La Musardine

Un livre par des obsédés, pour des obsédés.

Le recueil que vous tenez entre les mains s’est donné pour mission d’illustrer, en 20 nouvelles, un des thèmes récurrents, et peut-être le plus important, de la littérature érotique : l’obsession sexuelle. Sous toutes ses formes. Obsession pour un fantasme, une pratique, un scénario, obsession pour une personne follement désirée, obsession pour le sexe en lui-même, obsession physique, ou mentale, ou les deux, obsession qui nous empêche de réfléchir, de travailler, obsession qui nous réveille la nuit, obsession qui nous consume, bref : 20 histoires fiévreuses, passionnées, tourmentées, où l’obsession suinte de chaque mot !

AIMER AVEC SON CUL Aude Dite Orium

Mai

J’écris ces mots pour ne pas les lui dire. Un trop-plein de lui qui me déborde. Je suis tellement sous son emprise que toutes mes pensées, mes respirations sont tournées vers lui. Je cherche à m’en détourner pour atténuer ce délicieux supplice. C’est infernal, presque pitoyable. Je ne pense qu’à sa queue. Quand sera-t-elle entre mes jambes ? Je me suis encore masturbée cette nuit, longuement. Depuis que je le connais, je me suis acheté plusieurs godes. Depuis ce matin, j’ai dû le faire neuf ou dix fois. Mais à peine avais-je joui que le désir remontait à nouveau. Je sens cette brûlure sur tout mon corps. Plus j’essaye de la calmer plus elle s’enflamme. Dès que je ferme les yeux, je le vois, je le sens, son sexe, dur, dans ma bouche, dans ma chatte, dans mon cul.

Juin

Tout à l’heure, nous avons pris ma douche ensemble. Je me suis branlée en visio sur Skype. J’ai eu un orgasme si intense qu’il laisse derrière lui ses ondes de choc encore une heure après.

Je fais le repas, je ne suis pas à ce que je fais. Je tourne dans cette cuisine qui me semble irréelle. Je reste devant un tiroir ouvert, hébétée, me demandant bien ce que je fais là. Tout ce que je touche me renvoie vers un ailleurs que je ne veux plus quitter. Mon corps tout entier n’est que frémissement. Appuyée sur le plan de travail, je le sens dans mon dos qui se presse contre moi. Je suffoque de désir.

Je viens de me couper le doigt ; le sang s’écoule le long de ma main en un long fil rouge. Je le lèche tout du long, j’enfonce mon doigt dans ma bouche. Je pense à lui.

Je suis dans ce délicieux état de fébrilité et d’ivresse d’après une longue nuit de sexe, où le corps, amoureux, est bancal sans son autre.

Je déjeune avec mes collègues de travail. Ses interventions par Messenger, ses exigences me font sourire. Il veut une photo de mes seins maintenant. Je m’amuse et rougi comme une gamine.

Je me retrouve, je ne sais comment, aux archives, assise par terre, adossée au mur, moitié nue rêvant de nos ébats. On m’appelle, je m’ébroue, retourne à mon bureau.

Contenir mon désir sous cette chaleur moite m’éreinte. Je suis sans cesse aux prises avec mon imagination qui s’amuse de la faiblesse de mes défenses.

J’éteins mon ordinateur, je coupe mon portable. Il est trop dangereux. Aujourd’hui, je ne penserai pas à lui. Je m’interdis d’y penser, je dois être disponible pour ma famille, mes amis, mon travail. Aujourd’hui, je le quitte.

J’ai été forte toute la journée. Je n’ai rien cédé. Je me suis couchée sans un regard sur mes messages. Je n’ai trouvé le sommeil qu’au matin. Il me met dans un tel état, que je n’arrive pas à me calmer tout à fait. Je l’ai serré si fort pendant mon sommeil que ça m’a réveillée. Au matin, comme chaque matin, ma première pensée est pour lui.

Je lui ai parlé au téléphone. C’était la première fois. Je n’ai pas pu résister. Après mon morceau de bravoure, j’espérais qu’il me demanderait des comptes. Je voulais lui mentir, lui dire que je n’avais pas eu la tête à lui, que je l’avais oublié. Mais c’est lui qui me l’a dit. Son assurance et sa tranquillité me désarment, moi qui ai tant lutté !

Je suis désespérée et heureuse. Heureuse qu’il ait appelé. J’ai aimé sa voix. Une voix chaude, grave, envoûtante. L’échange a été trop court pour que je puisse la comprendre, lire son timbre. Qui est-il ? Que veut-il ? Moi, je veux qu’il me baise, c’est obsédant.

Juillet

Plage, plage, plage. Et lui encore, encore, encore. Obsession, obsession, obsession.

S’il savait à quel point j’ai aimé notre soirée d’hier. J’avais envie de discuter, envie de proximité, de tendresse, et il me les a offertes. Quand je me suis réveillée ce matin, de cette nuit d’un si parfait sommeil, j’étais détendue, alanguie, et j’ai, dès l’éveil, eu envie de ses mains sur moi.

J’ai voulu écrire un texte sur la confiance et le lâcher-prise, impossible. Page blanche. J’ai voulu écrire un petit truc rigolo sur mon blog, pas d’idée. Je réalise qu’en fait, je tourne en rond autour de Facebook, pour voir s’il n’y a pas fait un tour. Mais fais autre chose ! Va boire un verre d’eau ! J’y vais, je bois un verre d’eau, je vais me promener, joue avec les enfants, discute avec les amis. Quoi que je fasse, après une minute et demie, je m’ennuie. J’échoue ici. Tss tss tss… Allez, file ! Et laisse Facebook tranquille !

Je suis allongée sur la plage en cette fin d’après-midi. J’entends vaguement les cris des enfants au loin, le ressac, la mer. Le soleil me caresse délicieusement le dos, les fesses, les cuisses. Je sens sa chaleur sur mon entrejambe. Discrètement, j’ondule sur ma serviette. Je somnole, rêvasse.

D’un coup, je suis saisie. Un homme s’est allongé sur moi. Coinçant mes jambes entre les siennes, me serrant dans l’étau puissant de ses bras. Je n’ose ouvrir les yeux. Je sens une langue chatouiller mon lobe, j’entends sa respiration. Je sais. Je sais qui il est. Je prononce son prénom dans un souffle. Sans rien dire, il dénoue le slip de mon maillot de bain et, tout en me mordillant le lobe, le fait glisser sur le côté. Je sens son sexe gonfler entre mes fesses maintenant nues. Je me cambre autant que je peux, je m’arc-boute dans l’espoir qu’il m’agrippe un sein. Il plante ses dents dans mon épaule. Je retiens un cri. Passant ses genoux à l’intérieur des miens, il les écarte. Il frotte son pénis bouillant entre mes cuisses, et quand il me juge assez mouillée, me pénètre lentement. À peine son gland est-il en moi qu’il se retire. Il joue de mon désir. Je ne peux pas bouger, son corps sur le mien m’en empêche. Il me susurre des mots grossiers. La plage est quasi déserte. Il reste quelques couples non loin. Je suis gênée.

— Regarde, me dit-il.

— Tu vois tous ces gens ? Ils vont te regarder te faire baiser.

Il se redresse alors, et m’attrapant par les hanches, me tire violemment à lui. Je suis maintenant à quatre pattes, les bras loin devant moi. N’importe qui peut nous voir, ce que nous faisons est évident, même à la nuit maintenant tombée. Ses mains m’agrippent à me faire mal. Il colle sa queue à ma chatte dégoulinante avant de s’enfoncer d’un seul coup. Il me baise profondément, longuement, ses cuisses cognant les miennes, au rythme du ressac. Un grand coup s’abat sur ma joue. J’ouvre les yeux. La lumière aveuglante. L’enfant qui s’excuse pour le ballon. Je m’étais endormie. J’ai rêvé. Quelle heure est-il ? Vite, ce soir, j’ai du monde à dîner.

Août

Je te rencontre enfin. Trois mois que tu me ballottes de fantasme en fantasme, trois mois que je suis ton cyberjouet. Dans une heure, nous serons face à face. Dans une heure, déçois-moi !

Je descends du train, il est là. Je suis déçue de ne pas être déçue. Je le reconnais immédiatement, conforme aux photos, conforme à mes songes. Il ne m’embrasse pas. Il m’impressionne. Au lieu de ça, il me prend par le coude et me conduit hors de cette gare inconnue. À la seconde où il pose sa main sur moi, je cesse de réfléchir. Je suis sienne. Je suis, sans rien dire. Je m’aperçois que je mouille quand il me colle au mur, soulève ma robe, plonge sa main dans mon slip. Il me regarde en souriant. Je ne sais pourquoi, j’en éprouve une sorte de colère sourde. Je continue à le suivre comme un automate.

Il m’emmène chez lui. Il m’a promis une surprise, je ne m’attendais pas à ça. Six personnes discutent autour d’une table joliment dressée. La colère me revient, et puis nous dînons, c’est délicieux. Je bois, je ris, la soirée file, j’oublie tout. Je ne me souviens pas de l’avoir vu se lever, mais à un moment, j’entends mon prénom. Il a été lâché d’un ton sec. Hésitante, un peu embarrassée, je réponds :

— Oui ?

Une nouvelle fois sa voix claque :

— Viens !

Je suis outrée. Je veux me lever, jeter ma serviette sur la table et tourner les talons, et je croise son regard. C’est le silence absolu dans ma tête. Je ne peux que constater que j’obéis. Je le rejoins à cette étrange table en pierre qui me fait penser à un hôtel de sacrifice. Je n’en frissonne même pas. Quand je suis tout près de lui, il lève la main et je viens y glisser ma tête. Ainsi que dans mes rêves, il me tire les cheveux en arrière pour m’embrasser. Je chancelle sans me résoudre à me plier tout à fait à son désir.

— Déshabille-toi !

Je n’ose pas comprendre ce qu’il me dit. Je ris d’un rire idiot, gêné, comme on rit d’une mauvaise blague de quelqu’un qu’on aime bien.

— Tout de suite !

Ce n’est pas une blague, il faut que je sois nue. Le tonnerre de sa voix me vrille en dedans. Je me déshabille en tremblant. Je sens plus que je ne vois ses amis se déplacer. Je crois un instant que, choqués par cette démonstration indécente, ils ont décidé de partir. Mais lorsque, totalement nue, je relève les yeux, ils sont tous regroupés de l’autre côté de l’autel. Je les regarde, incrédule ; ils me regardent d’un air de bienveillance amusée. Sans me laisser le temps de revenir à lui, il me couche sur la table de pierre, bras en croix, jambes écartées, les chevilles serrées contre les cuisses. Je suis totalement prisonnière, offerte. Attachée, pareille aux images qu’il m’a envoyées cet été. Quelques larmes coulent le long de ma joue, je ne sais si je pleure de joie ou de désespoir. Il me caresse tendrement les cheveux, essuie mes larmes de sa langue. Il me parle à l’oreille, me rappelle nos conversations nocturnes.

— Veux-tu que je te libère ?

— Non !

Je m’entends presque crier. Je crois que je deviens folle.

Il me caresse délicatement, embrasse mes seins, mon ventre, mes cuisses, lèche mes pieds. Petit à petit, je sens que d’autres langues se joignent à la sienne. Je frémis, doucement. Son visage réapparaît au-dessus du mien. Il m’embrasse longuement, délicatement, presque amoureusement, et dans un murmure, me demande de lui faire confiance. Je lui souris, subjuguée.

Une grande femme brune aux cheveux longs se colle à lui. Elle l’embrasse et coule à ses pieds. Il sort son manche raide, le lui enfourne dans sa bouche offerte. Il ferme les yeux, caresse ses cheveux. Il vibre. La morsure de jalousie, intense, décuple mon désir. Je me sens couler sur la langue de celui ou celle qui me lèche. C’est une femme d’allure athlétique. Elle remonte sur moi pour m’embrasser goulûment. Elle a mon goût sur ses lèvres. Elle se cale entre mes cuisses écartées. Elle m’enfonce deux doigts dans la chatte, puis frotte une bite énorme et chaude avant de me l’enfoncer. Je veux savoir à qui est cette grosse queue qui me remplit. Elle rit d’un rire grave, d’un rire d’homme. Je suis en train de me faire baiser par un trans. Cette vision de ses seins au-dessus de moi secoués dans tous les sens, sa bite qui plonge profondément en moi m’arrache un cri. Je suis horrifiée, et putain, que je suis excitée ! Quittant la bouche de la brune, il prend ma tête dans ses mains, et me baise la bouche sans délicatesse. Son vit tape le fond de ma gorge, faisant jaillir des flots d’une bave épaisse. Il se retire pour me faire admirer le cul de la brune. Il le prend à pleine main, s’assure que je le regarde bien, prend sa queue et l’enfonce dans la chatte béante qui palpite à quelques centimètres de mon visage. Je suis fascinée et folle de rage. Je hurle. Le trans, qui prend ça pour un encouragement, redouble de vigueur. J’adore ça. Je regarde avec la même avidité la bite qui m’empale, les seins siliconés qui se secouent au-dessus de moi, et son sexe tant désiré baiser ce magnifique cul de salope. Je jette un œil autour de moi ; ça baise de tous côtés. Ce spectacle affreusement indécent, choquant, m’excite encore plus. Il m’appelle.

— Regarde-moi ! Regarde comme je baise sa bonne chatte bien poilue ! Regarde, je te dis !

Elle gémit, déborde de mouille enduisant son chibre au passage. J’entends le bruit de succion de leurs sexes qui se séparent et se rejoignent. Ils prennent leur pied. Il va jouir ! Je ne veux pas qu’il crache sur elle. Je veux qu’il me baise. Je me débats. Je ne veux plus du trans en moi, je le veux, lui. Il est trop occupé à la baiser, il ne me regarde pas. Je l’appelle, il m’ignore. Je hurle, je jure. Alors, il me fait taire en m’enfonçant sa queue au fond de la gorge. Je sens son goût à elle sur son gland à lui.

— Tu sens le goût de sa mouille ? Elle est bonne, hein !

D’un geste de lui, le trans se retire, on me détache. Il m’aide à me relever, me prend dans ses bras, me console doucement. J’en ai rien à foutre de ses caresses, je veux qu’il me baise ! Mais il me tient fort, immobile tout contre lui. Petit à petit, je me calme. Il chuchote des mots que je ne comprends pas, me berce lentement. Je me laisse prendre à sa berceuse, me laisse aller, goûtant l’ivresse de ses attentions. Puis lentement, il me retourne, me penche, me palpe, m’écarte les fesses de sa verge qui durcit, s’insinue dans ma chatte trempée, enfin ! Enfin, il est à moi. Son sexe va et vient si facilement en moi. Tout le monde baise autour de nous, mais je m’en fous. Seuls, lui en moi, ses mains refermées sur mes hanches, sa queue cognant au fond de mon vagin, son râle, mes gémissements, le bruit de nos sexes comptent.

Je sens un filet de salive couler sur mon anus. Immédiatement, je me détends, prête à l’accueillir. Il masse doucement mon cul, le prépare avant d’y enfoncer un doigt, puis deux, et d’y plonger lentement, très lentement pour que je sente chaque millimètre de son pénis. Couché sur moi, il me susurre des insanités, me titille le clitoris. Il est au fond de moi, je finis de m’abandonner. Il commence ses va-et-vient. Au bord de l’extase, je m’agrippe à lui comme au bord du précipice. Il me parle toujours, de sa belle voix suave, je suis complètement ivre de volupté. Il joue avec moi, maniant mon plaisir tel un marionnettiste. Je sens ma chatte gonflée dans sa main, mon clitoris coincé entre deux doigts. Et puis d’un coup, tout bascule. Mon corps spasmodique est pris de soubresauts incontrôlés. Mon anus se contracte et se dilate par saccades autour de sa queue. Je tangue, comme si j’allais perdre connaissance, je m’engourdis, et je reviens à mon ventre qui vibre, ma chatte qui palpite. Il jouit à son tour en me pressant violemment sous lui. Il tire mes cheveux, il me fait mal ! Il mord ma nuque horriblement.

Septembre

Des images se bousculent dans ma tête. Succession de flashs, montage stroboscopique de désirs et de craintes. Je réagis à tous. Je me malmène et m’épuise. Que m’a-t-il dit déjà ?

J’attends de ses nouvelles. J’attends. Je suis ajournée, je ne fais rien. J’attends. À peine si je regarde autour de moi, à peine si j’arrive à voir encore. Je suis assise, j’attends. Je goûte le tumulte de mon corps, de mon esprit. Je l’observe, je l’écoute. Est-ce une douleur, un plaisir, cette sensation, logée là ?

Octobre

Je me souviens de lui, de son regard, de sa voix, de ses mots, de sa peau, son odeur, son goût, ses mains, sa bite, ses fesses dans mes mains, son dos sous mes ongles, son ventre sur mes cuisses. Je me souviens de lui.

Novembre

Il me reste des flashs, des réminiscences qui me font vibrer, tellement que je suis obligée d’arrêter ce que je fais. On me croit prise de malaise, on me croit malade. Je le suis, je suis en manque. Je cherche l’apaisement, et je le fuis tout à la fois. Je veux que ça s’arrête, j’en peux plus.

Décembre

J’attends, surtout, je ne fais rien. J’attends, je suis suspendue, j’attends. Il me tient, du haut de son piédestal, du haut de son mythe. Je le hais. Je me hais. Un jour, je l’en ferai tomber. Pas aujourd’hui, peut-être pas demain, mais il se cassera la gueule. Ce jour-là, je ne danserai pas sur son corps, je ne le piétinerai pas, je l’oublierai. Ce jour-là. En attendant, je l’aime de tout mon cul.

LA PEAU DU CUL Anne-Charlotte Tunroc

Le froid était affreux, et même la petite brune qui était venue lui rentrer dedans à Montparnasse n’avait pas su le réchauffer. À croire qu’elle en voulait, celle-là. Elle était pas mal, des lèvres pulpeuses…

Georges s’attachait à ce souvenir car dans le wagon de la ligne 12, il n’y avait que des thons, des dondons aux cheveux filasse et aux formes massues cachées sous d’épais manteaux. Entra une petite blonde. Ici, c’était autre chose. La peau fragile comme du papier, les vaisseaux des joues écarlates, les lèvres gonflées qui semblaient faites de soie : elle provoqua immédiatement un picotement au bout de son gland. Il imaginait très bien sa queue entre les deux volumes bringuebalés, il voyait les chairs tressauter, il sentait sa queue buter contre le menton, il se voyait se répandre sur les joues roses et porcines. Il avait dû fixer un peu trop longtemps ses seins, car en relevant la tête, il vit qu’elle était outrée. Il lui adressa un large sourire, mais elle détourna le regard.

Georges arriva au tourniquet pour faire son changement. Il était pressé, déjà impatient d’en finir avec cette journée où les femmes s’annonçaient laides et coincées. La fille devant lui avait à peine enlevé son sac du portillon qu’il posa sa main pour biper son pass. Il frôla ainsi ses doigts.

Le monde fut doux. Il resta immobile devant la porte, alors que derrière lui commençaient à s’accumuler les voyageurs. Cette sensation sur sa main avait éveillé une excitation qu’il n’avait jamais connue : sans irritation ni impatience d’en découdre ou de décharger, c’était comme un immense corps de femme déposé partout sur lui, le plaisir parfait. C’était comme une pipe sublime opérée sur tous ses membres, c’était la sensation de la langue posée et frottée sur l’anus, démultipliée sur chaque centimètre de sa peau. Il aurait tout donné pour pouvoir sans délai mettre cette femme nue et la pénétrer, pour savoir si à l’intérieur elle était aussi douce. Il finit par se réveiller à cause des grognements et des insultes qui commençaient à fuser autour de lui.

Il passa le portillon. Il fallait qu’il la retrouve. Il se précipita, mais, évidemment, il était trop tard. Il essaya de fouiller sa mémoire, peut-être avait-il entraperçu un trench beige, mais il n’en était même pas sûr.

Georges arriva au travail à la fois dégoûté des femmes et obsédé par l’envie de toutes les essayer afin de savoir si l’une d’elles, au moins, avait une peau comparable à celle de cette inconnue.

Il regarda autour de lui, il y avait Eva, sa secrétaire. Il se remémora toutes les fois où elle l’avait sucé. Elle faisait ça très bien, s’appliquait, saisissait le diamètre, tournait autour avec sa langue avant de faire le piston. Elle repassait parfois sur les côtés, ou bien tout à coup, saisissait les boules, avant d’accélérer la succion et d’avaler. C’était une excellente suceuse. Mais sa peau était rêche, sèche, s’effritait presque en haut des joues, rien à voir avec cette peau qu’il avait un instant touchée, qui était pleine, comme suintante d’une huile légère. Il imaginait ce que pouvait être le cul ou la chatte d’une telle femme. Un étau de velours. Il imaginait le reste de son corps, son visage, le toucher de ses cuisses, de ses seins, de son cou. Georges baissa la tête, il bandait, et il se dit que c’était dommage de laisser perdre une aussi belle érection. Il appela Jennifer, une graphiste bien balancée qui lui souriait souvent en coin. Il était temps de découvrir ce qu’il y avait derrière ce sourire. Elle arriva le rose aux joues, l’œil interrogateur.

— Bonjour Jennifer, fermez la porte.

Il lui fit résumer un dossier pendant quelques minutes. Puis il se leva, et vint s’asseoir sur le bord du bureau, devant sa chaise. Comment expliquait-elle que ce projet ait pris tant de retard ? Elle rougit ; l’imprimeur avait tardé, les validations en interne également. Était-elle par hasard en train d’insinuer que c’était un peu de sa faute à lui aussi ? Jennifer protesta que non, bien sûr, c’était dû à un ensemble de facteurs. Le silence devint pesant. Il la regardait sévèrement, elle avait les larmes aux yeux. Il lui prit la nuque et la caressa. Ses cheveux n’étaient que de la paille, mais il fallait qu’il la prenne. Il serra sa main autour de sa nuque, la fit descendre de sa chaise pour la mettre à quatre pattes devant sa braguette, puis il frotta son visage contre son pantalon. Il l’entendait haleter ; la salope devait être trempée.

Il lui dégagea le sexe, se le passa sur les lèvres, elle sortit la langue et se mit à lui laper la queue en le regardant. Elle gémissait ce faisant, et il sentait à présent l’odeur de son foutre. Elle le prit bientôt au fond de sa gorge. Elle aspirait, resserrait les joues. Elle était douée, mais sa bouche lui semblait agressive, sans douceur ni poésie en comparaison de la main de l’inconnue. À cette pensée, il faillit se mettre à pleurer ; son érection devint moins vigoureuse. Il la releva, la colla contre le bureau, lui baissa son froc. Il se frotta contre son cul, le trouva un peu trop rond, mais plutôt ferme ; cependant, le souvenir de la peau que sa main avait frôlée dans le métro était trop cruel ; il enfila un préservatif, récupéra du foutre pour lui préparer l’anus et la sodomisa avec vigueur. L’étroitesse faisait oublier la grossièreté des parois. La salope hurlait, gémissait, elle devait aimer ça. Il finit par jouir. Laborieusement.

Georges se rassit à son bureau et lui fit signe de le laisser.

Il travailla quelques heures de manière assez inefficace, puis partit en réunion. Autour de lui les femmes lui semblaient autant de clichés de pudibonderie. Il remarqua une petite stagiaire qu’il n’avait jamais vue. Elle était mignonne, des yeux très sombres, l’air effrayé. Il remonta après la réunion et travailla tard. La pensée de l’inconnue s’intercalait entre chaque changement de sujet, puis, entre chaque mail, et enfin entre chaque ligne qu’il écrivait. Il n’arrivait plus à se concentrer sur son travail, l’inconnue du métro hantait ses pensées, il croyait sentir la peau si douce de ses doigts.

Il regarda la messagerie interne ; la petite stagiaire était encore là : son poste était allumé. Elle était donc seule, maintenant, au rez-de-chaussée. Il se dit que s’il pensait à l’émoi qu’il avait ressenti au contact des doigts de l’inconnue, la peau de chanvre qui devait être celle de la stagiaire pourrait faire l’affaire et lui éviter de sombrer ce soir dans la dépression.

Il descendit au rez-de-chaussée, ouvrit la porte, ce qui la fit sursauter. Cela l’énerva. Il n’avait pas le temps de l’amadouer. La journée avait été un enfer. Il la prit par la gorge et l’embrassa en lui tirant les cheveux en arrière. Elle protesta, mais les mots étaient bloqués dans sa gorge.

— Tu veux te faire engager ou pas ?

Elle se mit à pleurer :

— Oui mais… mais…

— Oui ou non ?

— Oui…

Il arracha la robe-chemise pour sentir la peau nue en dessous ; c’était une peau douce de jeune fille, mais c’était une future peau de papier froissé, laide et pleine d’aspérités sous les doigts. Il lui écarta les cuisses, prit la fille sans préambule, lui murmurant qu’elle était affreuse, que sa peau était immonde, qu’elle blessait la main du mâle et qu’elle méritait ce qui lui arrivait. Elle pleurait silencieusement. Son ventre était agréable, tout de même, il sentit renaître l’espoir, se mit à la labourer de plus en plus vite ; elle avait les lèvres entrouvertes et les yeux fermés. Il finit par jouir.

Il retourna dans son bureau, prit ses affaires et partit.

Dehors, le froid lui irrita les lèvres, qu’il avait très gercées. Il se dit que celles de l’inconnue devaient, elles, être gonflées, chaudes, plus douces encore que la main ; il se prit à imaginer ces lèvres sur son ventre, sur ses tétons, sur son gland.

Cette vie ne pouvait pas durer. Il se demanda si le lendemain, il aurait la même obsession, si cela serait pire. Alors qu’il marchait vers le métro, il aperçut une fille en manteau beige ; ce n’était pas un trench, et ce n’était pas elle, mais cela pouvait le rapprocher de l’inconnue, du souvenir de cette sensation, lui redonner un peu vie. Georges aborda la femme pour lui demander l’heure. Elle était visiblement ouverte à la conversation. Arrivé près de la bouche de métro, il lui dit qu’il était triste de la laisser. Elle lui sourit. Il lui passa la main dans les cheveux, dans le dos, puis lui pétrit les fesses. Elle rit bêtement. Il l’entraîna dans la rue transversale et la colla dos au mur. Il fit les choses bien. Il l’embrassa, l’intérieur des joues était humide, chaud, mais ce n’était pas l’inconnue. Les seins étaient parfaitement proportionnés, mais il sentit les tétons durs, fripés. Il lui mit le doigt dans le sexe, son foutre était agréablement poisseux, mais il savait que le foutre de l’inconnue aurait été plus léger, plus doux, qu’il aurait opéré une fusion de son doigt et du sexe. Il la fit jouir en la doigtant avant de la prendre plaquée contre le mur. Il lui mordait le cou en lui donnant des petits coups brusques. Elle était trempée, bavait sur ses doigts ; quand elle jouit, il la sentit s’écouler en jets puissants contre le mur.

C’était bon, mais ce n’était qu’une brève distraction de son obsession. Il repartit comme un zombi. Il n’arrivait plus à réfléchir à rien, il n’avait plus d’autre sensation que celle de son épiderme, en manque de la peau de l’inconnue. C’était un drogué de la première prise, les plus désespérés et les moins récupérables. Il arriva sur le quai du métro. Instinctivement, il tourna la tête à droite. Il le sentait. Elle était là. Il vit une tache claire : c’était elle. Immédiatement il sentit son sexe se gonfler, ses couilles remonter.

Georges monta dans son wagon, s’assit à côté d’elle. Il la dévisageait comme un fou, partout où sa peau était visible. Il lui regardait les mains, le cou, les joues, le menton. Ce n’était pas une femme, un visage, ou une forme de beauté, c’était un matériau de jouissance, lisse, brillant, blanc éclatant avec des reflets rosés, pourpres, violets. Transparente, elle laissait presque voir le mouvement du sang sous l’épiderme. Il détestait les os, les angles, les membres qui contrariaient le déploiement de cette peau. Il aurait voulu s’y vautrer, s’y frotter nu comme sur des milliers de langues.

Il lui demanda où elle descendait. Comme il était assez beau et respirait le pouvoir, elle lui répondit volontiers et la conversation s’engagea. Il s’inventa une vie à son arrêt et descendit avec elle. Il proposa un verre ; elle accepta. À la faveur du deuxième ballon de vin, il lui effleura la main. Il se sentit traversé d’une onde électrique qui dressa encore plus son sexe, si cela était possible.

— Votre peau est un rêve.

Elle rit, rougit. Sa peau teintée de cette nouvelle couleur l’excita encore plus, il se pencha sur elle pour lui passer ses lèvres sur les joues. Il crut défaillir, la sensation était indescriptible. Il sentit comme la caresse d’une main invisible sur sa queue, une plume sur le bout de son gland. Il dut se retenir de se toucher, d’achever ce supplice. Il lui passait ses lèvres sur le bout des oreilles, dans le cou. C’était inimaginable. Elle lui proposa en gloussant de monter chez elle. Il pouvait à peine parler. Dans l’escalier, il lui passa la main sous la jupe ; elle portait des bas, et la peau de ses fesses était donc accessible. Elle était chaude, et le grain en était si lisse qu’il en éprouvait une sensation de bonheur ineffable. Cela lui fit l’effet d’une giclée d’eau brûlante, sous la douche en plein hiver. Il eut du mal à se retenir de jouir.

Une fois chez elle, il la déshabilla sans attendre. De l’intérieur des bras au creux de la paume, de l’intérieur du nombril au-dessous du sein, de l’aine au petit doigt de pied, cette peau était parfaite, sans nul obstacle, sans poils. Douce comme de la soie, lisse comme un marbre. Après avoir goûté les seins tant qu’il pouvait, mordillé les tétons, mangé l’intégralité du globe, il orienta sa langue vers le ventre. Il voulait sa chatte. Les lèvres sexuelles étaient encore plus douces que le reste. Il s’aventura sur le clitoris et ne put retenir un gémissement : c’était brûlant et encore plus glissant. Il le suça, l’aspira, frotta la langue dessus tant qu’il put, s’interrompant pour repasser sur les lèvres. Il descendit sur le périnée, où son foutre avait dégouliné : il était comme il l’avait prédit, léger, transparent. Il s’aventura sur l’anus, qui était lui aussi doux et chaud ; aucune trace de ces raideurs de ces rugosités qui le rebutaient chez les autres, non, il était poli comme le reste. Il goûta l’intérieur du vagin, savourant les sécrétions marines ; il ne savait plus distinguer sa langue du sexe de la femme, les deux ne faisaient plus qu’un. Cette chatte était un miracle, elle semblait prise d’un lent mouvement d’aspiration. L’intérieur en était parfaitement serré, les parois se collaient à sa langue. Il lui mit un doigt, le retira, aussitôt, car cela lui fit l’effet de la pénétrer. Il lui mit alors son doigt dans le cul : autre étau parfait.

Il la pénétra enfin. Elle hurla qu’elle voulait mettre un préservatif, mais il s’y opposa : interposer un obstacle entre la chatte de cette femme et la queue qu’il lui enfonçait était pour lui chose impensable. Il se souviendrait toute sa vie de la façon dont il l’avait pénétrée, couché sur elle. Tout son corps était enveloppé de sa peau, et sa queue allait et venait en elle. La montée dura peut-être quelques millisecondes, mais il en ressentit chaque progression. Quand la jouissance devint inéluctable, il se retira pour tenter de se calmer. Elle lui prit la queue à pleine main – cette main dont il avait tant rêvé – pour la tenir au-dessus de son visage, et il lui jouit dessus en hurlant avec elle.

Des heures plus tard, tandis qu’il était en train de récupérer sur son lit, il vit à côté de la lampe de chevet un pot de crème rose. Il la vit l’ouvrir et se passer un peu de crème sur les mains. Elle lui en déposa une noisette sur le nez et, aussitôt, il sentit l’essence de cette douceur. Il la regarda avec stupéfaction.

— Tu aimes ? C’est la nouvelle crème de L’Idéal, c’est moi, la représentante Europe. Je sens qu’on va faire un malheur, mon chou.

ALICE, DERRIÈRE LE MIROIR Juliette Di Cen

— Bonjour ! Quelle bonne surprise ! Vous allez bien ?

Après un bref instant de réflexion, sa voix sexy fit frétiller mes oreilles.

— Bien… merci.

Malgré une réponse plus que concise — une habitude — je cherchai à jouer les prolongations en voyant sa main, nerveuse, tenter d’arracher la clé de la serrure.

— Vous avez reçu l’invitation pour la soirée du cinquième ? On vous y verra ? Vous emmènerez du monde avec vous ? Et sinon, on baise ? Naaan, je rigole.

Habituellement dépourvue de tendances suicidaires, ma langue trop bien pendue effraya tout de même la bête. Personne n’aimait les indiscrets. Face à son air de lapin acculé par les phares d’une bagnole, je reculai, tout sourire crispé. Un vague haussement d’épaules signifiant que je n’attendais pas de réponse accompagna ma fuite. Seule dérogation à mon vœu de silence tout neuf, un « au plaisir ! », visiblement peu partagé.

Quand même ! En deux mois, j’avais à peine récolté une dizaine de mots. Sûrement une histoire de radar à drague défectueux. C’était ce qui se produisait quand on ratait le contrôle technique.

Il fallait bien avouer que depuis son emménagement, un phénomène bizarre me saisissait à toute heure du jour et de la nuit. Ces derniers temps, le nombre de mes partenaires avait même dépassé la capacité de mon répertoire téléphonique. J’avais donc des envies démesurées de sexe, de foufoune en feu, de bite en folie, de langue agile, de doigts fureteurs, de cul, de jus, de baise. J’en avais usé tant et si bien que j’y avais gagné une sacrée réputation. L’avantage ? Une armée de volontaires faisait désormais la queue devant ma porte !

C’était de sa faute, aussi ! Un seul regard de sa part et je bouillonnais comme un spa en thalasso ! Je mangeais, dormais, respirais pour assouvir une impressionnante frénésie sexuelle. Tout tournait autour de ça. Caresser, effleurer, renifler, goûter, me déhancher, jouir et offrir du plaisir en retour, jusqu’à la petite mort. Dommage, je devais me contenter de la peau des autres quand je ne voulais lécher que la sienne !

C’est ainsi que j’avais fini par lui tendre des embuscades. La cage d’escalier, l’entrée de l’immeuble ou notre palier commun étaient devenus mon terrain de chasse favori. Plus ça allait, plus je prenais des risques. Mais je ne contrôlais rien en sa présence. Sa réserve m’attirait, son physique m’hypnotisait. J’étais à deux doigts de l’attentat à la pudeur.

Ralentissant ma course dans les escaliers, je sortis mon smartphone et affichai ses photos, volées au fil des jours. Torride ! Sa silhouette sculptée par des footings quotidiens, sa crinière sombre qui appelait une prise ferme pendant l’amour, sa moue maladroite de top-modèle qui s’ignore en attendant le métro… Miam ! J’en aurais croqué à tous les repas.

Je sautai les dernières marches, manquant d’y perdre une cheville au passage, et sortis de l’immeuble avec l’habituel air niais suivant nos rencontres.

« Faut que je me mette au footing. »

L’idée me prit par surprise. Pourquoi n’y avais-je pas pensé avant ? Après tout, j’avais pratiqué avant de laisser le boulot m’envahir. Il était peut-être temps d’y remédier. J’allais suivre son parcours, jusqu’à lui tomber dessus par hasard au détour d’un bosquet. Une partie de jambes en l’air dans les buissons ! Je m’y voyais déjà ! Il y avait un parc immense, près de notre quartier ; sa foulée l’y menait tous les soirs.

En fin de journée, je chaussai donc mes baskets, m’étranglai à moitié en revêtant un tee-shirt de sport légèrement trop petit et vissai une casquette sur mon crâne avant de filer. Pour l’intercepter, par hasard, par inadvertance et tutti quanti, je devais prendre de l’avance avant de me fondre dans sa foulée. Et puis en restant à l’arrière, ça me laissait tout loisir de mater son cul.

Rien que d’y penser, mon bas-ventre fit des loopings. À l’abri sous un porche en contrebas, je paniquai un instant croyant avoir raté sa sortie, mais en voyant sa silhouette se détacher du perron, la petite boîte à bonheur située entre mes jambes explosa. « Enfin ! »

Sa foulée souple et assurée me prit un peu de court. Au bout de cinquante mètres, je voyais à peine son dos et son cul parfaitement moulé dans un short noir.

« Merde, arrête d’accélérer ! »

Sans surprise heureusement, sa course l’amena vers le grand parc que je connaissais bien pour y avoir, à l’époque, effectué mes propres entraînements. Je bifurquai vers la gauche, dans le sens inverse du parcours habituel.

Je m’arrêtai en plein milieu, profitant de ce répit pour m’étirer et remettre de l’ordre dans ma tenue. Au bout d’une demi-heure à croiser des joggers qui me dévisageaient comme une bête curieuse, je me demandai si ma proie n’avait pas suivi un autre chemin.

Les muscles refroidis, je repartis un peu trop vite, avec la volonté farouche de coincer l’objet de mes fantasmes. Dans la précipitation, j’accrochai une racine et m’étalai sans grâce sur le chemin de terre. Un gloussement retentit à proximité, révélant la présence d’un témoin gênant.

— Va ricaner dans ta stalle ! crachai-je à l’inconnu.

J’avais visiblement perdu mon humeur badine. L’homme reprit sa course après m’avoir retourné un « apprends à marcher, pauvre tache ! » de circonstance.

Ramassant mes clés, mes dents et ma dignité, je tentai de me redresser en couinant comme un enfant devant son genou écorché.

— Ça va ? Rien de cassé ?

« Hé oui — soupir — c’est toujours dans ces moments-là qu’on aimerait se téléporter sur Pluton… »

— Je… je crois que ma cheville est foulée, fis-je, en mentant éhontément, espérant ainsi retenir mon fantasme sur pattes.

— Je vais vous aider.

« Miracle, sombres desseins, validés par Satan en personne ! »

— Merci. Quel drôle de hasard, non ?

— Hum. Vous ne me suiviez pas ?

Derrière la méfiance, l’ironie pointait largement.

— Quoi, qui, moi ? Certainement pas. Je viens souvent m’entraîner !

— On ne s’est jamais croisés.

— Normal, habituellement, je préfère courir le matin.

Affichant mon sourire « j’ai-l’intention-de-baver-sur-ton-épaule » pour dévier la discussion sur un sujet moins casse-gueule, j’agrippai son bras, en essayant de ne pas trop donner l’impression de le peloter. J’avais presque le nez dans son cou quand sa main descendit de mon dos pour me ramener contre sa hanche. Mon pubis frotta contre sa cuisse. J’étais à deux doigts de gémir. « Ah ben non. » Je gémissais bel et bien… La subtilité n’était pas ma plus grande qualité. Mes neurones flottaient déjà dans une brume licencieuse ; aussi, son mouvement ferme pour m’écarter me fit retomber sur terre.

Nous parvînmes difficilement jusqu’à notre immeuble, mais je m’en foutais royalement ; en un quart d’heure de chemin, j’avais appris l’essentiel. Son prénom, sa profession et une pudeur à toute épreuve. Nous étions totalement opposés. J’avais parlé à tort et à travers, passant tout de même sous silence une histoire de slip chipé sur une corde à linge…

— Nous voilà arrivés. Ça ira ?

— Je suppose. Tu veux entrer boire quelque chose ? Pour te remercier ! Un p’tit truc frais, ou un café ?

— C’est gentil, mais non merci.

Sa porte se referma sur mon museau dépité.

« Qu’à cela ne tienne ! » Je filai sous la douche où je passai de longues minutes à me faire jouir en repensant à son odeur, à sa voix profonde, à son corps. Je remis ça à plus tard, froissant mes draps en me passant les mains sur le sexe comme s’il s’agissait des siennes, imaginant sa bouche allant et venant jusqu’à me faire grimper aux rideaux. Durant la nuit, la fièvre érotique me reprit, me laissant sans force vers trois heures du matin. Il faisait encore nuit noire, mais je n’arrivais plus à dormir.

Je me levai avec l’intention de me servir un verre d’eau à la cuisine lorsqu’un tintement retentit dans ma chambre. Je fis un bond et cherchai la source du bruit. Ce son ne m’était pas familier. On aurait dit une sonnerie de téléphone, peut-être un réveil, à moins que ce ne fût une alarme. En dehors de celle que j’avais installée au centre de l’appartement, le son aurait tout aussi bien pu provenir des appartements voisins. Celui du haut était occupé par une nonagénaire gentiment siphonnée qui vivait la nuit et ronflait le jour, celui du bas par un couple de bobos adeptes de graines bio et de méditation. Quant à l’appartement mitoyen, il abritait ma « kryptonite ».

Je bâillai et retournai me coucher quand le bruit résonna de nouveau. Cette fois, je localisai sa provenance. Direction le mur en face de mon lit. « Le mur ? » Je m’en approchai et distinguai un grommellement étouffé. Putain, mais les cloisons étaient en papier crépon ou quoi ? C’était la première fois que je l’entendais aussi distinctement. Me souvenant de mes acrobaties sexuelles de ces dernières semaines, je grimaçai. Mes couinements avaient sûrement alerté l’ensemble du voisinage.

L’oreille contre le papier peint, je crus percevoir d’autres bruits, des touches sur lesquelles on tapait un peu brutalement. Puis de nouveau des borborygmes inintelligibles. Non. des gémissements. Je reconnus le timbre de sa voix. Il n’y avait personne d’autre. « Oh, my gode(michet) ! »

Je me redressai comme un ressort avant de pouffer bêtement.

Mon fantasme s’envoyait en l’air à coup de clics ! « Merde alors ! » Il fallait que je voie ça, coûte que coûte. C’était officiel ; mon cerveau venait de fondre les plombs. J’étais tellement en manque que je ne parvenais plus à penser de manière rationnelle. Je savais juste qu’il me fallait ma dose.

J’enfilai rapidement un vieux tee-shirt tout en imaginant ses cheveux défaits caressant ses épaules et son dos, les doigts en mouvement sur son sexe, le regard fixé sur son écran.

À peine le temps de mettre la main sur quelques capotes, et j’allai sonner à sa porte. Je n’attendis que quelques secondes.

« Surprise ! »

Une clé tourna, les gonds grincèrent. J’entrai sans un mot. La porte fut soigneusement refermée derrière moi et nous nous fîmes face tels deux gladiateurs. Fini de jouer. Son regard encore enfiévré d’un désir inassouvi me fit l’effet d’une pluie chaude en été. Malgré mon arrivée cavalière, son excitation ne paraissait pas faiblir. Chaud !

Mon voisin se racla la gorge en réalisant ce que je fixais. J’émis un petit rire en constatant cet accès de timidité. Au moins, il ne m’avait pas laissée sur le seuil ! Il avait juste besoin d’être décoincé. À moitié nu, les cheveux détachés, sa peau mate et sa musculature lui donnaient un type amérindien absolument divin. Seuls ses yeux clairs rappelaient une ascendance plus européenne.

Un frisson remonta de mes reins à ma nuque. Sans plus cacher mes intentions, je fis tomber les capotes à terre et retirai mon tee-shirt, m’offrant à lui sans fard.

— J’ai envie de toi, annonçai-je, confirmant bêtement l’évidence.

Sa respiration se fit plus hachée à mesure que son regard balayait ma peau nue, s’arrêtant longuement sur la pointe de mes seins. Je sentis son envie de toucher en remarquant la crispation de son poing droit. Mais il maintint ses bras le long du corps, me laissant seule, empêtrée dans un jeu de séduction aussi délicat qu’un bulldozer. Son inaction devenait gênante, et moi, j’en avais assez fait. Au-delà, j’aurais eu le sentiment de le violer.

Pourquoi ne réagissait-il pas ? Il m’avait laissée entrer et me matait comme un fondant au chocolat un jour de disette. Sa queue battait la mesure avec force, tendant son pantalon de survêtement à intervalles réguliers. Le désir était bien là. Mais il tenait ses instincts en laisse. Puis il laissa échapper un soupir avant de se lécher les lèvres, avec trop de lenteur pour que cela soit de la gêne. Face à cette invitation, je forçai ma chance une dernière fois.

— Tu as envie de me toucher ?

Il hocha la tête, le regard plus affamé encore. Sa main s’éleva jusqu’à ma joue et l’effleura. Ses doigts étaient un peu rêches, sa paume large et chaude. Le geste déclencha des tourbillons un peu trop près de mon cœur. Je ne cherchais pas du sentimental, juste du sexe bien troussé.

— Non. Plus bas.

Il ne se fit pas prier et empauma vigoureusement mes seins. Ses doigts se mirent à les malaxer, s’arrêtant sur les pointes pour les pincer un peu trop fort à mon goût, avant de retourner soupeser et pétrir ma chair avec une application qui le faisait grogner comme un homme des cavernes. Ses hanches se balançaient d’avant en arrière, au rythme de ses caresses. Il devait s’imaginer aller et venir entre mes seins. L’idée de le voir gicler dessus n’était pas pour me déplaire, mais je n’avais plus la patience d’attendre un second round pour me faire sauter en bonne et due forme.

J’approchai jusqu’à me presser contre lui, gênant ses propres mouvements, et glissai ma main dans son survêtement. Son membre vibra entre mes doigts en message de bienvenue. Il geignit au premier contact, puis feula lorsque celui-ci se prolongea. À défaut d’être capable de tenir une conversation d’homme du monde, le bonhomme savait exprimer l’essentiel : « Toi faire du bien à moi ! »

— Ta langue !

« Aaah, enfin ! »

Je me fis lascive et tombai à genoux avec un air lubrique, descendant son vêtement en même temps. Sa bite me sauta au visage.

« Merde, ma première bifle ! »

— Suce-moi.

Oh oh, il cachait bien son jeu, le gaillard ! Pas si timide que ça, en fin de compte. Et maintenant que j’avais la langue occupée, on ne l’arrêtait plus !

— Ouais, c’est ça, avale-la jusqu’au fond. Tu la sens, hein ? Elle est assez dure pour toi ?

Une vraie pipelette, si je m’attendais à ça ! Et pas très délicat avec ma mâchoire. Or, avec la bouche pleine, il m’était difficile de rappeler au monsieur les règles de politesse. Un léger coup de dent s’en chargea.

— Argh ! Salope ! rugit-il en tirant sur mes cheveux pour se dégager.

— Tu ne te finiras pas dans ma bouche, répliquai-je en léchant l’extrémité de son gland du bout de la langue, seule distance qu’il m’autorisait. Et j’accepte les insultes cochonnes à partir du deuxième rendez-vous, pas avant.

— Merde… je suis désolé.

Ses sautes d’humeur avaient quelque chose de déstabilisant. C’était à la fois touchant et inquiétant. Mais à cet instant, j’étais surtout frustrée de ne pouvoir sentir sa bite en action.

— Tu veux que je retourne chez moi ?

— Non ! J’ai envie… j’ai trop attendu. Reste.

— Ok. Alors, lâche-toi !

À peine le temps de le dire que je me retrouvai dos à lui, à quatre pattes alors qu’il frottait déjà son érection entre mes fesses.

— Capote, réussis-je à marmonner avant de perdre complètement la tête.

Moins de dix secondes après, sa queue dûment chapeautée pénétrait mes chairs avec une ardeur rarement égalée. Je poussai un cri, entre plaisir et douleur. Il m’étirait le vagin, avec son tronc d’arbre !

— Han, je suis bien, là, au fond de ta chatte. Tu me voulais, hein ? Dis-le !

— Ou… oui, bourre-moi, c’est trop bon !

— Des semaines que je t’entends te faire défoncer de l’autre côté de ce putain de mur ! Oui, continue ! Bouge ton cul comme ça !

C’était donc ça ; un trop-plein d’excitation qu’il avait besoin d’évacuer. Et j’en étais responsable ! Ce constat me flatta. Je n’étais pas la seule à crever d’envie de faire l’amour.

— Toutes ces nuits blanches… je vais te faire couiner pour quelque chose !

Oups, ça tournait un peu trop à la revanche, cette histoire…

— Viens, fais-moi jouir !

Il me saisit de nouveau par les cheveux, m’obligeant à me redresser tout en m’infligeant des coups de boutoir de plus en plus puissants. La friction de son sexe dans le mien me faisait haleter comme une marathonienne asthmatique. Certes, ça manquait de subtilité, mais il menait nos ébats à une cadence propre à déclencher un tsunami entre mes cuisses !

Voyant que je me laissais malmener sans protester, il lâcha sa prise et agrippa mes hanches pour venir encore plus profond. J’étais totalement et merveilleusement envahie par son membre bien raide. Tant et si bien que l’orgasme me faucha à l’instant où mes doigts effleurèrent mon clitoris. Il me laissa à peine le temps de reprendre mon souffle avant de s’introduire entre mes reins, avec toujours plus de vigueur.

Je braillai mon plaisir sans scrupule alors qu’il continuait à me transpercer à grands coups de queue. Sentant venir son propre orgasme, il sortit brutalement de moi et déversa son sperme sur mes fesses, après s’être débarrassé du préservatif.

— Ton cul m’a fait venir trop vite. Tout à l’heure, je te baiserai mieux.

— Mmm, c’est tentant, mais il faudrait quand même que j’aille finir ma nuit !

— Et si tu la finissais, empalée sur mon pieu ?

— C’est une blague ?!

— Non, je…

— Mais évidemment que j’accepte !

Somnolant, Rémi — quel prénom gentillet pour un véritable étalon du sexe — était étendu sur le lit que nous avions fini par atteindre. Le tintement que j’avais entendu plus tôt retentit dans la pièce. Cela ne le fit pas bouger un cil. Son écran jusque-là en veille s’éclaira. Je mis quelques secondes avant de comprendre ce qui venait de s’afficher. Un message instantané. Banal. Le kaléidoscope de photos qui lui tenait lieu de fond d’écran l’était beaucoup moins.

Je fis un bond vers le bureau, marchai sur un tas d’emballages de capotes au passage, et cherchai le fichier source de certaines photos ouvertes. Facile. Il me suffit de cliquer sur l’unique dossier présent sur son écran et intitulé « Alice ». Mon prénom. Mon cœur tapait tellement qu’il en écartait mes poumons. J’allais finir comme Ripley, la cage thoracique grande ouverte, le cœur mis à nu. Je suffoquai en prenant conscience de ce que je voyais. Un seul sujet.

Moi.

Dans la rue, la supérette du quartier, le métro. Ou ma chambre. Surtout ma chambre ! Dans toutes les tenues, avec ou sans, d’ailleurs, dans toutes les positions expérimentées avec mes partenaires de passage. Certaines acrobaties m’arrachèrent une moue épatée. Quelle souplesse ! Mais d’où avait-il pu prendre autant d’images ?

L’angle de prise de vue m’intriguait ; je reportai mon attention sur un objet fixé au mur derrière son ordinateur. C’était celui qui séparait nos appartements. Dans le mien, l’objet n’était qu’un miroir intégré à même la cloison, juste en face de mon lit. De son côté, je découvris une glace sans tain en repoussant le cache noir qui le dissimulait. Celui-ci permettait de masquer son existence lorsque la lumière de la pièce était allumée.

Je lui avais offert toute mon intimité en cinémascope. Intimité sur laquelle il aimait se branler, soit dit en passant.

Après quelques minutes à digérer le choc, je souris. Décidément, nous nous valions ; aussi obsédés l’un par l’autre que possible. Je lui signifiai ma découverte en collant un message sur le miroir, avant de me lever pour rejoindre mon appartement.

« Et si tu nous filmais, ce soir ? »

UN FILM CULTE Vincent Rieussec

Lucie était toute chamboulée. Elle venait de regarder le DVD acheté à la Fnac. Elle y était allée pour se procurer La Clef qu’une revue donnait comme le film culte de Tinto Brass. Érotique bien sûr, mais elle n’en savait guère plus.

La série limitée était épuisée. Le vendeur avec un petit sourire lui avait proposé le seul DVD en rayon Tinto Brass : Monamour. Un autre fleuron du réalisateur où l’on pouvait retrouver, en plus explicite, toutes ses obsessions, lui avait-il dit. Une photo décente, joliment attractive de l’actrice principale figurait sur la boîte. Elle avait donc accepté. En partant, elle avait surpris son vendeur les yeux toujours fixés sur elle, avec son petit sourire égrillard. Maintenant, elle comprenait pourquoi.

La quarantaine passée, elle était mariée avec Bertrand Renard, un cadre supérieur. Au fil du temps, leur vie amoureuse s’était distendue au point de devenir inexistante. Pour le bonheur de sa fille, elle avait renoncé au divorce, mettant entre parenthèses sa vie de femme. Sa fille était partie continuer ses études au Canada. Restée seule, elle sentait en elle comme un grand vide qu’elle n’arrivait pas à surmonter. Et le film venait de lui en révéler la nature : le vide de sa vie sexuelle.

Lucie n’ignorait plus rien des obsessions de Tinto Brass, son amour immodéré des toisons intimes, des fessiers somptueux, son plaisir à les montrer bien ouverts, perforés par des sexes puissants, posés sur des bidets, des cuvettes de W.-C., reflétés dans des miroirs indiscrets… Elle connaissait le corps de Marta, l’héroïne du film, sous tous les angles. La crudité des dialogues et des pensées de Marta l’avaient secouée. Il lui restait en tête quelques mots obsessionnels « Avec François, je n’utilise que le petit trou, celui de derrière, si tu veux. » Cette référence à la pénétration anale qu’elle n’avait jamais pratiquée lui donnait le vertige. Elle avait relancé plusieurs fois la séquence où Léon encule Marta après avoir lubrifié le passage avec du savon liquide… Elle avait fini par s’identifier à l’héroïne.

Bien sûr, elle avait presque vingt ans de plus qu’elle. Mais la situation de son mari lui avait permis de fréquenter assidûment les instituts de beauté, les salons de massage… Elle avait conservé un beau corps pulpeux, à la peau fraîche et lisse, aux seins lourds bien accrochés. Désolée par ses fesses devenues somptueuses, elle les découvrait comme de magnifiques objets de luxure, et le fantasme d’un gros pieu s’enfonçant dans son petit trou enfoui entre ses fabuleuses miches faisait tressaillir sa libido. Pourquoi avait-elle ignoré cette pénétration ? De toute façon, son mari, avec ses principes rigoureux, n’aurait jamais consenti à une telle pratique.

Ah, comme Marta, vivre cette expérience ! Et dire que le jeune vendeur avec son sourire équivoque avait associé son fessier à celui de Marta et certainement imaginé qu’elle l’utilisait de la même façon.

Elle s’était mise nue devant l’armoire à glace. Oui, elle était belle ! Son postérieur la fascinait. Elle le caressait, glissait ses doigts dans le sillon. Avec le majeur, elle appuya sur le petit trou. Cette caresse furtive, avec dans la tête les images du film, fit flamber son désir. Elle se précipita dans la salle de bains pour prendre un tube de crème. Puis de nouveau devant les glaces, elle se regarda enfoncer le doigt dans son anus. Le sphincter résistait. Mais même cette résistance était un plaisir. De l’autre main, elle se tripotait la vulve, les doigts dans le vagin, le pouce sur le clitoris. Sa toison s’engluait de mouille. Enfin, lorsque entre ses fesses, le doigt s’enfonça dans son cul, appuyée contre l’armoire pour ne pas tomber, elle se laissa emporter par un orgasme profond comme elle n’en avait plus ressenti depuis longtemps.

En revenant sur terre, elle se sentait coupable de s’être masturbée comme une gamine en se regardant dans une glace. Bien sûr qu’elle se masturbait, mais c’était un geste purement hygiénique, à la va-vite, assise sur la cuvette des W.-C... Et jamais en se touchant le cul !

Le lendemain, elle avait rendez-vous avec Ghislaine sa masseuse. Elles s’appréciaient depuis des années.

De nouveau habitée par le souvenir de Marta, juste avant de sortir, prise d’une impulsion subite, elle retira sa culotte. Sur le trottoir, elle regrettait déjà son geste. Mais la liberté de ses fesses sous sa jupe, la douceur de l’air sur ses parties intimes la firent frémir ; et toute guillerette de se savoir le cul nu, elle partit vers son rendez-vous.

Dans le vestiaire, Ghislaine avait remarqué l’absence de culotte. Elle avait souri, tout de même étonnée par un tel comportement de la part de la belle Mme Renard. Et maintenant, sa cliente était plus réceptive que d’habitude à ses mains sur son corps. Lorsqu’elle s’attaqua aux fesses, les doigts dans l’amorce du sillon, Lucie gémit écartant un tout petit peu les cuisses. Décidément, il y avait quelque chose de changé. Pour voir, Gislaine poussa ses doigts plus avant que d’habitude. La tête dans ses bras, Lucie gémit de nouveau.

— Oh oui ! C’est bon… Je vous en prie… Plus loin…

Maintenant, Lucie écartait largement les cuisses, et Gislaine massait profondément le sillon, insistant sur l’anus et le périnée. Voir cette cliente qu’elle connaissait si pudique la solliciter pour des caresses érotiques réjouissait Gislaine. Elle murmura :

— Dis, ma belle salope, tu en veux plus ?

Lucie dans un soupir souffla :

— Oh oui ! Encore sur le petit trou…

Gislaine la bascula sur le côté, lui replia une jambe et introduisit sa bouche dans la fente ainsi offerte. Longuement elle la lécha, se concentra sur les fronces de la rosette. La langue tendue comme un dard, elle chercha à s’insinuer dans l’anus. Lucie se relâchait du mieux qu’elle pouvait pour s’ouvrir davantage. Elle sentait l’intruse faire son chemin, et elle poussait vers elle pour lui faciliter la pénétration. Elle se laissait submerger par des sensations fortes, inconnues. Elle n’était plus qu’un anus embrasé, irradiant jusque dans la vulve. Ce n’était pas possible, elle allait jouir par le cul !

Ghislaine la laissa récupérer, tout en la caressant doucement. Elle reprit le vouvoiement :

— Eh bien, Lucie, voilà une facette de vous que je ne connaissais pas… Vous êtes terriblement voluptueuse. Et vous savez jouir uniquement par le cul, c’est très rare. Votre mari doit être aux anges…

Alors Lucie se livra totalement, raconta le désert de sa vie amoureuse. Le choc provoqué par le film, la découverte du plaisir solitaire par le cul. Gislaine, scandalisée, véhémente, lui conseilla de prendre un amant. Tant d’hommes rêvaient d’une femme aimant se faire enculer. En attendant, le passage était un peu étroit. Elle lui conseilla de porter un bijou intime pour assouplir le sphincter anal, et aussi pour goûter au plaisir d’une présence obsédante tout au long de la journée. Elle lui donna même l’adresse d’un sex-shop dont elle connaissait le gérant, Jim, pour les intimes. Là, Lucie trouverait de véritables rosebuds. L’homme était sympathique et de bon conseil…

Elles se quittèrent sur un gros pourboire et un tendre baiser sur la bouche.

Lucie hésitait à se rendre rue Saint-Denis à l’adresse indiquée. Mais sur internet, elle avait vu ce qu’était un rosebud, et depuis, le désir de s’en enfiler un dans le cul l’obsédait.

Elle passa plusieurs fois devant la boutique. Les objets explicites dans la vitrine, l’interdiction d’entrer pour les mineurs, le rideau minable, tout la poussait à repartir. Enfin, elle écarta la tenture. Derrière le comptoir, se tenait un hercule en jean, gilet sans manches, tatouages, les cheveux réunis en catogan, une oreille ornée d’un anneau d’or. Il la regarda, goguenard.

— Bonjour ! Par la vitrine, je vous ai vue hésiter, partir et revenir. Je me demandais si vous oseriez entrer… Que désirez-vous, belle dame ?

D’une voix enrouée, elle bafouilla « un rosebud ». D’un air perplexe, il la fit répéter. Elle rougit sous son regard amusé. Elle dut tout expliquer. Oui, c’était pour elle. Oui, elle porterait ce bijou pour la première fois. Non, son anus n’était pas dilaté. Elle était à la torture, et il s’ingéniait à en rajouter. Il appela une jeune femme pour s’occuper des autres clients, et il la conduisit près de la vitrine aux bijoux.

Pour un premier rosebud, il lui conseilla trois centimètres dans le cul, deux centimètres et demi de diamètre et un poids de cent grammes. Il rajouta qu’après une utilisation soutenue, elle pourrait très vite passer à d’autres tailles aux sensations fabuleuses. Pour en finir au plus vite, elle se dépêcha de choisir la couleur de la pierre. Mais lui continuait. Voulait-elle un lubrifiant anesthésiant ? Spontanément, elle refusa. Si elle s’achetait un tel bijou, c’était pour ressentir toutes les sensations qu’il pourrait lui procurer. Du coup, il jugea possible d’aller plus loin dans la provoc. D’un air grave, il déclara que, dans ce cas, elle devait faire un essai pour vérifier jusqu’à quel point elle pourrait le supporter. Stupéfiée par une telle proposition, elle se laissa pourtant retourner. À quoi bon un scandale dans un pareil endroit ? Penchée en avant, elle ne l’empêcha pas de relever sa jupe, à la fois honteuse et embrasée en sachant qu’il allait découvrir le cul nu. Il rit et lui glissa à l’oreille :

— Eh bien ! Belle bourgeoise et belle salope ! Tu as raison, un cul comme le tien mérite la liberté !

Il fallait réagir ! Mais le contact divin des doigts sur son anus lui enlevait toute velléité de résistance. Obéissant à la demande de Jim, des deux mains elle tira sur ses fesses pour ouvrir le sillon et dégager l’anus. Jim attendit quelques secondes, une éternité, avant de poser l’olive glacée, nappée de lubrifiant du rosebud sur son rectum. Le sphincter se contracta de peur. Il résistait à la pénétration. Elle geignait :

— Arrêtez, vous me faites mal… Arrêtez…

Et puis d’un coup, l’anus se relâcha, l’olive s’enfonça, comme aspirée. Lucie, avec un soupir de soulagement, lâcha ses fesses. Jim fit bouger le bijou pour qu’il prenne bien sa place. Elle grogna :

— Oh oui, encore !

— Et si je te mettais quelque chose d’un peu plus gros ?

Il n’attendit pas la réponse. Elle le vit sortir sa bite bien raide et la couvrir d’un préservatif. À ce stade, c’était tout ce qu’elle espérait. Elle tendit son cul pour mieux se faire prendre. Quand il retira le rosebud, il eut un bruit obscène de succion. Mais déjà, il la forçait. Là, elle eut vraiment mal, comme un déchirement. Elle eut l’impression que son anus se dilatait au-delà du possible, que jamais il ne se refermerait. Enfin, son enculeur s’enfonça dans son ventre. Il la pistonna tout d’abord avec précaution, puis quand il sentit les muscles se relâcher, l’accepter, il la bourra durement. Elle pleurait de douleur, de plaisir, du bonheur d’avoir une queue dans le ventre et d’exhiber à deux ou trois clients ses belles fesses bien en chair, son abricot baveux, son trou du cul dilaté par son enculeur. Pour la deuxième fois de sa vie, elle jouit par le cul. Jim se retira, remit le rosebud en place et rabattit la jupe.

La tête basse pour ne pas voir les regards lubriques des clients qui s’étaient régalés à mater son anus, elle alla à la caisse. Jim lui donna un tube de lubrifiant sans additifs et quelques feuillets.

— Le rosebud, cadeau. Les papiers se sont mes derniers résultats d’analyse pour les MST. Tu verras, je suis clean. Dans mon métier, je suis vachement prudent. Pour la prochaine fois, fais-toi faire les mêmes analyses. Si toi aussi, tu es OK, nous baiserons sans capote. J’adore monter les femmes à cru. Ah, j’oubliais, un petit lavement avant de venir… Et quand tu verras Ghislaine, dis-lui merci de ma part. Elle avait raison, tu es un sacré bon coup !

Il lui baisa longuement la bouche avant de la laisser partir.

Il rêvait : jamais, elle ne remettrait les pieds dans cette boutique ! Avant même qu’elle entre, il l’avait reconnue et traitée comme une salope ! Ghislaine allait entendre parler du pays ! Dans la rue, le rosebud pesait au centre de ses fesses. Elle tortillait du cul ne sachant pas trop comment marcher avec la peur de le perdre. Mais cette présence était si bouleversante. Sa vulve délaissée dégorgeait sa cyprine. Dans une sanisette, elle s’essuya les cuisses et colmata sa chatte avec des kleenex.

Son anus resta endolori pendant deux ou trois jours. Il se rappelait à son souvenir surtout quand elle était sur la cuvette des W.-C. ou quand elle s’introduisait le rosebud dans le cul. Mais cette douleur était ensorcelante et la maintenait dans un état permanent d’exaltation. Dès qu’elle le pouvait, elle faisait bouger le rosebud pour réveiller cette souffrance divine.

L’envie de revoir Jim la taraudait. Elle n’était pas retournée au salon de massage, mais au fond d’elle-même, elle remerciait Ghislaine de lui avoir procuré un si bon mâle. Elle fit faire les analyses et toutes ses résolutions de femme respectable envolées, elle alla se faire sodomiser.

Ça devint un rituel, comme une drogue. Dès son arrivée, il collait sa bouche à sa bouche, passait ses mains sous la jupe, plongeait ses doigts dans la moule déjà trempée, titillait le rosebud. Accrochée à son cou, elle se laissait emporter jusqu’aux rives de l’orgasme, qu’il se gardait bien de déclencher. Puis, il lui mettait un masque sur le visage et dans une cabine de peep-show, devant des voyeurs fascinés, la verge à la main, il la déshabillait, exhibait, son corps magnifique, caressait ses seins lourds. Il la plaçait en levrette, retirait le rosebud, malaxait, pétrissait, écartait les fesses superbes pour bien exposer le trou encore ouvert avant de l’investir et de le dilater avec sa grosse queue. Pour renouveler la séance trois ou quatre fois dans l’après-midi et la soirée, il se gardait d’éjaculer chaque fois, alors qu’elle se laissait emporter par la jouissance encore et encore jusqu’à épuisement. Elle n’avait pas besoin de toucher sa chatte pour partir. Sa vulve s’enflammait, palpitait ; son clito se dressait. Ce n’était plus qu’un embrasement total de ses parties intimes sous les coups de la verge démoniaque ravageant son rectum.

Au début, elle vint une fois par semaine. Elle rentrait chez elle assouvie, apaisée, à la fois emplie d’un contentement graveleux d’avoir exhibé son cul encore mieux que Marta et d’un sentiment de culpabilité d’avoir cédé une fois de plus à ses penchants libidineux. Mais dès le lendemain, l’envie d’être dilatée par la grosse queue de Jim la taraudait de nouveau. Alors, elle regardait en boucle sur son téléphone une courte vidéo d’elle réalisée le premier jour par la jeune employée. L’intromission du rosebud ! Ses fesses écartées par ses deux mains, l’anus bien visible. Le Rosebud s’avance, il pèse sur le sphincter récalcitrant. D’un coup il capitule… L’olive a disparu ! Rien qu’à regarder ces images, elle retrouvait avec exaltation ses sensations premières.

Très vite, elle alla le rejoindre tous les deux ou trois jours. L’homme lui plaisait, si différent de l’impression de brute qu’il pouvait donner, et il était si bien monté pour assouvir sa nouvelle inclination. Pour les gens du quartier, c’était une travailleuse du sexe comme une autre. Ils l’avaient surnommée « Sodo ».

Son mari n’avait pas remarqué le changement profond de sa femme. Son entreprise avait invité les conjoints des collaborateurs pour les vœux du nouvel an. Elle avait choisi une robe noire, la déshabillant plus qu’elle ne l’habillait, mettant particulièrement en valeur ses fesses et ses cuisses. Pas de slip, rien que son rosebud. Une belle garce fière de son corps, bien dans sa peau, rayonnante de luxure. Décontractée, elle dansait, parlait, riait avec ses cavaliers excités comme des chiens autour d’une femelle en chaleur. Son mari avait trop bu et s’était affalé dans un fauteuil. Deux jeunes cadres, sans le remarquer, s’en étaient rapprochés. Ils discutaient sur les personnes présentes. L’un d’eux s’écria :

— Tiens ! La femme de Renard ! Dis donc, bien en chair, mais quelle allure ! Sacrément bien roulée, la salope, et elle le montre ! Regarde ! Si ça continue, ses mamelles vont sortir de la robe ! Et son cul, tu as vu son cul ! Bon Dieu, je me la ferais bien…

L’autre en rajouta :

— Ouais ! Aucune marque, je suis sûre qu’elle est cul nu sous sa robe… À sa façon de l’arborer, elle doit aimer se faire sodomiser. Je pense même qu’elle doit avoir un plug enfoncé dans l’anus… J’irais bien le lui retirer avec les dents…

— Imagine la bite de ce pisse-froid de Renard perforant ce postérieur de reine… Tu y crois toi ?

— Mais non… Des amants…

Ils éclatèrent de rire, s’éloignèrent. Bertrand avait tout entendu. Il se releva et la regarda. Pour la première fois depuis des mois, il la voyait telle qu’elle était. Une boule dans la gorge, il ne la reconnaissait pas. Si scandaleusement belle dans sa robe indécente, elle était devenue une inconnue. Son cul le fascinait. Il est vrai qu’elle l’exhibait avec ostentation. Il avait un trésor chez lui et il n’avait pas su le détecter ! Lui et son fantasme anal qu’il n’osait pas proposer à ses maîtresses…

Il s’approcha d’elle et l’invita à danser. Étonnée, elle se laissa entraîner. Un slow, il se colla à elle et tout en dansant, discrètement, glissa une main sur ses fesses. Elle laissait faire. Enfin, il allait savoir. Elle jubilait, curieuse de connaître sa réaction. Elle frémit quand il toucha le rosebud et resta au contact quelques secondes à le bouger en gémissant :

— Salope… Salope…

Lucie sentit la verge de son mari se déployer contre son ventre. Ainsi, Bertrand fantasmait sur le cul des femmes !

Il l’entraîna. Il n’était plus question de rester à la fête. Dans la voiture, elle le laissa glisser une main sous la robe. Tout de suite, il eut ses doigts dans la chatte huileuse. Il voulut jouer le mâle dominant exprimant sa colère. Pourquoi cette tenue de pute ? Et qu’est-ce qu’elle avait dans le cul ?

Elle resta imperturbable, et d’une voix douce, glacée, elle lui raconta tout. Un mari inexistant depuis des années, un grand vide sentimental, l’impression d’être un meuble et la découverte récente de sa nature voluptueuse et du bonheur de se faire enculer par un amant insatiable et superbement équipé.

À lui de choisir ! Continuer à vivre comme avant, ou alors divorcer. Elle s’en fichait. Mariée sous le régime de la communauté, elle pourrait très bien vivre avec sa part. Bertrand, sa superbe envolée, presque en pleurant, l’implora de ne pas le quitter. Il ne lui en voulait pas. Ils allaient reprendre leur vie de couple… lui aussi, il la sodomiserait…

Froide comme un iceberg, elle lui répondit :

— En fait, ce que tu veux, c’est m’enculer. Je ne suis pas contre. Je dois te dire que tu n’auras aucune difficulté. Mon amant est autrement monté que toi, et il m’a bien assouplie. Je ne changerai rien à ma vie. Je continuerai à le rencontrer à ma guise et à faire avec lui ce que bon me semblera. Deux hommes à me sodomiser, ça me va très bien !

— Tout ce que tu veux, ma chérie… On peut commencer ce soir ?

— Oui, si tu as des préservatifs… Et si par la suite, tu veux me monter à cru, il faudra que tu fasses un check-up complet des MST. Mon amant et moi, nous sommes cleans, et je ne voudrais pas que tu nous refiles une vacherie…

À la fois humilié et excité devant la réalité de son cocufiage, enflammé par tous ces mots obscènes dans la bouche de sa femme, rempli d’un plaisir abject, Bertrand sut qu’il allait tout accepter pour pouvoir la sodomiser et crever d’une jalousie délicieuse à la regarder s’en faire mettre plein le cul par un autre.

MANGEZ-MOI ! Rita

Ils sont tous là à bavarder et jacasser. Je n’en ai rien à faire de leur séjour à Malte, de leur dernier iPad, de l’excellent bulletin de leur Pauline chérie, de ce rôti qui vient de la ferme bidule, de la manucure de Madame, de l’Audi de Monsieur, de la pièce MA-GNI-FI-QUE qu’ils ont vue le week-end dernier. Rien à faire de tout ça ! Et en plus, ils puent. Ils puent le propre. Douche, gommage, hydratant, déodorant, parfum, ils ont dû faire la totale tellement ils sentent. Sous leur embaumement, ils ne doivent même plus être capables de reconnaître leur propre odeur. Pathétique. J’en ai des hauts-le-cœur. Ça doit être ça, ou bien le début de ma crise de manque.

J’avais bien dit à Luc que ce n’était pas le bon soir, que j’étais en phase ascendante et que je ne pourrais pas tenir toute une journée. Son copain et sa femme sont arrivés ce matin et repartiront en fin de soirée. Il n’est que dix-neuf heures et je ne sais pas comment je vais me retenir jusqu’à leur départ. Luc ne prend pas mon problème au sérieux. Il dit que c’est un délire que j’entretiens pour être originale. Il dit que j’ai tellement peur de la routine que je me rassure avec mon truc, mon toc comme il dit, que je fais ça pour me faire vibrer. Ça fait pourtant deux ans qu’on est ensemble, il devrait se rendre compte que c’est pas du cinéma. Que j’ai besoin de ça. Que c’est fou, insensé, complètement taré même, mais que j’en ai besoin. Que c’est une maladie.

C’est Luc qui gère la cuisine depuis ce matin. Il sait que je ne dois pas y mettre les pieds, sinon ce serait une catastrophe. Rien que d’y penser, je frémis. Quand je le vois entrer et sortir, je n’ai qu’une envie, le suivre. Par la porte, j’entrevois le carrelage blanc et je salive. Le carrelage me fait penser aux étagères, qui me font penser au plan de travail, à l’évier, aux marmites sur le gaz, aux cuillères couvertes de sauces et à tous ces parfums exquis qui se nichent aux quatre coins de la pièce. Les cuisines m’obsèdent depuis ma plus tendre enfance. Petite déjà, j’y étais toujours fourrée et je me frottais de partout, tout le temps. Mes parents, désemparés, n’en finissaient pas de me punir. Ils me disaient que c’était mal. Que se masturber, c’était mal. Et dans une cuisine encore pire. Que je ne pouvais pas faire ça tout le temps, et aux yeux de tous, en plus. Ma mère avait même fini par me traiter de perverse, et ils m’avaient amenée chez un psy. Le spécialiste ne s’était pas inquiété. Il avait expliqué que j’avais une légère obsession pour les cuisines, leur demandant au passage s’il y avait une histoire familiale pouvant expliquer cette passion étrange. Ils avaient fait non de la tête, mais ils savaient d’où ça pouvait venir.

Même moi, je sentais bien que tout ce que je ressentais ne m’était pas étranger. Que c’était lié à tante Sophie, la sœur de maman. Une vieille fille, pourtant pulpeuse et coquette, qui ne sortait jamais de sa maison, de sa cuisine. Une drôle de femme, excentrique et solitaire, qui passait son temps à cuisiner pour tout le monde et qui me gardait tous les mercredis et samedis. Elle était étrange. Les gens disaient vicieuse, chaude, pute. C’est vrai qu’elle cuisinait beaucoup pour les hommes qui défilaient chez elle. Ils arrivaient, elle allait leur faire découvrir sa réserve dont elle était si fière pendant que j’épluchais des pommes ou cassais des œufs, puis ils repartaient avec un bol de ragoût ou autres mets succulents. Et avec les années, j’ai découvert et savouré ce qui se cachait dans la réserve. Bref, mes parents avaient fait mine de rien et le psy les avait rassurés en leur disant que c’était probablement passager et que ça me passerait avec l’âge.

Mais ce n’est jamais passé, ça a même empiré. J’ai tout de même soulagé mes parents en leur faisant croire que c’était terminé. Mais en cachette, j’ai poursuivi ma lubie. Je ne mettais plus de culotte sous mes jupes pour être opérationnelle en une seconde. Lorsqu’il y avait du monde, je me frottais discrètement aux angles et parois de la cuisine. Et, à la moindre absence, je relevais ma jupe et offrais à mon sexe affamé de quoi le rassasier. Cuillères en bois, carottes, louches, casseroles, bananes, crèmes, salière… Tout m’appelait. Le froid du métal, l’épaisseur des manches, les caresses du bois, la douceur des peaux, l’odeur des épices, les promesses des multiples formes habillant cette pièce gourmande. Ce lieu était pour moi le temple du plaisir et de la luxure. Il me faisait fondre et mouiller.

Luc vient d’apporter le fromage. C’est la fin de la journée, je dois résister, chasser les images qui m’envahissent et le désir qui monte. Bientôt le dessert, puis le digestif, dans moins de deux petites heures, je devrais être libérée. Il faut que je tienne le coup. Que je résiste. Je sais que dans la cuisine il y a le saladier couvert de chocolat que Luc a utilisé pour préparer le gâteau de ce soir. Je sais aussi qu’il a léché la cuillère. Que sa langue et ses lèvres vicieuses l’ont enfournée sans retenue. Ça y est, je mouille. Je dégouline même. Je ne l’entends plus, l’autre qui me saoule avec son Pilates. Je n’en ai rien à faire de son yoga et de son thé vert. Mais qu’elle le mange, son roquefort, et qu’on passe au dessert. Mais non, elle parle, elle parle et son assiette ne désemplit pas et le temps passe et mes cuisses commencent à s’écarter et Luc retourne dans la cuisine et je la plante là, avec ses mantras et sa méditation, je me lève et je le suis. Dans la cuisine.

— Claire, mais t’es folle ! Retourne à table, tu…

Luc n’a pas le temps de finir, je lui saute dessus. J’ai faim. Faim de lui, de sa queue, de tous ces mets posés çà et là, de cette courgette sur le buffet, de cette bouteille de vin, de cette éponge pleine de mousse… Je relève ma jupe et pose mon cul nu sur le zinc glacé du plan de travail. Cette sensation, mon derrière en feu sur cette surface lisse et gelée, me fait gémir.

— Baisse le ton, Claire, ils vont…

— Allez, viens. Sors ta queue et prends-moi.

— Claire, tu vas te calmer. Ce n’est pas le moment. Tiens bon encore une heure et après on fait ce que tu veux.

— J’peux plus. J’peux plus me tenir. Je tiens depuis ce matin. Tu te rends compte. Depuis ce matin ! Et…

— OK, attends-moi deux secondes. Je vais les faire patienter en leur passant le diaporama de Cuba. Denis voulait le voir. Tu te tiens comme il faut, OK ?

— OK.

Je le regarde partir tout en me tortillant. J’ai écarté les jambes et posé mes pieds de chaque côté du plateau brillant. Ma vulve est grande ouverte. Offrant mon clitoris et mes orifices à la fenêtre au-dessus de l’évier. J’observe le robinet et n’ai qu’une envie, qu’il me pénètre. Je sens le feu qui m’irradie, le désir qui m’engloutit. J’ai perdu la raison et mon obsession me transforme en animal. Je renifle, râle, gesticule. Je n’ai plus de pudeur. Plus de raison. Cette courgette me plaît alors je la frotte contre mes lèvres gonflées. Je pense à Denis et Patricia à côté. Ils me plaisent tous les deux. Je me moque de leur conversation stérile, mais leurs corps m’attirent. J’aime ses seins en forme de poire, j’aime son bouc viril. Je les inviterais bien dans ma cuisine. Je les mettrais nus et je les badigeonnerais de confiture de fraise. Puis je me mettrais entre eux, leurs peaux luisantes et collantes contre la mienne. Et je me dandinerais exagérément pour les exciter. Puis je me pencherais en avant pour pouvoir dévorer le minou trempé de la belle et offrir mon cul affamé à son jules. Elle gémirait comme une vierge coquine et lui suerait à grosses gouttes à la vue de ma croupe lascive. Il me choperait par les hanches de plus en plus fort et elle m’arracherait les cheveux, possédée par son désir. Et même qu’elle parlerait comme une salope, avec des mots crus et des images sales. Elle oublierait ses yogis pour conjuguer les verbes baiser, enculer, sucer…

Luc déboule dans la cuisine et me sort de mes rêveries.

— C’est bon, on a une dizaine de minutes. Alors, ma gourmande, je vois que tu es déjà bien occupée.

Effectivement, j’ai déjà la courgette dans mon vagin et la cuillère couverte de chocolat dans la bouche. Je le regarde les yeux brillants et lui lance :

— Il ne te reste plus que mon cul !

— Ça me va. Tu sais comme je l’aime ton cul.

À peine a-t-il fini de parler qu’il plonge sa tête entre mes jambes. Il passe ses mains entre mon derrière et le revêtement froid, puis empoigne mes fesses qu’il malaxe comme une belle pâte à pain. Je sens sa langue experte qui serpente le long de ma fente. Et je la sens qui farfouille. Qui cherche mon petit trou. Une fois sur mon anus, il se met à laper comme un chat assoiffé. Et plus il lèche, plus je lèche moi aussi le chocolat qui dégouline, et plus je me dilate. Plus je me cambre. Je chope tout ce qui m’entoure et je le snife. Le bouquet de basilic, le sucrier, le paquet de café, la bouteille d’huile d’olive, tout m’enivre. J’attrape cette dernière et je verse un filet de son nectar entre mes jambes. Il s’immisce le long de ma fente et rejoins mon anus déjà bien dilaté. Luc profite de cette cascade lubrifiante pour pénétrer plus profondément mon intimité. Il retire sa langue et introduit son index dans mon orifice haletant. Puis, sentant l’appel de mon cul, il ajoute son majeur. La cucurbitacée dans mon vagin, ses doigts dans mon anus, je gémis de plus en plus. Et lui, pressé de me faire jouir pour rejoindre ses invités, plaque sa bouche contre mon clito. Je pourrais jouir, là, maintenant, mais je me retiens car c’est trop bon. Cette cuisine est bandante et j’en savoure chaque détail. Mes narines frémissent au contact de ses parfums, mon regard n’en finit pas de dessiner ses contours. Son four chaud, son évier et son robinet en érection, son frigidaire rempli de textures, de goûts et de liquides… J’attrape sa tête et dis :

— J’ai faim !

Il se redresse sans rien dire et sait ce que cela signifie.

— Claire, on n’a pas le temps, enfin. Allez, écarte les jambes et laisse-moi finir. Ils doivent commencer à s’impatienter.

Je répète :

— J’ai faim !

— Claire, j’en peux plus de ton obsession. C’était marrant au début, mais là…

— Quoi ? dis-je d’un air coquin. Elle te fait pas envie, ma petite pipe à la chantilly ?

Je sais que c’est là son point sensible. Si moi, je suis obsédée par la cuisine et tout ce qu’elle offre, sa faiblesse à lui, c’est sa queue dans ma bouche. Il adore que je le suce. Il est prêt à tout pour que je le suce. Même à faire poireauter son meilleur ami dix minutes de plus. Luc ne dit plus rien. Il me regarde avec défi et baisse son pantalon. Je retire la courgette, descends du plan de travail, me jette sur le frigidaire et empoigne la chantilly. Nous nous agenouillons sur le carrelage, je secoue la bouteille, recouvre sa queue de mousse blanche et me mets à quatre pattes. J’engloutis la crème sucrée, son gland, ses testicules. Miam. Je remets de la mousse. Et je lèche encore. Excité, Luc me pelote avec force. Ses mains se baladent sur tout mon corps et ses doigts cherchent ma chatte. Je me cambre un peu plus de manière à ce qu’il puisse me pénétrer pendant que je le suce. J’aime sentir son phallus gonflé m’envahir. J’aime avoir la bouche pleine et j’aime quand son sexe étouffe mes gémissements. J’adore qu’il me pénètre par en haut, par en bas. J’aime cet envahissement passionné. Et avec toute cette nourriture, avec tous ces effluves, c’est encore meilleur. Mes sens sont en transe. La chantilly me donne envie de le sucer encore plus. Elle m’ouvre l’appétit et me débride. Tout est savoureux, tout coule, tout est si bon. Mon obsession rencontre la sienne, et nous ne sommes plus que deux bêtes en plein rut. Mes gémissements sont de plus en plus forts. Et lui laisse échapper des râles. Nos peaux en sueur glissent sur la faïence bicolore. Nous nous redressons. Affamés. Luc m’observe quelques secondes, son dard dressé entre ses hanches. J’aime quand il est comme ça. Bestial et habité. J’aime quand il me regarde comme ça, comme une grosse friandise appétissante. J’aime quand on se mange. J’aime ces festins orgiaques dans la cuisine. C’est même pire que ça. Je les adore, les attends, ils me manquent, m’obsèdent, m’appellent jour et nuit. Je crie :

— Prends-moi !

Luc est aussi en transe que moi. Il m’attrape, me soulève, me pénètre et me colle contre l’inox du réfrigérateur. Il est passionné. Ses pénétrations sont des assauts qui me plaquent contre la porte froide. Il me donne des coups et ma tête tape contre le métal. Nos ébats secouent le frigidaire qui tremble. On entend les pots et les bouteilles qui s’entrechoquent. Et, plus je perçois ce tremblement culinaire, plus je gémis, plus Luc s’emporte. C’est un ouragan qui s’est emparé de la cuisine. Nous sommes possédés, et nous nous approprions toute la cuisine. Enfourchée sur Luc, je le laisse me conduire d’un coin à l’autre de la pièce. Je chope tout sur mon passage et répands farine, huile, aromates, sucre sur nos peaux, sur le sol, sur les revêtements. Nous sommes poudrés de blanc et brillants d’huile. Nous sommes des êtres sauvages et nous sommes beaux. Il me pénètre avec rage et je lèche son visage goulûment. Je sens sa queue qui m’empale, son souffle qui m’emporte. Sa voix, rauque, est prête à pousser le cri ultime. J’attrape le curry, le cumin, la cannelle et je me recouvre de leur poudre divine. Je hume leur parfum exquis, me laisse emporter par leur senteur sensuelle, et je jouis. Je jouis fort, exagérément, enfin rassasiée. Luc me pénètre encore un instant et jouit à son tour. Complètement déboussolés, nous nous réfugions sur le sol maculé de farine et autres poussières délicieuses. Luc halète encore un moment, puis me sourit. Mais son sourire se fige : la porte s’est ouverte d’un coup, et Denis, surpris, mais emporté dans son élan, demande :

— Luc, je… J’aurais souhaité connaître la spécialité gastronomique de Cuba. Mais… mais ce n’est peut-être pas le moment ?

LYCE Sapho

Trois ans. Trois ans déjà qu’elle était avec Daniel et l’impression de ne pas exister.

Impression sournoise, diffuse mais tenace, qui revenait la prendre par surprise à intervalles réguliers malgré tous les efforts qu’elle faisait pour la juguler, la faire taire, l’étouffer.

Elle avait rencontré Daniel au cours d’une soirée chez des amis. Banale rencontre, qui cadrait avec l’existence banale qu’elle menait avec lui. Chaque détail de sa vie était prévisible, comme minutieusement orchestré avec les rouages de l’ennui. Elle allait à la fac chaque matin, travaillait à la bibliothèque le soir, y mettant le sérieux et l’assiduité dont elle se savait capable, pour décrocher le concours qui était devenu son graal : le barreau… seule pointe d’absolu dans cette existence sans surprise. Le soir, elle retrouvait Daniel dans leur appartement du sixième arrondissement de Paris. Un chouette appart, au demeurant, au cinquième étage d’un immeuble haussmannien, avec moulures et balcon. Ils occupaient leurs soirées toujours de la même manière : un petit repas concocté par son « chéri », qui, il fallait bien l’avouer, n’était pas mauvais aux fourneaux ; occasionnellement, un petit jap’ dégusté devant un DVD, ou même quand on voulait vraiment se faire plaisir, un bon resto, dans un quartier branché de la capitale. Souvent, une sortie au cinéma leur offrait un divertissement bien venu et propice à leur faire oublier les tensions accumulées au cours d’une semaine de travail acharné.

Le soir, avant de s’endormir, elle aimait à s’oublier dans un roman, se laissant bercer par le rythme des mots qui la transportaient dans un univers plus coloré où des héroïnes au caractère plus trempé vivaient des aventures un peu plus trépidantes que sa vie de jeune étudiante en droit, maquée avec un architecte de dix ans son aîné. Elle s’endormait très souvent dans sa lecture, la tête renversée sur le livre ouvert, comme abandonnée à d’autres horizons.

Ils se couchaient rarement au même moment. Lui aimait à traîner assez tard devant son ordinateur lisant les articles qui lui permettaient de briller en société et de lui en imposer à elle, sa copine. Il venait la rejoindre vers minuit et demi. En se glissant dans les draps, il se collait contre elle qui dormait paisiblement en chien de fusil. Le contact de ses mains sur sa peau la tirait du sommeil. Elle les sentait avides, déjà, parcourant ses seins, ses hanches, remontant vers l’entrejambe, et elle sentait le sexe dur contre ses fesses, cherchant déjà à la prendre d’assaut, l’arrachant définitivement au sommeil. Elle était souvent incommodée par ces réveils nocturnes qui lui étaient imposés dans la première phase de son sommeil, alors qu’elle était déjà très loin, et se sentait tellement bien dans cette inconscience. Mais la plupart du temps, elle ne disait rien et cédait aux ardeurs de son compagnon, sachant que ce n’était que de cette façon qu’elle pourrait retourner dormir au plus vite, sans culpabilité. Il la prenait avec vigueur, avec la force et l’énergie que lui permettaient ses trente-quatre ans. Le sexe aussi avait sa routine : missionnaire, amazone, levrette — amazone, missionnaire, levrette — levrette, amazone, missionnaire. Il était habile néanmoins et savait s’y prendre pour lui procurer du plaisir. C’était lui qui, deux ans auparavant, lui avait fait découvrir son point G. Cela marchait à tous les coups. C’était automatique. Elle gémissait un peu quand l’orgasme montait. Il se sentait alors autorisé à venir, avec le sentiment du devoir accompli, et elle pouvait retourner dormir, sans plus craindre d’être réveillée. Elle ne pensait pas avoir à se plaindre de cette routine. Elle ne s’en extasiait pas non plus.

Cette vie bien cadrée, elle l’avait voulue, désirée même. Après leur rencontre, elle était restée avec Daniel et s’était habituée à sa présence moitié par « amour », moitié par peur de la solitude. Avec ses airs de tout savoir, il la rassurait et lui offrait comme un rempart face à des angoisses existentielles un peu trop prégnantes. Ce qu’elle n’osait trop s’avouer en revanche, c’est qu’elle tournait ainsi le dos à un monde de sensations dont l’intensité brute et sauvage lui faisait peur.

Un soir, ils rentraient chez eux à pied après avoir fêté l’anniversaire d’un ami. Visitée de nuit, la capitale prêtait à la rêverie. Ils longeaient les quais, quand soudain ils arrivèrent en vue d’une certaine péniche où l’on donnait des soirées. La vue du bateau parut plonger Daniel dans un monde de souvenirs. C’est ici, lui raconta-t-il, qu’il avait rencontré Lyce.

Lyce était cette jeune femme avec qui Daniel avait eu une liaison juste avant leur rencontre. Elle était barmaid sur la péniche où il passait la soirée, avec quelques amis. Entre eux, tout avait été très rapide, comme électrique. Il lui avait suffi de capter son regard où le désir se lisait sans équivoque. Elle avait l’impudeur de celles qui ne s’embarrassent pas de fioriture. Il n’avait pas eu à y « mettre les formes », à lui faire la conversation, lui offrir à boire, tous ces petits rituels par lesquels on tente de dissimuler la pure animalité des pulsions qui rapprochent les corps.

Ils avaient échangé quelques mots au bar où elle effectuait son service, puis, quand elle avait pris sa pause, il l’avait suivie aux toilettes, sur une invitation de sa part.

Là, avec des gestes experts et décidés, elle avait ouvert la ceinture et fait sauter un à un les boutons de la braguette à la recherche du membre déjà dressé qui bandait à tout rompre. Elle l’avait introduit dans sa bouche, se délectant du gland et de la hampe qu’elle avalait goulûment, avec une gourmandise non feinte. Surpris par tant de spontanéité, d’assurance et d’adresse, il ne mit pas longtemps à exploser dans sa bouche, en proie à une excitation inédite.

Quand la jeune femme avait eu terminé son service, ils avaient pris un taxi pour se rendre chez elle. La porte s’était alors refermée sur une nuit d’ébats effrénés.

« On a baisé toute la nuit… » lui avoua-t-il avec une émotion authentique.

Le récit la laissa rêveuse. Il avait réussi à lui communiquer son enthousiasme d’homme à l’évocation de cette fille sensuelle et libre, qui avait réussi à lui procurer des sensations de plaisir jamais éprouvées auparavant.

Elle se rappelait avoir croisé Lyce au cours d’une soirée, deux ans auparavant. Une grande brune, à l’air mi-sévère, mi-mutin, au large sourire et aux courbes voluptueuses, dont les grandes boucles descendaient en cascade sur une chute de reins vertigineuse. Lyce lui avait été présentée, mais elle avait vite relégué dans l’oubli cette ex-conquête de son compagnon qui disait « être passé à autre chose ».

Quand elle se coucha ce soir-là, elle avait la tête pleine d’images. Elle est assise, recroquevillée, dans un petit fauteuil au coin d’une chambre d’hôtel au centre de laquelle trône, majestueux, un grand lit. Au milieu du lit, Lyce, de profil, est nue. La poitrine est lourde et bombée, les pointes saillent dans la pénombre. Daniel, lové contre elle, prend dans ses mains les globes ronds et fermes qui se trouvent à sa portée. Ses mains descendent le long du buste, prennent possession de la taille et des hanches, puis une seule main, plaquée sur son dos, force sa partenaire à se mettre à quatre pattes.

Elle s’absorbe dans la vision de Lyce, ainsi offerte, les seins ballottants, comme happés par la gravité, et la croupe dessinant une courbure parfaite. Derrière elle, une queue longue et dure se dresse, prête à prendre d’assaut les muqueuses qui s’ouvrent grand pour lui offrir un passage. Les mains agrippent les hanches, et d’un geste brusque, la queue se plante en elle, pénétrant les profondeurs dont elle devine avec délice la chaleur et la moiteur.

Elle s’abandonne à ce spectacle, témoin impromptu d’une scène dans laquelle elle se fond jusqu’à faire corps avec les personnages. Elle est cette femme qui se laisse aller au plaisir, qui gémit d’être ainsi prise, sans ambages, et à qui chaque coup de queue arrache un cri de volupté bruyante. Elle est l’amant et le membre qui s’enfonce en elle, écartant davantage les parois à chaque va-et-vient. Elle est le gland qui cogne avec force contre le col d’un utérus en fusion. Elle est… elle-même, enfin, se découvrant voyeuse et vicieuse, guettant sur les traits de la belle les signes d’un plaisir croissant.

En proie à ce fantasme, elle se renverse sur son lit avec une lasciveté nouvelle. Ses muscles se détendent, ses lèvres s’écartent légèrement et ses cuisses s’entrouvrent pour accueillir la main qui se fraye un chemin dans l’intimité. Le contact de ses doigts avec l’humidité la surprend et la fait brusquement émerger, honteuse, du rêve dont elle vient d’être la proie, languissante et consentante. À côté d’elle, son compagnon ronfle, inconscient du détournement dont ses souvenirs viennent d’être l’objet… pour son plaisir à elle.

Le petit matin la trouva ivre encore des scènes de plaisir évoquées la veille. C’était comme si Lyce s’était introduite dans un coin de sa tête et lui avait ouvert la porte d’un monde qu’elle ne soupçonnait même pas. En prenant son café, elle se surprit à penser à la jeune femme qui exerçait sur elle une étrange mais puissante fascination. Elle s’étonnait et se blâmait de se trouver ainsi la proie d’images qu’elle jugeait « tordues » et « perverses ». Elle aurait dû être jalouse de sa rivale, pensait-elle, mais, à la place, elle se découvrait émoustillée à la pensée de son compagnon prenant violemment cette fille sans tabou et sans complexe.

Pendant la matinée, elle fut assaillie de visions. Les yeux de Lyce, dont l’éclat semblait inviter à la débauche. La bouche gourmande qui implorait tous les outrages. Sa langue autour du sexe de Daniel. Les seins lourds, les aréoles sombres, les pointes dressées qui réclamaient leur dû. Le ventre rond, les hanches et les cuisses, lisses et blanches, ouvertes sur une intimité rouge et violacée, suintant de désir.

En plein amphi, elle n’entendait pas la litanie du professeur qui déroulait son cours, imperturbable. La voilà de nouveau transportée dans la chambre d’hôtel. Cette fois, elle est seule avec l’étrange initiatrice. Daniel a disparu du tableau, éclipsé, désintégré, comme s’il n’avait fait que servir de prétexte à l’épanouissement de désirs interdits. Elle meurt d’envie de goûter à cette bouche, d’aspirer la langue qu’elle devine fine, souple et douce à la fois. Elle s’imagine palpant les seins, les portant à sa bouche, léchant et mordillant sans se lasser les tétons qui s’avancent au-devant de ses caresses. Lyce, ou l’idée de Lyce, semble avoir fait sauter la digue qui faisait obstacle à ces désirs refoulés. Enfin, elle leur lâche la bride, les autorise à prendre corps et à la posséder. À force de penser à ce corps féminin offert à son exploration, l’excitation monte, puissante, en elle. Elle sent le tissu de sa culotte se mouiller. Gênée de se laisser aller ainsi en public, elle tente de se ressaisir en prenant fébrilement en note les paroles du professeur. Peine perdue, son imagination la ramène implacablement dans la chambre d’hôtel auprès de l’amante fantasmée. Elle rêve de passer sa langue sur la fente humide, d’écarter les lèvres pour humer leur parfum et d’enfouir sa bouche dans la chatte brûlante. Elle l’imagine écartant les cuisses de plus en plus pour accueillir la caresse qui l’envahit peu à peu. Elle entend les gémissements, de vrais gémissements de femme s’abandonnant au plaisir. L’idée de provoquer ce lâcher-prise chez son amante la rend folle et la transporte au-delà d’elle-même. Elle passe alors discrètement la main sous sa jupe, se découvrant trempée malgré le double revêtement offert par la culotte et les collants. Ce contact avec ses propres doigts lui procure un frisson qui lui arrache un petit cri à peine audible, mais qui suffit à lui donner honte et à interrompre l’audace du geste.

Malgré ses efforts, elle ne parvint pas à se concentrer de la journée. Les scènes se succédaient, plus torrides les unes que les autres, comme si son imagination s’était emballée, totalement hors de contrôle. À la sortie des cours, vaincue et fatiguée de lutter, elle renonça à se rendre à la bibliothèque, cédant à un besoin urgent de soulager la tension qui l’habitait depuis la veille au soir. Ce fut avec un soulagement manifeste qu’elle poussa la porte de chez elle, heureuse de se retrouver seule, pour un petit moment encore, en tête à tête avec elle-même et ses fantasmes.

Elle alla se servir un verre de lait, se laissant aller à ce plaisir sensuel, sentant le liquide lui chatouiller les papilles. Son corps semblait s’être éveillé à une vie nouvelle, comme si tous ses sens, auparavant alanguis, s’étaient aiguisés et étaient devenus plus sensibles. Elle sentait le sol sous ses pieds, jouissait de ce contact et de la douceur de l’air sur sa peau. Prise du besoin de faire baisser la fièvre qui avait pris possession d’elle-même, comme un hôte importun qu’on ne parvient pas à chasser, elle se rendit sous la douche, espérant trouver un peu d’apaisement. Mais la caresse de l’eau sur sa peau alluma à nouveau ses sens, la chaleur dilatant ses pores, et la pluie qui tombait en cascade sur son épiderme ouvrant à nouveau la boîte de Pandore.

Le visage de Lyce s’avance cette fois vers le sien, le regard brûlant d’une excitation qu’elle ne cherche pas à dissimuler, comme si les pupilles cherchaient à percer les siennes, à s’immiscer et à s’introduire en elle, forçant le barrage de sa personnalité et l’obligeant à abdiquer et à abandonner l’inauthenticité avec laquelle elle avait mené sa vie jusqu’à présent. Elle n’ose pas résister à ce regard impérieux et se livre à l’avidité de sa maîtresse. Elle voit et sent les mains se poser sur ses seins. Prise par cette idée, elle chavire et se laisse glisser à terre, le long de la cabine de douche, s’oubliant totalement et offrant sa poitrine au ruissellement de l’eau sur sa peau. Sa maîtresse prend maintenant possession de sa bouche, implacable, ne souffrant aucune résistance. La langue la pénètre, la fouille, ne lui laisse aucun répit. Elle sent une sensation gonfler au niveau de son bas-ventre, une pulsation au creux de son intimité, dont le rythme et la portée semblent croître de seconde en seconde. Son sexe est en feu, son clitoris enfle d’une façon démesurée. Elle se sent mouiller comme jamais auparavant, tendue vers la caresse de doigts imaginaires qu’elle désire sentir bouger en elle, aller et venir à un rythme effréné contre les parois gorgées de sang de son vagin. En proie à cette idée, elle se saisit du pommeau de douche, prend soin d’adapter la pression au besoin qui se fait jour en elle, puis dirige le jet, puissant, sur son clitoris en imaginant les lèvres rouges de sa maîtresse se refermer sur le bouton turgescent et l’avaler. L’union du geste et de l’image a raison d’elle. Une décharge inédite lui arrache des cris ; un plaisir inconnu la foudroie et la terrasse avec de longues répliques qui remontent jusque dans la nuque. Elle jouit longuement, voluptueusement, s’abandonnant à un plaisir dont elle ignorait qu’il pût être si profond, si intense et si vrai.

Quand elle revint à elle-même, hagarde, ayant perdu la notion du temps, elle entendit la porte d’entrée claquer. L’arrivée de Daniel la livrait paradoxalement à une solitude nouvelle qui la laissait désemparée.

Quelques jours plus tard, elle poussait la porte de la péniche où Lyce travaillait tous les soirs de la semaine, bien décidée à cesser de se fuir elle-même.

DEMON PASSIONIS John Faredes

Jusqu’au jour où tout bascula, soit deux semaines après notre emménagement dans un splendide et douillet appartement, nous menions, ma femme et moi une vie simple, régulée tel un métronome, sans extravagances. Nous nous rendions peu aux soirées ; une sortie en boîte nous paraissait dénuée d’intérêt ; l’idée d’aller dîner au restaurant ne nous effleurait jamais. Nos rapports sexuels, en plus d’être monotones, étaient peu fréquents. Il se passait parfois plusieurs semaines sans que nous envisagions de nous glisser sous les couvertures pour quelque partie de jambes en l’air. Nous nous contentions du minimum des plaisirs de la vie, mais cela nous suffisait, nous étions heureux.

Le premier jour de mars 2014, toutefois, un changement troublant s’opéra en moi. Les premiers signes ne furent guère alarmants : je me réveillai avec une érection massive battant régulièrement contre mon bas-ventre, et la vague idée de pénétrer ma femme avant de partir au travail. Florence était déjà dans le salon, affairée à préparer notre petit déjeuner, aussi j’oubliai cette idée fugace aussi vite que mon sexe retrouva son habituelle mollesse, puis je me dirigeai vers les toilettes pour pisser.

Une heure plus tard, alors que je me rendais à mon bureau en voiture, je songeai soudain aux curieuses sensations que pourrait ressentir ma femme si je la sodomisais.

Étant peu ouvert aux pratiques quelque peu barbares (c’était du moins mon avis), je chassai ce scénario absurde de ma tête, mais je me surpris ensuite à envisager de faire un tour au sex-shop, après le travail, et d’y acheter un arsenal de fouets, de cravaches et de lanières de cuir. Et aussi un vibromasseur, pour le fourrer dans le trou de ma femme pendant que je l’enculerais. Elle allait en vibrer de plaisir, cette chienne.

Ma stupeur fut telle que je freinai brutalement. Par miracle, aucun véhicule ne roulait derrière moi, et je m’étais arrêté à un feu.

Une femme élégante traversa le passage piétons. Malgré la distance, je devinai la générosité de ses seins sous son gilet, et ma queue se dressa pour la deuxième fois de la journée dans mon pantalon. Je m’imaginai la baisant sur le capot de la voiture. Je me voyais fourrer son con étroit et faire gémir madame de volupté tandis que les automobilistes coincés à l’arrière et les autres passants nous entoureraient et se branleraient face au spectacle, leur sperme maculant le capot et dégoulinant jusque…

« On se calme. Tout de suite », m’intimai-je.

Arrivé à l’immeuble de l’entreprise dans laquelle je bossais depuis plus de vingt ans, je devais dissimuler mon entrejambe derrière ma serviette pour que personne ne surprenne la violente érection qui tendait le tissu. Je me hâtai de m’enfermer dans mon bureau, puis je défis la braguette de mon pantalon et me branlai pour la première fois depuis trente ans (croyez-le ou non). Je répandis mon foutre dans la corbeille et allumai mon ordinateur.

Le message suivant s’afficha aussitôt :

BIENVENUE, BEAU MÂLE.

AVANT DE CONSULTER TES MAILS PROFESSIONNELS, VA DONC FAIRE UN TOUR SUR DES SITES PORNOS. BRANLE-TOI DEVANT DES CHIENNES EN CHALEUR. JOUIS DEVANT DES GROSSES BITES LUISANTES DE FOUTRE. TU EN AS ENVIE. TU VEUX TANT DÉFONCER DES CENTAINES DE PETITES CHATTES… DES BONNES BITES BIEN JUTEUSES… DES LITRES DE FOUTRE…

J’éteignis l’ordinateur aussi vite que je l’avais allumé. Je sortis les dossiers que je devais étudier, et je me retrouvai, en lieu et place des contrats à lire et évaluer, face à des nouvelles pornographiques si perverses et si obscènes que je réfrénai l’envie d’appeler mon unique collègue féminine pour lui faire sa fête. Karen était une créature ingrate et obèse, si répugnante qu’aucun homme mentalement sain ne saurait concevoir un quelconque fantasme à son propos, mais n’importe quel vagin aurait fait l’affaire. J’étais prêt à déglinguer une motte de saindoux flasque et flétrie, si cela devait suffire à satisfaire mon vit tendu comme un mât obscène.

Je me masturbai trois fois en une heure, et plutôt que de ressentir de la douleur ou une quelconque sécheresse, chaque éjaculation devenait plus délicieuse et riche que la précédente. J’avais verrouillé la porte de mon bureau afin que personne ne me dérange dans l’assouvissement de ma besogne. Mes stylos ressemblaient à des modèles réduits de godemichés ou de vibromasseurs, et l’idée de me les fourrer un par un dans le cul était difficilement répressible. J’eus même l’envie de fourrer le plus mince des vibromasseurs dans mon urètre.

« stylo, stylo, c’est un foutu stylo nom de Dieu, un stylo, pas un vibro »

et de l’y laisser jusqu’à une nouvelle jouissance.

Lors de la réunion hebdomadaire, qui eut lieu dans l’après-midi, après qu’un simple sandwich m’eut donné l’envie de glisser mon sexe entre les deux tranches de pain humides, je me retins de draguer ma directrice devant tous mes collègues. Je ne pus toutefois m’empêcher de lui envoyer un mail détaillant ce que je brûlais de faire avec sa fente :

— Je te lécherai jusqu’à ce que tu jouisses dans ma bouche, et j’avalerai tout ce que tu daigneras m’offrir, et ta poitrine si délicieusement rebondie :

— J’ai tellement envie de mordre tes tétons que j’imagine aussi épais que des pis de vache — des tétons de salope.

En sortant du travail, je me rendis à un distributeur de billets, qui me suggéra de dépenser la somme demandée en films pornos, ou bien d’en profiter pour me payer une jolie pute et la défoncer par tous les trous. Un panneau d’affichage vantait les mérites d’un vibromasseur masculin et m’incitait à me stimuler la prostate pour des extases inouïes. Quand mon portable sonna — c’était Florence — je n’entendis pas la version électronique de la Chevauchée des Walkyries, mais une succession de râles orgasmiques féminins.

Une fois rentré à l’appartement, j’avais coutume d’allumer la chaîne d’informations avant d’aller me servir un petit verre de whisky. Celle-ci ne me proposait désormais que des séquences pornographiques si torrides que lorsque Florence fut de retour, une demi-heure plus tard, elle me surprit la bite à la main, le gland dégoulinant de liquide préséminal. La bouteille de whisky, posée près de moi sur la table basse du salon, avait diminué du tiers, et à côté, gisaient une dizaine de mouchoirs rigides de sperme.

Le reste de la soirée, vous vous en doutez, ne fut pas particulièrement chaleureux.

Plusieurs jours s’écoulèrent sans que cette inédite et improbable obsession sexuelle s’atténue. Florence avait fini par appréhender le problème et m’avait affirmé que j’étais bel et bien victime d’hallucinations. Tandis que je voyais une belle orgie lesbienne, elle n’assistait qu’à des attentats meurtriers ou de nouvelles preuves de corruption politique. Chaque mot que je prononçais, malgré mes efforts pour maîtriser mes paroles, était d’une vulgarité qui me scandalisait de moins en moins.

Plutôt conciliante, pour une femme qui manqua se faire violer par son mari à plusieurs reprises, Florence prit rendez-vous avec un psychiatre.

— Peut-être pourra-t-il t’aider, supposa-t-elle.

— C’est une excellente idée. Et si on baisait, maintenant ?

— Thomas !

— Je suis désolé. J’ai tellement envie de t’enculer. Ton cul est si chaud, si accueillant… Voudrais-tu me sucer ?

Je laisse imaginer la réponse, cuisante et savoureuse à la fois, que laissa ma femme sur ma joue.

Ce n’est que six jours après ma transformation que Florence éprouva à son tour cet insatiable désir de sexe, ainsi qu’une obsession dévorante à l’égard de la chose. Comme moi, cela la fascinait autant que cela la terrifiait. Même dans notre sommeil, cela nous poursuivait : nos nuits n’étaient que des suites de rêveries sulfureuses et perverses. Nous ne pouvions plus travailler : ma directrice n’avait guère apprécié que je lui fasse part de mes fantasmes, et Florence était effrayée par les désirs charnels qu’elle ressentait envers de nombreux garçons de ses classes de terminale. Elle m’avoua, sans la moindre honte, qu’elle avait caressé l’entrejambe « par inadvertance » d’un étudiant de dix-huit ans, qui paraissait beaucoup plus jeune ; le frottement hasardeux s’était achevé par la masturbation d’un beau membre épais au sperme aussi goûteux que du lait d’amande.

— C’était si bon, avoua-t-elle. Il avait des couilles bien lisses sans poils, et son sexe était tout rose. J’ai léché son cou, que j’ai fini par mordre !

Je ne me formalisai pas de cette infidélité : une nuit, j’avais moi-même sodomisé un des employés de mon ancienne entreprise tout en jouant avec ses bourses poilues, tandis que mon partenaire avait déchargé sur la façade arrière d’une église. Moi qui aurais juré, quelques jours auparavant, que j’étais strictement hétérosexuel, il m’avait beaucoup plu de pénétrer ce cul poilu et ferme, si chaud, si accueillant, tout en caressant vigoureusement son torse velu. Sitôt que j’avais joui en lui, je l’avais forcé à s’asseoir à terre, et je m’étais accroupi au-dessus de lui, avant de m’empaler sur son pieu circoncis. Putain, que c’était bon.

Quelques heures plus tard, alors que mon cul était encore humide du foutre de l’autre, j’avais dégotté un petit minet dans un bar qui, par miracle, possédait un studio. Arrivé à son domicile, je l’avais déshabillé et plaqué sur le lit. Il était mince, imberbe, et son visage était empreint d’une expression candide que je lui ôtai vite en limant sa petite rondelle étroite. Je plaquai ses poignets fragiles contre le matelas et le fis crier, autant de douleur que d’extase. Nous jouîmes simultanément.

Ensuite, tandis que ma femme se tapait un Black dont elle vanta les mérites pendant longtemps, je mis la main sur une jeune fille rousse, d’une peau d’une blancheur incroyable, qui prouva son adresse avec sa langue ornée d’un piercing. Je crachai aussitôt mon foutre dans sa gorge, et cinq minutes plus tard, je la baisai avec une telle vigueur qu’on entendit certainement nos ruts bestiaux dans tout l’immeuble.

C’était l’aube. Je ne ressentais pas la moindre fatigue.

Nous ignorions ce qui nous arrivait, mais nous étions déterminés à le découvrir. Quoi que cette Transformation eût de jouissif, elle était également en train de détruire nos vies. Nous nous rendîmes donc chez un médium, qui inspecta longuement les lignes de notre main avant d’émettre son diagnostic :

— Vous avez, en chacun de vous deux, le Demon Passionis.

— Le quoi ? Qu’est-ce donc ? demandai-je.

— L’esprit de la passion et des fantasmes les plus pervers. Quiconque est en contact avec ce démon doit faire face pendant vingt jours aux tourments de leurs pulsions charnelles, avant de connaître le plaisir absolu. Le Nirvana. L’Orgasme suprême.

— D’après vous, comment cet esprit a-t-il pu entrer en contact avec nous ? fit ma femme.

— Et pourquoi, surtout ? renchéris-je.

Selon Salman — tel était le nom du médium — notre maison était probablement hantée par le Demon Passionis, puisque ce dernier ne s’était mis à nous posséder qu’après l’emménagement. En outre, comme il le découvrit grâce à son troisième œil, lorsque nous acceptâmes de l’accueillir dans notre appartement, quatre jeunes filles y étaient mortes, assassinées, deux ans plus tôt. Elles étaient nymphomanes et vouaient un culte à l’égard du Demon Passionis, si bien que l’Esprit Pervers avait fini par manifester sa présence et s’était installé dans l’appartement.

— Eh ben, dis donc… murmurai-je.

— Comment peut-on s’en débarrasser ? s’affola Florence.

— Pourquoi donc voudriez-vous vous en débarrasser ? s’étonna Salman.

Nous expulsâmes le scélérat de notre appartement et nous nous affairâmes à d’épuisantes heures de recherches sur les rituels de désenvoûtement. Ce ne fut pas tâche aisée, car chaque document étudié était ponctué d’invitations sexuelles et de provocations lubriques qui nous menaient immanquablement à baiser tantôt sur le sol, tantôt sur le bureau, au milieu de nos documents d’investigation. Ma bite était tellement recouverte de sperme qu’elle ne nécessitait aucune lubrification, et la chatte de Florence devenait un peu trop large à mon goût ; le passage à la sodomie devenait nécessaire.

Les jours s’écoulèrent, vibrants de désir et luisants de foutre, jusqu’à la fin de l’ultimatum. Le vingtième jour. Nous avions perdu du poids : notre activité sexuelle intense brûlait bien plus de calories qu’un jogging quotidien, et les efforts répétés nous avaient musclés. L’appartement, nimbé d’une atmosphère bestiale, sauvage, sentait le sexe et la sueur. Nos vêtements étaient imbibés de nos liquides génitaux. Nous baisions plus de vingt, trente fois par jour, et pas seulement entre nous. Nous dormions à peine : nos sexes avides avaient tôt fait de nous réveiller.

Lors du vingtième jour, tout s’accrut. Chaque caresse devenait une extase. Regarder un film nous procurait un plaisir sans précédent. À table, chaque bouchée de nourriture était tel un orgasme ; imaginez pouvoir éjaculer rien qu’en mangeant un carré de chocolat, frémir de volupté en avalant une rasade d’eau pure, mouiller comme une chienne tandis que vous vous délecteriez d’une pomme. À tout instant, je mourais d’envie de pétrir des corps, masculins ou féminins, d’enfouir ma langue dans des vagins échauffés ou de lécher des glands prêts à décharger leur semence si chaude et savoureuse. Mon cul implorait la moindre pénétration autant que celui de ma femme, et ma queue s’empressait de se glisser dans le premier con offert.

Nous trouvâmes une alternative à la perte de nos emplois : nous écrivîmes des romans pornographiques. Notre imaginaire fertile et si vicieux nous permit de produire plus d’une trentaine d’ouvrages à succès, et très vite, nous signâmes un contrat pour un studio de films pour adultes : un moyen de nous fournir un maximum de partenaires et l’accomplissement de tous les fantasmes possibles. Les réalisateurs s’étonnaient de nos performances, et nous étions autant admirés que craints de nos partenaires de tournage. L’argent coulait à flots, mais nous n’en avions cure.

L’unique chose qui nous préoccupait, c’était le sexe.

Le reste n’avait aucune valeur à nos yeux.

IMPÉTUEUSE ADDICTION Carla Vix

Lundi matin. Le réveil sonne… Je déteste les lundis matins ! J’entends la sonnerie, mais je ne peux m’empêcher d’appuyer sur le bouton d’arrêt. Il se remettra en marche dans dix minutes de toute façon… Je suis lasse. Fatiguée. Que dis-je… Épuisée… La nuit a été mauvaise comme chaque week-end où je ne peux le voir… J’ai été réveillée à plusieurs reprises, en sueur, le cœur palpitant, la chatte suppliante. Dieu que c’est dur de me passer de lui ! Mon corps tout entier le réclame. Mon esprit le réclame et vient me tourmenter dans mes nuits. J’ai envie de lui. De sa présence imposante et intransigeante. De ses mains expertes et sévères. De sa queue invasive et féroce…

7:30, plus le choix, cette fois, il faut vraiment que je me lève sinon je vais encore être en retard au travail et je n’ai pas besoin d’une réflexion en plus de cet état maussade dans lequel je me trouve déjà. Je me dépêche et prends la première tenue qui me tombe sous la main à la sortie de la douche : une petite robe noire avec des collants et un gilet feront très bien l’affaire. Je relève mes cheveux pour former un chignon décoiffé. Je me maquille. Je me regarde dans le miroir. J’y vois le reflet d’une femme éteinte, sans saveur malgré le rouge flamboyant de mes cheveux. J’en ai marre ! Je suis trop dépendante de lui. De sa présence. De son aura. Depuis que j’ai goûté à son univers, celui de la domination et de la soumission, je n’arrive plus à être la femme indépendante que j’ai toujours été. Je suis si bien sous ses ordres, quand je ne suis plus qu’une marionnette qui s’anime au rythme de ses volontés. Alors je suis capable de tout pour lui. Pour qu’il soit satisfait de moi. Les souvenirs se bousculent. Des images obscènes arrivent comme des flashs dans ma tête et je ne peux les contrôler. Je l’imagine en train de me prendre violemment comme il sait si bien le faire, empoignant sauvagement ma croupe pour donner le rythme de ses va-et-vient, moi l’accompagnant de mon bassin pour qu’il s’enfonce toujours plus. Je ferme les yeux et les images défilent à une vitesse incroyable : sa queue qui rentre et qui sort de ma chatte, de mon cul, de ma bouche grande ouverte comme il l’aime. Cette cadence qui ne me laisserait pas de répit.

J’aimerais qu’il soit là pour lui offrir mon corps. Lui donner tous les droits. Celui de me fouetter, de m’insulter, de me baiser comme la petite catin que je suis pour lui. Je ne désire que ça. Ardemment. Impétueusement. Férocement. Ma chatte est d’emblée enflammée à l’idée de toutes ces scènes pornographiques. Le clitoris gonflé, gorgé de sang, je ne peux partir ainsi. Je dois me masturber sinon je ne serai capable de rien. À cet instant, c’est un besoin primaire, une nécessité. Je colle mon dos contre le mur de ma salle de bains, place mon majeur sur le mont de mon clitoris, et je commence à me branler telle la petite chienne que je suis. Je pense à lui. Je ferme les yeux et j’ai presque l’impression de sentir son odeur. De nouveau, des images m’assaillent. Je suis brûlante. Mes gestes se font de plus en plus rapides et intenses. Je sens que je suis proche, et dans un dernier souffle, je me contracte. Je suis à peine soulagée tant la frustration de ne pas être avec lui est immense. Je me regarde de nouveau dans le miroir, une petite lueur s’éveille au coin de mes yeux. Mais pour combien de temps… Allez, il est l’heure. Je dois partir maintenant.

Assise dans mon train, en route pour le chemin du travail, je glane sur internet avec mon smartphone. J’ai bien mon livre dans mon sac, mais impossible de le lire, je n’arrive pas à me concentrer. Les mots se succèdent les uns après les autres. Lecture automatique. Une succession de mots sans aucun sens. Mon esprit est ailleurs. Mon esprit est avec lui. Encore… Mon inquiétude, c’est que plus le temps passe entre nous, et pires sont mes obsessions. J’ai parfois même le sentiment que je ne parviendrai pas à passer la journée. Mélange de manque, de souffrance et d’appel du corps. Mon sexe dégouline en permanence. Cyprine du plaisir qui s’échappe à chaque instant de moi pour me rappeler combien je lui appartiens, et qu’il peut me contrôler même en son absence. Je coule. Je glisse. Je me liquéfie toujours un peu plus au fil des minutes qui passent et de ces scénarios outranciers qui défilent dans ma tête… Je souffle. J’aimerais être moins dépendante. Et en même temps, c’est ce qui me fait vibrer. Lui appartenir au plus haut point. Être sienne plus que jamais. Dans la douleur, le plaisir et l’abandon. Je pose ma tête sur l’appuie-tête de mon siège et regarde le paysage défiler. Et voilà que je replonge…

J’ai les yeux ouverts, mais j’ai l’impression de voir un film devant moi. Instant de vie qui s’impose à mon bon souvenir : je rentre dans cet hôtel de luxe, nue sous mon manteau. En bas et talons aiguilles uniquement, comme il me l’a demandé. Je m’approche de la réception, donne mon nom et j’obtiens la clé. Je gagne la chambre. Une fois arrivée, je me déshabille, le cœur battant. À cet instant, l’appréhension et l’impatience se mêlent. Je ne veux pas le décevoir. Je me déshabille et me positionne comme il me l’a ordonné. En position d’esclave. Ma position. Je suis agenouillée, les jambes outrageusement écartées, les mains posées sur les cuisses, paumes vers l’extérieur, dos cambré, poitrine exagérément en avant. Tête baissée, je l’attends. Je sais que je peux rester ainsi dix minutes, une heure… Peu importe. Je sais qu’il viendra, et que je serai soumise à toutes ses volontés. C’est tout ce qui compte… J’entends la porte s’ouvrir. Je garde bien évidemment la tête baissée, les yeux clos. Je n’ai plus besoin de bandeau. Il m’a dressée à ne jamais les ouvrir avant qu’il l’ordonne. Je perçois ses mouvements dans les sons qui me parviennent. Je suis en alerte. Ma respiration se fait plus rapide. Mon cœur bat la chamade et ma chatte se remplit de désir. Mon ventre se serre tant l’émotion se fait grandissante. Ses pas vers moi, puis plus rien.

— Prosterne-toi devant ton Maître !

Aussitôt, j’adopte la position qu’il m’a apprise. J’y mets le plus d’application possible. Je veux être sa perfection.

— C’est bien, chienne, redresse-toi maintenant.

Je me relève. Le dos bien droit, les coudes le long du torse, les mains devant la poitrine, toujours tête baissée. Petite chienne bien obéissante. Il s’approche de moi, me caresse les cheveux. Je tourne ma tête instinctivement. Puis ses doigts dans ma bouche. Je lape tel un animal. J’entends son murmure « c’est bien… » Dieu qu’à cet instant plus rien ne compte… Ses mots dans sa bouche, c’est de l’or dans mes mains. Un bonheur si intense qu’il est difficile de l’exprimer avec des mots. Il retire ses doigts et une gifle tombe. Ma tête se tourne dans ce mouvement de violence. J’ai le souffle court. Je suis palpitante. Il empoigne mes cheveux pour me faire tourner et basculer la tête en arrière. Je croise son regard un instant. Juste le temps d’y voir toute sa puissance. Une puissance écrasante et intempestive. Une puissance de Maître. Je baisse les yeux. « Merci Maître », dis-je dans un souffle. Mon corps ne devient plus que sensations. Tout est décuplé. Ma chatte dégouline tant je me sens chienne. Il me fait me lever en tirant sur mes cheveux et me jette sur le lit. « En position, esclave ! » Sa voix est forte dans l’intensité qu’elle procure, mais il n’a absolument pas besoin de hausser le ton. Il sait se faire respecter sans crier. Me voilà à quatre pattes sur le lit, tête baissée, la cambrure de mes reins indécemment accentuée. La croupe offerte. Le cul et la chatte indécemment présentés. Il pose sa main sur mon entrejambe et sent combien je suis déjà dégoulinante de plaisir pour lui. « Tu devrais avoir honte, tu es déjà trempée. » L’entendre me rabaisser ainsi augmente ma perversité. Un gémissement sort de ma bouche et un mouvement de hanche l’accompagne pour enfoncer instinctivement ses doigts plus profond en moi. Il les retire et me claque les fesses sévèrement.

— Je vais déjà m’occuper de ton cul, petite catin, et après, tu me supplieras de t’utiliser pour me donner du plaisir, tu n’es là que pour ça !

— Oui, Maître.

Va s’ensuivre une séance des plus extraordinaires. Jeux de martinet, de badine et de fouet. Le corps meurtri et marqué par son emprise, je reprends mon souffle. J’ai couiné, gémi, crié parfois tant la douleur était vive. Mais je suis restée digne comme il le souhaite. Alors je sais qu’il est fier de moi.

— Viens me remercier de ce que je viens de t’offrir et fais ce que tu as à faire maintenant.

Aussitôt, je descends du lit. Il s’est assis dans le fauteuil posé dans l’encoignure de la fenêtre. Je marche à quatre pattes jusqu’à lui, faisant rouler mon bassin pour être la plus animale possible. Arrivée devant lui, je me prosterne et lui baise les pieds. « Merci, Maître. » Il me caresse la tête. Instant de jouissance extrême. Je sais qu’il est satisfait de moi…

— Je t’écoute.

— Maître, s’il vous plaît prenez-moi. Je vous en supplie… Servez-vous de mon corps pour votre plaisir. Je vous implore, Maître…

J’avais appris à ne plus avoir aucune pudeur. Aucune retenue. Supplier était peut-être une des difficultés les plus dures à surmonter. Supplier vraiment. Ne pas jouer à supplier. Non, le penser intimement et le mettre en acte. Je suis sa servante. Son objet.

— Viens me sucer, alors ! Et applique-toi !

— Oui, Maître. Merci, Maître.

Je sors un instant de ma rêverie et m’aperçois que je suis arrivée ! Je me dépêche de sortir du train et marche d’un pas assuré pour gagner au plus vite mon lieu de travail. Je suis dans un état de tension sexuelle extrême. Comme rarement je l’ai été. Je me demande à plusieurs reprises comment je vais pouvoir faire pour que la journée se passe. Ainsi que les suivantes jusqu’à ce que je le revoie. Je me fais presque peur. Comment ferais-je si jamais il venait à arrêter cette relation ? Je décide de ne pas me poser ce type de question pour essayer d’avancer.

J’arrive au travail. Enfin. Je sens déjà que la journée va me paraître une éternité. Tous ces gens autour de moi, dont j’ai le sentiment qu’ils ne comprennent rien à la vie. Ces personnes ne vivent pas, elles survivent. Ou est-ce moi qui survis en ce jour ? Certainement. Mais pour une vie si intense à ses pieds que cela vaut bien les tortures psychologiques de mes obsessions à vouloir être sienne corps et âme.

Je me mets à mon poste et m’installe. J’allume mon ordinateur, et déjà le temps qu’il démarre me voilà assaillie d’images et de scènes de sexe. Sa queue dans ma bouche. Mon application à vouloir à tout prix lui donner du plaisir. Mes jeux de langue et d’aspirations, puis de va-et-vient le long de son sexe érigé. Salivant tant et tellement que je pourrai croire qu’il m’a fait l’honneur de sa jouissance dans ma bouche. Ses coups de reins pour intensifier le rythme et ce moment où je deviens l’objet de son désir. Quand il me prend la bouche intensément. Profondément. Je réfrène des hauts-le-cœur. J’ai mal à la mâchoire. Si mal que je pense ne jamais pouvoir refermer ma bouche. Mais je suis bien. À ma place. Soumise. « Ting ! » Le son de mon ordinateur pour me prévenir du bon démarrage de celui-ci. Revenir à la réalité. Cette réalité triste et terne. Je secoue un instant la tête comme pour chasser ces pensées obscènes de mon esprit. Je tente de me mettre au travail. Je sais que c’est peine perdue, mais il va bien falloir que je m’en persuade sinon cette journée sera encore plus dure à passer !

Une partie de la journée se déroule. Je me suis forcée à déjeuner avec des collègues de travail comme pour essayer de me raccrocher à cette réalité insipide sachant pertinemment que m’ancrer dans mon imaginaire de soumise ne me permettrait pas d’avancer. J’ai passé ce repas à faire des signes de tête comme pour approuver ce que les filles disaient. Des « hum hum » et de faux éclats de rire ont parsemé mon déjeuner. Dès qu’une image de pénétration un peu brutale s’imposait à moi, je tentais de la rejeter aussi vivement que possible me forçant à prendre la parole comme pour conjurer le sort. Au final j’ai été plutôt fière de moi. J’y suis parvenue, non sans mal, mais tout de même, ça n’était pas si mal.

L’après-midi, quant à elle, n’avait pas été aussi simple. J’ai eu beau chercher à me concentrer. Rien à faire. Je n’ai pu me détacher de toutes ces pensées obsédantes. Ces envies d’encore. De lui. De sa domination. Impossible de freiner toutes ces images. Impossible de travailler. Comment l’esprit peut-il être aussi invasif ? Le corps aussi réceptif ? Plus je pensais à sa queue, plus ma chatte la réclamait. C’en était devenu douloureux. À plusieurs reprises, je croisai les jambes sous mon bureau, alors que cela m’était formellement interdit, juste pour savourer les quelques pressions que je pouvais effectuer sur mon clitoris avec mes cuisses. Je me sentais humide. Indécemment mouillée par l’envie qu’il me prenne. Je rêvais de le sentir en moi. Comme jamais. Impétueusement. Frénétiquement. Je voulais plus que tout lui offrir mon corps pour qu’il en jouisse encore et encore. Qu’il me fouille de ses doigts comme pour faire le tour du propriétaire, et me dire combien je devrais avoir honte d’être ainsi dégoulinante de plaisir. Que seule une petite chienne en chaleur pouvait se comporter de la sorte. J’avais l’impression d’entendre son murmure dans mon oreille. Son souffle dans mon cou. Je soupirai à cette idée. Je secouai la tête, mais rien n’y faisait, tout recommençait. Je me remettais à penser… Je touchais mon collier pensant à la laisse qu’il y accrocherait pour me faire marcher à quatre pattes. Que je sente la petite chienne que je suis au plus profond de mon être. Je déambulerai ainsi dans la maison. Nue. Impudique et liquide. Quelques coups de cravache cinglants tomberaient sur ma croupe pour améliorer ma démarche. Ensuite, il me prendrait sans ménagement me faisant hurler mon plaisir. Attrapant mes cheveux dans sa poigne comme il s’agripperait à une corde pour m’attirer et s’enfoncer toujours plus en moi. Je jouirais sous son ordre. Petite chienne lubrique. Il finirait par m’honorer de son sperme, éjaculant sur mon dos et mon cul. La croupe exagérément cambrée, je resterais ainsi le temps qu’il le souhaite. Lui profitant de sa petite chose tremblante et transpirante par tant de plaisirs donnés. Moi, reconnaissante et dans un autre monde. Mon monde…

17:30, enfin l’heure de pouvoir partir ! Je m’empresse, me hâte. Je salue tout le monde brièvement et monte dans le premier train qui se présente. Juste envie de rentrer. Envie de me retrouver seule. Je sais que ma soirée et ma nuit seront tout aussi compliquées. Que plus les heures vont passer, plus ma dépendance se fera expressive. M’obsédant fougueusement. Je prie intérieurement pour que les jours suivants ne se fassent pas pires qu’aujourd’hui. Sinon je ne sais comment je vais faire. Je vais devenir folle. J’ai envie de pleurer. Pleurer de frustration, de tristesse et de manque. Je ne sais même plus ce que je ressens. Je souffle pour la énième fois de la journée. Mon portable vibre dans mon sac. Je m’en saisis aussi rapidement que possible dans l’espoir d’y voir son nom affiché. Et là, que vois-je ? C’est lui ? Je ne rêve pas ? Le cœur battant, j’ouvre son SMS : « Rendez-vous ce soir chez Marties, 19:00. Sois à l’heure et apprête-toi, la nuit risque d’être longue. Ton Maître. » Mon cœur s’arrête un instant. Je suis heureuse, apaisée, soulagée. Impatiente d’être sienne pour le temps d’une soirée et d’une nuit. Une larme d’émotion roule le long de ma joue. Plénitude. Vivement ce soir…

ELLE Jon Blackfox

Elle apparut dans mon rétroviseur dans une fulgurance sauvage, lancée dans un fracas de coups de talon en direction des portes d’entrée de la résidence. Le temps que je sorte de ma voiture et que je vérifie mon courrier, elle se trouvait déjà au premier étage et continuait sa route vers le second.

Je ne pouvais dire si je l’avais déjà vue.

Je ne voyais d’elle que ses jambes gainées de collants très foncés, absolument mats.

Ils semblaient absorber toute la lumière à la manière d’un trou noir. Je ne brûlais pas encore du désir qui me consume aujourd’hui, mais déjà, mes yeux commençaient à se liquéfier sous les effets conjugués de sa petite danse faite de bonds rapides et du tintement d’un jeu de clés dans son sac à main.

Au palier du second étage, elle tourna en direction de l’aile sud. Nous doublâmes les portes de mes voisins comme autant d’hypothèses infondées. Je la suivais en silence, imprimant mon pas sur le rythme de sa démarche.

Elle semblait m’ouvrir le passage.

Je ne pouvais croire qu’elle se dirigeait chez moi ; droit vers la porte au bout du couloir.

Elle finit par ralentir le pas, enfin, comme si elle s’apprêtait à fouiller son sac à la recherche de cette fameuse paire de clés dont le son m’avait hypnotisé. Je me demandai un moment si je ne m’étais pas trompé d’étage en suivant cette silhouette féminine qui se dessinait sous la lumière sépulcrale d’une voie sans issue.

Je perdis un instant la notion du lieu et du temps, avant de me rattraper à un détail de l’architecture, un morceau de carrelage brisé, une trace sur un mur. Mon doute persistait malgré les preuves. Elle m’avait emmené dans un lieu si commun et si mystérieux à la fois, avec son look tiré à quatre épingles, nerveuse, exaltée.

Je ne saurais jamais ce qu’elle cherchait dans son sac. Son doigt était déjà posé sur la sonnette.

Ma sonnette.

Je marchais en pilote automatique vers celle qui aurait très bien pu être une vendeuse à domicile ou une enquêtrice pour un institut de sondage.

Ç’aurait pu être une simple erreur, trompée d’adresse, trompée d’étage… et c’en était une, en quelque sorte. Elle cherchait un certain « Simon ».

Je n’avais pas entendu sur le moment, trop concentré sur l’ouverture de la porte, perturbé par son parfum, par son regard, que je n’ai pas osé affronter. Quand enfin je réussis à relever les yeux, m’arrêtant sur la commissure de ses lèvres rouge carmin, je lui dis seulement qu’il n’y avait pas de Simon ici.

Pourquoi ai-je fermé cette foutue porte sans attendre un mot de sa part ?

Un dixième de seconde plus tard, elle aurait peut-être esquissé un geste en avant ? Ou une réponse ? Elle aurait insisté ? Cherché à en savoir davantage sur l’absence de Simon ? Je serais alors resté planté là comme un idiot, mais la honte, au moins, avait quelque chose de concret, bien plus que ce fantôme à l’image gelée dans le flou, un souvenir que j’allais me repasser mille fois au travers du prisme du délire.

Le temps était-il si extensible pour que je n’aie point eu le temps de rattraper mon geste ?

La porte s’était refermée sur un mystère. Son claquement laissait déjà pressentir une tonne de regrets. Le judas ouvrait son œil sur un couloir vide. La porte à nouveau ouverte ne recevait aucun écho de ses talons hauts. Je ne l’ai pas poursuivie. Je n’en aurais pas été capable. Mon corps tremblait au point que je dus m’agripper au mur pour ne pas m’écrouler, l’âme bloquée sur une parole, sur ces mots qui n’avaient pu sortir.

D’où venait-elle ? Et qui était Simon ? Un ami ? Un parent ? Un collègue ? Un ex-petit ami ?

J’ai cherché toute la soirée qui pouvait être l’inconnu qui avait dû habiter là il y a encore deux semaines, avant que j’emménage dans cet appartement. De fil en aiguille, je comptais sur la certitude qu’elle s’était pointée à l’improviste pour une sorte de plan cul. Il ne pouvait pas en être autrement. Dans n’importe quelle autre situation, elle aurait sonné à nouveau. Elle n’était pas habillée comme ça par hasard. Elle n’avait pas retenté sa chance car j’aurais pu prendre son insistance pour une invitation à prendre la place de « Simon ».

Je payai cette certitude au prix fort ; au terme d’une nuit d’effroi.

Mon trouble ne se dissipa qu’après une crise violente, une fièvre qui me jeta sur le sol, en transe, dans une masturbation aussi frénétique qu’irrépressible. Je bandais trop fort et sortis mon sexe dans un état de lucidité encore inconnu. Une force étrangère guidait mes gestes. Je la sentais. Je pouvais presque la voir. Je constatais avec une acuité sans pareille toutes les manifestations de mon corps ; mon cœur qui battait trop vite ; les muscles tétanisés ; les nerfs échauffés à la limite de la brûlure ; mes mains moites qui s’agitaient sur mon sexe. Mon corps tremblait de toutes parts, si fort que je n’avais pas l’impression de me masturber, la transe s’occupait de tout, je n’avais qu’à tenir mon sexe pour que les spasmes fassent tout le travail à ma place, et une autre force, plus sombre, moins violente en apparence, joua d’images équivoques devant ma conscience. Je voyais en plein jour dans l’obscurité, comme un aveugle qui aurait retrouvé la vue à la suite d’un miracle. Ce furent toutes mes ex-copines, qui revinrent s’agiter devant moi, toutes les femmes qu’un jour j’avais désirées, sublimées dans une série de dévoilements obscènes, morceau par morceau… là, une jupe qui s’entrouvre… là, un décolleté scandaleux… là, une paire de fesses moulées dans un maillot de bain trop court, trop fin, trop bref, à l’endroit précis où la chair s’exposait et se cachait tour à tour, un moment où le désir se fige entre l’ombre et la lumière.

Je la sentais toujours quelque part, cette fille qui avait frappé à ma porte, cachée dans le creux d’un souvenir plus violent que les autres. Il ne lui avait pas fallu plus d’un regard ou d’une parole, à moins ce ne soit un geste, pour qu’elle se propage dans ma chair tel un virus, et y allume un véritable bûcher. Moments de honte et instants de bonheur fusionnaient dans un seul magma fulminant.

Je comprenais enfin ce que signifiait brûler de désir.

Je me tenais au seuil d’une porte ouverte sur une zone grise, immobile, car je devinais qu’un pas en avant pourrait m’entraîner dans la folie, et qu’un pas en arrière pourrait réveiller la passion destructrice de ces femmes.

Chacune d’entre elles me tirait un peu plus dans la braise, au cœur du foyer où un fantasme jamais résolu brillait d’une lumière triste, celle d’une amie d’enfance que je n’avais jamais touchée. Éternel ami, je fus condamné à regarder les autres lui délivrer ses premiers baisers, lui faire la cour sur les bancs du collège, l’inviter à sortir le samedi soir dès qu’elle fut en âge de s’acoquiner avec des garçons. Elle était cette bonne amie que je ne pouvais toucher et qui me confiait jusqu’aux plus intimes détails de sa vie sexuelle.

Cette liaison platonique accompagna mes premiers émois et déclencha les plus intenses manifestations de mon onanisme.

Combien de fois m’étais-je retrouvé dans la même situation  ? Sexe en main, animé d’un désir de forçat, dans mon lit, sous la douche, partout où il m’était possible de me masturber sans crainte de me faire prendre. Rien n’aurait pu la remplacer ; ni un film, ni une autre, ni elle-même à vrai dire. Aucun corps n’avait la puissance de cette image imprimée depuis bien trop longtemps dans mon esprit. Aucun sinon celle qui venait de jeter le trouble dans mon âme en quelques pas, et un doigt sur une sonnette.

Mon éjaculation vint sceller la rencontre de ces deux femmes en une seule. Cette combinaison l’avait rendue encore plus forte, plus dévorante, en quelque sorte.

Désormais, chaque fois que je quittais la résidence, qu’il s’agisse de partir au travail ou d’aller faire des courses, c’est à sa recherche que je me lançais.

Toute sortie dans la ville n’était qu’un prétexte à cette quête obsessionnelle.

J’entrepris de fouiller la ville à sa poursuite. J’envisageai d’inspecter chaque quartier, chaque rue, chaque place de cette ville, dès qu’il m’en était donné l’occasion, quel que fût l’heure ou le temps, sans m’en tenir à un quelconque plan.

Dans l’improvisation la plus totale, je ne me fiais qu’à mon seul instinct.

Il me semblait la sentir, parfois. Une démarche, une simple présence, suffisait à réveiller un léger tremblement, prémices à une de ces redoutables crises de nerfs.

Je pouvais passer des journées entières assis sur un banc à regarder passer les filles, derrière l’écran opaque de mes Ray Bans, d’autant que chaque degré gagné sur l’hiver semblait alléger d’autant les tenues des femmes.

Le souvenir de sa présence et les limites de la ville se distordaient mutuellement dans mon esprit.

La ville était grande et mon souvenir trop flou. Des cheveux longs, sombres, deux lèvres couleur carmin, une peu de blush sur les joues… une jupe verte… ou turquoise… je ne savais plus, et toutes les filles croisées dans la rue se rassemblaient en une seule image, celle d’une femme éternelle et polymorphe. Je bandais en pleine rue, sans retenue, les yeux fixés sur toutes les cuisses mises à jour par les rayons du soleil.

Tour à tour brune ou blonde, petite ou grande, elle avait pris tous les visages de la ville et je finis définitivement par me perdre dans un quartier où je n’avais jamais mis les pieds. Elle se trouvait là quelque part, j’en avais la certitude, il suffisait de laisser le cours du temps agir, pour nous retrouver sur le même chemin.

Se pourrait-il que ce soit celle-ci ? me demandais-je…

Chaque femme qui croisait ma route soulevait un écho de Elle. La moindre brise capable de soulever une jupe plantait comme une lance dans mon flanc. Elles s’étaient passé le mot. Elles ne rivalisaient pas entre elles ; non, elles tentaient toutes de rivaliser avec elle.

Je devais lutter contre l’irrépressible envie de fendre un chemisier en deux pour libérer la paire de seins d’une de ces tentatrices et hurler aux passants qu’elle n’était qu’un simulacre, la copie d’une copie, l’imitation hasardeuse de l’originale.

Je pourrais les aborder, toutes, et leur tenir ce discours, mais je me le refusai.

Elles n’auraient pas compris, imperméables à toute parole venue d’une révélation d’ordre quasi mystique, c’était inutile d’insister. Il n’y en avait qu’une seule qui comptait, une seule capable d’étancher ma soif, toujours inaccessible malgré mes efforts.

Après avoir déliré au soleil tout un après-midi dans ce parc de banlieue, je ne savais plus comment retrouver ma route. Je me souvenais vaguement d’avoir suivi une inconnue, sans chercher à voir son visage, sa simple conduite suffisait à mon extase.

Je retournai chez moi tant bien que mal. Il commençait à faire nuit quand j’arrivai sur le parking et quelqu’un m’y attendait. Le déroulement des événements voulait que ce soit elle.

Une logique agissait dans l’ombre : si je la cherchais, elle devait m’attendre quelque part, et j’aurais dû m’attendre à ce qu’elle revienne. Je me sentis idiot de l’avoir traquée avec une telle hantise. J’aurais dû patienter sans bouger de chez moi pour éviter de la louper. Elle ne dira ni son nom ni la raison de sa présence, bien entendu, elle ne se livrera qu’en une abstraction, une chimère, un fantasme incarné, un fantôme au sang chaud.

J’en avais déjà le sexe dur et les contours de Elle se firent de plus en plus nets.

Lorsque je touchai au but, mes mains s’agitèrent dans le vide et une lumière s’alluma. Je restai figé devant la fenêtre d’un appartement du rez-de-chaussée. L’ensemble se mit en route avec la précision d’une machine, la lumière charnelle d’un abat-jour, le bleu mortifiant d’un écran de téléviseur, les mouvements abstraits d’une scène érotique dans la lucarne. La boîte contenait juste la part de lumière nécessaire pour entrevoir la silhouette égarée d’une femme qui se défaisait de sa veste, oui, c’était une femme, une forme fixée sur cette toile propice à de nouvelles apparitions, visages agacés, vagues de nuques aériennes, défilés de jambes croisées, chevilles ciselées avec virtuosité, toutes les femmes réunies en une seule idée sur une ombre, toutes les femmes et surtout celle que je cherchais.

Elle portait tous les visages, cette ombre, mais ne retenait aucune parole.

Je ne bougeai pas d’un pouce durant tout le temps que dura l’apparition et me jetai sur le sol dès que la lumière se retira. Je me masturbais de nouveau, sans retenue, pris dans cette transe volcanique qui m’arrachait les tripes. Je m’étais perdu dans la nuit, confondu dans la violence sourde des origines, et déjà le jour commençait à pointer.

Je me réveillai dans l’herbe couvert de rosée, hirsute, seul et le sexe poisseux, heureux d’avoir tenu bon, heureux d’avoir reçu un message, une promesse.

Elle était là, hier. Elle était partout.

J’attendrais, et un jour, elle reviendrait.

Je m’attends à ce qu’elle revienne sonner à ma porte. Je m’attends à ce qu’elle me surveille pour se présenter en mon absence dans le seul but de me tourmenter et de tester ce que l’on pourrait appeler une forme de fidélité ou de foi.

Je m’attends toujours à la trouver au détour d’une rue.

Je n’attends qu’elle. Les autres ne pourraient rivaliser avec son aura de prêtresse antique ; trop vulgaires manifestations de chairs sans mystère, si ternes derrière leurs artifices.

Je m’attends à ce qu’elle surgisse dans la nuit, même si je ne peux m’empêcher de nourrir un doute, une forme de superstition, en me disant qu’elle ne reviendra qu’au moment où j’aurai renoncé à croire en elle.

Je ne peux me résoudre à cette concession, quitte à ce qu’elle se dérobe sous mes pas jusqu’au seuil de mon dernier souffle sur cette terre.

AMOUR NICOTINE Héloïse Lesage

— Kikou lol !

— Bonsoir Jean-Luc.

Cela faisait déjà une semaine que nous avions commencé à discuter, Jean-Luc et moi, et pourtant je n’arrivais toujours pas à m’y faire. J’étais « jeune », j’étais censée parler le « kikou lol » couramment. Un jour, j’eus le droit à :

— Écoute, ma belle, tu sais, moi, je suis un vieux loup solitaire, il ne faut pas que tu t’accroches à moi ou tu risques de te faire du mal.

Des conversations surréalistes qui me donnaient l’impression d’être une voiture de sport et qu’il n’avait pas le permis de conduire. Peut-être était-il perturbé par notre écart d’âge. J’avais déniché J.-L. sur AdopteUnMec (« 45 ans, Paris 18e, #barbu #cradleoffilth #graphiste #guitare #quandharryrencontresally »). Il répondait à beaucoup de critères, notamment physiques. Cheveux mi-longs, clope au bec, sourire en coin. J’allais me le faire. Tout ce que je désirais, c’était retrouver quelques parcelles égarées d’Alex en lui, notamment dans la nicotine : j’étais en manque de ses baisers goût cigarette.

Avant Alex, ma vie sentimentale se trouvait au ras de l’axe des abscisses. Une courbe plate vaguement prolongée par des histoires de fesses peu enthousiasmantes dans lesquelles je m’embringuais car tout le monde me répétait que le cul était important. Avant Alex, le sexe ne m’intéressait pas, ou peu. Certes j’avais des orgasmes, mais ils semblaient se déclencher de manière automatique. Avant Alex, j’étais fade. Je ne me sentais pas belle. Je n’aimais pas montrer mon corps, encore moins le partager. Avant Alex, j’avais un type d’homme bien précis. Les blonds, les petits, les gros, les chauves n’avaient aucune chance avec moi. J’étais aussi sévère avec eux que je l’étais avec moi.

Malgré sa réticence, je réussis à convaincre Jean-Luc de convenir d’un rendez-vous en lui envoyant une photo de mes fesses rondes et généreuses. Il m’invita très vite chez lui. La drôle de surprise à laquelle je n’étais pas préparée était que le métalleux avait un accent chti. Cela pourrait paraître rebutant, sauf qu’Alex, qui a passé la moitié de sa vie à Berck-sur-Mer et ses environs, avait le même accent. Je n’avais qu’à fermer les yeux et je me retrouvais sur la côte d’Opale avec le fantôme de mon amoureux. Après quelques verres, je me jetai sur Jean-Luc pour goûter sa bouche au délicieux goût de tabac. Ses tendres baisers contrastaient avec la musique brutale qu’il avait mise, un Nine Inches Nails qu’Alex m’avait recommandé. Jean-Luc finit par se lever pour me proposer de continuer dans sa chambre. En voyant ses bandanas traîner, j’eus une idée :

— Tu sais ce que j’aimerais ? J’aimerais que tu me bandes les yeux.

Il sourit, et sans un mot, me priva de ma vue avec un bout de tissu. Jean-Luc disparu de mon champ de vision, Alex prit alors le contrôle de tout. Il commença à farfouiller dans mon soutien-gorge pour faire sortir mes seins par mon décolleté. Il me les lécha, me les téta. Ses mains se glissèrent sous ma jupe, il baissa mon collant et ma culotte. D’un doigt, il vérifia rapidement mon degré d’excitation : ma chatte était déjà trempée. Il m’embrassa de nouveau. Moi, je lui léchais ses lèvres et sa langue, j’étais morte de faim. Alex coinça mes bras dans le dos, pour me faire comprendre qu’il allait me contraindre à ses pulsions.

— Vas-y, consentis-je.

J’entendis un bruit métallique et sentis autour de mes poignets une matière douce, du cuir peut-être. Je me retrouvai menottée. Il me guida sur son lit où je m’y agenouillai, les fesses posées sur mes talons. J’entendis sa fermeture Éclair se baisser, ainsi qu’un bruit de boucle de ceinture. Je sentis sa peau douce me caresser la joue. Trop gros pour être son pouce, trop tubulaire pour être sa main. C’était sa queue. J’en eus la confirmation quand ma langue, curieuse, sortit et rencontra son gland qui s’insinua dans ma bouche, pour en ressortir aussitôt et me caresser mon nez et mes lèvres. Alex agrippa mes cheveux et s’enfonça. Elle était douce, dure. Il faisait aller et venir son membre délicieux de plus en plus profondément, me soulevant par moments le cœur, m’arrachant, je le sentais, de longs filets de bave qu’il essuyait sur mon visage. J’aurais pu passer des heures à le pomper tellement sa queue était bonne. Mais Alex s’écarta. Il revint aussitôt et me fit basculer en avant. Je me retrouvai la croupe à l’air, les seins et la tête enfoncés dans le matelas. Mon cœur battait à mille à l’heure, j’étais comme un lapin pris dans un piège, mais je ne voulais pas me débattre. Alex s’éloigna de nouveau et sembla tirer un tiroir de commode. La secousse de sa couche m’indiqua qu’il se posait derrière moi. Dans cette position, Alex pouvait disposer de ma chatte et de mon trou du cul. Je ne savais pas ce qu’il voulait. J’imaginais qu’il me regardait couler. Par réflexe, je contractai mon périnée, faisant ouvrir et refermer mes orifices sous son nez. Mes trous l’appelaient tout entier, j’aurais pu l’avaler par n’importe lequel d’entre eux tellement j’étais excitée. Mais Alex continua le supplice de l’attente. Il cracha sur sa main et tartina généreusement de sa salive mon clito, mes lèvres, mon anus. Soudain, je sentis une pression froide autour de mon tout petit trou. Comme il semblait obstiné à vouloir s’y installer, je me cambrai et poussai. En un rien de temps, un objet de calibre modeste s’enfonça dans mon anus, m’arrachant un petit cri. Alex empoigna le gras de mes fesses et enfonça d’une traite sa grosse bite qui buta contre mon col utérin. Au rythme de la musique assourdissante, il me martelait avec son organe puissant. Comme j’aimais ça… C’était si fort et intense que le bout de tissu qui me cachait les yeux glissa sur mon nez. Alex se servit du textile égaré comme d’un mors de fortune. Je devins sa jument. Sensation unique d’être comblée de partout… Les yeux fermés, je nous imaginais nous regarder, Alex et moi, emboîtés. Cette image, c’était trop pour moi… je jouis bruyamment. Alex jouit à son tour. Après avoir récupéré mon souffle, je me retournai vers mon partenaire : Jean-Luc retirait sa capote souillée. Je réalisai que je n’avais même pas pensé à me protéger d’un inconnu. Je réalisai que ce n’était pas Alex. Je réalisai à quel point j’avais été aveuglée par mon obsession. Alex. Je fondis en larmes. J.-L., tout penaud, ne savait pas comment me consoler.

— Je t’ai fait mal ? Attends, je vais te détacher. Je vais te chercher un verre d’eau. Tu veux qu’on se fasse un petit film sympa ? me fit-il avec son accent chti qui, soudain, me flanqua la gerbe.

Jean-Luc fut le premier d’une longue série. J’appris de mes erreurs de cette première relation post-Alex. Toujours de dos. Toujours avoir des capotes sur moi. Même si Alexandre était devenu un parfait salaud, il continuait à m’obséder. Jour et nuit. J’en devins insomniaque. Alex avait ouvert mon appétit sexuel, et malgré mon chagrin, il fallait que j’assouvisse ma soif de foutre. C’est ainsi que je partis en quête d’un ersatz de sa personne, en continuant à espérer qu’un jour il referait surface dans ma vie. Il fallait que je retrouve un peu de lui dans chacun des amants. Alors qu’intérieurement ma confiance en moi était brisée, je me donnais l’ordre de dominer les sentiments de mes prochaines conquêtes. Je ne devais plus retomber dans le piège de l’amour et de la souffrance. Mes critères étaient basés sur le physique et le style de vie. J’arrivais un peu mieux à cerner ceux qui avaient sa mentalité sur Internet. Gauchistes, artistes, mélomanes, épicuriens. La méthodologie était invariablement la même : engager la discussion, faire des sous-entendus, les faire mariner à fond, puis lorsqu’ils étaient bien mûrs, leur envoyer une photo de mes atouts. Il est arrivé quelques fois que les ressemblances physiques me marquent in real life. Ces types-là me faisaient un effet dingue, et je pus rarement contenir ce besoin impérieux, cet appétit animal qui prenait le dessus…

Adossé à un strapontin, cela faisait déjà quatre stations de métro que mon voisin d’en face me matait. Il avait tout ce que j’aimais chez Alex. Son air « gainsbourien », sa tignasse, son regard lubrique, son sourire pervers, ses gestes nonchalants, des lunettes de vieux presbyte. J’avais devant moi le sosie de mon amoureux. Il avait environ cinquante ans, et j’avais deviné que l’idée de se faire une fille de mon âge, la moitié du sien, lui était vite montée au cerveau, et lui avait illico irrigué la teub. Moi, je ne faisais que mettre de l’huile sur le feu avec mes yeux qui scrutaient sa bosse, et mon sourire aguicheur. Quand la rame se vida à Saint-Lazare, je migrai vers son strapontin voisin et m’assis. Je me tournai de trois quarts vers lui et frottai mon front sur son entrejambe, comme un toutou réclamant son nonos. Sa queue trépignait sous son jean. La petite moue décrivait sur mon visage un « Oh, s’il te plaît, laisse-moi y goûter ! », alors que mon index grattouillait sa braguette. L’inconnu me tapota gentiment la tête, style « bon chienchien », et sortit sa queue toute raide. Je l’engloutis aussitôt dans ma bouche et la dégustai jusqu’à Liège. Personne, comme toujours à cette station. Je sortis de mon sac à main une capote. Je me relevai, lui remis le préservatif, et lui dis au creux de l’oreille :

— Vite, je descends à Place de Clichy.

Je me retournai pour lui présenter mon derrière, baissai mon pantalon et ma culotte jusqu’aux chevilles et me cambrai. Alex tâtonna un instant, me pénétra, flatta mes fesses d’une main, chercha mon clitoris de l’autre et me fit exploser.

— Han ! Han ! Alex ! C’est bon !

Son haleine de fumeur avait accéléré mon orgasme. Je remis ma culotte et mon jean.

— Euh… Moi, c’est Christian.

— Désolée, je descends ici. Bonne soirée Christian.

J’avais rencontré Alexandre en soirée. Il s’était présenté à moi comme journaliste. Son charisme m’avait mise mal à l’aise. Il n’avait pourtant rien d’un don Juan, et paraissait même timide quand il m’adressait la parole. C’était un homme grand, un peu gras, beaucoup plus âgé que moi, à la dentition imparfaite et jaunie par le tabac. Son teint grisé le vieillissait. Alex tenait à sa chevelure qu’il conservait mi-longue malgré la calvitie frontale qui la rongeait, et sa couleur vieux blond tirant sur le grège. Ses lunettes, qu’il n’avait manifestement pas changées depuis 1989, lui donnaient un petit côté Francis Heaulme. Alex me faisait rire, c’est ainsi qu’il avait gagné toute mon attention. À la fin de la soirée, il m’avait glissé sa carte de visite. Les jours suivants, je ne l’avais pas recontacté. Sa carte restait épinglée sur le tableau au-dessus de mon bureau. Par timidité, par peur qu’il m’ait déjà oubliée, je n’osais pas… Ce n’est qu’un mois plus tard, lors du jour de l’an, que je m’étais décidée à lui envoyer un message. Point de départ de nos échanges. D’abord amicaux, ponctués de sous-entendus coquins. Pornographiques. Au bout de quelques semaines à discuter, nous nous étions donné rendez-vous place de la République et nous nous étions posés dans un bar. Alex me regardait comme jamais on ne m’avait regardée avant. Avec envie, gourmandise. Amoureusement. Alex était le plus beau de tous mes miroirs, l’image qu’il renvoyait de moi était la plus belle. Alors que je lui donnais les détails des embûches RATP qui justifiaient mon retard, Alex me coupa la parole :

— J’ai très envie de t’embrasser.

Ces mots me firent l’effet d’une bouffée d’oxygène, un shoot de drogue, une décharge excessive d’hormones déferla dans mes veines et dans mon cœur. Ma première dose d’amour nicotine. Je fermai les yeux et me penchai vers lui. La première fois que j’embrassai Alex, ce fut son cou. Là où se logeaient toutes ses odeurs : son gel douche, sa lessive, sa sueur. Sa vie. Alex. Par faute de lit et manque de temps, nous n’avons rien fait de plus qu’échanger des baisers passionnés. Alex embrassait divinement bien.

La suite de nos échanges fut une montagne russe émotionnelle : il alternait des périodes de silence radio, avec des moments où il me disait combien il m’aimait. Un amour partagé. Je le portais aux nues. Nous avions des envies d’évasion : j’avais envie qu’il m’enlève de ma vie ; il voulait me faire l’amour à Deauville, à Milan, à Rio. Alex insuffla en moi du bonheur. J’étais heureuse, épanouie. Je rayonnais tout l’amour qu’il m’envoyait. Les hommes commencèrent à me regarder, à m’aborder. Je n’ai jamais eu autant de succès avec eux que lorsqu’Alex m’aimait. Durant cette longue phase de séduction, la plus longue de toute ma vie, je restais perchée sur mon petit nuage rose bonbon. Malheureusement, Alex était rarement disponible. Une fois, une seule, il se rendit chez moi. J’allais enfin pouvoir lui offrir ma chatte béante d’envie, c’était bien la première fois que j’avais si soif de sexe. Je touchai mon fantasme du bout des doigts… Nous nous retrouvâmes dans mon lit, nus, sa belle verge veineuse raide d’amour, gorgée de désirs, dressée pour moi. Le plus beau des cadeaux. Alors que nous nous enlacions et nous embrassions, fusionnels, amoureux, prêts à faire l’amour pour la première fois, il reçut un appel, dont jamais je ne découvris ni l’objet ni la provenance. Alex dut partir la queue (encore dure) entre les pattes, « archidésolé ».

Depuis ce jour-là, le vide. Plus rien. Le néant. Alex disparu laissait en moi un gouffre sexuel infini, aussi profond que la plaie dans mon cœur. Je nourrissais mon obsession par la frustration d’un acte sexuel jamais accompli. Alex ne répondait ni à mes mails ni à mes SMS. Mon Alexandre n’était inscrit sur aucun des réseaux sociaux, et sur Google, je ne retrouvais que ses articles de presse. Je réalisai alors qu’il ne m’avait jamais donné son adresse postale, ce qui me plongea dans une paranoïa dévastatrice. Jamais il ne m’avait invitée chez lui. Pourquoi m’avait-il privé d’une partie de sa vie ? Me trouvait-il trop envahissante ? Trop chiante ? Était-il parti car il me trouvait moche ? Je ne méritais rien. Ni explication à cette fin ni réponse à mes messages. Je pouvais tout m’imaginer : marre de moi, mort, pris par son travail, portable perdu. Chaque jour, je me faisais un scénario différent. Parfois, je voyais le verre à moitié plein et m’imaginais qu’il reviendrait vers moi après avoir perdu toute notion du temps, et alors, je lui aurais fait une petite scène, mais lui aurais tout pardonné, comme une mère crie après son enfant, pleure, et le chérit après l’avoir perdu dans la foule. Parfois, le verre était à moitié vide, et là, ma vie n’avait plus aucun sens. Sans la raison de sa disparition, j’étais incapable de faire le deuil. Me retrouver en tête à tête avec moi-même devenait un calvaire, ma conscience me punissait pour chaque parole dite qui aurait pu le faire fuir. Quoi que je fasse, Alex occupait chacune de mes pensées. Il m’arrivait parfois de sentir des bribes de son odeur qui disparaissaient dès que je tournais le visage pour tenter de les saisir pleinement dans les narines. Je finis par faire trois supermarchés, à fouiller les rayons gels douches pour réussir à trouver sa fragrance.

Près de neuf mois après le début de la fin, après avoir connu une vingtaine de simili-Alex, j’atteignis le comble de la folie lorsque je me retrouvai, un mercredi, cachée derrière une poubelle en face de la rédaction de son journal. Vers dix-huit heures, pas d’Alex, mais j’aperçus Pascal, un collègue et ami à lui. Un « camarade » dont il m’avait déjà parlé une ou deux fois. Sans réfléchir, je fonçai tête baissée vers son trottoir, et le percutai « sans faire exprès ». Pascal était un astre qui gravitait autour d’Alex, en m’écrasant contre lui, j’avais le sentiment de me rapprocher de mon amoureux. Je n’avais aucun plan prédéfini. C’est à son sourire et son regard bienveillant que je me dis qu’encore une fois, j’allais pouvoir jouer la carte de la séduction. Pascal me maintenait tout contre lui comme pour amortir le choc.

— Excusez-moi, je ne regardais pas devant… mentis-je timidement.

— Je vous en prie, vous ne vous êtes pas fait mal, au moins ?

Je lui répondis par un sourire, et mes bras encerclèrent sa taille.

— J’ai eu chaud…

Il ne dit rien sur le coup, mais je sentis son sexe durcir contre mon ventre.

— Que… que diriez-vous d’un café ? Je n’ai rien de prévu ce soir… Et vous ?

Nous finîmes dans une brasserie, boire un coup, d’abord, puis dîner ensuite. J’avais tout fait pour le chauffer ; du coup, il tenait à prolonger chaque instant en ma compagnie. Sous la table, je retirai un escarpin pour lui caresser la cheville, le genou, la cuisse… sa trique. Quand mon orteil atteignit son organe durci, il ferma les yeux et reposa bruyamment son coude sur la table, en poussant un soupir d’exaspération. D’une main timide, il me caressa le cou-de-pied. En sortant, j’attendis qu’il se grille une clope pour me plaquer à lui et lui voler un baiser. Je le sentis se raidir.

— Chez toi ou chez moi ? me demanda-t-il, tremblant comme un camé sans sa dose.

— Chez toi, lui dis-je en souriant.

En arrivant chez lui, il me proposa un verre et me pria de faire comme chez moi. Je fis tranquillement le tour de la pièce et découvris dispersés un peu partout ses dessins de presse. Alex. Il devait forcément y avoir des traces de mon amant dans ces journaux… Je pris le temps de les regarder, chercher des articles. L’homme arriva derrière moi avec ses verres à la main et m’embrassa le cou. Je poussai un long gémissement et lui présentai mes fesses. Il posa alors ses verres sur la surface la plus proche et me malaxa le cul, le complimenta. Comme le faisait Alex. Je remontai ma robe jusqu’à la taille et commençai à enlever ma culotte trempée. Alex se mit à genoux devant mes fesses pour mieux les contempler. Il m’aida à ôter ma dentelle, regarda l’intérieur taché… il huma, grogna… lécha avec appétit. Son souffle chaud s’approcha de ma fente par-derrière pour renifler mes odeurs. Alex posa son oreille sur une de mes fesses et cajola l’autre.

— Il est beau… il est doux… me dit-il avec sa voix grave.

Mon Dieu, Alex… J’en lâchai un filet de cyprine qui coula le long de ma cuisse. Alex enfouit son nez dans mon sillon, le recouvra de baisers doux et humides. Il écarta mes deux dunes et lécha mon anus avec gourmandise. J’étais chaude-bouillante. Je faisais aller et venir mon bassin pour accompagner les mouvements de sa langue. Alex s’agrippa à ma toison pour mieux appuyer son visage contre mes fesses. Mon sexe brûlant l’appelait. Il glissa sa main sur mes lèvres qu’il sépara pour laisser mon jus s’échapper. Il enfonça confortablement deux doigts dans ma chatte, j’en criai de surprise et de plaisir. Puis il se mit à me secouer de l’intérieur et provoqua en quelques secondes un orgasme sismique. Il se releva rapidement, fit sortir sa queue au bord de l’explosion en poussant une plainte de soulagement, et se branla sur mes fesses comme un ado sur une photo du cul de Kim Kardashian. Pascal partit chercher son rouleau de Sopalin et m’essuya cordialement le postérieur.

J’utilisai le même mode opératoire le mercredi suivant avec un autre journaliste, à qui je proposai de venir chez moi, puis de se laver avec le gel douche d’Alex, prétextant préférer l’amour propre. Baiser un homme sans le voir, un homme qui sentait Alex, avait fait rejaillir une foule de sentiments. Je voulais lui faire l’amour lentement, tendrement. Et recommencer, encore et encore, jusqu’à ce que l’odeur du gel douche se dissipe et rompe le charme. La semaine d’après, ce fut Laure, une collègue lesbienne qui, après m’avoir appris qu’Alex s’était fait virer du journal, m’a fait jouir en me godant.

Plus nous avancions dans le temps, plus j’avais l’impression de reculer. Les lueurs d’espoir s’amenuisaient. Les SMS, que j’envoyais quasi quotidiennement à Alex, avaient des allures de SOS, de bouteilles à la mer. Mon portable était le dernier fil fragile qui me reliait à Alex, sans trop savoir s’il s’était rompu à l’autre bout. La nuit, je dormais à quelques centimètres de lui, après avoir relu religieusement l’évolution de nos textos. Le jour, il restait en permanence sous mes yeux. Je veillais à ne rater aucun message, je sursautais à la moindre notification et me retrouvais au fond du gouffre en m’apercevant que ce n’était pas lui. Mon cœur était en aplasie et mes sentiments s’atrophiaient. Alex était mon cancer.

En réalisant un jour le boulet que je pouvais être pour mon amoureux à le harceler de messages, en réalisant que j’étais devenue dépendante de son amour, je tâchai tant bien que mal de lâcher prise et d’arrêter. Il existe des patchs à la nicotine pour se sevrer du tabac. Qu’en est-il pour l’amour ? Cure de désintoxication de mon smartphone, le dernier cordon ombilical. Je le laissais à la maison pour faire les courses. Je l’éteignais la nuit. Je le rangeais au fond de mon sac pour ne pas l’avoir à portée de main. C’est évidemment à ce moment que le miracle Alex se produisit. Son nom s’afficha sur mon téléphone comme par enchantement. Je reçus enfin une réponse de sa part : « Ma chère Héloïse, je suis disponible mardi soir. » Le cœur battant, je lisais et relisais ses huit mots, un par un. « Ma », « chère », « Héloïse », « disponible ». Ils avaient tous un sens et résonnaient dans mon cœur jusqu’alors vide, dorénavant en forte réplétion d’amour. Je tremblais, claquais des dents. Je dus prendre trois quarts de Lexomil pour lui répondre qu’il serait le bienvenu à l’heure de sa convenance. Il n’y avait plus de maman fâchée, j’allais tout faire pour qu’il reste à mes côtés.

Le mardi soir, Alex se pointa chez moi. Quand j’ouvris la porte, il avait sa tête des mauvais jours, sa tronche de bulldog contrarié. Je ne résistai pas malgré ça à l’envie de le serrer contre moi et respirer à pleins poumons son odeur qui m’avait tant manquée, mon amphétamine. Alex descendit une main peu convaincue vers mes fesses qu’il pelota et pinça sans enthousiasme.

— J’ai à te parler, me lança-t-il d’un ton solennel que je ne lui connaissais pas.

Sentant mes dernières chances s’échapper, je fis mine d’avoir compris en lui adressant un sourire pincé où une larme vint s’écraser. Je lui embrassai la bouche, lui refilant ma tristesse salée. Alex semblait vacciné, il me regardait sans sourciller. Une once d’espoir me ranima : je lui pris les poignets et l’entraînai vers mon fauteuil cosy où je l’installai. Ses fesses bien lovées dans la ouate recouverte de velours, je m’agenouillai, débouclai sa ceinture, ouvris sa braguette pour le préparer à l’éventuelle érection que j’allais provoquer. Je me redressai. Debout, face à lui, j’ôtai mon déshabillé de satin. Mon corps nu lui faisait front, mais il gardait sa tête de molosse sur la défensive : je ne lui faisais aucun effet. Je m’effondrai à terre, m’allongeai sur le dos et posai mes pieds aux ongles vernis sur ses genoux pour lui présenter ma fente entrebâillée. Je lui fis ma parade nuptiale, mon prélude à l’amour : je soulevai mon bassin par intermittences, pour l’inciter à venir me rejoindre et me baiser sur le parquet. Alex ne regardait pas ma chatte. Il fixait mes yeux noyés de larmes, et sans aucune pitié, il se releva doucement, faisant glisser mes pieds sur le sol. Du haut de son mètre quatre-vingt-cinq, il me flingua du regard en refermant sa braguette. Il aurait pu me tirer une balle dans le cœur, c’eût été le même effet.

— J’ai à te parler, je te dis.

Je pleurais toutes les larmes de mon corps. Son téléphone sonna, il jeta un coup d’œil sur l’écran.

— C’est ma femme.

Je perdis le fil. Sa femme ? Je ne pouvais plus respirer. L’air hagard, j’attendais qu’il me livre la suite. Il décrocha :

— Oui. J’y suis. Oui. OK, je te la passe.

C’est donc ainsi, nue, étendue par terre, pleine de larmes et de morve, que je répondis à la femme de mon Alex au téléphone :

— Écoute-moi bien, Héloïse. Y’en a assez de tes messages, à toute heure du jour et de la nuit. Alexandre est marié, tu m’entends ? Marié ! Bientôt père qui plus est. Tu vas maintenant jeter ton dévolu sur un autre mec et tu vas tout de suite arrêter de fantasmer une vie amoureuse avec Alex. Tu vas arrêter ton délire de gamine. Alex ne t’a jamais aimée. Si tu continues, on ira porter plainte pour harcèlement.

Puis elle me raccrocha au nez. Moi qui pensais avoir touché le fond, cette conversation fut le coup de grâce. Alex n’avait plus rien d’un bouledogue. C’était un porc, une merde, une raclure. Ce bâtard n’a jamais eu les couilles de mettre fin à notre relation ; il envoya sa femme, enceinte et cocue, au charbon, en fabulant un amour unilatéral.

Mon obsession s’évacua par le deuil que je pus enfin faire. Je ne revis jamais Alex.

GEORGINA CC

Marc était plus ou moins confortablement installé sur sa sempiternelle chaise en bois de l’heure du déjeuner. Il était midi trente, et comme tous les midi trente de chaque jour de la semaine, il avait posé ses fesses sur cette même chaise, les coudes sur cette même table, et les yeux dans le vague, il attendait son repas du jour.

Oui, comme tous les midis de la semaine, Marc s’échappait une petite heure de son travail et parcourait les quelques mètres qui le séparaient de la brasserie Au Grand Rendez-Vous. Il se dirigeait machinalement vers la seule table collée contre le comptoir et adressait un sourire mou et entendu à Roger, qui n’avait plus qu’à se mettre à pied d’œuvre.

Il était rassurant pour lui de ne pas même avoir besoin de parler. Roger lui tendrait dans quelques minutes, par-dessus le zinc, le plat du jour et son ballon de rouge. Marc attraperait alors sa pitance d’un geste machinal de la main en secouant la tête pour un merci convenu avant de déposer son assiette devant lui. Voilà une vie simple et apaisante comme l’affectionnait Marc.

Tout était réglé comme du papier à musique depuis des années.

Pas d’effort, pas de risque de déconvenue.

Toujours la même table, toujours ce bon vieux Roger, toujours le plat du jour. Peu importait le plat du jour, d’ailleurs !

Toujours la même ambiance bordeaux sur fond saumoné. Une ambiance intégrée comme si l’on s’installait dans son autre maison. De lourdes nappes bordeaux, des serviettes en papier assorties tout en légèreté comme pour compenser, et un papier peint couleur saumon quelque peu défraîchi, aux étranges reliefs nacrés, que Marc aimait toucher et suivre du bout des doigts lorsqu’il s’aventurait à risquer de perdre quelques précieuses minutes en allant en fond de salle, aux toilettes.

Oui, voilà des habitudes qui étaient rassurantes. Angoissantes aussi, à vrai dire, si on y réfléchissait. Mais Marc ne voulait pas réfléchir. Il était là pour sa pause repas. En toute quiétude.

Marc n’aimait pas ces sortes de claustras disséminés dans la salle, séparant les tables entre elles, comme si cela suffisait à recréer une quelconque intimité. Une simple paroi ajourée en pin miellé. Aucun intérêt !

Il ne comprenait pas non plus tout cet amas de faux lierre qui pendouillait, pour représenter sans doute un semblant de verdure au milieu de cette ville aux va-et-vient besogneux.

Lui préférait la proximité du comptoir. Entendre et voir Roger s’y affairer. Sentir son assiette glisser vers lui par-dessus le zinc sans chichi, sans tralala, dont l’odeur lui faisait relever le nez.

On mangeait bien, ici. Un peu comme chez sa mère. Une cuisine rapide et sensitive. Une cuisine aux saveurs vraies. Même s’il l’avait fait au début de ses visites, depuis presque une année, Marc avait cessé de regarder la carte et les ardoises du jour suspendues aux murs. Une relation de confiance tacite s’étant installée le plus naturellement du monde.

Roger n’avait jamais fait d’autre métier que celui-là, et il était rompu aux desiderata des uns, des autres, aux exigences de certains consommateurs, et surtout, surtout, aux habitudes de ses plus fidèles clients.

Au début, Marc avait bien échangé quelques mots avec Roger ; sur la pluie ou le beau temps, pour commencer. Puis sur leurs vies respectives de travailleurs acharnés, fidèles au poste. Et quand ils en sont venus à aborder l’intime, les mots se sont faits naturellement plus rares, les sujets plus difficiles, et finalement, comme s’ils en avaient mutuellement fait le tour, seuls les sourires entendus restèrent.

C’était bien ainsi. Un accord implicite ; un sourire pour « Bonjour », un sourire pour « S’il vous plaît », un autre pour « Merci ». Et bien sûr, le sourire du « Au revoir, à demain. »

Il arrivait à Roger de braver un clin d’œil quand la situation s’y prêtait. Une jeune femme élégante, qui s’avançait pour régler la note, alors que l’homme qui l’accompagnait restait sagement assis à l’attendre… Une grand-mère qui venait expliquer le pourquoi du comment du ratage de la blanquette de veau du jour… Un homme d’affaires hautain tendant fièrement son billet de 500 en disant « Je n’ai pas de monnaie, mon ami », la cravate maculée de sauce au vin et le brin de persil coincé entre les deux dents de devant…

Marc souriait à Roger, mais son sourire désabusé entendait cette fois-là « Mon Dieu, quelle vie ! ».

Mais aujourd’hui, 12 heures 45 minutes et 30 secondes, les doigts de Marc ne tenaient plus en place. Les doigts de Marc pianotaient sur la table, dépliant et repliant sa serviette en papier.

Rien n’avait changé autour de lui, et pourtant.

Toujours ces perpétuels camaïeux de bordeaux, toujours ce fond saumoné sali par les années. Toujours ces mêmes visages, différents au fil des jours, mais sans pour autant surprendre. Toujours la même ambiance de brasserie, rapide et efficace. Ces tables avec leurs séparations de pacotille, leur feuillage de plastique… le même régal pour les yeux. Et pourtant…

Pourtant Marc n’avait pas pu dormir. Malgré cela, il avait presque couru pour franchir les quelques mètres qui séparaient son lieu de travail de sa brasserie préférée, et aujourd’hui, il avait même souri avant d’entrer. Son regard s’était planté sur le long store bordeaux qui affichait fièrement Au Grand Rendez-Vous. Un large sourire avait illuminé ce visage si maîtrisé.

Marc avait eu un hier : le midi trente de la veille ! Et il ne pensait plus qu’à cette petite tornade. Un typhon dans sa vie si terre à terre.

La veille, il était attablé comme à l’accoutumée, prêt à planter sa fourchette dans ce qui ressemblait, sans qu’il s’y intéresse vraiment, à un gratin dauphinois lorsque la porte s’ouvrit sur une ravissante femme brune aux cheveux longs.

Marc s’était figé, la fourchette suspendue au-dessus de son plat. Tout son corps rivé sur cette entrée inhabituelle et troublante. La jeune femme se précipita direct vers le comptoir, et s’adressant à Roger d’une voix douce mais pressée :

— Oh, excusez-moi de vous déranger, monsieur, je suis tombée en panne, juste à côté, et mon téléphone portable n’a plus de batterie…

Elle avait levé le bras en direction de l’emplacement où le véhicule était immobilisé.

Marc demeura bouche bée. Ce geste avait brusquement soulevé le chemisier de la jeune femme. Deux boutons en étaient dégrafés. La position de Marc, assis tout contre le comptoir, permettait à son œil d’admirer un bout de soutien-gorge rouge dont la dentelle noire semblait plaquer à merveille une poitrine des plus généreuses.

Marc laissa échapper sa fourchette et s’empressa de poser sa modique serviette de papier sur son entrejambe. Cette vision soudaine lui avait déclenché une érection qu’il était incapable de contrôler. Il maintint sa main plaquée sur ce petit cache-sexe improvisé tout en laissant son regard parcourir l’aguichante apparition.

Quelle belle femme ! Brune au teint clair. Elle lui faisait penser aux poupées de porcelaine que collectionnait sa mère et auxquelles il n’avait jamais eu le droit de toucher.

— Touche avec tes yeux, Marc, martelait sans cesse sa mère, uniquement avec tes yeux !

Voilà qu’il faisait de même aujourd’hui. Il contemplait cette femme, ce corps aux allures de perfection. Le chemisier crème qu’elle portait était encore à moitié engoncé dans une minijupe noire, cintrée. On imaginait sans peine qu’elle s’était agenouillée par terre, sur le bitume, essayant de détecter l’origine de la panne de son véhicule, car ses bas étaient maillés à hauteur du genou droit. Ils s’effilochaient vers le haut de sa cuisse. Marc ne put s’empêcher de se demander jusqu’où. Était-ce, au fait, des collants ou des bas ? Sa serviette bordeaux se soulevait de plus belle. Marc transpirait et sentait son cœur battre à tout rompre. Comment était-il possible qu’une inconnue lui fasse autant d’effet en si peu de temps ?

Il appuya sa main sur son membre rebelle, cherchant à calmer la bête, à contrôler l’inévitable, mais cette pression, il la ressentit comme une caresse tant son entrejambe était sensible. Le feu parvenait à son gland. Pourquoi lutter contre l’irrépressible envie ? Pourquoi s’obstiner à la retenir ?

Sa queue se voulait de plus en plus droite et refusait désormais de lui obéir. Après la première pression de contrôle, Marc s’administra un frôlement continu par un va-et-vient de sa main.

Ses yeux ne pouvaient plus quitter cette jambe galbée et maillée, figée dans un escarpin qui tonifiait un mollet aux muscles parfaits. Marc emprisonna son membre entre deux de ses doigts, prit soin de tourner légèrement sa chaise histoire de dissimuler au mieux qu’il était en train de se branler.

La jeune femme demandait à Roger un téléphone pour appeler un taxi. Ce fut le tenancier qui prit l’appareil et le lui posa sur le comptoir. Elle écarta sa chevelure de jais, libérant ainsi son oreille droite, et se passa la langue sur ses lèvres sèches. Marc fantasmait : comment ne pas projeter cette langue fine et rose sur sa bite en plein bouillonnement !

Elle raccrocha après quelques minutes de conversation, remercia Roger de son aide et sortit de l’établissement.

Marc bandait comme un taureau tandis qu’il la regardait s’éloigner. Frustré, dépossédé, son désir inassouvi, il ne savait que faire de cette verge encombrante, à son apogée.

Hier, Marc, tout à ses pensées, n’avait pas pu manger. Il avait revisité la scène un millier, un million de fois ; il avait imaginé avoir eu le cran de se lever, de proposer son aide à la femme de ses rêves obscènes, de lui présenter son propre téléphone et son sexe turgescent.

Il en avait mouillé ses draps de sueur. Il avait maculé, cartographié sa couette du souvenir charnel, voluptueux, de la belle inconnue, incapable qu’il était de songer à autre chose.

Et aujourd’hui, Marc se retrouvait assis au comptoir, froissant et défroissant la mince serviette bordeaux…

La porte s’ouvrit. Marc n’en crut pas ses yeux. La même beauté brune, SA beauté brune venait de réapparaître. Elle vint tout droit s’accouder au comptoir.

— Bonjour monsieur, dit-elle d’un ton suave à Roger. Je viens vous remercier pour m’avoir tirée d’embarras hier, et aussi, m’attabler pour goûter votre cuisine.

Roger posa le verre qu’il était en train d’essuyer. Il tordit le torchon entre ses mains d’un air gêné.

— J’en serais ravi, madame, mais ce n’est pas possible aujourd’hui car nous accueillons un séminaire d’entreprise, et je n’ai pas une seule table de libre.

Marc se tortillait sur sa chaise. Décidément, cette femme le démangeait à l’entrejambe. Il la dévorait des yeux malgré lui, parcourait de haut en bas la longue robe sombre boutonnée sur le devant. Il aurait été si simple de passer les doigts entre les boutons pour les faire savamment sauter un à un. Toute la nuit dernière, il avait rêvé de ce corps, obsédé par le corsage à demi dévoilé, par la cuisse maillée sur toute sa longueur.

Cette femme avait ce je ne sais quoi de bandant qui le rendait dingue. Il se mordit la lèvre inférieure. Ses mains s’agitaient, attirées par ce corps léger et désinvolte, sa bite au garde-à-vous frappait contre sa braguette, gorgée de sang chaud.

Marc était perdu dans des pensées lubriques lorsqu’il réalisa que la femme lui parlait :

— Vous êtes encore seul, aujourd’hui ? Souhaitez-vous un peu de compagnie ?

Il leva les yeux. Elle avait empoigné le siège situé à côté du sien, s’y était posée, le corps légèrement incliné, le regard interrogateur cherchant à se planter dans le sien.

Il se sentit rougir, comme un adolescent pris en faute.

Trois mots résonnaient dans sa tête : « Encore seul aujourd’hui. »

Elle l’avait donc remarqué !

Il se ressaisit tant bien que mal et lui lança le plus futilement possible un « Je vous en prie » suivi d’un geste de la main engageant la jeune femme à se joindre à lui.

Elle lui sourit.

— Merci.

Elle s’assit, attrapa la quasi-totalité de la masse de sa chevelure, la fit tourbillonner sur elle-même et ramena l’ensemble sur son épaule gauche. Penchant la tête, elle observa Marc. Ce geste avait dégagé son décolleté en V d’où Marc voyait naître le sombre sillon de ses deux seins lourds. Ceux-là mêmes qu’il avait fantasmés toute la nuit dernière. Il déglutit. Ses lèvres étaient aussi rouges que la lingerie raffinée entraperçue la veille. Marc se surprit à imaginer son sexe pris en étau dans cette bouche charnue. Il rêvait de pouvoir glisser ses mains dans cette épaisse crinière ondulée et plaquer ce visage si parfait contre sa bite en ébullition, guidant lui-même une série infinie de va-et-vient avant de finir par répandre son jus sur ses lèvres pulpeuses, le regardant avec délectation glisser le long de ce petit menton pour finir sa course en direction de ce si sexy décolleté dans lequel il désirait tellement se noyer. Oui, plonger sa tête entre ses seins, ses deux beaux seins avenants, y joindre les mains, palper, tâter, écraser, aller chercher sans plus attendre du bout des dents ses tétons saillants, dressés… les saisir, les titiller, les lécher, les laper…

Marc secoua la tête comme pour chasser ces images obsédantes qui ne le quittaient plus depuis vingt-quatre heures.

— Nous ne nous connaissons pas encore et vous me dites déjà non ? osa-t-elle d’un ton moqueur.

Marc sourit timidement. Si elle savait combien il avait pensé à elle, combien elle l’envoûtait et combien il aurait hurlé « oui » !

— Excusez-moi, j’étais perdu dans mes pensées…

Elle lui tendit la main.

— Georgina.

Marc croisa un clin d’œil de Roger. Le « fameux clin d’œil ». Il saisit la main de Georgina. La bloqua presque dans la sienne. Il sentait enfin sa peau. Sa peau contre la sienne. Son esprit divaguait encore de plus belle. Quelle rencontre électrisante. Il aurait bien porté cette main à sa bouche pour la couvrir de baisers dans un premier temps, la lécher dans un second, la glisser dans son entrejambe dans un troisième, la promener en pression contre son sexe en demande permanente dans un quatrième, la…

— Enchantée, Marc, continua-t-elle, n’ayant pas de réponse.

Cette dernière phrase et son contenu le ramenèrent instantanément à la réalité.

— Vous ai-je dit mon prénom ?

— Vous n’avez pas besoin de le faire Marc…

— Je ne comprends pas… s’arrêta-t-il, perplexe et dérouté.

Roger déposa deux ballons de rouge devant ses clients préférés du moment, comme s’il avait senti qu’un peu de libation serait la bienvenue.

Georgina s’empara de son verre sans plus attendre et le leva droit devant elle.

— Et si nous fêtions notre rencontre, Marc ?

Marc s’exécuta à tâtons, malhabile, la main droite, qui tenait le verre, quelque peu tremblante.

Il fronçait les sourcils tandis que Georgina semblait lui adresser son plus beau sourire.

Un cling retendit.

— Faites-moi plaisir et détendez-moi ce beau visage, Marc, vous voulez ?

— Voulez-vous bien m’expliquer ? répondit Marc, toujours dans l’incompréhension.

Georgina entrouvrit lentement les lèvres pour y glisser son verre et but une petite gorgée de vin avant de reprendre.

— Il n’y a là pas beaucoup de mystère, je vous rassure. Vous travaillez en tant que comptable pour Melcy Corp, n’est-ce pas ?

— Mais oui…

— Eh bien, sachez que vous avez beau passer beaucoup de temps enfermé dans votre bureau, votre peu de présence dans les lieux communs de l’entreprise ne passe pas inaperçue. Vous êtes même, semble-t-il, l’un des rares célibataires de l’entreprise et quel célibataire, oserais-je dire !

— Ah bon ? Mais je dois comprendre que vous y travaillez aussi ?

— Oui ! Voyez comme le monde est petit. Je suis une de leurs commerciales.

— Mais comment ne vous ai-je jamais croisée dans les couloirs, l’ascenseur, la salle de repos. Je me souviendrais de vous… comment aurais-je pu passer à côté d’une si belle femme sans m’en souvenir… ? avait laissé échapper Marc, presque certain d’avoir pensé cette phrase alors qu’il venait de la prononcer à voix haute !

Georgina éclata de rire.

— Whaou, je vais prendre cela pour un compliment ! Nous nous sommes croisés à plusieurs reprises. Mais lorsque vous circulez dans les couloirs, c’est le plus souvent la tête baissée, les bras chargés de dossiers ; dans l’ascenseur, vos yeux restent presque toujours rivés sur les étages affichés comme en attente de la libération, quant à la salle de repos, vous ne me direz pas le contraire, vous n’y allez que pour vous servir le plus rapidement du monde votre café, carburant nécessaire pour abattre la somme de travail du jour. Je suis ravie de ce moment « vrai » qui nous est offert aujourd’hui. J’ai l’impression d’avoir réussi à arrêter le temps !

Marc releva la tête vers Georgina. Elle le fixait droit dans les yeux. Que ce monde pouvait se révéler surprenant finalement. Il l’avait gobé, rêvé, et la voilà devant lui, à lui avouer être heureuse de ce hasard.

Elle lui prit la main, consciente de son émoi.

— Détends-toi, Marc. Tout le monde sait que tu es celui qui ne vit que pour son travail.

Elle se pencha légèrement vers lui. Sa voix se fit plus douce, presque à murmurer comme si elle se lançait dans une confidence…

— Si tu savais combien de femmes de notre boîte rêveraient d’être à ma place, là, maintenant…

Un léger choc sourd se fit entendre. Marc sentit un pied venir se glisser entre ses cuisses. Georgina venait de quitter un de ses escarpins. Elle tenait toujours la main de Marc qui, lui, ne pouvait plus quitter ce regard noir soudain plein de promesses.

— Je vois que je ne me suis pas trompée. Il semblerait que je te fasse l’effet escompté.

Ses orteils appliquaient de légères pressions sur le sexe de Marc qui n’en demandait pas tant. Marc ne contrôlait plus rien. Ni cette irrépressible envie qui ne faisait que décupler, ni son corps qui semblait, lui, s’animer soudain d’une volonté propre. Il se surprit à fermer les yeux. L’instant était sensuel au possible.

— Oui, tu apprécies. Je le sais, je le vois, je le sens. Tu es ce petit comptable affreusement sexy et mystérieux que les femmes reluquent entre deux portes depuis des années. Je te tiens, je ne te lâche plus.

Georgina ramenait la main de Marc vers elle pour mieux accentuer les pressions de son pied.

Marc n’en pouvait plus. Allait-il jouir là, sous l’intemporelle table de ses déjeuners ?

Il osa quelques mots qui finirent malgré lui en une espèce de râle :

— Ne me lâche plus.

Georgina sourit.

— Je vais en faire, des jalouses ! Laisse-toi aller. Ce ne sont là que les prémices. Dis-toi que c’est ma façon de te dire bonjour. Depuis le temps que j’attends de trouver une façon de t’aborder, je crois que je n’aurais pas trouvé mieux. Je sens ton désir. Je ressens ton émoi. N’aie aucunement honte de ton sexe en effervescence, sache que je mouille ma culotte en ce moment rien qu’en baladant ainsi mes orteils contre ta bite.

Marc referma les yeux, savourant à pleines gorgées ce moment magique.

Georgina se pencha de plus belle vers lui, lâcha sa main, et la glissa contre sa nuque ramenant ainsi la tête de Marc vers elle. Cette nouvelle posture accentua la pression de son pied, plaqué cette fois sur toute la longueur de la verge de Marc. Elle réussit à lui capturer le lobe de l’oreille entre deux dents et le titilla un moment. Il n’en fallut pas plus à Marc pour libérer sa semence, violemment, puissamment, presque à la limite de la douleur tellement ce jeu avait été excitant. Il lui prit soudain sa main restée libre et la pressa tandis que la jouissance tout entière de son être le traversait.

Georgina lui susurra alors à l’oreille :

— La prochaine fois, je veux tes mains sur moi. Je veux tes paumes sur mes seins. Je veux ta langue dans ma chatte. Je veux goûter ta chaleur. Je veux sentir ton odeur. Je veux que tu me prennes tout entière.

Georgina lâcha la main de Marc. Elle se replaqua contre le bois de sa chaise, souleva sa poitrine dans un soupir satisfait, lança un regard coquin à son nouvel ami et lâcha :

— On mange maintenant, j’ai faim !

Marc en était désormais persuadé, il était bien Au Grand Rendez-Vous !

UN AUTRE REGARD Navelmaniac

Comme à son habitude, elle m’avait fait comprendre son envie de me voir sans vraiment le dire. Une humeur artistique, ou de plaisir rustre ou antique, allez savoir. Je ne cherchais plus à la deviner de toute façon, je m’étais avoué vaincu il y a déjà plusieurs années, me contentant d’être heureux qu’elle me choisisse à nouveau de temps en temps pour amant.

J’arrive chez elle pour une séance de modelage. Pose encore indéterminée, mais certainement pas académique. Nue ou pas. Mais je sentais bien à son comportement que pose ou pas, elle était prête à terminer nue, et bien plus. Selon son désir, se donnant comme elle l’entend.

Eh bien pas cette fois.

Je sonne à quinze heures. La revoir et l’avoir dans mes bras me donne à nouveau l’impression d’être unique. Le temps peut être suspendu très longtemps à de faibles baisers si on les multiplie. J’en tisse un hamac dans ses cheveux, son cou, sa gorge. J’en couvre ses vêtements, sa peau, son parfum, pour finir par la soulever afin de permettre au temps de s’écouler à nouveau. Je lui demande si elle accepterait de se laisser guider yeux fermés vers une nouvelle expérience. J’avais quand même apporté un sac de terre et mes ébauchoirs en cas de refus. Mais si je ne devine pas toujours ses humeurs, je sais susciter sa curiosité. Et titiller son envie de nouveauté. Elle a senti que derrière le bandeau de velours noir que je lui plaçais sur les yeux, il y avait plus que des jeux coquins.

À tâtons, elle prend ses clés, ferme la porte de l’appartement et se laisse guider jusqu’à ma voiture, appréhendant sans doute les rencontres et questions qui pourraient surgir. Un aiguillon d’aventure, déjà, peut-être. Bien qu’emballé soigneusement, le matériel entreposé dans le coffre de la voiture dégage des odeurs mélangées qu’elle ne devrait pas connaître. Ou peut-être si, qui sait. Je ne connais pas son expérience là-dedans, je sais juste que même si j’ai dix ans de plus qu’elle, je ne suis qu’un petit novice à tous ces jeux.

Un quart d’heure de conduite nous amène au lieu choisi. Nous avons discuté de toutes ces choses qui font que la séparation devient intéressante, j’ai profité de son obscurité pour lui flatter un sein, lui caresser la cuisse, remontant sa jupe. Mais le meilleur arrive. L’atelier désert, dont j’avais la clé et devant lequel je m’étais garé, disposait de tout l’espace voulu, et le sol avait essuyé bien plus que ce qu’il recevrait ce soir. J’avais préparé le système de prise de vue, un vieil appareil photo digital relié à un ordinateur portable était fixé sur un rail au plafond. Il avait en vue zénithale une large zone de béton nu avec en son centre un morceau de matelas mousse, suffisant pour y allonger le dos, mais guère plus. C’était un matelas qui avait servi à recueillir des pièces en cours de moulage, et un peu de cire durcie et de plâtre y était encore incrusté. D’un clic de souris je démarre le programme qui commande à l’appareil de prendre un cliché noir et blanc en haute résolution toutes les dix secondes. Je démarre de même la sélection de MP3 que j’ai préparée pour l’occasion. La musique devrait démarrer d’elle-même après un quart d’heure de silence, en commençant par un morceau enregistré ici même lors d’une exposition. Bruits de pas de gens circulant, chuchotant.

Je l’amène sur le mousse, lui enlève les chaussures et commence à installer le matériel. Le sac de plâtre et les seaux étaient bien sûr déjà dans l’atelier. Je sors la corde de chanvre de son sac, l’odeur forte de celui-ci se répandant un peu plus. Je vois en souriant ses narines se dilater. Je sors mes huiles aromatiques, huiles de massages parfumées, huiles essentielles, huiles de cuisine aussi. Olive et romarin, olive et basilic. Juste pour le plaisir des odeurs.

Tout disposé à portée de main, je commence à la déshabiller. C’est une journée d’été, et l’atelier, inoccupé durant deux mois, est empli d’une chaleur sentant la terre et le fer. Nue, je la fais s’agenouiller sur le matelas et prends la corde de chanvre. Je l’avais achetée quelques jours plus tôt, en hésitant entre une corde synthétique moderne et celle-ci. Malgré ses fibres, je l’avais trouvée étonnamment douce, et son odeur forte a fini de me persuader que c’était le bon choix.

Lorsque nous avions discuté de bondage, à son initiative encore une fois, elle m’avait montré des sites expliquant les nœuds, les poses, les techniques, les noms. Je ne sais si c’est seulement un fantasme ou si elle a déjà essayé. Elle n’a pas retenu les noms en tout cas. Des noms, japonais comme l’origine de cet art, car bien exécuté, c’est esthétiquement très beau. Des estampes japonaises glanées sur le net, en plus des photos explicitant les techniques d’encordage pas à pas m’en ont persuadé. J’avais décidé d’en faire un happening artistique à ma manière. Un mélange de Bacon, Pollock et Méliès.

J’ai seulement dix mètres de corde. Je lui fais passer les bras derrière le dos en lui demandant de se tenir les avant-bras. Cette position force la cambrure et fait ressortir la poitrine. Je commence à lui lier les poignets avant de passer la corde autour du buste. Ensuite viennent les chevilles, que je noue croisées. Je la fais ensuite s’allonger sur le dos, épaules, avant-bras liés et fesses posant tout juste sur le fin matelas de mousse. Le bassin est de biais afin de laisser une jambe reposer à terre, l’autre, en vertu des chevilles attachées croisées, se tenant verticale, la laissant ainsi offerte à mes sens voyeurs. Je prends alors l’huile parfumée et commence le massage. Mes mains parcoururent et pétrissent ses chairs liées du cou aux orteils, et je prends bien soin d’embrasser chaque zone de peau avant que je l’oigne. Je garde le visage pour les bisous uniquement. Pour le plaisir des sens, je verse un peu d’huile d’olive au romarin d’un côté de sa tête, et l’huile au basilic de l’autre. Je peux presque visualiser le trajet des odeurs en la voyant soudain prendre une grande respiration, puis sourire légèrement. Je n’oublie pas des cordages dans ma généreuse onction, car je ne voudrais pas qu’ils se retrouvent pris dans le plâtre. Je m’éloigne pour observer le résultat. Elle est belle. Des courbes amples, captives, luisantes. Une auréole de cheveux blonds bouclés fait l’interface entre le béton froid et son visage calme et princier.

Je prépare le plâtre. Un demi-seau d’eau tiède à chaude, et du plâtre que je saupoudre à coups de grosses pelletées jusqu’à ce que l’eau disparaisse. Le temps que le mélange repose, je prends le grand voile de gaze translucide et en couvre ma belle soumise. La musique avait commencé à se faire entendre quelque part pendant le ligotage alors qu’elle était encore à genoux. Elle s’était raidie au son des bruits de pas, des chuchotements. Mais sans la vue, l’ouïe s’affine et elle se relaxa vite à la réalisation que ce n’était qu’un enregistrement. Le Sisters of Mercy de Léonard Cohen démarre justement alors que je reviens vers le plâtre. Je plonge la main dans la gâche, pour en homogénéiser la texture et en vérifier la tenue. Le plâtre est prêt. La gaze devrait empêcher le plâtre de trop s’insinuer partout et ainsi limiter les contre-dépouilles qui empêcheraient de retirer le moule terminé sans le casser. La fibre renforcera également le plâtre durci. J’ai placé un petit tabouret à côté d’elle, sur lequel je monte, le seau rempli dans une main. Je lance une coulée de plâtre en travers de son ventre, sur la gaze, et souris de son cri de surprise. C’est pratiquement le seul son qu’elle a proféré depuis qu’on est ici, à part quelques petits gémissements approbateurs pendant le massage et les baisers. Je continue la projection de plâtre, de haut, de loin, débordant allègrement sur le sol, zébrant de grandes traînées blanches le béton gris et son corps recouvert du voile qui, sous le poids, s’est ajusté au plus près de ses courbes.

Je prépare à nouveau du plâtre, alors que je n’en suis qu’à la moitié du premier seau. Dans ce second seau, j’ajoute des pigments noirs saturés d’huile. Je me contenterai de traînées noires et blanches, un action plaster casting à la façon des action paintings de Pollock. Je reviens à ma modèle, déplace le tabouret et continue la projection. Pour le plaisir, elle lance un petit cri chaque fois que le plâtre est projeté sur elle. J’échange maintenant continuellement les deux seaux. Je suis barbouillé de plâtre moi aussi. D’arabesque en arabesque, elle finit par être couverte du pubis au cou, le tronc ajoutant une troisième dimension dans la sculpture-peinture ainsi créée. Les éjaculats de plâtre en noir et blanc se prolongent sur près de deux mètres sur ses côtés gauche et droit. Je m’éloigne, puis retire un à un tous les outils, flacons, seaux et tabourets qui ont servi ce soir. Bientôt, il ne reste plus que ma belle avec le plâtre maintenant durci sous l’objectif de l’appareil. Je tourne autour, à distance, laissant l’automatisme prendre encore une dizaine de photos, puis vais arrêter le système, retirer l’appareil photo et le portable.

Je reviens près d’elle, soulève le voile qui lui protège encore la tête et l’embrasse longuement. Je lui retire alors le bandeau et lui souris. Elle sourit aussi.

Dieu que j’aime son regard.

Bonheur, contentement, acceptation, désir, frustration, tout à la fois. Des prunelles pour la promesse desquelles on se damnerait.

Je ne sais ce qui, de l’armure de plâtre ou des liens de chanvre, la retient le plus de se jeter sur moi. Je prends quand même le temps de détacher soigneusement sa carapace, je pourrais en faire un moulage souvenir, même si cela signifie détruire in fine ce négatif. Mais j’avoue avoir de plus en plus de mal à garder cette attitude posée et retenue que j’espère être professionnelle. Elle ne dit rien, mais me regarde en respirant pesamment, arquant la poitrine plus que ne le demandent ses bras attachés dans le dos, jambes écartées, sexe offert et ruisselant, la peau luisante et parsemée de rougeurs et miettes de plâtre. Tout d’un coup, je me sens gagné par son impatience muette, et la soulève brusquement.

Je n’ai plus envie de tendresse, juste d’urgence et de libération de cette tension qui monte, irrésistible. Je la retourne, la pose à plat ventre sur le mousse, poitrine écrasée, genoux écartés, chevilles toujours liées croisées. Les bras liés dans son dos l’empêchent de se relever, elle peut juste tourner la tête pour mieux respirer. Pourtant, elle ne se plaint pas, j’entends juste comme un feulement pratiquement continu. Chaussures, pantalon et caleçon sont jetés à la hâte parmi les zébrures noires et blanches, et je m’agenouille derrière elle, à même le béton. J’agrippe sa taille et l’amène vers moi, ses pieds bloqués contre mes genoux. D’un seul mouvement d’une fluidité mécanique de précision, ses genoux plient, son cul se soulève en un déplacement pivotant et vient en se rabaissant s’empaler sur moi, pubis contre pubis, mon sexe soudainement enserré par le sien, chaud, humide.

La sensation soudaine de plénitude me fige. Elle n’a pas crié à la brusquerie de l’action, ou je n’ai rien entendu, c’est tout aussi possible. Je ne bouge plus, mais l’agrippe fermement, essayant de m’enfoncer le plus possible, pression pure, muscles crispés, doigts marquant ses hanches. J’entends maintenant ses petits gémissements et sens ses mouvements. Malgré les cordages et ma prise ferme, elle essaye de bouger le bassin, ondule du pelvis et des hanches, usant du peu de liberté qu’elle a gardé dans les genoux et cuisses. Je reprends mes sens, sa frénésie me gagne, et commence à m’aligner sur son mouvement. À un moment, emporté par celui-ci, je remarque que ses cris rythmés sont mélangés à d’autres bruits. Les bruits de pas et de chuchotements sont revenus. J’ai dû laisser tourner le lecteur MP3 qui est revenu sur le premier enregistrement. J’imagine les gens tournant autour de nous, appréciant, observant, verre de champagne à la main. Et je la sens soudain proche, ses cris mués en halètements bruyants. Je la serre, l’enfonce en moi, m’en servant comme pour me masturber, ne pensant plus qu’à moi, de plus en plus fort, plus vite, jusqu’à ce que j’explose enfin.

Revenant à moi, je me rends compte qu’elle rit, à petits gloussements essoufflés, quelques spasmes parcourant encore son ventre. Elle tourne la tête encore un peu plus, me regarde, m’offre ses yeux dans lesquels je trouve tout ce qu’elle ne dit pas.

Et bon sang, oh bon sang, que j’aime son regard.

LA MÈRE DE TOUS MES VICES MMK

Il y a des choses que l’on ne peut appréhender que si on les a vécues, vous diront les hommes d’expérience. J’ai dix-huit ans, mais je déborde d’imagination. J’ai connu trois filles en deux ans. Je les aime plus âgées, plus expérimentées, plus ouvertes. La pucelle ne m’intéresse pas, je ne veux pas essuyer les plâtres de son incompétence, sentir ses dents ou limer frénétiquement une étoile de mer au bord de la syncope émotionnelle. Je ne veux pas être celui qui, après des mois de frustration, se fait offrir la fleur intacte d’un honneur préservé, réservé à l’élu à qui elle finit par accorder sa confiance. Je préfère de loin voyager dans le vaisseau complexe des femmes ayant vécu, généreuses et savourant ma jeunesse comme un bonbon succulent qui ne fait pas grossir. Celles qui, à trente ans, sont fières de me plaire encore.

Il y a peu, je zonais sur le net, et comme souvent, ma recherche dévia, et je passai en quelques clics de la citation de Houellebecq : « Une bite, on peut toujours la sectionner, mais comment oublier la vacuité d’un vagin ? » à la rubrique sexo d’un forum féminin dont je tairai le nom. Sur ce forum, il y avait une femme un peu pitoyable à mon goût, qui n’avait pas fait l’amour depuis quinze ans. Quinze ans ! J’ai essayé d’imaginer. Moi qui viens de passer la plus longue période sèche de ma vie, trois mois… Tout a basculé quand j’ai perdu ma virginité. Une semaine sans sexe, c’est dur… un mois, c’est une éternité. Mais quinze ans ! Comment est-ce possible ? Comment ce feu peut-il s’éteindre ? Et cette pauvre femme avait trop peur d’y retourner. Peur car elle devrait surmonter ses complexes, car elle savait que l’amour peut faire mal, car il faudrait baisser la garde, et peut-être se faire avoir par un cynique. Elle avait peur de ne plus savoir le faire, d’avoir oublié. J’ai voulu imaginer cette femme affichant détente et bonne humeur quand son cœur insécure la fait pleurer intérieurement. Affrontant la vie avec courage plus qu’avec bonheur. Réconfortant ses copines, sans jamais parler du manque. Manque de désir, manque de confiance, vacuité et agonie. Elle doit se sentir vieillir inexorablement, pendre, molle, dans ce corps qu’elle n’ose plus montrer. Elle doit avoir honte. Elle ne désire personne, et personne ne la désire. Je cherche en moi ce que nous avons de semblable. Je trouve le manque d’assurance, l’hypocrisie, la peur de l’avenir. Et je sens un désespoir en moi qu’il faudrait multiplier par dix pour arriver au sien. Je bloque. Personne n’est à l’abri. Les circonstances. Tout dépend des circonstances.

Je mets de la musique et laisse mon esprit s’envoler. Une immense compassion m’enveloppe. Je pense à toutes ces femmes brisées, dépassées par la vie, et dans une misère sexuelle totale. Et je veux leur donner de l’amour, je rêve. Je serais celui qui les ferait revivre, celui qui les prendrait tout entières, sans les juger, qui par un coup de baguette magique, les épanouirait comme des fleurs au soleil, je butinerais leur nectar sucré de l’amour. Un élan de romantisme s’empare de moi, je me vois à genoux devant l’une d’elles, lui promettant de l’honorer, la suppliant d’accepter mes faveurs. Et elle, voyant en moi son bienfaiteur, me lancerait un regard plein d’une reconnaissance éternelle. Cette idée me plaît. Ma mission en ce monde est peut-être de la sauver par le don de mon corps, de mon cœur. Encore faut-il la trouver…

Depuis ce jour, lorsque je me promène, pas une femme n’échappe à mon œil laser. J’essaye de les jauger. Je les catalogue intérieurement, sachant la vanité des apparences et tout en ayant conscience de ma bêtise, je compte… elle, tous les deux jours… celle-ci, ça doit bien faire trois mois… Je dois rencontrer des femmes mûres, encore plus mûres que mes ex. Je pense à ces mères célibataires de trente-cinq ans qui courent toute la journée sans jamais penser à elles. Je les suis du regard, ces femmes pressées, fatiguées et nerveuses. J’ai pitié d’elles. Elles n’ont pas un regard pour moi.

Je me fie d’abord à la chance, au hasard. Dans une pharmacie, avec une quadra chic qui fait tomber son valium à mes pieds. Je profite de sa gêne pour lui proposer un café en terrasse. Elle finit par accepter, quand je lui promets de ne pas la retenir plus d’une demi-heure. Après quelques questions inopportunes, elle me remet en place et s’en va d’un pas rapide. Échec. Ne m’avouant pas vaincu, je tente avec une mère qui surveille ses enfants au parc. Second échec. Puis je rentre chez moi, dépité. J’ai peut-être manqué de subtilité. Je ressasse les propos des deux femmes, désapprobateurs. Je fais le bilan, je tente d’analyser. Si je me fie à mon attirance, je tomberai sur des femmes désirables, et donc sur des femmes ayant du succès. Logiquement, il faut chercher parmi les moches. Dur, comme conclusion. J’ai l’esprit de sacrifice, mais quand même, une mémé de soixante ans, lavande et eau de Cologne, dur, dur.

Merde. Je vais taper dans le frigo, et mon esprit vagabonde, tournant autour de mon fantasme, inventant des solutions qui n’en sont pas. Mettre une annonce sur un site de rencontres ? Je passerais pour un tordu. Il faut en attirer une, la mettre en confiance. Je m’installe avec mon repas devant un film pour essayer de penser à autre chose, mais je ne décroche pas. Je tourne en boucle, je ne cesse d’imaginer ce moment où elle se dénudera timidement, avec pudeur, prête à affronter mon jugement. Je m’imagine prendre possession de cette chatte abandonnée, qui a tellement jeûné qu’elle ne sent plus la faim. J’imagine le pouvoir de ma bite, cet élan de vie qu’est l’amour, la baise. Je veux qu’elle se donne corps et âme, et en retour, je veux tout lui donner. Contre l’injustice, contre la misère. Le film défile, il a l’air nul, je n’ai pas suivi. Je me lève pour aller aux toilettes, et je chante à tue-tête « ALLUMEEEER LE FEU », deux ou trois fois, comme Johnny. Sans poursuivre, car je ne connais en réalité que ces trois mots, et un grognement sort de la chambre parentale. Je suis fatigué, mais je ne dors pas. Je me branle pour tromper l’ennui, mon esprit dans une chatte en détresse. J’essaye de faire une liste de choses à faire demain, mais sans cesse, je cherche une solution. Une femme pas trop moche si possible, qui s’est arrêtée de baiser…

C’est alors que dans ma somnolence, j’ai une idée qui me semble lumineuse, je me redresse dans mon lit. C’est en prison qu’on trouve ces femmes. Je n’ai plus sommeil. Cette solution règle le problème du où et du comment. Des lettres pour la mettre en confiance et pour qu’elle me réserve sa première baise à sa sortie. Je consulte internet, c’est un réflexe. Renseignement pris, je suis refroidi. Il faut avoir plus de vingt-deux ans. On ne choisit pas, ni selon la durée de la peine ni selon la date de sortie. De plus, les correspondances sentimentales sont interdites. Quelle connerie ! J’éteins mon ordi, déçu, et finis par m’endormir. Je dors mal, me réveille plusieurs fois avec un sentiment d’urgence dont la cause m’échappe. Je suis en manque de tendresse. Je serre mon coussin sur mon cœur, partagé entre l’envie toute simple d’une relation normale et mon nouveau fantasme, qui me semble tellement plus noble. Mais bien plus compliqué.

Il est sept heures, je suis réveillé, et épuisé. Mon cerveau va trop vite. Je devrais réviser pour le bac, me renseigner sur les écoles, les facs, les modalités d’inscription… je suis incapable de faire tout ça. Je n’ai pas de solution. Je me sens minable et sans valeur. Sachant de plus que cet état va à l’encontre de mon but. Pour séduire, il faut être en forme, positif. Je suis anéanti. J’essaye de comprendre. Pourquoi ai-je envie d’en aider une ? Est-ce vraiment altruiste ou est-ce une façon pour moi de nourrir mon orgueil et mon narcissisme ? Non, ça n’est pas égoïste, à condition de l’accepter belle ou laide, sans autre distinction que le niveau de sa souffrance. À condition d’en sauver une autre, puis une autre, et de vider l’océan à la petite cuiller. Il s’agit pour moi de faire un don, un acte d’amour. Je n’ai rien à y gagner, à part l’assurance d’avoir un rôle en ce monde. Pas de doute, il s’agit bien de générosité, d’humanité. J’en suis sûr. Mais comment faire ?

Quelques heures plus tard, je pense à la théorie selon laquelle il n’y a pas plus de six intermédiaires entre deux personnes du globe choisies au hasard. C’est bien peu, et je pense alors en toute logique que cette femme que je cherche est certainement dans mon entourage proche, tous mes amis ont une maman, qui ont chacune des copines, qui, peut-être… peut-être, c’est mieux que rien. L’espoir revient. Je me torture depuis des jours et c’est si simple. Mais quel con… Je réfléchis. Après le bac, ça sera trop tard, les oisillons s’envoleront. Il faut viser juste et gagner. Ma santé mentale en dépend. Je passe en revue les mères célibataires. Après un tour d’horizon, j’en sélectionne trois, une veuve, et deux divorcées. Maryse, la veuve, est ma favorite. Reste à trouver la stratégie. Il faut être simple et efficace, pas trop rapide. L’inertie d’une abstinence aussi longue dépasse mon imagination. Tâter le terrain avec finesse et discrétion, et éviter de jouer les jeunes coqs. Dévoiler mes fragilités pour qu’elle me parle des siennes.

Je donne rendez-vous à Paulo, son fils, en fin d’après-midi chez lui. Et quand je m’y rends, elle est là, mais je ne peux décemment pas draguer la mère devant le fils. Un espoir survient cependant, car elle a un problème pour ouvrir les pièces jointes de ses mails. Elle en parle depuis des semaines à son fils qui lui fait des promesses. Saisissant l’occasion, je lui propose de passer le lendemain, samedi, vers quatorze heures. Elle me donne son numéro, « au cas où ». Elle a le profil. Veuve depuis six ans, elle vit encore dans ses souvenirs et consacre toute son énergie à éduquer ses trois ados et à s’assurer qu’ils ne manquent de rien. Paulo se plaint beaucoup d’elle, déclarant sans pitié qu’il lui faudrait une bonne cartouche pour se détendre un peu. Pourtant, chaque fois que je la croise, elle est tout sourire et un peu fébrile, comme une ado que j’attirerais et qui aurait peur que ça se voie. Je sens ces choses. Elle n’ose sûrement y croire, car j’ai l’âge de son fils. Je vais lui montrer que je suis un homme.

Le lendemain quand j’arrive, Paulo me salue et me laisse devant l’ordi de sa mère, il retourne jouer à la console. La progéniture est là, mais le salon est libre. Elle nous sert des cafés. Je bidouille dans ses mails, dans les options de son antivirus, et invente un problème un peu long à résoudre. Gênée, elle me propose de l’argent. Je refuse, elle insiste. Prenant un air détaché, je lui dis que si elle veut vraiment me remercier, elle peut m’inviter à dîner au resto, pour sortir de la routine. Elle trouve cela peu banal, mais accepte, sans arrière-pensée ou presque, n’osant croire qu’à son âge, elle peut encore plaire à un enfant. Car elle me voit ainsi, je ne me fais pas d’illusion. Je traîne devant l’ordi tout l’après-midi. Tout en conversant cordialement avec Maryse. Je prépare le terrain. Ne rien tenter dans son appart, où son rôle est celui de la veuve, de la mère. Il faut attendre qu’elle soit « la femme » pour passer à l’action. Je n’arrête pas de penser à sa chatte. Six ans de solitude. J’espère de tout mon cœur qu’elle n’a pas eu de romance durant tout ce temps. Je veux être le premier à fouler ce chemin enneigé où les traces d’autrui se sont effacées depuis longtemps.

Je l’imagine se masturbant, essayant de combler ce vide avec des objets froids et lisses. Je pense à ma bite, qui la réchaufferait, si bonne, si belle, si vigoureuse. Je bande sérieusement. « Reste assis », patience… en partant, nous convenons de nous voir mercredi soir, elle passera me prendre et me fera la surprise du lieu. Je sors, souriant et surexcité. Je dis bonjour aux SDF, j’aime le monde entier, je suis invincible. Je me souris dans les miroirs, me trouve beau dans les reflets des vitrines. Maryse m’apparaît nue, dans toutes les positions. Ce qui m’excite par-dessus tout, c’est de m’imaginer lui léchant la chatte, sa chatte offerte à ma vue et à ma langue. Faut que j’arrête d’y penser… je veux la voir jouir. Je ne vous ai pas parlé d’elle. C’est une pile électrique. Elle est mince ; de dos, on lui donnerait seize ans, et de face, trente à peine. Elle a de beaux yeux bleus, brillants et vifs, et un éternel sourire qui réchauffe le cœur. Elle est belle.

Mercredi. Je suis presque en panique. Depuis ce matin. Je suis douché, rasé, parfumé, habillé. Je suis prêt. J’attends. Elle sonne, je sors. Elle est charmante, et ce soir, elle a fait un effort, elle irradie. Sitôt dans la voiture, je la complimente. Elle rougit, et m’avoue que ça fait bien longtemps qu’elle ne se préoccupait plus de son apparence.

— C’est très réussi.

— Vous me flattez.

— Je suis sincère…

— Bref, allons-y.

Elle démarre.

Pendant le repas, on rit, on se confie l’un à l’autre, je l’encourage à parler d’elle. Ce qu’elle fait volontiers, elle qui mène sa barque en solo depuis si longtemps. J’admire sa force. Elle affronte la vie, le deuil, la famille. Tout cela dans une solitude effrayante. Je ne suis seul que depuis trois mois et son courage force mon respect. Je le lui dis, elle penche la tête et me répond doucement « tu es si jeune ». Je m’avance, le regard dans le sien. « Permettez », et je l’embrasse. Un effleurement, sur ses lèvres. Un long silence. Après ce baiser, elle baisse les yeux, un peu gênée. C’est le moment crucial. Il ne faut pas que la raison l’emporte. Je lui saisis la main, elle me regarde, je souris. Cette fois, c’est elle qui m’embrasse. On en est au dessert, et le temps ralentit. Je n’ai plus faim. Je veux juste qu’on s’en aille et qu’on baise comme jamais. Elle mange lentement, je crois qu’elle a peur. Elle paye, « pour ne plus rien me devoir ». En sortant, je la supplie d’aller à l’hôtel. Elle accepte. Nous entrons dans la chambre, elle me précède, je ferme la porte, elle se retourne vers moi. Je l’entoure de mes bras, pour la réchauffer, la rassurer. Nos bassins se pressent l’un contre l’autre, et mes mains glissent vers ses fesses. Elle ondule lentement, un semblant de coït, debout et habillés. Mon cerveau bout. J’absorbe les sensations. Maryse, d’abord un peu raide et maladroite, se fait souple, s’abandonne.

Je suis en moi physiquement, mais mon esprit est en elle. J’imagine ses pensées, ses émotions. Sa peur et son désir, ce combat entre la chaleur et le froid qu’elle chasse peu à peu, blottie contre moi. Je souris, pensant à toutes ces barrières à franchir pour accéder à elle, à son corps. Ses vêtements la protègent encore. Ses complexes la frigidifient, ses années de plus que moi, ses années sans queue en elle. Je la fais asseoir sur le lit, et commence à ôter les boutons de son chemisier. Son soutien-gorge. Elle se laisse faire. Je lui ôte ses chaussures, puis m’attaque à sa jupe, ses collants, sa culotte. Elle semble mi-excitée, mi-gênée. Elle se tient sur les coudes, cuisses serrées. Je veux la posséder. Je glisse mes mains du haut de ses cuisses vers ses genoux, m’agenouille au pied du lit et écarte doucement ses jambes, découvrant sa chatte mouillée et ouverte. C’est la situation la plus excitante de toute ma vie. Elle me fait ce cadeau. Je me penche en avant pour goûter son parfum. La lèche. D’abord du bout de la langue puis plus franchement. Elle soupire, elle m’a accepté. Il faut maintenant lui donner tout ce que je peux. Elle me regarde, n’ayant pas l’air de réaliser. Je remonte, tète un téton, puis l’embrasse à nouveau sur la bouche. C’est plus intense, elle réagit, me dévore. Je l’aspire, on se mange mutuellement. J’ôte mon haut, puis mon bas. Plus d’obstacle, la peau contre la peau. Elle est douce, sa peau. Elle commence à me goûter à son tour, avec sa bouche, et elle m’explore de ses mains, mon dos, mes fesses.

Plus d’obstacle entre ma bite et sa chatte. « Son trou, son trou vide. » Du calme, « sois doux ». Je pose mon gland à l’entrée de son sexe. Je tiens ses genoux de part et d’autre. Elle renverse sa tête en arrière, elle est prête, confiante. Je pousse un peu, puis ressors. Je joue avec sa frustration. Je pousse un peu plus loin, puis ressors. Et enfin, j’entre tout entier, tout au fond. Je ne bouge plus, lui laissant le temps d’apprécier cette plénitude tant attendue. J’entame un va-et-vient lent et souple, pour peu à peu la réveiller. J’essaye de la baiser sans la brusquer. Je veux qu’elle se débloque, je sens qu’elle n’a plus peur. Puis tout s’enchaîne, tout se déchaîne. Nos corps s’unissent, nos corps se mélangent. Notre étreinte devient sauvage, animale. Je sens son rythme et m’y adapte. Elle se dégage, me prend par les épaules et grimpe sur moi. Elle vient s’empaler, me poussant sur le dos. Je suce ses seins qui tressautent, les pince entre mes doigts. Elle commence à gémir. Je tiens fermement ses fesses, les écartant au maximum. Je la serre contre moi, la maintiens immobile, et mon bassin en mouvement lui insuffle la vie.

Nos sensations s’amplifient. Elle n’est plus que volupté, ma bite chaude et sensible l’emplit enfin. Je la caresse, sentant sa peau frémir, chair de poule et frisson. Elle est si douce. On se laisse emporter par le courant de nos désirs, sans mots, à l’écoute de nos corps, à l’écoute l’un de l’autre. Nos soupirs s’unissent puis se séparent, dans un gémissement de plaisir. Je veux la ravager, je veux que demain son corps lui rappelle ce moment à chaque mouvement. Je bourrine, elle aime ça. Je la retourne, la prends en levrette, matant son cul, le claquant du plat de la main. Elle crie de bonheur. Elle est la femme, l’amante, un trou et un corps autour. Je la tiens, la palpe, serre sa chair et elle bouillonne, enragée, elle en veut. Je la prends tout entière, chaque à-coup nous faisant vibrer, nous rapprochant de la jouissance. Mouillée, accueillante, hypersensible, sa chatte me dévore, j’entre en elle au plus profond, puis j’accélère encore. Chaque fois que je la sens monter, je ralentis, m’arrête une seconde, pour que ça dure le plus possible, pour la maintenir au seuil de l’orgasme, pour qu’elle me supplie. Je fais glisser mon pouce sur son anus, qui pulse immédiatement. Je vais chercher la mouille un peu plus bas, remonte, masse, et entre une phalange. Je continue de taper fort, elle se cabre. Un long cri de plaisir, elle jouit et je sens son orgasme déferler sur ma bite. Ne tenant plus je lâche tout, je gicle au fond d’elle. Je reste là, nous nous alanguissons avec délice, fondant littéralement de plaisir dans une détente totale. Sans un mot. « Mission accomplie. »

C’est alors qu’en même temps que ma queue ramollit, alors que je suis encore en elle, je réalise toute la vanité de cette lubie. La douce Maryse repart de zéro, dès l’instant où on a baisé. Cette femme, maintenant, n’a plus rien d’extraordinaire. Je n’ai plus envie de lui en donner encore. Elle dit « viens, mon chaton », et cela me semble être une expression de vieille. Je m’aperçois alors, a posteriori, que ce que je ressens maintenant est bien loin de ce que j’avais imaginé. La préméditation a été meilleure que l’acte lui-même, pendant lequel j’ai donné mon corps, mais pas mon âme, comme je l’avais cru. Je suis un peu écœuré par moi-même, et par son corps à elle, un peu sec, un peu vieux à bien y regarder. Mes belles idées me semblent maintenant si naïves.

Je refuse qu’elle me raccompagne, elle va se doucher. Je me rhabille en silence et la laisse là, partant à pied pour réfléchir. Et je pense en marchant vers chez moi que certains fantasmes ont tout à gagner à rester des images désincarnées. Et que quelquefois, la réalité enlaidit les idées et gâche leur pureté par sa trivialité. J’ai une pensée triste pour Maryse, qui finalement n’a eu de moi que la part animale, le peu que je lui ai donné. Et maintenant, je saisis la différence entre l’imagination et l’expérience, car la vie m’a biflé en beauté avec mes idéaux de fausse générosité. L’amour est en partie égoïste, qu’on le veuille ou non. J’ai pris mon pied, et elle aussi, mais je n’ai sauvé personne.

IL EST À LA MAISON Vagant

« Mes bien chères sœurs, je comprends l’épreuve que vous traversez jour après jour sur notre île de Nantucket, mais songez aux périls que doivent affronter vos époux qui sillonnent les mers pour subvenir à vos besoins. Votre mari n’est pas à la maison ! Cependant, le Christ demeure auprès de vous. C’est à Lui que vous devez rendre un culte zélé dans la plus totale chasteté, car comme l’exhorte l’apôtre Jean : “Enfants, gardez-vous des idoles” ! »

J’écoute le sermon d’une oreille, au fond de l’église presbytérienne, en crayonnant sur un bout de papier entre deux pages de ma bible, comme celles qui savent écrire et qui prennent des notes pour s’en enorgueillir tout en se donnant bonne conscience. Il n’est pas nécessaire de griffonner ce que le révérend Smith répète chaque dimanche devant un parterre de femmes esseulées, que les mauvaises langues appellent « les veuves du cap Horn ». Plusieurs mois, et parfois des années à attendre un mari parti chasser les baleines, ce n’est pas une vie. C’est pourtant la mienne. Ce soir, j’essaierai encore de lui écrire combien il me manque. Sans même le réaliser, mon esprit flotte, à la dérive sur son corps que j’ai à peine connu. Une semaine, une toute petite semaine pour apprendre l’amour dans ses bras, entre notre mariage et la date maudite de son départ, le 27 août 1803. Depuis, je compte les mois, et je combats l’oubli. Les traits de son visage se voilent chaque jour un peu plus. Nuit après nuit, les contours de son corps s’évaporent dans ma mémoire.

La fin du culte m’extirpe de ma rêverie, et j’ai tout juste le temps de réaliser ce que j’ai de nouveau dessiné sur mon petit papier ; vite je referme ma bible, car la femme du pasteur s’avance vers moi pour me saluer.

— Bonjour, Mary, comment allez-vous ?

— Bien, madame Smith.

— Avez-vous des nouvelles de John ? demande-t-elle d’un ton mielleux tout en connaissant déjà la réponse.

— Non, madame. Le bateau du courrier n’est pas encore arrivé, vous savez… dis-je en maîtrisant mal mon agacement devant elle qui a tous les jours son mari à la maison.

— Tenez bon dans la foi, mon enfant.

— Puis-je à mon tour vous poser une question ? Que signifie « Il est à la maison » ? J’ai entendu quelques femmes chuchoter cela d’un ton énigmatique.

C’est maintenant à mon tour d’apprécier sa gêne. Le rouge lui monte aux joues, tandis qu’elle se débat dans d’obscures explications.

— Vous savez, certaines d’entre elles sur cette île, en particulier chez nos « amis » les quakers, ont parfois des attitudes qui… qui ne sont pas conformes aux Saintes Écritures. Voilà pourquoi vous devez vous tenir loin des idolâtres dans une totale chasteté.

Madame Smith se sauve aussitôt pour saluer d’autres paroissiennes. Ce n’est pas encore aujourd’hui que je percerai ce mystère.

Je décide de rentrer chez moi par la route des falaises. C’est un petit détour, mais le chemin est si joli et il fait si beau, me dis-je sans laisser remonter jusqu’à ma conscience l’envie inavouable qui me tenaille les entrailles. En vérité, peu m’importe le paysage. Il y a longtemps que je suis lasse du spectacle de la mer, et je ne l’observe plus que dans l’espoir de voir une voile sur la peau ridée de ma rivale. Je regarde plutôt les potagers avec leurs légumes qui me font bien envie, en particulier les concombres et les courgettes, qui doivent être tout chauds sous le soleil de midi. J’en viens à comparer leur forme oblongue au souvenir du sexe de John, taille mise à part. Ce n’est pas que je veuille vraiment imaginer tout ça. Mais je ne peux pas m’en empêcher. Alors, bien sûr, mon ventre finit par tressaillir, et je sens fondre ma féminité entre mes cuisses. Je crois devenir folle tant ça me manque ! Inutile de me raconter des histoires, je sais déjà que je ne résisterai pas à la tentation au croisement du chemin Sherburne.

Arrivée là, je vérifie que personne ne m’a suivie et je m’enfonce brusquement dans le bosquet. J’enjambe quelques ronces, et je m’agenouille parmi les feuillages, toujours au même endroit, à l’abri d’éventuels regards indiscrets. Je ne tarde pas à avoir à portée de main le fruit de mes désirs. Elle est énorme. Sa peau tendue, d’un rouge carmin, brille sous les rayons du soleil. Je retire mon chapeau de paille pour pouvoir avancer mon visage entre les feuilles, jusqu’à ce qu’elle soit juste sous mon nez. Je remarque une goutte de suc, luisante à son extrémité. Elle est irrésistible. Mes lèvres s’ouvrent, presque malgré moi. Je tends la langue et darde la pointe brillante de sève, qui semble frémir sous le souffle de ma gourmandise. Je finis par la gober tout entière, sans même m’aider de la main. Elle m’apparaît si grosse que pour un peu, elle remplirait presque ma petite bouche. J’accentue la pression de ma langue en la faisant rouler contre mon palais, jusqu’à la faire exploser. Elle se répand dans ma gorge en un jus épais, onctueux, et délicieusement acidulé. J’avale tout goulûment, les yeux mi-clos, savourant ma jouissance égoïste quand l’image de John s’impose à mon esprit. Je sais que c’est honteux, toutefois je ne ressens nulle culpabilité au fond de mon cœur. Comment le pourrais-je, puisque mon mari est pour moi indissociable de mon plaisir ? Je sais bien que je devrais penser à lui en termes de devoir, de respect et de chasteté, mais c’est plus fort que moi, lorsque je songe à John, je le revois cet après-midi-là, juste avant son départ, torse nu en train de couper du bois au fond du jardin. Il était si beau que je n’ai pu résister à l’envie de toucher son corps musclé, luisant de sueur. Après tout, nous avions le droit, nous étions mariés. C’est la seule fois où j’ai vu son sexe dressé en pleine lumière.

J’ouvre les yeux et j’en vois une autre mûre, tout aussi grosse que la première. Oui, j’en suis certaine maintenant, son gland gorgé de désir avait bien cette couleur-là. Quant au goût de sa semence, ma foi, je n’en sais rien, mais je meurs d’envie de le connaître, quoi que puisse en penser le révérend Smith. Je me dépêche de cueillir toutes les mûres à ma portée, je les dépose dans mon chapeau, et je sors de ma cachette. Pourvu que personne ne m’ait vue ! Je crois bien être la seule à avoir repéré ce mûrier sauvage.

Je dépasse le jardinet de ma voisine occupée à récolter quelques légumes. Je m’arrête presque malgré moi pour la regarder. Elle a quelques années et de belles rondeurs féminines de plus que moi. Elle fouille à mains nues la terre tiède, et en extrait des carottes qu’elle frotte entre ses doigts. Ce n’est pas très chrétien, mais je la maudis intérieurement de m’avoir donné des semis de choux et de tomates.

— Bonjour, Mary, tu reviens de l’église ? me demande-t-elle en relevant à peine la tête.

— Bonjour Joan ! J’arrive à l’instant. Quelle journée magnifique, n’est-ce pas ?

— Oui, prends garde aux coups de soleil !

Joan a remarqué que je n’avais pas mon chapeau sur la tête, puisqu’il est rempli de mûres, que j’essaie de cacher contre ma poitrine. Je rentre rapidement chez moi avant qu’elle se doute de quelque chose. Je dépose les fruits dans un bol. Leur couleur est idéale, et je suis si excitée à l’idée de les utiliser que je ne résiste pas longtemps à l’envie de sortir précautionneusement la boîte en carton, cachée dans le manteau de la cheminée. Je l’ouvre cérémonieusement, avec déjà des picotements au bas-ventre. Il est là, sagement couché à côté de ma plume, de mon papier à lettres et du courrier de John. Je prends délicatement entre mes doigts l’olisbos de plâtre que j’ai sculpté à l’effigie de la verge de mon mari, du moins telle qu’elle m’est restée en mémoire. Je sais que le révérend Smith trouverait ça mal, très mal. Il qualifierait mon comportement d’idolâtrie. Mais j’avais un tel besoin de ne pas oublier ce qui m’avait donné tant de plaisir. Il ne lui manquait plus que la couleur. J’écrase les mûres dans le bol et j’y trempe le gland de mon John pour qu’il s’imprègne du jus carmin.

La vue de ce sexe tendu, fût-il en plâtre, me fait battre le cœur, me donne envie de serrer mon mari contre moi, et je ressens l’impérieux besoin de le lui écrire immédiatement.

Mon John

Je me sens seule, triste et à la fois pleine de quelque chose que l’encre et la plume ne peuvent transmettre. J’ai l’impression que cela pourrait me faire voler vers toi et te serrer contre ma poitrine… tu vas penser que je suis folle d’écrire de telles sottises, mais je ressens tant d’amour pour toi que je ne peux transcrire.

Oui, je suis incapable d’exprimer tout ce que j’éprouve. Il me jugerait insensée, impudique et peut-être même infidèle si je lui révélais que je brûle de sentir mes petits seins se lover au creux de ses paumes, de ressentir mes tétons pointer entre ses doigts, et puis bourgeonner entre ses lèvres. Je rêve d’enfouir mes mains dans sa chemise, de me consumer de désir à la chaleur de son ventre, d’y récolter sa carotte et de la caresser doucement, et puis sentir ma sève couler entre mes cuisses, juste avant qu’il me la plante… L’amour me manque, même ses mots.

— Oh ! Mary ! Qu’est-ce que c’est que ça ?

Je lève mes yeux incrédules vers ma voisine venue m’offrir une botte de carottes. J’étais si absorbée par mes pensées que je ne l’ai pas entendue entrer.

— Tu fais de la sculpture ? dit-elle d’un ton narquois. Tu ne me l’avais pas dit.

— N’en parle à personne, Joan, je t’en conjure !

— Je ne peux rien te jurer, toutefois je te le promets. Tu sais ce que cela signifie dans la bouche d’une quakeresse.

— Oui, je te remercie. Je suis certaine que tu tiendras parole, bafouillé-je, rouge de honte.

— Je t’invite à dîner ce soir. J’ai quelque chose à te montrer. Il est à la maison. Mais tout de même, quel dommage, de si belles mûres !

La nuit n’est pas encore tombée lorsque je rentre, pour la première fois, dans la modeste maison de Joan. Pas de décoration, tout est simple et fonctionnel chez les quakers. Son accueil chaleureux atténue ma gêne. J’ai pris ma bible avec moi, comme toujours, même si je ne suis pas fondée à faire du prosélytisme après ce qu’elle a vu chez moi. Je lui propose tout de même une brève lecture biblique avant les bénédicités, ce qu’elle accepte avec joie. Tandis que j’ouvre ma bible, le petit papier que j’avais crayonné à l’église glisse sur la table, sous le nez de Joan. Je pensais avoir dessiné John, alors que c’est le croquis d’un satyre au sexe monumental. Je récupère rapidement l’horrible aveu de mon obsession sous les yeux moqueurs de mon hôtesse, qui me gratifie d’un sourire entendu. Je suis mortifiée. Je tourne les pages sans me rappeler ce que je voulais lire, et je bredouille la fin du chapitre 7 de l’Évangile de Luc, dont le fameux verset 47 : « C’est pourquoi, je te le dis, ses nombreux péchés ont été pardonnés : car elle a beaucoup aimé. Mais celui à qui on pardonne peu aime peu. »

— Je suis contente que tu aies choisi ce passage, plutôt que les nombreux interdits de l’Ancien Testament, m’affirme Joan pendant que nous commençons à souper dans un silence devenu pesant.

— En vérité… je ne l’ai pas choisi. Je l’ai pris au hasard.

— Ce que nous préférons dans la Bible, nous autres quakers, c’est la parole vivante du Christ. Ce hasard est donc providentiel. D’autant que toi aussi, tu aimes beaucoup ton mari, n’est-ce pas ?

— Oui, mais, ce n’est pas la même chose dans l’Évangile de Luc.

J’ouvre de toute urgence ma bible pour détourner la conversation du tour gênant qu’elle est en train de prendre, préférant le sujet de la miséricorde divine à mon obsession dévorante.

— Dans Luc, on pardonne à la pécheresse parce qu’elle a beaucoup aimé Jésus. Elle l’a prouvé en lui lavant les pieds avec son parfum avant de les essuyer avec ses cheveux.

— Certes, mais elle est la pire des pécheresses aux yeux des puritains qui ont invité Jésus, car le péché de cette femme, c’est le sexe. Pour eux, la jalousie, l’avarice et l’orgueil sont préférables à l’amour ici-bas. Sais-tu pourquoi ?

— Non.

— Parce que, poursuit Joan, de tout temps, le plus important pour les hommes a été de conserver leur patrimoine. Il ne faudrait surtout pas que les bâtards des autres héritent de leurs biens. Voilà pourquoi on insiste tant sur la chasteté des femmes, tandis que celle des hommes… dans les bateaux où ils embarquent, mieux vaut ne pas être un jeune mousse orphelin. Penses-tu pouvoir encore attendre John pendant des mois sans devenir folle, ou devoir prendre une dose d’opium chaque matin comme le font bien des femmes sur cette île maudite ?

Je n’ai rien à répondre. J’ai honte de mon orgueil brisé, de ma mesquinerie pour une poignée de mûres ; j’ai honte d’avoir éprouvé de la jalousie pour ma voisine qui m’offre le peu qu’elle possède. Nous avons terminé le repas frugal. Joan se lève avec un léger sourire aux lèvres.

— Je vais te montrer quelque chose.

— Qu’est-ce que c’est ?

— Il est à la maison. Suis-moi.

Joan m’entraîne vers sa chambre, m’invite à m’asseoir sur le lit, et dépose une boîte en bois sur mes genoux. Je l’ouvre. Elle contient un épais phallus ivoire, aussi long que ma main, au gland luisant tant il est poli.

— C’est Matt, me dit Joan, il me l’a offert avant d’embarquer sur le même bateau que ton mari. Il l’a fait lui-même au cours de la précédente campagne de pêche, avec une dent de cachalot. C’est une copie… du sien. Il y a une tradition secrète sur cette île : les hommes offrent à leur femme un objet de désir qui les rappelle à leur bon souvenir.

— Il est magnifique !

— Et surtout, ça soulage ! renchérit-elle en s’asseyant à côté de moi, même si ça ne remplace pas la chaleur humaine. Je crois bien que ça te manque aussi, n’est-ce pas ?

Mon cœur bat la chamade. Il pulse une humeur brûlante vers mes joues rouges et mon bas-ventre qui palpite de tentations inavouables. Je me souviens de Matt, un bel homme aux tempes grisonnantes, aux bras noueux et aux mains puissantes, et me voilà avec son sexe turgescent sur les genoux. Je meurs d’envie de le toucher, et je n’ai même pas l’alibi de penser que c’est celui de mon mari.

— J’ai très chaud !

— Tu es couverte de la tête aux pieds par cette chaleur, défais-toi un peu, tu seras plus à l’aise. Je vais délacer ton corset.

Joan s’assoit derrière moi, ses jambes écartées de part et d’autre de mes hanches. Pendant que ses doigts dégrafent mon corset, son souffle sur ma nuque me provoque des frissons, quand elle me dit d’un ton narquois :

— Touche-le, sens comme il est doux.

Je pose d’abord mon index tremblant sur la surface lisse de son il est à la maison, mais la tentation est trop forte et je le saisis à pleine main. Mes doigts n’en font pas le tour.

— Attends, je vais te montrer, dit-elle. Peux-tu défaire mon corset, s’il te plaît ?

J’ai eu à peine le temps de prendre conscience qu’elle m’a complètement retiré le mien. Nous échangeons nos positions respectives, et Joan attrape son olisbos par la base qui esquisse les bourses de Matt.

— Tu vois, c’est comme un homme, il faut le tenir par les couilles.

— Les couilles ?

— Tu ne connais pas ces mots-là ? Je vais t’en apprendre.

— Comment sais-tu tout ça ?

— Tu sais, Matt et moi, nous avons mené une vie un peu mouvementée avant de nous mettre au vert ici.

— Une mauvaise vie ?

— J’espère bien être pardonnée, comme la pécheresse de Luc. Ce sera notre petit secret, veux-tu ?

— D’accord.

Joan se tourne vers moi, et son corset tombe sur le lit tandis qu’elle pose un furtif baiser sur mes lèvres en me prenant la main.

— Oui, mais… une telle intimité, c’est un péché, dis-je en réalisant que je n’ai plus sur moi que ma chemise, mes bas, et mon jupon, et que mes jambes écartées entourent les hanches de ma voisine. J’ai peur de tacher la couverture de son lit tant je suis humide.

— Le péché sexuel, c’est l’exploitation de l’autre. Abuser de sa femme sous prétexte d’un devoir conjugal, ça, c’est un péché. Qu’y a-t-il de mal à nous consoler mutuellement de l’absence de nos maris ? me demande Joan tout en plaquant ma main sur son sein rond et lourd.

Je ne parviens qu’à balbutier, sans lâcher sa poitrine dont j’envie la grosseur. Je sens son téton poindre au creux de ma paume, au travers du coton de sa chemise.

— Vois, ajoute-t-elle, comment je me console en pensant très fort à Matt.

Joan écarte les cuisses, retrousse son jupon, et, mon visage par-dessus son épaule, je contemple l’épais phallus d’ivoire à l’entrée de sa vulve. Elle l’enfonce doucement, et je le vois disparaître entre les longs poils bouclés du pubis de ma voisine. Je la sens tressaillir tout contre moi tandis qu’elle fait aller et venir Matt dans son sexe huileux.

— Prends-le, s’il te plaît, me souffle-t-elle.

— Quoi ?

— Tiens-le et branle-moi la chatte pendant que je me tripote le clitoris.

— Le clitoris ? dis-je pendant que ma main rejoint celle de Joan sur les couilles de Matt.

— Je vais te le montrer, laisse-toi faire.

Joan lâche l’olisbos et écarte les poils mouillés de son pubis pour effleurer la commissure de ses lèvres. Tout en me troussant les jupons de sa main libre, entre deux gémissements elle m’incite à la labourer :

— Vas-y, Mary, branle-moi fort ! Plus vite, ma chérie ! Je vais t’encourager…

Elle atteint mon sexe trempé.

— Oh, ma coquine, ça te fait un sacré effet, la délivrance ne va pas tarder pour toi aussi. Ton clitoris est sous mon doigt.

Joan me touche comme John ne m’a jamais caressée. Elle me frôle à peine juste là où cela me fait le plus plaisir. Je perds tout contrôle en quelques secondes. J’agrippe son sein à pleine main, mes baisers se transforment en morsures sur son épaule, et je lui enfonce Matt si violemment que ma paume cogne contre ses lèvres distendues. Elle pousse un cri rauque, et nous basculons toutes les deux en arrière, enlacées et pantelantes.

— Tu m’as donné un sacré orgasme, me dit-elle tandis que nous reprenons notre souffle, et qu’elle extrait Matt encore fiché dans ses chairs.

— Qu’est-ce que c’est ?

— L’orgasme est le paroxysme de la jouissance, ma chérie. C’est la première fois ?

— John est doux et tendre, toutefois il ne m’a jamais prodigué de telles sensations.

— J’ai encore des choses à te faire découvrir, insinue Joan en coulant sur moi un regard lascif.

Elle m’embrasse voluptueusement tout en glissant son olisbos entre nos seins encastrés, et elle lape le gland humide de ses sécrétions. La vue du phallus relance aussitôt mon désir encore inassouvi. Joan lit en moi comme dans un livre ouvert :

— Goûte !

J’ose un timide coup de langue.

— Tu n’as jamais sucé la verge de John, j’imagine ?

— Non.

— C’est ce que les hommes préfèrent. Ouvre la bouche !

Elle glisse entre mes lèvres le gland de Matt, autrement plus gros qu’une mûre et qui me remplit complètement la bouche, tout en me conseillant d’une voix douce :

— Voilà, tète-le maintenant. Suce la bite de Matt. Tu sens ma mouille aussi ? C’est parce que Matt est à moi. Comme tu es une bonne fille, je peux te le prêter, mais tu ne dois pas oublier que c’est mon Matt, hein ?

Je n’arrive pas à avaler ma salive, mais je hoche la tête en signe d’assentiment. Joan poursuit :

— Toi, tu as tant besoin qu’une bite te remplisse la chatte que tu t’empalerais bien sur celle de Matt. Mais après, tu vas t’imaginer avec mon mari, forcément. Beaucoup de choses sont possibles, ma chérie, mais n’oublie jamais que c’est moi qui décide. Alors, tu la veux ?

J’acquiesce la bouche pleine et Joan retire le phallus dégoulinant de salive. Sans me laisser le temps de reprendre mon souffle, elle me l’introduit lentement dans le vagin. L’image de John a disparu de mon esprit, remplacée par celle de mon voisin qui me baise avec sa grosse queue inflexible. Le plaisir monte en flèche quand Joan fait tourner l’olisbos comme si elle me le vissait dans les entrailles.

— Maintenant, tu peux bien me le dire, il est où, ce mûrier ?

En 1979, un maçon retrouva l’olisbos de plâtre caché dans le manteau de la cheminée, avec du courrier adressé au capitaine Coffin, l’époux de Mattie, elle-même fille aînée de Mary. Ce serait à ce jour le seul exemplaire du légendaire il est à la maison jamais découvert sur l’île de Nantucket. Les secrets y sont bien gardés.

EUX OU LUI ? Julien Ligny

19 heures. L’heure de la fermeture. Mes deux collègues, Farid et Vivien, s’empressent de quitter l’entrepôt. Je leur dis au revoir de loin. Je traîne la patte entre les rayonnages, déplace quelques cartons, prépare une ultime livraison. Ça pourrait attendre demain. Mais dehors, il fait froid. Dehors, c’est vide. Il n’y a personne pour moi. Et j’ai peur. Peur de ces trottoirs où les gens se pressent. Peur de ces magasins où je ne sais pas quoi acheter. Peur de rentrer chez moi et de ne pas dormir. D’attendre que demain arrive sans savoir quoi faire de toute cette nuit devant moi. Quand même, je me force à enfiler mon blouson, à prendre mon trousseau de clés accroché près de la porte. Mais ma main gauche reste bloquée sur celle-ci, et la droite sur l’interrupteur. Je me retourne, scrute l’entrepôt qui sera bientôt plongé dans le noir. Toutes ces allées… Depuis dix jours que j’y bosse, j’apprends à les connaître une à une. L’emplacement de chaque objet, de chaque boîte, chaque colis. J’apprends à aller vite et à ne pas penser. À ne pas avoir envie surtout. C’est interdit. J’ai signé dans le contrat : je ne dois pas. Je serai viré dans l’heure. Faute professionnelle. Pas un sou et pas de chômage. Dehors, sans rien. À nouveau, la galère. Et pourtant, là, j’ai envie. Ça me remue jusque dans mon fute. Rester là toute la nuit et me servir. Tout déballer. M’éclater. Une nuit entière. Rien que pour moi. Rien que moi et eux. Putain, j’aimerais. Et au petit matin, je rangerais tout. Discret. Farid et Vivien n’y verraient que du feu. Sauf peut-être mes yeux éclatés de ne pas avoir dormi, d’être resté des heures entières sous la lumière glaciale des néons. Les yeux éclatés, et le cul aussi. J’en frissonne. Ce serait tellement bon. Tellement.

Non. Je ferme les yeux, claque l’interrupteur et la porte. Je suis dehors, souffle un grand coup et quitte le petit passage qui mène à l’entrepôt. Des vieilles bicoques autour d’un chemin mal pavé, et au bout le canal qui mène au centre-ville. Je longe l’eau à la lumière des réverbères. C’est encore plus désert que d’habitude et le trousseau de clés me démange au fond de ma poche. Si je remets tout bien après, personne ne saura… Personne ne verra. Et puis, Farid et Vivien, ils s’en foutent. Ça pourrait être des biscottes, des lampes de poche ou des chaises, ils feraient les cartons pareil. Ils regardent même pas. Tout juste si ça les fait marrer quand on reçoit une nouveauté. Alors que moi, j’ai toujours envie de toucher. Ce cuir, ce plastique… Le néoprène, encore plus. Je voudrais y passer la langue, lécher. Connaître le goût que ça a. En plus, ça coûte une blinde, ces trucs-là. Je pourrai jamais me les offrir. Et plus j’y pense, plus ça me fait chaud partout. Je sue dans mon blouson. Ça me colle aux aisselles. Mon boxer se trempe tout seul à chaque pas. Ma rondelle en crève d’envie. J’arrive même plus à marcher. Je m’arrête au bord du quai. Tripote les clés. Faut que je les jette ! Si je le fais pas, je suis foutu. J’aurais pas la force de résister. Toute la nuit, chez moi, avec ses clés sur la table et la possibilité d’y retourner ? Non, je pourrai pas. Je tiendrai pas devant ma télé pourrie à bouffer n’importe quoi. Alors, je sors mes clés, je les fais tinter au-dessus de l’eau. Je tremble. Putain, faut que je les jette. Sinon, ça défile tellement dans ma tête… Tous ces godes, ces énormes godes. De toutes les couleurs, de toutes les formes, toutes les longueurs. Des noirs, des couleur chair, des rouges même ! Il me les faut. Je veux pas rentrer chez moi. Il me les faut ! Maintenant, tout de suite. J’attendrai pas un jour de plus, et encore moins cette nuit qui m’effraie. Je me mets à courir avec mes clés, à remonter le canal, le passage mal pavé, les bicoques… J’arrive devant la porte de l’entrepôt en sueur. Rien à foutre. Dans deux secondes, je serai à poil. J’ouvre enfin, rallume la lumière et me désape entièrement. Mon cul suinte de tout ce qu’il va se prendre. Toute une nuit. À moi, l’entrepôt. Tous ces godes ! Pour moi. Rien que pour moi. Je vais m’en mettre jusqu’à l’aube.

Je me précipite vers eux et j’en déballe une demi-douzaine. Ceux que je mate depuis dix jours, en les imaginant au fond de mon cul. Faut que je commence tout doux. J’en prends un petit noir, assez épais, avec une bonne paire de couilles à la base. Je m’allonge. C’est un peu froid, je pourrais aller chercher mon blouson à l’entrée. Mais pas le temps. Je m’en fous. J’ouvre un pot de gel et me doigte. Lentement, consciencieusement. Là, faut pas de précipitation. Sinon, je pourrai pas encaisser cet énorme truc, là, deux étagères plus haut : une botte de motard qui se termine en bite de ouf au niveau du genou. J’ai jamais vu plus épais. Et puis, il y a le gode avec une tête de mort, celui avec les picots, celui moulé sur le 25 centimètres d’une star porno. Je veux tous me les faire. Tous ! Je sors le petit gros et j’en prends un avec ventouse. Un bon mastard, long comme j’aime. Je le colle au sol et m’assieds dessus. Ça rentre tout au fond, ça m’écarte comme il faut. J’aime tellement ça, tout ce truc qui rentre en moi, qui m’envahit. Je pense plus à rien, qu’à cet énorme machin qui s’impose à moi et me fait crier. Personne ne m’entendra, je peux me lâcher. Je ne suis plus rien qu’un trou. Un putain de trous à godes. Pas de pauvre type pour me faire chier, me poser un lapin ou me commander. C’est moi qui dirige mon cul et qui m’enfile tout ce que je veux. Le gode me tape au fond, parce que je veux ça, et rien d’autre. Je m’active dessus. C’est tellement gros contre mon petit trou. Ça m’écartèle tellement. Je décolle le gode tout en me le gardant dans le cul et je le patche contre le montant d’une étagère en métal. Je me penche en avant. Ça me cogne dedans, mais pas au même endroit, et je veux que ça me défonce de partout, qu’il reste pas un seul espace dans mon cul où ça aurait pas tapé. Pas un seul. Du gode partout en moi et rien que ça. Pas d’emmerdes, pas d’embrouilles. Du plastique au fond de mon cul et personne pour me faire chier. Je bande même pas tellement c’est bon. Je suis plus qu’une rondelle et un trou. Je vais y mettre tout ce qui me tombe sous la main.

Mais brusquement, les lumières s’éteignent. Je me retrouve dans le noir complet. À vingt mètres au moins de l’interrupteur de l’entrée. Je me mets à flipper. Le gode ressort tout seul de mon cul et je me redresse, le trou suintant de gel et encore bouillant. J’ai le cœur qui tape à l’intérieur. Est-ce qu’il y a quelqu’un ? Putain, j’ai oublié de mettre l’alarme en partant tout à l’heure. C’était mon tour pourtant. Acte manqué, c’est sûr. Merde. Et les lumières qui restent éteintes. J’essaye de pas stresser. Je tends l’oreille. Une minute… Deux minutes… Pas un bruit. À tâtons, je me dirige vers la porte et trouve l’interrupteur. Je relance la lumière, regarde partout. Rien. Bizarre… Bon, ça m’a tout coupé, cette histoire. Je me rhabille, range mon petit bordel et cache le pot de gel derrière une étagère. Je recommencerai, je le sais. Obligé. Je peux pas rester en plan comme ça, le travail pas fini. C’est trop bon. Il y a trop de godes à essayer, trop de bites en plastique à me fourrer au fond du cul. Des nuits entières. Seul avec eux.

Je rebranche l’alarme et je me casse, le cul en chou-fleur, exactement comme j’aime.

Le lendemain matin, je suis à peine arrivé que Farid me tombe dessus : Vivien est malade. Il y a que nous deux aujourd’hui. Il appuie ça d’un regard bien insistant. Je me mets à flipper. Est-ce qu’il a deviné ? Je profite qu’il part aux chiottes cinq minutes plus tard pour vérifier si mon pot de gel a bougé. Pas du tout. Et les paquets sont comme je les ai laissés dans la nuit. J’adore l’idée. Mon secret à moi. Ma vie sans personne. La voix de Farid me fait sursauter. Il m’appelle depuis les chiottes. Il a l’air d’avoir un problème. Une ampoule qui a pété, comme cette nuit ? Je rigole tout seul en arrivant devant les lavabos. Farid m’y attend, la teub à la main, jean ouvert. Il ricane, ce con. Puisque Vivien est pas là… J’aurais jamais imaginé. Mais il a une bite superbe, je dois dire. Tout comme j’aime. Épaisse et poilue, pas trop longue, avec un gland impeccablement dessiné. « Tu suces ? » qu’il me dit. Je serai presque tenté. Un plan chiottes. Ça fait longtemps. Et avec une queue comme celle-là, ce serait con. Un instant, je repense aux godes que je me suis enfilés cette nuit et à tous ceux qui m’attendent encore. Tellement plus énormes que la bite à Farid. Mais il est en train de l’astiquer. Elle gonfle parfaitement bien, parfaitement raide. Elle se dresse comme il faut et je me mets à genoux devant. Elle rentre pile top dans ma bouche. Je me mets à téter. Farid me plaque la gueule dessus, en fond de gorge. J’aime moins. J’ai le nez dans ses poils. J’aime pas du tout. Je recule, mais il me l’enfourne jusqu’au bout. Je m’active dessus. Je fais mon boulot. Elle est pas mal, la teub à Farid. Pas mal du tout, même si je crois que c’est un gros con. Elle pourrait parfaitement me convenir, mais… J’ai pas le temps de le voir venir qu’il me relève et me retourne contre le mur carrelé. Il me baisse mon fute. Je pense pas que mon cul soit encore dilaté de cette nuit, mais il est tout propre et Farid s’y trompe pas. Il fourre sa face contre ma rondelle et se met à lécher. Putain, c’est bon quand même, une vraie langue. Elle se glisse dans mon petit trou, me chauffe royalement. « T’aimes ça, hein ? » qu’il se croit obligé de lancer. En fait, je préfère quand on ferme sa gueule et qu’on m’ouvre le cul. Mais j’ai la face dans le carrelage et je vais pas raconter ma nuit à Farid. Il s’active sur ma rondelle. Franchement, c’est super bon. Il aime ça, Farid, je le sens. Il aime se nicher le nez dans un bon petit cul, l’ouvrir avec sa langue. Techniquement, il est parfait, Farid. Sa bouche, ses lèvres, sa bite… D’ailleurs, il est en train de me la mettre. Elle est quand même un peu plus grosse que je pensais, une fois dans mon cul. Plus épaisse que mon premier gode de la nuit. Mais il parle, Farid. Trop. Et comme dans un film de boules. Il en a trop maté. Il se croit le roi du monde avec sa bite dans mon cul. Et moi, putain, je veux juste être le roi de l’entrepôt avec mes potos, les godes. Le gros noir, le petit rouge, le géant, le normal, celui qui colle, celui qui pique. Je les veux tous autour de moi, dans la nuit qui m’appartient.

Farid ahane au fond de mon cul, mais je l’écoute à peine. Sauf quand il crache toute sa jute. Il m’inonde à l’intérieur, et j’adore ça. Ça, putain, oui, j’adore ça. Ce truc chaud qui me dégouline dedans, qui me remplit les entrailles. Ce jus qui coule en moi. Savoir que ça vient de Farid et que maintenant, c’est niché tout à l’intérieur de mon cul, ça me trouble en fait. Ça m’émeut. Je voudrais retourner au taf avec ce sperme en moi, mais Farid se remet à me piner et sa jute me quitte un peu avec sa bite qui mollit. Elle s’échappe de ma rondelle. Je ne dis rien, tandis que Farid se rhabille. Le sperme coule de mon cul dilaté et tombe sur le sale carrelage des chiottes. Je remonte mon fute, retrouve mes allées et mes commandes. Farid est à l’autre bout de l’entrepôt, déjà au téléphone, des papiers devant lui. Il ne me voit pas. Je caresse les godes, en déballe un et pose mes lèvres dessus. Il ressemble à la bite à Farid. Il pourrait parfaitement me rentrer dedans. Ce soir, cette nuit ? Pour commencer, alors. Je me mets à sourire, j’ai hâte. Mais Farid raccroche et j’entends qu’il vient vers moi. Je repose le gode vite fait. Il me désigne le carton que je suis en train de remplir pour un client. « On s’amuse encore un peu ? » J’ose répondre : « On n’a pas le droit, Farid. » Il réplique : « Tu vas pas me faire croire que tu l’as jamais fait ? » Je me sens presque agressé. Qu’il rentre dans mon cul, oui, mais pas dans mon monde. Je veux pas qu’il sache. C’est ma vie à moi, il a pas à rentrer dedans. Il doit s’en rendre compte, car il disparaît sans un mot. Et de la journée, il m’adresse plus la parole. On fait chacun nos affaires dans notre coin. Jusqu’à 19 heures. Normalement, c’est son tour de fermer. Mais il me lance depuis la porte : « Je me casse. À demain. » Sans demander mon avis. Et je m’en fous. J’attends tout juste cinq minutes pour être sûr qu’il a pas oublié quelque chose, qu’il va pas revenir, et je me désape. J’ai toute la nuit devant moi. J’en crève d’envie. Je veux me laisser complètement aller et je me mets à virer tous les godes des étagères, à tous les faire tomber. Ils roulent sur le sol, s’entrechoquent. Tous ces godes sont pour moi !! Je vais me les enfiler un par un. Y a qu’à trier. Comme hier, je vais recommencer. D’abord, les petits joueurs, puis les grands formats, et enfin la bite de motard, un truc énorme qui va m’éclater le cul. Je veux plus rien d’autre que ça : m’empaler sur des bites en plastique, oublier celle de Farid, être le patron de mon cul. Ne plus dépendre que de moi. Personne d’autre. Je crie dans l’entrepôt : « Personne d’autre. C’est compris ? Personne d’autre ! » et je me fourre un gode viking dans le trou. Un truc pointu avec des bosses. Ma rondelle savoure chaque relief du truc. Ça vibre partout en moi. Ça me déchire de l’intérieur. Et c’est que le début. Toute ma vie, des godes. Je retire le Viking et m’enfile une énorme queue de Black. Trente centimètres sans emmerde. Que ma main qui s’active pour me dilater comme jamais. Je pense plus. J’ai plus peur. J’ai besoin de personne. Que des bourrins de plastique et de silicone au fond de moi. Toutes les nuits. Farid, c’était le dernier.

La porte s’ouvre, et Farid apparaît au bout des rayonnages. Il ricane encore, éclate de rire même, et lâche : « J’en étais sûr, petite fiotte ! » Il mate tous les godes au sol, en prend un. Celui que j’ai dans le cul sort de lui-même et tombe au sol en faisant un « ploc » idiot. Est-ce que je devrais avoir honte ? Jamais de la vie. « Quand je vais dire ça au boss, tu seras viré », menace Farid. « À moins que… » Ça non plus, jamais de la vie, Farid. Ton chantage, tu te le mets aussi profond que mes godes. Je me rhabille même pas, je prends mes fringues et je ramasse une dizaine de godes. Je les mets dans mon blouson. À mon tour, je ricane. Je crache à la gueule de Farid et je me casse. J’ai tout ça pour moi ! Tout ça. J’attends même pas d’être rentré chez moi. Je m’allonge dans le passage mal pavé et je prends le plus épais de tous les godes. Il rentre tout seul dans mon cul, comme happé. J’en chialerais de bonheur, et tous les Farid peuvent aller se faire voir. J’ai trouvé celui qui me fallait. Je le lâcherai pas.

PARTOUT, TOUJOURS, TOUTE LA JOURNÉE Nikita

Fébrile, je plonge la main dans mon sac. Je fouille, ne trouve rien, continue plus vite, à droite, à gauche. Je sens mon agenda, mon téléphone, un paquet de mouchoirs. Irritée, je plonge ma main plus profond encore. Trouve mon trousseau de clés, un paquet de clopes, le bip du garage. Puis enfin, je le touche. En poussant un soupir de soulagement, je l’attrape et le fais rouler entre mes doigts. Je tâte l’extrémité, glisse sur son côté, arrive sur le petit renflement que je connais bien. J’hésite. Et laisse effleurer sur mes lèvres un petit sourire, entre envie et plaisir. Avec un léger soupir de regret, je l’abandonne finalement ; mais m’assure de bien le glisser dans la petite poche sur le côté de mon sac. Pour pouvoir le retrouver facilement. Je veux pouvoir le toucher n’importe quand. J’ai besoin de le toucher. Et surtout, j’ai besoin de savoir que je peux m’en servir quand je veux. Je sais que je ne peux pas passer une journée sans. Une journée ? Même pas ! Ça se joue en heures. Où que je sois. Partout, toujours, toute la journée.

Je reporte mon attention sur la réunion à laquelle j’assiste. Un de mes collègues parle, détaille les chiffres du mois et les objectifs à atteindre. Il a l’air concentré, légèrement tourné vers l’écran où défilent les chiffres. Il accompagne ses explications de gestes calmes et amples. J’observe ses mains, sa nuque. Ça me donne envie. De sexe. Encore. Toujours. Je me tortille sur ma chaise, incapable de me concentrer sur ses paroles. J’ai envie de me caresser, de me faire du bien. Alors, je fixe plus intensément sa peau et glisse une main sous la table. Je ramène mon sac sur mes genoux et glisse mes doigts à l’intérieur. Je trouve directement ce que je veux, à la bonne place, dans la petite poche sur le côté. Je l’attrape. Une fois dans ma paume, je sors ma main et la glisse sous mon sac, entre mes cuisses légèrement écartées. D’une pression, j’appuie sur le bouton marche. Mon gode démarre, émet un léger bruit facilement couvert par le son de la salle. J’appuie le bout du gland qui vibre sur mon clito, à travers la toile légère de ma jupe. Une main, sur la table, qui tient mon stylo, le regard fixé sur mon collègue, je me branle doucement. J’adore. Personne autour de moi ne me calcule. J’appuie davantage. La vibration m’excite. Mon imagination fait défiler rapidement des scènes mettant en scène mon collègue et moi : dans un couloir, plaquée contre le mur, sa queue qui se glisse dans ma chatte ; sur le bureau, les cuisses bien écartées, jupe retroussée, sa main qui me fouille ; son sexe dans ma bouche… Je bouge mon vibro, titille mon clito. Je sens ma culotte trempée. J’accélère le mouvement, appuie plus et jouis en silence, la bouche légèrement entrouverte pour masquer ma respiration qui s’est accélérée.

Les joues encore chaudes, je remets mon vibro dans la petite poche de mon sac, prêt pour la prochaine fois. Je me redresse, écoute d’une oreille distraite la fin de la réunion. La matinée s’écoule, banale. Pour midi, j’ai rendez-vous avec une copine au restaurant, pas trop loin de là. J’hésite à y aller à pied, mais une fine pluie semble vouloir s’installer. Alors j’opte pour le trajet en voiture. Bien sûr, je me retrouve bloquée assez vite à un feu rouge. Heureusement que je ne vais pas loin. Je monte le volume de l’autoradio. Les paroles de Relax emplissent l’habitacle. Il fait chaud à l’intérieur. La buée rend le monde extérieur flou et m’enveloppe dans un cocon humide et moite. Je glisse un regard d’envie vers mon sac. Sans plus hésiter, j’attrape mon gode, le sort tranquillement. Je relève une jambe, glisse sur mes fesses pour dégager ma chatte et remonte ma jupe. Je lèche avec gourmandise le bout du gland et le glisse entre la soie de mon string et ma peau. Je suis déjà trempée. D’un mouvement rapide, je caresse l’entrée de ma chatte et remonte sur mon clito. Je me branle en accompagnant de petits coups de reins les mouvements de mon gode. Je gémis de plaisir en sentant les vibrations m’exciter de plus en plus. Un bruit de moteur juste à côté de moi. Je tourne la tête et découvre un motard qui s’est glissé à côté de ma voiture. Visière ouverte, il mate carrément ma chatte. J’enfonce davantage la queue dans mon sexe et lui imprime un mouvement de va-et-vient rapide. Je le regarde. La bouche ouverte, il a l’air de bien profiter du spectacle. Ça me fait mouiller encore plus de m’exhiber devant lui. Il tourne les yeux et croise mon regard. Il passe sa langue sur ses lèvres. Je l’imagine se branlant devant moi, sa queue gonflée dans sa main… son sperme gicle sur moi. J’appuie fort le vibro sur mon bouton, caresse de l’autre main mes seins, me cambre et jouis sans vergogne sous les yeux de mon motard. La queue toujours plantée dans ma chatte, j’embraye et disparais dans la circulation en laissant le mec à ses fantasmes.

Quelques minutes plus tard, je suis garée devant le restaurant où je retrouve ma copine. Elle a déjà commandé et une bouteille de vin trône sur la table. On trinque. Je bois avec plaisir une gorgée en repensant à ma petite exhibition. Bon sang, que c’est bon de se branler toute la journée. La discussion file en douceur. Quand tout à coup, mon regard est attiré par un mouvement vers le bar. De dos, je vois un homme, grand, blouson de cuir, casque au bras. Une épaisse toison brune retenue en catogan sur son cou. Le souffle coupé, je reconnais à coup sûr la silhouette de mon motard. Il se retourne et laisse filer son regard sur la salle. Nos regards se croisent. À son léger sourire, je comprends qu’il m’a reconnue lui aussi. Il se retourne, finit son verre et s’éloigne vers le fond de la salle. Direction l’étage. Je laisse à peine quelques instants passer. J’ai envie de m’offrir ce petit plaisir. En m’excusant auprès de ma copine, j’attrape mes affaires et monte à mon tour à l’étage. La salle est calme, personne. Je connais bien les lieux ; aussi, j’avance vers le fond de la pièce. Dans l’angle, il est là. Il m’attendait. Sans un mot, il tend la main vers moi. Je m’avance. Il caresse un instant mes seins, les pelote et glisse ses mains le long de mes hanches. Il les saisit et me retourne face au mur. Je me penche, prends appui avec mes mains et me cambre. Je l’entends respirer plus fort. Il retrousse ma jupe et dégage bien mes fesses. Je l’entends murmurer d’une voix rauque :

« Ah quel beau cul de salope ! »

Ses doigts fouillent ma chatte, me faisant mouiller comme il faut. J’écarte bien les jambes pour mieux me faire doigter. Puis je sens sa queue. Il la frotte un instant contre mon cul, puis vient s’enfoncer dans mon sexe. Il y va d’un grand coup, direct, bien au fond. Je sens son gland taper, ressortir presque entièrement, puis revenir encore me prendre. Encore. Et encore. Il agrippe mes fesses pour mieux me pilonner. Je sais qu’il veut juste me baiser. Ça me plaît d’être la salope de ce motard. Je me cale pour bien recevoir ses coups de boutoir et sors mon gode. Je le tiens sur mon clito, vibrations au maximum. Je me branle avec la queue de ce mec dans la chatte et laisse le plaisir monter vite et fort. J’explose pendant qu’il me remplit de son sperme, qui déborde et coule sur mes cuisses.

Je le laisse et redescends tranquillement. Je règle ma note, dis au revoir à ma copine et retourne à ma voiture. Je souris toute seule en repensant à mon motard. J’aime bien me masturber, j’aime encore plus le faire avec une vraie queue en plus. Les deux en même temps, c’est le pied.

Retour au boulot. Un petit café, une clope. Et c’est reparti. Les heures filent, le travail avance. Un des intérimaires embauchés pour la période des vacances frappe à la porte et passe la tête. Il veut savoir si je peux le dépanner d’une cigarette. Surprise par sa voix grave, je lui jette un coup d’œil. Cheveux grisonnants, chemise parme entrouverte, il paraît doux et calme. À l’opposé du profil des gars de la boîte. Je le gratifie d’un sourire. Tout en lui faisant remarquer que ce n’est pas bon pour la santé, mais que moi aussi, j’ai ce vice-là, je lui indique d’un petit mouvement mon sac pour qu’il se serve lui-même. Il entre dans la pièce, s’approche et plonge la main pour trouver le paquet. Il regarde et s’arrête brusquement. Un grand sourire illumine son visage. Il se tourne vers moi :

« Ce n’est pas ton seul vice à ce que je vois. »

Il se tient debout devant moi, mon gode à la main. Légèrement embarrassée, je ne bouge pas. Nullement gêné, il l’approche de son visage et le renifle. Son regard se fait plus perçant.

« Mmh... encore humide… il a servi il y a peu… »

Je ne bouge toujours pas, ne dis rien. Je regarde ses doigts jouer sur mon vibro. Je sens que ça m’excite à nouveau. Je laisse glisser ma langue entre mes lèvres entrouvertes.

Il s’approche alors de moi, passe un doigt léger sur mes lèvres, puis approche mon gode. J’ouvre docilement la bouche pour le prendre et le sucer.

« Oui, je vois que tu connais bien ton jouet. Je vais te montrer comment t’en servir avec moi. »

Il continue à me le mettre en bouche tout en ouvrant mon chemisier. Mes seins pointent en avant sous l’excitation. Je tends la main vers son pantalon et caresse la bosse que forme son sexe gonflé. Rapidement, il sort sa queue. Je l’attrape et le branle. Bien gonflé et tendu, son gland suinte. Je viens le lécher à petits coups de langue rapides. Toujours avec mon gode en main, il s’amuse à me présenter tour à tour les deux queues pour que je les suce. Je joue avec plaisir avec les deux, en laissant mes mains courir entre mes cuisses. Je suis bien mouillée, avec encore un peu de sperme de mon motard qui coule de ma chatte. L’odeur de foutre monte jusqu’à lui.

« Tu n’as pas fait que jouer avec ton gode, tu sens la baise à plein nez ! J’adore ça. »

Il s’assoit sur mon bureau, sa queue bien tendue. Je m’approche pour venir m’empaler sur lui, mais il m’arrête :

« Pas sans ton jouet, attends. »

D’un geste précis, il écarte mes lèvres et glisse le vibro dans ma chatte. Il le fait vibrer, le tourne, le glisse d’avant en arrière. Je coule, lui dégouline dessus. Puis tout en tenant mon gode bien enfoncé, il me guide jusqu’à sa queue pour me prendre en même temps. Les deux queues écartent bien ma chatte. Je suis remplie comme j’aime. Les vibrations se transmettent à son sexe. J’ai l’impression d’avoir deux godes en même temps. Je vais et viens de plus en plus fort, de plus en plus vite. J’ai l’impression de me branler et de me faire baiser en même temps. Ça m’excite de plus en plus. Je le regarde et vois qu’il s’éclate lui aussi à me prendre, à me dilater. Il me malaxe le cul aussi fort qu’il peut, presque à me faire mal. Je gémis, je suis prête à jouir. Mais il ne me laisse pas faire et me retire brusquement mes deux queues en même temps. Pas le temps de dire quoi que ce soit ni de faire un geste. Il se lève et me plaque sur le bureau. Une main sur ma nuque, l’autre toujours avec mon gode en main.

« Ne bouge pas, je vais te remplir le cul en te branlant comme tu aimes. »

Rapidement, il glisse sa queue entre mes fesses et me pénètre sans s’arrêter pendant qu’il plaque le gode sur mon clito et ma chatte. Il me branle avec force tout en me limant le cul. Je le sens tendu au maximum, prêt à jouir. Il tient encore, se délectant de voir son sexe me pénétrer, sachant bien que je suis encore sur le point de jouir. Un dernier coup de boutoir, et je sens son sperme gicler. La pression et la vibration sur mon clito augmentent d’un coup, et le plaisir monte et éclate dans ma chatte.

Après un petit moment, il se relève, se rhabille et se dirige vers la porte. Arrivé sur le seuil, il se retourne, me sourit et me lance d’un ton léger :

« Tu as raison, fumer est une mauvaise habitude. Je vais m’arrêter. Par contre, je ne vais pas pouvoir stopper tous mes vices d’un coup. Qu’en penses-tu ? »

Je lui lance un grand sourire.

« Tu as raison, il ne faut surtout pas tout arrêter d’un coup. »

Et je rajoute dans ma tête : « Il va falloir que je recharge mon jouet, la période des vacances va être intense ! Et puis la journée n’est pas finie… »

LA FILLE John Elliott

Morgan Monroe passait ses soirées à se gaver de bouffe, d’alcool et de cul. Il avait l’habitude de descendre dans ce bouge salace, où il trouvait fréquemment une fille prête à s’en mettre plein la bouche et le sexe, pour une passade aussi vite oubliée. Il ne voyait rien d’autre à faire pendant ses loisirs, et quand il n’était pas à l’intérieur d’une fille, il se masturbait pour passer le temps.

Pourtant, ce soir-là, tout n’allait pas se passer comme d’habitude.

Quand il est entré dans le bar, en grand habitué, il a tout de suite repéré cette fille au fond de la salle, presque dans l’obscurité, qui regardait, l’air hébété, cinq petits verres d’alcool vides. Il pensa immédiatement que sa soirée était assurée et qu’il allait pouvoir se reposer le poignet. Il se dirigea d’un pas lent vers le comptoir où il commanda, comme tous les soirs, une bière aromatisée à la tequila. Il commanda également un hamburger avec une plâtrée de frites qu’il avait l’intention de s’enquiller, avant de passer au volet libidinal de sa trilogie.

Après avoir vidé la première, il commanda une deuxième bière aromatisée à la tequila, tourna la tête vers le fond de la salle en se suçant les doigts pleins de graisse, pris sa bière de la main gauche et se leva avec lassitude en s’appuyant sur son genou en direction de la fille dans la pénombre.

— Salut.

— ...

— Je peux m’asseoir ?

— Si t’es déjà fatigué…

— Mon nom, c’est Morgan.

— Mon nom c’est « Est-ce que je peux la baiser, celle-là », mais t’inquiète, je suis là pour ça, dit-elle en jouant avec les verres vides.

— Bah dis donc, t’es pas de bon poil, souffla-t-il en s’asseyant lourdement.

— Ouais, les poils, on en revient toujours là.

Morgan était persuadé qu’ils ne finiraient pas leurs jours ensemble, mais ce n’était pas ce qu’il était venu chercher.

— Tu veux boire quelque chose ? demanda-t-il pour détendre un peu l’ambiance.

— Encore un autre comme ceux-là, pour me désinfecter la bouche avant de te sucer, lança-t-elle en poussant un petit verre vide avec un revers de main.

Elle était assez jolie, même si son attitude gâchait un peu le tableau. En fait, il la trouvait franchement désagréable, mais c’était la seule fille présente dans le bar.

Morgan commanda en désignant de l’index la collection de verres, et le barman arriva peu après avec son plateau.

— Vous désirez autre chose ? ânonna-t-il en jetant un regard en coin sur Morgan, puis sur la fille.

— Rien pour moi, merci, répondit Morgan.

La fille finit par lever les yeux et regarder Morgan.

— J’aurais pu tomber sur pire, dit-elle en le dévisageant.

— Et t’as pas vu le bas ! essaya-t-il en plaisanterie.

— T’es marié ?

La question tombait comme un cheveu sur la soupe. Comme si cela avait la moindre importance.

— Sûrement pas, assura-t-il d’un ton péremptoire.

— Bon, alors on fera souffrir personne, ce soir.

— Non seulement t’es pas bon poil, mais en plus, t’as pas le moral, à ce que je vois. T’as toujours pas de prénom ?

— N’essaie pas de me sonder, ou alors fais-le avec ta queue.

Un peu fatigué par les deux bières et décontenancé par l’attitude de la fille, il commanda une troisième bière pour meubler un peu.

Il était partagé entre le fait de rentrer chez lui tout de suite, en la plantant là, et le fait d’essayer de comprendre comment cette fille, plutôt bien faite, était devenue un véritable repoussoir. Elle était finalement intrigante.

Interrompant brutalement ses réflexions, elle laissa tomber :

— Bon, il faut que je t’envoie un e-mail pour voir comment tu es membré ?

Renonçant finalement à mieux la connaître, il finit sa troisième bière, et se leva en demandant :

— Où est-ce qu’on va ?

— Y’a une ruelle derrière.

Elle passa devant d’un air décidé, et il la suivit en titubant légèrement, tout en ramassant une poignée de cacahuètes à disposition sur le comptoir. Elle connaissait apparemment le chemin par cœur, car elle se dirigea vers le fond du bar et ouvrit une porte qu’il n’avait même pas remarquée. Elle donnait sur l’arrière du bar, dans une ruelle sombre et humide.

Elle l’attendait déjà dehors quand il referma la porte derrière lui, en reniflant l’odeur des poubelles qui étaient à côté. Il appuya une main sur le mur pour ne pas tomber, en fermant les yeux, et lança deux cacahuètes dans la bouche pendant qu’elle, accroupie et dos au mur, lui dégrafait son pantalon.

Il était un peu parti, il faisait tous les efforts possibles pour se concentrer sur la moitié inférieure de son corps. Pantalon et slip aux chevilles, il sentit qu’elle lui massait les testicules en caressant son périnée jusqu’à l’anus pour faire monter son érection. Malgré l’alcool, la main experte de la fille finit par obtenir ce qu’elle voulait. Lorsqu’elle jugea la tension suffisante, la fille enfourna la queue de Morgan comme un hot dog. La main gauche caressant les testicules, la main droite entourant la base de sa verge, et montant et descendant du gland aux testicules au rythme où le sexe de Morgan entrait et sortait de sa bouche. Elle lécha la base du gland au niveau du frein du prépuce du bout de la langue, et déposa encore de la salive avant d’avaler à nouveau le membre en entier.

Morgan, dans le brouillard, n’avait plus conscience que de son sexe, et un plaisir sourd et étouffé l’envahit mollement quand il sentit qu’il déchargeait dans la bouche de la fille.

Il resta avec cette étrange sensation pendant un moment, quand il fut soudain réveillé par quelqu’un qui passa en lui disant :

— T’as pas un autre endroit pour pisser, espèce de gros dégueulasse !

Machinalement, toujours la main appuyée sur le mur, il lança trois cacahuètes dans sa bouche, et ouvrit les yeux. Il s’aperçut que la fille était partie.

C’est là qu’il prit conscience, le pantalon baissé, le sexe pendouillant plein de salive et de sperme séchés, que ce soir-là, dans cette ruelle sombre et humide, à moitié saoul, il venait de toucher le fond.

Il fréquentait depuis quelque temps les Obsédés sexuels anonymes sans grand résultat, quand quelqu’un lui conseilla une thérapeute, une sexo-rééducatrice comme elle aimait à se qualifier, qui, en quelques séances, arrivait à transformer les bouffeurs de sexe en esthètes de l’amour.

Arrivé devant la plaque vissée au mur, il lut : « Susla Kanya-Koumari, sexo-rééducatrice, sur rendez-vous, etc. » Il se dit qu’avec un prénom comme cela, il ne risquait rien d’essayer.

Il entra à tout hasard, la salle d’attente était vide. Une femme de type indien, la peau cuivrée, les yeux noirs pénétrants, le visage long et fin surmonté d’abondants cheveux d’ébène mi-longs, vêtue d’un sari ocre, se présenta.

— Bonjour, dit-il en bredouillant, je n’ai pas rendez-vous, mais…

— Je peux vous prendre tout de suite si vous le souhaitez.

Il allait répondre : « Moi aussi », mais il se ravisa.

Il la suivit dans ce qui n’était autre qu’une chambre à coucher avec un bureau. Un store vénitien tamisait la lumière du soleil, créant une ambiance douce et vaporeuse. Il flottait une odeur d’encens, et une musique de relaxation mélangée à des bruits d’eau endormait toute méfiance.

Elle lui expliqua que les cures se composaient de trois séances comportant des prescriptions extrêmement strictes qui ne supportaient aucune déviation.

Lorsqu’il demanda le tarif, elle prit un dépliant sur son bureau, et le tendit à Morgan.

— Mon tarif est inscrit en bas.

Morgan, un peu anxieux, lut son tarif une première fois. Incrédule, il lut une deuxième fois. Il leva la tête vers elle, et répéta :

— Je dois seulement vous dire merci ? Dans ce cas, que je peux vous payer d’avance. Merci !

— Ce n’est pas ce genre de remerciement que j’attends de vous. Mais vous comprendrez à la fin de la cure. Je vous dirai si nous sommes quittes ou non.

Pile à l’heure le lendemain pour sa première séance, Morgan avait hâte de passer une heure en compagnie de sa thérapeute. Elle expliqua :

— Nous allons nous déshabiller tous les deux, vous devrez me regarder, mais surtout ne pas me toucher. Si vous essayez de me toucher, Boris, qui est derrière le rideau, interviendra.

Elle enleva alors son sari, elle était nue en dessous, et le posa délicatement sur le lit. Et elle se tint debout, dans le plus simple appareil, les bras le long du corps, les pieds légèrement écartés. Son corps était magnifique et superbement proportionné. Il en émanait l’essence même de la féminité. De fines épaules, un cou majestueux ponctué de deux clavicules élégamment dessinées, des seins parfaitement proportionnés aux tétons foncés des peaux sombres, des hanches galbées, des jambes fines admirablement fuselées, en haut desquelles trônait un mont de Vénus qui absorbait le regard de Morgan.

Il fut immédiatement saisi d’une violente érection, ce qui le mit très mal à l’aise pour se dévêtir. Il essayait de prendre des attitudes pour se donner une contenance.

— Tenez-vous simplement droit, les bras le long du corps. Et regardez-moi.

Très étonnamment, c’était cette deuxième consigne qui était la plus difficile pour Morgan. Il lui était presque impossible de soutenir son regard. Au bout d’une dizaine de minutes, il arriva enfin à la regarder sans baisser les yeux. Il émanait d’elle une force sur laquelle il parvint à s’appuyer.

Lors de la deuxième séance, il devait s’allonger sur le lit avec elle, toujours sans la toucher. Il pouvait entendre sa respiration, elle était beaucoup plus présente que s’il avait pu la toucher. Ses érections étaient toujours aussi fortes, mais elles se fondaient dans des sensations plus vastes qui incluaient leurs deux corps, posés sur des draps doux et soyeux, baignant dans une lumière chaude et des sons envoûtants, avivés par son odeur et le bruit de son souffle serein. Morgan s’étonna à la fin de la séance de n’avoir pratiquement pas pensé à lui, mais d’avoir eu l’esprit occupé entièrement par ce corps féminin si proche et si lointain.

La troisième séance durait deux heures.

Morgan s’allongea seul sur le lit, la lumière était encore plus tamisée que d’habitude, et une musique répétitive semblait vouloir l’hypnotiser. Elle s’approcha de lui, toujours idéalement nue, un flacon d’huile de massage à la main. Elle versa un filet de la base de son cou jusqu’à la naissance de sa verge. Après avoir reposé le flacon, elle commença à étaler l’huile partout sur son corps avec des mouvements appuyés. Outre son odeur profondément enivrante, le produit provoqua une vague de chaleur qui lui fit presque perdre connaissance. Plus encore que lui, sa thérapeute semblait dans un état second. Elle semblait avoir pris possession du corps de Morgan et vouloir en extirper toute la jouissance dont il était capable. Ses mouvements étaient tantôt circulaires, autour de ses tétons, autour de son nombril, à l’intérieur de ses cuisses, tantôt rectilignes, sur ses flancs, des aisselles aux hanches, du haut de son cou jusqu’à ses testicules, puis son anus, en insistant longuement sur son périnée.

Morgan n’avait plus aucune résistance, il était comme paralysé et il se laissait totalement aller. Elle rajoutait régulièrement de grandes quantités d’huile. Après l’avoir retourné sur le ventre une première fois, et avoir palpé ses épaules, ses reins et ses fesses, l’Indienne le fit à nouveau se retourner sur le dos et commença à s’attarder sur son sexe. Elle le massait, elle le caressait de ses cheveux, elle le tendait entre ses seins, elle l’engloutissait dans sa bouche comme une avaleuse de sabres, le faisait ressortir comme si elle faisait renaître, la main toujours enduite d’huile caressant les testicules et l’anus.

Elle s’allongea alors entièrement sur Morgan, sa bouche juste au-dessus de la sienne, et commença à frotter son corps contre le sien, pour s’enduire de l’huile dont elle l’avait baigné. Elle descendit un peu le long de son corps jusqu’à ce que son sexe entre en contact avec le membre gorgé de Morgan. Elle se redressa et guida le pénis dans sa vulve ruisselante. À ce moment précis, Morgan n’avait pas seulement pénétré une femme, il avait pénétré un monde. Un monde de sensations, un monde de plaisirs, un monde de communion.

Les deux corps glissaient l’un contre l’autre sur une pellicule d’huile. L’Indienne commença des mouvements de va-et-vient permettant au gland de Morgan d’explorer la profondeur de son vagin. De ses deux mains, elle continuait à masser les épaules, les bras et les mains de Morgan, qui croisa alors les doigts avec les siens. Elle s’appuya sur leurs mains jointes pour accélérer les allées et venues de son corps sur la verge de Morgan.

Elle passa alors ses jambes, l’une après l’autre, autour de la taille de Morgan, qui se redressa pour se mettre en union du lotus. Leurs corps ne pouvaient pas être plus proches. Il plaça les mains sous ses fesses pour l’aider dans les mouvements de pénétration. Il prenait maintenant une part active à la volupté de leurs deux corps. Il n’y avait plus de temps ni d’espace, simplement une énergie sexuelle infinie envahissant deux êtres en communion physique et mentale. Arrivés à la plénitude de leur orgasme, ils s’enserrèrent mutuellement dans leurs bras. Après quelques minutes, les bras se desserrèrent, ils se regardèrent mutuellement, et s’allongèrent l’un à côté de l’autre sans un mot, afin de revenir progressivement dans le monde réel.

La thérapeute finit par se lever, et remettre son sari :

— Nos séances sont maintenant terminées.

Morgan se leva, réalisant à peine ce qu’il venait de vivre, et se rhabilla lentement. Lorsqu’il s’approcha d’elle pour payer sa dette, sa gorge se noua et un torrent d’émotions le submergea. Ce n’est qu’après quelques secondes, les yeux mouillés de larmes, entre deux sanglots et la voix étouffée qu’il réussit à laisser échapper :

— Merci.

— Là, nous sommes quittes.

Morgan retourna de nombreuses fois dans ce bar à la recherche de la fille qui avait initié tout ce long chemin.

Ce n’est que quelques mois plus tard, lorsqu’il entra encore une fois dans ce bouge obscur, qu’il la revit à la même place dans le fond de la salle.

Elle semblait encore plus défaite que la première fois qu’il la vit.

— Bonjour.

Elle hissa un regard accablé vers lui. Elle le reconnut.

— Tu te souviens de moi ? dit-elle avec un sourire.

Après un deuxième coup d’œil à Morgan, elle ajouta :

— T’es pas pareil que la dernière fois.

— Non, et c’est grâce à toi. J’ai une dette envers toi. J’ai besoin de te dire merci. Mais d’abord, j’aimerais vraiment que tu me dises ton prénom.

— Ça prend une drôle de tournure, souffla-t-elle.

— Je t’assure, tu as changé ma vie. C’est vraiment important.

Elle regarda droit devant elle pendant plusieurs secondes, puis dévisagea à nouveau Morgan avec intensité. Le regard de Morgan ne mentait pas, et cela a semblé la convaincre. La teinte d’agressivité de son visage s’estompa, et elle murmura, les yeux fixés sur la table :

— Je m’appelle Julie.

3-6-9 Daniel Nguyen

Trois-Six-Neuf. Ce sont les temps de cuisson pour les œufs de poule de ma campagne d’origine. À trois minutes dans l’eau bouillante, c’est à la coque. À six, il est tout juste mollet. À neuf, il est dur. À chaque cuisson sa consistance, son goût, ses usages propres et ses assaisonnements. Pour les œufs de caille, les temps sont divisés par deux. Les utilisations sont multiples et néanmoins moins effrayantes qu’avec la poule, au premier abord. J’ai renoncé aux œufs de cane qui présentent des risques bactériens et demandent des temps de cuisson trop longs. C’est dommage, car j’aime beaucoup leur taille idéale pour certains attouchements. Quand j’ai raconté cela à ma psychanalyste, dès la deuxième séance, alors qu’elle était derrière moi, sans doute à dessiner dans son cahier, j’ai senti que je captais son attention et j’ai entendu le stylo s’arrêter de courir sur le papier. D’ailleurs, cette séance a largement dépassé la demi-heure et elle m’a posé beaucoup de questions, comme si la précision de mon récit et des anecdotes était primordiale pour mon traitement.

À la suivante, elle voulut approfondir le sujet et nous avons abordé mes fantasmes. Alors, je lui ai parlé de l’œuf d’autruche. Il dépasse le kilogramme et représente une trentaine d’œufs de poule. Je n’en avais jamais parlé à personne, de peur que mes rares partenaires de jeu partent en prenant leurs jambes à leur cou. Cela dit, allongée, la position est avantageuse, bien exposée et offre un accès élargi à la zone névralgique. Là encore, elle a posé son stylo, à moins qu’elle se soit mise à le sucer. Du moins, c’est ce que j’ai imaginé. En tout cas, à cette séance, j’en ai pleuré et elle m’a tendu sa grosse boîte de mouchoirs en papier. En partant, alors que je cherchais mon paquet de cigarettes, j’ai fait tomber un œuf de caille dur, encore dans sa coquille. Il a roulé sur la moquette épaisse et elle l’a ramassé, puis me l’a tendu en me souriant, nos doigts se sont effleurés et j’en ai bandé dans l’escalier en caressant la coquille.

La semaine suivante, elle a carrément éludé quand je revenais sur mon enfance et mes parents, me focalisant sur mon obsession : les œufs à la coque, mollets et durs. Je n’en consomme pas tant que cela, du moins pas tous les jours. Il me faut une complice pour cela. C’est bien là que réside le problème et c’est particulièrement angoissant quand j’aborde une nouvelle relation, même pour un soir. Comme par hasard, ma psy a voulu revenir à la naissance de mon obsession, à mon adolescence et là, elle s’est remise à griffonner fiévreusement dans son cahier.

Elle ne dessinait plus et son genou s’agitait. Parfois, elle croisait et décroisait les jambes. Elle portait des bas et son entrecuisse était trop sombre, sous sa jupe en cuir, pour que je distingue si elle portait une culotte ou non. Le reflet du verre de la grande photographie encadrée qui me faisait face était trop imprécis pour que je puisse tout voir avec précision, mais elle suçait abondamment la branche de ses lunettes en écaille. Quand je lui ai parlé de la scène du film L’Empire des sens où le protagoniste introduit un œuf dur dans le vagin de sa partenaire, elle les a laissées tomber sur la moquette sans les ramasser et a serré les cuisses. J’ai adoré la surprendre. J’ai vu ce film d’anthologie alors que j’avais à peine quinze ans. Ça, elle l’a bien noté après m’avoir demandé confirmation de l’âge et des circonstances : à la télévision, après le dîner familial, confortablement installé sur le canapé, encadré de mes parents. Cette nuit-là, je me suis copieusement masturbé sous ma couette en me repassant la scène dans la tête et en entourant soigneusement mon sexe de mouchoirs en papier pour ne pas tacher les draps. Malgré la précaution, j’en ai mis partout. Ça aussi, elle l’a bien noté. Quand je lui ai remis les soixante euros en liquide, je me suis tout de même risqué à une question : pourquoi cela lui semblait si important au point d’y passer déjà trois séances entières ? Après quelques secondes de silence, elle m’a répondu d’une voix posée, presque mielleuse, bien calée dans son fauteuil de bureau : « Vous êtes sujet à une névrose obsessionnelle fort singulière. Elle pourrait demander un traitement tout aussi particulier. Je vais y penser, ne vous inquiétez pas. »

Évidemment, c’est toujours quand un médecin, de surcroît reconnu, me dit de ne pas m’inquiéter que je m’angoisse. Cela n’a pas loupé. Une semaine de stress, de sommeil déréglé et même de libido fortement perturbée. Cette semaine-là, je n’ai pas joué avec les œufs, et cela m’a valu de me faire plaquer par ma compagne du moment. Je l’aurais maudite si j’avais pu. Ma psy n’aura mis que deux séances à mettre le doigt sur la raison fondamentale pour laquelle j’ai franchi la porte de son cabinet, après avoir fait cinq fois le tour de son pâté de maisons. En effet, j’y pense tout le temps. Dans mes poches, je laisse traîner des œufs durs, souvent de caille parce que c’est plus discret, et que cela passe plus facilement pour des petits œufs de Pâques en chocolat. Je les renouvelle tous les trois jours et je ne les consomme qu’à l’occasion, c’est-à-dire très rarement. Les toucher me rassure et calme mes pensées obsédantes.

À la quatrième séance, nous avons abordé la question de la période de Pâques. Il faut dire que c’était de circonstance, puisque nous y étions. D’ailleurs, je n’ai pas manqué de reluquer la naissance de ses seins bien mis en valeur par un décolleté très raffiné, suffisamment échancré pour me laisser deviner qu’elle ne portait aucun soutien-gorge. Elle a bien noté mon regard plongeant et m’a invité à prendre place sur le canapé avec une expression qui trahissait un trouble évident. Elle était ma psy, mais n’en restait pas moins une très belle femme à la quarantaine sonnante, consciente de sa séduction et de ses attraits. Je suis certain que ce décolleté m’était destiné, d’une manière ou d’une autre, pour tester mes mécanismes de défense.

Cela n’a pas manqué. Je cherchais à éloigner mon regard de ses petits seins en pomme, dont je pouvais même percevoir les pointes dures et dressées à travers le léger tissu de sa robe. Immanquablement, cela me ramenait à un bel œuf d’autruche à la coque, à la consistance souple, malléable, provoquant une très forte envie de les palper avec mes deux mains et d’y goûter en les y mordant à pleines dents. Pour lutter, j’essayais désespérément de regarder ailleurs, mais je n’arrivais pas à aller au-delà de son cou et fatalement revenais à ses superbes œufs d’autruche. Entre autres manifestations physiques, mes mains devinrent moites, ce dont j’ai une sainte horreur. Et l’enchaînement tant redouté arriva. Je sortais un mouchoir en papier pour m’essuyer les paumes et réalisais en même temps que je bandais. Je commençais à mouiller généreusement mon boxer sous mon pantalon de costume. N’osant regarder, je craignais l’apparition d’une tache sombre. Du coup, je fus presque soulagé de faire volte-face et de m’allonger sur le canapé après avoir remis en ordre les coussins pour ma tête, histoire de lui tourner le dos un peu plus longtemps.

Ce jour-là, cette vision de sa poitrine me déclencha presque une crise. J’eus beaucoup de mal à gérer mon envie de me retourner pour les regarder à nouveau, voire même de me lever et de les peloter comme je le fais avec les œufs à la coque, puis de les gober en les aspirant à fond entre mes lèvres. Ma dernière complice adorait que je le fasse devant elle, avant de lui introduire dans le vagin, qu’elle devait maintenir le plus ouvert possible, au risque de faire éclater l’œuf à l’intérieur. Quand j’ai évoqué en détail la pratique à ma psy, elle griffonna bruyamment dans son cahier, mais d’une manière plus compulsive, comme si elle avait besoin de focaliser sa concentration ailleurs, de se recentrer sur son métier. J’ai souri, imaginant sa chatte trahissant son trouble au contact du blanc encore tiède, puis le jaune coulant le long de ses petites et grandes lèvres, ses cuisses bien écartées et sa robe relevée jusqu’à la taille, ma langue récoltant le délicieux mélange du jaune et de sa cyprine. Par provocation, c’est exactement la scène que je lui ai décrite, ne lésinant pas sur les détails vestimentaires, sans pour autant lui dire explicitement qu’il s’agissait d’elle. À la fin de mon récit, le griffonnage compulsif cessa. Je me tus, et mon attention se porta sur sa respiration profonde, ventrale, de celles que l’on pratique en yoga pour entrer en méditation et ralentir son rythme cardiaque. Les images continuaient de défiler. Elle me réorienta vers Pâques, alors qu’elle décortiquait un petit œuf en chocolat : le petit bruit du papier d’aluminium froissé la trahit.

Suis-je sadique ou juste pervers ? Après lui avoir lancé la question sans recevoir de réponse, j’embrayais sur l’évocation d’un petit œuf en chocolat blanc, fondant à l’entrée de la matrice de ma partenaire, une belle rousse un peu gironde, puis mon gland le poussant lentement jusqu’au fond et s’en imprégnant au fur et à mesure de sa fonte. Enfin, la fellation qui s’ensuivit et mon éjaculation dans sa gorge déployée. Je l’entendis déglutir assez sournoisement. Pourtant, ma psy était brune, avec quelques cheveux blancs parsemés ça et là, plutôt fine, voire sèche comme une coureuse de fond au niveau des bras et des épaules. Elle décortiqua un second petit œuf. J’imaginais qu’il était au chocolat blanc et qu’elle se l’introduisait en mettant son cahier de côté sur le guéridon. Je n’entendais plus le stylo courir sur le papier. Je scrutais le reflet sur le verre de la photographie d’en face, mais la lumière était trop faible pour que je distingue suffisamment ce qu’elle faisait. Parfois, j’eus l’impression d’entendre ses doigts enfoncer l’œuf dans sa chatte que j’imaginais entièrement rasée. Aujourd’hui, j’ai acquis la certitude que si c’est elle que j’ai choisie, c’est parce que j’ai dû sentir son vice sous-jacent, ne serait-ce qu’inconsciemment, comme un terreau favorable, et qu’elle a réveillé cette envie irrésistible de la faire plonger, quitte à perdre le bénéfice de la psychothérapie.

Ce jour-là, j’ai bien cru que j’avais éjaculé allongé sur son divan. Quand je lui ai tendu ses soixante euros, j’ai pu noter une petite touche de rose sur ses joues et un regard fuyant, alors que le mien le cherchait, comme pour évaluer l’effet de mon récit volontairement provocateur. Pour la première fois, la feuille de Sécurité sociale n’était pas pliée en quatre avec précision, mais en deux, et de manière très approximative. Nous étions à la veille des vacances de Pâques et nous ne nous reverrions que quinze jours plus tard, en début de soirée, car elle avait un congrès. Avant que je prenne congé, elle me tendit une petite corbeille d’osier verni, dans laquelle je piochais une petite friture que je croquais à pleines dents. Elle en a frétillé, un mouvement imperceptible qu’elle n’a pu réfréner et qui allait alimenter ma frustration pendant deux longues semaines.

En attendant, j’étais célibataire. La galère de la recherche sur internet d’une partenaire d’au moins un soir ou une nuit était repartie. Sur un site consacré aux fantasmes, je finis par décrocher un rendez-vous avec une nutritionniste. Cependant, après un verre à une terrasse chauffée du quartier, malgré l’alcool qui aurait dû endormir ses appréhensions, la fin de soirée fut une catastrophe qui fit monter d’un cran ma frustration. Dans un premier temps, ayant accepté de monter chez moi, elle apprécia l’attention de la petite coupelle garnie de petits œufs en chocolat noir et au lait. De même, lors de notre premier rapprochement, elle trouva originale mon initiative, quand je suçais autant la fondante friandise que son clitoris un peu sec à mon goût. C’est dans la cuisine où je l’avais entraînée qu’elle commença à me trouver vraiment bizarre, d’abord sur un ton humoristique, puis avec une certaine incompréhension amusée. Elle comprit que j’avais été sérieux lors de nos échanges internet, lorsque je remplis la casserole d’eau et sortis du frigidaire une boîte de six œufs frais élevés en plein air et labellisés. À ébullition, elle s’aperçut que je bandais très fort en déposant le premier œuf dans la casserole pour six minutes. Elle le prit pour elle, avec une joie non dissimulée, mais ne comprit pas très bien que je l’invite à s’asseoir sur la chaise, devant la petite table sur laquelle je disposais une petite planche en bois où elle remarqua une marque de brûlure du diamètre de la casserole. Alors que je décortiquais soigneusement l’œuf, elle glissa sa main et baissa mon boxer et mon pantalon, avant de gober mon gland et de se délecter de ma mouille.

Pensait-elle vraiment que j’allais abandonner ma tâche ? Il était mollet, tout chaud, le blanc doux et bien glissant. Je crois que c’est vraiment à cet instant qu’elle réalisa que nos discussions ne concernaient pas seulement la nutrition et les protéines. Elle réagit très mal à l’introduction de l’œuf dans son intimité, comme si elle n’avait jamais cru que je le ferais, et que depuis le tout début, je ne plaisantais pas. Alors que j’introduisais mon membre épais et poussais l’œuf avec le gland, elle me traita violemment de fou, de pervers, de malade bon à enfermer, me repoussant en arrière, me giflant en sanglotant et relevant sa culotte de mère supérieure mal baisée. En deux temps trois mouvements, elle bondit dans l’entrée, ramassa ses affaires et s’enfuit en claquant ma porte derrière elle. Encore troublé par la sensation de l’œuf tout chaud contre mon méat, sa consistance dans l’étroit chenal ruisselant de sa matrice, je la vis disparaître par l’œilleton en me masturbant jusqu’à éjaculer sur ma porte blindée, tandis que le claquement de ses talons sur les marches s’éloignait d’étage en étage. Quand je me reconnectais sur le site, la nutritionniste m’avait banni. Je la connaissais si peu. Pourtant, cet échec et ce rejet m’affectèrent profondément. Ils rendirent l’attente de ma séance avec ma psy encore plus pénible. Au moins, elle ne me jugeait pas, elle. Mieux, elle avait semblé émoustillée par mon obsession et ma pathologie. La semaine suivante me parut interminable.

J’étais dans tous mes états, ce soir-là, trépignant sur mon siège dans la salle d’attente. Elle était en retard, très en retard, et je guettais l’ouverture de la double porte capitonnée de son bureau. La musique classique distillée par les enceintes réparties aux quatre coins de la pièce ne m’apaisait pas. Quinze jours, c’était trop long dans mon état. Eh oui, je commençais à réaliser que j’étais malade, que mon obsession devenait invivable et très handicapante dans mon quotidien. Au-delà de cela, le plus inquiétant, c’était ce manque ingérable qui m’avait taraudé durant tout ce temps, manque de nos séances, de mes confidences, des reflets de ses jambes et de sa silhouette imprécise dans cette grande photographie qui prenait un tour abstrait et surréaliste, manque de son trouble que je pouvais mesurer à la fréquence du parcours de son stylo sur le papier de son cahier, de ses silences et de sa respiration. Était-ce cela, la psychothérapie, substituer une obsession par une autre encore plus prenante, mais socialement plus acceptable ?

Je faillis partir à deux reprises, désespéré, imaginant qu’elle m’avait oublié, abandonné, que mon histoire n’avait plus d’intérêt pour elle. Cependant, alors que je me levais, avec trente minutes de retard, sa porte s’ouvrit, la patiente précédente, en larmes, la franchit en la remerciant chaudement et enfin, elle apparut, me gratifiant d’un « Vous allez bien ? Je suis à vous tout de suite. Entrez donc. » Seul, je déposai ma veste sur le dossier du fauteuil faisant face à son bureau de P.-D.G., rajustai les coussins à ma mesure sur le canapé, puis m’allongeai sur le dos, scrutant le plafond, porte grande ouverte sur la salle d’attente. Pour l’occasion, je m’étais rasé de près, parfumé, coupé les cheveux, alors que j’ai horreur du coiffeur, et même manucuré. Je ne savais pas pourquoi, mais cette séance de retrouvailles était importante pour moi, comme si elle allait me sauver.

Je commençais à m’endormir, un peu réconforté par le lieu devenu familier, la chaleur ambiante du cabinet. Du coup, je ne l’entendis pas revenir et encore moins installer la surprise qu’elle m’avait réservée. C’est par une tape presque amicale sur l’épaule qu’elle me fit revenir à moi. Nous commençâmes par l’évocation des pensées qui m’avaient traversé durant ces quelques minutes, mon état d’avant, dans la salle d’attente, puis ma mésaventure avec la nutritionniste. La lumière me sembla un peu plus vive et bien que je ne porte pas mes lunettes, je fus conscient que le reflet était différent, que sa silhouette était plus claire dans le noir profond de la photographie, mais je n’y prêtais guère plus d’attention, trop absorbé par mon récit et l’évacuation de deux semaines d’angoisse, de manque et de stress, de tentatives infructueuses de lutte contre mes pensées, mes désirs inavouables et du temps de plus en plus immense que j’y consacrais chaque jour.

Et puis, elle se leva, se retourna vers le petit frigidaire caché sous le guéridon. Je crus distinguer ses fesses, son dos nu, sans oser me retourner pour m’en assurer. Je crus à une hallucination sans oser lui en parler. Alors que j’arrivais à la fin de mon récit, j’entendis le bruit caractéristique de l’eau qui arrive à ébullition. Là encore, je mis cela sur le compte de mon état hallucinatoire, toujours sans oser l’évoquer. Et puis, un petit réveil se mit en branle. Je crus que mon temps était écoulé, mais elle m’arrêta tout de suite, là encore en posant sa main sur mon épaule. Dans le reflet de la photographie, elle se retourna… nue, la taille fine, les fesses en pomme bien relevées, la cuisse musclée et la cheville svelte, la nuque dégagée. Elle aussi était passée chez le coiffeur pour raccourcir son impeccable carré. Ce n’est qu’au son de la coquille brisée contre le rebord de la fenêtre que je me suis retourné. Ahuri, je la contemplais décortiquant cet œuf qui semblait à la coque vu la délicatesse qu’elle employait à ne pas l’écraser entre ses doigts. Elle me laissa l’observer alors que mon flot de paroles s’était tari. Elle ne chercha même pas à le relancer en me posant une question. Je ne rêvais pas. Nue, elle reprit sa place dans son fauteuil, juste derrière moi, à trente ou quarante centimètres de ma tête ébahie. Un large sourire aux lèvres, une pointe de vice dans le regard, elle écarta, impudique, les genoux et glissa l’œuf si fragile le long de sa vulve, laissant traîner un doigt sur son clitoris dénudé de son capuchon.

Était-ce là mon traitement ? Sur le moment, je ne me suis pas posé la question. Je salivais, et la tache sombre qui se formait sur mon pantalon ne me préoccupa même pas. Dans un souci d’équité, je me dévêtis devant elle. Elle sembla apprécier mon initiative. Rapidement, je me retrouvai à genoux, bandant comme un taureau, la tête enfouie entre ses cuisses et l’œuf à la coque prêt à se crever entre mes lèvres épaisses. Je le poussais tout doucement, suçant, aspirant pour lui donner de l’élan, jusqu’à ce qu’elle l’engloutisse dans un long soupir. Mes doigts prirent la place des siens, puis ma langue, sur ses seins qui étaient tels que je les avais imaginés durant mes nuits de masturbation. Tout au fond de son sexe, mon gland poussa encore et l’œuf éclata, libérant son jaune coulant à la consistance si particulière. Il se mélangea à ses abondantes sécrétions vaginales et ne tarda pas à couvrir tout mon membre. Elle me laissa sortir de son antre et se livra sans rechigner à une fellation, qui se transforma rapidement en gorge profonde. Ma psy était une goulue et mon obsession s’imbriquait parfaitement avec la sienne. Avec elle, je pouvais enfin assumer, sans honte, sans frustration et surtout sans crainte. Mon sperme épuisé, elle tendit le bras et ouvrit le frigidaire.

C’était incroyable. Je ne lui avais jamais parlé de ce fantasme que je nourrissais chaque fois que j’allais déjeuner chez le chinois du coin. Je m’étais contenté de lui parler de l’œuf d’autruche. Elle sortit de la porte un œuf de cent ans tout frais, emballé dans sa cellophane transparente. Pouvait-elle imaginer l’effet que cela me fit quand elle le libéra de la fine membrane ? Elle se l’introduisit d’elle-même, devant moi, puis, par contractions successives, le fit ressortir de son intimité et me le donna à déguster tout en me masturbant, son regard rivé sur mon visage et ma mastication, frottant mon gland décalotté et épais contre son bouton. Quand j’avalais la dernière bouchée, elle gicla sur mes bourses et sa moquette, saisissant mes fesses à pleines mains, puis lacérant mon dos, dans une dernière étreinte libératoire.

Je n’ai pas payé cette séance. Malgré mon insistance, elle a refusé. De même, bien que Pâques soit passé, Caroline a toujours quelques fritures dans une petite corbeille sur son bureau, à côté de la boîte à mouchoirs en papier. Tous les soirs, après ma journée de travail, je fais un détour par son cabinet, avant de l’emmener dîner. Se sacrifiant corps et âme, elle me dispense mon traitement sur mesure. Depuis, je me sens presque normal. Mes pensées ne sont plus accaparées par les œufs et mes détournements. Quand elles viennent, je les chasse aussitôt en me rappelant que le soir même, grâce à Caroline, je pourrai assouvir ma faim.

Cependant, si je suis face à vous, docteur, c’est sur sa recommandation. Même si le traitement paraît efficace, de son avis de praticienne avertie, je dois continuer ma psychothérapie, mais elle n’est plus en mesure de l’assurer, pour des questions éthiques évidentes. J’ai pourtant émis quelques réserves quant au choix qui s’est porté sur vous, sachant que vous êtes son ex-mari. Néanmoins, je me fierai à vous, si vous choisissez de m’accepter comme patient, mais je vous préviens, j’aime les œufs, et désormais, j’assume mon obsession.

LA BONNE TAILLE Clarissa Rivière

Dans les magazines, sur les blogs, les forums, les avis sont unanimes : la taille ne compte pas, mais Lucie n’a jamais adhéré à cette croyance, destinée sans doute à ménager l’ego des hommes. Quelques hystériques affichent d’ailleurs sans retenue leurs préférences pour les mâles bien bâtis, dotés d’engins démesurés. Il leur faut des membres gigantesques, dignes des estampes japonaises, pour espérer éprouver quelque chose. Lucie, elle, n’aime que les sexes fins, minces, effilés… Enfin, pas trop petits, toutefois, non plus, juste ce qu’il faut pour qu’elle les sente bien en bouche et dans son sexe.

Elle se souvient de Paul, un amant équipé d’un minuscule robinet, si discret qu’elle n’était même pas sûre d’être pénétrée ! Il s’activait toujours avec ardeur en elle, la soulevait, la chevauchait, enchaînant les positions à un rythme infernal pour lui prouver sa vigueur, sans qu’elle ressente autre chose que de vagues chatouilles. Son petit doigt lui aurait fait plus d’effet ! Même en bouche, ça n’allait pas, elle avait l’impression de sucer un carambar. Il s’était néanmoins révélé plein de surprises. Il devait être vaguement conscient de son anomalie, car il rivalisait d’ingéniosité pour la faire jouir de sa langue et de ses doigts. Il ne comptait pas les heures, peu importait le temps que cela prendrait, il la léchait encore et encore, jusqu’à ce qu’elle crie sa jouissance, avant d’autoriser son petit pinceau à s’insinuer de nouveau en elle. Toujours très discrètement. Avec lui, Lucie avait osé l’inconcevable. Elle écartait largement les cuisses, sans fausse pudeur, elle s’abandonnait, à l’écoute des sensations provoquées par ses coups de langue passionnés, sans se soucier du temps qu’il passait entre ses jambes. Elle n’avait pas hésité à tester des positions inédites, la sodomie. Elle n’avait peur de rien. Ce n’était pas avec sa brindille qu’il allait lui faire mal…

Lucie avait fini par se lasser de lui, de sa langue infatigable, de ses doigts si habiles à la faire jouir. Une envie primaire était née au creux de son ventre, avait grandi au point de tout envahir. L’envie d’être comblée, de sentir un sexe la remplir, la labourer, cogner en elle, frotter ses parois intimes. Un sexe fin bien entendu, mais jouant pleinement son rôle, occupant le terrain. Là, elle parvenait à peine à deviner la présence de ce minuscule pénis, il flottait dans son vagin de géante, menaçant de glisser à tout instant, noyé dans sa cyprine.

Si les sexes trop minces peuvent se révéler décevants à la longue, Lucie redoute plus que tout les sexes lourds, imposants, ceux qui peinent à se lever tant ils pèsent. Les hommes se montrent en général fiers de ce cadeau du ciel, sans soupçonner le moins du monde l’inquiétude de leurs maîtresses. C’est ainsi que Laurent a laissé à Lucie un souvenir cuisant. Quelle stupeur en le découvrant nu pour la première fois ! Elle était restée bouche bée, incapable de prononcer le moindre mot, le regard rivé sur l’énorme pénis au repos. Il était si grand déjà, si trapu, qu’allait-il devenir une fois dressé ? Un bâton de chair qui la défoncerait, meurtrirait son intimité délicate… Le sucer avait été toute une affaire, Lucie pouvait tout juste englober le gland, et sa main ne suffisait pas à faire le tour de la verge. Quand il fallut l’accueillir dans sa chatte, la jeune fille avait préféré prendre l’initiative. Elle s’était emparée d’autorité du membre pour le guider, tant elle craignait d’être blessée si elle le laissait tâtonner. De son autre main, elle écartait ses petites lèvres pour y introduire le phallus avec précaution, l’enfonçant progressivement, de plus en plus facilement tant elle le désirait. Il s’était installé au fond de son vagin, l’écartelant, menaçant de le faire exploser. Lucie s’immobilisait, anxieuse à l’idée d’entamer des mouvements de va-et-vient qui allaient la déchirer. Laurent se sentait accepté, mais il patientait encore, avant de se mettre à bouger, lentement pour commencer. Bientôt, il perdait toute mesure, la prenant fougueusement, sans égard pour son corps disloqué. Elle l’avait mis dehors le plus vite possible, avant de s’effondrer sur son lit. Elle s’était blottie sous la couette, caressant son pauvre sexe endolori jusqu’à ce qu’il donne à nouveau des signes de vie, sous la forme d’un orgasme doux comme une caresse.

Non, décidément, elle ne veut plus se laisser empaler par des sexes monstrueux, hors normes, elle a assez d’assurance pour dire non, pour ne plus se laisser saccager. C’est parfois délicat, elle doit le reconnaître. La semaine dernière, avec Bruno, elle n’avait pu différer plus longtemps l’inéluctable, une première nuit chez lui. Il venait d’accomplir toutes les prouesses attendues d’un chevalier servant : des semaines d’échanges de messages, des sorties au cinéma, de délicieux dîners au restaurant… Il avait bien fallu qu’elle accepte ce fameux « dernier verre ».

Ils s’étaient déshabillés avec volupté et mille caresses avant que Lucie ne se fige soudain. Elle venait d’entrevoir le plus gros braquemart de sa vie. Un sexe énorme, reposant comme un boa sur les cuisses velues du garçon. Elle avait sursauté, bredouillé des mots d’excuse :

— Ça ne va pas être possible.

Elle s’était rhabillée à toute vitesse, et elle avait filé sans répondre à ses questions, les joues rouges de confusion devant la mine désolée du jeune homme.

Lucie secoue la tête. Passer autant de temps à séduire les garçons pour finalement les jeter dès qu’ils baissent leur caleçon, quel gâchis ! Elle prend les choses à l’envers, il lui faut, avant tout préalable, voir leur queue ! Ce n’est pas la peine de se fatiguer à faire la conversation, s’efforcer d’être la plus belle, endurer de pénibles séances chez l’esthéticienne, pour s’évanouir d’horreur et s’enfuir à toutes jambes en voyant le loup.

La jeune fille s’installe avec enthousiasme devant son ordinateur et ouvre son site de rencontres préféré. À peine se connecte-t-elle que les messages tombent en pluie. Elle élimine les prétendants agressifs, ceux à l’orthographe hasardeuse, cc tu fé koi, les pressés, Libre ce soir ? les poètes, Tes yeux sont comme des étoiles, les papys, les lycéens attardés, les tordus… Seuls trois soupirants restent en lice après une sélection sans pitié. Lucie patiente en échangeant les banalités d’usage avant de se lancer, le cœur battant.

— Peux-tu m’envoyer une photo de ton sexe ?

Lucie se mord les lèvres en attendant les réponses. Elle a chaud tout à coup. Rémi, décidément trop galant, se tient coi, choqué, tandis que Lionel et Martial n’hésitent pas. La jeune fille retient un mouvement de recul en découvrant leurs photos. Elle aime contempler les sexes des hommes pourtant, les admirer sous toutes les coutures, pourvu qu’ils soient de la bonne taille évidemment… Elle aime soulever les verges encore flasques, les décoller de leur base pour mieux observer les bourses, les soupeser, apprécier leur forme, leur poids dans sa main, leur texture. Elle aime les humer, des effluves âcres ou boisés l’affolent, lui donnent envie de se pencher un peu plus, de goûter… Mais là, à plat, sans le parfum, sans l’homme qui va autour, tout le charme disparaît. Lucie se sent vaguement dégoûtée. En plus, impossible de se rendre compte de leur taille avec ces gros plans. Elle ne va quand même pas leur demander de poser avec un bic quatre couleurs à côté ! Encore une fausse piste. Elle ne répond plus aux relances pleines d’espoir des deux zigotos et reporte son attention sur Rémi. Il a l’air gentil, lui, elle décide de jouer cash.

— Je ne supporte pas les sexes trop grands, alors, autant éviter que tout le monde perde du temps, tu comprends ?

— Moi, je cherche une relation sérieuse, si tu ne veux que du sexe, tu n’as qu’à aller dans un club échangiste !

Rémi semble vexé, mais la curiosité de Lucie s’éveille. Un club échangiste, c’est une idée, ça…

— Mais… je suis célibataire, je n’ai rien à échanger !

— Il y a des tas de soirées où les hommes seuls sont admis, je pense que les femmes seules le sont aussi, tu n’auras que l’embarras du choix !

— Je n’oserai jamais y aller toute seule…

— Je te vois venir, ne me demande pas de t’accompagner, c’est hors de question.

Son cœur tendre le perdra. Rémi finit par se laisser fléchir, ému par la phobie de cette jeune fille. Il n’a jamais vu ça. Il lui explique que les muqueuses ont une certaine élasticité, lui envoie des liens Internet, lui rappelle que les bébés passent par là aussi… mais rien n’y fait, Lucie reste bloquée sur son histoire de taille, encore traumatisée par sa dernière mésaventure avec Bruno. À l’entendre, il lui faut trouver chaussure à son pied, c’est d’ailleurs toute la symbolique de Cendrillon. Le jeune homme réfléchit. Après tout, pourquoi ne pas mettre de côté sa quête de la princesse le temps de chaperonner miss sexe fin ? Il va s’amuser un peu avant de réendosser le costume du parfait prince charmant. Il doit reconnaître que les filles le fatiguent, elles cherchent toutes un mec grand, beau, sexy, drôle, riche… Celle-là, au moins, le change des autres. Pris d’un doute, Rémi baisse son pantalon pour examiner son sexe. Il est déjà au garde-à-vous, excité comme jamais par la perspective de club libertin et le spectacle qui l’attend : des dizaines d’hommes qui vont se succéder dans la chatte de Lucie. Le jeune homme contemple son pénis, il ne saurait dire s’il est grand ou de taille modeste. Peu sportif, il n’a pas souvent l’occasion de fréquenter des vestiaires et des douches communes. Son sexe, à première vue, se situe dans la moyenne. Le temps d’attraper une règle, Rémi débande et étouffe un juron. Son membre est redevenu mou, presque invisible au milieu d’une forêt de poils. Ce n’est pas avec ça qu’il va faire peur à qui que ce soit ! Bon, il aura largement le temps de comparer avec les membres des hommes du club le jour J. Il n’est pas intéressé de toute façon par une foldingue comme Lucie, il cherche une histoire sérieuse, lui, il fait juste une pause. Il n’a pu empêcher son âme de chevalier servant de s’enflammer à l’idée de protéger une jeune fille, voilà tout. Lucie peut compter sur lui, il exercera une surveillance bienveillante. Il écartera les mieux nantis, sélectionnera avec soin les verges aptes à la prendre, selon ses instructions.

Le rendez-vous est pris pour le samedi soir suivant, dans un club réputé de la ville.

Les hommes forment un cercle autour de la jeune fille, ils restent silencieux, s’ignorent les uns les autres. Ils n’ont d’yeux que pour Lucie. Elle est la reine de la soirée, elle en est le centre, le cœur, le point d’orgue. Tous convergent vers elle. Ils s’approchent encore, se soumettent de bonne grâce à son examen. Ils tendent leur queue, se laissent palper par ses petites mains impatientes et fébriles.

Rémi est partout à la fois, il tâche de respecter scrupuleusement les souhaits de Lucie. Il effectue un premier tri, avant de la laisser apprécier de ses mains la circonférence des membres élus. Elle acquiesce des yeux, sourit, et Rémi les autorise à pénétrer sa bouche, son sexe. Parfois, Lucie repousse une verge trop grosse à son goût, Rémi éloigne alors l’indésirable. Mais bientôt, tout s’emballe, il ne maîtrise plus rien, il se laisse déborder. Trop d’hommes se présentent, des hommes pressés, avides. Ils se bousculent, ne tiennent pas compte de lui. Leurs queues aveugles fouillent, progressent, et viennent directement s’engouffrer dans le sexe de Lucie ou dans sa bouche, passant outre la vérification de leur taille. La situation lui échappe complètement. Rémi baisse les bras, renonce à son rôle de gardien. Profitant de la cohue, il se glisse dans la file, sexe en main, et patiente avec les autres. La vision de son amie prise et reprise a eu raison de son self-control et de sa compassion. Il vient de basculer du côté des amants anonymes qui se pressent toujours autour de Lucie.

La jeune fille semble en transe, elle ne s’offusque pas de ce ballet infernal, elle se laisse prendre à la chaîne par des sexes de toutes tailles, oubliant ses prétentions. Elle évolue dans une autre dimension, désincarnée, détachée de tout. Elle abandonne son corps à ces mâles en rut, traversée par moments d’ondes de jouissance. De doux chants s’échappent de ses lèvres, excitant les hommes qui attendent leur tour. Elle garde les yeux fermés, elle a l’impression de n’être prise que par un seul homme, une sorte de monstre, un extra-terrestre doté de mille pénis, prêt à donner de sa personne longtemps, jusqu’à ce que toutes ses verges soient testées, jusqu’à trouver celle qui la comblera.

Rémi s’enfonce avec extase dans le sexe de Lucie. Enfin ! Il a bien regardé les autres membres qui ont disparu en elle, il est de taille moyenne, idéale même. Et s’il était l’élu, l’unique ? Il se concentre. Il ne veut pas jouir trop vite, il veut l’aimer le plus longtemps possible, dissuader tous les autres hommes qui attendent encore.

La foule se disperse, la haie d’honneur des hommes à la queue dressée se fait moins dense, Lucie respire mieux. Elle ouvre les yeux et plonge son regard dans celui de Rémi. Le jeune homme est resté tout près d’elle, ne sachant comment la réconforter. Il se doute que l’atterrissage sera rude. Il embrasse ses mains, les réchauffe de son souffle, penaud de n’avoir pas su éviter l’orgie. Lucie se demande un instant si elle a rêvé, mais son sexe lui envoie de douloureux signaux. La jeune fille s’emporte, furieuse contre elle-même.

— C’était vraiment n’importe quoi ! J’ai perdu le compte, ça n’a servi à rien, je n’ai même pas pensé à demander les coordonnées de mes verges préférées, celles qui étaient de la bonne taille. Il y en a eu quelques-unes, il me semble. Et toi, tu leur as demandé, au moins ?

Rémi secoue la tête, il chuchote dans un souffle, le cœur battant.

— Je crois pouvoir en retrouver une ou deux…

Il se tient prêt à tout, esquisse le geste de déboutonner son jean, avant de renoncer. Lucie ne lui prête aucune attention, elle reste centrée sur son idée fixe.

— Je vais devoir tout recommencer depuis le début ! Rémi, ne me laisse pas tomber, j’ai besoin de toi, je n’y arriverai pas toute seule. Tu dois veiller à ce que je reste lucide, t’assurer de mon consentement avant de les laisser me pénétrer, noter les numéros de téléphone des pénis qui me conviennent !

— J’ai une idée ! J’ai repéré au fond du club deux chambres séparées par une grille. Tu pourrais t’installer dans l’une d’elles, les hommes resteraient de l’autre côté de la grille, ils se laisseraient examiner, palper, sucer à travers les barreaux, mais ils n’entreraient dans ta chambre qu’après ton accord express ! Qu’en dis-tu ? Aucun risque de débordement cette fois. Tu te sens assez en forme pour essayer ? Il ne reste pas beaucoup de temps avant la fermeture du club, une heure peut-être, et il doit y avoir moins de monde.

Lucie retrouve un peu d’énergie à cette perspective. Le plan lui paraît excellent. Elle sera comme une déesse qui choisit ses fidèles venus l’adorer, Rémi fera un prêtre dévoué, il commence à bien connaître ses goûts. Son entrejambe s’humidifie, une douce moiteur qui calme ses brûlures, réveille son désir. Elle prend Rémi par la main.

— Viens !

Lucie s’allonge sur le lit et ferme les yeux. Elle tend les mains en arrière, à l’aveuglette, passe les bras à travers les barreaux, et s’empare de la première queue qui passe à sa portée. Elle retient un soupir de bonheur. Celle-là est tout simplement parfaite. Mince, longue, fine… tout ce qu’elle aime et recherche.

— Il peut venir, lui, renvoie les autres, j’ai envie de prendre mon temps.

Rémi sourit de toutes ses dents et s’extrait des mains de Lucie. Il la rejoint dans sa chambre et enfonce directement sa verge dans sa bouche entrouverte. Quelques hommes viennent se coller de l’autre côté la grille, espérant une invitation, un peu de chair à palper. Rémi écarte Lucie et lance un regard de défi aux inconnus agglutinés contre les barreaux, leur signifiant qu’ils ne sont pas les bienvenus. Ils n’insistent pas, reculent à regret avant de s’évanouir comme des fantômes dans la nuit. Rémi se consacre à sa protégée. Elle a gardé les yeux clos, elle soupire de bonheur en le suçant avec un plaisir évident. Le jeune homme délaisse bientôt sa bouche pour s’engouffrer dans son sexe, un sexe qui l’enserre délicatement, de merveilleuse façon. Il l’aime longuement, guettant le plaisir de Lucie avant de s’autoriser à jouir à nouveau. Les gémissements de la jeune fille finissent par lui tourner la tête. Une vague irrépressible de plaisir le submerge et jaillit. Rémi, emporté par la puissance de son orgasme, s’agrippe convulsivement aux hanches de Lucie au point de la griffer. La jeune fille ouvre les yeux un instant avant de les refermer aussitôt. Elle sourit, apaisée. Elle sait que sa quête est terminée, elle vient enfin de trouver le sexe qu’elle appelait de ses vœux, un sexe fait pour elle, de la bonne taille, ni trop petit ni trop grand.

CINQ ET PAS SEPT Philippine Solaires

Horace prend une poignée de cacahuètes dans le petit bol, sur la table recouverte d’une nappe rouge, qui plisse sous un photophore orangé. Il en relâche quatre dans le bol, enfourne les autres. Il mâche la première et garde les autres au creux de la joue. Sa langue fait glisser la deuxième sous ses dents, se retire vite. Une autre, puis une autre. Et enfin la dernière. Il la savoure, laissant le sel se dissoudre en picotant les muqueuses, la croque juste à la limite des incisives, et la broie jusqu’à en sentir l’huile, puis déglutit. Il se sent mieux, il maîtrise. Il regarde sa montre.

La femme vient s’asseoir en face de lui. Brune, la quarantaine joyeuse. Elle porte un décolleté qui laisse admirer un collier à gros maillons : un, deux, quinze, dix-huit, il les a comptés. Horace grimace. Elle parle d’elle : sa vie, son œuvre, ses enfants ou les deux derniers confondus. Horace n’y prête pas attention. Il regarde son collier et ses dix-huit maillons, baisse les yeux sur ses bracelets, les remonte aussitôt sur le décolleté. Ça lui pique les yeux, ces bijoux sur ces seins. Il frotte sa tempe de la main droite, écrase une petite goutte de sueur. Froide. Il ferme les yeux. Les rouvre pour se confronter à l’hébétude de la brune qui quémande autre chose que le silence. Il balbutie :

— Je n’aime pas du tout votre collier… ni vos bracelets.

Interloquée, elle bredouille qu’elle n’y tient pas vraiment, que la couleur allait bien avec sa robe. Horace ne l’entend plus, il fixe le bol de cacahuètes et en reprend une poignée, en relâche six dans le bol et mâche consciencieusement. Il se concentre. Il relève la tête : une blonde est là, en face. Il regarde sa montre. Il est 22 heures 02. Elle a deux minutes de retard. La rotation s’effectue toutes les quinze minutes exactement, la sonnerie retentit et les femmes passent d’une table à l’autre, d’un homme à l’autre. Elle a deux minutes de retard, elle aurait dû être là quelques secondes après la sonnerie, entre 22 heures 00 et 22 heures 01. Elle est fraîche, la trentaine, une bouche cousue du fil blanc de la romance, des grands yeux couleur vide du ciel, les seins ronds, le cul ferme. Elle est jolie, vraiment. Mais elle est en retard. Horace tend sa main taciturne vers le bol de cacahuètes, la retire comme fier d’avoir évité le piège : il en reste quatre huileuses sur le fond de verre. Et la blonde continue de parler. Horace étale ses doigts sur la nappe rouge. Il les regarde et il respire à nouveau. Sonnerie.

C’est une brune triste et teinte en face de lui. Elle a le chignon bas, les yeux aussi. Le nez plat et les seins busqués. Le cul dépasse un peu de la chaise, tendant la jupe qui remonte sur des genoux dodus. Il regarde sa montre. Elle n’a pas de bijoux et elle est à l’heure.

— Bonjour, je m’appelle Geneviève. Je suis gestionnaire de paie.

— Quelle est votre date de naissance ?

— Mon âge ? se renfrogne-t-elle.

— Non, votre date de naissance.

— Le 5 mai.

— Quelle année ?

— Mais enfin…

— Quelle année ? Vous pourriez être parfaite.

— Vous aimez l’astrologie, c’est ça ? 1955.

Les lèvres d’Horace exultent, elles se crispent jusqu’à sourire. Enfin. Ses épaules se relâchent, il expire lentement, et son regard devient carnassier. Il la lui faut. Geneviève est faite pour lui. Reste plus qu’à l’en convaincre. Horace entame la négociation. Il complimente : 1955, quelle belle année ! C’est la naissance de la DS, et Geneviève, elle-même, il le voit bien, en est une. L’année de la création de l’Europe par Jean Monnet, la tombée des frontières, de toutes les limites à l’amour entre les peuples, d’ailleurs, Geneviève, elle respire cet amour-là, ouvert, constructif. Elle a une vocation à l’échange, Geneviève, c’est inscrit dans les astres. Horace est en train de gagner sa blitzkrieg sur les défenses de la gestionnaire, qui ne gouverne plus son corps potelé. Elle le laisse présider à sa défaite en se tortillant les cheveux et gloussant comme une dinde devant le couteau. Horace sort sa miséricorde :

— Geneviève, je n’ai jamais fait l’amour dans une DS avec une démone, comme vous devez être. Ah, Geneviève, se damner pour cinq instants entre vos bras ! Ça, c’est un destin poétique ! J’ai encore rêvé de vous, Geneviève. Si je pouvais me réveiller à vos côtés…

— Oh, mais vous pourriez, mais je ne sais même pas votre nom, babille-t-elle.

— Horace.

— Quel prénom ancien ! Pourtant, vous m’avez l’air si jeune.

— Moins que vous. Voulez-vous faire l’amour avec moi ?

— Coriace, vous êtes. Je ne suis plus d’âge tendre.

— Ma tête n’est pas de bois, mais j’irais bien la loger dans votre buisson.

Horace étale ses cinq doigts sur la main de Geneviève, un par un, il les resserre. Les poils des avant-bras de Geneviève s’insurgent contre la pression qu’ils subissent sur le poignet, et la révolte gronde jusqu’en haut de son crâne. Elle se cabre avant de céder. Elle murmure sa capitulation :

— Vraiment ?

— Oui, ordonne Horace.

La sonnerie retentit. Juste à temps. Horace se lève, protocolaire. Il garde la main de Geneviève dans la sienne, et ravit cette dernière, la tête droite et le sourire figé, comme à la parade. Il a fait un petit pas, presque dansant qui l’a collé à elle, et quatre qui l’ont amené au vestiaire tout proche. Dans les yeux de Geneviève, il lit la peur de la vitesse des choses. Elle prévoit mentalement l’accident, celui où il va bien se rendre compte que ce n’est pas vraiment elle qu’il désire. Elle le voit, l’imagine, mais ne veut pas le créer, alors comme par superstition, pour ne pas se porter la poisse, elle ne dit rien. S’il n’y a pas de mots pour ça, cela n’existera peut-être pas. Horace la pousse dans le taxi, et percute sa peur en lui susurrant :

— C’est un enlèvement, ma sabine.

La langue d’Horace bataille contre les lèvres de Geneviève, gagne son droit d’entrée. Les doigts montent lentement et régulièrement sur ses jambes. La main droite enserre celle de Geneviève, la gauche explore ses formes. Horace se heurte à la barrière du collant, Geneviève à celle de la fermeture Éclair. Lutte armée des ongles contre le nylon, étuve de la chatte enfermée. Geneviève soupire. Ses doigts ceinturent la rigidité d’Horace, la pulsation impétueuse porte l’estocade à la méfiance de la brune teinte. Elle referme ses cuisses en tenaille autour de la main, et assiège le souffle d’Horace de ses lèvres. Il compte, retire ses lèvres, souffle, y revient, se retire. Geneviève halète entre deux patins. Le taxi s’immobilise, eux pas encore.

Horace demande au chauffeur de le laisser exactement à l’interstice entre les deux voitures, devant la porte, rue Buffon. Il paye grassement quinze euros. Il extirpe Geneviève du taxi précautionneusement, vertical et immobile entre les deux pare-chocs. Cinq pas, main dans la main, et ils sont à sa porte. Il ouvre, n’allume pas la lumière, l’entraîne dans le couloir sombre, fait une pause, l’embrasse, reprend sa marche forcée vers l’ascenseur. Il est étroit et ancien. La porte se referme sur Geneviève et derrière elle, les doigts posés sur sa nuque, Horace. Au quatrième étage, il comprime légèrement sa jugulaire, elle sort. Il la pousse par le col jusqu’à un étroit escalier aux marches irrégulières et vertigineuses. Au dernier étage, sous les toits de Paris, devant le Jardin des Plantes, dans son antre. Il rentre chez lui, attire Geneviève.

La lumière jaune de la ville rend l’appartement chaleureux, avec ses plafonds bas, ses poutres hautes et ses meubles en bois blanc. Pas un bibelot, pas une poussière pour empêcher la lumière de se refléter sur les murs blancs. Geneviève découvre Horace chez lui, Horace qui sourit en la regardant comme un de La Tour.

— Permettez que je vous enlève vos vêtements ?

Ce n’est pas une question, c’est une mise en demeure. Le manteau tombe d’abord, les doigts d’Horace ébranlent chaque bouton, capturent chaque bout de tissu, cramponnent chaque morceau de chair. Geneviève expire à chaque pan de protection qui tombe au sol. Horace est à ses pieds, les griffant dans sa lutte contre le collant. Elle lève un pied, puis l’autre. Horace jubile, se redresse. Geneviève, enfantine, couvre sa gêne en cachant sa poitrine d’un bras, son sexe d’une main, et baisse les yeux, obstinément. Elle redoute sa chair mise à cru. Geneviève ne pense plus à son désir, celui d’être l’objet qu’on polit du regard et des mains. Elle ne pense qu’à la pulsion d’Horace pour la chair, elle l’analyse comme une passion pour la fraîcheur de la peau à croquer, elle se désespère d’être un fruit détendu. Mais Horace est là, sa bouche suçant son lobe d’oreille, son souffle cadencé faisant danser ses cheveux. L’évidence de son érection perturbe les doutes de Geneviève. Elle largue son corps contre celui d’Horace, ne garde que la méfiance de la perspective.

Horace pilote la marche vers la chambre. Un pas, un ventre collé ; un deuxième, une fesse agrippée ; un troisième, un téton griffé ; un quatrième, une lèvre mordue ; un cinquième, une jambe relevée ; une pause, immobiles et enchâssés. Un pas, la chemise d’Horace tombe ; un deuxième, la langue de Geneviève s’enhardit sur le menton d’Horace ; un troisième, les jambes d’Horace se débattent avec ses chaussettes ; un quatrième, le pubis velu de Geneviève réchauffe le sexe d’Horace ; un cinquième, elle empoigne son sexe ; une pause. Un pas, un autre, un baiser, un pas, un autre : ils sont nus sur le lit. Horace plonge résolument dans la chatte de Geneviève, béante et allongée, prend une lèvre dans chaque main et les étire. Il engloutit son clitoris, aspire, un, deux, trois, quatre, cinq fois, puis lèche à grandes lampées, un, deux, trois, quatre, cinq, puis agace le bouton du bout de la langue, un, deux, trois, quatre, cinq fois. Il écrase son visage dans le sexe de Geneviève et se noie dedans cinq secondes, puis recommence. Geneviève se cambre, s’écarte, se propose, s’agace, veut plus, ne respire plus, mais feule. Son sexe se contracte sur le vide, tombe en pluie qui n’irrigue rien. Elle réclame :

— Prends-moi.

Horace se crispe. Il sait ce qu’il veut. Il hésite : va-t-elle être différente des autres ? Geneviève a senti sa réticence. Elle se relève, l’embrasse et se met à quatre pattes, le cul bombé et ouvert. Ses yeux sont dilatés et pourtant plissés, son sourire s’élargit, et ses lèvres sont humides de salive, elle est un succube, sa voix est rauque et douce, sa main est tendue en offrande, elle est un ange. Une main sur son cul qu’elle caresse, elle interpelle Horace :

— Satyre, tape m’en cinq !

Horace cligne des yeux cinq fois, ne respire plus. Elle a compté, elle va compter. Le rire d’Horace escalade le cul de Geneviève, jusqu’à son oreille, et fait tout trembler. Il lève sa main, comme pour qu’elle la voie mieux, et la rosse avec espièglerie. Ça claque, puis ça tremblote, puis ça rougit. Le cul de Geneviève expire, sa voix exulte :

— Un…

Un typhon de claques tombe sur la peau de Geneviève, Horace exulte, il ne se retient plus. Ils comptent tous deux, en chœur ; Horace multiplie les fessées, Geneviève ne calcule plus rien.

— Vingt-sept, vingt-huit, trente.

Horace bande avec ravissement. Les pulsations de sa bite comptent jusqu’à cinq, explosent en pixels colorés dans ses yeux, enflamment sa peau. Ses couilles tendues marquent le rythme, son sperme danse une ronde dans son sexe. Horace plonge la tête dans la raie du cul dodu de Geneviève, la secoue dans tous les sens en respirant à pleine bouche. Des deux mains, il agrippe les fesses et les serre jusqu’à s’en faire des joues, puis souffle dedans. Au bruit enfantin de pet, Geneviève éclate de rire, trémousse ses seins. Sa peau plus tendre de femme de 1955 ondule, comme si les creux, sur le dos, les seins, le cul étaient là juste pour graver le mouvement de la vague, et que la main d’un homme animait le dessin pour son plaisir. Horace tète avec application sa chatte, sa cadence est démentielle, il le mordille : elle n’avait pas mouillé comme cela depuis… cinq ou cinquante ans. Il pince son clitoris entre le pouce et le majeur, le branle. Il regarde ce sexe qui s’ouvre et compte les contractions… Merveille… Il fait le tour de l’œillet du cul avec un doigt, le suce, met le doigt dans l’œil palpitant de la chatte. Il l’agite comme pour créer un tourbillon dans toute cette eau. Geneviève a compris : elle cale sa tête contre le lit, expire, crie son plaisir dans un « oui » qui autorise Horace. Il suce ses doigts, racle sa gorge, leur crache dessus. Il fourre violemment la chatte de Geneviève de trois doigts. Les fesses de Geneviève se serrent, puis acceptent. Les doigts d’Horace fouillent chaque recoin de son vagin, chacun ayant sa propre direction, mais tous dans la même cadence. C’est en trombe que le sexe de Geneviève lui répond. Horace n’est plus seulement dressé, son sexe escalade son fantasme. Il intensifie les mouvements de ses doigts, il les balance d’avant en arrière. Cinq fois dans un sens, cinq fois dans l’autre.

Horace s’élance : les doigts serrés, il va tous les loger dans la chatte de Geneviève. Elle ne bouge plus, gémit, attend. La paroi se détend et Horace sent trois, quatre, cinq de ses doigts entourés par la chair parfaite de Geneviève. Il compte jusqu’à cinq et ils jouissent, en rythme.

Vous aimez le sexe ? Vous aimez écrire ? Faites d’une pierre deux coups : participez à nos recueils !

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Vous y trouverez les réponses à toutes les questions que vous vous posez.

À bientôt de vous lire, j’espère !

Elise,

collectrice de nouvelles pour La Musardine.

elise.musardine@gmail.com

Pour l’édition originale :

© Éditions La Musardine, 2016.

ISBN de l’édition originale :
978-2-84271-965-4

Pour la présente édition numérique :

© Éditions La Musardine, 2016.

ISBN de l’édition numérique :
978-2-84271-706-3

En couverture :
© Studiostoks, Fotolia.

Cet ouvrage a été numérisé
le 23 février 2016 par Zebook.

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122, rue du Chemin-Vert — 75011 Paris

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