus. C’est tout ce que je mérite…

Puis il jouit sur mon visage. Je ferme les yeux, offre ma langue. Le sperme chaud dégouline sur ma bouche. Je me régale. Enfin…

« UN JOUJOU TRÈS DOCILE » Mélanie Muller

Mon joujou est très docile ; ça vaut mieux pour lui.

Il sait à quel point je suis impitoyable s’il n’obéit pas à mes ordres, tous, même les plus vils, les plus tordus. L’autre jour, je lui ai demandé de me servir de pouf à pieds, à quatre pattes et bien cambré, pendant que je sirotais une coupe en regardant la télé. Ce n’est pas une consigne bien méchante, mais il s’est tant et si bien appliqué que je n’ai eu d’autre choix que celui de le récompenser. Je lui ai rempli le cul de glaçons, en précisant que c’était un cadeau.

À la base, j’avais prévu bien plus corsé.

Et j’ai regardé les infos, tandis que l’eau glacée s’échappait de ses fesses pour couler le long des couilles et du sexe bandé. Oui, même le froid l’émoustille et lui fait de l’effet, à mon jouet vivant. C’est un sacré spécimen, un bouledogue enragé.

— Lève donc ton cul plus haut, tu vas mouiller le parquet !

Il s’est cambré davantage, mais ses gémissements étouffés m’ont agacée.

— Chut ! Ne m’oblige pas à te mettre le harnais !

Comme s’il fallait l’obliger… Mon toutou adore qu’on lui cloue le bec ; ça le fait suer d’ivresse, ça lui donne des montées de fièvre, ça le rend totalement cinglé. Sortir le harnais, c’est comme sortir un os à ronger : il grogne, il gigote, il frétille de la queue. Ne tient plus en place. Il faut alors beaucoup de tempérament pour dompter l’excentrique animal. Heureusement, j’en ai.

Mais mon joujou, quoique nerveux et agité, est aussi très serviable. Lorsque j’arrive, il y a toujours du champagne frais sur la table. Le meilleur. Car mon jouet a bon goût, en témoignent sa voiture, sa villa, ses costumes coupés sur mesure qu’il ne porte jamais devant moi. Durant les quelques heures que je passe régulièrement avec lui, il doit être nu et accroupi. Je ne tolère aucun autre vêtement que son collier de cuir et sa laisse. Je n’admets pas la position debout : une Maîtresse doit toujours regarder son chien de haut. C’est ainsi. Je n’invente rien. C’est moi, la chienne dominante. La dresseuse de mâles.

— Baisse les yeux, j’ordonne, ou tu auras affaire à moi !

Parfois, nos regards se croisent… j’entre alors dans une rage violente ; je sévis. Je dispose d’un tas d’accessoires pour le remettre dans les rails d’une parfaite soumission, d’une obédience exemplaire, mon joujou. Fouets, cravaches, martinets, godes, aiguilles. Ces dernières sont mes favorites. Quand je lui en plante dans la poitrine, mon excitation atteint son comble. Je sais qu’il est ma possession, ma chose ; je pourrais jouir rien qu’à le torturer.

— Il n’y a que toi que je fais tant souffrir, lui dis-je avec tendresse, tu es mon joujou préféré.

S’il avait droit à la parole, je sais qu’il me remercierait d’un tel aveu. Mais je prends garde à ne jamais trop dévoiler mes sentiments, aussi légers soient-ils. Ça pourrait tout gâcher. Mes émotions divulguées seraient le talon d’Achille de telles relations. Car il y en a d’autres sous mon joug : des hommes-objets, des hommes-chiens, des hommes-jouets… Je suis une femme très demandée ; on apprécie ma rigueur, ma force de caractère, mon expérience. J’exerce depuis des années.

De plus, mes petits sont fidèles : pour rien au monde, ils ne se plieraient aux exigences d’une autre – à moins, bien sûr, que je le leur impose.

J’ai ainsi une complice qui m’accompagne de temps à autre dans mes tribulations libertines, et m’aide à malmener mes « bestiaux ».

Mais être Maîtresse ne se résume pas à distiller quelques coups de laisse et des insanités. Il faut savoir doser, troubler, choquer, soulager… C’est un véritable métier. Une passion.

Il faut savoir appuyer sur l’accélérateur, puis freiner brutalement. Il faut savoir allier le cruel au sensuel. Respecter les limitations de vitesse tacitement imposées par le soumis.

Soumettre n’est pas un jeu, c’est un art.

Quand j’enfonce délicatement mon talon dans les couilles de mon joujou, il est aux abois, mais toujours confiant, une confiance inébranlable : il a foi en moi.

Je sais qu’il est au bord de l’éjaculation, que souffrir l’excite, mais la douleur ne suffit pas : il faut une caresse pour atteindre l’extase. De la douceur, du partage.

Entre nous, bien sûr, il n’est pas question de pénétration. Le coït est prohibé. Mon corps est sacré ; il ne doit pas le souiller. Mes mains, c’est tout ce à quoi il a droit, c’est ce que j’offre de plus intime, gantées de cuir – le contact de nos peaux serait un crime de lèse-majesté.

Alors, je le branle avec une lenteur agaçante, et je sens le sperme affluer dans sa queue, raide à la limite du supportable. Le gland prêt à exploser, les couilles gonflées à souhait.

Je m’arrête juste à temps.

C’est moi qui gouverne ses jouissances, pas question qu’il jute sans mon consentement. Parfois, il en pleure, et je le quitte sans qu’il ait lancé sa semence. Une frustration intense vaut parfois mieux qu’un orgasme : elle dure plus longtemps.

Parfois, il n’en fait qu’à sa tête, et salit le parquet.

— Quel goret ! Lèche ! je lui ordonne. Lèche tout, jusqu’à la dernière goutte !

Il obtempère, ne se laisse jamais démonter ; c’est un brave toutou dévoué. Ce n’est pas toujours amusant, une telle obéissance. Pas facile de trouver un prétexte pour le punir, le frapper. Alors parfois, je le cingle juste pour mon plaisir. Le plaisir de donner une correction, le plaisir de donner. Qui aime bien châtie bien. Il reçoit tout avec une infinie gratitude. Il m’a écrit un jour ceci :

« J’adore la façon dont Vous me traitez, j’adore Vos coups, Vos soins, Vos caresses, Vos insultes ; avec Vous, j’ai le sentiment d’être roi, tant je suis Votre centre d’intérêt. Les heures que nous passons ensemble me revigorent, Vous m’allégez d’innombrables tourments. Vous êtes ma Panacée. »

Mon soumis n’est pas un idiot, loin s’en faut. On ne lui a pas fait un lavage de cerveau. Au contraire. C’est un personnage d’envergure, un redoutable homme d’affaires, mais que voulez-vous, tant de responsabilités lui incombent qu’il a besoin de se changer les idées, de s’amuser, de décharger dans tous les sens du terme. D’être un objet, juste comme ça de temps en temps. Ces jeux de perdition, cet art de vivre le mettent en transe. Il entre dans un état second ; se donner sans retenue à sa Maîtresse est un délice extatique réservé à quelques âmes. Parfois, je l’envie d’être ainsi chouchouté, choyé, mis sur un piédestal. Car un soumis, même méprisé, n’est jamais négligé. Tout est parfaitement calculé, rien n’est laissé au hasard. La Maîtresse a des devoirs, celui de molester à la perfection son jouet, celui de l’amener de l’aliénation à la liberté. Car se soumettre à l’Autre, c’est s’affranchir de ses propres chaînes.

Mon joujou m’envoie des mails, car je ne l’autorise pas à m’appeler. Il veut que je vienne m’occuper de lui, il est insatiable, presque exigeant quand il n’est pas tenu en laisse à mes côtés.

« Venez, Venez s’il vous plaît, j’ai besoin de Vous, de nos jeux pervers, personne ne sait mieux que Vous me faire du bien. »

Je réponds que je ne suis pas à sa disposition, je dis : « Non, j’ai d’autres chiens à fouetter. »

« Je Vous paierai en conséquence », insiste-t-il, « je Vous paierai une fortune, mais Venez, je Vous en supplie. »

Je ne cède pas. Je le laisse espérer. L’attente aussi est souffrance, et j’aime supplicier. C’est dans ma nature d’être garce, je suis une sadique-née. Faire du mal me procure une jouissance infinie. Une jouissance cérébrale. C’est l’attrait du pouvoir qui me grise. Cet homme-là le possède au travail – cent cinquante employés sous son aile –  mais il ne prend son pied qu’en baisant les miens. Enfin, mes chaussures, plutôt.

Alors, il paye et dépense sans compter, pour être ainsi traité ; son seul pouvoir avec moi, c’est de pouvoir s’offrir ça. Son fric, c’est son pedigree. C’est un chien de race.

Je lui fais toutefois remarquer qu’il paiera extrêmement cher son obstination inconvenante, son entêtement indécent, et pas qu’à coups de billets…

« Je viendrai quand bon me semble. À moi, on ne donne pas d’ordres ! »

D’autant que cet homme n’a rien d’aimable, d’attirant, si ce n’est sa façon d’être à moi. À quoi ressemble-t-il quand il dirige sa société dans ses costumes bien coupés ? Est-il élégant, classe, intimidant ?

Difficile de l’imaginer autrement qu’à quatre pattes, servant de table à mon repas…

« Je vous veux à moi tout le temps », insiste lourdement l’importun.

Que lui arrive-t-il, pourquoi devient-il si grossier ? C’est injurieux, ce harcèlement, et cette façon de ne plus se soumettre à mon bon vouloir.

Deux ans que nous nous entendons si bien, et voilà qu’il se rebelle.

En quel honneur ?

« Je vous aime », déclare-t-il enfin.

Quel toupet !

Il perd le fil de notre relation, on dirait ; je le rabroue, le castre de mails incendiaires : « Comment un être aussi méprisable que toi peut-il se permettre de m’aimer ? »

Faire souffrir son orgueil, peut-être même son cœur, va-t-il de pair avec l’affliction physique ? J’adore. Je jubile. Je mouille ma culotte.

« Tu me veux ? Tu attendras. »

Cette maîtrise force son respect. Il m’adule, me vénère chaque jour davantage, et abuse de ses droits pour que je le fustige sans répit. Il est fou de mes sévices.

Mais jusqu’où devrons-nous aller si c’est lui qui fixe sans cesse les limites, qu’attend-il au juste, de quoi est-il capable plus que moi ?

Il m’exaspère. Je ne sais plus quoi faire. Je devrais le faire chanter, mais ce n’est pas dans mes manières.

Mon esclave n’est pas fou ; il sait que jamais, je ne dévoilerai sa sexualité au grand jour, que jamais, je ne lui ferai du chantage, que jamais, je ne sortirai une caméra en pleine séance de bondage, quand pieds et mains liés, il se fait enculer d’un magistral gode.

Je suis une professionnelle, une vraie, qui aime son métier, respecte ses clients-jouets. Jamais, je ne lui ferai du tort. Seulement du mal, encore et encore.

Oui, j’aime soumettre les hommes ; j’en éprouve le désir impérieux, debout devant eux dans ma position phallique.

Je reçois un énième mail de mon joujou dissipé. Et toujours le même leitmotiv :

« Je vous veux à moi tout le temps. »

Cette fois, c’en est trop, j’explose !

« Cinquante coups de badine ! lui dis-je en arrivant chez lui, sans même prendre le temps d’ôter mon manteau. Cinquante ! Et je percerai ta queue répugnante avec des aiguilles jusqu’à la saigner à blanc ! Je ne te permets pas d’avoir des exigences envers moi. Je ne te permets pas de m’envoyer tes doléances à longueur de journée. Je ne veux pas d’un chien plaintif, d’un geignard, d’une loque amoindrie ! Je veux un chien aimant et tranquille, tu comprends ? »

Je frappe, je cogne, je zèbre ses fesses de striures rouges, violacées. Je me déchaîne ; je lui en fais voir de toutes les couleurs. Je hurle :

« Toute cette énergie que tu me prends, crois-tu la mériter ? Tu es tellement égoïste, tu ne penses qu’à ta petite personne, ce n’est pourtant pas comme ça que je t’ai éduqué ! »

Effrayé, balafré par ma colère, joujou s’enfuit, traverse son salon sur les genoux, parcourt ainsi sa grande maison, va se terrer dans sa cave. Je le rejoins, déterminée à finir ma besogne ; il ne s’en tirera pas comme ça.

Je descends l’escalier abrupt qui mène au sous-sol. Il fait sombre, j’attends que mes yeux s’habituent à l’obscurité.

Et là : stupeur.

Au beau milieu de la pièce, s’érige une cage aux dimensions humaines.

Je panique. Joujou serait-il à ce point dépassé par les événements ? Souhaite-t-il vraiment que je le pousse à l’extrême, que je l’avilisse, le traite comme une bête ? Pouvons-nous nous permettre d’aller au plus noir de nos vices ; le jeu en vaut-il la chandelle ?

« Je l’ai achetée spécialement pour toi. »

Il a dit ça avec une douceur infinie ; c’est la première fois que j’entends le son de sa voix. Il est là, debout derrière moi. De son corps nu et blessé émane une chaleur palpable ; j’en frissonne. Je n’ose pas me retourner ; je sais trop ce qu’il adviendra quand je croiserai son regard, quand il plantera ses yeux dans les miens, quand son odeur mâle prendra le dessus du jeu, m’enveloppera d’un contrôle absolu.

« Je te veux à moi tout le temps, murmure-t-il entre ses dents. Je sais que c’est impossible… à moins d’inverser les rôles. »

Inverser les rôles ?

Ce moment est fou ; je n’ai jamais rien vécu de si intense. Je suffoque.

J’ai peur. Cet homme a été un esclave si avenant ; je ne doute pas un instant qu’il sera un Maître effrayant, un véritable tyran. Et pourtant… Je lui appartiens déjà. Le fil ténu entre nos personnages est rompu. Je passe de l’autre côté du miroir.

J’accepte.

Jamais je n’ai été esclave, mais c’est avec une profonde émotion que je m’offre à Lui. Mon nouveau Maître.

J’entre dans la cage sans même l’avoir regardé. Je tombe à genoux ; j’entends le verrou derrière moi se refermer.

Mon cœur est à l’agonie.

Je suis à Lui.

Je ne donnerai plus d’ordres, mais serai toujours reine ; entre Lui et moi n’existent ni force ni faiblesse, qu’un amour démesuré, sans bornes.

Quand parfois, dans ma cage, je m’ennuie, je pense à ces milliers de couples qui vivent une histoire d’amour dérisoire, une histoire bête à mourir, un amour sans vagues.

Je me dis que celle de mon Maître et moi – à tout le moins – ne manque pas de chien !

« AUCUNE PÉNÉTRATION POSSIBLE » Frédéric Richet

Je ne sais plus très bien comment ça s’est noué entre Alice et moi…

Comment j’ai pu me laisser aller jusqu’à l’avoir dans la peau… Elle me tenait, c’est sûr. Elle dictait les règles du jeu, et moi, j’étais incapable de partir.

Alice est la fille d’un de mes meilleurs amis, qui ne le serait sans doute plus s’il savait…

On a vécu notre relation clandestine avec d’autant plus de facilité qu’il avait loué à sa fille, pour qu’elle poursuive ses études, un grand appartement près d’une fac, et que cet appartement était à des kilomètres de la maison familiale. Maison familiale, où je les retrouvais souvent, et où nous jouions la comédie, Alice et moi. Je ne suis d’ailleurs pas sûr que sa mère n’ait pas soupçonné quelque chose… À moins qu’Alice ne lui en ait parlé. Elle avait souvent une manière de me regarder, la mère, même si elle ne disait rien…

Alice et moi prenions des risques. La dernière fois, un samedi soir, quelqu’un est venu sonner chez ses parents. Ceux-ci sont passés dans l’entrée pour parler au visiteur. Alice, alors, s’est glissée sous la table. Elle m’a fait une fellation pendant qu’ils discutaient. Je voyais leurs silhouettes de trois quarts pendant qu’elle me suçait. J’étais partagé entre crainte et montée d’orgasme. Alice était très habile, et j’avais très envie. J’ai joui très vite. Les parents sont revenus au moment où elle se réinstallait sur sa chaise. Elle avait la bouche encore pleine de sperme ; elle a bu un trait de vin blanc avant de répondre à son père. Une marque blanchâtre était visible sur sa joue, que personne n’a remarquée.

Je me suis contenté de vivre cette relation obsédante au jour le jour, sachant qu’elle prendrait forcément fin.

Alice avait dix-neuf ans, j’en avais quarante-deux… c’est une de ces histoires improbables qui se jouent sur des envies, des manques, des fascinations… Sans doute que tout a, d’emblée, été dit quand elle m’a déclaré, après que j’ai accepté de boire un café avec elle : « J’aime les vieux ! »

Moi, je lui avais déclaré, un soir : « Vous êtes magnifique ! » Après un séjour de dix ans en Afrique, alors que j’avais quitté une enfant de huit ans, je retrouvais une femme au corps épanoui, incroyablement sensuelle, à l’aise dans sa féminité, et qui en était consciente.

Dès la première soirée, j’ai dû lui plaire. Elle ne m’a pas quitté du regard un instant, ce qui m’a mis mal à l’aise. À la fin de la soirée en question, elle a eu la première de ses réactions auxquelles je n’arrivais pas à m’habituer, à cause de leur imprévisibilité. Alors que nous étions seuls quelques instants, elle m’a offert son corps. Elle portait une robe qui lui arrivait à mi-cuisses, très moulante, avec un collant et des cuissardes. Elle s’est campée devant moi, a saisi le bord de sa robe pour la remonter d’un seul mouvement. J’ai été surpris, le mot est faible, et en même temps, capturé. Dessous, elle n’avait qu’un collant. Oui, parfois, il suffit d’un corps charnu, d’un regard qui s’accroche au vôtre, qui vous promet que tout est possible…

On s’est revus à une terrasse de café. J’avais envie d’avoir au bout de mes mains son corps appétissant. Quand on est rentrés ensemble dans le café, elle près de moi, les clients ont levé les yeux sur nous. Ils m’ont jalousé, sans savoir que rien encore ne s’était noué entre nous.

Alice m’a clairement mis le marché en main.

— On se verra à mes conditions. Tu feras ce que je te dirai.

J’ai acquiescé, sachant que je ferais tout pour l’avoir. Quelque chose en elle me rendait prêt à toutes les renonciations. Quelque chose de sauvage, de libre, qui me plaisait plus que tout…

Sous la table, elle m’a attrapé la main, l’a guidée jusqu’à son pubis. Une multitude de sensations m’assaillaient alors que ma main avançait, enveloppée dans la sienne. Le nylon de ses bas, la nudité de sa chair, la chaleur de l’ensemble. Sous sa jupe, elle n’avait rien. La pulpe de mes doigts a effleuré le relief des lèvres intimes, que l’excitation faisait sortir. Elle tenait ma main doucement, mais fermement en même temps. Elle m’a lancé :

— Il y a une chose que tu dois bien comprendre, c’est que je te donnerai ce que je voudrai. Rien d’autre. Si tu veux une relation entre nous, tu dois accepter. Tu t’en sens capable ?

Elle ne m’a pas laissé le temps de répondre, elle a ajouté :

— Autre chose… Aucun garçon ne m’a pénétrée jusqu’à présent – et tu ne seras pas le premier, même si tu l’espères. À mes yeux, en tout cas, tu ne le mérites pas !

A commencé entre nous une relation des plus étranges.

Quelques jours plus tard, elle m’a invité dans son duplex. Ça m’a permis de juger qu’elle appartenait à un milieu aisé. Même dans ce quartier populaire, ça devait coûter le paquet de louer un tel appart.

Elle m’a accueilli dans une tenue troublante, et cependant simple : robe noire chinoise, décorée aux manches de roses rouges brodées, et qui lui arrivait aux genoux, mais haut fendue. Elle m’a souri. J’ai pensé « le sourire de l’araignée ». Mais j’aurais été incapable d’échapper à son étreinte. Elle m’attirait trop. Je ne voulais pas penser à ce qu’elle ne me donnerait pas, mais, au contraire, au peu que je pourrais avoir…

J’ai eu un réflexe stupide, celui de tendre ma bouche vers la sienne. Elle a reculé son visage avec un rien de répulsion.

— Hors de question que je t’embrasse.

Je me suis demandé pourquoi. Je pense que c’était un acte intime – plus que tout ce que nous avons fait par la suite.

J’ai pris ce jour-là la mesure de ce que pourrait être notre relation. Elle m’a entraîné dans sa chambre, m’a installé sur le lit, près d’elle. Et là, elle a sorti mon sexe. Je bandais à moitié. Elle observait mon sexe avec une fascination qui m’a donné envie de rire. Elle a eu cette phrase :

— C’est beau, une queue !

Elle l’a prise dans sa main, l’a contemplée, avant de l’effleurer doucement, comme un animal qui aurait pu la mordre. Enfin, elle a commencé à me masturber doucement.

Masturber… Ça a sans doute été le maître mot de notre relation, puisqu’il n’y en a jamais vraiment eu, de relation, justement. Elle m’a frotté un long moment. Je doutais qu’elle songe à ce que je ressentais, moi. Je commençais à soupçonner qu’elle me considérait comme un jouet géant, avec lequel elle pouvait s’amuser à volonté.

— Maintenant, tu regardes. Tu ne fais rien d’autre !

Le lit est devenu son théâtre d’opérations. Elle a fait remonter centimètre par centimètre sa petite robe. Elle avait un corps parfait, et en même temps, unique.

Avec sa poitrine lourde, orgueilleusement dressée vers le plafond, son ventre soulevé par sa respiration, elle s’est mise à se caresser. Elle faisait comme si elle était seule, même si je sentais qu’elle percevait ma présence, ce qui donnait une autre dimension à ses actes. Elle a commencé par tourner sur son ventre, autour du nombril. Je suivais la transformation de son corps, la manière dont ses seins se gonflaient, son sexe s’ouvrait, se dilatait, coulait… Elle a mis sa main sur sa poitrine en susurrant :

— Tu sais que je peux jouir rien qu’en me touchant les seins ?

Je n’ai rien répondu. Je n’en doutais pas. Je me suis demandé ce que je fichais là. Si j’avais été avec une autre fille…

Elle continuait à se tripoter ; ses doigts manipulaient ses tétons, les allongeaient, puis descendaient sur ses lèvres, qui ressortaient, se dilataient de manière impressionnante. On avait du mal à imaginer qu’elle puisse avoir tout ça enfermé dans son ventre. D’elle, coulait un liquide sirupeux qui faisait briller ses chairs. Elle a poussé mes sens à incandescence quand elle s’est pénétrée d’un doigt, puis de deux, et d’un troisième, et qu’elle les a agités.

Je pensais qu’elle était au bord de la jouissance… pourtant, elle était étonnamment lucide quand elle m’a soufflé :

— Je veux que tu te branles. Maintenant. Devant moi.

Ce qu’elle me demandait était très personnel. Je me branlais souvent, sous le coup d’une envie, après avoir mémorisé la silhouette d’une fille dans la rue, la manière dont son pantalon pouvait la mouler… Mais le faire devant quelqu’un… C’était vraiment intime. Une manière de s’ouvrir, mais aussi pour moi, si je disais oui, d’accepter sa domination.

Je n’ai pourtant pas hésité. Je la désirais trop pour ne pas me soumettre. J’ai fait aller et venir ma main sur mon sexe, en la regardant faire aller et venir ses doigts dans le sien. Jamais une fille n’avait fait ça devant moi auparavant ; je pouvais bien lui faire le cadeau de me branler devant elle, même si je me sentais exposé.

J’aurais pu jouir sur-le-champ tellement j’étais excité, mais je suis parvenu à me maîtriser, tout en la dévorant du regard, guettant les signes de sa jouissance. Ça me troublait toujours intensément de sentir une femme lâcher prise, basculer dans la perte de contrôle.

Je ne saurai jamais lequel a fait jouir l’autre. Sans doute que sa jouissance a déclenché la mienne. J’ai arrosé son corps nu de sperme, pendant qu’elle se cambrait, bouche ouverte comme si elle manquait d’air… Et elle a juté : un liquide gras a fusé entre ses doigts plantés en elle, immobiles tout le temps qu’elle a joui.

C’était un beau début, et ce qui a suivi l’a été tout autant. Si j’ai retenu une leçon de cette période, c’est que la frustration peut être une source extraordinaire de jouissance – et en faire partie.

Nous étions comme un couple, sauf qu’il était impossible pour moi de la pénétrer. Mon gland n’est jamais entré – sauf peut-être de quelques millimètres entre les lèvres de son sexe – pas plus que dans son anus, ni même dans sa bouche. C’était une relation étrange, faite uniquement de caresses et de frottements.

La deuxième fois que nous nous sommes vus, elle s’est mise à quatre pattes sur le lit. Ce jour-là, elle était désirable en diable : short en jean galbant ses fesses, s’enfonçant entre ses lèvres, collant noir, cuissardes, débardeur rouge dont ses seins semblaient jaillir. Je suis venu sur elle. Elle m’a laissé faire pour tout ce qui rentrait dans son schéma : sortir ses seins, les caresser, coller ma bouche dessus, relever sa minijupe, contempler son cul qui, dans cette position, m’était donné ouvert, anus visible, sexe nu sous le collant. J’ai baissé le collant ; j’y suis allé du bout des doigts, de la langue ; je me suis rempli de ses saveurs, avant qu’elle tende la main en arrière, me dégrafe…

— Frotte-moi avec ta queue.

L’espace d’un instant, j’ai pensé que peut-être nos relations allaient être normales, que j’allais pouvoir me glisser en elle comme j’en avais envie, mais j’ai déchanté.

— Tu peux venir sur mes muqueuses, les frotter tant que tu veux, j’adore ça… par contre, il est hors de question que tu rentres.

Il y a eu un point de rupture. J’avais envie de partir. Mais elle me tenait, et j’ai fait comme elle voulait. J’avais beau me dire que c’était une expérience excitante, et ça l’était, je ressentais de la frustration.

Pour elle, c’était parfait. Le contact de mon gland sur sa chair la mettait en transes. Elle se caressait sur les seins, le ventre, le sexe. Elle a eu plusieurs orgasmes, avant que je finisse par jouir, moi aussi, crachant de multiples traits blanchâtres sur ses fesses.

Il y a eu tant de fois… identiques et toujours différentes. On n’a jamais vraiment fait l’amour ; je me soumettais toujours à ses lois.

Je sentais bien qu’elle avait une emprise sur moi, que je n’étais pas satisfait, mais je me contentais de ce que j’avais.

Enfin, comme je le prévoyais, est arrivée notre dernière fois. Je sentais bien qu’elle était capricieuse, qu’elle se lasserait vite de moi.

Ce jour-là, elle était plus belle que jamais – et j’ai compris ! Elle était moulée dans un pantalon de vinyle collant, qui la redessinait, et avec des cuissardes, un corsage en dentelle, des cheveux en bataille. Maquillée, parfumée, elle était au summum de sa beauté. Ce jour-là, notre relation a atteint son extrême… et la caricature de ce qu’elle avait toujours été : Alice n’a pas mis à nu un seul bout de chair ; je l’ai caressée de ma bouche, de mes doigts, de ma queue à travers la dentelle et le vinyle, la faisant jouir, et finissant par souiller les deux matières.

Un simple regard – pas de paroles – a suffi pour me faire comprendre que tout était fini. Elle est partie. Au moment où elle franchissait la porte, j’ai été frappé par ce paradoxe que, finalement, dans sa particularité, en l’absence de pénétration, notre relation avait été plus intense qu’aucune autre.

Quand je suis revenu par la suite à des relations normales, je n’ai plus jamais retrouvé la force de celle-là. Ce qui, sur le moment, avait été si frustrant a fini par devenir au fil du temps un temps de perfection que je ne peux que pleurer.

« LE REMÈDE » Anne de Bonbecque

Il ne jouissait pas.

Il ne pouvait pas jouir parce qu’il ne le voulait pas. L’éjaculation était impossible : en se contrôlant, il me maîtrisait aussi. C’était pour moi tout à fait inadmissible. Je suis la grande prêtresse du plaisir. Il s’agissait des termes de notre contrat érotique. J’ordonne, il jouit. Premier commandement simple et efficace.

Mais il réussit à renverser les rôles. Un jour, j’avais décidé de le chevaucher en amazone, pour mon bon plaisir : alors qu’il me laissait le gifler et l’humilier en enfonçant mes doigts dans sa bouche, la lui ouvrir bien grande, soudain, il refusa de se soumettre. Il attrapa mes poignets, me retourna sans y être autorisé. Il me fessa violemment et amoureusement, en me traitant de « petite chienne déchaînée ».

Déchaîné, il l’était : et ce n’était pas très dur pour lui de prendre possession de moi, petite, légère, la taille gainée dans un corset noir. En levrette, j’eus un orgasme tout de suite. Mais il refusa de jouir, me laissant sur ma faim, et brisant notre contrat. Autant dire que j’avais du souci à me faire pour assurer ma position de dominatrice. Quel affront !

— Oui, je ne peux pas jouir ! me lança-t-il.

J’étais liquide, mon autorité mise en péril. Notre relation peut-être aussi. Le contrat fait loi, même en amour. Je me sentais… baisée.

Pour reprendre le pouvoir, je stipulai officiellement et contractuellement qu’« il ne devait pas ne pas jouir ». Deuxième commandement, conséquence du tout premier.

— Il t’est désormais interdit de ne pas jouir. Pour obtenir mon pardon, tu dois jouir devant moi maintenant.

Nous étions sur internet. Il s’est exécuté en branchant sa web caméra, et en sortant son sexe en érection de son pantalon. J’avais envie qu’il soit en position humiliante : debout, cul nu, bite en main, à ma gloire. Mais je ne le sentais pas prêt. Il me faisait l’effet d’un patient réfractaire. Je le laissai se branler et éjaculer devant son ordinateur. Je me satisfis de cette petite victoire.

Au rendez-vous suivant, j’étais plus confiante. J’avais les yeux très maquillés, un body en cuir noir, des cuissardes à talons aiguilles, mes cheveux platine crêpés pour l’occasion. J’avais prévu de m’asseoir sur son visage, l’étouffer, pour tester ce qu’il pouvait endurer. Son visage était plein de cyprine. J’avais très envie de l’embrasser, mais non. Il ne le méritait pas.

Les gifles l’émoustillant énormément, je décidai de le faire attendre, attaché à une chaise. J’avais pris tout mon temps pour le ligoter serré. Je lui assénais des petits soufflets infantilisants. Il était excité et énervé, bandant très fort. Je détachai ses mains pour qu’il se branle devant moi et jouisse. Impossible.

— Je ne veux pas jouir.

Il transgressait ouvertement toutes les règles et tous les commandements. Il méritait donc de subir tous les outrages.

Désemparée, j’exposai la situation à un ami dominateur, qui, quelques années auparavant, avait fait de moi la soumise la plus docile et la plus volontaire qu’un sadique puisse rêver.

— Tu devrais le traiter comme un impuissant. Comme s’il ne bandait pas. Ce sera la plus terrible humiliation, et ainsi, il t’aimera et te respectera. Inspire-toi des rituels antiques, comme ceux du Satyricon. Inflige-lui le traitement contre l’impuissance. Et il sera à toi.

Pour remercier mon cher ami, je lui offris de m’enculer, pour le plaisir.

Le traitement antique contre l’impuissance est en effet des plus parlants. Je regardai à nouveau Satyricon, film culte du panthéon d’une apprentie domina. Je tenais le remède. Il serait humilié, souillé, et transcendé. Ne pas jouir étant une forme d’impuissance, il guérirait.

J’établis le programme, par le menu :

Étape 1 : Flagellation. Allongé cul nu sur le ventre, je le fouette avec une badine. Cent coups.

Étape 2 : Fessée classique, à la main.

Pour ces deux étapes, il aurait les yeux bandés et une amie se joindrait à moi pour activer sa circulation sanguine.

Étape 3 : Se faisant une haute idée de sa virilité, il tente d’ignorer qu’il est une femme comme les autres. Il ne veut pas jouir en homme, il jouira donc comme une femme. Je me réserve la découverte de son anus avec mon petit doigt. Éventuellement un orteil, s’il bronche.

Étape 4 : Le rituel indique que pour soigner l’impuissance, il faut enfoncer un piment dans l’anus. Idée amusante. Ma complice lui enlèvera son bandeau et lui présentera une assiette de gros piments verts et rouges. Il choisira celui qu’il préfère.

Étape 5 : L’essentiel, c’est qu’il redoute que je le fasse vraiment. Il le mérite, après tout. Le moment venu, j’aurai le choix entre le piment à l’ancienne et un petit godemichet enduit de gel lubrifiant pimenté, chauffant.

Étape 6 : Les orties sur les couilles et la verge. Le piment appliqué de l’autre côté. Cruel peut-être, mais c’est le prix de la guérison.

Étape 7 : Il sera fisté de ma main blanche.

Étape 9 : Il pourra se lever. Ma camarade le sucera et je lui ferai une feuille de rose. Comme le héros du Satyricon de Fellini, il devra crier : « Je veux jouir ! » Et là, on verra ce qui arrive.

Je doutais, malgré mon élan de génie, de la réception de ce programme. La clinique du piment m’excitait. Je devais reprendre le pouvoir et le tester. Il peinait à jouir et voulait guérir. Je m’en remettais aux anciens.

En découvrant son traitement, il fut fâché et excité. Je lui accordai une semaine de réflexion.

Il accepta, en essayant de discuter l’étape 7, argumentant que je prenais trop de liberté par rapport aux sages antiques. Je rétorquai que j’étais libre d’interpréter les rites comme bon me semblait, et étais la seule à pouvoir décider ce qui était propice à la guérison. Il signa. J’avais donc vu juste.

Je décidai d’une mise en scène d’inspiration orientale. L’occasion d’improviser une danse du ventre qu’il regarderait passivement, sans pouvoir me toucher. Il fallait bien qu’il se détende. Je voulais que ce soit joyeux. Il semblait anxieux, mais bandait fort en me regardant. Après ma petite danse, mon amie passa un foulard autour de ses yeux, avant qu’il ait pu la voir. La présence d’une autre femme l’excitait. J’étais agacée qu’il partage ce fantasme si commun qu’est le triolisme.

La première étape se déroula comme prévu. Il était déjà habitué et amateur de cette pratique. Elle et moi riions et parlions en le flagellant. L’ambiance était des plus conviviales. Il gémissait voluptueusement. On le fouettait en rythme. On le laissa se remettre avant l’étape suivante – la fessée –, en faisant l’amour, elle et moi. J’avais envie d’elle. Il nous entendait sans pouvoir nous regarder. La deuxième étape nous excita énormément, tous les trois. On faisait beaucoup de bruit. La fessée est musicale.

La troisième étape était plus délicate. Il était partagé entre abandon et crispation. J’humectai mon petit doigt gauche de sa propre salive et l’introduis lentement dans son cul. C’était nouveau pour lui : il se rendait compte que ça ne faisait pas mal, et finalement, se retrouver dans cette situation l’excitait. La douleur était morale, bien plus que physique. Mon remède était donc efficace.

— Dis-moi que ça t’excite de sentir mon doigt élargir ton cul.

— Je suis excité.

— Combien de femmes as-tu enculé dans ta vie ?

— Une dizaine.

— Eh bien, maintenant, tu te retrouves dans la même situation.

Je prenais du plaisir à le sentir s’ouvrir progressivement, mon doigt entre ses fesses rougies.

— Es-tu différent d’une femme soumise ?

— Non.

— Alors, tu jouiras comme une femme.

Je remuais en lui un tabou, un vieux questionnement sur son hétérosexualité. Au fond, cette séance SM allait peut-être le libérer.

La quatrième étape devait être parfaitement ritualisée et solennelle. On lui enlevait le bandeau. Il découvrit mon assistante. Ils ne se connaissaient pas. Elle lui présenta l’assiette de piments. À dire vrai, j’avais omis de lui parler de cette étape clef de la guérison. Il frémit. Je mouillais de le voir aussi apeuré.

— Choisis celui que tu souhaites qu’on t’introduise.

— Mais tu…

— Tu n’es pas autorisé à me tutoyer. Choisis. Ou alors, je choisis.

Allait-il me faire confiance ?

Il désigna le plus gros, le plus long piment rouge, pour montrer qu’il n’avait pas peur.

— Maintenant, tu vas pouvoir regretter ce petit doigt qui pourtant t’effrayait tant, dis-je en le retirant.

Je glissais le piment sur la peau de ses fesses. Il avait la chair de poule. Je jubilais. Il était à moi, je le tenais. Il pouvait interrompre le rituel à tout moment, mais n’y songeait même plus, comme si cette possibilité n’existait pas. J’effleurai son anus avec le piment, le picotai avec l’extrémité pointue : il se dilatait à vue d’œil. Je le titillai. Il cria de plaisir. J’avais très envie qu’il me fasse la même chose. Je m’emparai du gode que mon assistante avait enduit de gel lubrifiant. Je le pénétrai. Il était en transe. Je sentais mon amant soumis palpiter, lui qui affirmait quelques mois auparavant que jamais, personne ne toucherait à ses fesses, que c’était tabou. Je rêvais qu’un pénis me pousse entre les jambes pour pouvoir le sodomiser.

— Tu aimes que je t’encule ?

— Oui…

— Tu as envie de jouir ?

— Oui…

— Pas maintenant. Demande à mon assistante de t’appliquer les orties.

Je connaissais cette douleur. Mon propre maître m’y avait initiée. Mon patient se laissa faire avec plus de délice encore. J’approchai de nouveau le piment de son cul, l’infirmière le chatouillait avec les orties.

Je profitai de sa surprise et de son extase pour entamer la septième étape, qui glissa bien plus facilement qu’il n’aurait pu l’imaginer. On y passa un peu de temps.

— Lève-toi. On va s’occuper de toi.

Mon acolyte commença à le sucer. Je le léchai. Ma langue me brûlait un peu.

— Je veux jouir !

— Non, je t’interdis de jouir. Tu ne jouiras pas.

La séance s’acheva sur cette déclaration étonnante : « Oh non, non, non… je jouis ! »

« AUX ENCHÈRES » Dolorès Gerko

— Juste à l’heure, vite, déshabille-toi ! Veux-tu un café ? me lança-t-elle.

J’étais cueilli… L’accueil de ma Maîtresse était plutôt inhabituel ! En général, le protocole est strict lors de nos rencontres, et j’exécute les consignes d’usage sans moufter. Ce jour-là, la complicité régnait. Pourtant, j’eus à peine le temps d’admirer le magnifique ensemble en latex de Mademoiselle, qui soulignait sa gracieuse silhouette élancée.

— Tu le prends sans sucre, je crois ? Dépêche-toi s’il te plaît, pose tes affaires et suis-moi ! Il ne va plus tarder à arriver !

Elle me tendit un expresso ultraserré, que je bus d’un trait en me pressant vers le salon. Comme prévu, la croix Saint-André m’attendait au fond de la pièce : je pris position sans un mot, bras tendus, jambes écartées. Comme chaque fois, je sentis mon sexe pendre, étrange sensation de vertige. Exposé ainsi, je m’offrais totalement.

J’aime le moment où Mademoiselle fixe mes poignets et mes chevilles aux lourdes poutres croisées. Elle se colle à moi, se dresse sur la pointe des pieds, allonge ses bras le long des miens pour atteindre les lanières de cuir à hauteur de mes mains. Je plonge mon visage dans son cou, m’enivre de son parfum, tandis que sa folle crinière rousse me caresse la joue. Je ferme les yeux, immobile. Je rêve, je m’envole.

Ce jour-là, Mademoiselle s’exécuta vite fait, jouant peu avec moi, serrant fort les liens. Elle était pressée, peut-être inquiète. D’un geste brusque, elle plaqua mes épaules contre la croix, puis prit du recul afin de constater le résultat. Son sourire confiant me rassura. Nous étions prêts à accueillir le journaliste.

— Vous êtes beaux tous les trois. C’est bien, vous me faites honneur ! s’écria-t-elle en battant des mains.

De fait, je n’étais pas le seul homme dans la pièce à jouer les ornements décoratifs. Mademoiselle souhaitait recevoir dignement son invité et, aux pieds de la croix, deux autres soumis s’inclinaient face au mur. Disposées sur leurs reins, de larges bougies laissaient couler leur cire brûlante, qui embaumait l’air en rougissant leur dos. Je ne voyais pas leurs visages collés au sol. Presque nus, ils tendaient leur cul de façon obscène. L’un d’eux – ça m’étonna – portait un chapeau de feutre noir. Le second, désolant de vulgarité, exhibait des bas résille craqués par endroits. Petite fantaisie, pensais-je, pour ces esclaves sexuels offerts à la vue des visiteurs. Quant à moi, j’étais le plus chanceux, n’ayant à subir ni les pinces ni les cordes habituelles. De plus, je ne manquerais rien de l’interview qui suivrait.

— Nous y sommes ! Vous deux, à terre, cambrez-vous mieux et balancez au rythme de la musique ! Toi, me dit-elle en me fixant de ses yeux noirs, pense à te tenir droit, et pointe bien tes seins ! Attends, je vais t’aider…

Tout en parlant, elle m’agrippa les tétons puis, du tranchant effilé de ses longs ongles rouges, les cisailla avec lenteur et insistance. Résultat : je bandais comme un fou quand on sonna à la porte…

Le journaliste était arrivé ; Mademoiselle alla l’accueillir en sautillant.

*
*     *

Tout avait commencé deux semaines plus tôt : un magazine avait sollicité de ma Maîtresse qu’elle participe à un dossier sur les nouvelles mœurs et activités libertines en France. Sa réputation de dominatrice sulfureuse avait piqué la curiosité d’un journaliste. Mademoiselle n’était guère enthousiaste. Pourquoi s’étendre sur son activité, qu’elle considérait comme privée ? Devant l’insistance du journaliste, elle avait accepté, non sans défiance, de le recevoir pour répondre à ses questions.

Je l’avoue, ma Maîtresse m’a toujours ébloui. Par sa beauté naturelle, évidemment, mais aussi par sa qualité d’âme, qui gagne le respect et force l’admiration. Une façon de se placer au-dessus de la mêlée, d’en survoler l’écume… Fière, libre, elle entraîne son petit monde dans son sillage.

En témoigne cette incroyable histoire, en tout point véridique, qui allait révéler les facettes de la personnalité de Mademoiselle, et me faire vivre une aventure inoubliable.

*
*     *

L’interview se terminait ; elle avait duré deux heures, le double de ce qui était prévu. Les questions n’avaient pas été trop inquisitrices, et ma Maîtresse avait su, je crois, distiller le message qui lui tenait à cœur. Le journaliste, impressionné par l’atmosphère gothique du donjon, était tombé sous le charme de Mademoiselle. J’étais convaincu qu’elle avait réussi l’épreuve haut la main.

Quand le magazine parut – quelques mois plus tard –, nous ne l’attendions plus. Personne n’avait prévenu Mademoiselle. Surprise, elle le découvrit en ma compagnie. J’étais avide d’en savoir plus.

Le résultat défiait toute réalité : l’interview avait été détournée, transformée, caricaturée. Des ajouts racoleurs, des mensonges, des erreurs s’étalaient à chaque page ! Méthode écœurante, pensais-je, pour vendre du papier… mais il y avait pire : sans scrupule, l’article révélait des informations privées sur ma Maîtresse : son vrai nom figurait en toutes lettres ! C’en était trop, nous étions atterrés.

Affichant un sourire las qui semblait dire « Qu’avais-je donc à espérer de tout cela ? », Mademoiselle me fit sortir. Elle était blessée, mais restait stoïque. Dans ces cas-là, je la connais, elle se mure dans un silence glacé puis, une fois seule, explose d’une rage sans pitié…

Trois jours passèrent sans que j’obtienne de réponse à mes sollicitations. J’étais inquiet, quand, enfin, je reçus le courrier suivant, sur beau papier vélin rose à en-tête :

« Avis à ma population de soumis !

Suite au malheureux coup du sort et à l’injustice criante dont j’ai été victime récemment, j’ai décidé, en réponse à vos nombreuses demandes, d’engager tous mes sujets dans un combat pour mes droits ! Vous serez donc ravis de l’apprendre : vous pouvez m’être utiles !

Comment ?

J’ai l’intention de lancer dès aujourd’hui une compétition sous la forme d’une impitoyable chasse aux magazines. Vous n’ignorez pas que circulent dans la nature des centaines d’exemplaires de cette revue portant mon nom patronymique.

Votre mission : les faire disparaître !

En les achetant quand vous mettrez la main dessus, en arrachant et détruisant les pages incriminées, puis en jetant les exemplaires.

J’ai décidé, pour motiver mes troupes, d’organiser un concours : celui qui rapportera un maximum d’exemplaires sera déclaré Meilleur soumis de l’année.

Pour le gagnant, au choix :

— Autant de coups de fouet qu’il aura obtenu de points. Le châtiment, public, sera administré dans le contexte d’une vente aux esclaves. L’esclave sera donc fouetté et maltraité par de multiples personnes.

— Une soirée en ma compagnie assortie d’une nuit complète dans mon lit, ligoté à mes pieds de façon à me servir de bouillotte, masseur ou lécheur de pieds… Service petit déjeuner au réveil.

— Une enculade publique en club (bourrage par mes soins au gode-ceinture) assortie d’une exhibition en salope dans un lieu public.

Et pour les perdants, quelques lots de consolation…

Surtout, n’oubliez pas : plus encore que pour une récompense, c’est pour ma tranquillité d’esprit que vous vous battez ! Et cela doit valoir de l’or à vos yeux !

La compétition commence aujourd’hui, journée d’ouverture officielle des ventes !

Que le meilleur gagne ! »

J’étais fier de Mademoiselle. Cette façon de détourner le pénible événement, de l’utiliser pour qu’il devienne un jeu pervers, était tout à son image. Devant l’adversité, elle avait réagi de cette manière ironique dont elle avait le secret.

Comme tous ses soumis sans doute, j’étais galvanisé : j’allais pouvoir me rendre utile. Oui, ce concours me permettrait de me conduire en serviteur zélé. Sur-le-champ, je me ruai dans Paris !

J’y dénichai un précieux exemplaire du magazine. Il s’agissait d’un trimestriel de qualité, coûteux et chic, finalement assez rare, quoique très recherché des amateurs.

Sachez que je mis tout mon cœur, utilisant internet, sillonnant Paris et sa banlieue, profitant du moindre déplacement pour visiter des librairies en Régions. La chasse au trésor fut exaltante, elle occupa mon esprit pendant plus de deux mois.

Enfin, le moment des résultats arriva. J’avais récupéré environ 300 numéros, loin des 5 200 exemplaires disponibles sur le marché. Je ne connaissais pas le score de mes concurrents, et n’avais reçu aucune nouvelle de Mademoiselle.

J’appris par la suite, cela ne m’étonna guère, qu’elle s’était pleinement consacrée à sa vengeance. Éperdu semblait-il depuis qu’il l’avait rencontrée, le journaliste s’était porté candidat pour une séance. Elle avait accepté de bon cœur et l’avait amené dans un club de Soho, à Londres. Elle l’avait fait ligoter à un cheval d’arçons, puis avait lâché sur lui un troupeau d’étalons, c’est-à-dire de farouches enculeurs, une dizaine au total, triés sur le volet, hypermembrés et ultramotivés, qui s’étaient relayés pour lui déchirer le cul jusqu’à l’aube… Le lendemain, elle avait envoyé la photo en gros plan du journaliste, exposé/explosé, à tous les salariés du magazine. On n’entendit plus parler de lui.

Mademoiselle, quant à elle, ne revint jamais sur cette aventure. Quand je lui en parlais, un éclair traversait son regard, et le coin de ses lèvres se fendait d’une petite moue amusée…

Mais revenons au concours : à ma grande surprise, j’arrivai premier ! Ce n’est pas sans fierté que je l’écris d’ailleurs ici… Je choisis mon prix, non sans difficulté : la vente aux esclaves. Le maso en moi avait finalement pris le dessus et j’étais impatient de vivre cette nouvelle expérience.

Je ne savais pas alors que j’allais traverser l’une des épreuves les plus rudes de ma carrière de soumis. Toute honte bue, j’y pense encore, la larme à l’œil et la bite à la main.

*
*     *

Le célèbre club parisien, ce soir-là, était bondé. Mademoiselle y avait ses entrées, elle fut accueillie avec chaleur. Je la suivis, intimidé, parmi la foule bruyante des habitués.

Une table nous attendait, dressée avec deux coupes de champagne. Je tirai la chaise afin que ma Maîtresse s’installe à son aise, et j’allais prendre place, quand elle me tança d’une voix irritée :

« Tu n’y penses pas, j’espère ? À mes pieds, le chien, dépêche ! Et à poil, s’il te plaît ! Tu me tendras aussi ton cou que je te passe ta laisse… Exécution ! »

Tandis que, confus, je me mettais à genoux, Mademoiselle, guillerette, saluait quelques connaissances. Quand je me fus déshabillé (une soumise du club vint silencieusement prendre mes affaires), elle me passa ma laisse, puis m’oublia bien vite sous la table.

J’en profitai pour reprendre mon souffle, me pénétrer de l’atmosphère du lieu. Beaucoup de couples, de groupes d’amis, s’amusaient follement au son d’un flamenco. Parfois, l’un d’eux se levait, prenait le micro et, un livre à la main, déclamait quelques vers. Le Maître de cérémonie, enflammé, passait de table en table, saluant les uns, encourageant les autres à de nouvelles lectures érotiques. Lui-même s’élança, obtenant un tonnerre d’applaudissements pour l’un de ses poèmes sadiens…

La soirée s’intensifiait, les verres tintaient, l’alcool montait à la tête dans une ambiance effrénée. Quant à moi, je me sentais enthousiaste dans le brouhaha. J’étais fasciné. Je voulus témoigner ma gratitude à Mademoiselle. Elle était alors en train d’envoyer un baiser à l’un de ses admirateurs, au loin. Je la dérangeai sans doute, car elle me renversa aussitôt ma coupe de champagne sur la tête ! Je retournai à ma place, trempé et dépité…

Et puis on annonça le début de la vente aux esclaves. Un large hourra retentit dans la salle, les lumières s’éteignirent, le silence se fit. Un spot, braqué vers notre table, illumina le visage rayonnant de ma Maîtresse. Le Maître de cérémonie lui tendit un micro, puis s’assit à ses côtés.

Je n’essayerai pas de transcrire ici ce que Mademoiselle déclara ce soir-là. Elle conquit l’assistance, tandis que moi, le cœur battant, j’étais aux anges, fier comme un paon de lui appartenir.

Quand elle eut fini, elle tira sur la laisse, je me levai. On m’entraîna vers une estrade ; ma propre vente commençait ! J’étais nu sous les projecteurs qui m’éblouissaient, entendant tout, mais ne distinguant rien ni personne dans le club…

La fête battait son plein, des enchères jaillissaient de partout ! Je compris pourtant que Mademoiselle n’y participerait pas : elle me cédait, bien sûr, je le savais, mais en secret, j’avais espéré qu’elle tenterait de surenchérir pour me récupérer. Je fus pris d’un léger serrement au cœur.

Les prix s’élevaient dans une valse folle. Le Maître de cérémonie encourageait les dominatrices présentes. Il me flattait comme un bonimenteur de métier, sa main parcourant mon corps sans retenue. Il en vint même à soupeser mon sexe et à le branler en direction de la salle…

Alors, une voix dans le fond hurla un nouveau montant record ! Il y eut un silence. « Une fois ! Deux fois… » annonça le Maître, puis il s’interrompit… et reprit la parole :

« Je sais que ça ne se fait pas, mais je ne peux pas hésiter plus longtemps : moi aussi, je participe ! » s’exclama-t-il, dans un formidable délire de cris et de rires.

Je remarquai qu’il lança alors un coup d’œil à Mademoiselle, cherchant sans doute son accord. Je ne la vis pas répondre, mais je l’entendis applaudir. Elle approuvait ! J’imagine aisément le sourire cruel qui éclaira son visage à cet instant…

Alors, le Maître poursuivit de plus belle :

« Oui, j’augmente l’enchère ! Elle est à mon goût, cette chienne ! Je veux me la payer ! Tu entends, petite pute, je bande pour toi ! Dis-moi, tu as déjà sucé un vrai mec ? Tu aimes te faire fourrer par une trique bien vivante, pas par un os en plastique ? Je suis bien monté, tu verras, je saurais m’occuper de toi ! Je vais te l’exploser, ton cul de lopette, une cigogne pourra y faire son nid, et tu me remercieras !

Et se retournant vers la salle, hilare :

« Laissez-le-moi ! Il est à moi ! »

Après cette déclaration, personne n’osa renchérir. Il m’entraîna dans une cave voûtée, où il me suspendit au plafond, attaché à une chaîne. Mes pieds touchaient à peine le sol ; j’étais écartelé. Autour de nous, des fouets, des cannes, des menottes, des godes, d’autres instruments hétéroclites s’étalaient dans la pièce, lui donnant des allures de salle des tortures médiévale.

Je ne vis pas le Maître empoigner la fine baguette de bambou, mais j’entendis son sifflement aigu dans mon dos, tandis qu’elle fendait l’air, s’abattait d’un coup sec sur mes reins. La strie brûlante qu’elle y imprima m’arracha un cri de surprise, hurlement de douleur et de plaisir mêlés, pure énergie libérée de mon corps en extase.

J’entrais en transe, j’étais prêt pour le supplice. Je priais silencieusement, mais avec quelle intensité, pour que ça recommence vite. Il faut croire qu’il entendit mes sourdes supplications : longtemps, il me fouetta.

Plus tard, alors qu’il entreprenait de m’enculer, j’observai, tout à côté de nous, Mademoiselle qui s’occupait d’un noble pur-sang au corps svelte et musclé. Italien, peut-être. Séduisant… Elle avait oublié son Soumis de l’année et n’avait d’yeux que pour l’apollon d’un soir…

*
*     *

Le Maître m’ayant cédé à ses nombreux amis, je terminai la soirée brisé et en sang, les cheveux englués de crachats, d’urine et de foutre. Je ne sais combien de bites j’ai englouti cette nuit-là, quelques dizaines sans doute. C’était une première ; je connus un franc succès, et ma réputation de suceuse n’est plus à faire dans le milieu.

Pourtant, je ne revis plus le Maître. On dit qu’il parle parfois de moi les soirs de fête, qu’il rigole grassement en se remémorant ma mine de puceau effarouché.

C’est Mademoiselle qui me le raconte, et un fou rire nous emporte tous deux…

« INITIÉ PAR MA COUSINE » Patrick Ducasse

Je venais d’avoir seize ans quand je suis allé, en juillet, chez un oncle sur la Côte d’Azur.

En fait, il n’était pas là, parti plusieurs semaines à l’étranger pour son travail. C’est ma cousine Charlotte qui est venue me chercher à la gare de Toulon, avec une amie, Julie. Je n’avais pas vu Charlotte depuis plusieurs années. À dix-huit ans maintenant, c’était une jeune femme splendide. Tout comme son amie, aussi blonde et fine que Charlotte, était brune et bien « en formes ».

Arrivés à la villa, nous avons déjeuné en parlant de choses et d’autres. J’étais déjà troublé par la sensualité des deux filles. Puis Charlotte m’a montré ma chambre.

— Je te laisse ranger tes affaires… rejoins-nous à la piscine.

Quand j’ai retrouvé les filles, quelle a été ma surprise de les voir nues, allongées sur des matelas de bain !

— Je vais me baigner, ai-je annoncé afin de prendre mes distances.

— Retire ton short… ici, c’est inutile ! m’a lancé Charlotte.

J’ai obéi, très gêné. Et je le fus plus encore en sortant de l’eau avec mon sexe à demi tendu.

— Installe-toi entre nous, m’a dit Julie.

J’ai frissonné quand elle a posé ses doigts fins sur mon sexe qui a aussitôt grossi. Elle n’y allait pas par quatre chemins ! Et Charlotte non plus, qui a commencé à me caresser les cuisses, en faisant glisser ses doigts vers le haut.

— Tu as déjà fait l’amour ? m’a-t-elle demandé sans détour.

— Euh… non.

— Au moins, tu as peut-être été branlé ou sucé par une fille ?

— Non.

— Avec nous, tu vas rattraper le temps perdu ! Mais à une condition : nous laisser faire et nous obéir, pour satisfaire tous nos désirs. Ça te va ?

— Oui.

J’étais aux anges ; mon séjour s’annonçait des plus délicieux. Julie me masturbait avec des gestes lents, tandis que Charlotte me massait les couilles. Puis ma cousine a épilé mes bourses et le bas de mon pubis, autour de ma verge tendue à son maximum.

— Elles sont plus belles comme ça ! a affirmé Julie en faisant rouler mes testicules entre ses doigts. Mets-toi à quatre pattes !

J’ai vite compris combien, dans cette posture, on était offert sans défense… Julie m’a montré un godemiché d’une dizaine de centimètres.

— Pour cette première fois, je vais t’en mettre un petit.

Je tremblais, incrédule face à ce qui allait m’arriver. L’amie de Charlotte a enfoncé un doigt enduit de crème, puis deux, dans mon anus palpitant.

— Détends-toi… tu vas aimer !

J’ai dû, en effet, me rendre à l’évidence : mon étroit orifice s’ouvrait sous la pression des doigts. Je me suis cambré quand elle a remplacé ses doigts par le gode. J’avais un peu mal, mais, en même temps, c’était agréable.

Quand le pénis postiche a été entièrement enfoncé en moi, Julie a noué sur mes couilles un long cordon. Elle s’en est servie comme d’une laisse pour m’emmener vers un arbre au tronc épais.

— Adosse-toi à l’arbre, et passe tes bras derrière.

Malgré ses airs ingénus, Julie se montrait peut-être plus perverse encore que Charlotte. Pendant que Julie refermait des menottes sur mes poignets, Charlotte ligotait mes chevilles au bas du tronc. Julie a attaché le cordon autour de l’arbre.

Puis ma cousine Charlotte s’est accroupie pour me sucer, pendant que Julie me caressait les seins. Soufflant le froid après le chaud, elle les a ensuite pincés, provoquant aussitôt en moi des douleurs lancinantes. Jusqu’à oublier le plaisir que me donnait ma cousine, mon sexe presque entièrement fiché dans sa bouche.

Dans mes fantasmes les plus forts, je n’aurais jamais imaginé connaître un tel plaisir. J’étais sidéré d’avoir déjà vécu tout ça, alors que je n’étais arrivé que depuis quelques heures.

Devinant que j’allais bientôt jouir, Charlotte a interrompu sa fellation, alors que Julie malmenait durement mes seins. Je soupirais et gémissais chaque fois qu’elle étirait mes tétons enflés.

— Tu as envie de jouir dans ma bouche ? a demandé Charlotte.

— Oh oui !

— Alors, tu suceras d’abord un de mes copains. D’accord ?

— Oui.

J’avais bien sûr fait cette réponse sans réfléchir.

Puis, chacune armée d’un fouet à fines lanières, elles m’ont fustigé des jambes à la poitrine, sans s’occuper de mes gémissements.

— Tu vas rester comme ça un moment, m’a ordonné Julie. Tout à l’heure, on te fera jouir.

Seul, j’ai oublié la douleur qui brûlait mes seins, pour ne plus penser qu’à mon sexe.

Les deux filles étaient retournées à la piscine. Je ne pouvais les voir, mais j’entendais leurs cris de plaisir – et des voix d’hommes. Ce qui m’a surexcité.

Un peu plus tard, Charlotte m’a rejoint en compagnie d’un garçon nu comme elle. Je me sentais terriblement honteux de m’exhiber devant l’inconnu. Ma cousine m’a dit de m’agenouiller. Son complice a aussitôt avancé sa queue vers ma bouche. Sachant ce que j’avais à faire, j’ai ouvert les lèvres pour accueillir le gland, qui était épais. Je l’ai sucé maladroitement. Mais l’ami de Charlotte semblait ne pas y prêter attention : il se masturbait avec des gestes vifs. J’ai dû m’avouer que j’éprouvais un réel plaisir à sentir sa queue battre sur ma langue.

Agitant vivement les hanches, le garçon a éjaculé dans ma bouche. J’ai bu son sperme sans dégoût.

Charlotte m’a enjoint de me relever. À genoux devant moi, elle a commencé à me sucer en me caressant les couilles. Mon sexe frémissait de picotements délicieux. J’avais la sensation qu’elle allait aspirer ma verge au plus profond de sa gorge.

Mon excitation était telle que j’ai très très vite éjaculé.

Je suis à nouveau resté seul un long moment. Puis Charlotte et Julie sont revenues – sans leurs amis.

— Tu as aimé ? m’a demandé Charlotte en me détachant.

— Oui, c’était très fort.

— Alors, on va continuer ! a renchéri Julie.

Ayant saisi la cordelette serrée sur mes couilles, elle m’a fait avancer à quatre pattes dans l’herbe jusqu’à la piscine. C’était d’autant plus difficile pour moi que j’avais toujours le gode entre les fesses.

Là, Charlotte m’a ordonné de me placer – à quatre pattes toujours – sur un matelas de bain. Julie m’a retiré le gode, puis elle m’en a montré un autre, nettement plus long. L’engin en question devait mesurer une vingtaine de centimètres.

— Tu vas le sentir passer !

— Non… je ne pourrai pas.

— Tu n’as pas le choix !

J’ai émis un râle quand elle a enfoncé le postiche dans mon étroit orifice, heureusement dilaté par le précédent sexe factice.

Une fois encore, j’avais mal, et pourtant, j’éprouvais du plaisir à être ainsi pénétré. Charlotte s’est allongée sur le tapis de bain, jambes repliées.

— Baise-moi ! Ne te retiens pas !

Appuyé sur mes avant-bras, j’ai approché mon sexe du sien. D’instinct, j’ai trouvé l’ouverture chaude, moelleuse, de son vagin. Exactement comme quand elle m’avait sucé, je me suis très vite répandu en elle, après quelques va-et-vient.

Je suis resté un bon moment allongé sur elle, savourant la chaleur, le parfum de son corps. Puis elle m’a dit de replier mes jambes, de passer mes bras dans le dos. J’ai connu un plaisir incroyable quand elle a ligoté mes chevilles et mes poignets avec la cordelette nouée sur mes testicules. D’autant plus que Julie les caressait délicatement, ainsi que ma verge.

Alors que je léchais la vulve de Charlotte, Julie m’a branlé, mais elle s’est arrêtée avant que j’éjacule. Charlotte a plaqué un bandeau sur mes yeux en m’annonçant :

— Nous attendons des amis. Je te promets encore du plaisir !

Bientôt, j’ai entendu des voix masculines. Tout de suite, les trois nouveaux venus se sont moqués de moi ; je me suis senti humilié. J’évitais de les regarder, je tâchais de me faire oublier. Ensuite, les intrus ont bu un verre, puis ils ont fait l’amour avec mes deux amies. Je n’ai rien vu : je détournais la tête.

Mais j’ai frémi quand Julie a lancé :

— Régis, que dirais-tu de son cul ?

— Volontiers !

Julie a défait la cordelette nouée sur mes chevilles et mes poignets, puis elle a retiré le gode enfoncé dans mon anus, qu’elle a lubrifié avec de la crème grasse.

Je me suis placé à quatre pattes. Je tremblais de tout mon corps quand l’homme a saisi mes hanches. Il a ajusté son gland à mon orifice entrouvert. Je n’arrivais pas à y croire… J’allais être sodomisé par un inconnu ! Sous les yeux de quatre personnes !

Heureusement, si j’ose dire, le postiche avait dilaté mon sphincter, et j’ai pu recevoir sans trop de mal la queue de l’homme. Pendant qu’il s’enfonçait lentement en moi, Charlotte me branlait. Malgré toute ma honte, j’éprouvais du plaisir à sentir le pénis me pénétrer. Bientôt, l’homme a pressé son ventre contre mes fesses. J’arrivais à peine à le croire, et pourtant… sa bite était maintenant entièrement introduite en moi !

Sans se presser, pour me faire sentir qu’il me possédait totalement, il fouillait mon intime fourreau. Puis il a effectué des va-et-vient de plus en plus rapides jusqu’à l’instant où il s’est vidé en moi, alors que, de mon côté, je lâchais de longues salves.

Comme si je n’en avais pas assez subi, j’ai dû lécher son membre trempé, puis recueillir avec ma langue mon sperme étalé sur le matelas de bain.

Me tenant en laisse avec la cordelette nouée sur mes couilles, Charlotte m’a emmené à la villa. Nous sommes entrés dans sa chambre. Elle a ouvert un placard pour en sortir des bas blancs et un porte-jarretelles qu’elle a serré sur ma taille. Elle m’a fait enfiler les bas qu’elle a agrafés aux jarretelles.

— Tu les mettras chaque matin, après avoir pris une douche. Pour l’instant, va dîner dans la cuisine. Ensuite, attends-nous dans ta chambre !

J’ai dîné légèrement, puis regardé la télévision, avant de rejoindre la chambre. Je me suis allongé sur mon lit.

Ce que j’avais vécu depuis mon arrivée était inimaginable. Je n’arrêtais pas d’y repenser : je revoyais chaque instant de mes épreuves et de mes plaisirs comme dans un film au ralenti.

J’étais totalement heureux de ma journée. Un long moment avait passé quand Julie est entrée dans la chambre. Accroupie entre mes jambes, elle m’a caressé, d’abord les cuisses et les seins, avant de s’attarder sur mon sexe qui a vite gonflé. Et là, accroupie sur moi comme une bête, elle s’est empalée par le vagin sur ma verge.

— Retiens-toi si tu ne veux pas être puni ! a-t-elle averti tout en titillant son clitoris.

Sa vulve était incroyablement serrée autour de mon pénis, aspiré au plus intime de son corps. Hélas, elle s’est arrêtée, me laissant sur ma faim. Elle a placé sur mon cou un collier en cuir, auquel étaient attachées des menottes qu’elle a fait claquer sur mes poignets.

— Ça t’évitera de faire des cochonneries !

Pour finir, elle a ligoté mes chevilles avec la cordelette nouée sur mes couilles. Me provoquant encore davantage, elle a caressé mon sexe en me glissant :

— Bon, je rejoins nos amis… passe une bonne nuit !

J’étais envoûté par mes deux maîtresses. J’ai eu bien du mal à m’endormir, obsédé par tout que j’avais connu en si peu de temps.

*
*     *

Dès le lendemain, mon dressage reprit – plus sévère.

J’ai passé une bonne partie de la journée attaché dans la cave, puis dans le jardin. J’étais fouetté, sodomisé avec un gode, ou par un des amants de Charlotte, pendant que j’en suçais un autre. Mes seuls vrais plaisirs étaient d’être masturbé par l’une ou l’autre de mes amies, et de les lécher après qu’elles avaient fait l’amour. Mais je ne me plaignais pas.

J’ai vécu deux semaines exceptionnelles, comme jamais cela ne m’était arrivé. Et tous ces moments ont influencé de manière indélébile ma vie sexuelle ultérieure.

Après diverses expériences plus ou moins heureuses, je suis désormais l’esclave d’une Maîtresse, et je rencontre encore de temps en temps ma cousine Charlotte et son amie Julie, quand ma Maîtresse me prête à elles, par exemple, le temps d’un week-end.

« L’OFFRANDE SUBLIME » Isabelle Lorédan

Laure et Jean étaient mariés depuis huit ans.

Ils s’aimaient passionnément, mais la routine avait envahi leur couple. Elle, tempérament de feu, rêvait de relations épicées, tandis que lui, caractère plus renfermé, semblait se satisfaire de leur quotidien. De nombreuses fois, Laure avait essayé d’attirer l’attention de son mari, en pure perte. S’il comprenait ses désirs, il semblait peu enclin à les réaliser avec elle. Pas par désintérêt, plutôt par méconnaissance. Répondre à ses fantasmes serait ne pas la respecter, pensait-il. Mais que savait-il vraiment des envies profondes de Laure ?

Il les découvrit par hasard, en procédant à la maintenance de l’ordinateur. Un fichier ouvert par mégarde, contenant des mails sauvegardés, lui donna à réfléchir. Un mystérieux correspondant, C., échangeait avec Laure depuis des semaines ; il lui avait fait avouer ses fantasmes les plus secrets. Surpris, Jean prit le temps de la réflexion, puis sans rien dire, contacta cet homme. Il ne pouvait plus ignorer les attentes de sa femme, et si quelqu’un pouvait l’aider à comprendre, c’était bien le correspondant qui connaissait Laure plus intimement que personne…

Laure, elle, poursuivait ses intermèdes virtuels. Après tout, elle ne faisait rien de mal, puisqu’il ne se passait rien ! Aussi, quelle fut sa surprise quand C. lui proposa une rencontre ! Elle n’était pas prête du tout, mais d’un autre côté, en y pensant, elle avait les jambes en coton, le cœur battant, le ventre en feu !

Mon Dieu, qu’avait-il fait d’elle en l’espace de quelques semaines ? Elle avait bien cherché secours auprès de Jean, mais une fois de plus, son mari n’avait pas eu les mots qui auraient pu la retenir ! Désespérée mais décidée, elle envoya le mail que C. attendait avec impatience : « J’attends tes instructions, je serai à toi quand tu le décideras. »

Ce vendredi matin, c’est avec fébrilité qu’elle déchira l’enveloppe. Au premier coup d’œil, elle reconnut le cachet. Ses doigts tremblaient à la relecture de la lettre, qui ne comportait que quelques lignes : « Je suis en ville, retrouve-moi vendredi à 20 heures : Hôtel du Donjon, chambre 15. Tu y trouveras mes instructions ! »

Laure sentit une vague de chaleur monter de son ventre, gagner ses seins, dont les pointes saillaient. Une douce moiteur baignait son entrejambe. Ce soir, elle serait à lui, enfin ! Que lui réservait son mystérieux correspondant ? Il connaissait ses moindres envies, ses fantasmes les plus inavouables. Que lui réserverait-il ? Il lui avait promis de l’exceptionnel… La séance promettait d’être torride.

Elle n’était pas fière d’elle : la soirée entre copines qu’elle avait prise comme alibi n’avait pas eu l’air de convaincre Jean. Il l’avait regardée partir avec un regard étrange, après l’avoir embrassée comme si c’était la dernière fois !

Il était 19 heures 55 quand elle se gara devant l’hôtel. Un regard à son rétroviseur pour vérifier son maquillage, sa coiffure… Nerveusement, elle gagna la réception, où elle récupéra la clé qui allait lui ouvrir la porte du paradis. Enfin, elle pénétra dans une chambre confortable, qu’un chandelier éclairait. Une enveloppe était posée sur la table.

« Déshabille-toi. Garde uniquement ta lingerie, tes bas et tes chaussures ! Tu te placeras face au mur, à côté du lit, jambes écartées. Je veux que tu t’offres à mon regard en toute impudeur ! »

La lecture de ces mots provoqua une décharge électrique le long de sa colonne vertébrale. Elle retira son tailleur-jupe, laissant apparaître un corset noir brodé, lacé très serré, et des jarretelles. Une fine culotte noire voilait son sexe. Ses longues jambes gainées de soie noire étaient mises en valeur par des chaussures aux talons vertigineux, dont les brides enserraient ses chevilles comme des liens de cuir. Le cœur battant, elle s’installa face au mur… Son sexe ruisselait !

Un claquement de porte, des pas lourds, puis le silence ! Elle sentait un regard la détailler ; ça la rendait folle. Un souffle se rapprochait. Elle entendit la voix de C. lui intimer l’ordre de se caresser.

Du bout de l’index, elle effleura sa bouche, pour descendre sur son menton, puis son cou. La situation inhabituelle la troublait. Sa main descendait maintenant sur son sein, en contournait l’aréole, au centre de laquelle s’érigeait le téton durci. Son corps était parcouru de frissons. Elle ne savait si c’étaient ses caresses ou l’immobilité de son amant qui provoquait en elle tant de sensations.

D’une voix calme, autoritaire, il lui demanda de se tourner face à lui. Elle allait enfin savoir à quoi il ressemblait. Elle l’avait si souvent imaginé ! Aussi, quelle fut sa déception en se retrouvant face à un homme masqué d’un loup qui empêchait toute identification ! Pourquoi Jean n’était-il pas capable d’imaginer des scénarios pareils ? Laure aurait tout donné à ce moment précis pour que ce soit lui qui soit dissimulé sous le masque.

Ses mains couraient sur sa poitrine, jouaient avec ses pointes. Elle était là, adossée au mur de la chambre, en train d’effectuer un numéro d’exhibition dont elle ne se serait pas crue capable. Et tout cela, sous les yeux d’un parfait inconnu ! Ses longs doigts fins arrivaient sur son sexe partiellement épilé. Elle frôlait ses lèvres voilées, prenait soin d’éviter le clitoris… le corps tout parcouru de frissons de plaisir.

Mais c’était de ses mains à lui dont elle avait besoin. Son regard devenait suppliant tant son envie était forte ; c’est d’un œil amusé qu’il la contemplait ! Sans la quitter des yeux, il ouvrit un sac à ses pieds, en sortit un vibromasseur.

Il s’approcha de la jeune femme, caressa son visage avec le gode, jusqu’à l’amener à sa bouche. Elle comprit ce qu’il attendait d’elle, aussi lécha-t-elle l’engin avec gourmandise. Elle sentait la chaleur de l’homme sur sa peau nue, ce qui augmentait encore son excitation. La langue sur sa poitrine lui arracha des gémissements de plaisir. C. délaissa le jouet, empoigna les mains de Laure, la plaqua violemment au mur, sa bouche mordillant, aspirant les tétons, lui arrachant des cris ininterrompus. Le corps de la jeune femme n’était plus que spasmes. Il descendit vers le sexe ruisselant, qui réclamait. Le souffle chaud de C. sur son clitoris, au travers de la mince culotte, lui déclencha un orgasme qui la laissa morte.

Il la releva, l’aida à s’asseoir sur le lit. De sa voix chaude, il lui demanda de s’allonger, jambes écartées, pieds au sol. L’indécence de cette posture leur était chère à tous deux. Comme il aimait pouvoir la contempler ainsi ! Ses mains trop longues remontaient des chevilles vers l’intérieur des cuisses, ne se lassaient pas de la douceur de la chair et de la soie. Les lèvres, extraordinairement mobiles, suivaient de près, provoquant un déferlement de sensations en arrivant enfin à leur destination finale : la magnifique chatte en attente.

La langue s’infiltra en elle, la fouillant, la buvant, alors qu’un doigt inquisiteur forçait son œillet. Le plaisir l’envahissait ; tout en elle devenait jouissance. Ses mains agrippaient la chevelure de son amant. Dans un râle, elle le supplia d’abréger son attente. Elle le voulait en elle, maintenant !

C’est à sa bouche que se présenta la longue verge épaisse.

La langue gourmande s’enroula telle une liane à un arbre. Puisqu’il voulait jouer, ils seraient deux… elle jubilait à l’idée de lui faire frôler des sommets qu’elle rendrait inaccessibles ! Elle aspirait avec gourmandise le pieu palpitant, l’enduisait de salive. Entre deux caresses, son doigt s’arrêta, massa, puis pénétra la cavité secrète qui s’offrait à sa curiosité.

À ce rythme-là, il ne tiendrait pas longtemps ; il le savait. S’arrachant aux caresses de sa maîtresse, il l’installa confortablement ; son sexe prit possession d’elle rageusement.

Il avait tellement désiré l’entendre hurler son plaisir sous ses assauts que ça décuplait sa puissance ! C’est avec un bonheur aigu qu’il venait buter au fond d’elle, lui arrachait des gémissements rauques. Mon Dieu, qu’il aimait l’entendre exprimer son plaisir de cette manière, sans retenue ni pudeur ! Il ne s’en lassait pas. Il se retira du fourreau de braise qui l’enserrait ; le gland ruisselant caressa les globes blancs que séparait la raie sombre. Elle cambra les reins, offrant son cul à la queue tant espérée.

Tout en se frottant à la croupe accueillante, il reprit le vibreur délaissé pour investir le sexe détrempé. Son gland força l’anneau souple, qui l’aspira goulûment jusqu’à la racine. C’est elle qui imprimait son mouvement au gode qui la fouissait, tout en s’empalant sur le pénis vivant. Des ondes de plaisir déferlaient dans tout son corps ; les va-et-vient devenaient plus puissants. À ce moment seulement, l’homme enclencha les vibrations. Tout le corps de Laure fut secoué de spasmes ; en hurlant, elle se tendit pour recevoir au plus profond le plaisir du mâle. Ils retombèrent enlacés, fourbus de tant d’émotions, heureux d’avoir partagé un tel moment.

La dernière chose qu’elle entendit fut un claquement de porte. En reprenant conscience, quelle fut sa surprise de constater qu’elle était en croix sur le lit, poignets et chevilles entravés. Une panique indescriptible s’empara d’elle. Mon Dieu, qu’avait-elle fait ! Non seulement, elle avait trahi le seul homme qu’elle ait jamais aimé, mais en plus, elle était tombée sur un malade qui allait sûrement lui faire subir les pires horreurs ! Ses yeux affolés fouillèrent la pièce sombre, pour trouver, installé dans un fauteuil… Jean. Il la contemplait, le regard sombre.

— Laure, tu me déçois beaucoup. Passe encore pour les relations virtuelles, après tout, ce n’était que du virtuel, mais là, tu as trompé ton mari sans le moindre remords ! Pire, tu y as pris plaisir.

Laure blêmit ; son cœur allait éclater tellement il s’emballait. Qu’avait-elle fait ? Mais non, c’était impossible ! Son esprit lui jouait des tours : Jean était à la maison ! Elle avait l’impression de faire un mauvais rêve. Elle le regarda avec terreur… les mots lui manquaient… la honte l’envahissait.

— Tu es d’accord ? On ne peut pas dire que ta conduite ait été exemplaire. Tu n’as pas la parole. Je vais devoir te punir, tu en es consciente, je pense ?

Si la voix était sévère, le regard, lui, était tendre.

Laure était toute tourneboulée. Jean, qu’elle croyait sans imagination, avait conçu le scénario dans le seul but de lui permettre de satisfaire ses fantasmes ! Jamais elle ne l’aurait cru capable de ça. Fallait-il qu’il l’aime par-dessus tout pour passer outre à ses réticences. Elle se sentait débordante d’amour pour cet homme qui partageait sa vie depuis huit années déjà. Elle le découvrait dans toute sa générosité.

À ses côtés, il s’assit sur le lit, lui murmura à l’oreille :

— Je vais te détacher : c’est en femme libre que tu dois me réclamer ce que tu mérites.

Il entreprit de défaire les liens qui la maintenaient. Il sentait la peau de son épouse frémir au contact de ses doigts. Il l’aida à s’asseoir, et s’installant face à elle, lui exposa ce qu’il avait prévu pour le reste de la soirée :

— Nous allons descendre ; j’ai réservé une table pour dîner. Je souhaite que tu t’y rendes sans remettre ton chemisier sous ta veste de tailleur ! Tu la fermeras d’un seul bouton, afin de laisser visible ta plantureuse poitrine.

La respiration de Laure s’affolait. Jusque-là, rien d’insurmontable, mais elle sentait qu’il n’en avait pas fini :

— Tu descendras la première ; tu m’attendras quelles que soient les circonstances. Je t’interdis de serrer les cuisses ou de croiser les jambes. Tu ne devras baisser les yeux devant personne, sauf moi ! Quoi qu’on te dise, tu devras faire face. Autre chose : quand le serveur viendra te proposer un apéritif, tu devras lui remettre quelque chose pour moi. Tu lui donneras ta culotte – discrètement. Ne m’interromps pas ! T’en sens-tu capable ?

Il n’en revenait pas lui-même : il était arrivé au bout de sa tirade ! Après tout, il était maître du jeu. Avec toutes les confidences qu’elle avait faites, il savait ce qu’il pouvait exiger d’elle. D’ailleurs, la lueur qui venait de s’allumer dans les yeux de sa femme ne trompait pas.

Laure, de son côté, était abasourdie par ce qu’elle venait d’entendre, même si globalement, tout ça l’excitait plus qu’elle ne voulait le laisser paraître. Elle était de plus en plus troublée. L’évocation de la soirée embrasait le creux de son ventre. Après tout, elle l’avait voulu. Elle leva les yeux vers Jean, et d’une voix claire, se déclara d’accord.

Elle sortit de la salle de bains quelque temps après, fardée, coiffée, vêtue selon les ordres reçus. Le souffle coupé, il s’approcha d’elle, l’examina, lui susurra à l’oreille :

— Ça t’excite, je le sais ! Ça te plaît de m’obéir. Je veux que tu me le dises. Tu vas être à moi toute la soirée, comme je le désirerai. Réponds !

Sa voix était devenue cassante. Laure sursauta, et, yeux baissés, répondit :

— Oui, je serai tienne, et t’obéirai aveuglément toute la soirée. Je me nourrirai du plaisir que je t’offrirai.

D’un pas décidé, elle quitta la chambre. En pénétrant dans la salle de restaurant, elle sentit les clients la détailler. Sa silhouette, sa démarche n’y étaient pas étrangères. Le serveur l’accompagna à la table que Jean avait réservée. Laure eut un mouvement de recul en constatant que, loin de se trouver dans une partie tranquille de la salle, la table en question occupait le point central. Elle avait l’impression que sa veste ne dissimulait rien de son anatomie. Elle se sentait épiée, détaillée, déshabillée ; elle en concevait une honte intense. Comment allait-elle faire pour obéir à Jean devant tout ce monde ? La culotte, au fond de sa poche, lui rappelait qu’elle était censée l’offrir au serveur tout à l’heure. « Discrètement », avait dit Jean. Ça lui semblait impossible ! Un homme, deux tables plus loin, lui faisait face en la dévisageant, sans prendre la peine de se montrer discret. Les paroles de Jean lui revenaient en mémoire : « Tu ne devras pas baisser les yeux. » De plus en plus mal à l’aise, elle s’efforçait de regarder calmement l’inconnu, quand le portable dans son sac sonna. Laure répondit, et à sa grande surprise, entendit la voix de son mari :

— Cet homme qui te détaille, devant toi, je veux que tu t’exhibes discrètement à lui. Il n’attend que ça ! Es-tu obéissante ?

Laure répondit par l’affirmative. Son mari enfonça le clou :

— Bien, très bien… tu vas continuer à le fixer, passer la pointe de ta langue sur tes lèvres, écarter les cuisses autant que le permettra ta jupe. Est-ce bien compris, ma chérie ? Ce sera tout pour le moment.

Abasourdie, Laure rangea le téléphone. Dans un état quasi hypnotique, elle se mit en devoir d’obéir, sous les yeux médusés de son voyeur. L’homme toussait, cherchant une contenance ! C’est son regard à lui qui devenait fuyant, alors qu’elle trouvait dans le jeu une assurance qu’elle n’avait jamais eue ! Elle savait que Jean n’était pas loin, qu’il la surveillait. Elle voulait qu’il soit fier d’elle. Aussi, outrepassant l’ordre reçu, les yeux plantés dans ceux de son voisin, elle passa son index sur sa bouche, le lécha, pour finir par le sucer le plus discrètement que la situation pouvait le permettre !

C’en était trop pour le type ! À l’étroit d’un seul coup, il se leva maladroitement, s’empressa de quitter la salle. Laure se plaisait à l’imaginer se ruant dans les toilettes pour se soulager ! Sortir son membre tuméfié, se branler comme un fou en pensant à elle ! Cette pensée l’excita au plus haut point : une abondante moiteur baignait son intimité nue. Déjà, le serveur s’approchait ; après avoir fait halte à la table voisine, il lui demanda si elle voulait prendre un apéritif. Il posa son plateau devant elle dans l’attente du don attendu ! Le moment fatidique était arrivé. Elle prit une grande bouffée d’air, posa le minuscule morceau de satin sur le plateau, en articulant :

— Une Suze, s’il vous plaît…

Ouf, elle l’avait fait ! Le serveur repartit aussitôt, sans faire aucune remarque, comme si tout ça était naturel ! Un clin d’œil complice fut sa seule remarque. Laure, faisant abstraction des personnes qui l’entouraient, concentra son attention sur ce qu’elle ressentait. Une certaine humiliation, oui… mais ô combien jouissive ! Elle sentait son sexe pleurer de désir. Jamais elle n’aurait supposé qu’une telle épreuve lui apporterait autant de plaisir. Elle n’était même plus pressée que Jean arrive ; il lui semblait qu’elle pourrait rester comme ça toute la nuit !

Le serveur reparut avec le verre commandé. Il posa en même temps un billet plié. « Avec les compliments de la maison. C. » Elle le dévisagea, rougit.

— Je te souhaite une très bonne soirée, Laure, mais je ne doute pas qu’elle sera bonne.

Il retourna au bar.

À ce moment, Jean vint la rejoindre. Passant à côté d’elle, il marqua un temps d’arrêt.

— Tu vas bien, ma chérie, tu me sembles songeuse. Cette soirée te plaît-elle ?

Tous deux se trouvaient dans un état de tension extraordinaire. Ils dînèrent vite, chacun sachant que la soirée n’était pas encore finie. Quoi qu’il lui demande, elle déposerait les armes sans combattre, avec une docilité qu’elle ne se connaissait pas jusque-là. Le désir qui faisait briller les yeux de son mari n’était-il pas la plus belle preuve de son amour ? Elle était prête à tout pour que cette flamme ne s’éteigne pas. Déjà, Jean l’aidait à sortir de table, prévenant.

De retour chez eux :

— Bien, nous voici à nouveau seuls, fit Jean en refermant la porte de leur appartement. Approche-toi, que je constate par moi-même dans quel état tu te trouves.

Yeux baissés, elle s’approcha, écarta les jambes pour lui faciliter la tâche.

— Non, pas comme ça. Tourne-toi, remonte ta jupe, écarte les jambes au maximum, pose tes mains sur le lit. Là, comme ça ! Ça te plaît d’être exhibée, non ? T’ai-je autorisée à prendre autant de plaisir ? Il ne me semble pas. Que vais-je faire de toi, à ton avis ? Que mérite une épouse qui n’a aucune tenue, pour qui une punition devient un plaisir ? J’attends ta suggestion ?

Les mots qu’il venait de prononcer agissaient sur elle comme des gifles. La honte l’envahissait en même temps que sa mouille inondait ses cuisses écartées.

— Tu as raison, Jean, j’ai pris du plaisir sans autorisation, j’ai été désobéissante. Punis-moi, je le mérite.

— Bien ! dit-il, je vois que tu apprends vite. C’est la première fois, je serai donc clément, ajouta-t-il, lui assénant une claque magistrale sur la fesse. Écarte tes jambes mieux que ça, je te veux en équilibre pour recevoir ta fessée. Bien, c’est mieux !

Une deuxième claque retentit, puis une troisième. À la dixième, des marques rouges marbraient le postérieur de Laure, qui gémissait de plus en plus fort. Son sexe impudiquement offert était débordant de désir. Elle ne savait plus désormais si c’était la douleur ou le plaisir qui la faisait le plus crier ! Une seule chose était sûre, elle le voulait, là, maintenant ! Dans un sanglot, elle le supplia de la baiser !

Il suspendit la fessée, et sans se presser, entreprit de libérer son sexe de son pantalon. De ses mains puissantes, il caressa, pétrit le cul offert, cherchant à adoucir le feu qui le rougissait, puis plongea avec rage dans le vagin en fusion. Il aspirait, mordait la tendre nuque courbée. Il laboura puissamment le sexe de sa femme, lui arracha des cris. Ils étaient des animaux en rut, plus rien n’existait en dehors de leur danse ! C’est dans le fourreau humide mais brûlant de son con qu’il céda au plaisir furieux. Doucement, il déposa un baiser sur sa nuque, à la base des cheveux, là où il savait qu’elle aimait. Ses mains devinrent plus tendres qu’elles ne l’avaient jamais été. Comme si la sauvagerie de leurs ébats avait fait naître une tendresse qu’ils n’avaient jamais connue auparavant ! Ils se découvraient tels qu’ils ne s’étaient jamais connus.

Enlacés, ils sombrèrent dans un sommeil profond. La dernière pensée de Laure, en cette soirée très particulière, fut un sentiment de reconnaissance. Elle avait toute la vie pour rendre au centuple le merveilleux cadeau que Jean lui avait fait. Son offrande sublime.

« LA MANIFESTATION » Miss Kat

Il est plus de onze heures quand Fabien sort de la chambre ce matin-là.

Noémie, déjà attablée devant un chocolat, lui a préparé du café. Elle jette un coup d’œil par la fenêtre : grasse matinée un lundi matin, quel luxe ! Pendant que Fabien s’installe en face d’elle, elle se connecte via son smartphone, commence la lecture de ses blogs préférés.

« Et si on allait manifester ? »

Noémie lève les yeux par-dessus son écran. Fabien a l’air sérieux devant son café. Elle en oublierait presque l’article de sexactu qu’elle dévorait en même temps que sa tartine. Certes, son amant ne peut ignorer qu’aujourd’hui est un jour de « rentrée sociale », puisque le moindre bulletin d’information a fait sa une sur le mouvement de grève qui paralysera la France toute la journée. Mais elle ignorait qu’il avait la fibre militante…

Noémie et Fabien ne se connaissent que depuis quelques semaines, et leur histoire se décline plus en nuits torrides qu’en journées passées ensemble. Ils se sont rencontrés à l’occasion d’une soirée échangiste, à laquelle tous les deux étaient invités séparément. Ils auraient dû venir accompagnés, mais se sont retrouvés seuls dans l’ascenseur. Ils ont donc passé la porte ensemble, puis sont repartis en couple.

Libertine, libérée, très joueuse, Noémie avait toujours considéré le sexe comme un jeu fondamental en couple. Très vite, elle avait refusé toute sorte d’engagement qui l’aurait empêchée de s’amuser, car elle estimait que même à 30 ans, on est trop jeune pour ne se dédier qu’à un seul homme. Sa vision des choses avait dérouté, voire déçu plusieurs prétendants, mais lui avait ouvert les portes du monde libertin. Elle fréquentait assidûment les saunas, connaissait la plupart des clubs parisiens, en avait même testé plusieurs en Belgique. En quelques années, la jeune femme avait développé une véritable passion pour le cul et ses jeux, quelles que soient leurs formes. Elle n’avait pas de tabous et avouait avoir « presque tout testé, sauf le SM ». Et si elle n’était jamais entrée dans cet univers, ce n’était pas par choix, mais par manque d’opportunité.

À 41 ans, Fabien avait également plusieurs années de libertinage derrière lui, mais contrairement à Noémie, il avait vécu plusieurs relations sérieuses. La première, celle qui l’avait sans doute le plus marqué avait duré quatre ans. Sa maîtresse, Marie, à 45 ans, avait alors le double de son âge. Une couguar, comme on dit maintenant. Et une vraie Maîtresse SM, qui lui avait fait découvrir les arcanes d’un monde très fermé. Il avait connu l’humiliation, l’abandon total à l’autre, testé le bout du bout de ses limites, tout en sachant que jamais son amante ne la quittait des yeux. Avait-il rompu, ou l’avait-elle laissé partir ? Il n’avait jamais tranché la question.

Aujourd’hui, il testait le potentiel érotique de ses conquêtes en posant des questions anodines qui commençaient toujours par : « Que penses-tu de… » S’il lisait le dégoût dans le regard de la jeune femme à qui il parlait bondage par exemple, il savait qu’il mettrait rapidement fin à leur relation. Avec les autres, les plus curieuses, il avait vécu des moments très forts.

Leur découverte sensuelle l’un de l’autre n’avait fait que progresser. Ils avaient déjà fréquenté plusieurs clubs ensemble, et Noémie avait remarqué avec une pointe d’amusement qu’ils y étaient aussi connus l’un que l’autre, mais qu’ils n’assistaient pas aux mêmes soirées. Récemment, Fabien lui avait posé des questions plus précises sur ses goûts : soumission, domination, bondage, fessées… Il avait pu constater avec plaisir que les images qu’il évoquait ne laissaient pas Noémie insensible, mais qu’elle était totalement novice dans ce domaine.

« Mais on manifeste selon mes règles. »

Le regard de Fabien s’accroche à celui de la jeune femme. Il la prend dans ses bras, se glisse derrière elle, lui explique :

« Accepterais-tu de m’obéir et d’être totalement à moi tout l’après- midi ? Tu ne poserais aucune question. Tu ne me refuserais rien. Tu supporterais la douleur, car en échange, je te promets des orgasmes d’une intensité que tu ne connais pas. J’aimerais t’exhiber. T’humilier même. Je veux que tu t’oublies. »

Noémie a fermé les yeux. L’espace d’un instant, elle a tout oublié. Seuls persistent les mots de Fabien et les images encore floues qu’ils éveillent chez elle. Elle n’envisage, ni n’imagine aucun scénario. D’un hochement de tête, elle donne son accord. La seule chose dont elle est consciente à ce moment-là, c’est de lui laisser les rênes.

Fabien la regarde un moment, puis disparaît dans la chambre. Il en ressort avec un sac noir qu’elle n’a jamais vu, dont il extrait un long imperméable, une paire de bas, des talons aiguilles. Il s’agit d’un manteau et de chaussures de marque. Noémie s’en rend compte avant même de les avoir eus en main. Sans être neufs, ils sont impeccables. Noémie se demande combien de femmes les ont portés avant elle.

« Je veux que tu te déshabilles entièrement. Tu enfiles les bas, les chaussures, le manteau. On part dans vingt minutes. À poil, chérie. »

Les derniers mots de Fabien agissent comme une clé qui ferait sauter un dernier verrou : elle sait déjà que, quoi qu’il arrive, elle ne lui refusera rien.

Il fait encore un temps magnifique en ce troisième jour de septembre. Il flotte dans l’air un parfum de vacances volées ; les manifestants ont le sourire. Celui de Noémie est peut-être un brin plus crispé que les autres. Fabien dit bonjour, serre des mains, lui présente des amis dont elle ne retient pas les noms. Le vent est la seule chose qui la préoccupe vraiment : elle a peur qu’il ne soulève un peu trop haut un pan de tissu.

Le cortège démarre. Noémie ne lâche pas la main de Fabien. Autour d’elle, la foule est dense et hétéroclite : hommes et femmes de tous âges marchent côte à côte, chacun scandant un slogan repris par son voisin. Noémie se laisse peu à peu griser par l’ambiance festive qui l’entoure. Si elle ne glissait pas régulièrement sur les pavés avec ses talons, elle en oublierait presque la raison première de sa venue… Alors que la marche subit un ralentissement, Noémie sent une main lui empoigner les fesses. Fabien l’embrasse dans le cou, remonte l’imperméable sur le haut des hanches de Noémie, et lui glisse à l’oreille :

« Tu es à moi, chérie ? »

Noémie tremble, mais acquiesce, tandis que Fabien dévoile son cul sans vergogne. Elle entend des rires, des sifflets, des murmures approbateurs derrière elle. Très vite, elle sent des corps se rapprocher, des mains s’emparer d’elle. On la doigte, on la palpe, on claque son cul. La situation ne serait pas inédite si elle ne se déroulait en pleine rue. En soirée, Noémie s’est déjà offerte plus d’une fois à des hommes et des femmes qu’elle ne reconnaîtrait pas dans la rue. Ce qui la blesse et la choque, c’est l’attitude de Fabien : il est toujours à ses côtés, mais ne lui accorde plus la moindre attention. Atterrée, Noémie assiste à une conversation entre son amant et une femme à sa droite :

— Est-ce la jeune femme dont tu m’as parlé au téléphone l’autre soir ?

— Oui. C’est une sortie d’initiation.

— Ah ? Tu n’inities plus tes soumises en club ?

— Pas quand j’ai la possibilité d’avoir un aussi beau public, et d’en faire profiter tant de monde.

Fabien est goguenard. Noémie, elle, ne se sent pas bien. Elle commence à comprendre qu’elle participe à un jeu prévu de longue date, dont elle ne maîtrise pas les règles.

— Quand même ! Tu avoueras que ça manque de matériel, de mise en scène !

— Tu crois vraiment ? Attends un peu, tu seras surprise… Mais il est temps que je vous la présente.

Fabien lui retire l’imperméable. Noémie se sent de plus en plus perdue. Elle voudrait se cacher, couvrir au moins son sexe, mais Fabien lui enserre les mains. Elle constate que le groupe auquel ils appartiennent s’est resserré, mais continue à avancer. Elle entend toujours distinctement le reste des manifestants, tout proche. Autour d’eux, on ne peut sans doute pas imaginer qu’une femme nue manifeste, à moins de se retourner vers elle. Ce qui n’est pas à exclure…

Fabien lui murmure ses instructions :

— Agenouille-toi. Plusieurs hommes vont s’approcher et te présenter leur sexe. Je veux que tu les embouches et que tu les suces.

Noémie secoue la tête. Non, elle ne peut pas, il faut partir. Dans un club ou une chambre d’hôtel, pourquoi pas, mais pas ici !. N’importe qui pourrait la voir, elle pourrait même se faire arrêter, n’en a-t-il pas conscience ?

— Agenouille-toi. Je ne le répéterai pas.

Cette voix… Si seulement elle pouvait se laisser hypnotiser… Mais non. Elle n’a jamais été autant maîtresse de ses actes. Elle n’a jamais eu aussi peur, ne s’est jamais sentie autant excitée. Ses jambes plient. Elle éprouve le contact froid des pierres sur ses genoux. Elle lève les yeux vers Fabien, ouvre la bouche.

Un premier homme s’approche, défait sa braguette sous son nez. Il lui enfonce sa bite dans la gorge ; il se branle sur ses lèvres. Il jouit très vite, lui provoquant un haut-le-cœur. Elle sent du sperme couler à la commissure de ses lèvres, alors que déjà un second le remplace. Par réflexe, elle essaie de fermer la bouche, mais on ne lui en laisse pas le temps. Il est gros et dur. Elle pense qu’elle va s’étouffer, mais non. Elle retrouve des mimiques de club : elle pompe goulûment. Elle éprouve une certaine fierté à la pensée que la jouissance du quatrième ou cinquième homme est exclusivement due à ses talents de suceuse.

Fabien, du moins elle pense qu’il s’agit de lui, l’attrape par les cheveux pour la remettre debout. Le cortège bouge ; ils suivent le mouvement toujours entourés d’un groupe qui les masque au reste de la foule. Elle est dos à la manifestation, toujours nue face à ses « admirateurs ». Noémie en profite pour les observer. Certains la matent avec convoitise, ou avec sévérité ; d’autres, des femmes surtout, lui lancent des sourires d’encouragement.

— Ça t’a plu ?

— Oui…

— Bien. Ils ont vu que tu étais une petite salope ; maintenant, il est temps de passer aux choses sérieuses.

Sans bien comprendre comment, Noémie se retrouve retournée, les fesses à l’air, solidement maintenue par plusieurs mains inconnues. Autour d’eux, les slogans continuent de se chanter de plus en plus fort, relayés par les sifflets. Aussi est-elle sûre que personne ne porte la moindre attention au bruit de la violente claque assénée sur son cul, ni au cri de douleur qu’elle a poussé.

— Je vais te marquer, chérie. Tu verras comme c’est délicieux de se faire défoncer la rondelle quand on a le cul cuisant…

La douleur est cinglante. Noémie voudrait se débattre, mais elle ne touche plus terre. Fabien la fesse sans s’arrêter durant un temps qui lui semble interminable. Elle hurle, pleure, finit pas supplier.

Quand finalement, le supplice prend fin, on ne lui laisse pas le temps de souffler : elle ne sait plus où elle est, ni s’ils sont toujours dans le cortège. Elle comprend juste qu’on l’a plaquée contre un mur. Son cul meurtri est maintenant en contact avec de la brique rugueuse et froide. Elle ferme les yeux. Des mains la palpent, l’obligent à écarter les cuisses. Noémie ne contrôle plus les tremblements qui la secouent. Un moment, elle pense même qu’elle va perdre connaissance, puis elle sent une langue se poser sur son clitoris. Elle est terrassée par un orgasme. Ses sensations se mélangent : douceur du cunnilingus inattendu, fraîcheur du vent sur son corps offert aux yeux de tous, chaleur de son cul bouillant, picotement du mur qui râpe ses chairs.

Elle a chaud. Il lui semble que ses joues sont aussi rouges que ses fesses. Quand la femme à ses genoux se relève, elle reconnaît l’amie avec laquelle Fabien discutait quelques minutes auparavant. Combien de femmes Fabien avait-il fessées avant elle ? Cette femme les avait-elle fait jouir ensuite de la même façon ? Noémie se laisse embrasser, puis rend son baiser à la femme qui vient de lui procurer l’un de ses plus beaux orgasmes.

Elle observe les lieux. Le groupe est maintenant en retrait de la manifestation, mais les rues sont pleines de monde. Fabien sort de son sac un collier et une laisse en cuir. Noémie n’en avait jamais vu, à part sur les sites spécialisés de vente en ligne. Il lui passe le collier autour du cou. Elle craint ce qui va suivre. Il ne va pas oser ?

— À quatre pattes, chérie…

La situation est ubuesque. Ce n’est pourtant pas la première fois qu’elle se trouve dans cette position en public. Il lui est arrivé de jouer « dehors » : dans la forêt… sous une porte cochère… Mais jamais, vraiment jamais, elle ne s’est retrouvée à quatre pattes, nue, au milieu de milliers de personnes… On l’escorte ; elle fait quelques mètres en position de chienne au milieu du cortège. Elle a du mal à avancer ; à chaque mouvement, elle sent son cul se tendre. Elle se sent humiliée, mais a furieusement envie de se faire prendre.

Son amant l’a compris, elle en est sûre. Alors que la foule se fait de plus en plus compacte autour d’eux, Fabien lui donne la main pour l’aider à se remettre debout. Elle se retrouve collée contre le dos de deux hommes, dont elle ne saurait dire s’ils participent au jeu, ou s’ils ne font que manifester. Elle perçoit le bruit d’une ceinture qu’on déboucle, et très vite, sent qu’on force son œillet. Elle crie, mais Fabien la bâillonne avec sa main. Il est en elle ; il la tient par les cheveux. Leur étreinte est furtive, mais intense : un second orgasme la secoue, alors même qu’elle sent le corps frais de son amant contre son cul encore chaud. Lui-même ne tarde pas à jouir.

Fabien pose l’imperméable sur le dos de son amante ; il la prend par les épaules. Elle ne verra pas le signe de la main qu’il envoie à leurs partenaires de jeu. Elle garde les yeux fermés, comme pour ne rien perdre de ce qu’elle vient de vivre. Elle reste contre lui jusqu’à ce qu’ils arrivent à l’appartement. Elle ne s’étonnera que du peu de temps qui s’est écoulé depuis qu’ils sont partis : à peine une heure… Ça lui avait semblé avoir duré tout l’après-midi… Fabien la couche dans son lit en lui ôtant juste l’imperméable et les chaussures. Elle se blottit contre lui. S’endort.

« CORPS À CORPS » Barbara Swish

Je rêve, éveillée, n’ayant rien d’autre à faire que de penser à toi, que je te rencontrerai tout à l’heure, dans le club SM où je dois me rendre avec un soumis.

L’homme est charmant ; il me distrait, il est tour à tour mon souffre-douleur et mon confident. Mais pas plus qu’un autre, il ne parvient à m’éloigner de toi. Toi, que je n’ai pas vu depuis deux ans. Deux ans, trois mois et cinq jours. C’était au mois de septembre, le 15, et ce jour-là, nous nous sommes dit au revoir comme chaque fois, sur le pas de ma porte, encore sous le choc de la tempête qui avait ravagé nos corps.

Moi : dépenaillée, les cheveux en bataille, les joues rouges des caresses piquantes de ta barbe, la peau marquée par tes morsures, le sexe engourdi, en fin de course. Toi : gai, pimpant, des étoiles dans les yeux, un regard à l’enthousiasme intact.

Tu m’as embrassée, tout simplement, avec cette tendresse inattendue, presque enfantine, qui concluait toujours nos corps à corps fiévreux, nos luttes de pouvoir, nos combats charnels pour la gloire de vaincre, ou l’humiliation grisante d’être vaincu. Nous nous sommes quittés comme ça, sans formalité, sans soupçonner un seul instant que ce chaste baiser, ce tout petit bisou de cour d’école, c’était nos adieux.

Depuis cet après-midi de septembre, il n’y a pas eu une seule de mes journées où je n’aie pensé à toi, pas un de mes fantasmes qui n’ait impliqué ton image, pas une de mes masturbations qui n’ait invoqué ton souvenir, pas un de mes orgasmes qui ne te fût dédié. Tout ce que je peux ressentir de sexuel me ramène à nous. Aucune de mes relations avec d’autres partenaires, même les plus excentriques, ne parvient à m’éloigner de toi. Quoi de plus logique alors que de t’imaginer partout !

Mais, si je rêve que nous nous croiserons peut-être tout à l’heure dans ce club où tu m’as abordée un jour, ce n’est pas seulement parce que, où que j’aille, je sens ta présence à mes côtés, c’est aussi parce que tu es un habitué des lieux. Tu l’étais quand je t’ai rencontré, tu l’es encore, sans doute. On ne se débarrasse pas si facilement de ses vieux démons.

Comme moi, tu aimes la chair qui se vautre sur les banquettes de velours, les alcôves dégoulinantes de vice, la convoitise qui rôde, l’insistance des regards voyeurs comme des libidineux, la splendeur des corps possédés par leurs pulsions. Comme moi, tu t’enivres de leurs plaintes, de leurs cris, des claquements du fouet, du tintement des chaînes. Comme moi, tu ne conçois le plaisir que dans la lutte. Nous étions faits pour nous entendre. Je l’ai compris dès le jour de notre rencontre.

C’était il y a quatre ans, au printemps, dans un célèbre club parisien. Ce jour-là, je t’ai vu descendre les marches qui mènent à la salle principale, grand maître vêtu de cuir, l’attirail obligatoire du dominateur à la ceinture, traînant derrière toi une quelconque femelle en laisse. La femme portait une guêpière blanche et des bas assortis. Elle marchait à quatre pattes derrière toi. Où avais-tu été pêcher cette allumée d’un soir ? Dès l’entrée, tu l’as affublée de pinces à linge sur les tétons et la langue. Toute communication avec elle rompue, tu t’es mis en quête d’un autre interlocuteur.

Je me trouvais non loin de toi, étendue sur une méridienne. Un homme soumis, que je venais de fouetter copieusement sur la croix de Saint-André, me massait les pieds pour me délasser après l’effort. Qu’un dominateur m’aborde, est, à vrai dire, plutôt rare. Mais qu’il me drague ostensiblement comme tu l’as fait l’est encore plus. J’ignorais que tu étais avant tout un adorateur de la femme dans toutes ses déclinaisons sensuelles. Mais j’ai compris très vite, aux premiers regards, que j’avais envie de te connaître.

Que dire des mois qui ont suivi ? Sinon que je n’avais jamais rien vécu de tel. L’ivresse de deux corps possédés l’un par l’autre. Un cataclysme dans ma vie que je croyais déjà bien endommagée. Mes certitudes de dominatrice balayées en un coup de bite. Et puis la fin, déjà inscrite dans les balbutiements de notre relation trop compliquée pour ne pas induire mille questionnements.

Pourtant, si ma volonté a trouvé la force de mettre un point final à notre histoire, elle n’a jamais su empêcher mes pensées de vagabonder à leur guise. Je suis une incorrigible rêveuse. Alors j’imagine…

J’imagine ma descente des marches du club tout à l’heure. Je porterai un corset en latex très serré et une jupe moulante assortie. Sublimée par cette seconde peau qui épousera mes courbes, je ferai une entrée remarquée. Comme d’habitude, je marcherai fièrement, toisant la population, suivie de près par cet homme féminisé pour l’occasion : serre-taille, porte-jarretelles, bas résille, talons aiguilles. Je vous aime chiennes, messieurs ! Tu connais, pour en avoir souvent fait les frais, mon goût pour la dentelle et le vinyle sur les peaux viriles.

Je ne suis pas une mondaine qui se répand en bavardages : seule la confrontation physique m’intéresse. Alors, je conduirai aussitôt mon soumis dans le dédale de couloirs et d’alcôves bien équipées, choisirai la salle la plus reculée, puis je l’attacherai, mains jointes et bras étendus vers le haut au moyen d’une poulie. J’entraverai ses jambes à l’aide d’une barre d’écartement. Ainsi exhibé, il me présentera ce qu’il a de plus modeste à offrir : son cul aux muscles saillants, son sexe et ses couilles durcis, et ses petits tétons tout dressés. Comme toujours, le fouet sera mon plus fidèle allié. Les lanières de cuir s’enrouleront autour de son torse, caresseront ses côtes, laboureront ses fesses, lécheront sournoisement son entrecuisse. Il tressautera, balbutiera, béat d’extase, l’œil mouillé de reconnaissance, sans jamais parvenir à m’atteindre comme un seul de tes regards pouvait le faire…

Dans la pièce, les voyeurs commenceront à affluer. Je n’aime pas leur présence visqueuse, mais je sais les prendre à témoin pour entretenir la honte de mon partenaire. Et, tout à coup, comme par magie, tu seras là, parmi eux, et pourtant si différent. Une perle enfouie dans le purin. Je serai en train d’agacer les tétons du soumis de mes ongles tranchants, quand mon regard, las de ses sourires niais, s’enfuyant par-dessus son épaule, surprendra le tien. Comme tout le monde, tu seras venu en curieux, attiré par le chant hypnotique du fouet. Sans doute, seras-tu accompagné, mais je ne la verrai même pas. Car à l’instant où nos regards se croiseront, le monde alentour s’évanouira. Plus rien n’existera que notre attirance mutuelle, intense, irradiante, intacte.

Alors, parce que nous n’aurons pas d’autre choix que de nous rejoindre, nous abandonnerons nos occupations, nos partenaires, laisserons tomber nos masques de dominateurs pour nous rapprocher. Tu me souriras, de ce sourire spontané qui vient des tréfonds de l’âme. Je te prendrai la main, et nous nous éclipserons, sans rien justifier, indifférents au monde. Saisie d’impatience, je te conduirai dans cette alcôve minuscule qui se résume à un matelas recouvert d’une nuée de coussins qu’un rideau damassé tient à l’abri des regards. Notre intimité préservée, nous nous vautrerons sur les draps, habillés, déshabillés, qu’importe ! Tous ces détails n’ont jamais compté pour nous. Parce que ce qui nous grise, c’est l’impact ! Nos joutes se sont toujours résumées à cette question : qui aura le dessus ?

Nos ébats avaient le panache des grandes batailles. Se chevaucher, s’assiéger, s’étreindre dans de violents corps à corps, sans faire de quartier, jusqu’à capitulation du plus faible. Puis s’arrêter, savourer la victoire dans des soupirs d’extase, des halètements d’épuisement. Oh, ça pouvait durer longtemps, des heures parfois, des centaines de minutes de lutte sauvage, sans que l’un de nous se résigne à lâcher prise. Et combien d’ecchymoses, de griffures, de contusions ? La furie qui nous jetait l’un sur l’autre nous rendait insensibles à la douleur. J’aurais pu perdre un membre et ne pas le sentir, décidée à te résister, résolue à écraser tes tentatives d’insurrection. Je me rappelle qu’au début, tu te défendais peu et me cédais souvent, sans doute pour ne pas froisser mon ego de dominatrice.

Puis, petit à petit, la guerre s’est déclarée. Dès les premiers attouchements, je me sentais dépassée par ta force virile. Tes mains me maîtrisaient de leur poigne redoutable, ton sexe survolté me pilonnait à me faire mordre l’oreiller. Dans ces moments-là, plus de retournement possible. Tel un insecte captif, je luttais de toutes mes forces pour retrouver ma liberté, incapable pourtant d’inverser le cours des choses quand ta volonté avait frappé. Mais j’avais une parade…

Tu ne jouissais jamais pendant nos étreintes. Des heures de baise effrénée pouvaient s’écouler sans que je sente poindre ton orgasme. Telle était ton arme pour garder le contrôle : différer ces secondes où l’homme, son plaisir versé, devient vulnérable. Dans ces conditions, une carte me restait à jouer, celle à laquelle tu ne pouvais résister. Tu adorais ma pisse, ainsi que tous mes sucs. Mon champagne aurait raison de tes résistances. Je te verrais souillé à mes pieds.

Exténué par les efforts dépensés pour satisfaire mon appétit, tu me suivais jusqu’à la salle de bains dès que j’en exprimais l’envie pressante. Obnubilé par ton vice, tu ne voyais pas le piège se refermer sur toi. Tu te ratatinais dans la baignoire, les yeux brillants, un demi-sourire pervers aux lèvres. Ah, comme j’aimais me répandre sur toi, déverser toute ma rage dominante à grandes giclées bruyantes, te voir plisser les yeux, t’étrangler de plaisir, entendre les hoquets qui labouraient ta gorge ! J’adorais ton expression crispée, proche du ridicule, tes exclamations pathétiques étouffées par le glouglou du liquide débordant de tes lèvres. Quel bonheur de te voir avili ! Toi, le grand monsieur fier, le dominateur d’opérette, tu te branlais avec frénésie en me suppliant de continuer à t’arroser. Tu avalais encore quand jaillissait ton foutre, et l’extase te défigurait. Loin d’être dégoûtée, je massais de mon pied nu ton torse maculé d’urine et de sperme. Décidée à te le faire lécher, je le présentais à ta bouche encore tremblante. Tu te régalais du festin. Je défonçais ta bouche, et tu en redemandais. Ton bonheur était visible. Mais le mien était plus fort encore : celui d’avoir gagné la partie.

Un jour, lasse d’avoir toujours le dernier mot, j’ai relevé un pari audacieux : je t’ai donné carte blanche. Pour un soir, je serais ta soumise. Et tu pourrais sortir tout l’attirail. Certes, je jouais avec le feu, mais le plaisir ne naît-il pas du danger ?

Me conduisant vers une destination inconnue, tu m’as ordonné de me masturber dans la voiture, sur le siège passager. C’était bon de te regarder baver devant mes gestes obscènes. Sur ton ordre, je t’ai sucé à côté de l’auto, à genoux dans un parking désert. Puis tu m’as courbée sur le capot – et baisée sans ménagement. Ça grinçait un peu à l’intérieur pas assez lubrifié. Mais j’ai aimé jouer les salopes disponibles pour toi. Ensuite, l’ascenseur nous a conduits dans un couloir d’hôtel. C’était donc ton projet : m’extraire de tout environnement connu pour favoriser mon abandon. Bien vu !

La chambre était coquette, je m’y suis sentie à l’aise. J’ai savouré la caresse du bandeau sur mes yeux, le ton de tes ordres : me tenir debout au pied du lit, les mains derrière le dos, me laisser menotter. Puis à genoux sur le lit. Prosternée enfin, le front sur l’édredon, les fesses bien hautes ! Tu attachais une grande importance à ce dernier détail, car les lanières de ton martinet m’ont souvent rappelée à l’ordre, quand, contrainte par les menottes, je m’affaissais sur le matelas. Puis j’ai goûté aux liens, de nouveau, dans d’autres positions, aux godes introduits dans mes orifices, à leurs grisantes vibrations, à ton regard satisfait, concentré sur ma jouissance.

Seulement ensuite, vint l’étreinte providentielle : la rage de ta queue en moi. Puis les martèlements implacables de tes hanches sur les miennes, tes exclamations : « C’est bon, ma salope de te baiser, tu aimes ça ? » Il fallait bien l’admettre, puisque c’était vrai. Et je prenais un plaisir insensé à me livrer à tes jeux de pouvoir ; j’en jouissais même sans retenue. Et pourtant, non : tu n’avais pas gagné ! Je ne m’étais jamais sentie moins dominée qu’à cette occasion, où tu m’avais servi toute une soirée tes perversions.

Une seule fois, tu as gagné la bataille. C’était peu de temps après cette parodie de séance. Sans doute regrettais-tu de ne pas avoir réussi à me faire plier. Entre deux étreintes, tu prétendais pouvoir me dominer sans un mot et sans accessoire. Nous avons pris les paris. L’étincelle qui brillait au fond de tes yeux aurait dû me mettre en garde. Je ne me suis pas méfiée quand tu m’as prise selon ton habitude, avec l’empressement qui caractérisait nos corps à corps et me faisait grimper aux rideaux. Ivre des frictions sauvages de ta queue, il me fallait hurler mon plaisir. Toujours indomptable, même sous tes violents coups de reins, je frappais, mordais, griffais, lacérais ta peau, sans pitié ni relâche… Tu m’as retournée sur le lit de ta poigne de fer. Insouciante, j’exultais du bonheur de sentir ton sexe glisser entre mes fesses, forcer mon petit trou. J’ai cédé à la jouissance de l’abandon. Prise par la plus intime des cavités, c’était mon corps entier qui te recevait. Tu me pénétrais doucement, comme j’aimais. Tes mouvements de va-et-vient, à peine perceptibles, me berçaient, pendant que je me taquinais le clitoris à deux doigts. Des frémissements de plaisir parcouraient mes membres.

L’attaque vint alors.

Profitant de mon alanguissement, tu me pris les bras, les maintint fermement au-dessus de ma tête. Tu plaquas ton torse à mes omoplates pour immobiliser mes épaules. Tes lourdes cuisses pesaient sur mes fesses. Tes jambes bloquaient les miennes. J’étais paralysée par le poids de ton corps, incapable de faire un seul mouvement. Mes doigts ne pouvaient plus soulager l’excès de sensations qui m’envahissaient. Je compris que j’étais piégée. Mais il ne te suffisait pas de me le faire remarquer d’une voix cynique. Il fallait aussi que tu me le fasses sentir. Ta verge devint l’arme de ta démonstration. Ses attaques se firent plus vives, ses frictions plus rapides. Tu t’engouffrais au plus profond, puis te retirais aussitôt, pour mieux revenir à la charge, encore et encore, à un rythme infernal qui me soulevait le cœur. La houle était trop forte pour moi : j’en avais la nausée. De cruels spasmes me tordaient le ventre. Je tentai de protester, mais tu me fis taire en m’écrasant la tête sur l’oreiller.

« Là, je te domine vraiment ! » me dis-tu d’une voix aux accents victorieux.

Les secousses reprirent de plus belle. Je couinais encore, tentais de me débattre, jusqu’à ce que je me résigne à mon sort, trouvant dans mon nouveau statut de victime un étrange sujet d’excitation. J’étais violée, foudroyée, et pourtant satisfaite. Vaincue par tes coups de boutoir, je compris enfin que le moment de la reddition est le plus voluptueux. Une fois apprivoisée, je m’ouvris enfin aux premiers frissons de plaisir.

Mais je m’égare, comme d’habitude. Selon toute vraisemblance, je ne te croiserai pas tout à l’heure, dans ce club où nous nous sommes rencontrés il y a quatre ans. Peut-être ne te reverrai-je jamais plus. Mais pendant que je m’échinerai à infliger mille tourments à mon soumis sans jamais obtenir de lui cette capitulation que tu m’offrais par ton corps recroquevillé dans ma baignoire, pendant que la foule de fétichistes envoûtés par le bruit des cinglées se rassemblera autour de mon supplicié, pendant que dans les pièces attenantes, les gémissements d’extase se mêleront aux cris d’effroi, et que le souffle continuel du fouet emportera les participants, je saurai que tout cela, cuir, coups, chaînes, carcans, n’est rien comparé à un être nu, résolu à faire plier l’autre.

Et je me souviendrai qu’en de trop rares occasions, toujours à tes côtés, j’ai su ce que « dominer » signifiait.

« VICIEUX CLAUDY » HDZ

Claudy est laid, avec la peau grêlée.

Il est gras aussi, pansu, ce qui est plus commun. Le reste par contre, petits yeux bouffis, lèvres trop fines pour qu’on les voie, dessus de crâne dégarni, cheveux noués dans la nuque en queue-de-rat, ça n’appartient qu’à lui. Parce qu’il ne ressemble à personne, Claudy se trouve beau. Il soigne son apparence, blouson de cuir, bottes en croco, doigts bagués d’or, Stetson à l’occasion. La sape, c’est son tropisme, son identité, sa façon d’exister.

Ce jour-là, toutefois, c’était particulier. Claudy était nu dans sa caravane ; chaussettes comprises, il avait tout enlevé. Il avait juste gardé le chapeau, s’était ouvert une bière, avait allumé un cigarillo. Il se mirait dans la psyché de son intérieur safari, mégot aux lèvres, canette à la main ; se tapotait le gras d’une paume câline et satisfaite. Il se penchait quelquefois, tentait d’apercevoir sa chose entre ses jambes de coquelet, d’en saisir une image fugace autrement que dans le reflet. Peine perdue. Impossible de contourner les bourrelets. Il a eu chaud tout à coup, il s’est mis à suer. L’air était moite et fiévreux en ce début d’après-midi ; une chaleur maladive qui durait depuis des jours et qu’aucun orage n’était encore venu apaiser. Claudy a pensé à son jacuzzi.

Il est sorti dans le camping fesses à l’air, s’est dandiné jusqu’au bloc sanitaire. Les enfants se sont arrêtés de jouer pour le regarder passer. Il s’est campé face à eux, l’air de dire quoi, qu’est-ce qu’il y a, vous voulez une photo ; il leur a lancé sa canette à toute force. L’essaim de morveux s’est dispersé dans un tapage paniqué. Claudy a tiré une bouffée satisfaite sur son cigarillo. Il a toujours aimé faire montre d’autorité. C’est lui le patron de toute façon ; la fonction oblige à se faire respecter. Il a gravi le petit escalier qui menait au bain à bulles, a ôté le panneau « Strictement interdit – réservé à la direction », rempli le jacuzzi en sifflotant. Un frisson de délice a parcouru sa peau crevassée lorsqu’il a actionné le mécanisme et que des poches d’air ont crevé à la surface comme des fruits blets. Il a contemplé son royaume avec un sourire ému depuis son trône à bulles. La vingtaine de caravanes délabrées s’étalait sous ses yeux, regroupées l’une sur l’autre comme un cheptel à l’agonie, la tôle fumante dans la torpeur de l’été. À l’écart du troupeau, solitaire et magnifique, la sienne faisait clinquer ses chromes à la lumière du zénith. Claudy a sorti un magazine obscène de dessous la pile de serviettes. Il s’est touché très doucement, à petits gestes réguliers, l’œil rivé sur les mamelles gonflées et les vagins mal épilés.

La quiétude n’a pas duré. Une pétarade sournoise a retenti vers l’entrée du camping ; la moto d’Abdel est apparue dans un nuage de poussière. Les chiards couraient en nuée derrière l’engin en clamant le nom de leur héros. Irrité, Claudy a jeté son cigarillo. Abdel n’était arrivé que depuis quelques mois dans son domaine, mais il en avait déjà modifié le subtil équilibre. Il s’était plusieurs fois insurgé contre ce qu’il appelait les excès de la direction : tabassages pour récupérer les impayés, droit de cuissage sur les gamines du campement, taxe sur l’alcool qui y était importé. Il avait enflammé les autres le soir autour des feux, il leur avait tenu des discours imbibés. Ils avaient acquiescé : oui, Abdel, c’est scandaleux, t’as bien raison, petit, faut se révolter… Au moment de passer à l’action, les moutons crétins l’avaient évidemment lâché. Trop peur de perdre la caravane, de se faire expulser ; si on n’a plus de domicile, comment on fera pour toucher les allocations après ? Claudy s’est redressé dans son bain bouillonnant, il a mis une main en visière. On aurait dit un Sioux décadent, visage figé, scrutant le lointain, nu comme Adam, revue sale à la main.

Le rebelle n’était pas seul sur la moto. Claudy a distingué une silhouette féminine à l’arrière, longs cheveux blonds et corps bien fait. La fille a lentement tourné la tête. Elle parcourait les masures poussiéreuses d’un regard insolent. Elle a longuement reniflé, craché au sol avec mépris. Une chose était sûre : on ne l’avait jamais vue ici.

Abdel avait du retard dans son loyer, l’idée a traversé Claudy lorsqu’il s’est rassis. Il s’est revissé le Stetson au sommet du crâne, s’est précipité en jubilant hors du jacuzzi. Une bonne petite tournée des impayés, c’était le prétexte parfait pour approcher la pétasse. Il a pris le temps de se faire important dans sa caravane, jean repassé, blouson à clous, lunettes fumées ; pas question qu’elle le confonde avec les autres demeurés. Il n’a pas pris tout de suite vers chez la frappe. Il allait en tourmenter d’autres d’abord, laisser la rumeur se répandre. Tous aux abris, Monsieur Claudy récupère ses loyers… Le camping tout entier allait être saisi d’effroi ; il arriverait chez la gouape entouré d’un parfum sauvage, une aura barbare de bête affamée. La fille n’aurait plus qu’à tomber. Il s’est engagé vers le coin le plus pauvre, là où la rouille recouvrait les caravanes jusqu’au toit, où les craquelures étaient pathétiquement colmatées de vieilles planches, bâches de plastique et linges usés. Il a ramassé une fine branche dans la poussière, en a tâté la souplesse avec un sourire mauvais. La badine était parfaite. Il a décidé de commencer par les témoins de Jéhovah, ses victimes préférées.

Ils vivaient à dix dans le taudis ; une smala pieuse et grouillante qui s’étalait sur trois générations perpétuellement fauchées. Claudy a enfoncé la porte d’un coup de botte ; son épaisse silhouette s’est découpée dans le contrejour aveuglant de l’entrée. Toutes les voix se sont tues à l’intérieur. Un silence de mort s’est installé. Il a joué avec sa cravache d’un air indifférent, a fait quelques pas au bout d’un temps. Un vieil homme étique s’est détaché du groupe. Il lui a tendu une main, que Claudy n’a pas semblé remarquer.

— Tu sais quel jour on est ?

Le presque cadavre a baissé la tête, a longuement soupiré.

— Notre petit dernier est malade, frère Claudy. Ces chaleurs l’épuisent, il a besoin d’être soigné…

Le propriétaire a contourné le squelette sans attendre la fin de la tirade. Il avait depuis longtemps renoncé à le cogner ; dur comme la pierre sous sa peau tannée, le vieux tombait au premier coup et encaissait tous les autres sans une plainte, sans même tenter de se relever. Claudy s’y était plusieurs fois épuisé.

Il est allé vers la jeune fille de la famille, un laideron d’une quinzaine d’années. Il lui a lentement caressé la joue en y prenant un plaisir évident. Derrière lui, le père affolé continuait à balbutier.

— Frère Claudy, ayez pitié. Nous avons aussi dû faire libérer notre pasteur injustement accusé dans une affaire de mœurs. Je vous rembourserai tout le mois prochain…

Le gros ne l’écoutait pas. Il a entraîné la pucelle au milieu de la pièce, lui a glissé la badine entre les lèvres, l’obligeant à la sucer. La hideuse bavait en longues traînées. Vite lassé du jeu, Claudy lui a soulevé la jupe d’un geste hargneux. La pauvresse était nue dessous ; ne pouvant s’offrir de sous-vêtements, elle n’en portait jamais. La tache sombre du pubis se découpait crûment sur ses cuisses pâles. Claudy l’a longuement contemplée. Il s’est accroupi, il voulait renifler la pucelle là où elle pissait, mais le père s’est interposé.

— Frère Claudy, je vous en supplie…

Exaspéré, le gros s’est brusquement relevé. Il a agenouillé la gamine en lui tordant les cheveux, cul offert, tête au plancher. Il lui a violemment cinglé les fesses de sa badine, coups cruels et répétés qui arrachaient à l’enfant des cris d’orfraie. Il y a eu des sanglots dans le fond de la pièce, les petits s’émouvaient du sort fait à leur aînée.

Le vieux hésitait, Claudy le voyait bien. Il gémissait des prières, se torturait les mains, cherchait sa femme du regard comme pour lui demander un avis. Le gros propriétaire a décidé de forcer le trait. Fixant le pauvre hère au fond des yeux, il s’est léché l’index avec application. Il a posé le doigt sur l’anus de la guenon. Le père s’est mis à bégayer. La phalange frétillait parmi les sphincters de plus en plus dilatés ; le doigt a fini par s’enfoncer dans un bruit de pet. Claudy a ouvert sa braguette avec un rire réjoui. Il était prêt à se payer sur la bête, tout compte fait. Terrifié par l’obscénité du spectacle, le serviteur de Jéhovah a fini par craquer.

— Frère Claudy, arrêtez…

Il est tombé par terre en se maudissant, a écarté des lattes du plancher.

— Prenez, voilà… C’est tout ce que j’ai.

Il balbutiait pathétiquement entre deux sanglots d’impuissance. Claudy s’est emparé de la liasse crasseuse d’un air circonspect. Il l’a glissée au fond de son blouson, a reniflé en remontant son pantalon.

— Eh bien, voilà. Tu vois quand tu veux.

Un copieux glaviot s’est écrasé entre eux. Claudy a posé un baiser baveux sur les lèvres du laideron, puis est sorti en ricanant. La poussière tourbillonnait dans ses allées désertes du camping, tout semblait mort. La rumeur avait eu le temps de se répandre.

Il n’a pas pris plus de précautions devant la caravane d’Abdel. La porte a ricoché contre le mur sous la violence du coup de botte, le carreau s’est fendillé en une multitude de débris étoilés. Le voyou a jailli du lit du fond à moitié nu. Il a sagement lâché son couteau dès qu’il a reconnu Claudy. Comme tout à l’heure, le propriétaire n’est pas entré tout de suite. Il a laissé son effet se propager, tapotant la badine dans sa paume grasse à petits gestes énervés. La peur ne se commande pas ; des années d’expérience lui avaient plutôt appris qu’elle se construit.

— Abdel, mon petit, on a du mal à payer son loyer ?

Claudy a fait quelques pas vers l’intérieur de la caravane ; la pouffiasse s’est redressée sur le lit. Ses gros seins blancs se sont balancés dans la pénombre de la pièce, globes qui semblaient éclairer. Elle n’a fait aucun geste pour les dissimuler. Hypnotisé, Claudy n’arrivait pas à s’en détacher.

— C’est qui, ce plouc ?

Elle a allumé une cigarette d’un geste autoritaire, puis s’est relevée – nue. Elle a traversé la pièce en frôlant Claudy. Elle s’est versé de l’eau aux bidons qui croupissaient dans le fond. Le gros était envoûté. Il détaillait avec émerveillement le corps jeune et tatoué ; c’était trop beau pour être vrai.

Abdel a rompu le charme.

— C’est le propriétaire, laisse tomber.

La fille a pris un air pensif en aspirant une bouffée. De la frappe, son regard a glissé sur Claudy.

— Et tu n’arrives pas à payer ?

Le voyou a pris un ton cassant, il était humilié.

— Laisse tomber, je te dis.

Reprenant ses esprits, le gros n’a pas laissé passer l’occasion.

— Hé non, mademoiselle… Il n’arrive pas à payer…

Il avait le ton fataliste et réjoui du petit vieux dénonçant un voisin clandestin aux autorités. La blonde a tiré une nouvelle bouffée sous le regard vicieux de Claudy. Elle devait prendre du plaisir à se faire mater ; elle écartait les jambes, roulait des hanches, passait des doigts paresseux le long de ses gros tétins bruns.

— C’est moi qui vais payer, a-t-elle fini par trancher. Une heure dans ta caravane. Tu fais tout ce que tu veux.

Le gros ne s’est pas fait prier. Il a acquiescé d’un coup de badine, s’est retourné vers Abel d’un air triomphant.

— Tu n’oublieras pas de remercier ton amie. N’est-ce pas, petit ?

Claudy s’est rengorgé au moment d’ouvrir sa porte. Il jubilait à l’idée de l’effet que son intérieur safari allait causer sur pareille beauté ; le tapis zébré surtout, qu’il venait d’acheter. En parfait gentleman, il s’est effacé. La pétasse a roté en entrant dans le salon. Elle n’a fait aucune remarque, elle a tout de suite commencé à se déshabiller. Contrarié, le gros a voulu temporiser. Il avait pensé lui faire faire la vaisselle avant de s’amuser. Il n’a pas eu le temps d’ouvrir la bouche, une gifle formidable l’a envoyé rouler au sol.

— C’est moi qui commande maintenant.

À moitié nue déjà, elle s’est approchée à pas lents. Claudy est resté au sol. Il la regardait d’un air incrédule, abasourdi qu’on ose le traiter ainsi.

— À poil !

L’ordre a claqué, si sec qu’il n’a pas cherché à le contester. Il s’est piteusement tortillé dans ses vêtements qu’il aurait voulu replier. Elle ne lui en a pas laissé le temps.

— Sur le canapé. Jambes relevées.

Le gros a laissé sa tâche en suspens, il s’est traîné jusqu’au sofa tigré.

Elle l’a longuement contemplé, nu sur son fauteuil, graisse débordante, pattes dressées comme un monstrueux scarabée retourné. Elle avait un regard moqueur.

— Que tu es laid ! Tu sais que tu es laid ?

Il aurait voulu répliquer, mais elle est partie vers la cuisine. Elle a eu un rire sadique en revenant ; Claudy a sursauté. Il a cherché à se reculer dans le divan. Elle a posé la motte de beurre sur le parquet, s’en est enduit les doigts en le fixant.

— Sage. Surtout pas bouger.

Paniqué, fasciné, le gros n’a pas eu un mouvement. Son corps est resté offert comme un pantin docile, un jouet qu’il aurait cessé de commander. Des doigts huileux se sont lentement enfoncés dans son cul de puceau effarouché, d’abord l’index puis le majeur ; ils se sont mis à tourner en va-et-vient ondoyants.

Claudy était perdu, il ne parvenait pas à imaginer de réaction appropriée. Inédite, la caresse l’excitait ; ces doigts pervers qui le fouillaient de plus en plus violemment le faisaient bander. Il s’est mis à gémir comme les chieuses des films de sa collection, bouche ouverte, lèvres mouillées, petits miaulements réguliers. C’est tout ce qu’il a trouvé. De sa main restée libre, la blonde le branlait. Elle faisait ça en experte, douce et puis dure, la prise parfaitement placée à la base du gland excité. Le gros Claudy en oubliait ses pudeurs. Il faisait glisser son cul sur les doigts qu’il aurait voulu plus longs, plus gros, mieux gonflés. La pétasse a accéléré le mouvement contre sa queue. Claudy montait, il se sentait venir, il allait l’éclabousser. La fille a approché la bouche avec une grimace lubrique. Doucement, tout en continuant à le branler, elle lui a léché la base du sexe, très bas, là où la peau flasque et sensible virait au violet. Claudy s’est dilaté. Elle lui a férocement enfoncé un troisième doigt, le pauvre s’est oublié. Il a tout craché sur son ventre adipeux en hurlant des saloperies.

Il aurait voulu rester là, lové tout contre elle dans le canapé, glisser sa tête entre ses seins et pourquoi pas s’endormir. Elle l’a pris par les cheveux, l’a méchamment secoué.

— Tu ne penses pas en avoir terminé ?

Elle avait de la haine au fond des yeux ; Claudy a frissonné de terreur.

— Tu m’as souillée. Nettoie.

Hésitant, dégoûté, le gros a approché une langue tremblante. Il a léché les doigts à contrecœur sous son regard bienveillant. Elle lui a tapoté la joue quand il en a eu terminé.

— Bien… Bon chien…

Elle s’est relevée sans le quitter des yeux. Elle a fait glisser sa culotte au sol à gestes comptés.

— Viens, Claudy… Viens flairer…

Le gros toutou est tombé du sofa. Il s’est dandiné à quatre pattes sur le tapis zébré, a posé un museau frétillant sur le vêtement. Elle a glissé un pied au sommet de son crâne. Il est resté humilié de longues minutes, cul en l’air, gueule au sol. Elle lui écrasait le nez contre la culotte pleine d’odeurs ; il était obligé de bien toutes les respirer. Elle l’a retourné d’un coup quand elle en a eu assez.

— Sur le dos. Bras relevés.

Elle a posé les jambes de part et d’autre de son crâne dégarni, elle est lentement descendue jusqu’à lui. La fente s’est ouverte comme une fleur sous son regard émerveillé.

— Lèche.

Les énormes lèvres se sont posées sur celles, inexistantes, de Claudy ; les ont aspirées dans un bruit de canalisation bouchée. La fille s’est fait aller sur son nouveau jouet en taquinant son bouton. Claudy parcourait le trou de sa langue râpeuse, en fouillait les babines avec application. Elle s’est un peu plus appuyée sur sa gueule étouffée ; il l’a sentie couler.

— Bien, le chien… Bien…

Elle commençait à s’échauffer, gémissait doucement, le récompensait de tapes satisfaites. Il est redevenu dur là-bas, tout au bout. Elle agitait le bassin de plus en plus vite, un rythme chaloupé ; il tentait de suivre la cadence le long de son sexe excité. Elle s’est soudain relevée. Elle a écarté sa fente au plus large, lui a lancé un regard amusé.

— Tu vas bien tout boire.

Le jet dru et chaud de pisse odorante s’est écrasé sur Claudy en éclaboussant le tapis. Il fermait les yeux, la bouche, le nez ; il s’étranglait en hoquets baveux. Il a fini par tout avaler.

Elle s’est assise sur lui tout de suite après. Sonné, évanoui presque, il n’était plus sûr de rien. Il a senti son ventre l’avaler. Il était dur, échauffé ; il voulait en finir. Il l’aurait retournée s’il avait osé, il l’aurait prise de force comme toutes ces putains dociles dont il avait toujours triomphé.

— Regarde-moi.

Il a ouvert les yeux. Elle se tenait accroupie. Elle lui a enfoncé sa main dans la bouche, l’a obligé à la sucer. Il était très excité. Elle s’est frotté le bas du ventre de ses doigts lubrifiés, s’est fait aller de plus en plus vite. Il montait avec elle, il allait exploser. Elle s’est arrêtée. Elle l’a fixé d’un air moqueur.

— Pas toi. Interdit.

Elle a repris par à-coups énervés. C’était comme une torture pour le pauvre Claudy. Il se mordait la lèvre, tentait de se retenir de tout son corps crispé. Il l’a sentie exploser au-dessus de lui ; elle a tout lâché dans un cri bestial. Un lourd silence a enveloppé la caravane. Claudy était horriblement frustré.

Elle s’est relevée au bout d’un temps.

— À genoux.

Le gros s’est redressé en ahanant sur le tapis zébré. Comme en apesanteur, son sexe tendu vers l’avant ondoyait pathétiquement. Il était ridicule. Elle a ricané.

— Maintenant, tu peux t’achever…

Elle s’est assise dans le sofa pour le regarder faire. Comme les mendiants se ruent sur les fruits pourris à la fin des marchés, le gros Claudy s’est précipité sur son sexe affamé. Il n’a pas mis longtemps à éjaculer, il entendait rire sa maîtresse au-dessus de lui.

— Lèche maintenant. Comme tout à l’heure, bien tout nettoyer.

Il a baissé la langue vers le tapis ; chien docile, il s’est mis à laper. Un rire s’est mêlé à celui de la fille, un éclat sournois qu’il a aussitôt reconnu. Hilare, Abdel avait tout filmé depuis la porte d’entrée.

La chaleur n’était pas tombée le lendemain. Tout le camping espérait voir poindre un nuage, guettait un signe d’orage qui serait enfin venu les délivrer, mais rien. Le ciel d’azur restait muet ; le soleil brûlant continuait à les harasser.

Claudy a soudain fendu la torpeur de l’après-midi. Il a traversé le campement en courant, a gravi quatre à quatre le petit escalier et frénétiquement rempli le jacuzzi. Il ne s’y est pas trempé après avoir actionné le mécanisme ; il a fait un grand signe vers sa belle caravane chromée. Abdel et la fille en sont sortis à pas traînants. Bière à la main, ils se sont lentement approchés.

— Alors, Claudy, ces bulles ?

Le gros s’est précipité pour les débarrasser des canettes vides qu’ils lui tendaient.

— Tout est prêt, Monsieur Abdel. Il n’y a plus qu’à vous y plonger…

La gouape a tapoté la joue de Claudy d’un air satisfait. Dans l’eau bouillonnante, il a gratifié la fille d’un baiser.

« LA DRH » Carlo Vivari

Christiane lut l’heure au coin de l’écran de son Mac : 14:05 !

Elle n’avait pas pensé à déjeuner. Rien d’étonnant à ce qu’elle ait la tête qui tourne. D’autant que le matin, elle s’était contentée d’un pamplemousse sans sucre et d’un café, sans sucre non plus. Elle se leva d’un bloc de son siège. Elle s’était dressée de façon trop brusque : sa vue se brouillait. Les mains posées à plat sur le teck de son bureau, respirant à fond les yeux fermés, elle prit le temps de dominer son vertige.

À 49 ans, Christiane avait appris à dominer tout ce qui se plaçait en travers de son chemin.

Elle décida d’aller manger un morceau au Fastnext, le restaurant d’entreprise installé au sous-sol, en espérant qu’il soit encore ouvert, et qu’il reste quelque chose en rayon. On était à la veille du week-end de Pentecôte, il n’y aurait pas âme qui vive dans la grande salle. Elle remonterait peut-être à son poste de travail déjeuner d’un sandwich : filet de poulet-ananas grillé-sauce maison, 5,10 euros.

L’open space voisin de son bureau était désert. Ils étaient tous partis déjeuner ensemble comme chaque vendredi. Sans elle. Normal, elle était la chef. Cela faisait plus d’un an qu’elle chapeautait les ressources humaines de sa boîte, Bandbox : « L’emballage qui déménage ! » Combien de personnes étaient placées au-dessus d’elle dans l’organigramme de la société ? À peine quatre ou cinq. Les autres, elle avait le pouvoir de les virer. Et elle ne se privait pas de chercher le meilleur moyen de le faire. Pas par nécessité… par perversité. La perversité n’était-elle pas depuis toujours la sœur chérie du plaisir ?

Christiane passa aux toilettes. Les mains aux genoux, les cuisses décollées de l’abattant du siège au nom du principe de précaution, elle urina longuement et bruyamment. Elle n’avait pas pris le temps de le faire une seule fois depuis le début de la matinée. Le miroir en pied fixé à l’intérieur de la porte lui renvoyait une image d’une bestialité radicale. « Si ma clique de subordonnés me voyait dans cette posture… » À cette évocation, elle ricana tout haut. En essuyant sa fente trop poilue avec un rectangle de papier molletonné (« c’est un vrai pubis de chèvre que j’ai, il faudrait quand même que je prenne rendez-vous chez l’esthéticienne »), elle sentit monter une bouffée de désir. Elle remit la séance de jouissance à plus tard… ce soir dans son lit, peut-être – ou alors le lendemain matin, sous la douche. Elle n’avait même plus le temps de se masturber, ni l’énergie… Quant à faire l’amour, il ne fallait pas y songer. Elle ne fréquentait que les gens de sa boîte, et encore une fois, ses supérieurs se comptaient sur les doigts de la main – d’ailleurs tous vieux ou mariés. Et pour la fière Christiane, pas question de se rabattre sur le sexe d’un inférieur hiérarchique. Restaient les doigts de la main, justement… Tout de même, elle pourrait faire l’emplette d’un sextoy, se disait-elle. Elle remettait sans cesse la question à plus tard, quand elle aurait le loisir de faire une recherche poussée sur internet…

Elle se plaça de profil devant la glace vissée à la porte. À son âge mûr, elle se trouvait pas mal du tout. Le genre grande bringue-fausse maigre. Elle était fière de son visage sans rides – qui lui avait coûté la peau des fesses. Ses petits seins –  d’origine, eux – se tenaient bien, et son ventre à peine renflé aussi. C’est son cul qui la désolait. Ah, celui-là ! Il se tenait bien aussi… ou plutôt, non, il se tenait mal : on ne voyait que lui. Toujours en l’air comme une montgolfière… C’était de famille : sa mère déjà, sa grand-mère avant elle… l’héritage anglo-normand : la croupe de jument – qu’on ne pouvait pas rater quand elle passait dans la rue, à cause de ses tailleurs Sonia Rykiel, à jupe longue mais terriblement ajustée. Même dans les quartiers huppés, les hommes se retournaient sur elle sans vergogne. Quant aux ouvriers occupés à défoncer les trottoirs, ils stoppaient leur marteau-piqueur pour la suivre du regard, les bras poilus croisés sur le torse en sueur. Il faut dire que ses hauts talons contraignaient Christiane à une démarche chaloupée qui faisait monter et descendre en alternance – un coup l’une, un coup l’autre ! – ses fesses comprimées par la jupe. Afin d’assurer, sans irritation ni échauffement, le glissement des masses charnues l’une contre l’autre, elle avait recours à une lubrification à l’huile de pépins de raisin – inodore, contrairement à l’huile d’olive. D’ailleurs, puisqu’elle y pensait… elle tira de son sac à main la fiole de plastique souple préparée à cet effet. Elle s’octroya une généreuse giclée dans la raie, maintenue ouverte à deux doigts. « C’est la plaie de posséder ce gros cul ! Qui ne me sert à rien, en plus ! »

Par les couloirs vides, elle se dirigea vers les ascenseurs. Dans la cage où elle était seule, elle pressa le bouton du premier sous-sol. Pendant la descente, elle repensa à la scène du matin avec le jeune stagiaire des photocopies : Lucien. Elle lui avait demandé de lui apporter un verre d’eau de la fontaine de bureau installée dans l’open space.

Le petit con revint tout sourire en étranglant le rebord du gobelet trop plein entre son pouce et son index noirs de graisse de chaîne à vélo. Il arrivait tous les matins de Bagnolet en Vélib, et il en était fier. Furieuse, Christiane lui avait balancé l’eau à la figure, puis le verre vide, dans la foulée. Elle se réjouissait à cette évocation en poussant la porte de l’ascenseur parvenu au sous-sol…

Le restau était encore ouvert, mais comme prévu, il n’y avait pas un chat dans la salle. Tout au fond, adossé au tableau des menus, se tenait un garçon en chemise blanche, jean noir, tennis sans chaussettes, cigarette non allumée à la bouche : un serveur.

Christiane, se rapprochant de lui, distinguait les détails de son apparence. Âgé d’une vingtaine d’années, il portait un badge de poitrine. Ses pommettes hautes lui donnaient un visage dur.

Elle, avec son tailleur gris clair à rayures blanches, sa marinière flottant sur les épaules, ses hauts talons d’un beau rouge éteint, sa démarche à la fois balancée et décidée, devait lui faire l’effet d’une apparition. Elle s’apprêtait à lui sourire pour le rassurer, quand une brève moue de contrariété passa sur le visage du serveur… Quoi ? Elle le dérangeait ! Elle ! La personne la plus importante de tout l’immeuble, puisque les quelques-uns placés au-dessus d’elle étaient déjà partis en week-end ! Le petit con la considérait peut-être comme une prétentieuse. Si ce n’est une chichiteuse ! Voire une emmerdeuse !

Elle l’ignora superbement en passant près de lui. Comme attendu, il n’y avait presque plus rien sur les étagères réfrigérées. Elle hésitait entre un sandwich courgette - fromage de chèvre - tomate séchée - pousses d’épinards - menthe - sauce pesto, à 6,40 euros et des lasagnes aubergine - ricotta - tomate - basilic - coriandre - parmesan - mozzarella - persil, à 8,90 euros. Le serveur l’étudiait sûrement de profil… Elle se redressa… ça faisait davantage ressortir sa croupe, mais tant pis ! Elle n’arrivait pas à se décider entre le sandwich toasté et les lasagnes froides. Finalement, elle se tourna d’un bloc vers le garçon. Il était légèrement plus petit qu’elle. La peau brune de son visage était toute grêlée : il avait sans doute eu la variole dans l’enfance. Sur son badge était écrit « Mourad Ould »… Elle s’entendit lui demander d’une voix agressive :

— Vous n’avez rien d’autre à m’offrir ?

Elle désignait les rayons presque vides de son ongle d’index verni d’un rouge profond. Sans daigner sourire, il faisait non de la tête. Il avait quand même retiré sa cigarette non allumée de sa bouche. Il n’avait pas encore compris qu’elle était chef ?

— Montrez-moi le contenu des frigos !

Elle pénétra dans les cuisines inondées de soleil à cause des immenses baies vitrées. Il n’y avait personne dans les lieux. Le garçon la suivait de près. Comme ça, il avait tout le panorama de son cul en mouvement. Elle avait bien fait d’y remettre de l’huile juste avant. Les fourneaux, tout inox, rutilaient. Elle ouvrait et refermait les armoires froides sans rien trouver de mangeable. Lui la regardait faire sans broncher. Il ne se cachait pas de n’attendre qu’une chose : qu’elle s’en aille, le laisse fumer sa cigarette tranquille. En fait, elle avait beau être chef, elle n’avait aucun pouvoir sur lui. Ils appartenaient à des entreprises – autrement dit, des planètes – différentes. Il ne relevait pas d’elle, et elle ne savait par où le saisir. Il était sans doute le seul employé dans tout le bâtiment à qui elle ne pouvait pas donner d’ordres. Quant à le menacer de licenciement…

Alors… si elle n’avait pas le droit d’agir avec lui en maître, c’est donc qu’elle devait être son esclave !

C’est sorti comme ça :

— Traite-moi comme une serveuse !

— Serveuse ?

Il n’avait pas l’air de comprendre. Pour lui, qui travaillait comme serveur, « serveuse » ne pouvait en aucun cas constituer une injure. Elle ajouta pour se faire bien comprendre :

— Comme la dernière des dernières !

Le garçon demeurait figé ; il y avait une goutte de sueur brillante dans chacun des petits trous qui criblaient son visage. Elle lui prit les couilles à pleine braguette, par-dessous, pressa tout le paquet.

— Comme une moins que rien !

Il la laissait faire ce qu’elle voulait. Elle ouvrit la fermeture Éclair du jean, tomba à genoux, lui sortit la bite, l’engloutit jusqu’à la glotte, pompa comme une affamée. Il ne tarda pas à éjaculer, elle déglutit dans un roucoulement d’extase, la tête renversée en arrière. Elle s’aperçut qu’il ne débandait pas.

— Je vais te vider les couilles, moi… ton truc, là, est arrogant… tu es arrogant… vous êtes tous arrogants avec moi !

Elle demeurait à quatre pattes par terre. La position lui convenait, mais elle trouvait qu’il y avait beaucoup trop de lumière. Toujours à quatre pattes, elle alla cacher sa honte en enfouissant sa tête au fond d’un four. À grand-peine, à deux mains, elle releva sa jupe de tailleur trop collante, baissa sa culotte : un shorty de soie couleur champagne rosé, fendu sur le côté, parfumé… il n’avait jamais dû en voir de sa vie, le dénommé Mourad…

Mourad se pencha sur elle, la prit par les hanches, pénétra par-derrière le vagin qui ruisselait.

— Non, pas par là… comme une serveuse, je t’ai dit ! Comme une… boniche de bistrot… une fille de ferme… de cuisine ! Une rien du tout !

Elle ajusta en la prenant à pleine main la queue à son anus. Elle lui cria « Pousse ! », et elle-même se poussa en arrière d’une ruade. Ça s’enfonça jusqu’aux couilles avec un bruit visqueux. Elle s’égosillait entre les parois nickel du four. Elle avait sacrément eu raison de se lubrifier la raie avant de descendre.

À la fin, elle eut la satisfaction de constater que la pine de Mourad piquait du nez. Elle lui avait vidé les couilles… Quant à elle, du coup, elle n’avait plus faim… Elle reprit l’ascenseur les mains vides, reparcourut les couloirs dépeuplés, regagna son bureau en traversant l’open space toujours désert : ses subordonnés prolongeaient leur déjeuner en l’arrosant copieusement, comme chaque vendredi. Elle leur balancerait une observation salée à leur retour, ferait planer des menaces de mise à pied… Là, elle était dans son rôle.

Il n’était que quinze heures, et elle n’avait plus rien à faire. S’ouvrait devant elle la perspective d’un interminable week-end sans personne sur qui décharger ses humeurs… Elle aurait toujours le loisir d’aller marcher sur les pieds de quelqu’un dans un métro, un bus, un musée… maigre consolation. Elle décrocha son téléphone.

— Allô, Fastnext ? Passez-moi la direction des ressources humaines, je vous prie… Oui, bonjour monsieur, je vous signale que chez Bandbox, votre employé Mourad Ould fume pendant le service… et qu’en plus, il traite les clientes d’« enculée » !

— Ould Mourad, vous dites ?

— Lui-même.

— Un instant, je vérifie… Désolé, nous n’avons personne de ce nom dans le listing de notre personnel.

— J’ai pas rêvé, quand même !

— Il faut croire que si, madame !

« SUR LA SELETTE » Octavie Delvaux

Luce hésitait à venir…

Depuis quelque temps, leurs rencontres ont un goût de déjà-vu. Chaque fois qu’elle accepte de le voir, elle finit par s’en mordre les doigts. Un spectre de lassitude plane au-dessus de leurs ébats. Éric ne fait preuve d’aucune originalité. Il lui donne rendez-vous dans des chambres d’hôtel miteuses, l’insulte, lui met deux ou trois baffes, la bascule sur le lit, puis il l’encule sans autre forme de procès.

Voilà à quoi se résument leurs « séances », désormais. Celui qu’elle doit appeler « Monsieur » ne prend plus la peine de scénariser leurs jeux pour lui échauffer l’esprit. Pourtant, il sait combien la montée du désir est importante pour elle : plus qu’une stimulation intellectuelle, elle lui permet de sublimer la douleur. L’excitation annihile aussi son sens critique. Sans cela, elle voit trop clair dans son petit jeu de Maître intéressé. La dernière fois, alors qu’il la limait à sec, elle a pleuré de souffrance et de désillusion.

Pourtant, au départ, il lui plaisait. Elle aimait cette flamme vicieuse qui brûlait dans son regard dès qu’il le posait sur elle, sa manière glaciale d’exiger, ses trésors de perversion, sa poigne virile, le diamètre de sa queue, surtout quand elle l’éprouvait dans son cul.

Oui, au début, elle aimait ça. Il faut dire qu’il y mettait les formes, à l’époque : mises en scène inventives, ordres audacieux ; il ne rechignait devant aucune excentricité pour satisfaire ses appétits de soumise. Souvent, une fessée bien appliquée, une phrase bien choisie, une situation honteuse lui faisaient atteindre des sommets de jouissance. Luce a vécu ces instants rares où le corps devient si réceptif qu’une simple caresse prodiguée au moment opportun, un mot susurré à l’oreille font autant sursauter que la morsure du fouet.

Accro à ces sensations extrêmes, Luce a tout accepté de lui : sa double vie, son refus obstiné de lui accorder une nuit complète. Après tout, c’est le jeu : il est le Maître, et il peut tout se permettre. L’ombre d’un scrupule lui a-t-elle jamais traversé l’esprit ?

Sa charmante soumise en est arrivée au point de rupture. S’il ne redresse pas la barre, il la perdra. Éric l’a compris la dernière fois, lorsqu’elle a fondu en larmes : il a tout de suite cessé de la pénétrer, et il l’a consolée, comme un enfant cajole un ourson malmené lors d’un jeu trop violent.

Le Maître sait qu’il est sur la sellette. Autrement, il n’aurait pas choisi ce bar de grand hôtel comme point de rendez-vous. Et si le changement d’adresse annonçait un tournant dans leur relation ?

Luce ne peut tirer sa révérence sans en avoir le cœur net.

Elle l’attend. Il est en retard, bien sûr.

Une fois de plus, elle a cédé à la tentation de se mettre sur son trente et un. Éric ne prend plus la peine de lui envoyer les instructions vestimentaires dont elle raffole. Faute d’ordres, elle tâche de se préparer selon ses goûts. Elle a pris un bain, frotté sa peau au gant de crin, rasé ses jambes et son pubis de près, comme il l’aime. Elle n’a pas mis de parfum – c’est ce qu’il exige. Elle ne doit être qu’une ombre dans sa vie, ne pas laisser de trace. Elle a glissé son corps mince dans une robe-fourreau noire, mi-longue, ouverte sur une cuisse. Elle porte une culotte blanche en tulle transparent, des bas résille à large jarretière.

Assise non loin de l’orchestre de jazz qui reprend Blue Valentine, Luce, emportée par la sensualité de la musique, savoure la caresse du tulle contre son pubis imberbe. Une douce chaleur naît au creux de ses cuisses, se propage jusqu’à son ventre. Elle s’amuse de l’émotion du jeune serveur qui la mate en catimini. Elle fait mine de ne pas y prêter attention. Pourvu qu’Éric remarque son manège ! Bercée par la complainte du saxophone, elle se prend à espérer… son maître apparaît enfin.

Une forte respiration soulève sa poitrine : il a couru. Une poignée de secondes lui suffisent pour la repérer parmi la clientèle d’habitués. Luce suit ses déplacements du regard. Son cœur s’emballe à mesure qu’il approche, sourire carnassier aux lèvres.

— Bonsoir, ma chère ! dit-il en s’asseyant.

Éric la fixe. Luce voit briller une flamme perverse, celle des premiers jours, l’étincelle de vice qui pouvait l’emmener si loin. C’est peu de dire qu’il la déshabille du regard ; en vérité, son regard dit ce qu’il attend d’elle : son cul – sous toutes les coutures, et au plus profond. Oui, il la transperce déjà. Et elle tombe dans ses filets, une fois de plus. Aucun espoir de retour. Surtout pas quand son sang afflue comme ça entre ses jambes… que ses fesses frissonnent déjà ! Luce se liquéfie du bonheur d’être sous son emprise. L’ivresse de s’en remettre à lui s’entend dans le « Bonsoir, Monsieur » qu’elle lui adresse d’une voix chevrotante.

— Que penses-tu de l’endroit ? demande-t-il, l’air dégagé.

— Très classe.

— Et la musique ?

— J’aime.

— Moi aussi. Je viens souvent ici, mais jamais en si charmante compagnie.

Luce imagine qu’il se fiche complètement de ces banalités. Derrière ses mots, elle déchiffre : « J’espère que tu as chaud aux fesses, ma salope », « Je sais que tu mouilles à l’idée que je te baise sauvagement », « Implore-moi de te rougir la croupe à coups de cravache ! », « Mendie ma queue, hurle ton envie d’être défoncée ».

Son sexe s’engorge à l’évocation de ces obscénités, celles qu’il lui a déjà dites, celles qu’il lui dira. Son imagination en la matière est surprenante. C’est le vice pur qui parle à travers lui. Y songer lui donne le tournis. Éric perçoit son trouble : il en profite pour entamer les hostilités. Un regard de lui, et elle se tait pour boire ses paroles :

— Tends-moi ta main, paume vers le haut !

Le premier ordre est toujours le plus percutant : c’est celui qui fait tout basculer. Conquise, Luce s’exécute. Stylo en main, Éric lui griffonne quelques mots sur la paume. La mine la chatouille ; elle sourit. Il la rappelle à l’ordre d’un froncement de sourcils.

— Ferme le poing. Pas un mot. Attends mes instructions. Quand je te ferai signe, tu répéteras ce que j’ai écrit à voix haute.

Ses ordres sont un miel qui la pénètre par tous les pores de la peau. Elle obéit, délicieusement intriguée. Elle fixe les mains d’Éric posées sur la table, considère les doigts épais qui savent si bien la contraindre. Elle rêve qu’il les referme sur sa nuque. À cette évocation, des picotements envahissent son sexe…

Le serveur approche. Fin connaisseur en matière de whiskys, Éric l’interroge longuement. Soudain, c’est le signe : un clin d’œil impérieux. Luce ouvre la paume, lit :

« J’aime être enculée. »

Un vertige la prend. Elle ouvre la bouche, mais les mots ne sortent pas. Pas devant lui : ce charmant garçon mordu d’elle. Sa timidité la rattrape. Elle demeure muette malgré les regards insistants d’Éric. Le serveur est reparti. Luce tente de se ressaisir, prononce la phrase. Éric éclate d’un rire moqueur.

— Trop tard, ma belle ! Je sais déjà ce que tu viens de me dire ; je voulais qu’il l’entende, lui. Tant pis pour toi. Moi, qui comptais te gâter ce soir, je crains d’avoir à te rappeler à ta condition de chienne servile.

Sans qu’elle ait eu le temps de protester, il ordonne d’un ton sec :

— Enlève ta culotte, donne-la-moi !

Elle s’exécute, consciente qu’il ne souffrira aucune opposition. En se déshabillant ainsi, en plein milieu du bar, sous le regard exigeant d’Éric, Luce ne sait – des bouffées de honte, ou des frissons voluptueux – ce qui l’emporte. Elle ne s’appartient plus. Le bonheur de l’abandon brouille ses sensations.

Éric reçoit son offrande avec un demi-sourire méprisant :

— J’en étais sûr, elle est trempée ! Tu me désobéis, et ça t’excite. Quelle garce ! Tu auras bien mérité ton sort !

Il plonge une main dans sa poche de pantalon, lui tend un objet qu’il a enveloppé dans la culotte.

— Pour ta punition ! Considère ça comme un amuse-bouche. Je n’ai pas fini de t’en faire baver, ce soir.

La forme, le poids de l’objet : elle sait que c’est un plug.

— Tu vas sortir du bar, l’engin en main. Tu te dirigeras vers les toilettes du hall. Les sanitaires hommes. Choisis le W.-C. handicapés, tout au fond. Il est vaste et confortable. Une fois à l’intérieur, tu ne verrouilleras pas la porte. Je veux qu’on puisse te surprendre. D’abord, tu te mettras le plug, sans chichis. Ensuite, tu retrousseras ta robe jusqu’à la taille. Tu ôteras un de tes bas ; tu t’agenouilleras sur le carrelage ; tu saisiras à deux mains la poignée chromée scellée au mur. Puis tu attends : dos cambré, croupe offerte, culotte et bas posés au creux de tes reins.

Au bord de l’étourdissement, Luce le regarde débiter ses instructions à travers une brume de confusion. L’obscénité de ses ordres, la posture honteuse, le contexte humiliant agissent sur elle. Son cœur bat si fort qu’elle sent l’écho de ses pulsations dans ses membres. Son sexe, agité de spasmes incontrôlables, inonde sa robe. Il lui semble déjà sentir le plug la traverser. Son anus palpite à l’idée de l’intrusion.

Sans attendre, elle se lève. Elle peine à garder l’équilibre. Le regard voilé par les vapeurs de l’ivresse, elle croit voir le sol tanguer comme le pont d’un bateau. Son sang bourdonne dans ses oreilles ; d’un pas chancelant, elle traverse le bar.

Personne ne la voit franchir le seuil des toilettes hommes.

Éric ne lui a pas menti : ce sont des sanitaires cinq étoiles. Elle ne peut s’empêcher de trouver ça délicat de sa part. La pièce est vaste à y tenir une réunion. Et si propre ! Elle peut voir son reflet dans le marbre brillant. Elle est rose des joues à la gorge.

Elle est prête. Il ne lui a fallu que quelques secondes pour se plier aux instructions. Une furieuse impatience guidait ses gestes.

Le ventre embrasé, le sexe palpitant, la croupe frémissante, les cuisses écartées, elle attend… L’air parfumé à l’eau de Cologne caresse son intimité. L’incongruité de la situation la plonge dans un abîme de volupté. Son anus pulse contre le bouchon du plug qui lui obstrue les entrailles. Sait-elle seulement ce qu’elle attend ? Qu’il vienne ! Oui, qu’il vienne voir comme elle se soumet bien, comme elle accepte son avilissement, comme elle jouit de lui être livrée dans la plus humiliante des postures ! Courbée, perforée, et pourtant avide d’en recevoir davantage. Et qu’il en profite, au gré de ses caprices. Que son cul bien présenté devienne un terrain de jeu ! Labouré, ravagé, et toujours ouvert à ses obsessions pénétrantes.

Elle entend des bruits de pas, prie pour que ce soit les siens. La porte grince. Son cœur s’affole. Sans s’être retournée, elle sait qu’il est là, derrière elle, se repaissant de la perversité du tableau. Ses talons aiguilles et sa robe de cocktail retroussée renforcent l’indécence de l’image. Elle offre le spectacle de sa silhouette de femme fatale prosternée devant lui. Le poids de son regard sur son corps l’électrise. Des filets de mouille coulent le long de ses cuisses qui tremblent.

Il se sert du bas étalé sur ses reins pour lui nouer les mains à la poignée chromée. La culotte, sitôt ramassée, est logée au fond de sa bouche. Elle est à sa merci, réduite au silence, prisonnière de ses envies…

— On fait moins la fière ? Attachée, bâillonnée, exhibée… salope indigne même de quémander sa punition.

Le cliquetis de sa boucle de ceinture, le frôlement du cuir contre les passants du pantalon… Elle reconnaît cette musique… qui la transporte vers des sommets d’excitation. Une vague de frissons lui parcourt l’échine, comme chaque fois qu’elle sent les coups prêts à pleuvoir. Il commente, heureux de faire durer l’attente :

— Tu vas tâter du cuir de mon ceinturon. Tends-moi ton cul farci ! Je vais te faire mordre ta culotte à regretter de n’avoir pas ouvert la bouche tout à l’heure !

Le premier coup tombe, qui répand sa brûlure dans tout son ventre. Luce n’a pas bougé, elle s’y attendait. Elle peut en supporter bien plus. Deux, trois, puis quatre chocs lui succèdent. La lanière siffle, cingle, mord… Il est en forme, résolu à lui en faire rabattre. Par défi, Luce se cambre davantage, écarte plus grand les cuisses, ivre de mieux s’ouvrir. Sensible à la provocation, Éric frappe encore, à coups redoublés. Luce, ballottée entre douleur et plaisir, tressaille, bondit, se tord sous la morsure implacable du cuir. Chaque coup communique ses vibrations au plug, truffant son ventre de secousses. À présent, les attaques sont si rapprochées qu’elle ne les distingue plus les unes des autres : un feu continu embrase son cul, irradie son corps. Elle est prise dans un tourbillon de sensations paradoxales qui lui arrachent des gémissements. Ses premiers cris – d’extase ? d’effroi ? tout à la fois ? – lui échappent, meurent entre ses dents, étouffés par le chiffon de tulle.

Éric s’enivre de cette mélodie : claquements du cuir sur la peau mêlés aux plaintes déchirantes. Elle imagine sa transe, à lui aussi, alors que son bras lui inflige de cruels traitements, et que la sangle balafre sa chair rebondie. Tiraillés par les mêmes contradictions, habités du même transport, tous deux touchent à l’extase.

Éric s’arrête, alerté par un bruit de canalisation. Luce risque un regard noyé de mascara vers son bourreau. On s’approche. La présence de l’intrus les paralyse tous deux. Inquiète, elle lutte contre ses liens pour se retourner. Elle y parvient à force de contorsions. Les tempes battantes, elle fixe la porte entrouverte. Les bruits de pas s’éloignent. Fausse alerte.

L’incident est parvenu à arrêter son bras, mais Éric n’est pas résolu à perdre son ascendant sur sa soumise. Il ordonne :

— Eh bien, tu voudrais me la cacher, ta croupe de petite fille fouettée ? Tu en as honte ? En position ! Offre-la-moi encore que j’en jouisse…

Le venin de sa voix s’infiltre dans ses veines. Les fesses enflammées par le cuir du ceinturon, Luce obtempère. Elle courbe l’échine comme un animal dompté.

Le pétrissage auquel il soumet ses fesses ranime la brûlure du fouet. Luce geint sous les caresses forcées, mais le Maître calme ses ardeurs à l’aide de claques sonores.

— Arrête ta comédie, tu crois que je ne vois pas que tu mouilles ! Je te fouette, et ça t’excite, hein ?

Il a glissé la main entre ses replis intimes, tout gluants. Lui seul sait la confondre ainsi. Mise face à ses contradictions, elle acquiesce. Oui, elle n’est qu’une garce ; oui, elle aime et accepte tout de lui.

Éric ricane en la perforant à trois doigts. Il ne cherche pas à la faire jouir, mais à la préparer pour la suite. Luce peut sentir sa belle queue, raide à lui donner la chair de poule, se rebiffer sur ses reins. Elle sait qu’il ne résistera plus longtemps à l’envie de s’enfoncer en elle.

Ses liens défaits, Éric la tire par les cheveux pour la forcer à se lever. Puis, d’une main décidée, il la courbe au-dessus du lavabo, ouvre ses cuisses, écarte ses fesses. Ôter le plug n’est qu’une formalité. Débarrassée de l’intrus, Luce se sent ouverte comme jamais, prête à tout recevoir. Un long râle de soulagement s’échappe de ses lèvres quand la hampe virile force son anus. L’orifice conciliant, suintant de désir, n’oppose qu’une faible résistance. Au réflexe de contraction, succède l’élan de l’abandon. Luce lâche prise, foudroyée de bien-être. Centimètre par centimètre, la verge s’enfonce en elle. Les ondes du plaisir se propagent à son ventre, traversent ses membres. Elle tremble de bonheur, éblouie d’être si bien comblée. Les poussées de la queue, qui commence à marquer un rythme de va-et-vient, la submergent de sensations. Fourrée jusqu’à l’os, il lui semble la sentir partout à la fois. Des orteils à la racine des cheveux, pas une parcelle de son anatomie qui ne soit maîtrisée par le dard. Éric, embarqué dans sa transe, accélère la cadence. Mû par une furie destructrice, il la bourrine de plus en plus fort, à lui perforer les entrailles.

— Tu sens comme je te possède le cul ? Tu aimes ça, hein, quand je te défonce ? Regarde-toi ! Je veux que tu voies ton faciès de salope enculée !

Éric lui soulève le menton du revers de la main. Luce contemple son reflet dans le miroir. Un masque d’extase la transfigure : cheveux ébouriffés, joues baignées de larmes, lèvres entrouvertes, regard ahuri, elle ne se reconnaît pas. En revanche, le visage d’Éric, dur et concentré, rouge et transpirant, lui apparaît comme elle l’aime : au bord de la jouissance.

— Dis-le maintenant, dis que tu aimes quand je t’encule, dis-le et regarde-toi l’admettre !

Les attaques de sa queue possédée par le démon sont si percutantes qu’elle le hurle plutôt qu’elle le dit. Une fois, deux fois, trois fois. Luce l’avoue, le répète encore et encore. Plus elle le dit, plus elle le sent. Et plus elle le sent, plus elle a envie de le crier haut et fort. Quelques frictions sur son clitoris engorgé, dispensées par son Maître en récompense de sa docilité, suffisent à la faire exploser. Des éclairs passent devant ses yeux lorsque l’onde de choc la cloue au lavabo.

Ils prolongeront la soirée dans une chambre de l’hôtel, sous la caresse des draps luxueux. Au cours de leurs étreintes passionnées, Éric lui glissera à l’oreille :

— Je suis fou de toi, tu me rends dingue !

Puis ils s’endormiront côte à côte.

Éric se réveillera au petit matin, seul dans le king-size bed avec, pour seule distraction, la lecture d’un papier plié en quatre sur l’oreiller :

« Bravo ! Tu t’es dépassé hier soir. J’ai joui comme jamais ! À présent, je peux partir satisfaite de savoir qu’au moins, je te manquerai. »

« GOD SAVE THE QUEEN » Frédéric Chaix

L’homme suait d’abondance… mélange de plaisir et de terreur.

Dix longues minutes venaient de passer. La reine était contente : elle souriait en suçant le membre turgescent. La Cour appréciait la performance à sa juste valeur.

Pourtant, la reine s’escrimait… Sa bouche pulpeuse virevoltait le long du vit, avant de l’engloutir profond dans sa gorge. Sa langue, petite, agile, lapait, titillait, gigotait autour du gland, agaçait le frein. Ses mains caressaient les bourses, branlaient la verge. Ses doigts s’introduisaient dans l’anus, sortaient, puis s’enfonçaient brutalement. Elle y mettait toute sa technique issue d’années de pratique intensive et d’une expérience qui se transmettait de mère en fille depuis des générations.

L’homme ne jouissait pas. Calme, apparemment détendu, il restait là, couché sur le dos, pendant que la reine lui prodiguait la plus magnifique fellation de sa vie. Probablement, la dernière…

Il y était prêt.

Le petit royaume de Musard était connu dans toute la Terre du Milieu pour la cruauté de ses suzeraines – qui se succédaient de mère en fille depuis des siècles. La réputation de leur grand appétit sexuel n’était plus à faire, ni celle de leur dépravation sans limite. Depuis le fond des âges, toute l’économie du pays était basée sur l’afflux permanent de « pèlerins » de toutes contrées et de toutes races.

Une enclave de paix dédiée au plaisir sous toutes ses formes.

La reine attirait toutes les convoitises. Gloire, fortune, célébrité attendaient ceux qui se montreraient capables de subvenir aux besoins pervers de la grande dame.

Des poèmes épiques célébraient ceux qui y étaient parvenus au péril de leur vie. Ces récits, les « Musardins », du nom des habitants du royaume, se racontaient au coin du feu, tard le soir, quand les enfants étaient couchés, ou lors des mariages, pour l’instruction des jeunes époux. C’étaient des histoires d’hommes, d’elfes, d’orques, de nains… Il se disait que Sauron lui-même aimait entendre les récits les plus pervers.

Venu des lointaines terres du Gondor, l’homme voulait tenter sa chance – comme tant d’autres avant lui. Il s’entraîna longtemps. Il avait entendu la majorité des textes, même les plus anciens, glanés lors de ses voyages. Il connaissait les attentes de la reine, la variété des techniques, le niveau de performance indispensable pour la combler. Une endurance hors norme était nécessaire, une perversion au-delà de l’imaginable, ainsi qu’une imagination sans faille.

L’homme de Gondor parcourut les royaumes, séduisit les plus grandes courtisanes, fréquenta les bordels – des plus glauques aux plus luxueux. Il se ruina pour les prostituées les plus expertes ; certaines esclaves elfes du royaume de Mordor coûtaient une fortune pour quelques minutes d’un plaisir indicible. Faire l’amour à des orques femelles ne fut pas agréable pour lui, loin de là. Il y perdit un doigt, y gagna des cicatrices, mais ce fut formateur.

Quand il se sentit enfin prêt, il se rendit au royaume de Musard, s’inscrivit comme des milliers d’autres, puis dut attendre plusieurs mois que son tour vienne. Il en profita pour s’améliorer encore : les femmes de royaume étaient expertes en sexe.

Il se sentait apte à combler la reine. S’il lui donnait un intense plaisir, si elle atteignait un orgasme mémorable, elle le prendrait pour époux. Elle en avait déjà huit ; il ferait alors partie de ceux qu’elle avait jugés dignes de lui faire un enfant. Pour l’instant, aucun n’était parvenu à lui donner la fille apte à lui succéder – les garçons, eux, étaient noyés comme le voulait la tradition.

Si l’homme de Gondor devenait le père de la future reine, il serait récompensé : on lui donnerait un anneau de pouvoir gravé de runes, puis on l’anoblirait. Sa famille serait couverte d’or et de bijoux. Son histoire, ses exploits sexuels seraient recueillis par le scribe royal pour donner matière à un nouveau Musardin. Son nom serait connu par tous et partout pour des millénaires.

À sa mort, son sexe serait prélevé, puis confié au taxidermiste le plus réputé du royaume, et enfin exposé à côté de celui des autres géniteurs royaux.

Le royaume attendait cette naissance depuis que la reine avait succédé à sa mère, douze ans auparavant déjà. En vain.

Mais avant tout, l’homme de Gondor devait donner un orgasme à la reine.

Il était bien aidé dans sa tâche : tout était fait pour le plaisir de Sa Majesté. Un eunuque, que l’on avait longuement formé, lui faisait minette, pendant que deux gamines, à peine pubères, s’occupaient des énormes seins enduits d’une mixture de miel et d’aphrodisiaques hallucinogènes. Mixture que le plus grand sorcier connu, Saroumane, concoctait spécifiquement pour Son Altesse.

La reine souriait : ce membre-là ne giclait pas ; il demeurait dur et tendu. Oui, cet étalon était fort résistant – ce n’était pas si fréquent. La majorité d’entre eux ne tenaient que quelques minutes. Certains, trop terrorisés, n’avaient pas la moindre érection. La reine devait les remplacer tout de suite. Moins ils bandaient, plus ils souffraient longtemps : Sa Majesté ne supportait pas l’échec.

Mais celui-ci était performant ; sa grosse queue lui remplissait bien la bouche, et son gland violacé ressemblait à une grosse cerise, fruit qu’elle adorait.

— Que l’on nous amène des cerises ! Et, voyons, que désirons-nous ? Oui… la corne d’oliphant, cet objet divin va nous amuser.

L’homme tressaillit : l’affaire allait être douloureuse. L’objet, rarement utilisé, était d’une taille légendaire. Cela montrait, cependant, le contentement de la reine. L’homme de Gondor ne dit donc rien ; comment aurait-il pu, d’ailleurs ? Ses lèvres étaient closes par une sangle de cuir. La reine n’aimait pas les gémissements de plaisir, sauf les siens, bien évidemment – ni ceux de douleur.

Elle repoussa une des gamines d’une gifle violente : cette gourde léchait le mamelon trop délicatement. Et la reine ne sentait rien, pas la moindre agacerie. Une nouvelle enfant remplaça l’incapable. La gamine entreprit aussitôt, comme on le lui avait appris, de pétrir rudement le sein de sa suzeraine tout en mordillant le téton érigé.

La reine avalait des cerises tout en branlant frénétiquement l’homme. Elle jeta un œil dédaigneux à l’eunuque qui lui faisait un cunnilingus. L’esclave était bariolé de sang : la reine avait ses menstrues. Un honneur pour lui. Il ne mettait malheureusement pas assez d’enthousiasme.

— Que l’on nous change cet eunuque ! Il se fatigue ; sa langue n’est plus suffisamment agile pour nous apporter grande jouissance.

On remplaça l’esclave.

La reine prit alors la corne d’oliphant, la caressa : un objet de gros calibre serti de diamants, taillé en forme de sexe mâle. Le membre viril d’un troll avait servi de modèle, par le plus grand sculpteur du continent. Elle l’enfonça brutalement dans l’anus entrouvert. L’homme absorba l’engin au plus profond de sa chair sans que le moindre signe ne trahisse sa douleur.

Il avait dû s’entraîner ; la reine apprécia l’attention.

Satisfaite, elle se pencha sur le sexe bandé, l’avala en ronronnant de plaisir. Elle s’échina encore pendant plusieurs minutes, jouant avec la belle bite écarlate tout en barattant du terrible phallus le cul sanguinolent.

— Majesté, vous allez l’abîmer !

Difficile de savoir s’il parlait de l’homme ou du précieux objet. La reine ne répondit pas. Elle considéra l’importun de son glacial regard bleu d’azur. Elle fit un petit signe du doigt à un lieutenant orque de sa garde personnelle. Le courtisan qui venait d’interrompre la reine recula, affolé. Sur l’ordre discret du gradé, les gardes l’empoignèrent, l’emmenèrent… On apprit plus tard qu’il avait mis plus d’une semaine à mourir : la reine aimait prendre son temps.

L’homme de Gondor se tortillait maintenant sous les assauts de sa reine. Quand, enfin, elle eut un orgasme – violent – il se permit de jouir. D’un long spasme il éjacula ; cela lui parut durer une éternité. Elle accueillit le nectar dans sa bouche, comblée. La Cour, soulagée, applaudit à tout rompre. La reine resplendissait, seins fièrement dressés.

La langue agile de l’eunuque continuait à virevolter sur le clitoris gonflé. En ayant fini avec son plaisir, la souveraine se permit de lui planter une dague dans la gorge. Elle se cambra alors, fit saillir ses seins maculés du sang vermeil qui giclait de la carotide de l’impudent.

Rayonnante, la reine faisait aller et venir le sperme dans sa bouche, comme pour un nouveau vin qu’elle aurait découvert pendant une cérémonie dédiée à Bacchus.

Elle se figea. La Cour se tut.

La reine cracha le sperme sur le sol.

— Quelle ignominie ! Cette semence a un arrière-goût d’amande moisie. Nous n’apprécions pas !

Elle tourna son visage – désolée – vers l’homme.

— Certes, mon ami, vous avez de l’endurance, et vous m’avez donné grand plaisir. Cependant, vous avez mauvais goût.

Elle se tourna vers les gardes.

— Nous n’aimons pas ce millésime. Pour le plaisir qu’il nous a procuré, nous allons être magnanime. Qu’on l’emmène, qu’on lui coupe le sexe… Nous le garderons précieusement dans notre collection privée en souvenir de la jouissance qu’il nous aura apportée. Puis qu’on l’écartèle vite, afin qu’il ne souffre point trop longtemps. Et qu’on jette ses restes à mes tigres !

Ce qui fut fait promptement.

La suzeraine léchait pensivement sa main couverte de sang, visiblement fort contrariée. Elle réfléchissait. C’était le septième postulant du jour qui ne lui donnait pas entière satisfaction, et on n’était qu’au début de l’après-midi.

Elle pouvait encore décider de partir à la chasse. Des esclaves somptueusement musclés, ainsi que quelques nains et même un ridicule hobbit étaient parqués à l’extérieur du palais à cette seule fin. S’ils couraient vite et étaient suffisamment malins, et les nains l’étaient, cela pourrait les occuper, elle et ses tigres, tout l’après-midi.

Cependant, elle n’avait pas trouvé de nouvel époux depuis cinq mois, en avait tué sept lors de la même période. Son stock de géniteurs potentiels diminuait de façon alarmante ; ça ne pouvait durer.

La Cour attendait la décision de sa dame.

Enjouée, elle tapa dans ses mains, heureuse comme quand, gamine de onze ans, pas encore reine, elle perdait son pucelage sous un elfe divinement membré. Membre qu’elle avait poliment coupé avec le sabre de feu de sa dépravée mère, pour garder souvenir du tendre moment. À moins qu’elle n’ait demandé au cuisinier royal de le braiser avec du gingembre frais et de la mandragore…

Tout ça était maintenant confus dans sa mémoire ; elle y songerait plus tard. Le temps était venu de prendre une agréable décision…

— Nous désirons que notre royal postérieur soit empli d’un membre viril. Que l’on nous amène un nouveau jouet !

Osez…
20 histoires érotiques
dans un train

COUP DE FOUDRE À GRANDE VITESSE  Octavie Delvaux

La journée avait mal commencé.

J’allais retrouver mes darons en Charente-Maritime, ce qui, en soi, était déjà une épreuve. Certains se réjouissent de ce genre de pèlerinage. J’imagine que ça dépend de la famille qu’on a. D’aussi loin que je me souvienne, j’ai toujours entendu mes parents s’engueuler. Et mon père, quand il était raide bourré, c’est-à-dire à peu près tous les soirs, avait la mandale facile.

Mon bac en poche, j’avais quitté la bourgade de Périgny pour « monter à Paris » faire mes études. J’avais bossé dur, tant pour décrocher le concours de l’école d’aviation, qu’à chaque vacance, afin de me payer le luxe d’une émancipation rapide. Ça m’avait réussi. Je vivais en colocation avec un pote dans un deux-pièces à Montreuil. Les meufs allaient et venaient dans notre appartement. Il y en avait un défilé. Parfois je m’attachais, d’autres fois je leur cédais parce que je ne savais pas dire non. Je ne trouvais pas ça cool de faire souffrir les filles.

Alors, pour peu qu’elles me l’aient demandé gentiment, je marchais, et j’attendais qu’elles se lassent de moi, en faisant juste le strict minimum. Mon petit numéro de branleur fonctionnait : elles finissaient par se barrer avec un mec plus attentionné. Le problème, c’est qu’à force, j’avais pris un mauvais pli. J’étais trop nonchalant avec les nanas. Je crois que c’est pour ça que Sandra m’avait plaqué. Et comme elle, pour le coup, je la kiffais bien, ça me restait en travers de la gorge.

Je pensais encore à elle quand je suis arrivé devant le train, à la bourre évidemment, parce que j’avais pris la ligne de métro dans le mauvais sens, ce qui n’arrive jamais, sauf quand il faut impérativement être à l’heure. Mon billet indiquait que j’étais en voiture 19, le wagon de tête, le plus éloigné. J’ai couru sur le quai, mon sac qui pesait une tonne à la main, en pestant contre tous : les gens qui me bousculaient, les vieux qui marchaient à deux à l’heure avec leur petite valise à roulettes alors que le train partait dans cinq minutes.

En fait, je l’avais mauvaise à cause de Sandra, qui s’était barrée la veille, et puis à cause de ce foutu mariage. C’est pour ça que j’allais en Charente-Maritime, pas pour lécher la poire de mes parents. Ma frangine épousait un gros lourd, un fêtard buveur de bière que je ne pouvais pas saquer. Il faut croire qu’il y en a que le schéma parental ne dégoûte pas : Doriane, elle fonçait droit sur les emmerdes, et on ne peut pas dire qu’elle n’avait pas été prévenue. En montant dans le train, je me suis rendu compte que j’avais oublié leur cadeau. Tant pis, je ferais un chèque. Mais à qui j’allais bien pouvoir refourguer cette lampe galets ?

« Il manquait plus que ça ! Ils m’ont mis dans un carré », grommelais-je en vérifiant mon numéro de siège. Cerise sur le gâteau, j’étais côté fenêtre. Ils sont vraiment relous à la SNCF : quand on voyage seul, il faut toujours qu’ils vous donnent un siège en carré, avec un type à côté de vous, et deux en face. Dans ce cas, une seule solution : iPod à donf dans les oreilles, on ferme les yeux, et on attend que ça se passe.

C’est à peu de chose près ce que j’étais en train de faire quand elle est arrivée. En retard, elle aussi ; le train a démarré tout de suite après son entrée en scène. Le siège devant moi était libre. Elle a dû demander à son voisin de se lever pour y accéder. Il l’a fait à contrecœur. Elle a jeté sa valise sur le rack, et puis elle s’est faufilée comme une petite souris jusqu’à son siège. Sauf qu’elle n’avait rien d’une petite souris. C’était une Femme, une vraie. Une bombe atomique qui irradiait des hormones femelles de partout. Je lui donnais peut-être trente-trois, trente-cinq ans.

Elle était grande, brune, les cheveux lisses et brillants, coupés en carré long. Elle portait une jupe noire au-dessus du genou, et une chemise assortie, ouverte de trois boutons sur la gorge. Pas de collants. Ses jambes nues étaient bronzées. Des sandales à talon haut accentuaient le dessin du mollet. Les ongles de ses orteils étaient vernis, d’un rouge rutilant. Elle avait une classe folle, qui tenait tant à sa taille (elle devait dépasser le mètre soixante-quinze) qu’à l’assurance qui se dégageait de sa personne. Elle avait rabattu ses lunettes de soleil sur ses cheveux noirs, comme un serre-tête. Ça déchirait grave.

Quand elle s’est assise devant moi, son souffle était court, des perles de sueur humectaient son front. Elle m’a regardé brièvement, et là, j’ai fondu littéralement sur mon siège. Ses grands yeux verts, qui illuminaient son visage aux traits racés, m’ont fait valdinguer le cœur. Ses iris avaient la couleur des lacs de montagne, que rehaussait un maquillage charbonneux.

Quand le train a démarré, elle a sorti un petit miroir de son sac à main, pour se remettre du rouge. Elle ourlait puis pinçait les lèvres devant la glace, à mesure qu’elle les badigeonnait de gloss. Comme j’aurais voulu être ce pinceau, qui allait et venait sur sa bouche sensuelle ! Et puis, quand elle a fait claquer les deux parties du miroir pour le refermer, c’était comme si elle se fermait elle-même. Un truc du genre « le spectacle est fini, maintenant gamin, tu ranges tes yeux dans ta poche ». Je n’osais plus la regarder, sauf quand elle tournait la tête dans une direction opposée. Je ne suis pas d’une nature impressionnable, mais là, j’étais tétanisé. Je réalisais que je n’avais jamais chopé une nana de cette trempe, et qu’en somme, je n’avais rien connu de la féminité avant de la rencontrer.

Très vite, elle s’est saisie d’un bloc-notes et d’un stylo, et elle s’est mise à écrire. Elle avait l’air absorbé par ce qu’elle était en train de faire. Elle griffonnait sa page rageusement, d’une petite écriture penchée, sans laisser d’espace vide. Quand elle avait tout noirci, elle chiffonnait le papier, et le jetait dans la poubelle métallique. Puis elle remplissait une nouvelle page blanche. Je me suis demandé quel taf elle pouvait faire : journaliste ? Écrivain ? Ou peut-être préparait-elle un speech. Avec son charisme, je la voyais bien haranguer une foule de mecs cravatés.

Maintenant qu’elle avait les yeux baissés, je pouvais détailler sa physionomie sans me faire griller. Le premier truc que j’ai regardé, ce sont ses mains aux doigts effilés couverts de bagues, dont une, blindée de diamants, à l’annulaire gauche. Elle n’était pas pour moi. Un autre mec lui avait mis le grappin dessus. Un type qui avait de la gueule et des responsabilités. Un instant, j’ai regretté d’avoir à ce point négligé ma tenue. Je maudissais mon vieux jean, mon T-shirt tellement élimé qu’il était transparent par endroits, mes vieilles baskets. Et dire que j’avais un costard dans mes bagages ! Mes copines disaient que je faisais dix ans de plus en costume-cravate. Qui sait, j’aurais peut-être eu mes chances ?

Inutile de rêver, elle était mariée, et elle n’aurait jamais fait attention à un branleur de mon âge… Faute d’entretenir le moindre espoir de la séduire, je la regardais pendant que les écouteurs de mon iPod me crachaient du punk californien dans les tympans. Mes yeux s’attardaient sur ses épaules larges, ses bras musclés, ses poignets ceints de bracelets en or qui tintaient quand elle raturait des mots. Elle n’était pas menue comme ces meufs qui font penser à des brindilles et qu’on a peur de briser rien qu’en soufflant dessus. Non, elle, c’était un arbre, solide et majestueux. Un arbre dans le genre de ceux que je voyais défiler par la fenêtre : un peuplier, au tronc bien droit, fermement planté dans le sol, et qui s’épanouissait en branches feuillues sur la moitié de sa longueur.

Elle avait de beaux seins pleins et larges, placés haut sur le buste, qui tendaient le tissu de sa chemise. Entre les boutons, qui travaillaient dur pour maintenir les deux pans fermés, on distinguait la dentelle noire de son soutien-gorge. De la jolie lingerie. À tous les coups, elle portait la culotte assortie. Ne pas y penser. Non, ne pas imaginer la maille noire transparente, plaquée sur sa toison fournie, dont s’échappaient quelques poils rebelles. Ne pas visualiser le point de jonction humide entre ses deux cuisses fermes. Putain, comme ça me donnait soif !

J’ai sorti la bouteille de coca que j’avais coincée dans ma poche de jean, et comme un con, j’ai oublié que j’avais couru pour attraper le train. Résultat : la mousse a giclé de partout, mais surtout sur mon T-shirt. Ça faisait vraiment clodo. Je suis allé aux toilettes pour passer de l’eau dessus. J’y suis resté longtemps, c’est pas simple de faire une lessive avec le mince filet d’eau qui s’écoule du robinet des chiottes. Pendant ce temps, le train a marqué un arrêt. L’annonce disait « Angoulême ».

Quand je suis revenu à ma place, elle avait disparu, sa valise aussi. La parenthèse enchantée était finie. Le TGV a repris sa route, et j’ai regretté de ne pas avoir pu lui jeter un dernier regard, ne serait-ce que pour établir un lien, une connivence, juste quelques secondes. Un sourire, si j’avais eu le cran… Elle me l’aurait peut-être rendu. Mais à quoi bon y penser ? Elle était partie.

J’ai bullé jusqu’à l’annonce du terminus. Avant de quitter mon siège, j’ai voulu tej la bouteille de coca à la poubelle. C’est alors que j’ai vu les boulettes de papier. Je n’ai pas pu m’empêcher de les rafler. Sur le quai de la gare, je me suis assis sur un banc pour les défroisser… Et j’ai lu.

Au jeune homme qui est assis en face de moi

Je rédige cette lettre, sans savoir si j’aurai le cran de vous la donner. Mais c’est plus fort que moi. Si je n’agis pas, je sais que je le regretterai. Je n’ose pas vous adresser la parole, à peine vous regarder. Alors, je vous écris.

Quand je suis arrivée dans le wagon, et que nos regards se sont croisés, j’ai été frappée par votre physique d’Apollon : une gueule d’ange sur un corps d’athlète. Ce mélange subtil de délicatesse et de virilité est rare. Ne croyez pas que je dis ça à tout le monde. En matière d’hommes, je suis du genre à faire la difficile. En revanche, vous, on a dû souvent vous faire de tels compliments. Vous ne pouvez pas ignorer que vous avez une plastique hors du commun… Vos traits délicats, vos yeux enjôleurs, votre teint doré, votre sourire à faire chavirer les cœurs, vos mèches blondes rebelles… Les filles doivent vous tomber dans les bras. Vous me faites penser à un acteur hollywoodien. Le genre d’hommes qui n’existe habituellement que derrière l’écran. Sauf qu’aujourd’hui, vous êtes là, devant moi, dans le TGV. J’en suis troublée à l’extrême. Vous regarder, c’est faire l’expérience de la beauté faite chair. Je suis tiraillée entre désir et admiration.

Je ne connais pas votre nom, mais j’imagine que vous vous appelez Amaël. L’agencement si fluide de consonnes et de voyelles vous va à ravir. À bien y réfléchir, vous ne pouvez pas vous prénommer autrement. Je ne sais pas non plus quel âge vous avez, 23, 25 ans tout au plus. En tout cas, beaucoup moins que moi, qui viens de souffler mes quarante bougies. Je pourrais presque être votre mère… À dire vrai, mes enfants sont encore petits. Cinq bambins : trois garçons, deux filles, que je vais chercher chez leur mamie avant de descendre dans le sud, où mon mari doit nous rejoindre. Mon mari… ça fait plus de douze ans qu’on se connaît. Je suis devenue transparente à ses yeux. Les grossesses répétées, les nuits sans sommeil, les petits bobos des uns et des autres, ça vous bousille une vie de couple en moins de deux.

C’est drôle, quand vous m’avez regardée, j’ai eu le sentiment que pour vous, j’existais de nouveau comme une femme… Et ça m’a fait tout drôle. C’était comme une réminiscence de mes belles années. Mais sûrement me serais-je trompée… Peut-être vous faisais-je penser à quelqu’un… À votre âge, vous avez mieux à faire que de mater les mères de famille. Ce ne sont pas les jolies nymphettes qui manquent.

Mais pourquoi s’empêcher de rêver ? Quand il n’y a que cela à faire… Alors j’y vais, bien que je n’aie plus ni 15, ni 20, ni 25 ans, je me lance comme une midinette ; je m’enivre d’illusions, je me vautre dans des scénarios imaginaires qui me rendent votre présence tolérable, et que, peut-être, vous lirez, si je trouve le courage de vous donner cette lettre.

Dans mon rêve donc, j’imagine que j’ôte discrètement une sandale, et que j’allonge ma jambe vers vous. Mon pied nu vous surprend, lorsque je l’appuie contre votre mollet. Oh, bien sûr, vous êtes étonné. Vous tressaillez, mais vous ne vous dérobez pas. Vous souvenez-vous ? C’est mon rêve !

Votre regard plonge dans le mien tandis que mes orteils remontent le long de votre jean. Et, quand ils atteignent la braguette gonflée par l’impatience de mes caresses, vous vous immobilisez. Nous fermons les yeux de concert, pour mieux apprécier le contact : moi, je mouille de sentir la fermeté du pénis que je fais rouler sous ma voûte plantaire, et vous, Amaël, vous savourez l’audace de mon geste. Vous vous délectez de mes petites attentions coquines.

Soudain, je sens une pression contre ma peau. Vous me faites du pied à votre tour. J’ouvre grand les cuisses pour vous signifier mon accord, vous indiquer la voie à emprunter. Votre chaussure glisse sur mon épiderme hérissé de frissons, atteint mon entrejambe. Je m’arc-boute sous l’effet de la vague voluptueuse qui m’emporte au moment de l’impact. Une boule de chaleur explose dans mon bas-ventre. Alors nous rouvrons les yeux pour savourer notre complicité… Ô miracle ! Tous les voyageurs sont immobiles, comme des poupées de cire. Ils sont restés figés dans la position où nous les avons laissés, le regard fixe. Le train, lui aussi, a cessé de rouler. Les vaches qui paissent dans le pré que nous traversons ne bougent pas d’un poil. Les nuages ont interrompu leur course. Le temps semble s’être arrêté comme par magie.

Mais tout cela m’impressionne moins que le sourire rayonnant que vous m’adressez en me masturbant. Je fonds sur mon siège, d’un liquide visqueux qui inonde mes cuisses tremblotantes. Je ne tiens plus en place, il faut que je vous touche. Telle une chatte agile, je passe au-dessus de la tablette pour m’asseoir sur vos genoux, jambes écartées. Vous relevez l’accoudoir afin de faciliter mes mouvements. Et j’y suis, enfin, collée à vous. Je peux faire courir mes mains sur votre visage angélique, encadré de mèches blondes… Votre peau d’abricot, légèrement hâlée, appelle mes caresses. J’en apprécie la douceur ineffable sous la pulpe de mes doigts. Amaël : vous n’êtes pas un rêve, vous existez bel et bien, et vous vous donnez à moi. Il me suffit de glisser la langue entre vos lèvres tièdes, de déguster vos sucs, pour comprendre combien vous êtes réel. Un homme de chair et de sang, rien que pour moi.

Les premiers attouchements passés, vos pulsions masculines reprennent le dessus. Mon baiser fouette votre désir de me posséder. De bel ange, vous devenez démon. Vous retroussez ma jupe, et empoignez mes fesses pour m’attirer plus près de vous. Une pression sur mes reins me plaque contre votre braguette. Je sens votre érection battre contre mon sexe bouffi d’excitation. Mon clitoris palpite à grands coups. Vous le soulagez d’une main glissée sous le tulle de ma culotte. Vos phalanges électrisent mon bouton échauffé, taquinent l’entrée gluante de mon vagin, mais aucune friction ne suffit à satisfaire mon appétit. Vous sentir en moi, faire corps avec votre virilité…

Je bataille avec vos boutons de jean pour libérer l’objet de ma convoitise. Tiens ! Vous ne portez pas de slip. L’accès à votre belle hampe endurcie n’en est que plus facile. Ma culotte déviée, je m’empale sur vous d’un seul coup. Quelle libération ! Je vous absorbe en une bouchée. Mon sexe s’épanouit autour de votre queue providentielle. Je savoure son calibre et sa fermeté en balançant de haut en bas. Les frictions allument un incendie en moi. Les vannes du plaisir lâchent…

Puis, vous prenez le relais. Les ongles enfoncés dans le gras de mes fesses, vous me faites rebondir sur vos cuisses. Vos mouvements de bassin énergiques me font voir des étoiles. Je sens les va-et-vient de votre pénis avec une acuité décuplée. Mes parois internes chauffent. Vous ne vous contrôlez plus. Tout en me ramonant, vous écartelez mes fesses à deux mains, comme si vous vouliez me déchirer. Mon anus, contraint à l’ouverture, bâille, autant que ma chatte martelée au plus profond. Mais c’est quand vous m’embrassez à pleine bouche que j’explose. L’orgasme arrive par rafales, je tressaille et me contorsionne sous la déferlante de spasmes, et vous aussi, vous jouissez…

Incapable de résister aux contractions de mon sexe, vous m’assenez des coups de reins d’une violence magistrale, en inondant mon con de votre semence chaude. Baignant dans une liqueur visqueuse, nos sexes restent englués l’un à l’autre, nos bouches soudées, nos langues enlacées… Nos derniers soupirs, résidus de nos cris bestiaux, s’accordent en un baiser. Des larmes brouillent ma vue. L’orage passé, nous ne pouvons pas nous résoudre à conclure l’étreinte. Quelque chose me dit que si nous nous séparons, le charme sera brisé, la vie reprendra son cours… Le train repartira dans sa course folle… Et plus rien de mon délire sensuel n’existera.

Peut-être est-ce par peur de briser mon rêve, que je ne vous donnerai pas cette lettre. Si elle vous choquait, si vous me méprisiez de l’avoir écrite, j’en serais dévastée… Je ne l’ai pas rédigée pour vous allumer, juste pour vous témoigner tout ce que votre physique m’inspire de beau et de sensuel.

À l’issue de la lecture, mes joues brûlaient. Le sang battait dans mes tempes. C’était hallucinant ! Nous avions été si proches du but, et maintenant tout espoir de la revoir était perdu. En dernier recours, j’ai déplié les autres boulettes… Toutes les lettres répétaient le même texte, à quelques variations près ; des mots obscènes, d’autres amoureux avaient été ajoutés ou raturés. Sur l’en-tête de la dernière, elle avait écrit son numéro de téléphone portable. Des gouttes de Coca-Cola avaient effacé les deux derniers chiffres. J’ai composé toutes les combinaisons possibles. « C’est Amaël », disais-je dès que je tombais sur une interlocutrice.

Quand elle a résonné dans le combiné, j’ai reconnu sa voix, toute timide et pleine d’espoir, avant même de m’être présenté…

INTRUSION  Clarissa Rivière

Ils sont jeunes, ils se dévorent des yeux.

Ils s’apprêtent à monter dans le train de nuit pour Venise.

Ils tendent machinalement leur billet au contrôleur, sans le regarder, inconscients de ce qui se passe en dehors de leur bulle d’amour. Ils ne remarquent pas son regard lourd sur les courbes de Marion. C’est un tout jeune contrôleur, nouveau venu sur la prestigieuse ligne Paris-Venise, et régulièrement distrait par les jolies voyageuses qui grimpent dans le wagon en levant haut les genoux. Marion est la plus jolie, ce soir. Il a pu apercevoir la finesse de ses jambes, en un éclair, tandis qu’elle montait vivement à bord, suivie de près par son ami.

Cela fait des semaines qu’Adrien courtise et convoite Marion, l’étourdissant de déclarations passionnées, organisant des sorties plus romantiques les unes que les autres. Il veut lui montrer à quel point il l’aime, combien elle compte pour lui. Il se garde bien de brûler les étapes et prend tout son temps, réfrénant son désir. La tension monte peu à peu. Leur relation s’électrise dans l’attente de la première étreinte.

Ce soir, le moment est enfin venu. Dans le cocon de leur wagon-lit, sur leur étroite couchette, Adrien veut l’aimer, alors qu’ils rouleront vers Venise à vive allure, dans la nuit. Peut-on rêver première fois plus romanesque ? En ce milieu de semaine, ils sont seuls dans le compartiment et s’en réjouissent. Marion est sur les charbons ardents. Ils feront l’amour, ce soir. Elle en rêve depuis des semaines et elle laisse libre cours à son désir, sachant qu’il sera enfin assouvi.

À peine installés, Adrien enlace son amie, l’embrasse amoureusement. Ils se sont déjà embrassés sur la bouche des dizaines de fois, des heures durant, se contentant de ces longs baisers. Mais cette fois, c’est différent, Marion se sent fébrile entre ses bras. Devinant son appréhension, Adrien éteint la lumière. Seule une veilleuse apporte une vague lueur et leur permet de se trouver.

Ému, Adrien allonge sa jeune amie sur la couchette du milieu et entreprend de la déshabiller à tâtons. Il l’effeuille, s’émerveille du corps mince qui se révèle sous ses doigts. Il ose à peine la toucher, il la frôle d’une main tremblante d’émotion. Il énerve Marion de ses attouchements légers, imperceptibles. Ils la chatouillent et l’excitent à la fois. Ses délicats coups de langue agacent ses bouts de sein. Marion n’en peut plus. Elle aimerait qu’il prenne ses seins à pleines mains, les pétrisse, les aspire dans sa bouche. Elle a envie de griffer, de crier. Elle se contient, se mordant les lèvres. Ils ne devraient plus tarder à s’aimer pour de bon. Pourtant, Adrien diffère encore, poursuivant les effleurements qui la rendent dingue. Marion se trémousse d’impatience, laisse échapper de petits éclats de rire nerveux.

Adrien, lui, sue à grosses gouttes. Il tâche de rester romantique, doux. Marion lui semble si fragile, vulnérable. Il est touché de son abandon, il lui promet en silence de ne pas se précipiter, de se montrer attentionné et lent.

Mais le contact de sa peau nue l’affole. Il attend ce moment depuis si longtemps, il a tant fantasmé sur cette soirée. Il a de plus en plus de mal à se contrôler, le voilà sur le point de jouir, simplement en la caressant. Ce n’est pas possible, il doit tout arrêter. Il ne peut pas gâcher leur première fois avec une inondation adolescente quand il l’a seulement survolée du bout des doigts. Que va-t-elle penser de lui ? Elle se moquerait, ou pire, le consolerait. Il se maudit de s’être montré si imprévoyant et envisage en soupirant la seule solution possible. Il lui faut s’éclipser le temps de se soulager. Il pourra ensuite la caresser des heures en restant de marbre et l’aimer longuement. Il gardera la totale maîtrise de leur première nuit, se concentrant uniquement sur Marion et son plaisir.

Adrien n’a pas le choix, il s’écarte de son amie à regret.

— Ma chérie, tu m’excuses un instant, je dois m’absenter, je ne serai pas long, promis ! Tu ne m’en veux pas trop ?

Il attrape sa trousse de toilette pour se donner un semblant de contenance, puis se sauve sans un regard pour son amie.

Marion joue les jeunes filles compréhensives et indulgentes, elle esquisse un sourire crispé, mais fulmine intérieurement. Comment peut-il la laisser là, en plan, alors qu’il a commencé à la déshabiller, l’embrasser. Le désir de faire l’amour l’envahit, la submerge. Furieuse, elle s’efforce de ravaler sa frustration.

Adrien se met en quête de toilettes. Les plus proches ne ferment pas. Les suivantes sont occupées. Excédé, il arpente le train à grands pas. Enfin, il parvient à trouver des toilettes libres. Il s’enferme avec soulagement, déboutonne son jean. Sa marche nocturne l’a quelque peu déconcentré. Sa verge, qui a repris sa modeste taille, repose indécise. Adrien soupire, ce sera plus long que prévu. Il entoure son sexe d’une main, s’appuie au lavabo de l’autre. Fermant les yeux, il tâche d’évoquer l’image de Marion dénudée, l’attendant, et il entame un mouvement de va-et-vient. Peine perdue. Le sort s’acharne. Un voyageur impatient frappe à la porte avec insistance.

Marion achève de se déshabiller. Elle meurt de chaud dans cette cabine. Elle masse ses seins, son ventre, cherchant à apaiser son désir, à patienter. Ses doigts viennent bientôt jouer dans les poils de sa toison humide de désir. Elle se caresse, sent son plaisir s’amorcer, monter. Adrien est oublié, les mouvements du train, monotones, réguliers, répétitifs, endorment sa conscience, elle n’est plus qu’à la recherche de son plaisir.

Elle perçoit le bruit de la porte qui s’ouvre et se réjouit. Elle va enfin sentir le poids d’un homme sur elle, un sexe en elle.

— Viens… je t’attends depuis longtemps, viens sur moi, viens m’aimer… murmure-t-elle.

Il ne répond pas. Il n’a pas allumé la lumière, Marion tend les mains au hasard pour le toucher. Elle heurte avec bonheur un torse d’homme. Elle l’entend se défaire de ses vêtements. Nu, il grimpe sur la couchette, se place sur son corps.

La jeune fille sursaute, pousse un cri de surprise. Ce torse large, puissant, ne peut être celui de son ami – si mince, presque gracile. Son désir exacerbé par l’attente se révèle plus fort que tout et transcende sa peur. Marion retient ses cris, elle promène une main curieuse et anxieuse sur le dos massif de l’inconnu.

Le jeune contrôleur respire. Il est accepté. Heureux, il la serre contre lui avec reconnaissance. Marion gémit, il la tient si fort… Son ami la touche toujours de façon délicate, la serrant à peine, n’osant pas. Lui n’a pas ces scrupules, il la presse contre lui à la briser. Il prend à peine le temps de la préparer. Il se contente de poser ses doigts à l’entrée de son intimité, et il se réjouit de la sentir chaude, humide, déjà entrouverte. Il craignait qu’elle soit vierge, elle paraît si jeune ! Son ami devait déjà avoir assuré de longs préliminaires, elle est trempée de désir. C’est un crime de l’avoir laissée dans cet état. Il se promet d’en profiter.

Follement excité, il bouge sur le corps de la jeune fille. Il laisse leurs deux sexes s’approcher, se frotter l’un contre l’autre, s’apprivoiser, jusqu’à ce que son membre n’y tienne plus. Impatient, il prend son envol, fouille, cherche, et d’un seul mouvement, s’introduit profondément dans le corps de Marion. Tous deux gémissent de bonheur en fusionnant. Le jeune homme la presse contre lui, malaxe ses seins, tout en la possédant passionnément. Il promène ses lèvres, ses mains sur tout son corps, ébloui par sa douceur, sa minceur, enivré de sa délicate odeur, incrédule encore.

Quelle chance de tomber sur une belle jeune fille nue, désireuse de faire l’amour ! Seule. Il voudrait l’aimer des heures. Il la sent libertine et innocente, pleine de désirs et farouche à la fois, et ce mélange le rend fou. Mais le temps lui est compté. Il commence à redouter le retour de l’ami. Il s’interdit de penser plus longtemps et il laisse son sexe prendre définitivement le contrôle. L’aubaine est trop belle.

Il la serre plus fort encore dans ses bras et il jouit sans un cri, étouffant l’expression de son plaisir.

La porte s’ouvre à nouveau. Le jeune homme s’arrache des bras de Marion, se jette d’un bond sur la couchette inférieure. Il se terre contre la paroi, surveillant sa respiration, paralysé d’effroi.

Marion reprend son souffle. Paniquée, elle tente d’essuyer l’excès d’humidité qui s’écoule d’elle, avant de lancer d’une voix qui tremble :

— C’est toi, mon chéri ? Tu en as mis du temps ! Que s’est-il passé ?

— Maintenant que je suis revenu, je ne te quitte plus ! répond Adrien, balayant sa question, voulant oublier ses mésaventures en croquant sa tendre amie.

Il redoute que Marion flaire ce qu’il a manigancé loin d’elle, et cela le détourne de son projet. Il ne la caresse pas, ne la hume pas autant qu’il en rêvait, il veut se dépêcher de la prendre. Il ne pense qu’à vite effacer le souvenir honteux dans son corps chaud.

Il se dévêt, s’installe à son tour entre les jambes de la jeune fille. Marion est d’abord gênée par la différence de peau, d’odeur, de poids. Des mains moites la parcourent avec des gestes nerveux, trahissant l’inexpérience d’Adrien, quand elle vient d’être prise avec énergie par le plus fougueux des amants. Elle sent encore le contact du torse musclé, des fesses rondes et fermes sous ses mains. Elle ne peut retenir un mouvement de déception en accueillant son amoureux entre ses cuisses. Il a encore le corps plat d’un adolescent, il pèse à peine sur elle.

Mais l’envie d’être aimée encore est la plus forte. Son inconnu l’a quittée si brusquement, interrompant la montée de son plaisir, la privant de l’orgasme tout proche.

Elle murmure à Adrien de la serrer plus fort, exaspérée par ses légères caresses. Elle voudrait baiser tout de suite, au risque de casser son image de jeune fille pure à laquelle elle ne correspond plus. Tant pis pour l’idéalisation ! Le désir l’entraîne…

Marion saisit d’autorité le sexe fin entre ses mains pour l’introduire au cœur de son corps, lui évitant d’humiliants tâtonnements. Adrien se laisse faire, surpris, mais ravi de l’initiative. Il glisse en elle avec une facilité déconcertante, flatté qu’elle le désire autant, un peu déçu de ne pas jouer les amants attentionnés et initiateurs. Il l’aime avec l’enthousiasme brouillon et le désir de la jeunesse. La jeune fille s’apaise en sentant à nouveau le poids d’un homme sur elle – et son sexe pénétré. Le bel inconnu l’a quittée trop vite. Adrien est plus que bienvenu pour le remplacer, poursuivre ce qui a été si bien commencé.

Marion laisse pendre sa main en dehors de la couchette, et le jeune contrôleur ne résiste pas. Il s’en empare, baise ses doigts, les mordille, pendant qu’Adrien s’agite sur elle en grognant.

Le jeune homme s’enhardit. Il sait qu’Adrien, parti en voyage vers sa jouissance, ne prête attention à rien d’autre. Il se lève, se met à embrasser tout ce que la jeune fille offre à sa portée, ses pieds menus, ses jambes fines, son bras, ses flancs si doux… Marion tressaille sous la pluie de baisers qui multiplient ses sensations, la conduisent au bord de l’orgasme.

Bientôt, Marion lui serre convulsivement la main et plante ses ongles dans sa paume. Elle lui broie les phalanges pendant qu’elle gémit, qu’elle jouit sous les assauts vigoureux d’Adrien. Le jeune contrôleur, ému, accompagne son plaisir en la caressant doucement, jusqu’à ce qu’il sente la petite main se détendre, les doigts relâcher leur pression.

Adrien, emporté par l’orgasme de Marion, jouit immédiatement à sa suite, puis s’abat sur le corps de la jeune fille, le nez dans son cou, épuisé, béat.

Le contrôleur se ressaisit. Adrien va reprendre ses esprits, se lever peut-être. Et il lui faut poursuivre le contrôle des billets. Il doit laisser les tourtereaux.

Il ne peut se résoudre à quitter la jeune fille sans espoir de la revoir. Il prend son stylo, écrit son numéro de téléphone au creux de la jolie main serrée si fort. Il fait nuit noire, le jeune homme s’applique. La jeune fille se laisse faire avant de refermer son poing sur le message secret. Le contrôleur attend encore un moment, puis, rassuré par les ronflements du garçon, se rhabille, s’enfuit sans bruit.

Au petit matin, l’employé de la SNCF guette le jeune couple à la sortie du train, espérant échanger sourires et clins d’œil avec son amante d’une nuit. Marion se présente enfin, descend vivement le marchepied en riant aux éclats, sans lui adresser le moindre regard. Son ami la tient par la taille, la picore de baisers. Radieuse, elle fait mine de se défendre, cherche à se dégager tout en se débattant avec sa valise. Elle est craquante. Elle paraît heureuse et amoureuse.

Le contrôleur s’assombrit. Il s’efforce de chasser Marion de ses pensées en se tournant vers les voyageurs suivants. Peine perdue. Il revit encore et encore les événements de la nuit. Les moments d’inquiétude et d’excitation qui ont précédé l’étreinte. Lui guettant leur porte, espérant que quelqu’un finirait par ouvrir. Son espoir fou quand le garçon est sorti, son angoisse en se faufilant pour rejoindre la belle inconnue étendue sur la couche, toute chaude encore de leurs derniers baisers. Sa joie ensuite d’être toléré, et même appelé par la jeune fille accueillante. Délicieux, douloureux souvenirs.

Deux heures plus tard, son téléphone portable lui annonce l’arrivée d’un texto. Souriant tout seul, il lit et relit le message :

« Serai dans le train de nuit pour Paris dimanche prochain. Espère vous revoir. Marion. »

LE BONHEUR EST DANS LE TRAIN  Frida Ebneter

Deux silhouettes s’arrêtent au milieu du pont, se penchent au-dessus d’un réseau de voies ferrées.

Lui, c’est Thierry, elle, Martine. Ils ont vingt ans, ont été expulsés de leur logement, ont perdu leur emploi, ont marché toute la journée au soleil d’avril et sous les giboulées. Ils traînent leurs bagages, leur sacs à dos comme s’ils partaient en vacances.

D’ailleurs, la gare est proche. Celle des voyageurs, celle des départs et des arrivées. Mais ce n’est pas là qu’ils dirigent leurs pas. En réalité, ils cherchent un abri pour passer la nuit. Tranquille de préférence. Propice à l’intimité. Thierry désigne à sa compagne un escalier qui aboutit au bord des quais déserts. Déserts parce que cette partie de la gare est désaffectée.

— Je connais un peu, je suis déjà passé par là, dit-il.

Ils longent les rails. Ici et là, des trains qui ont l’air abandonnés. Les deux jeunes gens parviennent à une ancienne petite gare de banlieue. Des herbes hautes s’élancent du sol, sur les murs subsistent encore quelques affiches publicitaires de la SNCF invitant au voyage. Il y a aussi, à moitié déchirée, une affiche administrative sur laquelle règlements et sanctions en cas d’abus ou de fraude sont imprimés en colonnes.

Des clochards, des ivrognes ont fréquenté ce lieu, et à une date récente, car les deux amoureux heurtent du pied bouteilles, boîtes de bière, papiers gras. Il y a aussi, sur les pans de mur, des dessins obscènes, des prénoms, deux cœurs traversés d’une flèche, des messages d’amour.

Il fait très humide.

Non, ils n’ont pas l’intention de dormir là, mais cette pauvre petite gare d’autrefois les touche.

Ils marchent, ils avancent avec l’impression que le quai n’en finit pas, qu’ils peuvent continuer à marcher ainsi pendant des heures, sortir de la grande ville, atteindre d’autres gares – désaffectées, elles aussi.

À un moment, ils arrivent devant un hangar. Un long convoi de wagons en bois attend – pour l’éternité ? – derrière une locomotive en léthargie.

— Nous serons bien ici. Qu’est-ce que tu en penses ?

Martine approuve d’un mouvement de tête.

— Oui, arrêtons-nous là. Au moins, s’il pleut, on est protégés… Et je suis fatiguée.

Ils déposèrent leur valise, leur sac, s’étreignirent longuement. Puis ils déroulèrent les matelas de camping fixés à leur sac à dos, les étendirent sur le plancher de bois du dernier wagon, sortirent encore une grande couverture, une bouteille d’eau. Ils venaient l’un et l’autre de toucher leur dernier salaire, et avaient pris leur repas dans un MacDo.

Ils ôtèrent leur anorak, qu’ils mirent à sécher sur les bords du wagon, leurs bottes dans lesquelles ils fourrèrent, en les mettant en boule, les feuilles des journaux qu’ils avaient emportés, et ils se dépêchèrent de se lover l’un contre l’autre, sous la couverture. Chacun transmettant à l’autre sa chaleur animale, ils ressentirent bientôt la poussée du désir.

— Tu crois que personne ne risque de venir ici ? demanda Martine, vaguement inquiète.

— Qui veux-tu qui vienne ? On est seuls au monde, dans un no man’s land. Demain, il fera jour, on a un tas de démarches à faire, en attendant, j’ai envie de t’aimer.

Ils retirèrent leur pull, leur jean, puis Thierry étreignit sa compagne, et couché sur le dos, l’attira sur lui. Ils restèrent longtemps embrassés, à s’écouter respirer, attentifs aux battements de leurs cœurs. Elle avait la tête enfouie dans son cou.

Bientôt, elle baisa les paupières du garçon, colla ses lèvres aux siennes, introduisit sa langue dans l’orifice buccal. Alors, elle entreprit avec son ventre une danse sinueuse sur le corps de son amoureux. Ni l’un ni l’autre n’avaient de slip, mais elle portait un soutien-gorge ; il le lui défit.

Puis Martine, serrant les cuisses de son compagnon entre ses genoux, progressa vers le visage de celui-ci, et parvenue à bonne hauteur, se cambra en arrière pour lui offrir son sexe.

Il le prit avidement, lui lécha les grandes lèvres, les mordilla, les suça, renifla la chatte qu’il ouvrit en y enfonçant son nez, puis il la fouilla avec sa langue. Martine était sur le point de jouir tant c’était bon…

Elle s’arracha, pourtant, à la caresse, redescendit le long du corps de Thierry, assez bas pour lui fourrer son visage entre les jambes, se caresser la joue avec la queue du garçon devenue volumineuse et dure.

Elle prit son temps pour lui passer ses lèvres – qu’elle avait douces – le long de la tige, lécher le gland, enfoncer dans le méat le bout raidi de sa langue.

S’emparant des testicules, Martine les soupesa, les palpa ; en même temps, elle suçait le gland, l’absorbait, faisait pénétrer le membre dans sa gorge, puis le ressortait, le faisait aller et venir dans un mouvement régulier de bielle de locomotive.

Thierry respirait vite. Haletant, il murmura qu’il n’en pouvait plus, et que si elle ne voulait pas…

Si justement, elle voulait.

— Tu peux. J’ai envie de te boire !

Ils se calmèrent, à nouveau blottis l’un contre l’autre. Il faisait très sombre au fond du hangar, mais comme il n’y avait pas de porte, ils apercevaient, au-delà des rails, les lueurs de la ville et de la civilisation.

Il la caressait tendrement, et comme ils étaient jeunes tous deux, et que leurs corps étaient beaux, ils s’excitaient peu à peu.

Thierry, qui avait sa lampe de poche à portée de main, la braqua sur la poitrine de son amie. Il tira la couverture au-dessus de leurs têtes.

— Tu n’as pas froid ?

— Non.

Il palpa ses seins, prit ses tétons entre ses doigts. Ils étaient gonflés. Puis il éclaira son ventre, lui écarta les cuisses avec son genou, lui passa son doigt entre les lèvres du sexe. C’était chaud et humide.

Le garçon ajusta son gland à l’orifice vaginal, s’enfonça en elle et s’immobilisa. Puis il entreprit un lent va-et-vient.

Tout cela avait lieu dans le silence. Les deux amoureux n’avaient pas pour habitude, à l’approche de la jouissance, d’exprimer leur émoi par des cris et des gémissements ; leurs voisins d’appartement – jusqu’à ce qu’ils soient mis à la rue – n’avaient sans doute jamais dû les entendre faire l’amour. Leurs cordes vocales, en pareille circonstance, n’émettaient aucun bruit intempestif.

Martine, qui avait croisé ses jambes sur le dos du garçon, les écarta en grand, les leva à la verticale. Thierry lui souleva l’arrière-train, pressa son doigt contre l’anus – particulièrement sensible chez elle, il le savait. Le résultat fut immédiat, Martine eut un orgasme profond, qui se prolongea, et à sa suite, Thierry jouit lui aussi longuement, l’inondant de son sperme.

Combien d’heures ont-ils dormi ? Cela faisait des jours qu’ils avaient perdu le sommeil. Dès qu’ils eurent repris conscience, ils se dressèrent, affolés, sur leur séant. Ils constatèrent d’abord… que le train de marchandises où ils avaient trouvé refuge roulait, les emportant avec lui, et en second lieu, qu’il faisait grand jour.

Il y avait des grincements, ils étaient cahotés : leur train, sous l’action des aiguillages, traversait des embranchements de voies. La grande ville disparaissait derrière eux.

— Qu’est-ce qui s’est passé ? Qu’est-ce qu’on va faire ? demanda Martine, alarmée.

Thierry regarda l’heure à son téléphone mobile.

— Neuf heures. Qu’est-ce qu’on va faire, dis-tu ? On va se laisser conduire par le destin puisqu’il nous a pris en main.

Nul ne les avait découverts, le conducteur de la locomotive ignorait, apparemment, qu’il transportait un couple d’amoureux réfugiés dans le dernier wagon. Peut-être se dirigeait-il vers une autre voie de garage, ou avec un peu de chance, vers une vraie gare de banlieue où ils pourraient descendre.

À présent, le train traversait la campagne. La terre avait gelé, cet hiver-là, et maintenant, l’herbe repoussait dans les prés ; des maisons entourées de jardins avaient remplacé les tours, les immeubles, les zones pavillonnaires. Des champs de pâquerettes défilaient sous leurs yeux.

Un rayon de soleil les éblouit.

Derrière eux, rien ni personne ne les attendait ; au point où ils en étaient, pourquoi ne pas se laisser prendre au charme d’une aventure, somme toute, peu risquée.

Le train n’avait pas l’air de vouloir s’arrêter. Les deux jeunes gens supposèrent qu’ils étaient en Bourgogne, à cause de la présence de vignobles. Il y avait des fleurs sauvages, des bleuets, et dans les jardins, des fleurs cultivées s’épanouissaient ; des lilas, en grappes blanches ou violettes, grimpaient le long des murs mitoyens. Des senteurs leur montaient aux narines, les enivraient, eux qui n’avaient pas pris de vraies vacances depuis qu’ils vivaient ensemble.

Leur train passa sur le pont de chemin de fer d’un large cours d’eau. La Loire, peut-être. Ou la Nièvre. Et la ville, là-bas, était-ce Nevers ?

Ils franchirent des montagnes : le Massif central. Et le train roulait, roulait, poursuivant sans relâche un but que les deux jeunes ignoraient.

Ils s’étaient rhabillés, bien sûr. Thierry avait fait autrefois du camping, aussi était-il équipé. Il sortit de son bagage un petit réchaud à gaz butane, des allumettes, Martine avait emporté les deux paquets de moka moulu qui leur restaient, ainsi que les filtres et toutes leurs provisions. Ils se préparèrent un bon café chaud et ouvrirent le paquet de brioches enveloppées de cellophane, acheté au supermarché.

Ils se sentaient requinqués.

Accroupi derrière elle, Thierry lui peignait ses longs cheveux fins dont la blondeur préfigurait les épis dorés qui couvriraient les champs de blé quand la saison serait venue. Comme toujours, le matin, au réveil, ils étaient emmêlés.

Par moments, l’air vif leur fouettait le visage, leur rosissait le teint. Ils oubliaient leurs angoisses, ce par quoi ils étaient passés, leurs incertitudes quant à l’avenir.

Le paysage se modifiait sans cesse. Ils longeaient des rivières dont ils auraient voulu connaître le nom. De temps à autre, le train roulait à distance d’une gare, mais sa vitesse était trop grande pour qu’ils puissent déchiffrer le nom.

La végétation devenait méditerranéenne, le genêt était en fleur. Les rayons du soleil, qui baignaient la nature entière, les réchauffaient. Il était quatre heures de l’après-midi. Tous deux avaient quitté leur anorak et leur pull. Ils se caressaient les bras, le visage, le torse, et le désir à nouveau les envahissait.

— Tu crois qu’on peut ?

— Qu’est-ce qu’on risque ? dit Thierry. Une amende ?

Ils se mirent à rire.

Ils se débarrassèrent de leur jean et firent l’amour ; elle accroupie, les mains collées au sol dur du wagon ; lui en position derrière elle.

Après s’être essuyée, Martine plia son pantalon, passa une jupe courte d’été par-dessus une culotte de coton. Elle aurait bien voulu se laver, mais Thierry lui fit remarquer qu’il leur fallait économiser l’eau.

— Tu parles comme si le train ne s’arrêterait qu’au milieu du désert ! fit-elle.

— Impossible. Il ne peut pas traverser la mer !

La mer ! Elle était là, justement, d’un bleu profond. Ils étaient émerveillés.

Ils mouraient d’envie d’arrêter la course du train, de descendre, de traverser les rails – entre lesquels croissait en toute liberté une végétation qu’un pied humain devait rarement fouler –, et de courir vers la mer.

— Et s’il n’y avait pas de conducteur ? fit Martine.

— Comment ça ?

— Je veux dire… si le train roulait tout seul, qui l’arrêterait ?

— On trouvera bien un moyen, répondit Thierry, entrant dans son jeu.

La magie opérait.

Le train continua à longer la côte, puis finit par ralentir. Dans des grincements de roues et des secousses, il dériva à travers des entrecroisements de rails, s’arrêta dans une gare de marchandises.

Thierry et Martine, qui se tenaient prêts, lancèrent leurs bagages par-dessus bord, sautèrent à terre, se hâtèrent de quitter le quai et d’entrer dans le hall. C’était l’instant délicat, mais ils réussirent à passer inaperçus.

Ils étaient à Perpignan. Ils jetèrent un dernier coup d’œil en direction des voies ferrées, reconnurent le train qui les avait amenés si loin de tout. Il était entouré de maraîchers qui chargeaient les wagons de fruits et de légumes.

Les deux amoureux n’avaient pas envie de repartir. Leur sac bien fixés sur leur dos, la main dans la main, tandis que l’autre, restée libre, tirait la valise roulante, ils sortirent de la gare. Devant eux, la place Salvador-Dalí.

UN ŒUF DE PÂQUES  Julie Derussy

— Non, j’ai dit.

J’ai regardé l’objet. C’était plutôt mignon. Rose pâle. Rondeur charmante. Petit format, grand public. En fait, il me faisait vaguement penser aux œufs de Pâques qu’on allait se trimballer dans le train, en plus du reste. Fête de famille, jubilé nordiste, les enfants sous le ciel gris des vacances de printemps, abus de champagne et querelles fraternelles en perspective.

— Si tu veux, on peut l’essayer ce soir, j’ai ajouté.

Tout de même, j’étais curieuse. On faisait ces trucs-là avec des télécommandes, maintenant ? Je me souvenais encore de mes hésitations quand j’avais acheté le canard. Il m’inspirait plus confiance que le lapin. Il aurait pu trôner sur le côté de ma baignoire. D’ailleurs, il était waterproof. Je l’avais commandé sur internet. Très discret. Bref, une fois que je m’étais habituée à son bruit de tondeuse à gazon, je m’étais bien éclatée. J’avais mis un peu de temps à le présenter à Philippe, mais lui aussi avait trouvé la chose, comment dire, ludique.

J’ai appuyé sur la petite télécommande. Le petit œuf rose s’est mis à vibrer. Ça ne faisait pas trop de bruit. Je l’ai secoué un peu pour vérifier qu’il n’allait pas se mettre à vrombir soudainement.

— Tu vois, il a dit, c’est tout à fait au point. On peut parfaitement l’utiliser dans le train sans que personne s’en rende compte.

Et il a pressé de nouveau le bouton. L’œuf s’est agité de plus belle dans ma main. J’étais censée me glisser ce truc dans le vagin ; lui garderait la télécommande, pour me faire décoller à volonté.

Rien que d’y penser, je me suis mise à mouiller.

— Il n’en est pas question, j’ai répété, et j’ai éteint le jouet.

Il a dû sentir la faille. Il sent toujours mes failles. Il m’a enlacée, embrassée, et sa main a glissé sur mes fesses. Je me suis laissé faire – pas de raison que je n’en profite pas.

Le train, c’était son fantasme de toujours. Pas le mien. La SNCF ne m’inspire que des sentiments très mitigés, inversement proportionnels au prix des billets. Je n’ai jamais compris cette idée qu’il a de me baiser dans un train. Les trains, c’est plein de gens. Des gens qui parlent, qui rient, qui respirent, bref, des gens. Même dans les TER les moins fréquentés, même aux heures les plus indues, il y a toujours quelqu’un pour ruiner votre intimité. Je ne suis pas exhibitionniste, moi. Sauf dans mes rêves, naturellement.

Les trains-couchettes, c’est encore pire. Se tripoter devant des inconnus, passe encore ; dormir tous ensemble, bien serrés dans un wagon, comme des sardines en boîte, ça me donne envie de frémir, et pas de plaisir. Je m’y suis toujours refusée. Pour aller en Italie, on prend l’avion. Et pas question d’y rejouer la scène inaugurale d’Emmanuelle.

Les toilettes, n’en parlons même pas. C’est petit, c’est moche, ça pue. Il y en a peut-être que ça fait bicher, mon mec par exemple, mais pas moi. Je vois la scène d’ici. Nous deux dans l’espace exigu (le reste du wagon étant évidemment au courant et aux aguets), coincés entre le lavabo de métal et la lunette des chiottes, et, moi, la gueule contre le miroir, le coude dans le distributeur de savon, à la lumière blafarde du néon, je suis prise par-derrière, emboutie par mon homme, qui se plie en trois pour me pénétrer, parce qu’il est trop grand, à moins que je ne sois trop petite.

D’accord, je me suis mise à haleter en imaginant cette scène, mais c’est peut-être aussi parce que Philippe a passé la main sous ma jupe, et que même à travers le tissu de ma culotte, les vibrations de l’œuf sur mon clitoris me rendent folle.

Jouissance.

Reprise de la discussion.

— C’est tout à fait discret, on restera tranquilles à nos places, le septième ciel sur commande, et tout ça pour toi, il a susurré dans mon oreille.

Je suis restée de marbre. Facile, maintenant que je venais de jouir.

— Non, j’ai dit, et j’ai souri.

Je commençais à trouver la situation drôle. C’était un plaisir de le torturer, cet homme-là.

Il a décidé de passer à l’offensive.

— Cunnilingus à volonté, pendant une semaine.

Je me suis contentée de hausser les épaules en ricanant. Ce n’est pas que je n’aime pas quand il me lèche, comprenez-moi bien. J’adore ça, même. Mais enfin, ce que femme veut, Dieu le veut, et Philippe aussi. C’est qu’il l’aime, ma fente délicieuse. Pas besoin d’établir un contrat pour qu’il y plonge la langue. J’ai passé la main sur la braguette de son jean, à nouveau émoustillée. Lui aussi était en émoi.

Il a décidé de passer à l’artillerie lourde.

— Je ferai la vaisselle, toute la vaisselle, matin, midi et soir. Une semaine.

J’ai tendu l’oreille. La vaisselle, c’est une sorte de guerre d’usure entre lui et moi. C’est une de ces choses que nous détestons de concert, parmi nos nombreux goûts et dégoûts communs. Les plats s’entassent dans l’évier, les assiettes forment une pile plus ou moins stable, les verres sont rincés et réutilisés. Le plus souvent, c’est moi qui finis par céder et qui m’attaque au monstre.

Il a senti que le coup avait porté.

— J’irai jusqu’à deux semaines, il a murmuré dans mon cou.

— Trois, j’ai dit. Et tu le feras cul nu, si j’en ai envie (là, il a haussé un sourcil blond, et il a eu l’air intéressé). Et les cunnilingus à volonté, aussi.

On ne sait jamais. Des fois qu’il me ferait le coup de la migraine.

— Marché conclu, il a répliqué.

Il a fait son sac, j’ai fait le mien, il a glissé l’œuf dans mon sexe, il a fallu l’essayer, mon Dieu, ça marchait, je lui ai fait son affaire aussi, faut bien qu’il y ait une justice, et nous sommes partis pour ce plat pays qui est le mien, direction gare du Nord.

Dans le RER, j’avais l’impression que tout le monde me regardait, comme si ça se voyait. Peut-être que ma démarche était différente et m’avait trahie. Il me semblait que quelqu’un allait me regarder et me demander ce que c’était, exactement, que j’avais dans le vagin. Pour avoir l’air respectable, j’ai mis le panier rempli d’œufs de Pâques sur mes genoux. C’est innocent, un œuf de Pâques. Enfin, jusqu’à preuve du contraire.

Pour Philippe, j’étais tranquille. Il s’était assis à côté de moi et il arborait le sourire goguenard de celui qui sait. Mais il ne pouvait pas me faire de coup fourré. J’avais gardé la télécommande en otage dans mon sac. Il ne la récupérerait qu’une fois dans le TGV. Il avait essayé de la conserver, prétendant qu’il ne s’en servirait qu’avec mon accord.

— Même pas en rêve, j’avais répondu.

Je le connaissais, mon oiseau.

Quand nous sommes arrivés à la gare, et que nous avons pris place dans le train, j’ai constaté avec soulagement que nos deux places étaient isolées. Personne en face de moi. J’allais pouvoir prendre mon pied à l’aise. Presque trop facile. Ça devait aussi être l’avis de Philippe, parce qu’il a insisté pour que je change de place avec lui, et que je prenne la place du côté de l’allée.

— Il faut que les gens te voient un peu, il a dit, sinon c’est vraiment trop facile.

J’ai protesté pour la forme, mais somme toute, j’étais assez contente d’obtempérer. Il avait raison.

Ce serait plus drôle comme ça. Ce n’était pas pour me déplaire, un défi. Il allait falloir rester impassible, même s’il me faisait mourir de plaisir. J’ai serré les cuisses. J’avais une conscience aiguë du petit œuf rose niché au creux de mon sexe. Et ce qui m’excitait le plus, c’était de ne pas savoir quand il allait presser le bouton de la télécommande, quand la chose allait éclore et me mettre au paradis, là, dans ce wagon, au milieu de tous ces gens.

Les trains n’avaient jamais été aussi érotiques.

Je me suis tournée vers lui, il s’est tourné vers moi, les yeux dans les yeux, la main dans la main, et l’œuf en moi. J’avais les tétons dressés, le sexe gonflé, la culotte mouillée, et il le savait, de même que je savais, sans avoir besoin de le regarder, qu’il était compressé dans son jean. Désir violent. Le train s’est mis en route, et chacune de ses vibrations m’a parcourue comme un frisson. J’ai vu le paysage défiler dans la fenêtre, la gare disparaître. Chaque instant faisait grandir la tension. Je ne sentais toujours rien. J’ai cessé de regarder du côté de Philippe, de peur de surprendre un geste de sa part. Je voulais la surprise, la vibration soudaine au fond de moi.

De l’autre côté de l’allée, ma voisine a sorti un magazine, un numéro spécial sexe, évidemment.

J’ai eu envie de lui rire au nez. Derrière nous, il y avait deux enfants qui jouaient aux sept familles avec leur père. C’était délicieusement pervers. Dans la famille des dévergondés, je demande… la traînée. Une traînée en train, ça m’a fait rire toute seule.

— C’est tout l’effet que ça te fait ? m’a demandé Philippe, en se penchant vers moi.

— Quoi ? j’ai demandé, bêtement.

— Eh bien, l’œuf ! Tu ne sens rien ?

— Tu l’as mis en route ?

J’avais parlé trop fort, la fille qui lisait le magazine s’est tournée vers moi, réprobatrice. Je me suis mise à chuchoter, nerveuse.

— Tu es sûr que tu as bien appuyé ? Montre-moi.

Il a sorti la télécommande, me l’a donnée. J’ai appuyé une fois, deux fois, trois fois, mis la vitesse maximum. Rien. Silence radio à l’intérieur. Le désir est retombé comme un soufflé hors du four.

— C’est de la camelote, ces trucs-là, j’ai dit, déçue. J’espère que tu ne l’as pas payé trop cher.

Il a opiné du menton. Je n’ai pas pu m’empêcher de rire devant sa mine déconfite. Pour le dérider, je lui ai murmuré quelques cochonneries à l’oreille. On se rattraperait une fois arrivés.

— Et puis, j’ai ajouté, tu as promis de faire la vaisselle cul nu.

Lui, ça l’a fait rire. Moi, ça m’a donné à penser. Je visualisais très bien la scène. Mon homme, tout nu, en train de faire la vaisselle. Combien de temps laverait-il les couverts, si je l’astiquais, moi ? Est-ce qu’il continuerait à s’affairer jusqu’à ce que je me mette à genoux, entre l’évier et lui, ou jetterait-il l’éponge avant ? Défi ! Décidément, il y avait toujours de nouveaux jeux à inventer.

Le train est arrivé à Arras, Philippe s’est assoupi, je suis arrivée au bout de mes fantasmes. J’ai avalé ma salive, croisé les jambes, senti l’œuf immobile dans mon sexe, regretté de n’avoir pas emporté un livre. Il y avait encore plus d’une heure de trajet. Le train est reparti, j’ai tenté de piquer un somme, histoire de passer le temps, et c’est évidemment le moment que le contrôleur a choisi pour passer.

— Billets, s’il vous plaît.

J’ai ouvert les yeux, donné un coup de coude à mon homme pour le réveiller, et je me suis penchée pour sortir mon billet de mon sac.

Quelque chose a explosé au fond de moi.

Mon œuf, mon petit œuf, venait de se réveiller au fond de moi, vitesse maximum. Une décharge m’a parcourue, le plaisir a éclaté, et je n’ai pu retenir un couinement.

— Ça va ? a dit Philippe, inquiet.

— Oui, j’ai gémi.

— Votre billet ? a répété le contrôleur, qui savait ce qu’il voulait.

Je me suis redressée, j’ai essayé d’avoir l’air normal, je me suis mordu la lèvre pour retenir un soupir, et je lui ai tendu mon billet avec des yeux de noyée. Il m’a regardée bizarrement ; Philippe, à côté de moi, s’est mis à glousser. Il avait compris. La poule à l’œuf d’or, c’était moi, et j’étais sur le point de pondre un bel orgasme.

Le contrôleur a poinçonné mon billet, puis celui de Philippe ; poinçonnée, je l’étais. Après un temps qui m’a semblé interminable, il est parti vers les autres voyageurs, et je me suis réfugiée contre l’épaule de mon homme, que j’ai mordue, tissu et chair, pour ne pas crier mon extase. J’ai laissé les vagues me prendre, les vibrations m’emmener, et c’était long, c’était bon, comme un voyage hors de moi, dans le train qui filait.

Quand j’ai pu reprendre mes esprits, je me suis laissée choir contre l’homme que j’aimais.

— Trêve, j’ai murmuré.

Miséricordieux, il a obtempéré et arrêté l’engin. Il souriait, content de lui. J’étais exténuée de plaisir.

— Tu vois ? il a dit.

Pour voir, j’avais vu. Des petites étoiles dorées, des éléphants roses, et des poules pondeuses.

Le reste du trajet, il m’a laissée récupérer. C’est ça aussi, l’amour.

On est arrivés à destination. Sac et manteau récupérés, le panier à la main, je ne regardais plus les œufs de Pâques de la même manière. Mes parents sont venus nous chercher en voiture.

Naturellement, mon père a voulu conduire, et ma mère l’a accusé de freiner trop brusquement.

J’étais contente de me retrouver dans cet univers familier. L’œuf dormait au fond de moi. Philippe me regardait avec des yeux voraces que je connaissais bien.

À la maison, il a fallu dire bonjour à toute la smala, les frères, les sœurs, les neveux et les nièces, tous les enfants qui allaient se gaver de chocolat, jusqu’à s’en rendre malades. Je me suis laissée aller à mes retrouvailles familiales, sans perdre de vue mon homme, qui disait bonjour poliment, un peu embarrassé de se trouver au milieu de tout ce monde bruyant. Il ne connaissait pas la moitié des prénoms.

Je l’ai entraîné dans ma chambre sous prétexte de ranger les sacs et de cacher les œufs. Il m’a enlevé le mien, et on a fait l’amour sur la moquette parce que le lit grince terriblement.

Je l’ai chevauché, j’avais mal aux genoux, mais c’était bon de l’avoir enfin en moi, d’être nue, ses mains sur mes seins.

Après, il m’a caressé les cheveux, il m’a embrassée tendrement, et il a murmuré :

— Dis, ma chérie… tu pourrais le remettre ce soir, pendant le repas de famille ?

— Non, j’ai dit.

VOYAGE AU BOUT DU FANTASME  Alexandra Otero

À Sabine B.

Dimanche soir, 18 heures 13, le train qui me ramène à Paris entre en gare.

Tout autour de moi, les gens semblent pressés, ils vont et viennent avec leurs valises à roulettes pleines à craquer, les enfants chahutent et les parents, stressés, les rappellent à l’ordre.

Moi, j’embrasse mes amis sur les deux joues, leur souhaite beaucoup de bonheur et monte dans le wagon numéro 15.

Pour ce trajet retour, je me suis fait plaisir : siège en wagon 1re classe. Un fauteuil large et confortable m’avait semblé parfaitement approprié après un week-end de fête.

Assise près de la fenêtre, dans le sens de la marche, je regarde mes amis me faire des signes de la main, presque les larmes aux yeux, comme si nous ne nous reverrons jamais. En fait, ils habitent dans le même immeuble que moi. Je suppose que leur union nuptiale de la veille les aura émus. Être au centre de toutes les attentions, recevoir autant de messages d’amour de la part de leurs proches, et puis le stress des préparatifs enfin envolé ont dû les rendre plus sensibles.

Moi, pas contrariante, je leur réponds par de grands signes de la main, enthousiastes et tout, et je me permets même de leur envoyer de petits bisous amicaux, dans ce genre si enfantin que les réalisateurs de films affectionnent tant. À travers la vitre, je leur souhaite également bon voyage (de noces) puisqu’ils partent le lendemain pour une destination exotique. Enfin, ils auront compris mon message s’ils savent lire sur les lèvres.

Le train se met en marche, je me cale bien au fond de mon siège, penche la tête en arrière, disposée à me détendre pendant les deux heures que durera le trajet.

C’était un beau mariage, ça, on peut le dire. Un week-end agréable aussi. Ce petit village bourguignon des plus charmants, le temps radieux et les invités, des personnes sympathiques. Il aura peut-être manqué, malgré tout, quelques jeunes hommes plaisants et célibataires. Non pas que je sois le genre de femme à me jeter sur tout ce qui bouge, mais j’ai toujours entendu dire que les mariages étaient propices aux rencontres amoureuses. Au vu de ma situation sentimentale et sexuelle, ça n’aurait pas été du luxe de flirter, et plus si affinités. Mais voilà, les jeunes gens présents étaient soit mariés, soit éventuellement passables en début de soirée, mais franchement loin d’être attirants en fin de soirée, la cravate tachée, les yeux brillants d’alcool, le visage rouge et transpirant (comme tout le reste de leur corps) de qui s’est déchaîné sur les tubes des années 80 en se remémorant son adolescence.

Pour être tout à fait à mon aise, je retire mes chaussures et place mes jambes sous mes fesses. Le paysage est magnifique à cette heure-ci. Les champs semblent rougir de l’attention que leur porte le soleil de fin de journée ; toute la campagne est comme embrasée. Mon regard s’attarde sur une feuille qui volette doucement dans le ciel, puis sur un petit cours d’eau où je m’imagine faire un tour en barque de bois, un chapeau de paille sur la tête. Aussi je me délecte à suivre une bande d’oiseaux qui semblent répéter la chorégraphie d’un ballet. Oui, je me sens d’humeur poétique. Je ferme les yeux pour mieux ressentir la sérénité soudaine qui me vient de je ne sais où.

Du mouvement se fait près de moi. On met une valise ou un sac dans les compartiments du dessus, un journal est déposé sur la tablette entre mon siège et celui d’en face, l’individu se cogne à son siège en essayant de s’asseoir, déséquilibré par la marche grande vitesse du TGV. Comme testant mes sens, je suis, aux sons, les gestes de cette personne et essaie de me figurer son aspect. Homme ou femme ? Petit(e) ou grand(e) ? Jeune ou âgé(e) ? Après quelques conjectures et la tentative de capturer des odeurs révélatrices comme un parfum, je sèche et préfère découvrir par mes yeux mon compagnon de voyage.

Ah ça, pour une surprise ! Ce n’est pas du tout ce que j’imaginais ! C’est un canon ! Cet énergumène qui a troublé mon repos s’avère être un homme d’une trentaine d’années, de type méditerranéen, aux grands yeux noirs mystérieux et l’allure aventurière. Je mettrai ma main au feu qu’il exerce comme reporter de guerre comme son look vestimentaire à la fois stylisé et un peu bohème le laisse supposer.

En tout cas, c’est exactement de cette manière que j’imagine ces héros des temps modernes. Devant mon air ahuri, il me sourit et sans autres ambages se plonge dans son magazine… de géographie. Waouh, je suis tombée sur le gros lot ! Mon corps, alors mû par l’instinct animal de la procréation (ou du simple coït) s’anime : mes jambes coincées sous mon séant dans une posture juvénile s’étirent et se placent, sensuellement croisées, sous la tablette me séparant de cet albâtre. Ma poitrine pointe vers lui, mon regard se fait tendre et disposé à l’échange. Cette posture faite femme ne semble pas l’émouvoir, ses yeux n’ont d’autre intérêt que les articles qu’il parcourt.

Pas de panique, il me reste quoi ? Je regarde ma montre : une heure et quarante-cinq minutes. J’ai largement le temps de l’aborder et faire sa connaissance pour peut-être le séduire. Mais comment faire ? Il faudrait que je lui pose une question qui brise la glace et autorise une conversation. Je le fixe comme si le regarder pouvait m’aider à découvrir les mots magiques qui le sortiraient de son mutisme. Sentant probablement mon âme entièrement tournée vers sa personne, il lève les yeux au-dessus de son magazine, sans un mot.

Prise au dépourvu et me sentant démasquée, je souris faiblement et tourne mon visage vers la vitre du train, comme soudain happée par le besoin impérieux de ne rien louper au paysage qui défile. Merde, merde, merde ! Je me sens idiote et nulle tout autant qu’attirée par cet homme. En regardant par la vitre, je me rends compte que la lumière du jour baissant, je peux parfaitement le voir dans le reflet. Je détaille et me délecte de chacune des parties de son anatomie. Ses mains tout d’abord m’impressionnent : elles ont du caractère. Je suis persuadée qu’elles ont été créées pour donner du plaisir à une femme : ses longs doigts fins de pianiste semblent idéalement adaptés à des caresses délicates et habiles. Leur aspect chaleureux, renforcé par les quelques poils qui les parcourent, laisse imaginer une prise en main ferme de mes petits seins. Son cou, un peu plus large que la moyenne, un peu comme les rugbymen, doit voir ses veines se gonfler sous l’effet de l’excitation et ça, je dois dire que ça me fait quelque chose. Et puis son nez, long, d’aspect aquilin promet des baisers multi-sensoriels : la bouche à un endroit, le nez frottant plus haut. Ces rêveries me provoquent des picotements entre les cuisses.

Et si je lui faisais du pied, ça pourrait être excitant, me dis-je avec quelques souvenirs de scènes cinématographiques en tête. Doucement d’abord, je balance mon pied dans sa direction. Le premier élan échoue et se loge minablement contre le pied de la tablette entre nous. Je recommence, en donnant un peu plus de force et en visant mieux, mais plutôt qu’un tendre appel lascif, c’est un coup que je lui assène. Il sursaute, me jette un regard noir, l’air agacé, je m’excuse platement et me remets dans ma position sauvetage-fuite : je regarde de nouveau par la fenêtre.

Là, je ne comprends pas ! Je ne suis pas laide, plutôt sympa comme fille, certes un peu gauche, mais cela ne peut pas être rédhibitoire. Il pourrait être un peu plus avenant tout de même. Ce n’est pas grave, ma première tentative est certes un échec, mais j’ai encore pas mal de ressources.

Récapitulons : la discussion, je pense que c’est loupé, il fallait le faire dès le début, là ça paraîtra louche. Le coup de lui faire du pied : un fiasco, de toute façon, je crois que ça ne se fait plus depuis les années cinquante. Me reste la solution la plus sûre, la plus directe : lui faire comprendre, sans qu’aucun doute soit permis, que j’ai envie de lui, quitte à le lui dire carrément. Regonflée à bloc par cette décision, je me sens femme, je me sens forte, capable des actions les plus audacieuses. Ni une, ni deux, je me lève de mon siège et attrape ma petite trousse beauté direction les toilettes du train.

Coincée entre une cuvette aux relents d’eau de Javel parfumée à la lavande périmée et un minuscule lavabo, auréolée d’une lumière fade mais néanmoins franche, je mets les quelques touches de maquillage nécessaires pour rehausser mon teint, un peu de gloss sur mes lèvres pour leur donner un aspect humide et sensuel de qui se les serait léchées. J’ajoute une goutte de parfum derrière chacun de mes lobes d’oreille. Pour parfaire mon aspect de femme fatale, je déboutonne d’un cran ma chemise pour offrir une vue vertigineuse sur ma gorge.

Satisfaite du reflet que projette le miroir, je ressors pimpante et assez sûre de mon pouvoir de séduction. En retournant à ma place, je feins de tomber sur lui, mon bel inconnu. Je me retiens des deux mains à la vitre de sorte que je me retrouve au-dessus de lui, les seins à portée de bouche (cette idée m’excite au plus haut point) et les fesses fortement relevées dans une position, qui, sans un effort incommensurable d’imagination, devrait lui inspirer des idées de levrette.

Moi, en tout cas, c’est à quoi je pense, à cette posture animale, à deux corps en sueur se donnant du plaisir, à une petite tape sur mes hanches pour motiver mon entrain. Avant de balancer mon bassin dans le vide, ce qui aurait le mérite d’être suggestif, mais serait probablement vulgaire, je me redresse et lui adresse un large sourire. Je voudrais lui dire quelque chose, l’aguicher, c’est un bon moment, mais je reste bloquée. Lui me regarde, étonné. Pourtant, il me semble voir poindre un rictus d’amusement sur ses lèvres. Aura-t-il eu les mêmes pensées salaces que les miennes ?

Il se replonge dans sa lecture, mais j’ai tout de même le sentiment d’avoir marqué un point. Je me replace donc en face de lui avec l’intention d’exciter ses sens et de ne lui donner d’autre choix que de m’offrir ce dont j’ai envie.

Je sors un magazine de mon sac posé à mes pieds, et fais mine de m’éventer avec comme s’il faisait une chaleur insupportable, espérant que son inconscient comprendra la métaphore et que ce geste, comme un prélude, lui suggérera de regarder la suite. Bien qu’il soit toujours stoïque derrière son journal, j’agis comme s’il me regardait, salivant, une trique monumentale sous son pantalon. Je commence par effectuer de grands mouvements clairs, je m’étire, les bras au-dessus de moi, les reins légèrement cambrés pour mettre en avant ma poitrine. Ce faisant, mes jambes jusque-là croisées l’une sur l’autre, je les déplie, les écarte prête à accueillir un hôte viril et bienveillant en caressant mes cuisses par-dessus mon pantalon – et là, je regrette de ne pas avoir une petite jupe.

Sans aucun mouvement de sa part, je porte mes caresses vers ma gorge. Je laisse glisser délicatement mes doigts sur mon cou. Comme mus par une envie d’une atmosphère plus ouatée, doucement, à gestes lents, ils descendent jusqu’à mes seins libres, sans soutien-gorge. Du bout des doigts, discrètement – même si la perspective d’être vue par d’autres voyageurs m’excite –, je passe mon index sur mon téton déjà dressé. De petits frissons me parcourent. Les doigts tournent autour puis s’aventurent sur le galbe de mon sein, parfaitement rond et ferme. Une douce chaleur m’envahit, je ferme les yeux et pose ma tête contre la vitre pour mieux ressentir encore ce plaisir. Je pince mon téton en m’imaginant que ce sont des lèvres brûlantes qui les mordent. Ces mêmes lèvres qui couvriraient mon corps de baisers.

Cette idée en entraîne d’autres, et très rapidement, je m’imagine nue, à califourchon sur lui, dans une folle cavalcade où je monterais et descendrais le long de son sexe, parfaitement lubrifié par le mien, glouton et affamé. Me laissant aller à mes rêveries et caresses, j’en oublie presque le but premier de ma manœuvre, jusqu’à ce que je l’entende bouger sur son siège.

Je rouvre les yeux et le surprends en train de me reluquer les yeux au-dessus de son magazine. Je le fixe droit dans les yeux, la main encore posée sur mon sein nu. Il soutient mon regard. Dans le sien, je n’arrive pas à décrypter ses intentions. Quoi qu’il en soit, il ne bouge pas, aucun mot, aucun son ne sortent de sa bouche. Une attitude passive, d’attente. J’adopte la même et lui laisse quelques minutes pour digérer la scène et comprendre ce que j’attends de lui : un signe m’autorisant à aller plus loin. Un laissez-passer pour concrétiser mes envies.

D’apparence calme et sereine, mon intérieur est complètement survolté. Et je ne parle pas que des émotions, ma culotte est trempée. Mais j’attends. Et cette attente je la savoure parce que je sais que cette frustration ne rendra que plus jouissifs nos prochains ébats.

Il se lève de son siège, je le suis. Pendant quelques instants, je crains qu’il ne se dirige vers le bar en voiture 14, mais non, il s’arrête devant la porte des toilettes où je suis allée un peu plus tôt. Il s’arrête devant et me propose de passer devant lui. Cette marque de galanterie me touche. Dommage que nous n’entrions pas dans un endroit spacieux, avec de belles lumières tamisées, riches de coussins moelleux ; cette attitude aurait été mieux accompagnée. Je passe la porte et sans me retourner, j’attends. Je ne souhaite pas lui faire face tout de suite. J’entends le bruit du loquet qu’il vient de tourner. Nous sommes tous les deux enfermés dans cet espace restreint. Je ne bouge pas, je ne respire plus. Sa présence est derrière moi, déjà en moi.

Toujours lui tournant le dos, je perçois un mouvement de sa part. Ses mains sont maintenant sur mes seins qu’il pétrit gentiment d’abord, comme pour faire leur connaissance sans trop les brusquer, puis sa pression se fait plus forte. De ma main droite, je caresse son sexe par-dessus son pantalon : il est déjà dur. Et long. Il semble interminable. Mon autre main, je la glisse dans ma culotte pour vérifier que mon état d’excitation est au même stade que le sien. On est en phase.

Dans un mouvement brusque, il se colle à moi. Contre mes fesses, je sens son érection. L’instinct me pousse à me frotter à lui, sur son corps qu’il affaisse un peu plus contre moi. Tout son torse recouvre mon dos ; pour ne pas basculer, je me tiens au mur en face de moi, au-dessus de la cuvette. Je suis dans la même position que tout à l’heure, ce devait être une prémonition. Sa bouche est contre ma nuque, embrassant ma peau, la mordant par intermittences.

Quant à ses mains, je suis leur progression : depuis mes seins, elles descendent à ma taille qu’il enserre, puis s’aventurent sur mes hanches auxquelles il imprime un mouvement de va-et-vient en prélude de ce qui vient. Des deux mains, impatient, il déboucle ma ceinture, baisse mon pantalon, me caresse le sexe. J’ai envie de le sentir en moi, je le lui dis, le lui crie presque. Aussitôt, il baisse ma culotte d’une main, je l’entends se déboutonner de l’autre. Son sexe est contre mes fesses, peau à peau. Je lève un peu plus haut mon derrière, l’invitant à me pénétrer. Son gland brûlant est contre mes lèvres. Pour m’exciter davantage et exacerber mon excitation, il fait de faibles mouvements comme s’il hésitait.

Je l’exhorte : « Prends-moi ! Rentre en moi ! Tout de suite ! » Il enfile un préservatif prestement et s’exécute franchement. Cette première entrée m’inonde d’un immense plaisir, presque d’un soulagement. Ses à-coups sont puissants, son sexe s’enfonce profondément en moi. Je me mords les lèvres pour ne pas hurler. Notre cadence est, dès le début, très rapide, comme une impatience, une envie d’y aller fort, de toutes nos forces, de ne pas perdre une seule seconde de l’étreinte. C’est très animal, et y penser me donne envie de me lâcher encore plus, de jouir intensément, vite, presque tout de suite. Je me penche un peu plus en avant, cette position lui permet de rentrer plus profond en moi. C’est bon. Je ne ralentis pas, lui non plus, nos corps s’entrechoquent, son sexe dans le mien émet des bruits de succion.

Des gouttes d’excitation atterrissent sur mes cuisses. Je n’y tiens plus, de petits spasmes me secouent. L’orgasme pointe. Je n’ose pas le lui dire de peur qu’il ne soit pas prêt de son côté et qu’il ralentisse. Je préfère me taire et prendre ce plaisir sans le partager. L’espace d’une seconde, c’est comme si j’avais perdu conscience, je ne ressens que l’abandon, que l’extase du moment trop bref. Plus rien n’existe, je ne suis plus dans les toilettes d’un train qui roule à toute allure, je ne viens pas de me donner bestialement à un parfait inconnu.

Un gémissement étouffé sort de ma gorge, j’entends que lui aussi… enfin, je crois… j’ouvre les yeux.

Il est en face de moi, le poing devant la bouche de qui vient de tousser, gêné… Je mets quelques instants à me ressaisir. Je comprends : je m’étais assoupie. J’essaie tant bien que mal de masquer ma honte par de petits raclements évoquant un chat dans la gorge, ce qui expliquerait les gémissements que j’ai pu émettre pendant mon rêve érotique. Pour me donner une contenance, et vérifier le temps qu’il me reste encore à devoir rester en face de lui, embarrassée, je regarde l’heure à ma montre. Le calvaire ne durera pas trop longtemps, nous arrivons à Paris dans quinze minutes. D’ailleurs, des voyageurs sont déjà en train de ranger leurs affaires et de se diriger vers la sortie. Alors qu’habituellement, je déteste ces personnes qui se lèvent longtemps à l’avance pour attendre, debout comme des idiots, que le train arrive en gare et que les portes s’ouvrent, je décide de faire comme eux. La possibilité de mettre fin plus tôt à ce voyage tellement décevant m’apparaît comme une libération. Pendant tout le temps que je plie bagages, enfile mon blouson sur les épaules, il me suit du regard. De façon très ostentatoire et en me souriant très franchement.

Sur le quai, ma valise à la main, j’avance rapidement vers la bouche de métro en repensant à ce trajet, à cet homme, son sourire avant que nous entrions en gare. Je ralentis mon allure, mon sentiment de honte s’évapore pour laisser place à de l’amusement, un sourire coquin s’étire sur mon visage. Après tout, il n’est peut-être pas trop tard ? J’allume une cigarette et attends qu’il arrive à ma hauteur. Je le vois au loin. D’une démarche assurée et chaloupée, il avance vers moi tel un conquérant. Ça me plaît et me donne le courage de l’aborder directement cette fois. Quand il m’aperçoit, il me fait un petit signe de la main. Lui aussi doit regretter que nous n’ayons pas fait connaissance pendant notre voyage. Face à face, on se regarde, sans un mot. Des promesses de jouissance s’échangent en silence.

— Peut-être qu’on pourrait prendre un café ensemble, si vous zêtes pas trop pressée, mad’moiselle.

En une phrase, quelques mots énoncés et mon fantasme est retombé comme un ballon de baudruche crevé par une fléchette. Sa voix nasillarde, son ton adolescent, sa grammaire qui laisse présager de nombreuses heures d’école buissonnière me déçoivent tout à fait. Sans plus d’explication, je balance mon mégot encore allumé, dévale les escaliers de la bouche de métro en lui criant : « Je suis très très pressée, excusez-moi !!! », ne lui laissant pas le loisir de me répondre quoi que ce soit.

ULYSSE DE BANLIEUE  Carlo Vivari

Dans une ZUS (zone urbaine sensible) de la région parisienne, dans une cave d’immeuble aménagée… un dimanche soir d’hiver, sous l’ampoule nue qui se balance… quatre jeunes en anorak à capuche discutent dans des fauteuils de camping dépareillés…

Un joint corsé tourne dans un sens, une thermos de café bouillant dans l’autre. Les deux fumées qui se mélangent dans l’air glacé réchauffent l’atmosphère.

Il y a Toufik, seize ans, bouille ronde à cheveux frisés. Il suit un « stage-parking » – sur un parking justement (d’hypermarché, à Cergy, où il est chargé de rassembler les caddies vides éparpillés aux quatre coins des aires de stationnement). Il y a aussi les frères jumeaux Hubert et Norbert, grands rouquins costauds de dix-huit ans. Eux confectionnent à la chaîne des burgers dans l’arrière-cuisine en sous-sol du fast-food du centre commercial voisin. Le quatrième, Pedro, dix-neuf ans, l’intellectuel de la bande, est allé jusqu’en terminale. Il n’a pas passé le bac pour la bonne raison qu’il était en prison au mois de juin dernier. Et il n’a pas repassé l’examen en prison parce qu’en septembre, il venait juste de ressortir. C’est lui qui a fourni la matière première du joint. En ce moment, debout sous l’ampoule qui va et vient au bout de son fil, il tient un numéro de Playboy ouvert à la double page centrale. Il contemple la fille nue, à la peau nacrée, « de la bombe », qui arbore deux sourires : l’un horizontal en haut, l’autre vertical en bas. De même longueur l’un et l’autre, engageants, charnus, lisses, tout…

Pedro demande à ses copains de venir admirer l’image de près. Il parcourt du doigt les formes rebondies qui paraissent douées de vie sous la lumière qui bouge. Il énonce d’un ton doctoral :

— Quand on voit ce qui existe… et quand on sait ce qu’on se tape… on se dit qu’y a un problème.

Les trois autres, confus, baissent la tête. Ils se sentent visés : les filles qu’ils fréquentent sont tout sauf des prix de beauté. Quant à la copine de Pedro lui-même, la charcutière du centre commercial… elle pourrait être sa mère, et même davantage…

On reprend place dans les fauteuils dont la toile fatiguée émet des craquements sinistres, on roule un nouveau joint, on fait circuler le café… et on réfléchit à haute voix à la meilleure façon de draguer une belle femme, une vraie – la première de leur vie, en vérité. On tourne en rond jusqu’au soir… et jusqu’à ce que Pedro, qui a vu beaucoup de films, propose un scénario d’action, que les autres adoptent dans l’enthousiasme.

On tire à la courte paille sous la lampe pour déterminer celui qui se tapera la belle fille à venir – en espérant que tout se passera comme prévu.

C’est Toufik, le plus jeune, que le sort désigne.

Le lendemain étant un lundi, aucun d’eux ne travaille. On décide de tenter le coup : on prend un train pour Paris-Saint-Lazare. Les quatre complices parcourent les wagons à la recherche d’une proie à « attaquer ». À la gare Saint-Lazare, comme ils n’ont pas trouvé ce qu’ils cherchaient : la fille à l’air sage, mais au physique avantageux, et seule dans un coin isolé de compartiment, ils reprennent le premier train pour leur lointaine banlieue. Et là, entre Herblay et Conflans… Toufik se fige bouche ouverte. Les trois autres suivent la direction de son regard fixe…

Seule sur une banquette à l’écart, une blonde… tellement blonde qu’elle scintille dans la mesquine lumière de décembre. Les yeux baissés sur son magazine, elle n’a pas aperçu les quatre zigotos immobilisés à quelques pas. C’est un « morceau » : elle mesure environ un mètre soixante-quinze et paraît âgée d’une trentaine d’années. Elle a tout : figure de Madone, paupières bombées comme des fesses, lèvres en quartier d’orange, manteau noir bien coupé, entre les pans duquel les seins qui soulèvent le pull jaune poussin viennent plutôt de Playboy que de la Sainte Vierge…

C’est l’occasion : il faut lui sauter dessus, tout de suite !

Pendant que Toufik s’éloigne, comme prévu dans le plan d’attaque, les trois autres prennent les places libres autour de la fille. Un impératif : ne pas faire dans la dentelle. Ce sont des garçons plutôt timorés en général, mais dans la situation présente, il faut forcer sa nature. Jusqu’à ce jour, ils n’avaient accosté que des « boudins », et là, ils sont face à un « canon ». Le nombre leur donne le courage qu’ils n’auraient jamais eu seuls, et les voilà qui osent. Ils dévisagent la voyageuse sous le nez, l’apostrophent, ricanent en se frottant la braguette du jean.

— Aïe aïe aïe, mademoiselle… on devrait vous interdire d’être belle comme ça ! Oh là là, je vous jure… avec votre physique, vous troublez l’ordre public, quoi !

— Vous vous appelez comment, mademoiselle ? Agnès ? Roxane ? Alexia ? Juanita Banana ? Allez, sérieux !

— Mademoiselle, ma parole… la poupée Barbie, à côté de vous, c’est rien qu’un cageot ! Un boudin… un thon !

Décidée à ignorer les malappris, la blonde ne lève pas les yeux de son Télérama, mais quand l’un d’eux s’avise de déposer sa verge décalottée sur le papier glacé du magazine culturel, elle devient toute rouge, se met debout, hurle :

— Vous allez me laisser tranquille, à la fin ? Bande de petits cons !

Tout le monde l’a entendue dans le wagon. Tous les yeux se braquent sur la scène, mais personne ne bronche. Sauf un jeune homme : Toufik. Il s’avance poings serrés vers le quatuor sens dessus dessous que les cahots du train font tanguer. La fille, hors d’elle, tire les cheveux de ses agresseurs, leur griffe les joues. Eux la maintiennent par les poignets, les genoux, la pelotent partout, lui soulèvent le pull au-dessus du soutien-gorge pigeonnant. Pedro, juché sur la banquette, surplombe la scène en secouant son sexe.

— Ouah, les obus qu’elle se paye ! Tenez-la bien… que je jute dans le sillon entre les deux !

Toufik fonce dans le tas de ses complices – lesquels, à vrai dire, dans le feu de l’action, l’avaient plus ou moins oublié. Et même, ils manquent répliquer aux premiers coups de poing qu’ils reçoivent. Chacun d’eux, déjà, étant à lui seul plus costaud que l’intrus… à trois, ils auraient vite fait de l’écrabouiller. Par bonheur, au dernier moment, la mémoire du rôle qu’ils ont à tenir leur revient… et ils ne répliquent que mollement. Le jeune sauveur, lui, en revanche, en fait des tonnes.

Hubert, l’un des jumeaux rouquins, encaisse un uppercut à la pointe du menton, qui l’expédie, par-dessus la banquette, dans le couloir, où il effectue un roulé-boulé digne d’un western spaghetti. Il demeure inanimé, langue sortie, au milieu de l’allée. Un grand coup de pied au bas-ventre coupe le souffle à son frère Norbert, qui en se pliant, émet un « onch » d’agonie, avant de courir s’effondrer, bras en croix, sur son jumeau. Chauffé par ses succès, Toufik se sent pousser des ailes. Un coup de boule dans le ventre de Pedro toujours juché sur la banquette… et le dealer effectue un vol plané de cascadeur avant d’atterrir sur les jumeaux empilés. Le tas des adversaires hors de combat rappelle un peu trop les cases finales des albums d’Astérix.

Le train ne tarde pas à entrer en gare de Conflans. Les trois agresseurs, brusquement ressuscités, en profitent pour s’esbigner par les quais.

Toufik essuie une goutte de sueur à son front, puis une goutte de sang au poing qui a heurté le menton du rouquin. Il sourit à la fille, qui lui rend son sourire, l’invite à prendre place à ses côtés. Et là, elle répond volontiers à ses questions indiscrètes : elle s’appelle Mercedes – comme les vraies Mercedes… ses parents viennent d’Espagne… elle a 31 ans… elle est prof d’espagnol au lycée Condorcet, à deux pas de la gare Saint-Lazare… elle habite Pontoise, dans un studio… Les voyageurs qui quittent le train à Éragny, puis à Saint-Ouen-l’Aumône viennent serrer la main du héros… le féliciter pour son courage « si rare de nos jours »

Mercedes se prépare à descendre à la gare de Pontoise, et Toufik, dans le mouvement, l’accompagne. Là, debout près d’elle, il constate que, même sans talons, elle mesure dix centimètres de plus que lui. Sur le quai, ils se regardent dans les yeux, elle inclinant la tête, lui la relevant.

Voilà qu’elle lâche :

— Désolée, mon petit ami… mais j’ai tout de suite vu que c’était un coup monté… tu ferais mieux d’aller rejoindre ta bande de « bras cassés ». Ils ont lu trop de bandes dessinées…

Elle ajoute à mi-voix, en regardant ailleurs :

— De toute façon… le sexe ne m’intéresse pas.

Là-dessus, elle tourne le dos à Toufik, s’éloigne la tête haute. Ses talons aiguilles martèlent le béton du quai. Ses fesses, qui font la houle sous le mince manteau, ne font qu’aviver les regrets éternels du garçon :

« Elle a les fesses… elle a les seins… elle a la bouche… elle a les cheveux… elle a la taille mannequin… elle a la culture G… et le point G, si ça se trouve ! Tout… elle a tout… mais voilà, Madame aime pas le sexe ! C’est vraiment pas de bol, putain de vacherie ! »

Tout en pleurant amèrement sur la perte qu’il vient d’essuyer, Toufik n’a que le temps de sauter dans le train qui redémarre. Il descend à la station suivante, Jouy-le-Moutier, où en effet, ses trois copains l’attendent en rang d’oignons sur le quai.

— Alors ?

— Alors, nada !

— Raconte…

On se rend à la queue leu leu, et la queue basse, dans la cave aménagée de l’immeuble de la ZUS. Il faudra beaucoup de joints corsés et de gobelets de café bouillant pour retrouver un semblant de moral.

Pedro tâche de se montrer philosophe :

— Y a pas à dire… les femmes de la classe de cette Mercedes sont plus difficiles à harponner que les thons qu’on croise dans notre cité.

Toufik lui emboîte le pas :

— Quand elle m’a regardé sur le quai de la gare… elle avait des yeux tellement noirs… que c’est pas possible que ça soye une vraie blonde. C’est rien qu’une fausse ! Y a pas de regret, allez !

Pedro renchérit :

— Et puis, toute façon, une femme qui dit qu’elle aime pas le sexe, c’est comme un âne qui dit qu’il a pas soif… y a rien à faire !

Gros rires…

*
*     *

À quelque temps de là, au mois de juillet…

Son stage intensif sur le parking de l’hypermarché de Cergy a fini par ouvrir des portes à Toufik. Il a été embauché au Carrefour Market de Cormeilles –en-Parisy, où, bien au chaud et bien au sec, désormais il passe son temps à regarnir les rayons. Autre avantage, son lieu de travail est situé sur sa ligne de train de banlieue, la J, celle de Saint-Lazare. Il va de son domicile à son travail sans changement… à l’aise Blaise, ça roule Raoul !

Et un soir, alors qu’il rentre plus tard que d’habitude pour cause d’inventaire du magasin… elle, Mercedes, plus platinée que jamais, assise sur une banquette côté fenêtre, toujours plongée dans Télérama ! Elle ne porte pas de manteau, cette fois, mais une petite robe d’été qui met en valeur son buste de statue.

Toufik tergiverse. Que faire ? Aller lui parler ? L’ignorer ? Maintenant qu’il a un boulot régulier, il n’habite plus chez ses parents : il a un petit chez-lui, pas vraiment un studio, mais presque… où il reçoit des boudins moins boudins qu’avant – pas franchement des canons, mais bon…

Ce serait trop bête de laisser filer Mercedes sans l’admirer de près, sans lui rappeler son existence. La place en face d’elle est libre. Mais les deux autres sièges, au bord de l’allée, sont occupés par des SDF chevelus et barbus qui s’engueulent en vidant de hautes boîtes de bière d’un demi-litre. Toufik se dit que c’est peut-être une occasion – une vraie, cette fois ! Mercedes, qui a l’air inquiet, se sentirait rassurée par sa présence.

Il s’approche de la banquette, arbore un sourire d’excuse, cherche à se glisser dans l’espace étroit entre les genoux pointés des clodos. Mercedes, qui aperçoit Toufik à ce moment, lui adresse un petit sourire de surprise. Il lui fait signe de la main, s’apprête à la rejoindre.

— Pardon, messieurs…

— Non, on passe pas !

Pendant que l’un repousse Toufik en lui plaquant sa grosse main poilue sur la poitrine, l’autre lui crache une gorgée de bière à la figure. Et de s’esclaffer :

— Allez, casse-toi, petit con !

Maintenant, c’est Mercedes, apeurée par la tournure des événements, qui cherche à se frayer un passage entre les deux énergumènes.

— Bouge pas, poupée !

De nouveau la patte velue, écrasant, cette fois, les seins qui bombent comme des vraies bombes. Mercedes est violemment renvoyée à sa place, où elle tombe à la renverse en montrant, à son corps défendant, des cuisses aussi dodues que dorées. Toufik, qui revient à la charge poings en avant, est accueilli à coups de boîtes de bière par les deux acolytes, qui en même temps, maintiennent Mercedes prisonnière. Les voyageurs du compartiment, terrorisés, n’en perdent pas une miette. Toufik, piétiné, se débat, mais ne tarde pas à perdre connaissance sous les coups de canettes pleines et de souliers ferrés…

*
*     *

Le jeune homme rouvre les yeux sur un visage de Madone penché sur lui. Mercedes est plus belle que jamais, mais lui se sent drôlement amoché. Elle lui raconte ce qui s’est passé. Les agresseurs, complètement soûls, en sont venus à se battre entre eux pour déterminer lequel passerait sur Mercedes en premier. Un voyageur à l’esprit civique a tiré la sonnette d’alarme comme le train entrait en gare de Pontoise. Les marginaux, furieux l’un contre l’autre, brandissant des couteaux, se sont poursuivis sur les quais et les passerelles ; ils ont fini par disparaître. Le même voyageur serviable a aidé Mercedes à ramener chez elle, jusque sur son lit, le héros dans un sale état.

Toufik passe sa main sur sa figure couverte d’ecchymoses. Une douleur vrille son crâne : conséquence d’un coup de semelle à clous. Ses reins en bouillie lui interdisent tout mouvement du corps. La voix d’ange de Mercedes lui parvient à travers un brouillard :

— Je vais bien te soigner, tu vas voir… dire que tu as risqué ta vie pour moi, grand fou, va…

Avec précaution, elle réussit à faire glisser le blouson de cuir des épaules du garçon.

— Laisse-toi faire… Je vais t’examiner… voir si tu n’as rien de cassé, mon grand…

Il geint, mais la douleur est supportable. Elle lui roule son T-shirt jusque sous le menton. Elle lui palpe les bras, les côtes, le ventre. Il y a des bleus, mais pas de fracture, ni de gros hématome. L’infirmière improvisée enchaîne en lui défaisant la ceinture du jean, puis en abaissant la fermeture Éclair de la braguette. Toufik respire plus vite – et Mercedes aussi – d’autant que le garçon ne met jamais de slip : ça lui donne des rougeurs. Des rougeurs, la fille en a une sur chaque joue, et qui vont s’élargissant… c’est ce que Toufik aperçoit à travers la grille de ses cils mi-clos. Mercedes demeure en arrêt à l’aspect du pénis : l’organe au repos, recroquevillé, circoncis, paraît enfantin.

— Ouh, qu’il est mignon… murmure-t-elle pour elle-même. Il ne me fait pas peur, celui-là, au moins. On dirait un gros ver à soie tout gentil…

Elle le prend entre deux doigts.

— Elle est toute froide, la petite bébête… on a envie de la réchauffer…

Elle manipule la vergette qui demeure inerte, puis tripote le gland tout pâle sans qu’il frémisse.

— Que faire pour redonner vie à ce petit bout gelé ? Un bouche-à-bouche, peut-être… du moment que c’est pour la bonne cause…

À genoux au pied du lit, voilà Mercedes qui prend la petite bite en bouche, la pompe en y passant une langue baveuse. Bientôt, un filet de salive tiède noie les couilles, et l’inévitable se produit : une érection monstre lui gonfle les joues. Malgré la première et trompeuse impression, Toufik a été gâté par la nature : Mercedes, à qui le bout du gland vient chatouiller la glotte, s’étrangle jusqu’aux larmes. Elle recrache la bite pour pouvoir tousser à son aise. Au spectacle de la queue gonflée, elle ne cache pas une angoisse teintée de culpabilité :

— Elle est devenue énorme, la bête… c’est arrivé à cause de moi… il est donc de mon devoir de réparer les dégâts… pendant qu’il est encore à demi conscient…

Toufik, sidéré, les yeux toujours mi-clos, assiste au spectacle de Mercedes se débarrassant de sa culotte, grimpant à califourchon sur lui, passant la main sous sa jupe en cloche, glissant la queue dans son vagin en nage. Elle s’agite sur lui en répétant :

— Je vais la faire redevenir comme tout à l’heure… pour ça, je dois la vider… oui, la vider… lui faire cracher son venin…

« Et moi qui croyais qu’elle n’aimait pas le sexe », se dit Toufik, à qui ses douleurs lombaires interdisent le moindre mouvement.

Maintenant, Mercedes est lancée comme un cheval emballé. L’éjaculation en geyser du garçon au fond de son sexe ruisselant lui provoque un orgasme tellement dévastateur qu’elle pousse des cris inarticulés, avant de retomber comme morte sur le torse de Toufik qui se retient à grand-peine de gémir de douleur.

Bientôt, le pli est pris entre les deux improbables amants.

Toufik a compris qu’il devait laisser à Mercedes le soin de tout faire. Et même quand il sera guéri des séquelles de son passage à tabac, il se comportera au lit avec elle comme un paralytique. Il en tirera tout le bénéfice possible. Et quand il partagera sa vie intime, il pourra lever l’énigme de la blondeur de la belle Espagnole. Mercedes est, en effet, une fausse blonde – mais totale : de haut en bas. Et, mise en confiance, elle aura souvent recours aux services de don jeune amant pour se faire platiner partout et à moindres frais.

LE LUNÉA  Héliodore

« Le train à destination de Nice va partir. Attention à la fermeture des portes. »

Installée dans mon siège inclinable, je regarde la gare de Nancy s’éloigner. Le train Lunéa emprunte la voie ferrée qui longe le quai Claude-le-Lorrain, puis, prenant de la vitesse, traverse la banlieue : Maxéville, Frouard, Pompey…

Peu de temps après, les lumières de la ville se font plus rares, le train roule dans la campagne. Assise en sens inverse de la marche du train, en me penchant contre la vitre, je peux distinguer le halo de lumière de la ville.

Plongé dans l’obscurité, le train roule à vive allure.

La voiture 17 où je me trouve occupe comme d’habitude la queue du train, derrière les voitures couchettes de première et seconde classes. Ma place fait partie des quatre places proposées à moitié prix par la SNCF : elle se situe tout au bout du bout du train. Quand je suis côté couloir, je vois les rails filer derrière le train, puis s’enfoncer dans la nuit. Mais cette fois, je suis côté fenêtre. « Tant mieux, me dis-je, je serai plus au calme qu’au bord de l’allée centrale. »

Autour de moi, les gens s’installent : certains sortent des plaids, des coussins ; d’autres grignotent un fruit ou une friandise ; d’autres encore lisent un journal. Pour le moment, le siège à côté de moi demeure libre, mais je sais qu’il sera bientôt occupé : durant la nuit, le train s’arrête plusieurs fois, et des voyageurs montent ou descendent.

Rares sont ceux qui, comme moi, font l’intégralité du voyage, donc de la nuit, en place assise. Dans la voiture 17 du Lunéa, il y a toujours du mouvement, et j’assiste avec curiosité aux va-et-vient de ceux qui vont aux toilettes, fumer une cigarette sur le quai, ou tout simplement se dérouiller les jambes.

Nous roulons maintenant depuis une demi-heure et nous arrivons en gare de Toul. « Toul, deux minutes d’arrêt. » La lumière est blafarde, il fait froid, des paquets de neige luisent sur le quai. Des voyageurs gelés prennent place dans le compartiment. Personne ne s’est installé à côté de moi…

Dans la voiture 17 du train Lunéa, là où se trouvent les sièges inclinables, si on voyage seul, on passe la nuit à côté de quelqu’un qu’on ne connaît pas, qu’on n’a jamais vu. Parfois, pendant le sommeil, on se laisse aller, et il arrive que les mains ou les genoux se frôlent. On se retourne, on change de position, on touche l’autre – l’inconnu d’à côté – qui, lui aussi, s’est abandonné au sommeil. C’est une sensation étrange, cette intimité de la nuit…

Vingt-deux heures. Le contrôleur passe vérifier les titres de transport. Chaque voyageur a un statut différent : cela prend du temps. Une fois son travail terminé, l’agent en uniforme éteint la lumière, disparaît : on ne le reverra plus de tout le voyage. Le wagon se retrouve plongé dans le noir. C’est le signal du sommeil : chacun s’installe le plus confortablement possible dans son siège ; on entend encore des froissements de papiers de bonbons, et au bout de quelques instants, les premiers ronflements troublent le silence.

Je n’ai pas envie de dormir : c’est trop tôt pour moi. Impossible de lire, il fait trop noir. Je colle mon nez à la vitre pour essayer de distinguer un peu de vie, des lumières, la forme du paysage… rien, nous sommes en rase campagne, en plein hiver. La vitre froide me fait frissonner.

Dans le wagon, tout le monde a l’air de dormir ; je m’installe au fond de mon siège, actionne la manette qui l’incline, remonte jusqu’au cou le manteau qui me sert de couverture. Et puis, je pense à Frédéric. Cela fait quatre mois que je le connais. C’est pour le rejoindre à Nice que je prends le train de nuit tous les quinze jours. Penser à lui me donne chaud au cœur et au corps. Une torpeur m’envahit le bas de mon ventre, des fourmillements se font sentir. Frédéric me fait si bien l’amour… Je souris en pensant à lui et, sans m’en rendre compte, tout doucement, je me touche les seins ; Frédéric les aime tant et sait combien j’adore ses câlineries.

Cachée par la nuit et par mon manteau, je me caresse. Je passe ma main lentement sur chacun de mes seins, puis avec un doigt, je forme des cercles autour des tétons. Ensuite, je les malaxe, mes pointes s’allongent. En même temps, je sens des picotements dans mon sexe. Ma respiration se fait haletante, j’étends les jambes, me renverse en arrière. Je continue à me masser les seins à pleines mains. Mes tétons se tendent de plaisir vers le ciel. Je n’y tiens plus, je défais ma ceinture, ouvre mon gilet. À travers le mince T-shirt, je sens la plénitude de ma poitrine. Me voilà jouant avec mes bouts : je les griffe, les pince, les tire à droite, à gauche. Je rentre le ventre, mes reins se cambrent. C’est plus fort que moi, je relève mon T-shirt, défais mon soutien-gorge ; attrape mes seins. Ils sont ronds, ils sont gros et doux, chauds. Je ferme les yeux de béatitude. Je sens un jaillissement de feu dans mon sexe.

Ma main gauche descend le long de mon ventre. Tout en continuant à pétrir mes seins, je défais le bouton et la braguette de mon jean. Je passe la main sous ma culotte, et avec l’index, tourne autour de mon sexe. Mon clitoris est déjà gros sous ma main. Je le fais tourner, le triture ; le plaisir monte, monte… déborde. Ma culotte est toute mouillée, j’enfonce brutalement mon majeur dans mon vagin ; je jouis intensément durant de longues minutes !

Au bout de quelques instants, je reprends mes esprits. Je réalise que je suis dans le train, à moitié nue sous mon manteau, et que je viens de me masturber jusqu’à l’orgasme ! Apparemment, personne ne s’en est aperçu. Je reboutonne mon jean, mais je n’arrive pas à remettre mon soutien-gorge. Je le retire donc, le glisse dans mon sac à main.

Dans une torpeur délicieuse, je m’endors…

Plus tard, le train entre en gare. « Culmont-Chalindrey, vingt minutes d’arrêt. » J’ouvre les yeux ; l’allée centrale du wagon est occupée par des personnes qui désirent aller respirer l’air frais pendant que les agents de la SNCF changent la locomotive. Des voyageurs descendent, d’autres montent dans la voiture 17.

Un homme me dit bonsoir, dépose son sac dans le porte-bagages au-dessus, s’assied à côté de moi. Il incline son siège, paraît s’assoupir. Un coup de sifflet… les voyageurs remontent dans le train, qui redémarre. Nous quittons la gare et ses lumières. À nouveau, l’obscurité, le silence… le voyage se poursuit…

Il doit être minuit, je somnole au creux de mon siège. Le train s’arrête. J’ouvre les yeux, il n’y a pas de lumière, nous ne sommes pas dans une ville. Que se passe-t-il ? Personne ne bouge dans le wagon, mais les ronflements se sont arrêtés : chacun attend avec impatience que le train redémarre. Mais il ne repart pas. Au contraire, le bruit des moteurs s’interrompt, nous sommes immobilisés en pleine campagne, en pleine nuit, sans lumière, sans chauffage. Combien de temps cela va-t-il durer ?

L’attente est interminable. Je remonte mon manteau, me blottis contre moi-même. Vingt, trente minutes passent. Je tremble de froid. Les gens tâtonnent dans leurs bagages, sortent des pulls, des écharpes, des lainages. Mon voisin se lève, extrait de son sac une grande couverture et, sans dire un mot, la pose sur lui et sur moi. Puis il relève l’accoudoir qui nous sépare, se met tout contre moi : bras contre bras, cuisse contre cuisse, genou contre genou…

Une voix profonde murmure à mon oreille :

— Rien de tel que la chaleur humaine pour se réchauffer.

Je ne bouge pas, ne prononce pas une parole. La couverture et le corps de l’autre me font du bien. Je ne tremble plus. Peu après, une main se pose sur ma cuisse. Tout en m’attirant vers lui, l’inconnu chuchote :

— Vous êtes contre la vitre glacée ; serrez-vous donc contre moi.

Nous restons comme ça un long moment, sans bouger, l’un contre l’autre. Puis les moteurs du train se remettent en marche, le train s’ébranle ; nous repartons. Je suis bien comme ça, ma tête posée sur l’épaule de l’inconnu, en pleine nuit, dans le bercement du train. Je n’ai pas envie de me séparer de lui.

L’une des mains de l’homme continue à tenir mes jambes, l’autre me caresse au-dessus des seins, à travers le gilet. Puis il remonte, caresse mon cou, directement sur la peau. Je frissonne. Il déboutonne mon gilet, me caresse les seins à travers le T-shirt. C’est bon, c’est doux, je ne bouge pas, je le laisse faire. L’inconnu réalise que je n’ai pas de soutien-gorge, que mes tétons durcissent. Il passe sa main sous mon T-shirt, me caresse le cou, les épaules, avec délicatesse. Puis il descend sa main, et les arcs de cercle qu’il dessine sur ma peau d’une épaule à l’autre se rapprochent des seins. J’émets un gémissement. Alors, il m’effleure le sein gauche du bout des doigts, pianote sur le mamelon. Il agite les doigts, et mes seins se gonflent ; les tétons deviennent perçants. L’inconnu caresse l’autre sein de la même façon ; moi, je me cambre sous la couverture, envahie de désir.

Je me jette en arrière, rentre le ventre, écarte les jambes. L’homme plonge sous la couverture, titille mon téton avec ses lèvres, joue avec, le mordille, le suce, tire dessus, recommence… Je me mords la langue pour retenir mon cri !

J’empoigne son sexe à travers son pantalon. Comme il a l’air gros, bon, chaud et doux à la fois ! Je le caresse à travers le velours, je le tâte, le frotte, le sens grandir sous mes doigts. Je le branle à travers le tissu.

Lui ferme les yeux, déguste mes caresses. Je passe ma main dans son slip, saisit son pénis dur comme un bâton. Je le masturbe, je monte et descends ma main. L’homme est très excité.

Il déboutonne mon jean, arrache ma culotte, fourgonne dans ma toison. Il enfonce trois doigts dans mon vagin. Puis il tourne, enfonce, ressort, pénètre le plus au fond possible. Folle de plaisir, je mouille d’abondance. Jamais, je n’ai connu une telle jouissance, j’enchaîne les orgasmes !

Je plonge à mon tour sous la couverture, engloutis son sexe tout entier. Je l’avale, le lèche, le suce. Il est délicieux. La salive coule de chaque côté de ma bouche, je me délecte. Le liquide coule dans ma gorge, nectar suprême !

Nous restons tétanisés tous les deux, les yeux fermés, puis je me redresse ; mon inconnu me tend un mouchoir. Je pose ma tête sur son épaule ; lui met son bras autour de ma nuque, remonte la couverture sur nous.

Longtemps, nous sommes restés sans bouger, aussi surpris l’un que l’autre, mais sereins. Nous nous sommes endormis. Je suis incapable de dire si des voyageurs se sont rendu compte de ce qui se passait dans les sièges du bout du train. Nous n’avons même pas ouvert les yeux à Lyon-Part-Dieu tant nous avions envie que le temps s’arrête, que la nuit perdure.

Bien plus tard, nous partons tous deux à la recherche d’un café. Nous franchissons l’accordéon qui sépare les wagons. Sur la porte, une pancarte « HS ». L’homme ouvre ; nous entrons. À l’intérieur, rien, sauf un distributeur de boissons déglingué, et au fond, devant la fenêtre, une tablette qui pourrait servir de bar. C’est glauque, c’est triste, c’est moche. Mon inconnu ferme la porte ; nous sommes seuls dans le réduit. Il éteint la lumière principale, allume les veilleuses. Il se tourne vers moi, me regarde intensément. Moi aussi, je le regarde…

Il me soulève, me dépose sur la tablette. Il m’ôte mon jean, ma culotte humide, plonge sa tête dans ma fourrure. Sa langue épaisse et longue s’enfonce en moi, s’agite, tourne en tous sens. Je suis hors de moi, je m’ouvre pour lui permettre d’aller plus au fond avec sa langue. Il me mord, me suce, me baise… et moi, je tremble tellement je jouis. Tout mon être est pris de saccades, ses baisers m’emmènent vers l’extase !

Je me calme peu à peu ; l’homme a relevé la tête, il m’observe d’un air étrange. Je m’appuie sur ses épaules pour descendre de la tablette. Il est debout devant moi, grand et fort.

Je m’agenouille, j’ouvre sa braguette, descends son pantalon, fixe avec gourmandise le pénis qui se présente. Je donne des coups de langue sur toute la longueur, je lèche gloutonnement, l’engloutis. Il est démesuré ; ma bouche est trop petite pour l’accueillir. Je mange ce sexe infini, je m’en régale, j’allonge encore cette verge hors du commun… Je suce ; la bave coule de partout. Je sors la queue de ma bouche, et ma main prend le relais : ce sexe tout mouillé, tout glissant, est merveilleux à caresser, à secouer, à masturber ; je l’embrasse, l’avale – l’extase dure un long moment.

L’homme me prend aux épaules, me pose à terre, m’écarte les jambes, les relève, enfonce son énorme sexe dans le mien. Je pousse un cri ! Sa bite pénètre tout au fond de moi, puis il ressort, revient avec force. Dix fois de suite, il va me pénétrer, entrer, sortir ; moi, je hurle de plaisir !

Il me prend, me retourne, me met à quatre pattes, enfonce à nouveau son sexe dans mon vagin. Moi, je frémis de tout mon corps, je suis prise de spasmes violents, je me cambre follement pour que l’homme pénètre bien. Je jouis pendant plusieurs minutes.

L’homme me retourne, enfonce son engin colossal… je me remets à jouir de tout mon être en criant. Il éjacule, m’offre son sperme dans un grand cri rauque… Puis il s’affale de tout son long à mes côtés ; je me laisse tomber sur le sol en fermant les yeux ; de grandes secousses me traversent.

Combien de temps sommes-nous restés ainsi ? Je ne sais. Je crois bien que Valence est passée, et Avignon, et Arles… sans que nous en ayons pris conscience…

Il était environ six heures… on a frappé à la porte du réduit. Quelqu’un a dit quelque chose d’incompréhensible derrière la porte. Mon compagnon s’est réveillé ; on s’est rhabillés, puis on est retournés à nos places tout au bout du train : depuis Culmont-Chalindrey, la voiture 17 se trouvait en tête.

« Marseille-Saint-Charles, vingt minutes d’arrêt. » Le jour se lève… Il est sept heures du matin. Les voyageurs s’étirent, bâillent. Nombreux sont ceux qui descendent chargés de grands sacs rayés bleu, blanc, rouge. Ils s’apprêtent à rejoindre leur famille qui habite Marseille, ou bien vont poursuivre leur voyage en bateau. D’autres prennent un autobus ou un train Intercités ; d’autres encore commencent leur journée de travail… Le train se vide : la plupart des voyageurs sont arrivés à destination.

Ceux qui restent n’ont plus envie de dormir. On va sur le quai, où les distributeurs fonctionnent. On boit un café, on fume, on bavarde…

Il est sept heures et demie quand le signal du départ est donné. L’atmosphère n’est plus la même. Les gens ont changé, la lumière aussi, le silence n’est plus de mise.

— Vous descendez où ? me demande mon voisin.

— À Antibes.

— Moi, à Nice.

La fin du voyage se passe sans que nous échangions un mot. Je somnole. Mon voisin aussi, je suppose. Toulon, Les Arcs, Saint-Raphaël… Nous longeons la mer à l’infini. À Cannes, je vais aux toilettes me recoiffer, me brosser les dents, passer du noir sur mes paupières. Je veux vérifier que je suis présentable – que rien de ma folle nuit ne transparaît sur mon visage.

Frédéric sera sur le quai de la gare, prêt à m’em-brasser.

Je retourne à ma place, range mes affaires. Une voix grave me dit merci. J’en prends à peine conscience. Je réponds par un murmure. 9 h 30 : « Antibes, deux minutes d’arrêt. » Le train a du retard, quelques minutes à peine, après le millier de kilomètres qu’il vient de parcourir.

Frédéric me prend dans ses bras :

— As-tu réussi à dormir ? Viens, on va prendre le petit-déjeuner…

Je jette un regard à la vitre de la voiture 17. Il n’y a plus personne.

Et je me dis que je ne connais même pas son nom…

LE BONHEUR AU BOUT DU QUAI  J. C. Rhamov

Quand la sonnette a retenti, je luttais depuis un bon quart d’heure contre une torpeur difficile à maîtriser.

Il me fallut rassembler toute ma volonté pour relever la tête, chercher le tableau lumineux. Compartiment 3. La blonde au renard argenté avait besoin de mes services.

J’avoue que j’avais remarqué cette personne quand elle s’était présentée sur le quai entre deux couples de Belges au regard vineux. Il faut dire que le trois-quarts en renard argenté avait tout pour attirer le regard. Une fourrure de cette qualité, agrémentée d’une jupe serrée, de talons à bride, d’une coiffure presque animale, ne pouvait me laisser indifférent.

J’avais aidé la jeune femme – elle n’avait guère plus de trente ans – à monter sa valise, et je me souvenais encore de son sourire. Un de ces sourires pleins de promesses qui auguraient d’une sensualité affirmée.

À cette époque – c’était dans les années soixante-dix – je finissais mes études, et, pour gagner quelque argent, j’avais trouvé le bon filon, j’exerçais la fonction de conducteur de wagons-lits, ce qui, aujourd’hui, ne veut plus rien dire à personne, mais qui, dans ces temps-là, constituait un emploi très… recherché.

En effet, sur les grandes lignes nationales, et internationales, il était naturel de trouver, en sus des voitures couchettes (réservées au commun des mortels), des wagons-lits. Ces wagons étaient au train ce que les Sofitel sont à l’hôtellerie, le must du must. Marqueterie en acajou et bois de rose, coin toilettes en porcelaine et armoire murale dans laquelle figuraient une carafe d’eau et deux verres en cristal, toutes choses gravées aux armoiries de la Compagnie internationale des wagons-lits. Je vous le dis, c’était le must du must.

Et donc, à chacune de ces voitures était affecté un « conducteur », c’est-à-dire un homme chargé du confort des voyageurs – bagages, passeports (en cas de franchissement des frontières), petit-déjeuner, etc. –, ainsi que de la plupart des désirs d’une clientèle très aisée. Un factotum, en quelque sorte.

À ce propos, et sans forfanterie, il n’était pas rare qu’une cliente, voyageant seule dans un compartiment « single », fasse appel à des services plus privés que prévus dans le manuel officiel, et j’avais déjà eu quelques bonnes fortunes par le passé. Mais cette cliente-là… la classe qui émanait d’elle m’avait troublé dès le premier regard.

À vrai dire, je n’imaginais pas qu’elle eût pu remarquer le simple employé que j’étais. Il en est ainsi de certaines femmes : elles éclaboussent tant la vie de leur beauté qu’elles ne peuvent prêter attention à leurs contemporains, encore moins au petit personnel en uniforme. Car il faut que je vous dise qu’à cette époque, les employés des wagons-lits portaient vareuse à col Mao, avec de gros boutons, et képi à liseré doré qui gênait plutôt qu’autre chose. Et jamais plus que ce soir-là, je n’avais regretté ma tenue « civile ».

Combien j’aurais aimé être en tenue de ville, blazer croisé, pochette à la couleur de la cravate et chemise de soie. Peut-être, alors, aurais-je trouvé le courage d’engager une conversation et, sait-on jamais, aurais-je pu attirer l’attention de la grande dame. Mais il en était autrement, et j’étais resté sur ma réserve, comme il se doit des ancillaires.

Aussi, quand, vers minuit, alors que le convoi fonçait dans la nuit ferroviaire, je fus surpris de son appel.

Quelques secondes plus tard, je frappai à sa porte. C’est elle qui m’ouvrit. Si j’avais été impressionné par sa fourrure, par le galbe de ses jambes, par son allure générale, ce n’était rien auprès de ce que je ressentis à cet instant.

Imaginez une apparition. Quelque chose d’improbable. Une perfection confinant au divin… elle était là, devant moi, cambrée comme une liane, le front haut, le regard direct, la poitrine tendant un déshabillé de soie grège dont les revers marron glacé soulignaient l’élégance.

— J’aurais aimé un peu de champagne ? murmura-t-elle.

Et avant que j’aie pu intégrer sa demande, elle reprit avec un léger rauque dans la voix :

— Avec deux coupes, s’il vous plaît.

Un rapide frisson parcourut mon échine. Se pouvait-il que… Et alors qu’elle refermait la porte dans un chuintement de bois précieux, une raideur violente prit naissance à mon bas-ventre.

Aussitôt, je revins vers mon réduit et m’activai fébrilement. À peine le temps de choisir la plus glacée des bouteilles – en fait, je disposais d’une petite réserve de bouteilles de très grandes marques – et me voilà remontant le couloir, plateau en main.

Je frappai à nouveau à la porte, mais cette fois, personne ne vint ouvrir. Je frappai une seconde fois, sans plus de résultat. Alors, armé de mon plus beau sourire, et après avoir tiré, sans réel résultat, sur ma vareuse pour tenter de cacher une déformation gênante, je fis jouer le pêne.

Encore aujourd’hui, je revois la scène comme si c’était hier. Dans la pénombre orangée du compartiment, je revois la femme alanguie, à demi allongée sur le lit. Je revois ses lèvres assombries par le désir, ses pupilles dilatées, sa poitrine fiévreuse débordant d’un désordre de soie, sa chevelure qui éclaboussait le lit de blondeur. Le mince drap ne cachait rien, ou presque, qui recouvrait ses hanches en laissant deviner des courbes mouvantes et des trésors humides. C’était la sensualité faite femme. Il en est ainsi de certains êtres qui marquent à jamais ceux qui les ont croisés.

Je refermai la porte derrière moi, posai le plateau sur la tablette, dans l’angle, puis m’escrimai sur la bouteille. Je dus m’y reprendre à deux fois, tant mes doigts tremblaient. Quand les deux coupes étincelèrent du breuvage divin, c’est le cœur battant que je présentai l’une d’elles à l’étrange voyageuse. J’hésitai à propos de la seconde coupe ; les lèvres féminines s’approchaient du cristal.

— Vous ne buvez pas ? s’enquit-elle en me couvrant d’un regard suppliant.

Sur l’instant, je vécus son invite dans un flot d’adrénaline, comme une montée à l’échafaud. La beauté de cette femme, la fièvre qui l’animait avaient tout pour impressionner le jeune homme que j’étais. Pourtant, je ne peux pas cacher que j’avais deviné le manège, et j’aurais juré de la suite des événements, mais quand la réalité prend le pas sur le fantasme, quand la réalité dépasse la fiction, on a beau être aguerri, on perd ses moyens. Il me fallut quelques gorgées pour reprendre mes esprits. La chaleur du champagne aidant, les bulles dorées dansant devant mes yeux, coulant dans mes veines, je pris l’initiative. La femme attendait de moi que j’apaise le feu qui brûlait en elle, je n’avais pas le droit de la décevoir.

Le premier geste qui me vint à l’esprit fut de plonger ma main libre dans ses cheveux pour déranger leur ordonnancement. Elle se prêta à la caresse, allongea même le cou pour me faciliter la tâche, dans une attitude de chatte amoureuse. Puis, comme j’hésitais encore sur la conduite à tenir, ce fut elle qui me retira la coupe pour la poser sur la tablette à côté de la sienne.

Ensuite, tout se passa comme dans les films. Comme je me penchais pour étancher ma soif de ses lèvres, elle releva le buste, dévoila par ce geste un sein déjà dressé, une poitrine offerte, et elle entoura mon cou de ses bras fiévreux.

La suite s’apparente à un combat étrange, une chevauchée diabolique durant laquelle je ne mesurais pas mes efforts. Elle non plus, qui se multipliait tant que, serré entre ses cuisses, étouffé dans ses bras, perdu dans ses senteurs lourdes, j’avais l’impression qu’elles étaient plusieurs à m’aimer sauvagement dans le lit aux allures de champ de bataille.

Il y avait déjà longtemps que les draps avaient chu sur le plancher, que son déshabillé avait disparu dans le même désordre, quand elle ralentit la cadence. Nue totalement, le corps lové autour du mien dans un mouvement de liane d’où aucun homme n’aurait pu s’échapper, elle proposa une pause champagne. Heureux du répit, je sacrifiai au service, profitant de ces quelques minutes pour reprendre souffle.

Il y eut d’autres trêves, qui nous virent vider une nouvelle bouteille, presque aussitôt suivie d’une autre. Mais, très vite, en femme insatiable qu’elle était, la blonde s’acharna sur mon bas-ventre jusqu’à me redonner vigueur. Et, chaque fois, dès qu’elle avait atteint son but, dès qu’une raideur virile tendait ma chair meurtrie, la chevauchée recommençait, recommençait encore.

Vers quatre heures du matin, alors que mon amoureuse nocturne semblait définitivement rassasiée, je pus m’éclipser en silence, le corps vaincu par la douleur, pour retrouver mon réduit et tenter de plonger dans le sommeil.

Il y eut encore un épisode délicat à négocier, quand je servis le petit-déjeuner. Visage blanc de fatigue, poches sous les yeux, vareuse serrée jusqu’au cou comme l’imposait le règlement, je ne pus refuser la caresse précise dont mon bas-ventre fut l’objet. Alors que je tentais de tenir le plateau en équilibre, café fumant, viennoiseries et autres jus de fruit, la blonde s’évertuait à ouvrir ma braguette pour gober l’objet de sa convoitise.

Que pouvais-je faire, sauf me soumettre ? D’autant qu’elle n’eut de cesse de jouer de ses lèvres, de sa langue pour que, à sa grande satisfaction, je me répande dans sa gorge en saccades douloureuses.

Quand elle descendit du train, le renard argenté relevé jusqu’aux yeux, elle avait repris ses airs de grande dame. Elle n’eut pas un regard pour moi. J’étais redevenu un simple conducteur, un employé de la Compagnie internationale des wagons-lits, quelqu’un de parfaitement lisse, transparent même. Je la suivis des yeux jusqu’à un homme grand, tempes argentées, manteau de vigogne, cravate assortie au regard bleu azur. Ils échangèrent quelques paroles, avant de revenir vers moi.

Ce fut lui qui m’adressa la parole.

— Ma femme m’affirme que vous avez été très… serviable. Elle a toujours bon jugement. Je vous en remercie.

Et il me glissa un gros billet au creux de la main.

C’est la gorge serrée et le ventre noué que je regardais le curieux couple, à l’élégance rare, tourner les talons, disparaître dans le brouhaha du petit matin. Et je restais dans une étrange torpeur, le billet à la main, à écouter le claquement des talons féminins s’éloignant dans le froid. Il fallut l’interjection d’un des couples belges pour me faire retrouver le cours de la réalité.

*
*     *

Quelques années plus tard, à l’occasion de confidences professionnelles, j’ai appris que certains de mes anciens collègues, plus bavards que les autres, se vantaient d’avoir bénéficié des privautés d’une blonde en renard argenté. À grand renfort de détails intimes, ils décrivaient des nuits orgiaques dans les bras d’une femme insatiable, une « goule » qui avait le talent d’épuiser les hommes qui tombaient dans ses bras.

Aujourd’hui, les temps ont changé. Le TGV a remplacé les wagons-lits ; les dernières voitures estampillées aux deux lions de bronze ont été cédées à de riches collectionneurs. Il n’y a plus que des hommes pressés, smartphone et portable, qui ne jurent que taux de rentabilité et retour d’investissement, et ne parlent que de temps gagné…

On ne perd plus le temps d’une nuit dans un train.

On ne prend plus le temps de rien.

Moi, je garde la nostalgie d’une époque, pas si lointaine, où le bonheur était au bout du quai.

REMÈDE CONTRE LES MAUX D’AMOUR  David Anderton

Je n’aime pas les adieux qui s’éternisent.

C’est comme ça, je n’y peux rien. Alex voulait m’aider, mais j’ai tenu à porter ma valise moi-même. J’ai pris son visage entre mes mains et je l’ai regardé. Je lui ai dit qu’il allait me manquer. Il m’a souri. Puis je l’ai embrassé et je suis montée dans le train. Dans mon compartiment, il y avait déjà une dame d’un âge incertain et un couple de retraités. Je leur ai dit bonjour en français, j’ai rangé ma valise dans un coin et je me suis assise. Le train a démarré. J’avais envie de savoir si Alex était toujours sur le quai, s’il avait attendu le départ de mon train, s’il avait cherché à obtenir de moi un dernier sourire amoureux, mais j’ai préféré ouvrir un magazine, baisser la tête et faire comme si tout allait bien.

Il faisait déjà nuit, à ce moment-là. La première partie du trajet est passée très vite. Quand j’en ai eu assez de mon magazine, j’ai ouvert Les Ambassadeurs. La prose de Henry James réclame de l’attention, et j’avais besoin de focaliser mon attention sur autre chose que mon histoire avec Alex. Vers vingt-deux heures, je suis allée m’acheter à manger dans le wagon-restaurant. Le type qui vendait les sandwichs était mignon, et pendant notre échange, j’ai eu l’impression qu’il me draguait un peu. Pourtant, je n’ai même pas daigné lui sourire. Depuis quand étais-je devenue indifférente aux beaux garçons ?

Quand je suis revenue dans mon compartiment, mes compagnons de voyage avaient transformé les sièges en couchettes pour la nuit. Ils espéraient que cela ne me dérangeait pas. Bien sûr que non ! Que faire quand vous êtes seule dans un train de nuit, avec un chagrin d’amour sur les bras, sinon dormir ? J’ai enlevé mon jean et je me suis installée sur une des couchettes du haut. C’est là que j’ai craqué. Allongée dans l’obscurité sous une grosse couverture qui me grattait les jambes, coincée dans un train qui filait entre Rome et Paris, je me suis mise à pleurer. Je venais de passer dix jours de rêve avec Alex. J’étais amoureuse de lui, il était dingue de moi, et pourtant nous en étions toujours au même point. Il refusait de quitter l’Italie, je refusais de quitter la France, et l’idée de faire notre vie ailleurs, en Angleterre ou au Canada, par exemple, nous semblait finalement un peu bête et compliquée. Nous étions condamnés à des séjours trop brefs, trop rares. Ou alors, il fallait renoncer à notre amour…

J’ai pleuré, pleuré, et c’est la chaleur qui m’a aidée à me calmer. Nous étions quatre dans un compartiment minuscule, les couvertures étaient épaisses et le chauffage poussé au maximum. L’air était sec, étouffant. L’obscurité totale et le ronron du train sur ses rails, qui auraient dû m’aider à m’endormir, renforçaient au contraire mon impression d’être perdue au milieu de nulle part. J’ai bu la moitié de ma petite bouteille d’eau, j’ai mis ma main sur mon ventre et je me suis écoutée respirer. Petit à petit, j’ai retrouvé mon calme. J’ai pensé au corps d’Alex. Pendant dix jours, nous avions fait l’amour un nombre incalculable de fois. Nous marchions dans les rues, main dans la main, le cœur heureux et l’esprit léger, et soudain Alex me serrait dans un coin et sortait sa queue. Il me baisait n’importe où. Malgré le froid, il n’avait aucune difficulté à bander. Et moi, je me laissais faire, je défaisais les boutons de mon jean, je me cambrais le plus possible et je lui offrais mes fesses…

Mais ce soir-là, dans le train, j’avais envie de quelque chose de tendre. Je ne voulais pas me faire prendre sauvagement dans un lieu public, non… Je rêvais plutôt d’une étreinte lente, chaude, intime…

J’ai vite compris que j’aurais du mal à m’endormir. Sans faire de bruit, je suis descendue de ma couchette, je suis sortie du compartiment. Le couloir était désert. J’ai marché le long des fenêtres en regardant par la porte vitrée de chaque compartiment. Il n’y avait rien à voir. Il était tard, les gens dormaient. J’étais visiblement la seule à avoir envie d’une promenade nocturne.

Je suis passée dans le wagon suivant, puis dans celui d’après. Je ne savais pas très bien ce que j’étais en train de chercher. Sous mon poncho de laine grise, j’étais en culotte, mes jambes et mes pieds étaient nus, et je commençais à avoir froid. Si je continuais à longer les couloirs du train, j’allais peut-être finir par rencontrer un inconnu entreprenant… Peu à peu, l’idée d’une étreinte un peu sauvage faisait son chemin dans mon corps…

Je me suis alors souvenue du vendeur de sandwichs. Bien coiffé, souriant, poli comme un jeune premier, il pouvait très bien faire l’affaire… J’ai donc marché jusqu’au wagon-restaurant, avec l’intention brutale de me donner à lui sans réfléchir. J’étais presque prête : il me suffisait d’enlever mon slip pour me rendre disponible…

Arrivée à destination, j’ai pensé que j’avais de la chance. Le type était encore là, seul devant son comptoir, un livre ouvert sous les yeux. Je me suis plantée devant lui. Il m’a souri, m’a demandé en italien si j’avais besoin de quelque chose. J’ai retiré ma culotte, soulevé mon poncho pour qu’il puisse voir ma chatte. Alors, il a rougi violemment, mais j’ai mal interprété sa gêne. J’ai cru qu’il était dépassé par la perspective de mon corps offert, alors qu’il cherchait à m’éconduire sans me vexer. Quand j’ai compris qu’il était gay, j’ai presque été soulagée. Ma comédie ridicule pouvait cesser…

J’ai remis ma culotte, j’ai disparu sans demander mon reste. Cinq minutes plus tard, j’étais de nouveau sous ma couverture, le corps refroidi et les larmes aux yeux. Je venais de connaître la honte de ma vie, mais c’est le chagrin qui restait le plus fort.

Bien sûr, personne ne m’attendait sur le quai de la gare de Bercy. Je me suis acheté un pain au chocolat et j’ai pris la ligne 6 du métro jusqu’à Montparnasse. Le prochain TER pour Chartres partait vingt minutes plus tard. J’ai acheté mon billet, je me suis installée. Afin d’oublier mes mésaventures de la veille, je me suis replongée dans Les Ambassadeurs.

Un jeune homme et sa mère se sont assis en face de moi, et peu de temps après, le train a démarré. Était-ce la pensée de Henry James qui devenait de plus en plus subtile et tortueuse, ou était-ce moi qui avais du mal à me concentrer ? J’ai refermé le roman, j’ai attaqué mon pain au chocolat.

Le jeune homme et sa mère formaient un duo intéressant à observer. La mère parlait tout le temps. Elle accablait son fils de reproches incessants, à propos de son comportement, de sa façon de parler, de son look… Pour ce qui est du look, on ne pouvait que lui donner raison. Vêtu d’un pantalon de survêtement jaune et d’un sweat à capuche difforme, l’adolescent ne ressemblait pas à grand-chose. Sa casquette de travers et son air buté n’arrangeaient rien. Mais son apparence de voyou arrogant était contredite par son attitude embarrassée. Il avait visiblement honte de sa mère, et il déplorait sans doute qu’elle le martèle de reproches sous les yeux d’une jolie fille comme moi.

Je connais les garçons de seize ans. Je sais à quoi ils pensent quand ils me regardent. Et même si je ne me donne jamais à eux, je m’amuse souvent à alimenter par des regards complices le feu de leur libido…

J’avais envie de m’amuser. Le regard du jeune homme se perdait dans le paysage lointain, ou alors il se fixait sévèrement sur sa mère. Mais sa mère ne se taisait pas, et je mangeais lentement mon pain au chocolat en fixant le jeune homme pour le faire rougir… La scène m’amusait, mais elle m’excitait un peu aussi. La tristesse et la honte n’avaient pas suffi à éteindre complètement mon désir de la veille. J’avais la bouche sèche, j’avais chaud… J’avais envie d’enlever mon jean, de me promener en petite culotte… J’avais envie d’être seule avec le jeune homme…

Et contre toute attente, c’est ce qui s’est produit. La mère s’est soudain rappelé que dans la précipitation, elle avait oublié de composter les billets avant de monter dans le train. Elle s’est donc éloignée pour aller s’expliquer avec le contrôleur. Son fils m’a souri, comme pour s’excuser du comportement de sa mère. Je lui ai souri en retour, comme pour lui signifier que je n’étais pas mécontente de me trouver en tête à tête avec lui…

Combien de temps avions-nous ? Très peu, sans doute. Dans quelques minutes, quelques secondes peut-être, la mère serait de retour. Cette urgence m’excitait. Il n’y avait pas à tergiverser. Je me suis agenouillée devant le garçon. Il se tenait jambes écartées, dans une position décontractée. Avec ma main, je suis allée chercher sa queue dans son pantalon de jogging jaune, je l’ai fourrée dans ma bouche. Le jeune homme bandait déjà, ce qui m’a réjouie. De l’autre main, je me suis accrochée à sa cuisse. Et tout de suite, je me suis mise à sucer…

Avant d’éprouver du plaisir physique, j’ai surtout ressenti une grande joie. Je venais de connaître un nouveau chagrin d’amour, je m’étais fait éconduire par un homo : le réconfort d’une bite adolescente n’était pas de trop. Cette bite était chaude, épaisse, très dure. Dès que je l’ai eue en bouche, le garçon s’est crispé. Par un réflexe appris peut-être en visionnant des films porno, il a posé les deux mains sur ma tête et l’a maintenue avec fermeté. Je sentais que son corps était nerveux, agité. Sans doute, avait-il peur d’être surpris par sa mère ? Mais je sentais aussi que ses couilles étaient pleines, au bord de la jouissance. Ma langue s’agitait, léchait le membre, mais pour le reste je n’avais pas besoin de faire d’efforts : il était si excité qu’il me donnait de vrais coups de bite dans la bouche, à tel point que tout mouvement de lèvres était superflu… Il me baisait par la bouche, j’avais le nez dans ses poils, et de la main, je pressais doucement ses couilles pour les délivrer…

Trois minutes plus tard, la mère est revenue. Heureusement, l’adolescent avait eu le temps de gicler avec abondance dans ma bouche. Vu ce que j’avais récolté, je pense qu’il ne s’était pas branlé depuis quatre ou cinq jours… Quelle purée ! J’ai tout avalé, en priant pour que la mère ne me surprenne pas dans cette position. J’ai pu reprendre ma place in extremis, et la mère s’est assise près de son fils en déclarant que le problème des billets était réglé. Elle était soulagée. Et nous de même !

EL DIABLO  Ian Cecil

Marié depuis quatorze ans, ne faisant l’amour que dans le lit matrimonial, j’ai consulté une voyante.

Je ne lui ai posé qu’une seule question : aurai-je une relation sexuelle en dehors de mon lit avant de mourir ? La réponse a été immédiate : « Oui. Dans un train. » C’est tout ? Elle m’a rétorqué que répondre à cette question doublerait le prix de la consultation. Étant un peu avare, je suis parti.

Ma femme est une blonde élancée qui ne m’a jamais trompé, bien que l’envie ne lui en ait pas manqué, ainsi qu’elle me l’a maintes fois confié. Ayant le galbe, le regard et le port d’un mannequin, Adeline voit se cristalliser autour d’elle les prétendants, et comme une étoile filante, les abandonne derrière elle. Tant pis pour eux : Adeline est fidèle par nature. Enfin, « par nature », c’est ce qu’elle prétend. Moi, je suis bêtement amoureux d’une seule femme, elle, qui n’est pas jalouse. Étant plutôt beau garçon, j’aurais pu multiplier les aventures, seulement voilà, aucune autre femme ne m’a jamais attiré. J’ai des désirs simples. Je voudrais simplement tout tenter, mais avec elle seulement. Or, elle rechigne à expérimenter des situations et des positions nouvelles.

Adeline est extrêmement désirable, mais monotone en amour. Le sait-elle ? Je n’ai jamais osé le lui dire. Si elle ne m’a jamais trompé, c’est peut-être qu’elle n’a jamais pris le risque de se l’entendre dire. Et puis l’amant indélicat le trompetterait à tout vent : « Vous savez, Adeline ? Eh bien ! Au lit, elle est d’un ennui ! Pauvre Ian ! » Une telle humiliation serait insupportable.

Je suis certain que la plupart des très belles femmes qui séduisent beaucoup et ne couchent jamais sont comme Adeline : elles irradient de loin, mais s’éteignent de près ; les œillades et les déhanchés promettent un rodéo ravageur, un bouquet piquant, des montagnes russes, et vous tombez sur une fleur sans épine, une rose sans odeur, une jument qui vous attend sur le dos au milieu d’un polder.

Au début, lorsque nous faisions l’amour, je pensais à Adeline comme à un phare en forme de pin-up attirant irrésistiblement, mais que l’on mouche comme une chandelle quand on s’en approche.

Adeline a gagné plusieurs concours internationaux des plus belles fesses et des plus beaux seins. Aussi incroyable que cela paraisse, je ne l’ai jamais poussée à participer à ces regroupements ridicules. Elle ? Elle adore. Personne n’imagine qu’elle est encroûtée au point de se contenter d’un seul homme, dans un seul lit, dans la même position. Il vous suffirait de regarder quelques photos d’elle pour cesser de lire ces pages : vous ne me croiriez plus. Mes amis sont persuadés qu’elle couche facilement, bien qu’eux-mêmes n’aient jamais pu ne serait-ce que toucher sa célèbre poitrine ou ses fesses idéales, classées parmi les dix plus admirables depuis des années.

Dans les mois qui ont suivi ma rencontre avec la voyante, ma femme et moi avons pris le train aussi souvent que possible, quelquefois tous les jours.

Dix fois, je l’ai emmenée à Venise en wagons-lits ou à Prague en train-couchettes, cent fois nous sommes rentrés par le dernier métro. En vain. (Le métro est-il un train, dans l’esprit de la voyante ? Dans le doute, nous y avons gagné des cernes…)

J’ai tenté l’Orient-Express et le Transsibérien : ils m’ont valu de longues abstinences.

Un hasard m’a amené à la Cité du train à Mulhouse : nous nous sommes endormis à l’étage d’un wagon et nous avons fini au commissariat après avoir déclenché l’alarme en tentant de sortir à deux heures du matin. C’est tout.

J’ai tourné dans tous les sens la réponse de la pythie : quelles seraient ses significations cachées ? « Dans un train », cela voulait dire « dans un train », il n’y avait pas à tortiller. J’enrageais.

En désespoir de cause, j’ai emmené ma femme au musée du Train miniature, à Châtillon-sur-Chalaronne. Il faut vouloir. Mais non, les wagons étaient décidément trop petits.

Les trains touristiques n’ont rien donné non plus.

Eurostar ? Impossible : « Sous la Manche, avec des milliards de litres au-dessus de la tête, tu n’y penses pas », m’a-t-elle dit.

Bref, j’ai renoncé à chercher le bon train. Le temps a passé. J’ai oublié cette prédiction absurde : je baiserais toute ma vie au lit, voilà tout.

Jusqu’au jour où nous avons visité une mine, au Brésil. Là, j’y ai cru.

Adeline a souhaité y passer une nuit. Comme d’autres passent une nuit dans une ancienne cellule de prison. J’ignorais qu’elle était capable d’un tel mauvais goût. Soumis et peu enclin à la discussion stérile, je l’y ai suivie. Nous avons dîné avec d’autres touristes. Nos guides étaient de solides gaillards qui ne me mettaient pas à l’aise. Ils n’en avaient que pour ma femme, qui s’était habillée à la brésilienne, croyait-elle. Sa tenue consistait en petits bouts de tissu sexys que l’on voit aux femmes presque nues dans les vidéos de carnaval diffusées par centaines sur Internet. Une fois au fond de la mine, elle s’est mise à grelotter. Je lui ai prêté ma veste, aux manches trop grandes pour elle et qui s’arrêtait en haut des cuisses. Cela ne la rendait pas moins attirante pour nos guides, bien au contraire. Je regardais ma montre, exaspéré, or le lendemain matin ne risquait pas de surgir sur le bout de ma trotteuse.

Le dîner terminé, chaque couple est parti dormir dans son wagon. Je me suis pelotonné contre ma femme, qui ne voulait toujours rien entendre : impossible de lui faire l’amour avant notre retour en France.

Au réveil, je me suis senti tout poisseux. J’avais rêvé que nous baisions comme des fous, et j’avais joui dans mon sommeil. Ses fesses étaient toutes collantes. Elle s’en est amusée, m’a taquiné tout le reste du séjour. Charmant.

C’est alors que j’ai compris : la prédiction s’était réalisée ; j’avais eu une relation sexuelle dans un train. C’était pitoyable et dérisoire.

Ma femme ? Rien. Voir de la bave aux lèvres de nos guides lui suffisait.

J’étais si désappointé, mon ressentiment à l’égard d’Adeline était si vif qu’à notre retour, je suis sorti et j’ai marché la moitié de la nuit. Pour finir, j’ai atterri dans une sorte de cabane en bois au milieu d’un jardin d’enfant, où je me suis assoupi.

Lorsque j’ai rouvert les yeux, il n’était pas deux heures du matin. Une femme s’était glissée contre moi.

« C’est ici que je dors, moi, d’habitude, a-t-elle grommelé. Mais je veux bien que tu restes. »

Devant me trouver à son goût, elle a glissé ses mains sous ma chemise, a vite trouvé le chemin de mon sexe, dont l’érection a été immédiate. Elle m’a fait glisser sur le sol, s’est assise sur moi, mes mains se sont retrouvées sur ses fesses sans que je comprenne comment, j’en perdais le souffle : le corps de ma femme était sous mes yeux, mon désir d’elle était intact, la garce, elle n’avait pas voulu, hors de chez elle point de sexe, je me vengeais, je possédais cette inconnue dont je n’avais pas même vu le visage, ou plutôt c’était elle qui profitait de moi, je n’ai pris conscience de son odeur qu’après avoir joui, quand elle s’est effondrée sur moi dans des effluves malodorants : des flacons de crasse concentrée qui s’ouvriraient d’un coup.

Elle a ronflé aussitôt. Je l’ai repoussée doucement – pour ne pas être retenu si elle venait à s’éveiller et non par égard pour son sommeil. Soyons sobre : je puais.

Ma femme m’a accueilli avec inquiétude. Elle s’est bouché le nez, m’a demandé dans quoi j’étais tombé, me proposant ainsi inconsidérément un mensonge que je lui ai retourné avec facilité. Une douche et au lit, nous avons fait l’amour avec la fougue d’une abstinence de trois semaines.

Le lendemain, je suis retourné dans le parc où je m’étais assoupi. Je suis resté abasourdi. Car j’ai reconnu l’endroit. Pas de doute. Les loques, les sacs, le banc. Ce que j’avais pris, la nuit dernière, pour une cahute était le dernier wagon fermé d’un long train en bois ! J’avais joui pour la deuxième fois dans un train…

Je suis rentré, ahuri, la tête pleine de la prédiction de la voyante.

Ma femme m’attendait, toute souriante. Le sourire de qui vous a préparé une surprise. Je restais sur mes gardes.

Elle m’a emmené dans la chambre, m’a montré le sommier.

« Je l’ai fait livrer pendant notre absence, la semaine dernière. »

C’était un lit en forme de wagon.

J’ai pris peur : les trois dernières fois où j’avais fait l’amour, c’était dans des wagons, mais pas vraiment ceux que j’envisageais lorsque la voyante m’en avait parlé.

Aussi, lorsque des amis nous ont invités à visiter le musée de l’Espace, j’ai été soulagé : tant que ce n’était pas un énième musée du train… Une heure de visite passionnante. J’étais serein, reposé, tranquille, quand ma femme m’a tapé sur l’épaule, me montrant un horaire du doigt :

« 13 h 30. Prenez le train spatial. »

Elle se retenait de rire. J’étais blême.

Étant du genre pas contrariant, je cédai. Le compartiment était complet. Nous étions curieusement serrés comme dans le métro aux heures de pointe. Les vrombissements, chuintements, souffles, vibrations et autres murmures féminins sensuels destinés à vous présenter le parcours ont fait naître un irrépressible désir, dont je n’ai pas pu faire part à ma femme tant nous étions serrés les uns contre les autres. Les frottements ont eu raison de mon désir : j’ai éjaculé dans mon slip contre la jambe de la femme qui me tournait le dos. Je suis certain qu’elle s’est rendu compte de tout : en sortant, elle était rouge écrevisse et, comme on dit, sa poitrine palpitait.

J’étais condamné à jouir dans des trains. J’en ai été si convaincu que je me suis précipité chez la voyante le soir même, plantant là nos amis.

Elle a accepté de me recevoir. Je n’étais plus avare du tout. Je voulais tout savoir.

Étais-je condamné ?

« Non. Vous faites juste un peu de superstition, c’est tout. »

Je fais de la quoi ! Je n’en croyais pas mes oreilles.

Ma femme fera-t-elle l’amour hors de son putain de lit ?

« Oui. »

Oui ? Comment cela, oui ? Soyez plus précise, merde : Quand ? Où ? Avec qui ? (La jalousie me taraudait. Sans raison pourtant.)

« Elle a couché et couchera à nouveau dans un train. »

Je sais : notre nouveau lit ! Belle nouvelle ! (Notez bien qu’à chaque réponse, je payais !)

« Dans un vrai train ! » précisa l’oracle laconique.

Avec qui ?

« Je ne sais pas. »

Tu parles d’une voyante !

Pendant des mois, nous avons fait l’amour dans notre wagon-lit, comme Adeline l’appelait pour se moquer de moi. C’est tout.

L’été venu, nous sommes partis visiter l’Ardèche. Dès notre départ, Adeline a cessé de faire l’amour : elle devenait frigide dès qu’elle quittait sa chambre. En sortant de l’Aven d’Orgnac, qu’est-ce qui nous attendait ? Un train ! Un de ces petits trains roulant sur des pneus. C’était le début de la saison. Nous étions seuls. Ma femme m’a débraguetté sans me demander mon avis, m’a rapidement mené à l’orgasme. Trop vite. J’ai eu l’impression d’un mirage. Elle riait, relevant qu’en effet, je ne jouissais plus que dans des trains.

Durant les semaines qui ont suivi, je l’ai persécutée avec ces histoires de trains, j’en devenais fou, m’étant persuadé que nous ne pourrions jamais faire l’amour ailleurs que dans un wagon ou une locomotive.

Cherchant à me vacciner contre ce délire, Adeline m’a obligé à prendre un avion pour le Congo, où nous avons voyagé durant quinze jours au sommet d’un wagon si bondé qu’on ne le voyait plus : c’était une masse humaine qui glissait sur des rails. Mais cela n’a pas suffi. Elle m’a emmené en Thaïlande et en Amérique du Sud, où les trains penchés sur des ponts de bois surplombent des gouffres à vous provoquer des vertiges et des cauchemars pour le restant de vos jours. Rien. Aucun effet. Je restais plus obsédé que jamais, et selon moi surtout en raison de toutes ces abstinences auxquelles ces voyages me contraignaient. Mais Adeline ne s’en rendait pas compte, son désir à elle étant mis hors circuit dès qu’elle quittait sa chambre.

Alors, pour me débarrasser de ma folie, elle a sorti le grand jeu.

Se sont succédé mille montagnes russes : France, Norvège, Suède, Japon, États-Unis, Espagne… J’ai cru mourir. Ce n’est pas moi qui aurais imaginé qu’il en existait autant : inversées, à friction, volantes, plongeantes, tournoyantes, verticales, horizontales…

Blanc ou vert, couvert de vomi, j’ai enfin juré que je ne monterais plus dans un train. Que je ne lui parlerais plus jamais de train. Que je ne prononcerais même plus le mot ! Elle a tant ri que, pour fêter cette réussite, elle a pris son premier billet de montagnes russes à Salou : El tren de la mina El Diablo.

J’étais à peu près propre et remis de la nausée que ce Diable avait provoquée lorsqu’elle est descendue du train. Elle était toute rouge.

Elle m’a emmené à l’écart, m’a chuchoté à l’oreille, comme si quelqu’un pouvait entendre :

« Ça y est ! »

Je ne comprenais pas.

Pour expliciter sa révélation, elle a porté ma main entre ses cuisses : son short était trempé. Ma raison n’admettait pas que cela se soit réalisé : je lui demandai comment elle avait réussi à renverser de l’eau durant le trajet dans la mine… Une gifle m’a réveillé. Et surtout l’odeur de ses doigts courant sur mes lèvres. J’ai souri comme un imbécile. Elle m’a secoué : elle voulait y retourner avec moi. Maintenant. Tout de suite. Je restais encore incrédule. Après m’en avoir dégoûté, elle me contraignait à l’accompagner. Moi qui en rêvais depuis des années, je devais surmonter une phobie toute neuve pour jouir avec elle de cet orgasme tout neuf. C’était à peine croyable. J’ai fermé les yeux, me suis cramponné à elle. À peine avions-nous démarré, elle a pris mon sexe à pleine main. Elle a glissé ma main gauche entre ses jambes, et tout a commencé.

Dans un mélange d’excitation et d’écœurement, de nausée qui vous remplit la bouche et de jouissance inouïe, je me laissais faire. Elle hurlait, souriante, tressautant sous le coup des orgasmes répétés autant qu’en raison de la vitesse et des brusques mouvements du wagon. Le train accélérait toujours. Descendait. Remontait. Se penchait. Tournait. Encore. Encore. Une brusquerie inimaginable. Je me suis ramassé du sperme dans les yeux. Elle me regardait. Riait. Toute crainte m’a abandonné. J’ai ri avec elle. Et ri encore. Nous nous regardions béatement.

Le train était arrêté. Nous ne nous en étions pas aperçus. Elle tenait ma verge molle dans sa main. Personne autour de nous. Nous nous sommes rhabillés maladroitement, nous avons fait quelques pas en nous tenant l’un à l’autre. J’ai su, oui, sans aucun doute alors, j’ai su que nous vivrions toute notre vie ensemble ; dans un miroir déformant, je nous ai vus marchant accrochés l’un à l’autre cinquante ans plus tard.

Depuis, nous ne cessons de les tester toutes, ces montagnes russes. À deux sur le même siège, avec un billet supplémentaire glissé au guichetier, j’y ai gagné un nez cassé et un œil au beurre noir, mais ma femme a cumulé trois orgasmes coup sur coup… Nous tenons à jour une liste de toutes les montagnes russes du monde. Nos préférés sont les « trains de la mine » et surtout El Diablo, où nous retournons chaque année pour fêter l’anniversaire de notre nouvelle vie sexuelle.

Effet inattendu : tous les trains sont devenus pour ma femme un lieu qui déclenche un désir irrépressible. Effet collatéral : j’ai dû accepter, lorsqu’elle voyage seule en train, quelques petites infidélités.

Elle me les raconte à la maison, dans notre wagon-lit.

CALAMITY TRAIN  Octavie Delvaux

Récit de Jack

Vingt ans n’est pas un âge pour traîner au bordel. Disons plutôt que c’est l’âge où le risque de quitter les lieux sans un dollar en poche est le plus élevé. La bière aidant, j’avais passé plusieurs jours dans les bras de filles qui me faisaient des choses à vous retourner les sangs. Ces cocottes-là n’avaient rien à voir avec les gamines maladroites que je culbutais dans les meules de foin contre de fausses promesses de mariage. Des blondes, des brunes, des métisses, des Chinoises, il y en avait pour tous les goûts dans ce lupanar de Wichita tenu par une tour de Babel en jupons qui dirigeait ses troupes d’une main de fer. Lorsqu’elle repérait un blaireau dans mon genre, la matrone ne le laissait pas repartir avant de lui avoir fait goûter à toutes les spécialités de la maison. Autant dire que lorsque je mis le pied dehors, j’étais plumé.

Je venais d’un ranch des grandes plaines du Kansas, au nord de Winfield, où j’avais travaillé quatre années durant. Nous étions plusieurs types à suer derrière les charrues pour la maigre soupe d’eau et de lard que la patronne nous préparait. Le salaire était misérable, mais à force d’économiser, j’avais réuni la somme nécessaire pour prendre le large. Mon projet était de me rendre à Wichita où je me paierais un billet de train pour San Francisco. J’avais la tête pleine de rêves de voyages. Répondant à l’appel exaltant du Pacifique, je comptais m’embarquer sur le premier rafiot où l’on voudrait bien confier une quelconque tâche à un novice dans mon genre. Ma silhouette robuste de boxeur avait de quoi séduire les recruteurs. Quitte à trimer comme un forcené, autant que ce soit sur le pont d’un bateau en partance pour l’Asie que dans un trou perdu du Kansas.

Lorsque je fus reconduit à la porte du bordel, je n’en menais pas large. Plus un sou pour me payer un steak, encore moins pour m’offrir le sésame vers la Californie. Désespéré, j’errais sans but dans la ville, me passant de plus d’un repas. Par chance, je rencontrai une bande de hobos, des vagabonds comme il en traînait beaucoup à l’époque. Ma gueule d’ange et mon esprit vif m’avaient attiré la sympathie de leur chef, un certain Rick-le-pif, de Chicago, qui m’avait permis de partager leur maigre pitance. Touchés par le récit de mes illusions perdues, les gars m’avaient expliqué comment « brûler le dur », autrement dit, voyager clandestinement sur les wagons de la Kansas Pacific. Des centaines de hobos sillonnaient l’Amérique de cette manière, au point que c’était devenu un sport national. Comme j’étais débutant, Rick m’avait déconseillé les trains de voyageurs, trop surveillés. Si je ne voulais pas finir dans le fossé, salement amoché, j’avais tout intérêt à voyager dans un convoi de marchandises. La seule précaution à prendre était de ne pas monter en gare. On risquait de se faire pincer par le conducteur qui effectuait son tour d’inspection. L’endroit idéal pour s’agripper à un fourgon était situé à trois heures de marche, sur une colline où la locomotive perdait de la vitesse. Tous les vagabonds connaissaient le truc, et il n’était pas rare de se retrouver à plusieurs dans le même wagon.

Le prochain train était prévu pour la fin de journée. Je fis mes adieux à la bande, et cheminai vers l’ouest en suivant la voie ferrée qui formait un long ruban à travers les plaines. Arrivé à l’endroit indiqué, j’attendis la tombée de la nuit sous une pluie battante qui me glaçait les os. Au crépuscule, le convoi m’apparut sur la gauche. La locomotive crachait une fumée noire, inquiétante, qui obscurcissait le ciel du couchant. Même en côte, le train était plus rapide que je ne l’avais imaginé, peut-être vingt miles à l’heure. Au fur et à mesure que l’énorme monstre de fer approchait, dans un concert de crissements assourdissants, la peur enflait dans ma poitrine. J’allais devoir sauter sur le marchepied d’un wagon de queue – c’était plus prudent pour échapper à la surveillance du conducteur. Pas le droit à l’erreur. Je n’avais aucune envie de passer la nuit sous la pluie, dans cette étendue désertique. Je m’élançai sur un fourgon, les bras en avant pour m’accrocher au container.

J’y étais arrivé ! Debout, les pieds calés sur le marchepied, les jambes soumises au cahot des rails, je tremblais. Une fois la colline gravie, le train reprit de la vitesse. Je m’accrochai de plus belle. Le vent et la pluie fouettaient mon visage. Des escarbilles incandescentes frôlaient mes oreilles. Si je voulais sortir vivant de l’aventure, je devais trouver un abri. Méprisant ma peur, je cheminai à petits pas sur l’étroite latte de fer, les doigts accrochés aux rainures du fourgon. Au prix de gros efforts, j’atteignis la porte à glissière, que j’ouvris à bout de bras. À l’intérieur, d’énormes sacs de jute s’amoncelaient du sol au plafond, mais il y avait encore un peu de place pour un pauvre bougre trempé jusqu’aux os. Grelottant dans mes oripeaux mouillés, je m’en débarrassai pour les faire sécher. Quelle ne fut pas ma surprise, quand, totalement nu, je vis une lanterne approcher ! Derrière son halo orangé, je distinguai le visage d’un jeune Chinois, plus petit que moi d’un pied au moins. Le type devait roupiller dans un coin quand j’avais débarqué dans son repaire.

— Qu’est-ce que tu fous là ? demanda-t-il d’un air menaçant.

— La même chose que toi. Je brûle le dur, en essayant d’échapper au froid de canard, répondis-je, les deux mains sur mon sexe.

J’avais beau être un gaillard costaud, je ne faisais pas le malin, à poil devant un type habillé, qui pouvait cacher un colt à sa ceinture.

Rassuré par ma tenue inoffensive et le sourire niais que je lui lançai, le Chinois se radoucit.

— Je vois ça, tes frusques sont trempées. Ramène-toi, j’ai une couverture dans mon baluchon.

Je suivis le gars cahin-caha, en tâchant de préserver un reste de pudeur. Il avait aménagé son coin comme un pape : couvertures, réchaud, restes de gueuleton, bouteille de gnôle… Je n’en croyais pas mes yeux. Mais je fus encore plus estomaqué lorsqu’il me proposa de piocher dans les reliefs de son repas. Il existait donc une solidarité entre les vagabonds du rail. Emballé dans le plaid de laine, je me régalais d’un morceau de viande séchée arrosé de whisky.

— Je m’appelle, Jack. Jack, de Winfield, lui dis-je en lui tendant la main en guise de remerciement.

— Lee, de Saint-Louis. Tu vas où comme ça ?

— À San Francisco.

Le type éclata de rire. Il avait une façon troublante de s’esclaffer, penché en avant, en cognant son torse fin avec ses tout petits poings. Sa voix, lorsqu’il pouffait, prenait des intonations cristallines.

— Eh ben, t’es pas rendu ! Va falloir que tu songes à t’équiper un peu mieux que ça, si tu comptes durer jusqu’en Californie…

— Et toi, tu vas où ?

— Si seulement je le savais… Reno, j’imagine. Il paraît qu’il y a des opportunités dans le Nevada.

— Mais t’es d’où ? Je veux dire rapport à tes yeux bridés.

— Ma mère était de Shanghaï. Mon père l’avait rencontrée à La Havane, où ses parents avaient émigré pour le négoce. Il l’a ramenée grosse aux États-Unis, avant de l’abandonner pour courir d’autres gamines.

— T’as jamais vu la Chine alors ?

— Pas plus que toi !

— Moi, je compte bien m’y rendre ! Ça ne te tente pas ?

— J’en sais trop rien.

— Les femmes, là-bas, ça doit être quelque chose. On dit que dans certains lupanars, des Yankees ont élu domicile, rapport à l’opium, et aux filles, qui sont chaudes comme la braise. J’ai connu une Chinoise, au bordel de Wichita… Une vicieuse, je te dis que ça, et qu’était pas insensible à mes charmes… Si je te racontais ce qu’elle me laissait lui faire…

Je m’apercevais bien que le jeune type évitait mon regard. La conversation grivoise le gênait. Et, pour une raison que je ne m’expliquais pas, je prenais un malin plaisir à déblatérer mes saloperies sur les filles du bordel…

— Lady Shan, comme on l’appelait, elle s’allongeait à plat ventre sur le pieu, le cul en l’air, oh pas pour que je la culbute ! Non, elle était plus coquine que ça. Elle aimait qu’on lui renifle la raie ! Véridique ! Et pas que ça, une fois qu’on l’avait bien chatouillée avec le nez, fallait aussi qu’on y colle la langue… Dans le trou de balle ! Et comme tu me vois là, avec mes gros bras… ben, je m’y suis collé, à quatre pattes, comme un bon chien, je la léchais de partout. Elle prenait vraiment son pied, tu sais, fallait la voir onduler et dégouliner sur le matelas… Surtout que je savais aussi me servir de mes doigts pour la titiller où il fallait. Juste en haut, sur le con, là où ça les fait se dandiner. C’était un dragon de feu, cette Lady Shan, je lui ai laissé plus d’un dollar…

— Et maintenant, tu fais moins le malin, à poil dans un wagon de marchandises ! conclut, Lee, narquois, en s’allongeant pour piquer un somme.

Avant de s’assoupir, il m’autorisa à le rejoindre sous sa couverture.

— Dans notre situation, mieux vaut partager notre chaleur, dit-il.

— N’empêche que le jeu en valait la chandelle, enchaînai-je, songeur, en m’allongeant près de lui.

C’était la première fois que je dormais à côté d’un homme, et ça m’a fait tout drôle. Peut-être parce que Lee était si menu… Son corps était souple comme celui d’une femme. Je le sentais bouger et frissonner contre mon ventre. À mon grand effarement, j’étais aussi troublé qu’on peut l’être en serrant une jeune vierge dans ses bras. Pensez que ce constat n’était pas pour me plaire ! Il me fallut déployer des trésors de concentration pour réussir à m’endormir.

Durant la nuit, je fus réveillé par un phénomène étrange.

Le convoi devait traverser quelque endroit escarpé : nous étions secoués comme des pruniers. Dans son sommeil, le Chinois, blotti contre mon ventre, ne cessait de heurter mon bassin, comme si nous étions en train de nous accoupler. C’était trop pour moi. Je bandais comme un âne. Oui, j’avais une trique si dure qu’elle me faisait mal. C’est dans un état de semi-conscience que je commis l’acte contre nature. Une pulsion bestiale, que je ne contrôlais pas, dirigeait mes membres. D’un coup sec, je baissai le fute du petit Chinois et le retournai contre un sac de blé. Allongé sur lui de tout mon long, je forçai l’entrée étroite de ses fesses avec mon sexe enduit de salive. Ma pine, raide comme une matraque, écartelait son petit trou. Extirpé du sommeil par la violence de l’impact, Lee geignait et se tortillait pour échapper à l’énorme intrus. En m’enfonçant jusqu’à la garde, je collai une main sur sa bouche. J’étais si bien, au chaud dans la gaine étroite ! J’aurais voulu qu’il se taise et qu’il prenne autant de plaisir que moi. Ne m’avait-il pas aguiché toute la nuit, en frottant son petit cul de Chinois contre ma queue ?

Au gré de mes va-et-vient dans son fion contracté, je dirigeai une main vers son sexe, pour tenter de l’amadouer. Mais au lieu de trouver une pine, ma main se perdit dans une fente baignée de liqueur chaude. Bon sang, Lee était une garce ! Tel était donc le secret de son pouvoir sur mes instincts masculins, pensai-je, heureux de n’avoir pas commis l’irréparable. Mais je n’eus pas le temps de me réjouir plus avant de la formidable découverte. Dans ma joie, j’avais baissé la garde. Un objet froid creusait ma poitrine. La coquine me pointait le canon d’un revolver en travers des côtes…

— Dégage ou je te troue le bide !

Récit de Lee

Quand le grand type débarqua dans le wagon, je m’étais assoupie. Je fus réveillée par le bruit de la porte à glissière. Redoutant l’arrivée inopinée d’un garde, je m’abstins de tout bruit. Puis, en entendant souffler et geindre, je conclus qu’il s’agissait d’un vagabond. Était-il dangereux, armé ? Je devais en avoir le cœur net. J’allumai la lanterne, et, mon revolver dissimulé sous un pan de ma veste, je me dirigeai vers lui. Mon cœur bondit dans ma poitrine lorsque le gars m’apparut à la lueur de la lampe. Dieu du ciel, il était nu comme un ver ! Il se tenait debout devant moi, membre à l’air ! Un homme jeune, aux muscles puissants, au torse carré et massif. Un regard noir, profond et doux à la fois. Le moins qu’on puisse dire, c’est qu’il n’était pas vilain. Je ne m’étais pas attendue à pareille vision. J’étais gênée comme une fille peut l’être en semblable situation, mais je me devais de jouer les durs. J’adoptai un ton menaçant pour m’adresser à lui. Puis, devant sa réaction inoffensive, je me radoucis. Je lui cédai un peu de nourriture qu’il engloutit en me racontant d’où il venait et où il allait. Il me retourna mes questions, auxquelles je répondis par de pieux mensonges. Je ne pouvais pas lui dire que j’étais une fuyarde recherchée par tous les shérifs de l’État du Kansas.

Je ne regrettais pas mon crime. Mon ordure de beau-père méritait depuis longtemps qu’on lui loge une balle dans la cage thoracique. Il avait tabassé ma mère plus que de raison. Le déguisement s’était imposé de lui-même. Mon forfait commis devant les yeux exorbités de ma génitrice, dont aujourd’hui encore, je ne saurais dire si elle m’était reconnaissante, ou si elle me maudissait, je coupai mes cheveux, passai des habits de garçon, et pris la poudre d’escampette. L’avantage avec les Américains, c’est qu’ils ne savent pas distinguer un Chinois d’une Chinoise. Je jouai de cette ambiguïté pour échapper au shérif. Par précaution, je cheminai principalement de nuit, en direction de Kansas City, où j’allais retrouver un ami. Je savais que Bob m’aiderait à me sortir de ce pétrin. C’était un camarade d’enfance qui mouillait dans des affaires louches. Il me fournit un revolver, ainsi qu’un « billet clandestin » dans un train de marchandises. Il connaissait un type qui supervisait le chargement des wagons, et qui pouvait me faire monter en douce. Mais une fois que j’aurais embarqué, il ne répondait de rien. Il ne tenait qu’à moi d’éviter de me faire remarquer à chaque halte. Ce ne fut pas aussi compliqué que ça en avait l’air. Lorsque le convoi était à l’arrêt, je me réfugiais dans un sac de jute. L’on ne faisait pas la différence entre moi et les ballots de blé. Ma principale crainte était de me retrouver nez à nez avec un hobo, qui m’aurait reconnue et balancée au shérif pour la récompense. Ma capture était mise à prix.

La plus grande méfiance s’imposait, même avec ce type au sourire charmeur.

Il avait le sang chaud des jeunes gens de notre âge. C’est avec une curiosité mêlée de gêne que je l’écoutais détailler ses frasques avec la Chinoise du bordel. La situation était insolite. Il racontait ses expériences sans aucune retenue. Jamais un homme ne m’avait parlé de cette façon, et pour cause : il me prenait pour un gars ! Je m’efforçais de ne pas laisser paraître mon trouble ; lui insistait, comme s’il voulait me confondre. Par moments, il me regardait comme un homme regarde une femme, les yeux emplis de désir. J’avais bien du mal à garder une constance masculine. Malgré les cochonneries qu’il débitait, ou peut-être même à cause d’elles, il ne me laissait pas de glace. Pour la première fois de ma vie, et en dépit du fait que je n’avais pas toujours été un modèle de vertu, un homme me révélait ses vraies envies. Il me semblait que j’entrais dans son intimité par une porte dérobée.

Lorsque, sur ma proposition, il se colla contre moi pour dormir, je fus prise de frissons et de tremblements. La fermeté de son torse m’ensorcelait… Mon sommeil fut rempli de visions troublantes. La verge et les membres puissants de Jack étaient au premier plan. Tous les deux nus, nous dansions une valse équivoque, frottant nos ventres l’un contre l’autre… Mon bassin, pris d’élancements voluptueux, sursautait en cadence. Rêve et réalité s’emmêlaient de subtile façon. Mais, brusquement, la douce chaleur qui occupait mon bas-ventre fit place à une douleur vive, accompagnée d’une sensation d’envahissement terrible, qui m’expulsa du sommeil. Quand je pris conscience de ce qui se passait, la panique me gagna. Jack était sur moi, le ventre plaqué à mes reins. Son corps pesait sur le mien, m’interdisant toute évasion. Sa verge s’enfonçait en moi avec rudesse, par une voie qui n’était pas habituelle. Il me prenait par le cul ! Pire encore, il tirait un sacré plaisir de l’acte bestial, à en juger par les gémissements rauques qu’il me soufflait dans les oreilles. Il me disait de me calmer et qu’il allait y aller plus doucement si je me montrais docile. Je finis pas lâcher prise. Au bout d’un moment, je n’eus même plus mal… Seule la singulière sensation d’ouverture et d’osmose avec le mâle demeurait. J’avais cessé de me débattre quand il découvrit le pot aux roses. Ses doigts glissèrent dans ma fente humide, cherchant vainement un pénis. Le salaud était content de sa trouvaille ! Il commençait à m’asticoter le bouton de ses phalanges, tout en me pilonnant avec une vigueur accrue. Ah, on peut dire qu’il ne s’attendait pas à ce que la petite Chinoise lui plante un revolver entre les côtes ! Sur mon ordre, Jack cessa tout net son petit jeu. Il s’écarta, raide comme un piquet. Pourtant il souriait toujours, et n’arrêtait pas de dire :

— Dieu merci, Lee, t’es une fille !

— La ferme ! T’avise pas de me dénoncer, rétorquai-je, mon colt pointé vers sa tige encore raide.

— Pourquoi veux-tu que je cause de ça ? J’ai juste envie de continuer ce qu’on faisait. T’as beau t’en défendre, j’ai senti comme tu coulais… Tu ne veux pas me laisser revenir, hein ?

— Tais-toi ou je tire !

— Juste un peu, où tu voudras…

Sa voix s’était adoucie. À la vérité, je frémissais encore de ses va-et-vient dans mon ventre. Sans lâcher mon revolver, je répondis :

— Alors, tu vas me montrer comment tu faisais, au bordel. Comme un chien, tu disais ?

Son regard s’emplit d’enthousiasme lorsque je m’affalai sur un sac de blé, dont la courbe faisait saillir mes fesses. Jack s’approcha à quatre pattes. Ses doigts écartèrent mes globes, entre lesquels il glissa son museau obscène. Il renifla longuement, accompagnant son souffle rauque d’exclamations vicieuses. Il trouvait que mon cul sentait le vieux whisky. Puis sa langue parcourut ma raie de haut en bas, elle se perdit entre les plis de mes fesses. Il lapait mon trou humide comme un chien affamé. Mon sphincter n’avait rien perdu de sa béance… En un rien de temps, Jack s’enfonça à l’intérieur. Il me creusait de la pointe de son appendice buccal, tout en frottant mon con avec ses doigts robustes. Les frictions énergiques allumaient un incendie dans mon bas-ventre. Quand il m’eut fait exploser une première fois, Jack me souffla à l’oreille :

— Et si je te prenais encore une fois ? Par où tu veux…

Risquer de tomber enceinte alors que j’allais passer un petit moment dans mon déguisement de garçon n’avait rien d’une brillante idée. Tout compte fait, je le laissai m’enfiler à nouveau par où nous avions commencé, jusqu’à ce qu’il jouisse en moi. Et nous nous assoupîmes sur les sacs de jute.

Récit de Jack

Le jour pointait à travers les planches disjointes lorsque je me réveillai. Le train était à l’arrêt. Les gars du chargement s’activaient bruyamment sur le quai. Je tendis les bras pour avertir Lee. Elle n’était plus là !

— Tu vas dégager, salopard, s’écria un type, une pelle à charbon à la main, en ouvrant la porte.

J’étais fait comme un rat.

Aucune issue possible. J’obtempérai, non sans avoir reçu ma rossée. Quelques minutes plus tard, le convoi s’ébranla devant mes yeux. Je regardai le train s’éloigner, emportant avec lui ma démone chinoise, avec un pincement au cœur.

En cheminant le long d’un bosquet d’arbres, une pierre m’atteignit dans le dos, je me retournai. C’était Lee, cachée derrière un buisson :

— On a plutôt intérêt à sauter dans le prochain, si on veut pas user nos semelles sur la route, dit-elle en me rejoignant à petits pas guillerets.

UN FRISSON PARCOURT MON ÉCHINE  Yseult Hébert

Le garçon m’a rejointe sur la couchette.

Ivresse de nos deux corps l’un contre l’autre, à peine dérangés par les ballottements du train. Il ne reste plus rien d’autre au monde que nos ébats. En réalité, nous ne sommes pas tout à fait seuls dans la cabine. J’ai conscience du vieux monsieur qui s’est installé sur la couchette du bas, autant que j’ai conscience du jeune homme dont les mains douces m’empoignent les fesses, dont les lèvres suçotent mon téton, dont les caresses suggèrent un impatient appétit. Ma fièvre monte. Je garantis que les boules Quies de l’autre passager ne lui serviront à rien si mon compagnon continue à me toucher de la sorte.

Il est près de trois heures du matin. Deux Parisiens exilés à Nice le temps d’un week-end. Il était descendu se vider la tête chez quelques copains. J’étais partie chercher la solitude loin de chez moi. Faire un point sur ma vie, en tête à tête avec moi-même. Nous retraversons à présent la France ensemble, dans un train de nuit en direction de la capitale.

*
*     *

Dimanche matin, vieux port de Nice. Tôt levée après la nuit de sommeil la plus reposante depuis des mois, je suis venue petit-déjeuner sur la jetée. Un banc de pierre, un expresso bien serré, un pain au chocolat.

Me croyant à l’abri des regards, je m’offre mon indécence coutumière : une lampée de liqueur dans mon gobelet. L’alcool mêlé aux arômes de l’arabica donne une boisson extraordinaire. Ce fluide chaud qui coule le long de la gorge réveille les sens de la plus exquise façon. Mais que penser d’une femme qui s’enfile un digestif dès l’aube ? Aussi ai-je pactisé avec moi-même pour garder cette pratique aussi secrète que possible.

Une bruine légère humidifie mes cheveux, ma peau et ma viennoiserie. Tout occupée à mon plaisir tabou, je ne remarque pas le spectateur de mon rituel. Rouvrant enfin les yeux, je l’aperçois dans mon champ de vision. Croise son regard. Fâchée d’être surprise, je rougis. Nonchalamment accoudé à la rambarde, un blondinet m’observe, goguenard. Lui-même a une bouteille de bière à la main et l’air de quelqu’un qui a festoyé toute la nuit. Était-il venu chercher un peu de calme sur le port après une nuit d’orgie ? Il est beau comme un prince, malgré son teint fatigué. Il affiche le T-shirt d’un groupe de musique quelconque, porte un jean faussement usé, des chaussures en toile.

Quel âge peut-il avoir ? J’ai eu trente-deux ans, il y a quelques jours. Je parierais qu’il est de douze ans mon cadet. Un air amusé flotte sur son visage angélique. Je me détends. Un frisson parcourt mon échine. Je reconnais cette sensation. Prédatrice, je longe lentement la jetée dans sa direction, mes yeux rivés sur les siens. Vaguement surpris, il ne se départit pas de son demi-sourire. Hagard ou rêveur ? Je ne saurais le dire.

Parvenue à sa hauteur, je pose ma main contre son torse, plaque mes lèvres sur les siennes. Il colle sa langue dans ma bouche, répond à mon baiser comme si nous nous connaissions depuis des années. Je retrouve sur sa langue l’amerture douceâtre des bières bon marché. Notre baiser dure, et bientôt, les lèvres ne suffisent plus. Ses mains me caressent les épaules, se promènent sur mon dos, et j’explore son corps de la même manière. Ses mains sont un paradoxal mélange de fermeté et de légèreté. J’ai la sensation d’être embrassée, serrée, agrippée par un nuage. Quelle peau chaude et douce, quel contact délicieux !

Un vertige me prend. Je suis enivrée par cette peau neuve, ma boisson, les premiers rayons sur les vagues. Je me sens trempée, je veux qu’il me prenne sur le parapet, face aux bateaux.

Il me repousse doucement. Sur son visage, un air surpris, heureux, presque émerveillé.

— Hugo, me dit-il, enchanté.

Ces mots me parviennent comme dans un songe. Je ne comprends pas. Le garçon attend, souriant.

— Et toi ? insiste-t-il gentiment, alors que je laisse le silence se prolonger.

Hugo ?

Quelque chose se casse à l’intérieur de moi.

Je pars sans un mot. Je m’arrache à sa bouche. Je tourne le dos au port, m’enfonce dans la ville. Je fuis, je préfère lui laisser le doute sur la réalité du court instant que nous venons de partager. La bruine cesse, un petit bout de soleil pointe son nez derrière les nuages. En rejoignant mon hôtel, je repasse le film dans ma tête.

Hugo… Pourquoi m’a-t-il donné son prénom, celui-là ?

*
*     *

Le soir même, je sirote un café dans une brasserie proche de la gare parmi d’autres passagers. Le train de nuit est une perspective peu enthousiasmante, l’expérience moyennement agréable. Mais cet inconfort passager me donnerait une bonne raison de retrouver mon petit appartement parisien. De plus, cela m’offrirait une nuit supplémentaire pour réfléchir…

Le va-et-vient des passants me distrait. Les voyageurs se répartissent entre le guichet des billets et la pâtisserie. Un vieux monsieur passe devant ma table. Il me dévisage étrangement tout en frottant son crâne chauve. Je jette un coup d’œil à mon décolleté, craignant qu’il ne découvre mon soutien-gorge. Mais non, tout est en place, rien ne dépasse.

— Bonjour, mademoiselle.

Je sursaute. Un jeune homme blond s’assoit en face de moi. Mon angelot du matin. Cette fois, il est rasé de frais, porte une chemise à carreaux d’enfant sage. Sans doute profité de la journée pour dormir. Il s’installe, commande un steak-frites au garçon de café.

— Pas faim ? s’enquiert-il.

— Ça va.

Il laisse le silence s’installer, regarde autour de lui.

— Karine, lâché-je finalement. Enchantée.

Il me sourit.

— Karine, c’est un joli prénom.

La discussion s’amorce ainsi. Hugo est étudiant à Paris, et revient profiter de temps à autre de Nice, sa ville natale. Pour oublier le tumulte de la capitale, retrouver ses amis d’enfance. Il a vingt et un ans. Nous repartons cette nuit par le même train. Pendant qu’il parle, son haleine chaude et mentholée me parvient. Mon désir monte doucement, du bas-ventre aux tétons. Pas tout à fait le même que celui de ce matin.

L’annonce de l’entrée en gare du train nous arrache à notre conversation. Il règle d’autorité mon café, s’empare de ma petite valise, m’accompagne jusqu’au seuil de ma cabine. Il me dit qu’il aimerait me revoir à Paris. Puis il note son numéro sur un papier et m’embrasse, presque hésitant, cette fois. Éberluée, je ne parviens à formuler qu’une seule pensée :

— Si tu venais dans ma cabine ?

Il hésite. J’ouvre la porte dans un geste d’invitation. La cabine est vide à l’exception du grand-père croisé un peu plus tôt. La soixantaine heureuse et ventrue, le vieil homme prépare ses affaires pour la nuit. Il nous salue d’un franc « Bonsoir, jeunes gens ». Puis, il enfonce des boules Quies dans ses oreilles, pose son crâne chauve au creux d’un coussin, se plonge dans la lecture d’un SAS. Il ne semble pas nous prêter attention. Hugo me suit dans la cabine.

Nous voilà ainsi donc l’un contre l’autre. La couchette est ridiculement petite, mais le plaisir de nos corps moites et collés nous aide à oublier l’étroitesse du matelas. J’ai un plaisir fou à retrouver les sensations éprouvées le matin, ses mains et leur incroyable toucher. Nous nous sommes installés sur l’une des couchettes superposées. Cette prise de hauteur, fait écho, dans ma tête, à la légèreté quasi céleste du garçon. Je l’embrasse goulûment, avide de lui. Je le caresse partout par-dessus ses vêtements. J’ai envie de les lui arracher.

Le train se met en branle. Le jeune homme m’écrase contre le mur de la couchette pour éviter de passer par-dessus les barreaux.

— Pas très pratique… chuchote-t-il. Je devrais peut-être redescendre.

Pour toute réponse, je déboutonne son pantalon, y plonge la main, empoigne un sexe d’un volume tout à fait respectable. Je sens le reste de son corps se détendre sous les caresses de mon autre main, tandis que je le branle de la première. Je suçote son téton, son oreille, lèche les commissures de ses lèvres.

— Si un contrôleur vient…

— On l’invitera à nous rejoindre, je réponds sans réfléchir.

Ce danger m’excite, tout comme la présence d’un autre passager dans notre cabine. Quant à lui, il commence à m’agacer avec ses airs de princesse effarée – qui contrastent grossièrement avec la taille et la dureté de son engin. Je griffe sauvagement sa poitrine, lui arrachant un cri de surprise.

— Rien de tel que la douleur, pour te faire oublier l’inconfort, dis-je.

Il ouvre les yeux, me regarde, ahuri. Un instant, je me dis qu’il va fuir de la cabine comme moi ce matin du port de Nice. Il se redresse, change de visage. Il me pince les tétons, me mord le cou. Je ris : j’ai réussi à réveiller la bête ! Nos jeux recommencent de plus belle.

— Dis mon prénom ! chuchote-t-il.

C’est Hugo, son prénom… Depuis combien de temps n’ai-je pas su un prénom ? Et si ?

Et si, de retour à Paris, il me rappelait vraiment. Nous irions nous promener un samedi après-midi du côté de Montmartre. Nous ririons de notre rencontre étonnante, ou bien des touristes épuisés par les montées.

Un soir, nous irions dîner rue de Rome. Après quoi, il me prendrait la main tandis que nous remonterions jusqu’à la place de Clichy. Il ferait mine de me raccompagner à mon petit appartement. Nous ne serions dupes ni l’un ni l’autre lorsque je l’inviterais à prendre un café. « J’ai des meringues maison pour accompagner », insisterais-je inutilement. Il accepterait d’emblée. Je lui servirais un arabica avec une goutte de liqueur, l’embrasserais à pleine bouche dès qu’il aurait bu la première gorgée. J’aime par-dessus tout le goût du café dans la bouche d’un bel homme.

Nous ferions l’amour longuement, en missionnaire, dans mon lit d’un mètre soixante par un mètre soixante. La semaine suivante, nous irions nous promener au Louvre, dîner dans une brasserie du premier arrondissement, puis nous recommencerions notre manège.

En serais-je à nouveau capable ? Retrouverais-je les repères du couple ? Avant, j’avais un modèle. La rencontre, le flirt, puis le pas de deux qui mène à la sérénité d’un couple solide, au mariage. Un modèle qui a volé en éclats avec mon premier inconnu. Rencontré dans le wagon-bar – un train, à nouveau ! Après un flirt des regards, il était venu me cueillir, en toute simplicité. Une main sur ma taille, l’autre sur ma nuque. Baisers rudes et empressés. Ma réaction a été violente. Mon excitation est montée comme un raz-de-marée, me traversant le corps du sexe au cerveau, puis en sens inverse jusqu’au bout des orteils. Je l’ai pris par la main. Il m’a suivie dans les toilettes du train. Nous avons copulé debout, en hâte. Les coups de boutoir de mon amant ébranlaient les murs légers, redoublant mon excitation. Que d’autres passagers nous entendent ? Tant mieux. Je n’ai jamais su son prénom. Ni le prénom de ceux qui ont suivi.

Jusqu’à aujourd’hui, jusqu’à Hugo.

Je suis devenue accroc au frisson d’une peau nouvelle, de mains vierges de moi, d’une bouche et d’un sexe inconnus. Les aventures se sont succédé. J’ai embrassé et embarqué mes premiers inconnus, d’abord timidement le soir, écumant boîtes et bars. J’ai appris à reconnaître les proies potentielles, à les attirer d’un regard, à les acculer sans ménagement. Peu d’entre eux refusent de se laisser prendre. Rapidement, j’embrassais des inconnus partout, y compris en pleine journée. J’ai goûté ces hommes et ces sexes dans des recoins de cafés, dans des jardins et des parcs, dans des halls d’immeubles… Une seule règle : la première fois doit être la dernière. Les mêmes sensations sont chaque fois renouvelées avec l’éclat du neuf : le plaisir de la prédation, celle de l’excitation, l’orgasme final. Peu à peu, l’idée du couple s’est perdue. Mon rapport à l’homme s’est limité à un sexe sans nom, un frisson bref.

Hugo fait resurgir en moi de vieilles idées.

Amusante ironie qu’aujourd’hui, je me retrouve à nouveau dans un train. Hugo s’applique sur mon corps avec ardeur. Je reviens à la réalité du moment alors que le garçon diablement sexy redouble d’ardeur dans ses caresses. Il prend la main, me retourne comme une crêpe, descend entre mes jambes. Sa langue est chaude et douce, d’une dextérité surprenante. Mon excitation monte sans discontinuer. J’ai envie qu’il me prenne.

— Laisse-moi trouver un préservatif, chuchoté-je, tâtonnant dans le noir à la recherche de mon sac à main.

— Attends.

Il prend ma main chercheuse, la bloque, me serre fort contre lui.

— Qu’est-ce que tu fais ?

— On n’a pas besoin de se précipiter… commence-t-il.

Le train freine brusquement, manquant nous faire tomber du lit. Mais le choc physique n’est pas aussi brutal que celui qui vient de se produire dans ma tête. Qu’a donc ce garçon ? Le voilà timide à nouveau. Il est plus de cinq heures du matin, il n’est plus temps de réfléchir. Je me laisse aller dans ses bras, mon envie retombe à plat, comme un coussin qui se dégonfle. Le reste de la nuit se passe en câlins-nuages ensommeillés.

Alors que je somnole dans les bras de mon curieux garçon, un son relativement familier parvient à mes oreilles. Un clapotement d’abord à peine perceptible, dont le rythme s’accélère. Bientôt accompagné d’un halètement de plus en plus fort. En dessous de notre couchette, le vieux au SAS termine son affaire dans un long soupir. En voilà un qui n’a pas perdu sa nuit.

*
*     *

Le train arrive gare Saint-Lazare au petit matin. Hugo dépose avec tendresse un baiser léger et prometteur sur mes lèvres, me dit « à bientôt », puis s’évapore parmi les autres passants. Un vertige s’empare de moi. Fatigue ? Face à cette foule anonyme qui vient d’absorber mon espoir de normalité, mon crâne bourdonne. Je jette un coup d’œil au numéro de téléphone d’Hugo, le froisse, le laisse tomber dans mon sac à main.

Je passe la porte du premier café venu. Un serveur guindé et affable m’accueille.

— Je suis seule. C’est pour manger un morceau. Je peux m’asseoir ici ?

— Bien entendu, madame.

Je m’installe à une petite table collée contre la vitre. Le serveur revient avec la carte. Sans la consulter, je commande un expresso et une tarte au citron. Quelques minutes plus tard, la crème sucrée et acidulée me remplit la bouche. Je savoure, je me délecte. Une fois la dernière bouchée engloutie, je me lèche les doigts un à un.

Je croise le regard du serveur. Il me reluque discrètement tout en débarrassant une table deux rangées plus loin. Bel homme, sans doute proche de la quarantaine. Beau visage carré, épaules larges. Un frisson parcourt mon échine.

Je reconnais cette sensation.

THIRST  Octavie Delvaux

« Votre sex-astro de l’été. »

« Mono ou bikini ? Quelle séductrice des plages êtes-vous ? »

« Robes bain de soleil : les imprimés content fleurette ! »

Parfait ! Ce numéro ferait l’affaire. Les gros titres promettaient un contenu bien con. Lorsque je prends le train, j’ai l’habitude de prévoir une lecture sérieuse et une lecture légère. Mon sac à main contenait déjà le tome II du Deuxième Sexe de Simone de Beauvoir, dont la consultation prolongée risquait de m’échauffer les neurones. Il ne me restait plus qu’à m’armer d’une gazette inconséquente pour ménager des pauses relaxantes entre mes plages de réflexion. En la matière, les magazines féminins sont de bons alliés. Je piochai une revue et entrepris de me rendre à la caisse. Au passage, je jetai un œil sur le rayon livres, en particulier sur la section érotique. On ne se refait pas. En tant que jeune auteure, je suis encore tout émue de voir mes livres trôner sur les étagères d’une librairie. Et ils y étaient, les mignons, colorés et flambant neufs, entourés de leurs petits amis de la collection « Osez 20 histoires de sexe ». Cerise sur le gâteau : un homme en costume prince-de-galles, la quarantaine passée, était en train de feuilleter un exemplaire. Je louchai vers la couverture : il s’agissait du volume Vacances, dans lequel figuraient plusieurs textes de mon cru. L’occasion était trop belle ! Sans même saluer le lecteur concentré, je m’exclamai :

— Je vous le conseille, j’y ai signé trois textes !

— Vous ? rétorqua-t-il, médusé, en levant les yeux vers moi.

Que dire du ton de ce « vous » ?

J’imagine que l’homme avait voulu lui donner des inflexions sensuelles… Hélas, faute de maîtriser ce registre, sa réplique était surtout comique, à l’image du regard qui l’accompagnait : éperdu et surjoué comme dans un film muet. Gros plan sur la scène où l’homme en complet sombre tombe amoureux de la danseuse. Vous voyez le genre ?

Satisfaite de mon effet, je tournai les talons, sans rien ajouter, même pas un au revoir. En me rendant à la caisse, je savourais le trouble que j’avais semé chez le pauvre homme. J’imaginais qu’il suivait mes déplacements des yeux, tandis que, le dos tourné, j’affichais un dédain manifeste. Je suis ainsi faite : causer du tracas aux messieurs proprets suffit à m’amuser.

Il faut dire que j’avais grand besoin d’un remontant. Je me rendais à Londres pour prendre part à un colloque universitaire des plus pénibles. Le pied-à-terre que j’avais choisi, en revanche, promettait quelque distraction. Par jeu, et pour économiser de l’argent que j’entendais dépenser sans compter à la fetish fair en vêtements de latex et lingerie vintage, j’avais accepté l’invitation d’un soumis, un Français qui vivait dans la capitale britannique où il occupait un poste important dans la finance. Un brin maso, Jean-Paul était aussi fétichiste des pieds et des cheveux. Autant dire qu’avec moi, il avait tiré le bon numéro. Il me sollicitait à chacune de ses escales parisiennes. Je lui concoctais des séances où tourments et récompenses étaient savamment dosés. Il était sensuel, joueur, tête brûlée sur les bords, tout à fait le profil qui me correspondait. Et puisqu’il était aussi riche et célibataire, j’étais bien résolue à squatter son appartement du quartier chic de Kensington. Il va sans dire que j’avais posé mes conditions. Pendant mon séjour, je prendrais la totale possession de son spacieux trois-pièces, tandis que lui serait réduit à l’état de larbin sous son propre toit. Jean-Paul me céderait son lit, tendu de draps parfumés aux huiles essentielles, pendant qu’il dormirait dans une cage à taille humaine que je lui avais commandé d’acheter. Comme je n’avais apporté aucun matériel avec moi – je redoutais qu’on fouille mes bagages à la sécurité –, le soumis avait également dû se procurer une collection d’accessoires SM. Il était euphorique comme un enfant qui attend la venue du père Noël. Son impatience se manifestait par des textos incessants. Jean-Paul ne voulait surtout pas rater mon arrivée. Il devait m’attendre à la sortie du train pour porter mes bagages. Et gare à lui s’il était en retard ! Ah, comme je jubilais du martyre que j’allais lui faire vivre pendant cette semaine londonienne !

J’espérais seulement qu’il ferait moins chaud outre-Manche qu’à Paris… Nous étions en juin, mais le thermomètre atteignait déjà les 36°. En patientant dans la file d’attente de la sécurité, je sentais des perles de sueur dévaler de mon cou à mes reins. Je n’étais pourtant pas très couverte. Une jupe vaporeuse en lin beige, un chemisier rouge, assorti à des escarpins vernis. Des Louboutin, cadeau de Jean-Paul. À chaque visite, le fétichiste complétait ma collection d’une paire supplémentaire.

Bien que j’eusse retiré ma veste, coincée sous mon bras, j’étouffais dans l’air saturé de la gare. Mes joues chauffaient comme des Cocotte-Minute. La soif me taraudait. Que n’avais-je acheté une bouteille d’eau en même temps que mon magazine ? Je visualisais la cannette glacée, embuée de gouttelettes fraîches, dont je me délecterais au bar de l’Eurostar.

Hélas, un événement malencontreux survint au moment où je posais mes bagages sur le tapis roulant. Mon sac à main avait disparu. Je retournai en courant chez le libraire – sans doute l’avais-je posé sur le comptoir pour payer mon magazine… Il n’y était pas. Je refis le chemin que j’avais emprunté pour arriver à la sécurité en cherchant dans tous les coins. Rien, nulle part. Les annonces répétées « Des pickpockets peuvent sévir dans l’enceinte de la gare » auraient dû m’inciter à plus de méfiance. Deux options s’offraient à moi : retarder mon voyage afin de déclarer le vol à la police ou faire une croix sur mon bien et prendre le train, étant entendu que le pire était évité. Par prudence, je voyage toujours en conservant ma pièce d’identité et ma carte de crédit dans la poche intérieure de ma veste. En somme, j’en étais quitte pour les quelques euros de mon portefeuille, et mon sac à main.

Tout compte fait, je décidai de monter dans le train. Au diable, l’avarice ! Une fois à ma place, je fermai les yeux pour me remettre de mes émotions jusqu’au départ de l’Eurostar. 2 h 15 de route, et je serais à la gare de Saint-Pancras, libre de m’attabler dans un pub, de me régaler d’un tea-time à l’Orangery de Kensington, ou de faire un brin de shopping chez Marks & Spencer… La liaison Paris-Londres ne cesse de m’émerveiller.

La course au sac à main avait aiguisé ma soif, que la climatisation du train ne parvenait pas à apaiser. Au wagon-bar, une nouvelle accablante m’attendait : les paiements par carte bleue étaient impossibles. La compagnie s’excusait, les bornes ne fonctionnaient pas. Pourquoi fallait-il que cela arrive aujourd’hui ? Je n’allais tout de même pas mendier des pièces dans les rames ! Contrariée, je regagnai ma place sans avoir bu une goutte. En chemin, je croisai une silhouette familière : mon homme en costume prince-de-galles ! Il ne m’avait pas vue, trop absorbé par la lecture d’Osez 20 histoires de sexe en vacances. J’aurais parié qu’il l’achèterait ! Peut-on imaginer meilleure publicité que les encouragements d’une auteure en jolie tenue printanière ? Il ne me fallut qu’une poignée de secondes pour imaginer le moyen de tourner la situation à mon avantage. Je fis une halte devant mon homme. Par chance, la place en face de lui était libre. Je m’y installai.

— Alors, cette lecture ? Ne vous avais-je pas dit que c’était un bon cru ? lançai-je.

Le lecteur me jeta un regard encore plus ahuri que celui qu’il m’avait envoyé dans la librairie.

— Vous ici, quelle coïncidence !

L’homme était anglais. Une pointe d’accent, que je n’avais pas remarquée lors de notre premier échange, le trahissait. Il commençait à m’intéresser. J’ai toujours eu un faible pour les « rosbifs ».

Je répondis par un sourire, certaine qu’il saurait alimenter la conversation. Selon toute probabilité, son premier réflexe en ouvrant le bouquin avait été de chercher les auteurs qui avaient signé trois textes dans le recueil. Et puisque j’étais la seule dans ce cas, il devait avoir lu mes histoires en priorité, curieux de découvrir les trésors de perversion que la femme élégante qu’il venait de croiser pouvait dissimuler derrière ses airs impassibles. En tout cas, à sa place, c’est ce que j’aurais fait. La suite de la conversation confirma mes soupçons :

— Ne seriez-vous pas Octavie Delvaux ? questionna-t-il.

— Tout à fait.

— J’ai beaucoup aimé vos textes, en particulier celui qui se déroule en Normandie. Comment vous viennent ces idées ?

— Pourquoi ne pas en parler autour d’un verre ? lui proposai-je, ravie d’avoir trouvé mon pigeon.

L’homme m’escorta jusqu’au wagon-bar. À bien y regarder, il n’était pas sans attraits. Il avait ce charme discret, mais non moins efficace, des hommes britanniques entre deux âges. Digne représentant de ses ancêtres celtes et vikings, il baladait sa longue silhouette avec une belle prestance. Je devinais, sous la ligne de son costume, un corps robuste, aux épaules et au torse bien développés. Les traits de son visage, quoiqu’un peu grossiers – nez trop large, lèvres trop fines –, demeuraient harmonieux et concouraient à lui donner l’allure sexy d’un hooligan déguisé. Il arborait le bronzage typique des Britanniques de souche : un doré tirant sur le rose, constellé de taches de rousseur. J’aime l’effet produit par cette teinte sur une peau d’homme, en particulier sur les bras et la nuque. Mon accompagnateur n’était pas une beauté, mais il émanait de sa physionomie une force tranquille qui aiguisait ma curiosité. Ses petits yeux bleus s’éclairaient lorsqu’il s’adressait à moi :

— Que voulez-vous boire ? interrogea-t-il, pendant que nous patientions au bar.

— Une San Pellegrino, cinquante centilitres, répondis-je sans hésitation.

Nous nous installâmes debout autour d’une table ronde, pendant que les verts paysages du Nord défilaient sous nos yeux. Je me délectais de mon eau gazeuse comme du meilleur champagne. Jamais boisson ne m’avait paru plus exquise. Je l’avalais à grosses gorgées devant mon homme intrigué. Il continuait à me parler de littérature…

— Le premier texte, dont l’action se situe à Palerme, m’a beaucoup plu. Les propos que cette femme tient au prêtre sont vraiment troublants.

— Connaissez-vous un homme qui résisterait à une tirade détaillant avec tant de passion une fellation goulue ?

Les joues de mon interlocuteur s’empourpraient… Sa gêne était charmante. J’enfonçai le clou.

— Pour rétablir la balance, j’ai longuement travaillé la scène de cunnilingus dans le texte suivant… J’ai encore soif, pas vous ? Il fait tellement chaud ! m’exclamai-je en buvant les dernières gouttes de San Pellegrino. En même temps, j’avais ouvert mon chemisier de deux boutons, et je ventilais mon décolleté du plat de la main.

L’Anglais était ferré. L’œil rivé sur ma poitrine généreuse, il n’était plus en mesure de me refuser quoi que ce soit. Une seconde bouteille atterrit sur la tablette, que je descendis aussi vite que la première. La discussion se poursuivait. Je prenais soin de ponctuer mes propos de références coquines qui ne manquaient pas de plonger mon interlocuteur dans un abîme de confusion.

— Si nous retournions à nos places ? conclus-je en me levant.

L’Anglais, Gareth de son prénom, me raccompagna. Les rames s’assombrirent : l’Eurostar s’enfonçait dans le tunnel. En imaginant l’étendue d’eau au-dessus de nos têtes, une idée germa dans mon esprit.

— Je vais faire une halte aux toilettes pour me recoiffer, dis-je en passant près des sanitaires. Rejoignez-moi dans quelques minutes, je ne voudrais pas attirer les soupçons, murmurai-je à son oreille d’une voix exagérément suave.

Il roula des pupilles comme si j’avais été un génie qui lui offrait la vie éternelle. Je lui avais porté le coup de grâce. Comme convenu, j’entrai seule. Une minute plus tard, il frappa à la porte. J’ouvris. On eût dit que de la vapeur lui sortait des naseaux tant il était excité. Il se projeta sur moi pour m’enlacer. Je modérai ses ardeurs en repoussant ses mains baladeuses d’un geste autoritaire :

— Doucement ! Nous avons tout notre temps. Asseyez-vous sur la cuvette des toilettes, j’ai envie de vous contempler avant…

Gareth céda devant la charge érotique de mon regard. Je me tenais debout en face de lui, dos à la porte, mes yeux foudroyant les siens.

— Enlevez le haut, je vous prie.

Il m’obéit. Tel un jouet que j’aurais contrôlé à distance, il ôtait ses vêtements à mesure que je les nommais « veste », « cravate », « chemise », puis il les posait en boule sur le lavabo. Il dénuda un torse encore plus attirant que dans mon fantasme. Pas une once de graisse ne recouvrait sa belle musculature entretenue par la pratique assidue du sport. Cette vision idyllique affolait mes sens. Le sang pulsait entre mes cuisses. Je glissai une main sous ma jupe pour apaiser les élancements qui martyrisaient mon bas-ventre. Mes activités sans équivoque tiraient à l’Anglais de longs soupirs. Son regard, où fascination et excitation s’emmêlaient, était aimanté à mon entrejambe. J’ajoutais :

— Maintenant, baissez votre pantalon ! Le slip aussi.

Sa verge surgit hors du caleçon comme un ressort. Plus large que longue, elle pointait le plafond d’une érection provocante… Sans mettre fin à mes occupations solitaires, je fixai sa queue – champignon rose et obscène qui semblait avoir poussé sur un tapis de mousse rousse. La contemplation de son membre entretenait mon désir. Avec délectation, je faisais rouler mon clitoris gorgé sous la pulpe de mon index. Sans doute s’attendait-il à ce que je profite de sa queue maintenant, mais je n’en fis rien.

— Branle-toi ! lui dis-je. J’adore ça.

Je ne mentais pas. J’aime le spectacle que m’offre un homme en train de se branler. C’est tellement grotesque. À mes yeux, si la masturbation féminine est subtile, celle des hommes est tout à fait ridicule. Injustice de la nature. Et je n’aime rien tant que de rabaisser les individus pour qui j’éprouve de l’attirance. La manière étrange qu’ont les hommes de rassembler toutes leurs forces dans la main qu’ils font coulisser le long de leur membre turgide exerce une grande fascination sur moi, tout comme leur façon de pincer les lèvres d’un air absorbé. Les grimaces et les mouvements de va-et-vient frénétiques de Gareth, concentré sur sa queue, m’amusaient autant qu’elle me grisaient. Mon Viking s’avilissait devant moi, et j’en tirais une satisfaction animale. Quand la virilité d’un homme m’attaque jusqu’au fond des tripes, je ressens le besoin pervers de la souiller.

Le litre d’eau que j’avais bue commençait à alourdir ma vessie. J’avais encore en tête les propos de Gareth : « J’ai beaucoup aimé votre texte sur la golden shower, dans le bocage normand. » C’est ce qu’on va voir, pensai-je en m’approchant de lui. J’ôtai ma culotte avant de m’installer au-dessus de lui, les pieds posés sur le rebord des toilettes. Mes cuisses grandes ouvertes lui offraient une vue magnifique sur mon pubis renflé d’excitation. À cet instant, je n’étais plus obsédée que par une seule idée : exploser sur lui. Dégouliner sur le chibre coincé entre ses doigts robustes. Baptiser son torse sculptural de ma pisse. Arroser sa masturbation ridicule de mon champagne. Au moment de la délivrance, je poussai un long soupir de soulagement, accompagné par le bruit continu de l’urine frictionnant le méat. Le jet chaud jaillissait avec la puissance d’un geyser, puis se brisait sur le ventre du Britannique, avant d’éclabousser son torse et ses cuisses. Gareth me gratifiait de râles explicites, qui ne cachaient rien du plaisir indécent qu’il prenait à recevoir la douche humiliante. Plus le pipi giclait fort, plus sa branlette se faisait énergique. Il en perdait son français :

— It’s so good, please, don’t stop, give me all you can !

Ses supplications étaient touchantes, j’aurais voulu l’arroser encore longtemps, mais la source se tarissait. À la musique de l’écoulement, succéda le floc-floc pathétique de sa main glissant sur sa queue détrempée. Il était bien capable de jouir…

— Stop, dis-je.

Gareth s’immobilisa en élevant vers moi un regard éperdu. J’y lus toute la reconnaissance du chien envers son maître. Pourquoi gâcher du papier hygiénique quand une langue d’homme peut s’y substituer ?

— Nettoie-moi, exigeai-je en pliant les genoux pour coller mon pubis devant ses lèvres.

Sa bouche avide s’écrasa sur ma vulve dégoulinante. Gareth me lécha avec délectation. Il savourait mon sexe barbouillé d’urine et de mouille en ponctuant son régal d’exclamations réjouies. Les fluides mélangés maculaient mes lèvres et mes cuisses, qu’il lapait avec ferveur. Sa langue sondait ma fente en profondeur, naviguait entre les plis de mon sexe. La pointe vrillait mon clitoris, insistant sur le petit bouton sensible. Je n’allais pas tenir longtemps à ce rythme. Au moment de l’orgasme, Gareth en fut quitte pour un nouveau shot de cyprine, qu’il but les yeux clos, comme on déguste un vin rare. Le cher homme avait mérité une récompense. Bonne joueuse, je lui accordai quelques caresses… Oh pas avec mes mains ou ma bouche ! Ne voulant pas me salir, je taquinai sa verge du bout de mon escarpin. Gareth éjacula en un rien de temps. Mes semelles rouges s’en trouvèrent souillées. Sans même que j’aie eu à l’ordonner, le Viking se recroquevilla devant moi pour lécher le cuir jusqu’à effacer toute trace de sa semence.

Ma vessie libérée et mon plaisir pris, je sortis des toilettes sans tarder, laissant le Britannique seul dans la cabine. Un homme qui a joui reprend vite ses esprits. Je voulais m’épargner le spectacle de sa honte lorsqu’il se découvrirait dans l’état où je l’avais mis : nu, poisseux, un goût d’urine et de sperme persistant sur la langue.

Je ne revis pas Gareth avant ma descente de L’Eurostar. Il avait dû comprendre que je n’étais pas femme à entretenir une relation avec des toilettes humaines, fussent-elles séduisantes et baraquées.

Sur le quai de Saint-Pancras, je le croisai de nouveau. Il avait retrouvé son flegme et sa classe britanniques. Son regard, alors que je passais près de lui, Jean-Paul à mes trousses, portant mes bagages avec des manières de valet, en disait long sur ses espoirs déçus. J’aurais pu lui glisser ma carte de visite au passage. Mais je me suis abstenue, j’ai préféré lui dédier cette histoire…

PASSAGE DU HAVRE  Vincent Rieussec

Années 60

Olivier était en manque.

Depuis plus d’un mois, il n’était pas passé à la Maison des Trains, passage du Havre. Aujourd’hui, jour de paie, il allait s’offrir un des nouveaux aiguillages électriques.

Agent de la SNCF, travaillant en trois-huit gare Saint-Lazare, Olivier était passionné de trains électriques depuis l’enfance. Il était abonné à La Vie du Rail, et néanmoins acheteur honteux de Paris-Hollywood. Timide comme une violette, Olivier ne connaissait de la femme que ce que les coquines exhibées dans sa revue favorite voulaient bien lui montrer. Restait le grand mystère du bas-ventre des belles effacé à l’aérographe pour cause de censure.

Olivier avait bien pensé parfaire ses connaissances en montant avec une prostituée, mais il n’avait pas osé franchir le pas. Il était encore puceau, et ça risquait de durer. Les filles de son âge lui faisaient peur ! Comment aborder ces êtres angéliques avec sa tête pleine d’idées libidineuses ?

Étant de l’équipe du matin cette semaine-là, Olivier était libre en début d’après-midi. Direction le passage du Havre. Une vendeuse et un vendeur attendaient le client. Une vendeuse ! C’était bien la première fois ! Jolie, bien roulée, vingt ans à peine ! Elle s’est approchée, lui a demandé ce qu’il désirait.

Manifestement, les hommes ne lui faisaient pas peur, celle-là : elle jouait de son sourire et de ses prunelles. Plus empoté que jamais, rouge comme une tomate, Olivier a bafouillé « aiguillage ». La fille a sorti le catalogue, et ils ont parlé technique. Enfin dans son domaine, Olivier a retrouvé de son assurance. La timidité du beau jeune homme attendrissait la vendeuse. Elle faisait durer la conversation.

L’administratif de la boutique, un nommé Daniel, a passé la tête par la porte de la réserve :

— Élodie, quand tu auras fini, viens me voir dans la réserve…

La vente se terminait. Olivier a donné son nom pour la facture. Au moment de sortir, la fille lui a lancé :

— Au revoir Olivier !

Toute sa timidité revenue, il a réussi à bafouiller :

— Au revoir Mademoiselle Élodie…

L’autre vendeur s’est esclaffé :

— Eh bien, celui-là, il ne doit pas conclure souvent !

Puis avec un sourire égrillard, il a ajouté :

— Ne fais pas attendre notre employé aux écritures, il est pressé d’agiter son piston pendant que le patron n’est pas là !

Dans la réserve, Daniel a sauté sur Élodie, les mains tout de suite sous sa robe.

— Dépêche-toi, le patron va bientôt arriver.

Il avait déjà accroché le slip, qu’il faisait glisser sur les jambes. Elle a levé un pied pour s’en libérer. Il n’a pas attendu davantage ; il l’a retournée, l’a courbée sur une pile de cartons pour l’embrocher. La robe relevée à la taille, elle se laissait malaxer les fesses. Daniel lui a mis la main à la fourche. Ses doigts lui fouillaient la vulve ; entre pouce et index, il pressait le clitoris en grognant :

— Dis, c’est bon ? Tu commences à mouiller ?

Elle aurait voulu lui demander d’être plus tendre, moins pressé. Oui, elle allait jouir. Oui, elle aimait sentir sa verge lui dilater le vagin. Mais c’était tellement mieux avec des préliminaires, des mots susurrés à l’oreille. Il l’avait fait les premières fois. Maintenant, c’est à peine s’il cherchait à la faire jouir.

Il la bourrait en lui tordant le bouton. Elle a crié quand son orgasme s’est déclenché. L’autre vendeur, derrière la porte, devait les écouter, chercher peut-être à les observer par le trou de la serrure. L’affaire terminée, Daniel a claqué les fesses d’Élodie :

— J’adore ton cul ! C’est un appel à la bite. Allez, il faut que tu sois derrière le comptoir quand le patron arrivera !

Elle a enfilé son slip sur son con poisseux, a rabattu sa robe. Elle s’attardait. Elle avait entendu Daniel dire qu’il avait décroché deux billets pour le « Musicorama » de ce soir à l’Olympia. Il allait certainement lui proposer de l’accompagner. Elle s’en faisait une fête. Surpris, il l’a regardée :

— Qu’est-ce que tu attends ? File !

À la fermeture du magasin, il est parti le premier. Rue Caumartin, de loin, elle l’a vu avec Mélanie, la fille du patron de la boutique d’optique. Ses illusions s’envolaient. Ils s’étaient pourtant bien entendus, tous les deux. Elle avait trop vite cédé… C’était son premier amant. Quand sa sœur aînée les avait surpris bouche à bouche, d’autorité, elle l’avait emmenée chez sa gynécologue, adepte, comme elle, du Planning Familial. Bien que mineure pour quelques mois encore, Élodie s’était retrouvée dotée d’un stérilet. Avant leur premier corps-à-corps, elle avait eu la naïveté de le dire à Daniel.

Olivier vivait chez ses parents. Le grenier du pavillon était consacré à son réseau ferré. Mais l’urgence n’était pas aux problèmes ferroviaires. Enfermé dans sa chambre, il avait la tête dans les étoiles. Une jeune fille l’avait appelé par son prénom ! Il a ouvert le magazine Paris-Hollywood où se trouvaient le récit et les photos d’une soubrette déniaisant le fils de la maison. À la place de l’accorte demoiselle, il imaginait Élodie. Il a fini par fermer les yeux. Il n’avait plus besoin de photos pour fantasmer sur une culotte blanche moulant des trésors mystérieux. Et sans la culotte ? Rien que d’y penser, son sexe se tendait à mort. Le gland décalotté, il se branlait doucement pour faire durer.

Le lendemain, exalté, Olivier n’avait qu’Élodie dans la tête. Était-elle aussi belle que dans son souvenir ? Il fallait qu’il la revoie. De toute façon, il avait oublié d’acheter un aiguillage avec virage à gauche…

Il a hésité devant la vitrine. Elle était là… Maintenant, il n’osait plus entrer : trop belle pour lui. Le temps qu’il se décide, il s’est retrouvé tout bête devant le vendeur. Élodie, tout en servant un autre client, a crié :

— Laisse, je vais m’en occuper !

Bientôt, Olivier s’est retrouvé bafouillant devant elle. Pour le décontracter, elle a embrayé sur un wagon Orient-Express resté sur le comptoir. Un article en parlait dans La Vie du Rail du mois précédent. Il l’avait lu ! C’était un signe, ils ne pouvaient que s’entendre…

Daniel a de nouveau passé la tête par la porte de la réserve :

— Élodie, quand tu auras fini, viens me voir dans la réserve…

Sans tourner la tête, elle a répondu :

— Demande à Mélanie. Elle te doit bien ça…

— Ne parle pas comme ça de Mélanie !

Tendue, elle a demandé à Olivier de l’excuser deux minutes, et près de la porte, avec véhémence, elle a chuchoté :

— Mélanie, la jeune fille pure avec qui on sort en tout bien tout honneur, et moi, celle qu’on baise dans la réserve. Tu n’as même pas la reconnaissance du ventre !

— Tu crois que je vais sortir avec une salope comme toi ? On se fait mettre un stérilet pour pouvoir baiser en toute tranquillité. T’es un bon coup, et pour que tu sois si experte, pas mal de mecs ont déjà dû te passer dessus !

Pour couper court, il a refermé la porte. Élodie est revenue au comptoir, pâle, au bord des larmes, mâchoires serrées. Olivier avait tout entendu. Mais comme si de rien n’était, il a repris la conversation. Élodie avait la tête ailleurs. Olivier a tout de même réussi à la faire rire avant de repartir avec le wagon Orient-Express. Dans son au revoir, il a mis toute la tendresse qu’il a osée. Elle a répondu avec un sourire triste.

Ça bouillonnait dans la tête d’Olivier. Pendant qu’il jouait avec son nouveau wagon, l’idée d’Élodie ne quittait pas son esprit. Il s’était imaginé qu’elle et lui étaient aussi inexpérimentés l’un que l’autre. Mais après ce qu’il avait entendu, il la découvrait vraie femme, et d’après Daniel, experte en amour. Lui, il restait le petit garçon impressionné par les femmes. Ce sale type la faisait souffrir. Quelles que soient les difficultés, il devait la conquérir.

La semaine suivante, Olivier était d’après-midi. En fin de matinée, avec un vague projet en tête, il est allé traîner passage du Havre. Au moment où Élodie partait déjeuner, il s’est arrangé pour la croiser comme par hasard. Une fois de plus, pris par sa timidité, il n’allait pas l’aborder. Elle l’avait vu à travers la vitrine, d’un coup heureuse qu’il soit là. Ce beau jeune homme la troublait. Elle avait souvent pensé à lui depuis son dernier passage à la boutique. Elle lui a sauté au cou pour lui faire la bise. Olivier n’avait plus beaucoup de temps avant la prise de son poste ! Qu’importe, deux hamburgers pris au Wimpy à l’angle des rues d’Amsterdam et Saint-Lazare pour rester ensemble un petit moment. Oui d’accord pour une journée au Tréport, dimanche prochain ! Une riche idée !

Du bout du quai, il l’a vue arriver de loin. La taille serrée par une large ceinture, une jupe corolle en vichy, un foulard sur la tête, un sac de sport à la main, elle semblait danser sur ses ballerines. La plus belle fille de la gare ! Et elle allait passer la journée avec lui ! Il a couru ! À deux pas, il s’est bloqué. Devait-il la prendre dans ses bras ? Qu’allait-elle dire ? Elle a posé son sac, s’est serrée contre lui, lui a posé un bécot sur la joue et ils sont repartis enlacés vers le train.

À se raconter, ils n’ont pas vu passer le temps. Ils se découvraient les mêmes goûts, ils s’échangeraient leurs 45-tours, leurs livres de poche… Grisé, il se laissait emporter par son enthousiasme, souscrivant à tous ses projets : Golf Drouot, « Musicorama », virées sur la Vespa d’Olivier…

En bord de mer, malgré un beau soleil, la brise de mai était plutôt frisquette. Elle a fait voler sa jupe. Le spectacle d’une culotte blanche moulée sur les rondeurs fascinantes d’Élodie a fait flamber les fantasmes d’Olivier. En riant, elle a essayé de rabattre sa jupe, tout en offrant la vision de ses cuisses écartées jusqu’à l’empiècement du slip.

La mer était basse. Il fallait se dépêcher pour profiter de la zone sablonneuse au-delà des galets. Exaltée par l’admiration qu’elle lisait dans les yeux de son compagnon, et par la bosse apparue dans son pantalon, Élodie s’est exclamée :

— Allez, dépêche-toi, il n’y a pas de temps à perdre…

Plus doucement, elle a ajouté :

— Dis donc, d’avoir vu ma culotte, ça te fait de l’effet…

Pour passer son maillot, elle s’est assise sur le sable, le drap de bain étalé sur ses jambes et son ventre. Elle s’activait. À un moment, elle a sorti une main de sous le drap et lui a glissé une boule de tissu toute chaude dans la main en disant :

— Tiens, prends mon slip, je n’ai pas envie qu’il ramasse du sable !

C’était fou, dans la main, il avait un bout de tissu qui quelques secondes avant était en contact avec le sexe d’Élodie. Son imagination survoltée en multipliait la chaleur, la moiteur. Il bandait comme un âne.

Découvrir Élodie dans son bikini deux-pièces en a rajouté une couche. Elle avait toutes les audaces. Elle était bien la seule à s’exhiber ainsi. Elle a minaudé :

— Comment tu me trouves ? Je l’ai acheté hier aux Galeries… Pour toi… Je me sens comme nue… J’ai dû me faire le maillot à la pince à épiler… Tu crois que je peux le garder ? J’ai aussi un maillot une-pièce… Je peux me changer…

Elle était craquante ; il a eu le cri du cœur :

— Oh non, garde-le, tu es trop belle comme ça !

C’était la réaction qu’elle attendait. À son tour, de la même façon, il a passé son maillot. Un faux mouvement, la serviette s’est écartée. Il bandait superbement. Avec une exclamation anxieuse, il a replacé la serviette.

Cette vision l’a ravie. Décidément, Olivier avait toutes les qualités, gentil, prévenant, bien bâti, pas macho pour un sou et, cerise sur le gâteau, pourvu d’une virilité intéressante.

En ce début de saison, l’eau était fraîche, ils ne se sont pas attardés. Rhabillés, ils sont partis visiter la ville. Un hot-dog pour le déjeuner avec une gaufre comme dessert. Du bout de la langue, elle a cueilli les grains de sucre restés collés sur les lèvres d’Olivier. Et d’un coup, elle y a plaqué sa bouche. Impérieuse, elle les a forcées de sa langue. Dépassé, il s’est laissé envahir. Sa langue se soumettait à la conquérante. Il a fini par réagir, et à son tour, il a cherché à pénétrer la bouche de son amie consentante.

Une fête foraine ! Quelques tours de manège au hasard, l’important étant d’être bouche à bouche le plus souvent possible. On dansait sous une tente. Élodie l’a entraîné pour une première leçon. Aux madison, twist, cha-cha-cha, il a préféré le slow. Plus le temps passait, plus elle se collait à lui. Il avait renoncé à dissimuler son érection, à la fois gêné et fier de lui faire sentir à quel point il la désirait.

Le train ! D’un coup, tout a basculé. Ils ont couru vers la gare. Il s’éloignait, là-bas. Le dernier ! Il fallait attendre le lendemain. Ce n’était pas si grave, le magasin du passage du Havre était fermé le lundi, et Olivier commençait sa semaine de nuit. Mais quel hôtel accepterait de leur louer une chambre ?

Olivier, en lui montrant sa carte SNCF, a demandé au chef de gare s’ils pouvaient passer la nuit dans la salle d’attente.

L’homme a proposé de leur ouvrir un wagon en attente sur une voie de garage. Enlacés, ils ont embarqué dans le wagon vide, où les attendait un voyage immobile jusqu’au bout du monde. Olivier était exalté, anxieux, la tête pleine de pistons, de cylindres de chair, de glissements luxurieux…

Un énorme projecteur en haut d’un pylône apportait une faible clarté dans les compartiments. Sans un mot, ils se sont déshabillés. Elle était là, nue devant lui ! Effrayé, il ne savait comment s’y prendre. Doucement, elle lui a saisi la verge…

Sous pression depuis des heures, au premier contact, Olivier a éjaculé maculant de sperme le ventre, la toison d’Élodie. Compréhensive en voyant la tête catastrophée d’Olivier, elle a essayé de le rassurer. Ce n’était pas grave, trop d’excitation depuis le matin… Elle est allée aux toilettes réparer les dégâts. Il est resté tout penaud, assis sur une serviette étalée sur le siège. Pour une première fois, c’était la cata ! Sur la banquette, un chiffon blanc, sa culotte ! Il l’a collée contre son nez. Une odeur marine, agressive. Finalement, pas tant que ça… Plus il respirait le slip imprégné de moiteurs féminines, plus sa queue se tendait. Respirer la fragrance du con de son amour mettait ses hormones en folie.

Élodie, surprise, le regardait le nez enfoui dans sa culotte, les yeux fermés, la bite en gloire. Elle s’est rapprochée. Il a ouvert les yeux. Avec un sourire anxieux, il l’a prise par les fesses, a posé son visage contre son ventre. Il découvrait la douceur, la finesse de la peau d’une femme, la fraîcheur des fesses fermes. Elle fondait de tendresse en lui caressant les cheveux. Il a soufflé :

— Dis, tu veux bien me montrer ?

— Tu n’as jamais vu le sexe d’une femme ?

— Non jamais…

— Même pas avec une prostituée ?

Il n’a pas répondu. C’était merveilleux ! Un homme tout neuf ! Il allait découvrir l’amour avec elle ! Installée sur la banquette, les pieds remontés, les cuisses ouvertes, un rai de lumière tombait sur la chatte. Ses doigts plongés dans sa toison, elle a ouvert ses lèvres intimes offrant la vision de l’entaille nichée dans la fourrure, pleine de chairs roses. La voix chevrotante, elle a plaisanté :

— Regarde… c’est ma bouche du bas, ma bouche secrète…

Elle a fait saillir le clitoris.

— Mon petit starter ! Tu le cajoles, et je monte au ciel…

Elle s’est tue, le laissant à sa contemplation. L’obscénité de la fente ouverte, les petites lèvres déployées comme les ailes d’un papillon, son odeur puissante l’affolaient. Toute bouleversée de s’exhiber ainsi, Élodie ne se rendait pas compte à quel point la découverte de son intimité le secouait. Que faire ? Se sauver ? Instinctivement, il a plongé. Elle avait dit une bouche ! Il y a collé la sienne. Des chairs molles et chaudes l’ont accueilli. Perdu dans l’inconnu, il s’activait, la bouche pleine de ses sécrétions. Elle a commencé à gémir. Le sentant inquiet, prêt à s’arrêter, elle l’a encouragé :

— Comme c’est bon… Continue… Continue !

Un feu d’artifice dans la tête ! Il lui donnait du plaisir ! Élodie, elle, découvrait son premier cunnilingus. Daniel n’avait jamais eu envie de mélanger le haut et le bas. Une bouche sur son sexe, c’était divin ! Elle a joui, la tête d’Olivier bloquée entre ses cuisses. Il ne s’est pas arrêté pour autant. Le plaisir revenait. Elle a soufflé :

— Le bouton…

C’est vrai, le starter ! Il l’a pris entre ses lèvres… Une nouvelle fois, elle a explosé… Après, elle a murmuré :

— Viens, prends-moi !

La verge en folie s’égarait. Élodie l’a prise en main pour la guider vers l’entrée. Enfin, la queue s’enfonçait dans un ventre. C’était doux, accueillant, chaud, emprisonnant. Elle avait trouvé son Graal. Il s’est mis à pistonner, poussant sa bielle de toute sa longueur. Une nouvelle fois, elle a joui quand il s’est abandonné au fond de son ventre. Elle venait de jouir trois fois de suite. Ça non plus, elle ne connaissait pas…

Plus tard dans la nuit, elle s’est réveillée. Il était sur le dos. Par jeu, elle lui a caressé les tétons. À chaque caresse, la queue se redressait comme une magnifique bielle d’accouplement. Elle était bien droite, bien raide. Elle lui faisait envie. Elle avait sucé Daniel, contrainte, dégoûtée. Là, elle l’a prise en bouche comme une friandise. Olivier s’était réveillé. Il poussait son ventre pour mieux se prêter au jeu. Elle s’appliquait. À la pensée d’une éjaculation dans sa bouche, vite elle s’est arrêtée. Et elle s’est assise sur le ventre de son amant, sa queue au fond du vagin. Cette domination enchantait Olivier : il avait les mains libres pour caresser le ventre, les seins, toute cette chair offerte pendant que son plaisir montait. Après, il a murmuré :

— Comme c’est bon de faire l’amour. Dis, tu m’apprendras tout ?

Elle a souri un peu tristement. Oui, elle allait lui apprendre tout ce qu’elle savait et ne savait pas encore. Mais comme l’autre, un jour, il la traiterait de salope…

Dans un demi-sommeil, il a murmuré :

— On se mariera après le service militaire. L’Orient-Express pour le voyage de noces, ça te plairait ?

Une allégresse profonde l’a remplie. Peu importait de quoi serait fait l’avenir, jamais elle n’oublierait cette déclaration d’amour d’après l’amour, faite spontanément au fond de la nuit, dans un wagon banal, perdu sur une voie de garage.

TRAIN MINIATURE  Roger Riba

On est venus dans la région un été parce qu’on ne savait pas trop où aller, et qu’on n’avait pas trop d’argent.

Ma mère avait un frère dans le coin, mais ils ne se voyaient pas souvent. Mon oncle était plutôt distant. J’ai été surpris de découvrir quelqu’un de chaleureux. On a passé l’après-midi ensemble.

Au moment de partir, m’approchant de la fenêtre, j’ai aperçu une cabane de fortes dimensions au fond du jardin. Remarquant que j’étais intrigué, il m’a dit :

— C’est toute ma vie qui est là-bas.

Je suis revenu le voir sans mes parents. Il n’a pas tardé à me conduire au fond du hangar. J’ai été sidéré. Il avait construit un paysage, qui, étalé sur plusieurs tables, mangeait quasiment tout l’espace, ne laissant qu’un étroit passage.

— C’est l’œuvre de ma vie.

J’avais déjà eu l’occasion de visiter des trains miniatures. Toujours le même travail minutieux. Et il y avait sur des étagères une collection de petits trains, que l’oncle faisait tourner sur les rails selon ses envies.

Il m’a fait une démonstration.

— C’est un train un peu spécial.

Je n’ai pas compris pourquoi il disait ça.

Il restait encore deux bonnes semaines de vacances. Je suis retourné le voir. On est sortis ensemble plusieurs fois. Il m’a emmené visiter la ville. Pourtant, ce qui m’attirait le plus se trouvait chez lui. Je ne cessais de penser au train miniature.

Un matin, je l’ai appelé :

— Tu es chez toi cet après-midi ?

— Je dois aller voir un ami. Je laisserai la clef sous le paillasson.

Je suis passé en début d’après-midi. Le décor était toujours là, dans sa splendeur. J’ai pris un train sur l’étagère, je l’ai installé sur les rails. J’ai rejoint la boîte de contrôle pour le mettre en marche. Le train s’est mis à avancer. Spectacle fascinant, ce monde en miniature…

C’est là que je les ai remarqués. Je suis resté figé de stupéfaction, avant de me pencher pour mieux voir. Tout le long du décor, dans le train, il y avait des personnages minuscules – qui vivaient ! Je me suis dit que je devais avoir la berlue, et pourtant, j’acceptais déjà comme une évidence ce que j’avais sous les yeux.

À vrai dire, tous s’adonnaient à une même activité. Ils s’envoyaient en l’air ! C’était fascinant de les voir. Les petits êtres vivants que j’avais sous les yeux étaient beaux comme des dieux, et ils n’avaient qu’une seule occupation : faire l’amour.

Mon attention s’est concentrée sur le quai de la gare. Là, une magnifique brune était en conversation avec un homme, qui cherchait à la séduire. J’étais sidéré par la précision de leurs traits. Je me suis dit qu’il devait s’agir d’une sorte de projection en forme d’hologramme, qu’il y avait un truc… je demanderais lequel à mon oncle. Je ne voyais pas où se trouvait le projecteur. Les personnages parlaient, mais on n’entendait pas ce qu’ils disaient, juste un vague murmure.

La brune est venue se placer à genoux devant l’homme ; elle lui a sorti le sexe du pantalon pour le prendre dans sa bouche. Même de taille réduite, on voyait parfaitement tous les détails excitants qui font le charme des films porno. La main qui fouillait dans le pantalon en a tiré une bite congestionnée. Puis la bouche aux lèvres charnues a enveloppé la queue. Alors, la fille s’est fourré toute la bite, comme aux prises avec une fringale, dans la bouche. Elle a fait aller et venir avec vigueur ses lèvres sur le membre ; ce faisant, des filets de salive coulaient sur son menton.

C’est comme s’ils avaient donné un signal ; en quelques secondes, le quai de la gare est devenu un gigantesque lupanar.

Appuyée contre l’une des poutrelles qui soutenaient la verrière, une grande blonde perchée sur des talons aiguilles a laissé un garçon remonter sa robe, écarter son string, lui enfoncer son pénis dans sa vulve. Le type la besognait de toute son énergie ; sur le visage de la blonde, se lisait une jouissance sauvage, qui lui fermait les yeux, mais lui faisait ouvrir la bouche comme si elle cherchait l’air.

Plus loin, un homme s’est installé sur le banc, a mis sa queue à nu. Une petite brune très charnue est venue s’installer au-dessus de lui, a roulé sa jupe à sa taille. Dessous, elle n’avait pas de sous-vêtement. Elle a pris la queue dans sa main, s’est laissée descendre jusqu’à ce que le gros gland décalotté entre en contact avec ses lèvres intimes. Elle a eu un long frisson, avant de pousser le sexe en elle. Une fois que la tige a été introduite de quelques centimètres, ç’a été facile : elle n’a plus eu qu’à s’asseoir dessus pour l’absorber tout entière.

Mes regards erraient sur le paysage miniature… Le train roulait ; j’apercevais à l’intérieur des passagers qui, eux aussi, s’adonnaient au plaisir de la chair. Un homme, agenouillé entre les cuisses largement ouvertes d’une fille qui s’offrait, la léchait avec application. Sa langue allait et venait sur les lèvres du sexe, s’insinuait à l’intérieur, remontait au clitoris ; la fille se pâmait.

Dans un autre compartiment, deux filles s’étaient placées tête-bêche sur une banquette ; elles se fouillaient des doigts et de la langue. Plus loin, deux blondes s’étaient placées face à face, et dénudées ; elles se faisaient prendre par deux hommes qui se tenaient derrière elles, pendant qu’elles s’embrassaient et se tripotaient mutuellement les seins.

J’ai reculé. Il y avait une ligne immatérielle, que j’ai franchie, et au-delà de laquelle on ne voyait plus rien. Ça m’a rassuré, pourtant, en même temps, je me suis senti frustré de ne plus rien voir. Quand je me suis rapproché, les scènes étaient à nouveau visibles…

Le soir, j’ai dit à mon oncle :

— Je suis venu voir ton train cet après-midi.

Son sourire m’a fait comprendre qu’il y avait effectivement là plus qu’un simple circuit électrique pour quelqu’un qui a du mal à grandir.

Je ne savais pas comment ça marchait ; sans doute, valait-il mieux ne pas poser de questions. Je suis revenu le lendemain. Le circuit était inerte ; l’espace d’un instant, j’ai douté de ce qui s’y était passé. Pourtant, quand je l’ai mis en marche après avoir placé un train sur les rails, tout est revenu.

Une chose était sûre : si par hasard, c’était un hologramme qui était projeté sur le circuit, ce dont je doutais à présent, l’oncle avait enregistré une infinité de scènes, car rien n’était semblable, cette fois, à la fois précédente. Les mêmes lieux s’animaient – mais avec des personnages différents.

Sans doute est-ce ma pensée qui avait tout déclenché. Quand je me suis dit : « Ce serait bien si je me trouvais au milieu de tout ça ! », il s’est produit quelque chose, il y a eu un moment de blanc dans mon esprit – et l’instant d’après, je me suis retrouvé sur le quai de la gare. Je n’avais jamais eu une impression aussi étrange. Celle de me retrouver dans un rêve, ou d’avoir sombré dans la folie, mais aussi, en même temps, que tout ça était bien réel.

Le décor était artificiel, mais les êtres qui le peuplaient, eux, ne l’étaient pas. Ils étaient comme moi, ou plutôt, j’étais réduit à leur niveau. Et ils ne semblaient préoccupés que par une seule activité : forniquer. Le quai était rempli de couples qui se laissaient aller au plaisir.

Une grande blonde masturbait un homme, qui a éjaculé à grands jets sur sa belle robe. Deux filles s’embrassaient à pleine bouche… Une fille était installée sur un banc. Elle m’a fait signe de la rejoindre d’un mouvement d’index. Blonde, cheveux coupés court, ravissant visage, elle était enveloppée d’un manteau épais.

Comme j’hésitais à la rejoindre, elle a ouvert son manteau, sous lequel elle était nue, m’offrant sa chair, ses petits seins haut perchés, une chatte aux poils blonds, dont la couleur se fondait avec celle de sa peau…

Je me suis approché. Elle a tendu la main vers mon pantalon, a extrait ma queue. Je bandais comme un âne. Elle m’a branlé doucement.

— Viens, tu vas me la mettre, m’a-t-elle encouragé.

Elle s’est mise à quatre pattes sur le banc. Le manteau la masquait, mais l’instant d’après, le relevant en même temps qu’elle tournait la tête, plantant son regard dans le mien, elle m’offrait la nudité de sa croupe. D’un seul élan, je me suis introduit en elle. Elle a poussé un gémissement. Gainé par sa chatte souple et humide, je bougeais en elle. J’étais partagé entre plusieurs sensations, plusieurs émotions. Je n’avais jamais ressenti avant, de manière aussi forte, un tel sentiment de plaisir. J’avais déjà pénétré des filles, mais il n’y avait jamais rien eu d’aussi divin.

J’avais été projeté dans un monde parfait, cocon où tout était démultiplié, où les femmes étaient accueillantes, et surtout offertes et habiles.

Quand ma queue est sortie accidentellement de sa chatte, la fille l’a reprise pour la prendre dans sa bouche, avant de la remettre dans sa chatte. J’étais tellement excité que je n’ai pas tenu aussi longtemps que j’aurais voulu. J’allais me vider dans sa chatte, mais avec une prescience que n’avait jamais eue aucune de mes partenaires, elle s’est dégagée, s’est retournée pour me prendre une ultime fois dans sa bouche. Elle a gardé ses lèvres bien serrées pendant que ma semence se répandait dans sa gorge. Je crois bien qu’elle n’en a pas laissé échapper une seule goutte.

Déjà, j’allais vers le train qui venait d’entrer en gare. Je montais dans l’un des wagons, où une magnifique jeune femme était installée au milieu d’une dizaine d’hommes. Son visage d’une beauté absolue ne prenait sa valeur que parce qu’elle avait un regard avide et vicieux. Elle avait devant elle des sexes dilatés, que des hommes frottaient en attendant qu’elle s’intéresse à eux. Elle était pour le moment sur un côté, frottant deux queues et en suçant une autre. Le membre qu’elle avalait a craché des jets de semence qui ont dégouliné sur son menton. Le type n’en finissait pas d’éjaculer. Elle a retiré la bite de sa bouche, l’a baladée sur ses joues, se maculant du sperme qui sortait encore. Le type qu’elle branlait de l’autre main a joui, lui aussi. Elle a tourné son visage vers lui, fermant les yeux, continuant à le masturber. Le sperme blanchâtre atterrissait au petit bonheur sur son visage.

Je me suis approché. Je venais de jouir, et pourtant, je bandais encore. Elle a délaissé la queue qu’elle avait dans la bouche pour venir sur la mienne.

Jamais aucune fille ne m’avait sucé comme ça. Je me souviens de fragments : d’avoir été dans sa bouche, d’être descendu dans sa gorge. Je me souviens aussi de sa langue frottant ma chair, d’une sensation de dilatation jusqu’à la douleur, et aussi qu’avant même de jouir, le plaisir que j’ai ressenti dans la montée vers l’orgasme était cent fois plus fort que ce que j’avais connu dans le passé. Et quand enfin, j’ai explosé, il m’a semblé que je m’éparpillais dans la stratosphère.

J’ai fermé les yeux, et je me suis retrouvé devant le circuit. Mon regard s’est posé sur lui. Il était redevenu un circuit banal. Je me suis dit que j’avais dû avoir une hallucination.

Je n’ai pas cessé d’y repenser toute la journée. Le soir, quand j’ai revu mon oncle, je lui ai dit :

— Dis-moi, tes trains, ils sont spéciaux.

Il a eu un sourire qui disait qu’il savait.

— Oui. Ils ont le pouvoir de matérialiser ce que nous sommes. Nos pensées, nos rêves, nos aspirations…

J’ai compris qu’il ne m’en dirait jamais plus. Il m’avait donné la clef. À moi de me débrouiller avec ça.

Je suis revenu le lendemain, moins pour admirer l’installation que pour m’administrer la preuve que j’avais bien rêvé. J’ai choisi un autre train, cette fois, une réplique d’un des premiers TGV…

Et je me suis retrouvé à l’intérieur de celui-ci, installé sur une banquette qui sentait le cuir neuf. Deux secondes après, une Eurasienne venait s’installer devant moi. J’avais rarement vu une fille aussi appétissante. Elle avait un visage aux traits d’une grande pureté, avec une bouche charnue, mais elle n’aurait sans doute rien été pour moi sans ses yeux en amande, parfait écrin pour son regard mystérieux. Elle m’a adressé un sourire immense, qui la rendait encore plus belle.

L’Eurasienne avait un petit corps magnifique. Elle était habillée très classe, un tailleur à jupe courte dévoilant des jambes galbées sur ses hauts talons. Il y avait des détails troublants : jupe fendue très haut, cuisse moulée d’un bas tenu par une jarretière, rien sous la veste et soutien-gorge révélant un sillon profond…

Ça s’est joué entre nous sans une parole. On est restés cois avant qu’elle commence à déplacer sa main sur elle. Elle faisait comme si elle ne me voyait pas, et pourtant, je sentais bien qu’elle me percevait, qu’elle ne faisait même que cela.

Elle s’est caressée devant moi. Lentement, en prenant son temps. Elle a parcouru son corps, commençant par les seins, qu’elle a d’abord caressés à travers le tissu, avant de les faire sortir. Ils étaient parfaitement sphériques ; j’étais sidéré de constater que leurs pointes s’allongeaient. Elle est descendue sur son ventre nu, avant de retrousser la minijupe. Le tissu de son slip était tendu par le bombement de sa vulve, et s’enfonçait au milieu, entre les lèvres de la fente. Il y avait aussi une auréole d’humidité qui s’étendait. Elle s’est caressée du bout des doigts, qui volaient sur le tissu, faisant s’agrandir la tache mouillée de manière spectaculaire. Me fixant soudain, alors qu’elle m’avait ignoré jusque-là, elle s’est soulevée pour faire descendre sa culotte jusqu’à sa cheville. Elle me l’a balancée en pleine figure. J’ai examiné le tissu. L’entrejambe était sombre, l’odeur intense. Je reniflais la culotte tout en examinant la fente imberbe aux lèvres sorties.

Complaisante, l’Eurasienne m’a permis de scruter sa chatte. Elle s’ouvrait en plantant deux doigts dedans, s’écartant autant que possible, avant de faire remonter son index à son clitoris, de frotter comme s’il s’agissait d’une question de vie ou de mort.

D’abord invisible, le petit morceau caché par les replis de chair a fini par apparaître. Elle a appuyé dessus, le faisant grossir. Certaines filles avaient des clitoris minuscules, le sien, au contraire, était d’une proportion inusitée. Je n’avais jamais vu ça auparavant, et c’était d’autant plus troublant qu’elle était plutôt menue. J’ai eu envie de poser ma bouche dessus, je me suis mis à quatre pattes devant elle. Dans cet univers, je le comprenais, tout était possible, et les souhaits étaient immédiatement exaucés.

J’ai posé la pointe de ma langue sur sa chair. Elle a poussé un gémissement. Aiguillonné par une envie perverse, j’ai continué à frotter son bouton du bout de ma langue. Elle gémissait de plus en plus fort. Elle se tordait au bout de ma caresse, son corps n’étant qu’une machine à jouir agitée de soubresauts ; son sexe crachait des liquides d’abord fluides, puis épais et blanchâtres.

J’ai sorti ma queue de mon pantalon, l’ai frottée contre la moquette rêche du sol qui m’a déchiré la peau. La queue à vif, j’ai fini par jouir, mais mon orgasme unique n’était rien comparé aux multiples spasmes de jouissance féminine qui m’ont arrosé.

Je conserve un souvenir confus de ce mois d’août. Je passais mes après-midi dans le hangar. Je n’ai jamais trop bien compris comment je pouvais plonger dans la maquette, mais j’ai bien compris pourquoi. Quelque chose se produisait, quelque chose de magique, qui faisait se matérialiser tous mes rêves et tous mes désirs dans l’espace réduit du hangar.

Une chose était sûre : je ne me réduisais pas physiquement ; une partie de mon mental se projetait dans le monde en miniature. Ainsi, j’ai vécu tous mes fantasmes, surtout ceux dont je n’étais pas conscient.

J’ai appris en novembre la mort de mon oncle. Je comptais revenir chez lui ; j’étais effondré… La maison a été vendue, et lorsque le notaire m’a proposé de garder quelque chose de lui, j’ai demandé les maquettes et les trains.

Je les ai installés chez moi, dans une pièce vide.

Mais la fête était finie : il n’y avait plus que des modèles réduits ordinaires. Plus d’orgies sur les quais ni dans les wagons. L’oncle magicien avait tout emporté avec lui.

SEUL PARMI LES FEMMES  Anne de Bonbecque

La chaleur était étouffante.

Ma fine robe blanche se collait à ma peau moite. Notre chauffeur ferait le voyage avec moi. Impossible de prendre la route seule. Prendre le train n’était pas sans danger, mais moins risqué que de traverser le pays en voiture. Et puis, nous avions un wagon réservé pour nous. J’aurais préféré l’Orient-Express, mais c’était déjà ça.

À la gare, les gens se pressaient de toutes parts. L’odeur de transpiration était très forte. Il faut dire que le temps était encore plus lourd que d’habitude. La peau de mon compagnon de rail était luisante. Je le connaissais peu, même si j’habitais Nairobi depuis six mois avec Alexandre, qui menait des opérations sur place. Quitter Paris avait été un véritable sacrifice pour moi, mais je ne pouvais pas l’imaginer seul au Kenya. Il m’aurait trompée, c’est certain. Je me méfiais de ses envies exotiques.

Pour m’assurer de sa fidélité, j’avais donc abandonné ma carrière, mes amies, notre appartement. Je découvrais combien tout était compliqué en Afrique – même prendre une douche. Il y avait sans cesse des problèmes d’électricité, et il fallait vérifier chaque soir que toutes les portes étaient verrouillées. L’insécurité réglait nos vies.

Nous avions donc un chauffeur, c’était plus sûr. Mais depuis mon arrivée, je lui avais à peine adressé la parole, parce que je détestais l’anglais. Mais bien plus encore, il m’intimidait. Il avait le charme mystérieux des mutiques. Il vivait chez nous, s’occupait de diverses tâches, mais restait discret. Il rendait des services en tout genre aux voisines, expatriées elles aussi – le plus souvent seules à la maison. Je le soupçonnais de coucher avec certaines d’entre elles, peut-être même le rémunéraient-elles. Après tout, cela ne me regardait pas. Mais j’éprouvais une certaine jalousie : il était ma chose. J’avais honte de ce sentiment, mais c’était le cas.

Tout chez lui, y compris le sexe, devait être ma propriété. Je m’ennuyais ferme, j’étais sa « maîtresse » : la langueur et la solitude favorisaient les fantasmes les plus torrides. J’avais envie de lui, mais je ne voulais pas lui donner mon corps. Parce que j’étais mariée, et qu’il était ma chose. J’étais sûre qu’il me désirait secrètement. Mais il avait sur moi un avantage de taille : il était seul parmi les femmes, des Blanches paresseuses et libidineuses, qui attendaient leur mari dans un pays dangereux. Il avait le beau rôle ! J’étais seule, dans l’attente, et très excitable. Je ne valais pas mieux que les autres oisives, même si j’étais – a priori – plus séduisante.

La différence de condition sociale et le rapport de force, s’ils influençaient mes fantasmes, devaient bien engendrer des pensées coupables chez lui. Mais je n’avais rien surpris de tel. Évidemment, je l’aurais puni. Je m’imaginais caressant son dos du bout d’une cravache. Ou le baisant les yeux bandés, pour qu’il ne puisse pas me voir.

Nous étions enfin installés dans notre compartiment. Il avait finalement été impossible de privatiser un wagon entier pour nous. Je me sentais à l’étroit, et je transpirais de plus en plus dans ma robe blanche. J’étais comme nue. C’était bête de ma part de ne pas avoir opté pour une tenue plus discrète. Mais j’avais envie qu’il me regarde. Et qu’il bande pour moi pendant sept longues heures.

Nous étions installés face à face. J’avais les jambes engourdies par la chaleur. Je pouvais tout juste m’étendre. Le train démarrait enfin. À ma grande surprise, mon chauffeur se mit à genoux à mes pieds sans dire un mot. J’étais éberluée. Il m’ôta mes chaussures – trop élégantes pour l’occasion –, et il me massa lentement les pieds. Je me raidis. Son regard et son sourire étaient si bienveillants que je me sentais confuse d’avoir réagi ainsi, ce qui devait montrer mon trouble. Je rougis. Il l’avait vu, évidemment. Je le maudissais. Ce massage était sans doute une marque de dévotion, venant de lui. Il me massait les pieds et les chevilles comme si c’était tout à fait normal. Peut-être était-ce vraiment le cas. Mais le contact de ses mains sur ma peau me donnait des frissons, et même par quarante degrés, j’avais la chair de poule. Je me liquéfiais sous ses doigts. Et il continuait. Avec des gestes de plus en plus vifs et précis, il remontait le long de mes mollets ; ma circulation sanguine s’activait. C’était bon. Je fermais les yeux. Non. Vite, les rouvrir… Derrière mes yeux clos, des images obscènes envahissaient ma tête restée trop longtemps au soleil.

Le massage dura un bon quart d’heure. Quand il s’arrêta, j’étais à la fois déçue et soulagée. Ma culotte était trempée. Je voulais un massage plus profond. Je regardais ses longs doigts. Sept heures enfermés en tête à tête, autant en profiter. Je réclamai avec autorité – mais ma voix tremblait – un massage du dos.

Quelle idée stupide j’avais eue, pour me mettre davantage en difficulté. Il était moins pudique que moi. D’un geste de la main, il m’étala à plat ventre sur la banquette. Je me retrouvais nez contre le tissu, infantilisée. Il s’installa à califourchon au-dessus de moi. J’étais chevauchée. Rouge écarlate, je redoutais l’arrivée d’un contrôleur, qui m’aurait vue en situation compromettante. La honte décuplait mon excitation. Je mouillais tellement que ma robe devait être tachée. J’espérais que ça passerait pour une transpiration excessive. Il faut dire que son corps frottait mes fesses.

Un masseur de talent. Quel dommage de ne pas l’avoir utilisé plus tôt ! Si seulement j’étais plus délurée. Les autres n’avaient pas dû s’en priver. J’avais envie de lui demander qui il avait baisé, parmi mes voisines. Mais je n’osais pas. Si ça se trouve, toutes sans exception s’en étaient donné à cœur joie. Elles avaient joui de ma chose.

Pendant que j’inventais sa vie, ses mains, elles, devenaient de plus en plus virtuoses. Il y avait trop de doigts. Des doigts que je désirais voir enfoncés plus bas…

Au même moment, ses mains saisirent mes fesses. Je sursautai. Avais-je dit quelque chose à voix haute ? J’avais un doute. Peut-être était-il en train d’obéir à mes ordres. Peut-être pouvait-il entendre mes pensées secrètes, ce qui expliquait ses longs silences. Il était télépathe et masseur. Il répondait donc avec les mains. Maintenant, ses doigts glissaient sous ma robe pour masser le haut de mes cuisses. Il devait sentir mon excitation. Mon clitoris se dressait, se gonflait… Bandait-il, lui aussi ? Son sexe était-il aussi brûlant que le mien ?

Ses doigts effleuraient ma culotte. Un gémissement m’échappa. J’enfonçai ma tête dans la banquette. Je ne trouvais rien d’autre à mordre que ma main. Il glissa un doigt sous ma culotte. J’étais fichue. Il le dirigea avec précision, puis n’hésita pas à forcer le passage avec un deuxième. Des doigts fonçaient en direction de mon point G. Je tremblais. J’essayais de retenir mon plaisir. Ne pas jouir. Ne pas jouir. Ne pas jouir.

J’eus un petit orgasme. Il s’arrêta. Je tournai ma tête vers lui. Était-il en train de libérer sa queue – enfin ! Non. Il s’apprêtait à regagner sa place, me laissant fesses en l’air sur une banquette de train !

J’avais même oublié que nous nous trouvions dans un train. La réalité me rattrapa. Je me rajustai, frustrée, vexée… En face, il me regardait d’un air de défi. Il léchait les doigts qu’il avait trempés en moi. Ainsi, il me goûtait. Je devais me ressaisir. Je fermais les yeux pour me concentrer sur le mouvement du train. Les rails vibraient. C’était pire que tout. J’avais encore plus chaud : je n’avais pas eu mon reste.

On frappa à la porte du compartiment. On nous apportait des rafraîchissements. Je demandai de l’alcool qu’on me servit bien glacé. J’avalai mon verre cul sec, pour me donner un genre. Et confiance. L’ivresse m’aiderait à décider.

J’exigeai alors qu’il me montre son sexe. Il s’exécuta. Il ne bandait pas. J’étais furieuse. Je descendis de ma banquette. Je voulais savoir si ce qu’on dit des hommes noirs est vrai, et combien mes voisines lubriques s’étaient amusées avec MON chauffeur. Je saisis sa queue dans une main, léchai son gland du bout de la langue. Il avait l’air gêné. Je me sentis gauche. Il ne bandait toujours pas. Je tentai de le branler. Pas plus d’effet. Était-il impuissant ? Je n’y croyais pas. Qu’est-ce qui le faisait bander ? Qu’aimait-il ? Comment savoir ? Je me lançai en bredouillant en anglais :

« What do you want ? »

La situation avait changé. Il se contrôlait à merveille, et il décidait. J’avais perdu la lutte pour le pouvoir. Sans me regarder ni m’adresser la parole, il saisit ma chevelure, enfonça sa queue au fond de ma gorge. Il baisait ma bouche avec force. J’avais mal, mais c’était excitant. Avec son sexe énorme et dur, c’était comme s’il pénétrait mon cerveau. Il visitait en détail les recoins de ma bouche, de ma gorge. Tête renversée en arrière, je devenais folle d’avidité. Je n’avais pas baisé depuis trop longtemps. Mon sexe coulait de plus belle. Je voulais qu’il me prenne. Il me poussa à genoux sur la banquette ; j’étais comme une poupée de chiffon à ses ordres. Tout à mon plaisir.

Accroupi derrière moi, il léchait mon cul. Assez ignorante en matière de sexe, je découvrais cette nouvelle zone de plaisir. Un doigt dans mon anus, il poussait sa langue plus loin. C’était saugrenu. Mais prodigieusement troublant. J’allais me faire enculer par un grand Noir dans un train au cœur du Kenya. Il appuya d’une main sur mes reins pour que je me cambre. Il contempla la scène. J’étais à genoux devant lui, cul offert. Il frottait son sexe contre ma chatte poisseuse pour l’humidifier. Il branlait mon clitoris…

Je n’en pouvais plus. Je savais ce qu’il allait me faire. J’étais terrifiée. Serait-ce douloureux ? Mais ma terreur me faisait mouiller davantage. Son gland était contre mon anus béant. Il l’enfonça doucement. J’étouffai un cri. En vérité, je n’avais pas mal. C’était un cri de surprise et d’appréhension. Progressivement, sa queue prit place dans mon rectum. Il caressa mon sexe, y enfonça des doigts. J’étais déjà au bord de la jouissance. Son sexe entama un va-et-vient doux mais vigoureux dans mon cul.

Il était toujours aussi silencieux. J’étais comme éventrée. Malgré la chaleur, je frissonnais. Il baisait mon cul avec un air de vengeance. Il pénétrait mon vagin avec sa main droite, en m’enculant de plus en plus vite. Il abandonna ma chatte pour tirer mes cheveux, me faire me cambrer encore plus. J’étais totalement soumise. J’avais les larmes aux yeux.

Il se retira brutalement ; il éjacula partout sur ma robe blanche.

Il fallait que je me change. Ce n’était ni le moment ni l’endroit. Quatre heures s’étaient écoulées ; nous devions être à mi-chemin. Je pris dans ma valise la première robe venue. J’exigeai qu’il garde la porte pendant que je me changeais.

Puis, impassible, il sortit du compartiment pour fumer. J’avais envie de parler. Seule, après ce qui s’était passé, j’avais l’impression d’être la dernière des traînées. J’avais envie qu’il me prenne dans ses bras, soit tendre avec moi. Je l’entendais parler avec un passager. Des bribes que je percevais, ils parlaient du temps, de l’heure à laquelle nous arriverions. Des banalités. J’entendais les bruits du train : des enfants pleuraient, des femmes riaient, d’autres se disputaient. La vie était là, et j’en étais exclue. Je regardais le paysage défiler avec un air mélancolique. J’étais triste parce que le trajet vibrant – cette parenthèse de vie – s’arrêterait bientôt. Peut-être allais-je être obligée de le licencier, en plus. La situation pouvait devenir pénible, maintenant que nous ferions ménage à trois. Pourtant, je n’éprouvais aucune culpabilité vis-à-vis d’Alexandre, que je n’avais pas le sentiment d’avoir trompé.

Mon chauffeur s’assit près de moi, me serra dans ses bras. Il m’embrassa comme si nous étions amoureux. J’étais bien. Il assura notre intimité en bloquant la porte du compartiment. Je me rendis compte que pendant la séance de sodomie, nous aurions pu être surpris à tout instant ; je n’y avais même pas songé ! Cette fois, il me fit l’amour avec tendresse. Mais je sentais que c’était calculé. Comme un numéro bien rodé. Voilà donc le type de service que mon chauffeur – MON chauffeur ! – offrait aux femmes esseulées. Il était peut-être une sorte de dieu de l’amour. J’en tombais amoureuse. Si vite. Dès la seconde fois. Je resterais toujours une incorrigible romantique. Il jouit à l’intérieur de moi.

Malgré la chaleur, nous restions enlacés, toujours sans un mot. Un vendeur à la sauvette voulut entrer. Mon chauffeur le chassa avec autorité. Le train arrivait déjà en gare. Sans doute, Alexandre serait là en personne. Sur le quai, il verrait mon trouble. Mais il n’était même pas venu. Nous savions où le chauffeur devait me conduire. J’avais envie de m’enfuir très loin avec lui.

Trois jours plus tard, je décidai de quitter Alexandre et de rentrer à Paris. Mon voyage en train à travers le Kenya avait changé ma vie.

GARE DE L’EST  Frida Ebneter

J’allais monter dans le métro à Odéon…

Une main secourable me prit ma valise au moment où je la soulevais pour la hisser dans le wagon. Elle était assez lourde, car c’étaient les vacances de Pâques, je partais pour plus de deux semaines, et je rapportais à Nancy des vêtements d’hiver, et surtout un tas de livres dont je n’avais plus besoin à Paris. De plus, j’allais déménager l’année suivante.

Je me suis retournée vers l’obligeant inconnu : un homme brun au sourire franc, au regard malicieux, plutôt grand – il me dépassait d’une tête –, vêtu d’un pantalon et d’une veste de velours vert bouteille à fines côtes. Mon regard a été tout de suite attiré par le nœud papillon vert à pois blancs qu’il portait autour du col de sa chemise, et j’ai eu cette drôle de pensée : « Le diable vert ! »

Il y avait du monde, toutes les places assises étaient occupées. L’homme me retenait par le bras quand nous étions ballottés au rythme des mouvements du train.

— Je vous accompagne à la gare, me souffla-t-il.

Je n’ai rien répondu. De toute façon, il était impossible de discuter et de s’entendre dans ces conditions, et l’aventure commençait à m’amuser, sinon à me séduire.

À la gare de l’Est, il me prit mon billet pour le composter.

— On n’a pas le temps de prendre un café, constata-t-il en regardant l’heure, c’est dommage.

On s’est dirigés vers les voies. Le TGV était à quai. L’homme au nœud papillon monta ma valise dans le wagon, la posa sur le porte-bagages, redescendit du train.

— Quand revenez-vous ?

— Le 5 avril. C’est un mardi.

— À quelle heure arrive votre train ?

Je fus quelques secondes interloquée, mais comme la pensée va aussi vite que l’éclair et que, du reste, le temps pressait, je m’entendis répondre :

— À 20 h 46… Merci pour votre aide, ai-je ajouté précipitamment avant de grimper sur le marchepied, puis de gagner ma place.

À travers la vitre, tandis que le train s’ébranlait, je vis sa silhouette disparaître en direction du hall. Dans un entrecroisement de voies ferrées, le train longea les bâtiments administratifs de la gare, et plus loin, se rapprocha puis s’écarta d’un train de marchandises arrivant en sens inverse. Les wagons de ce convoi, complètement recouverts d’une toile grise uniforme, lui donnaient un air de mystère vaguement inquiétant.

Je me sentais oppressée, tout se mélangeait dans ma tête, aussi bien les idées rationnelles que celles issues de mon imaginaire. D’abord, me dis-je, pour rassurer mon côté raisonnable, cet homme ne connaît ni mon nom ni mon adresse ni mon numéro de téléphone. D’ailleurs, il ne me les a pas demandés. Il s’est montré prévenant, j’ai apprécié ses manières, voilà tout. Il ne sera sûrement pas à la gare dans deux semaines ; les choses en resteront là.

Mais, pour la première fois, dans le train qui me conduisait à Nancy, j’étais d’humeur mélancolique. Et soudain, je revis l’image peinte sur l’une des faces d’une boîte haute, en fer-blanc, posée sur l’étagère de ma cuisine à Paris. Elle avait contenu des caramels, et j’y rangeais maintenant des sachets de thé. On y voyait, à l’entrée d’un compartiment capitonné à l’ancienne, une élégante jeune femme blonde en manteau et chapeau blancs, et sur le quai, devant elle, un homme jeune, élégant lui aussi, qui lui tendait une boîte de bonbons entourée d’un ruban. Le geste gracieux de la main féminine semblait dire : « Oh ! c’est trop aimable… » Mon cœur se serra : c’était un cadeau d’adieu, le train allait emporter la dame tandis que lui restait, et les kilomètres-heure allaient d’instant en instant accroître entre eux deux la distance. J’ai soupiré.

Il en va ainsi : de jour, de nuit, le train fonce sur ses rails, traverse des ponts, franchit des tunnels, tantôt séparant, tantôt unissant ceux qui s’aiment.

J’avais alors vingt-deux ans, je venais d’obtenir mon diplôme de l’École du Louvre et je poursuivais mes études dans une école d’art. Je n’avais aucun souci matériel : mon père, qui était inspecteur d’académie à Nancy, me louait un petit studio à Paris. À un moment, j’y ai vécu avec un copain, étudiant lui aussi, mais nous nous sommes assez vite séparés : en dehors du sexe, nous n’avions guère d’affinités.

Je prenais régulièrement le train gare de l’Est pour Nancy. C’était le plus souvent ma mère qui venait me chercher à la gare. Nous habitions une grande maison à un étage ; le long de l’escalier, le mur était percé de fenêtres à vitraux, dans le pur style de l’École de Nancy. En entrant dans ma chambre, dès que j’avais posé ma valise, j’ouvrais grand la fenêtre, et je contemplais le jardin dont l’aspect variait suivant la lumière et les saisons. Les odeurs, aussi, changeaient : au printemps, c’étaient les lilas qui embaumaient, en juin et en automne, me parvenaient les effluves des différentes espèces de roses qui y étaient plantées.

Mon séjour à Nancy se passa comme d’habitude. J’étais contente de revoir mes parents, sensible à leur tendresse à mon égard. En dehors des promenades et des repas pris en commun, je fis quelques incursions à Strasbourg et en Allemagne pour visiter des musées et des expositions.

Dans les moments où je me retirais dans ma chambre, je dessinais, mais cette fois, ce n’était pas uniquement sur les thèmes proposés dans le cursus de mes études : je rêvais tandis que ma main courait sur le papier, je laissais divaguer mon crayon et à la fin, apparaissait le personnage du diable avec un nœud papillon, doté d’une longue queue spirituelle ; séduisant, tentateur, il se montrait tour à tour grotesque, moqueur, entreprenant, insistant, toujours très beau.

Le jour du départ arriva. Ma mère avait déjà repris son travail, car nous n’étions pas dans la même zone. Elle était professeur de français au lycée Poincaré.

Mes bagages étaient bouclés. Ma grande valise, presque vide cette fois, se remplirait à nouveau quand je reviendrais aux vacances d’été.

Pendant le trajet en train – une heure quarante – je m’efforçais de concentrer mes pensées sur ce qui m’attendait au troisième trimestre : le travail en cours et le concours de fin d’année dont dépendait mon proche avenir.

Quand le train se mit à ralentir, que défilèrent les premières gares de banlieue, mon cœur se mit à battre. Je me défendis contre cet émoi en me moquant intérieurement de moi-même. « Il n’y sera pas, me disais-je, à l’évidence, il ne pense plus à toi, alors, du calme ! »

Il y était ! Je me trouvais dans la voiture de queue, aussi je dus parcourir tout le quai pour gagner le hall. Je reconnus d’emblée sa haute silhouette élancée. Il portait un long manteau noir et un chapeau qui lui donnaient l’air à la fois d’un artiste et d’un dandy.

Il vint au-devant de moi, les bras ouverts, me prit par les épaules, et ses prunelles noires me scrutèrent.

— Vous avez bonne mine. Le voyage a été bon ?

J’ai acquiescé, incapable de trouver mes mots.

— Bien, dit-il. Qu’allons-nous faire à présent ?

Je me ressaisis.

— Je rentre chez moi… les cours reprennent, et j’ai du travail.

— Je comprends. On n’a donc pas le temps, selon vous, de prendre un verre ?

— Je ne crois pas, dis-je, je préfère…

Je n’eus pas le temps d’achever. Ayant porté la main à mon cou, je m’aperçus avec horreur que le collier d’argent que mes parents m’avaient offert pour mon anniversaire n’y était plus : je l’avais perdu. Mon compagnon, qui me vit pâlir, me demanda ce qui me troublait. Je le lui dis. Il me prit par le bras.

— Nous allons retourner sur le quai, il est peut-être tombé, et si personne ne l’a vu, on a des chances de le retrouver.

Nous fîmes quelques pas, puis brusquement, il se pencha de côté, leva la main, brandit sous mon nez le précieux bijou.

— Est-ce celui-là ?

Je n’en croyais pas mes yeux.

— Ce collier est un cadeau de mes parents, j’y attache beaucoup de prix, et eux n’auraient pas apprécié que je le perde. Grâce à vous, il est revenu en ma possession, merci…

— Théodore.

— Merci à vous, Théodore. Moi, c’est Mina.

Il m’entraîna hors de la gare, me désigna une grande brasserie boulevard de Strasbourg : Les Tramways de l’Est.

— Vous aimez les huîtres, Mina ?

J’en étais friande, et je voyais clairement où il voulait en venir. Je n’ai pas hésité longtemps : en retrouvant le collier, cet homme m’avait rendu un grand service. Et puis, inutile de me le cacher, il me plaisait, et j’étais décidée à poursuivre l’aventure. D’ailleurs, nous avions traversé la grande place devant la gare de l’Est, à l’endroit où les voyageurs attendaient les taxis, et nous étions parvenus devant la brasserie tout éclairée.

Il y avait beaucoup de monde, mais Théodore me guida vers une table à l’écart. Un garçon vint prendre notre commande, et quand il se fut éloigné, mon compagnon pressa ma main dans la sienne.

— Vous n’imaginez pas comme je suis content !

Ses yeux pétillaient ; à cet instant, on aurait dit un jeune garçon qui a réussi son coup et en est fier.

Nous avons parlé de choses et d’autres jusqu’à ce que notre serveur apporte une bouteille de vin d’Alsace dans un seau plein de glace, puis les huîtres accompagnées de citron, de tranches de pain de seigle, de beurre et de vinaigre aux échalotes.

Je me suis penchée sur mon assiette. À un moment, portant une huître à mes lèvres, j’allais en aspirer le jus quand je vis briller une perle nacrée. Incrédule, je la pris entre deux doigts, l’examinai de près, levai les yeux sur Théodore :

— Oh ! Regardez ce qu’il y a à l’intérieur !

Satisfait de la facétie qu’il venait d’improviser, Théodore, l’air réjoui, guettait ma réaction.

— Vous aimez surprendre les gens, dis-je en souriant, et vous êtes très habile.

— C’est mon métier… Je suis magicien !

Tout devenait clair. Nous avons eu, cette fois, une vraie conversation, comme une paire d’amis qui ont des tas de choses à se dire. J’appris qu’il était, en effet, prestidigitateur et intermittent du spectacle. Le vin d’Alsace était délicieux, Théodore en avait commandé une seconde bouteille, et je commençais à voir troubles les gens et les objets qui m’entouraient. Je me sentais si bien avec lui qu’ayant abdiqué toute défense, je m’abandonnais à l’ivresse de l’instant.

Dans l’état d’esprit où je me trouvais, je n’ai nullement songé à protester quand Théodore, après avoir réglé la note, m’entraîna à nouveau vers la gare. Il devait prendre le train le lendemain matin pour Cologne où il avait un engagement, et m’avait convaincue de passer la nuit avec lui au Kyriad Hotel dont l’entrée donnait dans l’enceinte de la gare. Un hôtel trois étoiles.

La chambre comportait une grande armoire-penderie dont les portes étaient en glace. Théodore déposa nos affaires, inspecta la pièce, arracha plus qu’il ne rabattit le couvre-lit bordeaux, ouvrit la fenêtre dont le double vitrage nous coupait de l’activité propre aux voyages en chemin de fer. Aussitôt, nous parvinrent le jingle de la gare, les annonces par haut-parleur relatives aux arrivées, aux départs, aux retards des trains, aux appels lancés à certains voyageurs.

Laissant la fenêtre entrouverte, il s’est approché de moi ; nous avons échangé un long baiser.

— Est-ce que tu me permets de te déshabiller…

Le temps d’un battement de paupières, de ses doigts agiles, Théodore m’avait retiré vêtements et dessous, collants et chaussures ; avec la même promptitude, il se débarrassa de ses propres habits. Nous étions nus tous deux.

Il me plaça devant la glace, et posté derrière moi, posa sa joue contre la mienne, ses mains sur mes seins. Je sentais durcir mes bouts pendant qu’il les excitait en traçant sur eux des cercles avec la paume de sa main.

Il descendit sur ma taille, qu’il enserra, suivit l’arrondi de mes hanches, plongea la main entre mes cuisses. Un instant, j’ai fermé les yeux, incapable de dire si la caresse qu’il me prodiguait était d’origine divine, comme le laissait entendre son prénom (« don d’un dieu »), ou bien démoniaque, mais je n’en avais cure !

Il fouilla ma toison, tira sur mes poils, ouvrit mes grandes lèvres. La mouille me coulait entre les jambes que je tenais écartées.

Tout en le regardant manœuvrer dans le miroir, je tendis le bras en arrière pour atteindre son sexe : il était en pleine érection, ce qui eut pour effet d’intensifier mon désir. Il se mit alors à frotter son gland tout le long de ma raie, et quand je le sentis contre mon vagin, avec mon doigt, je le poussai dans mon orifice.

Mais Théodore s’écarta, me saisit dans ses bras, me porta sur le drap. Il entreprit alors une longue exploration de mon corps ; ses doigts de magicien, suivant les endroits où ils se posaient, tantôt m’électrisaient, tantôt me plongeaient dans un état de langueur contre lequel je ne cherchais pas à résister. Théodore me chuchotait des mots suaves et me léchait l’oreille, m’enfonçant dans le pavillon la pointe de sa langue.

— Nous partons pour un long voyage, chérie, disait-il, tandis que le bruit des trains, en parvenant jusqu’à nous, transformait l’illusion en une sensation bien réelle.

Il se coucha sur moi, la bouche collée à la mienne, et me pénétra lentement. Quand il sentit qu’il était bien au fond, il s’immobilisa, puis commença un va-et-vient, d’abord lent.

J’avais noué mes jambes autour de ses hanches ; à un moment, l’excitation croissante en moi me fit crisper les doigts sur ses épaules. Théodore accéléra son rythme, et l’orgasme nous submergea l’un et l’autre. Son sperme jaillit dans mon ventre, chaud, par saccades, coula de mon vagin entre mes cuisses.

Nous avons repris notre souffle. Un coup de sifflet annonça le départ d’un train. Théodore me parlait de son enfance. Il voulait être comédien, comme sa mère. Très tôt, il s’intéressa à la magie, apprit des tours de prestidigitation. Il était doué et adorait faire des farces.

On était sans doute parvenus au cœur de la nuit, car le silence régnait à présent dans la gare. On s’endormit dans les bras l’un de l’autre, ignorant vers quelle destination nous étions emportés.

L’arrivée des premiers trains de banlieue nous fit ouvrir les yeux. On s’étira, je me mis sur le ventre ; Théodore me caressait le dos, distraitement. Puis il me palpa les fesses, écarta mes cuisses avec sa tête, me lécha l’entrejambe. Ses attouchements précis éveillaient peu à peu mon désir de lui. Il me fit ramener mes genoux sous moi, me prit dans la position où je me trouvais. Ce fut une chevauchée délirante, désespérée, car nous allions bientôt être séparés. Je suis retombée sur le drap, inerte après qu’il eut éjaculé dans mon sexe.

Nous avons pris le petit-déjeuner dans le grand hall de la gare, en attendant que s’affiche le numéro de la voie d’où allait partir le train de Cologne. Nous étions tous deux silencieux. Théodore se leva le premier.

— Viens. Je vais acheter un journal.

J’ai jeté un coup d’œil sur la presse pendant qu’il allait à la caisse.

— Et maintenant, dit-il quand nous fûmes sortis du Relay, passons aux choses importantes. Je n’ai pas envie de te perdre, alors je vais noter ton téléphone.

Moi non plus, je n’avais pas envie de le perdre ! J’ai fouillé dans ma poche, puis dans mon sac à main. Sans résultat. J’ai regardé Théodore d’un air suspicieux : je commençais à le connaître !

— Allez, rends-moi mon portable !

Il me le tendit.

— Maintenant, donne-moi ton numéro, dis-je, puis tu enregistreras le mien.

J’ai ouvert le répertoire, mais quand j’ai voulu porter ses coordonnées dans « Créer un contact », je me suis aperçue qu’elles y figuraient déjà ! Et quand j’ai commencé à lui épeler les miennes :

— Pas la peine. Je les ai enregistrées.

Je me suis figée, puis lui ai passé rapidement la main dans les cheveux pour l’ébouriffer. Nous nous sommes jetés dans les bras l’un de l’autre.

Je ne l’ai pas accompagné jusqu’à son wagon. C’était trop dur de voir le train s’éloigner. Alors que je rentrais en métro, les dernières paroles de Théodore résonnaient en moi :

— Le prochain voyage en train, on le fera ensem-ble…

SUR LA ROUTE  Miss Kat

Samedi 2 juin

Devant les tourniquets du métro, Coralie plaque sa main sur les fesses d’un jeune touriste. Sans lui laisser le temps de réagir, elle passe le composteur en même temps que lui. Elle saute dans la rame du métro et lui adresse un clin d’œil au moment où les portes se referment. Doutant encore de ce qu’il vient de vivre, le jeune homme la suit du regard jusqu’à ce qu’elle disparaisse dans le tunnel.

Arrivée gare de Lyon, Coralie doit de nouveau frauder pour atteindre les quais, mais il n’y a personne devant les barrières. En minijupe, il serait délicat de sauter par-dessus les barrières, et elle répugne à passer dessous, de peur d’abîmer ses bas. Elle aperçoit un homme en uniforme devant le guichet Information. Seul derrière son comptoir, il a l’air de s’ennuyer ferme. Elle s’approche en tirant sur son T-shirt moulant et décolleté pour faire ressortir sa poitrine. Les yeux baissés, elle demande d’une petite voix :

— Excusez-moi… Vous pourriez m’ouvrir s’il vous plaît ? Je crois que j’ai perdu mon ticket…

L’homme ne lui dit rien, mais ne la regarde plus dans les yeux. Il lui fait signe de passer la barrière la plus proche de son guichet et débloque le passage. Il a ouvert sa porte pour continuer à l’observer. Pour le remercier, Coralie remonte sa jupe, lui laisse entrevoir la lisière de ses bas.

Aujourd’hui, la demoiselle est habillée sexy pour le plaisir et pour se mettre dans l’ambiance : elle se rend à Évian, au Salon du livre érotique et des dessous chics. Grande amatrice de littérature pour adultes et de lingerie fine, elle ne veut pas rater ça. Elle a lu sur le site internet du salon qu’Octavie Delvaux, auteure phare de la collection « Osez 20 histoires » sera présente. Coralie adore sa façon d’écrire et a emporté deux volumes qu’elle espère bien lui faire dédicacer.

En attendant qu’on affiche la voie de départ du train, Coralie sourit : ce n’est pas la première fois qu’une jupe lui évite une amende ! Croiser les jambes un peu haut, creuser les reins en marchant, donner à voir « par inadvertance » C’est un jeu. Coralie peut se flatter encore une fois d’avoir su reconnaître le bon partenaire.

Voie 14. Au moment de passer devant les composteurs jaunes qui délimitent les voies, Coralie a tout de même un nœud au ventre. C’est la première fois qu’elle fraude sur un trajet aussi long. Elle regarde autour d’elle un long moment, mais ne voit pas de contrôleurs. Elle monte dans la dernière voiture, tout au bout du quai… C’est un vieux train, encore organisé en compartiments. Coralie en trouve un vide. Elle s’installe et ouvre Osez 20 histoires érotiques de Noël au moment où le train s’ébranle. La féerie d’un Noël pour adultes l’emporte ; elle se laisse entraîner dans des situations plus sensuelles les unes que les autres. Une délicieuse chaleur envahit son ventre durant tout le trajet.

Elle a tout juste fini le recueil quand le train arrive en gare de Bellegarde où Coralie doit effectuer son changement. Il fait un temps splendide et elle décide de s’installer au soleil pour commencer le second livre, Osez 20 histoires de sexe en vacances. Coralie est tout émoustillée. Des images de corps enchevêtrés, de lolitas sur la plage, de fellations gourmandes la chamboulent : elle sent son string déjà bien humide après une matinée de lecture. Elle meurt d’envie de se caresser, comme elle le fait chez elle, un livre érotique dans une main, l’autre sur son sexe.

Le train arrive enfin, et avec lui, la possibilité de s’isoler dans un compartiment vide. Depuis plusieurs minutes, Coralie ne pense plus qu’à ça. Sa crainte des contrôleurs a disparu, balayée par une envie irrépressible.

Dans sa tête, Coralie se voit déjà impudique, les cuisses largement écartées, la jupe sur les hanches, se branler en défiant silencieusement contrôleurs et passagers. Les yeux clos, elle imagine un orgasme fulgurant.

— Excusez-moi, je peux m’installer ici ?

La voix est celle d’une jeune femme blonde aux cheveux courts, aux yeux d’un bleu très doux. Elle est vêtue d’un jean, d’un polo, et il émane de son corps mince et musclé une sensualité animale. Du moins, c’est ce qu’imagine Coralie, l’esprit brouillé par ses lectures et son fantasme.

Lorsque la nouvelle venue grimpe sur le siège pour glisser son sac sur l’étagère, Coralie ne peut s’empêcher de suivre des yeux la courbe de ses seins, puis celle de ses fesses. Elle n’a jamais vécu d’aventure lesbienne, mais en a lu plusieurs depuis ce matin. Frustrée de ne pouvoir mettre ses envies masturbatoires à exécution, et troublée par cette intrusion, Coralie se mure dans le silence.

— Vous aimez la littérature érotique ?

Son livre est resté posé sur la tablette. Coralie sursaute et vire écarlate. Une vraie gamine prise la main dans le pot de confiture. Elle attrape le livre pour le ranger, mais la jeune femme l’arrête d’un geste :

— Je crois que nous avons les mêmes lectures.

Elle sort de son sac Osez 20 histoires de sexe au bureau, sourit.

— Je m’appelle Mylène.

Une vingtaine de minutes plus tard, les deux filles papotent comme si elles se connaissaient depuis toujours. Elles évoquent leurs goûts assez semblables : la littérature érotique et les femmes qui en écrivent. Mylène adore qu’une femme exprime ses fantasmes « comme un mec », car au-delà des mots, elle aura une sensibilité différente. Coralie aime surtout lire les jouissances féminines, car elle s’y retrouve. Installée à côté de Mylène, Coralie cherche son passage préféré dans le livre qu’elle vient de finir. Sans se le dire, toutes deux ont senti l’atmosphère changer : leurs gestes sont plus lents, presque retenus. Elles s’évitent du regard, mais se frôlent du bout des doigts. Coralie sent sa respiration s’accélérer, mais n’envisage pas une seconde de retourner à sa place.

La porte du compartiment voisin claque. Reconnaissant l’avertissement des contrôleurs « Contrôle des billets s’il vous plaît ! », Coralie pâlit. Sa chance a tourné ! Elle se demande encore comment elle va s’en tirer quand elle entend la porte de leur compartiment s’ouvrir. Mais Coralie ne voit pas le contrôleur : Mylène lui masque la vue en l’embrassant à pleine bouche. Surprise mais ravie, Coralie oublie le contrôle, les billets, le train et se concentre sur ses sensations toutes neuves : la douceur des lèvres d’une autre femme, la langue de Mylène qui titille la sienne… Son sexe réagit au quart de tour : à peine effleurée, la demoiselle dégouline. Elle tremble au moment où la main de Mylène effleure son bas. La porte du compartiment se referme.

Coralie ne sait pas comment réagir quand Mylène détache ses lèvres des siennes. Ce baiser l’a bluffée, émoustillée, chauffée à blanc, mais elle n’ose pas la regarder. Il faut un second baiser suivi d’un troisième pour que la jeune femme se détende. Les mains de Mylène explorent toujours la lisière des bas, relevant la jupe, centimètre par centimètre.

— Qu’est-ce qu’on ne ferait pas pour éviter une amende ! sourit Mylène.

Le rappel à la réalité dégrise Coralie.

— Il est parti ?

— Il peut revenir. Mais chut, pas la peine d’y penser pour l’instant.

Mylène se fait plus ambitieuse : elle glisse sa main sous le T-shirt de Coralie, la caresse par-dessus son soutien-gorge. Coralie fond, des frissons la parcourent de toutes parts quand Mylène l’embrasse dans le cou. Il n’y a pas de raison qu’il revienne après tout… Elle ôte son haut avant que Mylène le lui demande, et très vite. Mylène descend lentement, prend un téton en bouche. Les yeux clos, Coralie profite des caresses et des baisers de Mylène. Elle écarte les cuisses, consciente de la prochaine étape…

— Eh bien, mesdames, on ne s’ennuie pas !

Coralie sursaute. Deux contrôleurs les observent. Un jeune trentenaire, chauve, petit et gros et un homme sans doute proche de la retraite, grisonnant, grand et très maigre. Ce dernier intime au plus jeune de se taire :

— Tu veux alerter tout le wagon ?

Humilié de s’être ainsi fait rabattre son caquet devant les deux femmes, l’homme rougit, mais ne quitte pas les seins de Coralie du regard. Il finit même par bousculer son collègue pour entrer dans le compartiment. L’autre le suit, referme la porte derrière eux.

— Mademoiselle, votre attitude est scandaleuse !

Le vieux fixe Coralie. Elle ne se demande pas pourquoi il ne s’adresse qu’à elle, tellement elle a honte. Son seul réflexe est de couvrir sa poitrine avec ses mains. Elle ne s’en rend pas compte, mais dans sa position, affalée sur la banquette, son string est d’autant plus visible. Elle bredouille, bafouille, complètement dépassée.

Elle a surtout peur du plus jeune, qui s’approche dangereusement. Tout juste s’il n’a pas la bave aux lèvres. Désemparée, elle interroge Mylène du regard. Son amie semble beaucoup moins perturbée qu’elle par la situation. Coralie se rappellera par la suite que Mylène s’est détendue quand les contrôleurs ont fermé la porte derrière eux. Elle prend la parole :

— Messieurs, calmez-vous ! Vous faites peur à mon amie. Elle est si douce… dit Mylène en lui caressant la joue.

Coralie se redresse, elle aussi. Elle veut remettre son T-shirt, mais le jeune contrôleur l’en empêche :

— Hep, ma beauté, pas touche !

Mylène récupère le vêtement :

— Reste donc comme ça, ma chérie. Tu ne voudrais pas que ces messieurs s’énervent ? Calme-toi, toi aussi ! Tu as des seins magnifiques, tu sais ?

Mylène caresse les seins de Coralie du bout des doigts. Elle ignore les deux hommes et encourage Coralie à en faire autant. Sans réel résultat : Mylène est douce et sensuelle, mais Coralie n’est pas habituée à aller si loin devant un tel public. La jeune femme tremble, elle est sortie du jeu.

Mylène s’agenouille alors devant Coralie et s’adresse aux deux contrôleurs :

— Il manque quelque chose à mon amie pour qu’elle se détende. L’un de vous pourrait-il lui faire un massage ?

Le vieux s’approche. Coralie ne peut réprimer un frisson de dégoût quand l’homme s’installe derrière elle, pose ses mains sur ses épaules. Elle ferme les yeux comme pour l’effacer. Au même moment, Mylène, qui a fait glisser le string de Coralie au sol, pose sa langue sur son clitoris gonflé. Coralie laisse échapper un premier gémissement de plaisir. Son sexe n’attend que ça, et depuis déjà plusieurs heures ! Contrairement à elle, Mylène n’en est pas à sa première fois avec une femme. Sa langue experte la fait chavirer : elle aspire, lèche, suce son bouton avec frénésie. Le plaisir monte vite et fort dans son ventre. Coralie vit ce qu’elle a lu : dans sa tête, les situations de papier croisent la réalité et l’amènent à l’orgasme.

Alors qu’elles la dégoûtaient il y a quelques secondes, Coralie réclame les mains du vieux sur ses seins. Elle sursaute lorsqu’il lui pince les tétons sans ménagement. Cette douleur qui irradie augmente son plaisir. Ça aussi, elle l’a souvent lu, jamais vécu auparavant.

Coralie ouvre les yeux ; le jeune contrôleur se masturbe à quelques centimètres de sa bouche. Dans une nouvelle, elle aurait zappé ce passage. Mais là, cette queue bandée, ce gland rouge et luisant lui font envie, maintenant. Elle se redresse, ouvre la bouche. Moment de flottement. Tous se demandent s’ils ont bien compris son intention. Il est temps qu’elle leur montre qu’elle aussi sait y faire. Après tout, elle ne fait pas que lire ! Elle attrape la queue du jeune contrôleur, la suce avec gourmandise. Il la remercie d’un râle, il lâche :

— Madame, je vais jouir !

Coralie n’a pas le temps de demander à qui il s’adresse. L’orgasme tant attendu la secoue, puis provoque celui du contrôleur. Elle avale son sperme jusqu’à la dernière goutte. Il bande encore ! Mylène et le vieux installent Coralie face à lui, en lui ouvrant largement les cuisses : la jeune femme est encore toute tremblante quand l’homme s’enfonce en elle. Il est moins dur que sous sa langue, mais bien assez pour la combler. Coralie se sent à la fois prisonnière, prise en charge et prise tout court, offerte.

Le vieux prend la place du jeune sans un mot de protestation de Coralie. Pas envie de se demander si la situation est normale. Bien sûr qu’elle ne l’est pas. Peu importe. Elle sent un membre beaucoup plus long la pénétrer très profond. Il la besogne en prenant son temps, les mains sur son cul pour être sûr de la prendre à fond. Le sexe en feu, Coralie n’a pas l’habitude d’un tel traitement. Pourtant, elle ne veut surtout pas qu’il s’arrête : c’est trop bon… Mieux que tout ce qu’elle a pu lire.

Mylène l’embrasse au moment où le vieux jouit en elle. Ce baiser ravive la curiosité de Coralie : elle ose descendre une main baladeuse… Sur le jean de Mylène. Qu’à cela ne tienne, Mylène se déshabille, lui offre son sexe glabre et ruisselant : les petits jeux ne l’ont pas laissée indifférente. Coralie approche une langue timide pour laper le jus qui coule sur les cuisses. Elle atteint rapidement le clito, se jette dessus avec gourmandise. Le nez sur les lèvres intimes, elle fouille, s’enivre de l’odeur piquante. Peu à peu, sa langue se fait plus précise, plus audacieuse. Elle glisse vers le cul de Mylène, qu’elle lèche avant d’y faire entrer un doigt, puis deux.

Surexcitée, Mylène attrape Coralie par les cheveux et la plaque sur son clitoris :

— Suce-moi !

Au moment de jouir, elle inonde la main et la bouche de Coralie en se mordant les joues pour ne pas crier.

À peine remise de ses émotions, Coralie regarde Mylène et des deux contrôleurs. Une chose lui paraît brusquement évidente :

— Vous vous connaissez ?

Les trois autres éclatent de rire. Mylène pose un badge de contrôleur SNCF sur la tablette :

— Je t’ai vue monter dans le train à Paris. Tu avais un air tellement méfiant qu’il y avait « Fraudeuse » marqué sur ton front. Ensuite, j’ai aperçu ton livre à Bellegarde. J’ai eu envie de jouer… Et je ne le regrette pas, dit-elle avec un sourire gourmand.

— Roger et Franck, poursuit-elle en désignant tour à tour, le jeune et le vieux contrôleur, sont deux collaborateurs avec qui je joue de temps à autre. L’idée de se faire passer pour des méchants les a beaucoup amusés.

— Alors, tout était prévu ? demande Coralie dépitée.

— Tout ! répond Mylène, les yeux brillants. Sauf le principal : on ne savait pas si tu entrerais dans le jeu. Tu aurais pu me repousser et il ne se serait rien passé.

Coralie réfléchit un instant :

— Et je vais avoir une amende ?

Mylène lui adresse un grand sourire :

— Pas cette fois, ma chérie. Et tu pourras même ne rien payer au retour… Si tu voyages avec nous.

SAINT-LAZARE 1943  Octavie Delvaux

— Je n’ai jamais couché avec les officiers ! s’exclame Janine en portant sa tasse de thé à ses lèvres.

Ce n’est pas la première fois que Nicole entend cette défense dans la bouche de son amie. Elle l’accepte, bien qu’elle n’en croie pas un mot. Comment une prostituée, qui plus est une des plus belles de Paris, aurait-elle pu se refuser à un officier allemand sous l’Occupation ?

Janine était tout juste majeure quand la guerre avait éclaté. À l’époque, elle vivait de ses charmes depuis quelques années. Chassée de la ferme familiale pour s’être acoquinée avec un cousin, elle avait débarqué à Paris sans un sou en poche. Un oncle de la capitale l’avait prise sous son aile. Il l’avait fait travailler dans des bars, comme serveuse, au départ. Puis, les patrons lui avaient fait comprendre comment mettre du beurre dans les épinards. De nombreux clients lui tournaient autour. Les hommes la complimentaient, lui pinçaient les fesses, en espérant obtenir d’elle ce que de moins regardantes leur accordaient. C’était souvent comme ça que les filles mettaient le pied à l’étrier. Les choses s’étaient faites naturellement, sans violence. Janine avait un tempérament altruiste et sensuel ; elle aimait son travail, tout comme son souteneur, qui au fil du temps, était devenu son compagnon.

La vieille dame qu’elle est aujourd’hui ne fait pas mystère de la profession qu’elle a exercée pendant cinquante ans, pas plus qu’elle ne s’en plaint. Les seules zones d’ombre demeurent liées aux années d’Occupation, sur lesquelles elle reste discrète, même avec sa chère voisine. Les deux octogénaires n’avaient aucune prédisposition pour devenir amies.

Nicole était aussi vertueuse que Janine était dévergondée.

Comme beaucoup de femmes de sa génération, la plus sage a mené une vie de mère de famille rangée. Mariée quelques années après la Libération, elle n’a connu qu’un homme, son mari, dont elle est veuve depuis plusieurs années. Pourtant, entre les deux voisines de palier, le courant passe. Tout en soulignant qu’elle n’aurait « jamais pu le faire », Nicole n’a jamais méprisé le métier de Janine. Elle a toujours pensé qu’il fallait des prostituées, pour les hommes sans femme, ou pour ceux que leur épouse ne parvenait pas à satisfaire.

— Tu as eu de la chance de ne pas être tondue ! fait remarquer Nicole.

— Tu peux le dire ! Mon oncle Dédé m’a cachée pendant des semaines, le temps que la rage populaire s’amenuise. Oh, ils sont bien venus frapper à sa porte, tous ces petits cons, pour demander après moi. La défaite, l’Occupation, ça leur restait en travers de la gorge. Leur virilité était piquée. Il fallait qu’ils rabaissent les femmes pour retrouver leur honneur bafoué. Tous ces petits maquisards de la dernière heure n’étaient pas majeurs pour la plupart, et certains avaient été mes clients ! J’en avais dépucelé plus d’un ! Je peux te dire qu’à l’époque, ça ne les gênait pas de venir tremper leur nouille après le passage d’un soldat allemand ! Je crois même qu’il y en a que ça excitait, de voir sortir un boche en uniforme de ma piaule avant d’y venir. Une belle bande d’hypocrites !

Janine prend un biscuit sur l’assiette en porcelaine, avant d’enchaîner sur le ton de la confidence :

— Dans le fond, ils devaient être jaloux. Les Allemands étaient de beaux garçons, grands, mieux faits que la majorité des Français, et souvent, ils se montraient courtois avec les femmes. Bien sûr, les nazis ont commis des atrocités, mais le jeune soldat de la Wehrmacht, dans l’intimité, n’était pas méchant.

La franchise de Janine délie les langues… Nicole arque un sourire timide.

— C’est vrai. L’eau a coulé sous les ponts depuis… Alors on peut bien le reconnaître. Certains soldats allemands étaient beaux gars. Je rencontrais un franc succès auprès d’eux. Il faut dire que j’étais un joli brin de fille. J’entends encore les « jolie mademoizelle » qu’ils semaient sur mon passage. Mais ils étaient respectueux. Ils ne cherchaient pas à abuser de la situation, sans doute était-ce dans les consignes. Oh, je me montrais dédaigneuse ! Je ne leur lançais pas un regard, même quand ils étaient séduisants. Et ça arrivait souvent… C’est comme ça que j’ai fait ma Résistance : en méprisant les avances des Allemands. Quand on a seize ans, je ne vois pas bien ce qu’on peut faire d’autre. Les jeunes générations rigolent quand j’en parle. Comme si ça ne m’avait rien coûté ! Comme s’il n’y avait que la guerre des hommes qui était respectable. Moi, je dis qu’il y a eu une guerre du jupon, et que c’est dans la rue qu’elle s’est exercée.

— Tu m’en diras tant ! Même si je n’avais pas tapiné, je ne sais pas si j’aurais été capable de pousser le patriotisme jusque-là.

— Ce n’était pas toujours facile. Quand on est une toute jeune fille, qu’on découvre l’amour et le pouvoir de séduction des hommes, ce n’est pas simple de mettre ses désirs en sourdine. Ça demande une grande force de caractère. Mais j’avais mes convictions, et un frère aîné qui veillait au grain. J’étais orpheline de père, c’est lui qui jouait le rôle du patriarche dans la famille. Un vrai tyran ! Il n’aurait jamais accepté que je me comporte en traînée, comme il disait. Je me souviens d’un Allemand en particulier, que je voyais tous les soirs dans le train de 18 h 45 qui partait de la gare Saint-Lazare. À l’époque, j’étais modiste dans une boutique de la rue de Rivoli. Ma mère m’avait placée là à l’issue de mon certificat d’études. Tous les matins, je prenais le train de 7 h 10 d’Asnières à Paris, et le soir, celui de 18 h 45, dans le sens inverse. Il y avait souvent des soldats allemands dans les wagons. Après plusieurs années d’Occupation, nous avions l’habitude de les côtoyer.

Celui dont je me souviens en particulier prenait mon train tous les soirs. La première fois que je l’ai vu, il était avec des camarades. Aux heures de pointe, les rames étaient bondées. Les derniers arrivés – ce qui était mon cas, car je devais courir après le travail pour attraper le train, toujours de justesse – ne trouvaient pas de place assise. Nous restions debout. Même parmi la foule épaisse, il aurait été difficile de ne pas remarquer ce soldat allemand. Il était très grand et très blond. Il dépassait tout le monde d’une tête, et quelle tête ! Un visage cinématographique, un corps magnifié par l’uniforme, un charisme à couper le souffle. J’ai toujours aimé les beaux garçons. C’est mon point faible. À l’époque aussi. Je n’avais que 16 ans, je ne connaissais rien de la vie. Imagine un peu : j’étais vierge, je ne savais même pas comment on faisait l’amour. Mais j’aimais contempler les hommes, et si, par chance, ils me rendaient ces œillades, j’étais toute troublée.

Avec l’Allemand, c’était une autre histoire. Je l’avais vu, et pendant tout le trajet, je savais qu’il m’observait. C’était le printemps, je portais une robe fleurie aux couleurs seyantes : rose fuchsia et vert d’eau. Je savais que ce vêtement m’allait bien, tout le monde me complimentait à son sujet. Il était sur ma gauche. J’ai senti le poids de son regard sur moi pendant tout le trajet, mais je m’interdisais de tourner la tête. J’entendais que les soldats se chuchotaient des paroles en allemand, et je me doutais qu’il était question de moi. Je suis sortie du train toute chose. Les jambes molles et les joues en feu. Mais j’avais résisté, encore une fois. Je ne lui avais pas lancé un seul regard en descendant.

Le lendemain, en montant dans le wagon de queue, l’Allemand était là. Pendant le trajet d’une dizaine de minutes, il ne m’a pas lâchée du regard. Je feignais l’indifférence au prix de gros efforts. Il me paraissait encore plus séduisant que la veille. À l’idée qu’il m’observait sans cesse, de ses yeux si bleus et si profonds, mes jambes me soutenaient difficilement. J’avais chaud dans tout le corps.

Les choses se sont corsées les jours suivants : systématiquement, lorsque je montais dans le wagon de queue du train de 18 h 45, l’Allemand était là. Il le faisait exprès, c’était évident. Il ne ratait pas une occasion de s’approcher de moi. Mais je me montrais impassible. Mon comportement dédaigneux était en totale contradiction avec le bouillon de passions qui me dévorait.

Notre « relation », si je peux m’exprimer ainsi, a basculé le soir où il a osé m’adresser la parole. « Vous z’êtes jolie, Mademoizelle », m’a-t-il dit en me voyant monter le marchepied. Nous avons échangé un regard. J’essayais tant bien que mal de teinter le mien d’indifférence, tandis que le sien n’était que désir et douceur. Puis j’ai fixé mes chaussures pendant tout le trajet, sujette à une tempête intérieure. Ses mots, la suavité de sa voix, résonnaient dans mon crâne. Je maudissais ma nationalité, qui m’obligeait à mépriser ses avances alors que j’aurais voulu lui sourire, le remercier, me noyer dans ses yeux…

Le soir, dans le lit que je partageais avec ma mère et ma sœur – nous n’étions pas bien riches –, j’y pensais encore. Son image ne me quittait plus. J’en avais honte, et peut-être que la honte entretenait mon trouble. En me le remémorant, je me figurais des situations plaisantes : je lui parlais, il me touchait, nous nous embrassions… J’avais conscience de commettre quelque chose d’interdit. Et je sentais aussi combien les sensations que ces scénarios déclenchaient en moi étaient inhabituelles, honteuses. Mon cœur cognait fort contre ma poitrine, je ressentais des frissons, comme quand on a la fièvre, qui partaient de mon entrejambe et se répandaient dans mon corps entier. Mon sexe chauffait et me démangeait. Il me semblait que j’avais une perpétuelle envie d’uriner, mais lorsque j’allais sur le pot de chambre, dans la cuisine, je ne faisais que quelques gouttes. Je revenais au lit avec le même mal. Je me tortillais, ouvrais et fermais les cuisses pour faire passer la brûlure. Mes efforts, comme tu dois t’en douter, étaient vains. Mes contorsions ne faisaient que raviver les sensations, pire encore, elles les rendaient si agréables que je ne cherchais plus à les faire disparaître… Je m’en délectais jusqu’à ce que je trouve le sommeil.

Quelques jours plus tard, il s’est produit un événement que je n’oublierai jamais. C’était un de ces après-midi de juin où l’été a décidé de triompher du printemps. La chaleur était étouffante. Je portais une robe d’été rose pâle, en crêpe léger. Le wagon était encore plus bondé qu’à l’ordinaire. L’Allemand était là, bien sûr, tout juste derrière moi. Une dernière grappe de voyageurs a pris le train en marche, et je me suis retrouvée projetée sur la poitrine du soldat. Le mouvement de foule passé, nous aurions pu nous dégager, mais nous ne l’avons pas fait. Nous sommes restés collés l’un à l’autre. Son torse ferme et massif était plaqué à mon dos. Je sentais les boutons proéminents de son uniforme caresser ma colonne vertébrale, la boucle de sa ceinture creuser ma chair… Le contact métallique était froid et pourtant si sensuel. J’en avais le tournis. Des frissons m’envahissaient.

Et puis j’ai senti une grosseur battre contre mes reins. C’était long et raide comme une matraque, mais ça ne pouvait pas être une matraque puisque c’était chaud et que ça semblait doué de vie. Ne te moque pas de moi : je t’assure que je n’avais aucune idée de ce que ça pouvait être ! Mais j’avais l’intuition que ce n’était pas correct. Je savais que tout cela avait trait au désir qui nous rongeait, parce que les sensations que cette masse provoquait en moi étaient similaires à celles que j’avais connues des nuits durant, en plus fort. Mon entrejambe brûlait. Quelque chose palpitait à l’intérieur, comme si mon cœur avait migré au creux de mes cuisses. Il me semblait que ma culotte devenait de plus en plus humide. Un liquide s’écoulait de moi, qui n’était ni de l’urine, ni du sang menstruel. Mais c’était chaud et agréable de sentir mon sexe baigner dans cette liqueur. Pendant tout le trajet, nous sommes restés ainsi, à savourer l’étreinte interdite, sans que personne puisse deviner l’inconvenance de notre posture.

Nous ne bougions pas, nous ne disions pas un mot. Mais pour la première fois, nous nous regardions. Pas directement. Je me l’interdisais. Par chance, nous pouvions voir nos reflets dans la porte vitrée du wagon. Dans ce miroir improvisé, qui nous offrait un prétexte providentiel, il plongeait ses yeux dans les miens, brouillés par la confusion.

La nuit, dans mon lit, l’image de l’Allemand ne m’avait pas quittée. La sensation de son érection – ça, je le dis a posteriori – contre mes reins restait gravée dans ma chair. À l’évocation de ce contact singulier, mon sexe brûlait. Le désagrément était si vif que je me tordais comme une couleuvre. Je ne sais plus comment je me suis retrouvée allongée sur le ventre ; le plaisir avait dû me guider. Mais c’est dans cette position que j’ai commencé à frotter énergiquement mon bas-ventre sur les draps. Cette activité apaisait la démangeaison, surtout lorsque j’imaginais la masse oblongue de l’Allemand contre mes reins. Pour en imiter la fermeté, j’ai glissé un bras derrière mon dos, et, en appuyant le tranchant de ma main sur mes fesses, il m’a semblé revivre les instants sulfureux passés dans le train de 18 h 45. La fièvre me frappait à nouveau, mon cœur battait à un train d’enfer. Les frissons se sont multipliés jusqu’à ce que je sente la déflagration. Il m’a semblé que mon sexe explosait, comme une grenade dégoupillée…

En y glissant les doigts, j’ai constaté que ma vulve était bouffie et gluante. Ma mère a émis un râle… J’avais dû la heurter pendant ma gymnastique. Je me suis remise sur le dos avec des précautions de chatte. Je ne bougeais plus, de peur de réveiller maman. Il a suffi de quelques minutes pour que le manque réapparaisse. À présent, je connaissais un moyen facile de me soulager, mais je ne pouvais plus me retourner, trop honteuse à l’idée d’être surprise dans cette attitude. Faute de pouvoir frotter mon sexe contre le matelas, j’ai glissé une main entre mes cuisses, et je me suis frictionnée à travers ma chemise de nuit trempée. Les caresses énergiques ont provoqué un soulagement immédiat… et c’est ainsi que j’ai eu le second orgasme de ma vie ! Ce devait être la première d’une longue série de séances similaires… Et figure-toi que je n’avais même pas compris d’où le plaisir venait, je veux dire, du clitoris. Ce n’est que bien plus tard, en lisant un magazine, que j’ai rencontré ce mot pour la première fois… et que j’ai localisé le petit appendice qu’il suffisait de titiller pour atteindre la jouissance. Même mon mari en était ignorant.

— Oh ça, je veux bien te croire ! À l’époque, j’ai pas rencontré beaucoup d’hommes qui savaient faire jouir une femme par là. Et l’Allemand, comment ça s’est terminé ?

— Je ne l’ai jamais revu après cette belle journée de juin. À l’issue de notre étreinte statique, lorsque je m’apprêtais à descendre du train, il a tenté de me retenir. Sa main a saisi doucement mon poignet. Ce fut notre seul vrai contact physique, si rapide que je n’ai même pas eu le temps de l’apprécier. Je me suis vite dégagée en lui envoyant un regard courroucé. Par malchance, mon frère était sur le quai, dans l’attente d’un camarade. Il m’a giflée devant tout le monde :

— Tu te laisses attraper par les boches maintenant !

Le soldat a dû croire que c’était mon fiancé. Il n’est jamais réapparu dans le train de 18 h 45. Et c’était peut-être mieux ainsi… Où nous auraient menés ces jeux dangereux ? En revanche, j’ai souvent pensé à lui. Pendant la Libération, notamment. Je savais, à son regard, que ce n’était pas un mauvais bougre. J’espère qu’il a tiré son épingle du jeu, qu’il est rentré indemne en Allemagne, et qu’il a trouvé une bonne épouse.

Pour ma part, il m’a fallu attendre mon mariage avec Robert, six ans plus tard, pour découvrir l’usage – et la forme précise – de cette masse rigide qui gonflait la braguette du soldat allemand. À 85 ans, je peux bien l’avouer : la première bistouquette que j’ai tâtée, c’était celle d’un boche, dans le train de 18 h 45 !

UN TRAIN DANS LA NUIT BLOQUÉ SOUS LA NEIGE  Alexandra Otero

En pénétrant dans le wagon du train, la chaleur saisissait par son contraste avec l’extérieur.

On était frappé par la douceur réconfortante tout d’un coup ressentie. Comme un bain chaud dans lequel on se serait plongé après avoir été surpris par une averse drue. Petit à petit, les sièges du wagon furent occupés, mais beaucoup de places étaient encore libres au moment où le signal, avertissant du prochain départ du train, retentissait.

La ville éclairée par les réverbères défilait au travers des vitres, sous les yeux des quelques voyageurs. Bientôt, ces lumières trouant la noirceur de la nuit d’hiver se firent plus rares laissant place à de vagues ombres de champs et de forêts, non loin de la ligne de chemin de fer.

Le paysage devenu difficile à être perçu, les voyageurs reportèrent leur attention sur d’autres loisirs. Qui de reprendre son roman au niveau de la page cornée, qui de placer ses écouteurs sur ses oreilles pour se laisser bercer ou balancer par de la musique, qui de fermer les yeux et se laisser aller à un petit somme. Le silence de la nuit semblait avoir traversé les parois du train pour s’installer dans le wagon. Seuls le son des roues sur les rails ou le chuchotement d’individus étaient perceptibles.

Quelque temps après le départ du train, peut-être bien une demi-heure, le train ralentit, puis s’arrêta complètement. Tout doucement. Le conducteur annonça alors qu’une avarie sur la voie était à déplorer du fait des mauvaises conditions climatiques. Il ne savait combien de temps serait nécessaire pour régler le problème, mais il tenait à préciser que les techniciens feraient de leur mieux et au plus vite. Une fois la communication terminée, dans un élan unanime, les voyageurs tournèrent la tête vers la fenêtre. Dehors, la neige flottait à gros flocons. La lente descente aérienne offrait une impression de douceur tranquille. Douceur accentuée par le calme dans le wagon malgré l’annonce du retard qui aurait pu être accueillie, comme bien souvent dans ce genre de situation, par des grognements ou des éclats de voix. Mais là, il n’était pas question d’agacement. Les passagers attendaient tranquillement. Peut-être que la neige et sa féerie y étaient pour quelque chose.

Un jeune couple somnolait. Elle s’était blottie contre lui dans un élan de tendresse, avec l’envie de sentir la chaleur de sa peau. De la main, elle caressait la cuisse de son homme. Une cuisse forte, tout en muscle. C’était un geste presque machinal, fait de la même manière que lorsqu’on remue du sucre dans une tasse à café tout en discutant.

Lui, les yeux fermés, la tête appuyée contre le dossier de son siège, se concentrait sur la sensation de la caresse. Il suivait les lignes tracées sur son pantalon, essayait de deviner où la main délicate irait s’aventurer en espérant qu’elle descendrait plus bas, vers l’intérieur de la cuisse, où la peau se fait plus sensible. Dans leur lit, il aimait la manière qu’elle avait de lui lécher cette zone du bout de la langue, en s’approchant millimètre par millimètre du sexe. Cette seule pensée – que ses lèvres étaient près d’effleurer ses testicules et qu’elle prendrait son pénis en bouche – le faisait toujours terriblement bander. Cette fois encore, bien que dans un train et habillé, cette projection d’une possible fellation lui provoqua une érection.

Il se pencha à l’oreille de sa femme pour lui demander de le branler. Sans poser de questions, à la manière banale dont elle lui aurait passé du sel, elle dirigea sa main sur son sexe, qu’elle frictionna par-dessus le pantalon. D’aise, il s’enfonça plus confortablement dans son siège pour profiter pleinement du moment, se gardant pour plus tard la possibilité de lui demander de le sucer.

Dans la rangée à côté de la leur, un homme les regardait. Ses yeux brillaient : il aurait aimé profiter des mêmes avantages. D’autant qu’il trouvait la jeune femme à son goût. Elle avait un je-ne –sais-quoi de terriblement sensuel. C’était peut-être ses longs cheveux ondulés ou alors ses grands yeux pénétrants ou bien encore son corps pulpeux, bien en chair ou tout à la fois.

Il les regardait donc faire, tous les deux : elle le branlant consciencieusement, avec un sourire de satisfaction du travail bien fait aux lèvres ; lui émettant des soupirs de plaisir. La femme, remarquant leur voisin de voyage les reluquer, lui proposa de se joindre à eux s’il le souhaitait.

« Je suis très excitée. Mon mari que vous voyez là est tellement concentré sur sa jouissance qu’il ne pourra pas s’occuper de moi. Et j’ai envie qu’on suce mes seins et qu’on me branle aussi. Vous voulez bien me donner ce plaisir ? »

L’homme répondit favorablement à la requête de la jeune femme. Il se leva donc de son siège pour rejoindre le couple.

Délicatement, avec une précision de joaillier, il déboutonna la chemise de la femme, puis retira son soutien-gorge qui libéra deux énormes seins appétissants. À leur vue, il ne put résister et se jeta dessus. Il y enfouit sa tête, les embrassa, les lécha… il reprit quelques secondes son souffle, puis repartit dans les méandres de la chair abondante qu’il parcourait avec sa langue. Satisfaite de cette entrée en matière, trouvant ses caresses agréables et bien menées, elle lui suggéra de s’attaquer à son sexe, qui, précisa-t-elle, « est déjà tout mouillé ».

Sans plus attendre, il plongea la main sous la jupe de la femme, qui avait les jambes écartées et qui attendait les doigts prometteurs de volupté. Sous l’agilité du doigté de l’homme, elle ne put contenir les petits gémissements de plaisir qui montaient de sa gorge. Son sexe fut bientôt ouvert et luisant. Son bassin bougeait doucement comme pour appeler les doigts à aller plus loin, plus vite. Son excitation montant, l’envie de pénétration, de nudité, de corps sens dessus dessous la dévorant, elle ouvrit la braguette du pantalon de son mari, puis demanda à l’homme qui la branlait d’en faire autant.

Bientôt, un sexe dans chaque main, les jambes grandes ouvertes et appuyées sur le siège devant elle, elle s’agitait pour leur procurer les mêmes délices que l’inconnu lui prodiguait.

Les ébats du trio se firent vite entendre. Une femme d’une cinquantaine d’années, attirée par les bruits sensuels, se leva de son siège pour regarder de plus près. Subjuguée par la scène qui se déroulait devant ses yeux, elle retira son petit gilet prétextant la chaleur du wagon.

Un ami qui l’accompagnait la rejoignit et lui demanda si elle avait besoin d’aide. Comme c’était un ami qui lui voulait du bien, il la déshabilla comme elle le souhaitait. D’abord, il lui passa son petit pull bleu tricoté par-dessus la tête. Il ne s’étonna pas que dessous, la peau de la femme soit nue, ses petits seins n’ayant pas besoin d’être soutenus. Bien qu’ayant terriblement envie de prendre en bouche les tétons, il se résolut à patienter pour se concentrer sur sa première mission. Il fit glisser la fermeture Éclair de la jupe, en prenant bien soin de ne pas y coincer la peau si délicate de son amie. Elle n’était plus toute jeune, mais sa peau avait conservé toute son élasticité et sa fermeté.

Ce faisant, il ne put résister à l’envie de faire glisser un doigt du creux des reins, aux courbes d’une fesse, puis de l’autre. Encore une fois, il aurait voulu aller plus loin dans la caresse et faire descendre son doigt le long de la raie jusqu’à rencontrer le sexe de son amie, mais il se retint. La jupe à terre, il entama la longue descente le long de ses collants opaques.

Accroupi à ses pieds, le nez sur le sexe de son amie, caché par une culotte en dentelle noire, il embrassa délicatement la petite bosse créée par l’abondante pilosité qu’il imaginait douce et parfumée. Le baiser chaste déposé, elle lui demanda de rester agenouillé et de la regarder faire. L’homme obtempéra, ne bougea pas ; elle glissa une main sous la dentelle, se caressa. Elle enfila un doigt, puis un second en elle. Son ami, les yeux pleins de larmes, devant la beauté de ce geste, sentait son pénis s’ériger de façon phénoménale. Il assagit ses pulsions pour attendre le moment où il lui serait possible de la toucher, c’est-à-dire quand elle le lui ordonnerait. Par un accord tacite, il était dit que c’était elle qui menait la danse.

En ouvrant les yeux, l’homme que sa femme branlait aperçut la scène de la masturbation qui se déroulait près d’eux. Ne sachant pas exactement dans quelle mesure ce qu’il voyait faisait partie du rêve ou de la réalité, il referma les yeux pour se replonger dans ses sensations – et laisser courir son imagination en cherchant à deviner le goût du sexe de la femme qui prenait tant de plaisir à se caresser.

Par un effet de transmission de pensée ou quelque chose dans ce genre, la femme baissa sa culotte en demandant à son ami de la faire jouir avec sa langue. Avec beaucoup de tact, il s’appliqua à passer sa langue sur la vulve trempée, puis sur le clitoris.

Ses jambes commençant à trembler, elle lui proposa de la laisser s’asseoir pour mieux profiter de son « savoir-faire ». C’est le mot exact qu’elle employa. Fier comme un coq, il s’attela encore plus passionnément à sa tâche. Son sexe, toujours plus gonflé, lui faisait presque mal. Alors pour soulager la pression et le manque de place dans son pantalon, il ouvrit sa braguette. Sa trique, dès lors, s’épanouit à l’air libre.

Dehors, la neige tombait toujours. Le silence régnait implacablement à l’intérieur, seulement entrecoupé par des gémissements de plaisir et de petits cris étouffés.

Après un labeur méticuleux sur les sexes des deux hommes qu’elle tenait à ses côtés, des spasmes réguliers, de plus en plus proches, annoncèrent les jouissances finales. Pour accroître leur plaisir, elle imprima des mouvements de va-et-vient encore plus fermes. Synchrones, les jets de sperme se répandirent sur ses mains. Ils râlaient de plaisir.

Bientôt, ils reprirent leurs esprits (de façon synchrone, une fois de plus), et d’un clin d’œil entendu, décidèrent de s’occuper à deux de la femme, et de lui offrir les délices qu’ils venaient de savourer. Son mari la lécha tant et si bien que, déjà tout trempé, son sexe transpirait à grosses gouttes. Il but de petites gorgées du liquide légèrement amer pour éponger le trop-plein, puis continua à mâchouiller les chairs intimes.

Pendant ce temps, le voisin de siège, celui qui avait pu profiter des faveurs de l’inconnue, reconnaissant de tant de générosité, voulut la rendre au centuple. Dans une espèce d’urgence, il embrassa fiévreusement chaque centimètre carré de sa peau. Ses seins magnifiques, son ventre rebondi, sa gorge lisse. Puis il eut envie de toucher ses fesses, les prendre à pleines mains, les pétrir, les cajoler. Ce qu’il fit. Il s’appliqua. Elle répondait favorablement à son entrain, il osa aller plus loin. Il écarta soigneusement les hémisphères ronds, dirigea tranquillement, sans précipitation, son index vers l’anus, déjà prêt à être exploré.

Le doigt pénétra très facilement, et bientôt, sentit des contractions de plaisir. Au comble de la satisfaction, ne pouvant absolument pas retenir son orgasme, elle imprimait à son bassin des mouvements qui accentuaient la pression de la langue de son mari sur son clitoris et le va-et-vient du doigt dans son anus. S’oubliant complètement, elle hurla d’un ton rauque. Ce fut un cri animal.

Son plaisir, communiqué si puissamment, donna un nouvel élan au couple d’amis qui redoubla d’ardeur. Prenant les devants, pour la première fois dans cette histoire, l’homme s’assit sur le siège, prit la femme par la taille pour l’inviter à s’installer sur lui. En bonne cavalière qu’elle devait être, au galop, elle enfonça son bassin sur la pine – profond. Puis remonta allègrement, pour s’enfoncer davantage. L’allure folle ne put tenir que quelques minutes. Ils jouirent, en même temps, après quelques minutes de cavalcade.

Le train, incongru dans sa position toujours arrêtée au milieu de la campagne, semblait être un énorme roc séculaire. Il était là, posé tranquillement, tandis que les flocons, qui n’avaient pas cessé, l’avaient presque entièrement recouvert, tel un drap pudique qui se serait tissé pour préserver l’intimité des voyageurs et leurs désirs déments.

Le calme était revenu dans le train.

Les cinq jouisseurs se reposaient. Le silence avait repris ses droits. Plus de cris, plus de bruits de succion, seules les odeurs de sexe qui flottaient dans le wagon rappelaient les ébats qui s’étaient déroulés.

Du fait de cette atmosphère ou bien de la durée d’arrêt du train plus longue qu’envisagée, d’autres passagers commençaient à leur tour à se dévêtir, s’embrasser, se toucher. Dans tous les sens, des vêtements voletaient à travers le wagon, des bouts de corps se dénudaient, des râles, des soupirs se faisaient entendre.

Les cinq précurseurs, repus, admiraient le tableau, fiers comme des artistes devant leur œuvre. Des peaux rosées et brunes, lisses ou plissées, composaient la toile de fond ; ça et là, une jambe levée avec le galbe magnifique d’un mollet ; dans un coin à gauche, un avant-bras viril avec une main puissante s’attardant sur un sein lourd ; à droite, un visage coloré par l’effort, des perles de sueur coulant sur les tempes d’un visage féminin ; au centre, des sexes sucés, des culs proéminents, des bouches voraces, des ventres affamés attendant l’étreinte salvatrice…

En un chœur unanime, le wagon fut secoué par un soubresaut provoqué par tous les corps ressentant l’ultime plaisir.

Pause

Le conducteur, comme s’il avait attendu la fin des festivités, prit son micro quelques instants après l’orgasme symphonique, pour annoncer la reprise imminente du voyage. Les roues du train retrouvèrent leur rythme. Bientôt, le train fila à travers la campagne. Les voyageurs se rhabillèrent, reprirent leurs occupations du début.

Arrivé en gare, le train avait perdu son manteau blanc, aucune trace de neige n’avait résisté à la température plus douce. Les passagers sortirent du wagon, prirent des couloirs, se fondirent dans le flux, embrassèrent les proches venus les chercher, puis retournèrent à leur vie quotidienne, sans plus se retourner ou se questionner sur le voyage – comme si tout ça n’avait été qu’un rêve.

MISE BAS  Daniel Nguyen

Un petit mois que nous nous fréquentons.

Une rencontre qui, au départ, aurait pu être tout à fait banale, via internet, un site de rencontres recommandé par une amie. J’ai joué le jeu jusqu’au bout. Je suis une des rares à avoir rempli la section sur les préférences sexuelles, m’a-t-il confié. Il a apprécié cette audace, cette franchise.

J’aime que les choses soient posées, que les règles soient clairement établies. C’est d’abord moi qui ai pris l’initiative en lui proposant de dîner ensemble, le soir même de nos premiers échanges virtuels. Prudent, il a répondu par un verre que nous avons pris non loin de chez moi, à la terrasse d’un café de nuit. Le vent était glacial, l’attente fut assez brève, j’étais en avance. Je l’attendais au feu rouge. Le guettant vers l’est, il est arrivé par le sud. La nuit était déjà presque déserte.

Pas si grand que ça, de fines lunettes de myope, tout de noir vêtu, des bottines patinées de kilomètres de marche à pied dans Paris, la barbe de trois jours, de larges cernes noirs sous les yeux, ses mains gantées de cuir noir brillant sous la lumière des réverbères, une cigarette au bec qu’il tétait entre ses lèvres charnues. Une bise furtive, une main ferme sur mon épaule. Un verre en bas de chez moi. Puis deux, puis trois, et les langues se délièrent, au figuré, puis au propre.

« Le café ferme », nous a-t-on signifié poliment. Nous avions parlé du jeu, de nos limites, de notre goût de les effleurer, les repousser, de la sensualité. Devant mon porche, sous la bruine, il m’a goûtée à pleine langue. Son cou a frémi quand mes doigts s’y sont hasardés. Je ne l’ai pas fait monter. Il est rentré chez lui à pied.

Échanges de textos à son arrivée. De mails le lendemain, en pleine journée. Restaurant près de chez lui le surlendemain, puis la nuit, échanges de morsures, de jets, de cris retenus, de soupirs – deux heures de sommeil. Il a joué avec ses doigts, avec sa queue, sa bouche, sa langue, m’a explorée longuement, avec méthode.

J’ai testé son corps, sa peau, ses couilles, sa verge, son gland, ses tétons si sensibles. J’ai mordu fort, très fort. J’ai tenté de le faire éjaculer dans ma gorge, en vain.

Au petit matin, il m’a pénétrée avec sa raideur gantée de latex rose profilé, pour la première fois, et m’a mise en retard. Puis, toujours par mails interposés, nous avons posé des règles. L’instant, la légèreté, le jeu des corps et des esprits. Nous avons flirté avec l’attente et le désir.

Nous avons attendu plusieurs jours et nuits, les échanges s’espaçant. En y repensant, ses premières instructions étaient venues pour notre premier dîner au restaurant : « Te découvrir en fille », m’avait-il écrit. J’étais venue en jupe, bottes à talon, bas de soie sans porte-jarretelles.

J’avais hésité pour la culotte. Je n’avais pas osé lui poser la question ; alors, j’en avais mis une en satin. Il ne savait pas encore que je suis « fontaine ». Je ne savais pas encore que je passerais la nuit dans ses bras. Nos corps hésitaient, oscillant entre l’appel et la distance convenable.

« Je te voudrais sans culotte », m’avait-il lancé par texto pour notre second dîner, sans autre explication. J’étais presque prête, maquillée, enculottée. J’avais suivi la directive, sans répondre à son texto. Découvrir son regard, sentir ses doigts quand il vérifierait. Un dîner sans réservation, sans horaire précis, dans un lieu inconnu de nous, sans point de rendez-vous clairement déterminé à l’avance.

Le temps était gris et pluvieux. J’étais humide. Je ne sais pas comment il s’y est pris, mais il a vérifié au restaurant, furtivement, avec son majeur, et son visage s’est éclairé d’un sourire aux éclats. Il était satisfait, et cela m’avait fait mouiller ma jupe, pourtant épaisse, jusqu’au molleton de ma chaise.

La nuit s’était prolongée, une nouvelle fois, chez lui. Elle avait été courte, en peu de mots intelligibles. Il m’avait libérée après le petit-déjeuner de midi. J’avais voulu mettre une culotte avant de franchir sa porte. Il m’avait arrêtée dans mon geste qu’il trouvait beau. Il me voulait sans culotte jusque chez moi, jusqu’à mon bain salvateur. Et il exigeait que je lui rende compte, par mails, qu’il pourrait consulter à sa guise, quand bon lui semblerait. Et moi, je voulais encore de sa queue sous plastique, de son gland dénudé, de sa salive abondante sur mon clitoris, de ses doigts agiles et fins en moi, massant juste là, pour me faire gicler sur son drap, y laisser ma trace, durablement, et qu’il le sente à pleines narines, et qu’il me l’écrive.

Il m’avait parlé de ses détournements, de cette bouteille de champagne, de ce goupillon, de son fer à cheval qu’il surnommait « Devil », de ce pinceau à calligraphie doux, épais et soyeux, de sa bougie parfumée. Il n’avait usé d’aucun, à ma grande frustration.

D’autres instructions suivirent au fur et à mesure des rencontres. À deux semaines, il me demanda de l’accompagner dans un magasin spécialisé, mais plutôt chic, pas un de ces bouges éclairés aux néons de Pigalle. Il m’offrit des boules de geisha. Pas n’importe lesquelles. Profilées, en matière spéciale, très design. Un coffret de trois modèles différents, à utiliser progressivement, dans un ordre précis, comme un médecin donne une prescription. Je devais les porter en journée, au travail, me laisser bercer par le RER, matin et soir. D’abord les plus légères et volumineuses. Pour les placer correctement dans mon vagin, je devais me caresser à me faire jouir, puis lui raconter par texto, en me rendant au bureau.

Curieusement, à déjeuner par exemple, il m’arrivait de les oublier, puis la peur de les perdre me faisait me contracter, comme par réflexe.

Le soir où je lui confiai que je m’étais habituée, il me fit passer au modèle suivant. Plus fin, toujours composé de deux boules profilées, avec deux billes à l’intérieur, un peu plus lourdes. Plus facile à enfiler, mais demandant une contraction plus forte et continue, du moins au début. J’ai bien cru les perdre dans l’escalator de l’Opéra. Il tenait à ce que je sois en jupe ou en robe quand je les portais, et sans culotte, sans garde-fou. Je n’y prêtais presque plus attention, mais elles me faisaient mouiller et je tachais ma jupe régulièrement.

Quand nous nous voyions, il tenait à me les retirer lui-même, à tirer sur le cordon tout doucement, en regardant avec attention la première, puis la seconde boule sortir de mon sexe ruisselant.

Une fois, il a même filmé, puis m’a montré la vidéo. Il avait pris tout son temps, avait joué avec mon sexe et mon désir, j’avais giclé alors que je voulais me retenir. Il m’avait bue et j’avais adoré ça. Il avait déversé mon jus de jouir dans ma gorge en m’embrassant juste après.

C’était la première fois que son sexe m’avait pénétrée sans emballage. Il s’était retenu. Le salaud. Je sentais qu’il était sur le point. Je voulais son sperme. Je l’avais sucé durant une heure pleine, en vain. Il gardait son foutre. Le salaud. Je lui en ai voulu pour ça.

À chaque rencontre, les directives devenaient plus précises et contraignantes. Il était plus exigeant sur mes rapports, voulait des détails parfois gênants. Cependant, je répondais à chacune de ses demandes avec la plus grande précision. Petit à petit, même en son absence, je lui consacrais de plus en plus de temps. Cela faisait partie du protocole, m’avait-il rétorqué. Il voulait, et je m’exécutais, repoussant mes propres limites, étape par étape. Il avait bien perçu que j’étais une femme prude, donnant le change extérieurement – légèrement provocatrice et rebelle, mais sans plus.

Était-ce ma manière de m’habiller, ma voix, mon corps ? Il m’avait trouvée sensuelle et réservée. Suite à cette remarque, mes mots étaient devenus plus directs, plus crus, dans l’écrit, non dans les paroles. Il m’en avait fait la remarque, un soir, par texto. Je n’avais su que répondre, me rendant compte de la justesse de son propos.

Cela faisait une semaine que je portais le dernier modèle, à une seule boule, encore plus lourde, bien ronde et glissante. Bien que la culotte me soit toujours interdite, j’avais triché, un jour où nous n’étions pas censés nous retrouver. Sauf qu’il l’avait senti. Le salaud. Il était venu à la sortie de mon bureau, m’avait suivie, puis appelée sur mon portable, alors qu’il était à dix mètres derrière moi. Il m’avait demandé de me retourner.

Surprise, en le voyant avec son sourire narquois, j’avais rougi, bien trop à mon goût. Trahie. Il m’avait entraînée dans un bar, juste en face, puis dans les toilettes, et il avait vérifié dès la porte passée, sans se soucier des deux femmes qui se lavaient les mains. Outrées, elles étaient sorties précipitamment. Seuls, c’était ce qu’il voulait. Punie. Il m’a forcée à le sucer, maintenant ma tête d’une main, pour une gorge profonde à la limite de l’écœurement. Pensant parvenir à le faire gicler, j’étais très excitée. Il n’en a rien été. Le salaud. Au bord de l’asphyxie, j’ai dû renoncer. Il riait aux éclats et le carrelage faisait écho à son ricanement sarcastique. Furieuse, je m’en voulais, à moi, et ça le faisait jouir. Il gardait son sperme, le salaud.

Le lendemain, il n’envoya ni mail ni texto. J’eus beau vérifier pendant une bonne heure s’il y avait un quelconque problème technique, il a bien fallu que je me rende à l’évidence : il me délaissait. Avait-il trouvé une autre proie sur le site ? Comment savoir, alors que j’avais moi-même interdiction d’y retourner ?

Si moi, je l’avais trouvé, d’autres le pouvaient. Je décidai de tricher. Je me créai un nouveau compte, sans photo, mais il fallait qu’il me demande où que je le contacte pour voir avec qui j’étais en concurrence.

Ce jour-là, j’étais tellement contractée que la boule n’avait aucune chance de m’échapper. Néanmoins, je m’aperçus que je mouillais plus que la veille, au point de tacher mon siège de bureau.

Il était connecté, le salaud. Cela ne m’avançait à rien de le savoir. Je trépignais, regardant ma montre, cliquant sur son profil. Évidemment, il finit par me remarquer et m’aborder. Je ne répondis pas. Le salaud.

Il était 19 heures. Je m’en voulais. Je me trouvais si ridicule de l’avoir épié. Ma robe noire était impeccable, comme par miracle. J’avais pris le temps de vérifier dans les toilettes de mon bureau. Les vibrations du métro, la foule, cette chaleur suffocante, ces odeurs de fin de journée. Un texto de lui, à deux stations de chez moi :

« Coupe ton téléphone jusqu’à 19 h 30. »

Pas un mot de plus, pas même un baiser ou un bisou.

Je me suis pourtant exécutée sur-le-champ. Encore dix minutes, mon téléphone à la main, dans ma poche de manteau, comme si j’étais manchote. Je me suis assise sur un banc, devant l’église dans le petit square. J’ai serré, serré fort le corps étranger, comme s’il représentait un bout de lui, comme si je pouvais l’étouffer en écrabouillant cette boule dans mon vagin.

Le carillon m’autorisa enfin à rallumer mon téléphone. Je libérai mon étreinte, je me sentis couler. Qu’importe. Un message vocal en attente, forcément lui. Sa voix de salaud, fière, maîtrisée, dans les basses, presque chuchotée, et pourtant autoritaire, sûre d’elle, sur un fond musical que j’affectionne particulièrement, Peter Gabriel, The Rythm of the Heat, dans sa version symphonique.

« Il est très exactement 19 h 15. Tu dois te trouver à 23 h 35 très exactement à la sortie du métro Anvers. Et surtout, n’oublie pas de venir harnachée, avec les boules de geisha bien ajustées, les plus lourdes, en ayant pris soin de laisser la cordelette poindre de ton sexe sans culotte. Tu porteras ta robe noire, droite, qui s’arrête juste au-dessus du genou, celle avec la doublure en soie, et tes escarpins noirs, ceux qui claquent sur le pavé. Si tu estimes que tu pourrais attraper la mort, tu es autorisée à te couvrir les jambes de bas de soie, des vrais, avec des porte-jarretelles. Pas de soutien-gorge. Je te veux entièrement nue sous ta robe, disponible. Par-dessus, tu as droit à ton imperméable léger, ceinture bien ajustée à la taille, non boutonné. Tu viendras en Vélib. La station est juste à côté du métro. Après l’avoir déposé, tu monteras la rue à pied, sous les réverbères, et tu serreras fort. Et surtout, sois précise sur l’horaire. Tu devras te trouver à 23 h 45 précises à la station du funiculaire, prête à embarquer. Et maintenant, laisse ton téléphone allumé et prépare-toi. »

Il a laissé quelques mesures, monté le son, puis raccroché. Pas un mot doux, pas un baiser, juste le timbre de sa voix qui trahissait son envie de moi. À la fin, sur le « prépare-toi », elle m’a semblé légèrement tremblante.

Dans le square, les mamans rappellent leurs enfants. Je réécoute plusieurs fois le message, jouant avec mes muscles vaginaux sur la boule. L’envie de soulever ma jupe, de laisser les derniers rayons de soleil faire scintiller mon con luisant. Évidemment, je n’ose guère.

Un jeune homme bien mis passe dans l’allée, juste devant moi, me regarde avec insistance. Je croise les jambes, ma cheville se relâche dans un balancement nonchalant. Le jouvenceau manque de trébucher. Je lui souris en guise de récompense. Il rougit, regarde droit devant lui en accélérant le pas.

C’est le printemps qui pointe son nez.

Il est l’heure. L’heure de réécouter son message et de m’apprêter. Je suis maquillée, juste ce qu’il faut pour que cela paraisse naturel. J’ai déjà préparé et sélectionné les accessoires principaux, conformément aux instructions : les bas noirs, les porte-jarretelles associés, la robe noire cintrée, fendue à l’arrière, l’imperméable gris souris à la ceinture large que j’ajusterai autour de ma taille. Avec le printemps, j’ai hésité entre des bottines à lacets un peu rétro et les escarpins noir anthracite aux talons de sept centimètres. J’ai pris le parti de lui obéir. En quinze minutes, j’ai largement le temps de rallier notre lieu de rendez-vous.

Je me donne cinq minutes supplémentaires de marge. Écouteurs aux oreilles, je dévale les marches de mon premier étage sur cour. Sur le pavé, le tintamarre de mes talons trahit mon impatience. La boule de geisha en place, j’emprunte la piste cyclable déserte, poussant sur les pédales autant que je le peux sur le faux plat, frottant exagérément mon con dénudé contre le plastique rigide et lisse de la selle. Les feux complices virent au vert ou à l’orange à mon passage.

Je me débarrasse de mon Vélib à la station Anvers. L’ampoule témoin de la borne passe du rouge au vert. Cinq minutes d’avance, le temps de remonter tranquillement la rue mal éclairée, reprendre mon souffle, vérifier que la cordelette dépasse comme il l’a demandé, tâter mon humidité, réécouter une dernière fois son message.

Mes talons tonnent à nouveau sur le trottoir de granit.

Plus que vingt mètres. Je peux distinguer la station du funiculaire. Il m’attend. Pas lui, le funiculaire. Lui, je me demande bien où il est. Je me sépare de mes écouteurs. J’entends son pas, tout près de moi, juste derrière.

C’était donc ça l’idée, que je ne l’entende pas approcher. À peine ai-je esquissé un mouvement pour me retourner vers lui, il m’a prise par la nuque, me coupant dans mon élan, m’obligeant à avancer droit devant. Puis sa main gauche sur ma taille. La rue est déserte. Le funiculaire aussi. Trente pas. J’ai compté.

Nous entrons. Une sonnerie. Les portes se ferment derrière nous. Une légère pause avant la montée.

Et lui. Il m’a retournée. Lui. Ses mains apposées contre la vitre, la vue. Lui, qui a prestement trouvé la cordelette. Il a tiré dessus sans ménagement. J’ai serré. Il a lâché prise. Je suis tombée à genoux. Le funiculaire a démarré sa course. La montée. Il a...

Je l’ai pris en bouche, vorace, fiévreuse. Son balancier, ses hanches souples, ma gorge obstruée. À mi-parcours, son premier râle, sa première goutte de récompense. Son odeur de queue qui m’a attendue depuis le matin, forte, bestiale, lui. Mon index qui explore la base de son jonc, ma salive et ma mouille. Sa main me presse plus fort, m’oblige, comme il dit, jusqu’à sa garde. J’étouffe et je tiens bon.

Second râle, qui vient de loin celui-là, bestial et guttural. Je vais l’avoir. « Une minute », grommelle-t-il à peine audible. J’explose la première dans une contraction que je n’attendais plus, trop concentrée sur lui. Mon jet, continu, puissant, le « ploc » de la boule expulsée sur le sol, ma flaque.

Une forte aspiration des narines, son gland enfle dans un ultime effort, gicle à son tour. Je colle mes lèvres hermétiquement. Je prends tout. Un second jet, puis un troisième. J’avale à m’étrangler. Je l’avale, lui.

L’emprise de ses doigts sur ma nuque se dissipe. Je déglutis, libère l’engin, regarde à mes pieds. Il gît dans ma flaque, le joujou de mon initiation. Le funiculaire s’immobilise, les portes s’ouvrent.

Un agent RATP nous attend, les poings flanqués sur les hanches. Il a tout vu sur son écran de contrôle. Lui, il a aimé. Et moi ? Je l’ai bu à m’en faire péter les neurones. Il s’est penché, un mouchoir de soie dans le creux de sa main, a pris possession du trophée. Se redressant, il m’a prise par la main.

Nous avons bousculé l’agent ébahi et avons disparu sur le pavé. C’était l’heure où les éclairages des monuments s’éteignent tous en même temps. Nous allions redescendre à pied, le long du jardin.

Il m’a fait mettre bas. Le salaud.

Osez…
20 histoires de sexe
entre filles

PASSAGE À L’ACTE Clarissa Rivière

Ils viennent pour la première fois et sont à la fois curieux et intimidés. Ils essaient de prendre l’air blasé des habitués, mais leurs yeux écarquillés et leurs bouches ouvertes trahissent des débutants. Après des semaines d’hésitation, des heures de recherches sur Internet et beaucoup de minauderies du côté d’Alice, ils viennent de pousser la porte d’un club libertin pour la première fois.

Ils en ont envie tous les deux, depuis bien longtemps, émoustillés par des reportages, des articles dans la presse. Tous les journalistes vantent ce nouveau passe-temps censé lutter contre la monotonie dans le couple qui transforme les amants les plus chauds en chastes amis. Un peu comme nous, remarque un jour François, piquant au vif Alice, qui se dit prête à tout essayer pour briser la routine. Ils ont peur cependant, et se sont fixé des limites. Ils se contenteront de regarder les autres et resteront entre eux.

Pour cette première fois en tout cas.

La pénombre des lieux les surprend, ils ne distinguent pas grand-chose. La piste de danse ressemble à celle de toutes les boîtes de nuit, le bar n’offre rien de particulier. À première vue, car en regardant mieux, François devine des couples enlacés sur les banquettes, engagés dans des préliminaires poussés.

Sur la piste de danse, autour d’une barre en métal, une jeune femme danse et s’effeuille peu à peu, bientôt rejointe par une amie qui imite ses gestes, avant de l’embrasser longuement à pleine bouche. Alice sursaute. Elle ne s’attendait pas à ce baiser, elle se sent mal à l’aise, troublée. Elle tire François par la manche :

— Tu viens, mon chéri, on visite ?

François se détourne à regret du joli spectacle et se résigne à suivre son épouse.

Au-delà de la piste de danse, un couloir dessert plusieurs alcôves jusqu’à une grande salle où un immense lit accueille les partisans d’une sexualité plus collective. N’osant déranger les couples réfugiés dans les petites chambres, Alice et François se dirigent vers la pièce principale. Plusieurs silhouettes s’ébattent dans l’obscurité. Peu à peu, les yeux d’Alice s’habituent, elle devine des couples faisant l’amour, collés les uns aux autres. Il y a là une dizaine de personnes entremêlées, au point qu’il est difficile de deviner qui fait quoi et avec qui. Les corps s’étreignent, se meuvent lentement, on perçoit des gémissements de plaisir, des respirations haletantes, des bruits de corps qui s’activent, des cris de jouissance.

François reçoit un véritable coup de fouet en plein cœur, son sang circule à toute vitesse dans ses veines, sa tête s’échauffe et bourdonne. Son sexe dressé rêve de se joindre au groupe. Il se tourne vers Alice, lui propose les yeux brillants d’excitation :

— On va s’étendre à côté d’eux, d’accord ? Et faire l’amour, juste nous deux…

Alice hésite encore, réticente, mais s’incline devant l’implacable détermination de son époux, tentée sans oser se l’avouer.

Ils s’installent furtivement au plus près du groupe bruyant et remuant, se déshabillent, se coulent dans les bras l’un de l’autre. François descend entre les jambes de sa bien-aimée pour l’embrasser et la préparer à l’accueillir. Ravi, il constate qu’elle est déjà toute mouillée. Son désir s’enflamme, il se pose vivement sur elle, la pénètre directement, d’un seul coup de reins. Ils se joignent bientôt au concert de plaintes et de gémissements. Alice se concentre sur François, ne regarde que lui, préférant ignorer ce qui se passe à côté. François retrouve l’énergie et l’excitation de ses vingt ans. Il jouit en elle, vite, trop vite, mais continue à s’activer entre ses jambes, réjoui de sentir son sexe se lever à nouveau pour, cette fois, l’aimer pleinement et longuement. Il invite sa femme à se mettre à genoux, à se pencher, empoigne sa croupe fermement pour la prendre par-derrière. Il devient libre de regarder autour de lui et se repaît des scènes torrides qui se déroulent sous ses yeux. C’est une vision trop forte, insoutenable, irrésistible. Un nouvel orgasme l’emporte et l’anéantit. François bascule sur le lit, prend tendrement sa femme dans ses bras et plonge dans un court sommeil réparateur.

Ils s’apaisent tous les deux, après avoir perdu la tête si vite, fous de désir comme lors de leurs toutes premières nuits. La respiration de François devient régulière, Alice devine qu’il s’est profondément assoupi. Bien réveillée, elle décide d’aller se rafraîchir. En réalité, elle a envie de se promener seule, d’observer tout à loisir, sans être embarrassée par le regard de son mari.

Alice commence par une halte dans la salle de bains du club, équipée de plusieurs douches. Elle apprécie ce moment de liberté et le silence des lieux. Les images les plus folles traversent ses pensées et la font sourire. Elle s’éclabousse le visage à grande eau, lave ses mains, son cou. Soudain, un homme fond sur elle, et, sans prendre la peine de lui adresser la parole, introduit ses doigts entre ses jambes en guise de proposition. L’onctueuse humidité qui se dépose au bout de ses doigts vaut invitation. Il s’agenouille aux pieds de la jeune femme, écarte mieux ses jambes et lèche son sexe avec appétit.

Il se redresse et un claquement élastique avertit Alice qu’il vient de mettre un préservatif. Anxieuse, elle se tient au lavabo, tandis qu’il introduit son membre sans lui laisser le temps de se poser de questions. Le voilà planté en elle, profond, tout au fond. Alice lève les yeux vers le miroir et croise son regard. Ils échangent un sourire coquin. L’homme la presse contre lui, s’agrippe à ses hanches, entre et sort, fort, ne pensant qu’à son plaisir, allant et venant vigoureusement en elle. Alice doit s’accrocher au lavabo pour ne pas s’y cogner sous la vigueur de ses coups de boutoir. Elle le regarde haleter, la bouche tordue par l’effort et le désir. Fascinée, elle fixe son visage traversé de spasmes de plaisir, pendant qu’il jouit en elle, longuement, la plaquant encore plus fort contre son ventre.

Il se retire sans prévenir et, dans un nouveau claquement, enlève d’un geste négligeant son préservatif usagé qui part rejoindre ses frères dans la poubelle déjà pleine. Il la remercie d’un signe, et s’en va, flattant ses fesses au passage.

Légèrement étourdie, Alice prend soin de rincer son entrejambe enflammé. L’eau fraîche lui fait du bien, mais elle ne tarde pas à s’interrompre. Elle se sent brûlante de désir, et commence même à se caresser. Il l’a prise, a joui en elle, et l’a abandonnée sans tenir compte de ses envies. Alice voudrait se coucher sur le carrelage blanc, se masturber, se donner du plaisir sur-le-champ. Mais ce serait trop dommage alors que son époux l’attend, nu, sur le grand lit. Elle veut se préserver pour lui.

François ronflotte tranquillement. Il bouge dans son sommeil et s’étend sur le dos, détendu, étalé de tout son long, ne cachant rien de son anatomie. Il ne se doute pas qu’une toute jeune fille l’admire et le convoite. Lucie vient d’être prise à la chaîne par trois ou quatre gaillards devant son ami, avant de demander grâce. Besoin de faire une pause. Elle en a profité pour regarder autour d’elle, et ses yeux sont tombés en arrêt sur ce superbe corps d’homme souriant dans son sommeil. Lucie résiste mal à l’envie de le toucher. Elle le trouve sexy comme tout avec son torse musclé, son sourire aux anges, son sexe de belle taille malgré le repos. C’est si tentant, il est décidément trop beau. Elle s’approche, s’allonge tout près de lui, butine des baisers délicats autour de son sexe. Il vient de faire l’amour lui aussi et sent délicieusement bon. Ses baisers mutins, de plus en plus audacieux, finissent par réveiller François en sursaut. Il se lève d’un bond, chatouillé par les bisous trop légers, voulant leur échapper. Lucie se met à genoux, et, ne voulant laisser aucun doute sur ses intentions, prend délicatement la verge entre ses mains et la porte à ses lèvres, confiante et rassurée par son début d’érection. François secoue la tête et la repousse gentiment, caressant sa tête au passage, comme s’il était importuné par un chiot turbulent. Mais Lucie ne se décourage pas pour autant, elle penche sa tête à nouveau vers le sexe dressé malgré la détermination de l’homme. François se rend et accepte la caresse, il soupire de bien-être et enfouit ses doigts dans l’épaisse chevelure bouclée de la jeune fille qui s’active à ses pieds. Il appuie, pèse sur sa tête, lui imprime la cadence souhaitée, envahissant le plus possible la bouche accueillante.

À ce moment-là, Alice arrive. Son cœur s’arrête net devant la scène qu’elle découvre. Une jeune fille offre une fellation à son mari, qui tolère l’intruse, et même l’encourage. Il ferme les yeux de délice, fouille ses cheveux et remue son bassin avec vigueur pour mieux pénétrer la jeune bouche.

Hypnotisée par le mouvement de la tête blonde qui s’agite entre les jambes de son époux, blessée, excitée par le tableau qu’ils forment tous les deux, Alice s’approche. Elle s’agenouille au plus près de l’inconnue, épaule contre épaule, et lèche doucement le sexe de son mari dès qu’il s’extrait à demi hors de la bouche de la jeune fille, avant qu’il ne s’y engage à nouveau. Elle embrasse la base de son sexe, donne des coups de langue aux alentours, contribuant aux gémissements de son homme. La vision de la bouche de la jeune fille, capable d’engloutir entièrement le sexe imposant de son mari la captive. Elle dépose doucement un baiser sur le bord de cette bouche, l’effleurant, prétendant ne s’intéresser qu’au sexe luisant de son époux. Il va et vient sans fin, apparaissant puis aspiré par la bouche menue qui l’engloutit sans effort, se dilatant sur son passage.

Alice est de plus en plus obsédée par cette bouche, un bouton de rose grand ouvert, pinçant délicatement le pénis tendu, l’humectant toujours plus d’une jolie salive transparente. Alice s’enhardit jusqu’à boire cette eau qui déborde et possède déjà le goût du sperme de François. Bientôt, elle n’y tient plus, elle baise les joues de Lucie, lèche tour à tour ses lèvres et le sexe de son époux. Elle introduit le bout de sa langue dans la bouche si généreuse de la demoiselle, s’incruste, mêle sa langue à celle de la jeune fille, l’enroule elle aussi autour du membre dur comme du métal, et au bord de l’explosion.

Dérangée, distraite, Lucie laisse alors glisser le pénis hors de sa bouche pour se tourner vers Alice, ignorant les protestations de François. Elle se consacre désormais entièrement à la jeune femme qui s’est immiscée entre eux. Elles prennent à peine le temps d’échanger un regard, et s’embrassent passionnément sur la bouche, tandis que leurs mains partent à la rencontre de leurs corps. Alice s’émerveille de la jeunesse de la poitrine de Lucie, deux petits seins dressés, fermes, aux pointes dures. Lucie joue avec la poitrine opulente d’Alice, moelleuse, elle la caresse doucement, avant de la presser avec ravissement de toutes ses forces. Elles se découvrent avec joie. Alice sent le désir l’envahir, le désir de caresser cette femme, de devenir un homme et de la posséder. Les battements de son cœur s’accélèrent, son mari est oublié. Lucie l’affole complètement par ses baisers picorés dans son cou, sur sa poitrine, en effleurant sa peau de ses lèvres et de ses doigts. Ses attouchements provoquent autant de décharges électriques et de longs frissons dans tout le corps d’Alice.

François, délaissé au bord du plaisir, frustré, s’approche des deux femmes. Aveuglé par le désir, il ne prend pas de gants. Il s’installe derrière Lucie, soulève ses fesses et s’introduit en elle, sans qu’elle ne se montre en rien gênée ni ne s’interrompe une seconde. François, vexé d’avoir été oublié, ne retient plus son plaisir, et se démène jusqu’à l’orgasme libérateur.

Embrasser une fille pour la première fois se révèle trop bouleversant pour qu’Alice réagisse. La vision de son mari baisant en levrette l’inconnue ne compte pas, et ne lui procure aucune émotion. Alice perçoit la scène sans la voir vraiment, entièrement concentrée sur ses nouvelles sensations. Elle s’émerveille du corps minuscule qui se frotte contre elle, si fin, si gracile. Elle craint presque de le briser. Elle a l’impression étrange de tenir un corps miniature, une poupée, dans ses bras. Des lèvres fines, aussi douces que les siennes, se posent en douceur sur sa bouche, une toute petite langue vient taquiner la sienne. Alice caresse les épaules rondes et menues de Lucie, s’extasie devant la finesse de ses bras, de ses mains. Elle sent le contour de ses côtes sous ses doigts et regrette un instant les muscles durs et rebondis de son époux, son géant adoré. Mais la douceur de la peau de la jeune fille est extraordinaire, Alice ne se lasse pas de son grain de peau, lisse et sans défaut, et promène inlassablement ses lèvres et ses doigts sur ses jolies courbes, voulant arrêter le temps, la garder pour toujours. Lucie au contraire enfonce fort ses mains dans les chairs molles et accueillantes des seins, du ventre, des cuisses d’Alice, et se réjouit de leur contact. Elle palpe, caresse, empoigne sans fin les rondeurs qui s’offrent à ses mains.

— Elles ne s’ennuient pas, les demoiselles ! On les laisse entre filles d’accord ? Elles ne veulent pas de nous, on dirait ! Je peux vous offrir un verre, entre hommes ?

François, surpris, lève les yeux et remarque un inconnu gracieusement appuyé contre la porte, les bras croisés sur son torse, le regard goguenard. Depuis combien de temps les contemple-t-il ainsi ? Il a dû se faire repousser lui aussi… L’homme est beau, musclé, entièrement nu, avec un soupçon d’érection.

François accepte d’un sourire, et s’extrait de la jeune fille, sans lui provoquer la moindre réaction. Il se lève et se présente :

— Bonjour, je m’appelle François, je suis le mari de la brune !

— Et moi le copain de la blonde ! Marc, enchanté ! Allons-y, répond en riant le jeune homme.

François referme doucement la porte sur les deux femmes, et s’efforce d’ignorer les tendres gémissements et les petits bruits de bouche qui reprennent de plus belle. Il suit gaiement son nouvel ami vers le bar, ragaillardi par cette complicité masculine et la perspective joyeuse de ce moment entre hommes, inconscient de son sexe qui se tend à nouveau, se lève, en suivant les fesses musclées de l’inconnu.

Les deux femmes sentent qu’elles ont le champ libre, leurs hommes se sont enfin lassés, et les ont laissées seules. L’intérêt d’Alice retombe d’un coup. Elle réalise que la source de son plaisir résidait surtout dans l’exaspération de son époux et son désir insatisfait. Il la regardait. Ça lui plaisait de l’exciter, de le rendre dingue, et même de le voir prendre la jeune fille avec force, comme elle-même ne supporterait pas de l’être.

Lucie repose au creux de l’épaule d’Alice, blottie comme un petit chat. Alice la caresse distraitement, elle commence à s’ennuyer un peu. Les douces caresses entre filles, malgré l’émotion de la découverte, lui semblent finalement trop superficielles et légères pour la combler vraiment. L’évocation du jeune homme entrevu près de son mari la réveille soudain. Elle tapote tendrement l’épaule de Lucie pelotonnée contre elle, doucement endormie sur son sein.

— L’amour entre filles, c’est super, j’adore, c’est si doux ! Mais ça ne vous manque d’être pénétrée par une belle queue longue et bien dressée… j’ai vu la façon dont mon époux vous a prise tout à l’heure, c’est un très bon amant vous savez, il peut être doux aussi, et vigoureux tout à la fois…

Lucie sourit largement, et approuve d’un grand sourire, partante pour le retrouver et goûter d’autres plaisirs. Alice la prend par la main et l’entraîne, brusquement fouettée d’un désir irrésistible à la pensée d’être bientôt écrasée sous le poids du beau jeune homme.

Nues, échevelées, elles rejoignent le bar en se tenant par la taille et s’arrêtent net sur le seuil, sidérées. Leurs hommes sont debout devant le comptoir. François a posé une main sur le bras de Marc, et celui-ci lui susurre des secrets à l’oreille.

Les deux femmes se regardent, interdites.

Lucie, qui a le sang chaud et la fougue de la jeunesse, se précipite :

— Hé ho, vous faites quoi, là, au juste ! Et nous alors !

Son ami éclate de rire et réplique, narquois :

— Et vous, mes chéries, vous faisiez quoi, toutes les deux ? Allez, venez par là, on n’est pas rancuniers ! On retourne dans la grande chambre ?

Joignant le geste à la parole, il quitte le bar et fait signe aux autres de le suivre. Il jette un coup d’œil à François, et lui propose, désinvolte, désignant vaguement Lucie d’un geste de la main :

— Tiens, je te la passe si tu veux… et moi, avec ta femme, est-ce que je peux ?

François acquiesce machinalement, sans un regard pour sa femme, ébloui par la jeune beauté féline qui chaloupe vers lui en le regardant franchement. Qu’est devenue la jeune fille soumise qui s’est précipitée à ses pieds et l’a divinement sucé sans jamais oser lever les yeux vers lui ?

Prises chacune par un homme, les deux femmes se regardent et se sourient. Alice trouve Lucie si belle prise ainsi, chevauchée virilement. La jeune fille est allongée sur le dos ; François, assis sur ses talons, mène la danse en la tenant fort par les fesses. Dévorée de désir, Alice s’approche, progressant à quatre pattes, entraînant Marc vrillé à ses reins, et pose sa bouche sur les lèvres de Lucie, tandis que ses mains partent à la rencontre de ses petits seins. Alice sait que les hommes les regardent tout en les baisant fougueusement, et cela accroît son désir de jouer. Les bouches des deux jeunes femmes se soudent. Oublieuses des hommes, en apparence, car ce spectacle leur est dédié, elles s’embrassent passionnément à nouveau.

Cette vision rend fous leurs compagnons qui remuent de plus belle et évitent l’orgasme de justesse. Les filles rient, complices. Souple comme une liane, Lucie se tourne vers son amie pour téter son sein, et se positionne de son mieux pour atteindre son ventre, le couvrir de baisers, obligeant François à la suivre pour rester en elle.

Lucie entreprend de lécher le petit bouton bien apparent au dessus du sexe de son homme qui apparaît et disparaît à un rythme infernal. Alice n’en peut plus, baisée avec ardeur, léchée avec douceur, le contraste des sensations est à la limite du supportable. Elle se met à gémir de plus en plus fort sous la montée du plaisir qui la submerge, Lucie se réjouit de l’imminence de son orgasme et ne lâche pas son clitoris, le suçotant avec dévotion et enthousiasme. François, sur le point d’être une nouvelle fois expulsé par les agissements de Lucie qui ne pense qu’à satisfaire son épouse, la plaque violemment contre lui et jouit aussitôt, la retenant avec force contre ses hanches.

François s’effondre lourdement sur le lit, repu, vidé de toute énergie. Les cris de plaisir d’Alice parviennent à peine à ses oreilles. Il ne se doute pas encore que sa prestation vient d’être contemplée et admirée.

Une main inconnue, douce et fraîche, ne tarde pas à se poser sur la sienne.

ELLES Julie Derussy

C’était tout, tout qui l’énervait.

La façon qu’avait Nina de se tortiller dans le lit, pensant qu’Hélène ne le sentirait pas, soi-disant pour arriver à s’endormir. Son besoin permanent d’être rassurée. (« Tu ne trouves pas que j’ai grossi ? ») Sa collection de chaussures à talon qui avait envahi l’appartement. (« Je sais bien que je n’avais pas besoin d’une nouvelle paire, mais elles me vont à merveille. ») Quand ce n’étaient pas les déclarations d’amour qui s’accumulaient, toutes plus ridicules les unes que les autres. Ces derniers temps, elle s’était même mise à l’appeler « Mon cœur » ! On était tombé bien bas. « Mon cœur, mon cul ! » avait envie de répondre Hélène, mais elle ne le faisait pas, de peur de tomber de nouveau dans une de ces discussions interminables que certaines femmes semblaient considérer comme la panacée du couple.

Parfois, Hélène regrettait presque d’être lesbienne. Elle se serait volontiers mise à la colle avec un mec, plutôt que d’épouser une nana, si ça n’avait pas impliqué de se le coltiner au lit. Elle fronça le nez à cette idée.

Le mariage, ça n’avait pas été l’idée d’Hélène. Elle n’en ressentait pas du tout la nécessité. Mais Nina avait insisté. Ce n’était pas la peine de s’être battues pour obtenir ce droit, si on ne s’en servait pas. Elle avait parlé succession, héritage et filiation. Hélène la soupçonnait d’avoir pensé robe blanche, amour éternel et bouquet de fleurs. Il faut dire que le blanc lui allait bien, qu’elle était à croquer sous son voile, et qu’Hélène avait pris un malin plaisir à lui trousser les jupes, la nuit venue.

Elle-même avait mis, pour passer devant monsieur le maire, une robe courte d’un rouge vif, bien décolletée, histoire que personne ne puisse ignorer sa présence, une femme à côté d’une femme.

Bref, les mois avaient passé et elles étaient tombées dans l’éternel piège du quotidien, comme un banal couple d’hétéros. Il était loin, le temps où elles s’étreignaient avec fièvre tous les soirs. Encore plus loin, le temps où Hélène allait danser sur un char de la Gay Pride. Nina n’avait jamais été une grande fêtarde.

Elle s’ennuyait. Elle n’en pouvait plus des samedis soir à regarder la télé, un plaid et le chat sur les genoux. Bien sûr, le chat était une chatte. Incontournable dans un couple de femmes, non ? Une petite créature noire et ronronnante, répondant au nom de Céphise, qui avait pris l’habitude de dormir entre elles deux, la nuit. Hélène ne savait pas quand elle s’était mise à tolérer ça. Tout d’un coup, c’était devenu une habitude, et il n’y avait plus moyen de revenir en arrière.

Le matin, elle était réveillée par les ronronnements bruyants de la chatte, qui se roulait sur sa maîtresse. Hélène, elle, n’avait même plus l’envie d’aller se lover contre le corps de sa maîtresse, pardon, sa femme.

Ennui.

Elle n’était pas faite pour ça. Et il lui venait des envies de se faire la malle, de s’en aller sans rien dire. C’était lâche, bien sûr. Un truc de mecs. Elle n’allait pas lui faire ça, elle s’était mise en quatre pour l’avoir, cette fille-là.

Alors, elle restait, elle restait, et elle s’ennuyait. Il lui semblait que les jours s’écoulaient avec la lenteur des nuages dans le ciel, et elle en venait à souhaiter l’orage, pour qu’enfin la couleur puisse éclater dans sa vie.

Aussi, quand Nina lui annonça qu’elle devait s’absenter une semaine pour le boulot, ce fut avec un certain soulagement, teinté de culpabilité, qu’Hélène accueillit la nouvelle. Elle allait en profiter pour revoir des copines, sortir un peu, retrouver sa vie d’avant.

Le premier soir, pourtant, quand elle rentra chez elle, dans l’appartement désert, elle dut reconnaître que Nina lui manquait, et ce constat l’irrita. C’était juste une question d’habitude, sûrement, mais comme elle était devenue dépendante, si elle ne pouvait même plus profiter d’une soirée en célibataire ! Pour compenser le sentiment de vide qui s’emparait d’elle, elle s’empressa de se changer, envoyant promener ses vêtements un peu partout dans la pièce. Perchée sur l’étagère, Céphise la regardait de haut, comme pour lui rappeler que Nina détestait le désordre. Hélène en profita pour tout laisser par terre.

Il y avait longtemps, très longtemps qu’Hélène n’était plus entrée dans un bar à filles. Elle eut l’impression, en passant le seuil, qu’elle franchissait un interdit. Mais non, se raisonna-t-elle, j’y vais seulement pour voir une amie. Et elle tenta de se persuader qu’elle n’était pas troublée par l’atmosphère du lieu, par la présence de toutes ces femmes qu’elle savait de son bord, accessibles, prêtes à se laisser séduire.

Catherine, son amie, était déjà là. C’était une grande rousse volubile, éternelle célibataire et briseuse de cœur patentée. Elle était accoudée au bar, en pleine conversation avec sa voisine, une jolie blonde qui semblait captivée. Probablement la prochaine victime. Hélène se prit à sourire ; elle ne voyait que trop rarement Catherine. Nina n’approuvait pas leur relation, sous prétexte qu’elles avaient couché ensemble, autrefois, avant de devenir amies. La belle affaire ! Catherine s’était probablement envoyé la moitié de la population lesbienne de la ville, sans compter les hétérosexuelles en quête d’expériences.

Étreinte de retrouvailles, éclats de rire. Catherine trouva le moyen de congédier la jolie blonde sans la froisser, récupérant au passage son numéro de téléphone. Les deux amies se choisirent une table, et entreprirent de rattraper le temps perdu. Hélène ne parla que fort peu de Nina ; elle voulait penser à autre chose. Et puis, c’était tellement plus drôle d’écouter la flamboyante rousse raconter ses histoires, des histoires de filles à n’en plus finir. Une femme en cachait une autre, les jalousies naissaient, les rivalités s’attisaient, mais toutes, elles finissaient par s’incliner et la laisser partir, libre.

Hélène se laissa entraîner à boire un premier cocktail, un deuxième, puis un troisième. Elle avait une saveur sucrée sur les lèvres, un goût d’alcool dans la gorge. Ses pensées papillonnaient ; elle goûtait un plaisir amer et doux à se trouver parmi toutes ces femmes. Elle aurait voulu, elle aussi, faire valser les conquêtes, jongler avec les filles, effacer le regard de l’une en goûtant la peau de l’autre. Mais l’image de Nina, malgré tout, flottait toujours dans son esprit, comme une ombre présente dans les rêves.

C’est alors que Catherine, toujours à l’affût, remarqua une proie potentielle.

— Tiens, je ne la connais pas, celle-là, s’étonna-t-elle, et elle l’enveloppa d’un regard de connaisseuse.

Hélène se retourna. Bien sûr, ce n’était absolument pas discret, mais elle avait déjà trop bu pour s’en soucier. La fille était accoudée au bar. Hélène n’aurait su dire à quoi tenait son charme. Les cheveux coupés court, d’un brun foncé presque noir, les yeux en amande, le menton en pointe. Elle dégageait quelque chose de félin, avec son regard vif, son visage fin, la grâce de ses gestes. Oui, c’était cela, une femme aux allures de chat, une incarnation de félinité.

— Heureusement que j’ai mis ma petite culotte éponge, déclara Catherine à voix haute, et Hélène s’étrangla de rire dans son mojito.

En relevant les yeux, elle croisa le regard de la femme-chat qui s’était tournée vers elle. Peut-être avait-elle entendu la remarque de Catherine. Hélène fut vaguement mortifiée de l’aspect qu’elle devait présenter. Elle sentait le rouge de ses joues et des quintes de toux la secouaient encore. De toute façon, ça n’avait aucune importance.

— Dis donc, chuchota Catherine, elle te regarde drôlement. À mon avis, tu as toutes tes chances. Tu n’en as pas assez, de la monogamie ?

Hélène baissa les yeux, bien décidée à ne plus croiser le regard de la brune féline, et elle se lança dans une apologie de la fidélité d’autant plus virulente qu’elle s’était sentie elle-même vaciller, quelques secondes auparavant. Son amie l’écoutait, un petit sourire amusé aux lèvres.

— Bref, rétorqua-t-elle, tu me la laisses. Tu as bien compris que tu n’étais pas de taille à lutter contre moi, ajouta-t-elle, et, relevant le menton, elle repoussa sa crinière rousse en arrière.

Hélène ne put s’empêcher de rire de nouveau, mais elle craignit un instant que sa prédatrice d’amie ne mette sa menace à exécution et n’aille engager la conversation avec la jeune femme assise au bar. Cela aurait ruiné leur petite soirée entre copines ; Hélène n’était pas venue pour assister à une séance de drague. Heureusement, Catherine n’en fit rien, et le reste de la soirée s’écoula agréablement, dans une brume d’alcool et de voix féminines.

Il était plus de minuit quand Hélène se décida à partir ; elle devait se lever tôt, le lendemain. Les deux amies s’étreignirent chaleureusement, se promirent de se voir plus souvent. En sortant du bar, elle croisa de nouveau le regard de la brune, qui buvait à la paille un cocktail. Ses ongles étaient laqués de noir ; ses yeux couleur cognac, un brun chaud, liquide. Hélène, gênée, esquissa un demi-sourire ; l’autre continuait à la fixer, comme pour percer ses pensées. Hélène s’empressa de sortir.

Quand elle s’endormit, cette nuit-là, seule dans le lit double, sa dernière pensée ne fut pas pour Nina, mais pour la brune féline rencontrée dans le bar.

Les jours suivants s’écoulèrent rapidement. Hélène avait beaucoup de travail. Nina lui manquait de plus en plus. Elle était impatiente de la revoir. De temps en temps, quand elle fermait les yeux, elle revoyait le regard insistant de la brune du bar, mais c’était un fantasme sans importance.

Parfois, le rêve et la réalité se mêlent, au point que l’on ne sait plus démêler l’un de l’autre.

Hélène ne sut jamais quel démon la posséda, ce vendredi soir, quand elle décida de retourner au bar à filles. Elle avait de bonnes chances de croiser Catherine, qui hantait les lieux avec beaucoup de constance, mais elle ne prit pas la peine de l’appeler pour signaler sa présence. Quand elle arriva, son amie n’était pas là. La brune, si.

Ce qu’elles se dirent, Hélène n’en eut par la suite aucun souvenir. Elle n’aurait su estimer combien de temps la conversation dura, combien de temps il fallut à la brune pour la prendre dans ses crochets. Peut-être y était-elle déjà, d’ailleurs. Sinon, pourquoi serait-elle revenue dans le bar ? Tout cela se perd dans le brouillard de l’oubli et de la culpabilité.

La suite, par contre, devait rester gravée dans sa mémoire. Tout ce qui se passa dans l’appartement de sa maîtresse d’un soir, dans sa chambre, dans ses draps ; tout ce qui se passa comme dans un rêve.

La façon sauvage dont elle fut embrassée, plaquée contre un mur, déshabillée. Elle se laissa faire, impuissante, à la merci de cette fille dont elle ne connaissait même pas le nom – elle avait oublié de lui demander, à moins qu’elle ne l’ait fait exprès.

La femme-chat l’embrassait, lui mordillait l’oreille, glissait sa langue dans sa bouche, et les vêtements semblaient s’ouvrir d’eux-mêmes, la chemise d’Hélène glissant par terre, son soutien-gorge écarté d’un geste brusque, le téton gobé par une bouche avide. Hélène fermait les yeux et elle s’abandonnait, la peau comme enflammée, le sexe liquide, ne souhaitant qu’une chose, être pénétrée par cette femme qui n’était pas la sienne, être prise, malmenée, comme une chose, le sexe pour le sexe.

Quand la fille lui banda les yeux, et que le noir se fit, elle plongea dans l’obscurité ; quand elle lui agrippa les mains pour les lier ensemble, elle frissonna de tout son corps, à la merci de l’inconnu. Les ongles noirs griffèrent sa peau et s’imprimèrent dans sa chair ; elle cria, mais ses jambes s’ouvrirent encore davantage, pour réclamer ses doigts et sa bouche, là, sur elle, en elle. Mais la brune joua longtemps avec elle avant de lui accorder son souhait. Elle erra sur ses cuisses, sur ses fesses, à la lisière de la culotte de dentelle, posant sa bouche sur le tissu, glissant un doigt dessous pour aussitôt s’en écarter, et puis revenir, un peu plus près des lèvres frémissantes, les effleurer un instant, les faire espérer, les déserter.

Si elle avait pu, Hélène aurait arraché sa culotte pour mieux s’offrir, parfaitement nue et indécente, mais elle ne voyait rien, ses mains étaient liées, et elle ne pouvait rien, sinon écarter davantage les cuisses, gémir et supplier.

Lorsque finalement les ongles déchirèrent la dentelle, elle fut partout. Sa main sur son sein, ses dents sur sa chair, sa langue sur son clitoris. Ses doigts en elle, dans sa chatte, entre ses fesses, tout au fond de son cul, allant et venant pour la torturer de plaisir. Hélène, dépossédée d’elle-même, s’ouvrait à l’obscurité. Les ailes lui vinrent, l’extase monta, et il lui sembla que ce n’était plus une, mais deux femmes qui la malmenaient ainsi, et que Nina avait rejoint l’autre pour la punir, pour la faire mourir. Elles étaient là toutes les deux, unies au-dessus d’elle, à la supplicier, la transpercer, la maudire et la faire jouir.

Hélène, Hélène offerte et nue, écartelée au milieu d’elles, prisonnière aveugle, labourée, laminée, l’infini perlant sur son sexe, Hélène se sentit sourdre et renaître.

L’absolution vint comme une détonation.

Quand Hélène s’endormit, elle avait toujours le bandeau sur les yeux.

Au matin, elle se réveilla la première. Elle fut un instant surprise, désemparée, avant que la mémoire lui revienne et qu’elle enlève elle-même l’écharpe de soie qui lui couvrait les yeux. La fille lui avait retiré les liens la veille, mais ses poignets étaient encore endoloris, légèrement gonflés. La féline dormait, à côté d’elle, le visage à moitié caché par sa chevelure en désordre. Dans son sommeil, elle avait perdu ses airs de prédateur.

En silence, Hélène se rhabilla, abandonnant sa culotte déchirée. Elle enfila son jean sur ses fesses nues, espérant que l’odeur musquée de son sexe serait contenue par le tissu. Elle retrouva son soutien-gorge un peu plus loin, sa chemise dans l’entrée, et ferma la porte derrière elle le plus doucement qu’elle put.

Dehors, l’air était encore frais, le soleil à peine levé. Elle se sentait vivante, plus vivante que jamais, et elle respira la brise avec délectation. L’étoffe de son jean frottait contre son sexe nu, contre son clitoris que les caresses avaient laissé sensible.

De retour chez elle, Hélène prit une douche, mit ses vêtements au sale, alla se recoucher. On était samedi. Nina devait revenir le lendemain.

Lorsque Nina arriva devant l’immeuble, le dimanche soir, elle ressentit une bouffée de joie à l’idée de revoir sa femme. Elle lui avait manqué, comme toujours lorsqu’elles étaient séparées. Mais ce n’est pas sans une certaine appréhension qu’elle glissa la clé dans la serrure. Elle avait bien remarqué qu’Hélène était distante, ces derniers temps. Elle se montrait d’humeur changeante, faisant des remarques à propos de tout et de rien. Même au lit, Hélène était beaucoup moins empressée qu’auparavant.

Parfois, Nina avait l’impression de ne plus être désirée, d’être de trop dans ce lit et dans cet appartement. Pour se réconforter, elle caressait la petite Céphise, qui, elle, semblait toujours apprécier les câlins. Mais même la présence de la petite chatte semblait contrarier Hélène.

Nina soupira. Tant pis. Elle n’allait pas changer ; elle faisait déjà suffisamment d’efforts. Si Hélène ne pouvait plus supporter la vie de couple, elle partirait. Dans l’entrée, elle ôta ses chaussures, suspendit son manteau à la patère, jeta un œil au miroir pour vérifier que ses cheveux étaient en bon ordre. Elle replaça une mèche brune derrière son oreille, puis après réflexion, sortit son rouge à lèvres de son sac. Tous les moyens étaient bons.

Le salon était vide ; un disque de Léonard Cohen emplissait la pièce d’une musique à la fois douce et mélancolique. Des effluves de nourriture s’échappant de la cuisine éveillèrent l’appétit de Nina. Hélène aux fourneaux, c’était toujours bon signe.

Elle était là, près de la cuisinière, très affairée ; elle n’avait pas entendu Nina. Celle-ci s’approcha en silence, et doucement, très doucement, enlaça la femme qu’elle aimait.

Hélène ne sursauta pas ; peut-être, après tout, qu’elle avait senti sa présence. Simplement, elle posa la cuillère en bois qu’elle tenait à la main, éteignit le feu, et se tourna pour embrasser Nina.

— Bonsoir, ma chérie, murmura-t-elle entre deux baisers, et Nina sentit son cœur fondre.

Les mots d’amour d’Hélène étaient rares et précieux. Alors, rassérénée, elle se serra contre sa femme, seins contre seins, savourant l’odeur de sa peau, le contact de son corps, le désir qui coulait comme un fleuve entre elles.

Et sur le canapé du salon, tandis que Cohen leur murmurait ses chansons, ce fut un ballet de mains et de chair, la joie de se retrouver, l’extase née de la connaissance.

Nina, à cheval sur Hélène, les yeux dans les siens. Chacune jouissant de pénétrer l’autre, de savoir le point précis qui fera crier.

Le rythme qui s’emballe, les corps qui se cabrent.

Le sursaut d’excitation de Nina lorsque, plus aventureuse que d’habitude, Hélène glissa un doigt entre ses fesses, la pénétrant des deux côtés, la possédant tout entière.

La vengeance de Nina, sa bouche assoiffée, le plaisir qui fleurit dans un sanglot.

Corps arqués l’un contre l’autre.

Écume de l’amour.

Blottie contre Hélène, sur le canapé trop petit, Nina ne pouvait se rassasier de la regarder.

— Tiens, remarqua-t-elle, qu’est-ce que c’est que ça ?

Il y avait, sur la peau d’Hélène, une longue griffe rouge.

— C’est la chatte, répondit son amante, sans cesser de sourire. Elle m’a griffée, la canaille.

Elle avait dit cela d’un ton plein de tendresse. Nina sentit la quiétude l’envahir. Elle avait retrouvé ce qu’elle croyait disparu. Hélène n’en voulait pas à Céphise. Elle n’en voulait pas à Nina. Elle l’aimait. Somme toute, rien ne valait une petite absence pour faire revenir le désir.

Nina posa la tête contre l’épaule de sa femme, et, se laissant aller à la joie, ferma les yeux.

TARTARE D’ALGUES Anne de Bonbecque

S’il y a bien une chose dont j’ai horreur, c’est d’être en retard. Alors, pour éviter que cela ne se produise, j’organise ma vie avec le plus de précautions possible, la loi de Murphy ne faisant que de rares exceptions. Pour ce soir, j’avais tout orchestré. Mes rendez-vous beauté commençaient à dix heures le matin chez l’esthéticienne, avec l’épilation intégrale du maillot et des jambes. Ensuite, une visite chez mon coiffeur s’imposait pour rafraîchir ma crinière. Je n’avais pas eu d’invitation galante depuis des mois, il fallait vite reprendre forme humaine.

J’avais choisi une robe-fourreau noire très moulante, avec un petit gilet en cachemire bleu turquoise, des escarpins de la même couleur. Pour le maquillage, la légèreté s’impose afin de paraître une jeune femme convenable plutôt que la véritable petite traînée lubrique que je suis. J’avais accepté ce dîner car désœuvrée par mon célibat. Les hommes ne se pressent plus au balcon comme à mes vingt ans. Il faut alors briller autrement.

Celui-là, sous ses airs bien élevés, me sautera sans doute dessus avant la fin de la soirée, et je ne m’en plains pas. Il ne me plaît pas tant que ça, mais je sais pourquoi j’y vais, il sait pourquoi je viens. Des semaines qu’il veut me convier à dîner chez lui, étonnant au vu de son avarice, que j’avais remarquée plusieurs fois. L’équivoque n’est plus possible.

19 heures 25 : je descends de chez moi, en évitant de glisser. Bien évidemment, il pleut des cordes, je n’ai pas de parapluie, et je ne suis pas stable sur mes talons.

19 heures 30 : je monte dans un taxi, qui me fait traverser Paris. Il a un peu menti. Il n’habite pas à Montmartre, mais près de la porte de Clignancourt, beaucoup moins classe. Mais heureusement, le chauffeur me laisse devant la porte de l’immeuble et attend que je la franchisse avant de repartir. Le quartier est connu pour ses agressions et diverses balles perdues.

19 heures 59 : me voici devant son interphone.

20 heures : je sonne. « C’est moi ! » Il répond : « Troisième étage ! » Je gravis rapidement l’escalier ; en ascenseur, j’ai peur.

20 heures 03 : il m’accueille, l’œil pétillant, trop habillé, trop parfumé. La chemise à jabot, ce n’est vraiment pas une bonne idée, surtout avec un physique de gamba comme le sien, mais j’essaie de chasser cette pensée pour me concentrer sur son intérieur.

— Entre, entre ! Pose tes affaires, fais comme chez toua ! chanta-t-il d’une voix de crécelle, après une bise trop baveuse.

Je doutai immédiatement de ma décision d’avoir accepté son invitation. Il revint vers moi en courant, brandissant un coussin asiatisant de mauvaise qualité.

— Regarde, regarde, ha ha ! Tu te souviens ! Tu te souviens !

On aurait dit un chien joyeux remuant la queue à rompre l’espace-temps. Je restai bouche bée. Devant mon incompréhension, il caqueta :

— Le coussin, le coussin ! Celui que j’avais repéré la semaine dernière avec toi dans le Marais ! J’en ai acheté six ! Ma colocataire les adore aussi ! C’est formidable ! C’est grâce à toi !

Plantée dans l’entrée, je l’observais bondir d’un côté à l’autre de son appartement, comme une bonne femme hystérique.

— Entre ! Entre !

S’il continuait à répéter tout deux fois, je ne me donnais pas une demi-heure.

— Installe-toi ! Installe-toi !

Je pris place au sol, assez mal à l’aise dans ma robe-fourreau, devant une table basse japonisante.

— Goûte, goûte ! dit-il en me tendant un verre empli d’un liquide épais et vert.

On eût dit de la cyprine de grenouille – cette idée dessina un rictus sur ma figure. Il poursuivit :

— Je l’ai fait moi-même, pour toi ! Comme tu es stressée en ce moment, c’est un mélange de marjolaine et d’aubépine que j’ai broyé et fait bouillir toute la journée. Excellent pour les hormones, ha ha !

Sur ma langue, la décoction produisit un effet chimique pénible, d’autant plus que je rêvais d’un petit verre de blanc pour me détendre, précisément. Et par chance, j’en avais apporté. Je me levai péniblement, récupérai la précieuse bouteille dans mon cabas.

— Ah, neu neu neu ! Pas d’alcool ! lança-t-il.

Cette interdiction me cloua sur place.

— J’ai arrêté hier ! C’est drôle ! Tu n’aimes pas la marjolaine ! C’est excellent pour toi, insista-t-il.

Soudainement, j’eus comme envie de pleurer. Qu’avais-je fait pour qu’il m’inflige des remèdes de grand-mère pendant un dîner galant ! Ai-je l’air si dépressive ! Si sinistre ! Pourquoi ! Je vis mon reflet dans un miroir derrière la commode. Non, c’est lui qui ne tournait pas rond ; j’étais élégante, jolie, souriante. En un mot comme en cent, désirable, et bien aimable d’être venue jusque-là.

Je repris ma place inconfortable sur ses stupides coussins. Il apporta, fier et triomphant, une soupe de courge. Je n’en revenais pas : en plus, il voulait me mettre au régime, le message était clair ! Au demeurant, ce n’était pas mauvais.

— Alors, alors, alors ? questionna-t-il.

— C’est très bon, et c’est original ! improvisai-je.

— Je le savais ! J’ai un don pour la cuisine.

Nous déglutissions en silence la mixture. Quel-ques minutes plus tard, il apporta des carottes à la marocaine. Il me regarda goûter avec appréhension. Je le rassurai tout de suite :

— C’est très bon ! Quel talent !

Je ne mentais pas, mais songeais qu’un bon gros tartare m’aurait donné plus d’entrain pour nous faire passer une nuit torride. Pendant que je mastiquais, il m’expliqua tous les détails de sa recette. Je n’écoutais pas et fixais le bouddha de pierre qui trônait sur sa commode. Il était particulièrement laid. Le pauvre garçon était en plein délire new age. Je me demandais comment sa colocataire pouvait supporter ça. Bercée par les récits de ses hauts faits culinaires, mes pensées devinrent tristes, je repensais à Maxime, avec qui je ne m’ennuyais jamais, qui était aux petits soins pour moi, et surtout, ne me privait jamais de mon petit verre de blanc à l’apéritif. La voix de mon hôte écourta ma réminiscence :

— Voici le tartare !

C’était mon plat préféré, il le savait, j’étais flattée de cette attention. Mais, dans l’assiette, je vis une mixture noire et triste, saupoudrée de graines de sésame. Je levai les yeux vers lui, l’air dubitatif :

— Tartare d’algues ! Ha ha ! Je sais que tu adores le tartare, et je voulais te prouver que la viande n’est pas irremplaçable ! Bien au contraire ! Car tu sais, on a tort de manger les vaches, ce sont des animaux sacrés, et d’ailleurs, la vie est sacrée. L’algue n’a pas de neurones et ne souffre pas ! Bon appétit ! Je suis si heureux que tu sois là !

— Je n’en revenais pas. Sans me laisser le temps de répondre, il enchaîna :

— Tu sais, notre intestin n’est pas fait pour la viande. Avant d’être des singes, quand nous étions encore des amibes, nous mangions des algues, et je veux renouer avec ça.

Je portai la fourchette à mes lèvres, et ressentis une brûlure des plus désagréables. Avait-il préparé un tartare d’algues au cyanure pour assouvir des penchants nécrophiles ! Je tentai, désespérée, de saisir mon verre de cyprine de grenouille pour faire passer la douleur, mais il m’en empêcha :

— Neu, neu, neu, c’est du piment, surtout pas ! brama-t-il en gardant mon verre captif.

J’étais rouge écarlate, et il put lire la haine dans mon regard, quand j’entendis un éclat de rire. Était-ce le mien ? Le sien ? Devenais-je dingue ? Y avait-il des champignons hallucinogènes dans le piment aux algues ? J’étais nécessairement en train de rêver. Mais non. Au travers de mes larmes, je distinguai la silhouette d’une belle jeune femme aux longs cheveux bruns bouclés qui nous contemplait, hilare. Il tourna la tête vers elle :

— Daniella, je ne t’ai pas entendue rentrer. Je t’avais dit que, eh bien, je n’étais pas seul ce soir. Voici Hélène. Je t’ai parlé d’Hélène. Eh bien, c’est Hélène.

Il semblait très anxieux. Daniella riait à gorge déployée, ce qui me détendit instantanément. Elle était adorable, éclatante, elle allait me sortir de ce naufrage. Je lançai, pour mon salut, avec un léger hoquet dû aux piments :

— Je suis ravie de vous rencontrer, joignez-vous donc à nous ! Je vous sers un verre de vin blanc, et vous connaissez déjà les talents de notre cuisinier.

— Je ne veux pas déranger, dit-elle. Mais voyant mes yeux implorants, elle s’installa à mes côtés dans le même mouvement.

Daniella était donc la colocataire lesbienne de Grégoire. Il avait insisté jadis sur ce point, que je sois bien certaine qu’il n’y avait jamais rien eu entre eux. Elle était tout à fait désirable, et il ignorait tout de mes penchants bisexuels. Je trinquai avec elle, bus mon verre cul sec, et me resservis deux fois pour calmer mon gosier en flammes, tout en en riant avec elle. La tête me tourna vite. Je n’avais plus d’intérêt que pour cette étudiante en architecture. Elle était très féminine, sans pour autant cacher son homosexualité. Elle aborda vite ce sujet et m’avoua qu’elle n’avait jamais eu que des femmes dans son lit. J’étais surexcitée, si bien que quand Grégoire et son tartare disparurent dans la cuisine, je l’embrassai fougueusement, ce qui, outre ma langue pimentée, ne lui déplut pas, et bien au contraire, puisqu’elle me le rendit avec ardeur.

Quand il réapparut, il nous trouva collées l’une à l’autre par terre et resta interdit. Je culpabilisai un peu de faire du mal à ce jeune homme qui s’était donné tant de mal pour me plaire, mais après tout, la vie est cruelle et injuste : parole de Murphy !

Daniella m’entraîna dans sa chambre en me murmurant :

— C’était dégueu, non ?

J’acquiesçai d’un hochement de tête.

— Alors, c’est moi que tu vas bouffer.

Mes jambes tremblaient. J’oubliais tout, Grégourge et sa soupe de courge qui devait espionner derrière la porte avec une mine défaite. Elle me poussa sur le lit et fourra ses doigts directement dans mon string noir, puis goûta ses doigts.

— À toi !, annonça-t-elle suffisamment fort pour que l’autre entende, même avec des boules Quies.

Timide, je l’aidai à retirer son jean pour découvrir son sexe, couvert d’une épaisse toison aussi sombre que les algues du tartare de Grégoire – mais en plus appétissant, en moins abrasif. Elle m’attrapa par les cheveux, appliqua les lèvres rouges de sa fente humide sur ma bouche. Je la léchai doucement, m’imprégnant de ce goût marin et iodé, envoûtant. Je la buvais et la mangeais littéralement. J’aimais la sensation de ses poils épais à l’odeur fauve contre mon visage.

Elle stoppa son étreinte et aspira ma peau fraîchement épilée, puis mordilla mon clitoris, ce qui m’arracha un cri de surprise et de plaisir. Elle souriait toujours, en s’occupant d’assouvir mon désir. Elle entra deux doigts en moi, puis trois. Elle savait y faire. Je gémissais fort.

— Plus fort, dit-elle narquoise, je veux qu’il t’entende.

Daniella ne me laissait plus respirer, appuyant une main sur le bas de mon ventre, et l’autre en moi. Le « for intérieur », c’était sans doute cela ! Elle savait mieux que quiconque – et surtout moi – où étaient les zones les plus sensibles, les plus réactives, qui pourraient me faire jouir comme jamais. Je trempais le lit, coulant de désir pour elle. Quand elle augmenta la pression de ses doigts habiles et autoritaires, je ne pus retenir les cris haletants que j’étouffais pudiquement. La honte de me comporter si mal avec mon hôte s’évaporait totalement dans un combat de mantes religieuses cruelles comme la vie. Toute la grande morale, je l’absorbais dans mon ventre amoureux, tremblant de désir, contracté sur la main de Daniella, qui s’était engouffrée totalement en moi.

— Je sens ton cœur battre, murmura-t-elle.

En même temps, elle accélérait son étreinte. C’était mon premier fist-fucking, quel vilain terme, alors que je me sentais battre la chamade des pieds à la tête. Jamais je n’aurais cru que ce puisse être si délicieux d’être baisée par une main, une jolie main fine de jeune femme, certes, mais une main néanmoins, dans toute son épaisseur osseuse.

Je repris mes esprits et la branlai aussi, avec moins d’adresse, mais elle paraissait aimer, criant fort, par plaisir ou par provocation.

Elle retira délicatement sa main de mon trou béant. J’eus une indescriptible sensation de vide. Tout mon sexe avait changé, plus grand, plus affamé, plus entier. J’étais à la fois un gouffre vertigineux et une fontaine d’amour. Je me situais entre le manque et la satisfaction.

Daniella saisit un gode très long caché dans sa table de chevet, et me l’enfila, avant de s’empaler à l’autre extrémité. Je n’avais jamais fait ça, et j’adorai, sans doute grâce aux préliminaires crus et vibrants qu’elle m’avait offerts, comparables culinairement aux meilleurs tartares de viande écarlate et saignante, sentant encore la vie et la souffrance du dernier souffle, la passion et la petite mort.

La belle et lourde poitrine de mon amoureuse d’un instant ballottait selon la cadence vive de notre baise animale. Sur l’île de Lesbos, nous serions des reines. Elle était une nymphe, offrant à loisir les repas érotiques les plus savoureux. J’étais donc invitée à mon insu au festin divin de son corps, donc à la table des dieux.

Elle eut un orgasme assez puissant, accompagné d’une éjaculation féminine – je ne savais pas que c’était réellement possible. Je la goûtai ; son jus avait la texture de l’huître, avec un picotement âcre d’ammoniaque donnant une saveur acide, comme si son sexe se métamorphosait en citron.

Les draps étaient mouillés de nos deux cyprines. Morphée nous emporta d’un coup. Caressée par la brise du vent filtrant par la fenêtre ouverte, je songeais avec plaisir que nos cris avaient résonné dans la cour de l’immeuble. Je revivais avec volupté ces agapes de l’Olympe, imaginant les mets précieux qui émanaient de son corps endormi. Je connaissais maintenant la vraie saveur des choses, le vrai goût de l’amour. J’étais venue pour me faire baiser ; pour la première fois, j’avais véritablement « fait l’amour ». Murphy n’a donc pas toujours raison.

Je me levai vers six heures, un peu sonnée, rassemblant mes affaires rapidement pour éviter Grégoire et l’explication matinale. Pire encore, un petit déjeuner pour amibes !

Sur mon sac à main, il avait laissé un mot peu élégant : « Je ne veux plus jamais entendre parler de toi, sale gouine. » L’ami des bêtes s’était donc emporté. J’aperçus au loin la bouteille de blanc, vide, qu’il avait dû finir seul pendant la nuit.

Injustice de la vie : certains restent toujours exclus de la joie et en sont pourtant les passeurs.

ELLE Miss Kat

— Tu ne me parles jamais des femmes qui ont compté pour toi, me dit Isa en sortant du lit.

Je l’observe : elle est nue et elle est belle. Grande, avec des formes qui me donnent envie de croquer dedans. J’en ai déjà profité toute la nuit… Je lui envoie un baiser et reçois un clin d’œil coquin en retour. Il me suffit de fermer les yeux pour nous revoir… Délicieux. Mais sa dernière réflexion me perturbe.

— Que voudrais-tu savoir ?

— Qui était la femme dont tu regardais la photo sur Internet hier soir ?

— Ah !

Cela fait un moment que j’attends qu’elle me pose cette question. Il y a presque un mois que j’ai trouvé cette photo. Notre appartement n’est pas grand : Isa a forcément remarqué que je passais du temps sur la même page web… À regarder une photo. Elle est revenue dans la chambre pour me parler. Elle s’assoit au pied du lit, me prend les mains :

— C’est elle ?

— Oui.

— Si tu me racontais ?

— Je t’en ai déjà parlé souvent !

— Je n’ai que des bribes d’histoire. Raconte-la-moi en entier.

— C’est douloureux.

Isa me pousse dans le lit, me prend dans ses bras. Elle remonte le drap sur nous deux. Je me sens bien, comme dans un cocon. Le contact de sa peau contre la mienne m’apaise.

— Je voudrais comprendre pourquoi cette histoire te rend encore si triste. Et je voudrais des détails : tiens, par exemple, votre première rencontre, c’était quand ?

— Le 11 novembre 1997.

— Quelle précision !

Elle sourit. Je loge ma tête contre ses seins et me replonge dans mes souvenirs.

— Je suis entrée en contact avec elle via mon petit ami de l’époque, Fabien. Je crois que je t’ai déjà parlé de lui. Il avait répondu à une petite annonce dans un magazine pour adultes. À l’époque, les sites de rencontres n’existaient pas, Internet ne servait pas encore à ça.

— « Je vous parle d’un temps que les moins de vingt ans ne peuvent pas connaître… » fredonne Isa au-dessus de ma tête.

— Bon, si tu te moques, j’arrête !

— Non, désolée… Ma douce… Allez continue. Rends-moi jalouse.

— Oh non, ma puce, j’en doute. Si je devais faire un parallèle avec notre histoire, je dirais que je jouais ton rôle : j’étais la plus jeune. Bref, nous devions nous rencontrer à quatre, mais comme il était primordial que les deux filles se plaisent, il avait été convenu que nous nous rencontrerions d’abord toutes les deux.

— C’est glauque, non ?

— Pragmatique. Pas très romantique, je te l’accorde. Fabien avait tout arrangé. Ils s’étaient déjà parlé plusieurs fois entre mecs. J’avais appelé une fois et n’avait eu que son répondeur. Nous devions nous voir à Paris, puis finalement, nous avons convenu de nous voir chez eux. Son mec ne serait pas là et ils habitaient plus près de chez mes parents.

— Où à Paris ? Elle habitait en banlieue comme toi ?

— Dans un endroit que tu connais : le Café des Phares, à Bastille.

— Non !

— Si. Et je te rassure : quand je t’ai rencontrée, je ne la cherchais pas.

— Tu n’as quand même pas choisi ce bar par hasard !

— Il y a douze ans, j’ai failli y rencontrer une femme qui a changé ma vie. Douze ans plus tard, j’y ai rencontré la femme de ma vie. Question de timing : il fallait bien que j’y entre !

Isa resserre ses bras autour de mes épaules. Je poursuis :

— Ils habitaient Colombes, à trois stations de chez moi. Ce qui ne m’a pas empêchée de rater le dernier train pour rentrer. Elle m’attendait à la gare. Je me souviens qu’on papotait déjà comme de vieilles copines quand nous sommes arrivées devant sa porte.

— Et ?

— On a mangé.

— Et ?

— Oui, nous avons couché ensemble ce soir-là.

— Tu as couché dès le premier soir ! Je suis choquée !

Mon amour se bidonne. Isa sait très bien que si je veux quelque chose je l’obtiens. À 18 ans comme à 34… Ses seins contre ma nuque m’électrisent. Je vais chercher sa bouche du bout des lèvres et l’embrasse. Un baiser pas si différent du premier que nous avons échangé elle et moi. C’est elle qui avait pris l’initiative. Elle, qui avait entrouvert ma bouche, du bout de la langue. C’est moi qui en ai redemandé, tout de suite après, et qui l’ai embrassée la deuxième.

— Raconte-moi, me chuchota-t-elle. Dis-moi ses mains sur toi et sa bouche. Décris-moi vos caresses, vos jeux. Je veux tout savoir !

— Je ne sais plus qui a déshabillé l’autre, mais très vite, nous étions en soutif sur le canapé. Elle portait un ensemble rouge en dentelle, moi un ensemble blanc. Vanille-fraise, un très joli contraste…

— String ?

— Tanga. Et pour répondre à ta prochaine question, elle est aussi blonde que je suis brune à cet endroit. Mais je me suis d’abord attardée sur ses seins. Je trouvais qu’elle avait une jolie poitrine, mais c’était avant de connaître la tienne, ma chérie.

Je passe la main sur les seins de mon amante, je souris en sentant ses pointes durcir immédiatement. J’adore.

— Flatteuse !

Isa me caresse les seins. J’ai du mal à me concentrer, elle le sait, la garce ! Les yeux clos, je continue :

— Comprends bien, mon amour, c’était une découverte pour moi : je ne sais plus si je t’ai déjà parlé de Caroline, la toute première femme avec qui j’ai couché ? Non ? Eh bien, elle n’avait pas de poitrine. Plate comme une limande ! Alors ce soir-là, j’avais un vrai terrain de jeu ! Ses seins étaient doux et ronds. J’ai passé un long moment à les titiller du bout de la langue et même du bout des dents. Elle aimait ça autant que moi. Je l’entendais gémir et j’adorais ça.

— Tu as toujours aimé savoir que tu donnais du plaisir, me dit Isa en me pinçant les tétons.

— C’est vrai. Petit à petit, mes baisers sont descendus vers ses cuisses. Je crois que je lui ai vraiment fait l’effet d’une débutante.

— Pourquoi ? Tu n’en étais pas à ton coup d’essai, si je puis dire !

Isa s’est laissée glisser contre mon dos. Elle m’embrasse dans le cou et sa main s’égare entre mes cuisses.

— Fais comme si je n’étais pas là…

Mais je l’arrête et dégage sa main. Toutes ces images, auxquelles je n’ai pas pensé depuis des lustres me troublent bien plus que je l’aurais cru. Et mon Isa est fragile. Évoquer une histoire d’amour, c’est un peu différent d’une histoire de cul. Je ne veux pas la blesser. Devant son air étonné, je me justifie comme je peux :

— Je vais perdre le fil si tu continues ! Reste près de moi, mais sage.

Elle acquiesce. Je décide d’évoquer quelqu’un d’autre :

— À cette époque, je n’avais connu que Caroline. Un autre plan cul, également mis en scène par Fabien. Mais l’histoire est différente : nous n’avons jamais discuté ensemble. Nous n’étions pas là pour ça. C’était une vraie nympho, une baiseuse qui le vivait bien. Ma première fois avec Caro s’est déroulée en tête à tête dans sa chambre, mais devant une caméra. J’ai su après que Fabien et son mari nous mataient. J’ai vu la cassette et je peux te dire que ça avait tout d’un porno.

— Et ça t’a plu ?

— Sur le moment, je ne savais pas que j’étais filmée. Eh oui, beaucoup. Elle n’était pas très douce, mais elle était douée…

Curieux comme certaines images reviennent en mémoire, aussi nettes que si on les avait vécues la veille. Je n’ai vu Caroline que trois fois dans ma vie, pourtant elle m’a laissé un souvenir impérissable.

— Nous sommes montées dans sa chambre sous les regards lubriques de nos hommes respectifs. Je ne portais déjà plus de culotte : Fabien me l’avait enlevée dans la voiture. Je suis sûre que ce détail ne leur a pas échappé ! À peine la porte refermée, elle m’a dit que je lui faisais très envie et qu’elle ne pouvait pas résister plus longtemps à un bonbon de 17 ans. Elle en avait 25. C’était en été. J’étais habillée en tailleur pour faire plus femme, mais l’ensemble était très très court : je savais où j’allais et pourquoi ! En moins de cinq minutes, j’étais seins nus et elle avait relevé ma jupe. Elle m’a « attaquée » du bout des doigts. Elle a tout de suite trouvé mon clito. Tu me connais : il n’en faut pas plus pour me faire mouiller. C’était la première fois qu’on s’occupait de moi comme ça. J’étais en transe : elle avait trouvé le point sensible et s’amusait à tourner autour pour faire durer le plaisir. Je sentais des vagues de chaleur tourbillonner dans mon ventre, je découvrais des sensations inconnues… Je ne voulais surtout pas que ça s’arrête !

— Je vois ça, chérie…

Tout à mon souvenir, je n’ai pas senti la main d’Isa revenir entre mes cuisses. Je suis trempée. Comme à l’époque, je sens ses doigts glisser tellement je mouille. Ils reviennent toujours sur mon bouton. Isa me connaît, elle sait qu’elle me tient. Elle est aussi excitée que moi, je le sens : ses gestes sont maîtrisés, mais nerveux. Elle veut me faire jouir, elle va y arriver, mais elle tremble presque autant que si elle était au bord de l’orgasme. Je me tourne vers elle, juste assez pour capter son regard. Et ne plus le lâcher :

— J’ai joui presque aussi fort que toi la première fois que nous avons fait l’amour. Je ressentais le plaisir jusqu’au bout de mes cheveux. Je crois qu’elle aurait pu m’offrir à une dizaine de mecs, si elle m’avait promis de recommencer.

— Tu es une vraie salope !

— Et tu adores ça, ma douce.

— Je veux que tu jouisses.

— Alors, fais-moi jouir.

— Seulement si tu me racontes comment tu l’as sucée, elle.

Évidemment.

Je biaise :

— Caro ?

— Non !, me dit-elle en accompagnant son refus d’une pénétration violente.

Je sens deux de ses doigts au fond de moi et son pouce sur mon clito. Je n’ai jamais compris comment elle faisait, mais Isa peut décider de mon orgasme quand elle me prend comme ça : plus elle excitera mon bouton, plus elle me rendra dingue. Mais si elle ne bouge que ses doigts, elle me pilonnera comme un homme et le plaisir montera différemment.

J’essaie d’exiger :

— Fais-moi jouir !

De cajoler :

— Ma puce, s’il te plaît, fais-moi du bien…

De minauder :

— Ma chérie, tu es si douée ! Montre-moi encore comment tu fais…

Rien n’y fait.

Je lui inonde les doigts. Si je veux qu’elle continue le lent mouvement qui me mènera au ciel, je n’ai plus qu’à lui donner ce qu’elle demande. Les images ne sont pas longues à me submerger. À peine ai-je fermé les yeux, tout me revient :

— Je me suis glissée entre ses cuisses presque timidement. J’avoue qu’à ce moment-là, j’ai douté : est-ce que j’allais réussir à la faire jouir ? Elle était très jolie et si douce ! Elle embrassait divinement. J’étais déjà sous le charme, je le savais très bien. J’ai respiré son odeur avant de glisser ma langue dans sa fente. J’ai lapé son jus. Je m’y suis reprise à plusieurs fois avant d’identifier la caresse qui la faisait frémir. J’imagine que mes « essais » l’ont fait sourire. Je n’oublierai jamais la sensation de pouvoir que j’ai ressentie quand elle m’a murmuré : « C’est bon, encore ! » Comme Caro avec moi, j’ai joué avec elle : je testais l’intensité et l’efficacité de mes caresses. Il suffisait qu’elle sursaute ou qu’elle gémisse plus fort pour que je délaisse l’endroit. Je sentais sa frustration autant que son désir. Finalement, quand j’ai eu l’impression que poser ma langue n’importe où aurait provoqué un orgasme, je suis revenue à l’endroit qui l’avait le plus secouée et me suis concentrée dessus. C’est la première fois que j’ai fait crier une femme. La première fois que je l’ai fait crier, elle. J’étais très fière.

Isa s’était arrêtée au milieu de mon récit. Elle n’avait pas retiré sa main, juste suspendu son mouvement. Sa gêne était perceptible. Je venais de l’oublier pendant de longues minutes, plongée dans un passé qu’elle ne maîtrisait pas. Je ne voulais pas rouvrir les yeux, de peur de ce que j’y verrais.

— Regarde-moi, me dit Isa d’une petite voix. Regarde-moi, mon amour.

Comme je m’y attendais, elle paraît chamboulée. Depuis que nous nous connaissons, je ne lui ai jamais caché mes frasques : elle sait tout de mes escapades en club lors de mes envies de gang-bang, elle connaît mon attirance pour la fessée et en a déjà pris quelques-unes, elle sait même me soumettre quand elle le veut vraiment. Mais elle ignorait tout de ma vie amoureuse. Je suis sa première histoire qui compte. Elle découvre qu’il y en a eu une autre avant elle.

Je m’approche pour l’embrasser. Elle se laisse faire, mais je la sens absente. Elle veut retirer sa main, mais je l’en empêche.

Il faut un second baiser pour la faire réagir. Comme le premier soir, je la picore du bout des lèvres et force un tout petit peu sa bouche. Je la goûte, la butine, la dévore, jusqu’à ce qu’elle se lâche enfin. Je la retrouve, avec une lueur nouvelle dans les yeux. Revancharde. Conquérante. Elle me prend. Tandis qu’elle bouge en moi et trouve ce rythme qui fait mon bonheur, je glisse une main entre ses cuisses : elle me bloque. Mon amante, ma douce, ma chérie prend le pouvoir. Un troisième doigt rejoint les deux premiers. Je suis prise, clouée au lit et la femme qui me baise est gourmande. Son pouce suit un chemin qu’il connaît par cœur. Il tourne de plus en plus vite autour de mon clito. Il me griffe presque, mais chaque légère douleur est compensée par une onde de plaisir. Ses yeux toujours dans les miens, elle me domine de tout son corps. Elle accélère le rythme une dernière fois et me laisse enfin crier mon plaisir.

Il me faut plusieurs minutes pour récupérer de cet orgasme hors norme. Isa s’est blottie contre moi, la tête sur ma poitrine. Je veux me mettre à sa hauteur, mais elle s’agrippe à moi. Une goutte d’eau tombe entre mes seins. Ma douce pleure.

— Je ne savais pas, me dit-elle. Qu’elle avait compté comme ça.

— Je l’ai aimée.

Elle se raidit.

— Et je t’aime.

— Alors, ne m’en parle plus. Jamais.

CONTRE-TRANSFERT Dora B.

— Oui ?

La petite gourde sanglotait depuis plusieurs minutes sur le divan. Un fatras de boulettes humides s’amoncelait sur mon kilim beige et bleu.

Pendant quelques minutes, mon regard s’était perdu dans les détails de cette adorable Halte à la fontaine, école orientaliste du XIX e, que j’avais enlevée aux enchères à Drouot pour à peine 3 000 euros. Il était loin le temps où je décorais mon cabinet avec des copies d’Edward Hopper faites en série en Thaïlande et achetées 15 euros sur eBay.

Il fallait remobiliser mon attention et formuler une question qui lui donnerait matière à gamberger jusqu’à la séance suivante, si tant est que ces mignonnes bestioles gambergent.

— Quand vous dites que vous méprisiez ce garçon qui vous donnait du plaisir, c’est vous-même que vous méprisiez, non ?

Pause, puis recrudescence de reniflements. J’avais vu juste : piètre estime de soi, honte du plaisir, sexualité aliénée par des siècles de croyance dans les stéréotypes d’antan, pompeusement appelés « nos repères » et passés à la moulinette du féminisme. Pas besoin d’avoir un diplôme de psychopathologie pour le comprendre.

J’en avais vu beaucoup, de ces jeunes femmes souhaitant sortir de la spirale des échecs amoureux. Ces ravissantes scélérates étaient prêtes à tout. Aucune pratique ne leur était étrangère : sodomie, fellation, look « chienne de l’extrême », plan à trois voire quatre, un peu de soumission ; elles croyaient même qu’il était possible de s’épanouir dans une relation libre imposée. Quand elles réalisaient qu’à donner du plaisir, on ne reçoit pas forcément de l’amour en retour, elles débarquaient chez le psy.

Nous évoquions leur histoire familiale. Je tentais de les éclairer sur les ressorts de leur attachement névrotique à la souffrance, sur l’ambivalence de leurs modèles féminins, et malgré tout, je les voyais se précipiter tête baissée dans tous les pièges : celui du garçon qui joue les artistes maudits et qu’il faut consoler, celui qui n’a jamais rencontré quelqu’un comme elle et qui fait faux bond au troisième rendez-vous, celui qui veut prendre du temps parce que « cela va trop vite », celui qui avoue avoir femme et enfants une fois la proie bien accrochée (mais il va la quitter, c’est juste qu’il ne veut pas faire de mal, il n’est pas menteur, ou alors juste par omission), celui qui prône le libertinage pour habiller ses pulsions de queutard. Elles attiraient l’un après l’autre les spécimens les plus veules de la gent masculine et jamais ne reconnaissaient, sous ces déguisements divers, le véritable ennemi : elles-mêmes. Elles étaient enchaînées à leur mal-être et à leur obstination à ne pas grandir.

— Quelque chose de la réalité que vous n’avez pas voulu voir, non ?

Elles sont trop connes, à la fin. Leur intelligence ne leur sert à rien. Elles ont beau citer Beauvoir et Despentes, dès qu’il est question de leur vie sentimentale, il n’y a plus que l’horoscope qui fasse loi.

Laura, elle, me touchait autrement. Elle avait 19 ans et elle était très jolie. Un physique atypique qui provenait de sa mère péruvienne, un sourire que l’orthodontie, Dieu merci, avait épargné, laissant une petite canine déborder sur l’incisive, des mains d’une finesse incroyable, aux ongles parfaits, une silhouette élégante d’anorexique, que contredisaient des seins lourds, et une gestuelle de gamine tout en retenue que venaient bouleverser des fous rires déplacés (quand elle parlait de l’affection de son père pour son chihuahua, par exemple). Je lui avais été recommandée par son médecin généraliste, avec qui j’entretenais d’épisodiques relations confraternelles, à l’insu de sa femme.

C’est sa mère qui avait pris contact : elle me soûla au téléphone avec ses inquiétudes de bourgeoise et son désarroi de catholique quand elle avait trouvé sur internet des photos érotico-porno de sa fille aînée. L’avortement imposé un an plus tôt était présenté comme anecdotique. Cette Folcoche logorrhéique au discours nourri par psychologie.com, doctissimo et autres sites puants de développement personnel, me rendit Laura extrêmement sympathique.

Depuis quelques années déjà, je m’étais installée comme psychanalyste. Ce métier soignait ma culpabilité et me permettait de faire jouer à bas bruit mon agressivité, car les tenants et les aboutissants théoriques permettaient de justifier tout et son contraire. Il y avait dans la position de dépendance de l’analysant quelque chose qui titillait mes pulsions sadiques, et ce en toute impunité. Du coup, mon cabinet, ce lieu douillet et raffiné, devenait la scène où se déployait mon talent pour la manipulation, le théâtre intime de mes passages à l’acte.

J’aimais, par exemple, déstabiliser mes patients. Ils arrivaient pile pour leur séance et là, je les regardais d’un air agacé, en leur disant : « Mais ce n’est pas votre heure ! » et je leur refermais la porte au nez. Puis j’allais à la fenêtre et je m’amusais à les voir hésiter dans la rue, consulter leur montre, vérifier l’heure auprès des passants, pathétiques. Après ce grand moment de confusion, il fallait bien qu’ils sonnent à nouveau. D’un ton nonchalant, j’expliquais alors que ma montre s’était arrêtée. Quelque chose n’allait pas ?

Avec Laura, cela avait dépassé mes espérances. Debout dans la salle d’attente, magnifique et vile, elle pleurait déjà en silence, les poings serrés. Mielleuse, je lui avais fait signe d’entrer et de s’allonger, genre « allons, fillette, fini le cinéma ». Sa docilité me parut de bon augure.

Mes débuts n’avaient pas été simples. Pour se faire une clientèle, il faut quelques bons névrosés, adultes, obsessionnels et psycho-rigides (cela va ensemble). Deux séances par semaine, une jolie petite rente. D’autant qu’ils deviennent accro à l’analyse et, comme il n’y a pas de guérison possible, le soi-disant remède devient une addiction de plus, un rituel vide de sens mais indispensable.

Cela m’avait permis de financer le jacuzzi de ma maison dans le Luberon et de m’installer dans un immeuble cossu du IXe qui inspirait confiance aux bobos et aux intermittents du spectacle.

Le premier patient lucratif, ce fut celui que je surnommais Mechanical Max : la cinquantaine, abstinent depuis plusieurs années, il venait allonger sa veste en velours côtelé ocre (un symptôme en soi) sur mes coussins et y poser ses énormes Weston. Et il racontait à maman ses cochonneries de vilain petit garçon.

Il vivait dans le regret d’une histoire torride avec une Coréenne, créature hybride qui servait d’alibi à ses tendances homosexuelles refoulées. Elle n’avait pas voulu quitter son Chinois de mari et l’avait laissé dévasté. Mais, finalement, il y trouvait son compte car, depuis, il pouvait vivre seul, et se laisser phagocyter par une mère dépressive et érotomane. Il se consacrait à la branlette et à la conception de fucking machines. Il m’en infligeait les descriptions au cours des séances : assemblages ingénieux de métal et de caoutchouc, moteur de perceuse, piston avec variateur d’intensité. Il était bien évidemment aussi hypocondriaque. Pets, remontées gastriques, considérations sur le volume et la couleur de ses selles, je connaissais tout de sa tuyauterie interne. Il n’avait aucun amour-propre et jouissait de se faire, symboliquement, talquer les fesses.

— Et la poupée gonflable, vous y avez pensé ? Avec vos machines, cela ferait un concept intéressant.

Il eut un hoquet, bondit sur ses pieds géants et quitta la pièce avec un rictus de dément. Je me dis que, dans quelque temps, je verrais son nom apparaître dans le cercle très fermé de l’art contemporain.

Donc Laura pleurait. Elle pleurait sur son petit copain, qui l’avait incitée à avorter si elle voulait qu’ils restent ensemble (bien entendu, il l’avait lâchée à peine la chose faite). Sur cette crevette rosâtre qu’elle avait recueillie sur une feuille de papier hygiénique au milieu d’un flot de sang brun et que, dans ses ruminations, elle appelait « mon petit enfant ». Sur ses rêves récurrents de poussette vide.

Je la laissais parler, je détaillais son visage. Les coulées de mascara qui lui faisaient un regard craquant de bébé panda, son nez rougi, cela m’excitait. Je devinais la forme prometteuse de ses seins sous le pull ajusté, les os de ses hanches qui tendaient l’étoffe du pantalon, le bombé du pubis et les jolis pieds fins pieds chaussés de bottines à haut talon.

— Peut-être que tout ce temps, vous avez fait fausse route… Peut-être que vous ne trouvez pas parce que vous ne savez pas quoi chercher.

Ma formule sibylline tomba à plat. Abîmée dans son deuil, aux prises avec un chagrin sans nom, elle semblait ne rien entendre. J’en avais assez de ces jérémiades. Je décidai de faire de cette séance un entre-deux hors du temps. Et d’y prendre ma part de plaisir.

Je vins m’asseoir près d’elle et posait une main sur son front. Elle avait une fois évoqué cette illustration d’un livre de contes, qui était pour elle l’image même de la consolation, une main féminine sur le front d’une fillette aux yeux clos.

— Chttt, tout va bien.

Je caressais son visage lisse, ses cheveux doux, la courbe racée de ses sourcils, ses paupières frémissantes. Sa tête glissa sur mes genoux. Je leur imprimais un mouvement de balancier, un bercement léger, puis plus soutenu.

— Pleurez, cela vous fait du bien.

Subrepticement, elle se lovait dans mon giron, d’instinct. Je me retrouvais avec cette bizarre petite chose blottie contre moi, encore secouée par les sanglots, dans son odeur, mélange de parfum trop sophistiqué et de sueur saline. J’ouvris mon chemisier et sortis un sein dont j’effleurais ses lèvres. Comme un chaton nouveau-né, à l’aveugle, elle y posa sa bouche, puis ses lèvres happèrent le mamelon et elle se mit à téter.

Une décharge électrique me parcourut, du sein au sexe, je sentis un fluide brûlant emporter tout sur son passage, théories, thérapie, déontologie, je n’étais plus qu’une coulée de désir. Je l’enserrai plus étroitement, ma main se trouva tout naturellement sous ses fesses, mes doigts empaumant le sexe ferme. Je la tenais enlacée comme on tient un nourrisson. J’imaginais sa touffette, douce et lustrée comme une petite loutre, et si chaude… Je voulais y coller ma bouche, lèvres contre lèvres, et ainsi abouchées, faire aller et venir ma langue du périnée à la perle souple du clitoris. Puis l’enfoncer dans cet orifice qui avait saigné un enfant jamais né et boire cette tristesse, la faire renaître sous mes baisers, rieuse et tendre, comme avant que tout cela ait commencé, comme avant la fin de l’enfance.

Elle était pendue à mon cou, son souffle était devenu court, elle ne pleurait plus. Elle me tenait la taille et s’enfouissait contre mon épaule, abandonnée. Pour une fois, l’abandon n’était plus synonyme de solitude pour elle.

Mes mains avaient dégagé ses seins de leur fragile soutien-gorge brodé, faisaient durcir leur pointe minuscule. Puis je la plaquai contre moi, de tout son long, et je la tins ainsi, immobile. Nous étions comme des siamoises et nos chattes brûlaient ensemble à travers les étoffes. La symétrie de nos corps en diluait les contours, comme si les peaux étaient abolies. Une déflagration muette nous souda dans un vertige.

Même dans mes rêves érotiques les plus déjantés, je ne m’étais sentie fondre à ce point. Dans ces songes, je flottais dans un espace quasi amniotique. Des femmes sans visage, au corps phosphorescent, s’enroulaient autour de moi, frottaient leurs seins contre les miens, passaient entre mes jambes, comme des anguilles blanches, poussaient leur chatte renflée contre mes fesses dans un simulacre de pénétration qui allait au plus profond de moi et me procurait une volupté insoutenable. Ma fille était toujours l’une de ces sirènes lascives et je m’en éveillais troublée, avec le sentiment d’être trahie par mon inconscient.

Mais Laura n’avait que faire de mes fantasmes incestueux. Avec une audace d’ingénue, elle s’empara de ma main, l’enfonça dans son slip d’un geste sûr et précis. La petite garce se mit à se branler âprement, cherchant un soulagement qu’à son goût, je tardais à lui donner. Une fureur me prit, je la dénudai et j’ouvris ses jambes sans douceur.

C’était là, rose et noir, offert à mes yeux. Paysage d’une familière étrangeté, fleur à la corolle charnue, coquillage dentelé. L’eau me venait à la bouche. Je soufflai dessus doucement et je vis le bouton pulsatile se rétracter. J’écartai à deux mains les grandes lèvres pour le dévoiler. Je le happai comme un bonbon vivant, j’en goûtai le nacré, je le fis rouler entre mes lèvres, l’aspirai à petites succions bruyantes. Je divaguais dans les méandres suaves de son anatomie, entre les muqueuses satinées et la toison étonnamment drue. Je lapais cette zone où finit la chatte, où commence le rebond des fesses. Je pourléchais l’ellipse gracieuse de sa vulve ourlée de brun, allant au-dedans d’elle qui me voulait plus loin.

Elle avait pris un coussin qu’elle tenait serré contre sa poitrine et elle gémissait de façon monotone, butée. Puis cela monta dans les aigus et je dus tenir plus fort ses cuisses qui étaient agitées de tremblements, qui voulaient se refermer sur le mystère de la déferlante à l’œuvre. Elle agrippa mes cheveux, enfonçant mon visage en elle, se cabra dans une tentative insensée d’accouchement inversé. Sa jouissance imminente me mena au bord de l’extase, j’étais liquéfiée. Les mêmes soubresauts nous convulsèrent violemment. Elle grognait, je retenais des mots sales.

J’allais cueillir de l’index sa saveur mauve et je la lui mis dans la bouche. Sa langue menue jouait avec la mienne autour de mon doigt, salives et foutres mêlés. J’embrassais son cou, ses clavicules cristallines, son ventre mat, le creux candide de sa taille. Sortie de sa transe, elle pouffait comme une gosse chatouillée et planta dans le mien un regard d’adoration confiante.

Je me rajustai. Laura me tendit les trois billets de vingt euros que je glissai dans mon tiroir.

— À la semaine prochaine, même heure ? Ne soyez pas en retard, cette fois !

BLUE VELVET Octavie Delvaux

La maison de grand-maman s’appuie sur celle des voisins, un couple de fermiers aux mains calleuses et au visage fermé qu’une vie de dur labeur a vieillis avant l’âge. Notre tonnelle donne sur leur jardin potager, où madame Rigot cultive des fraises, des framboises et des artichauts à profusion. Après la récolte, elle passe des heures à confectionner des confitures et des pâtes de fruits qu’elle vend au voisinage à bon prix. Maniaque comme peuvent l’être ces femmes d’un autre temps, elle a pris soin de former des allées régulières qui s’allongent jusqu’au gros chêne qui lui fait de l’ombre lorsqu’elle s’installe sous ses branches, le midi, pour crocheter de ses doigts rapides. Jamais de répit, toujours rester active, l’oisiveté est mère de tous les vices. Elles ont été élevées ainsi, ces travailleuses de la campagne, rudoyées par la mère si elle les surprenait à fainéanter.

Moi, j’ai 17 ans, deux générations nous séparent. Je suis allongée sur une chaise longue, au soleil, une capeline sur la tête, mon livre de géographie ouvert au chapitre « Ressources énergétiques des États-Unis » posé sur la poitrine. Depuis combien de temps ne l’ai-je pas repris en main ? Un quart d’heure, vingt minutes… Beaucoup trop, en tout cas, pour une lycéenne censée potasser son bac. Je l’aurai, ce diplôme, aucun doute là-dessus, mais la mention dépend de mes efforts de révision. Mes parents ont cru bon de m’envoyer passer les quelques jours qui me séparent de l’examen ici, dans le Calvados, chez mamie Josette, afin que je ne sois pas distraite par les tentations de la ville : les sorties, les copines… C’est mal connaître ma nature paresseuse. J’aime bien la philosophie, l’histoire, et ne rechigne pas à me plonger dans un livre qui me raconte le passé. Mais quand un manuel trop barbant me tombe des mains, je pourrais rester des heures à rêvasser sous le ciel printanier, le regard perdu dans les allées régulières de fraises et d’artichauts. Et si le soleil tape trop fort, il arrive que mes paupières s’alourdissent. Je ne lutte pas. Les laisse choir. Sous la mince pellicule organique, j’observe des volutes se former : bleues, vertes, blanches tachées de noir sur fond rouge.

Soudain, un poids, puis deux me surprennent sur le flanc gauche… J’ouvre un œil : c’est Sakura, le gros chat de mamie, qui a posé ses pattes sur moi, et me regarde. Une sorte de chartreux (bien qu’il vienne de la rue) au poil soyeux et aux yeux jaunes comme l’agate. Lorsqu’il est apparu dans le jardin, un chaton de trois mois peut-être, la peau sur les os et toussant à faire peine, ma grand-mère l’a recueilli. Elle l’a requinqué à force de bons soins et l’a prénommé Sakura, « fleur de cerisier » en japonais. On a longtemps cru que c’était une femelle, jusqu’à ce que le vétérinaire nous contredise. Tant pis, son prénom lui est resté. Il y répondait déjà. Mais ce chat est bel et bien un matou. J’ai rarement connu un animal plus sensuel. À présent que d’une tape sur ma cuisse, je l’ai invité à venir s’étendre sur moi, envoyant valdinguer mon livre par terre, il s’installe sur mon ventre comme un pacha, prenant ses marques à pas feutrés. Toutes griffes rentrées pour n’être que douceur, il tourne, cherche les recoins les plus confortables, l’endroit le plus moelleux pour reposer sa tête. Les deux pattes avant tournées vers moi, son regard pénétrant perdu dans le mien, il a coincé son museau entre mes seins, que ses moustaches chatouillent sous ma fine tunique de coton. Dès qu’il a trouvé chaleur humaine auprès de laquelle se prélasser, Sakura remercie par des ronronnements qui gagnent en intensité si on lui gratte le dos en même temps. Tout à son plaisir, il ferme les yeux. Heureuse de sentir son poids sur mon torse, ses vibrations d’aise, je cille à mon tour…

Le matou m’offre alors la curieuse danse de sa queue. L’intelligence féline est une chose que l’homme maîtrise mal. À peine croit-il y comprendre quelque chose, que déjà, elle lui échappe, comme une bulle de savon qui éclate dans l’air. Est-ce le fruit du hasard ou le fait-il exprès ?

D’un balancement régulier, il effleure mon entrejambe auquel ma jupe d’été n’offre qu’une barrière symbolique. Je connais son manège et m’y prête avec délice. C’est souvent à la tombée du jour, lorsqu’il revient de sa journée de chasse entre broussailles et terriers qu’il me sollicite. Sous le ciel mauve du couchant, son corps flexible prend des teintes de cyan. Un chat de velours bleu, au pelage doux et chatoyant, pareil à une peluche haut de gamme, voilà ce qu’il m’évoque lorsqu’il saute sur mes genoux pour m’offrir ses caresses équivoques. M’a-t-il guettée depuis quelque repaire ? Surprise dans ma nonchalance ? Au moment où j’ouvre les cuisses, les frottements de sa queue se font plus appuyés, plus profonds, oserais-je dire plus pervers ? Sakura cible délibérément mon sexe, qui chauffe à ce contact. Le balancement, tel un métronome, est régulier, entêtant. Mes joues rosissent, mon cœur cogne à tout rompre contre ma cage thoracique. Collé sur ma poitrine, le matou doit sentir mon émoi, car il accélère le rythme. Une volupté bien connue s’empare de mon ventre. La douceur de cette queue passant puis repassant sur mon sexe ouvre la porte à un plaisir croissant. Je n’ai encore jamais couché avec un garçon, mais je me masturbe depuis l’âge de douze ans. J’ai l’habitude de la sensation de l’index qui roule sur mon clitoris gonflé de désirs inassouvis, des orgasmes répétés, du bassin qui se soulève sous les secousses, du cœur coulant de ma fente où j’ose à peine enfoncer une phalange pour mouiller ma peau avant de revenir au point excitant, sur la perle bombée. Pourtant, rien n’égale le plaisir donné par un tiers, fût-il humain ou animal, fût-il plus subtil que mon doigt asticotant mon clitoris…

Sous le soleil au zénith, je savoure les caresses de Sakura en ondulant du bassin. Il ronronne encore, plus fort, si fort que son concert devient assourdissant. Et comment se peut-il que les vibrations de son corps me secouent à ce point… Comment ?

L’odeur caractéristique de kérosène, le sifflement continu des moteurs, les légères turbulences qui me ballottent… Mes jambes allongées sous la couverture de la compagnie Cathay Pacific… Les paupières closes du sommeil qui ne demande qu’à m’envelopper de nouveau entre ses draps de songes… Bien sûr ! Je n’ai plus 17 ans, mais 36, et je fais route vers Shanghai pour celer un contrat entre ma compagnie et une société locale. Un vol de nuit, long, éprouvant lorsque l’on n’a pas, comme moi, le privilège des grands cadres de voyager en first class. Le large fauteuil s’incline à 180° pour veiller sur le sommeil du capitalisme. C’est l’hôtesse de l’air elle-même, aux petits soins avec les passagers, qui est venue faire mon lit. Tendre des draps sur le siège, y déposer un coussin, des chaussettes moelleuses, un pyjama aux couleurs de la compagnie… Qui ne dormirait tout son soûl dans ces conditions ? Depuis combien de temps me suis-je assoupie ? Sous mes paupières, l’obscurité. Les lumières de la cabine n’ont pas été rallumées, les hublots sont baissés… Peu de temps… Mais que m’arrive-t-il ? Je suis consciente, et pourtant je sens toujours mon pouls s’affoler entre mes cuisses. Plus étrange encore : il ne s’agit pas du simple reliquat d’excitation des rêves érotiques, ces répliques qui vont en mourant à mesure que l’on s’éveille. Non, des caresses maintiennent mon sexe dans un cycle de volupté. Les ondes du plaisir circulent de mon bassin à mes pieds, empruntant le chemin de mes jambes. La queue de Sakura n’est plus là, mais quelque chose s’y substitue, d’une tonalité plus franche et plus habile que le chat de grand-maman. Bercée par le mouvement de balancier, la pression exercée sur ma vulve, je n’ose ouvrir les yeux.

Lorsque je suis arrivée dans la cabine, un homme d’une cinquantaine d’années, un businessman visiblement, était assis à droite de mon siège, côté allée. Un Américain, d’après ce que j’ai pu comprendre durant la conversation de courtoisie que nous avons échangée pendant le repas. Il n’était pas beau, maigre, petit, sentait fort le tabac. Se pourrait-il… ? Je ne préfère pas l’imaginer, trop obnubilée par le plaisir qui croît entre mes jambes. Mais ma bouche me trahit. J’émets un souffle, pareil à un grognement où dépit et satisfaction s’emmêlent. Tout de suite, la main qui me caressait s’immobilise. Je ne peux le supporter. La frustration inouïe, immédiate, qui m’étreint est pire encore que la répugnance que j’éprouve à l’égard de mon voisin. Je plonge alors ma main sous la couverture pour rattraper son bras.

Oh ! Quelle n’est pas ma surprise ! Au lieu de saisir un avant-bras osseux et poilu, c’est un poignet d’une finesse surprenante que mes doigts enveloppent. Et que dire de cette peau ? Je n’en ai jamais touché de plus douce ! C’est un véritable velours sous ma paume. Abasourdie par cette découverte autant que séduite, je caresse l’épiderme chaud et satiné jusqu’à la pliure du bras où commence le vêtement. L’étoffe semble plus rêche que la chair. Ma main remonte sur l’épaule, épouse l’arrondi du cou ceint d’un col velouté… Je dois savoir qui… J’ouvre les yeux.

Bien sûr, qu’avais-je en tête ? Une femme asiatique, au teint ambré, blottie sous une couverture similaire à la mienne me sourit. Un sourire fin, ambigu, qui ne laisse pas apparaître les dents. Elle a 45 ans peut-être, des cheveux noirs tirés en chignon, un visage rond et des traits délicats rassemblés comme des fleurs au centre d’un bouquet entouré de verdure. Ses yeux noirs, dont la forme d’amande est accentuée par un maquillage soigné, dotent son regard d’une touche de mystère impénétrable. Il y a de la félinité dans ses pupilles qui cherchent à percer mon être sans me permettre d’accéder aux profondeurs du sien. Je suis sous l’emprise de cette créature insondable, dont le charme discret est décuplé par les attentions perverses et sournoises qu’elle a eues à mon égard. D’un élan naturel, ma bouche s’approche de ses lèvres appétissantes : deux beaux pétales bulbeux, gorgés d’eau, pareils à ceux des tulipes à peine écloses. Je me colle à ces chairs rutilantes, savoure le miel de la petite langue qui s’enfonce en moi pour visiter mes profondeurs. Avec art, elle y sème des frissons qui me grisent, alors que sa main reprend des mouvements jouissifs entre mes cuisses. Mais cette fois-ci, c’est sous l’élastique du pyjama, sur mon con englué de désir, qu’elle donne à son branle un rythme accéléré, ciblé sur le capuchon du clitoris. Touchée en mon point le plus sensible, je geins et me tords…

Il faut moi aussi que je la caresse… Sa peau si douce exerce sur moi une attraction irrésistible. Sous sa jupe, je flatte ses cuisses, nues au-dessus de la jarretière élastique des bas. Un miracle de velours, une finesse ineffable, et, plus haut, la preuve de son désir : un abricot lisse sous une culotte de tulle, qui coule en ruisseau sur ma main. C’est à cet instant, en découvrant l’excitation que je provoque en elle, que l’orgasme me surprend. Je tressaute sous ses doigts dont la cadence s’adapte aux secousses pour accompagner merveilleusement le paroxysme du plaisir. Dieu que c’est bon… Des baisers, de nouvelles caresses s’ensuivent… Nous avons perdu toutes réserves. Qui pourrait nous voir dans cette pénombre où chacun somnole, masque obstruant sur les yeux ? Qui pourrait entendre nos râles couverts par le ronronnement continu des moteurs ? Conquise, je me sens disposée à adopter l’humeur coquine de ma compagne. Afin de lui rendre la pareille, je joue de mes doigts sur sa vulve juteuse, m’insinuant parfois entre les parois humides de son sexe. Elle vient très vite, en miaulements adorables qu’il me faut aller recueillir dans sa bouche pendant que ma main gauche malaxe ses petits seins ronds. La coquine n’en a pas fini. Telle une jeune chatte espiègle, elle se glisse, en quelques mouvements agiles, sous ma couverture. Genoux à terre, elle descend complètement mon bas de pyjama, et colle sa tête entre mes cuisses, les mains sur mes hanches. Oh comme j’aime caresser ses bras, courts et dodus, tendus de cette peau caramel si douce qu’elle semble irréelle. Sa petite langue ne tarde pas à me gratifier de ses lapements. De haut en bas, de droite en gauche, la voilà qui lèche mon bouton avec une dextérité surprenante. Je ne sais si le plaisir électrisant que je ressens – mille fois supérieur à celui que m’offrent les hommes – est dû à la finesse de sa langue, à la connaissance de mon sexe, ou à quelque tradition chinoise – mais il m’est impossible de lutter contre le brasier qu’elle allume dans mon ventre. Il me semble qu’un serpent (pas un boa constrictor, plutôt une vipère) a encerclé mon clitoris, le tord, le comprime, le mord, le gonfle d’un venin brûlant pour m’emmener aussi haut qu’il est possible, vers un domaine de volupté jamais atteint encore.

Je ne résiste pas plus d’une ou deux minutes avant d’exploser par violentes rafales. Je me mords les lèvres pour museler mes cris, m’accroche aux accoudoirs du siège pour ne pas décoller, tant mon corps est ballotté par les convulsions. Quand je retrouve mon souffle, je sens encore mon cœur affolé battre dans ma poitrine. Ses pulsations résonnent jusqu’à mon sexe… Je suis vide, épuisée, comme après une course à pied. La fatigue m’étreint, et je me rendors, les doigts accrochés aux bras soyeux de la divine lécheuse…

À mon réveil, le jour point par les hublots à demi soulevés, une bonne odeur de café et de croissants chauds caresse mes narines. J’entends les hôtesses de l’air proposer à voix basse des petits déjeuners aux passagers. Je soulève les paupières : un film apaisant montrant un ruisseau qui serpente entre des arbres aux couleurs d’automne passe sur l’écran. Lorsque je tourne la tête vers ma gauche, souriant déjà à ma déesse de la nuit, je retrouve le businessman quinquagénaire, qui accueille mon expression joyeuse avec un plaisir non feint. Où peut-elle bien être ? Je n’ai même eu le temps de lui parler, de la remercier, de lui transmettre mes coordonnées. Bêtement, j’ai cru qu’ils avaient échangé leurs places pour de bon. Je refuse l’idée d’avoir rêvé. Toutes ces sensations étaient bien réelles. Et je refuse d’en rester là, pas avec pareille créature, pas après le plaisir insensé que nous avons pris ensemble.

Une fois mes viennoiseries avalées, je mène l’enquête à travers le fuselage de l’avion, passant de classe en classe, dévisageant tous les passagers. En vain. Dépitée, j’attends l’atterrissage. « Il est 14 heures, heure locale, la température est de 68 degrés Fahrenheit. La compagnie Cathay Pacific vous souhaite un bon séjour à Shanghai et espère vous retrouver bientôt sur ses lignes », nous dit une voix d’hôtesse en chinois puis en anglais, pendant que j’extrais mon bagage à mains du rack. « Suite à un problème matériel, seule la sortie arrière de l’appareil pourra être utilisée. » « Soit, les passagers de première daigneront se mêler à la populace », me dis-je en riant intérieurement.

C’est après une attente interminable dans une allée bondée, au moment où je m’apprête à poser le pied hors de l’avion que nos regards se croisent. Ma belle amante de la nuit. Dans son uniforme de chef de cabine, bordé d’un col Mao de velours bleu, elle salue les passagers en anglais, accompagnée d’une hôtesse moins gradée. Face à elle, je me fige sur l’instant, pour lui adresser un grand sourire complice, auquel elle réagit par un arc discret des lèvres, le même qu’aux autres, avant de tourner le regard vers le passager suivant. Je suis sonnée par son mépris affiché, et, dans ma détresse, je ne trouve rien d’autre à faire que de suivre le flot d’hommes et de femmes pressés de retrouver la terre ferme.

Pour ma part, c’est en l’air, là-haut, au-dessus des nuages, durant la nuit obscure, dans le fuselage ronronnant, que je voudrais retourner, pour m’oublier entre les bras de velours de la démone ingrate. J’en rêverai encore, souvent, espérerai toujours, en réempruntant les lignes de la Cathay Pacific. À moins que ce ne soit en songe que je la retrouve pour continuer à nous aimer…

ENTRE FILLES Cassandra Maraval

Je n’ai pas envie d’y aller.

Vraiment pas. Je déteste les boîtes de nuit. Ça pue la transpiration, la musique est naze, les minettes se trémoussent comme des putes, et les mecs ne savent pas draguer. Quand ils n’ont pas l’excuse d’avoir trop bu pour se donner de la contenance, ils sont juste lourds, c’est presque pire. Non, vraiment, je déteste les boîtes de nuit.

Pourquoi ai-je accepté d’y aller ? Parce que je ne sais pas dire non ! Je n’ai jamais su, ce n’est pas ce soir que ça va commencer. Quand Elsa m’a demandé de son petit ton suppliant « steuplé, steuplé, steuplé on y va ? Allez quoi, on est en vacances, et on n’a pas encore rencontré un seul mec potable ! », je n’ai pas su résister. Ma bouche s’est contentée d’approuver tandis que ma tête pensait : « Je ne voudrais pas te décourager, ma cocotte, mais je doute que tu parviennes à pécho le mec de tes rêves dans une discothèque minable. » C’est vrai, quoi, les night-clubs sont souvent ringards. Mais bon, faisant contre mauvaise fortune bon cœur, je suis allée me changer, histoire de me plonger doucement dans le bain de la soirée.

Comme Elsa est une nana plutôt pas mal (et que je ne supporte pas de jouer les faire-valoir), j’ai décidé de sortir le grand jeu ! Après avoir appliqué du mascara sur mes cils pour agrandir mon regard, j’ai souligné soigneusement le contour de mes lèvres avec un trait de crayon, avant de les colorer avec du rouge à lèvres carmin. Passant ensuite à la coiffure, j’ai noué mes cheveux en chignon flou, laissant volontairement quelques mèches caresser ma nuque et l’ovale de mon visage.

« Pas mal ! » me suis-je surprise à penser en contemplant mon reflet dans le miroir. J’ai ensuite enfilé une paire de bas Up que j’ai recouverts d’une jupe noire fluide tombant juste au-dessus du genou. J’ai hésité à ne rien mettre en dessous, mais me suis ravisée aussitôt : les vacances n’excusent pas tout ! Mon choix s’est porté sur une petite culotte en soie échancrée. Après l’avoir enfilée, j’ai enfermé ma poitrine menue dans le soutien-gorge assorti (j’abhorre les ensembles dépareillés) et ai dissimulé le tout sous un corsage effrontément décolleté. J’ai complété ma tenue par une paire d’escarpins assortie à la couleur de ma bouche. Si j’avais été un homme, je crois que j’aurais aimé effeuiller ces couches savamment superposées…

Sur le chemin, je sens partout sur moi des paires d’yeux sans pudeur. Mon déhanchement chaloupé encourage sans doute l’audace des messieurs ! En me concentrant, je suis sûre que je pourrais sentir leurs effluves de testostérone m’envelopper tout entière. Finalement, cette boîte de nuit n’est pas une si mauvaise idée ? Je vais peut-être trouver quelqu’un avec qui m’amuser le temps de la soirée. Je suis encore occupée à évaluer les effets de mon passage quand ma best friend m’extrait brutalement de ma délicieuse torpeur :

— Non mais, mate-moi toutes ces pouffes !

Difficile de lui donner tort. Partout autour de l’Amnesia, se pressent des grappes de filles, la plupart peroxydées, affublées de minijupes ras-la-moule mal taillées. Les mecs qui figurent dans mon champ de vision n’ont malheureusement rien à leur envier. Je me mets à espérer que l’intérieur de la boîte me réservera de meilleures surprises. Elsa ne me laisse pas le temps d’y songer. Elle me tire le bras d’un geste brusque avant de me désigner du bout d’un doigt parfaitement manucuré la direction de l’entrée. Je mets quelques secondes à comprendre où elle veut en venir.

— Regarde, c’est Cyril ! me crie-t-elle un peu trop fort à l’oreille.

Il me faut quelques secondes de plus pour comprendre qu’elle parle du videur, un grand Black musclé qui nous fait signe d’approcher. Sa tête me dit vaguement quelque chose.

— T’es vraiment pas physionomiste ! C’est le mec que nous avons rencontré dans le cybercafé le lendemain de notre arrivée, me répond Elsa comme si elle lisait dans mes pensées.

Ah oui, c’est vrai. Je l’avais complètement oublié.

Ignorant les ouailles qui piaillent devant sa porte, Cyril nous claque quatre bises avant de nous laisser pénétrer dans le temple de la danse collé-serré. La musique m’horrifie instantanément. Ma première réaction consiste à me boucher les oreilles, mais je réalise vite que c’est ridicule. Mon Dieu, que la soirée va être longue ! Enfin, pas pour tout le monde. La piste de danse n’est même pas encore dans notre ligne de mire qu’Elsa commence déjà à se dandiner. Ses petites fesses moulées dans un étroit pantalon en cuir s’agitent au rythme d’une mélodie caribéenne pendant que ses épaules dénudées roulent doucement, secouées par une onde sensuelle. Son petit numéro commence à chauffer les mâles qui bousculent son passage. Elle fait mine de ne rien remarquer, mais le balancement subtil de son bassin prouve le contraire. Il faut que je me prépare : d’ici quelques minutes, ma copine m’aura complètement oubliée… à moins que ce ne soit déjà le cas ? Nous avons beau marcher l’une contre l’autre pour nous frayer un passage dans cette jungle humaine éructant ses phéromones, Elsa vient de plonger dans un univers où je n’ai pas ma place.

Plutôt que de la suivre sur le dancefloor, je me dirige vers le bar. Une idée pas très originale à en juger par l’essaim de clubbers qui ont devancé mon initiative. Il va falloir jouer des coudes, et je ne m’en sens pas le courage. J’opte pour une autre stratégie : me faire offrir un verre. Je jette un coup d’œil circulaire à la recherche d’une cible. Une fois de plus, je réagis trop tard : les rares mecs susceptibles de me plaire sont déjà accaparés par des bimbos. Je suis sûre qu’en adoptant une posture de pin-up, j’arriverais à prendre l’avantage, mais je déteste la concurrence déloyale ! Je préfère rester seule et observer le manège des filles prêtes à utiliser leur fausse blondeur pour appâter le chaland. Le spectacle a beau m’absorber, je sens que quelqu’un m’épie.

Je tourne doucement la tête pour savoir qui se cache derrière le regard qui me pénètre. À ma grande surprise, c’est une femme, la trentaine, qui me déshabille des yeux. Son insistance me trouble mais, contre toute attente, ne me gêne pas.

J’aimerais l’observer davantage, mais l’homme qui s’approche de moi ne m’en laisse pas l’occasion. Les ridules qui encadrent ses paupières font grimper la moyenne d’âge de la salle. Ça change des minets qui s’agitent un peu partout autour de moi ! D’un geste franc, il me tend une main pour m’inviter à danser. J’aime son assurance. J’aime les mèches poivre et sel qui colonisent sa chevelure. J’aime la manière dont ses yeux m’enveloppent. J’accepte son invitation sans me poser de questions. En me levant pour le suivre, je me surprends à la chercher mais Elle a disparu. « Tu es ridicule ! » me mets-je aussitôt à penser, honteuse de m’être méprise sur ses intentions. Résolue à profiter de la soirée, je me reconcentre aussitôt sur mon bel inconnu. La fluidité de sa démarche dénonce une certaine aisance. Tant mieux : j’aime les hommes qui savent ce qu’ils veulent. Pourquoi perdre du temps quand on en a si peu devant soi ?

Mon intuition était la bonne, il sait parfaitement ce qu’il veut : moi ! Ça ne me dérange pas, au contraire. À mesure que nos corps s’effleurent, je sens le désir poindre en lui. Cela m’excite. Mon intimité devient humide sans qu’il puisse s’en apercevoir. Mon corsage en revanche me trahit en laissant pointer deux tétons jusqu’alors invisibles. Je vois qu’il voit. Plus personne n’est dupe, nous allons enfin pouvoir passer aux choses sérieuses. Le DJ semble avoir lu dans le marc de mes fluides : il remplace son disc de zouk par un slow langoureux. Mon cavalier en profite pour m’enlacer. Je m’abandonne, l’autorisant à glisser sa main le long de mon dos puis à s’attarder sur ma chute de reins. À mesure qu’il me serre contre lui, je sens sa verge enfler. Je rêve de glisser deux doigts agiles dans sa braguette pour la libérer. Au lieu de ça, je colle mon bassin sur sa protubérance et l’agite en cadence. Ses yeux se ferment lentement, ses lèvres s’entrouvrent. Il est à moi.

La chanson est à peine terminée qu’il me désigne du regard la direction de la sortie. J’acquiesce en silence. Avant de partir, il me faut néanmoins trouver Elsa pour l’avertir de mon départ. Pour la première fois depuis notre rencontre, j’actionne mes cordes vocales, au risque de briser notre alchimie muette :

— On se retrouve dehors d’ici quelques minutes ? Je dois prévenir une amie.

— Ne sois pas trop longue… me répond-il d’une voix suave pleine de promesses.

Je lui adresse pour toute réponse un sourire entendu. « Mais où peut-elle bien être ? » J’ai beau déambuler aux quatre coins de l’ancien entrepôt, je ne l’aperçois nulle part. « Merde ! » Inutile de me décourager, je vais bien finir par la trouver. Malheureusement, j’ai beau faire plusieurs fois le tour de la piste de danse, me faufiler dans les recoins les plus obscurs, elle reste introuvable. « Les toilettes ! » me mets-je soudainement à penser. Ma « petite vessie » de copine est sûrement en train de se soulager, à moins qu’elle ne se refasse une beauté ? Ou les deux à la fois ! Face à tant de possibilités, je fonce en direction du pipi-room.

D’habitude exiguës, repoussantes et blindées de filles qui se recoiffent pendant que leurs copines urinent, ces toilettes sont presque cosy et, pour l’heure, étrangement désertes. L’annonce du concours de Miss Amnesia n’y est sans doute pas pour rien. « Elsa ? », « Elsa, tu es là ? » Pas de réponse. Résolue à trouver la trouble-fête, je m’approche de la seule porte close et réitère mon appel. Toujours rien. « C’est pas vrai, je vais la tuer ! » Je reprends cependant espoir en entendant la porte s’ouvrir.

Au lieu de reconnaître mon amie, je me retrouve nez à nez avec la jeune femme de tout à l’heure. Je suis instantanément saisie par l’intensité de son regard.

— Pardon, je m’attendais à trouver quelqu’un d’autre, me mets-je à bredouiller.

— Elsa ?

— Oui ! Vous la connaissez ?

— Non, mais je vous ai entendue l’appeler…

— Bien sûr, je suis stupide !

Elle se contente de sourire puis bifurque en direction des lavabos pour se laver les mains. Je devrais quitter cet endroit pour reprendre mes recherches, mais sa présence magnétique m’en empêche. Plutôt que de rester les bras ballants à l’épier, je m’approche à mon tour des lavabos pour imiter l’étrange inconnue.

Nos regards se croisent à nouveau dans le reflet du grand miroir qui nous fait face. Cette fois, nous n’échangeons pas un mot. Mon ventre se serre quand je la vois s’approcher, mais je ne bouge pas. Plutôt que de me contourner pour attraper l’essuie-tout, elle fait comme si je n’étais pas là, me frôlant sans gêne lorsqu’elle saisit la feuille de papier. Après s’être essuyé les mains, elle renouvelle l’opération. Mais cette fois, ce sont mes doigts qu’elle éponge délicatement, sans me quitter des yeux. Je suis littéralement hypnotisée par le noir de ses iris. C’est tout juste si je peux distinguer ses pupilles. Je me laisse faire sans broncher malgré la crainte qui m’envahit.

— Chut, me souffle-t-elle comme une caresse, détends-toi…

Tel un second violon qui attend les instructions du chef d’orchestre, je me prépare à exécuter ses ordres… qui ne tardent pas à arriver.

— Viens, suis-moi, m’intime-t-elle en me prenant doucement la main.

Elle m’entraîne à l’intérieur d’une cabine avant de refermer le verrou derrière moi. J’ai l’impression que mes jambes vont flancher. Sentant mon appréhension teintée de désir, elle esquisse un joli sourire qui révèle une rangée de dents bien alignées.

— Je savais que ce soir, tu serais pour moi… rien que pour moi, me chuchote-t-elle avant de m’em-brasser.

Ses lèvres sont douces, et sa langue chaude. C’est la première fois que je me fais embrasser par une fille. C’est doux, très doux. Contrairement à certains hommes qui aiment fouiller les moindres recoins de ma bouche, elle se contente d’explorer l’entrée de ma cavité. La tête me tourne. Au moment où elle pose l’une de ses mains contre ma poitrine, je crois défaillir. Sentant mon plaisir gagner en intensité, elle se fraye un chemin sous mon corsage pour dégrafer mon soutien-gorge. J’aime le contact chaud de sa paume sur mon sein et sa manière d’agacer mon téton gonflé par l’envie. Affamé, il appelle de toutes ses forces sa bouche, qui ne se fait pas prier pour répondre à la requête. Sa langue s’enroule goulûment autour de lui, pendant que de sa main libre, elle remonte avec une sensualité infinie l’ourlet de ma jupe le long de ma cuisse. Je suis au paradis.

Pourtant, je n’ai encore rien vu. Rien senti serait plus juste. Mais ça ne va pas tarder… Ça y est, je vais décoller en direction du 7e ciel : ma délicieuse amante vient de plaquer sa paume contre ma petite culotte. Sous l’effet de ce contact féminin, mon sexe mouille comme jamais ! Je suis dans tous mes états.

— Continue, touche-moi, je t’en supplie, lui susurré-je à l’oreille avant de lui suçoter le lobe.

Elle s’exécute. La pulpe de ses doigts écarte délicatement le tissu soyeux de mes sous-vêtements pour s’engouffrer entre mes lèvres brûlantes qui les happent. J’étouffe un gémissement. Elle les ressort presque aussitôt et porte index et majeur à sa bouche. Elle goûte l’arôme de ma cyprine en fermant les paupières. Conquise par le goût, elle décide d’aller s’abreuver directement à la source. Quand je le sens glisser lentement vers mon nombril, puis plus bas, encore plus bas, je me dis que cette fois, je vais vraiment défaillir.

Cette fois, ce ne sont plus ses doigts mais sa langue qui se débat avec l’élastique de ma petite culotte. Mon bassin brûle d’un feu ardent. La proximité de sa bouche me rend complètement folle.

— Bouffe-moi, bouffe-moi la chatte, l’imploré-je au bord de l’hystérie.

Sans attendre de réponse, j’écarte d’un geste impérieux le morceau de tissu qui me sépare de ses lèvres et lui colle le visage au beau milieu. Sa langue est chaude. Mes reins se cambrent d’extase sous l’effet de ses caresses buccales. Sa salive se mêle à mon liquide qui coule à flot continu. Je me liquéfie dans tous les sens du terme. J’agite d’abord doucement les hanches, puis de plus en plus vite, suivant en cadence le roulement de sa langue qui s’attarde maintenant délicieusement sur mon clitoris. Je sens venir au loin les prémices de l’orgasme. Il monte, vite, très vite. Ma tête tourne, mes jambes se transforment en deux grandes tiges de coton qui peinent à tenir seules. Je crie sans retenue lorsqu’il atteint son paroxysme.

Ma jouissance a été aussi violente que fulgurante. Je peine à retrouver mes esprits, mais le sourire de ma belle inconnue m’aide doucement à reprendre pied. Toujours sans un mot, elle me regarde de ses yeux de braise, puis me caresse délicatement la joue. J’essaie de lui sourire, mais je crois que le résultat ressemble davantage à une grimace. J’émerge lentement de ma léthargie quand le souvenir de ce que j’étais venue faire dans les toilettes me revient, porté par la force d’un violent ressac : Elsa ! Et mon quadragénaire qui m’attend dehors ! Mon sang ne fait qu’un tour. Il faut que je sorte pour les retrouver le plus vite possible. Je ragrafe à la hâte mon soutien-gorge, remets en place le décolleté de mon corsage avant d’ouvrir le verrou de la cabine dans laquelle je m’étais laissé enfermer quelques instants plus tôt. Je vérifierai ma coiffure devant le miroir. J’ouvre la porte avec vitalité, suivie par ma nouvelle amie. En sortant, je tombe nez à nez avec Elsa.

Elle me regarde, interloquée, puis me demande :

— Qu’est-ce… que tu fais là ?

Je devine à sa question que c’est moins le lieu qui l’étonne que la personne qui m’accompagne.

— Comment ça, qu’est-ce que je fais là ? Je te cherche ! D’ailleurs, on peut savoir où tu étais ?

DOJO Guillaume Perrotte

Flore fond en larmes à l’instant où nous retirons nos kimonos de karaté dans le vestiaire des femmes.

Je pense aussitôt que nous avons poussé notre entraînement bihebdomadaire un peu loin : après le rituel cours du soir prodigué par un 7e dan ex-champion du monde (tous les profs d’arts martiaux semblent avoir été un jour champion du monde de quelque chose), nous avons décidé de réviser en binôme un nouveau kata et de travailler jusqu’à la perfection, du moins à notre niveau de ceinture verte, un coup de pied à faire perdre ses couleurs au plus entreprenant des agresseurs sexuels.

Vingt minutes que nous transpirons toutes les deux dans le dojo désert. Il est bientôt 22 heures 30 ; j’adore passer ces soirées avec Flore, que je trouve super excitante : grande brune aux yeux verts, au large sourire, aux longues jambes, aux seins lourds. Moi qui suis blonde aux yeux bleus. Si ses jambes sont un peu plus longues que les miennes, ses seins sont par contre beaucoup plus volumineux, pour les avoir discrètement admirés sous la douche : mamelons proéminents, aréoles larges et foncées : mon fantasme féminin en matière de seins. Flore est aussi très mariée à un gros crétin, hétéro de base, et jeune maman d’une ravissante petite fille.

Ces petits moments où je me retrouve seule avec elle au vestiaire m’attisent au plus haut point : il n’est pas rare qu’une fois de retour chez moi, je me masturbe en pensant fort à elle ; à sa nudité si maternelle collée tout contre la mienne, encore moite d’effort, délicieusement capiteuse. Son image décomplexée enflamme alors mon clito dardé et mon vagin, que j’imagine sien, s’ouvre alors telle une fleur au printemps, pour donner dans la métaphore bucolique. Cette femme de 35 ans (mon âge de fille endurcie) auprès de laquelle je me verrais bien passer les nuits les plus « comburantes » de toute mon existence… Ma veine de célibataire, de toujours tomber sur des épouses !

Or, ce soir, mon fantasme saphique semble prendre forme : dans un élan inattendu, alors qu’elle est presque nue (elle a gardé son soutien-gorge de protection, sa « coquille » féminine pour amortir les coups éventuels au niveau de la poitrine), Flore se précipite dans mes bras et se met à sangloter dans mon oreille comme une grande adolescente qui serait soudain affolée par la puissance de ses désirs tabous les plus exacerbés. Une décharge érotique me traverse le corps des pieds à la tête en sentant sa poitrine palpiter fort contre mon cœur, malgré sa coque protectrice. Comme si elle allait m’avouer un truc dingue, du genre :

« Oh, Claire, des mois que je suis folle amoureuse de toi, et que je ne pense plus qu’à tes lèvres pulpeuses, tes seins fermes, ton ventre plat, ta chatte blonde, tes fesses musclées, et à mes doigts, courant partout sur ton corps bouillant et frissonnant… »

Voilà quel genre de niaiserie sirupeuse me traverse l’esprit, alors que je ne pense qu’à l’embrasser avec fougue, et à la pénétrer de toute la longueur de ma langue afin de goûter ses profondeurs onctueuses.

— Oh, Claire… (Mon cœur manque s’arrêter de battre en l’entendant prononcer les deux premiers mots de mon fantasme.) Si tu savais comme mon mari est un gros connard…

Bon, pas vraiment un scoop, ça. Mais un bon début pour une confession très intime.

Flore ravale ses larmes avant de développer :

— J’en peux plus qu’il me saute tous les soirs, après notre séance télé. Pas un soir où il oublie de me baiser. Même le lendemain du jour de mon accouchement il a voulu me prendre dans ma chambre d’hosto, après mon cauchemar aux forceps : mes sutures étaient encore toutes fraîches, s’emballe-t-elle. Tu imagines ? (J’évite de trop visualiser cet instantané clinique.) Son coup de 23 heures, c’est carrément une obsession chez lui.

Son haleine chaude et sensuelle sur mon cou est à la limite de me faire jouir ; je mouille comme une première communiante renonçant facticement au diable et à toutes ses méphistophéliques tentations divines, dans ce vestiaire désert. Et sa sublime senteur de sueur… Un terrible parfum aphrodisiaque, en ce qui me concerne.

— Sa virilité l’obsède, et c’est moi qui en fais quotidiennement les frais. En plus, il a une queue énorme ; une authentique bite d’âne. On dit que les femmes préfèrent les grosses… eh bien, pas moi. Je ne te dis pas la douleur quand je ne suis pas suffisamment mouillée, et qu’il entre en force, soit presque toutes les fois. Sans compter qu’il refuse que je m’enduise d’un gel. Pour lui, je dois être naturellement trempée : hors de question que je n’en bave pas des ronds de chapeau au moment où il m’enfonce son gland-champignon d’un coup de reins…

— Oh, ma pauvre chérie…

— Tout comme il a catégoriquement refusé, quelques heures avant que j’accouche, qu’on me fasse une péridurale pour m’éviter les pires douleurs.

— Ma pauvre, pauvre chérie, j’ose insister en caressant ses fesses, à la fois fermes et un peu molles, exactement comme dans mes fantasmes récurrents dont elle est la star – ah, si elle savait que moi aussi, je lui fais l’amour tous les soirs, mais tout en douceur, tout en subtilité, tout en profondeur…

Flore, d’une voix chargée de larmes :

— Quand je pense qu’il va encore falloir que j’écarte les jambes pour qu’il me prenne sans sommation, et surtout sans lubrifiant. Moi, qui suis de plus en plus asséchée à son contact brutal… Surtout quand il insiste pour me prendre par-derrière, histoire de conclure en apothéose sa petite affaire : son feu d’artifesse personnel, à ce grand sodomite !

Flash charnel de ma langue s’insinuant dans son petit trou secret…

Dans l’immédiat, ses propres mains enserrent mon cul : je vais avoir un orgasme apocalyptique si elle continue à m’étreindre de cette manière, même sans arrière-pensée. Quoique…

— Calme-toi, Flore… Calme-toi.

— Et comment voudrais-tu que je me calme ?

Je n’en peux plus de retenir mes pulsions à son égard, de prendre des pincettes pour ne pas la choquer afin de pouvoir continuer à être une copine innocente.

Moi à Flore, d’une voix tremblante d’exhortation :

— Je pourrais te calmer en te préparant physiquement à ton petit coup du soir. Ou plutôt à ton gros coup.

Elle, palpitante d’une moiteur tropicale à mes flancs :

— Comment ça ?

— Laisse-moi faire, OK ?

D’un coup d’œil rapide, je vérifie que nous sommes bien seules dans le vestiaire. Je retire ensuite son soutien-gorge de combat, sa lourde poitrine pâle se libère alors, puis je m’agenouille devant elle. Je me retrouve au niveau de son bas-ventre. Le cœur tambourinant entre mes poumons contractés par l’émotion, j’abaisse sa culotte rose. Sa chatte brune est magnifique : fournie, mais bien taillée. Un buisson noir selon mes désirs, capiteux à souhait. Son parfum me monte aussitôt à la tête, enivre ma libido embrasée.

— Mais enfin, Claire, que fais-tu ? s’étonne Flore, d’un timbre excité.

— Je te prépare pour ton homme et sa grosse bite de bourrin, dis-je en approchant mon visage de son triangle envoûtant. Afin que tu ressentes enfin du plaisir pendant qu’il te prendra fort.

— C’est très gênant tout de même… ne trouve-t-elle rien d’autre à me susurrer – du moment qu’elle ne me repousse pas.

Mon fantasme est au bord de se concrétiser…

Je ferme les yeux et hume sa chatte telle une œnologue le bouquet d’un cru rare : savant dosage de transpiration et d’excitation. Son bouquet intime me transperce de désir, fait monter de plusieurs degrés ma température corporelle : un thermomètre anal indiquerait sans doute une forte fièvre libidinale, à cette seconde précise. Mon organe nasal devient à la fois aussi fin que celui d’un renard et aussi proéminent que celui de Cyrano. Mon nez, que j’insère entre ses grandes lèvres pulpeuses, loin d’être sèches. Tiens, tiens, comme c’est étrange… L’aurais-je déjà allumée ? Est-elle inconsciemment attirée par mon corps ? Fantasme-t-elle des baisers interdits entre nous ? S’excite-t-elle parfois en s’imaginant me donner du plaisir avec le bout de sa langue et de ses doigts, tout en caressant mon esprit avec des mots crus ou des rimes érotiques ? – les deux me font de l’effet. A-t-elle déjà visualisé mes tétons tétanisés entre ses lèvres ? Mes grandes lèvres entre ses dents ? Voulu déguster ma chair chaude et humide ? Siroter mon jus intime, épais et généreux ? Possible… Quelle femme n’a jamais eu d’élans saphiques, même dans ses songes les plus prohibés ? Sans doute pas ma copine de katas, vu sa moiteur intérieure débordante…

Je la pénètre et commence à la branler avec mon museau.

— Oh, Claire, arrête, s’il te plaît : tu vas finir par me faire mouiller, s’émeut Flore pour la forme – comme si elle n’était pas déjà trempée !

— C’est exactement le but, ma chérie. D’ailleurs, tu mouilles déjà assez correctement, ne puis-je m’empêcher de lui signaler, histoire de la déculpabiliser au maximum.

— Dans ce cas, arrête : j’ai honte.

— C’est bon, la honte… ne puis-je, cette fois, m’empêcher de lui répliquer par pur automatisme cette fameuse formule d’un film publicitaire.

Cette honte, qui semble soudain lui donner des ailes, alors qu’elle prend ma tête à deux mains afin d’enfouir mon visage contre sa chatte détrempée. Comme si elle cherchait à entrer entièrement mon visage dans sa fente, qui s’ouvre de plus en plus, comme si elle était naturellement programmée pour les mensurations bestiales de son époux de baudet : son connard de queutard va donc, ce coup-ci, rentrer en elle son gros braquemart comme dans du beurre !

À présent, les fesses posées sur le banc du vestiaire et les cuisses ouvertes, Flore se met à haleter, les yeux clos, la bouche entrouverte, les joues creusées et rosies par le trouble de la situation inédite. Je retire mon nez de sa fente mielleuse et commence à la masturber à trois doigts, tandis que je darde son bouton d’amour érigé tel un gland miniature, mais d’une extrême sensibilité. Si sensible qu’elle est obligée d’écraser sa main sur sa bouche pour ne pas lâcher un cri en ressentant son plaisir exploser à deux endroits différents, pourtant si rapprochés, de son sexe en fusion.

Question : son mec a-t-il jamais réussi à lui soutirer une telle émotion avec sa grosse queue ? Rien n’est moins certain.

Son vagin se dilate au point que ma main pourrait entrer et coulisser sans problème, ma salive mêlée à ses propres sucs opiacés. Un vrai gouffre brûlant et humide, son puits des plaisirs. Or, je lui refuse cette pénétration extrême, aussi basique que phallique. Elle devra se contenter de mes doigts, de ma langue, de mes lèvres, de mes mots doux.

Résultat de ce petit supplice raffiné : tout son corps s’arc-boute sous mes caresses multiples. Elle semble entrer en transe grâce à mon savant cocktail manuel et labial, son corps électrifié par des watts infernaux, à très fort voltage amoral.

— Oh, Gilles, comme tu me fais jouir… gémit-elle alors, physiologiquement « partie ».

Je ressens une pointe au cœur légitime : c’est moi qui lui donne du plaisir, et c’est son gros crétin, auquel elle doit penser dans son imaginaire incendié de jouissance, qui va récolter tout le fruit de mon travail inspiré. Oui : je suis jalouse !

« Oh, Claire, comme tu me fais jouir… »

Voilà ce que j’aimerais l’entendre gémir, alors que je continue à la faire crépiter de la plus flamboyante des façons.

Elle est à présent si ouverte que j’arriverais sûrement sans peine à la prendre jusqu’au poignet. Sauf qu’une fois encore, je lui refuse cette méga pénétration, son écrin vaginal en lave. La rendre dingue, juste avec le bout de mes ongles : du doigté à lui faire danser Saint-Guy.

De ma main libre, je palpe sa poitrine durcie par le plaisir. Ses seins sont même si tendus sous mes caresses qu’ils semblent siliconés. Quant à ses tétons, n’en parlons pas : deux pointes de chair, aussi grosses et colorées que des framboises bien mûres.

Elle halète, les yeux toujours clos, ses lèvres du visage aussi ouvertes et indécentes que ses lèvres verticales :

— Oh, mon amour, encule-moi…

Vient-elle cette fois de s’adresser à moi, du moins indirectement ? Crédible. Toujours est-il que cette éventualité fouette ma propre excitation. Ma vulve trempée, que je frotte comme une chienne en chaleur contre sa jambe dénudée et bouillante. Je me retiens de lui avouer que c’est en la voyant exécuter un kata devant les autres que j’ai décidé de m’inscrire à ce cours l’année dernière, des sensations fortes entre les jambes, un subliminal serpent de désir s’insinuant au plus profond de ma féminité exacerbée par la précision de ses mouvements, tous les sens attisés par la puissance sensuelle de sa présentation martiale. Garder cet aveu pour moi afin de ne pas gâcher la force de l’instant présent, si érotiquement parfait.

Et dire que c’est à cause (ou plutôt grâce) à un type pourvu d’une grosse bite, moi qui n’ai jamais « bandé » pour une telle chose masculine – qu’elle soit petite ou grosse, d’ailleurs –, que je réalise ce soir mon fantasme le plus intense !

Ma voix exaltée, presque méconnaissable dans le timbre rauque, limite masculine :

— Tu veux que je te prenne par le cul, ma belle ?

— Oh oui…

— Avec ta mouille de chatte mélangée à ma salive épaisse ?

— Oh oui, oh oui… s’étouffe-t-elle presque d’impatience, boostée par mes cochonneries orales.

— Dans ce cas, je vais ressortir de ta moule divine, et tu vas te retourner pour me présenter ton œillet sûrement déjà entrouvert d’excitation, d’accord ?

— D’accord… parvient-elle à peine à me répondre, des larmes de plaisir s’échappant de ses yeux toujours fermés, sa bouche rouge et brillante déformée de ravissement, ses lèvres étirées grimaçant une satisfaction licencieuse à la limite de l’obscène.

J’écarte mes doigts magiques de sa chatte naturellement lubrifiée, à l’instant où Flore rouvre les yeux.

— Oh Seigneur, quelle horreur, s’émeut-elle en avisant mes doigts souillés de son propre nectar.

Comme si elle réalisait trop violemment la réalité de cet événement initiatique, l’intensité initiale de son abandon primal.

— Je dois rentrer maintenant. Gilles va s’inquiéter, se met-elle presque à paniquer, des marbrures au visage, psychiquement déchirée entre attraction/répulsion.

— Gilles va surtout prendre son pied comme jamais, tellement il va te découvrir ouverte et trempée. Accorde-moi encore quelques minutes, le temps que je finisse de te préparer.

Elle reste interdite, ne sachant plus comment agir, peut-être ulcérée en son for intérieur, d’un point de vue purement moral, qu’une femme puisse autant l’ouvrir au plaisir. Comment savoir ce qui se passe exactement dans sa tête ? Je suis juste certaine d’avoir allumé son corps comme un feu de la Saint-Jean !

Je l’aide à prendre la bonne décision :

— Allez, présente-moi tes fesses. Vite !

Elle s’exécute, et j’en prends plein les yeux et les narines : sa raie est aussi moite et odoriférante qu’un bayou. Je pourrais rester hypnotisée par une telle vision capiteuse ; terrassée par son grand cul ouvert. Son trou de balle n’est plus celui d’une pucelle anale. Sans être aussi ouvert que sa vulve, je n’ai aucun mal à y introduire deux doigts lubrifiés de sa propre mouille ; pas besoin de les enduire de salive. Elle sent d’ailleurs à peine mon intromission ; à peine un gémissement.

— Vite, Claire : je dois vraiment y aller ! s’agace-t-elle.

Dans ce cas, j’ajoute deux autres doigts dans son cul détendu, mon pouce titillant sa vulve larmoyante. Cette fois, elle laisse échapper un vrai gémissement. Mais pas vraiment de douleur. Cette Flore est décidément aussi ouverte que le plus épanoui des buddleias.

— C’est bon : je crois être maintenant suffisamment prête, couine-t-elle.

— C’est aussi mon avis, dis-je en pensant que je ne suis pas aussi extensible, du moins pas à ce niveau anatomique-là.

Stressée, ou à deux doigts de jouir sous la pression de ma masturbation rectale, elle retire elle-même mes doigts de son fascinant fondement.

Je lui propose de partager une douche rapide, mais elle préfère s’essuyer fébrilement la chatte et le cul avec sa culotte.

Elle remballe ses affaires de sport. Referme son sac. Fin de la fête.

— Gilles va finir par s’inquiéter, et par imaginer tout plein de trucs pervers, m’annonce-t-elle en se rhabillant à la hâte, comme si le gymnase allait exploser d’ici dix secondes.

Frustrée dans mes desseins passionnels, je la chambre en remballant à mon tour mes affaires :

— Tu crois qu’il en serait intellectuellement capable, d’imaginer « tout plein de trucs pervers » ?

— Oui : il passe son temps à croire que je le trompe avec tous les mecs que je croise.

— S’il savait…

Moment de blanc.

— Purée, je suis dans un de ces états ! s’exclame-t-elle, cramoisie d’excitation.

Je continue à la charrier :

— Tu imagines, s’il n’avait pas envie de toi ce soir, exceptionnellement ?

— Dans ce cas, je viendrai te retrouver.

Ah, si seulement…

Je lui assure :

— Tu seras toujours la bienvenue dans mon lit. Voire ailleurs. C’est bien aussi, les vestiaires.

Nous partageons un fébrile sourire complice.

Elle est déjà sur le point de sortir du vestiaire lorsqu’elle me dit :

— On se voit la semaine prochaine ?

Déjà une certaine distance entre nous. Flore réalise peut-être déjà son singulier écart conjugal. Déception légitime de ma part ; je ne connais que trop bien ce genre de brutales réactions épidermiques. De quoi regretter de ne pas avoir un gros connard d’époux possédant un gros braquemart entre les jambes.

Ma réponse consensuelle à son interrogation, tout aussi consensuelle :

— OK, ma belle : on se voit la semaine prochaine…

Quand elle fait volte-face et sort du vestiaire en coup de vent, je réalise que nous avons oublié de nous faire la bise. Pour la première fois. C’est bien la seule chose que nous n’avons pas partagée ensemble ce soir, la bise.

Je zappe la douche, trop humiliée pour me terminer sous un puissant jet d’eau bouillante : marre de me faire venir à grands coups de fantasmes, Flore dans l’œil de mon cyclone orgasmique. Brusque envie de rentrer chez moi et de me taper un pot entier d’Häagen-Dazs devant un épisode des L World, n’importe lequel fera l’affaire.

Je m’apprête à sortir du vestiaire avec mon sac à l’épaule quand mon regard tombe sur la culotte rose qu’elle a oubliée sur le banc, dans sa précipitation à retrouver son bourrin d’époux bas du front. Sa culotte, encore fraîchement souillée de ses écumes intimes.

Pour moi, son sous-vêtement maculé et musqué.

Trophée de dojo…

THE ETERNAL KISS Alexandra de Valmont

Chère Élodie,

Je vous écris en contemplant l’idée qui a germé lors de notre entrevue au salon de l’hôtel samedi dernier, l’idée d’un éventuel ménage à trois avec vous et une autre femme. Un souhait que je n’ai encore jamais réalisé, mais avec vous, je suis prêt à envisager la chose. Les années passent, j’ai aujourd’hui la cinquantaine bien entamée et cela me procure un plaisir particulier de vous décrire les possibilités que j’imagine et que vous trouverez ci-dessous.

Mais au préalable, je voulais vous énumérer quelques principes de base avant que nous allions plus loin.

N°1 L’égalité des sexes. Nous devons avoir tous les trois une démocratie participative parfaite. C’est-à-dire que si un(e) de nous n’est pas d’accord sur une action à mener ensemble, c’est niet pour tout le monde.

N°2 La beauté prime en tout. Je ne me soustrairais jamais à une quelconque démonstration de domination ou de soumission pendant notre fête hors du commun.

N°3 L’hygiène parfaite. Celle que vous choisirez aura la fraîcheur d’une rose. Pas d’épilation agressive. Je la veux le poil soyeux et les lèvres délicates.

N°4 La discrétion absolue. Pour les raisons que vous savez il faut que nous puissions avoir une confiance absolue en cette personne. La personne qui viendra avec vous ne sera jamais une pro, c’est hors de question. Forcément, elle s’intéresse aux filles et à la poésie des positions.

Je nous vois à l’hôtel. La chambre possède un très grand lit. Il y aurait une bouteille de champagne, des fruits et des sucreries à partager. De toute façon, une entrevue ou deux serait plus que souhaitable avec vous et l’autre femme pour être vraiment sûrs que c’est la bonne personne. Notre recrue aurait entre 25 et 35 ans, je veux qu’elle soit belle à l’extérieur comme à l’intérieur, qu’elle soit gaie, marrante et légère. Physiquement pas plus grande que vous, habile et very very sexy. Il y aura peut-être un petit vibromasseur. Je vous expliquerai après. L’entrevue pourra durer tout un après-midi, genre de 13 heures à 19, mais passer la nuit avec vous deux me semble compliqué.

Sachez, chère Élodie, que vous avez toute ma confiance dans ce projet. Je sais que celle que vous choisirez saura me plaire au-delà de mes espérances.

Tendrement.

M.

M. avait mordu à ma manœuvre, et à présent l’excitante idée ne quittait plus sa tête. Peu importe ses étonnantes exigences, j’étais bien décidée à satisfaire notre envie commune de chair fraîche. « Je te fais confiance », m’avait-il dit. Ce que M. ignorait c’est que je ne cherchais pas une fille, mais la fille, et Candy Sue était son nom.

Comme cela que je l’avais baptisée, mon petit loukoum à la rose, aux seins doux comme du sucre glace. Et voici que son image voluptueuse revenait me hanter, plus vive que jamais, grâce à la fantaisie inattendue de M.

Candy Sue est si douce que le souvenir de sa peau me fait déjà gémir.

Rencontrée en enfer, dans les bas-fonds du plaisir, là où peut-être elle se trouve encore, il me faudrait à nouveau descendre, la trouver et la ramener, mon petit bonbon exotique, la belle moitié convoitée de mon joli duo saphique. Affronter les satyres du dédale, déjouer les pièges du cerbère, vaincre les démons tentateurs pour enfin la mettre aux pieds de M., sur le lit de cette chambre d’hôtel chic et très chère qui sied tant au désir de mon amant.

Elle m’avait fait un effet immédiat. Je m’étais embrasée derechef à la vue de cette jolie brune qui sirotait un sunset cocktail au bar, les jambes négligemment écartées et faisait des tourbillons avec sa paille comme une gamine, les yeux perdus dans le jus orangé. Peut-être qu’elle se donnait une contenance, ou peut-être jouait-elle simplement à faire remonter la grenadine à la surface afin de donner à ses belles lèvres d’Orientale un soupçon de gourmandise supplémentaire.

Car Candy Sue aimait les baisers. Ceux des filles en particulier.

Dès ma première approche, sa voix aux accentuations précieuses m’avait fait fondre comme si Monica Bellucci murmurait en italien à mon oreille. J’étais hypnotisée, m’engourdissais et fondais à la fois. Candy Sue m’avait troublée, et plus rien n’aurait désormais d’importance que les faveurs qu’elle pouvait m’accorder. Ravissante Turque de 20 ans, comme moi elle descendait seule dans les souterrains pour explorer à sa guise les plaisirs coupables de l’amour à plusieurs. Pas une fois elle ne m’a laissée ni goûter ni toucher la peau nue de son sexe. Même dans les lieux de débauche, Candy Sue gardait toujours son slip. Il était possible de la caresser, d’exciter ses seins, de la faire vibrer au travers de l’acrylique, mais il était plus rare de pouvoir la prendre.

Seule une fois, je l’ai surprise dans un recoin en train de se faire monter par un beau tigre blanc dont elle semblait tirer un plaisir si profond que j’en avais été saisie de jalousie.

Elle était fascinante. Peu importe le nombre de corps à qui elle s’était donnée, Candy Sue restait pure comme du miel et pouvait sembler vierge à quiconque la possédait, et surtout, surtout, le parfum de sa peau me rendait folle de désir.

J’adorais quand elle m’approchait ses cuisses pour que j’y fourre la tête, tandis que je me faisais maîtriser par un mât plus hardi que les autres. Alors je me délectais de son parfum de femelle, de sa chaleur sacrée, j’oubliais le mâle et sa vigoureuse besogne et soufflais des mots tendre à sa chatte, des mots rien que pour elle, qui la faisaient mouiller au travers du tissu.

De même me regardait-elle me faire prendre, gardant un œil sur moi pendant que je m’abandonnais à des mains anonymes, restant à portée au cas où je voudrais me reposer sur son sein délicieux pour me laver des hommes.

Depuis je la cherchais. Désespérément.

Mais peu importe le jour, l’heure, ou l’alignement des étoiles, ma belle féline aux yeux d’onyx m’échappait inexorablement.

« Elle était là hier, mais pas ce soir. Passée la semaine dernière. Pas vue ce soir. » Elle court, elle court, Candy Sue…

Je pouvais sentir sa trace encore chaude sur les sièges, le sillage musqué de ses fesses, je pouvais entendre le génie coquin de son rire narguer ma déception.

« Oh Candy Sue… je lèche une dernière fois sur mes lèvres le sucre de tes baisers, avant que tu ne t’évapores dans une fumée rose au parfum de barbe à papa. »

Ainsi, à chacune de mes descentes où je ne la trouvais plus, goûtais-je à d’autres femmes, à d’autres parfums, certes délicieux, mais qui jamais ne pourraient me ravir comme Candy Sue savait le faire.

J’avais toujours en tête le goût merveilleux de sa peau vanillée et les frissons que me procuraient ses petits seins jello-fizz.

M. à Élodie

The Eternal kiss

Je suis allongé sur le dos. Tu t’es empalée sur moi, me possèdes, tiens ma bite prisonnière de tes serres de velours, tandis que je la suce, me délecte de sa raie qui se balance d’avant en arrière sur ma bouche encline à honorer les caprices de son bassin en feu. Et pendant que je m’affaire à la lubrifier tout entière avec ma langue, à préparer avec soin son trou du cul, car j’ai très envie par la suite de pimenter notre affaire, toi tu ne cesses de l’embrasser, de boire à ses lèvres les gémissements que mon infatigable serpent buccal occasionne entre les lèvres de cette petite chienne, et ce baiser nous semble à tous les trois totalement éternel.

M. ne lâchait plus le morceau, m’envoyant par mail toutes les combinaisons possibles qu’inventait son esprit désormais obsédé par ce dédoublement d’orifices dont il s’imaginait pouvoir jouir.

Plus que jamais, sa lubie me relançait aux trousses de mon souvenir perdu.

Il n’y aurait qu’une tentative. Qu’un seul coup de dés. Si ce soir le hasard ne met pas Candy Sue sur son tabouret de bar, ce fantasme demeurera en l’état et le joli trio restera à tout jamais au pays des rêves.

Soir de retour. Tout me paraît différent. Accueillie par un autre tenancier, plus la même pute au bar, soirée masquée, vases de bonbons et de fraises Tagada sur les tables. Au bar, une équipe entière de rugbymen est en train de se chauffer à bloc pour l’union en réunion.

Mais elle est là, ma jolie poupée turque à la bouche de bébé suceur, comme toujours silencieuse, le cul sur son piédestal en train de mordiller sa paille. Sauf que ce soir, Sue est masquée et accompagnée. Malgré la déconvenue, elle me met déjà la fièvre. Sa voix qui me parvient me plonge déjà dans un état de régression avancée.

Arrivée devant mon joli papillon, j’enlève mon masque pour la saluer. Ravie de me trouver dans ce bordel, elle m’invite à m’asseoir et me présente à P., son nouveau compagnon à qui elle appartient désormais « corps et âme ». Quelle tristesse, mon bonbon s’est laissé prendre dans les filets d’une histoire d’O.

Néanmoins, j’attire très vite la sympathie de ce maître, pour qui ma présence représente une opportunité de jouir de sa délicieuse obligée.

« Enlève ton haut, on veut voir tes seins », ordonne-t-il afin de m’illustrer combien il la maîtrise.

Je suis consternée de la voir s’exécuter avec la réactivité d’un robot ménager. Maudite Histoire d’O, ce livre est comme le conte de Cendrillon, une sucrerie infâme pour l’âme d’une femme.

Mais derrière son masque, Candy Sue me fait déjà des yeux de lionne en chaleur, semblant miauler les caresses sans pareil que se font les filles entre elles et dont elle raffole. J’entends déjà les couinements que je vais pouvoir lui arracher avec mes doigts experts en petites chattes sensibles, sitôt que j’aurais réussi à ôter cet odieux slip noir qu’elle porte toujours comme un rempart.

On apporte un vase de mini-sucettes. Un truc pour déclencher du calembour en chaîne, et accélérer les envies de succion compulsives. Tentative navrante qui, néanmoins, fonctionne. Je veux passer cette boule sur ses seins, je veux lécher le sucre chauffé à même sa peau, la faire frissonner, sucer le bonbon, le lubrifier de ma salive, toute chaude pour elle, faire jouer la tête de la sucette sur ses petits boutons tout raides, lécher, recommencer ce jeu encore et encore, jusqu’à ce qu’elle m’écarte ses cuisses, et qu’enfin, elle se laisse faire par ma sucette ou que sais-je encore.

Mais la volupté et ses jérémiades nous rattrapent. Dans la pièce d’à côté, deux couples sont déjà passés aux choses sérieuses, et leurs ébats mettent le feu aux poudres. Une petite assemblée de voyeurs se presse autour du tableau vivant. L’une des joueuses du quatuor subit les assauts d’une pilonnade effrénée exécutée avec brio par un maestro de la levrette, tandis que l’autre se fait préparer par son partenaire à la chevauchée fantastique avec le joueur de dard, ondulant comme une diablesse sous les doigts entêtés qui baisent furieusement son petit trou avide de fortissimos. Et la salope de gémir tout son saoul sa petite chanson lubrique qui enivre la tête. Candy et moi, excitées comme deux gamines qui vont se brancher sur Canal + pour aller mater le porno en crypté, nous levons de table sans demander la permission à maître P. d’aller jouer les petites voyeuses. La vision, sous-titrée par les râles et les chants profonds du plaisir, est envoûtante. Je commence à me branler malgré moi, et bientôt, voici que je sens la petite main timide de ma brune qui cherche mon entrecuisse, quémande mon attention, comme un petit chat vient se pelotonner sur les genoux de sa maîtresse.

Mais il est encore trop tôt pour le rapprochement qu’elle désire. Je veux jouer avec ma Candy, la gagner tout doucement, honorer chaque centimètre de son corps sacré, la faire fondre lentement sur ma langue, mon petit dragibus.

Mais Sue ne l’entend pas ainsi. Bientôt, je l’entends murmurer à mon oreille : « Rien que toi et moi, ma magnifique. Entre filles. »

Que ma Bellucci vienne me confier cet étonnant souhait, et je ne peux m’empêcher de la chavirer sur le canapé.

« Non, garde le masque. » Je la dirige, deviens son maître à mon tour.

Je me fais l’effet d’un fou d’amour qui, se sentant accueilli par les bras de sa belle, redouble de vigueur afin de pouvoir l’honorer comme il se doit.

Je la bascule, et sans réfléchir, je vais à l’essentiel, la culotte. Écarte le slip, ne lui laisse pas le temps de penser, me saisis de ses lèvres, fais jouer la chair sur la pulpe de mes doigts, la force à s’entrouvrir. La bande-son en arrière-fond du porno d’à côté facilite grandement ma tâche. Elle s’ouvre comme une praire. Et comme, à présent, je la possède, je viens mordiller le lobe de son oreille et y murmurer mes perfides intentions :

« Oh Sue, si tu savais. J’ai rêvé de ce moment, tu es si belle, tu sens si bon. Rien que toi et moi. Oublions P., il n’existe plus, nous nous aimons à présent et je vais te faire jouir comme jamais tu n’as joui dans ses bras, ma bella donna. »

Je l’entends rire sous son masque, ne sais si elle se moque ou si elle est émue.

P. nous observe, se régale de notre étreinte, éconduit les satyres qui tentent de se joindre à notre duo.

Moi, je ne veux plus lâcher le sexe de ma protégée, garde précieusement sa chaleur dans ma paume. J’ai peur qu’elle se referme. Qu’il faille tout recommencer. Et j’ai trop envie d’elle pour jouer de patience. Mes mains ont la fougue d’un jeune chiot impatient, elles se perdent sur son corps de velours, veulent tout en même temps. Il faut que je me maîtrise. Rester aussi douce que le vent, honorer sa promesse. La faire jouir. Si je l’effraie, mon petit chat s’en va.

Je reviens vers ses seins, les prends dans ma bouche, tète, mâchonne les berlingots sucrés de ma petite maman, taquine les pointes, en fais le tour. Ma langue intrépide se perd de l’un à l’autre, de haut en bas, de bas en haut, je ne veux pas lâcher mon sucre d’orge. Il faut que Sue reste humide. Elle est tellement délicieuse que je pourrais en pleurer de bonheur sur son épaule. Garder la tête froide.

Je caresse son petit chat, l’apprivoise, gratouille sa jolie tête, vais découvrir la rose en dessous qui s’épanouit pour m’accueillir. Du bout du doigt seulement, je lui octroie ma stimulation, douce, patiente, déterminée.

Puis enfin, je m’enfonce, sens ses parois se serrer, puis palpiter autour de mes deux, puis trois doigts. Avec mon pouce, patiemment, j’allume son bouton, le fais durcir, enfler son désir, lentement, sûrement. Il est comme une vague, comme une houle insensée que j’appelle à moi. Je veux qu’elle s’échoue, qu’elle se répande.

Ses gémissements me font mouiller, m’échauffent, embrument mon esprit. J’ai soif de sa fente, je veux l’ouvrir en deux, boire son lait de coco. Je lui dis : « Tu as le même goût que moi. » Elle me presse encore plus près, me veut à l’intérieur.

P. ne cesse de regarder, il ne se branle même pas, la vue seule semble le délecter. Alors, la nature de leurs liens à tous les deux me devient claire. P. est au théâtre, et bientôt j’oublierais jusqu’à l’existence même du voyeur.

Car je vais et je viens, je vais et je viens en elle, pour elle et à cause d’elle, fais vibrer son point de non-retour bien caché à l’arrière de sa grotte. À présent, je la tiens. Je suis son capitaine. Sue chavire quand Candy voudrait bien que je l’ouvre un peu plus. Je m’exécute, tourne en elle violemment maintenant pour qu’elle ne puisse plus se refermer, la baise avec mes doigts, lui refais la scène 1 du porno qui continue de jouer à côté.

« Maintenant enlève-le, je veux te regarder jouir. »

Démasquée, observée, toute rose de plaisir, Sue lâche prise, son love boat est ivre. Les cris de ma belle chatte redoublent, donnant la réplique aux deux chiennes d’à côté. Ça fuse, ça s’amalgame, je me crois dans Love on the beat. Moi aussi, je commence à perdre le contrôle.

J’ai envie de l’élargir, encore, de m’introduire complètement dans sa matrice, de plonger, d’habiter ses parois.

Mes fulgurants assauts envoient la sirène au-delà de l’arc-en-ciel. Ses reins secouent furieusement, s’enfilent sur mon piston infernal, Sue est en train de se faire venir lamentablement, de se ravager la rose sur mon membre à 4 doigts. Je vais et je viens, je vais et je viens sans plus aucune douceur à présent. Elle aime ça. Sa chatte béante en redemande, pourrait avaler mon poing si je le lui faisais prendre.

Aux abois, Sue geint comme la plus basse des salopes : « Hummm tes doigts, c’est meilleur qu’une bite. »

Elle s’agite encore, mouille, et c’est insensé comment elle mouille, me coule littéralement dessus.

Alors, je la prends à pleine bouche, la déclenche avec la pointe de ma langue, bientôt je la sens qui fait tilt, qui s’électrise. Dans un spasme, ses hanches se soulèvent, j’accueille son plaisir, il jaillit dans ma bouche, je reçois sur mes lèvres le nectar de sa jouissance, le vin de jade d’un baiser éternel. J’aime Candy Sue. Je la garde.

Tant pis pour M.

À TÂTONS Madame Yaz

Chose,

Munis-toi pour demain soir d’une tenue noire, qui fonctionne à la fois pour une soumise et pour une domina, de bottes type cuissardes en vinyle noir, ainsi que d’objets que tu pourrais utiliser sur une soumise.

Bonne chasse,

J’espère pouvoir être fier de toi.

Maître V.

Dans ma tête divers scénarios défilent. Il s’agira de m’emmener dans un lieu inconnu, où nous serons tous les deux, avec une femme, ou peut-être un trans, opéré ou non. Ou alors, il me laissera seule avec elle. Peut-être qu’il y aura une caméra. Ou peut-être qu’il m’emmène chez Capucine, masseuse tantra, à qui il aura demandé de jouer un rôle. Je serai esclave mais je devrai dominer une soumise. Jusqu’où ?

Mon esprit est un champ de bataille stratégique pendant que je cherche les bottes, que je trouve finalement dans une solderie tenue par une Asiatique, que je prends plaisir à asticoter. « Non, talons trop bas. Non, pas la bonne couleur. Non, trop pointues. Non, pas assez sexy. »

Ensuite, les objets de plaisir. Entre une jeune fille qui cherche un accessoire qui pourrait émoustiller son fiancé et une bande de lycéennes qui souhaitent trouver un cadeau original pour les dix-huit ans de leur copine, je contraste. Je sais ce que je veux. Et je l’emporte. Des poignets en cuir, un gode-ceinture, et cet énorme pénis rose en latex moulant, étonnant, parfait.

Je suis dans la voiture, menottée, cagoulée. J’essaie de deviner dans quelle direction le chauffeur m’emmène, mais après quelques tournants, quelques arrêts, quelques ronds-points, il m’est difficile d’arriver à mes fins. À chaque feu rouge, j’imagine la tête des occupants des voitures voisines. Étrange équipage que le nôtre. Sous la laine bouillie de mon manteau, mes seins nus, dont les tétons durcissent à chaque frottement du tissu rugueux. La chaîne de la laisse se promène entre les jumeaux. Le vernis des cuissardes crisse quand je décroise et recroise les jambes. Ma combinaison en vinyle de Catwoman laisse un accès libre à mon entrejambe. Ce soir, je suis une esclave en mission spéciale.

La voiture ralentit, tourne, les roues s’engagent dans une allée en gravier. Je me dis que si l’on tourne ensuite à droite, ça pourrait me rappeler l’entrepôt d’un ami de mon homme. Direction à droite toute, puis le chauffeur descend, ma portière s’ouvre, et on m’invite à sortir à mon tour. Quelques pas, mes mains tendues vers l’avant et les côtés, ce serait dommage que je m’étale avant la vente. Je me sens tranquille, en de bonnes mains, et très curieuse de la suite.

Le chauffeur me laisse sur le pas de la porte, après m’avoir débarrassée de mon manteau, il repart garer la voiture. Je sens un souffle, une présence étrangère. Une femme ? Un homme ? Je bombe le torse, je cambre les reins. Tant qu’à être observée, autant faire plaisir. Le chauffeur, mon maître, revient, et les deux personnes me tirent laisse la première vers une petite pièce à l’écart, que j’estime être une sorte de réduit, de débarras. On me fait asseoir, Maître V m’offre du champagne, que je reconnais à l’odeur, et remonte la cagoule pour que je puisse approcher mes lèvres du verre. Puis, il m’annonce qu’il va s’absenter quelques minutes pour assister au début de la cérémonie, et que je dois l’attendre là sagement.

J’entends des bribes de voix, mon excitation monte, la cyprine commence à couler doucement entre mes lèvres. Je dois donc maintenant mériter d’être l’esclave élue qui permettra à la soumise du jour de goûter à la peau d’une femme. C’est tout ce que je sais du scénario, mais le challenge est alléchant. J’ai donc dit oui avec enthousiasme et empressement.

La voix d’un homme annonce que voici le début officiel de la cérémonie de cette loge, qu’il s’agit justement d’un soir de pleine lune et qu’il espère que chacun des membres sera digne de la confiance et du privilège qui lui sont accordés ce soir. Réponse : « Oui, Grand Maître. » Ce dernier poursuit en annonçant la participation des trois autres maîtres, Maître B, Maître X et Maître V, mon maître, ainsi que de leurs esclaves. Ces dernières vont venir se soumettre à l’appréciation de l’assemblée, qui décidera laquelle aura l’honneur de faire goûter la soumise, dont c’est aujourd’hui l’intronisation aux joies saphiques.

Mon maître revient et commence à m’agacer du bout des doigts, ma chatte répond instantanément par une coulée de cyprine, il s’en réjouit et me félicite. Il caresse ma poitrine nue, ronde et ferme, il tire sur les tétons, les maltraite… Je gémis, et il me fait remarquer que j’ai intérêt à en supporter davantage pour qu’il soit fier de moi lors de la cérémonie. Je ne sais toujours pas ce qui m’attend, n’étant pas vraiment soumise à la base, mais je pense à des pinces à seins et mon cœur se met à battre plus fort, à la pensée de la douleur qui irradie quand on les retire, dit-on.

Il repart, me laisse seule. Mon esprit vagabonde. À quoi ressemble-t-elle donc, cette soumise ? Va-t-elle m’inspirer ? Quelles sont les limites à ne pas dépasser dans notre couple ? Il n’a pas été très clair à ce sujet, et soudain, je me demande si je peux embrasser à pleine bouche cette femme, à quel point je peux demander aux autres participants de l’aide, quelle latitude sera la mienne, si je suis l’élue.

J’entends des applaudissements à deux reprises, de même calibre. Manifestement, je suis la troisième et dernière esclave à être présentée devant l’assemblée. Maître V vient me chercher, quelques pas, une marche, quelques pas, et je sens la caresse de la lumière sur ma peau, un changement d’odeur, comme l’odeur des coulisses d’un théâtre ou un studio. J’entends aussi des bruits de flash. Et je profite au maximum de l’instant. Regardez-moi, messieurs et mesdames, régalez-vous, griffez-moi du regard, lèchez-moi de la vue, je vous convie à mon festin.

Le Grand Maître lâche un compliment à l’attention de mon maître : « Vous avez là une bien belle esclave ! », qui répond : « J’en suis assez satisfait. » On me promène, je sens des mains qui s’attardent sur mes fesses, un doigt baladeur sur le ticket de métro, on m’écarte les jambes, on me fouille. Un des membres ajoute : « Pas de doute, une vraie petite chienne en chaleur. »

Retour au réduit. Attente. Les bruits de voix lors du vote, à côté, quelques messes basses, et finalement le Grand Maître qui demande si tous sont bien d’accord. Décision prise. Mon cœur explose sous mon sein. On vient me chercher. C’est à moi qu’ils confient la mission délicieuse d’initier leur soumise.

Retour dans la lumière, mon maître sort des ciseaux pour découvrir mon nez et ma bouche, « L’odorat et le goût sont capitaux dans cette aventure, n’est-ce pas, messieurs ? » ajoute-t-il. Il prend ma main, et il la dépose sur la peau de la soumise. Peau laiteuse, fine, près du nombril, je descends, je monte, j’explore, je pince un mamelon, je m’incurve dans le nombril, j’éprouve le rasage de sa fente, un autre ticket de métro, mais rasé plutôt qu’épilé, celui-là. Et enfin, la découverte du plug anal, qui signifie sa condition du jour. Elle soupire sous mes doigts, je sens les muscles de son ventre se contracter et se détendre. Elle est émue.

Le Grand Maître annonce les règles du challenge : « Esclave, faites-la jouir, jouissez vous-même, et nous jugerons. » Me voilà désarçonnée. En me basant sur les quelques éléments scénariques reçus avant ce soir, je voyais ça plus comme une séance de soumission lesbienne qui finirait par son plaisir. Et puis soudain, j’entrevois l’idée qu’il serait amusant de commencer par là, pour que la détente qui suit rende la suite plus ardue pour elle, l’excitation retombant avec l’orgasme.

Sensation d’être une meneuse de revue particulière, sensation des regards sur nous, assemblée masculine masquée de noir, soumise aux yeux bandés, bijoux baroques, Dim-Up sexy, chaussures à bride, et lingerie manifestement découpée aux ciseaux reposant de part et d’autre de son corps. J’agace son clitoris et les lèvres de la main gauche, ses seins de la main droite, j’entraperçois le tout par le trou de ma cagoule pour le nez et la bouche, et soudain, lumière, le Grand Maître a décidé qu’il voulait voir mon visage, mes réactions, qu’il voulait que je LA voie, elle. Je la doigte, je recueille sa mouille et je la lui fais goûter, elle se tortille de plaisir, je remonte et je dépose mon sein dans sa main, elle le palpe, le caresse, en pince le bout avec délectation, et murmure : « Mmmh, que c’est doux une femme, quelle belle poitrine vous avez. » Je sors mon dildo magique, vibrant, tout fin et fait pour aller titiller le point G, je le positionne et le ramène vers la sortie de quelques centimètres, juste pour augmenter la pression à cet endroit, elle dégouline, et son clitoris concurrence mon pouce en oscillant. Elle se frotte comme une vilaine fille impudique.

J’avance la bouche vers ses lèvres intimes trempées, et ma langue se met en route sinueuse sur son clitoris, qui gonfle, gonfle, gonfle, tandis que je la pénètre à deux doigts. Son souffle augmente, bouche ouverte, elle se tortille de plus belle. J’ai l’intuition qu’il lui faut quelque chose de plus fort, qu’elle veut être baisée comme une chienne. Je sors mon gode rose de taille plus qu’imposante, comme une bite de Black, je l’enduis de lubrifiant et je l’enfile. Une fois qu’elle l’a bien au fond, je commence des allers-retours puissants, brutaux, de plus en plus forts, allant dans le sens de ses soupirs, puis de ses cris.

Son maître lui retire le plug anal, que je remplace par mes doigts, tout entière concentrée sur son plaisir. Plus que son plaisir, en fait. Sur l’expérience complète qu’elle a imaginée maintes fois, mais qu’elle n’a jamais pu réaliser. Je regrette que mon gode-ceinture ne soit pas de la bonne dimension, elle n’aura pas droit à mes coups de hanche. Elle demande qu’on lui laisse écarter les jambes, un assistant vient lui délier les pieds, et quelques secondes après, mes mains sont noires de la peinture des dessins sur son corps et mouillées par son excitation. Et elle crie, longtemps, son orgasme. Je la taquine encore, sur le clitoris devenu extra-sensible, elle me retient de la main, « Non, restez encore s’il vous plaît, ne partez pas. » Je la laisse profiter de la détente et je réfléchis à la suite. Son maître me souffle : « Vous avez réussi votre premier challenge manifestement. Bravo. »

Je hausse la voix : « Assistant, un coup de main, je vous prie ! » Nous lui détachons les mains, la faisons mettre à quatre pattes, et je lui applique des pinces à sein, les moins fines, je suis clémente pour ma nouvelle amie. Nouvelle amie, mais néanmoins chose à genoux devant moi. Elle ne me voit pas, mais elle essaie de me caresser les jambes et de remonter vers mon pubis. « Je voudrais vous toucher, vous rendre la pareille. » Mon excitation est cérébrale, je ne suis pas sûre d’avoir envie qu’elle me lèche ou qu’elle me caresse. Je réponds en tirant sur la chaîne des pinces à sein, je me penche derrière elle, et je lui donne quelques claques sur les fesses, qui commencent à rougir. « Ah, voilà une chose qui est une belle petite chienne qui veut se faire baiser ! »

Je sors ma cravache, et je lui applique quelques coups supplémentaires sur les cuisses et les fesses, quelques-uns moins forts sur son sexe. Et puis je lui redresse la tête, je lui mets ma chatte à hauteur de la bouche et du nez, pour qu’elle puisse me respirer, sentir mon excitation, et puis j’annonce qu’il est temps pour elle de remercier ses hôtes, tous ses hôtes. Je m’avance vers les plus excités, qui l’attachent par les mains, les bras levés, lui tâtent les fesses, les caressent, les frappent à tour de rôle. Elle crie et ils répondent que les coups qu’elle ne compte pas à voix haute ne sont pas pris en considération. Elle se met à compter, de un à cinq.

Puis le Grand Maître s’approche, il sort son membre, et le lui fait sucer, et se retourne vers moi. « Par ici, l’esclave, votre challenge c’est votre plaisir à présent, venez là. » La bouche de la soumise passe donc finalement de la bite du Grand Maître à ma chatte dégoulinante. Elle m’aspire, je soupire, elle me fouille, je me frotte, impudique, offerte aux regards, debout, jambes bien écartées. Le Grand Maître et son assistant m’attachent les bras et m’ouvrent encore les cuisses. Mon corps n’est plus que plaisir, mon sexe est une fontaine de jouvence à laquelle elle s’abreuve. Mon clitoris enfle encore plus dedans que dehors. Mon maître dirait que je bande. Et puis je crie, et c’est comme si perdais connaissance.

Le Grand Maître demande l’avis de mon maître et des autres membres, qui sont tous d’accord sur le fait que je les ai déçus, contrairement à elle, que le spectacle était somme toute très attendu, que j’aurais pu faire preuve de plus de créativité, et qu’une punition s’impose. Cela sent la punition prétexte, mais l’idée d’être fessée m’excite encore.

Me voici revenue sous les lumières du devant de la scène. La soumise est oubliée pour quelques instants, on m’attache par les mains, au-dessus de la tête, et je sens les lanières d’un fouet claquer sur mes fesses, dix coups de cravache, dix coups de fouet, et trois hommes qui me claquent les fesses, dont le dernier très proche, et très excité, qui vient vérifier que je n’ai pas simulé plus tôt.

Mon maître me ramène à la maison, sans cagoule. Quelle soirée ! Son portable vibre, le Grand Maître qui lui demande où trouver le même gode rose pour la soumise, parce qu’elle l’a particulièrement apprécié, de même que mon savoir-faire.

Je suis ravie.

Lui est fier de moi.

LE SOURIRE DE SARAH David Anderton

Quand elle est entrée dans mon bureau, j’ai su tout de suite qu’elle ne ferait pas l’affaire.

La photo d’identité sur son CV m’avait pourtant fait une bonne impression : des yeux rieurs, un sourire engageant. Et puis ce nom que l’on avait envie de répéter à haute voix : « Sarah Maroni ». On imaginait une mère juive, un grand-père italien… Mais il y a dix ans que je fais passer des entretiens pour une banque, et en dix ans, mon instinct s’est rarement trompé. Premiers regards, premiers mots, premiers gestes : quelques secondes après la poignée de main, je sais déjà si c’est oui ou si c’est non. Pour Sarah, c’était non.

Comment résumer ce qui n’allait pas chez elle ? Elle était mignonne, elle avait l’air sympathique, elle s’exprimait bien ; on avait envie de la connaître et de bavarder avec elle. Mais pour devenir chargé d’affaires professionnelles, il faut un physique lisse, un sourire sobre, un regard neutre. C’est ainsi que vous aiment les clients : souriants, charmeurs, souples, bavards, insignifiants. Vous entrez, vous sortez, ils vous oublient aussitôt. Sarah, elle, n’était pas de ces êtres que l’on oublie facilement. Un mot pour la résumer ? Arrogante. Elle avait beau sourire de toutes ses dents, on aurait dit qu’elle vous mettait au défi. Tout en elle était original, grave, pétillant, décalé. Les cheveux courts, les yeux noirs, le teint très pâle, il émanait d’elle un charme inquiet qui retenait l’attention.

J’ai deviné dans les premières minutes qu’elle était lesbienne, mais à bien y réfléchir, j’ignore ce qui m’a mise sur la voie. Son attitude, peut-être. Sa gestuelle effrontée. La désinvolture sexy qui enrobait son être.

L’entretien a commencé. Comme d’habitude, j’étais sur pilote automatique. Je connaissais les questions par cœur, je savais comment m’adapter, taquiner, lâcher du lest. Sarah me donnait des réponses plutôt intelligentes et construites. Elle était loin d’être bête. Mais à un moment donné, elle a compris qu’elle n’était pas faite pour le poste. Curieusement, cette vérité nouvelle lui a donné confiance. Elle s’est enfoncée sur sa chaise et m’a regardée avec un air de défi. J’aurais dû mettre un terme à notre échange, mais je n’étais pas pressée. J’ai essayé de faire dévier l’entretien vers une discussion plus personnelle, mais Sarah n’était pas dupe. Elle me renvoyait mes interrogations à la figure en répondant par des monosyllabes. Son regard était effronté, son sourire difficile à interpréter. Il était évident que nous n’allions nulle part. Une vraie professionnelle aurait congédié Sarah depuis longtemps.

Pourquoi n’en étais-je pas capable ?

Sans doute parce que mes motivations n’avaient plus rien de professionnel, justement. La jeune femme le sentait bien. Elle ne disait rien, mais c’était elle qui menait la danse. Dès que je posais une question bête, elle marquait un point. Plus je m’enfonçais, plus elle semblait s’amuser. Quand elle en a eu assez, elle s’est levée, m’a lancé ce bref discours définitif :

— Mieux vaut en rester là, je pense. Je ne fais pas l’affaire, vous le savez très bien. Laissons tomber aussi les questions personnelles, ça ne vous intéresse pas vraiment et je n’ai aucune envie de vous raconter ma vie. Mais j’aimerais bien vous revoir. Vous avez du charme. Vous seriez splendide si vous étiez moins sérieuse. Vous avez mon numéro, je vous laisse réfléchir…

Elle est partie sans un regard. Elle était sûre de l’efficacité de son petit laïus. Moi, j’avais besoin d’une pause. Je suis allée voir le candidat suivant et je lui ai demandé de patienter vingt minutes de plus. De retour dans mon bureau, je me suis servi un grand verre d’eau et j’ai contemplé le parc par la fenêtre. Pour la première fois de ma vie, je me faisais draguer par une femme. La chose ne me laissait pas indifférente. Je n’étais pas physiquement excitée, pourtant. Disons que j’étais intriguée.

Une jolie femme désirait coucher avec moi, son numéro était posé sur mon bureau. Je trouvais la situation intéressante. Si j’avais envie d’elle, il me suffisait de lui téléphoner. Mais avais-je envie d’elle ? Je n’en savais rien. Cette indécision m’inquiétait et m’exaltait en même temps. Songeuse, j’ai terminé mon verre d’eau avant de me remettre au travail.

Une semaine après notre première rencontre, j’ai téléphoné à Sarah. Je lui ai donné rendez-vous au rez-de-chaussée d’un grand hôtel. Nous avons bu un verre au bar, nous avons bavardé, puis nous avons pris une chambre et nous avons fait l’amour. Cela s’est reproduit quatre ou cinq fois pendant l’été. Je ne garde pas un grand souvenir de ces quelques rendez-vous secrets.

Le scénario était toujours le même.

Dans la chambre, je commençais par ôter mon chemisier et ma jupe. Sarah me regardait. Nous ne parlions pas. Une fois nue, je m’allongeais sur le lit. Alors, elle me grimpait dessus, me mordillait les tétons, embrassait mon ventre, mes cuisses, et finissait par me lécher le sexe. Tout cela n’était pas désagréable. Pourtant, je ne jouissais pas vraiment. Je frissonnais, je mouillais à peine… En fait, quand Sarah me léchait le minou, je me demandais ce que je fichais là.

Au début, j’ai pensé que Sarah était fautive. C’était elle l’experte, après tout. Elle n’avait pas su s’y prendre avec moi, elle n’avait pas su m’exciter… Foutaises. J’ai bientôt compris que je ne m’étais pas assez impliquée dans nos étreintes. Je m’étais contentée de réserver des chambres d’hôtel hors de prix, persuadée que le décor de luxe décuplerait mon plaisir. J’étais flattée d’être convoitée par une femme, je lui donnais mon corps avec indifférence, comme je l’aurais donné à un homme pour qu’il se soulage avec. Je n’avais fait preuve d’aucune curiosité à l’égard de son corps. Je n’avais pas cherché à le déshabiller, à l’embrasser ou à le caresser. Je m’étais contentée d’écarter les jambes et d’attendre le plaisir.

Alors, nous avons laissé tomber. J’ai cessé d’appeler Sarah, elle n’a pas cherché à me recontacter non plus. Sexuellement, le malentendu était total entre nous. J’ai repris mon existence d’épouse modèle et j’ai oublié cette histoire.

Et puis un soir d’hiver, j’ai rencontré Sarah par hasard dans une épicerie. Il était près de 20 heures, je venais de sortir du bureau. Il faisait nuit. J’attendais de passer à la caisse pour payer mes articles quand elle m’a abordée. Je ne l’ai pas reconnue tout de suite. Six mois avaient passé depuis notre dernière rencontre. Elle m’a embrassée et m’a demandé comment j’allais. Elle portait un chemisier blanc moulant, une veste de cuir, un jean noir serré et des baskets usées. Elle tenait dans ses bras un gros pack de bières. Elle souriait. Elle était radieuse. J’étais contente de la voir, mais je ne savais pas trop quoi lui dire. Elle n’était pas seule, d’ailleurs : trois ou quatre amis l’accompagnaient. Le plus naturellement du monde, ils m’ont proposé de monter boire une bière avec eux. Ils faisaient une fête chez une certaine Marina, à deux pas. Pour tout dire, je me sentais ridicule avec mon tailleur strict et mes plats surgelés. La parfaite bourgeoise de quarante ans qui sort du travail et se prépare une soirée pépère à la maison… Je n’avais pas ma place dans le groupe de jeunes gens. Que répondre à cette invitation ? Sarah me souriait. Allez savoir pourquoi, j’ai accepté.

Près de vingt personnes s’étaient entassées dans l’appartement de Marina. L’ambiance était jeune, bruyante, alcoolisée. Je me sentais mal à l’aise parmi ces étudiants excités. Mais comme je tiens bien l’alcool et que j’ai de l’humour, j’ai fini par me faire des copains. Ils voulaient tous savoir ce que c’était de travailler dans une banque. J’adore mon métier, mais je n’ai pas voulu les effrayer. Je leur ai donc chanté le refrain qu’ils voulaient entendre : oubliez la banque, faites autre chose, trouvez-vous un métier qui vous plaise vraiment, moi-même si j’étais plus jeune… Le temps passait et je me sentais de mieux en mieux. Enfoncée dans le canapé, une bière à la main, je m’amusais. Je sentais bien que mon décolleté ne laissait pas indifférents les quelques types qui se trouvaient là, mais je n’étais pas venue pour un homme.

J’étais venue pour Sarah. Et je n’avais d’yeux que pour elle. Maintenant que je la voyais avec ses amis, je comprenais ce qui m’avait tant plu la première fois. Sarah se levait, s’agitait, allait chercher à boire, s’asseyait par terre, s’éloignait à nouveau, revenait… Son corps était vivant, insaisissable ; elle ne tenait pas en place et semblait possédée par une envie de vivre hors du commun. Son charme sautait aux yeux. Elle avait un côté garçon manqué, certes, et en même temps, je la trouvais superbement féminine. Elle avait une façon de s’oublier qui la rendait irrésistible…

J’ai remarqué qu’elle ne portait pas de soutien-gorge. Elle avait de petits seins, les tétons pointaient sous l’étoffe. Ce détail m’a excitée. Je buvais ma bière en continuant à discuter, mais en réalité, j’étais ailleurs. Je mouillais. J’avais envie de Sarah. Pourquoi ne me parlait-elle pas ? Elle m’avait invitée chaleureusement à boire un verre, et maintenant, elle me snobait…

Elle espérait sans doute que je prendrais l’initiative. Mais comment faire ? Je n’avais jamais dragué personne de ma vie, je ne savais comment m’y prendre. J’ai opté pour un rapprochement plutôt maladroit. Sarah était assise par terre, je me suis agenouillée près d’elle. Elle a paru surprise. J’ai essayé de me comporter avec naturel, j’ai continué à boire ma bière et j’ai essayé de participer à la conversation. Mais il se trouve que Sarah parlait alors avec deux amies qui étaient lesbiennes elles aussi, et que la conversation roulait sur le sexe. Ma présence arrivait comme un cheveu sur la soupe. Je souriais, je tâchais de faire bonne figure, mais il était évident que je n’avais pas ma place dans le cercle restreint qui s’était formé autour de Sarah.

La chance s’est présentée une dizaine de minutes plus tard. Appelée de la cuisine par un des invités, Sarah s’est levée et s’est éloignée. J’ai sauté sur l’occasion. Je me suis levée à mon tour et juste avant qu’elle n’entre dans la cuisine, je l’ai prise par la main et je l’ai guidée dans le couloir. Elle avait un sourire amusé, ironique, patient. J’ai déniché une chambre vide à côté de la salle de bains. J’ai presque jeté Sarah sur un lit couvert de manteaux. Bon, et maintenant ? Elle souriait toujours. Je ne savais pas trop comment m’y prendre. J’avais besoin d’aide. Dès que je me suis mise à dévorer son cou, Sarah a eu la gentillesse de voler à mon secours. Elle aussi avait envie de moi. Elle a défait les boutons de mon chemisier avec rage avant de dégrafer mon soutien-gorge.

À cheval sur son corps, je lui ai offert mes seins. Puis je l’ai déshabillée à toute vitesse. Sarah était ravie, c’était la première fois que je prenais des initiatives. Lentement, longuement, j’ai mordillé ses seins de petite fille. Sarah ne portait plus qu’une petite culotte blanche. Je la chevauchais, je la regardais. Elle avait vraiment un corps de fillette : des bras fins, une taille étroite, des petits seins. Pourtant, c’était une femme et j’avais envie d’elle. Plus je regardais son visage, plus j’avais envie de lui lécher la moule. J’ai fait glisser la culotte le long de ses jambes, et tout entre nous est devenu tendre et lent. Sarah s’est laissé faire, elle me souriait, je lui souriais aussi. Nous ne parlions pas. Les bruits de la fête étaient loin. Deux minutes plus tôt, j’avais eu envie de la baiser sauvagement, maintenant je m’apprêtais à lui faire l’amour.

Je n’ai pas pensé une seconde que j’étais en train de tromper mon mari. La porte de la chambre n’était pas fermée à clé : seule la menace d’une intrusion rendait la situation sulfureuse. Sinon j’étais tranquille. Les effets de l’alcool dans mon corps se dissipaient. Je savais ce que je voulais. Sarah a écarté les jambes et nous avons commencé.

J’ai d’abord embrassé les poils de sa chatte. Longtemps. C’était nouveau, c’était doux. J’avais chaud. J’ai enlevé mon chemisier et j’ai posé ma langue sur son sexe. Pendant cinq minutes, dix minutes, j’ai léché ses lèvres humides. Sarah serrait ma tête entre ses cuisses, je crois qu’elle gémissait, mais je ne pouvais pas l’entendre. Elle me caressait les cheveux avec une douceur inattendue. Ses caresses me donnaient le tempo. Il aurait peut-être fallu qu’on change de position, j’avais peur que Sarah ne se lasse, mais c’était impossible : le goût de sa chatte me rendait folle. Je léchais, je léchais, je n’avais jamais connu ça et je ne pouvais plus m’arrêter. Après cela, contre toute attente, nous nous sommes endormies. J’avais un goût de mouille sur la bouche, j’étais recroquevillée sur moi-même, Sarah était derrière moi, elle m’entourait de ses bras, elle me parlait. Je ne sais plus très bien ce qu’elle me disait.

À mon avis, c’étaient des paroles simples, légères, tendres et insouciantes. À son image. Exactement ce que j’avais envie d’entendre.

Quand nous nous sommes réveillées, il faisait terriblement chaud dans la chambre. Les bruits de la fête avaient disparu, nous devions être au milieu de la nuit. J’étais en sueur. Sarah s’est mise à bouger derrière moi. J’étais en culotte, je sentais son corps nu contre mon corps. Puis j’ai senti sa main entre mes cuisses, ses doigts dans ma culotte. Je me suis allongée sur le dos, j’ai enlevé ma culotte et j’ai écarté les jambes.

Doucement, Sarah est venue s’allonger sur moi. Nous nous sommes embrassées, son corps était chaud, tout était doux. Combien de doigts avait-elle glissés dans ma chatte ? Elle me pénétrait avec force, elle me mordait le cou. Moi, je commençais à jouir, j’écartais les jambes à fond et je me laissais faire. C’était bon de se laisser baiser ainsi…

Ensuite, Sarah a retiré ses doigts de mon sexe et elle est venue chatouiller mon clitoris avec sa langue. Elle me l’avait déjà fait plusieurs fois par le passé, mais là, ça n’avait rien à voir. J’étais folle de désir, folle d’impatience. Je ne sais pas comment elle a réussi à me faire autant de bien. Elle me donnait des petits coups de langue rapides et précis, tout en gémissant. C’était ça qui m’excitait le plus, je crois : l’entendre gémir comme si le goût de mon sexe la rendait dingue. Puis elle s’est éloignée, elle m’a offert un peu de répit. Elle est allée ouvrir la fenêtre pour qu’on ait de l’air.

Son corps me manquait déjà. Quand elle s’est agenouillée sur le lit, en face de moi, j’ai compris ce qu’elle voulait. Elle a réuni trois de ses doigts – le pouce, le majeur et l’index –, elle les a tendus fermement à la verticale et je suis venue m’empaler dessus. Ce n’était plus une simple caresse, mais une vraie pénétration. Sarah me baisait avec ses doigts, elle allait tout au fond de ma chatte, et moi, je m’agitais, je remuais, je m’accrochais à son cou et je faisais des va-et-vient enragés. Le mouvement de nos corps faisait danser mes gros seins. Sarah tendait la bouche pour les embrasser, les mordiller, les lécher de sa langue pleine de mouille.

Vaincue par une ultime vague de désir, je me suis immobilisée, les doigts de Sarah tout au fond de moi, et je me suis laissé submerger par la jouissance. Je ne me souviens pas avoir crié. Il y a eu un instant bref, pur, intense, un instant de vide magnifique pendant lequel j’ai cru disparaître dans le plaisir – puis je suis retombée dans un creux de douceur.

Sarah s’est allongée, elle m’a tourné le dos. Elle n’avait plus envie de parler. Nous avions joui toutes les deux, il n’y avait plus rien à ajouter. Je me suis rhabillée en silence. J’ai posé une main tendre sur son ventre, puis je suis sortie dans la nuit.

Il faisait froid. Mon mari devait s’inquiéter. J’étais triste, car je savais que je n’allais plus revoir Sarah. Il valait mieux en rester là. Les rendez-vous dans les chambres d’hôtel nous avaient laissé des souvenirs vulgaires, inachevés. Cette nuit-là, j’emportais avec moi le souvenir parfait d’une nuit magique et inattendue.

Rien ne vaut le silence qui suit le plaisir.

LA PETITE BOUTIQUE DES DÉLICES Louise Jurga

Livia allait bientôt passer le cap de la trentaine. Le bilan qu’elle tirait de ses années de jeune fille, puis de jeune femme, la laissait amère. Élève brillante au lycée, étudiante appliquée à l’université, elle avait consacré tout son temps à ses chères études, ce qui lui avait permis d’accéder, dès l’âge de vingt-cinq ans, à un poste à responsabilités au ministère de l’Agriculture.

Son attitude austère, ses refus polis de toute invitation aux fêtes organisées par ses condisciples avaient découragé ses camarades, et bientôt, plus aucune avance n’était venue troubler la monotonie de sa vie. Les garçons, puis les jeunes hommes, qui avaient sollicité sa compagnie s’étaient lassés eux aussi de son évidente incompréhension de ce qu’ils recherchaient auprès d’elle.

Elle avait, à une seule occasion, connu un jeune homme, aussi austère qu’elle-même, mais leur histoire s’était révélée décevante, aussi bien dans le quotidien qu’au lit, le jeune homme en question concluant l’affaire en une dizaine de minutes, sans romantisme et sans le moindre préliminaire. Leur séparation s’était faite naturellement, sans heurt ni chagrin, et elle avait été satisfaite de retrouver sa solitude.

Les années avaient passé…

Le travail, l’achat d’un appartement, les repas dominicaux chez ses parents avaient occupé tout l’espace sans lui causer la moindre sensation de vide ou d’absence.

Elle n’était pas très coquette, portant toujours un jean ou une jupe au genou, avec un pull ou un chemisier boutonné, selon la saison, ses longs cheveux bruns bien tirés et toujours nattés en une tresse unique dans le dos. À quelques occasions, le sentiment que sa vie n’était pas tout à fait comme elle aurait dû être l’effleurait, mais elle balayait cette sensation en pensant à sa carrière et aux projets qu’elle allait mener à bien.

Pourtant, cette année, la mécanique bien huilée ne fonctionnait plus comme avant. L’approche de ses trente ans, l’hiver qui n’en finissait plus, peut-être cela suffisait-il à installer cette sensation d’amertume et d’insatisfaction.

Aux premiers jours de février, les magazines, les radios, les devantures de boutiques commencèrent à célébrer la Saint-Valentin prochaine, et pour la première fois, elle en conçut un profond dé-sappointement.

Elle s’avoua enfin qu’elle manquait d’amour.

D’amour romantique, certes, mais aussi du corps-à-corps, de la chaleur impatiente qui inondait son ventre et ne la lâchait qu’une fois que ses doigts s’étaient glissés dans sa fente humide pour déclencher les spasmes qui la laissaient gémissante, languide, mais inassouvie. N’ayant pas d’amis proches, elle n’évoquait jamais le sujet, et lorsque des connaissances la taquinaient sur sa solitude, elle prenait un air énigmatique, restant allusive au sujet d’un mystérieux fiancé dont la situation en vue l’obligeait à la plus grande discrétion.

Un soir, en sortant de son travail, elle tomba en arrêt devant une boutique de lingerie qu’elle n’avait pas remarquée.

Habituellement, elle passait rapidement devant ce genre de vitrine, trouvant vulgaires les parures, le plus souvent rouges ou noires, qui y étaient exposées.

Cette fois, la tonalité était différente : tous les articles exposés déclinaient des tons allant du blanc le plus pur à l’ivoire satiné, agrémentés de dentelles et de broderies ravissantes. Elle eut honte en pensant à ses dessous très ordinaires et plus vraiment de la première fraîcheur, achetés à la va-vite dans les supermarchés. Elle recula à l’idée d’entrer dans le magasin… En marchant, elle tremblait en imaginant ce que l’on aurait pu penser d’elle et de ses jambes pas rasées, de ses aisselles pas épilées, de sa culotte dépareillée du soutien-gorge, relâchée par les trop nombreux lavages en machine.

Ce même soir, elle dénicha dans ses tiroirs un ensemble qui n’était pas encore trop mal. Allongée dans sa baignoire, elle rasa consciencieusement tous les poils disgracieux auxquels elle ne faisait auparavant plus attention.

Le lendemain soir, elle entrait dans la boutique.

La vendeuse était une femme mûre, bien en chair, aux cheveux courts, couleur platine, coiffés derrière les oreilles. Les yeux très noirs étaient largement étirés par un trait d’eye-liner, la bouche rouge vif s’accordait à un pull de la même couleur qui moulait un buste insolent, largement exposé dans un décolleté en V plongeant.

Les hanches de la femme mûre, sanglées dans une jupe droite, noire et toute simple, se balancèrent lorsque celle-ci fit quelques pas pour l’accueillir.

Livia déclina l’offre de la vendeuse, qui lui demandait ce qu’elle recherchait. À plusieurs reprises, elle croisa son regard. La femme circulait elle aussi entre les présentoirs, fouillant de ses doigts aux ongles très rouges les tissus soyeux disposés sur des tablettes, repliant en gestes précis les pièces qui avaient été dérangées.

La jeune fille était très impressionnée par le chic de la femme mûre, dont les jambes fines et bien galbées étaient mises en valeur par des bas noirs, soulignés à l’arrière d’une couture impeccablement rectiligne, et à qui ses escarpins à talon très haut donnaient une incomparable prestance.

Livia se sentait misérable face à tant de féminité.

À quoi ressemblait-elle, avec son duffle-coat strictement utilitaire, son pantalon-uniforme, ses mocassins plats. Bien sûr, elle savait qu’elle n’était pas laide : une jolie peau laiteuse, un petit nez droit, une bouche ronde et charnue lui donnaient une allure juvénile, et ses cheveux bruns, longs et bouclés, lui descendaient jusqu’aux reins, une fois dénoués.

Sa silhouette n’était pas mal non plus, excepté sa poitrine qu’elle jugeait trop grosse et qu’elle cachait en avançant les épaules et en portant des vêtements amples.

Mais à côté de cette créature, elle ressentait tout l’abîme qui les séparait, et elle l’enviait, ne pouvant s’empêcher de l’observer à la dérobée pour admirer tout ce qui la fascinait.

Voyant sa cliente hésiter entre différents articles, la commerçante lui proposa d’essayer quelques modèles afin de se faire une idée. Elle la conduisit à la cabine d’habillage et après lui avoir demandé sa taille, commença à lui passer par le rideau entrouvert les pièces de lingerie sélectionnées.

Il faisait très chaud, et Livia fut soulagée de se déshabiller. Elle devinait la présence toute proche de la femme derrière le rideau et percevait le parfum puissant et sucré dont celle-ci était nimbée.

La commerçante proposa d’abord des articles très classiques, opaques, qui ressemblaient à des sous-vêtements pour le sport. La cliente en fut déçue, ayant l’impression de retrouver ses tenues habituelles.

Mais progressivement, les satins, les transparences, les dentelles, les échancrures, les laçages vinrent remplacer les jerseys et les lycras.

Livia se sentait étourdie, étonnée de se trouver face au miroir et à cette image d’elle dont les formes se glissaient sans effort dans des soutiens-gorge pigeonnants, pressant ses deux seins l’un contre l’autre dans des guêpières serrées, sa chair rose s’illuminant au contact des soieries crème.

Le volume de sa poitrine lui paraissait maintenant un bienfait, chaque globe remplissant parfaitement l’espace qui lui était consacré, débordant voluptueusement « à la Pompadour ».

Le miroir en triptyque lui renvoyait son image, de profil, de dos, et les fins strings volantés ou agrémentés de lacets glissaient sur la cambrure de ses reins, soulignant la courbe de ses fesses arrondies comme des joues veloutées.

D’étranges pensées traversaient son esprit. Elle souhaitait que des mains bouleversent ses dentelles, s’insinuent au plus profond de son intimité.

Timidement, elle posa sa main en conque sur son pubis frémissant, effleurant à peine le bouton qu’elle sentait poindre sous le tissu translucide.

La vendeuse, qui était entrée à plusieurs reprises dans la cabine pour l’aider à un laçage ou pour donner son avis, l’observait dans le miroir, lèvres entrouvertes, suivant chaque petit mouvement de la main qui semblait posée là innocemment.

Elle finit par détourner le regard, et elle proposa un dernier modèle.

C’était un bustier court, en satin ivoire, lacé sur le devant, découvrant les seins et le haut des mamelons qui se nichaient dans un ruché de dentelles presque diaphanes.

Lorsque Livia l’eut revêtu, la vendeuse dénoua la sévère natte, éparpilla les cheveux qui s’écoulèrent en mèches liquides dans le décolleté, sur les épaules, dans le dos qu’ils cachaient presque totalement.

La jeune fille fut saisie à cette vision : elle ne se reconnaissait plus. Elle réclama la culotte qui allait avec. La commerçante prit un air consterné :

« Je n’ai pas votre taille, mais je devrais la recevoir demain dans la journée. Je vous mets de côté le haut, et vous passerez prendre le tout demain soir. »

Le charme était rompu.

Livia se rhabilla de ses tristes sous-vêtements, de son jean, de son pull, puis passa en revue tout ce qu’elle avait sélectionné.

Après avoir payé, elle se retrouva sur le trottoir avec l’impression d’émerger d’un drôle de rêve, cherchant à retenir les sensations qu’elle venait de vivre et une envie de pleurer qu’elle ne comprenait pas.

Elle s’empressa de rentrer chez elle pour essayer de nouveau toutes ces merveilles et retrouver l’excitation de cette soirée. Mais si elle s’émerveilla de son corps ainsi paré, elle réalisa que la présence attentive et troublante de la femme du magasin manquait à sa satisfaction. Elle dormit mal, se tournant et se retournant dans son lit, impatiente du lendemain.

Sa journée de travail lui sembla interminable. Au moment de partir, elle fut sollicitée par son chef de service, un homme froid et strict, au regard inquisiteur, pour qui le travail ne s’arrêtait pas à heure fixe. Il fallut régler un problème de dernière minute, et ce fut en courant qu’elle se dirigea vers le magasin, priant qu’il ne fut déjà fermé, maudissant son chef.

Toutes les lumières du magasin n’étaient pas encore éteintes, et ce fut avec un soupir de soulagement qu’elle poussa la porte. La vendeuse était là, souriante, et comme l’attendant, vêtue d’une robe de lainage noir boutonnée sur le devant, échancrée sur un dessous de dentelle rose poudré.

Elle lui proposa d’essayer la culotte en même temps que le bustier et, consultant sa montre, fit remarquer qu’elle devrait normalement fermer. Livia s’affola à la perspective de devoir repartir, mais la femme proposa de baisser le rideau afin qu’elles ne soient pas dérangées.

La jeune cliente passa dans la cabine d’essayage, le manteau sur le bras, suivie de la vendeuse qui emporta les dessous à essayer et les posa sur le petit tabouret capitonné. Au lieu de s’esquiver, elle se plaça derrière Livia, soulevant même le pull pour l’aider à se déshabiller. Elle plaça ses mains à plat sur la taille de sa cliente, et les remontant le long du corps, l’aida à retirer le pull. Puis elle se plaqua dans son dos, passa les mains autour de la ceinture et dégrafa le jean, qu’elle jeta hors de la cabine.

Livia était en sous-vêtements et, très troublée de l’attitude de la femme, ne faisait pas un geste. Les mains de celle-ci se placèrent en coupe autour des seins, les malaxèrent doucement, avant de les libérer de leurs entraves. Ronds, pleins, fermes, les seins se retrouvèrent à nouveau emprisonnés, mais cette fois dans des mains baguées, si douces que Livia ferma les yeux.

Les mains menues de la commerçante ne parvenaient pas à entourer les globes, dont les mamelons durcissaient. Les doigts effleuraient les courbes, les soupesaient, tandis que les ongles crépitaient sur les pointes dressées.

Les caresses dessinaient des cercles concentriques qui faisaient alternativement se rapprocher et s’éloigner les aréoles, réunies par moments, séparées l’instant d’après.

Les mains descendirent à la taille qu’elles enserrèrent ; se faufilèrent plus bas encore pour se glisser à plat sur les fesses, écartant le slip qu’elles firent rouler au creux des genoux.

Livia avait renversé la tête en arrière et fermé les yeux.

Sa bouche, entrouverte, laissait passer sa langue qui humectait ses lèvres desséchées. Le souffle de la femme s’accélérait tandis qu’elle saisissait à pleines paumes les deux fesses. Une des mains vint se glisser de biais entre les cuisses. Le tranchant de la main remonta haut dans la fente et se mit à aller et venir en un lent mouvement plein de moelleux.

Le mouvement s’amplifiait, remontant chaque fois plus haut devant, jusqu’au bourgeon qui s’épanouissait au milieu des pétales de plus en plus ouverts – et plus haut derrière aussi, jusqu’au pertuis serré, qui s’imprégnait du jus que ramenait la main à chaque passage. La femme interrompit les soupirs et ronronnements de Livia en la dirigeant hors de la cabine, vers une méridienne placée dans un coin de la boutique.

À travers la grille baissée, Livia pouvait voir le boulevard avec ses lumières et le passage des voitures en un ballet incessant.

À chaque passage, la boutique s’éclairait, puis retournait à sa pénombre, comme si un stroboscope alternait lumière et obscurité. Seul l’éclairage orangé de la cabine posait des touches chaudes sur la méridienne où elle avait été poussée, mains en avant, genoux sur le velours rêche.

Penser que toute personne passant devant le magasin pouvait la surprendre fit passer en elle un courant d’excitation qui finit de la libérer de toute inhibition. Cambrant les reins, elle écarta largement les jambes, puis enfouit son visage dans le tissu du canapé afin d’exposer à cette maîtresse l’intérieur de sa chair. La femme, sentant ce désir, plaqua ses mains sur chacune des fesses, les écarta doucement, imprimant ses ongles longs et rouges dans la chair tendre, y plongea sa bouche comme dans une grenade mûre et éclatée. Sa langue parcourut d’abord toute la longueur de la fente, bien à plat, épousant les contours, s’y attardant, puis elle se fit frétillante et vint titiller l’entrée du sexe qui palpita comme une sombre anémone de mer.

La langue était hardie, entreprenante et déliée, tantôt souple comme une feuille, tantôt raidie comme un doigt mouillé, s’insinuant, allant et venant à petits coups rapides. Enfiévrée, Livia creusait encore plus les reins, se collant à la bouche comme pour l’absorber.

La femme la retourna sur le sofa. Sur le dos, Livia ouvrit grand les cuisses pour les refermer de chaque côté de la tête nichée au plus profond. Les lèvres de la femme saisirent le bourgeon brûlant, le tétèrent avec un petit bruit de succion qui ravit Livia, avant qu’elle se laisse emporter par une vague de jouissance qui la fit crier et s’arc-bouter, hanches et pubis projetés en avant par saccades. Elle laissa retomber sa tête sur le côté, éperdue, mais déçue. Ainsi, c’était déjà fini…

Mais la femme s’était levée, avait pris sous le comptoir un objet enroulé dans un tissu. Elle déboutonna prestement sa robe, qui tomba en corolle au sol. Elle tira les cordons d’un minuscule string qui glissa sans bruit, puis s’approcha de Livia en dégrafant son bustier. Celle-ci l’observait entre ses paupières mi-closes, soulevant doucement et rythmiquement son bassin comme pour faire comprendre à la partenaire qu’elle n’était pas encore rassasiée.

La bouche si rouge fondit sur celle de l’alanguie et l’embrassa longuement, mordant ses lèvres tandis que les mains diligentes reprenaient leur ballet sur les seins. Avec gourmandise, la femme se laissa glisser plus bas, et les happant, fit rouler sous sa langue les mamelons rigides qui semblaient grossir et saillir. Les dents les mordillèrent, puis la bouche vint les sucer comme des bonbons luisants de salive, du bout des lèvres, les aspirant, puis les rejetant en un staccato.

Les mains de Livia avaient saisi les épaules de la femme, tentant de l’attirer sur elle, mais celle-ci résista à cette invite, et s’arrachant à l’étreinte, se releva pour saisir l’objet qu’elle avait pris plus tôt. Lui tournant le dos, elle dévoila une somptueuse croupe en forme de cœur renversé, s’attacha des sangles autour de la taille, et lorsqu’elle se retourna, l’impatiente découvrit avec ravissement la présence d’un pénis dressé, qui se balançait de haut en bas à chacun des pas.

La femme s’approcha de Livia et, fléchissant les genoux, lui caressa le visage et le cou du pénis de latex, noir, brillant, tendu et recourbé, victorieux avec sa coque charnue, lisse et gonflée. Livia ouvrit la bouche pour se saisir de l’objet, le caressa de ses lèvres et de sa langue.

À chaque poussée du bassin, elle le prenait plus profondément en bouche, s’étonnant qu’elle puisse avaler si loin. Lorsqu’il fut brillant de salive, la femme la fit agenouiller, et, derrière elle, lui glissa l’objet entre les jambes. En s’accroupissant et se relevant en rythme, le beau gland bombé venait régulièrement frapper le ventre de Livia, tandis que sa tige lui frottait le clitoris.

À nouveau, elle sentit quelque chose de prêt à la submerger, et elle se tortilla afin de se frotter contre la queue imposante. Soudain, la tête charnue caressa son sexe, le touchant, le frôlant, s’éloignant pour mieux revenir.

Livia feulait d’excitation. En un seul jet, le pénis noir s’enfonça tout entier dans son ventre, y demeura quelques instants, pendant lesquels elle fut secouée de frissons. Puis il se mit en mouvement, d’avant en arrière, lentement d’abord, s’enfonçant comme un dard noir transperçant la chair pâle, ressortit en glissant, piston s’arrachant des lèvres en ventouse qui le retenaient.

La femme accéléra le mouvement jusqu’à obtenir une bruyante jouissance, puis se détacha d’elle.

Livia se redressa, saisit la bouche rouge et humide qu’elle avala goulûment plutôt qu’elle ne l’embrassa. À leur tour, ses doigts exploraient et titillaient les méandres de la chair offerte. Elle se frottait contre le corps doux et élastique, saisissant à pleines mains les seins lourds qu’elle portait à sa bouche, alternant de l’un à l’autre, puis les réunissant pour lécher les deux bouts ensemble.

Entre leurs corps, le sexe de latex se pressait, s’écrasant contre leurs seins, se frottant sur leur ventre. Elle se laissa tomber à genoux et se faufila pour embrasser longuement la toison finement bouclée et humide comme au sortir d’un bain, étira sa langue le plus loin possible afin d’en goûter le suc puissamment iodé.

La femme se cambra, saisissant la tête à deux mains et l’enfonça plus loin encore, s’y frottant avec de brusques mouvements du bassin. Frénétique, Livia ne savait plus où donner de la langue et aurait voulu gober tout entier le doux coquillage dont elle découvrait le goût.

Elles se laissèrent tomber au sol et mêlèrent leurs bouches, leurs mains et leurs jambes, chacune avançant un genou entre les jambes de l’autre et frottant ainsi leurs sexes de leurs cuisses.

La femme jouit la première et continua le va-et-vient jusqu’aux derniers cris de Livia. Elles restèrent un moment enlacées, pantelantes, les cuisses engluées de leur plaisir, les cheveux emmêlés, les muscles douloureux.

Les voitures continuaient à passer sur le boulevard et, reprenant ses esprits, Livia se demanda quelle heure il pouvait être.

Se redressant pour consulter la pendule du magasin, elle discerna une ombre collée à la vitrine. Elle s’assit et distingua un homme qui regardait.

Sa haute silhouette, son loden et son chapeau lui semblaient familiers. Au fur et à mesure que ses yeux s’adaptaient à la pénombre, elle discernait les traits du visage avec, au-dessous, le petit nœud papillon de son chef de service. Celui-ci, croisant son regard, applaudit en silence. Puis il souleva son chapeau pour la saluer avant de tourner les talons.

Livia se releva prestement, saisit ses vêtements, s’habilla aussi vite qu’elle put et, avant de s’enfuir par la porte de derrière, vint chuchoter quelques mots à l’oreille de la femme encore allongée.

C’est sûr, elle reviendrait bientôt…

Pour le moment, elle n’avait qu’une envie, rentrer vite chez elle pour choisir les dessous qu’elle porterait le lendemain. À la première heure, elle présenterait ses derniers dossiers dans le bureau de son chef…

OUVRE Vincent Rieussec

OUVRE – Chanson de Suzy Solidor en 1934

Paroles et musique d’Edmond Haraucourt

Ouvre les yeux, réveille-toi,

Ouvre l’oreille, ouvre ta porte,

C’est l’amour qui sonne et c’est moi

Qui te l’apporte.

Ouvre la fenêtre à tes seins,

Ouvre ton corsage de soie,

Ouvre ta robe sur tes reins,

Ouvre qu’on voie.

Ouvre à mon cœur ton cœur trop plein,

J’irai le boire sur ta bouche !

Ouvre ta chemise de lin,

Ouvre qu’on touche.

Ouvre les plis de tes rideaux,

Ouvre ton lit que je t’y traîne,

Il va s’échauffer sous ton dos,

Ouvre l’arène.

Ouvre tes bras pour m’enlacer,

Ouvre tes seins que je m’y pose,

Ouvre aux fureurs de mon baiser

Ta lèvre rose !

Ouvre tes jambes, prends mes flancs

Dans ces rondeurs blanches et lisses,

Ouvre tes deux genoux tremblants,

Ouvre tes cuisses.

Ouvre tout ce qu’on peut ouvrir,

Dans les chauds trésors de ton ventre,

J’inonderai sans me tarir

L’abîme où j’entre.

Décembre 1934, quai de la Joliette à Marseille, un taxi s’arrête au bas de la dernière passerelle reliant le paquebot Félix-Roussel à la terre.

Du balcon de sa cabine de première classe, Chan Muong, une belle Eurasienne d’une quarantaine d’années, observait la femme qui venait d’en descendre. Elle avait levé la tête brièvement. Un beau visage au regard angoissé sur un fond de tristesse. Ses longs cheveux blonds débordaient de son feutre. Le chauffeur déposa deux grosses valises près d’elle. Emmitouflée dans un gros manteau, son sac à la main, elle les traîna jusqu’à la passerelle. Il était évident qu’elle ne pourrait pas monter à bord ainsi. Chan, inexplicablement, se sentait oppressée en la voyant si vulnérable. Le marin au bas de la passerelle s’avança, prit les valises ; ils disparurent dans le ventre du bateau.

Quelques instants plus tard, le paquebot commençait à labourer la ligne d’Extrême-Orient semée d’escales de rêve, Port-Saïd, Djibouti, Colombo, Singapour, Saïgon, Hongkong, Yokohama…

En habituée de la ligne, Chan l’empruntait toujours pour ses voyages en métropole. Les officiers de l’équipage étaient devenus ses amis. Elle ne manquait jamais de les inviter dans son casino lors de leurs escales à Saïgon.

Il était temps d’aller dire un petit bonjour au capitaine. Dans le hall aux escaliers, elle se heurta au commissaire du bord accompagné de la belle retardataire et d’un homme d’équipage chargé des valises. Le commissaire, heureux de marquer une pause, s’arrêta en s’exclamant :

— Bonjour mademoiselle Muong… Le capitaine va être ravi de vous voir… Je vous présente mademoiselle Cassandre Jolivet…

Elles se serrèrent la main. La femme était bien plus jeune que Chan l’avait imaginé, un visage d’ange, mais de la détresse plein les yeux. Le commissaire continuait :

— Je ne comprendrai jamais rien à l’administration ! On retarde le départ du bateau pour mademoiselle Jolivet comme pour le président de la République. Mademoiselle, avec son statut de professeur, a droit à un passage en deuxième classe, et pourtant on la fait voyager en troisième. Nous y allons de ce pas…

Il avait présenté ça comme une descente en enfer. Mlle Jolivet baissait la tête. Chan la voyant si démunie, si fragile, eut envie de venir à son secours. Impulsive, elle lança :

— Mon cher commissaire, comme vous le savez, j’aime bien mes aises, et bien que seule, je retiens toujours une cabine pour deux personnes. Mademoiselle Jolivet pourrait utiliser la couchette vide… Si ça lui convient, bien sûr…

Le commissaire, soulagé d’être débarrassé de ce problème, avec un sourire, déclara qu’il n’y voyait aucun obstacle. Toutefois, Mlle Jolivet prendrait ses repas dans la salle à manger de deuxième classe. Il se disait intérieurement que la réputation de Chan n’était pas usurpée, femme à femmes aux décisions rapides, la belle avait dû lui taper dans l’œil. Cassandre avait relevé la tête, un beau sourire éclairait son visage. Elle remercia Chan avec effusion. Bien sûr qu’elle acceptait. Sa voix grave surprenait pour une personne aussi féminine.

Chan lui indiqua toutes les particularités de la cabine, les possibilités de rangement, le lavabo dans son réduit, les salles de bains et les toilettes communes de l’autre côté de la coursive…

L’installation de Cassandre fut très rapide. Ses affaires prirent peu de place dans l’armoire. Elle déposa ses objets de toilette, dans le local lavabo et deux ou trois livres dans le tiroir de la table de nuit… Puis elle glissa ses valises sous sa couchette. Chan était restée discrète. Mais dans son for intérieur, elle s’étonnait. Cassandre avait bien deux robes d’été, quelques corsages légers, mais rien de vraiment adapté pour la vie en Cochinchine.

Les deux femmes sympathisèrent très vite. Cassandre rejoignait un poste de professeur de français et de musique au lycée de Saïgon. Elle restait très discrète sur les conditions de cette affectation. De son côté, Chan était intarissable sur la vie mondaine dans la « perle de l’Extrême-Orient ».

Dans la cabine, la gêne des premiers jours entre inconnues fut vite remplacée par une complicité amicale sans fausse pruderie au moment des habillages et déshabillages. À sa façon d’être, aux regards que lui jetait Cassandre quand elle ne se croyait pas observée, Chan avait vite compris que sa compagne de cabine était très intéressée par les femmes. Mais elle laissait venir, elle ne voulait pas tout casser en allant trop vite.

Le canal de Suez passé, la chaleur devint accablante. Et pas un souffle d’air sur la mer Rouge ! Se sentant déplacée dans les salons et sur le pont promenade des premières peuplés de passagères huppées, Cassandre restait le plus souvent dans la cabine. Sans raison apparente, elle était redevenue sombre, silencieuse.

Noël était dans deux jours. Chan avait été réquisitionnée pour participer aux préparatifs de la fête. Elle revenait pour se reposer un instant. En entrant dans la cabine, elle bloqua son élan devant la magnifique surprise qui l’attendait. Elle referma doucement la porte et ne bougea plus. Cassandre sur le dos, totalement nue, s’était endormie sur sa couchette, une main à la jointure des cuisses. L’air charriait des effluves de sexe échauffé, de transpiration… En manque depuis quelques jours, Chan s’enivrait de cette odeur de femme exhalée par son amie. La belle au visage d’ange, au regard innocent, exhibait un corps que Chan n’avait qu’entrevu. Elle le découvrait terriblement attirant, aux courbes troublantes, un corps de femme voluptueuse. Cassandre, un bras derrière la tête, une jambe pendante hors de la couchette, un genou replié, s’abandonnait au sommeil. Des larmes sur les joues. S’était-elle masturbée en pensant à un tendre amour resté en métropole ?

Chan exaltée dévorait des yeux toute cette chair offerte à sa concupiscence, les seins peu volumineux aux tétons coquins, la toison sous les bras, le petit ventre bombé si attendrissant, les cuisses rondes… Autour de la main, moussait une toison bouclée toute mouillée, et certainement pas que de transpiration… Un doigt restait plongé dans le con. C’était bien une vraie blonde. Ah, comme ça devait être chaud-bouillant, onctueux à souhait entre ses cuisses ! Risquer de se faire surprendre ainsi ne pouvait être qu’une invitation. Silencieusement, Chan se déshabilla. À genoux à côté de la couchette, du bout des doigts, elle caressa la cuisse à sa portée, puis alternant petits bécots et effleurements de la langue, elle la parcourut toute. Cassandre soupirait. Elle murmura :

— Ah, vous êtes revenue… Excusez-moi… Il fait si chaud… Je me suis endormie sans me rhabiller… Tiens, vous aussi vous vous êtes mise nue ! Vous avez raison, c’est la tenue idéale par cette chaleur… C’est bon, ce que vous me faites…

— Ce serait encore meilleur si vous écartiez les cuisses…

— Ah bon, vous croyez ? Vous savez mon vagin sécrète une mouille bien grasse, et mon con en est plein…

Tout en minaudant, Cassandre, elle aussi privée de caresses, avait ouvert ses cuisses sans réticence. La toison collée par les sécrétions vaginales ne dissimulait plus une grande vulve aux lèvres charnues, ouvertes sur un fouillis de muqueuses roses nappées de mouille. Du bout de la langue, en longues glissades, Chan parcourut lentement, religieusement, les grandes nymphes. Elle voulait vivre pleinement la découverte d’un nouveau con, retarder jusqu’à l’impossible l’instant de l’assouvissement. Dans ses circonvolutions, sa langue heurtait le clitoris tendu à mort, provoquant, chaque fois, un sursaut et un gémissement de la belle offerte. Enfin, Chan enserra les cuisses entre ses bras, plongea sa bouche dans le brasier de la chatte. Cassandre avait replié ses jambes sur le dos de Chan, bloqué la tête dans l’étau de ses cuisses ; elle l’entraînait dans la houle de sa jouissance. Chan, tout à son festin, se laissait malmener sans décoller la bouche des chairs onctueuses.

Après l’orgasme, lèvres à lèvres, leurs langues se marièrent en de longues cajoleries. Enfin, Cassandre murmura :

— À ton tour… Viens que je te déguste…

Sa tête était toujours sur l’oreiller. Chan la chevaucha, et lentement, s’accroupit pour venir au contact. Elle savait sa toison épaisse imprégnée des débordements de sa chatte incapable de retenir l’abondance de ses sécrétions vaginales. Avec une joie perverse, elle débarbouilla le visage angélique de son amante avec sa fourrure intime comme avec un gant de toilette. À son tour, avec des bruits mouillés, Cassandre se goinfra des liqueurs odorantes. Avec ravissement, Chan s’abandonnait à la bouche particulièrement experte qui la visitait. Oui, Cassandre, sous ses airs de grande fille sage, était bien une partenaire féminine pleine d’expérience. Cela promettait une fin de voyage jouissive.

Après cet orage sexuel, elles restèrent corps à corps. Cassandre, de nouveau, était retombée dans son mutisme. Doucement, Chan questionna :

— Alors, on a le spleen ? Ton amoureuse restée en métropole te manque ?

— Non, ce n’est pas ça… À Paris, en plus de mes cours, je donnais des leçons de piano en ville. J’ai connu une femme de ministre. Elle s’est entichée de moi. Je me suis laissé faire. Je crois que son mari de ministre était au courant. Mais tant que ça restait secret, il s’en fichait. De plus en plus mordue, ou pour le provoquer, elle a voulu afficher notre liaison. Un soir, elle m’a entraînée dans le cabaret de Suzy Solidor. Nous avions trop bu. Elle m’embrassait à pleine bouche, me caressait, m’appelait son amoureuse. Chez Suzy Solidor, afficher un amour entre femmes est tout à fait normal, mais ça manquait vraiment de tenue. On a fini par nous mettre dehors comme deux pochardes. Mini-scandale dans le Tout-Paris. Le ministre a piqué une colère terrible. Comme sa femme le tient par sa fortune, c’est moi qui ai payé les pots cassés. Mutation en Cochinchine avec départ immédiat, et en prime, l’humiliation de me faire voyager en troisième classe.

Ta proposition a transformé ma punition en voyage de rêve. Et puis hier, un passager s’est présenté comme un inspecteur en chef de l’Instruction publique de la colonie. Il a été averti de ma présence à bord par télégramme. On m’affecte dans une école perdue du pays Moï. Il peut m’aider. Il m’a proposé de passer dans sa cabine pour étudier le problème avec lui… Tu vois ce que ça veut dire… Je me masturbe pour échapper quelques instants à la peur qui me ronge…

— Allez, ne t’inquiète pas. Il doit bluffer pour te mettre dans son lit. À Saïgon, moi aussi, je pourrai peut-être faire quelque chose pour toi…

Cassandre était en partie rassurée. Chan, en elle-même, se disait que ce bel oiseau allait apprendre les dures réalités de la vie au contact de la communauté européenne sans pitié pour les faibles.

Le soir de Noël, ne pouvant réveillonner ensemble, elles n’allèrent qu’à la messe de minuit… Elles s’étaient retrouvées dans la cabine avec de quoi faire un petit réveillon en tête à tête. Une bouteille de champagne rafraîchissait dans un seau à glace. Comme elles en avaient pris l’habitude, elles s’étaient enfermées nues dans leur sanctuaire. Elles se sentaient bien, un peu grises. D’une de ses valises, Cassandre sortit un disque de Suzy Solidor, sur une face, Ouvre, sur l’autre, Obsession. Elle le tendit à Chan.

— Tiens, mon cadeau de Noël. Le seul disque que j’ai emporté. Ces chansons, c’est tout moi… Merci pour tout ce que tu fais…

Elles étaient au bord des larmes. Pour couper court à l’émotion, Chan s’écria :

— Mon phonographe est dans le bas de l’armoire. On va écouter mon cadeau !

Elles étaient enlacées. Les images suscitées par la voix grave et sensuelle embrasaient leurs désirs. Le phono s’était arrêté. Cassandre reprit la chanson. Sa voix aussi grave, aussi chaude que celle de Suzy Solidor, l’émotion de son interprétation, tout était là pour relancer la magie des paroles sulfureuses. Chan, troublée, murmura :

— Tu chantes différemment d’elle ! Mais ton interprétation est magnifique ! Comme dans la chanson, j’aimerais te visiter jusqu’au fond des « chauds trésors de ton ventre »… Dis, tu veux bien ?

— Bien sûr, ma belle. Je n’espère que ça…

De ses affaires, Chan sortit un gode-ceinture. Cassandre, stupéfaite, la regardait se harnacher. Bientôt, une verge orgueilleuse se dressa le long du ventre de son amante.

Tout autant bouleversée qu’excitée par la taille de l’engin, Cassandre restait figée. Chan, d’un air canaille, commanda :

— Mets-toi en levrette, j’irai plus profond. Je veux te couvrir comme ma belle chienne. Je vais te mettre le petit Jésus dans la crèche !

Avec ces mots crus utilisés par les hommes, elle voulait ramener leur relation à un acte purement charnel. Jamais, elle n’avait ressenti pour ses partenaires ce qu’elle sentait poindre en elle. Et les chansons de Suzy Solidor n’avaient rien arrangé. Elle paniquait.

Cassandre s’était positionnée. Chan saisit à deux mains la belle croupe dressée devant elle ; elle s’enfonça dans le vagin sans préparation. Cassandre se cabra d’être prise si vite, si profond. Mais allumée par les paroles licencieuses qu’elle avait susurrées à son amante, son vagin gorgé de mouille s’était moulé sans problème sur l’intrus. Chan pilonnait durement sa proie. Pendant qu’elle s’activait, penchée en avant, elle malaxait les seins. À l’accélération des gémissements de Cassandre, elle sut que l’orgasme approchait. Elle pinça méchamment les tétons jusque-là tendrement cajolés. Cassandre cria de douleur, et son orgasme se déchaîna, entraînant Chan dans la jouissance.

Apaisées, elles étaient côte à côte, s’échangeant des petits bécots. Cassandre murmura :

— Tu sais, je ne m’y attendais pas… Tu m’as fait très mal… Mais ça a fait exploser mon plaisir ! Si c’est ce que tu aimes, tu recommenceras à me faire mal ?

Chan ne répondit rien. Elle regardait tendrement, avec un peu de remords, le beau visage si innocent de son amie qu’elle découvrait prête à tout accepter pour la satisfaire.

Elles profitèrent de l’escale de Djibouti pour acheter à Cassandre de toilettes adaptées au climat tropical. Chan tint particulièrement à rajouter aux achats un tailleur-pantalon blanc en toile fine, délicieusement ambigu. Elle en profita aussi pour envoyer quelques télégrammes. Elle préférait que ses messages ne soient connus de personne à bord du Félix-Roussel.

En plein océan Indien, le temps se dégrada. Le paquebot commençait à rouler et tanguer. Sujette au mal de mer, Chan s’angoissait. Elle ne tarda pas à vomir. Cassandre, elle, ne ressentait rien. Elle se convertit en garde-malade.

Dans la nuit, la situation empira. Chan n’était plus qu’une loque, ravagée par des hauts-le-cœur sur un estomac vide, incapable de se maintenir seule dans sa couchette. Cassandre rassembla les serviettes de toilette, se coucha avec elle pour la coincer, l’empêcher de tomber. Chan gémissait, elle voulait mourir. Elle ne put retenir son pipi. Imperturbable, Cassandre continuait à la dorloter. Enfin, au petit matin, la tempête s’apaisa. Elles s’endormirent. Quand Cassandre se réveilla, le bateau voguait sur une mer d’huile. Vite, malgré ses lamentations, elle emmena Chan dans une salle de bains. Elle la lava, la baigna. Chan se laissait faire comme une enfant. Elle se prêta avec un soupir de bien-être à une toilette intime profonde, que Cassandre prolongea plus que nécessaire. Puis, enroulée dans un peignoir de bain, elle s’endormit sur la couchette de Cassandre.

Celle-ci rassembla tout le linge souillé. Puis elle s’activa à tout nettoyer houspillant le personnel de service débordé. En fin de matinée, la cabine était redevenue accueillante, aérée par l’air du large.

L’après-midi, elle installa son amante dans un fauteuil sur le balcon. Chan prit Cassandre par le cou et posa un baiser sur sa bouche.

— Pourquoi m’as-tu soignée comme ça ?

— Qu’importe… Tu aurais fait pareil pour moi…

— C’est pas sûr ! Allez, pourquoi ?

— Parce qu’enfin, je pouvais faire quelque chose pour toi, te dorloter comme mon enfant… Parce que je t’aime…

Elle s’était agenouillée devant Chan. Doucement, elle lui demanda d’écarter les cuisses. Ses doigts s’insinuèrent dans la vulve encore close.

Chan était bouleversée. L’attachement de Cassandre n’était pas feint. Elle-même ne pouvait plus résister aux sentiments qu’elle ressentait. En signe d’abandon total, elle demanda à son amante de se harnacher du gode-ceinture et de la prendre comme un homme. Cassandre souriait. Elle continuait à pousser tous ses doigts dans le vagin de Chan.

— Non, je vais entrer toute ma main, te dilater comme jamais. Ça va être meilleur que le gode ! Regarde, tes petites lèvres s’arrondissent sur mon poignet… J’aimerais entrer en toi tout entière !

Chan, pantelante, se cambrait pour mieux se faire défoncer.

Pour le réveillon de la Saint-Sylvestre, Chan avait convaincu le capitaine de laisser Cassandre chanter pendant la fête.

Avec une coupe à la garçonne, habillée de son tailleur blanc, elle était superbement équivoque. Les spectateurs étaient sous le charme. Elle finit son tour de chant par Ouvre. Chan comprenait la femme du ministre. Comme elle, elle aurait voulu proclamer :

« Oui, je l’aime,

Oui, je lui appartiens ! »

Rien que par sa douceur, sa présence enchanteresse, Cassandre l’avait envoûtée. Elle ne pouvait plus envisager sa vie sans elle. Cassandre chantait sans la quitter des yeux :

« Ouvre tes deux genoux tremblants,

Ouvre tes cuisses,

Ouvre tout ce que tu peux ouvrir. »

Elle proclamait devant toute la salle le bonheur qu’elles se donnaient dans le secret de leur cabine. Chan tremblait de passion. C’est vrai qu’elle brûlait d’ouvrir ses cuisses pour lui offrir son con débordant de mouille. L’envie qu’elle avait de son amante se lisait sur son visage.

À la fin, la salle éclata en applaudissements juste au moment où le capitaine annonçait minuit. Tout le monde debout s’embrassait. Enfin, Cassandre put rejoindre son amour. Elles s’étreignirent, se dévorèrent la bouche, insoucieuses de s’afficher devant la foule en liesse qui les entourait. Puis Cassandre s’éclipsa vers les toilettes. Dans le hall vide, l’inspecteur la rejoignit. Il voulut l’embrasser sur la bouche. Instinctivement, elle lui balança une gifle. En rage, il la prit par le bras, la secoua en criant :

— Espèce de sale gouine. À Saïgon, j’aurai le plaisir de te voir ramper devant moi, à m’implorer de te sortir de la brousse !

— Lâchez-la !

L’ordre avait claqué comme un coup de fouet. Il se retourna.

— Ah, voilà l’autre brouteuse de gazon. Si vous la voulez à Saïgon, il faudra la partager avec moi !

— Si nous sommes des gouines comme vous dites, vous, vous êtes un vieux bouc sadique. J’ai reçu quelques informations sur vous. Je n’ai qu’un mot à dire pour que le Chinois réclame les sommes que vous lui devez, et que diraient vos amis s’ils apprenaient à quels jeux inavouables vous vous livrez certains soirs sur une jonque ? Vous allez foutre la paix à Cassandre. Elle va démissionner et venir vivre avec moi…

Fielleux, il ricana :

— Pour en faire une pute pour dames…

— Imbécile, vous ne l’avez pas écoutée ? Elle va devenir la Suzy Solidor de l’Extrême-Orient ! On se l’arrachera de Singapour à Shanghaï !

VIRGINIE Aline Tosca

La première image, c’est Virginie allongée sur le lit d’une chambre d’hôtel, toute de blanc vêtue.

Ça me revient de cette façon, toujours, comme le premier cliché d’un roman-photo.

Je me souviens des fotonovelas que je dévorais. Je les lisais dans les magazines guimauves, et j’adorais. Confidences, Intimité, Nous Deux, sans compter la collection ancienne des dames de ma famille qui ont précieusement gardé ces publications hebdomadaires depuis des années. Certaines datent d’avant ma naissance. C’est ainsi que je remonte quelquefois le temps, plongée dans la lecture de toutes sortes d’histoires et d’images vintage. J’ai lu, beaucoup. Les classiques de la littérature. Et les modernes. La collection « Harlequin » dont le slogan, Tout un monde d’évasion, me colle encore un sourire ravi. Des revues, à n’en plus finir. Fluide glacial. Les Playboy, que mes parents pensaient bien cachés dans les malles au grenier. Des manifestes, des livres politiques, des journaux. Je me suis forgé ainsi un imaginaire qui fait que je ne m’ennuie pas. Consciente que ce n’était pas suffisant, je me suis autorisé des aventures, intra et extraconjugales. Avec ma bénédiction.

Mariée depuis peu, j’ai eu envie de connaître le goût d’un téton féminin. Déjà, mon époux, serein, bercé par le moelleux de la vie quotidienne, baissait régulièrement la garde et l’étendard. On allait pas se fâcher pour si peu. Ni se laisser aller à sombrer dans la mélancolie. Aux affres de la souffrance et de la jalousie, aux tourments, je préfère les tourbillons et les surprises. Curieuse de tout (et surtout très joueuse), je me suis inscrite sur un site d’échanges et de discussions. C’est là que j’ai fait la connaissance de Virginie. Elle cherchait une équipière de lit, moi un parcours découverte. Que ce fût une expérience nouvelle ne l’a pas effrayée.

Première étape : s’écrire pour se parler. Vérifier la tournure d’esprit, le niveau de langage, constater l’intérêt commun, les atomes crochus.

Elle est conseillère financière dans une banque haut de gamme. Moi aussi, je tiens les rênes des finances, mais à mon petit niveau de secrétaire de gestion dans un établissement scolaire du second degré.

Deuxième étape : se voir. S’envoyer des portraits en pièce jointe. Pas les corps, pas les corps nus, pas avant, ça garde le mystère et c’est distingué. Ses cheveux sont aussi courts que les miens sont longs, aussi noirs que les miens sont dorés. Ses yeux sont superbes. Bleus. Des bijoux. C’est une belle fille.

Étape deux bis : se plaire.

C’est fait.

Elle est mariée et souhaite quelques escapades.

Elle est parfaite.

Troisième étape : se rencontrer.

Aparté : je ne construirais pas une relation destinée à durer de cette façon. Pour ce faire, il faut une rencontre fortuite, du temps passé et encore du temps, il faut des regards, il faut rire, se confier, édifier la confiance. Le fugace, en revanche, se contente des CV, lettre de motivation et entretien d’embauche.

L’entretien d’embauche.

J’ai la trouille. Je déambule dans le centre commercial et achète à la bijouterie un pendentif de cristal en forme de cœur. J’attends l’heure. Je me pointe au pied de l’hôtel. Le parking caché permet la discrétion. La voiture est à l’ombre. Une jeune femme, grande, élégante, de stature normale, avance vers moi. Elle plonge ses billes outremer dans mes yeux d’écureuil. Sauvez-moi, je me noie ; c’est un délice. Elle dit : « On y va ».

Et on y va.

Je la suis. Elle a réservé la chambre. En pro du management et de la fugue. Elle me devance et je la suis. Devant moi marche, volontaire, une femme classe. Son pantalon blanc, du lin a priori, livre à mes yeux un fessier rond. Elle trouve la bonne porte, glisse une carte à puce dans un boîtier et pénètre dans la chambre. C’est modeste mais chaleureux. Ambiance tamisée, lit au milieu de la pièce, décoration très sobre. Peu importe les cadres absents sur les murs beiges. Elle pose son sac sur une chaise. Moi aussi. Elle s’allonge sur le côté, me fait face, me sourit. Alors je l’imite. Je m’étends à mon tour, en face d’elle, sur le côté. De la poche de mon jean, j’extrais le petit paquet qui contient le cœur de cristal et je le lui offre. « Belle entrée en matière, elle dit. En plus d’être jolie, tu sais vivre ! Tiens, ajoute-t-elle en plongeant sa main dans la poche du pantalon blanc, c’est pour toi. Je crois que nous avons eu la même idée, tu sais. »

Je suis des yeux le mouvement de cette main soignée. Mon regard se perd dans l’entrejambe, je me demande si elle porte un string blanc. Elle défait le cadeau qu’elle me destine. Passe à mon doigt une bague de perles noires et blanches, « ce sont mes couleurs », elle dit. Passe à mon poignet un bracelet bleu et argent. Ses couleurs aussi, je suppose. Je n’aime pas trop être enchaînée, attachée, marquée au fer d’un sceau de propriété, mais ce n’est pas le moment de le dire, je ne romprais pour rien au monde la beauté de ma première fois dans le monde de la bisexualité. Virginie est délicieuse, à la voir comme ça, sur ce lit, alanguie, on croirait une princesse du XXI e siècle. C’est à l’évidence une maîtresse femme, décidée, dominante. Elle ne sait pas encore que je ne sais ni commander ni être commandée.

Je prends l’initiative d’une caresse légère et douce sur son chemisier impeccable. Elle tressaille. Elle ne s’y attendait pas. Son regard se fait animal, elle me renverse sur le lit comme font les hommes, glisse ses doigts dans ma chevelure et sa langue dans ma bouche. C’est un goût exceptionnel parce que c’est une première fois. Comme un dépucelage. La première fois que vous avez ouvert les cuisses devant le sexe d’un homme, la première pénétration. Et même avant. Les souvenirs d’adolescence, votre premier baiser.

C’est ça, la deuxième image : le corps de Virginie qui surplombe le mien, ses seins qui appuient sur les miens et sa bouche qui écrase la mienne. La deuxième image et la première odeur sa bouche à la chlo-rophylle.

Chaque sensation est importante, la bouche, la langue, les seins, l’impression qu’elle me domine, d’une part parce que ce n’est pas sa première fois, d’autre part elle est plus grande que moi, et surtout, elle est très affirmée, je pressens un tempérament hors norme. Ses cuisses lourdes sur les miennes, ce parfum de femme, cette peau de femme, ma bouche dans son cou. À présent, je suce et je mords le tendre de la peau sous l’oreille. Elle frissonne sans retenue. Je la renverse à mon tour. Elle est stupéfaite. Je déboutonne son chemisier et mon agilité m’étonne. Je la débarrasse d’un soutien-gorge nacré pour découvrir enfin, oh mon fantasme, deux globes ronds, apparemment fermes, plutôt volumineux, surmontés de tétons sombres et épais. « Aline, tu es impatiente, me dit-elle, et puis tu me dévores des yeux, on ne m’a jamais regardée comme ça, c’est beau, on dirait de l’admiration. »

Moi, je n’écoute pas Virginie. Je veux téter, pétrir, aspirer. Déjà, un désir fou trempe le tissu rêche à mon entrejambe. Il sera toujours temps de discuter après. Cet hôtel, l’interdit que ça induit d’être là, cachées, alors qu’on aurait pu se voir chez moi par exemple, en pleine journée, un après-midi volé sur les RTT pendant que nos maris travaillent, cet hôtel donc, la chambre impersonnelle, le passage à l’accueil, l’hôtesse qui n’est pas dupe, est-ce qu’elle a été envieuse, choquée, indifférente, tout cela, oui, tout cela décuple mon désir.

Je pense que prendre une amante quand on est une femme est un acte d’une savoureuse insolence. On dit « c’est ma meilleure amie ». On la présente à son entourage, famille, relations, on la reçoit au gré des envies partagées, ou on va chez elle, on rencontre son mari, et quand il n’est pas là, on baise dans le lit conjugal. À son retour, il trouve deux amies dans le séjour, autour d’une tasse de thé, qui parlent chiffons. Quel homme heureux qui ne se doute de rien, revient peut-être, conquérant, glorieux, de chez sa maîtresse, avec la crainte néanmoins qu’on lui trouve un cheveu qui n’est pas de la bonne couleur, accroché au col de sa chemise. Quel homme dupé qui ne saurait être soupçonneux, ne pourrait l’être. Et quelle scandaleuse duplicité, quelle tromperie opérée par deux complices qui n’auront jamais peur de se tromper de prénom quand elles parlent à leurs maris… Et quand bien même l’époux surprendrait une scène de sexe, ou s’il l’apprenait… Au pire, on lui proposerait de se joindre au duo, (il n’y a pas d’homme qui refuserait ça), au mieux il se rincerait l’œil en silence, une main dans la braguette. Aucun homme ne quittera sa femme parce qu’elle pétrit les seins de sa copine ou bouffe sa chatte. Mesdames, prenez une amoureuse. Ou plusieurs. L’âge venant, vous aurez le temps de faire du canevas.

Ces idées me traversent l’esprit très vite. Ce pensant, je pose mes mains sur les beaux seins. Ils sont durs. Virginie avoue qu’ils ont été refaits, « ils étaient trop lourds, elle dit, je ne pouvais plus les porter, j’avais mal au dos ». Pendant qu’elle parle, elle m’enlève le pull fin près du corps et fait tomber les bretelles de mon soutien-gorge rouge. « C’est excitant, le rouge, elle dit. Tu vois, mes seins, ils étaient comme les tiens, lourds, gros, naturels. Tu as des bouts petits et clairs, crème, je vais les sucer. Tu aimes comment ? Fort ? Tendre ? » Sans hésitation, je lui avoue que j’aime les sensations fortes et qu’elle ne doit pas s’embarrasser de douceur si elle embrasse ma poitrine. Dès qu’elle s’occupe de moi, j’ai l’impression qu’elle me mâche, que ses dents sont fines et pointues. Mon petit vampire donne à mes gros seins des sensations voluptueuses. Je n’ai pas connu d’homme qui le fasse aussi bien. Nous avons glissé dans ce lit, nous nous faisons face. Je veux sucer aussi. Je suce. Longtemps. Tout le temps qu’il me faut pour me rassasier d’un lait imaginaire. Chaque sein. J’imprime des suçons et ça n’a pas l’air de la gêner. Elle glisse sa main sur mon sexe. « Déshabille-toi », ordonne-t-elle. Elle finit de se dévêtir, et nous sommes nues.

Ça, c’est la troisième image. Nos corps nus en parallèle. Avec Virginie, j’ai l’impression d’écrire mon premier roman-photo.

Comme un nourrisson, j’ai retrouvé le chemin de ses tétines. Elle m’oblige à cesser pour m’inviter au creux de son ventre. Quoi de plus goûteux qu’un soixante-neuf féminin ?

La deuxième odeur, bestiale, c’est celle de ses lèvres tièdes et moelleuses.

Mes mains découvrent ses fesses. Son cul nu semble plus gros qu’habillé. J’en suis comblée. C’est le moment où je comprends les hommes qui aiment les gros culs. Sa taille n’est pas grasse, l’ensemble est bien joli. Je hume sa chatte, ma langue explore ce terrain nouveau. Elle attrape mes cuisses, plante les doigts dedans, force l’ouverture, à l’évidence cette femme a des manières d’homme, et de la même façon qu’elle a mâché mes seins, elle croque un clitoris qu’elle a trouvé sans peine.

Elle croque et, attentive à la montée de mon plaisir, elle prend garde à ne pas me faire attraper le ciel trop vite. Elle connaît mon corps parce qu’elle connaît le sien, elle suspend mon orgasme parce qu’elle sait la sensation unique d’y être presque et de faire durer. J’apprends avec Virginie que nul être ne connaît mieux la femme que la femme elle-même. Trop attentive à mes sensations, elle oublie que je m’occupe d’elle conjointement, et son plaisir la prend en traître. Elle supplie, mais c’est trop tard : elle a joui. Elle retire mes doigts qui ont trouvé l’entrée de son vagin. Elle n’aime pas ça. Cette femme n’aime pas être pénétrée, je le comprends assez vite. Partant, elle n’explore pas ma caverne. Ce qui l’attire ce sont les chairs visibles, les seins, le pubis, le cou, les lèvres, toutes les choses un peu molles et parfumées. Je me découvre absolument bi ; elle est, qui sait, une lesbienne refoulée parce que l’éducation, parce que le contexte social et familial… Parce que de multiples raisons à ça. Qui s’admettent, s’entendent. Je m’en fiche un peu, elle est ma déesse aux yeux clairs, ma brune amazone, ma walkyrie. Elle est ma surprise, ma découverte, ma nouveauté. Elle est mon orgasme qui vient si fort que je la remercie, tout de suite, avec gratitude, avec une amitié nouvelle que je ressens pour elle. Elle se réfugie sur l’oreiller et elle sourit. Son bonheur est visible.

« J’aime ta douceur, elle dit, tu fais semblant de te soumettre, je le vois mais c’est pas grave, tu en es excitante. C’est ta première fois, ça s’oublie pas, tu verras. Moi, la première fois j’étais lycéenne, c’était dans l’ascenseur avec ma prof d’anglais, je m’étais proposée pour l’aider à transporter les dictionnaires. Je ne sais pas si elle le faisait avec d’autres. Bien des années plus tard, j’étais mariée, je me suis prise de passion pour une collègue à la banque. J’adorais son corps, elle était magnifique. Je suis tombée amoureuse. Elle venait chez moi et nous étions complices. Mon mari, on aurait dit qu’il ne se doutait de rien. Un jour, je suis rentrée plus tôt et elle était dans mon lit. Avec lui. Je suis partie, un mois. Une colère tu sais, et un chagrin. Je ne sais toujours pas lequel des deux m’a le plus blessée. Je suis revenue chez moi après ce mois au vert et mon mari qui avait eu très peur que je ne revienne pas l’avait congédiée sans façon. Je ne l’ai jamais revue. Elle a demandé sa mutation. Aujourd’hui encore sa peau me manque. Tu vois, c’est pour ça qu’on ne mélange pas la famille et le plaisir. C’est pour ça qu’on ne s’est pas donné rendez-vous chez toi, ou chez moi, comme tu l’avais suggéré. »

Je recueille la confidence de Virginie avec attention, pudeur, une main sur sa joue.

C’est la dernière image de ces heures volées au linéaire. Virginie qui ferme une porte triste parce que je suis là pour l’aider à en ouvrir une bien plus joyeuse. La dernière image, c’est Virginie, nue sur ce lit tiède, qui sourit à la vie, qui regarde devant. C’est une belle image.

Je lui dis que ce n’est pas la peine de ronger ainsi son frein, qu’il faut saisir les joies et accueillir les surprises, que notre rencontre est une surprise, que chaque jour peut être surprenant. Elle dit : « J’ai faim, c’est bientôt l’heure de retourner chez soi, chacune. Viens, allons manger quelque chose ».

Nous nous habillons, nous parlons, nous rions, nous nous embrassons. C’est bon, ça a très bon goût.

Nous dévalons l’escalier, un snack voisin offre son comptoir à un couple de jeunes femmes un peu décoiffées. Nous convenons d’un rendez-vous dans le même hôtel pour vendredi en quinze. Elle me promet de ne pas m’assaillir de messages et d’appels d’ici là. Je lui promets que je serais fidèle à ce rendez-vous que nous venons de fixer ensemble.

La vie est belle. Le bonheur se cultive. Et c’est une philosophie.

J’ai regardé Virginie gagner sa voiture. J’ai à nouveau eu envie de poser ma bouche sur son cul. Je me suis langui la prochaine fois. Je savais toutefois que d’ici là, je ne serais pas sage. Mais si je l’avais été, je ne me serais pas appelée Aline.

LA TOILETTE Daniel Nguyen

C’est un rituel entre elles.

Elles ne savent rien l’une de l’autre ou si peu. Elles ont rendez-vous une fois par mois. Elles se sont rencontrées lors d’une grève SNCF, suite à l’agression d’un contrôleur, dans un TGV bondé qui revenait d’Avignon. L’énervement aidant, elles avaient noué conversation durant le trajet chaotique, puis avaient dîné à la gare de Lyon et décidé de se revoir. Dès le premier soir, cela s’était terminé dans une chambre d’hôtel des beaux quartiers. C’est Marion qui avait fait les premiers pas, et Isabelle s’était laissé guider.

D’ailleurs, c’est toujours Marion qui organise et qui règle. Isabelle suit ses instructions à la lettre. Elle aime être prise en charge par cette femme mûre, dont l’assurance la rassure. C’est une bulle dans sa vie bien réglée de fonctionnaire de l’Éducation nationale. Marion aussi trouve son compte dans cette première relation saphique. Au-delà du charnel, elle trouve à la fois paix, maîtrise et créativité. Elle n’a plus ce piquant dans sa vie professionnelle bien réglée dans un monde masculin dans lequel elle a fait sa place, seule femme parmi ces hommes qui voudraient tous prendre le pouvoir. Chaque mois, elle élabore un nouveau scénario, cherche un nouveau lieu pour une nouvelle parenthèse, un nouveau souvenir qu’elle construit pour elles. Isabelle ne demande rien. Cultivée et sensible, elle porte un regard bienveillant, presque enfantin, sur Marion. Cette dernière envoie les instructions par la poste, écrites à la plume d’écolier, quelques jours avant. Isabelle n’a droit à aucune question. Elle doit en prendre connaissance et s’y plier. Marion imagine souvent qu’un jour sa soubrette ne viendra pas, qu’elle se rebellera ou qu’elle mettra un terme à leur histoire. Elle commence à l’appréhender, à l’imaginer, à le scénariser. Le jour venu, elle l’écrira à la plume et refermera son cahier, car chaque scénario est soigneusement recopié dans un cahier d’écolier, puis son déroulement au retour de chaque rendez-vous.

Cette fois, c’était à une heure de route de la capitale, un manoir perdu à l’orée d’un bois, à la limite de la Bourgogne. Marion a le chic pour trouver des lieux surprenants. La lettre s’intitule « La Toilette ». Le titre intrigue Isabelle. La dernière fois qu’elles se sont vues, c’était en Italie, à Florence, en pleine canicule. Elle avait reçu un billet d’avion accompagné d’une lettre en latin. Comment avait-elle su qu’elle était latiniste de formation ? Deux jours et deux nuits d’une parenthèse toscane qui restera gravée dans sa mémoire. Que lui réservait-elle aujourd’hui ?

Elle avait questionné Marion, au début de leur relation, pour en savoir plus sur elle. Devant son mutisme, elle n’avait pas insisté. Tout ce qu’elle pouvait imaginer, c’est qu’elle était ou avait été mariée, au vu de cette alliance qu’elle ne quittait jamais. Elle avait aussi des moyens bien supérieurs aux siens. Cependant, bien qu’elle paie systématiquement tout, elle n’avait jamais usé de ce pouvoir. D’ailleurs, si elle avait tenté ce genre de manœuvre, Isabelle serait partie. Si elle avait préféré les femmes aux hommes dès son adolescence, c’était en partie pour qu’il n’y ait pas ces enjeux dans ses relations. Cependant, elle avait souvent été déçue.

Les instructions sont claires : elle doit arriver le soir, prendre son repas à la chambre, puis s’endormir seule. Elle doit aussi prendre avec elle la petite mallette que Marion lui a fait livrer. Elle ne devra prendre connaissance de son contenu qu’au lever du soleil. Réveil à 6 heures du matin. La suite des instructions se trouve dans ladite mallette. À 18 heures, en bas de chez elle, une voiture l’attend. Une fois à l’intérieur, elle glisse le bandeau noir sur ses yeux. Elle s’est endormie dans la voiture. À leur arrivée, le chauffeur l’a réveillée et installée dans sa chambre. Le soleil avait déjà décliné. Elle entendait le bruit du vent dans les arbres et les feuilles d’automne danser dans le parc.

Marion est arrivée tard dans la nuit. Cela faisait partie du scénario qu’elle avait minutieusement mis au point. Elle voulait observer Isabelle dans son sommeil avant d’aller dormir dans la chambre mitoyenne. Cette suite partageait la même salle de bains et chaque chambre disposait d’un accès indépendant.

Cela faisait un an que leur jeu avait commencé. Cette séance serait donc leur anniversaire. Marion voulait marquer cette date dans la mémoire d’Isabelle. Elle avait eu l’idée de cette toilette dont Isabelle sera l’instrument. Une preuve d’amour ? Juste une pierre d’onyx dans leur histoire hors du commun. Elle est sa première aventure féminine. Isabelle est bien plus jeune qu’elle. Elle aime bien la diriger. Elle est docile et douce, entièrement dévouée. D’après les renseignements que Marion a pu récolter, Isabelle a eu une vie personnelle tourmentée. En un an, à raison d’une fois par mois, Marion avait eu le temps de s’attacher à cette sauvageonne et de l’apprivoiser à chacune de leurs rencontres.

C’était donc la douzième. Pour l’occasion, Marion était passée chez son joaillier. Elle lui avait commandé une petite chaîne en or blanc avec un anneau très finement ouvragé. Elle allait lui offrir à l’issue du rituel de passage qu’elle avait conçu, pour que chaque jour sans elle, Isabelle se souvienne de leur lien. Marion y tenait particulièrement.

Au petit matin, Marion a convoqué Isabelle dans la salle de bains pour sa préparation. C’est une pièce à part entière dont l’entrée est dissimulée derrière un rideau épais au fond du petit salon de sa chambre. Elle est largement éclairée par deux grandes fenêtres masquées d’un léger voile blanc. Sous les fenêtres, une grande baignoire d’angle incrustée dans le sol avec une marche qui en fait le tour. Le sol est entièrement recouvert de teck. Contre le mur mitoyen de sa chambre, une grande vasque blanche surmontée de robinets design et d’un grand miroir sur toute la largeur du mur. Sur la droite, une petite porte menant aux toilettes privées. Au fond, une douche séparée aux parois vitrées et au carrelage de pierre polie. Contre le mur, entre la douche et la baignoire, un petit meuble sobre garni d’une pile de serviettes blanches bien moelleuses. Derrière les portes d’entrée, deux crochets en fer forgé sur lesquels sont accrochés deux peignoirs nid d’abeille blancs. Contre l’une des fenêtres, entre le meuble de la vasque et le jacuzzi, un large fauteuil Louis-Philippe recouvert d’un drap de bain, en éponge épaisse, immaculé. À chaque extrémité du meuble à serviettes, deux petites fioles de parfum musqué sont ouvertes et imprègnent l’air surchargé de buée brûlante. Le grand mitigeur de la baignoire est en pleine action. Un jet puissant se déverse dans le bassin.

Isabelle est déjà en place. Elle a scrupuleusement suivi les instructions de Marion. Elle porte un peignoir blanc de soie légère. Ses cheveux sont attachés en chignon. Elle se penche pour vérifier la température de l’eau, puis disperse quelques pétales de rose qu’elle puise dans un grand bocal. L’eau est à température et parfaitement oxygénée. L’humidité se fixe sur les vitres. Sur le rebord de la fenêtre, à côté du fauteuil, une petite trousse est ouverte. Un rasoir à main en or massif, des ciseaux de formes variées. Quelques fioles en verre transparent et à bouchon de liège. Près de la baignoire, une grande éponge naturelle, un gant de crin, des sels dans un bocal, des boules en bois pour le dos, un instrument de plaisir en ébène luisant à la forme profilée. Isabelle y passe instinctivement les doigts pour en évaluer la douceur et la densité.

Marion entre. Elle est vêtue d’un peignoir de soie rouge sombre qui rappelle la laque chinoise. La petite ceinture la serre juste ce qu’il faut à la taille. Sa gorge blanche, aux formes arrondies dans ce décolleté de soie, émeut Isabelle. Ses cheveux blonds sont dénoués et tombent au milieu du dos. Le rouge du peignoir semble s’y refléter.

Elle s’approche d’Isabelle qui la débarrasse avec douceur et pose délicatement le peignoir sur le fauteuil. Sans attendre, Marion entre dans le bain en préparation. Elle cale sa nuque dans le coin sur le petit coussin prévu à cet effet, s’allonge de tout son long dans l’eau qui ne la recouvre pas encore. Ses jambes s’écartent rapidement. Isabelle reste immobile, sans rien dire, subjuguée par le spectacle de sa maîtresse. Cette dernière ferme les yeux. Ses cheveux commencent à flotter dans l’eau dont le niveau monte doucement. Elle bouge doucement, s’avançant petit à petit vers le jet puissant en refermant ses cuisses. Il les masse. Elle s’avance encore. Ses cuisses s’écartent plus encore. Le jet arrive juste devant son entrecuisse. Isabelle observe en silence. Les yeux toujours fermés, sans la moindre pudeur, Marion se place juste sous le jet. La pression est forte. L’eau bouillonnante excite son clitoris et creuse son sexe. Elle dandine doucement des hanches. Ses lèvres sont massées, écartées, son clitoris turgescent sous les bulles d’air qui explosent. L’eau continue de monter doucement. Marion se soulève, puis son pubis disparaît sous l’eau. Ses hanches vont et viennent dans un mouvement de balancier très lent. Le bruit de l’eau s’assourdit. Sa bouche entrouverte, ses narines hument l’air chargé de parfum et de buée.

Sans bruit, Isabelle fait glisser son peignoir à ses pieds. Nue, elle s’avance vers le jacuzzi et s’assoit sur le bord, près de la fenêtre où elle remarque cette petite boîte enrobée de velours noir et fermée d’un ruban satiné.

Marion continue son mouvement de balancier, sa main droite s’égare dans les plis de son sexe. Sa respiration devient soupir. Isabelle étale le liquide de la petite fiole sur ses mains, puis les trempe dans l’eau. La mousse blanche s’épanouit entre ses doigts. La baignoire est pleine. La soubrette arrête progressivement le flux massant.

Marion s’apaise et sa main quitte son pubis. Son sexe est rose sur le pourtour et d’un rouge éclatant en son centre, son clitoris sorti de sa gaine. Doucement, Isabelle approche ses doigts enduits de mousse et caresse le pubis de sa maîtresse dont les yeux restent fermés. Le pubis est maintenant d’un blanc laiteux. Isabelle se rince les mains et ne manque pas d’effleurer la jambe détendue de Marion. L’instrument en main, elle commence le rasage de sa maîtresse qui se laisse faire, abandonnée. La lame crisse et dégage mousse et poils naissants. De son autre main, la soubrette caresse la zone après le passage de la lame affûtée. Elle écarte les lèvres avec soin avant de les rendre parfaitement lisses. Le sexe de sa maîtresse a la douceur d’une peau de bébé. Elle ne peut plus se retenir et se penche plus avant, jusqu’à déposer un baiser sur le clitoris épanoui.

Marion ne proteste pas. Bien au contraire, elle se cambre et présente son abricot nu à la bouche de la soubrette dont la langue s’enfonce doucement entre les lèvres. Les soupirs deviennent râles. Le déhanché de Marion accompagne à merveille les coups de langue appliqués d’Isabelle. Celle-ci finit par poser le rasoir sur le rebord en teck.

Ses mains libres, elle s’empresse d’enduire les seins de sa maîtresse d’eau parfumée, puis les empoigne, en titille les mamelons. Sa langue, toujours à l’œuvre au seuil de l’antre, remonte sur le clitoris dont la sensibilité arrache un soubresaut à Marion. « Assez », se plaint-elle dans un soupir.

Isabelle relève la tête, observant son œuvre avec satisfaction. Sa main droite libère le sein qu’elle pétrissait. Elle s’empare de l’instrument d’ébène et le glisse entre ses cuisses, le calant sur le rebord. Discrètement, elle se laisse aller sur le totem qui la pénètre en douceur, profondément. Ses lèvres s’écartent autour du bois lustré. Elle retient son souffle pour ne pas gémir.

Marion ne s’aperçoit de rien en ouvrant les yeux. Elle se redresse et lève les bras présentant ses aisselles à la soubrette en sueur. Isabelle s’empare de nouveau du rasoir d’une main et de la mousse dans l’autre. Avec attention, elle retire tous les poils de sa maîtresse qui dépose un baiser sur son front en guise de récompense. Isabelle est pleine de l’instrument de plaisir dans son sexe. Il est doux. Elle se contracte pour le faire sortir un peu, puis s’assied dessus pour l’engloutir à nouveau.

— Rase-moi la tête, interrompt Marion.

Isabelle marque un temps d’arrêt, interloquée, le rasoir doré à la main. Ce n’était pas écrit dans les instructions. A-t-elle bien entendu ? Marion répète plus fermement : « Rase-moi la tête maintenant. » Elle se met en position, tournant le dos à la soubrette. D’un geste sûr, Isabelle rassemble les cheveux mouillés de sa maîtresse en une grande queue-de-cheval. Marion renverse sa tête en arrière. Isabelle pose la lame à la base du front, arrête son geste. Pas de contrordre.

La lame se meut lentement et creuse un long sillon blanc au milieu du crâne de Marion. Isabelle recueille les cheveux qu’elle dépose soigneusement sur le rebord de la fenêtre. La chevelure se détache ainsi en longues bandes. Le crâne blanc de Marion est entièrement rasé. Isabelle a les larmes aux yeux. Marion, les yeux fermés, se retourne et se penche vers elle. Elle essuie délicatement les larmes avec ses doigts, puis baise les paupières de la soubrette qui se laisse aller et dépose le rasoir sur le teck.

Les lèvres se rapprochent. Leurs respirations s’engouffrent dans leurs poumons. Elles se cherchent, se trouvent. Les langues se caressent dans un long baiser tendre. Marion prend la nuque de la soubrette entre ses doigts, la masse avant de l’entraîner dans le bain. Elle libère le chignon d’Isabelle qui s’allonge en chien de fusil tout au fond du jacuzzi. Elle met en route la mécanique en tournant un bouton sur le rebord. La machinerie s’active. L’eau se trouble et devient effervescente. Marion se love autour d’Isabelle, l’entourant de ses bras. Les bulles tièdes massent leurs corps relâchés.

La maîtresse ne manque pas de sentir l’instrument de plaisir dans le sexe de sa soumise. Elle s’y frotte avec son pubis lisse dans un mouvement de bascule régulier tout en mordant l’oreille qui se présente à elle. Isabelle gémit, doucement d’abord. Puis ses hanches s’activent à leur tour. Ses fesses et son sexe se frottent contre le pubis imberbe de sa maîtresse. Elle s’occupe de ses seins, allant d’un mamelon à l’autre de sa main gauche. Marion prend soin de sa soubrette. Isabelle gémit de plus en plus fort. Elle est prise de spasmes et de contractions. Marion ne lâche pas prise et son pubis bute plus fort contre l’instrument qui cogne au fond du con d’Isabelle. Les spasmes se font plus rapprochés, plus violents. Marion mord le lobe. Isabelle va jouir.

Marion insiste encore avec son pubis et pince fermement le mamelon. Isabelle libère un cri plus dense que les autres. Un cri venant du plus profond d’elle-même. Marion arrête le jacuzzi. Tout s’arrête. Elles sont lovées. L’eau s’éclaircit. Les jambes et les bras sont entrelacés. L’instrument noir sort à moitié du sexe d’Isabelle. Marion a le crâne rasé. Elle s’empare de la petite boîte du joaillier sur le rebord en teck, extrait le bijou de son écrin et le pose sur le cou de sa soubrette. Isabelle ferme les yeux tout en le caressant du bout des doigts, heureuse.

AU MUSÉE Sylvain Parker

En revenant de la réunion qu’elle venait de tenir avec ses futurs clients japonais, Mathilde décida de faire une halte à L’Orangerie.

Les Japonais avaient beaucoup aimé l’insolence de sa nouvelle eau de toilette, Rose Lolita, aux fragrances de fraîcheur juvénile et de musc lourd. Ça évoquait une adolescente qui aurait utilisé le parfum de sa mère, et comme prévu, la dissonance perverse avait séduit ses partenaires nippons. D’ici peu, elle s’attaquerait au marché chinois…

La douceur d’octobre était contrariée par la fraîcheur du vent d’ouest qui soulevait, dans un nuage de poussière, les feuilles dorées des marronniers. Il n’y aurait presque personne, elle le savait. Elle ne supportait pas la foule dans un musée. Être seule avec un tableau, au moins quelques minutes, c’était pour elle une bouffée d’oxygène. Le gardien qui déchira son billet la reconnut, il lui sourit. Dans la salle des Nymphéas de Monet, il y avait seulement un couple de touristes, japonais bien sûr. La légende des cinq jours seulement de vacances par an au pays du Soleil-Levant commençait à prendre du plomb dans l’aile.

C’était toujours la même sensation intime, une vraie cérémonie secrète. Elle connaissait les toiles des deux salles par cœur, les herbes et les fleurs aquatiques de la première, les saules embrumés, l’eau dormante et mauve de la seconde. Mais il suffisait de s’asseoir une minute ou deux, les yeux dans la toile, pour obtenir une vision renouvelée. La figure d’une algue improbable dans des camaïeus turquoise, le blanc crayeux d’un nymphéa à peine évoqué. Comme toujours, le vide se fit en elle en quelques secondes. Elle oublia l’immeuble de verre qui abritait son entreprise, le climat artificiel qui y régnait, l’hypocrisie soft des employées.

Elle choisissait à l’avance dans sa tête les toiles qu’elle allait privilégier. Jamais plus d’une dizaine chaque fois. Un jour, elle était venue pour un seul tableau, un nu de Soutine, que l’artiste avait traité comme une carcasse de viande : le sujet du tableau voisin. De la chair vivante pleine de désir, la houille de la toison comme un clin d’œil lubrique.

Aujourd’hui, elle le savait, ce serait d’abord les trois nus aux formes lourdes de Picasso, puis l’adolescente de Renoir.

Elle aurait pu s’y rendre les yeux fermés. Picasso avait volontairement accentué le volume des cuisses et des seins, stylisé d’un trait le regard de la femme. Le rouge sombre qui dominait la toile accentuait encore la sensation d’un corps qui réclamait son dû.

Mathilde frissonna.

Ça faisait plus de deux semaines que son mari ne lui avait pas fait l’amour. Et encore, comme une formalité dont il aurait voulu se débarrasser. Petit à petit, ça s’était dégradé entre eux ; au début, elle y trouvait son compte, mais force est d’avouer que c’était fini. Son regard se perdait dans les courbes du corps comme dans de la terre rouge. Elle sentait sa propre chair s’amollir, son esprit divaguer. Elle entendit le bruit d’une légère toux, elle n’était pas seule. Une femme contemplait le tableau voisin, qui représentait un nu dans une drôle de position, presque tordue.

Blonde avec un serre-tête noir, un tailleur couleur saumon, des escarpins de cuir verni à haut talon… Mathilde remarqua les bas fumés à couture, les boucles d’oreilles d’émeraude. Son regard s’arrêta au volume de la poitrine qui contrastait avec la finesse de la silhouette. Ça faisait longtemps…

La femme ne semblait pas remarquer que Mathilde la scrutait. Elle pivota pour se diriger vers la salle des Sisley. Mathilde suivait des yeux la silhouette qui chaloupait sur les hauts talons, la croupe tendant le tissu, léger malgré la saison. Une fausse maigre, pensa-t-elle avec un sourire intérieur, et elle se rappela qu’elle était venue pour Renoir. La Jeune Fille se trouvait dans la salle voisine. Celle-ci était déserte, et Mathilde se dirigea vers le tableau sans hésitation. Elle s’en rapprocha le plus qu’elle put, arrêtée par le fin barreau de cuivre qui interdisait de toucher. Comme chaque fois, son regard fut aimanté par le corps légèrement disproportionné du modèle du tableau. La jeune fille n’avait pas plus de quinze ans, vêtue d’une chemise de percale ajourée, avec des cheveux blonds et mousseux qui descendaient jusqu’au creux des reins. Un regard plein d’innocence enfantine. Mais c’est la carnation qui fascinait Mathilde, un rosé presque blanc ; on aurait dit que la peau était transparente par endroits. Seul le seuil de l’adolescence pouvait permettre un tel teint : une fille tout juste sortie de l’enfance.

L’image de Léa ne s’effacera-t-elle jamais ?

Elle n’avait pas fait attention au bruit ténu des talons, mais à la perception du parfum, elle sut que la femme se tenait derrière elle.

— Alors, on peut aimer à la fois les nus rouges de Picasso et un Renoir ?

Mathilde réagit comme si elle était acculée. Elle bafouilla :

— Je… Je ne crois pas qu’on se connaisse…

Il y eut un silence ; elle entendait le souffle de la femme.

— Je ne sais pas. J’aime aussi beaucoup L’Orangerie en semaine, c’est une forme de luxe. Peut-être qu’on s’y croise régulièrement, sans se voir, nos images mêlées à celles des tableaux…

Mathilde se détendit d’un coup. Brusquement, tout cela lui paraissait naturel. Elles contemplèrent ensemble les autres toiles de Renoir, échangeant quelques phrases devant chaque tableau comme des amies de longue date. Aussi Mathilde ne fut-elle pas vraiment surprise quand la femme lui proposa de conclure la visite en venant prendre le thé chez elle, à deux pas… Elle habitait au dernier étage d’un immeuble derrière l’Assemblée nationale, un appartement avec une immense verrière.

*
*    *

Une bibliothèque remplie de livres d’art occupait un mur entier du salon. La femme déclencha une chaîne hi-fi avec une minuscule télécommande accrochée à ses clefs ; un fado mélancolique se répandit dans la pièce. Elle posa une carafe de vieux porto sur une table basse, et Mathilde se laissa aller dans le profond canapé de cuir blanc. Elle observait la femme qui, de dos, choisissait un livre dans la bibliothèque. De nouveau, elle fut surprise par la silhouette élancée au regard des formes pleines de la poitrine et des fesses. La femme accroupie saisissait l’ouvrage d’un photographe. Son cul tendait le tissu de la jupe, on devinait le relief du mince cordon du string enfoncé dans la raie. Ses chevilles étaient soulignées par le triangle du cou-de-pied des bas fumés…

Mathilde se sentait envahie par cette mollesse qu’elle connaissait bien, et qui pouvait la rendre hagarde. Elle avait déjà bu un plein verre de porto, et la femme, qui s’était assise contre elle, la resservit. Le livre était ouvert sur la table basse ; elle rougit violemment. On voyait une photo de deux femmes nues enlacées, les corps rehaussés de bandes de cuir noir et rouge, et chacune branlait l’autre ostensiblement.

La blonde murmura à son oreille :

— C’est une Américaine, la coqueluche de New York en ce moment. J’adore son travail…

Elle ne buvait presque jamais, et maintenant, une brume chaude flottait dans sa tête, une brume mauve, la même que celle des Nymphéas. La main de la femme glissa sous sa jupe, une main insolente qui l’obligea à écarter les cuisses. Elle bascula. Les doigts de la femme jouaient déjà avec l’empiècement de sa culotte, suivaient le relief des grandes lèvres à travers le nylon. La blonde lui embrassa le cou, sa langue s’insinua entre ses lèvres pour lui lécher les dents. Elle laissa couler un peu de salive, tandis que ses doigts se glissaient sous l’empiècement de la culotte. Elle était obscène dans sa précision. Aucune douceur ni tendresse, juste un savoir-faire, faire vibrer la chair comme une matière dont on connaît les propriétés.

C’est à pleine main que la blonde lui massait maintenant le con. Elle froissait dans sa paume les chairs trempées des lèvres, pétrissait les muqueuses dans le nylon. Mathilde laissa échapper une plainte bestiale. Les doigts experts avaient trouvé le renflement du clitoris ; ils pinçaient le bouton à travers le tissu. Mathilde avait toujours eu honte de la taille de cette partie de son intimité. C’était obscène, ce gros bouton de chair ; on aurait dit une petite bite. C’était même la seule chose qui excitait son mari, aspirer la tige avec un bruit obscène. Et puis, elle réagissait au quart de tour.

La jupe de la blonde était remontée à ses hanches, le cœur de Mathilde chavira. Les bas sombres s’arrêtaient à mi-cuisses, surlignant la pâleur de la peau. Des poils blonds, épais et drus, s’échappaient du triangle de dentelle rouge. La femme possédait un sexe proéminent, on devinait l’épaisseur des grandes lèvres à travers le tissu ajouré. La blonde fléchit une jambe, posa le haut talon de son escarpin sur le canapé. Entre les cuisses presque écartelées, la minuscule culotte s’enfonçait entre les bourrelets mauves de la chatte. La garce était d’une obscénité efficace ; Mathilde sentait les chairs de sa vulve clapoter entre les doigts trop pâles. La blonde releva la tête, la fixa d’un air moqueur :

— Eh bien, ma salope, t’es une véritable fontaine !

Elle léchait ses doigts lentement, l’un après l’autre, en plantant son regard dans celui de Mathilde, qui sentait ses joues devenir cramoisies. La blonde l’enjamba. Son entrecuisse se retrouva à quelques centimètres du visage de Mathilde. Celle-ci respirait le parfum de marais qui émanait de la chatte. La femme la saisit à la nuque.

— Tu ne vas quand même pas me dire que c’est la première fois ?

Mathilde bafouilla :

— Je… Je sais pas ce qui m’a pris, ça doit être le porto…

La blonde éclata d’un rire vulgaire.

— C’est ça, ma chérie… c’est bien connu, les effets du porto ! Tu n’es pas la première bonne épouse à qui je fais faire le premier pas, y a aucune honte à avoir. Laisse-toi faire…

Quand Mathilde rouvrit les yeux, la blonde était nue. Elle était fortement poilue, et malgré ça, on voyait les gros bourrelets violacés de sa chatte entrouverte. Elle s’agenouilla entre les cuisses de Mathilde, lui baissa la culotte aux chevilles, plongea goulûment dans la chair mouillée. Elle mâchouilla, puis aspira en douceur. Mathilde se cabrait. Vicieusement, la blonde suça la tige gonflée du clitoris, puis la pompa avec brutalité. Mathilde eut un orgasme bref : la foudre qui tombait d’un coup. Elle laissa échapper un sanglot ; la blonde se redressa en s’essuyant les lèvres du revers de la main.

— Je savais que tu allais partir d’un coup, c’est mieux qu’avec ton bonhomme, hein ? Comme c’est ta première expérience, je vais bien m’occuper de toi. T’auras sûrement honte, mais tu reviendras…

« Se trouver sans défense », « Se livrer corps et âme », Mathilde aimait ces expressions. Et puis elle aimait faire croire que c’était sa première fois, prendre l’air perdu, se montrer vulnérable. La première fois… Tandis que la femme dépensait des trésors avec sa langue pour lui titiller l’anus, elle se rappelait le petit collège perdu dans les Cévennes, avec son internat où elle avait passé quelques mois, elle avait à peine quinze ans. Entre deux déménagements, ses parents avaient dû la caser là. Mathilde partageait une chambre avec une fille d’origine espagnole, Linda, de deux ans son aînée. Linda la fascinait. Des yeux noirs et lumineux, une chevelure couleur aile de corbeau qui lui descendait au creux des reins, un corps à la féminité achevée. Linda n’avait pas froid aux yeux. Elle racontait à Mathilde tout ce qu’elle avait fait avec les garçons, avec force détails. Elle aimait leur sucer la queue, leur lécher les couilles, surtout pour les sentir en son pouvoir.

— Tu peux en faire ce que tu veux, lui avait-elle dit, t’as qu’à faire ce qu’il y a de plus dégueulasse… en plus, c’est rigolo. Tiens, le dernier, je lui ai rentré ma langue dans le trou du cul, tu aurais vu sa tête ! Le mieux, c’est de se faire enculer, tu peux même prendre l’initiative, c’est pas compliqué. Tu t’assois sur leur bite, faut qu’elle soit bien dure, et tu mets le gland à l’ouverture du cul. Puis tu forces… Ça fait un peu mal au début… moi, j’adore ça, je t’assure qu’on peut jouir par le cul !

Mathilde jouait les affranchies, mais elle ne connaissait alors que le plaisir que lui délivrait sa propre main. Tous les matins, au bas de la fenêtre de leur chambre, passait un adolescent fluet qui se rendait à l’école. Il jetait des regards à la dérobée en direction de leur fenêtre.

Une fois, alors que le soleil du matin tapait en plein sur leur chambre, Linda se plaqua contre la vitre en relevant sa chemise de nuit jusqu’au cou. Elle avait de gros seins, aux aréoles très larges, sombres, qui contrastaient avec la blancheur de sa peau. Elle écrasait ses nichons sur la vitre, y plaquant aussi sa chatte avec sa main dedans.

Et puis – Mathilde en conservait une image intacte – Linda fixa le garçon avec un sourire cruel qui le paniqua ; il se mit à courir. Plus jamais, il n’osa croiser leur regard dans la cour du collège. Linda se retourna vers Mathilde en se débarrassant de sa chemise de nuit. Elle était nue. La poitrine de la jeune Espagnole fascinait Mathilde. Ses seins à elle étaient petits, elle en avait honte. Il y avait quelque chose d’obscène dans les nichons de Linda : cette chair qui oscillait, ces bouts granuleux, la blancheur intime de la peau… La fille se rendit compte du trouble de Mathilde. Elle saisit ses nichons comme pour les soupeser, s’avança à la toucher.

— Je sais que tu en as envie, suce-les !

Mathilde n’hésita pas. Elle s’empara goulûment d’un téton, s’en emplit la bouche. Bientôt, Linda lui repoussa la tête pour qu’elle s’occupe du deuxième. Elle ondulait des hanches, et très vite, elle plaqua le visage de Mathilde contre sa chatte. En goûtant les senteurs d’algues des muqueuses, Mathilde jouit presque. Linda la renversa sur le lit pour s’asseoir tête-bêche au-dessus d’elle. C’était bestial, il fallait faire vite, quelqu’un pouvait entrer dans la chambre. Les doigts de Linda la violaient, butaient contre la mince paroi de l’hymen. Elle grogna :

— Ma parole, t’es encore pucelle… alors, il est pour moi !

Elle saisit la bougie d’un chandelier sur la table de nuit pour l’introduire dans la vulve écartée. Tout en s’asseyant sur le visage de sa partenaire, elle força doucement les muqueuses jusqu’à perforer le voile de chair. Ce ne fut pas douloureux ; Mathilde jouit plusieurs fois, le visage écrasé par le cul de l’Espagnole. C’était la première fois. C’était délicieux…

*
*    *

La blonde était maintenant debout devant elle. Mathilde écarquilla les yeux. La femme était fortement « membrée ». Un gode couleur chair se dressait au bas de son ventre, criant de vérité. On suivait l’entrelacs des veines, l’ovale du gland au relief parfait. La femme avait gardé ses bas et ses escarpins. Ses gros seins s’avançaient en forme de poire ; les bouts courts étaient très épais. Ses doigts encerclaient le gode à la base en le faisant osciller. La raucité de sa voix fit frissonner Mathilde :

— Puisque c’est ta première fois, on va sortir le grand jeu. Je vais te foutre, ma chérie, et tu vas adorer ! Allez, à quatre pattes sur la moquette, le cul bien tendu !

Mathilde prit la pose demandée avec servilité. Elle avait hâte de sentir le gode la défoncer.

Une nouvelle première fois…

IN THE MOON FOR LOVE Maixent

Elle s’appelait Morgane de Muralt, un nom étrange qui m’avait d’emblée séduite.

Je ne l’avais pas appris de sa bouche, incapable de sortir de la relation cliente/marchande habituelle tant j’étais paralysée par sa beauté, mais seulement car j’avais réussi, profitant d’un mouvement de tête lorsqu’elle relevait son grand chapeau, à lire son nom sur sa carte Gold. Elle était toujours vêtue avec soin, arborant des parures assorties dans des tons sombres, variant du camel au noir en passant par le pourpre et préférant les matières nobles comme le velours ou la soie, de larges pans d’étoffe qui soulignaient des formes rebondies et harmonieuses.

Ses yeux, comme ses cheveux, étaient très noirs – et insondables, cerclés d’une touche de khôl, qui rehaussait ses longs cils. Elle portait parfois des lunettes à fine monture qui soulignaient la rondeur de son visage. Sur la naissance de sa gorge blanche se balançait une petite croix argentée, et une veine bleutée battait au-dessus de son sein gauche. Elle était à peine plus grande que moi, mais sa poitrine opulente, ses hanches puissantes contrastaient avec mon corps adolescent. Quand elle partait et me laissait seule, abasourdie derrière le comptoir de ma librairie, je restais toujours de longues minutes, l’image du corps parfait greffé dans la rétine.

Elle venait une fois par semaine, régulière comme un métronome, ne s’attardant pas, toujours sûre d’elle-même et de ses choix. Ses lèvres esquissaient la plupart du temps un sourire enjôleur et moqueur qui, j’en suis persuadée, m’était destiné. Elle devait ressentir mon trouble, il ne pouvait en être autrement tellement ma fébrilité était palpable. Devant tant de prestance, je ne pouvais que l’imaginer se gaussant de ma gaucherie. Moi, qui savais pourtant plaire et étais plutôt volontaire quand il s’agissait de séduction, je me sentais misérable et empotée à côté d’elle. Il n’y avait cependant aucune jalousie, seulement de l’admiration. Je n’avais jamais ressenti cela aussi fort pour une femme. Il m’arrivait certes de trouver telle ou telle actrice sublime, de vouloir lui ressembler ou l’approcher, mais il y avait là une distance nécessaire qui m’empêchait de vivre pleinement mon attirance. J’étais troublée. Je vivais dans l’attente de ces rendez-vous furtifs et improbables, fantasmant nos corps enlacés.

Il est vrai aussi qu’avec mon copain, il n’était pas rare que nous partagions notre avis quant à l’attirance que provoquait chez nous une personne rencontrée fortuitement, mais dans ce cas précis, je ne souhaitais pas qu’il rencontre Morgane, et il n’était pas question de lui en parler. Elle m’appartenait, environ une demi-heure par semaine, même si je restais piteuse, cachée derrière mon rôle de vendeuse. Je me nourrissais de son parfum, de la douceur de sa peau que j’arrivais parfois à effleurer du bout des doigts en lui rendant la monnaie, de ces mille petits riens que j’effectuais mécaniquement avec tous les clients, mais qui devenaient sublimes en sa présence.

Je l’imaginais se débarrassant de ses vêtements, faisant glisser ses lourdes étoffes brunes sur un sol d’or scintillant, ses longs cheveux d’ébène cachant la pointe de ses seins, me laissant entrevoir l’arrondi voluptueux de leurs formes. Je la voyais fragile, nue devant moi dans un palais fabuleux, éclairée par la lumière pâle de la lune naissante, essayant vainement de couvrir son corps de ses mains. Son regard apeuré puis rassuré quand elle me voit, avançant, nue également, drapée seulement d’un foulard qui ceint mes hanches fines. Et nos bouches qui se rencontrent enfin au son des cascades de miel et d’ambroisie qui se répandent sur le sol.

Je devenais romantique et mièvre, moi, hétérosexuelle convaincue légèrement perverse, voire salope à mes heures. J’avais passé de longues heures de débauche dans des clubs échangistes, entourée de membres inconnus dressés à ma gloire, et je redevenais petite fille timide, pucelle mijaurée face à elle.

Le soir, après ses visites, lorsque je me retrouvais dans les bras de Martin, je défoulais ma frustration sur lui. Il ne s’était pas rendu compte, ou avait gardé ça pour lui, que tous les jeudis soir, j’étais plus entreprenante, mais en même temps plus absente dans ses bras. J’avais besoin qu’il me fasse mal, vraiment mal, afin de compenser les fantasmes mièvres qui m’avaient accompagnée toute la journée. Je devenais une chienne soumise et haletante, fouettée jusqu’au sang, giflée et souillée jusqu’à me sentir honteuse. Je lui demandais, implorante, de prendre ce plug en verre que nous avions acheté plusieurs mois auparavant à Berlin, qu’il me l’enfonce profondément par-derrière pendant qu’il me baisait. J’avais besoin de me sentir remplie, de ressentir un mélange de plaisir et de souffrance au fond de mon cul, pendant que Martin me pilonnait avec entrain. J’avais besoin de jouir plusieurs fois de suite, d’être soumise au plaisir, de me perdre dans mes orgasmes, de ne plus être maîtresse de ma volonté. J’avais besoin de me surpasser, à la plus grande joie de Martin qui m’appelait désormais « sa petite salope ». Je me sentais heureuse, en accord avec moi même, bercée par mes fantasmes d’un côté, comblée sexuellement de l’autre par cet homme qui savait suivre mes désirs. Pas un seul instant je n’avais l’impression de le tromper tant tout cela me semblait naturel. Dans le même temps, je savais que je me mentais à moi-même et que je survivais grâce à un ersatz de relation qui me détruisait lentement de l’intérieur.

C’est un jeudi soir, justement, que tout se précipita. J’étais particulièrement réceptive à l’envie répétée de Martin de se rendre dans un sauna libertin. J’avais vu Morgane seulement quelques heures auparavant, cette beauté intouchable qui me troublait tant, et j’avais besoin de me faire baiser par des bites inconnues en pagaille qui me rendraient belle, qui me rendraient désirable, qui me perdraient un petit peu plus dans cette perversion, qui me perdait délicieusement.

La première chose que je vis, ce fut un cul blanc et rebondi qui se distinguait nettement sur les tentures rouge sombre et les figurines en bois représentant des scènes du Kâma-Sûtra. J’étais moi-même vêtue d’un simple paréo qui marquait plus qu’il ne dissimulait mes petits seins en pointe et je me promenais dans les couloirs faiblement éclairés, tandis que Martin était resté en retrait, occupé à mater un couple à travers une fausse persienne. À la vision des deux globes blancs légèrement couverts de minuscules capitons, quelque chose se brisa en moi. Était-ce dû à l’architecture labyrinthique des lieux, ou aux vapeurs enivrantes du sauna et à celles plus entêtantes du hammam, mais je me sentis presque défaillir, prise de malaise dans un monde oppressant. Il me fallut de longues secondes pour réaliser que c’était cette vision qui me perturbait, mais à ce moment-là, je ne savais pas encore pourquoi.

Je m’approchais et vis Morgane. Elle était de dos, mais j’aurais reconnu la descente de sa nuque entre mille. Agenouillée à même le sol, elle suçait avec conviction une bite trapue qui allait et venait avec force dans sa petite bouche délicate. Tout absorbée par sa tâche, elle ne m’avait pas vue. Moi, de mon côté, je restais bouche bée, inondant mon entrecuisse en une fraction de seconde. Tous mes fantasmes de pureté étaient anéantis, et pourtant, je ne m’étais jamais sentie aussi sûre de moi, perdant instantanément la timidité maladive qui m’entravait depuis des mois. Je me tournai légèrement de côté.

Je pouvais capter son regard direct et frondeur, avec une pointe de fatigue et de lassitude, qui se plongeait dans celui de l’homme. Elle pompait littéralement son énergie, se nourrissait de son plaisir, avalait la bite charnue avec gourmandise, s’en délectait. Elle tenait maladroitement ses seins de sa main gauche pour éviter qu’ils se balancent trop sous les mouvements de plus en plus violents de son bassin. Machinalement, je m’assis sur la banquette toute proche, fascinée par la vision irréelle, et je commençai à me caresser. Aussitôt, une nuée d’hommes se tourna vers moi, appâtée par le tableau que j’offrais… proie esseulée, le regard perdu dans le vide, et sans aucun doute dans leur esprit, à la recherche d’un sexe prêt à la pénétrer. J’étais exposée et offerte, mais n’en avais aucunement conscience. Je ne voyais plus rien, ni la banquette trop collante, ni les sexes dressés qui s’approchaient de moi.

Je ne voyais que Morgane et je dus me concentrer un long moment pour respirer à nouveau et reprendre mes esprits. Alors que je commençais à saisir, plus par réflexe que par envie, un sexe d’homme de ma main restée libre, celui qu’elle suçait avec tant de minutie finit par jouir… un long jet de sperme coulait maintenant entre ses lèvres entrouvertes. Je fus immédiatement transportée dans le corps de cet homme. C’était moi qu’elle regardait de son air à la fois hautain, surpris et satisfait, c’était mon foutre qui coulait à la commissure de ses lèvres. J’étais victorieuse, prise dans cet univers fermé, tout mon corps criait sa présence.

Elle se tourna vers moi, toujours agenouillée. Ce qu’elle vit alors, je n’ose l’imaginer. Ce devait être sans doute la créature la plus lascive qui ait pu exister : mes cuisses grandes ouvertes, inondées de mouille, me frottant vigoureusement le clitoris jusqu’à le faire exploser pendant qu’un homme s’était agenouillé entre-temps et entreprenait de me lécher, mon autre main en branlant un autre, une bite sifflant par à-coups sur ma joue, mon air de folle, les yeux révulsés, anéantie par le plaisir, la raison prête à vaciller…

Elle me reconnut, j’en suis sûre, mais elle ne dit pas un mot. Elle écarta ce banc d’hommes sans que je comprenne comment, et l’instant d’après, nous étions toutes les deux dans une petite alcôve qui fermait à clef. L’intimité était seulement bafouée par quelques trous dans le mur dans lesquels les personnes extérieures pouvaient glisser un œil.

J’étais ivre. Elle était debout devant moi, encore plus belle que dans mes rêves. Le décor était dégueulasse, loin de mon fantasme des Mille et Une Nuits, mais plus rien n’importait. Je voyais la longue veine bleue sur son sein, que je connaissais si bien, descendre maintenant le long de son ventre et s’enrouler tel un serpent sur ses hanches larges. Elle n’était plus du tout vulnérable et sophistiquée, c’était un démon qui me dévorerait et me perdrait pour mon plus grand bonheur. Sortant de ma torpeur, inquiète, je détaillai son corps et découvris plusieurs piercings sur ses seins et sur ses petites lèvres. J’étais perturbée par ce corps schizophrène qui me tenait à sa merci. Elle se jeta sur moi plus qu’elle ne s’approcha, accrochant ses dents blanches de vampire à la pointe de mes seins turgescents. J’étais envoûtée, je me perdais en moi-même, incapable de mesurer l’ampleur de la situation, seulement une machine à plaisir.

Sa langue parcourait mon corps, j’étais une poupée de chiffon dans ses mains de concupiscence, et elle me modelait à sa guise pour me faire renaître. Elle avait perdu toute retenue. Elle, que je connaissais si précieuse, si noble dans son port de tête et ses manières, se jetait comme une furie sur ma chair déboussolée, la lacérant des ongles, la dévorant. J’avais mal, j’étais bien. Sa langue était partout à la fois, et je ne pus retenir un cri lorsqu’elle se plongea au plus profond de mon sexe.

Elle était à mes pieds, mais me dominait de toute sa prestance. À ce moment précis, elle aurait pu me tuer, je n’aurais pas réagi. Je ne sais comment elle comprit mon état d’esprit, mais c’est cet instant précis qu’elle choisit pour plonger son poing dans la béance entre mes cuisses.

Jamais je n’avais été pénétrée par quelque chose d’aussi gros, aussi abruptement. Cela n’avait rien à voir avec un gode, même énorme. La moindre aspérité de ses phalanges posait son empreinte à l’intérieur de mon sexe. Ma chatte était inondée, et j’avais une partie de Morgane en moi, au plus profond de mes entrailles. Elle me baisait sans ménagement, un sourire au coin des lèvres, le même qu’à la librairie, qui prenait maintenant des allures démoniaques. Son regard me vrillait le crâne. Elle réveillait des points de sensibilité dont j’ignorais l’existence. Au bout d’un long moment ou de quelques secondes, je jouis. Je hurlais. Mes bras étaient agités de soubresauts, mon corps ne pouvait retenir les spasmes de plaisir qui me convulsaient. Ma vulve se contractait autour de son poignet, voulant l’emprisonner à jamais. Je m’évanouis presque, plongée dans un demi-sommeil, repue.

Elle se retira lentement, puis quitta la pièce après m’avoir embrassée délicatement sur les lèvres. Je restais quelques minutes allongée jusqu’à l’arrivée de Martin qui avait suivi toute la scène à travers l’une des ouvertures, et me souriait d’un air entendu. Le retour se fit comme dans un rêve, seule la mouille entre mes cuisses me rappelant ce qui s’était passé. Arrivée chez nous, je pris une longue douche presque brûlante, caressant doucement ma vulve endolorie qui gardait l’empreinte de sa main. Je jouis doucement une dernière fois avant de gagner le lit et de m’endormir profondément.

Je ne la revis que la semaine suivante, lorsqu’elle revint à la librairie. D’un accord tacite, ni elle ni moi n’évoqua l’épisode. Je la servis avec tact, mes gestes sans doute plus lascifs malgré moi, mais je gardais une certaine prestance. De son côté, je sentais que son sourire était plus marqué, son regard plus appuyé. Lorsqu’elle eut fini ses achats, je profitais d’un moment d’inattention de sa part pour glisser subrepticement un exemplaire d’Apocalypse Bébé dans son sac, avec, à une page bien précise, un signet constitué de la carte du sauna portant mon numéro de téléphone.

Je l’attends la semaine prochaine…

LE COLLIER Josselin Manoury

La vie est pleine d’imprévus.

Vétérinaire fraîchement émoulue de l’ENV de Lyon, j’ai été engagée pour un remplacement dans une petite ville de province. Une manière comme une autre de glaner encore quelques expériences pratiques.

En recevant Mme Laforgue à la consultation du soir, je suis loin de me douter de la nature des expériences qui m’attendent. C’est la seconde fois que je la vois. Noiraude, les cheveux coupés court, elle est fort jolie, vive et non dénuée d’humour. Enfin quelqu’un en qui je peux me reconnaître, qui me change des mémés grincheuses. Ses yeux pétillent de malice pendant que je manipule mes flacons.

— Puis-je avoir le passeport de vaccination, demandé-je machinalement après avoir pris des nouvelles de l’animal.

— Oups, désolée, j’ai complètement oublié de le mettre dans mon sac.

— Ah, maldonne, dis-je en fronçant les sourcils.

— C’est ennuyeux ? Vous souhaitez que j’aille le chercher ? Je n’habite pas très loin.

— Non, mais vous serez punie !

Grand Dieu, mais qu’est-ce qu’il me prend de dire cela ? Jamais je ne me permets ce genre de familiarité avec des clientes. Je rougis déjà de mon impertinence. Elle a l’élégance de ne pas s’en offusquer.

— Ça peut m’intéresser. Qu’avez-vous à proposer ? murmure-t-elle d’une voix très sensuelle.

— Euh… vous voulez dire ?

— Il faudra bientôt faire le vaccin contre la rage, non ?

— Si vous voyagez à l’étranger, c’est indispensable, en effet.

— Il m’arrive parfois de passer des frontières… tout dépend de la guide. Vous faites des visites à domicile ?

Je la regarde, interloquée. Se rend-elle compte de ce qu’elle est en train de laisser supposer ? Sans doute, à en croire sa manière de planter ses yeux au fond des miens, juste assez longuement pour faire naître un frisson le long de mon échine. Habile manipulatrice ou femme perspicace, elle est en train de lire en moi comme dans un livre ouvert. Sa manière de me provoquer me trouble. Je n’ai eu que des expériences fugitives avec d’autres filles, au moment de l’adolescence. Frustrée comme je suis de ne pouvoir rejoindre mon amant régulièrement, pourquoi ne pas me laisser tenter ? Tant qu’à doubler mon homme, autant que ce soit entre les bras d’une femme. Nos retrouvailles n’en seront que plus pétillantes, si je lui décris par le menu ce que j’ai vécu en son absence. Le problème, c’est que je ne connais du jeu de soumission que ce que j’ai lu, au détour d’un blog. C’est-à-dire à peu près rien. Comment savoir si je peux faire confiance à cette femme, si séduisante soit-elle ? Cela dit, qu’est-ce que je risque, puisque c’est à moi de fixer les règles ? Une barrière cède tout au fond de moi. Je m’entends répondre comme dans un rêve.

— Cela peut s’envisager. Ce sera jeudi prochain à 21 heures.

— Nous vous attendrons, docteur.

— Et pensez à acheter un nouveau collier ! ajouté-je dans l’espoir d’éviter toute méprise.

*
*    *

J’ai de la peine à me concentrer sur mon travail les jours suivants. Dans quelle aventure me suis-je fourrée ? Ce genre d’expérience n’est possible qu’en respectant des règles précises, des codes dont je ne connais rien. Une relation intime avec une cliente est déjà à la limite de la légalité. Si en plus, elle dérape, ce n’est pas une frontière que je vais franchir, mais les portes du pénitencier. En outre, quel scénario utiliser ? Elle doit connaître toutes les pièces du donjon pour choisir aussi spontanément une maîtresse inconnue. Qu’a-t-elle cru voir en moi qui puisse la tenter ? J’en impose peut-être aux animaux, mais pour les humains, c’est autre chose.

Le jeudi soir venu, je termine mes visites dans un manège proche du domicile de la jeune femme. Une fois le cheval boiteux soigné, je fais une halte rapide sur le parking désert d’un centre commercial, pour me changer et enfiler quelque chose de plus sexy que ma tenue de travail.

Le cœur battant, je gare ma voiture devant la maison de ma troublante cliente. Guinness me reconnaît immédiatement et me fait la fête dans le jardin. La porte d’entrée est ouverte. Je suis l’animal à l’intérieur et commence machinalement à préparer le vaccin. Je réalise alors qu’un nouveau collier est bien en vue sur la table, tandis que le chien porte un élégant foulard de soie rouge. Plus moyen de reculer. Je ne suis plus la doctoresse Simon, mais Élodie, la Maîtresse.

Ma perplexité semble amuser le chien. Ses facéties me rassurent. C’est le moment que choisit Marie pour apparaître.

— Je suis à vous, docteur, qu’attendez-vous de moi ?

Vêtue d’une robe courte, pratiquement transparente, elle est superbe. Un bref contre-jour me permet de constater qu’elle ne porte qu’un petit string sous sa robe. Ses seins lourds balancent harmonieusement au gré de ses mouvements. Elle me souhaite la bienvenue en gardant ma main un peu plus longtemps qu’il ne faut entre les siennes. Puis elle va s’accroupir à côté du chien, qu’elle commence à caresser de manière particulièrement sensuelle. Sa robe moulante remonte sur ses jambes. Je découvre malgré moi les trésors cachés au haut de ses cuisses. Immédiatement, une bouffée de chaleur monte au creux de mes reins. Une grande première pour moi. Elle augmente encore mon trouble en me dévisageant longuement. Apparemment séduite, elle finit par baisser les yeux, comme en attente de mon bon vouloir.

Le rôle qu’elle m’a attribué m’impose de reprendre l’avantage, mais j’ai de la peine à cacher mon émotion. Une illumination soudaine me donne un début de crédibilité.

— Commencez par vacciner votre chien, la journée a été longue et je suis épuisée.

— Mais vous êtes folle, je ne sais pas faire cela, s’exclame-t-elle, soudain paniquée.

J’ai visé juste, la crainte de faire mal à son toutou la soumet bien plus efficacement que les brimades que je pourrais imaginer. Échec à la dame !

— Ce n’est pas à toi d’en décider ! Commence d’ailleurs par attacher ce collier autour de ton cou, que les choses soient claires entre nous !

— Pardonnez-moi, Maîtresse, je ne voulais pas vous froisser.

— Apparemment, c’est toi qu’on a éduquée trop tard. Il est temps d’y remédier !

— Apprenez-moi, Maîtresse, je me conduirai mieux dorénavant.

Docile, elle attache le collier autour de son cou. Puis, d’une main tremblante, elle mélange les liquides dans la seringue. Une fois le vaccin prêt, elle hésite, incapable de se résoudre à piquer son chien. Je reste impassible. Des larmes au bord des yeux, elle finit par enfoncer l’aiguille sous la peau. Guinness ne bronche pas. Soulagée, elle injecte toute la dose de vaccin. Le trouble de Marie m’excite. Sa manière d’obéir aussi. Au point de commencer à ressentir physiquement le besoin de sa main sur ma peau nue. Je ne résiste pas plus longtemps et retire mon haut et mon jean. Puis je m’agenouille derrière elle. Elle se laisse aller contre moi. Son parfum discret lui va à merveille.

Envahie par un irrésistible désir sensuel, je laisse descendre mes mains le long de ses flancs. Ses reins sont ornés d’un large tatouage tribal, qui met en valeur la pâleur de sa peau. D’un doigt j’en dessine le contour. Et maintenant ? Je ne suis pas seulement venue pour échanger quelques caresses avec elle. Son invitation comprenait un programme plus complet. Suis-je vraiment prête ? Je ne le saurai qu’en allant jusqu’au bout de cet étrange partage.

Tout en gardant une main contre la hanche de Marie, je prends son collier dans l’autre et, d’une brève traction, je la déséquilibre. Elle cède et s’allonge sur le dos. Ce qu’elle m’offre de ses charmes fait monter une nouvelle bouffée de chaleur en moi. C’est la première fois que je me découvre pareillement attirée par une femme. L’abstinence n’est sûrement pas la seule explication. Quelque chose de magique émane d’elle, qui attise une irrésistible envie. Fiévreusement, j’enlève la petite culotte de dentelle mise pour l’occasion. Oubliant toute pudeur, j’enjambe Marie et m’agenouille à hauteur de son visage. Elle me contemple, les yeux brillants de désir. Puis elle pose ses mains contre ma croupe.

Si je la laisse faire, elle va prendre possession de moi à sa guise. Serrant mes cuisses de toutes mes forces, je la secoue d’un grand coup de hanches, comme j’ai appris à le faire avec un cheval rétif devant l’obstacle.

— Si tu crois pouvoir jouer les effrontées, tu te trompes d’adresse. C’est la deuxième fois que tu te montres indocile, j’en ai plus qu’assez !

— Pardonnez-moi, Maîtresse, mais vous êtes si belle, votre peau est si chaude. Je voulais seulement vous offrir…

— Parce qu’en plus, tu t’imagines capable de décider de mon plaisir ! Eh bien, soit, je te mets au défi. Je t’accorde dix coups de langue pour me faire jouir. Si tu réussis, je saurai te récompenser. Mais si tu échoues, je te punirai de telle manière que tu en porteras les traces encore longtemps.

Loin de l’angoisser, le gage semble l’amuser. Elle doit se sentir en terrain connu. En soufflant très doucement le long de ma fente, elle entame alors le plus incroyable pas de deux qu’il m’ait été donné de danser. Le jeu dure de longues minutes. Insupportable, mais tellement bon. J’en frissonne de partout. Une folle envie monte en moi de compléter les sensations en caressant mes seins, comme le ferait mon homme. Pour apaiser mon impatience, elle glisse sa langue chaude entre mes lèvres humides, avant de remonter vers mon clitoris, qu’elle s’amuse à faire gonfler.

— Et d’une, m’entends-je dire sèchement.

Après une courte pause, elle redescend par petites touches le long de ma fente, du bout de la langue. Elle termine son périple par une forte pression contre mon périnée. Le bruit de succion qu’elle fait m’excite presque autant que sa caresse.

— Et de deux…

Les premières fulgurances échauffent mon ventre. Rien ne lui échappe. Elle les accompagne en remontant le long de ma vulve, slalomant d’un bord à l’autre pour mieux séparer mes pétales, soudain incroyablement sensibles. Au moment où je ne m’y attends plus, elle m’embrasse fougueusement, puis mordille mes petites lèvres. Une giclée de cyprine coule sur son visage.

— De trois… et de quatre, dis-je pour la punir d’avoir triché.

À mon grand regret, elle se le tient pour dit et se contente d’entretenir mon désir par de légers effleurements des lèvres. Elle me parcourt en pointillé, faisant naître d’insupportables picotements entre mes cuisses. Étrangement, alors que tout mon corps participe à nos joutes, je ne peux empêcher mon esprit de s’échapper vers un autre lieu. C’est Marie que je vois sous moi, c’est sa langue qui m’excite, mais c’est le souvenir de mon homme qui s’impose à mon esprit. Je voudrais sa main entre mes cuisses, sa queue bien raide dans mon ventre, son regard amoureux sur moi.

Craignant que ces souvenirs intimes me fassent succomber trop rapidement, je cherche Guinness du regard, histoire de me concentrer sur autre chose. Il dort dans un coin de la chambre, indifférent à ce qu’il m’arrive. Marie doit me sentir lui échapper. Elle fait tournoyer sa langue contre mon clitoris. Surprise, je me laisse envahir par une vague de plaisir. Je ne peux me retenir de tendre mon bas-ventre vers les lèvres de la jeune femme.

— Et de cinq, dit une voix mal assurée.

Une interminable guirlande de baisers appuyés suit cet intermède. Si mon amant était là, je serais prête pour lui, submergée par l’envie de me sentir pénétrée, fouillée, écartelée. Mes hanches commencent à basculer involontairement d’avant en arrière. Je me sens fondre contre la bouche de Marie. Le désir que j’ai de mon homme et le plaisir que m’offre la jeune femme se mélangent en un cocktail détonnant. Elle profite de mon trouble pour plonger profondément en moi, mimant les pulsations qui parcourent une verge prête à exploser. C’est divin !

— Et de six…

Sans même fermer les yeux, je sens très précisément mon homme se cabrer au fond de moi. Je revois son regard implorant, juste avant de se lâcher. Un regard auquel je suis incapable de résister, qui me fait fondre. Si je ne réagis pas, Marie va me terrasser avant le dernier round.

— Et de sept, dis-je sans pouvoir retenir un gémissement de bien-être.

Sûre d’elle, entièrement concentrée sur la montée de mon plaisir, elle doit sentir qu’elle est sur le bon chemin. Elle peut même se payer le luxe de calmer le jeu, histoire de me rendre définitivement folle d’impatience. Elle pose légèrement ses mains contre le creux de mes genoux, puis se met à caresser mes jambes, tout en soufflant le chaud et le froid sur mon intimité béante.

Je la suppose en train de chercher le meilleur endroit où porter l’estocade. Dans l’état dans lequel elle m’a mise, je pourrais même accepter de perdre notre duel, pourvu qu’elle ne lâche plus mon bouton de plaisir ! Elle le fait vibrer contre sa langue. Puis elle le glisse entre ses lèvres et le tète comme un nourrisson affamé. Déjà les premiers spasmes montent du fond de moi. Un nouveau cri de plaisir m’échappe.

— Et de huit…

Apparemment sans crainte de se mettre à la faute, elle caresse mes jambes, mon ventre et mes reins du bout des doigts. J’adore me sentir désirée de la sorte. Elle prend son temps, amusée par les mouvements involontaires de mon bassin que ses attouchements provoquent.

Soudain, elle plonge sa langue entre mes fesses. Je sursaute. La caresse est inhabituelle pour moi, mais délicieuse de la part d’une femme aussi habile. Reconnaissante de ce qu’elle est en train de me donner, j’en oublie mon rôle dominant et ne la pénalise que d’un point, malgré le recours à des artifices non autorisés.

— Et de neuf !

C’en est trop. J’ai envie qu’elle me fasse craquer. Je descends mon bassin à sa rencontre, m’ouvre à elle. Elle s’amuse à me lécher, me mouiller, me pétrir. Quelle experte, quelle amante merveilleuse. Je la laisse faire, anesthésiée par l’intensité des sensations et des émotions qu’elle me procure. À l’instant où je vais succomber… la sonnerie stridente du portable d’urgence retentit.

Envoûtée par ce que Marie m’offrait, j’avais complètement oublié que j’étais de garde pour la nuit. J’arrive à reprendre pied dans la réalité au bout de la quatrième sonnerie. D’un bond, je saute sur mon sac, échoué non loin de nous, pour en extirper l’instrument de malheur. Avant que mon excitation retombe, je viens reprendre ma place contre les lèvres de ma soumise, tout en m’efforçant de répondre à l’importun. Il s’agit d’un client dont le chien est malade depuis plusieurs jours, mais qui exige une consultation immédiate. J’enrage.

Pendant ce temps, Marie profite de mon manque d’attention pour transgresser toutes les règles que j’ai fixées, abusant de moi de la bouche et des doigts. Le chien souffre depuis trop longtemps. Je ne vais pas pouvoir me soustraire à une visite en urgence, à domicile. Dans l’immédiat, c’est toutefois mon ventre qui souffre, douloureusement prêt pour le grand saut. Exclu que je retarde le traitement de mes urgences intimes. Je négocie avec l’indélicat trois quarts d’heure de délai avant la visite.

Me sachant incapable de lui résister, Marie s’autorise des gestes prohibés. Je suis si proche de l’orgasme que j’en viendrais à oublier le jeu de domination qui est à l’origine de ce que nous nous offrons.

Pourtant, même si le temps presse, je veux aller jusqu’au bout de cette expérience. Il est hors de question de laisser l’indocilité de ma soumise impunie. Excitée comme elle est, je l’imagine capable de se donner du plaisir sans que j’en décide. Il est temps de me remettre dans l’ambiance de la soirée.

Sincèrement en colère, je me lève et lui signifie vertement qu’elle n’échappera pas à la punition prévue puisqu’elle a triché.

Je commence par poser mon pied sur sa poitrine. Puis, pour empêcher toute velléité de plaisir solitaire, je la maintiens fermement au sol, pendant que je descends ma main le long de mon ventre. Ostensiblement, je pose mes doigts exactement là où se trouvaient les siens à l’instant précédent. Sûre d’augmenter encore sa frustration, j’écarte largement les jambes, lui imposant ainsi de contempler passivement ce que je ne la laisserai plus m’offrir.

Sa respiration s’accélère au fur et à mesure que le plaisir monte en moi. Elle crève d’envie de se caresser. Je l’en dissuade d’un regard noir. Frustrée, elle doit se contenter de me contempler. J’en rajoute une couche en gémissant au rythme de mes caresses.

— Je vais jouir maintenant, regarde ce que tu as été incapable de me donner.

La fin de ma phrase s’étrangle dans ma gorge. Un effleurement un peu plus appuyé me libère de toutes les tensions accumulées. Je suis secouée de haut en bas, mon ventre se tend, de petites giclées de mouille coulent le long de mes cuisses.

Quelques voluptueuses secousses plus tard, je craque complètement. Mes jambes faiblissent et je m’effondre sur le ventre de Marie, ma bouche contre son sein gauche. Sans rancune, elle me serre entre ses bras. Je m’abandonne et me laisse bercer par les mots tendres qu’elle murmure en caressant mes cheveux.

Comblée, les yeux fermés, je la laisse s’emparer de mes lèvres. Elle fouille délicatement ma bouche de sa langue savoureuse.

Déjà, les dernières vagues de plaisir s’estompent. Si je ne m’arrache pas rapidement à ce délicieux moment de complicité, je n’aurai plus le courage de retourner au travail.

Trop troublée par ce qui vient de nous arriver, je m’habille à la hâte et quitte Marie, incapable de proférer un mot sous le coup de l’émotion.

Guinness me regarde partir. Son œil malicieux laisse supposer qu’il s’attend à une très prochaine visite. Il n’a sans doute pas tort. Mais pas avant d’avoir remis de l’ordre dans mes certitudes.

PARFUM DE PISCINE Julie Derussy

C’était l’été 1998.

À cette époque-là, j’étais encore bien coincée dans mon placard, même si on m’avait déjà montré tout ce qu’il y avait à savoir. Je n’avais dit à personne ce que j’avais goûté, et je redoutais que mon secret ne soit éventé.

À cette époque-là, j’avais une meilleure amie et j’étais, naturellement, amoureuse d’elle.

Elle s’appelait Élisa, et elle était belle et vivante comme la chanson de Gainsbourg.

Le jour, elle était la lumière du groupe d’étudiants que je ne fréquentais que pour la voir. Perpétuellement en retard, elle arrivait et elle dégringolait l’amphi, avec sa jupe courte, ses bottes hautes et la crinière de boucles qui dansait sur ses fesses. Je savais, je sentais, que je n’étais pas la seule à suivre du regard le balancé de ses hanches. Tous les hommes de l’amphi, prof compris, tournaient leur visage vers elle, comme des héliotropes. Les filles étaient jalouses. Pas moi, bien sûr. Et lorsqu’elle venait s’asseoir à côté de moi, j’étais inconcevablement, ridiculement, fière. Elle le savait, évidemment. Élisa se nourrissait des désirs qu’elle éveillait.

La nuit, je rêvais d’elle.

Je rêvais de ses seins que je n’avais vus qu’une fois, un jour où elle m’avait proposé de faire les boutiques, après les cours. Je n’avais rien acheté. Je m’étais contentée de la regarder choisir, sûre d’elle, les couleurs et les formes qui la mettraient le plus en valeur, et faire semblant de me demander mon avis. Et je n’aurais jamais osé la suivre quand elle était rentrée dans la cabine, mais c’est elle qui m’avait prise par le coude, entraînée derrière le rideau, qu’elle avait fermé d’un coup sec. Elle s’était déshabillée d’un tour de main, dans l’espace exigu qui nous rapprochait tant que son parfum et sa présence m’enveloppaient. Elle avait enlevé d’abord son pull. Des dentelles blanches laissaient deviner ses seins. Le pull était tombé à terre, elle avait secoué sa chevelure pour remettre les boucles en place, et le soutien-gorge avait suivi. Moi, statufiée, bouche sèche et culotte humide, je la contemplais.

Et ensuite, ensuite, il m’avait fallu toute la force de ma volonté pour ne pas me pencher vers elle – il n’y avait que quelques dizaines de centimètres, vraiment – et dévorer de baisers ses seins, les faire disparaître dans mes mains. Torture exquise de la regarder, le brun rosé des tétons que je mourais d’envie de mordiller, la peau de miel de son ventre souple et le faux diamant qui brillait au creux du nombril. Elle s’était penchée pour retirer sa jupe, ses boucles avaient caressé mon bras, ses seins s’étaient tendus vers le sol, et j’avais vu la courbe de ses fesses venir à moi. Le miroir nous reflétait, il démultipliait sa beauté et mon désir de la plaquer contre cette glace pour faire d’elle tout ce que je voulais, pour boire sa peau dorée et la faire chanter de plaisir.

Elle ne m’avait accordé son regard qu’une fois la robe passée sur son corps, la robe qui la moulait et la dérobait à mes yeux. Elle avait relevé le menton et m’avait souri en me demandant ce que j’en pensais.

— C’est parfait, j’avais répondu.

— Je ne parlais pas de la robe.

Après ça, incapable de tenir plus longtemps, j’avais prétexté du travail à faire pour retourner chez moi, et rêver d’elle tout mon saoul.

Je n’étais pas la seule à me nourrir des miettes qu’elle m’offrait. Ce qu’il aurait fallu à Élisa, c’était certainement un harem. De fait, il y avait toujours un troupeau d’étudiants glué à ses basques, et j’avais beau être sa plus fervente admiratrice, même moi je ne m’y retrouvais pas toujours dans l’éternelle valse de ses petits copains, surtout quand ils étaient simultanés et que l’un devait ignorer l’existence de l’autre.

Bref. Je ne m’étendrais pas là-dessus.

Toujours est-il que quand elle m’avait proposé de passer deux semaines avec elle, cet été-là, dans la villa que ses parents possédaient sur la Côte d’Azur, je m’étais empressée d’accepter, et j’avais même caressé quelque espoir.

C’était une vaste maison, luxueuse, dont la terrasse donnait sur des collines rousses et surplombait la mer. Nous avions, naturellement, chacune notre chambre, mais je rêvais de la séduire, un soir, au bord de la piscine.

J’ai vite dû ravaler mes ambitions. Elle ne m’avait invitée, semblait-il, que pour lui servir de faire-valoir. Position dont je m’acquittais fort bien, il faut le dire. J’étais juste assez jolie pour être vaguement décorative, sans risquer de lui faire de la concurrence. Presque tous les soirs, un nouveau groupe de copains débarquait. C’étaient des soirées à n’en plus finir autour de la piscine qui brillait d’un bleu turquoise dans la nuit. Parfois, un heureux élu passait la nuit avec elle. La seule chose qui me réjouissait, c’est que le lendemain, quand elle se levait, à midi, elle était toujours, miraculeusement, seule, et je pouvais la contempler à loisir tandis que nous nous prélassions au soleil en bikini – elle n’enlevait jamais le haut.

Les deux semaines se sont écoulées comme un rêve coloré – le bleu du ciel, de la mer et de la piscine, l’ocre des collines qui nous entouraient. La teinte cuivrée que la peau d’Élisa avait prise, et l’éclat du diamant de son nombril. Je profitais du soleil, des baignades et du champagne, à défaut d’autre chose.

La dernière soirée, elle avait évidemment invité quelques amis pour faire la fête. Dans le salon, un grand saladier de planteur embaumait le rhum. La piscine brillait de toutes ses lumières. Elle portait une robe noire qui ne cachait presque rien de ses seins bronzés. Ce soir-là, elle voulait séduire un futur avocat au physique particulièrement avantageux, qui s’appelait Édouard. Une fois n’est pas coutume, il n’avait pas l’air fasciné par ses charmes. Comme elle n’aimait pas qu’on lui résiste, elle a décidé d’adopter une nouvelle stratégie.

— Il n’y qu’à faire comme si on était lesbiennes, elle m’a dit, après m’avoir entraînée dans un coin du salon. On s’embrasse, on se pelote… J’ai entendu dire que ça les excitait toujours. Je suis sûre qu’il tombera dans le panneau.

Je l’ai regardée, me suis demandé si c’était de l’inconscience, ou de la cruauté.

Mais pas une seconde, je n’ai envisagé de lui répondre non. Toute la soirée, j’ai donc fait semblant de faire semblant d’être lesbienne.

Et je ne l’ai pas regretté. J’avais beau savoir que ce n’était que pour la galerie et les beaux yeux d’Édouard, je m’épanouissais dans les attentions constantes dont elle m’entourait. Je ne m’étais jamais sentie si vivante. Elle me caressait l’épaule en passant, glissait une main dans mes cheveux, m’embrassait au coin des lèvres. J’osais à peine la toucher, tant j’étais éperdue de désir. J’avais peur d’aller trop loin et de perdre la comédie qu’elle me jouait.

Sa stratégie, je dois dire, fonctionnait parfaitement. Édouard n’avait d’yeux que pour elle – et moi, accessoirement. Vers deux heures du matin, elle a annoncé à la compagnie, passablement saoule, que nous avions de la route à faire le lendemain, et elle a mis tout le monde à la porte. Elle m’a prise par la main, et nous avons raccompagné Édouard jusqu’à sa voiture. La nuit brillait de toutes ses étoiles ; on entendait le bruit des portières qui claquaient et des conversations qui s’éloignaient. Élisa était plus belle que jamais. Je redoutais ce qui ne devait pas manquer d’arriver.

Quand nous sommes arrivés à la voiture, il s’est tourné vers elle, et elle s’est tournée vers moi. C’était peut-être de la comédie, mais ses lèvres chaudes étaient bien réelles sur les miennes, et quand elle a entrouvert sa bouche et glissé sa langue entre mes lèvres, j’ai fermé les yeux, et je me suis abandonnée tout entière à l’intensité de l’instant. Elle avait un goût de rhum, de passion, d’oubli. C’est elle qui m’a enlacée, qui m’a pressée contre elle. Elle aussi qui, finalement, a séparé sa bouche de la mienne, a plongé ses yeux dans les miens. Elle m’a regardée comme si elle avait voulu lire jusqu’au fond de moi ; elle m’a regardée, et j’ai su qu’elle était troublée. J’ai tout oublié, tous ses caprices, tous les amis qui avaient traîné dans son lit, et Édouard à côté de nous. Il n’y avait plus qu’elle et moi, ses yeux qui brillaient étrangement dans la nuit et ma soif d’elle.

Mais elle, apparemment, se souvenait bien de la présence d’Édouard. Elle s’est tournée vers lui, elle a attiré son visage vers le sien, et, lui aussi, elle l’a embrassé. La jalousie m’a tordu le ventre, et j’ai envisagé de le tuer, juste en dommage collatéral, histoire de supprimer ce qui se dressait entre elle et moi. Sans rancune.

Et pourtant, quand elle s’est écartée de lui, elle s’est contentée de lui dire, de sa voix rauque et chaude :

— À bientôt !

Et, dans un éclat de rire, elle est retournée vers la villa. Elle avait beau être égocentrique et narcissique, quand elle riait, toutes les perles du monde roulaient dans les éclats de son rire. Il l’a suivie des yeux, et l’incompréhension se peignait sur son visage. J’ai eu envie de rire, moi aussi, tant mon soulagement était intense.

— Salut, j’ai dit, et j’ai suivi Élisa qui avait déjà disparu, avalée par la nuit.

À vrai dire, je ne m’attendais à rien de plus. J’étais prête à me contenter de ce qu’elle m’avait donné, et à savourer le fait que personne d’autre ne dormirait avec elle cette nuit-là.

Je me suis dirigée vers le salon pour ranger les verres. Elle n’était pas là, et j’ai pensé qu’elle m’évitait – elle était probablement déjà dans sa chambre.

C’est là que j’ai entendu le bruit du plongeon.

J’ai reposé le verre encore à demi plein d’alcool que je tenais à la main, et je suis allée vers la piscine.

Elle avait éteint toutes les lumières. Par terre, il y avait sa robe noire, et le bikini qu’elle avait porté dessous. Et dans la piscine, elle nageait nue, à peine éclairée par la lumière pâle de la lune. Le sang m’est monté aux joues, une vague de chaleur m’a parcourue, et je suis restée figée sur place, incapable de faire un mouvement. Je la regardais. Je devinais plus que je ne voyais les contours de son corps souple qui se mouvait avec fluidité dans l’eau.

Elle s’est approchée du bord, et elle s’est hissée sur ses coudes.

— Tu viens ? elle a dit.

Des perles d’eau miroitaient dans les boucles mouillées qui retombaient sur ses seins, chevelure de sirène. Elle souriait, sûre d’elle.

Je me suis débarrassée de ma jupe et de mon débardeur, et je n’ai hésité qu’une seconde avant de retirer le reste. Elle ne me quittait pas des yeux. Le désir coulait en moi comme un liquide chaud. Je l’ai rejointe dans la fraîcheur de l’eau.

C’est moi qui l’ai embrassée, cette fois. Elle était face à moi, et nous étions comme liées par l’eau qui nous entourait et nous berçait. Ses cheveux flottaient comme des algues autour d’elle. Je voyais la pointe de ses seins se dresser, je devinais la toison bouclée de son sexe sous l’eau. Elle ne souriait plus. Toutes mes hésitations se sont effacées. Je savais qu’elle ne me résisterait pas. Je me suis penchée vers elle, j’ai posé ma bouche mouillée sur la sienne, j’ai glissé ma langue en elle. J’ai exploré cette bouche qui s’offrait à moi, j’ai sucé et mordillé ses lèvres ouvertes, et mes mains ont coulé sur elle dans la caresse glissante de l’eau.

Et quand ça n’a plus suffi, je me suis avancée et je l’ai plaquée contre le bord de la piscine, contre moi. Ses jambes se sont ouvertes ; son corps a épousé le mien. Ses seins se sont pressés contre les miens, et j’ai senti la caresse de son sexe contre mon ventre. Je l’ai embrassée encore et encore. J’ai embrassé sa bouche, ses joues, ses paupières. Perdue dans les boucles brunes, j’ai trouvé son oreille et je l’ai mordillée jusqu’à ce qu’elle soupire de plaisir. Tout contre son cou, j’ai trouvé le creux intime qu’aiment les vampires, et j’y ai murmuré tous les mots du désir. J’ai planté mes dents dans la courbe ronde de son épaule. Les seins dont j’avais tant de fois rêvé, seule, la nuit, je les ai titillés, sucés, malmenés.

Et puis je me suis détachée d’elle, et je l’ai regardée. Dans ses yeux, il y avait du désir, et aussi autre chose – comme une inquiétude. Mais elle s’abandonnait, elle était à moi malgré la peur. L’eau clapotait doucement autour de nous. J’ai écouté son murmure, et j’ai fait ce qu’elle me disait de faire. Elle me disait de suivre la ligne du dos d’Élisa, de glisser mes mains sous ses fesses, sur ses cuisses. Il fallait qu’elle se noie dans mon regard, il fallait prolonger le jeu sous-marin jusqu’au vertige.

Je l’ai caressée, lentement. Mes doigts ont erré, légers, à la limite de ses désirs, jusqu’à ce que, presque malgré moi, ils glissent doucement en elle, et que l’eau de son sexe se confonde avec celle de la piscine. Elle a gémi, sa tête s’est posée sur mon épaule, et sa chevelure mouillée faisait comme un rideau entre nous.

Je la voulais tout entière. Je me suis arrachée à elle, et elle a levé sur moi un regard de reproche, mais elle s’est laissé entraîner quand je suis sortie de l’eau, et nous avons rejoint ma chambre, ruisselantes d’eau et de désir.

Ce qui a suivi, après, sur mon lit, je n’en ai rien oublié. L’odeur du chlore mêlée à son parfum. Ses boucles brunes répandues sur l’oreiller. Les gouttes d’eau que j’ai bues sur sa peau. Son nombril de diamant dans ma bouche. Ses hésitations quand elle a effleuré mes seins. L’arc de son corps contre le mien. Sa chair, soyeuse comme dans mes rêves. Ses ongles qui griffaient mes épaules. Son impatience quand elle s’est cambrée pour mieux s’offrir et qu’elle a bougé en rythme avec moi. Ses soupirs de plaisir. Le goût de son sexe quand je l’ai ouvert de mes doigts et de ma langue. Ses mains qui cachaient son visage quand elle a joui. La joie de la violenter, l’ivresse de la faire crier. Le désir de la dévaster d’extase. Les caresses à n’en plus finir. Les baisers. L’éclat de son rire dans le noir. Tous les mots d’amour que je ne lui ai pas dits.

Je n’ai pas eu conscience de m’endormir. J’étais tout contre elle, dans les draps encore humides de nos corps, ses jambes mêlées aux miennes ; je la respirais, je ne voulais pas perdre une miette de cette nuit-là, et le sommeil m’a emportée quand la lumière de l’aube s’est posée sur elle.

Au réveil, j’étais seule.

Quand elle a fini par descendre, vers midi, pour prendre son café, je n’ai rien dit. Je n’ai pas fait un geste pour aller vers elle. Il y avait entre nous cette gêne au goût amer des amants d’un soir. C’est elle qui a fini par parler.

— Écoute, elle a dit, je crois qu’il vaut mieux qu’on ne se voie plus. Je crois que c’est mieux comme ça.

Je n’ai rien répondu. Je n’étais pas surprise. C’était bien elle, toujours elle. Le silence qui se prolongeait devait la déranger, parce qu’elle a ajouté :

— Tu n’as quand même pas cru que j’étais lesbienne ?

Et cette fois, c’est moi qui ai éclaté de rire, d’un rire sans joie.

Nous sommes parties chacune de notre côté. Les vacances étaient finies. Nous ne nous sommes plus croisées que de loin en loin, et puis plus du tout. Somme toute, peut-être qu’elle avait raison. C’était mieux comme ça. Il était temps, pour moi, de sortir de son ombre.

Je n’ai rien regretté. Je ne la reverrai plus. Mais je savais, et elle savait aussi, que le temps d’une nuit, elle avait été à moi.

SOUFFRIR POUR ÊTRE BELLE Clarissa Rivière

Delphine pousse la porte de l’institut de beauté, s’engouffre dans le vestiaire réservé aux employées.

Elle se déshabille en hâte, fourre ses vêtements en désordre dans son casier et enfile son « uniforme », une robe blanche toute simple en coton léger. Il lui reste peu de temps avant l’arrivée de sa première cliente. Delphine a pris l’habitude de travailler nue sous sa blouse. Les cabines sont surchauffées, les clientes se plaignaient du froid, surtout en hiver, période propice aux soins. Elles doivent rester longtemps immobiles, allongées, à moitié nues, impassibles, se retenir d’éternuer ou de frissonner pour éviter tout dérapage. Les esthéticiennes, elles, suent sang et eau. Leur travail est minutieux, rébarbatif, répétitif, et réclame toute leur attention.

Delphine finit toujours ses journées au bord de l’épuisement. Une journée entière passée dans de minuscules cabines chaudes et moites, sans jamais voir la lumière du jour, à répéter sans cesse, encore et encore, les mêmes gestes.

Normalement, l’institut pratique tous les actes de beauté et de soins, mais il s’est doté depuis peu d’appareils d’épilation au laser de dernière génération, ultra-performants, qui rencontrent un immense succès. Pour amortir leur coût faramineux, une vaste campagne de communication a été lancée. Depuis, l’institut ne désemplit pas. L’épilation définitive représente désormais sa principale activité. Toute l’équipe a été formée au maniement de l’appareil. Résignées, les esthéticiennes consacrent désormais leurs journées aux systèmes pileux plus ou moins fournis de ces dames, et fatiguent leurs yeux en traitant les poils un par un.

Les clientes ne se contentent généralement pas des zones traditionnelles, comme les jambes et les aisselles. S’épiler intégralement constitue la dernière exigence du moment ; Delphine est bien placée pour le savoir. Il s’agit de tout enlever, entièrement, et d’arborer un sexe lisse d’enfant. Depuis des semaines, à l’approche du printemps, Delphine ne fait plus que ça. Des sexes jeunes, vieux, gras, minces, charnus, desséchés, fatigués, vierges, de toutes les couleurs, défilent dans sa cabine. Des sexes touffus ou dotés seulement de quelques poils follets, des toisons frisées ou à peine bouclées, noires comme le jais ou blondes comme les blés… Féminins pour la plupart, heureusement.

Delphine vit le nez fourré dans l’intimité de ses clientes, une intimité plus ou moins odorante et entretenue. Mal assise sur son tabouret à roulettes, penchée sur ces sexes exhibés, bien ouverts sous ses yeux, elle se lance courageusement à l’attaque des jungles miniatures. Chaque esthéticienne possède sa méthode et ses astuces pour agrémenter son travail. Delphine, elle, commence par s’occuper minutieusement de tout ce qui déborde sur les cuisses, le ventre, jusqu’à obtenir un joli petit triangle sombre.

À ce moment-là, elle pose son instrument, et questionne sa cliente avec sérieux. Delphine veut être certaine de sa détermination.

— Êtes-vous bien sûre de vouloir continuer ? Ce sera définitif, vous savez… aucun retour en arrière n’est possible. Nous pouvons nous arrêter là si vous préférez. Regardez, c’est joli, ainsi, insiste-t-elle, en leur tendant un petit miroir.

La cliente se contemple longuement ; Delphine doit souvent briser le silence :

— Alors, qu’en dites-vous ? On arrête là ?

Le plus souvent, la jeune femme s’obstine et veut poursuivre jusqu’au bout. Delphine soupire intérieurement, se penche docilement et se lance à l’assaut de la petite colline herbue.

C’est un jour comme les autres, et pourtant, tout paraît différent. Delphine a l’impression d’être assise là depuis des heures, le nez, les yeux, au niveau du sexe d’une jeune fille, en train de manier son appareil sans relâche. Des effluves épicés s’exhalent de la vulve entrouverte et viennent troubler ses narines ; la chaleur ambiante lui tourne légèrement la tête. Delphine n’a pas pris le temps de petit-déjeuner et se sent légère, en apesanteur, répétant ce geste inlassablement, sans y penser, comme en hypnose. Cette cliente est étrange, elle reste silencieuse. Le plus souvent, les clientes bavardent sur tout et n’importe quoi, tentant désespérément de détourner leur attention de la douleur en confiant leur vie à cette inconnue concentrée sur leur intimité. Delphine joue le jeu, pose des questions. Elle aime écouter ces confidences. Elle essaie de donner des conseils, de réagir, sans froisser, avec tact, et ces échanges la distraient de son travail fastidieux.

Cette cliente-là ne prononce pas la moindre parole. Elle émet seulement de petits gémissements de douleur chaque fois que l’instrument se pose sur elle, la brûlant légèrement. Des plaintes qui ressemblent fort à des gémissements de plaisir. Delphine commence à ressentir une certaine tension, une sourde pression au creux du ventre. Agacée, elle croise et décroise les jambes nerveusement, s’agite sur son siège.

Imperceptiblement, Delphine augmente la force du laser. À peine. Ce sera plus efficace ainsi, se dit-elle, voulant se donner bonne conscience. En réalité, des raisons moins avouables la poussent à accroître la puissance de la lumière. Le plaisir de faire souffrir, car sa victime est si belle, elle se plaint si joliment, elle bouge si gracieusement à chaque pression du stylet… Delphine est tentée d’aller plus loin, d’accentuer encore cette douleur, au-delà du nécessaire, et tourne un peu plus le bouton.

Les gémissements de sa victime gagnent en intensité. Ils sont magnifiques, terriblement émouvants. Delphine, de plus en plus troublée, continue de travailler, intensément, posément. Chaque cri étouffé de la jeune femme étendue lui lance des flèches en plein cœur, réveille son désir, et lui procure un plaisir trouble, pervers. Delphine s’applique de son mieux et insiste, repasse volontairement sur des endroits déjà traités et à la sensibilité exacerbée. Les chairs sont enflammées, presque brûlées, mais Delphine connaît son métier, les risques ; elle évite de marquer visiblement et de blesser.

Le contraste entre le calme de la cabine, les gestes lents de Delphine, l’immobilité de sa cliente, et la force de la souffrance infligée achève de déranger Delphine et l’entraîne plus loin encore. Elle éteint l’arrivée d’air froid. Pulsé directement sur le sexe, il est censé réduire la douleur. Delphine veut que sa cliente subisse toutes les sensations, sans filtre. Elle ne semble pas détester cela. Elle ne cherche pas à éviter l’instrument, ni à écourter la séance comme certaines douillettes. Elle se complaît, se plonge dans cette souffrance, l’endure et l’accueille. Delphine se sent prête à la lui offrir des heures durant. Elles oublient le temps, soûlées de chaleur, bercées par les bruits répétitifs de l’appareil, des bips lancinants qui achèvent de les mettre en transe.

La peau fragile du pubis frémit à chaque passage du laser, se rétracte, comme si elle essayait d’éviter ce fer rouge des temps modernes. Tout le corps de la jeune fille se tord avant de se figer à nouveau dans l’attente. Delphine, clémente, suspend son geste pour regarder ce corps onduler, un corps sans visage, masqué par les immenses lunettes imposées par le laser. Puis, elle poursuit sa séance de torture, avec application et concentration. Elle a terminé de s’occuper des pourtours, elle doit s’attarder plus loin, à l’intérieur. Le plus délicatement possible, elle fouille les petits plis de chair, les écarte, inspecte, et, impitoyable, joue de son instrument. Rien ne doit lui échapper, aucun lieu ne doit rester inexploré. Sa patiente s’abandonne complètement entre ses mains. Il semble qu’elle n’ait même plus la force de gémir. Delphine, inquiète, relève la tête, jette un coup d’œil. Interloquée, elle découvre que des larmes glissent du masque, coulent sur ses joues.

Delphine est envahie d’une immense pitié pour la souffrance qu’elle vient d’infliger pendant trente interminables minutes. Elle fond de tendresse pour sa cliente, elle voudrait la consoler, la prendre dans ses bras, sécher ses larmes. La jeune fille n’a pas bronché, ni protesté, n’a pas tenté de se dérober, de fermer ses jambes comme tant d’autres. Elle est restée offerte, acceptant le supplice. Delphine ne pense plus qu’à lui apporter de la fraîcheur, de la douceur, du réconfort. Elle explique que c’est fini, mais lui demande de ne pas bouger pour l’instant. Elle va appliquer une lotion cicatrisante. La jeune fille frisonne. Le lait est glacé sur ses brûlures, avant de devenir délicieusement apaisant.

Delphine la masse tout doucement, du bout des doigts, pour bien faire pénétrer la crème. Elle appuie à peine tant elle sent les chairs sensibles et douloureuses encore.

Elle se penche vers la peau agressée, souffle un peu d’air, émue par cette pauvre chair toute commotionnée, rougie. Le sexe apparaît nu, poli, exposé dans toute sa précision anatomique. Delphine comprend le désir des hommes. Il est si doux ainsi. Il a perdu son mystère. Deux petites lèvres un peu flétries se révèlent. Elles dépassent à présent, elles qui étaient invisibles, bien à l’abri dans leur forêt noire. Un minuscule bouton de chair pâle, brillant, humide, semble se tendre impudiquement vers elle. Delphine ne peut s’empêcher de l’effleurer. Plus bas, une goutte de lait perle, glisse lentement. Delphine se penche, recueille du bout de la langue le liquide blanc qui s’écoule. Enivrée, elle perd toute retenue, aspire, goûte, avale. La jeune fille ouvre franchement les jambes, sans réticence, naturelle. Son sexe s’ouvre lui aussi, acceptant la caresse, l’appréciant visiblement. Les gémissements de la jeune cliente reprennent de plus belle tandis que Delphine lèche doucement la peau agressée, et s’insinue plus loin, dans un univers doux, mouillé, secret.

Des gémissements de plaisir cette fois.

Elles se revoient souvent. Toutes les trois semaines environ, la jeune fille revient, pour parfaire et compléter le travail accompli la première fois, poursuivre l’élimination systématique de sa toison. Elles ont appris à se connaître, se sont confiées l’une à l’autre. La jeune fille se prénomme Léa et se prête toujours avec un enthousiasme intact aux tortures répétées de Delphine, qui n’oublie jamais la caresse finale, consolation et récompense pour tant d’abnégation. Leur rituel reste inchangé.

Léa s’allonge sur le lit, écarte les jambes sans façon, et présente à Delphine son sexe encore meurtri par la séance précédente.

— Vous auriez dû attendre un peu avant de reprendre rendez-vous la gronde Delphine affectueusement. Là, ça risque de brûler encore plus. Vous exagérez, il y a eu à peine quelques repousses !

Des poils affaiblis résistent encore et tentent un timide retour. Ils ne réussissent plus à orner et décorer le sexe de Léa comme jadis, et sont chaque fois moins nombreux. Delphine soupire. Mieux vaut en finir pour de bon que de la laisser avec ces quelques poils pelés.

Des murmures confus répondent à ces doux reproches. Pour se faire pardonner, Léa gratifie Delphine de son plus beau sourire et se tient prête, écartant son sexe à deux mains pour lui faciliter la tâche.

Avec l’arrivée des beaux jours et l’extermination des derniers poils résistant encore, Delphine n’espère plus revoir Léa. La jeune fille lui manque, ses pensées s’évadent souvent vers leurs rendez-vous si particuliers. La vision de son sexe offert, recherchant les souffrances comme les caresses, la hante jour et nuit.

Contre toute attente, Léa se présente une fois de plus. Delphine sourit de bonheur en la reconnaissant. Mais quelle folie de revenir ! Heureuse, exaspérée et excitée tout à la fois, Delphine l’invite à s’allonger nue sur la banquette pour une ultime séance. Une dernière fois, elle laisse la dominatrice reprendre le pouvoir et règle l’intensité du laser directement au maximum de puissance. Léa vient pour souffrir, et Delphine a bien l’intention de la combler.

Delphine a de plus en plus chaud, la sueur menace de brouiller sa vue. S’assurant que sa patiente garde les yeux clos, elle ôte sa blouse et examine attentivement le sexe de Léa. La petite exagère. Il reste seulement un ou deux bébés poils à peine suffisamment foncés pour succomber au laser. Au bout de quelques minutes, Delphine enlève son masque et apostrophe la jeune fille :

— Il ne reste plus rien du tout, pourquoi êtes-vous venue ? Vous voulez que j’attaque vos sourcils ? La menace-t-elle en riant.

Delphine caresse le sexe glabre, machinalement, charmée par la douceur de cette peau, sa finesse. Par conscience professionnelle, elle écarte une nouvelle fois les grandes lèvres, déplie les petites, fouille tous les replis et endroits cachés.

— Il ne reste rien, je vous assure !

De délicieuses odeurs émanent du sexe ouvert et examiné sous toutes les coutures. Un sexe bombé et doré comme un abricot. Delphine se penche et mord gentiment un lobe dodu avec gourmandise, avant de lécher et sucer le jus qui s’échappe de ce fruit. Elle s’attarde sur le noyau central, délicieusement irrité à en juger par les plaintes de Léa. Elle le mordille, le titille, le pince entre ses lèvres avant de le lécher encore et encore. La jeune fille se tend et jouit longuement. Une jouissance adorable, émouvante, feutrée, étouffée, freinée, mais un orgasme, à n’en pas douter.

Léa se confond en remerciements, et pose une main reconnaissante sur le bras de Delphine.

— Je voudrais tant vous rendre la pareille, pour une fois… madame… vous voulez bien ?

Delphine fixe la jolie bouche qui formule une si incroyable proposition. Tout est calme dans l’institut. C’est la dernière cliente, toutes ses collègues sont déjà parties, c’est elle qui fait la fermeture ce soir. Elle ordonne :

— Lève-toi, laisse-moi prendre ta place !

Delphine s’allonge, écarte les jambes, et exhibe un sexe touffu, couvert d’une fourrure bouclée, chaude, odorante à souhait. Léa a d’abord un mouvement de recul. Du haut de ses vingt ans, elle ne peut imaginer qu’une femme se néglige à ce point. Puis, elle s’approche, le caresse, fascinée, comme elle caresserait un petit animal. Elle coiffe les poils de ses doigts, joue avec eux, les enroule, les froisse, de plus en plus affolée par leur doux contact. Elle y enfouit son nez, respire pleinement, réjouie des mille odeurs épicées qui s’échappent. Elle ne sait pas par où commencer, où embrasser. Elle écarte doucement les lèvres, découvre enfin l’ouverture recherchée, qui répand déjà une douce humidité dans les poils.

Léa approche sa bouche, et sa langue, légèrement réticente, craignant de ramasser des poils, mais ses caresses ont permis d’arracher les plus faibles. Ceux qui restent sont solidement attachés à leur base. Léa se fraie un chemin, engage sa langue plus loin, presse sa bouche contre le sexe de Delphine, se met à l’embrasser, le lécher, le sucer avec l’enthousiasme de sa jeunesse et le désordre de son inexpérience.

Delphine se sent au bord du plaisir, mais cette bouche trop brouillonne, imprévisible, l’agace et menace de la priver de l’extase. Elle bloque la tête baladeuse entre ses mains, la colle au bon endroit… elle jouit enfin dans un rugissement de plaisir.

Comblée, attendrie, Delphine attire Léa contre elle et la prend dans ses bras. Elle caresse son dos, sa taille, embrasse doucement ses lèvres.

— Je t’invite chez moi, ce soir. Cette nuit… On est si bien entre filles n’est-ce pas ?

Léa ronronne de joie dans son cou. Les deux femmes s’endorment dans les bras l’une de l’autre, oublient le temps. Soudain, Delphine sursaute, se redresse brusquement. Elle vient d’entendre la porte d’entrée s’ouvrir. Léa, brutalement réveillée, pousse un cri. Delphine pose un doigt sur ses lèvres. Comment a-t-elle pu oublier… Victime de plusieurs vols consécutifs, le centre s’est doté d’un système de vidéosurveillance à la pointe de la technologie et a conclu un contrat avec une société de sécurité. Une ronde est assurée régulièrement, de façon aléatoire. Elles n’ont pas de chance que ce soit justement aujourd’hui. Delphine n’est pas censée être présente à cette heure tardive, et encore moins dans les bras d’une cliente. Son cœur bat la chamade.

En réalité, le système de vidéo surveillance a déployé des caméras dans toutes les pièces, y compris dans les cabines de soins. Elles sont petites, presque invisibles à demi cachées par les détecteurs de fumée. Delphine n’y a jamais prêté attention, et la direction n’a pas jugé bon d’informer les esthéticiennes. À quoi bon les inquiéter puisque les caméras ne tournent qu’en dehors des heures d’ouverture ?

Cela faisait un moment qu’un jeune surveillant les observait sur son écran. Deux filles en train de se lutiner. Nues. C’était le moment ou jamais d’effectuer sa visite surprise. Il s’est levé, a enfourché sa moto pour les rejoindre.

— Chut… C’est le vigile qui vient faire un tour, chuchote Delphine. Ne bouge pas, ne dis rien, il est censé regarder si tout va bien avant de repartir.

Elle tente d’afficher un air serein et de calmer les battements de son cœur. Elle prie pour qu’il soit pressé de rentrer chez lui, se contentant d’un contrôle de routine. Elle presse contre elle le corps tremblant de Léa, tente de la rassurer par de petits bisous dans le cou, tout en guettant le bruit des pas qui s’approchent. Dans un éclair de lucidité, elle bondit mettre le verrou de la porte, et retourne auprès de Léa en souriant.

— C’est fermé, nous n’avons plus rien à craindre. Viens, embrasse-moi…

Les deux filles rient nerveusement. Delphine prend Léa dans ses bras. La pensée d’un homme venu les épier ravive son désir. Elle se penche pour déposer un baiser sur sa jolie poitrine.

Frétillant d’impatience, le cœur joyeux et le sexe déjà dur, le jeune homme les interpelle crânement :

— Ohé, les filles ! J’arrive ! Je sais que vous êtes là…

Il se dirige avec assurance vers la cabine d’où s’échappe un rai de lumière. Il a tout juste le temps de percevoir des chuchotements, une course rapide, le bruit d’un verrou qu’on pousse en hâte. Il essaie d’ouvrir la porte, jure entre ses dents. Elles se sont enfermées. Sa frustration monte tandis qu’il entend les gloussements étouffés des filles et devine leur étreinte. Des rires qui ne tardent pas à se muer en de tendres gémissements. Son sexe gonfle encore dans son jean. Il colle son œil au trou de serrure, se repaît du spectacle de deux jeunes femmes dans les bras l’une de l’autre. Elles se caressent, les coquines, elles ont l’air de bien profiter… Il voudrait sa part, lui aussi. La petite jeune et l’autre lui plaisent autant l’une que l’autre, il goûterait bien aux deux.

Il décide d’attendre. Les souris finiront bien par sortir de leur trou. Il a tout son temps. Il déplie ses jambes, s’installe au mieux, déboutonne son pantalon…

Vous aimez le sexe ? Vous aimez écrire ? Faites d’une pierre deux coups : participez à nos recueils !

« Osez 20 histoires de sexe » se veut une collection ouverte à toutes et tous.

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et découvrez les futurs thèmes, ainsi que les conditions pour soumettre vos textes.

Vous y trouverez les réponses à toutes les questions que vous vous posez.

À bientôt de vous lire, j’espère !

Elise,

collectrice de nouvelles pour La Musardine.

elise.musardine@gmail.com

Pour la présente édition numérique :

© Éditions La Musardine, 2015.

ISBN de l’édition numérique : 978-2-8427-1699-8

Cet ouvrage a été numérisé
le 9 octobre 2015 par Zebook.

La Musardine

122, rue du Chemin-Vert — 75011 Paris

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