La Musardine

Il s’en passe de belles après le match…

Les hommes adorent le foot et les femmes détestent ça ? Gros cliché ! Les femmes aiment autant le foot que les hommes, elles le regardent juste différemment. Ce qui les intéresse, c’est ce qu’il se passe une fois que le match est terminé. Dans les vestiaires, les possibilités fantasmatiques sont nombreuses… Et c’est valable pour tous les sports ! Ce recueil vous amènera dans les vestiaires du club de foot, mais aussi sous les douches de l’équipe de basket féminine, sur la table du masseur du club de rugby, dans les coulisses du club de boxe et autres lieux qui sentent la sueur et le muscle encore chaud. Les sportifs athlétiques vous font fantasmer ? Ce livre est fait pour vous.

SOUS LES SHORTS
DES GARÇONS Ornella Caldi

Alors qu’elle commençait doucement à glisser du fauteuil trop étroit dans lequel elle s’était assoupie un peu plus tôt, Alicia se réveilla en sursaut. Quelques secondes et un rapide coup d’œil autour de la pièce lui furent nécessaires pour lui rappeler où elle se trouvait. Un petit bureau insignifiant décoré – si l’on peut dire – de posters et de photos représentant – et cela rattrapait heureusement le goût douteux – des dizaines de footballeurs en short blanc qui couraient, shootaient ou posaient simplement devant l’objectif.

Regardant l’heure sur son téléphone portable, Alicia estima qu’elle avait déjà trop attendu et sortit du bureau dans lequel elle était cachée depuis plus de deux heures maintenant. Le temps avait été long à tuer, d’autant que la pièce, qui ne devait pas être très souvent utilisée, ne contenait pas beaucoup de divertissements. Heureusement pour elle, la plupart des joueurs affichés au mur, les muscles bandés par l’effort, étaient suffisamment sexy pour exciter son imagination et la conforter dans son entreprise.

Oui, car Alicia n’était pas là par hasard. Son plan avait été mûrement réfléchi, échafaudé pendant plusieurs semaines, avant qu’elle ose enfin le mettre à exécution. Cette planque en était la première étape et, en principe, la plus facile, mais elle s’était tellement ennuyée à rêvasser sur le canapé sûrement plus choisi pour la sieste que pour de quelconques entrevues, qu’elle avait fini par s’y endormir, risquant ainsi de compromettre la suite des événements.

Derrière les fenêtres du couloir plongé dans le noir, s’étendait le terrain de football de la ville, qu’Alicia connaissait bien. Déjà au collège, sa classe venait s’entraîner ici une fois par semaine ; la municipalité ne disposant pas d’assez de moyens pour créer plusieurs espaces dédiés au sport, le club de football partageait volontiers son terrain avec les plus jeunes. Alicia se rappelait la fin des cours d’EPS, ce moment où elle et ses camarades quittaient le terrain pour laisser la place aux grands. Au petit trot, les jambes nues plantées dans leurs chaussettes hautes, le short ample ballottant au rythme des foulées, ils se déversaient sur l’herbe distraitement verte, occupant bien vite tout l’espace, toute la scène dont elle ne détachait les yeux qu’au moment de passer la porte des vestiaires.

Ce qui n’était au départ qu’une fascination innocente se mua peu à peu en une tentation moins enfantine. À l’âge où tout est prétexte à l’obsession, il lui suffisait d’un regard, d’un sourire ou même d’un vague signe en direction des gradins pour que naisse au plus profond de son ventre ce frémissement nouveau et si prometteur qui la poussait à venir ici chaque week-end. Elle s’installait dans les gradins, au sixième rang, tout à droite, là où un arbre ombrageait quelques places, pour être certaine qu’ils ne la voient pas. Certaines filles venaient parfois assister aux matchs, moins souvent aux entraînements. Elles s’asseyaient tout devant, criaient, applaudissaient, pour être, elles, bien sûres qu’ils les voient. Et cela ne manquait pas. Mais pas Alicia. Jamais elle n’aurait pu croire que l’un d’entre eux s’intéressât un tant soit peu à son cas. Pour elle, ils ne faisaient même pas partie du même monde. Pourtant, elle avait fini par apprendre que l’un était le grand frère d’une amie, l’autre le cousin de cette fille en seconde, que les mecs de l’autre côté de la barrière n’étaient en réalité pas si intouchables que ça. D’ailleurs, Sarah de terminale S avait déjà couché avec celui-là, dans les vestiaires, après un match.

Dans les vestiaires… Cette idée ne lui avait à l’époque encore jamais effleuré l’esprit, et pourtant, aussitôt lui était-elle apparue qu’elle balaya toutes les autres. La moiteur des corps encore douloureux de l’effort qu’on débarrasse de leurs vêtements, la vapeur qui s’échappe par vagues de la peau sous l’eau brûlante, tous ces hommes dénudés qui s’effleurent, rient, se complimentent, tout cela excitait son imagination encore peu rompue à ce genre d’histoire. Elle se voyait débarquer au milieu de toute cette testostérone déjà bien agitée par le match. Les regards se tournent vers elle, d’abord curieux, mais, bien vite, les muscles se tendent à nouveau. Sa timidité n’est plus un obstacle maintenant qu’elle est là, offerte, elle sait qu’elle n’aura rien à faire. Déjà, ils se pressent autour d’elle, avides de cette féminité qu’ils avaient presque oubliée. Hors du terrain, leurs mains retrouvent le droit d’agir, et c’est avec enthousiasme qu’elles la touchent enfin, qu’elles parcourent sa peau délicatement hâlée, glissent sur le tissu, le soulèvent. Tous la veulent et, déjà, la compétition commence au sein même de l’équipe. C’est à qui, en premier, prendra ses lèvres, attrapera ses jeunes seins dressés, se glissera entre ses cuisses encore trop serrées. Bientôt, des bras la soulèvent, pendant que d’autres la débarrassent de ses derniers vêtements. Elle ne sait plus qui la caresse, qui l’embrasse, elle s’en fout, elle se fait posséder par un mâle dont les cent dix doigts effleurent, titillent, agacent chaque parcelle de sa peau frissonnante, bien décidés à occuper tout le terrain. Ils savent qu’elle est venue pour ça. Incapable de bouger, cernée de tous côtés par des torses durs et dessinés, elle sent soudain qu’on enserre ses cuisses, qu’on les écarte pour l’exhiber tout entière. À peine a-t-elle pris conscience de l’indécence de sa position, sans qu’elle ait même le temps de voir sa pudeur ressurgir, qu’une bouche se jette sur son sexe écartelé, et c’est avec une délicieuse terreur qu’elle le sent s’éveiller, se tordre, s’ouvrir sous les caresses obscènes qu’on lui prodigue. « Prenez-moi, maintenant, prenez-moi. » Et ça y est, enfin, elle la sent, pas le moins du monde hésitante, faire une percée entre ses lèvres glissantes, s’enfoncer immédiatement, aussi loin qu’elle peut ; et c’est si délicieux de se faire ainsi baiser, malmener comme une poupée de chiffon entre les bras de tous ces mecs habitués à agir à l’unisson, travaillant de concert pour lui donner le plus bel orgasme de sa vie. C’est si fort que ses pieds se crispent, que tout son corps tremble. Ce serait tellement bon…

Combien de fois avait-elle tourné et retourné ce scénario dans sa tête ? Tantôt debout contre les casiers, ou bien à quatre pattes sur un banc, le plus souvent contre le mur embué des douches… Toutefois, les semaines défilaient, et elle ne réussissait toujours pas à sortir de l’ombre du sixième rang. Il n’était même pas sûr, en réalité, qu’elle ait rien qu’un seul instant envisagé de la quitter. Était-elle plus moche que les autres ? Probablement pas, mais elle était bien plus timide et débutante dans ces choses-là. Elle restait donc assise, se contentant d’imaginer ce qui se cachait sous les shorts des garçons. Finalement, sa lâcheté l’ayant lassée, elle finit par déserter le terrain, le laissant à des joueuses plus téméraires.

Résignée à ce que ce fantasme ne reste qu’un rêve inassouvi de plus dans sa vie, Alicia se concentra sur les réalités plus pragmatiques de son existence. Après son passage sans grand éclat au lycée, et de courtes études sans prétention, il fallut trouver un travail, un appartement, un compagnon. Elle obtint sans trop de mal les premiers, mais pour le reste, les petits amis s’enchaînaient sans qu’aucun sorte vraiment du lot.

Le dernier en date, un pompier, avait duré plus longtemps que les autres. Ils vivaient même ensemble depuis maintenant deux ans. Au début, son corps musclé et son métier la faisaient rêver. Elle l’imaginait affronter des flammes gigantesques pour sauver femmes et enfants, revenir ensuite à la maison, fourbu, la peau rougie et brûlante, se réfugier dans ses bras où, en quelques secondes, il retrouvait force et vigueur. Les mois avaient passé, et il avait bien fallu se rendre à l’évidence : Enzo était un homme comme les autres, gentil quoique trop souvent égoïste, attentionné quand l’envie lui en prenait, plutôt drôle, plutôt séduisant, plutôt intelligent… Bref, elle s’ennuyait à mourir.

C’est alors que l’idée de ce plan avait germé dans son esprit. Malgré les années, son fantasme premier ne l’avait jamais réellement quittée. Elle, en revanche, avait bien changé. Elle n’était plus une gamine sans expérience, terrifiée à l’idée de sortir de son ombre. Elle était une femme, et elle savait ce qu’elle voulait.

C’est ainsi qu’elle s’était retrouvée cachée dans le bureau de l’entraîneur, attendant patiemment que le match se termine. Elle avait remarqué que personne n’y entrait jamais le dimanche, le coach préférant parler directement à ses joueurs sur le terrain pour s’enfuir le plus vite possible une fois toute cette mascarade terminée.

Le soleil avait commencé à descendre dans le ciel, et Alicia sentit son ventre se tordre. Était-il déjà trop tard ? Elle pressa le pas dans les petits escaliers de béton, suivant ensuite un nouveau couloir qui la mènerait enfin à son but. À mesure qu’elle se rapprochait de la porte, son pas se faisait de moins en moins sûr, ses jambes tanguaient légèrement, déstabilisées par le martèlement affolé de son cœur. Qu’est-ce qui l’attendait de l’autre côté ? N’était-elle pas folle de croire encore, après tout ce temps, que tout se passerait comme dans son rêve ?

Trop tôt, sa main fut sur la poignée. Elle l’abaissa et, enfin, le terme de son périple lui apparut. Un souffle humide l’enveloppa immédiatement, l’attirant à l’intérieur de la pièce, déserte. Les casiers étaient fermés, quelques vêtements traînaient sur les bancs ayant l’air de n’attendre personne. Alicia, figée dans l’entrebâillement de la porte, n’osait même plus respirer. Elle ne savait pas si elle était plus déçue que soulagée de ce pitoyable dénouement.

C’est alors qu’un détail la sortit de sa torpeur. Les lumières étaient toujours allumées et elle prit soudain conscience d’un bruit de fond, ténu. Quelque part là-bas, de l’eau coulait. Sans même réfléchir, guidée simplement par ce son encourageant, elle dépassa les casiers. Derrière, une autre pièce s’ouvrait dont l’éclairage cru se répercutait sur un carrelage à peu près blanc.

Debout face à elle, nu sous le jet de la douche, un homme la regardait. D’abord étonné, son visage s’illumina bien vite d’un sourire assuré, comme s’il avait compris pourquoi elle était ici. Alicia, elle, évoluait comme dans un songe. Bien droit sur ses jambes musclées, légèrement écartées, il ne semblait pas le moins du monde gêné de lui exposer ainsi toute son anatomie qui, au demeurant, devait bien plus souvent faire rougir d’excitation que de honte. Son visage était plutôt beau lui aussi et, surtout, elle y lisait cette petite impertinence qu’elle avait toujours adorée chez les footballeurs.

Sans vraiment y réfléchir, elle se retrouva vite nue à deux pas de lui. Ravi de son impudence, il saisit son bras et l’attira sous le jet d’eau brûlante. Ses mains empoignèrent aussitôt ses fesses, appréciant leur malléabilité, la ramenant contre lui pour goûter ses lèvres trempées. Les doigts d’Alicia glissaient sur la peau brune, sentaient frémir les muscles impatients. Elle était tout entière habitée par une audace nouvelle et elle se laissa soudain tomber à genoux, le visage ruisselant levé vers sa queue.

Il s’était appuyé contre le carrelage pour savourer la fellation mais ne pouvait détacher ses yeux d’elle, tout à sa tâche, qui s’appliquait sur son membre comme si, toute sa vie durant, elle avait rêvé de le sucer. Ses longs cheveux brunis se collaient sur son front, ses joues ; l’eau glissait indécemment sur le galbe de ses seins pour s’envoler en petites cascades sur ses tétons pointés. N’y tenant plus, il la releva, prit encore une fois ses lèvres avant que l’eau n’y efface le goût de son sexe, puis la retourna face contre le mur, appuyant son torse contre elle pour être bien sûr que ses tétons goûtent la morsure glacée du carrelage. Il tira ensuite ses hanches en arrière, ouvrant le passage vers son ventre et plus loin encore. L’eau dégringolait sur le dos d’Alicia, jusqu’au sillon de ses fesses, lui indiquant le chemin. Comme s’il en avait besoin ! Déjà ses doigts étaient revenus ouvrir la voie, et son sexe se ficha sans détour là où Alicia le voulait.

C’était exactement ce qu’elle avait espéré. Son footballeur allait droit au but, sans se poser de questions. Elle s’était offerte à lui et il prenait tout, sans s’excuser, sans lui laisser le temps de douter. Alors ça y est, elle y était ? C’était incroyable, encore plus excitant que ce dont elle rêvait. Elle était si heureuse de ne pas s’être trompée ! Il allait et venait dans son ventre, ébranlant tout son corps qui peinait à tenir sur la pointe fragile de ses pieds. D’un instant à l’autre, elle allait tomber, elle le sentait. Faisant confiance à la poigne de son footballeur pour la soutenir, elle fit glisser une de ses mains jusqu’à sa vulve où elle trouva son clitoris gonflé à l’extrême, ravi de ce massage qui arrivait à point. Dans son sexe, celui de son mâle était assuré et, en quelques percées bien menées encore, il trouva enfin l’angle d’attaque qui la fit littéralement hurler de joie.

Ils restèrent ensuite longtemps silencieux, comme s’ils luttaient contre un réveil survenu trop tôt. Ce n’est qu’une fois qu’ils se furent rhabillés qu’il parla enfin :

— Si je m’attendais à ça… J’arrive pas à croire que ça s’est passé en vrai. T’es vraiment une fille incroyable, toi, tu sais !

— Ah oui ? Tu n’avais jamais fait ça avant ?

— Non, jamais. C’est le truc le plus dingue qui me soit jamais arrivé !

— Oui, c’était… c’était vraiment super, avoua Alicia en rougissant.

C’était vrai, jamais on ne lui avait fait l’amour ainsi, c’était si intense, si naturel. Elle s’était totalement libérée de sa pudeur, laissant un désir presque animal prendre le dessus… Mais maintenant, habillée devant lui, elle se sentait à nouveau vulnérable. Et s’il n’avait pas ressenti la même chose ? Maintenant qu’elle avait connu une telle exaltation, et qui plus est avec l’homme de ses rêves, elle devait bien l’avouer, elle espérait des prolongations.

— Est-ce que tu voudrais qu’on se revoie ? osa-t-elle demander.

Il la considéra un instant et un sourire illumina son visage, le même que tout à l’heure, insolent et irrésistible. Il avait compris qu’elle était tout à lui désormais.

— Comment tu t’appelles ?

— Alicia.

— Moi, c’est Yanis. Eh oui, j’aimerais beaucoup te revoir, Alicia. Tu peux repasser quand tu veux, je suis là tous les dimanches, à la même heure.

Alors qu’il faisait mine de partir, Alicia le retint :

— Tu es toujours le seul à rester aussi longtemps après le match ?

Yanis fronça légèrement les sourcils, perplexe, puis, face au regard ingénu d’Alicia, il éclata de rire. Elle n’y comprenait rien et dut attendre qu’il ait fini pour qu’il s’explique enfin.

— Tu… tu crois que je fais partie de l’équipe, c’est ça ? l’interrogea Yanis qui tentait de reprendre sa respiration.

— Bah… oui, répondit-elle alors que ses certitudes commençaient doucement à s’étioler.

Se retenant de pouffer à nouveau, Yanis leur asséna le coup fatal :

— Je suis pas un joueur, moi, je m’occupe juste de l’entretien des locaux. Je viens prendre ma douche ici le soir, quand tout le monde est parti. J’ai pas trop le droit, mais comme il n’y a personne, et que c’est plus spacieux que nos vestiaires à nous… Et puis, en vrai, je vais te l’avouer à toi, j’ai toujours un peu rêvé d’être footballeur.

Et sur un dernier baiser et un petit clin d’œil, Yanis, le technicien de surface, quitta le vestiaire, laissant derrière lui une Alicia médusée, trop sonnée pour se sentir trompée, déçue ou en colère. Après tout, à un détail près, c’était exactement ce qu’elle était venue chercher ici, dans les vestiaires.

HISTOIRE D’EAU Rita

Je déteste nager. J’ai toujours détesté nager. Toute cette eau. Asphyxiante. Même la tête hors de l’eau, j’ai l’impression d’être en apnée. Je ne suis pas à mon aise dans tout ce liquide. Être enveloppée de tous ces litres d’eau, ça m’angoisse. Il y a des gens que ça détend, moi non, c’est le contraire. Mes muscles se tendent et mon souffle s’emballe. Peut-être parce que je ne flotte pas. Je coule.

Pourtant, je suis dans une piscine municipale, couverte, ce qui rend l’eau encore plus terrifiante. L’odeur de chlore me brûle les narines et me révulse ; les néons blancs m’agressent et m’intimident.

Je suis là parce que nous sommes en plein hiver, et que c’est le seul endroit où je peux voir des corps. Nus. Des peaux. Je ne suis pas une malade mentale. Non. J’ai trente-cinq ans, je vis seule depuis quatre ans maintenant. Je suis mignonne, enfin je crois. Blonde, avec quelques rondeurs bien placées et un joli minois… je fais envie ; enfin, je crois. Mais ça ne marche pas. Je veux dire, c’est moi qui fonctionne mal. Les rapports humains m’ennuient. Faire la conversation, se trouver des points communs, dessiner des projets pour demain ou l’an prochain… Ce n’est pas pour moi. Je suis très bien toute seule avec mon rythme et mes habitudes. Mais mon corps a des besoins que je dois satisfaire. Pas seulement mon corps, mon esprit aussi. J’aime regarder les silhouettes, découvrir les courbes et les creux des corps, observer la lumière sur la chair, deviner les plis intimes sous les bandes de tissu. Je mate. Et parfois, je craque. Je cède à la rencontre lorsque les yeux ne suffisent plus, lorsque j’ai besoin de toucher, de palper, de me nourrir.

Et aujourd’hui, j’ai faim. Et il est là. Celui que je mate depuis quelque temps. Il s’entraîne régulièrement ici. Il doit faire de la compétition, il a un corps d’athlète. C’est pour lui que j’ai acheté un masque. Je fais mes longueurs, la tête sous l’eau dans la ligne de nage à ses côtés. Et là, j’oublie l’eau qui me porte et me dégoûte. Je ne vois que lui. Ses muscles parfaitement dessinés, ses gestes puissants, ses abdominaux indécents et ses cuisses galbées. Et je regarde son cul parfait, moulé dans son maillot minuscule. Et la bosse que dessine son sexe au repos. Et j’en savoure déjà les promesses.

Après six longueurs, je n’en peux plus et je me cale sous le plongeoir. Esquissant quelques mouvements d’aquagym, je continue ma contemplation. Et je n’ai qu’une envie : quitter mon maillot. Être libre d’exposer ma nudité lascive à cet éphèbe. À celui d’à côté. À cette femme au bonnet vert. À tout le bassin.

Il me regarde. Ce n’est pas seulement son regard qui croise le mien. Non, il me regarde vraiment. Puis il replonge. Disparaît au fond de la piscine. Quelques minutes plus tard, il réapparaît. Me regarde à nouveau, puis replonge. Il faut que je quitte mon maillot. Que je lui arrache le sien. Toute cette eau entre nous, ce n’est plus possible. Je sors du bassin, m’assois sur le plongeoir de sa ligne et attends que monsieur ait fini ses allers-retours. Mais il s’arrête lui aussi. Il me regarde encore une fois, sort de l’eau. Je l’observe qui marche vers les vestiaires. Son dos massif brille sous les gouttes javellisées. Je le suis.

Le panneau « Vestiaire Hommes » ne m’arrête pas. Il n’y a personne. Je fais quelques pas, je sens une main se poser sur mon épaule. Sans chercher à voir de qui il s’agit, je me laisse entraîner dans une douche. La porte claque, et je me retrouve face à mon athlète. Il est plus grand que je ne pensais. Je me sens toute petite près de lui, et j’aime ça. Je me dépêche d’ôter mon maillot. Il enlève le sien. Nous n’échangeons pas un mot. Face à face, nous nous observons un instant. Je m’attarde sur son sexe que je découvre enfin. Sa queue est déjà gonflée de désir, mais pas encore en érection complète. Elle est belle. Lisse. Il est peu poilu. Mais sa toison est noire. Sauvage. Contrastant parfaitement avec mon pubis blond. J’aime quand les opposés s’unissent. Toujours en me regardant, il commence à me caresser. Ses larges mains sur mes hanches, mes seins, et rapidement, entre mes jambes. Il a faim lui aussi. Ses doigts glissent entre mes lèvres humides. Il ne me pénètre pas et se contente de frotter ma vulve avec son index et son majeur. C’est bon. Tellement bon que mon clitoris se gonfle démesurément. Mon athlète le sent et s’attarde dessus. Je suis contre lui. Mes bras enserrent son torse, mon visage est collé à sa poitrine. Ma bouche affamée le mordille, et mes narines cherchent ses aisselles. Pour découvrir son odeur sous le chlore. Pour le renifler. Le parfum de sa sueur me parvient enfin. Acide et épicée. J’inspire encore plus fort pour me laisser envahir. C’est bon. J’ai envie de le goûter.

Je commence par le lécher. Ses épaules, ses tétons, son nombril… Le nageur continue de me branler tout en me regardant plonger vers son sexe. Ma langue n’est plus qu’à quelques millimètres de sa queue. Je patiente quelques secondes, prenant le temps de l’observer. Sa largeur rassurante, ses veines palpitantes, son gland fier. Mais bien vite, je cède à l’appel du vice ; je me mets à lécher son pénis. Je pars des testicules et je remonte jusqu’au gland. Puis je recommence. Plusieurs fois. Mais j’ai besoin de plus, alors je finis par enfourner sa queue. Que je sens envahir ma bouche, caresser ma langue. Je le suce, tandis que lui me pénètre. Son index et son majeur sont maintenant dans ma chatte, et il se frotte sans retenue à mon intimité. C’est presque violent. Douloureux. Mais ma chatte aime ça, et je me tortille exagérément.

Je le revois plonger. Je revois sa silhouette sculptée se déplacer le long des bassins. Je revois ce sportif sublime pénétrer l’eau. La dompter. Papillon, crawl, il maîtrise toutes les nages, sollicite chacun de ses muscles. Je le revois sortant de la piscine pour rejoindre les vestiaires… Et je savoure encore plus sa queue dans ma bouche. Tandis que je m’occupe de sa verge, mes mains s’agrippent à son cul, malaxent ses fesses bombées. Je pensais n’en avoir rien à faire des pectoraux, des muscles et des tablettes de chocolat. Mais c’est excitant, en fait. C’est agréable, une telle musculature, ça me plaît, surtout quand le pénis est à la hauteur des promesses du mâle.

Mon nageur pousse des râles discrets, mais bestiaux. Ses mains, qu’il a placées de chaque côté de ma tête, m’arrêtent et m’invitent à me relever. Il baisse son visage pour le plaquer contre le mien, retire ses doigts de mon sexe trempé et les offre à sa bouche avec gourmandise. Ses yeux coquins brillent. Il est chaud et il a faim. Il s’agenouille à son tour, et je m’abandonne. Plaquée contre la porte du vestiaire, je pose mon pied sur le banc afin d’ouvrir ma vulve. J’aime la sensation que me procure cette ouverture. Une prolongation de mon désir. De mon vice. De mes pensées lascives. J’aime avoir les jambes bien écartées, sentir la langue de mon amant fouiller mon intimité. Celle de mon athlète est musclée. Il la mène à sa guise, et elle se balade de mes lèvres à mon clitoris, de mon clitoris à mon anus en passant par mon vagin. Il me lèche sans retenue, comme une bête. Je mordille ma bouche, émets un gémissement. J’entends la rumeur derrière la fine cloison, et ça m’excite encore plus.

L’écho des voix dans le grand bassin. Les claquettes sur le carrelage mouillé. Les portes qui claquent. Les familles qui crient. La machine pour laver les sols. Les jets de douche. Les verrous des casiers. Et moi, dans ce box au milieu de tout ça, de tous ces gens en maillot de bain, de tous ces jeunes et de ces vieux, de leur nage tranquille, de leurs exercices thérapeutiques, de leurs brasses sportives, je me fais lécher par l’un des nageurs de l’équipe de natation. Savoureux moment.

Il est appliqué. On sent l’entraînement et la discipline sous chaque coup de langue. Parfois, il me pénètre de ses doigts et le plaisir est amplifié. Je me cambre, mes orifices se dilatent. Il sent l’appel de ma chair, me pénètre de toutes parts. Ses doigts sont larges et durs, comme sa queue. Sa queue m’appelle. Je veux la sentir. Profond. Alors, j’attrape mon nageur par les épaules, le ramène contre moi. Je prends son sexe dans ma main, le branle tout en le fixant. Vicieuse. Il me lèche la joue, la bouche, le cou. Sans lâcher sa queue, je monte sur le banc, fléchis légèrement les jambes pour être à la bonne hauteur, et je l’enfourche. Enfin. Je fais ça lentement pour savourer chaque centimètre de son pénis pénétrant mon vagin. Son phallus glisse, mon antre vibre. Je prends le temps d’observer sa queue se perdre entre mes lèvres. J’aime la voir disparaître dans mes profondeurs, la sentir toucher ma peau intérieure, taquiner mon étroitesse. J’aime cet emboîtement. Ce Légo pour les grands. Où les pièces se trouvent et s’embrassent. Avec fougue. Avec délice.

Derrière la paroi, le brouhaha devient intense. Il doit y avoir un groupe de jeunes, genre colonie de vacances, et ça hurle dans tous les sens. Je profite du bruit assourdissant pour libérer mes râles, crier moi aussi. C’est bon d’exprimer son plaisir par la bouche.

Mon éphèbe en profite lui aussi pour amplifier ses coups de reins qui ont perdu de leur douceur et récupéré beaucoup d’ardeur. Ses à-coups sont maintenant forts, presque violents. Et ils me font taper contre la paroi lisse sur laquelle je glisse tellement je sue. Sa sueur, la mienne, l’eau de la piscine, mon foutre… Je ne sais plus d’où vient toute cette humidité et je m’en moque. Tout ce que je sais c’est que ma chatte palpite, que mes tétons pointent, que ma croupe en redemande. Le nageur est endurant. Son mouvement est rapide et soutenu. Il ne faiblit pas au bout de quelques minutes et maintient la cadence. De mon côté, le plaisir monte à toute vitesse. Il s’empare de mon sexe, mais pas seulement, il irradie mes cuisses, mon ventre, ma poitrine. Et je me laisse emporter par cette vague sensuelle. Je perds tous mes repères et succombe à ma bête. Je me mets à le mordiller, à le mordre. Je plante les ongles de ma main gauche dans le bas de son dos, tandis que de la main droite je titille mon clitoris, qui n’en finit pas de gonfler. Il sent ma fougue et vient à sa rencontre. Il commence à me mordre lui aussi. Et écarte mes fesses de ses mains. Il titille mon anus de son index, puis porte ce dernier à sa bouche pour le couvrir de salive avant de le rendre à mon cul. Mon trou noir et minuscule se dilate exagérément. L’homme marque une légère pression circulaire, et je me cabre. Il rentre le bout de son doigt, le ressort, et recommence. Je pousse mon derrière vers lui. Je veux davantage, mais il me fait attendre. Puis il enfonce son doigt plus loin. Jusqu’à ce qu’il s’engouffre profondément dans mon orifice impatient. Alors, il se met à bouger son index doucement, se frottant à mes étroites parois. J’aime qu’on me prenne comme ça. Par tous les trous. Je pousse un cri sauvage. Je suis pénétrée… et, rassasiée, j’exulte.

J’ai envie d’ouvrir la porte de la cabine et de m’exposer aux nageurs innocents. À toutes ces mères de famille qui aimeraient qu’on s’occupe de leurs chairs, aux grands-pères qui regardent les filles en regrettant de ne plus pouvoir les faire jouir, aux hommes qui, entre deux brasses, se feraient bien sucer par la maître-nageuse ; à cette femme que je vois souvent, et qui pue le sexe sans sûrement le consommer vraiment.

J’ai envie que mon athlète me porte jusqu’au grand bassin, agrippée à lui, toujours empalée sur son sexe fier, son doigt fouillant mon derrière ; nous arriverions ainsi au bout de la piscine remplie de têtes curieuses. J’ai envie qu’indifférents aux regards vicieux, nous nous allongions sur le plongeoir lisse et blanc. Et que là, tels deux acteurs sur les planches, nous approfondissions la scène du baiser. Deux comédiens en transe, possédés par leurs rôles. Leur rut. Les gens sortiraient de l’eau un à un et, dégoulinants de chlore, ils ôteraient leur maillot et s’installeraient nus sur le carrelage gris. Spectateurs actifs, attisés par l’athlète en pleine reproduction, ils commenceraient à se caresser et termineraient le spectacle dans une véritable danse orgiaque.

Je suis en plein rêve, bercée par cette vision démoniaque, quand mon nageur s’arrête. Son pénis et son doigt toujours en bonne place, il semble vouloir parler. Mais moi, je n’ai pas envie d’entendre sa voix, je veux garder du sportif sculptural l’image d’Épinal, et seulement voir en lui un Ken grandeur nature, aussi je plaque ma main contre sa bouche. Je le bâillonne fermement. Et il semble que cela lui plaît, car il reprend ses assauts avec encore plus de fougue. J’aimerais qu’il mette son phallus dans mon cul maintenant. Mais c’est trop tard, mon plaisir est à son maximum, et je vais jouir. C’est imminent.

Son crawl puissant. Son minuscule maillot. Ses muscles taillés. Ses pénétrations parfaitement rythmées. Ma main frottant mon clitoris. C’est bon. Tout est bon. Mes gémissements n’ont que faire du silence qui règne maintenant dans les vestiaires. Il est temps de prendre mon pied. Sans retenue. Parce que se faire Ken en maillot de bain, ce n’est pas tous les jours, il faut en profiter. C’est bon. C’est bon. Je jouis. Ça part de mon clitoris, ça envahit ma vulve, mon sexe, mon cul, mon ventre. La jouissance monte encore. Encore. Jusqu’à ce que moi, la femme qui n’aime pas l’eau, me mette à dégouliner dans la douche. Ma femme-fontaine s’exprime et offre à cette scène torride un épilogue humide. Une cascade inonde les cuissots fermes de mon athlète qui, encouragé par mon souffle de sirène, jouit à son tour.

La porte de la douche s’ouvre. Les couloirs sont vides. Je regrette l’absence d’éventuels spectateurs. D’éventuels participants. J’ai aimé, mais je suis vaguement frustrée. Comme d’habitude. Pas rassasiée. Et je me dis que je vais changer de pratique sportive. Oui, c’est ça. Et il me vient une idée : la semaine prochaine, je m’essaie au foot. J’ai toujours aimé les sports collectifs, les cages…

LE GRAND ENVOL Flore Cherry

Ronan avait tout de l’aigle impérial. Il régnait dans les airs tel un prince sur son domaine ; il s’envolait avec une aisance quasi inhumaine et retombait en piqué, comme un prédateur traquant sa proie. Son corps fin et élancé était bosselé par un nombre déraisonnable de muscles, et ses trapèzes énormes l’obligeaient à se tenir courbé. Même son nez aquilin trahissait sa nature profonde de rapace pour ceux qui ignoraient encore le sport auquel il s’adonnait corps et âme.

Ronan avait rejoint notre cours d’athlétisme au début de l’année, et il s’était tout de suite imposé comme la coqueluche du groupe. S’il maîtrisait toutes les disciplines à la perfection, il y en avait une dans laquelle il brillait remarquablement : le saut à la perche. Le professeur lui avait même commandé un modèle spécial pour qu’il puisse améliorer ses performances et dépasser les cinq mètres. Savez-vous ce que ça représente cinq mètres ? C’est le deuxième étage d’un immeuble, celui qui vous brise les jambes lors d’une mauvaise chute, dans le meilleur des cas. Celui qui vous paralyse à vie, dans le pire. Ronan frôlait la méchante blessure à chaque élan pris sur la piste, mais en sortait toujours victorieux, un large sourire affiché sur ses lèvres, accueilli par les cris suraigus de son public féminin et les regards haineux de ses compétiteurs, dont moi.

J’enviais profondément Ronan. J’enviais son succès auprès des femmes, l’arrogance avec laquelle il défiait les cieux, et surtout, ses petits mollets toniques qu’il prenait un malin plaisir à exhiber sous ses shorts aux couleurs criardes. Il faut dire qu’en comparaison, je tenais plus de la loutre armoricaine que de l’oiseau sauvage. Ma tête, mon cou et mon corps ne formaient qu’un bloc de chair informe aux contours plus ou moins distincts, et j’étais recouvert de poils de la tête aux pieds. Autant vous dire que les marcels moulants et les slips trop saillants n’étaient pas mes tenues de prédilection.

D’ailleurs, la dernière conquête qui m’avait vu dans cet accoutrement avait déserté mon appartement et ma vie le soir même. À bien y réfléchir, sa fuite n’avait peut-être aucun lien avec mes goûts stylistiques. Elle m’avait rencontré quelques heures avant, à l’occasion d’une soirée planifiée sur un site de rencontres, lors de laquelle elle s’était allègrement enivrée. À peine avions-nous franchi la porte de mon appartement qu’elle m’avait déjà plaqué sauvagement sur le mur de ma chambre, une main sur ma bouche, l’autre sur ma braguette. Nous nous sommes partiellement dévêtus, elle s’apprêtait à sortir de mon slip ma queue pendante et poilue quand elle a eu un haut-le-cœur et s’est enfuie en courant. L’alcool, les poils, le marcel ou la demi-molle ? Peut-être un joyeux mélange des quatre. Quoi qu’il en soit, le néant absolu s’était progressivement installé depuis dans ma vie sexuelle et sentimentale, et ce ne sont pas les cours d’athlétisme que je prenais deux fois par semaine qui ont réussi à me transformer en apollon. Ils m’ont juste fait prendre conscience que, dans la vie, il y avait deux types de personnes : les gagnants et les perdants. Les Ronan et les Adrian.

Le cri strident du sifflet venait de sonner la fin du cours. Je massais mes cuisses flasques et douloureuses en me dirigeant vers le vestiaire. Ronan trottait devant tout le monde en criant « Premier à la douche ! », rattrapé bientôt par toute une horde de fans, venus lui administrer de chaleureuses accolades. Comme à mon habitude, je traînais nonchalamment derrière ce groupe de franche et écœurante camaraderie masculine. Cela ne me dérangeait pas de me doucher en dernier. J’aimais l’odeur de la sueur et du gel-douche mêlés, et les poils de mes prédécesseurs, qui, collés sur le carrelage blanc, dessinaient des formes que j’essayais de déchiffrer comme un message. Curieusement, rien de particulier ne m’est apparu ce jour-là, et pourtant, c’est le jour où ma vie a basculé.

Quand je suis sorti de la douche, ma serviette nouée en dessous de mes poignées d’amour (le joli mot pour qualifier les bourrelets sur cette partie précise de notre anatomie), Ronan était encore seul dans les vestiaires, le téléphone collé à l’oreille. De ce que j’ai pu entendre de la conversation, son couple battait de l’aile, et il affirmait avec une patience très modérée à sa copine que non, il ne la trompait pas présentement. J’ai fait comme si je n’avais rien entendu et je me suis rapidement habillé, angoissé par avance d’avoir à lui donner, le cas échéant, des conseils et du soutien concernant les femmes. Il savait déjà que j’étais nul en sport, il n’avait pas besoin de découvrir que cela s’étendait à tous les domaines de ma vie. Il a clôturé avec énervement sa conversation, a rangé son portable dans sa poche et s’est retourné vers moi.

— Adrian, je sais que l’on ne se parle pas beaucoup, toi et moi… tu veux des conseils ?

Je l’ai regardé abasourdi. Des conseils ? Des conseils, en quoi ? Il m’a avoué avoir remarqué que j’étais nettement en dessous du niveau de la moyenne, et qu’il était prêt à me donner « deux-trois trucs » pour m’améliorer.

— Ça tient à pas grand-chose… viens, je dois ranger ma perche dans le local, on papotera sur le chemin.

Agacé par sa façon de me prendre de haut, je lui ai emboîté le pas, reconnaissant que j’avais, à l’évidence, besoin d’apprendre des meilleurs.

— Tu sais, Adrian, pour être bon en saut à la perche, il faut que tu travailles quatre choses : la rapidité de ta course, la force d’appui sur la perche, la souplesse de tes mouvements et le positionnement de ton pied au moment de l’impulsion…

Je l’écoutais d’une oreille distraite, obnubilé par ses bras puissants qui portaient le lourd engin oblong avec facilité. Était-il né avec ou les avait-il entraînés depuis tout petit ? Chaque pas qu’il faisait provoquait un engrenage de soubresauts sur l’ensemble de son corps, c’était fascinant. Il a ouvert la porte du cagibi où nous rangions tout le matériel et a accroché sa perche au-dessus de toutes les autres, comme un trophée.

— Plus sérieusement, Adrian, oublie mes précédents conseils. La seule chose qu’il faut avoir, quand on veut être bon en sport, c’est un moteur de compétition. Et le sexe, l’énergie sexuelle, je dirais même, il n’y a rien de mieux pour avoir envie de te dépasser. Tu baises, toi, assez régulièrement ?

Moi qui pensais avoir réussi à éluder la question un peu plus tôt, me revoilà les pieds en plein dedans. Je me suis contenté de rougir en balbutiant un « ... pardon ? » mais il n’a pas eu besoin de répéter sa question. Il avait compris. Il s’est approché de moi, à quelques centimètres à peine de mon corps, et m’a bloqué contre le mur.

— C’est que tu ne sais certainement pas plus t’y prendre avec une nana qu’avec un poids à lancer. Si ton poignet est trop souple, pas la peine d’espérer faire décoller quoi que ce soit ! Il faut que tu les maîtrises, les femmes, Adrian.

Il a alors introduit sa jambe entre les miennes et a appuyé fermement sa paume sur le mur froid, en travers de la porte du local, de manière qu’il me soit impossible de m’échapper. C’était d’ailleurs une précaution inutile, j’étais déjà paralysé par son charisme et par le pouvoir dont, en quelques minutes à peine, il s’était emparé sur ma personne. Je bandais. Avec une dureté que je n’avais que trop peu connue. Ma queue me faisait presque mal tant elle butait contre mon jean. Il a dû le sentir d’une façon ou d’une autre, et, sans me quitter du regard, a déboutonné avec une infinie lenteur ma braguette. C’était la première fois qu’un homme me faisait autant d’effet, et je dois avouer que j’en avais terriblement peur. Il a sorti ma bite poilue (que je ne présente plus) hors de mon pantalon et a commencé à la masser avec délicatesse. J’ai eu envie de m’enfuir en courant, et n’importe quel mâle se revendiquant fièrement hétérosexuel – comme moi – l’aurait certainement déjà fait, mais j’étais pris au piège par l’habileté de ses caresses. Cela faisait trop longtemps que je n’avais connu comme seul plaisir sexuel que la masturbation, et l’agilité de la poigne de Ronan était sans pareille.

J’ai fermé les yeux comme pour m’extraire d’une réalité difficile à regarder en face. Comme pour me dire que ce n’était qu’un songe sans conséquence, une rêverie érotique de plus. Il m’a alors attrapé le menton et a plongé son regard perçant dans le mien. Ses lèvres fines se sont approchées jusqu’à l’orée des miennes, je pouvais sentir sur ma bouche son souffle agité. Impossible de lui résister, j’étais sa proie.

Il m’a embrassé fougueusement, recherchant ma langue du bout de la sienne, s’en emparant comme si c’était sa propriété. De sa main vacante, il a comprimé ma tête contre son visage pour que nos deux bouches communient entièrement. J’avais l’impression de ne faire plus qu’un avec lui, et quelque part, d’aspirer un peu de sa puissance. Ses va-et-vient sur ma bite se faisaient de plus en plus pressants, et à ce rythme-là, je savais que je n’allais pas faire long feu. Je me suis dit que la moindre des choses était de lui rendre la politesse. J’ai dézippé son short vert fluo, et j’ai découvert – à mon grand étonnement – qu’il ne portait pas de slip. Comment faisait-il donc pour courir les roubignoles à l’air libre ? En plus d’être homo, était-il maso ? En me réservant de lui demander plus tard la façon dont il travaillait son insensibilité testiculaire, j’ai commencé à branler son énorme queue, dure comme du béton armé. C’était assez déroutant de palucher une tige à l’envers. Il y avait un vrai coup de main à prendre, et il m’a fallu plusieurs rotations de poignet pour que mes gestes se mettent à devenir fluides… Et encore, ce n’était pas très probant.

Ma maladresse a semblé amuser Ronan ; il m’a gentiment écarté la main en appuyant sur le haut de mon crâne.

— Si tu n’es pas doué de tes doigts, sers-toi de ta bouche… m’a-t-il dit, rieur.

Je me suis accroupi face à son entrejambe et ai d’abord examiné minutieusement son sexe. Il était entièrement glabre et parcouru de tout son long par d’épaisses veines saillantes. Je n’avais aucune idée de la façon dont il fallait sucer une bite, ni si j’allais y prendre du plaisir, mais je me suis dit que la meilleure façon de le savoir, c’était d’oser ! J’ai d’abord léché un bout de son gland pour savoir quel goût ça avait. C’était bien moins odorant qu’une femme, et quelque part, j’ai trouvé ça plus convenable. Rassuré par l’aspect inoffensif de sa queue, j’ai ouvert grand la bouche et me suis emmanché jusqu’à la moitié de sa longueur. Ce qui était déjà une belle prouesse en soi vu la taille de l’engin. Voyant que j’étais arrivé à bout de course, Ronan m’a agrippé à l’arrière de la tête pour forcer un passage indubitablement trop étroit. Je suffoquais, gémissais, mais il a réussi à dilater l’entrée de ma gorge, grappillant quelques centimètres supplémentaires sur son braquemard. Il ne me l’avait pas encore enfoncé jusqu’à la garde, mais je n’allais pas pouvoir tenir plus longtemps, j’étouffais littéralement. J’ai recraché sa bite dans un long jet de bave blanchâtre qui allait de ses couilles à mon menton. D’un revers de la main, je me suis essuyé le visage, tentant de reprendre un semblant de contenance.

— Si tu n’es pas capable de sucer comme un homme, viens donc te rendre utile… Encule-moi !

Il a lâché cette phrase avec un naturel déconcertant. J’étais bloqué, mon esprit essayait d’évaluer le degré d’ironie de sa précédente demande… Mais il avait l’air parfaitement sérieux ! Il a sucé deux de ses doigts, face à moi, en prenant un soin extrême à les enduire intégralement de salive ; il s’est retourné, puis penché en avant, et est venu masser sa petite rosette. Juste sous mes yeux, comme par provocation.

Je n’avais jamais pratiqué la sodomie auparavant : ce conduit m’avait toujours un peu dégoûté ; je le trouvais sale, sec et inesthétique au possible. Cependant, le cul de Ronan avait quelque chose d’hypnotisant, il promettait mille délices, mille douceurs. Et surtout, il avait l’air propre, ce qui me rendait la tâche un peu moins écœurante.

J’ai craché un long jet de bave sur mon treize centimètres, puis bien étalé le liquide sur le bout de mon gland. « À l’abordage », me suis-je encouragé en moi-même. Son petit trou n’a opposé aucune résistance de prime abord, mais je l’ai tout de même pénétré avec douceur, petit à petit. Je ne voulais pas risquer une mauvaise déchirure, ce qui aurait eu sans doute pour effet de le clouer au sol de longues semaines. Ronan a émis un long râle de jouissance, et rien, à ce moment-là, n’aurait pu m’émouvoir davantage. J’avais le contrôle total de son plaisir, il était à ma merci. Pour la première fois de ma vie, c’est moi qui tenais la perche, et tout ce que l’on attendait de moi, c’est que je continue à m’en servir avec puissance.

Je l’ai alors pilonné comme un forcené. Si j’avais pu, au début de l’acte sexuel, hésiter à forcer cette zone si délicate de son corps, je n’éprouvais plus, à présent, une once de pitié ; je n’étais plus qu’un animal gorgé de pulsions et de testostérone. Mon cerveau était descendu dans mes couilles et plus rien ne pouvait m’arrêter. Je l’ai attrapé par les cheveux pour le bloquer plus près de ma queue et le pénétrer plus en profondeur, tandis que de l’autre main j’appuyais sur son dos pour accentuer sa cambrure. Je le voulais salope, chienne. Je voulais qu’il couine, qu’il m’implore, qu’il hurle de le relâcher. Il n’en était pas loin. Les gazouillements dont il me gratifiait gentiment au début s’étaient progressivement transformés en cris saccadés et très aigus. Ronan avait mal, mais c’était tellement bon qu’il ne pouvait m’arrêter. Ma bite enflait, elle s’imposait dans cet espace si serré. J’allais jouir, je le sentais, et pas question que je réfrène ma jouissance. Il fallait que j’aille au bout. Du fin fond de mes tripes, mon sperme montait, j’ai donné encore quelques à-coups bien secs, et tout mon foutre, enfin, s’est déversé joyeusement dans son cul.

Comment décrire le plaisir que j’ai ressenti à ce moment précis ? Les mots me manquent, mais tout ce que je sais, c’est qu’il était au-dessus de tout. Au-dessus de la barre des cinq mètres, des acclamations du public, des étages de gratte-ciel, de l’altitude des aigles les plus téméraires. Au-dessus de toutes les femmes que j’ai pu connaître et de celles que je ne connaîtrais jamais plus.

C’était pour moi, le grand envol.

LA MASCOTTE ChocolatCannelle

Enfant, j’étais choyée par le club. Juchée sur les épaules de mon père qui invectivait les joueurs, je me sentais toute-puissante. La reine des Tigres bleus. Mon père ne les dominait-il pas de sa voix tonitruante ? Ne me hissait-il pas au-dessus de leurs têtes à tous ?

Les hockeyeurs finissaient de se préparer, courbés sur leurs patins ; je percevais cette inclination de leur buste comme un signe de déférence à mon égard. Ils me saluaient d’une révérence avant d’entrer dans l’arène et de se battre. C’étaient des guerriers, des warriors, mes chevaliers en armure.

Je suivais le match aux premières loges, sur le banc des joueurs, à côté de mon père, qui tapait du poing, bondissait et hurlait à chaque action. Les changements de ligne ressemblaient à un gracieux ballet dont mon père élaborait la chorégraphie du bout du doigt. Tout cela sous mes yeux grands ouverts. Le hockey, ce n’est pas qu’un jeu, ce n’est pas qu’un sport. C’était ma vie, du haut de mon presque mètre. Je m’assoupissais ainsi sur le banc, certains soirs, bercée par le crissement des patins et par les crosses qui s’entrechoquaient, imaginant quelque récit de conquête où mon armée de Tigres bleus décimait les rangs adverses.

Je n’ai appris que bien plus tard qu’il pesait à mon père de me traîner derrière lui lors des matchs ou de certains entraînements. Ma mère avait décidé d’asseoir son indépendance financière en acceptant de travailler à « des heures indues » et déléguait ma garde à mon père. Le samedi soir, mon paternel aurait préféré trinquer avec ses joueurs plutôt que de pouponner. Je ne voyais rien de tout cela, je n’entendais rien. J’étais heureuse : je régnais sur mon monde.

J’aimais mon peuple, et ce dernier me le rendait bien. Les joueurs avaient un geste tendre à mon égard lorsqu’ils perdaient, comme pour me prier de les excuser de leur piètre performance : une caresse sur la joue, un ébouriffement de mes cheveux. Quand ils gagnaient, ils riaient, me faisaient des accolades qui m’étouffaient ou de brusques bisous qui m’irritaient les joues. C’était la belle époque, celle où j’étais adulée. Celle où j’arborais mon blason sur un costume bleu électrique.

Et puis mon père a cessé d’entraîner les Tigres bleus. Il s’est consacré aux jeunes, aux « joueurs d’avenir », comme il disait. Il a pris un poste d’enseignant dans une classe sport-études. Chaque médaille a son revers. Le journal avait annoncé en toutes lettres son licenciement. J’avais huit ans, je comprenais fort bien que regarder des gamins patiner n’était pas une promotion.

À cause de sa disgrâce, fini la place réservée à la patinoire. Je ne suivais d’ailleurs plus que des matchs télévisés en me faisant toute petite à l’extrémité du canapé.

Lorsqu’il a fallu m’inscrire au collège, c’est naturellement dans celui où mon père enseignait que mes parents ont déposé un dossier. C’était plus pratique pour les transports : mon père me conduirait chaque matin. J’étais remplie de joie ; j’allais côtoyer à nouveau des hockeyeurs. Je reprenais vie, je reconquerrais ma place.

J’ai vite déchanté.

À onze ans, j’avais un physique ingrat. Et cela s’est à peine arrangé au fil du temps. Les épaules larges, la tête rentrée, la démarche pataude. À l’adolescence, ma poitrine a gonflé – un peu trop même — mais je n’ai guère grandi. On m’a surnommée « Manu gros cul », « Bouboule » ou encore « Mètre cube ». En récréation, la crème du hockey sur glace de la région, les grands joueurs de demain me toisaient et se moquaient ouvertement de moi. J’étais une princesse déchue. Je ravalais mes larmes : cela leur aurait fait trop plaisir de me voir pleurer à cause de leurs brimades.

Le hockey m’a hantée des années durant. Jusqu’à ce que je retrouve une petite place près de la glace, en tant que journaliste sportive. Une place modeste, mais une place que j’ai considérée comme la reconnaissance de ma ténacité au travail et de mon engouement pour les sports d’équipe, le hockey en particulier. On a bien sûr souri en coin en voyant ma dégaine, on m’a testée à moult reprises parce que j’étais une femme et que j’évoluais dans un univers qui n’était pas de mon sexe ; on s’est finalement incliné. J’ai gagné le respect du milieu du sport ; ce n’était pas une petite victoire.

Les joueurs n’étaient plus mes vassaux comme dans mon enfance, ni non plus des tyrans comme dans mon adolescence. Ils étaient au service du jeu, je les observais en professionnelle. Quand ils dominaient la glace, maîtrisaient le palet du bout de leur crosse et marquaient, j’avais les mêmes gestes euphoriques que mon père lorsqu’il menait son équipe à la victoire. J’étais une spectatrice de choix, une supportrice, une analyste sérieuse des défauts de jeu de chacun. Seul le hockey comptait dans ma vie. Il me manquait cependant la chaleur humaine.

J’avais fait abstraction des êtres qui composaient l’équipe, ne cherchais plus à me rapprocher d’eux. La complicité de mon enfance n’existait plus, je ne savais comment la retrouver. Et puis leur masculinité me mettait mal à l’aise. Je regardais, étonnée, choquée presque, mais aussi, je dois le confesser, envieuse, le déferlement des groupies, seins pointés, fessier moulé dans des pantalons qui laissaient voir la ficelle de leur string. Ces filles étaient toujours présentes aux fins de match, arborant un sourire aguicheur et une pose de strip-teaseuse. Un hockeyeur se présentait, signait des autographes et emballait une de ces poulettes court-vêtues. J’imaginais la suite.

Imaginer, c’était d’ailleurs à peu près tout ce que je pouvais faire. Les hommes et moi, c’était plus du ressort du fantasme que de la réalité. Même si ma silhouette s’était un peu affinée par rapport à la difficile période de la pré-adolescence, je gardais le physique de la femme bien en chair qui doit dissimuler son trop-plein de seins, son trop-plein de cuisses, son trop-plein de fesses, dans des vêtements larges. Les bimbos me faisaient grimacer.

Il faut cependant reconnaître que mon physique de bouledogue m’a ouvert des portes. Les joueurs répondaient plus aisément à mes questions. Je n’étais pas une nymphette en goguette, une fille à pécher comme certaines dindes que des rédactions peu scrupuleuses envoyaient afin de soutirer des confidences sur oreiller. J’étais une sorte d’être asexué, dévoué au sport.

La complicité dont je regrettais la perte s’est finalement à nouveau instaurée, dans des proportions relatives. On guettait mon approbation, mon pouce levé, mes éloges écrits. On comptait sur ma présence pour boire une mousse en cas de succès. Dans des fêtes qui célébraient leur victoire, les poulettes étaient aussi de la partie. Elles ne savaient cependant que se trémousser sur la piste avec leur petit cul et leur silhouette parfaite. Elles se fichaient du match. Moi, je communiais avec les Tigres. Leur victoire était aussi mienne.

Je faisais ainsi doucement mon chemin. Jusqu’à ce jour mémorable.

Après un clash entre joueurs lors d’un entraînement, j’ai réussi à décrocher une interview exclusive du directeur d’équipe. Je ne pouvais cependant pas rapporter les propos incisifs de cet homme sans donner la parole à l’un des joueurs incriminés ; je suis donc allée tenter ma chance à la patinoire. Il était tard, les hockeyeurs étaient vraisemblablement partis, mais un rai de lumière venant des vestiaires semblait me donner raison de m’être ainsi infiltrée. Si je pouvais mettre la main sur Mirko, le capitaine, ou encore Sven, mon article sur l’incident aurait une tout autre saveur, pensais-je…

Je me suis approchée sans bruit, non parce que je voulais me faire discrète, mais parce que je me chaussais de mocassins confortables. C’est ainsi que je les ai surpris, le capitaine et Siegfried, un défenseur qui avait intégré les Tigres trois mois plus tôt. Les deux hommes étaient nus et se caressaient sous la douche. Il n’y avait aucune autre interprétation possible aux gestes qui se dessinaient devant moi. Mirko a d’ailleurs très vite posé sa dextre sur le membre encore mi-mou de Sigfried. Ce dernier a fermé les yeux. L’eau qui sortait du pommeau éclaboussait son visage et ses épaules puissantes. Mirko, le buste collé au dos du défenseur, s’est mis à branler lentement la verge qui se redressait. Son prépuce rose vif brillait sous l’éclat de l’halogène. Un peu de liquide séminal le faisait reluire. Mirko a abandonné son travail pour cracher dans sa paume. Il a enduit de salive le sexe de son partenaire et repris son besognage viril. La verge coulissait autour de l’anneau formé par ses doigts. Siegfried exhalait un souffle plaintif.

— Je vais te faire juter, t’inquiète, a murmuré Mirko. Mais je vais faire durer. Contrôle, respire, profite. L’attente, c’est moitié du plaisir.

C’est fou ce que cette phrase m’a excitée. Les deux hommes tout en muscles, étroitement collés l’un à l’autre – au point que je me demandais si Mirko se frottait simplement le sexe contre la raie culière du défenseur ou s’il avait déjà entrepris de s’introduire en lui – s’exposaient ainsi devant moi, s’offraient en spectacle… J’ai avalé ma salive et me suis efforcée de contrôler ma respiration saccadée. Je manquais d’oxygène. Mon bas-ventre s’échauffait, je sentais dans ma culotte mes lèvres perler, ça devenait moite, là-dedans. J’avais l’impression que les pores de mon corps tout entier dégageaient une odeur âcre et sauvage. Le suc coulait le long de ma fente, je me transformais, malgré moi, en femelle en chaleur. Avec deux de mes doigts, je me suis frotté l’entrejambe sur le tissu du pantalon. Au lieu de me calmer, ce mouvement m’a ouvert l’appétit, mon vagin quémandait d’autres attouchements, plus proches, plus directs, plus appuyés. J’ai serré très fort les cuisses pour endiguer l’envie qui montait.

Il me fallait rester discrète, je devrais même rebrousser chemin immédiatement. Mais comment détacher mes yeux de ce fessier ? Mirko avait obligé Sigfried à se pencher, jambes écartées, dos en équerre. Le défenseur imprimait ses paumes contre le carrelage blanc. C’était sa propre verge à présent que Mirko tenait en main. Il la soupesait, la faisait osciller comme pour jauger l’angle d’attaque. La rondelle de Sigfried était froncée, encore étroite, pas encore prête à recevoir l’assaut. Mirko pourtant a attrapé le bassin tendu vers lui et s’est enfoncé brutalement.

De surprise, Sigfried a poussé un cri, puis a ouvert les yeux. J’ai sursauté. J’aurais dû prévoir le coup. J’étais faite comme un rat. Dans le miroir qui lui faisait face, le joueur devait nettement distinguer l’entrebâillement de la porte. Et je portais ce soir-là mon sweat beige rehaussé de lettres d’or. J’étais perdue. J’aurais dû fuir ; seulement, je ne commandais plus mes jambes : impossible de bouger, elles étaient ancrées dans le sol. Je suis devenue rouge de honte. La sueur a perlé sur mon front. Le regard de Siegfried a capté mes yeux et ne les a plus lâchés. Le joueur m’observait, goguenard, tandis que la pine de Mirko allait et venait dans son cul. Son capitaine le limait consciencieusement tout en reprenant les caresses manuelles interrompues. La délivrance est rapidement survenue pour Siegfried, sous l’action combinée des allers-retours masturbatoires et du bourrage de cul. Un jet de sperme a arrosé le carrelage. L’orgasme a été quasi simultané pour Mirko, qui a poussé un soupir de satisfaction, puis s’est retiré de l’anus de son coéquipier. Un trop-plein de foutre a coulé le long de la cuisse de Siegfried. Le hockeyeur s’est redressé, l’eau a ruisselé, et la traînée a perdu sa couleur laiteuse.

J’observais la scène au travers d’un brouillard, au sens propre car la vapeur d’eau embrumait le vestiaire, comme au sens figuré. Je n’avais plus conscience du temps qui passait. J’étais dans un état second.

Siegfried, ayant repris son souffle après leur éjaculation commune, a prononcé des mots indistincts tout en faisant un signe du menton. Mirko a croisé à son tour mon regard dans le miroir. Il s’est aussitôt retourné et s’est dirigé vers moi. Je n’en menais pas large. J’aurais aimé disparaître dans un trou. Qu’est-ce que je pouvais bien faire ?

— Mais c’est notre journaliste préférée ! s’est exclamé le capitaine. Qu’est-ce qui t’amène ? Un scoop sur la sexualité des joueurs ? T’as besoin d’arrondir tes fins de mois ?

Il fallait que je me justifie immédiatement. Je ne pouvais pas les laisser croire que je m’adonnais à ce type d’article racoleur, leur laisser penser ne serait-ce qu’une seconde que j’étais une taupe pour les journaux à sensation. Non, ce qui m’intéressait, c’était le sport, et le sport uniquement ! J’ai bafouillé des explications que j’ai conclues par un « mais les gars, vous me connaissez… »

— Pas tant qu’on le voudrait, a répondu Mirko, du tac au tac. Figure-toi qu’on y a pensé, à tes grosses miches, depuis le temps qu’on les admire au premier rang, à chaque match.

— Les gars, arrêtez, vous déraillez, je…

— Oh que non, on ne déraille pas. Les donzelles squelettiques, figure-toi que j’en ai ma claque. Nous, ce qu’on attend, c’est de tâter de la chair, de téter une grosse poitrine, de malaxer un cul sans se piquer aux os. Pourquoi tu crois qu’on se dorlote entre mecs ? On a besoin de faire baisser la tension, de se vider les couilles autrement qu’avec les sauterelles qu’on lève tout le temps. Toi, ma grosse, on va pouvoir te goûter enfin. On va voir ce que tu caches sous tes fringues moches.

Par réflexe, j’ai croisé les bras sur ma poitrine. Peine perdue, ils ont tiré dessus, j’ai dû lâcher. Ils ont littéralement fondu sur moi, m’ont désapée en un tour de main. J’étais là, blanche comme une oie, avec la chair de poule. À travers mon soutif, ils pouvaient apercevoir mes tétons durcis, et ma culotte accusait les marques de mon excitation ; elle n’avait pas eu le temps de sécher.

— Mais c’est qu’t’as mouillé, ma cochonne ! Tu t’es frotté le clito pendant qu’on s’envoyait en l’air, c’est ça ? Tu t’es mis les doigts ?

Je n’ai pas répondu. Leur langage vulgaire me réchauffait le bas-ventre. C’était incontrôlable. J’imaginais leurs propres doigts s’égarer dans ma culotte, me frotter l’entrecuisse, et je me remettais à couler.

— Ça t’fait d’l’effet, on dirait. T’aimerais goûter de la pine, pas vrai ?

Sigfried intervenait pour la première fois. Jusqu’alors, c’est le capitaine qui menait le jeu. Contre toute attente, hébétée, j’ai hoché la tête en signe d’acquiescement.

— Eh ben, voilà, fallait le dire ! On te veut aussi. Tu sais, on n’est pas méchants, on t’aurait pas touchée si t’en avais pas envie. Mais on le voit, ton regard lubrique. N’est-ce pas qu’tu fantasmes sur ton équipe préférée ? Tu nous ouvrirais bien tes cuisses dans ton pieu, hein ? L’un après l’autre, tous les Tigres pourraient y passer !

À l’instant même, je me suis représenté l’ensemble des joueurs en file indienne, dans leur équipement complet, jusqu’à la coquille, un cache-sexe qu’ils découvriraient juste pour moi, tout à la fin. Leur appendice viril se mettrait alors au garde-à-vous et me porterait l’estoc.

— On va t’en donner un avant-goût ici, ma grosse.

— T’excuses, hein, pour « ma grosse », reprit Mirko. C’est affectif, tu comprends. T’es ronde comme une mascotte, ça fait envie. Moi, rien que tes seins, j’en boufferais. Ma pine rêve de glisser entre tes miches.

Il a accompagné ses paroles d’un geste précis dans mon dos. Mon soutien-gorge est tombé ; Mirko a soupesé mes seins et, d’un même élan, y a porté la bouche. Je me suis laissé submerger par les sensations. C’était tendre et bon. En moins de temps qu’il faut pour le dire, je me suis retrouvée à poil, avec des doigts qui exploraient ma fente. Ils avaient envie de me bouffer, ça oui ! Il y a eu une langue dans mon puits, une langue qui agitait mes tétins, je dégoulinais, elles me buvaient l’une après l’autre, je laissais échapper de petits cris de jouissance, j’étais sur pile. J’ai glissé à terre, me suis mise à quatre pattes et c’est dans cette position que j’ai accueilli un braquemart. Celui de Mirko ? Celui de Sigfried ? Je l’ignorais, et c’était bon de ne rien contrôler. Je savais que, de toute façon, j’aurais droit aux deux. Comme ça, autrement, dans ma bouche, entre mes seins puisque Mirko le souhaitait, mais aussi profond en moi, au fond de ma matrice ; leur verge à chacun toquerait mon utérus, me branlerait le col, me ramonerait la chatte, et ma mouille se répandrait en flaque sur le lino froid du vestiaire.

J’ai joui. Et encore joui. Je beuglais de plaisir ! C’était un feu d’artifice, une joie plus forte qu’une victoire en ligue Magnus.

J’ai fini étendue sur le sol, fatiguée, désorientée. L’odeur forte du sperme remplissait mes narines. Je grelottais.

Mirko m’a aidée à m’asseoir sur un banc et m’a tendu mes vêtements. Je craignais qu’ils aient été déchirés, mais ce n’était pas le cas, tout avait été retiré promptement, mais avec soin. Siegfried a passé son bras autour de ma taille et m’a serrée contre lui. J’étais bien, câlinée ainsi.

— Tu sais, ma salope, on a de grands projets pour toi, a dit Mirko.

Moi aussi, j’en avais. Avec un peu de chance, les siens coïncideraient avec les miens. Je voulais reconquérir ma place au sein de l’équipe. Redevenir celle qu’on embrassait en cas de victoire, qu’on caressait d’un geste tendre après une défaite. Différemment d’autrefois, cependant : j’étais une femme à présent et j’étais prête à l’assumer.

APPELLE-MOI COACH Juliette Di Cen

— Plus haut, ta garde ! Mais bon sang, plus haut, je te dis ! Tu cherches à perdre des dents ou quoi ?

Je grommelle sous les coups incessants de mon partenaire. La compétition est prévue pour vendredi prochain, ce qui me laisse à peine trois jours pour me réhabituer aux sensations du ring.

Quelle idée stupide de m’inscrire aussi tôt ! Je me relève tout juste d’un accident de voiture qui m’a laissé les côtes mâchées. La bonne nouvelle, c’est d’être parvenue à limiter la casse. Et puis je gère super bien ma respiration, ça fait moins baleine qu’en début de séance. Prouver à ce fichu entraîneur qu’il peut compter sur la seule nana de son club, c’est ça qui a guidé mon retour. En attendant, l’oxygène est toujours en cours de téléchargement.

Bam !

— Co… nnard !

En plein dans le plexus !

Le souffle coupé, la cage thoracique défoncée et les genoux à terre, j’arrive encore à insulter le pauvre garçon qui a su trouver la brèche dans une défense définitivement piteuse.

— Temps mort !

Le coach se glisse entre les cordes pour pénétrer sur le ring, et vient me claquer l’arrière du crâne.

— C’est ce qui arrive quand on est une tête de mule ! Tu as voulu reprendre trop tôt, alors soit tu arrêtes les frais, soit tu assumes tes conneries !

— Ou… ouais, je crachote, gênée par le protège-dents.

Ma tête doit avoir enflé comme une pastèque. Et mon visage en a sûrement pris la couleur. Il n’y est pas allé de main morte ! Ça résonne entre les oreilles, quand il braille dedans.

— Debout, on reprend. Et monte-moi ces putains de bras !

Il est sans pitié. Et ce n’est pas ma mine de chaton suicidaire qui risque de l’émouvoir. Alors je prends sur moi, relevant une jambe puis l’autre. L’étourdissement est toujours vif, mais il faut que je m’accroche. Ce n’est pas tant cette compétition qui me motive que la récompense…

Eh oui, je prends volontairement des coups pour avoir le droit de soupirer après mon amoureux secret. OK, c’est une réaction puérile, alors que j’approche dangereusement des trente ans, mais mon récent divorce a démonté l’assurance que j’avais mis du temps à construire. J’en suis donc réduite à baver devant un inconnu qui m’ignore, comme une ado devant le poster de son idole. Chaque beigne que je reçois, je la lui dois. En bonne monotâche, il m’est impossible de mater et parer les coups.

— Redresse-toi, on dirait Quasimodo ! Et place correctement tes avant-bras, nom d’un chien !

Le coach siffle la reprise, mais cette fois, j’ai saisi le message. Sans illusion sur ma vaillance, je sais que vendredi, il faudra que j’expédie mon combat le plus vite possible. Je charge mon adversaire avec le peu d’énergie qui me reste, et profite d’une microfaille dans sa défense pour donner mon premier coup.

Étant plus petite que lui, je n’ai aucun mal à percuter son menton. Pour une fois, le coup porte et entraîne le pauvre garçon vers l’arrière. Me voilà enfin de retour ! Ah ! Finalement non. C’était sans compter sur mes pieds qui refusent de s’accorder. Je m’effondre comme un sac de nouilles sur les gants de mon partenaire.

— Ça suffit, dégage de mon ring, tu bouges comme un veau marin ! Pas la peine d’y revenir avant d’avoir retrouvé tes poumons !

Je me demande pourquoi mon sparring-partner regarde notre entraîneur, sachant pertinemment que celui-ci s’adresse à moi. Sacrément en colère, je me glisse entre les cordages, manquant de m’étrangler avec celui du haut, et jette mes gants après en avoir arraché les lanières avec les dents.

— Hé, reviens là tout de suite ! C’est pas une attitude de gagnante, ça, et t’as rien dans le crâne pour avoir repris aussi vite ! Tu vas aller te muscler sur la machine, c’est tout ce que tu mérites !

Il a de la chance, je me contente d’un haussement d’épaules et d’un doigt d’honneur lui signifiant d’aller se faire foutre, avant de m’engouffrer dans le cagibi qui sert de vestiaire féminin. Le seul truc ennuyeux, c’est de devoir repasser devant tout le monde pour aller prendre ma douche. La salle d’eau se trouve à côté du bureau d’un type que je déteste de toutes mes forces à cet instant.

Bam !

Encore ?!

La porte du vestiaire me heurte les fesses et m’envoie valdinguer contre le petit banc où sont posées mes affaires. Je me retourne d’un bond, armée de mon gel douche. La suite, c’est la cata. Mon premier réflexe de défense consiste à presser le flacon en plastique comme une débile, faisant gicler une bonne rasade senteur Pluie de roses dans la figure furax du coach. J’ai même l’impression que le produit s’évapore en direct tant il fulmine.

— Qui va puer la gonzesse ? C’est toooi !

« Pourquoi j’ai dit ça, pourquooooi ? Dis, ça fait mal de mourir ? »

Heureusement, j’ai un super entraîneur. S’il ne contrôle pas toujours sa langue, je ne l’ai jamais vu avoir un mouvement agressif sur quoi ou qui que ce soit. Jeter du matériel ou claquer la gueule d’une connasse impertinente ne fait pas partie de ses habitudes. Lui, il beugle, c’est tout. Enfin ça, c’est ce que je me répète en boucle en attendant de prendre une baffe où une nouvelle insulte.

Mais non, il attrape simplement mon chemisier pour s’essuyer le visage. Finalement, je m’en sors à bon compte. Même le fait de devoir rentrer chez moi en soutien-gorge et blouson ne m’effraie pas.

— Dans mon bureau. Fissa.

« Aïe ». Il ne hurle pas. Très mauvais signe. Ce qui peut encore me sauver, c’est mon dernier titre remporté au niveau régional, accordant un peu de visibilité à son club. Mais s’il réagit en boxeur, ce qu’il a été avant d’ouvrir sa boîte, je peux déjà songer à me reconvertir dans le scrapbooking. Il va me griller dans tous les cercles.

Pour être sûr d’être obéi, il embarque mes affaires et ne vérifie même pas que je le suis. Il le sait. En fait, tous les membres présents le savent puisque je gronde aussi fort qu’un char Leclerc en essayant de le rattraper.

— Je suis désolée, merde !

Première tentative ratée. Il claque la porte après mon entrée et m’invite du menton à m’asseoir sur le canapé fatigué qu’il utilise de temps en temps en guise de lit de camp.

— Pourquoi es-tu revenue ? Tu n’es clairement pas apte à reprendre la compétition, et pour ce que j’en ai vu, même pas l’entraînement.

— Eh bien…

Décidément, je n’y arrive pas. Comment avouer à son coach que seul un homme me motive à franchir le seuil ? En l’occurrence, un type qui n’a pas conscience de ma présence ? Je me trouve soudain très conne, misérable et bien seule.

— J’ai craqué sur quelqu’un, ici.

Ça y est, c’est sorti. Une fois les mots prononcés, je ne sais pas pourquoi, mais ils me paraissent encore plus stupides et leur portée moins réelle. Quand on se dit adulte, on ne peut pas se baser sur le seul aspect physique pour tomber amoureux. Lui semble sonné quelques secondes, puis vient s’asseoir à mes côtés.

— Tu es en train de me dire que si tu t’entraînes chez moi, c’est à cause d’un mec ?

Ma gorge me lâche, je hoche la tête, incapable de reconnaître les faits à haute voix.

— Et ce type est au courant ?

— Non.

— Pourquoi ?

Surprise, je le dévisage, je cherche une réponse, alors qu’une multitude d’explications m’apparaissent. Parce que j’ai le sex-appeal d’une nonne et une vraie phobie du râteau depuis la sixième, parce que le gars est marié et inaccessible, parce qu’avoir un idéal masculin inatteignable m’évite de chercher l’homme parfait pour moi, parce qu’un simple fantasme m’empêche de souffrir dans la réalité ? De là à lui dire tout ça de vive voix…

Il se passe la main sur le visage, paraît un peu confus par le sens de cette conversation, et mon silence qui s’éternise. Ses doigts s’arrêtent un instant sous son nez. Il les renifle et grimace.

— C’est pas vrai, je sens la femelle, t’avais raison. Autant j’adore ton odeur, autant… merde !

Électrochoc ! Qu’est-ce que c’était, une déclaration ? Involontaire si j’en crois la manière dont il a figé la fin de sa phrase. Le temps que l’hypothèse fasse son chemin, je vois bien que l’ambiance a changé. De la colère, on est passé à la confidence surprise, sautant allégrement toutes les étapes. S’il a, par hasard, déjà imaginé un tel instant, moi, j’ai besoin de digérer l’idée.

— Coach ? fais-je incertaine.

— Grillé…

Il secoue la tête d’un air désabusé, comprenant qu’avec un tel aveu, il lui sera difficile de faire marche arrière. Je ne sais pas pourquoi, mais l’idée de lui plaire me rend bizarre. Mon cœur tambourine, je suis morte de trouille, et en même temps, je suis toute molle. Lui ? C’est tellement inattendu…

On reste là à s’étudier, attendant que l’autre ouvre le bal. Sa façon de me regarder humecter les lèvres pour reprendre contenance n’a rien de chaste. Elle a même de quoi enflammer mon tiroir de petites culottes. Comment bouge-t-il quand il fait l’amour ? Est-il tendre ou brutal ? Nous a-t-il déjà imaginés en train de baiser sur ce canapé ?

Mais qu’est-ce qui me prend tout à coup, on ne va pas s’envoyer en l’air avec une dizaine de sportifs en train de suer sang et eau derrière la cloison, tout de même ?!

Lui semble y avoir largement réfléchi. Il se rapproche, alors que je lutte pour ne pas me tasser contre l’accoudoir. Je redoute et espère ce qui va arriver. D’aussi près, les fines cicatrices qui barrent son nez d’ancien boxeur sont bien visibles, ainsi que les rides d’expression qui commencent à s’installer. À l’image de ma gorge, mon corps semble anesthésié. Et seule une légère chair de poule fait écho à la large paume qui vient d’atterrir sur ma cuisse.

— Le gars qui te plaît, c’est… C’est moi ?

« Mayday, mayday », comment expliquer gentiment à un homme dont la seule poigne pourrait vous broyer la trachée, que jusqu’à présent, vous fantasmiez sur un autre ? Cependant là, tout de suite, je ne sais pas si c’est l’adrénaline, le manque de sexe, ou la connaissance de ses sentiments, mais le contact de sa main est en train d’enflammer des parties laissées en jachère depuis trop longtemps.

Alors, je hoche de nouveau la tête.

Jamais au grand jamais, l’option coach ne m’a traversé l’esprit. Et pourtant, maintenant que j’ai tout loisir de l’observer, il n’a rien de repoussant. Malgré la fin de sa carrière sportive, il ne s’est pas laissé pousser le ventre. Quant à ses tempes grisonnantes de jeune quadra, elles accentuent un petit côté rugueux très viril.

Il y a encore dix minutes, on m’aurait dit qu’il était séduisant dans son genre, j’aurais avalé mon café de travers. Un peu comme le prof de math ou l’employé de préfecture qui ont été créés pour nous emmerder, mon entraîneur était jusqu’alors un être asexué. Or, la chaleur qui se dégage de son corps massif provoque des décharges de désir dans mon bas-ventre.

Espérant que les doigts qui pétrissent ma cuisse s’aventurent un peu plus haut, je l’encourage en me laissant aller contre le dossier, les yeux clos. Il se penche sur moi, enhardi par ma plainte d’impatience. Les doigts ne sont plus très loin de mon graal mais prennent le temps de découvrir ma peau. Chaque souffle, chaque gémissement, chaque réaction de mon corps semble aboutir à une fiche d’analyse, un peu comme il le fait lorsque je suis sur le ring. Sa main tâte le terrain, monte et redescend, dessine les muscles et provoque une série de frissons de plus en plus féroces. Je n’en peux plus et pose franchement ma main sur la sienne pour la mener vers l’objectif.

— J’ai besoin que tu me touches.

Ses doigts parviennent enfin à se frayer un chemin sous mon petit short noir. J’écarte les jambes pour lui faciliter l’accès. Son index légèrement rêche s’insinue entre mes replis. J’émets un petit cri de surprise et perçois clairement son blocage quand il cesse de respirer.

— J’aime ça. Continue.

D’abord maladroites, ses caresses se font plus appuyées et plus précises. Utilisant mon excitation pour mieux coulisser, il va et vient dans ma fente, pressant mon clitoris au passage. Mes déhanchements se joignent à ses gestes jusqu’à venir à leur rencontre. Prévenant, il comble mon impatience en insérant son majeur entre mes chairs. Plus il me pénètre, plus je me tends. Qui aurait cru qu’avec cette apparence de brute, il puisse jouer de mon instrument avec tant de doigté ?

Je halète, au bord du malaise. Ou plus exactement de l’orgasme. Sa langue vient récolter des perles de sueur dans mon cou, restes salés de mon entraînement chaotique.

— Tu as besoin d’une douche. Et moi aussi.

Il abandonne mon corps sans ménagement. Je ne me suis jamais sentie aussi frustrée ni aussi avide d’en avoir plus. Il m’incite à me lever et à me placer entre ses jambes. Ses mains effleurent d’abord mes seins puis descendent sur mes flancs jusqu’à l’élastique de mon short. Passant les pouces dans la ceinture, il entraîne le vêtement et ma culotte vers le bas avant de les jeter plus loin. C’est étrange, je ne me sens pas vulnérable, mais puissante. Et désirée. La toile lâche de son survêtement ne cache rien de son propre désir. Il bande fort.

Enfin, il se lève à son tour pour mieux retirer mon armure, une brassière renforcée par des coques de protection. La fraîcheur de la pièce et son regard affamé ont durci mes tétons. Il a envie de jouer avec, c’est évident. Mais pas tout de suite, puisqu’il entreprend de se déshabiller à son tour. Nous sommes si proches que son pénis vient buter contre mon ventre. J’ai tellement hâte qu’il s’enfouisse en moi que je frotte mes cuisses l’une contre l’autre en reprenant mon air de chaton pleurnichard.

— Suis-moi.

Il me fait entrer dans une petite pièce qui tient lieu de vestiaire et de salle d’eau privative. La douche à l’italienne récemment installée me fait de l’œil. J’en bats des mains comme une gamine.

— Elle est canon !

— Toi aussi.

Ça m’arrête instantanément. C’est peut-être le fait qu’il ait vu la femme avant que je prenne conscience de sa nature d’homme qui m’intimide. Jusqu’à présent, l’entraînement n’était qu’un moyen d’oublier mes soucis. J’ai honte d’avoir gommé toute émotion de nos rapports, focalisée comme je l’étais par un inconnu au physique avantageux. Pourtant, le coach n’a jamais laissé échapper un mot ou un regard permettant d’envisager une autre option. S’il s’était déclaré dans d’autres circonstances, aurais-je été aussi réceptive ?

— Tu me trouves jolie ?

— Oui.

— Tu m’aimes bien ?

— Oui.

— Pourquoi ne m’as-tu rien dit ?

Il hausse les épaules, se couvre d’une capote, puis me pousse sous le jet après avoir testé l’eau, avant d’attraper un gel deux-en-un sur une étagère d’angle. Sans me répondre, il me masse le crâne et la nuque avec le produit.

— Coach ?

— Tom, appelle-moi Tom.

Avec son prénom, c’est l’espèce de barrière hiérarchique instituée par nos rapports professionnels qui s’effondre. J’ai vraiment envie de lui. Il est possible que je me sois interdit d’y songer en choisissant une cible inaccessible. On se côtoie depuis de longs mois, nous avons déjà discuté autour d’un verre après quelques entraînements. Mais c’était toujours en groupe. Rien qui puisse augurer d’une telle attraction. Et pourtant, j’ai l’impression que c’était latent, attendant la bonne occasion pour être révélé.

Ses mains descendent sur mes seins et malaxent la chair tendre, autant pour me laver que pour nous procurer du plaisir. Elles s’immiscent partout sur mon corps, ne laissant aucune parcelle indemne. Je geins et pose mes mains sur ses épaules, pour ne pas chuter sous ses divines caresses et suivre à mon aise les lignes de sa musculature.

— Tu peux te montrer si fragile, parfois…

— Je n’ai pas besoin d’être protégée.

— Peut-être pas, fait-il en me hissant sur ses cuisses puissantes. Mais moi, j’ai besoin de toi.

Son membre s’enfonce profondément en moi, envahissant l’espace en annihilant toute pensée cohérente. Ne restent que les sensations de ce sexe épais qui va et vient sans relâche, du plaisir qui n’en finit plus de monter, et de la satisfaction d’avoir retrouvé ma féminité.

Il me prend de plus en plus fort, de plus en plus vite, comme s’il craignait que je l’arrête avant d’avoir joui. Son martèlement incessant provoque des frictions qui électrisent mon corps. Si bien que je suis à deux doigts de délivrer mon plaisir en hurlant.

— Regarde-moi, Clara, regarde-moi !

J’obtempère, déjà à moitié partie, et le contemple alors qu’il feule en se déversant dans mon ventre. Lorsqu’à mon tour, je jouis, il contient mon cri en dévorant mes lèvres d’un baiser qu’il prolonge après m’avoir reposée au sol.

— Maintenant, c’est toi qui vas sentir mon odeur…

MÂLE BARRÉ MMK

Dans ma classe, on est quinze filles. J’ai dix-sept ans, je suis la plus jeune. Le prof de sport, je le déteste. Il s’appelle monsieur Girard, mais nous, on dit monsieur Vicelard. Entre nous, on rigole parce qu’il a toujours quelque chose à dire en fin de cours, il a toujours une excuse pour entrer dans les vestiaires, nous mater quand on se change. Personne n’est dupe. Enfin, on rigole, mais moi, ça m’énerve prodigieusement. Quel connard… la dernière fois, il a vu les nichons de Lulu. Elle savait plus où se mettre. Je crois que la seule que ça choque pas, c’est Luna. Elle fait exprès de se montrer, elle soigne ses sous-vêtements les jours où y a sport. Elle aime le prof, ou bien elle aime se faire mater. Elle tourne pas rond celle-là, de toute façon. Bref.

Je suis bien copine avec Val et Lulu, les fumeuses. Et cette fois, ça suffit. On va pas se laisser faire, on va passer à l’action. L’union fait la force, il faudra instaurer une sorte de cessez-le-feu avec les autres filles, une association ponctuelle dans un but commun, la vengeance. Oublier nos différences, les bling-blings avec les dark-girls, les critiqueuses avec les no-style (les moches, quoi), les BCBG pouffes avec les fausses cailleras, et même la victime de la classe, Nina. C’est un peu réducteur, comme classement, mais j’abrège. J’ai pas ma langue dans ma poche, et le projet, c’est moi qui l’ai lancé. Je n’ai eu aucun mal à convaincre Val et Lulu, les bling-blings et les cailleras aussi ont été faciles à rattacher à notre cause. Les no-style, deux filles molles et ternes, étaient d’accord sur le principe, mais avaient peur des conséquences. En argumentant un peu, je fis réaliser aux dark-girls et aux critiqueuses qu’elles avaient envie de vengeance également. Quant à Luna et sa bande, quand je leur ai parlé, elles m’ont rétorqué que franchement, y avait pas de quoi monter sur ses grands chevaux pour un si beau mateur. Luna, l’air mielleux, me fit remarquer que c’était bien un truc de pucelle d’être choquée pour si peu. Je répondis à cette suceuse de bites qu’il y aurait vengeance qu’elles le veuillent ou non, et qu’il fallait qu’elle soit une pute en manque pour kiffer qu’un sale pervers vienne la mater chaque semaine. Oui, bon, c’est pas mes copines. Nina la lèche-bottes m’a aussi envoyée chier.

Donc sur les quinze filles, neuf se sont ralliées au V.C., le vengeance-club. On se réunit aux W.C., c’est pour ça qu’on lui a donné ce nom. On est drôles.

Bref, on a monté un plan. Si ça marche, ça va être énorme. Du coup, j’ai trop hâte d’être jeudi, 10 heures 15, pour un peu d’action dans la routine du lycée. Notre plan est diabolique, on est déterminées. Neuf contre un, ça va le faire. Il est costaud, mais même pas peur. On va l’avoir par surprise.

Jeudi, 8 heures 00. Vestiaires du lycée Jean-Moulin, Brumath. On enfile nos joggings, nos baskets. Je passe en revue les membres du V.C, testant la motivation des troupes. On est aux taquets. Cette fois, ce sera la fois de trop. Cool… On y va pour deux heures de sport. On s’échauffe, on s’étire, on court, on saute, on fait la roue et l’équilibre. Je sens la tension monter lentement au cours des deux heures. L’adrénaline. Je visualise, j’anticipe. Faudra pas se louper. On se lance des regards complices avec l’équipe. Le plan est simple. On le neutralise, on l’attache à poil et on lui fait payer. Lulu a amené son Opinel, Val a des colsons. Bon, on va juste lui faire peur, on n’est pas des criminelles non plus. Il va voir, ce connard, ce qu’il en coûte de profiter de son pouvoir.

Fin du cours. On se retrouve aux vestiaires. On est toutes surexcitées, même les lâcheuses. On va se le faire. J’ai amené ma taie d’oreiller. Je suis derrière la porte, en embuscade. Mon rôle est déterminant. Les filles du V.C. attendent, fiévreuses. Il règne un silence pesant. Les BCBG, Luna et sa bande, nous snobent, elles se déshabillent comme si de rien n’était. Elles ne veulent pas décevoir le vicelard, ces putes. Et bim ! ça loupe pas, il ouvre la porte sans frapper et entre. Avant qu’il ait pu ouvrir sa grande gueule de connard, il se retrouve encapuchonné sous ma taie d’oreiller. On se jette sur lui, on lui met des pains et on le fait tomber. On lui baisse son futal, il en profite pour protester. Je soulève le tissu qui lui cache les yeux, tandis que Lulu agite son Opinel devant son visage. Elle menace :

— Si tu bouges, je te crève les yeux.

Il arrête de gesticuler, il est sous contrôle. Yeah !

On lui enlève son pantalon, son survet’. On est huit autour de lui, et Lulu le tient en respect avec son coutal. On lui enlève son calbute… nous aussi, on veut mater. On pose un des bancs sans dossier au milieu de la pièce.

— Allonge-toi là !

Il fait pas le malin, il obtempère. On lui lie les bras dans le dos, sous le banc, et ses chevilles aux pieds du banc. On l’attache avec les colsons, bien serrés ; le plan se déroule à merveille. Il est pitoyable, en panique, à notre merci. Je jubile. Lulu fait glisser son couteau sur son visage, son cou, son torse, descend jusqu’au pubis. Il essaye de nous menacer, mais il en mène pas large.

— Vous verrez, ça va pas se passer comme ça, vous allez le regretter, devant le juge.

— Ta gueule, sale pervers ! Ouais, nous aussi, on aura des trucs à lui raconter, au juge.

C’est alors que Luna s’approche de l’attroupement. Elle est complètement nue. Vicelard a les yeux comme des soucoupes. Elle est magnifique. Elle enjambe le banc, se place au-dessus de lui, et me regardant, elle nous dit :

— Un beau gosse comme ça, laissez-moi le violer avant de l’abîmer.

Ses copines, de vraies moutonnes (pour ne pas dire des truies), enlèvent leur culotte. Petra la Suédoise enjambe, elle aussi, le banc, au niveau du visage du captif. Il a une vue imprenable sur sa chatte, qu’il fixe avec des yeux qui lui sortent des orbites. Il la boit du regard, goulûment. Elle plie ses genoux, lui ordonne de la lécher, avec son délicieux accent.

— Si c’est pas bon, je t’éclate !

Il s’exécute, fébrile. Les V.C. et moi, on est sur le cul. Mais on laisse faire, on mate ; la situation est cocasse. Je suis vierge, et ma curiosité est titillée. Pendant qu’il lèche Petra, Luna se penche en avant, jambes tendues, nous montrant sa rondelle. Elle prend le sexe du vicelard, et comme il est mou, elle n’a aucun mal à le mettre complètement dans sa bouche. Elle aspire, fait ventouse, et recommence. À chaque aller-retour, le sexe gonfle, une minute de ce manège suffit à le tendre au maximum. Elle se redresse, satisfaite.

— Je suis la meilleure suceuse de la planète, déclare-t-elle fièrement avant de se pencher sur lui à nouveau, et de lui enfiler une capote avec sa bouche.

Y a du niveau, j’avoue. Puis elle s’avance, place sa chatte à la verticale du membre convoité, descend lentement.

— C’est ça que tu veux, vieux vicieux ?

Il a peut-être trente ans, beurk, ça me dégoûte.

La dernière pouffe du groupe des salopes arrive, à poil elle aussi, et leur signale que c’est très égoïste de ne pas partager.

— Si tu jouis, t’es mort, le tordu !

Une des molasses se met aussi à se déshabiller, autant elle est moche quand elle porte ses vieilles fringues, autant son corps est trop beau quand elle est nue. Ça commence à sentir le cul, on est toutes un peu émues. Lulu a posé son couteau, et mate en glissant sa main dans son bas de survet’. Il est pas mal, en fait, le vieux quand il est à poil et qu’on voit plus sa gueule. Ses abdos sont bien dessinés, ses deltoïdes sont impressionnants, ses pecs ont dû lui coûter des efforts, on voit qu’il a passé des heures sur les machines de torture de la salle de sport. D’autres suivent, la moitié d’entre nous a quitté ses vêtements. Perso, je mouille à fond, mais je ne l’avouerais pour rien au monde. Monsieur le mateur a toujours son visage enfoui dans la chatte de Petra, qui lui dit :

— Plus vite, plus fort, t’as vraiment rien dans le ventre.

Sa bite est dans Luna, et une bonne dizaine de mains curieuses l’explorent, le pincent, le tâtent, avec curiosité. Tout son corps est à dispo, les filles s’intéressent à ses tétons, à ses couilles. Il n’a pas le choix. Son cul n’est hélas pas accessible. Il est quand même mieux foutu que les mecs de la classe, sauf peut-être Greg le footeux, que j’admire en secret. Petra, certainement la plus belle de la classe, commence à gémir. Val, en culotte, décide de l’aider en tétant ses seins. La grosse Julie, surnommée « Joe le camion » s’occupe de Luna, se colle derrière elle, attrape ses seins, puis descend titiller son clito. Luna est en transe. Chaude. Elle accélère. La curiosité est la plus forte, je m’approche, je mate. Ça m’excite. C’est pas le vieux con qui m’excite, c’est ces filles décomplexées et vicieuses. Moi aussi, je veux toucher. J’ose. Je tâte le cul de la grosse, je fais tressauter son gras, elle couine. Je mets une claque. Mmmmh… je pince le prof, essayant de lui faire mal, mais il tend tout son corps, il grogne. Il aime ça. Je pince plus fort, puis je fais glisser mes doigts sur sa peau, suivant les lignes bien dessinées de ses muscles.

Une des timides, petite caillera, passe derrière moi, m’embrasse dans le cou en remontant ses mains sous mon tee-shirt. C’est un attroupement autour du banc de torture. Quelques filles sont restées en retrait, elles observent, ne voulant pas en perdre une miette. Elles se retiennent. Elles n’osent pas. Les autres sont indécentes, se paluchent les unes les autres, se roulent des pelles et pincent le prof pour le plaisir de le malmener un peu quand même. Son visage est maintenant libre, luisant de mouille et de salive. Petra est partie avec Val, elles se suffisent l’une à l’autre. Mon ennemi a l’air perdu, mais plutôt heureux de la tournure des événements. Luna s’agite sur sa queue, mais Karine veut prendre sa place, et Claire aussi. Luna la leur abandonne à contrecœur, ce qui plaît bien à Joe : elle a maintenant la bite du prof pour elle seule, et se fait un devoir et un plaisir de l’amener à l’orgasme. Elle entre sa main dans son trou, et s’active à la plus grande joie de la belle, qui pousse de petits cris de bonheur. Karine s’empale, Claire fait la queue et tripote les couilles du vieux, il râle de plaisir. Et il tient bon, le bougre. Il nous regarde nous donner du plaisir les unes aux autres, je me concentre sur ma timide, on se frotte l’une à l’autre, quittant un à un nos vêtements, et l’excitation nous fait oublier les convenances, les conflits du quotidien, et les préjugés.

Les plus timides nous ont rejointes, toutes les filles sont en chaleur. Certaines filles, sans doute inspirées par le cours de gym, tentent des positions plus osées, à trois ou quatre, au gré des inspirations. Et les corps se mélangent indécemment, les foufes écartées, les schnecks mouillées, des bras, des jambes, des bouches et des volumes. Seule Nina, la victime, est restée dans un coin, tout habillée. Elle sort son iPhone, mais devinant ses intentions, on est deux à lui sauter dessus, à le lui prendre des mains, à la menacer.

— Toi, tu vas finir en bouillie ! Allez dégage ! Sors d’ici, sale poucave, tu pourras rien prouver.

Sitôt la gêneuse virée, des soupirs, des bruits de chatte, et cette odeur de cul m’attirent de façon irrésistible ; un genre de magie opère. On délaisserait presque notre vicelard tellement on est occupées. Il n’y a plus guère de mains sur son corps, seules Karine et Claire s’intéressent à leur gode vivant. Nous toutes, on se doigte, on se lèche, on entend des petits cris étonnés, de lents soupirs, des râles d’orgasmes contenus et des cris de jouissance explosive. Toutes différentes, toutes belles, les petits seins qui pointent et les gros nichons, les teintes chair, avec tant de nuances. Treize paires de seins que je voudrais toucher, treize paires de fesses dont j’aimerais tâter la fermeté, le rebondi, glisser mon doigt dans les raies. Je m’étonne parfois, je n’avais pas soupçonné mon goût pour le corps des filles. Je découvre, j’explore, je glisse, la peau contre la peau. Je sens des mains qui me pelotent, partout, osant me toucher là où personne ne m’a jamais touchée. Et j’adore ça. Notre multitude m’excite. Une sorte d’unité se dégage du groupe, on ne fait plus attention à l’individualité, on est un tout. On est personne, on est chacune. Celles qui en ont eu assez commencent à se rhabiller, quittant le groupe des chaudes. L’excitation ambiante s’apaise peu à peu. La timide m’a fait jouir d’une seule main, elle est douée, si délicate. Puis elle s’est servie de la bite du prof pour se contenter. Il est là, sur le dos, le membre dressé, et on a toutes joui. Sauf lui. Il a joui du spectacle, ça oui, mais sa queue en redemande. Il sourit. On est toutes resapées, et on ne sait pas trop quoi faire de lui. Il se tait. Je récupère le couteau et je lance : « YOLO ! On la lui coupe ? » Il ratterrit, débande instantanément. Je rigole. Val suggère qu’on l’abandonne là, et ça nous paraît être une bonne idée. Il argumente :

— Maintenant, on est quittes, déconnez pas, détachez-moi !

— Comment ça, on est quittes ? Allez, salut, t’as de quoi t’occuper, faut que tu trouves une bonne histoire pour quand la dirlo te posera des questions.

Toute la détresse du monde se lit dans son regard.

— Me faites pas ça, les filles, attendez, j’ai une famille, je vais perdre mon job…

— T’as bien de la chance d’avoir encore tous tes membres. Allez, sans rancune, à jeudi prochain, sale taré.

On sort en se marrant, toutes ensemble. La récré est presque finie quand on rejoint la cour. On a maths, et après, une interro. Le changement d’ambiance va être brutal. J’aimerais bien voir la gueule des filles du cours de sport qui va suivre, quand elles trouveront notre otage ligoté.

La fin de l’histoire, c’est qu’on n’a même pas eu à s’expliquer : les meufs du cours d’après, des secondes, trop contentes de trouver Girard dans cette situation, ont roulé leur gel-douche dans leur serviette et lui ont fait un sort. Il en est sorti tout bleu. Elles l’ont dénoncé, il a été muté direct, et pour pas faire de vagues, les secondes s’en sont sorties avec un avertissement. Elles sont devenues les stars du lycée. Elles nous ont toutes vengées, et personne n’a demandé comment il s’était retrouvé là, attaché nu sur le banc. Et nous, les filles de la classe, on a bien fermé nos gueules, et une solidarité s’est instaurée entre les groupes. Sauf pour Nina, toujours rejetée, qui a bien essayé de répandre la rumeur, mais elle s’est fait traiter de mytho. Y a pas de justice, c’est la loi du lycée.

WHO DID YOU RUN WITH ? Amandine Gantois

« Hello, Stéphanie. Merci pour la demande d’ajout. J’ai lu ton message, et j’ai parcouru ton profil. Par contre, je ne me souviens pas vraiment de ton nom, désolé. Peut être qu’une photo m’aiderait à retrouver la mémoire. Où nous sommes-nous rencontrés en 1996 ? Bonne Journée. Steevy. »

Estelle sourit comme une gamine qui vient d’accrocher un poisson d’avril sur la veste de son instituteur. Elle n’en est qu’au préambule de son plan. Pourtant, elle éprouve une certaine jubilation en lisant cette réponse. Steevy ne sait pas que Stéphanie n’est qu’un nom d’emprunt lui permettant de l’approcher en toute discrétion. Elle ouvre l’album photo du profil Facebook de Steevy. Ce labyrinthe d’images lui permet de retracer la vie de cet homme, son premier amour, sans avoir rien à demander. Elle est poussée par le désir de savoir ce qu’il est devenu. Ses premiers émois sont gravés dans sa mémoire. À vrai dire, elle pense souvent à lui. Elle a toujours ce petit pincement au cœur quand elle s’arrête au feu rouge devant le lycée. Elle se revoit serrée contre lui, les mains enfouies dans son blouson, attendant le bus tout en ayant une seule envie : arrêter le temps.

Au détour d’une photo de Noël, il pose avec une femme brune, élancée, devant la cheminée. Il tient une petite fille de trois ans à peine dans ses bras. Deux adolescents sont à côté de la belle brune. La photo a été identifiée. L’enquête sera de courte durée. Ce sont ses enfants et son épouse. Estelle n’est qu’à moitié surprise. Une de ses amies d’enfance lui avait donné de ses nouvelles, au détour d’une conversation. Elle a des palpitations en entrant comme par effraction dans l’intimité de son ex-petit copain. Elle lui tend un piège, il ne doit rien savoir.

Elle est troublée par une photo de son aîné. Il a dix-sept ans. L’âge qu’avait Steevy quand ils se sont connus au lycée du Hainaut à Tournai. Elle n’avait que quinze ans. Il a les traits fins de son père. Ce regard perçant et ce menton qui lui donnait la prestance d’un gentleman du début du siècle. Par contre, son fils a les cheveux méditerranéens de sa mère.

Ses souvenirs lui reviennent en boucle. Tous les mercredis, elle le rejoignait chez lui clandestinement, profitant de l’absence de ses parents. Steevy avait beaucoup de prestance. Il lui écrivait des lettres d’amour qu’il déposait incognito dans la boîte à lettres de ses parents. Il lui avait écrit : « Je t’aime par accoutumance. » Son habileté de séducteur en herbe avait fait qu’elle s’était toujours offerte à lui sans retenue. Ils s’embrassaient pendant des heures. Elle était tellement fière de lui appartenir. Lui, le champion de cross du lycée, que toutes les filles applaudissaient sur la ligne d’arrivée. Elle passait ses mains sous son tee-shirt de Nirvana. Son buste était si fin et pourtant si viril. Il guidait sa main dans son caleçon, en déboutonnant son jean 501. Sous une pilosité juvénile, elle découvrait une verge à la fois raide et douce. C’était la première fois qu’elle touchait un sexe d’homme. Sa queue dégoulinait d’un liquide transparent. Elle ignorait que c’était la rosée du désir. Il n’avait eu qu’à prononcer ces mots : « Suce-moi.» Elle s’était aussitôt agenouillée. Elle lui avait jeté un regard de chaton abandonné, avant de poser sa bouche sur la queue avide. Elle avait ouvert sa bouche avec délicatesse. Impressionnée par la raideur du membre, Estelle osait à peine se frôler l’intérieur des joues avec cette bite. Malgré son inexpérience, Steevy avait fini par jouir. Il s’était retiré en tenant son sexe d’une main, et de l’autre, en la maintenant par le cou. Une giclée de sperme avait été projetée sur son nombril. Son foutre avait une odeur javellisée. Un parfum qu’elle ne connaissait pas, et qui lui restera comme une empreinte indélébile. C’est prise d’une certaine nostalgie, qu’elle se plaît aujourd’hui à se remémorer ces instants. Elle avait à la fois cet air candide et ce démon intérieur qui l’amenaient à sacrifier presque naturellement sa vertu pour combler le désir de son amoureux. Elle voulait connaître ses volontés et découvrir ses plus secrètes pensées. Pour Estelle, un amour passionné ne pouvait être que charnel et fusionnel. Elle était encore prude et pleine de pudeur. Elle avait rougi lorsqu’elle avait lu Les Confessions de Jean-Jacques Rousseau sur ses premiers émois sexuels, alors qu’elle était seule dans sa chambre. Mais avec Steevy, c’était différent. Elle savait que c’était sa destinée, qu’il serait son premier amant.

Steevy, quant à lui, était expérimenté. Il était son mentor. Il lui avait promis de l’initier au plaisir et de lui faire l’amour. Un soir de mars, ils s’étaient donné rendez-vous à l’arrêt de bus du village. Il lui avait dit qu’ils iraient se promener dans le bosquet derrière le cimetière. L’idée lui avait paru saugrenue. Il était 18 heures, la nuit était tombée, et seule la pleine lune les éclairait. Estelle l’avait pourtant suivi sans aucune hésitation : elle l’aimait. Elle aimait pour la première fois un homme. Cette passion naissante la transportait dans un monde inconnu et merveilleux. Lorsqu’ils étaient arrivés en haut de la colline, Steevy avait posé son perfecto sur l’herbe. Il lui avait demandé de s’allonger. Le sol était froid, l’air humide, mais leurs corps bouillants de désirs étaient impatients. Steevy l’envoûtait de ses baisers mouillés. Il l’avait déshabillée avec la brutalité érotique propre à la jeunesse. Estelle gloussait de plaisir à chaque contact de peau. Il lui avait ôté son jean baggy et sa culotte en coton. Ses jambes nues frissonnaient. Il les cala autour de ses épaules. Il embrassa ses cuisses, mordant dans la chair tendre de cette vierge. Sa langue vint s’engouffrer dans sa chatte recouverte de duvet. Estelle ferma les yeux. Ce fut comme une descente. La fluidité de ses mouvements lui donnait des frissons dans le bas du ventre. C’était une sensation tellement plus subtile, plus intense que tous les plaisirs qu’elle se donnait en se masturbant. Elle serra les dents, elle eut comme une boule de feu qui explosa dans son sexe. Elle comprendra plus tard qu’elle avait joui pour la première fois. Elle aurait voulu qu’il la pénètre. Lui offrir son corps en retour, mais il était tard, elle devait rentrer si elle ne voulait pas éveiller les soupçons de ses parents sur ses petites virées après l’école.

La réminiscence de ces instants provoqua une vive émotion chez Estelle. Comme si le bonheur qu’elle avait ressenti à l’époque était encore présent. Elle gardait aussi un arrière-goût plus amer.

Elle se souvient du jour où ses parents n’avaient pas voulu qu’elle participe à une soirée lycéenne. Ce soir-là, Steevy a rencontré une beauté de dix-sept ans. Plus femme, plus libre pour vivre un amour charnel. Son monde, alors, s’est fissuré. Estelle aurait tellement voulu que ce soit lui son premier amant. Elle avait fait ce rêve des dizaines de fois. Elle l’imaginait glisser son gland avec habileté dans sa vulve endolorie par son hymen craquelé. Elle se voyait blottie contre lui, réconfortée par la tendresse juvénile de l’adolescent.

La vie a continué, cependant. Un autre homme a fait d’elle une femme. Mais elle a toujours gardé en elle l’impression qu’on lui avait volé un rêve. Aujourd’hui, c’est la vie de Steevy qui défile sur son écran. Une vie qu’il a construite sans elle. Il est encore plus beau. Son visage a pris de l’assurance. Il porte une petite barbe, et ses cheveux blonds sont devenus châtains. Il a gardé sa minceur athlétique, mais sa carrure s’est élargie. Au fil des pages, elle découvre un post : « Who did you run with ? »

Steevy partage ses exploits sportifs. Grâce à la géolocalisation, Estelle découvre qu’il fait tous les dimanches matin, à 9 heures 30, précises un parcours de huit kilomètres le long du canal de l’Escaut. C’est ce qu’elle voulait savoir : son planning… comment le rencontrer et le séduire à nouveau. Elle veut une deuxième chance. Estelle le sait marié et bon père de famille. Mais de toute façon, ce n’est pas ce qui l’intéresse, elle veut retrouver son amant perdu trop tôt. Juste une fois, l’attirer dans un plan machiavélique.

Son esprit bouillonne. Elle ne doit rien laisser au hasard. Nous sommes mercredi. Elle a trois jours pour prévoir son embuscade. Elle enfile son pantalon de jogging de fitness, son marcel fluo avec brassière intégrée, un sweat à capuche et une paire de tennis. Elle jette un regard dans le miroir avant de sortir. Elle se trouve plutôt jolie. Elle a bien changé. Fini la lycéenne timide, recroquevillée sur elle-même avec un appareil dentaire, des cheveux peroxydés et des jeans baggy. Elle a appris à mettre ses fesses en valeur, son sourire Colgate lui donne un côté pétillant, et elle sait désormais que son charme est une arme de destruction massive.

Là voilà parée pour un repérage en bonne et due forme. Il fait encore frais, mais la journée est ensoleillée et agréable pour un mois de mars. Arrivée sur place, elle fait quelques étirements devant la barrière de garde du chemin qui longe le canal. À chaque mouvement, elle prend conscience de son corps et de son ressenti. Elle a comme un tourbillon de vie qui l’anime. Elle se décide à faire quelques foulées en suivant attentivement le tracé qu’exécute Steevy chaque dimanche, comme si elle partait en pèlerinage. Il lui faut faire preuve de ruse, elle ne doit lui laisser, cette fois, aucune chance de s’échapper.

Elle repère un endroit stratégique, le pont Notre-Dame. C’est là que leur rencontre doit se réaliser. Elle se voit faire le guet derrière une colonne. Steevy arriverait d’une allure régulière, concentré sur la souplesse de sa foulée. Elle imagine sa silhouette de runner, démesurément grand et fin comme dans ses souvenirs. Estelle arriverait de face et le bousculerait violemment. Cet impact se doit d’être un choc. Elle aurait pris soin d’ouvrir son sweat pour laisser apparaître sa poitrine menue, mais bien faite. De toute évidence, il ne la reconnaîtrait pas, elle qui est restée plate jusqu’à ses vingt ans. Le contact de leurs deux corps serait électrique. Elle se recroquevillerait aussitôt en tenant sa cheville et en simulant une entorse, tel un footballeur en match de coupe du monde. Embarrassé par cette collision, Steevy se confondrait en excuses et porterait aussitôt les premiers soins à la belle joggeuse. Il relèverait son bas de pantalon avec délicatesse tout en desserrant le lacet de sa basket. Elle accompagnerait sa main vers l’intérieur de sa cuisse, en lui précisant que la douleur est bien plus haut. Le contact de cette large main masculine sur sa peau éveillerait sa libido. Elle lui ferait palper ses adducteurs et contourner sa hanche en laissant sa main posée sur son fessier. Là, elle lui jetterait un regard hypnotisant, plein d’avances. Steevy mordrait à l’hameçon. À aucun moment, il n’esquisserait un mouvement de retrait. Bien au contraire, cette situation des plus cocasses réveillerait en lui un instinct animal presque reptilien. Il poserait sa main sous le menton de la troublante jeune femme quelque peu délurée. Il engagerait un baiser tout en posant son autre main sur la poitrine frémissante.

Portée par le désir, Estelle répondrait avec fougue à cette langue audacieuse. Consciente que la situation pourrait lui échapper à tout moment, sa ruse serait de faire oublier à son amant tout principe moral, ce afin de pouvoir obtenir de lui la jouissance qu’elle attend depuis bien trop longtemps. Avec dextérité, elle lui retirerait son tee-shirt, puis plongerait sa main dans le jogging molletonné. Elle dégagerait un sexe gorgé d’envie. Ne laissant aucun répit à sa proie, elle enfoncerait aussitôt cette queue dans sa bouche. Ses mouvements seraient rapides et profonds pour tenir en haleine la bête. Elle manœuvrerait avec habileté, ralentissant la succion afin de ne pas satisfaire trop vite son amant. Ce ralenti lui permettrait de retrouver le goût des saveurs d’antan, la queue douce et raide qu’elle avait sucée pour la première fois.

Elle retirerait son legging de fitness, offrant à Steevy la vue d’une vulve épilée et ouverte. En femme expérimentée, elle guiderait sa bouche en le tenant par sa chevelure. Une langue large et agile balaierait son sexe comme un essuie-glace. Les sursauts de ses jambes trahiraient le plaisir d’Estelle. Elle poserait ses mains sur le torse de son amant. Chaque muscle abdominal est apparent : le corps athlétique de Steevy a conservé la beauté de la jeunesse. Elle le voudrait en elle, à l’instant, sur le bitume. Elle le saisirait par les épaules en le suppliant : « Baise-moi. » D’un geste déterminé, elle plongerait cette queue suintante dans sa chatte. Chaque millimètre franchi aurait un goût de défloration. Cette chair nue dont elle a tant rêvé, dont elle espère tant. Le déhanché de Steevy serait lent et profond. Il entrerait en elle comme pour percer ses mystères. Par-dessus son épaule, elle apercevrait la berge d’en face ; des pêcheurs s’y seront certainement installés à cette période de l’année. Cela aiguiserait son plaisir : ces figurants seraient les témoins de sa revanche sur la vie.

Estelle se figure son amant en elle. Qu’il doit être doux de sentir ses balancements de reins pour la première fois, et de retrouver le goût de sa bouche. Elle mordillerait la lèvre de Steevy, planterait ses ongles dans son dos, l’écorchant de passion. Après tout, ce n’est que justice. Cette débauche se doit d’avoir le goût d’une expédition punitive pour cet amour qui n’a pas su tenir sa promesse. Elle voudrait lui faire encaisser ses gestes brutaux, la sauvagerie de ses baisers, et l’audace de son doigt qu’elle aurait pris soin d’enfoncer sournoisement dans son cul. La chevauchée de Steevy lui procurerait des palpitations dans le bas du ventre. Elle aurait la sensation d’être une Cocotte-Minute sur le point d’exploser. Sa chatte inonderait leurs cuisses. Elle ne retiendrait ni ses cris ni ce fluide de jouissance qui coulerait en jets. Son cœur battrait la chamade. Le souffle court, elle se jetterait bouche ouverte sur cette queue si généreuse. Elle arracherait sans ménagement son marcel fluo exhibant une poitrine menue et ferme, dont les tétons matures sont comme des pipettes de mercurochrome. Steevy serait fasciné par tant de beauté. Elle avalerait goulûment ce sexe prêt à jaillir, l’enveloppant d’une salive visqueuse. Cela afin de venir coller l’objet sur ses seins excités. Elle frotterait frénétiquement le membre avant de le faire gicler sur sa bouche. Elle n’avalerait qu’à moitié la louche de foutre, laissant dégouliner son larcin à chaque coin de sa bouche. Elle plongerait un regard sadique vers son amant, tel un vampire. Lui, suffocant, empli de spasmes, tenterait en vain d’entamer un dialogue. Steevy se demanderait ce qui lui est arrivé. Qui est cette femme… qui est ce succube ?

Estelle serait déterminée à le laisser là, hagard comme une poupée usée qu’on abandonne dans le bac à sable. Son amour de jeunesse est un homme qui l’a profondément blessée ; à l’époque, il l’avait délaissée pour une belle brune pulpeuse de dix-sept ans. Face à cette bombasse, elle savait qu’elle ne faisait pas le poids. Elle avait capitulé faute d’avoir les armes pour reconquérir son amour.

Steevy avait d’ailleurs vu juste. Il avait épousé cette femme, avec qui il avait eu trois beaux enfants. Aujourd’hui, il semble vivre des jours heureux. Mais finalement, derrière la vitrine de cette famille digne d’une pub Kinder, se cache une tout autre réalité. Tous les dimanches, Steevy quitte le lit douillet de sa belle pour un run à partager. Elle, en bonne maîtresse de maison, l’attend en préparant un poulet-frites pour rassasier sa tribu. Estelle ne doutait pas qu’après cette rencontre des plus surprenantes, le retour de Steevy vers le nid douillet et les baisers chastes de son épouse lui paraîtraient bien fades.

Dimanche prochain, Estelle savourera son plaisir. En conjurant le sort, elle reprendra possession de son histoire.

L’ŒILLETON Noann Lyne

Je dois avouer que j’ai toujours détesté le sport, depuis toute petite, quand le prof de natation m’obligeait à mettre la tête sous l’eau. J’étais une insoumise, une révoltée. Je n’aimais pas être contrainte. Les années ont passé et j’ai toujours gardé mon dégoût de la nage, mais aussi de toute forme de gym, comme de tout ce qui était scolaire finalement, trop formaté, conditionné. Ce n’est que tout récemment que j’ai changé, quand ma meilleure amie Sophie, So pour les potes, m’a incitée à la suivre au club de sport du coin. So savait s’y prendre avec moi, pas comme mes vieux profs. Elle avait une façon d’obliger sans obligation, de me tirer par la main et de me dire :

— Tu t’encroûtes, ma belle, tu deviens potelée. Viens avec moi. Un peu d’exercice, et tu verras, tous les mecs seront à tes pieds !

Les mecs justement, enfin les garçons, pour être poli… Voilà où le bât blesse ! Pas un seul petit ami depuis six mois, et ça commence à me démanger quelque part. J’ai une furieuse envie d’embrasser, et bien plus, de sentir à nouveau un corps contre moi, en moi. Aussi n’ai-je pas résisté longtemps à l’offre de So. De toute façon, on ne tient pas tête à So, pas longtemps, pas une minute. C’est une meneuse douce, mais une meneuse quand même. Et je ne le regrette pas ! Grâce à elle, je suis devenue accro au sport en salle. Je me sens revivre, ma graisse fond, et mon corps d’ado renaît. Autour du ventre, le gras s’estompe, et une fine musculature se dessine… Il n’en faut pas plus pour que les garçons recommencent à me regarder ! Je me sens toute folle, du coup, j’ai l’impression de dominer le monde masculin. Je les défie en faisant mes exercices, je bande mes muscles. Je les provoque mine de rien, dans mon bustier sportif et affriolant à la fois, rouge avec un liseré rose. Je les admire aussi, ces types qui suent et se donnent à fond. Des jeunes gens vigoureux, des moins jeunes aussi, de quoi satisfaire toutes les femmes, de la lycéenne à la nympho la plus exigeante. Depuis six mois, le sport est devenu une véritable passion pour moi, ma nouvelle came. Trois séances hebdomadaires de deux heures. Et chaque fois, ou presque, il y a un bel apollon dans la salle, de quoi me rincer l’œil tout en soignant mon physique.

Après m’être dépensée, défoncée même, vient le temps du repos, le temps où je me glisse sous une douche bien chaude. Je me sens fourbue mais heureuse, mon corps est pris d’une délicieuse volupté. Tout en me lavant, je repense aux muscles qui se tendent, aux visages crispés par l’effort, qui me rappellent le plaisir de mes amants. C’est le moment où une étrange fièvre s’empare de moi. Je me sens flotter, et une douce sensation de désir me berce. Parfois, je me retrouve seule dans la salle de douches du club, alors j’en profite. Il m’arrive de glisser la main entre mes jambes et de me caresser furtivement. On ne sait jamais qui peut arriver. Il n’y a pas de portes ici. La salle de douches est séparée des vestiaires, mais l’entrée est ouverte. C’est un petit espace cloisonné, vaporeux, où l’on se sent bien.

J’adore le relâchement après l’effort. J’aime tout spécialement la main savonneuse autour de mon point le plus sensible. Le savon donne aux doigts l’onctuosité idéale pour les caresses. La main bien huilée et parfumée glisse sur le petit bouton, c’est un vrai régal. Tout en gardant un œil sur l’entrée pour guetter une arrivante, je me caresse follement. Je rêve de corps athlétiques, de sexes de sportifs. Parfois, il me vient une image tout à coup, un bassin large et fort, rien d’autre, juste un bas du corps sans plus, couvert d’un slip trop étroit, bosselé. Je rêve d’une bite hypermembrée sous le tissu, et cette image suffit à me plonger dans un orgasme court, mais intense.

Bizarrement, ce n’est pas seulement les garçons qui m’excitent. So aussi me fait de l’effet. Quand nous prenons notre douche ensemble, mon regard est attiré par elle, son corps presque sans défaut, ses seins menus, d’un galbe parfait, et ses abdos gaufrés, très impressionnants. Je la regarde à la dérobée en passant, et les images que ma mémoire emmagasine me poursuivent la nuit, au plus fort de mes rêves, qui tournent en débauche porno. So avec un homme, prise de mille manières. Son regard de braise à lui, les abdos de So qui se contractent au rythme du plaisir. J’apprécie autant son caractère trempé que sa plastique travaillée. Seul le piercing autour des lèvres me déplaît un tant soit peu, je parle des lèvres du bas bien sûr ! J’ai un faible pour So, si entière et si vive ; elle paraît sans faille, elle est mon modèle en tout point, mon rêve, mon idéal féminin. Je veux lui ressembler, et c’est sans aucun doute pour ça que je fais autant d’effort.

J’arrive un jour dans les douches, et je vois So, toute nue et humide, penchée en avant, appuyée au carrelage mural. Elle semble regarder à travers le mur, et sa main est posée sur sa cuisse. Je lui demande :

— Tu fais quoi, là, ma So ?

— Tu veux voir ? Tu ne seras pas déçue chérie ! Viens, prends ma place…

Dans le mur, il y a un petit trou, de la taille d’un doigt, d’où l’on a une vue imprenable sur le vestiaire des garçons. Les cloisons sont minces, de simples plaques de plâtre. Les joints ont été mal faits ou quelqu’un a creusé avec un canif ou une pointe. Je parierais bien que c’est encore un coup des mecs, pardon, des garçons. Eux sont toujours prêts à tout pour nous reluquer. Et si ça irrite certaines filles, moi ça me plaît. J’aime être au centre des attentions, même si c’est de façon un peu sournoise. Après tout, un œilleton, ce n’est pas bien méchant, on est faites pour être admirées, non ? Tout cela m’excite, j’aime bien l’insolite, l’original. Je n’en reviens pas de tout ce qu’on peut voir. Je n’aurais pas cru qu’un si petit trou puisse donner une vue aussi large. C’est comme une loupe ou une longue-vue. Tout le vestiaire voisin peut être vu en gros plan, c’est hallucinant, comme si on était aux premières loges, la discrétion en plus !

Je reste quelques instants éberluée et pensive. Un homme d’âge mûr arrive alors, la quarantaine bien conservée, vaillant, le corps ferme, la musculature normale, mais solide tout de même, pas un poil de graisse. Il a un sexe qui pend négligemment entre les jambes. Rien de bien affriolant de ce côté-là, sauf qu’il se passe une sorte de magie. Quand l’eau chaude commence à couler sur sa peau, le sexe du type se met à grimper soudainement. En cinq secondes à peine, il devient dur comme un bout de bois et long comme… comme je ne sais pas quoi, mais ça fait pas loin de vingt centimètres. Moi, je sens mon bassin se liquéfier presque aussi vite. Des mois d’abstinence m’ont usée, et c’est comme si les besoins brimés revenaient tous ensemble. J’ai envie de casser le mur et de me jeter sur lui, de l’embrasser, puis de me mettre à genoux, et de le pomper avidement. C’est So qui me rappelle à l’ordre :

— Alors, ça te plaît, dit-elle avec un sourire entendu. On dirait que tu aimes ça, ma cochonne !

— Ben… C’est pas désagréable. On reviendra hein !

— C’est clair !

— Tu veux reprendre ta place, Viens voir, y a un type pour toi qui vient juste d’arriver !

So se remet devant le trou, en s’appuyant des deux mains au mur… Il est un peu bas le trou, il faut se pencher assez fort. Le type qui l’a fait devait être un peu barge, ou alors il a voulu le faire discret… À moins que ce soit pour avoir une vue directe sur nos parties intimes. De quoi les mecs sont capables, tout de même… enfin, les garçons. Mais ils sont pris à leur propre piège : à présent, c’est nous qui les matons ! So est penchée, les mains collées au mur, le dos cambré et le cul bien en évidence, comme pour une levrette. Si j’étais un mâle, je ne résisterais pas à l’envie de la prendre. Elle se dandine du derrière d’une drôle de manière, on dirait qu’elle présente son bassin, avec une envie folle d’être prise. Dans cette posture, son corps est tendu à l’extrême, ses muscles sont bandés au maximum. Je vois ses deltoïdes se contracter et ses dorsaux gonfler sous la peau. Des traits racés de sauvageonne. En ce moment précis, je voudrais avoir une bonne bite et l’enfiler d’un trait, puis bouger en elle longtemps. Renverser les rôles, pour une fois, et la soumettre à mes caprices les plus pervers. Avoir enfin le plaisir de sentir le sperme jaillir de moi et inonder cette jeune beauté. Oh comme j’aimerais être un mec, avoir des couilles au moins une fois dans ma vie !

So est aux anges. Elle contemple par l’œilleton le quadra qui se douche, la queue en l’air. Je la vois qui se tortille et s’émoustille. Elle pousse une sorte de gémissement. Le quadra l’excite elle aussi, visiblement. Il faut dire qu’elle a toujours aimé les types plus âgés qu’elle, qui n’a que vingt-six ans, même les gars un peu encroûtés, bons pères de famille, responsables et rangés. Moi, je préfère les jeunots un peu naïfs, ceux que l’on peut encore arranger à notre manière, parce que les plus vieux, on n’en fait plus trop ce qu’on veut. Je dois reconnaître que ce quadra-là est pas mal tout de même : il est assez corpulent, et avec ses quelques cheveux gris, il fait posé et sûr de lui. C’est le genre qui doit bien connaître la nature féminine et ses secrets. So dit qu’un type de cet âge sait gérer, il est capable de se retenir assez longtemps pour que sa partenaire prenne son pied. Tandis que les jeunes, selon elle, viennent trop vite, ils sont trop soucieux d’eux-mêmes. Je finirai par la croire, et d’ailleurs, elle a un peu d’expérience, elle doit savoir de quoi elle parle.

Ce type me fait pas mal envie moi aussi, mais je ne me vois pas aller le trouver dans son vestiaire et lui faire la cour, pas plus que l’attendre à la sortie, et lui faire les yeux doux. On a sa fierté, quand même ! So elle ne se sent plus. Elle dodeline du popotin de plus en plus, et moi, j’observe sa croupe béante qui, à n’en pas douter, a besoin d’un bon vit en pleine forme. C’est qu’elle n’a peur de rien, ma So. Sa main droite vient de glisser sur sa jambe, et remonte lentement en frôlant la cuisse qui frémit… Lentement, cette main arrive entre les jambes, et file toute seule vers les zones sensibles. So s’en rend-elle seulement compte ? Je crois qu’elle est dans un trip, comme camée d’envie, une main plaquée au mur et l’autre qui caresse son entrejambe fiévreusement. Elle est en sueur, dégoulinante de désir. Bientôt, son envie me gagne, moi aussi, si bien que je veux plus que tout que quelque chose se passe. Si je le pouvais, j’abattrais ce mur ! Qu’on me donne un burin, afin que je casse tout, et que les deux vestiaires n’en fassent plus qu’un.

Soudain, So se retourne d’un trait, ruisselante… elle me balance :

— Oh merde alors, que c’est bon, que c’est beau, qu’elle est dure. Il faut faire quelque chose, on ne peut pas rester comme ça. Je ne peux pas attendre, il faut que je jouisse, mais toute seule, j’y arriverai pas…

Elle me lance un de ces regards insolites. Il se passe une fraction de seconde intense, où nos yeux se disent plein de choses. La braise nous consume toutes les deux. S’il y avait des gigolos dans le coin, on casserait notre tirelire pour se faire baiser. À moins que le type de l’autre côté… S’il pouvait nous entendre, mais on ne va pas se risquer à l’appeler, dans un club sportif. C’est cocasse quand même… Déjà bien que le gérant n’ait pas débarqué, alerté par l’une ou l’autre puritaine. C’est une chance qu’il n’y ait pas trop de monde à cette heure-ci. Nos regards s’échangent, et en un instant, ils se disent oui. Oui oui oui, lâchons-nous ! Alors So se jette sur moi et m’embrasse en pleine bouche. Un peu surprise par sa brutalité, je tente de la calmer :

— Eh oh, ça suffit, arrête, on va se faire jeter dehors !

— T’inquiète, je surveille l’entrée. Si quelqu’un vient, on arrête tout. Mais là, je peux pas attendre. Il me faut une bouche sur moi, tu comprends ? J’en ai besoin, tout de suite, c’est la seule façon de jouir. Vas-y, je sais que tu as un côté homo, toi aussi, hein, tu me regardes tout le temps. Mets-toi à genoux et suce-moi.

Je m’exécute. Décidément, elle aura toujours le dernier mot, et moi, je serai son éternelle pantin, son exécutante, mais ça me plaît. Je m’agenouille, tandis qu’elle lève une jambe. Je glisse mon index autour de sa chatte, sans plus attendre. Je la sens prête pour une offensive en règle, dégoulinante, nécessiteuse. Mon doigt se met à glisser autour de son bouton. Mais très vite, elle me rappelle à l’ordre :

— Ta bouche, donne-moi ta bouche !

J’approche ma langue de son sexe, et je me retrouve aussitôt imbibée de sa liqueur. Elle pisse de la cyprine, ma belle brunette. J’arrive à garder la langue près de son bouton, bien que je sois noyée. Je me mets à lécher le petit capuchon fiévreux, mais So pressée me pousse la tête contre elle, et c’est mon visage tout entier qui vient se frotter sur elle. Je bouffe, je déguste. J’adore sa fougue, et même si la position est inconfortable, me faire dominer ainsi est un vrai délice ! Ma langue à présent fourrage et titille, tandis que des flots ruissellent sur mon minois. So me guide en tenant ma tête entre ses mains, c’est elle qui impose le rythme et la pression. Il ne faut pas longtemps pour que la délivrance arrive. Elle est prise d’un grand spasme, son corps lâche un jet de liqueur, dont je m’enivre. Je me relève et la prends dans mes bras, ma fougueuse, ma folle. Nous restons quelques instants enlacées, bien trop courts…

Il est temps de foutre le camp, dans le vestiaire d’à côté, d’autres filles sont arrivées, nous ne sommes plus seules. Peut-être sont-elles là depuis un moment, silencieuses, n’osant briser le charme. Peut-être que l’une d’elles est déjà en train de cafter. Il faut filer d’ici au plus vite, si on ne veut pas que la police débarque, ou je ne sais qui. Moi, j’aurais voulu montrer que j’étais bien, et gueuler mon amour partout, mais dans ce monde plein de normes, mieux vaut la fermer. En matière de sexe, on est à la préhistoire. Il faut composer avec tous les frustrés de la société, les mal-baisées et les intolérantes. Pas question de claironner sa passion dans un vestiaire, surtout entre gouines…

— Viens, dis-je, filons vite, allons chez moi.

Cette fois, c’est moi qui l’attrape par le bras et qui la tire. Nous remettons dare-dare nos fringues, et nous sortons du club par la petite porte de côté. Derrière nous, résonne un grand charivari. Il est évident que nos ébats ne sont pas restés inaperçus. On s’en fout un peu, mais nous ne voulons pas d’ennuis. Nous voilà sur le parking un peu plus loin, plus discret, aucune fenêtre ne donne sur cet endroit. Nous respirons enfin. So me dévisage avec une sorte d’amour dans les yeux. Je la regarde, moi aussi, et je l’aime, ma So, ma fofolle, mon guide. C’est alors que nous entendons une voix masculine derrière nous, pas méchante, plutôt complice :

— Vous n’avez peur de rien…

— Hein ?

— J’étais dans le vestiaire. Je vous ai vues toutes les deux par le trou.

— Excusez-nous, fait So encore en sueur.

— Ne vous excusez pas, voyons, c’était magnifique ! Au fait, si on faisait connaissance autour d’un verre ?

Il est quatre heures de l’après-midi. So et moi, nous sommes fourbues et en nage. Pour couronner le tout, il se met à pleuvoir, un vilain crachin. Et devant nous se tient le quadra qui nous faisait tant fantasmer. On ne l’avait pas reconnu tout de suite, il faut dire que nous étions subjuguées par son corps nu, et qu’en chandail, il n’est plus le même… Il nous sourit et attend notre réponse. Toutes les deux, nous échangeons un regard mutin. Puis nous le prenons par la main pour le conduire vers un café dans le quartier voisin, notre lieu de prédilection quand nous étions étudiantes. Cette nuit, je le sens, sera la plus chaude que nous ayons jamais connue. Quant au club, il vaut mieux que nous n’y remettions plus jamais les pieds !

LES PETITS SECRETS D’ANNIE C. Viviane Faure

Les garçons descendaient pendant qu’Anne cherchait une place où se garer.

Sans être en retard, ils étaient justes, et Raphaël stressait facilement. Le parking était plein, elle dut ressortir pour aller se garer dans une petite rue à l’écart. Le temps qu’elle revienne, les garçons sortaient déjà du vestiaire. Elle repéra Maxime en premier. Avec son mètre quatre-vingt-cinq, il dépassait les autres d’une tête. C’était pratique pour le retrouver dans une foule. Raphaël était derrière lui, mais elle ne voyait pas son fils. Elle le cherchait toujours des yeux lorsque l’un des organisateurs vint vers elle pour lui demander de rejoindre les gradins. Une fois assise, elle retrouva aisément les trois garçons. Ils avaient avancé du côté du saut à la perche. C’était par ça qu’ils commençaient.

Elle regarda sa montre. Ils en avaient encore pour une demi-heure. Ça leur laissait le temps de s’échauffer. Elle envoya un message aux parents de Maxime et Raphaël pour leur dire qu’ils étaient bien arrivés, et que les garçons se préparaient. Puis elle sortit un livre de son sac. Certaines épreuves avaient déjà commencé, mais elle avait vu tellement de compétitions d’athlétisme qu’elle peinait à s’y intéresser. Elle ne regardait que les épreuves auxquelles les garçons participaient. Elle avait publié une nouvelle sous pseudonyme dans ce recueil, et elle était impatiente de voir ce que ça donnait. Une agitation soudaine en bas la tira de sa lecture. Un attroupement s’était formé du côté du saut à la perche. Inquiète, elle se releva pour mieux voir. Quand les gens s’écartèrent pour laisser passer l’entraîneur, elle vit que Maxime était à terre et se tenait la jambe. On l’examina rapidement, on le fit se relever. Raphaël vint l’aider, et il suivit l’entraîneur en direction des vestiaires. Anne ramassa son livre et son sac à main, redescendit dans le hall.

Elle indiqua à l’un des organisateurs qu’elle accompagnait Maxime Lhomme, et qu’il s’était blessé. On la conduisit dans une petite pièce à côté des vestiaires. La porte était restée ouverte. Ce n’était pas une infirmerie à proprement parler, mais on y avait installé un lit médical démontable. Maxime n’était pas tout à fait allongé, mais redressé en position semi-assise, appuyé sur ses coudes. Anne frappa à la porte. L’entraîneur la salua. Ce n’était pas celui de son fils, mais ils se connaissaient de vue.

– Bon, ça n’a pas l’air trop méchant, mais je crains que ce soit fichu pour aujourd’hui.

– C’est rien, grommela Maxime. Je me suis juste tordu la cheville, mais ça va, maintenant.

– Ouais, et si tu veux te faire une entorse qui dégénère et te force à arrêter la compét’ définitivement, je te conseille d’y retourner maintenant.

– Il a raison, intervint Anne. C’est hors de question.

L’adolescent poussa un grand soupir, se renfrogna. L’entraîneur se leva.

– Bon, il faut que j’y retourne. Vous restez avec lui ? demanda-t-il à Anne.

Elle hocha la tête. Il sortit, referma la porte derrière lui. Maxime regardait droit devant lui, mâchoire serrée.

– Je sais que tu es déçu, mais il vaut mieux être raisonnable. Une blessure qui…

– Je sais ! la coupa-t-il. Je sais. Mais putain, j’étais arrivé second aux quarts de finale, et avant-hier, à l’entraînement, j’ai battu mon record de hauteur. J’aurais pu tout déchirer.

« C’est surtout ta cheville que tu as déchirée. » Elle garda sa remarque sarcastique pour elle et s’assit sur une chaise à côté de lui.

– Tu veux appeler tes parents ?

– Nan, c’est pas la peine. Je leur dirai ce soir.

Il était toujours super énervé et Anne ne savait quoi dire pour le réconforter.

– Je peux faire quelque chose ?

– Nan, pas vraiment.

– Bon, je vais juste te tenir compagnie, alors.

Par réflexe, elle sortit son livre avant de réaliser qu’il n’était peut-être pas très approprié. Un grand « Osez » en lettres blanches s’y étalait sur un bandeau rouge. Le sous-titre, plus fin, annonçait 20 histoires de sexe dans les vestiaires. Elle voulut le renfourner au fond de son sac à main, mais un coup d’œil à Maxime lui apprit que c’était trop tard. Un sourcil relevé, il la regardait, et pour la première fois depuis qu’il s’était blessé, la colère et la frustration avaient disparu de son visage. Son sourire semblait la défier de lire ça devant lui. Elle ne voulut pas se démonter : elle ouvrit son livre. De toute façon, le mal était fait. Il fallait qu’elle donne le change, qu’elle reprenne sa lecture avec naturel et décontraction… autrement, elle était sûre de se faire charrier.

Elle avait l’habitude, son mari se moquait gentiment d’elle quand elle lisait ce genre d’ouvrage. Elle n’avait pas osé lui dire qu’elle avait elle-même écrit une nouvelle qui avait été retenue pour publication. C’était son jardin secret. Elle possédait une belle petite collection de livres érotiques, mais faisait bien attention à les tenir hors de portée de son fils… Elle ne comprenait pas comment elle avait pu sortir celui-ci devant Maxime. Elle sentait le poids de son regard sur elle ; ses joues la chauffaient légèrement. Elle espérait qu’elle ne rougissait pas de façon visible. Incapable de se concentrer, elle relisait la même phrase pour la troisième fois, quand Maxime demanda :

– C’est intéressant ?

Elle releva la tête. Il était toujours dans la même position, elle avait la sensation qu’il ne l’avait pas lâchée du regard depuis qu’elle avait sorti son volume.

– Wof, tu sais… c’est pas de la grande littérature.

C’est distrayant.

– Vous voulez pas m’en lire un passage ? Ça me ferait pas de mal, un peu de distraction.

– Je ne crois pas que…

– Oh, allez… Je viens de planter la compétition la plus importante de la saison. Et vous avez dit que vous alliez me tenir compagnie. Mais si c’est juste pour rester dans votre coin à lire votre bouquin…

– Maxime, je ne pense pas que tes parents…

– On s’en fout de mes parents. Vous êtes vachement plus cool qu’eux.

Elle n’aurait pas dû se sentir flattée par ce genre de remarque. Elle secoua la tête.

– Sérieux, je me fais trop chier, là… pendant que les autres sont en train de passer. Je vais y retourner, je suis sûr que je peux marcher.

Il fit mine de se redresser ; elle le stoppa d’une main sur son avant-bras.

– Non, non. D’accord. Tiens, t’as qu’à le feuilleter, ça t’occupera.

Elle pensait se débarrasser du problème en contournant sa demande. Elle prit vite conscience de son erreur. Il s’assit carrément dans le lit, ouvrit le livre avec un sourire ravi.

– Alors, alors… claironna-t-il.

Il fit défiler quelques pages au hasard, s’arrêta sur :

– « Douche brûlante », par Annie C.

Cette fois, elle était sûre de rougir. Évidemment, sur les vingt textes du recueil, il avait fallu que ça tombe sur le sien. Annie C. Elle n’aurait jamais dû choisir un pseudonyme aussi transparent.

« Aymeric jeta sa serviette dans un geste rageur », commença Maxime. « Le match avait été une catastrophe. Mehdi était tout aussi remonté que lui. Et quand Medhi était dans cet état-là, il ne connaissait qu’un seul remède pour faire passer sa colère : baiser. Il laissa lui aussi tomber sa serviette et propulsa Aymeric contre le mur des douches. L’autre lui répondit avec la même passion exaspérée. Leurs bouches se rencontrèrent avec une telle force que leurs dents s’entrechoquèrent. Aymeric agrippa la queue déjà durcie de Mehdi et commença à le branler vigoureusement. »

Maxime poussa un sifflement.

– Eh ben, ils n’y vont pas par quatre chemins, commenta-t-il.

Anne se sentait mal, trop à l’étroit dans son petit chemisier.

– Ça vous fait de l’effet, on dirait…

Elle aurait dû répondre, nier. Mais entendre les mots qu’elle avait écrits, ces vulgarités, qui la faisaient rougir rien qu’en les tapant sur son clavier, prononcées par un gamin de dix-sept ans, un ami de son fils… C’était mal, c’était incompréhensible… mais oui, ça lui faisait de l’effet.

– Je continue alors…

Sa voix était amusée. C’était injuste ! C’était lui, l’adolescent inexpérimenté, qui aurait dû se sentir mal à l’aise, pas elle, l’adulte responsable. Sauf que rien dans cette situation n’était responsable.

« Medhi se laissa tomber à genoux devant son coéquipier. Sa bite dressée semblait le supplier de le prendre dans sa bouche. Ce qu’il fit sans tarder. Il adorait sucer les autres membres de l’équipe, et Aymeric était son préféré. Il avait une queue parfaite, longue et lourde, qui distendait ses lèvres et sur laquelle il aimait s’étouffer. »

– Ah oui, carrément, commenta Maxime. Vous croyez vraiment qu’y a des gens qui aiment ça, s’étouffer sur une bite ?

L’espace d’un instant, Anne crut qu’il l’avait démasquée et qu’il la critiquait ouvertement. Mais non, il s’amusait juste à commenter ce qu’il lisait.

– Je veux dire, j’ai jamais fait de pipes, mais si j’étais une fille… ou un joueur de rugby, je crois que j’aimerais mieux y aller tranquille, plutôt que de m’étrangler sur du chibre.

– Il en faut pour tous les goûts, je suppose.

Sa voix tremblait…

– Bon, on va chercher autre chose…

Maxime fit défiler les pages avant de s’arrêter sur quelque chose qui retint son attention.

« Lucie se savait trempée d’une moiteur secrète et honteuse. Chaque fois qu’elle dansait avec Mme Aubert, son corps s’embrasait, et même si son esprit se rebellait à cette pensée, sa main sur sa hanche et ses jambes qui chassaient les siennes faisaient palpiter son cœur d’une manière qui n’avait rien à voir avec la joie qu’elle éprouvait à danser. Elle ne comprenait pas. Les autres filles ne lui faisaient aucun effet. C’était peut-être la puissance presque masculine avec laquelle Mme Aubert la faisait valser, sa prise ferme, la façon dont elle la dirigeait, décidait de ses mouvements pour elle. »

Maxime sauta quelques paragraphes. Il avait beau être passé au texte d’un autre auteur, Anne se sentait toujours troublée, au moins aussi moite et honteuse que Lucie.

– Ah voilà, ça devient intéressant… annonça Maxime.

« Mme Aubert plaqua le visage de la jeune fille contre ses seins. Celle-ci comprit l’ordre muet et entreprit de lécher timidement son téton. Il se mit à durcir sous sa langue, et Lucie s’enhardit. Elle suçota d’abord, puis téta carrément, tirant un gémissement rauque à Mme Aubert. Le ventre en feu, Lucie tentait de se soulager en se frottant contre le genou de son professeur de danse. Celle-ci s’en aperçut et se mit à rire. Elle glissa sa main dans le collant de Lucie, poussa un soupir satisfait en la sentant inondée de fluide féminin. Elle joua avec elle avant d’effleurer son clitoris. Lucie se crispa dans ses bras, déjà si proche de l’extase. Mme Aubert eut un petit rire et, sans prévenir, enfonça deux doigts en elle. Lucie hurla en se cambrant… »

Anne se leva.

– Bon, ça suffit !

Elle fit mine de récupérer le livre, mais Maxime le tenait à bout de bras, hors de sa portée.

Elle le regarda dans les yeux et sut tout de suite que ça avait été une erreur. Ils étaient emplis d’un trouble qui reflétait le sien. Il laissa retomber son bras, mais elle mit une seconde de trop à réagir, incapable de se détacher de son regard. Quand elle tendit la main pour récupérer le livre, il saisit son poignet. Il y avait quelque chose de trop étrange dans cette scène pour qu’elle tente de se dégager, comme si tout était au ralenti, et qu’un mouvement trop brusque briserait le charme. Il guida sa main, la posa sur sa poitrine. Son cœur de sportif battait moins vite que celui d’Anne, mais à grands coups qui faisaient trembler sa cage thoracique. Anne détacha son regard du sien, pour le porter d’abord sur leurs mains jointes sur son torse, puis plus bas. Son short de sport ne dissimulait pas grand-chose de son érection. Elle posa son autre main sur son aine. Si elle faisait ça juste comme ça, à travers le tissu… ça ne voulait pas dire grand-chose. Elle ne le toucherait même pas vraiment. C’était juste un genre de massage. Elle posa sa paume à plat sur la verge durcie. Maxime gémit. Sans refermer ses doigts autour de lui, elle commença à bouger sa main de bas en haut. Elle le regarda. Les joues rougies, les cheveux collés à son front par une fine pellicule de sueur… Il était beau. Elle n’avait probablement même pas besoin de le branler pour de bon, juste comme ça, ça suffirait. À son âge, on partait au quart de tour…

Une voix déformée par le haut-parleur transperça le mur. Ils étaient en train d’annoncer les résultats. Son fils était là-bas, de l’autre côté. Son fils, qui avait le même âge que Maxime. Rouge de confusion, elle ramassa son sac.

Elle s’enfuit.

Elle s’était contentée d’envoyer un message à son mari, elle ne se sentait pas de l’appeler comme elle faisait d’habitude quand elle accompagnait les garçons quelque part. Elle avait pris une douche et prévoyait de s’abrutir devant la télé. Surtout, ne penser à rien. Les garçons étaient déjà couchés. Ils devaient être de retour à la salle omnisports tôt le lendemain matin. On gratta à la porte, et avant qu’elle puisse répondre, Maxime entra dans la pièce.

– Qu’est-ce que tu veux ?

Il brandit le recueil de nouvelles.

– Tu avais oublié ça.

Il la tutoyait, maintenant ? Elle avait vraiment perdu le contrôle. Il avança, posa le livre sur la table de nuit. Et puis, tranquillement, comme si c’était tout naturel, il monta sur le lit, s’agenouilla à côté d’elle.

– Maxime, je…

– J’ai pensé à ça toute la journée. Je me suis branlé deux fois, mais j’ai pas arrêté de bander de la soirée. Chaque fois que tu bouges, chaque fois que tu parles… Je serai plus jamais capable de dormir si j’ai pas cette nuit avec toi.

C’était une déclaration stupide. Ça devait bien faire dix ans que son mari ne lui avait pas fait de déclaration stupide.

Maxime se pencha pour l’embrasser, et elle ne le repoussa pas. Malgré elle, elle s’attendait à ce que le baiser soit brouillon, maladroit, mais il n’en fut rien. Elle se sentit fondre sous l’assaut de ses lèvres et sa langue. Quand ils se séparèrent, ses inquiétudes revinrent.

– Et Raphaël et…

Elle se trouva incapable de prononcer le prénom de son fils.

– Ils sont sortis en ville. Je leur ai dit que je restais là, à cause de ma cheville.

– Quoi ? Mais…

Il l’embrassa pour la faire taire.

– Chut. C’est pas eux qui feront la plus grosse bêtise, ce soir.

Il avait raison, c’était une énorme bêtise, mais ses lèvres étaient de nouveau sur les siennes, et ses mains semblaient partout à la fois… ses bras, ses seins, son ventre… elle ne pouvait pas l’arrêter. Il s’interrompit brièvement pour retirer son tee-shirt et son pantalon. Elle ne portait qu’une nuisette dont une bretelle s’était arrachée, mettant à nu l’un de ses seins. Maxime vint y coller sa bouche, l’embrassant, le léchant, le palpant délicatement. Ça faisait longtemps qu’elle ne s’était pas sentie vénérée ainsi. Son bas-ventre la brûlait, plein d’une tension délicieuse. Maxime retira son caleçon et, complètement nu, se pencha pour ramasser son jean. Il en sortit un préservatif. Soudain un peu moins plein d’assurance, il le tendit à Anne. Elle l’ouvrit en faisant attention de ne pas le déchirer avec ses ongles. Elle se redressa pour venir le dérouler sur le pénis du garçon. Ça aussi, ça faisait un bon paquet d’années qu’elle ne l’avait pas fait. Il l’embrassa à nouveau et accompagna son mouvement pour qu’elle se rallonge. Et puis il se plaça au-dessus d’elle. Contrairement au baiser, ce fut maladroit et brouillon. Elle sentit le bout de son pénis chercher l’entrée, mais il était trop haut. Maxime poussa un soupir de frustration qu’elle accueillit avec un haussement de sourcil amusé. Il était probablement vierge, et cela aurait dû raviver son sentiment de culpabilité, mais elle était allée trop loin pour ça, maintenant. Elle glissa une main entre eux, le guida en elle. Il s’immobilisa un instant avant de commencer à donner des coups de reins. Deux fois, trois fois… il s’immobilisa à nouveau. Anne avait une main sur son épaule et enfonça légèrement ses ongles dans sa chair pour lui intimer de continuer. Un nouveau coup de reins, et il s’effondra sur elle dans un grognement. Il enfouit son visage dans son cou.

– Putain, merde. Et je me suis branlé deux fois.

Il y avait quelque chose de grisant à faire autant d’effet à quelqu’un, et ça fit passer la frustration d’Anne au second plan. Elle pensait qu’ils allaient en rester là, mais le garçon surmonta son embarras, se redressa sur ses coudes pour la regarder.

– Ce que tu es belle…

Il bascula sur le côté, commença à caresser Anne. D’abord, son ventre, ses seins, ses cuisses… et puis ses gestes se firent de plus en plus localisés. Bientôt, il glissa un doigt entre ses lèvres, entreprit de la stimuler là où elle était le plus sensible. C’était plaisant, mais ce n’était pas tout à fait le bon rythme. Il dut s’en rendre compte car il la regarda droit dans les yeux.

– Tu me montres ?

Anne posa sa main par-dessus la sienne et commença à guider ses mouvements. Le plaisir monta, en vagues de plus en plus rapprochées. Elle se crispa et jouit dans un cri silencieux.

Anne arrêta sa voiture devant la maison des Lhomme. Le père de Maxime traversa le petit jardinet, vint la saluer.

– Merci, Anne. Ça a été, le trajet ?

– Oui… oui… répondit-elle, évasive.

Elle n’avait pas du tout envie de s’attarder. Maxime sortit de voiture, et son père lui ébouriffa les cheveux.

– Alors, Max ? Tu t’es pas trop emmerdé, pendant deux jours, avec cette cheville ?

Maxime haussa les épaules.

– Bah… j’ai bouquiné.

LA DÉCOUVERTE Héloïse Lesage

C’est en respirant malgré elle cette forte odeur dans les vestiaires que Cécile se souvient. Elle avait mis sa fille de cinq ans dans sa voiture et était partie au gymnase municipal pour l’inscrire au club de karaté. « Mais maman, c’est pour les garçons ! », « Tu ne vas quand même pas l’inscrire à un sport de mecs ? », « Tu vas en faire un garçon manqué ! ». Cécile, trente-six ans, est depuis toujours bien décidée à se battre contre les préjugés et le sexisme. En 2005, il n’existe plus de « sport pour les garçons » ou de « sport pour les filles ». Dans le vestiaire vide où elle a pénétré par erreur en se perdant dans les couloirs du complexe sportif, Cécile se souvient. La pièce est différente, mais l’odeur, elle, est la même, et avec ce souvenir olfactif remontent les sentiments qu’elle avait enfouis au fond d’elle. Ce trop-plein d’émotions, auquel elle est peu habituée, lui donne le tournis. Cécile s’assoit sur le banc. Les basses de la musique du cours de gymnastique rythmique d’à côté font vibrer ses tympans.

Mario avait pour habitude de laisser ses élèves choisir leur musique pour l’échauffement. Les élèves en question étaient des jeunes femmes de dix-neuf ans pratiquant la gymnastique rythmique et sportive à haut niveau. Mario était leur entraîneur depuis leur enfance. Il était si proche d’elles, et depuis si longtemps, que, parfois, elles l’appelaient sans faire exprès « Papa », ce qui devint son petit surnom. C’était un homme petit et très costaud. Poilu des pieds à la tête d’un brun méditerranéen. L’accent italien qu’il avait conservé et la peau qu’il avait mate le rendaient solaire, chaleureux. Comme elles l’avaient toujours vu clopiner, les filles avaient très vite imaginé un accident de voiture qui aurait emporté l’amour de sa vie. Roberto ? Aldo ? Ricardo ? Car, oui, Mario affichait toutes les attitudes d’un homosexuel assumé, sans pour autant ne jamais l’avoir clamé.

Alors qu’elles se crêpaient le chignon pour savoir quel morceau elles allaient mettre, Cécile regardait les filles d’un air méprisant (tout en espérant secrètement qu’elles mettraient Troisième sexe d’Indochine). En face de Cécile, au fond de la salle, Soline était assise en tailleur. Elle était son double opposé. Douce, disciplinée et naïve. « Tu veux écouter la musique de Dirty Dancing, hein ? Pauvre cruche », pensa Cécile en fixant sa camarade. Le dédain qu’elles semblaient se porter l’une envers l’autre n’était basé que sur une jalousie mal placée. Soline avait ce que Cécile n’avait pas, et vice versa. En entendant les premières notes d’une chanson qu’elles exécraient toutes deux, elles soufflèrent leur déception à l’unisson.

Le cours qui suivit l’entraînement était, en cette fin d’année, dur et chaud. Mario, dans son rôle d’entraîneur, savait se montrer intransigeant. Ses « poulettes », comme il les appelait parfois, devaient absolument être les meilleures : il les entraînait pour des compétitions importantes, et notamment celle du fameux samedi 18 juin 1988.

Ce samedi-là, les filles affrontaient à domicile une équipe venue de Bretagne. Cécile, après avoir passé son bac l’année précédente, commençait à ne plus supporter l’autorité et la discipline, l’extrême rigueur qui lui était imposée. « C’est la dernière… » Elle fut, à l’instar de ses camarades, très efficace sur le sol. Mais c’est Soline qui, à la faveur de sa souplesse, de l’habilité et l’adresse d’une chatte, semblait s’être démarquée. Cécile la regardait depuis le banc, oscillant entre jalousie et admiration : le ruban que Soline agitait avec grâce semblait l’envoûter. Son visage de poupée était pour l’occasion maquillé, voire repeint, lui donnant un air d’enfant-pute. Elle n’en était pas moins ravissante aux yeux de Cécile. Mais pourquoi la détestait-elle autant ? Son air de sainte-nitouche n’était pas un argument suffisant. Jamais elle ne lui avait parlé, finalement.

Quand la musique s’arrêta, et que Soline afficha un sourire triomphant, se voûtant et se cambrant au rythme de sa respiration accélérée, Cécile fut comme extirpée d’un rêve érotique. Les perles de sueur commencèrent à couler sur le visage du poupon, se glissèrent entre ses cils, faisant baver son mascara. Cécile se mit en quête d’un mouchoir pour sa coéquipière. Quand elle le lui remit, Soline la remercia d’un sourire. Comme elles avaient gagné, et après que les Bretonnes furent reparties, Mario sabra une bouteille de champagne et on trinqua à la victoire des poulettes. L’euphorie les avait tous gagnés, même les quelques-unes qui ne buvaient pas d’alcool, ivres de leur triomphe.

Le temps passait ; elles partaient peu à peu, laissant Mario seul remettre de l’ordre dans le gymnase. Cécile, qui n’avait pas encore le permis, attendait sa mère à l’extérieur du bâtiment, dans un recoin à l’abri des regards. Elle s’alluma une cigarette. Elle vit une voiture se garer sur le parking. Elle distingua la conductrice, Soline, qui descendait de son véhicule. Piquée par la curiosité, Cécile se cacha derrière un mur et suivit du regard sa camarade, en détective privée improvisée. Lorsque l’intruse entra dans le bâtiment, Cécile jeta sa cigarette à terre avant de l’écraser, se faufila discrètement quelques mètres derrière sa coéquipière, amusée d’imaginer ce qu’elle allait bien pouvoir découvrir !

Lorsqu’elle entra à son tour, elle ne put apercevoir que le dos de Soline se dirigeant vers un couloir. Cécile fit quelques pas de loup, laissa passer uniquement sa tête pour surveiller son double angélique. Cette dernière était elle-même en position d’espionne derrière la porte entrebâillée du bureau de leur coach. De longues secondes s’écoulèrent ainsi, Soline à épier ce qui se passait dans le bureau, et Cécile à épier Soline. Comme son visage se décomposait, Cécile dut se résoudre à abandonner son projet initial et rejoindre sa fausse jumelle.

Discrètement, elle s’avança vers le bureau. Soline lui bloqua l’accès d’un air désemparé :

— Non ! Ne fais pas ça ! chuchota-t-elle.

— Quoi ? Qu’est-ce qui se passe ?

— C’est horrible…

— Ben quoi ?

— C’est… c’est Papa… il…

Cécile, en bonne rebelle, ne tint pas compte du conseil de sa camarade. Il quoi ? Il picole ? Il se drogue ? Elle passa discrètement la tête dans l’encadrement de la porte de leur entraîneur.

Mario, presque face à elles, était installé sur sa chaise à roulettes. Coincée entre ses deux grosses pattes velues, agenouillée par terre, une des gymnastes encore en tenue lui suçait la pine. Cécile découvrit la scène avec stupéfaction. La poulette, non identifiable de dos, se donnait à fond pour le plus grand plaisir de Mario qui, la tête renversée en arrière, remerciait son « Dio mio » en encerclant de ses deux grosses mains le crâne de sa poupée. Cette dernière dégrafa les attaches du bas de son body pour libérer sa chatte qui semblait s’embraser, et y glissa quelques doigts pour se soulager. L’accès aux cavités libéré anima l’entraîneur de nouveaux désirs ardents : il tira sur le chignon de sa pouliche qui se redressa sur ses gambettes. C’est avec un air gourmand que Papa contempla la fente de la jeune femme. Il lui empoigna les fesses, se pencha en avant et lui goûta le sexe dont les clapotis arrivèrent jusqu’aux oreilles des spectatrices. Après lui avoir claqué le cul, point final de cet apparent délicieux cunnilingus, Mario tourna sa chaise d’un quart.

Les deux voyeuses virent alors la scène de profil : elles découvrirent le chibre dressé de leur coach. Une colonne impressionnante d’une chair blanche au bout écarlate, contrastant avec le brun de ses poils. Son membre était spectaculaire par sa taille et sa circonférence. Mais comment faisait-il pour cacher un aussi gros paquet dans un si petit short ? et si moulant ! D’une fessée qu’il lui asséna, la fille comprit qu’il fallait passer à la suite de l’enchaînement. Elle se mit devant lui, de dos, fit le pont sous lequel l’entraîneur glissa ses jambes, prenant appui sur le rebord du bureau pour ne pas perdre l’équilibre. En regardant de chaque côté d’elle, afin de bien cibler la queue qu’elle allait enfoncer en elle, Cécile et Soline purent découvrir son visage. Les deux jeunes femmes s’étaient imperceptiblement rapprochées l’une de l’autre. Leurs souffles, lents et chauds, ne faisaient plus qu’un.

— C’est Sophie, murmura Soline.

Alors que Mario semblait écarteler les fesses de Sophie, lentement, doucement, mais inexorablement, la poulette se baissa pour se faire pénétrer. Au moment où l’organe bien dur se fit engloutir par le vagin, ils poussèrent tous deux un cri de plaisir. Aussitôt enfoncé au cœur de sa gymnaste, l’entraîneur cessa de lui écarter le cul. Il se mit même à lui agripper fermement ses deux dômes musclés et les rapprocha l’un de l’autre. Après avoir réprimé une jouissance imminente, la pouliche se mit à faire sa gymnastique sur Papa : en haut, en bas, en haut en bas, lentement, pour bien sentir ses muscles, tous ses muscles travailler.

Cécile ne restait pas insensible à cette scène. Voir cette femme, dont la gymnastique rythmique et sportive avait rendu la chair prisonnière dans un corps infantile, se faire baiser par un homme-animal faisant deux fois son poids… lui avait mis le feu au cul. Sa vue était envahie par un spectacle érotique. Son sens olfactif était titillé par le parfum de Soline, sa sueur et son haleine à la chlorophylle. Son épaule et son bras étaient accolés à ceux de son équipière, moites, chauds, mais malgré tout recouverts d’une chair de poule : était-elle excitée, elle aussi ?

Cécile se posait la question en regardant son cou, un port de tête magnifique élégamment marqué par trois grains de beauté formant un triangle. Ses yeux se promenèrent ensuite sur ses oreilles rondes, petites, légèrement décollées. L’envie d’y déposer un baiser, juste derrière, de frotter son nez contre ses cheveux, la sentir fut plus forte que tout. Mais la salope qui se faisait sauter par leur coach commençait à faire trop de bruit. Le rythme de la chevauchée, à présent féroce, prit de la vitesse. Dans un moment de pure extase, la pouliche sembla oublier où elle se trouvait et se mit à crier. Son entraîneur lui fit écho en rugissant si fort que Soline et Cécile s’enfuirent apeurées.

Elles trouvèrent comme refuge le vestiaire et mirent trente bonnes secondes à récupérer leur souffle.

— Mais qu’est-ce que tu fous ici ?

— J’ai oublié mes lunettes de soleil. Hé, dis donc, je te retourne la question ! Et toi, qu’est-ce que tu fous là ?

— J’attendais ma mère dehors. Je t’ai vue. Je t’ai suivie.

Décontenancée, Soline fixa le plafond. Cécile, qui n’avait pas moins l’air con, regarda sa camarade aux joues rosies par la montée d’adrénaline. La petite course dans les couloirs avait fait transpirer sa peau et frisotter les petits cheveux qui entouraient son visage. Le maquillage de starlette avait bavé laissant apparaître sur son nez des taches brunes qui s’étendaient jusqu’aux pommettes. Ses cheveux châtains avaient gardé l’empreinte du chignon serré qu’elle avait défait, dessinant de jolies anglaises jointes dans une queue-de-cheval. Soline descendit enfin ses yeux noisette sur Cécile et lui jeta un regard interrogateur. La rebelle ravala sa salive en voyant les sourcils de sa copine se froncer. Mais elle s’approcha comme un aimant et, tout en baissant son regard sur sa bouche bien dessinée, lui dit :

— Avoue que ça t’a excitée aussi, ce spectacle…

Le visage de Soline s’adoucit, et ses lèvres s’écartèrent pour inspirer un filet d’air ; la bouche de Cécile fut aspirée par ce gouffre de tendresse. Comme pour tester sa réaction, elle lui donna d’abord un baiser humide et aérien. Quand elle s’écarta de quelques centimètres pour admirer de nouveau son visage, un filet de bave reliait leurs bouches.

— Qui ne dit mot consent ? lui demanda-t-elle enfin.

Soline fit « oui » de la tête et plongea sa langue dans la bouche de Cécile. Toute la haine et le mépris qu’elles avaient éprouvés jusque-là l’une pour l’autre se muèrent en une débâcle de caresses. Le baiser timide devint gluant. En se bouffant le visage, elles se touchèrent les cheveux, la nuque, les joues, le cou… les seins. La vierge, effarouchée, se décolla de son double à cette nouvelle étreinte. Elle avait gardé son justaucorps de compétition et ses guêtres, trop pudique pour prendre sa douche devant les autres filles. Elle sembla réfléchir, puis abdiqua face au désir qui la rongeait : Soline retira timidement une bretelle de son body, puis l’autre, cachant encore ses seins avec ses mains croisées.

Cécile s’approcha de nouveau de sa camarade et l’apprivoisa d’un baiser chaste. La princesse laissa alors tomber ses mains, dévoilant de beaux seins ronds et plus généreux qu’ils semblaient être, aplatis par le justaucorps. Reconnaissante, Cécile s’en saisit délicatement, lui embrassa ses tétons, dont la couleur rose pâle et le moelleux faisaient penser à des chamallows, et dénuda à son tour sa poitrine. Seins contre seins, elles restèrent ainsi un moment à se découvrir, s’embrasser, se cajoler.

La rebelle retira le reste de ses vêtements, un par un, ses baskets, son short… sa culotte, pour finir complètement nue devant sa jumelle. Elle lui glissa doucement une main vers le bas, caressant le triangle vert émeraude qui cachait sa chatte. Chauffée par cette délicate attention, Soline ôta ses ballerines et se baissa pour enlever son body de gymnaste. Seuls ses mollets étaient habillés de guêtres fuchsia. Elles s’observèrent un instant, comme on s’observe dans un miroir déformant : elles avaient toutes deux les seins blancs, mais ceux de la novice étaient plus volumineux ; sa taille, ses hanches étaient aussi fines que celles d’une enfant prépubère, son petit cul – qu’elle avait dévoilé en se déshabillant – était musclé.

Cécile, elle, avait un corps plus épanoui, un petit ventre dodu, les vergetures qui zébraient ses cuisses prouvaient son manque d’assiduité à la pratique sportive et une prédisposition à l’épicurisme. Sa toison brune et fournie était bien différente de celle de la petite touffe clairsemée de Soline. Elle réalisa, en voyant cette fente débordante d’une viande appétissante, l’obsession qu’avaient eue tous les garçons avec qui elle avait couché. Cécile avait déjà accumulé un certain kilométrage de bites à son compteur tant elle aimait ça.

Le faire avec une fille était un fantasme inassouvi. Le faire avec une fille vierge, un fantasme inavoué. Hypnotisée par cette petite touffe de poils odorante de sécrétions en tout genre, Cécile voulut s’en approcher et s’agenouilla devant. Ses mains, qu’elle avait posées derrière les genoux de sa camarade, entamèrent l’ascension de ses jambes filiformes. Soline, chatouilleuse, se cambra à cette caresse, mais n’émit aucun son. La belle brune approcha son museau de la tranche d’escalope qui lui était servie à la verticale. Quand ses doigts atteignirent les fesses de la pucelle, elles se jaugèrent du regard : lubrique était celui de Cécile, craintif fut celui de Soline. Aussi elle tenta de manifester, par acquit de conscience, une molle opposition, d’un « non » de la tête, mais ne put s’empêcher de mettre le pied droit sur le banc pour dégager l’accès à sa copine.

Cécile ne se fit pas prier et plongea sa bouche dans la chatte gluante de sa partenaire qui laissa s’échapper un long gémissement de plaisir. Elle écarta brutalement les cuisses et enfonça la tête de celle qui la broutait. Tel un jeune garçon inexpérimenté, la brune fit d’abord tournoyer de manière malhabile sa langue dans la grotte iodée. Elle se recula pour mieux appréhender ce qui lui était offert, et, du plat de la langue, lécha avec adresse les coutures de la tendre chatte avant d’arriver au bouton capuchonné. Quand il fut débusqué, Cécile le dénoyauta en écartant les chairs de ses pouces et le mit en bouche pour en extraire toute la saveur. Soline se cabra brusquement et serra deux poignées de cheveux. La rebelle lâcha le fruit, caressa le ventre et les fesses de sa partenaire, comme pour se faire pardonner d’avoir été trop invasive. En recentrant son attention sur la chatte à l’hymen intact, Cécile y fit glisser aisément son majeur puis son index. Les gémissements de Soline étaient bon signe : elle aimait ça.

L’expérimentée lui donna quelques coups de poignet, ainsi que quelques coups de langue. Ses petits sons de chatte en chaleur, ses ondulations, son odeur enivrante, cette vision porno… Cécile ne put s’empêcher de se branler, les genoux contre la mosaïque de carrelage hideux du vestiaire. Spontanément, la jeune vierge abandonna la première caresse intime qui lui était donnée pour venir s’accroupir près de sa partenaire. Elle l’embrassa de nouveau, se goûta pour la première fois par le biais d’une langue douce et visqueuse, celle d’une fille à l’allure dure, mais aux gestes tendres. Elles posèrent de concert leurs fesses sur le sol glacial, dans un double bruit de claquement de chairs. Elles se rapprochèrent timidement, jusqu’à ce que leurs chattes se ventousent l’une à l’autre, à l’image de leurs bouches. Par de précieux coups de reins, elles s’astiquèrent mutuellement le bouton.

Soline, déjà chauffée par le cunnilingus, jouit la première. Tout son visage se contracta, ses pommettes rougirent comme des cerises, ses sourcils se froncèrent et ses yeux se plissèrent. Ravagée par le plaisir, elle évacua sa jouissance par un cri qui sortit du fond de ses entrailles. L’onde orgasmique contamina Cécile qui, excitée par ce spectacle érotique, ce maquillage de voiture volée bavant sur ce visage de poupon-putain, resserra l’étreinte de leurs cloaques et jouit à son tour.

La brune fut épuisée par cette séance improvisée et alla chercher la fraîcheur en s’étalant sur le carrelage beige.

— C’était super, soupira-t-elle. Quoiqu’un peu court. On remettra ça ?

— Écoute, ce n’est peut-être pas le bon moment pour te l’annoncer… mais je déménage dans le Sud le mois prochain…

C’était la première fois que Cécile se faisait plaquer. Soline se rhabilla calmement, mais en reniflant : était-elle en train de verser quelques larmes ? La rebelle ne sut quoi lui dire. Contrariée, gorge serrée, elle se noya dans un silence dans lequel seul son pouls résonnait. Elle gisait toujours sur le sol, le dos plaqué contre le carrelage froid. Soline se pencha au-dessus de sa tête.

— J’y vais…

— Donne-moi au moins ta nouvelle adresse ?

— Non. Je n’ai pas le droit de… dans ma famille ça ne se fait pas. Je vais rencontrer un homme et nous aurons des enfants. C’est comme ça que ça doit se faire normalement. Il ne s’est rien passé entre nous, OK ?

Soline partit en oubliant à nouveau ses lunettes de soleil. Ça sentait la vieille chaussette moisie dans ce vestiaire.

Ça sent aussi la vieille chaussette moisie dans ce vestiaire. Ce souvenir, qu’elle avait refoulé bien profondément, vient lui claquer la mémoire à la manière d’un élastique étiré et lâché dans le mauvais sens. Cette odeur de vestiaire…

— Maman ! Je voudrais bien faire de la gymnastique comme les filles à côté, là !

Cécile se lève pour aller voir. Elle ouvre discrètement la porte : un cours de gymnastique rythmique.

— Oh maman, s’il te plaît ! Dis oui ! Dis oui !

Le sourire en coin, la femme repense à son idée première d’inscrire sa fille à un sport dit « pour mecs » pour lutter contre les préjugés. Mais imaginer un instant que sa petite puisse prendre le relais de la flamme olympique de ce qui s’avère être de la « perversion sexuelle » pour certaines saintes-nitouches lui ralluma une étincelle dans son regard.

—  C’est d’accord, chérie. Je t’inscris à la gymnastique.

MA HONTE Julien Ligny

Je ne peux pas leur dire. En poussant la porte des vestiaires, je me le répète. Je me l’assène. Chaque jour, je viens à la salle de sport. Chaque jour, je les vois, vers 17 ou 18 heures, après le boulot. Mais je ne peux pas leur dire. Est-ce qu’ils comprendraient ? Je ne crois pas. Est-ce qu’ils riraient ? J’en suis à peu près sûr. Fredo, en tout cas, oui. Il traîne toujours à poil dans le vestiaire. À mettre sa grosse teub en avant. Un truc énorme qui se balade partout. Tous les mecs la matent quand il va aux douches. Et il prend bien son temps pour y aller justement. Il a toujours oublié un truc dans son casier : son gel-douche ou sa serviette. Alors, il refait le tour des vestiaires, la teub à l’air. Très lentement. Et tout le monde regarde. Même moi, j’avoue. La bite à Fredo, je la goûterais bien. Mais Fredo, il est avec Tom. Un autre type de la salle de sport. Un grand blond sec, super bien gaulé lui aussi. Tom, c’est son boule qu’on peut pas rater. Il met toujours une serviette supercourte autour de la taille, un timbre-poste qui moule ses fesses à mort. Un bon petit cul de pute, dans lequel je ferais bien un tour. Si j’insistais, je pense qu’il y aurait moyen. Fredo et Tom, ils pensent qu’à niquer. Quand ils viennent au sport, quand ils lambinent trois heures dans les vestiaires après avoir fait dix minutes de vélo elliptique et à peine plus de machine pour les pecs, c’est pour choper. Un troisième. Voire un quatrième. En couple ou pas. Jeune de préférence, mais sinon, c’est pas grave. Et à la salle de sport, c’est catalogue ambulant. On trouve de tout. Vraiment de tout. Et moi aussi, j’ai trouvé. Mais je peux pas leur dire.

Peut-être que j’ai honte au fond. Et peut-être même que cette honte, elle me fait bander. En tout cas, dès que je pousse les portes du vestiaire, je le cherche des yeux. J’espère qu’il sera là. Je veux qu’il soit là. J’ai besoin de lui, et de plus en plus. Alors, quand j’arrive, je prends tout mon temps pour me trouver un casier. Je longe chaque rangée. Je passe devant les toilettes et les douches. Je jette un œil au recoin, au bout à gauche, où il y a des cabines pour se changer. Je mate partout… Et forcément, je tombe sur Fredo et Tom qui sont déjà là, et qui mettent une éternité à se changer pour bien montrer ce qu’ils proposent aussi sur Grindr, le réseau social gay. On se fait la bise, on parle de tout et n’importe quoi, principalement de rien. Et là-dessus, Will arrive. Puis Anton. Et une ribambelle de beaux mecs, que je peux pas m’empêcher de regarder, mais avec qui je baiserai probablement jamais. Will, c’est le dieu de la protéine à boire, parfaitement gonflé de partout sauf de la teub. Un cul démentiel, en quatre dimensions au moins et qu’on a envie de prendre à pleines mains tellement y a à palper. Si je pouvais, j’y fourrerais ma bouche et j’y resterais des heures et des heures. Anton, lui, c’est un Hongrois magnifique, arrivé à Paris on ne sait ni quand ni comment, pour apprendre le français, alors qu’il parle déjà allemand, anglais, italien et japonais. En plus du hongrois, donc. Il avale les méthodes de langue aussi vite que les teubs du quartier. Tout le monde le sait et il adore ça. Il se les enquille par dizaines, à toute heure du jour et de la nuit. C’est portes ouvertes non-stop, et même sa fenêtre car il habite au rez-de-chaussée, juste à droite après le club de sport. Normalement, j’ai une petite chance. Je suis pas certain de vouloir la tenter. Peut-être en cas d’urgence. Si Zaki m’échappe.

Je l’appelle Zaki, mais il ne m’a jamais parlé, jamais dit un mot. C’est moi qui ai décidé de l’appeler comme ça. Parce qu’il fallait que je donne un nom à mon fantasme. Dès qu’il passe dans les vestiaires, ou si je le croise dans le hall du club, je peux plus penser à rien d’autre. J’en deviens ridicule, mais au fond je m’en fous. Je veux le regarder, le détailler. Je veux mémoriser chaque trait de son visage, de son corps, pour y repenser le soir et la nuit. Pour me branler en rêvant de lui. Imaginer comment il est sous ses vêtements, comment est sa bite, comment est son cul. Peut-être que si je restais jusqu’à la fermeture, je le verrais se déshabiller, prendre une douche, s’essuyer lentement avec une des grandes serviettes blanches du club. Il est plutôt grand, mais impossible de savoir s’il est bien foutu. Sa combinaison de travail masque tout. Alors, je me raccroche à ses yeux très noirs, à son nez cassé, à sa bouche légèrement violacée et à ses cheveux rasés. Il a trente ans au moins, le visage un peu fatigué, le teint pas toujours très frais, des cernes de plus en plus marqués. J’ai envie qu’il me prenne dans ses bras et qu’il me serre contre lui. Je suis sûr qu’il est costaud. Pour faire ce boulot, faut bien l’être un peu. Sans cesse, je pense à ce que peut être sa vie en dehors du club, d’où il vient, ce qu’il fait, où il habite. Je l’imagine irakien ou syrien, fuyant la guerre et la folie. J’ai monstrueusement envie de lui, de finir sous ma couette avec lui et de m’enfouir entre ses cuisses poilues, même si je les ai jamais vues. Zaki… Je rêve de lui. Tout le temps, même au boulot. Depuis des jours et des jours.

Exprès, je traîne au vestiaire, je parle des heures avec Fredo et Tom, qui me racontent leur touze à Bruxelles le week-end dernier. Will aussi, mais en moins de mots, et c’était à Zurich. J’écoute. Je souris. Anton s’incruste pour nous montrer des photos du mec qu’il va se taper ce soir. J’acquiesce. Un type splendide, avec des pecs de dieu vivant, et une bite en contre-plongée pour qu’elle fasse plus grosse sur la photo. Ça donne envie, c’est vrai. Mais moi, j’attends Zaki. Alors quand, tout d’un coup, il apparaît, l’air claqué, son balai et son seau à la main, je frissonne. Je l’imagine autour de moi, me prenant contre lui et me parlant à l’oreille. Ça me fait chaud partout. Un sentiment cotonneux, complètement régressif. Je ferme presque les yeux, je n’entends plus ce qu’on me dit. Je me laisse porter par les bras forts de Zaki.

— Pardon !

Je sursaute. L’injonction me prend par surprise. C’est Zaki qui passe un coup de serpillière. Anton se décale pour le laisser passer. Fredo et Tom en profitent pour quitter le vestiaire et aller se muscler, un peu. Will a déjà filé en roulant du cul. Zaki s’excuse de nouveau. Je me ressaisis, attrape ma serviette et ma bouteille d’eau, claque la porte de mon casier. Zaki est à un mètre de moi. Il n’y a que nous. C’est le moment, mais j’ai peur. J’hésite. Je tortille ma serviette, j’esquisse un pas vers le couloir. Brusquement, Zaki me barre la route avec son balai. Il me toise sévèrement, regard noir, visage fermé. Pas un mot. Ça me fait complètement triper. Je commence à bander dans mon short. Ça dilate mon cockring. S’il veut, Zaki, il peut me prendre là, tout de suite, contre les casiers, sur le banc, par terre… N’importe où. J’en ai rien à foutre. Je veux qu’il me pine et qu’il m’éclate. Je baisse pas le regard. Lui non plus. Il se mordille juste la lèvre inférieure. J’ai envie comme jamais. D’être complètement à lui, de lui obéir, de faire tout ce qu’il veut avec sa bite, avec mon cul. Je grossis beaucoup trop dans mon boxer. Ça se voit, vraiment. Tellement que, de la tête, Zaki désigne mon short. S’il veut, je l’enlève, et il me bourrine ici, la face dans les casiers, mon cul totalement offert. Je veux qu’il me mette profond. Il entrouvre la bouche, semble réfléchir un instant, chercher ses mots. Un seul me suffira. Je dis oui à tout. Il articule consciencieusement :

— Fer-me-tu-re. Vingt-deux. Heures.

J’acquiesce aussitôt, et demande :

— Ici ?

Il me fait signe que oui et reprend son travail. Au même instant, Will réapparaît en se dandinant. Il a oublié un truc. Merde. Il rouvre bruyamment son casier. Zaki disparaît dans l’allée d’à côté. Je reste sans bouger, sonné. Estomaqué. Will sort un truc à manger de son sac de sport et repart en me faisant un clin d’œil. Je lui réponds pareil, automatiquement. Zaki a disparu.

22 heures. Ici…

Ça tourne dans ma tête. Le visage de Zaki, son regard impérieux, et ce frisson qui revient. J’ai la trouille. Qu’est-ce qu’il veut faire de moi ? Est-ce qu’on pourra parler un peu ? Ou est-ce qu’il va me plaquer dans une cabine de douche et m’enfiler sans douceur ? Ma bite est redescendue dans mon fute, mais mon cerveau chauffe à mort. Je veux Zaki partout : au sauna, au hammam, sur un banc, et même dans la salle de sport, entre deux machines de muscu. Je veux son corps complètement à moi, sur moi, et qu’il m’étouffe de ses poils, qu’il me fasse crever de plaisir avec sa teub. Je veux le sentir en moi et passer la nuit avec lui. Peut-être bien ma vie aussi…

22 heures enfin. Je n’en peux plus de traîner dans la salle de sport, dans les vestiaires. Le haut-parleur annonce la fermeture du club. Je me cache dans une cabine. J’enlève mon short et mon T-shirt. Je stresse un peu. Pas mal même. Les lumières s’éteignent une à une. Mais pas toutes. Il en reste deux. Une vers les douches. Et une autre juste au-dessus de moi. Au-dessus de ma cabine. Ça tape un peu trop fort dans ma poitrine. Je suis complètement dingue. Il peut m’égorger, Zaki, me séquestrer dans le sauna et monter la température à 120 ou 130 degrés. Faire de moi ce qu’il veut… J’entrouvre la porte de ma cabine. Pas de Zaki en vue. Ça pue le piège. Faut que je me casse. C’est une arnaque, une grosse arnaque pour me buter. La lumière au-dessus de ma cabine s’éteint. Je me mets à flipper grave. Et en même temps, ma bite grossit. Faut que je me rhabille, que je me reprenne. Je merde complètement, là.

— Viens !

La même voix que tout à l’heure. Celle de Zaki, qui me prend à nouveau par surprise. J’ai le cœur qui cogne carrément. Cet accent arabe qui me fait bander. Ces images de désert, de tente au crépuscule et d’émir à grosse bite… Zaki et moi, à poil sur un tapis oriental. Ça défile dans ma tête comme un manège à clichés. Et pourtant, ça me fout une trique de malade. Je veux Zaki complètement nu. Sa bite et moi, toute la nuit dans les vestiaires. La salle de sport rien que pour nous deux. Et ce secret entre lui et moi, demain et les autres jours, à la face des autres. Fredo, Tom, Will… Personne ne saura. Je ne peux pas leur dire. Je ne leur dirai jamais. L’homme de ménage… J’en tremble en ouvrant la porte plus grand.

Zaki est là. Bien plus près que j’aurais cru, à un mètre de moi. Sa combinaison entrouverte sur un torse aussi poilu que je voulais. Je suis sûr qu’il a pas mis de slip, qu’il est à poil en dessous et que sa teub se tend déjà en imaginant comment il va me la mettre d’un coup. Son visage est sec, mais son regard tremble légèrement. Sa bouche s’entrouvre comme tout à l’heure… Puis se referme. Aucun mot n’en sort. Il s’avance un peu plus, son regard saisissant le mien. Il me prend la main et la glisse par l’ouverture de son bleu de travail. C’est sombre, moite, velu. Exactement ce que j’espérais. Mes doigts se libèrent des siens et glissent d’eux-mêmes sur son torse, très doucement, centimètre par centimètre. On a toute la nuit… Mais brusquement, ma main s’arrête, étonnée. Plus qu’étonnée même. Alors Zaki me sourit, légèrement embarrassé, presque honteux. Il n’est plus aussi sûr de lui et, de nouveau, attrape mes doigts pour les faire glisser sur la lanière de cuir le long de ses pecs. Entre les deux, un anneau en métal qu’il me fait caresser. J’en reviens pas. Mais Zaki me défie du regard de baisser les yeux pour vérifier. Un harnais. Ma main s’enflamme, mon cerveau s’affole. J’y crois pas, palpe et tâte, descend vers le nombril de Zaki, effleure une autre lanière, descend encore, plonge dans ses poils humides et découvre le haut d’un cockring. Ma bite se tend carrément, alors que Zaki me chope la main et m’interdit d’aller plus bas. Il n’a rien sous sa combinaison. Je le veux, définitivement. Il remonte ses mains et les miennes, jusqu’à son torse et se libère de son vêtement qui tombe aussitôt, découvrant une bite épaisse et courte. Moins grosse que j’imaginais. Dans les yeux de Zaki passe une ombre de gêne. Je l’ignore, détaille mon rêve absolu depuis des jours et des jours, là, devant moi dans ce vestiaire à peine éclairé : son corps massif et poilu, sa peau mate, un peu vieillie, le harnais qui lui enserre le torse et la taille, le cockring qui fait gonfler sa teub et la dresse vers moi. Jamais je n’aurais pu faire un tel rêve, jamais je n’y aurais cru. Je n’ose embrasser Zaki, devance son désir et me baisse devant lui. Sa bite est pour moi. J’avale son gland doucement quand je voudrais le gober direct et le téter jusqu’au jus, sans lui lâcher la bite. Mais Zaki se rétracte, recule de quelques centimètres. Je m’écarte à mon tour, incertain. Zaki me relève à sa hauteur. Nos yeux se retrouvent.

— Pas moi, murmure-t-il en prenant ma bite à pleines mains. Toi !

En un instant, il se retourne et s’installe à quatre pattes sur le banc devant les casiers. Son harnais descend jusqu’à ses cuisses, passe sous ses fesses et les fait ressortir avec une indécence qui dilate ma teub et ma bouche. Jamais je n’ai vu un cul aussi poilu. Jamais je n’ai eu aussi envie. Je m’assieds à cheval sur le banc et plonge dans sa raie sans plus rien demander. Sa rondelle est déjà chaude, ses poils humides. Mes mains attrapent ses fesses et leur masse velue. Ma langue se niche entre elles, s’enfonce en Zaki. Il crie un peu, souffle avec difficulté, ânonne :

— Premier.

J’en ai la chair de poule, infiniment troublé. Je serais le premier ? Mais son cul à Zaki, son cul brut et sauvage, son cul qui frémit sous ma langue et s’entrouvre chaque instant un peu plus, je le veux tous les jours. Sans relâche. Mes lèvres embrassent sa rondelle, la mordillent. J’en pleure, je crois. Et mes larmes se mélangent à ma crache, ma bave, aux poils de Zaki, à ses fesses qui m’inondent et tremblent.

— Entre !

La voix de Zaki résonne dans le vestiaire vide et sombre. Je me redresse et plaque ma teub sur la rondelle de Zaki. Elle est trempée, ruisselle, inondant ma bite qui se laisse happer, incapable de rester au bord, de faire semblant d’hésiter. Je rentre tout entier en Zaki, sans le moindre effort. Il hurle :

— Go ! Please, go !

Alors, je me lâche totalement. Je le défonce sans pitié, à lui faire mal, mais c’est ce qu’il veut, je crois. Que je lui éclate le fion, que ça tape au fond, à lui déchirer le cul, à pas pouvoir s’asseoir demain. Et de toute façon, qu’est-ce qu’il s’en fout ! Il est toute la journée debout, à passer le balai. Alors, je lui en mets un gros coup, et encore un, non-stop. Pilonnage en règle. Je peux pas lui titiller la rondelle avec le bout du gland, l’air timide. Je dois le matraquer et penser qu’à moi, à ma bite qui explose le cockring et mes couilles qui tapent à l’entrée de son cul. Il faut qu’il avale tout et ferme sa gueule. Il éructe un pauvre « Go ! », qui s’étouffe alors que je lui claque la face sur le banc pour qu’il s’y allonge. Je me cale sur lui et m’accroche à son harnais dans le dos. Avec ça, il se prend un ou deux centimètres en plus, les derniers, ceux qu’il fallait pour qu’il moufte plus et que je prenne mon pied à mort, totalement au fond de son cul. Il se branle même pas Zaki. Il peut pas, de toute façon, la bite collée au banc, inaccessible. Il a l’air de s’en foutre. Il gémit comme une chienne. Ça fait combien de temps qu’il voulait se faire tringler ? Combien de jours qu’il rêvait de ma bite en secret ?

Je la lui donne quand il veut, où il veut. Toute la nuit. Et là, je lui inonde l’intérieur de mon jus bouillant d’avoir attendu si longtemps en bandant sur lui dès que je le croise dans les vestiaires, dès que je pense à lui. Je crache à l’infini, secoué d’avoir autant espéré et de pouvoir enfin baiser avec lui. Il râle et tremble lui aussi sur le banc, à le casser sous notre poids. Je veux rester dans son cul, sentir ma jute chaude dégouliner en lui et sur ma bite, le tout confondu, baignant là où personne n’a jamais été avant moi. Je veux recommencer et mordille l’oreille de Zaki pour le ranimer. J’ai même pas débandé. Je veux encore et le lui murmure. Il semble hésiter, puis sur le point d’acquiescer quand un déclic lointain nous fait relever la tête à tous les deux.

Un bruit de portes de secours qu’on claque derrière soi, et des rires mauvais qui nous parviennent par une fenêtre entrouverte quelque part. Zaki se redresse et me bouscule sèchement. Il se rhabille en un éclair, combinaison remontée jusqu’au cou. Harnais disparu, cul camouflé. J’en débande de stupeur. Zaki file à travers les casiers. Je me précipite dans ma cabine pour me rhabiller, rassembler mes affaires et les fourrer dans mon sac. La dernière lumière des vestiaires s’éteint. Est-ce que j’ai halluciné ? Je retrouve la sortie à la lumière des veilleuses. À nouveau, ce bruit de portes métalliques. Je cours après Zaki dehors, sur le trottoir. Il n’est qu’à quelques mètres devant moi. Je l’appelle. Son prénom sonne ridiculement dans la soirée finissante. Il se retourne quand même, s’immobilise un instant. Zaki ? Il reprend sa marche, mais en deux enjambées, je le chope par le bras. On tourne tous les deux la tête au même moment vers une fenêtre grande ouverte au rez-de-chaussée. Celle d’Anton. Et aussi, ce soir, celle de Fredo, Tom et Will. Ils sont tous là et s’immobilisent eux aussi, un verre ou une clope à la main, le regard posé sur nous. Il devait pas se faire tringler ce soir, Anton ? La question n’a plus vraiment d’importance. J’ai honte. Et encore plus honte d’avoir honte. Tous mes pseudo-potes de sport détaillent la combinaison de Zaki et le logo sans appel de sa société d’entretien. À la lumière de la fenêtre, je ne vois plus que ça, moi aussi. Avant que Zaki s’échappe, que je le laisse partir. Anton me fait signe d’enjamber le rebord pour les rejoindre. Mais je ne suis pas certain d’assumer suffisamment. Un ricanement de Will ? de Tom ? m’en dissuade définitivement. Anton me fait un clin d’œil et referme la fenêtre. Zaki a disparu. Je fais demi-tour et repasse devant le club de gym, désormais aussi noir que la nuit qui m’attend.

LA THÉORIE DU GRAIN DE SABLE Jon Blackfox

Des machines. J’avais toujours considéré mes filles comme des machines. Jusqu’au jour où toutes mes théories ont volé en éclats.

J’étais convaincu qu’il n’y avait pas de place pour le hasard dans le sport. Dans la victoire comme dans la défaite, je ne voyais que des paramètres plus ou moins bien maîtrisés par le coach. Et le coach, c’est moi. Celui qui règle la grande machine qu’est une équipe de foot. Un organisme qui doit sans cesse aller de l’avant, vers le but adverse. Une machinerie qui ne recule que pour défendre son camp. Un cerveau collectif, qui ne doit penser qu’à une seule chose : le ballon, le ballon, encore le ballon.

Mon rôle est simple. Veiller. Anticiper. Maîtriser les plus infimes détails sur lesquels la performance se joue. Je prête la plus grande attention à tout ce qui pourrait désorganiser l’équipe : c’est ce que j’appelle la théorie du grain de sable.

Les grains de sable peuvent prendre la forme d’une petite jalousie entre joueuses. D’une frustration. D’une résignation. Ils viennent se placer dans les interstices sans qu’on les remarque. Un souci avec le boulot. Un problème familial. Une rupture sentimentale. N’importe quel événement de la vie courante peut se transformer en grain de sable et ouvrir une brèche. Et si personne n’y prend garde, cette brèche peut déstabiliser la plus solide des équipes.

Mon travail de coach est organisé selon une série de rituels précis. La vérification des vestiaires en est un. J’en vérifie la propreté avant et après chaque entraînement. Rien ne doit venir perturber mes joueuses lorsqu’elles arrivent. Et rien ne doit leur être reproché après leur départ.

C’est après l’un de ces entraînements que je découvris un sac dans un casier entrouvert. Un petit sac de sport tout ce qu’il y a de plus commun. Il ne pouvait appartenir qu’à l’une des joueuses de l’équipe A. Je l’ouvris sans penser à mal. Il n’était question que de trouver un indice qui le ramènerait à sa propriétaire le plus vite possible.

On ne sait jamais ce que peut contenir d’important un sac : des clés, des papiers d’identité, des médicaments. J’aurais pu simplement trouver des fringues. Il eût d’ailleurs été préférable pour moi de tomber sur de la lingerie fine ou un journal intime. Ma curiosité aurait été tout aussi vive, mais je serais resté dans le domaine du connu. J’aurais refermé le sac et serais passé à autre chose. À la recherche d’un autre grain de sable.

Quiconque m’aurait surpris avec l’objet dans les mains n’aurait pu sentir la petite brise qui soufflait ses premières notes de folie dans ma tête. Il ne s’agissait pourtant que d’un livre. Un simple livre avec une reliure d’amateur. Un projet d’école d’art. Ce que je découvrirais en dernière page.

Le même type d’images défilait sur les pages. Deux images par page. Placées l’une au-dessus de l’autre. En haut : la photographie d’une bouche en plan très rapproché. Les lèvres y occupaient presque tout l’espace sans laisser de place pour le nez ou la pointe du menton. En bas : une image prise dans les mêmes conditions. Avec la même lumière franche. Le même cadrage – serré au plus juste –, mais avec un autre sujet. Un sexe. Un sexe de femme pour être précis.

L’image était explicite. Un trou montré pour ce qu’il était. Une fente. Sans aucune volonté de cacher les détails anatomiques. L’image n’avait pourtant rien de pornographique. La mise en scène ne se voulait pas expressément sexuelle. Aucun objet ne venait perturber le regard. Pas un doigt. Ni un morceau de vêtement. Juste de la peau et plus ou moins de poils.

Il me paraissait évident que les bouches et les sexes d’une même page correspondaient à la même personne. J’essayais de me convaincre que ces images n’avaient rien d’indécent. Ce n’était qu’un projet artistique. Une fantaisie de jeunesse. J’avais entendu et vu bien pire que cela. Ici même, dans ce vestiaire. Et pourtant, un détail me troublait. Je ne savais pas à quelle partie de l’image je devais attribuer cette inquiétude.

Il me fallut feuilleter et refeuilleter les seize pages de ce livre sans nom pour comprendre le sens de ces clichés inaudibles. Le nombre de pages correspondait en tout point au nombre de filles de l’équipe A. Elles s’étaient toutes prêtées au jeu – remplaçantes incluses. Toutes saisies à la lumière crue du vestiaire, dont les carreaux de faïence apparaissaient en flou à l’arrière-plan.

Le dégoût et la vérité me frappèrent dans le même temps.

Ces bouches et ces vulves – ces assemblages de chairs disparates et désirantes – se situaient toutes dans un entre-deux. Chacune de ces photographies avait figé un moment brouillonnant entre la neutralité clinique et le plaisir affirmé. L’instant où toutes les fibres de leurs corps de jeunes filles esquissaient les prémices d’un désir.

Une sensation tenace s’imposait à moi. L’idée d’une faim naissante. Ou d’une avidité à peine dissimulée.

Ce qui n’était pas franc de prime abord le devenait à force d’observer la surface brillante du papier photo. La sensualité tenait à peu de chose. La pulpe d’une arête. Une ombre plus marquée dans la commissure d’une lèvre. Un rose trop humide pour être sage. Un mouvement d’ensemble fixé dans sa primeur et qui ne connaîtrait aucun arrêt puisqu’il n’y avait aucune immobilité dans ces clichés. Mes yeux passaient des uns aux autres en y cherchant des différences. Des marques de lubricité. Des traces d’érotisme. Ou l’indice d’une tentative de corruption. Les lèvres transpiraient toutes d’un même état d’excitation larvée. Un peu ouvertes en se gardant d’en dire trop. Légèrement gonflées sans être tuméfiées. Entrebâillées, mais juste au bord du scandale. À la limite de l’obscénité.

Elles exprimaient en quelques signes leur nature profonde : l’acharnement avec lequel la chair marque son territoire. Bien à l’abri des illusions de la civilité.

Je refermai le livre d’urgence après avoir entendu du bruit dans les couloirs. Je filai avec le sac et le livre sans me poser de question. Les images ne me quittèrent pas durant le trajet du retour. J’aurais pu m’attendre à ressentir une forme quelconque d’excitation sexuelle après avoir fouillé l’intimité de seize jeunes filles dans la fleur de l’âge. Ce n’était pas le cas. Une vague sensation de brouillard retenait captives mes pensées pour le moment. La sensation étrange d’avoir subi un tacle dans un membre inconnu.

Ma seule préoccupation était de planquer ce livre. Je visionnai une dernière fois les photos avant de ranger le tout dans une boîte de paperasses où personne n’irait fouiller. Un remords ne me lâchait plus. Je me disais que j’aurais dû laisser le sac là-bas. Ou le jeter dans une poubelle sur le bord de la route.

En ressortant de mon bureau, je découvris ma femme dans la cuisine. Elle aussi revenait du sport où elle entraînait l’équipe de gymnastique. Je serais bien incapable d’expliquer ce qui m’a pris en passant derrière elle. Un coup de folie ? Un moment de démence ? Je lui baissai sauvagement son pantalon. Le survêtement et la culotte de coton ramenés d’un seul geste à ses chevilles. Je ne m’arrêtai pas là : la soulevant sur le plan de travail, je plongeai ma tête entre ses jambes. Elle protesta – par quelques claques de désapprobation qui se raréfièrent et se transformèrent en tapes d’encouragement à mesure que ma bouche fouillait l’intérieur de ses cuisses. Je la sentais s’ouvrir en deux, alors que ma langue dansait sur ses nymphes. En deux grandes lames où je naviguais d’un bord à l’autre. Entre les lèvres. Les petites, les grandes. J’aspirais son clitoris et tout ce qui passait autour en l’absorbant dans un moment de sauvagerie gloutonne. Je ne relevais la tête que pour observer son sexe coulant d’humidité, exorbité par l’irritation. Cette vision de vulve vivante à l’état le plus proche possible de l’orgasme conjurait les images du livre.

C’est elle qui descendit de la table pour se planter sur moi. À califourchon sur mon sexe. Elle y allait de sa danse de gymnaste. Jambes écartées et tête relevée en arrière. Elle se laissait manipuler sans retenue. J’aurais pu lui tenir les hanches ou lui pétrir les seins. Mais je n’en avais que pour sa bouche. Tout s’effaçait autour de ce trou : son corps de sportive accomplie – la maîtrise de ses gestes –, sa souplesse instinctive – sa force brute. Tout ce que j’aimais chez elle avait disparu avec ce gouffre dans lequel je glissais mes doigts. Elle m’aspirait avec délicatesse. Elle me recrachait en se contractant. Je lui dessinai un sourire tordu en écartant mes doigts dans sa bouche. Elle s’agitait si vivement que j’en perdis tous mes moyens et ne pus refouler mon effervescence. Je m’agrippai à ses bras quand j’éjaculai. Un poids démesuré venait de me quitter.

J’oubliai cette histoire pendant quelques jours. C’est au moment de préparer la composition de l’équipe la veille du match que le livre se manifesta à nouveau. Il glissait ses images de bouches et de fentes entre les chiffres et les statistiques. Il ne m’était plus possible de garder cette chose chez moi. Je sortis l’objet de sa cache et le fourrai au fond de mon sac.

Impossible de savoir ce que j’allais en faire. Et la nuit ne me porta aucun conseil. Je me réveillai sur les coups de trois heures du matin au terme d’un rêve effrayant dans un labyrinthe. Un long couloir aux portes closes dont la seule issue était une salle blanche. Je glissai alors vers un lieu accueillant : l’un des vestiaires de notre stade. J’y retrouvais la chaleur humide des douches d’après-match. Une vapeur de victoire qui me plongeait dans l’euphorie. La pièce était recouverte de miroirs – eux-mêmes recouverts d’une épaisse couche de buée. Je rigolai en découvrant mon visage déformé. Un œil plus gros que l’autre – les oreilles dissymétriques – la face déformée comme un personnage de bande dessinée satirique. Une drôle d’envie me poussa à vérifier si mon sexe avait bénéficié de la même métamorphose burlesque. Cette force me porta au plus près du miroir. Je me trouvai nu dans mon reflet. Incapable de distinguer autre chose qu’une masse de chair floue et une multitude de bras tendus derrière moi en autant de rayons de soleil. Une voix féminine me susurrait à l’oreille qu’il ne me servait à rien de me débattre. J’essayais pourtant de lui échapper. Plus j’insistais, moins j’arrivais à bouger – piégé dans les bras de cette créature invincible. Mon portrait ne cessait de se métamorphoser pour ne plus devenir qu’une grande bouche agitée de spasmes aphones. À l’intérieur de mon corps, c’était une tempête. D’autres mains me fouillaient. Elles cherchaient une chose précise. Un sexe. Ou une série de nerfs aux propriétés particulières – pour me faire jouir d’une puissance cosmique. Nous fondions en une seule image vibrante de seize paires de bras et d’une bouche-sexe portée en trophée. Une belle machine prête à engloutir la moindre parcelle de chair à proximité. Un montage anarchique dont la mécanique finit par se rompre sous l’effet de l’agitation générale. Mon plaisir venait d’atteindre un point extrême. Des muscles cédèrent. Des articulations craquèrent. Des morceaux de peau se déchirèrent – nets et sans appel.

Cette vision effarante me restait gravée dans la tête alors que je me réfugiais contre ma femme. Son corps chaud aurait dû me rassurer. Mais un tout autre type de chaleur commençait à m’affoler – du genre à vous provoquer des sueurs froides. Sur le coup, je crus avoir uriné dans le lit… avant de comprendre que j’avais éjaculé dans mon sommeil. J’ai voulu me lever pour me nettoyer, mais c’était sans compter sur ma femme, visiblement réveillée par les soubresauts de mon cauchemar. Elle se retourna et commença à laisser courir un doigt sur mon torse. Cette marque d’attention ne fut pas pour m’apaiser. Je ne reconnaissais que trop bien ce signal. L’ongle courait sur ma peau comme la lame d’un couteau. Sa main glissait jusqu’au slip ; elle passa ses doigts sur le tissu. Je savais qu’elle prendrait le temps de juger de la force de mon érection avant de sortir mon sexe pour le caresser. Je ne pouvais ni lui dire non ni m’enfuir : je craignais sa réaction. Elle finirait par atteindre la tache moite. Ce n’était plus qu’une question de temps. J’aurais aimé lui échapper lorsqu’elle marqua une pause. Un arrêt d’une fraction de seconde qui voulait tout dire. Le temps de comprendre que ce sexe encore dur venait de cracher une quantité conséquente de sperme pour une raison inconnue. Je prêtais des intentions suspectes à cette main qui hésitait entre la répugnance et l’encouragement.

Le doute céda la place à la détermination, et ma femme se colla à moi dans un sursaut d’enthousiasme. Elle plongea définitivement sa main dans mon caleçon. Elle me caressa le sexe et entreprit un étrange massage. Mon sperme s’étalait maintenant sur mon ventre. Elle me barbouillait la peau d’un flux de crème fondante. En un mouvement de jambes acrobatique, elle se campa sur moi. Sa culotte n’était plus qu’une lointaine idée et sa nuisette s’évaporait sur le sol de la chambre. Ce n’était plus sa main qui étalait le sperme sur mon ventre, mais son sexe. Elle glissait de mon nombril jusqu’aux pectoraux. Elle coulissait entre ces deux points dans un bruit obscène. Un gargouillis vicieux à peine recouvert par ses feulements et l’odeur capiteuse de ma semence. Son attitude rejoignait celle de la créature dont je venais de recevoir la visite. Lubrique. Satirique. Diabolique. Je retrouvai la même sensation d’impuissance et de résistance face à ce corps de sportive accomplie. Un corps soumis depuis le plus jeune âge à des entraînements rigoureux. Tout en muscle. Tout en maîtrise. Toute seule sur moi avec son plaisir. Elle me baisait comme elle aurait monté un cheval d’arçons. Une véritable démonstration quand elle glissa enfin sur mon sexe. Elle enchaînait toutes les variantes de la cow-girl : face à face, sur le côté, sur le dos, sous tous les angles possibles, allongée contre moi ou la tête en l’air avec ses deux petits seins durcis parfaitement visibles dans la lumière du radio-réveil. Elle se servait de moi comme d’un jouet pour fouiller les moindres recoins de son sexe : en restant au bord, en s’enfonçant au plus profond, en revenant toucher les lèvres et replonger une nouvelle fois bien au fond. Elle finit par se lasser de cette danse après avoir joui – je le devinais – au moins deux fois.

Je pus enfin reprendre le contrôle et la serrai contre moi le plus fort que j’en étais capable pour me convaincre que j’étais à nouveau capable d’agir. Alors, je me précipitai en elle pour jouir à mon tour et me faire surprendre par un de ces cris fulgurants dont elle seule avait le secret – un juron en tchèque – sa langue natale. La preuve de son ivresse.

Elle retomba dans le sommeil aussi vite qu’elle s’était mise en furie. Je n’aurais pas cette chance : je ne pus fermer l’œil du reste de la nuit. Le rêve – éxalté par la fureur sexuelle de ma femme – m’avait enflammé les nerfs et jeté dans un torrent de pensées contradictoires. Je ne savais plus ce que je devais faire. Jeter le livre était une solution de facilité dont il m’était impossible d’évaluer les conséquences. Parler du livre avec les filles pouvait avoir des répercussions problématiques. Il y avait aussi la solution de remettre le livre à sa place. Ni vu ni connu. C’était tentant, mais cela ne supprimait pas le grain de sable. Il resterait coincé en moi. Et le moindre mouvement de ma part – dans un sens ou dans un autre – semblait capable de briser la machine.

Je me levai aux premières lueurs du jour, alors que cette idée tournait toujours en boucle dans ma tête.

Par dix fois, j’eus l’occasion de me débarrasser du livre en le jetant par la fenêtre de la voiture dans un fossé ou une rivière. Je résistais – conscient que cela ne soulagerait en rien mon malaise. Le livre existait désormais en moi. Imprimé dans mes neurones. Prêt à s’ouvrir au moindre fléchissement de ma lucidité.

Je restais sur mes gardes en arrivant au stade. L’odeur de la terre humide n’avait pas la saveur habituelle. L’agitation d’avant-match ne provoquait pas l’habituel sentiment de trac capable de me retourner le ventre. Je me sentais bien trop léger pour que cet état provisoire de mon humeur ne cache un piège. Je dévisageai les filles durant leur échauffement. Surtout celle que je soupçonnais d’avoir pris les photographies. La plus timide du lot – avec son petit sourire poli quand elle me lançait son « Bonjour coach ». Sa candeur cachait une insoupçonnable cruauté. Mais ce fut une autre qui me sortit de mes réflexions – un grain de sable qui m’avait échappé : j’aurais dû me rendre compte qu’il manquait une joueuse sur le terrain. Après s’être excusée pour son retard, elle me posa une question que je ne compris pas sur le coup.

Elle était habillée en footballeuse de la tête aux pieds… et elle me parlait de son petit sac noir probablement oublié dans un casier après l’entraînement. Elle bafouilla quelques mots et rougit lorsque je sortis le livre de ma besace. Je l’avais sorti d’un geste réflexe. Elle hésita un court moment avant de se jeter dessus. Ses mains tremblaient si fort que l’on aurait pu croire le livre en feu. Elle n’eut besoin d’aucun ordre pour courir vers les vestiaires et restituer le livre à la clandestinité qu’il n’aurait jamais dû quitter.

Le drame venait de tourner à la farce, et pour la première fois de ma vie, je fus pris d’un fou rire sur le banc de touche. Ce fut un rire de dément – aussi bref que libérateur – propre à vaporiser instantanément les images du livre et mes visions malignes.

Notre équipe gagna le match, et le championnat par la suite. Je suis bien incapable de dire à quel point cette histoire influença l’équilibre de l’équipe. Mais je dois avouer qu’elle m’a obligé à revoir les termes de ma théorie du grain de sable.

ENTRE LES LAMES Maude Okyo

Chaque fois que l’envie me vient, je me dis que je suis plus forte que ça. Mais Oscar Wilde l’a si bien exprimé, la meilleure manière de résister est de céder. Depuis que l’équipe de basket-ball de la ville voisine a dû migrer dans notre gymnase, je craque régulièrement. Quand je sais que l’équipe sera à l’entraînement, j’attends au maximum avant de me glisser dans les vestiaires. Nous les avons refaits à neuf il y a six mois de cela avec les nouveaux budgets accordés par la mairie. Maintenant il y a de larges casiers où on peut enfin placer un sac de sport normal sans le bourrer en forçant comme un âne. Ils sont d’un beau rouge, genre vernis pin-up et, vers le haut, on trouve cette grille aux lames espacées d’un petit centimètre. Parfait pour empêcher les odeurs de renfermé… ou accueillir une personne aux tendances voyeuristes.

Aujourd’hui aussi, je craque. Alors dix minutes avant la fin de l’entraînement je me faufile dans les couloirs et rejoins mon poste. J’enlève le cadenas et referme sur moi le casier. J’ai chaque fois l’appréhension que quelqu’un remarque mon manège et décide de m’enfermer par jeu ou par vengeance. Je pourrais avoir de vrais ennuis… sauf que ça m’excite à peu près autant que ça me panique.

Installée, j’attends. J’ai le cœur qui bat, et le goût de l’interdit me titille. J’ai, depuis un moment déjà, ces penchants. Je l’ai découvert grâce à mon précédent appartement, dans une rue étroite de la vieille ville. L’immeuble d’en face semblait à peine à un jet de pierre et, une nuit, j’ai aperçu mes voisins quarantenaires bien sous tous rapports en pleine levrette endiablée sur la table du salon. Les seins ronds de la femme face à moi allaient et venaient en rythme sous les coups de boutoir de son partenaire. La fascination était née. Malgré la distance, j’avais une bonne vue sur son visage à elle, j’avais observé le désir monter par paliers, ses mains agrippées au bois de la table, tandis qu’elle tendait son cul pour accueillir plus à fond l’homme. Alors que je n’avais pu entendre de là où je me trouvais son cri d’orgasme, j’avais eu une perception merveilleuse de ce moment intime partagé à trois, sans qu’ils le sachent. Une révélation.

J’ai longtemps remercié ce couple à la sexualité épanouie qui me permettait plusieurs fois par semaine, dissimulée dans l’obscurité de mon appartement, de les regarder faire. Puis ils ont déménagé. J’ai tenté d’oublier… puis de guetter d’autres fenêtres, de chercher dans les situations du quotidien : une cabine d’essayage, les toilettes d’un train, jamais je ne surprenais un batifolage ou un égarement dans un lieu public.

Et il y a eu cet énorme coup de bol à mon boulot. Cette équipe de basket pro aux multiples entraînements qui doit venir, suite à une inondation, le temps que leur gymnase habituel dans la ville voisine soit rénové. Et dans cette équipe, il y a Noa. Au milieu des autres, seul son corps m’intéresse. Jamais je n’avais éprouvé ça. Peut-être à cause de mes tendances au voyeurisme, j’ai peu de coups de cœur pour une personne accessible. Je croque de la chair comme tout le monde, bien sûr, mais par convention, pas par conviction. Je trouve ce genre de relation triste, limite sordide. J’ai ressenti plus d’excitation derrière une vitre dans un appartement vide que dans aucune de mes baises épisodiques.

Alors, j’ai craqué et repris mes habitudes. Je ne pouvais m’empêcher d’épier Noa de loin en plein match, puis me glisser dans le casier pour la mater de près. Toujours le même ordre, dans un rituel immuable. Jusqu’à présent, je conservais un œil professionnel, détaillant avec recul et sans sentir poindre la moindre excitation. Je découvris un nouveau plaisir sans m’y attendre.

J’appréciais ses affrontements vifs, ses passes, les remontées de terrain, les contres, voir la balle qui change de main en un clin d’œil, déjà en soi, je trouvais cela plaisant. Presque un art étrange dans ces mouvements bien exécutés, précis. Puis il y avait eu l’aspect plus trouble créé par les corps ahanants, suants, les maillots qui flottent, les ventres, jambes dévoilées lors d’un saut tendu par l’impulsion… le sexuel qui se mêle au reste. Et enfin, le retour aux vestiaires, les muscles bien dessinés luisants de l’entraînement, après l’effort et l’odeur de transpiration qui, dans cette circonstance, prend une séduction inattendue. Surtout pour quelqu’un d’habitué à garder ses distances avec l’aspect le plus charnel, immédiat de la sexualité.

Avec ma taille, je suis pile à la bonne hauteur et je dois à peine me tasser. J’ai repéré assez vite le meilleur casier pour moi, un qui se trouve dans l’axe des douches, mais aussi d’une rangée de casiers proches. De ma planque, je vois parfaitement celui de Noa par exemple. La porte est entrouverte, laissant apparaître une partie de ses affaires pendues, les bottes, le jean… le maillot. Je rêve de le renifler comme un animal, d’avoir la tête dedans et de m’adonner à un petit moment solitaire.

Noa est sous la douche du bout, toujours la même. Son dos en sueur est maintenant dégoulinant. Les abdominaux se dessinent, les muscles des bras et des jambes soulignant l’étroitesse des hanches, la force de ce corps fin et nerveux, tout en longueur. Noa a ça dans le sang, on devine que la pratique de ce sport a été choisie pour s’adapter à sa carrure. Les mains vont et viennent sur la peau mate et je suis ce ballet avec une attention presque douloureuse. Je ne suis plus qu’une paire d’yeux.

Mon regard descend et il s’attarde sur les tétons dressés, ses seins sont fermes mais petits. Son sexe est épilé, et je ressens la même émotion chaque fois que l’objet qui me fascine semble à la fois à portée et impossible à atteindre de mon placard. Elle a un corps androgyne qui trouble les frontières. À la fois masculin et féminin. Sa mâchoire est trop forte pour une femme, mais ses lèvres épaisses, pulpeuses à souhait, sont douces.

Ses collègues quittent une à une la salle d’eau et se rhabillent en discutant. Je les ignore, concentrée sur Noa. Certaines sont plus belles qu’elle, comme Marine ou Carmen, bombe rousse plus dodue que ses collègues même si elle reste sportive. Pourtant, aucune n’a d’intérêt et n’éveille mon excitation comme celle qui persiste à se savonner depuis un quart d’heure. Ses mains s’attardent petit à petit sur son sexe, je vois son majeur et son index plonger vers ses lèvres, entreprendre un mouvement que j’identifie sans peine. Mes yeux cherchent à travers les lamelles de ferraille, mais mon champ de vision est limité, je ne peux déterminer si elle est seule. Les joueuses se saluent et se dispersent quittant peu à peu les vestiaires. Noa leur dit au revoir de sous le jet d’eau, sa voix résonne, amplifiée par la pièce carrelée, tandis qu’elle continue à se doigter sans honte et sans bruit. Cette voix qui me donne des frissons depuis que je la mate… basse et chaude, à la Jeanne Moreau dans sa jeunesse.

Le vestiaire est vide. Il ne reste que moi et elle. Elle se laisse glisser le long de la paroi de la douche, accroupie, jambes largement écartées. Elle se fait du bien un long moment. Son souffle est court, ses mouvements ont gagné en vigueur. Elle semble se connaître par cœur, et cette idée m’excite. Je me mords la langue pour retenir un gémissement. Mes séances n’ont jamais eu autant d’effet sur moi ; je ne m’attendais pas à un tel cadeau de sa part. Je n’ai jamais pu observer ainsi son sexe, sa couleur, ses lèvres, le jeu hypnotique de ses phalanges qui frottent, taquinent… Comme sur le terrain, j’admire la technique, l’exactitude du geste, la beauté d’un mouvement porté à son terme. Ses muscles se contractent, la jouissance n’est pas loin. Je la vois trembler, et la douche dont le jet s’est arrêté me permet enfin d’entendre le bruit cru produit par ses doigts sur sa chair. Mon cœur bat à mes oreilles, j’ai l’impression de respirer fort, l’œil rivé entre les deux lames, à l’affût. Je ne tiens plus, j’ai besoin de l’imiter… Presque d’elle-même, ma main glisse sur moi, passe sous la ceinture de mon pantalon jusqu’à mon sexe. Oh, oui… j’en ai vraiment envie. Je viens d’en trouver la preuve palpitante.

Elle jouit finalement entre gémissement et éructation bestiale. Je me caresse avec fièvre, l’excitation court dans mes veines, et je doute qu’il me faille beaucoup insister pour exploser à mon tour, même si je dois rester telle une ombre discrète. Elle doit juste ne pas bouger quelques minutes, le temps… ma main s’active, pressée.

L’orgasme de Noa a duré. Elle est retombée au sol, vidée. Ses longues jambes sont encore ouvertes, offertes à ma vue. Mais, drame, elle se redresse, fin du spectacle. De déception, mes paupières se ferment et je me mords les lèvres de frustration pour me forcer à me contenir. J’ai faim. J’ai envie de cul, de…

Un bruit me fait sursauter. Je rouvre les yeux et découvre une paire de prunelles bleues derrière les lames. Les siens. Elle m’observe.

— Tu viens qu’on fasse ça ensemble, maintenant ? Un contre un, ça te dit ? J’en ai marre d’attendre que tu sortes de ce foutu placard.

Je sens mon corps pétrifié sous le choc, la stupeur… elle sait que je suis là ? Depuis quand ?

— Allez, bordel ! Je veux pas l’ouvrir pour toi…

J’ai l’impression que je suis incapable de lui obéir, elle m’en demande trop. J’ai le cœur qui bat à dix mille. J’obtempère presque malgré moi, envoûtée par son timbre âpre et sensuel. Quand le grincement métallique résonne, j’ai le sentiment de m’exposer comme jamais.

Ses yeux semblent à la fois sombres et un brin moqueurs, elle fait un pas vers moi, et je réalise que ma main est toujours glissée dans mon futal. Classe.

— Laisse-moi t’aider. Ça fait des semaines qu’on se chauffe, allons droit au but.

Sa voix rocailleuse roule le désir comme l’eau dans le lit d’une rivière. J’inspire et expire, sous la panique. Sa main n’hésite pas, elle tire sur la ceinture et me force à sortir du casier avant de me plaquer contre la rangée de portes fermées. Je sens la froideur du métal contre la peau nue de mes bras.

Les doigts s’insinuent et trouvent les replis de mon sexe détrempés. Elle m’embrasse à pleine bouche et les pointes de mes seins semblent tenter de percer mon soutien-gorge.

— Ptain, j’ai cru qu’il me faudrait simuler un claquage pour que tu me touches, toubib…

L’une de ses mains dégrafe mon pantalon d’un mouvement sec et l’entraîne vers le bas avec ma culotte déjà bien humide. Enfin, je réagis et me tortille pour l’aider à me déshabiller. Elle en profite et introduit deux de ses doigts en moi sans la moindre difficulté. Je suis excitée comme jamais. Elle commence à aller et venir en moi, je finis de me dégager maladroitement des fringues à mes pieds pour mettre un pied sur le banc et lui faciliter le passage. Mon corps commande, je rue en avant pour amplifier la pénétration, quand son pouce rencontre mon clito, m’envoyant une décharge. À moitié épinglée contre le métal froid, pilonnée de ses doigts, mes hanches tressautant comme des folles, je me liquéfie de plaisir sur elle.

Une morsure entre le cou et l’épaule me force à ouvrir les yeux. Je ne sais plus très bien si je suis émoustillée ou choquée, la pression de ses dents s’intensifie et le contact de sa main fraîche sur ma gorge me fait sursauter. Ses doigts habiles s’activent, et bientôt, les boutons de ma chemise sautent, me dénudant. J’ai une belle poitrine, des gros seins aux aréoles sombres et larges visibles à travers le tissu. Elle empaume mon sein et son pouce et son index en pincent le téton. Je halète.

— Plus fort…

L’invasion de mon sexe gagne en puissance, je suis prise comme rarement, c’est fort, puissant, la douleur dans mon cou s’apaise alors que la brûlure sur mon sein monte en flèche. Je commence à grimacer et elle cesse aussitôt, pour faire rouler la pointe lentement, flattant ma chair malmenée, le léchant avec application. Puis la douce torture reprend au début. C’est bon, je coule sur elle j’ai presque l’impression de le sentir.

Son aspect, sa rudesse, tout me chauffe à blanc. Je parcours de mes doigts les muscles secs et encore humides, ses cheveux gouttent sur moi, et là où elle s’est nichée dans mon cou, je suis trempée… comme en bas.

— Des semaines que tu m’observes, que ton regard pèse sur moi, voir ce casier sans cadenas et des yeux derrière… alors, en vrai, c’est comment ?

Je ne réagis pas, je suis à deux doigts de… Soudainement, elle s’arrête, elle me laisse, pantoise. Je grogne de frustration comme un animal ; mon sexe me semble béant et vide.

— Tourne-toi… mains sur le casier… bien, écarte les jambes… plus… lève le cul…

Elle me positionne comme un objet et, moi, morte de désir, j’obéis. J’ai les paumes moites, je suis tremblante. La frustration me fait l’effet d’un acide qui me ronge. J’ai presque atteint le point de non-retour, je pourrais en pleurer. Je serre les dents. Décidée à encaisser cette douleur après la dernière qui marque encore ma peau.

— Regarde sur le côté.

Ma tête passe sous mon bras et je repère un miroir. Mes paupières s’étrécissent. Son corps nu, moi offerte dans une attitude soumise, les seins qui pendent devant moi… Je la vois s’approcher et je sens ses doigts sur moi.

Vivre et en même temps jouer les voyeurs me trouble. Il y a comme un décalage entre la force avec laquelle trois de ses doigts, que j’ai pu compter dans la glace, me pénètrent, et l’image renvoyée par ce miroir. Sans même parler de son corps à elle, ses tétons m’effleurent régulièrement le dos, en rythme tandis qu’elle ploie en avant pour me prendre. Je détaille ses jambes tendues, son cul triomphant, les muscles bandés si fort qu’en bas on pourrait croire à un jeune homme, jusqu’aux hanches plates et étroites. Il n’y a qu’en haut que ses petites poires me narguent, féminines à souhait. Elles se balancent en cadence avec mes propres seins lourds, pleins, qui me semblent toujours échaudés par son manège.

— Mate-toi, ma belle, garde les yeux ouverts jusqu’au bout.

Elle m’encourage et accélère. Observer ce qu’elle me fait dans ce reflet amplifie mon trouble et, excitée comme je suis, l’orgasme revient avec force lorsqu’elle donne un coup sec sur mon clito, comme une percussion nette. J’explose en deux va-et-vient brutaux. Sans retenue, je beugle, et mes jambes ploient. J’ai encore la tête ailleurs quand une grande claque me gifle le cul. Mon cri la fait rire. Je lui fais face, presque timide.

— Je commence à me les geler, je vais me réchauffer sous le jet avant de me rhabiller.

Je sens maintenant une certaine pudeur, je crois que ses yeux me parlent, alors je me lance.

— J’ai toujours rêvé de te… lécher, j’avoue d’une petite voix, bêtement gênée. Laisse-moi t’accompagner.

Ses pupilles brillent un instant et Noa approuve. Déjà elle m’entraîne, et je la suis le cœur battant, j’entre sur la scène où se déroule le spectacle que j’ai tant de fois regardé depuis la salle.

LE MAILLOT DIX Blanche de Saint-Cyr

Depuis que David a obtenu son permis, trop pratique, maman n’a plus besoin de nous conduire au sport le mercredi. Il frime, mon frère, avec sa nouvelle autonomie. Je le laisse me chambrer sur mon échec au code, c’est de bonne guerre. Sa voiture, jantes chromées et boîte de vitesses robotisée, je l’aide à l’apprivoiser. Et quand on arrive au gymnase, c’est moi qui sors son fauteuil roulant du coffre.

Mon cours de karaté se termine trente minutes avant son match de basket. Au début, ça m’ennuyait de l’attendre. Je m’installais à la cafète, les joues rouges et les cheveux mouillés, je tripotais mon téléphone. Dans les buvettes des gymnases, y a toujours des vieux qui reluquent les filles. Ça ne rate jamais.

— Mademoiselle bonsoir !

— ’Soir.

— Faut pas tirer cette tête ! On va pas te manger.

— Fais gaffe, Pauly, paraît qu’elle est ceinture noire.

Leurs rires gras tonitruent dans le bar. J’adore plaire, mais pas à ces bouseux. Un mercredi, j’en ai eu assez. J’ai repris mon sac et me suis sauvée dans le gymnase.

Sur les gradins, plus personne pour m’embêter, je patientais en pianotant sur mon téléphone jusqu’à la fin du match de mon frère, jetant parfois un regard sur les joueurs.

Mais voilà, semaine après semaine, j’ai délaissé mes applications préférées. La faute à Ethan. Maillot numéro dix. A-t-on idée d’être aussi beau ? Un garçon brun, avec des yeux qui pétillent et des épaules ! Rien que d’y penser, j’en ai les mains moites. Il évolue sur le terrain avec confiance, la force tranquille. Autour de lui, l’équipe ressemble à un essaim d’abeilles désordonné.

Je l’ai avoué à David. Comme d’habitude, il se moque de moi.

— T’es amoureuse ou quoi ? Sacré Ethan. Note que t’es pas la première. Vas-y fonce, il est timide. Si t’attends qu’il te remarque, tu risques d’attraper des toiles d’araignée.

Je lève les yeux au ciel.

N’empêche, chaque mercredi, les gestes précis du basketteur, son calme sourire et les muscles saillants de ses énormes épaules me maintiennent sous le charme. J’aime aussi son fair-play, il n’a pas la victoire triomphante, juste un petit air désolé quand il écrase ses adversaires à plate couture. La grande classe. Sa force contenue me rend dingue lorsqu’il drible puis vise l’anneau. Concentré, biceps bandés, il se mordille la lèvre inférieure. J’ai envie de l’embrasser. Parfois, un gémissement m’échappe, heureusement couvert par les crissements des pneus. Son corps se détend d’un coup, prodige vertical, quand il marque un panier. Quelle puissance ! Sa fièvre contamine mon entrejambe, ça m’échauffe, je me balance, joue avec la couture de mon pantalon pour accroître la sensation. Ses coéquipiers exultent, virevoltent, l’enlacent, et je soupire d’aise. J’aimerais me frotter parmi eux. Ethan et sa peau luisante de sueur, je rêve d’en goûter le sel.

Quand le match se termine, les gagnants exécutent quelques figures joyeuses, puis les joueurs rejoignent les vestiaires. David m’adresse un signe.

— J’arrive dans une minute.

Je les suis discrètement. Dans le couloir, je ne peux m’empêcher d’imaginer l’équipe sous la douche. L’eau qui ruisselle le long de leurs torses, de leurs bites. Je rougis. Suis-je lubrique ? Je devrais cesser d’y penser, mais cette douzaine de gars hypermusclés, juste derrière le mur où je m’adosse, comment les oublier ? Je n’ose confier mes émois à personne. Mes copines ? Laurie a perdu sa virginité cet été, très romantique, sur une plage au coucher du soleil, un Corse à qui elle écrit des lettres. Des vraies lettres, oui, par la poste et tout. Pendant ce temps-là, Marion rêve d’un grand amour platonique avec le prof de philo. À ma connaissance, aucune ne mouille sa culotte devant les vestiaires d’une équipe de basket.

Avant que le premier sorte, je profite de mon petit moment. Je m’accroupis en douce et glisse une main entre mes cuisses. C’est chaud et rebondi. J’enfonce mes doigts un à un. J’imagine Ethan en train de savonner ses muscles, ses mains brunes sur son sexe blanc, la mousse qui coule. Le couloir désert résonne de ma respiration tandis que mon humidité détrempe le tissu. Je n’aurai pas le temps de jouir, mais ce petit rendez-vous secret avec moi-même m’excite terriblement. Un bruit derrière la porte automatique, je me lève d’un bond. Les basketteurs sortent au compte-gouttes, ils se chahutent et me regardent à peine, hélas. Je suce mes doigts parfumés, tripote mes cheveux. Même David attribue mes joues roses et mon souffle court à l’heure de karaté, pourtant finie depuis longtemps.

— Eh bien, tu t’es donnée aujourd’hui ! remarque-t-il en riant.

À moins qu’il ne se doute ?

Ce soir, mon frère tarde. Je n’ai pas vu Ethan sortir non plus. Aucun son ne traverse le mur. La tentation est grande de reprendre mes caresses solitaires, un désir lancinant me taraude, et l’idée d’être surprise par Ethan ajoute à mon trouble. La porte s’ouvre brusquement sur David. Je ne l’avais pas entendu arriver.

— Désolé, sœurette… faut que je voie le coach pour le match de dimanche. Tu m’attends là ?

À peine le temps d’acquiescer, le voilà parti. La porte s’est refermée. Je reste en suspens dans le couloir. Se pourrait-il qu’Ethan soit sorti sans que je le croise ? Impossible. Je tends l’oreille. Pas un bruit. Je meurs d’envie de m’introduire dans les vestiaires de mon fantasme.

J’ose ? J’ose pas ? Le feu qui m’habite répond à ma place, mon corps me brûle. D’une main tremblante, j’actionne le mécanisme d’ouverture. Personne. La moiteur de la pièce m’invite à y pénétrer. À un portemanteau, je reconnais les vêtements d’Ethan. Mon cœur manque un battement. Un glissement mouillé se fait entendre depuis la douche. Je devrais fuir, mais c’est plus fort que moi, mon envie de le voir nu me cloue au milieu des vestiaires. Il apparaît enfin, dans son fauteuil, une serviette blanche nouée autour des reins. Je déglutis. Sous la serviette se dresse une formidable érection.

Je parviens avec peine à détacher mon regard. Ethan me sourit.

— Je t’attendais.

Un rire bref s’étrangle dans ma gorge. Suis-je donc si prévisible ? Il suffirait de murmurer « oups, pardon ! » et de tourner les talons, mais je reste là, plantée comme une bécasse rougissante. Heureusement, Ethan ne laisse pas ma gêne s’installer, il m’ouvre les bras, et je m’y blottis, m’assois sur ses genoux, trop contente de dissimuler mon embarras. Et accessoirement de me coller contre son torse nu. Il caresse mes cheveux, sa peau chaude et humide sent les embruns de son gel douche pour homme. J’y pose un chapelet de baisers. Incapable de résister, ma bouche, puis mes dents explorent ses pectoraux. Il rit.

— Doucement, petite vorace !

Puis étouffe mes protestations d’une langue profonde que j’accueille avec volupté. Ses mains s’aventurent sous mon pull, rencontrent la barrière de mon soutien-gorge, jouent un moment avec la sage dentelle, puis glissent derrière mon dos pour détacher l’agrafe. Tout mon corps se tend vers lui, à la rencontre de ses caresses. Je retire mon tricot et mon chemisier. Il suspend ses gestes et jette un regard inquiet par-dessus mon épaule.

— Pas ici, quelqu’un pourrait venir.

Je me descends du fauteuil. Il m’entraîne par la sortie du fond du vestiaire. Je crains un instant de me retrouver poitrine nue dans le gymnase d’où proviennent les bruits d’un match de volley, mais Ethan oblique vers une porte inconnue. Le local de matériel. Une pile de tapis de gym occupe tout l’espace avec des filets de ballons divers. Ethan ferme derrière nous, mais il n’y a pas de clef ni aucun système de verrouillage. Au mur, je reconnais les vareuses luisantes que l’équipe de basket vient d’ôter. Mes doigts frôlent le tissu bleu du numéro dix. J’ai envie de la respirer. Je n’ose pas. Ethan remarque mon trouble, décroche son maillot, me le tend.

— Il te plaît ? demande-t-il avant de m’attirer contre lui pour m’embrasser à pleine bouche.

Je me penche, m’appuie contre les matelas. Il m’attrape, m’installe sur ses genoux à nouveau. Ses grandes mains de basketteur couvrent mes seins, jouent avec les aréoles. Je fonds sous la caresse, le désir imprègne mes sous-vêtements.

Suis-je en train de rêver ? Je repousse doucement l’objet de mes fantasmes pour l’admirer. Sa serviette est tombée. Je reste sans voix devant cet athlète au torse puissant, aux yeux rieurs et au membre dressé.

Je tends une main hésitante vers sa queue ; il se laisse toucher et me contemple. C’est la première fois que j’en tiens une. Je m’étonne de la trouver si chaude, si douce et si dure à la fois. Il emprisonne ma paume dans la sienne et m’apprend à le masturber. Je m’applique, je coulisse, j’insiste sur le gland. Il me complimente. Une immense fierté m’envahit, pas si mal pour une débutante. J’accélère le mouvement. Il m’arrête brusquement, soulève mon bassin et avec une facilité déconcertante, m’installe sur la pile de matelas.

Le désir le rend fébrile, il peine à déboutonner mon pantalon trop serré. Je détache la fermeture récalcitrante et l’aide à retirer l’ensemble, culotte comprise. Il me bascule sur le dos et ouvre mes jambes. Ses doigts m’explorent, décrivent des volutes, son pouce écarte mes petites lèvres, s’attarde sur mon bouton. Un éclair de pudeur me traverse, que fais-je ici, mon intimité exposée devant ce sportif avide ? À cette idée, mon sexe se gorge de désir. Ethan plonge son visage entre mes cuisses. Sa langue me sonde. Pour combattre mes envies d’ahaner comme une chienne, j’étouffe mon plaisir dans le maillot. Ethan a compris que j’étais une petite chaude, mais tout de même, je tiens à garder un semblant de dignité. Un glapissement m’échappe. Tant pis. Je serai prude une autre fois.

À nouveau sur ses genoux, mon bassin qu’il manipule avec aisance. La force de ses bras m’impressionne. Son gland a maintenant remplacé son pouce et masse largement ma vulve. Je respire bruyamment. Il va sans doute bientôt me pénétrer et j’appréhende. Je suis vierge. Ne vais-je pas saigner, là, sur lui ? Et si quelqu’un entrait ? Pour ma première fois, c’est dommage de bâcler. Ethan interrompt ses caresses.

— Quelque chose ne va pas ?

J’hésite, puis balbutie :

— Je suis vierge.

Ses bras m’enveloppent. Sa virilité transparaît à nouveau sous le déodorant. Je le veux. Tant pis pour ma virginité. Je le serre et frotte mes tétons dressés contre lui. Il murmure :

— Si tu tiens à rester pucelle, j’ai une proposition.

Sa main palpe mes fesses tandis qu’un index s’aventure jusqu’à toucher mon anus. Je frémis. Involontairement, ma croupe se cambre à sa rencontre. Moi qui voulais garder un semblant de dignité, voilà que je ronronne à l’idée d’une sodomie. Ethan apprécie. Il m’embrasse dans le cou.

— T’as pas froid aux yeux, toi.

J’acquiesce timidement. Il me retourne sur le ventre, m’aide à m’installer sur la pile de matelas, juste à la bonne hauteur. Mon cœur bat à tout rompre. Il me tranquillise :

— J’entrerai très doucement. Glisse ta main dessous, caresse-toi en même temps.

Je m’exécute. Ses doigts arpentent mes fesses, furètent, puis me visitent, bientôt rejoints par sa langue. Il humecte de salive tous mes recoins, puis sa main, puis son sexe. Mon désir culmine : l’attente, le parfum de la vareuse, l’excitation de mes doigts entre mes cuisses me pousse à l’encourager.

— Tu peux y aller, je suis prête.

Il appuie son gland contre mon œillet, en teste la souplesse, par à-coups, pour lui laisser le temps de se dilater. Je retiens mon souffle. Il chuchote.

— Respire profondément.

Et d’une poussée plus forte, il me pénètre. Je gémis, un tendre supplice enrobé de plaisir emplit mon ventre. En extase, je reprends ma masturbation. Son membre s’enfonce lentement, il me cloue au tapis. Le parfum piquant du maillot m’enivre tandis que j’inonde ma main. Planté au plus profond, Ethan amorce un doux va-et-vient. Tout mon corps résonne de cette caresse sourde.

Un cliquetis à l’extérieur. David doit me chercher ! Que dira mon frère s’il me surprend à quatre pattes, son pote me bourrant le cul ? Ma honte se mêle à l’ivresse qui irradie à chaque coulissement. Je me mords les lèvres pour éviter de crier ma joie à tout le gymnase. Les avancées d’Ethan se font plus amples, plus profondes.

Je peine à suivre la cadence, mon nez s’écrase contre les tapis, ils sentent l’effort physique, les garçons qui font des pompes à une main et la corde lisse qui frottait entre mes jambes au cours de gymnastique. Ethan s’enfonce, me possède et décharge bruyamment. Je jouis, vareuse serrée contre ma bouche.

Mon basketteur retrouve ses esprits le premier. Il me tend mes habits.

— Faut pas qu’on traîne, le cours de volley se termine, ils vont venir ici.

La tête me tourne. J’enfile mon pantalon à la hâte et mon pull sans le chemisier. Ethan récupère mes sous-vêtements, dispose sa serviette et se dirige vers la porte. Pas envie de me dépêcher, mais la peur d’être découverte l’emporte. Je titube jusqu’aux vestiaires.

On se rhabille mutuellement ; il m’invite sur ses genoux, m’embrasse, me serre contre lui, m’embrasse encore. Dans le miroir, j’inspecte mon reflet qui sourit béatement. Je me tourne vers Ethan.

— Est-ce que ça se voit ?

Il rit.

— Passe un peu d’eau sur ton visage.

Je dénoue mes cheveux en pagaille, les rattache plus sagement.

— Ça va comme ça ? Je veux dire, faut pas que… David…

Il rit encore, puis m’embrasse à nouveau.

— La prochaine fois, on prendra notre temps, d’accord ?

Je me serre contre lui. La prochaine fois ? Chouette alors ! Puis me détache.

— Faut vraiment que je file.

Sur le parking, mon frère m’attend devant la voiture. Ethan et lui s’échangent un regard entendu, peut-être même un clin d’œil. Je ne suis pas certaine d’avoir bien vu. Je rêve où ils se sont moqués de moi ?

J’installe David sur son siège avec des gestes brusques. Il démarre et opère son demi-tour. Ethan nous salue de la main. Je boude. Mon frère a dû me vendre comme la chaudasse de service. C’est vrai que j’ai le démon du bas-ventre, mais s’il tente un « alors heureuse ? » je le tue. Je l’aime, Ethan, moi, et je ne suis pas un jouet.

J’attends ses railleries, mais David reste silencieux. Aucune moquerie, ça ne lui ressemble pas. Je l’observe. Il conduit paisiblement. Ne pose aucune question. Il a même l’air heureux. Ma colère retombe petit à petit. Je commence à comprendre.

Alors que la voiture s’engage dans le garage des parents, je murmure :

— Merci frérot.

— De rien, sœurette. Ça me plaît d’accueillir Ethan comme beau-frère.

J’étouffe un rire derrière ma main.

— N’exagère pas, on se connaît à peine.

CAMÉRA 2 Ian Cecil

On n’imagine pas ce que les femmes peuvent voler : poignées de porte, cintres, portemanteaux… Moi qui avais investi pour que les vestiaires féminins soient coquets… J’aurais pu craquer. Leur mettre de la camelote. Mais j’ai tenu bon : j’ai racheté le tout à l’identique. Et j’ai installé une caméra ‑ en plus des caméras de sécurité déjà installées dans la salle. Ma promesse de ne jamais regarder les images, à moins d’un vol, a calmé les pudiques et décontenancé les prudes. Résultat ? Plus aucun vol.

Et dans les vestiaires des hommes ? Du matériel plus sobre, plus viril. Pas un vol. Jamais.

Désolé si cela fait macho.

Ce sont les faits. Bruts. Véridiques.

J’ai menti sur une seule chose : ne pas regarder les enregistrements.

Le premier, je n’aurais jamais dû. C’était un jeudi. Je n’aurais jamais cru que j’étais à vingt-quatre heures de la fin de ma vie telle que je l’avais toujours connue.

Ma femme absente pour la soirée, j’ai choisi l’enregistrement du lundi. Plus anciens, on ne les conservait pas. J’ai zappé, accéléré : la pulpeuse, une nouvelle à qui j’avais offert la moitié de l’année afin de la convaincre de prendre sa carte, n’était pas venue ce soir-là. Merde. Dix minutes avant minuit, je reconnais ma femme dans les vestiaires.

Toute la semaine, elle a voulu faire la fermeture du club. Cela aurait dû être Micki, mais il était en vacances et Diana avait une gastro. D’habitude, c’est moi. Mais j’étais crevé. Lundi, vers 22 hures 30, elle était montée dans sa Twingo et m’avait devancé. Ça m’arrangeait bien. J’avais pu me mettre au lit dès 22 heures 35.

Et je la voyais maintenant qui se déshabillait. Un corps de rêve. Galbée comme une experte de yoga, tout en muscles et élasticité. 1 mètre 64 de bonheur pur. La porte s’ouvre. Qu’est-ce que ça veut dire ! Je reconnais Matt, un jeune de 22 ans qui vient depuis six mois. Complètement à poil ! Ma femme met ses mains devant sa poitrine, lui crie de sortir. Enfin j’imagine, à ses gestes, son mouvement de recul. Aucun micro n’était installé avec ces caméras de sécurité. Lui, il ferme tranquillement la porte. S’approche. Elle se blottit sur un banc, je ne la vois plus qu’à moitié. Il s’assoit à côté d’elle, la prend dans ses bras, lui parle, on dirait presque qu’il lui fait un câlin. C’est là que je commence à paniquer. Car je connais ma femme. Ses zones. Ses faiblesses. Elle m’a raconté sa première fois.

Adolescente, elle se faisait bronzer peinarde sur une plage isolée, les seins à l’air. Une bande de garçons se pointent. Prise de panique, elle tente de remettre son soutien-gorge. Elle s’emmêle, le tissu frotte contre ses mamelons durs à faire mal, elle sent monter le désir malgré elle. Et finit emberlificotée à ne plus pouvoir bouger. Les garçons sont pliés en deux. L’un d’eux s’approche et la délivre. Ses bras l’effleurent, c’est ce jour-là, à ce moment précis, qu’elle a réalisé que tout frottement prolongé sur ses seins lui gonfle le sexe comme une éponge, la ramollit comme une morphinomane. C’est même grâce à ça que je l’ai emballée. La croyant remplie de désir pour lui, le garçon l’embrasse, s’embrase, ils roulent dans le sable sous les regards ébahis des autres. En quelques secondes, il est en elle et la prend avec l’acharnement qu’elle lui réclame, suffoquée de désir, les seins gonflés, accablée jusqu’à la douleur, jusqu’à l’orgasme qu’elle tire à elle comme une couverture, avec ses mains, avec ses pieds, avec sa bouche. Le garçon s’affale, le souffle court, marri d’orgasme, éberlué, sain et sauf. Gillia rouvre les yeux, les regarde un à un. Les ados se jettent des coups d’œil et se carapatent.

Sur mon écran, Matt passait et repassait ses bras contre les seins nus de ma femme qui tanguait déjà. Rien n’avait changé depuis sa première fois. Sa poitrine restait sa zone faible, son démarrage en mode openspace. Inutile de lui faire ingurgiter du GHB. Se frotter contre sa poitrine incidemment suffisait. Lui le faisait en connaisseur. Comme s’il… Merde ! Je me souvenais que je lui avais fait des confidences, la nuit du 31. On s’était pintés comme des outres jusqu’à l’aube. Gillia m’avait giflé à mon retour et je n’avais pas dessoûlé avant la fin de l’après-midi. Le déjeuner du premier de l’an avec ses parents, je l’avais évité. Il n’y avait pas eu que des inconvénients…

Je me rapprochais de l’écran. La main gauche de Matt tirait la jambe gauche de ma femme vers lui. Yeux mi-clos, elle obéissait. Les doigts de ce salaud glissaient sous la serviette qu’elle tenait sur ses cuisses, et elles s’ouvraient à mesure qu’ils officiaient. Son visage contre les seins de Gillia, sa bouche sans doute ouverte à téter, sa langue… Et tout cela lundi dernier ! Et Gillia qui ne m’a rien dit à son retour ni mardi ni hier ni rien ! Putain ! Matt tire un banc au milieu des vestiaires, s’assoit au bout, soulève Gillia qu’il dépose comme un fétu sur ses jambes, à califourchon. J’ai juste le temps de voir qu’il est raide comme je n’arrive plus à l’être depuis que je suis trop dans mon boulot. Combien de temps ? Six mois ? Un, deux ans ? Presque deux ans, oui ! Une main sur la nuque, il serre, elle ouvre la bouche, renverse la tête en arrière, son autre main plaquée contre ses reins, le cul rond de ma femme sous lequel apparaît, disparaît la bite de l’autre, le tout dans le plus grand silence de mon bureau. Irréel. Cela me titille le frein. Cette salope m’excite. Dans ma tête tournoient les souvenirs de tout ce qu’elle m’a raconté : les aventures dont elle s’excusait toujours, un frottement dans le train et hop, un autre chez le médecin. Et moi, bonne poire…

Matt, le visage plongé entre ses seins, d’un sein à l’autre, bouche ouverte, les mains les soupèsent, elle s’éloigne, le regarde, sourit, pose ses mains sur ses épaules, remonte, descend, elle mène le jeu maintenant, avance un sein vers son visage, puis l’autre, les frotte contre ses joues, bouches, nez, yeux, retient un sourire de conquérante victorieuse quand il ouvre la bouche, se retire, revient, lui attrape les cheveux, les tire en arrière, s’empale plus lentement, il râle, je l’entends presque, elle aussi, cambrée, tous les deux en arrière. Puis tout bascule, il se redresse, la maintient contre lui, la plaque contre le matelas que j’ai dressé contre le mur la semaine précédente en attendant son installation et fornique, c’est le mot qui me vient, comme une bête, l’embrassant à pleine bouche avec rage, la baise, se jette sur son cou, la mord ou la suce, elle crie, son visage se crispe, toujours le silence, les à-coups ralentissent, elle enfonce ses ongles dans son dos, le laboure, le sang perle, à chaque coup, son visage part en arrière et sa bouche s’ouvre pour crier, elle s’attache à lui comme à une bouée, le bassin de Matt bouge lentement, plus lentement. Cramponnée à lui comme un animal à son arbre, elle ne le gêne en rien quand ses deux mains déplacent le matelas, le soulèvent et le jettent sur le sol. Il s’étend, elle toujours accrochée, doucement répandue sur le matelas maintenant, lui au-dessus qui va et vient, à nouveau lentement, les pieds de Gillia contre ses fesses pour lui donner le rythme, relancer la mécanique.

J’ai honte de l’avoir délaissée si longtemps. M’en étais-je rendu compte ? Soudain, je vois les yeux de Gillia. Son regard dans le mien. La caméra. Elle a vu la caméra. Elle repousse Matt. Montre la caméra. Il rit. Que se disent-ils ? Bientôt, elle rit aussi, me font des coucous ! Elle me fait coucou ! Je rêve ! Est-ce qu’elle me nargue ? Le sexe toujours raide, il revient sur elle et lui embrasse les seins, sachant comment relancer la machine à baiser. Qui se cabre sous lui. Il entre en elle. Viril et tendre. J’en pleure de rage. Elle sait que je ne regarde jamais les enregistrements. Lui aussi. C’est ça ! Ah ! Ils vont voir !

J’appuie sur Avance rapide. Leurs mouvements précipités deviennent ridicules. Des ludions en bois que l’on vend en vrac dans des sexshops orientaux. A-t-il l’air malin avec son cul qui monte et qui descend en accéléré ! Pause. Le visage de Gillia qui jouit est un arrachement. Et un bonheur. Play. Long et inaudible cri. Il tombe. Elle se réveille, regarde autour d’elle. Le repousse. Il se décale poliment. À moins que ce soit amoureusement. Elle regarde l’heure, se prend la tête à deux mains, s’habille fébrilement, s’arrête, se déshabille à nouveau ‑ mais qu’est-ce qu’elle fout ? –, le chasse, il sort en tentant de… que dit-il ?... lui donne-t-il rendez-vous ? Elle hoche la tête, c’est oui : pour se débarrasser de lui ou… ? Non, c’est un vrai oui. Sinon pourquoi serait-elle retournée au club tous les soirs depuis lundi ? Matt sort, elle termine de se déshabiller, prend une douche. Cinq minutes plus tard, je les vois sortir tous les deux sur l’écran n° 1. Elle met l’alarme en marche, ferme la porte. Démarre sans un signe pour lui.

Mardi. Je passe directement à minuit, horaire de la fermeture. Et je pars en arrière. Rien. Puis des habituées. Jamais ma femme. (Ni la pulpeuse.) Où est-elle ? Caméra 3 : la salle. 23 heures 50. Elle y est. Elle se dirige vers les vestiaires. Caméra 1 : le hall d’entrée, la voici. Elle entre… dans les vestiaires des hommes ! Salope ! J’accélère… Minuit 24. Matt sort. Minuit 29 : Gillia… Putain de salope !

Mercredi ?

Pareil ! Vestiaires des hommes…

Aujourd’hui ? Quelle heure est-il ? Minuit. J’attends.

À minuit 14, Gillia et Matt sortent des vestiaires des hommes.

Je jette dans le coffre de ma voiture tout ce dont j’ai besoin pour installer une caméra de surveillance miniature. Je pars au moment où elle arrive. Oui, chérie, l’alarme s’est déclenchée, je fais l’aller-retour.

— Car j’avais envie de toi, bébé, a-t-elle le culot de me chuchoter !

Quand je reviendrai, elle dormira comme un chat, lové autour de ses souvenirs.

Vendredi.

Elle me dit l’air de rien que cela ne la dérange pas de terminer la semaine, en attendant le retour de Diana ou de Micki. Cela me reposera.

Elle rayonne. L’horreur de constater chez sa propre femme qu’une femme bien baisée rayonne. Quand c’est dû à un autre.

22 heures 00. Elle part. Plus tôt que d’habitude. J’allume les trois écrans, je sors le dernier, le n° 4. La caméra planquée dans les vestiaires des hommes fonctionne parfaitement. Je trépigne, comme si elle devait déjà être là-bas. Matt pousse de la fonte. La moitié de son corps, c’est de la poudre. Heureusement, c’est moi qui la vends. J’y gagne quelque chose. Je n’en ai jamais pris, de cette saloperie. Mais je la vends. Pourquoi ? Parce qu’on m’en demande. Surtout des ados en fin de carrière qui, débutant dans leur rôle d’adultes, veulent s’aimanter de la minette. Rien de tel que la poudre. Ça gonfle à toute allure. La plupart des filles, en boîte, se font accrocher le regard ; ces torses et biceps bruts leur trempent la culotte. La moitié des 16-25 ans du coin me doivent leurs meilleurs coups. Et moi, je suis là devant mes écrans à tenter de mater ma femme se faire tringler par un de ces orangs-outans… Putain, j’enrage. Mais je suis pas juste. Je sais. Matt, c’est pas un orang-outan ; dans l’orang-outan, il n’y a pas de poudre.

Caméra 1. La voilà. À l’heure. Caméra 2 : elle pose son sac. Caméra 3 : elle entre dans la salle. D’où sort la pulpeuse ! Caméra 2 : la pulpeuse se déshabille. Caméra 3 : Gillia donne un cours. J’avais oublié qu’elle avait déplacé son cours à ce soir. Matt sort. Gillia dans l’angle mort, Matt se faufile dans le couloir des femmes. Entre dans les vestiaires féminins. Caméra 2 : la pulpeuse (merde, quel est son nom ? Je regarde mes fiches : Emma, ça me revient). Mains contre le mur, cul vers Matt, Emma prononce des mots que je ne connaîtrai jamais. Matt jette ses vêtements au sol, montre la porte comme pour dire qu’à cette heure-là, il n’y a jamais personne, que Gillia est occupée. Et s’approche, le sexe en cuillère pas encore très ferme.

Emma se retourne et s’agenouille, ses lèvres faites pour pomper enveloppant et faisant disparaître le sexe tout entier. Le sort, agitant sa langue sur le frein, ses deux lèvres par-dessous pour en aspirer la chair, la titiller avec l’apex de sa langue dure, je l’apprendrai plus tard. Et lui, jambes écartées, la regarde, ne la quitte pas des yeux, sexe bandé déjà, dressé comme un étendard, chaque plaque abdominale vissée au corps, pectoraux saillants, cheveux humides le long des joues, il la redresse par les cheveux, le regard mâle frôlant la caricature, elle lui sourit de travers, sauvage et soumise, se retourne, lui offre sa croupe… des pouces il écarte à peine et s’enfonce dans la chair ouverte jusqu’à la pousser contre les casiers qu’elle heurte du front, elle reprend sa position, pieds ancrés au sol, doigts écartés à plat contre le mur. Les mains de Matt s’accrochent aux hanches charnues, il tire, pousse, sort, entre, Emma secoue la tête, ses cheveux balaient l’espace, se redressent et retombent, semblent siffler comme des animaux venimeux, son visage devient sombre, la peau de ses joues presque flasque, sa bouche tombe, ses lèvres comme étirées d’avoir trop sucé, elle est presque laide. Soudain sa lèvre supérieure se redresse, agitée d’un tic comme une babine, elle grogne, je le vois sans l’entendre, je bande devant mon écran, elle est devant moi, celle que j’ai toujours désirée sans jamais la rencontrer, la femelle à laquelle je m’offrirai en holocauste, et en qui je perdrai jusqu’à la conscience, dans ses yeux des lueurs d’une sauvagerie de proie, de carnivore, de démente. Et Matt qui ne voit rien, qui baise à perdre haleine et se cambre, jouit, crispé, aveugle. Emma se retourne, le jette au sol, se jette à genoux sur sa bite palpitante, encore agitée de spasmes, s’arc-boute et l’étranglant des deux mains, jouit dans des râles d’une fureur glaçante.

J’éjacule, fasciné, la salive coule de ma bouche, le sperme éclabousse le clavier, je hoquette, ma main retombe tremblante. Matt écarte les mains de son amante, son visage est rouge écrevisse, Emma semble avoir cessé de respirer. Mes mains tremblent de plus belle. Les larmes coulent sur mes joues. Matt allonge l’animal femelle inouï sur une serviette jetée sur le sol, sort. Caméra 1 : il entre dans les vestiaires des hommes. Coup d’œil échangé avec ma femme.

Deux minutes plus tard, le cours prend fin. Son protégé s’en va. Il ne prend jamais de douche chez nous. Elle ferme. Elle se croit seule avec Matt. Caméra 2 : Emma gît toujours sur le sol. Caméra 4 : elle entre dans les vestiaires des hommes, ils s’enlacent, il la soulève, elle lui enserre la taille avec ses jambes et se laisse retomber, il la guide, elle se crispe, mais à peine, le gond est fixé, son cul remue autour. Caméra 2 : Emma est-elle morte ? Et eux qui baisent à dix mètres de là !

C’est le moment. Je me jette dans la voiture et démarre. Vingt minutes plus tard, j’entre dans le club. Silence aussi mortuaire que celui de mon bureau. Pas de loup jusque devant le vestiaire des hommes. Pas le temps d’ouvrir : au fond du couloir, Emma paraît. Nue. Corrosive. En noir et blanc, flashée par les spots et les tubes colorés de la boutique de derrière, divinité lâchée par les siens, à l’étroit dans l’encadrement de la porte banale. Je renonce à surprendre ma femme et me jette à corps perdu dans le couloir. Emma me laisse entrer, referme la porte. Je revois à nouveau en couleurs les portemanteaux, cintres et poignées de porte classieux dont j’avais orné les vestiaires des femmes, sans parler des chaises à pompons et des petits bouquets parfumés. Puis un grognement inhumain me prend au ventre. Plus rien.

Je me réveille dans mon lit. Bordé. Avec une inexplicable douleur au rectum. Gillia m’apporte mon petit déjeuner. Les yeux gonflés d’avoir trop pleuré.

— Tu aurais dû me prévenir avant notre mariage.

De quoi parle-t-elle ?

— J’aurais compris. Je t’aurais aidé à trouver ta voie… Pourquoi ne m’avoir pas fait confiance ?

Elle détourne la tête. Essuie de nouvelles larmes.

Compris quoi ? Trouvé quelle voie ? Elle délire…

— Pourquoi ?

Pourquoi quoi ?

— Pour me punir de t’avoir trompé avec Matt ? Mais tu me délaissais ! Et je ne l’ai pas voulu. Enfin pas au début. Mais toi ! Toi ! Tu me mens depuis le début !

Le début de quoi ?

Je me redresse dans mon lit et l’exhorte à cesser ses jérémiades. Après tout, c’est elle qui me fait cocu. Ce n’est pas à moi à donner des explications. Mais au lieu de se calmer, elle s’emporte de plus belle.

— Tiens ! Regarde ! Et explique-toi !

L’écran de la caméra n° 2 est posé sur le lit.

Je me vois entrer dans les vestiaires des femmes. Emma ferme la porte.

Je ferme les yeux. Je n’ai plus aucun souvenir. Que s’est-il passé ensuite ? J’ai dû… Gillia me gifle pour que je rouvre les yeux. Et je les écarquille soudain. Je vois ce que je n’avais pas encore vu jusque là. L’excroissance ! Là… Elle ! Lui ! Plaqué contre le mur, me voilà sodomisé par Emma dotée d’un pénis monstrueux. Et moi qui ai tout l’air de prendre mon pied. C’est un cauchemar. Emma éjacule, me soulevant du sol, et me pousse sur un banc devant lequel elle s’agenouille, entamant la plus fabuleuse pipe de ma vie. Le souvenir m’en revient avec des pétillements dans le cerveau. Au moment où Matt passe la tête par l’entrebâillement de la porte de ma chambre.

— L’avocat est prévenu. Le divorce est en route.

Il sort. Le divorce ?

— Je garde le club, mon chéri, tranche Gillia en se levant, froide comme une faux. Et la maison. Et tout, quoi. Toi, tu as… Emma, ajoute-t-elle en laissant entrer celle que, plus qu’aucune autre, on doit appeler une femme fatale.

Emma ôte son chapeau, son manteau, son pull, ses gants, se penche vers le lit, aspirant mon regard vers son cul de béton gonflé… Un instant plus tard, je reconnais le moteur de la Twingo qui démarre. Une autre voiture aussi. Celle de Matt sans doute. Les sons s’estompent.

Emma glisse la tête sous la couette. Ooooh… « Le bonheur dans la dépossession… » sont les derniers mots qui me viennent avant de fondre et de m’éparpiller dans un ahurissant cosmos de douve et de flamme.

DIEUX DU STADE : MODE D’EMPLOI John Faredes

J’étais pudique depuis mon enfance. Obèse lors de mes années de collège, de nombreuses brimades et humiliations m’avaient amené à occulter la moindre partie de mon corps en toutes circonstances : même en été, lorsque la chaleur culminait à l’intenable et que l’on s’habillait le moins possible pour éviter d’être frit à cœur comme un poulet, je sortais en jogging. À mon arrivée au lycée, j’avais entamé un sévère régime et m’étais inscrit dans autant d’activités sportives que mon corps était capable d’endurer et, au sortir du bac, j’avais adopté un nouveau physique. Plus avantageux. Terminée, la graisse : je pouvais désormais exhiber une silhouette svelte, quoique robuste, et des muscles fins et puissants.

Cependant, ces progrès physiques ne m’avaient aucunement guéri de cette pudeur maladive. J’avais trente-cinq ans, ma passion pour le rugby avait fait de moi un apollon irrésistible auprès des femmes, mais la seule idée de me dévêtir me faisait rougir ou me procurait une sensation de vertige. Comme si j’étais encore un enfant obèse.

J’habitais un petit village perdu au fond du sud de la France. Le nombre d’habitants était tel qu’on pouvait tous se considérer comme des voisins, et l’équipe de rugby dans laquelle je jouais chaque semaine n’avait aucune chance, même infime, d’entrer un jour dans une compétition régionale, ni même départementale. Notre entraîneur eut toutefois une idée pour le moins cocasse, qui suscita l’unanimité de l’équipe : prendre chacun de nous en photo, quasiment nu, et en faire un calendrier local.

L’idée amusa et plut à tous ; sauf moi. M’imaginer à poil, en face d’un appareil photo, à côté de mes compagnons de terrain, n’était pas pour m’enthousiasmer. Pour être franc, ça me faisait flipper.

Toutefois, pour éviter de décevoir mon équipe, j’avais rejoint l’avis général. Tous connaissaient mon incurable pudeur, et aucun d’eux ne se serait permis de me chambrer à ce propos, mais j’avais quand même accepté la proposition. Je trouverais toujours le moyen de surmonter mon malaise et d’éviter d’afficher, sur le calendrier, la même expression que si j’avais fourré mes pieds dans un nid de serpents.

Deux de mes amis avaient le même problème, à degré moindre. Il s’agissait de Frank et Denis. De naissance allemande, Frank était un gaillard blond de plus de cent kilos qui semblait taillé dans le marbre, aussi large qu’il était haut. Il avait une allure de videur de boîte de nuit, et une barbe qui n’ôtait rien à la dureté de son visage. Sa femme, Claire, faisait pratiquement la moitié de sa taille. Plus jeune et moins intimidant, Denis possédait un corps d’éphèbe, imberbe et subtilement musclé, qui attisait les passions masculines et féminines. Sa beauté n’avait d’égale que celle de sa femme, Sophie, une brune plantureuse d’une beauté à faire tourner les têtes et les sexes.

Malgré leurs physiques désirables, Frank et Denis étaient toujours mal à l’aise par rapport à la nudité. Je ne leur avais jamais posé de question par rapport à leur gêne : moi-même, je détestais cela. Ce n’est pas parce que l’on possède un beau physique que l’on doit nécessairement se sentir à l’aise dans la nudité.

Alors imaginez, être photographié à poil aux côtés d’autres mecs vêtus dans le plus simple appareil…

La veille de la séance de photographie, j’invitai Frank, Denis et Loïc à dîner à mon appartement. Ma femme, Kimberly, était en voyage à Ibiza avec ses meilleures amies, j’étais seul pendant une semaine. Je considérais les trois garçons comme mes meilleurs amis, ainsi que d’excellents partenaires de jeu. Nous nous connaissions depuis presque une décennie, et une amitié indéfectible s’était très vite liée entre nous.

À la fin du dîner, tandis que nous entamions la quatrième bouteille de vin blanc, la question de la pudeur entra soudain dans la conversation, et ce fut Denis qui ouvrit la partie :

« J’avoue que je me sens un peu mal à l’aise à l’idée de poser à poil demain, dit-il.

— Et moi donc, admis-je à mon tour.

— Enfin ! Ce n’est pas comme si on nous demandait de jouer dans un film porno », fit Loïc, qui n’avait jamais éprouvé la moindre gêne à l’idée de se déshabiller et s’affichait souvent de manière osée devant ses partenaires.

Pour autant, il était authentiquement hétéro et marié depuis dix ans.

« On n’en est pas loin, dis-je.

— Des fois, je me demande comment ils font, pour le calendrier Dieux du stade, fit Frank. C’est vrai, ils sont à poil avec un ballon devant la bite, et parfois deux ou trois devant l’objectif, à se mater quasiment les fesses.

— Suffit de ne pas y penser, fit Loïc.

— Difficile à dire, quand tu es entre deux culs bien poilus, ou que tu te dis que le photographe va aller se branler juste après avoir pris les photos. »

Loïc s’esclaffa.

« Même moi, qui n’ai jamais été intéressé par la queue, ça ne me gêne absolument pas de me balader à poil devant des mecs !

— Je ne pourrai jamais, dis-je. Je sens que je vais me porter malade pour demain. Ça me met vraiment mal à l’aise.

— Vous savez quoi ? fit Loïc. On va tous se foutre à poil ici et maintenant. »

Nous le dévisageâmes d’un air interloqué.

« Tu es ivre ou quoi ? demanda Denis.

— Je suis sérieux. Si on se déshabille tous et qu’on reste nus pendant quelques heures, vous verrez peut-être enfin qu’il n’y a rien de gênant là-dedans. Vous n’êtes ni Coluche ni Woody Allen, vous êtes de solides gaillards qui ont toutes les raisons d’être fiers de leur corps. Allez, virez-moi ces vêtements, nom de Dieu ! »

Nous émîmes de nombreuses protestations pendant quelques minutes, et finalement Frank s’engagea le premier à se dévêtir. Au début, il fit mine de cacher son sexe derrière ses mains, puis il parvint à surmonter sa gêne tandis que nous ôtions à notre tour nos habits. Heureusement qu’il faisait chaud dans l’appartement ; cela nous éviterait de claquer des dents durant le reste de la soirée.

Une heure plus tard, nous commencions à nous sentir plus à l’aise dans cette inhabituelle tenue d’Adam. Je songeai que si nos femmes surprenaient cet improbable tableau – leurs maris nus, assis autour d’une table basse jonchée de bouteilles de vin et de reliefs du dîner – nous étions mal barrés. Tout se passa normalement, jusqu’à ce que Denis rougisse de sa soudaine érection.

« Eh bien ! s’exclama Loïc avec un ricanement.

— Je suis vraiment désolé, bredouilla Denis. Je ne sais vraiment pas ce qui m’arrive ! D’ordinaire, je réserve ça aux femmes… »

Curieusement, je sentis l’excitation naître à la vue de son sexe dressé, et je remarquai avec stupeur que ma queue était à son tour en train de durcir.

« Oh merde… fis-je.

— Les gars, sérieusement… gronda Frank, dont la bite s’épaississait à vue d’œil.

— C’est normal, fit Loïc. Nous sommes tous quatre des mecs physiquement parfaits. Les femmes nous trouvent sexy, les hommes également. Même si nous ne sommes pas pédés, c’est normal que nous soyons excités.

— Tu trouves ça normal ? répliqua Denis. Nous sommes tous mariés, Loïc. Si nous étions attirés par les hommes, nous l’aurions remarqué avant de passer la bague au doigt de nos épouses.

— Vous ne vous sentez jamais excités quand nous sommes en plein match, et que vos corps rencontrent ceux de l’équipe adverse ?

— C’est différent, objectai-je. Ça, ça s’appelle l’adrénaline. »

Loïc rit une nouvelle fois.

« Vous savez, dit-il, si on baisait ce soir, ça vous ôterait tous les complexes. »

Frank, qui avait porté son verre de vin à ses lèvres, s’étrangla avec sa dernière gorgée.

« Tu plaisantes ? fit-il. Non, mais tu crois vraiment que… »

Il n’eut pas le temps d’achever sa phrase que Loïc embrassait Denis. Ce dernier chercha d’abord à se dérober ; Loïc étant plus puissant que lui, il n’y parvint pas, et laissa donc notre ami lui rouler une pelle. Lorsque Loïc s’écarta, Denis n’était ni colère, ni effaré, ni même scandalisé. Il avait l’air plutôt dubitatif.

« Ce n’est pas si terrible, en fait, dit-il. Je m’attendais à ce que ce soit dégueu, mais non.

— Tu as déjà fait ça auparavant ? demandai-je à Loïc.

— Bander devant des mecs ? Ça m’est déjà arrivé. En revanche, c’est la première fois que j’embrasse un homme. Je m’attendais à pire.

— Vas-y, recommence », dit Denis.

Loïc obtempéra.

« Pas mal », fut le verdict de Denis une fois que notre ami eut retiré ses lèvres.

« Un peu rugueux, moins doux qu’avec une femme. Les gars, vous devriez essayer. »

Frank me jaugea du regard. Je faillis lui dire d’oublier ce qu’il avait en tête, et finalement cédai à sa curiosité. Nous nous embrassâmes, et effectivement ce n’était pas si désagréable. C’était différent d’une femme. Plus viril. Plus amical qu’amoureux. Et assez excitant, comme le prouvèrent nos bites qui se dressèrent plus haut, au point de s’effleurer.

Frank toucha soudain ma queue de sa paume. Il retira vivement la main, comme s’il estimait aller beaucoup trop loin, et comme je ne montrai aucune réticence – la curiosité aidant –, il enroula ses doigts autour de mon membre. Sa main était ferme et puissante, je le sentais à sa pression ; sa paume, chaude. Il commença à monter et descendre doucement son poignet, et une sensation familière et très agréable se manifesta dans mon sexe.

Je sentis du mouvement derrière moi, et je me retournai. Loïc avait plongé sa tête jusqu’au bas-ventre de Denis et faisait glisser ses lèvres sur son sexe circoncis, qu’il avait long et fin. Ma bite était d’une tout autre morphologie : plus courte, mais bien plus large. Adaptée à la poigne massive de Frank. Celui-ci, manifestement bien excité, mouillait du gland. Sa respiration faisait remonter ses pectoraux gonflés et velus à un rythme effréné.

Jamais je n’aurais cru que quatre hommes, mariés depuis très longtemps et fidèles à leurs épouses, en seraient venus à pareilles activités lubriques.

J’embrassai une nouvelle fois Frank, tandis que j’avançais mon bassin en sa direction pour qu’il puisse mieux me branler. Nos poitrails se rencontrèrent, et le crissement de nos poils avait quelque chose d’à la fois viril et terriblement bandant. Pour autant, je n’avais pas l’impression de baiser, ni même d’avoir un rapport sexuel avec un homme. À mes yeux, nous étions simplement en train de nous donner du plaisir entre amis, ni plus ni moins. Sa barbe piquait mes lèvres. Sa longue langue s’enroulait autour de la mienne. Je glissai une main le long de son torse massif, couvert d’une belle toison blonde, et enfermai ses couilles dans mes doigts, avant de descendre plus loin et d’explorer son périnée du bout des doigts, puis l’entrée de son anus sec qui se contracta au contact. Je sentis une main se poser sur mes fesses ; c’était Denis, qui enfouit son visage entre mon cul et lécha mon trou. La sensation, inédite, était également très agréable. Je compris pourquoi Kimberly gémissait de volupté chaque fois que je lapai son anus épilé. Le mien ne l’était pas, mais cela ne parut nullement gêner mon pote.

Je pénétrai l’un de mes doigts dans le trou étroit de Franck. Il crispa d’abord la mâchoire et le trou de balle – réaction au demeurant naturelle et compréhensive – avant de se détendre et de me laisser explorer plus loin l’intérieur de son cul. J’aimais le faire avec Kim. C’est chaud, confortable, et en règle générale, ma femme appréciait tout autant que mes coups de langue à ses divers orifices.

Chacun de nous grognait et haletait. Ainsi que je l’ai précisé, mon appartement était bien chauffé, si bien qu’un film de sueur ne tarda pas à recouvrir nos corps bouillonnants. Frank plaqua ses deux mains sur ma nuque et m’invita à le sucer, ce que je fis sans la moindre réserve. Comme c’était une première pour moi, et que sa bite était d’une taille prodigieuse, je m’étouffai vite, même lorsque je me contentai d’aspirer son gland salé et de lécher son urètre, mais cela ne nuit pas au plaisir de Frank : un grondement bestial de satisfaction s’échappait de sa gorge poilue. À l’arrière, ainsi que je le distinguai brièvement, Loïc léchai la poitrine lisse et imberbe de Denis tout en frottant doucement son gland avec la paume de sa main. Sa tablette de chocolat glabre vibrait au diapason de son désir. Du liquide pré-séminal coulait de la verge veinée de Loïc sur sa propre cuisse velue et sculptée. Son index droit avait disparu à l’intérieur du cul de Denis, qu’il branlait vigoureusement comme s’il s’agissait de la chatte de sa femme.

Frank se mit tout à coup à gémir, et un liquide épais et salé se répandit tel un torrent dans ma bouche. Il avait les couilles pleines, le bonhomme ! Le goût était différent des sécrétions de ma Kim, plus salé, avec un arrière-goût d’amande. J’avalai le tout en continuant de pomper. Frank crispa ses mains, toujours posées sur ma nuque. Cela me fit mal, mais je ne me retirai qu’à la dernière giclée de foutre dans mon gosier. Un filet blanc coula à la commissure de mes lèvres, et je l’essuyai du dos de ma main.

Michel, si ta femme te voyait…

Frank empoigna une nouvelle fois ma queue et entreprit de me branler. Entre le mouvement de son poignet et les coups de langue jouissifs de Denis, je ne tardai pas à sentir l’orgasme monter dans mon bas-ventre et faire trembler mes cuisses. Étrangement, il me suffit de regarder le ventre musclé de mon copain, puis sa main couverte de poils blonds, pour que mon sperme jaillisse d’un coup et macule abondamment la poitrine de l’Allemand. Denis gémit derrière moi, et son sperme se projeta contre mes omoplates, tandis que Loïc, qui crachait sa semence sur son ventre, continuait de lui pilonner le cul avec ses doigts.

La séance de photos eut lieu le lendemain à quinze heures. Les photographies seraient prises sur le terrain. L’équipe se rejoignit dans les vestiaires, et un par un les joueurs se déshabillèrent avant de rejoindre le photographe. Lorsque ce fut mon tour, je me mis à poil sans la moindre gêne et allai fièrement exhiber mes fesses devant l’objectif. Frank ne fut guère impressionné non plus, bien qu’il lui fût difficile de cacher son sexe démesuré derrière le ballon ovale. Quant à Denis, il sifflotait tout en se dirigeant vers le terrain.

Après ce que nous avions fait la veille, poser nu pour les besoins d’un calendrier nous semblait désormais une bagatelle…

TANTE CLARA Éric Cécile-Parques

Vous ne me connaissez pas. Je m’appelle Ismaël. J’ai 25 ans. Étudiant thésard, je vis chez mes parents avec Tante Clara. Pas de petite amie dans ma vie. J’aime les femmes pourtant… celles des films, que je regarde des heures durant, la main sur ce membre volumineux qui me sert de sexe. Maman et papa m’amusent beaucoup. Ils se préoccupent grandement de leur épanouissement personnel et sexuel. Ils s’ébattent dans les recoins de la maison se pensant discrets. Heureusement, ma chambre est située au bout du couloir. Le casque sur les oreilles, je m’isole du reste du monde.

Tante Clara n’a aucun lien de parenté avec nous. Elle apprécie beaucoup maman, surtout ses fesses et son entrejambe. Elle s’égare souvent sous ses jupes, sa langue est également baladeuse. Je l’ai surprise, à maintes reprises, agenouillée au pied de l’autel maternel, la bouche posée sur le buisson ardent. Papa profite des faveurs de Tante Clara. À vrai dire, tous trois dorment ensemble.

La nuit, je mate des films de « boules ». J’adore l’expression ! Je me branle, me pignole, décharge sans fin, jusqu’à ce que mon sexe douloureux m’oblige à interrompre ces pratiques bienfaitrices. Je zieute les filles des vidéos, me mets en scène avec elle. J’ai plus niqué que si j’avais mille ans, hélas uniquement virtuellement. Je kiffe à mort les rousses, les blondes percées avec petits seins, les étudiantes en nuisette, les lesbiennes SM, les Japonaises débutantes, les trios FFM, les Indiennes aux gros nichons, les matures sodomites, les MILF initiatrices et les couguars extrêmes.

Ce matin, Tante Clara me sourit étrangement. Elle s’approche. Elle souhaite s’entretenir avec moi discrètement. Ses yeux brillent, ses tétons pointent sous sa robe légère. Je parie qu’elle ne porte pas de culotte non plus. Elle sent la chatte chahutée. Elle sue le désir. Elle veut me rencontrer dans ma chambre. Je la précède. Elle s’installe sur le lit. Sa rencontre avec son dernier amant croisé dans un vernissage a été un véritable désastre. Elle a décidé de prendre les choses en main et d’éduquer les mâles au plaisir féminin. Je suis son premier élève. Elle s’autoproclame « coach sexuel personnel » et entreprend de me donner une leçon d’anatomie. Elle ôte le tissu qui lui sert de vêtement. J’avais raison, elle est nue dessous. Elle place les oreillers. Assise face à moi, elle ouvre les jambes et exhibe son sexe velu. Elle est trempée. Elle écarte ses lèvres et dévoile son clitoris. Elle le presse pour le tendre et m’explique que je ne dois jamais le négliger. Son odeur m’excite. Sa chair rosée, le majeur qui glisse le long du petit membre m’affolent. Ce direct live sur l’origine du monde… je bande. Elle remarque la bosse qui déforme mon short. Elle m’ordonne de me masturber, et poursuit la leçon : je dois regarder comment elle s’y prend, observer les seins qu’elle caresse, ses doigts qui tantôt fouillent les profondeurs, tantôt restent à l’orée du sexe, tantôt frottent le bouton, tantôt massent toute la vulve. Je ne dois jouir qu’après elle. Elle utilise ses deux mains, l’une froisse, l’autre pénètre. Elle accélère le rythme, je m’astique. Elle crie : « I’m coming ! » J’éjacule. Une giclée épaisse de sperme macule mon short. Il me faut quatre mouchoirs en papier pour en venir à bout.

Tanta Clara quitte ma chambre, et me baise chastement le front. Elle lance un « félicitations pour ton attention » et ferme la porte. Elle rejoint la suite parentale. Les effluves d’alcool et de marijuana qui s’en échappent remplissent toute la maison.

J’avais déjà troussé quelques congénères dans ces soirées alcoolisées que les étudiants vénèrent. J’avais bien doigté quelques chattes accueillantes (j’adore ce mot !). Mais je n’ai jamais assisté à un tel spectacle. L’odeur épicée de son sexe, un ravissement. Je renifle le drap, elle y a laissé une empreinte gluante. Je lèche le truc et me délecte comme si j’avais eu le nez au bord de sa moule. Je reste coi, un peu bêta, maladroit, sonné.

Je ne reverrai pas Tante Clara avant quelques mois, elle part demain pour la Nouvelle-Zélande. Ancienne sportive de haut niveau, elle a conservé de nombreuses relations dans le milieu. Elle travaille en free-lance dans la com’, effectue quelques piges de journaliste et prend en charge plein d’autres choses que j’ignore.

Depuis ce jour, je la regarde différemment, avec une gourmandise particulière. Je trouve même du charme à ses larges épaules musclées, ses jambes fuselées et ses fesses bombées. Désormais, je kiffe la sportive.

Ma thèse m’occupe pleinement. Ma vie sexuelle morne se résume à l’utilisation consolante de ma main droite, plus habile que la gauche, et à quelques extraits de vidéo que je mate sans fin.

Tante Clara a envoyé un message ce matin. Elle est bloquée à Wellington. Elle avait loué une maison, en bord de mer, au milieu des pins. Elle me propose d’y séjourner à sa place avec les personnes de mon choix. L’endroit est prévu pour cinq à six locataires. Mon semestre s’achève, je cherche l’isolement pour rédiger, je suis ravi et accepte avec joie. Évidemment, j’y pars seul. Les parents masquent à peine leur satisfaction. Leur Tanguy quitte le nid durant quelques semaines. Ils ne manqueront pas de revisiter toutes les pièces pour s’adonner sans gêneur, aux plaisirs du sexe.

La villa est somptueuse, sans vis-à-vis, avec une piscine. La chaleur et le soleil m’apportent un soutien bienvenu. Je m’attelle à mes recherches bibliographiques. Après deux jours de vie quasi monacale, j’aspire à goûter aux joies de la marche. Je précise que, comme tout bon moinillon, je me suis adonné sans retenue, mais avec culpabilité, aux manipulations interdites. J’ai vénéré le dieu Onan, comme le dernier des païens. Mes draps en témoignent, nul besoin de lumière bleue pour apercevoir le foutre séché sur mon couchage.

Ma promenade me mène à travers les pins. Le chemin longe la mer. Je croise quelques touristes à bicyclette, puis atterris devant le club de tennis. L’endroit est luxueux et dispose de tribunes. Sur un cours, quatre femmes échangent des balles. Un coach dirige l’entraînement. Il s’exprime avec des petits gestes, dans une langue des signes que les joueuses semblent bien connaître. Je m’installe dans les gradins à côté d’une mature BBW très sexy, dirigeante du club. Elle m’explique que l’équipe de je ne sais quel village au nom imprononçable a choisi son club pour préparer une rencontre importante.

Je suis devenu fan, un aficionado du tennis féminin. Je me rends sur les courts tous les jours en fin d’après-midi, lorsque la chaleur tombe un peu et que la lumière est si douce. J’adore leur tenue, leur corps musclé, leur élégance. Aujourd’hui, elles jouent face à face sur deux terrains. Elles ânonnent à chaque frappe, poussent un petit cri, puis giflent la balle avec force. Elles gémissent comme si elles s’accouplaient avec sauvagerie. Elles ruissellent. La sueur coule le long des tempes, le long des cuisses, mouille les aisselles. J’adore. Une balle boisée sort du court et atterrit à mes pieds. Je ne bouge pas, mes yeux suivent les quatre actrices. Je frémis. L’une d’entre elles ne porte pas de culotte. Comment ai-je pu ne pas m’en apercevoir plus tôt ? Je ne la quitte plus et guette le moment où je pourrai à nouveau entrevoir ses jolies fesses. Si en plus, je pouvais distinguer sa toison. J’espère que c’est une vraie blonde et qu’elle n’a pas l’indélicatesse de se raser toute la motte. Je suis superexcité. Et dire que les exploits féminins me laissaient de glace ! Quel imbécile !

L’entraînement du jour se termine. Bon sang, l’une des joueuses s’approche de moi, elle me parle avec un accent guttural charmant.

— Bonjour, je m’appelle Ava. Peux-tu me renvoyer la balle ?

— Ava, comme l’actrice…

— Oui, comme Ava Gardner. Mes parents adorent les vieux films et se sont rencontrés à la projection de Mogambo. Tu connais ?

Je n’ai pas le temps de répondre, le coach rappelle ses troupes, elle me sourit et tourne le dos pour rattraper le groupe. Je renvoie la balle de tennis à l’intérieur du court. Ava se retourne et me gratifie d’un clin d’œil fort engageant.

Rentré à la villa, je calme mes ardeurs dans l’eau fraîche de la piscine. Mon sommeil est agité. Je revis les scènes. J’entrevois un jeu où elles enlèvent un vêtement à chaque perte de point. L’une est nue, l’autre, la fesse à l’air, une troisième, habillée, rit à gorge déployée. Je les imagine s’encourageant en se tapant les paumes, en s’embrassant à pleine bouche. Je rêve d’être dans le vestiaire, de les mater sous la douche, elles se caressent, elles se lèchent. Je me réveille. Mon érection est douloureuse, elle interrompt mes rêveries salaces. Je me lève et me rends à la cuisine. Une tasse de café à la main, je m’installe à la table de travail. Me plonger dans ma thèse m’écarte de ces pensées obsédantes. Je reste concentré jusqu’à la fin de la journée.

C’est l’heure. Le cœur battant, je marche à grandes enjambées pour rallier le club de tennis. J’ai appris que j’assisterai à leur dernier entraînement. Cela me désole et je compte profiter de leur ultime séance. Les courts sont déserts. Surpris, et déçu, je me rends au club-house. L’entraîneur assis sur un haut tabouret, les coudes sur le bar, sirote une bière. Je l’accoste. Il anticipe ma première question.

— Bonjour, les filles sont à la musculation aujourd’hui. Tu es notre fidèle supporter. Elles ont même trouvé un surnom pour toi. Je m’appelle Dick. Enchanté.

— Dick, comme…

— Oui Dick, comme Maudit Dick, l’acteur.

— Moi, c’est Ismaël, comme dans Moby Dick, le livre…

— Voilà un super point commun entre nous. Tu me plais. Assieds-toi ! C’est notre dernier jour ici tu sais. Je te propose de fêter l’événement avec une de mes petites spécialités.

Mon nouvel ami se glisse derrière le comptoir et en sort une bouteille. La boisson ressemble à une espèce de rhum arrangé. Un liquide transparent baigne une étrange mixture. Je reconnais la cannelle et l’ananas. Pour le reste, Dick reste discret et me sert un verre bien rempli. Le breuvage n’est pas si fort, je ne distingue pas le goût des différents ingrédients. Nous trinquons, au tennis, à la victoire de son équipe, à la beauté du monde, aux filles.

Dix minutes plus tard, je me retrouve un peu ivre, la langue chargée, le verbe hésitant et une putain d’érection qui barre mon short long. Le truc tellement visible qu’il vous empêche de vous déplacer.

Les joueuses sortent de la salle de musculation. En body, elles sont plus excitantes que jamais, elles sourient et nous saluent. Je suis impressionné par leurs abdominaux, de véritables plaques de chocolat. Elles rentrent dans le vestiaire. Dick se lève et me prend la main. Il souhaite me présenter aux filles et me traîne vers le vestiaire. Je n’arrive pas à protester et me laisse guider. Il ouvre la porte, les filles ont commencé à se dévêtir. Les seins à l’air, elles se rapprochent l’œil brillant. Je tremble et cherche à masquer mon érection éléphantesque. Je bredouille mon prénom les yeux attirés par les poitrines offertes. J’entends en retour Ava, Joanne, Vera et un quatrième nom qui ne se fixe pas dans ma mémoire. Dick, à ma grande surprise, me laisse seul dans la cage aux lionnes.

Ava m’invite à m’asseoir sur l’immense banc placé au milieu du vestiaire. Plus de dix personnes pourraient s’y poser. Elle me force à m’allonger. Deux autres nous rejoignent. Les trois me déshabillent. J’entends la dernière du quatuor prendre sa douche, elle chante. Je suis nu. Mon sexe tendu vibre. Elles m’attachent les mains aux pieds du banc. Offert, je ne bouge plus, j’attends.

Elles discutent, se disputent, retirent leurs habits trempés de sueur. Les jeux sont faits. Les rôles sont distribués. Ava pose sa chatte sur ma bouche. Je sors la langue et frotte la vulve aux accents âcres d’excitation. Elle ouvre ses lèvres intimes et dégage son bouton. La petite pierre rose cherche ma salive. Je lèche, je suce, j’aspire, je mordille. Elle demande des coups de langue, secoue le bassin, se soulève pour respirer, se caresse les seins. Je sens un poids sur mon sexe. D’un coup de reins, Vera s’est empalée violemment, m’arrachant un cri. Que fait la troisième ? Je ne l’aperçois pas. Le corps-à-corps se poursuit. Les mains posées sur mon ventre, elle s’agite et cherche le plaisir. Elle me baise fort, à fond, sans faillir, trouve des angles, rythme ses déhanchements. Forcenée, elle me bouffe la bite de sa chatte brûlante. Ava n’est pas en reste, elle se branle à trois doigts, pendant que je fouille son sexe. Elle couine comme une vielle porte. Elle s’énerve, perd la tête, insulte sa camarade de jeu qui danse sur mon chibre.

— Jouis, je veux que tu jouisses ! Donne-moi ta place, c’est mon tour ! C’est mon tour !

Une gifle part et heurte la joue de l’infortunée. Une seconde s’abat sur le visage, puis sur les seins. C’est bientôt une volée de coups qui pleuvent sur le corps de la malheureuse. Elle a planté ses ongles dans mes flancs et s’approche de l’orgasme. Les traits rougis par la montée du plaisir et la violence d’Ava, elle bave, coule le long de mon sexe. Ava s’est levée, elle l’invective :

— Je t’ai dit de jouir !

Elle se place dans son dos, l’enlace et lui presse les seins, elle les comprime avec férocité. Puis, elle pince les tétons, les écrase, comme si elle voulait les réduire, les détruire, les émietter. Un hurlement inouï s’échappe du corps qui me chevauche, elle se liquéfie et s’affale sur mon torse. Animée de soubresauts incontrôlables, elle jouit les yeux clos, suffoque, cherche son souffle. Elle récupère vite et m’embrasse. Sa langue est douce. Je suis ému. Je pleure.

Ava l’attrape à pleines mains et la vire, elle s’abandonne à son tour sur le pieu toujours roide. Acharnée, affamée, elle se pilonne, se tamponne, braille. La troisième fille, Joanne, s’approche, elle se branle devant moi. Les doigts glissent dans son sexe. Elle souhaite que je lui « bouffe le cul », que je « mouille sa rondelle ». Je réponds présent et enfonce la langue dans le petit réduit tout poilu. Il suinte de jus de plaisir et de sueur. Il pue, ça m’excite. Je pénètre le plus loin possible et nettoie le boyau. Elle apprécie la caresse et glousse tendrement. Ava, la déchaînée, a joui une première fois, elle en veut encore. Je suis au bord de l’épuisement. Mon sexe, lui, ne faiblit pas, la potion de Dick est terrifiante. Mon cœur va sûrement lâcher sous les assauts redoutables. Ava est rassasiée de ma bite, elle se finit au doigt. Sa jouissance est gracieuse, elle sourit sans crispation, détendue, heureuse. Elle rejoint Vera. Ensemble, elles filent sous la douche me laissant la langue plantée entre les fesses de Joanne.

La place est libre. J’ai préparé l’orifice. Joanne fixe mon sexe au bord de son anneau, elle me montre son dos et s’enfonce doucement. Son cul est splendide, sa chute de reins émouvante. Si mes mains n’étaient pas prisonnières, je les poserais volontiers sur ses seins, pour en apprécier la texture veloutée. Les deux premières étaient furieuses, elle n’est que lenteur. Je n’ai d’yeux que pour mon membre qui se dévoile jusqu’au gland, puis est à nouveau avalé, dégusté par le boyau soyeux. Je fonds littéralement de joie devant ce spectacle luxueux. Joanne se frotte le bourgeon, je perçois ces vibrations intimes. Elle miaule, poursuit son ascension vers le plaisir. Je ne suis qu’un olisbos de chair, elle ignore le reste de mon corps, concentrée sur le pieu. La fin est proche, elle s’enfonce au plus profond. Empalée, elle s’arrête, pose les mains sur ses seins, chuchote « je viens »… elle pisse son orgasme. Elle est la fontaine enchantée qui baigne mes boules d’une eau parfumée, délicieuse. Jamais, je n’avais imaginé une telle jouissance, si intense et si délicate. Immobile quelques instants, elle reprend ses esprits, et sans même un regard, part vers la douche.

Je bande toujours. Je n’ai pas joui. J’ai mal au chibre comme si une barre de fer avait été enfoncée par le prépuce pour le maintenir droit éternellement. Dick m’a donné une sacrée décoction. Je suis rincé. J’en viens même à appeler le sommeil.

Anna (son prénom m’est revenu comme par magie), la quatrième de la bande, s’approche. Elle me parle, en tournant autour du banc. J’écoute incapable d’autre mouvement que cette bandaison indécente et visiblement appétissante. Nue, odalisque sortie du bain, la chair encore humide et brûlante, elle dégage un parfum entêtant de gel-douche au santal et à la cannelle.

— Alors, heureux ? Je veux passer la dernière, finir le boulot, marquer le point décisif, la volée de revers, le lob, le passing. J’aime ton corps, je me suis caressée en regardant les deux furies te baiser, et la troisième t’utiliser comme un sextoy. Je lèche tes lèvres et me régale de leurs odeurs mêlées. J’y trouve de la crème de chatte et du jus d’anus. Ce que je préfère : les poils pubiens à la racine de ta tige. Là où toutes les saveurs s’agrègent, se marient, s’amalgament pour créer un parfum de baise. Je plonge le nez dans ta forêt, je hume les jouissances diverses. Du fion, de la touffe, des liqueurs. Je lèche comme une damnée, je mâche ta peau, je l’aspire. C’est bon. Je suis ta délivrance. Je vais te bouffer le membre et le faire rendre gorge, baver, éjaculer…

Elle commente toutes ses actions. Sa langue parcourt mon sexe, de la base des couilles au gland. Elle me suce, me pompe, me lustre le bâton. Elle ne néglige aucune surface de bite, s’acharne. Elle l’embouche jusqu’au fond, crache une salive dense et glaireuse. Je tressaille lorsque son majeur fouille mon anus. Elle me suçote avec grâce. Son index s’active et touche le point sensible.

— Gicle, mon cochon, je veux que tu me barbouilles le palais de ton bouillon, j’en veux jusqu’aux amygdales. Viens, mon salaud !

Je libère ma semence. Sans vraiment savoir qui du doigt, qui des paroles, qui de la bouche gourmande, qui des saillies précédentes ont provoqué mon éjaculation. J’ai l’impression de me vider durant des heures. Elle avale tout et se pourlèche les babines devant moi. Elle s’approche de mon visage et me délivre le premier vrai baiser de la journée, furieux, passionné, aux relents de foutre frais.

Elle s’échappe et retrouve les autres. Elles s’habillent, s’apprêtent, quittent le vestiaire et rejoignent Dick au bar. Par la porte restée ouverte, j’entends les conversations, plongé dans un semi-coma réfractaire, le sexe encore tendu et plus douloureux que jamais.

— Alors, les filles, vous avez apprécié la petite récompense de fin de stage, j’espère…

— J’ai adoré. Merci beaucoup, coach. Au fait, j’y pense, nous l’avons laissé attaché au banc…

— Je vais le libérer. Rendez-vous à l’hôtel pour le dîner.

— À tout’ coach !

De retour à la villa, je regagne mon lit sans même prendre une douche. Je ne sais quels mots utiliser pour décrire mon état d’épuisement : lessivé, nettoyé, dévasté, broyé. Je dors d’un sommeil profond jusqu’à une heure avancée de la matinée. La factrice me tire de ma chambre à coucher. Elle a sonné sans relâche, comme si elle avait un compte à régler avec la boîte à lettres.

Effrontée, elle m’accueille avec une pique :

— Sans aucun doute, vous êtes ravi de me voir !

J’ai ouvert la porte sans me vêtir. Mon sexe encore raide pointe son doigt unique dans sa direction. Je bande toujours, à cause de ce maudit produit. Elle rit, me tend un stylo pour signer le recommandé. Je défais le colis, j’y trouve un pot de crème avec une étiquette recouverte d’idéogrammes, peut-être chinois. L’article est accompagné d’une enveloppe, à l’intérieur de laquelle, je découvre quelques lignes manuscrites.

« Mon petit élève,

J’ai acheté cette mixture dans un bouge à Hongkong, sur le chemin du retour. C’est, en fait, un baume japonais, à base de graisse de cachalot. À appliquer d’urgence sur ton pénis, ce produit a des propriétés décongestionnantes. Évite cependant de t’en badigeonner le gland, sinon tu risques de chanter. Tu peux également l’utiliser pour masser ton anus meurtri. Je sais à quel point Dick peut être… ENVAHISSANT !

Je t’adresse par mail le petit film de ta partie fine. Je t’ai trouvé très volontaire. Bravo !

Bises.

Au plaisir

Tante Clara »

Les vacances sont terminées. De nouveau à la maison, ma petite existence s’écoule comme avant. La routine. Des études passionnantes. Peu d’amis, pas de petites amies. D’ailleurs, côté vie sexuelle, c’est le calme plat. Écoutez-moi bien ! Je vous interdis d’en parler à Tante Clara.

LE REPOS DU SPORTIF Clarissa Rivière

Lucas se tenait face à son équipe, jambes bien écartées, poings sur les hanches. Il contemplait la dizaine de jeunes qui ricanaient en se poussant du coude. L’espoir du football de la ville. Quelle bande de morveux.

— C’était pas terrible, ce soir… Lors de notre prochain match, vous n’aurez pas des fillettes en face de vous, croyez-moi ! Il va falloir faire mieux que ça !

Il jeta un coup d’œil à sa montre et poursuivit.

— Allez, on se douche, on se rhabille, et on file direct chez papa et maman !

La petite troupe s’égaya en s’apostrophant bruyamment, mais Lucas avait d’autres préoccupations que de leur dire de la mettre en veilleuse. Il se dépêcha de filer sous la douche lui aussi, et s’aspergea abondamment de gel parfumé, espérant remplacer son odeur de fauve par le parfum des fleurs. Offrant sa nuque au jet brûlant, il se détendait, goûtait ce moment d’attente et d’espoir. Pourvu que ce soit elle ce soir. Cette fichue entreprise changeait tout le temps les femmes de ménage, c’était pénible… Impossible de savoir à l’avance laquelle se présenterait. Il ne savait jamais si ce serait sa préférée ou l’espèce de sac d’os à peine pubère, ou encore la black sculpturale ! Leïla… toujours souriante, tellement appétissante, avec ses formes généreuses dans lesquelles il aimait se perdre et se blottir. Il aimait l’empoigner aussi, agripper ses fesses, son ventre, ses seins… Elle se montrait si vive, si gracieuse, avec un regard d’une douceur d’ange. Il n’avait pas encore osé lui demander son numéro de téléphone ni l’inviter à prendre un café. Trop timide. Par contre, il l’avait baisée dans tous les coins du vestiaire à peine les gars envolés.

Au début, ils avaient peur, ils s’enfermaient dans l’une des rares cabines, il la prenait avec précaution, sans un bruit. Il jouissait dans un soupir, le plus vite possible, sans égard pour son plaisir à elle. Et puis, ils avaient pris de l’assurance et perdu toute retenue.

Soudain il sursauta, surpris. Leïla était devant lui, nue, et s’apprêtait à le rejoindre sous la douche. Elle était arrivée en avance, il n’avait rien entendu. Guidée par le son de l’eau, elle s’était déshabillée alors qu’il s’attardait sous l’eau chaude. Elle s’agenouilla aussitôt à ses pieds. Comme elle était belle sous la pluie tiède ruisselant sur ses longs cheveux ! Elle le prit doucement entre ses lèvres, avant de le pomper plus fort, à un rythme soutenu, faisant ballotter ses lourds seins bruns. La vision était tellement excitante qu’il s’accrocha à sa tête, renforça encore son rythme, avant d’exploser dans sa bouche, mêlant sa semence à l’eau dont ils étaient inondés. Elle le but avec ivresse, déçue un instant qu’il ne la prenne pas. Le désir lui tordait le ventre, elle se releva et se colla à lui, s’encastrant entre ses jambes. Elle se frotta tant et si bien contre sa cuisse ferme et velue qu’elle gémit bientôt de plaisir. Protégée par le bruit de l’eau, elle ne retint pas ses cris. Comme c’était bon d’accompagner ainsi la fulgurance de l’orgasme, au lieu de l’étouffer dans les rires et les morsures du bras musclé de son amant. Elle caressait ses pectoraux, son ventre dur… il était si beau son amant footballeur. Les sportifs, il n’y a que ça de vrai ! Elle restait un peu sur sa faim cependant, il ne l’avait pas pénétrée… Tant pis, il la prendrait mercredi prochain, si le planning était de leur côté. Sinon, elle négocierait avec Manon ou Nina. C’était bizarre, Manon ne cédait plus comme avant. Elle tenait elle aussi à s’occuper des vestiaires de ce club… Soi-disant ça l’arrangeait côté transports. Leïla avait refoulé un pincement de jalousie en pensant à son bel entraîneur. Heureusement, elle savait que Lucas n’avait aucun goût pour Manon, ses épaules pointues, ses hanches étroites, son ventre creux.

La semaine suivante, Lucas l’aima au beau milieu des vestiaires, sous la lumière crue des néons du plafonnier. Il coucha tendrement la jeune femme sur le banc en bois, un banc étroit, elle débordait, menaçait de chuter. Il la cloua sur le bois, s’enfonçant profondément en elle, tenant ses jambes, ses fesses, pour lui éviter de basculer dans le vide. Il allait et venait, guettant les signes de jouissance sur son visage avec un plaisir infini. Ses yeux se plissaient, ses joues se coloraient, sa bouche se tordait, à l’instar de son corps sous ses coups de reins, avant de s’ouvrir et de laisser échapper les chants de plaisir les plus excitants qui soient. Lucas la pilonna avec un enthousiasme renouvelé, une ardeur de jeune homme, avant de se répandre en elle en grognant de plaisir.

Ils restèrent longtemps enlacés, avant de bondir sur leurs pieds. Des bruits de pas dans le couloir. La sécurité faisait sa tournée.

Le vigile râlait tout seul. Les mômes avaient encore oublié d’éteindre la lumière. Fichus gosses ! Il ouvrit la porte des vestiaires et éteignit l’interrupteur d’un geste rageur. Il referma la porte et la verrouilla machinalement avec son passe avant de poursuivre sa ronde.

Blottis l’un contre l’autre, Leïla et Lucas respirèrent. Le rire de la jeune femme fusa, un rire de soulagement. Elle était en apnée depuis plusieurs secondes. Lucas se mit à rire aussi, c’était un coup à se faire renvoyer par la direction du club.

— Je crois qu’on nous a enfermés ! On t’attend chez toi ?

Leïla secoua la tête.

— Je vis seule et toi ?

— Moi aussi… une vie de con ! Employé le jour, entraîneur le soir, pas une minute pour penser à moi !

Ils passèrent la plus merveilleuse des soirées. Lucas débarrassa le bureau pour y dresser la table : une serviette blanche en guise de nappe, des gobelets de plastique, une bouteille d’eau. Il l’invita avec cérémonie à s’asseoir sur la chaise à roulettes et improvisa un dîner avec les friandises du distributeur. Ils n’osèrent pas rallumer la lumière et seules les enseignes lumineuses indiquant les sorties de secours procuraient un peu d’éclairage. On ne pouvait rêver de premier rendez-vous plus romantique ! Ils trinquèrent avec leurs gobelets en se regardant dans les yeux. Lucas se sentait ému. Comme elle était jolie avec sa serviette blanche nouée au-dessus de ses seins, un peu comme une robe bustier… La serviette était trop petite, sa poitrine menaçait de déborder à tout instant. Lui était resté torse nu, il mourait de chaud.

Son torse de sportif ne laissait pas Leïla indifférente, la jeune femme rougissait de confusion. Intimidée, elle dégustait sa barre de céréales en silence, les yeux baissés au niveau des abdominaux de son entraîneur. C’était une chose d’être baisée frénétiquement, c’en était une autre d’être invitée à un dîner aux chandelles, ou presque.

Lucas veilla à bien l’installer pour la nuit, il l’emmena dans la salle de massage attenante. Elle était normalement réservée aux footballeurs professionnels, mais il n’était plus à une infraction près. Il invita Leïla à s’allonger sur la table de massage pour la nuit.

— Ce sera plus confortable que notre banc en bois ! Tu dormiras bien, tu verras.

Il tâchait de la border sous des serviettes de toilette quand il se troubla à nouveau devant son corps mollement étendu sur le matelas en skaï. Il l’aima longuement avant de lui permettre de se reposer.

Mais le mercredi suivant, Lucas s’en alla sans attendre, déçu. C’était la maigrichonne. Il se raisonna, ils avaient bien profité ces dernières semaines, Leïla et lui. La prochaine fois n’en serait que meilleure. Il avait le temps de réfléchir à d’autres scénarios. Pourquoi ne pas la prendre sous les gradins du stade ? Ou carrément sur la pelouse, sous les étoiles !

Il ne s’attarda pas, il s’en alla sans prendre sa douche. À quoi bon…

— Ne traînez pas les garçons, ou le vigile vous enfermera, c’est déjà arrivé, croyez-moi !

Des rires gras lui répondirent. Il s’empressa d’oublier ces impertinents.

Dans les vestiaires, les garçons s’activaient. Certains avaient pris les menaces de Lucas au sérieux et se voyaient déjà retenus dans ces vestiaires puants toute la nuit. Malgré les rires, ils n’avaient pas l’intention de traîner dans les parages. Sauf l’un d’eux peut-être, qui avait pris un temps infini à se doucher, tout en lançant de fréquents regards sur la porte d’entrée. Il ne semblait pas pressé de se rhabiller.

Le cœur de Julien battait à tout rompre. Il avait reconnu la petite silhouette qui se faufilait discrètement à travers la porte, armée de son lourd chariot. Manon ! Comme elle était mignonne, toute fine dans sa blouse bleue. Elle se mettait déjà au travail, rajustant une mèche dorée derrière son oreille. Elle agrippa le balai avec ses petites mains et commença à s’affairer. Si elle pouvait s’emparer d’autre chose soupira Julien, tapi en embuscade derrière les cabines. À cette pensée, le jeune homme sentit son sexe durcir et se lever sous sa serviette. Il balaya les vestiaires du regard. Tout le monde était parti, il allait pouvoir lui conter fleurette. Et plus si affinités.

Manon sursauta avant de lui sourire. Il lui avait fait peur en surgissant de nulle part. Elle le reconnaissait, ce n’était pas la première fois qu’elle le voyait. Il était toujours le dernier à quitter les vestiaires, rôdant, l’empêchant de travailler, la distrayant au passage. Mais elle avait beau tendre sa croupe en balayant les recoins, tortiller son derrière, lui lancer des œillades, il restait toujours à une distance respectueuse, comme si elle était contagieuse. Pas trop loin quand même puisqu’elle devinait la bosse qui se formait sous sa serviette de toilette. Quel benêt ! Un peu de détente ne serait pas de refus pourtant. Son job manquait cruellement de fantaisie… On dirait que cette fois il s’était enfin décidé à l’aborder. Ce n’était pas trop tôt, il était si craquant avec ses cheveux noirs en pagaille !

— Vous m’avez fait peur !

— Pardon, je ne voulais pas ! Je m’appelle Julien, et vous ? Cela fait longtemps que vous n’êtes pas venue… au moins un mois, non ?

Un petit silence s’installa et Manon ne fit aucun effort pour le dissiper. Elle ne cherchait pas un ami avec qui papoter. Elle rêvait d’autre chose. Elle restait muette, le fixant intensément pour le faire rougir. Il était tellement sexy, même avec son visage rouge. Il se tenait nu devant elle, une simple serviette autour de ses reins, les cheveux encore trempés. Elle contemplait son torse musclé et se sentait toute cotonneuse. Pourvu qu’il soit majeur… Elle dénoua la serviette, la fit chuter au sol. Le sexe du jeune homme se révéla dans toute sa splendeur, dressé haut vers le ciel. Majeur, oui, il l’était sans aucun doute ! Manon ne se posa plus de question. Elle s’approcha encore, flatta le membre de sa main, avant de l’enserrer doucement.

Julien ferma les yeux. C’était exactement comme dans son fantasme. Il poussa un soupir de bien-être, encourageant Manon à le serrer plus fort. La jeune fille se montra taquine, elle choisit de lui offrir plus de douceur au contraire, lui arrachant des gémissements. Enflammée de désir, elle ne le fit pas languir plus longtemps. Elle s’agenouilla devant lui et se mit à téter doucement le bout de son sexe, retardant le moment où elle l’enfournerait tout entier dans sa bouche.

Julien tremblait d’excitation et de frustration, résistant à l’envie de s’enfoncer tout au fond de cette bouche si douce, au risque d’y déverser son plaisir. Il se forçait à respirer lentement, pour mieux profiter de cette caresse d’une indescriptible douceur, à laquelle il goûtait pour la première fois.

Cependant, Manon s’activait tant et si bien qu’il sentait la jouissance monter en lui, irrésistible, grondant comme une tempête, menaçant de tout submerger sur son passage. Il se retira de justesse pour éviter de se répandre. Il voulait la prendre, sentir le contact de son sexe. Manon devina ses intentions. Elle fouilla ses poches à la recherche d’un préservatif ‑ elle en avait toujours sur elle, des fois qu’il se décide. Elle le déroula sur le sexe impatient et se releva, s’appuya sur le bureau, tendant d’insolentes petites fesses. Julien s’en saisit, enfourna sa verge dans le doux fourreau humide qui l’aspira avec empressement. À nouveau, il dut retenir sa respiration tant la pression de ce sexe autour du sien était délicieuse malgré l’obstacle de la capote. Il n’osait bouger. C’était Manon qui menait la danse à présent, bougeait ses fesses en rythme, imposant une cadence infernale. Julien n’y tint plus, il planta ses ongles dans les fesses menues de la jeune fille, s’abandonna à l’orgasme. Manon n’avait pas eu le temps d’avoir du plaisir, mais elle pardonna à son jeune amant. Il y aurait d’autres occasions, il allait se bonifier avec le temps.

Effectivement, la fois suivante fut très différente. Mais pas comme Manon l’avait imaginée. Julien n’avait pu tenir sa langue, trop fier de son aventure. Au début de l’entraînement, il avait commencé par quelques allusions lancées avec négligence à la cantonade. Personne n’avait relevé, l’heure était à la concentration avant l’exercice.

De retour dans les vestiaires, fourbus, boueux, tous s’égayèrent sous les douches, s’aspergeant comme de jeunes chiots, criant d’une douche à l’autre. Les fanfaronnades de Julien n’avaient pas été oubliées.

— Qu’est-ce que tu voulais dire, mec, tout à l’heure, t’as rencard ce soir, c’est ça ?

Julien se mordit les lèvres. Qu’est-ce qu’il lui avait pris de se vanter ! Il resta silencieux mais le mal était fait. Bientôt, ce fut l’hallali. Flairant un secret croustillant, ses camarades lui tombèrent dessus et l’assommèrent de questions jusqu’à ce qu’il crie grâce.

— OK, les mecs, c’est bon, je vous raconte, vous me promettez de garder le secret, hein !

Il dut se contenter de grognements sourds et se lança avec réticence.

— Bon, vous voyez la petite femme de ménage ?

— Quoi ! Mais elle est énorme ! T’es ouf !

— Mais non, pas elle… l’autre !

— La black ? Putain, mec, t’as trop de chance ! Tu me présentes ?

— Non ! ! La blonde…

Personne n’avait remarqué sa petite souris grise, mais la curiosité était éveillée, on le crut sur parole.

— Alors, raconte ! Vous faites quoi ?

— Eh bien, une fois que vous êtes tous partis, on reste un moment ensemble, vous voyez ?

Ils ne purent rien en tirer de plus, ils finirent par se lasser de le torturer de questions. Des propositions de sorties fusèrent, ils s’empressèrent de rejoindre leurs bars préférés. Sauf Julien, bien sûr, qui restait là, les bras ballants, les yeux rivés sur la porte d’entrée.

Mais il n’y avait pas que lui, cette fois. Trois autres garnements se cachaient dans l’une des cabines fermées. Ils aimaient la bière eux aussi, mais pas autant qu’une vidéo porno, alors un spectacle en live, ils n’allaient pas s’en priver !

Serrés tous les trois dans l’espace étroit de la cabine, ils s’efforçaient de rester discrets, de ne pas rire. Soudain, ils entendirent la porte s’ouvrir et le bruit caractéristique du chariot roulant. Kevin entrebâilla la porte de leur cabine et s’efforça de décrire à voix basse ce qu’il voyait.

— Ils s’embrassent, ça dure une éternité, il se passe rien… ah, si, il déboutonne sa blouse, ouah, elle a de ces dessous ! De la dentelle noire, trop classe…

Il ne put en dire plus, il venait de se faire bousculer par Loïc, qui voulait voir.

Inconscient de cette dispute silencieuse se déroulant non loin d’eux, Julien enlaçait Manon, respirait le parfum de ses cheveux, soulagé. Les potes avaient fini par le lâcher. Ils avaient bien failli gâcher son rendez-vous ! S’ils avaient attendu encore un peu… Il voulait les oublier maintenant, se consacrer à son amante. Il picorait Manon de baisers dans son cou, son décolleté, déboutonnant sa blouse pour mieux l’explorer de ses lèvres. La blouse bleue tomba à terre, révélant le plus joli ensemble de dentelle qui soit. Julien poussa un cri d’admiration. Il n’osait plus la toucher tant il la trouvait jolie et délicate, avant de s’emballer follement à nouveau, impatient de palper sa peau nue. La fine dentelle ne resta pas longtemps en place.

Julien emporta dans ses bras sa jolie nymphe toute nue, il la rassura, lui promit tout ce qu’elle voulait. Oui, il l’aiderait ensuite pour le ménage, à deux ce serait vite fait. Il se dirigea vers la salle de massage et sortit du champ de vision des garçons toujours retranchés dans leur cabine.

— On s’approche, les gars ? Le reste du monde n’existe plus pour eux, aucune chance qu’ils nous remarquent !

Julien déposa Manon avec précaution sur la table de massage. Il voulait l’adorer, la caresser lentement, mais en voyant son corps pâle et mince ressortir sur le skaï marron, il oublia son projet. Il se déshabilla vivement, et, le temps d’enfiler un préservatif, il la prenait déjà, appréciant les chairs chaudes qui l’enserraient doucement. Un peu trop d’ailleurs puisqu’il jouit presque aussitôt. Il tenta d’étouffer son orgasme, espérant le camoufler peut-être, comptant sur sa jeunesse pour repartir aussitôt. Peine perdue, d’autant qu’il ne pouvait s’attarder en elle, il lui fallait vite retirer ce fichu bout de plastique qui menaçait déjà de glisser. Confus, il se jeta entre ses jambes pour remplacer sa queue par sa langue, espérant se faire pardonner son manque d’endurance.

Manon se tordait de frustration, l’appelait, elle ne supportait pas la douceur de sa langue après avoir été prise si fougueusement. Julien, perdu dans les plis de son sexe, ne l’écoutait pas, espérant la convaincre de se laisser faire. Il finit par l’abandonner brusquement, agacé par ce préservatif qui pendait toujours au bout de son sexe. Désemparé, il grommela une excuse et fila vers les lavabos.

Attirés comme des aimants par les gémissements de désir de la jeune fille, les trois garçons s’approchèrent en silence. Elle avait gardé les yeux fermés, son corps mince ondulait au rythme de son appel, l’appel du mâle. Hypnotisé, Kevin s’approcha sans réfléchir, jusqu’à poser ses mains sur sa poitrine menue. La jeune fille poussa un soupir de soulagement et tendit son corps vers ces mains inconnues. Qu’il la prenne, vite.

Ne voulant pas être en reste, les deux autres s’avancèrent et présentèrent leurs sexes dressés devant sa bouche, ses mains. Manon ne semblait pas réaliser ce qui se passait. Guidée par son désir, elle s’offrit, s’ouvrit à tous ces sexes qui la convoitaient. Kevin était déjà entre ses jambes, il les écarta doucement, la pénétra sans se poser de questions. Il était jeune lui aussi, il ne résista pas longtemps, mais ses camarades se tenaient prêts, au garde-à-vous, déjà équipés de l’inévitable latex. En attendant leur tour, ils s’astiquaient énergiquement devant le spectacle de leur pote jouissant sans retenue. Kevin fut bientôt remplacé par Loïc, tandis que le troisième larron, Alex, guettait son heure. Loïc s’épancha sans tarder, sans que Manon le réalise tant Alex fut prompt à assurer la relève.

La jeune fille ne connaissait aucun répit, le trio se succédait sans relâche sur son corps. Dès que l’un d’eux avait joui, les autres étaient déjà en érection, impatients de la pénétrer à nouveau.

Julien resta saisi un instant, avant de se joindre à la ronde, trop excité pour se fâcher. Il prit son tour, se mêla au ballet des garçons. La jeune fille eut soudain un sursaut de lucidité en reconnaissant son amant, elle ne le lâcha plus, le maintint sur elle de force, tandis que les trois garçons évincés, beaux joueurs, devaient désormais se contenter de leurs mains.

Au fil des semaines, le ménage des vestiaires se relâchait, laisser à désirer de plus en plus. La direction du club avait fini par se plaindre à l’entreprise de nettoyage. La responsable réfléchissait, les yeux rivés sur le courrier de réclamation. Les locaux étaient vastes, Manon pas bien forte. Elle aurait dû laisser Leïla sur ce chantier… Même elle avait du mal de toute façon. Décidément, si elle voulait conserver ce contrat juteux, il fallait y affecter deux femmes de ménage. Oui, désormais, elles seraient deux, le montant versé par le club couvrait largement leurs salaires et les charges.

Stupéfaites, Leïla et Manon fixaient le tableau des affectations sans comprendre. Elles ouvraient grand les yeux. Cette semaine, leurs deux noms s’affichaient. La responsable d’équipe les appela depuis son bureau.

— Désormais, vous vous occuperez de ce club toutes les deux, visiblement vous n’y arrivez pas seules, le ménage n’est pas fait à fond, on a reçu des réclamations.

Les filles opinèrent en silence avant de battre en retraite le plus vite possible. Leïla éclata de rire et prit la main de Manon.

— On va en salle de pause ? J’ai un truc à t’avouer !

VICTOIRE ! Charles Delygne

Roberto gara la voiture dans le stade et nous conduisit à travers un dédale de couloirs et d’escaliers vers une grande et longue salle vitrée, en haut des tribunes, où nous devions assister à la rencontre. Je fus assez agréablement surprise, car l’ambiance et la déco me semblait plus « lounge » que gymnase. Je souriais tandis que je rencontrais quelques connaissances, et que Roberto et Sylvia me présentaient à ceux que je ne connaissais pas. Roberto aperçut au fond de la salle un homme qui portait le blazer de l’Aviron bayonnais.

— Olivier ! Olivier ! Bonsoir. Olivier, je te présente Victoire Lambresc.

— C’est la sous-préfète ! lança Sylvia tandis que je lui décochais mon regard le plus noir. Pardon : la femme du sous-préfet.

Roberto reprit :

— Victoire, voici Olivier Merikaetxabarria. Oui, bien sûr tu peux l’appeler juste Olivier ! Olivier est un ancien joueur de l’Aviron et du Stade toulousain avec qui il a remporté le challenge Yves-du-Manoir en 1993. Une figure ! Il a même joué dans l’équipe de Dax… On ne sait pas vers quelle équipe penche son cœur, ce soir. Aujourd’hui, après avoir été soigneur et kiné du club, il s’occupe des relations publiques de l’Aviron bayonnais. Olivier, je te confie Victoire. Elle déteste le rugby auquel elle ne comprend rien. Elle est triste à mourir car son sous-préfet de mari est retenu en otage ce soir… Alors, prends soin d’elle et fais-la rire.

Je rendis de bonne grâce son sourire à Olivier. La belle quarantaine, athlétique et bronzée, éclairée par de beaux yeux verts et une voix profonde, sans être caricaturale de la rocaille du Sud-Ouest.

— Je suppose que vous êtes basque ? dis-je pour rompre la glace, qui d’ailleurs ne demandait qu’à fondre.

— C’est juste, répondit mon mentor d’un soir. J’aime beaucoup le Pays basque, c’est mon pays. Entre mer et montagne, c’est un paradis. Il ne nous manque que deux choses : du champagne et d’aussi jolies femmes que vous pour le boire. Mais ce soir, ces inconvénients n’existent plus.

Je me sentis rougir sous le compliment et saisis la coupe qu’il me tendait au même moment. Nous nous installâmes dans deux fauteuils, devant une petite table bien garnie par un traiteur, avec une vue magnifique sur le grand rectangle vert qui allait bientôt s’animer et refléter le combat des maillots azur et blanc face aux maillots rouges.

Olivier avait une présence chaleureuse et rayonnante. Avec lui, je me suis tout de suite sentie bien. C’était difficile à expliquer. Il parvenait à me donner d’emblée l’impression que j’étais importante pour lui, et que toutes les autres choses de la vie étaient gaies et légères. Lorsque le match débuta, je fus frappée par les clameurs du public et cette ambiance que je ne connaissais pas. Olivier se rapprocha et m’expliqua avec des mots simples et drôles, le déroulé des actions, les règles. Il était passionnant. Ou alors, c’était un des effets collatéraux du champagne qu’il me servait généreusement et que je buvais avec un bel entrain en même temps que ses paroles. Bientôt, les touches, le jeu déployé, les mêlées, les rucks, les chandelles, les en-avant et autres pénalités n’eurent presque plus de secrets pour moi, et je suivais à présent le combat de ces trente géants se disputant ce drôle de ballon ovale. Bayonne dominait franchement. Déjà deux essais transformés et deux pénalités contre une seule pénalité pour les Dacquois. Le public de Bayonne se déchaînait en chansons pour encourager ses champions, qui bousculaient l’équipe adverse en mêlée. Et le chant était repris au sein du salon VIP où l’ambiance était de plus en plus chaude.

« Allez-y, poussez, poussez !

Les avants de Bayonne !

Allez-y, poussez, poussez !

Les avants bayonnais ! »

Je ne comptais plus le nombre de coupes de champagne qui était sans doute compris entre la marque de Bayonne et celle de Dax. J’avais chaud jusqu’aux pommettes et voulus retirer la veste que je portais sur ma robe noire. Olivier, prévenant, me devança et m’aida à la retirer. Au passage, je sentis quelques appuis et quelques caresses retenues qui me confirmèrent que ses compliments n’étaient pas de pure forme. J’en fus heureuse, et toujours debout, je m’approchai de la baie pour voir de plus près cette mêlée homérique. Je sentis la présence d’Olivier derrière moi. Il restait de trois quarts, à la fois pour me commenter le match, mais aussi, je m’en rendis compte en me retournant brusquement, pour admirer mon dos, largement décolleté. Les séquences de jeu devenant de plus en plus prenantes, je le sentis se rapprocher de moi, et au bout de quelques minutes, il était presque collé à moi. Je sentais sa présence sur tout mon côté gauche : parfois, sa jambe sur le galbe de mon mollet, ou son genou dans le creux du mien, son bassin dans la zone de mes cuisses ou de ma fesse gauche, ses pectoraux puissants vers mon épaule. Sans compter son souffle, que je sentais alternativement sur le haut de mon dos ou sur ma nuque. Et puis, j’aimais sans les comprendre, ces moments où il s’approchait pour me parler dans le creux de l’oreille afin de couvrir les bruits du stade comme ceux du salon. Mon cœur battait plus vite. Je me surpris même, à plusieurs reprises, à lui demander un éclaircissement, pour ressentir à nouveau sa voix vibrante et douce, et ses cheveux qui se mêlaient un court instant aux miens. Je me sentais très bien, et d’autant mieux que mes défenses habituelles avaient été affaiblies par les bulles de champagne. Je ne l’aguichais pas, car c’est une chose que je ne sais pas faire, mais je ne décourageais aucune de ses initiatives. Le superbe essai suivant, toujours pour Bayonne, créa les conditions d’allégresse qui lui permirent avec naturel de poser sa main sur mon dos nu. La transformation, réussie, fut l’occasion d’explorer – l’air de rien – mes épaules. Une onde délicieuse s’installait et me parcourait, rayonnant bien au-delà de mon seul dos.

— Ah, Bayonne ! Quelle belle équipe, Victoire !

— En fait, Olivier, je ne le dis à personne, mais je suis pour Dax. Je n’ai pas de vraie attache à Bayonne. Mes grands-parents maternels sont de Dax. J’y ai passé une grande partie de ma jeunesse et de mes vacances, vous savez. Alors, allez Dax !

— J’y ai joué aussi, répondit Olivier, dans un grand sourire qui plissait ses beaux yeux. Alors, allez Dax !

Nos exclamations faisaient tache au sein du salon des VIP bayonnais. Olivier en profita :

— Vous vous appelez bien Victoire ?

J’opinai.

— Notre-Dame-des-Victoires ! Vous allez porter chance à Dax. Suivez-moi, ça va être la mi-temps. J’ai mes entrées dans l’équipe : ils ont besoin d’un porte-bonheur. D’une mascotte. Je les connais : lorsqu’ils vous verront, ils vont se sentir pousser des ailes. Vous allez les haranguer et les conduire à la victoire.

Ne relevant pas ce que cette dernière phrase pouvait comporter de double sens, je bredouillai quelques dénégations, car malgré mon enthousiasme, je ne me voyais pas le moins du monde m’adresser à quinze gros bras, fussent-ils d’une équipe qui m’était sympathique. Mais à ce moment de la soirée, il en fallait plus pour dissuader Olivier. Déjà, il m’avait prise par la main et, quittant le salon VIP, il me précédait dans les escaliers qui allaient nous mener aux vestiaires de Dax. Sylvia me vit sortir, me lança un sourire d’amie complice. Je le lui rendis et serrai plus fort la main d’Olivier. Les officiels, le staff, les soigneurs commençaient à se masser dans les vestiaires, où le coup de sifflet de l’arbitre allait faire affluer les joueurs fourbus et couverts de boue. C’est dans cette ambiance lourde et improbable que je pénétrai, perchée sur mes talons, gainée dans ma petite robe noire. Les joueurs firent leur entrée en désordre, dans le bruit scandé des crampons. Ils étaient massifs et puissants. L’odeur forte de leur sueur emplit le vestiaire. Le coach eut des mots très calmes, qui portaient leur puissance d’analyse dans le silence du vestiaire, où j’essayais de me faire toute petite. Puis, il lança, toujours avec la même assurance quelques anathèmes individuels et collectifs. Enfin, il donna ses directives, annonça les remplacements. Les masseurs et kinés travaillaient en silence. Le coach finit en s’adressant à la cantonade « Des questions ? »… Il n’y en avait pas, mais Olivier, qui le connaissait bien, prit la parole en appelant l’entraîneur par son prénom.

— Jacques, si tu le permets j’ai juste une bonne nouvelle pour l’équipe. Ça prendra trente secondes. Me poussant devant lui, il me présenta :

— Voici votre meilleur supporter, ce soir. C’est Victoire. Elle est de Bayonne, mais elle sait que vous pouvez gagner. Elle a pris une décision très généreuse, écoutez-la bien. Si vous remportez la victoire, elle a un superbe cadeau à vous faire. À vous, Victoire…

J’étais scotchée ! Rouge comme une tomate. Mais il m’était impossible de fuir. Toute l’équipe me regardait. Olivier m’avait piégée. Je ne savais pas quoi dire. J’avais beau avoir pas mal bu, je restais interdite. Les yeux des sportifs étaient tournés vers moi. Je voyais bien qu’en dépit de la reprise du match, ils me trouvaient jolie, regardaient mes jambes, et je sentais presque leur désir flotter autour de moi. Ce fut finalement un joli joueur blondinet à la tignasse en bataille, à l’œil rieur et aux fossettes craquantes, qui vint dissiper le malaise. Enfin, c’est ce que je croyais.

— Victoire, tu as un joli nom, un nom inspiré, et tu es belle. Alors, nous allons vaincre et vaincre pour toi. En échange, si nous battons Bayonne, nous t’attendons ici dans quarante minutes pour tous nous savonner sous la douche. D’accord ?

Je me tournai, rageuse vers Olivier. Il s’approcha de moi, posa sa main sur ma taille, pressa mes hanches. Il me susurra un « Dites oui », où je sentais une autorité douce mais ferme. Il me poussa vers l’équipe. Je me composai un sourire et je dis « Oui » en faisant de la tête un signe d’approbation.

Le joueur blond abaissa son avant-bras musclé en criant « Yes ! » et toute l’équipe cria comme un seul homme « Victoire ! » d’une voix puissante. Comme un torrent humain qui évite une île, ils nous contournèrent et partirent en trottinant, vers la lueur blanche et les clameurs qui les attendaient au stade. Leur départ me permit d’exploser face à Olivier :

— Vous êtes complètement fou ! Qu’est-ce qui vous a pris ?

Il partit d’un grand rire, saisit fraternellement mes épaules :

— J’ai voulu vous bizuter un peu dans l’ambiance des vestiaires. Ne vous inquiétez pas : 24 à 3, dans les conditions du match et des équipes, ça ne se remonte pas. Vous ne serez pas toute nue sous la douche dans quarante minutes. Rejoignons les autres, il reste du champagne et des petites gâteries.

Sans rien dire, l’air buté, je secouai la tête en signe de colère, encore choquée par cette mauvaise blague.

— Ah, non, c’est hors de question !

Ses larges mains qui étaient restées sur mes épaules, pressèrent doucement mes muscles tendus.

— Victoire, je suis navré… Vous êtes toute contractée, alors que vous devriez passer une soirée détendue. J’aimerais me faire pardonner. Ce n’est plus le chargé de relations publiques qui vous parle, mais l’ancien joueur et le kiné-soigneur de l’équipe. Venez avec moi, vous voulez bien ? Je vais vous rendre le sourire.

Il me prit par la main, et je le suivis, car je ne souhaitais pas remonter. Le calme des vestiaires convenait mieux à mon humeur, et je dois avouer qu’en dépit de la plaisanterie qu’il avait osée, j’éprouvais une drôle de sensation à me trouver seule avec lui. Sa carrure de rugbyman et sa ferme douceur produisaient sur moi un effet que je ne cherchais pas à analyser, mais qui me faisait du bien. Après avoir retraversé quelques couloirs, il ouvrit à l’aide d’un passe une porte capitonnée, et me fit entrer dans ce qui ressemblait à un cabinet médical, ou plutôt, au salon de massage d’une cure.

— Ma chère Victoire, vous êtes ici dans une des cabines de préparation physique de l’équipe. Allongez-vous sur cette table, je vais vous masser. C’est une de mes grandes spécialités.

J’allais protester de ma tenue, quand il m’indiqua une cabine au fond de la pièce, ouvrit un placard, déplia à mon intention un peignoir-éponge blanc aux armes de l’Aviron bayonnais et m’indiqua que je pouvais me changer. Je pris le peignoir de ses mains, sans oser croiser son regard et en balbutiant un « merci » qui en disait long à la fois sur ma gêne et mon désir de me faire masser par cet être chaud et magnétique. Dans la cabine, je me déshabillai, ce qui ne fut pas long, et devant le miroir, je me retrouvai en string, en me demandant ce que je devais en faire : à quoi bon confier la protection de ma dernière pudeur à un petit bout de dentelle qui ne cherchait qu’à pousser au crime. Je le retirai avec précaution, tout en observant dans le miroir les pointes de mes seins, si tendues. Je regardai une dernière fois mon portable pour y chercher des nouvelles de mon mari : il n’y avait qu’un message de Sylvia auquel, en réponse, je formulai un texto mensonger :

« Pas d’inquiétude ma belle : suis en tribune avec Olivier du côté des supporters dacquois ; c’est bien de vivre toutes les ambiances. À tout de suite, et allez Dax ! »

Suivait un petit cœur en smiley, et le mien qui battait de plus en plus fort. J’ouvris pourtant la porte. Ce que je redoutais et espérais était face à moi : Olivier avait revêtu le même peignoir et m’attendait près de la table de massage. Avec ses yeux. Avec son aura d’homme qui sait où il va, qui sait où il veut me mener. Et moi comme un petit papillon qui avance, ébloui par cette lumière dont je crains obscurément qu’elle ne soit celle d’une fournaise. Il n’use plus de sa voix, pourtant chaude et rassurante. Non. Il a laissé un silence s’installer dans la pièce, un silence à peine troublé par les clameurs de l’arène où Dax se déchaîne à présent. Je parviens auprès de lui. Sans précaution oratoire, comme si tout cela était logique et naturel, il dénoue ma ceinture, dégage mes épaules ; le peignoir s’affale à mes pieds, et me voici nue face à lui. Il a l’élégance et le détachement rassurant de ne montrer qu’un regard professionnel et rompt le silence par deux consignes :

— Allongez-vous. Sur le ventre.

Je fais ce qu’il me dit et me retrouve encore plus nue, me semble-t-il. Je pense qu’il va prendre une serviette et la placer sur mes fesses « comme dans les films », mais il n’en fait rien. Il se place en arrière de moi. Une huile tiède coule sur mes pieds, dont je ne vais pas tarder à sentir les sensuels effluves. Deux mains chaudes commencent à me masser la plante des pieds. Avec des gestes doux et marqués, sensibles et puissants. C’est délicieux. Je ferme les yeux et me laisse traverser par des ondes de bien-être qui remontent dans tout mon corps. Les mains expertes saisissent mes chevilles. Un court instant, Olivier enserre chacune d’elles et me fait sentir la pression de ses doigts, comme s’il voulait me tenir prisonnière. Cela dure peu de temps, mais juste le temps qu’il fallait pour laisser des images se former derrière mes paupières closes. Ici, j’imagine Olivier m’attachant sur un lit. Là, ses mains écartant fermement mes jambes pour me posséder sur la table de massage. Ma respiration s’accélère. Mes yeux restent fermés, dans l’attente. Les quelques secondes durent une éternité de désir. Mais Olivier reprend sans équivoque son massage, en professionnel du corps. Il verse l’huile sur mes mollets, puis les étire délicieusement et s’attarde au creux de mes genoux. Le bien-être serait total si je ne sentais pas en même temps mon corps exposé nu me rappeler qu’il est gorgé de désir.

Tout à coup, je tressaille intérieurement : Olivier vient de verser l’huile tiède sur chacune de mes cuisses, et prolonge son geste pour arroser mes fesses. Je n’ose pas penser à ce qui va se passer, mais j’ai envie que cela arrive. Je crois bien que je suis toute trempée. Je sens que les lèvres de mon sexe ont gonflé. Mon Dieu, il va le remarquer. Mon ventre a trop chaud. Je ne sais plus où j’en suis. Je garde les yeux fermés, mais je crée en moi un univers où les sensations bouillonnent. J’évite de frotter mes cuisses l’une contre l’autre pour me soulager. Je ne bouge plus. Ses mains sont magiques. Larges, douces, chaudes. Elles suivent la courbe de mes cuisses, remontent très haut. De plus en plus haut. De plus en plus à l’intérieur aussi. Je vais devenir folle. Il s’arrête. Je sens ses mains sur mes fesses. Ouh là ! On n’est plus dans le bien-être, on est dans le plan cul ! Il me masse doucement, circulairement, puis a des mouvements d’écartement de mes globes, et ces mouvements deviennent de plus en plus forts. J’imagine qu’il doit tout voir de moi. Je n’en peux plus, mon bassin se met à onduler circulairement. Mais prends-moi, merde ! Olivier s’arrête. Ses mains quittent mon corps. Que va-t-il faire ? Je l’entends tourner autour de la table.

— Alors Victoire, vous dormez ?

Je n’ai pas le temps de répondre. Il est déjà à l’autre bout de la table, tout près de ma tête. L’huile coule sur ma nuque et mes épaules. Et les mains magiques reprennent leur ballet délicieux. La tête sur le côté, j’ouvre enfin les yeux. À la hauteur de sa ceinture. Le peignoir est légèrement mis en tension par son sexe. Une bosse en entrouvre les deux pans, mais comme j’ai la tête inclinée sur mon bras, je ne vois rien. Alors je me redresse, pose ma tête droite sur mes deux mains. Lorsqu’il me masse à droite, je ne vois que la bosse. Mais là, il s’attaque à l’épaule gauche, et je vois l’échancrure presque de profil. Sa queue est là. Dure et tendue. Il a envie de moi, mais ne fait rien. Pourtant, je vois son désir. Voilà même que je salive. Je passe ma langue sur mes lèvres. Lui continue de masser. Il se penche pour se centrer sur ma colonne vertébrale ; cervicales, dorsales, lombaires. Lorsqu’il arrive aux lombaires, le peignoir est si près de moi que le tissu touche ma bouche. Ah, je mouille, je mouille. J’ai envie de sa queue. De sa grosse queue dans ma bouche. Il refait son manège : cervicales, dorsales, lombaires. Le tissu. Toi, si tu reviens, je t’avale. Je prépare ma main. Il remonte vers moi et recule doucement en me caressant le dos. Cervicales… Mmmhh, oui. Dorsales… Mmmhh oui, encore. Lombaires, il se penche et le peignoir est là contre ma bouche. Ma main libre écarte le pan de tissu-éponge. Son gland apparaît, tout près de moi. Je tends le cou et l’aspire. Ah ! Enfin ! Sa bonne queue chaude qui se glisse dans ma bouche. Ah ! Comme c’est bon, comme j’en avais envie !

Mais imperceptiblement, tandis que je m’active toute à le sucer, je sens comme un malaise. Il ne semble pas être actif. Au contraire, il a figé tout mouvement. J’ai dû le surprendre. Je m’active de la langue autour de son gland. Je sens le gonflement de son sexe décroître, occuper moins de place dans ma bouche. C’est la débandade. Ne comprenant rien, je le libère ; il se rajuste, me fait asseoir avec lui, me passe mon peignoir sur les épaules. Je le regarde interloquée, pleine de questions en même temps que de désir inassouvi.

— Victoire, c’est adorable ce que vous avez voulu me faire. Je suis touché à un point que vous ne pouvez imaginer. Seulement… c’est difficile à dire.

En moi-même, je pense : moi qui suis fidèle à mon mari, le soir où je prends feu, je tombe sur un mec fidèle. Incroyable ! Il n’y a qu’à moi qu’arrivent des trucs pareils. Le silence s’installe… Olivier voit dans mes yeux qu’il faut qu’il me parle ou qu’il m’embrasse. Là, tout de suite.

— Victoire. Victoire, je suis gay !

Moi qui suis plutôt polie et bien élevée, et qui en rajoute lorsque je suis avec mon mari dans des circonstances officielles, je me surprends à entendre une voix sourde, incrédule et fataliste à la fois – la mienne – articuler :

— Putain de merde…

Devant mon désarroi, Olivier me prit par l’épaule. Avec douceur, il m’expliqua la difficulté de son orientation sexuelle dans le milieu du rugby. Son vrai bonheur d’être avec des femmes, mais sans éprouver pour elles de désir. Je le coupai.

— Oui, mais enfin, là, vous… enfin vous bandiez !

— C’est vrai : je venais de caresser vos fesses, de les écarter un peu, et malgré moi, cela m’a rappelé des bons moments passés ici même, sur cette table de massage. Avec un homme. Et lorsque je vous massais le dos, j’y pensais toujours. Je suis vraiment confus, vous devez m’en vouloir.

Je n’eus pas le temps de lui répondre car le couloir était submergé au même moment par une clameur, des bruits de pas et de crampons, des cris de joie et des chants. Olivier sortit et revint m’informer ; il avait un drôle d’air : les joueurs de Dax, avec une incroyable détermination, avaient marqué trois essais, et le score final s’établissait à 30-27. Ce fut immédiat : choquée d’avoir été placée dans une telle frustration de désir, je pris mentalement ma décision.

— Olivier, avez-vous la possibilité de me ramener chez moi à la fin de la soirée ?

— Oui, bien sûr, Victoire. Je le ferai avec plaisir, vous le savez bien.

— Parfait. Alors téléphonez à Sylvia et Roberto pour le leur dire afin qu’ils ne s’inquiètent pas de moi. Et ensuite, rejoignez-moi dans les vestiaires. J’ai une dette, par votre faute. Je vais la payer.

J’avais parlé d’un ton qui n’admettait pas de réplique. Olivier m’avait tellement allumée que je ne supportais pas l’idée de ne pas assouvir mon désir le soir même. Pieds nus et en peignoir aux couleurs de l’Aviron bayonnais, je le laissai en plan et gagnai le vestiaire de Dax, où la fête battait son plein. À vrai dire, je n’avais aucune idée de ce que j’allais faire ; une seule chose était certaine : je voulais affronter la vie.

Le blondinet était là, à l’entrée des vestiaires, le visage grêlé de boue, mais toujours avec ses fossettes.

— C’est Victoire ! cria-t-il à tous ses coéquipiers !

Il n’en fallut pas davantage pour que tous se ruent sur moi en scandant « Victoire ! Victoire ! », et que je sois aussitôt portée en triomphe, tandis que les curieux étaient gentiment mais fermement raccompagnés hors des vestiaires pour cause de Victoire et de troisième mi-temps. J’étais toujours portée en triomphe par un petit groupe de gigantesques piliers, tandis que je voyais d’un œil curieux et amusé tous les autres s’asseoir en colonne, les jambes imbriquées les unes aux autres. Je ne compris que lorsque je fus déposée délicatement au départ de ce trottoir roulant humain et soulevée à la fois par des chants et des bras musclés qui, d’avant en arrière, me firent progresser jusqu’au local des douches. Remise debout, j’y entrai. La grande salle était vide. Je me retournai. Parmi les corps et les yeux avides, j’aperçus Olivier, qui avait eu le temps de s’habiller et venait s’enquérir de moi. Je sentis à son œil inquiet qu’il venait me récupérer au plus vite. Fichant mon regard dans le sien, j’en décidai autrement. Je laissai glisser le peignoir sur mes épaules, et dans la seconde qui suivit, j’étais nue face à une vingtaine d’hommes bien bâtis que je défiais du regard, et de mon corps que je leur exhibai sans nulle honte et sans retenue. Je m’approchai d’un des pommeaux du fond et fis couler de l’eau ; très vite, une pluie d’eau chaude et délassante arrosa mon corps. En me demandant si c’était bien l’heure où les fauves vont boire, je vis les membres de l’équipe – le mot est bien choisi – se déshabiller et entrer à ma suite dans la douche. La joie exubérante avait fait place à une sorte de calme, presque recueilli. Annonçait-il une tempête, dont j’ignorais encore si je l’avais vraiment appelée de mes vœux ?

Les premiers joueurs avaient retiré maillot et short. Ils s’avançaient dans ma direction, l’œil allumé, en essayant de se donner du courage. C’était un comble, moi si petite en face de ces masses de muscles, je semblais les impressionner. Mon grand blondinet à fossettes entra lui aussi. Il avait un corps superbe, une peau lisse. On aurait dit un corps brutalement romain dans un film de gladiateurs. Armé de son sourire et de ses beaux muscles, il vint à moi et se plaça sous le jet chaud de ma douche. Prenant au creux de mes mains du savon liquide, j’entrepris alors de frotter doucement sa belle et grande carcasse, d’abord les larges pectoraux, puis le dos, les fesses… Il se laissait faire. Je voyais bien que, du coin de l’œil, ses coéquipiers ne loupaient rien de notre ballet savonneux. Leurs sexes, qui en entrant dans la douche, étaient au repos, commençaient à prendre une ampleur visible qu’il m’était impossible d’ignorer, et qui commençait à me fasciner. En voulant m’en détourner, je me retrouvai à nouveau face à mon partenaire, qui avait décidé de me rendre la politesse du savonnage. Partant des épaules, il fit mousser tout mon corps, en s’attardant délicieusement sur mes seins, mon ventre, mes fesses. À présent, son propre sexe avait déployé tout son désir. Excitée par la situation autant que par le contact délicieux que j’avais avec lui, je m’en saisis à mon tour, en prenant le temps d’apprécier son volume et sa raideur. Les douches reprenaient une vie presque normale, avec conversations, chants, apostrophes galantes. Un groupe de joueurs, quatre ou cinq, dont un très beau Mélanésien tatoué, se rapprochèrent de notre douche en souriant. Ils me firent comprendre rapidement des lèvres et des mains qu’ils souhaitaient eux aussi prendre part à ce grand lavage sensuel. Toujours au milieu d’eux, si petite parmi leur masse impressionnante, je me laissais aller sous leurs caresses, tandis que les petits baisers que j’avais reçus dans le cou ou sur les lèvres s’enhardissaient et cherchaient maintenant à s’assurer de ma bouche et de ma langue, ce que je ne refusais pas.

Sous le bruit de la cascade chaude, je perdais peu à peu pied. Mes mains exploraient les sexes qui m’entouraient. Les pointes de mes seins, si tendues, étaient avalées goulûment par deux énormes bébés qui s’en régalaient. Je ne fus nullement surprise quand une main, qui explorait mon pubis, perdit un de ses doigts au plus profond de mon intimité. Je sentis même mon bassin basculer en avant pour rechercher plus vite un contact profond. Je ne disais rien. Je n’étais plus qu’un désir immense, concentré dans tout mon corps. D’autres mains savonnaient mes jambes et mes cuisses. Elles s’attardaient sur mes fesses, qu’elles se mirent à palper et à écarter. Je haletais, prisonnière de mon plaisir fou : j’allais me rendre et me donner à tous ces hommes…

Et brutalement, une sensation terrible, un grand cri de surprise auquel je viens mêler le mien : car nous sommes tous instantanément sous l’eau glacée. Notre groupe vivant et désirant se rompt instantanément, chacun cherchant à fuir. Toute refroidie d’un seul coup, je m’éloigne de la douche « écossaise » et cherche à couvrir ma nudité. Les hommes, fâchés de l’incident, se mettent à protester avec virulence. C’est le moment où je vois entrer Olivier dans la douche. Il me passe un peignoir, ce que j’accepte car j’ai froid. Puis d’autorité, il me prend par la main et m’exfiltre du vestiaire avant que les joueurs aient pu s’en rendre compte.

En quelques secondes, nous sommes dans le salon de massage où je reprends mes esprits. Il y a en moi un dépit immense qui se mêle à un soulagement profond. Dépit car mon désir est là et tourne en moi depuis plusieurs heures. Soulagement profond de n’être pas finalement au centre d’un gang-bang, et peut-être au cœur d’un scandale. Je pense à mon mari. Je cherche mon portable. J’aimerais avoir de ses nouvelles. Je regarde Olivier en proie à des sentiments contradictoires. Il me regarde, lui aussi.

— Je vous raccompagne. Chez vous.

Sans mot dire, je me rhabille, et en remettant mes vêtements, je reprends ma vie, un instant interrompue par tant de folie et d’exaltation. Que restera-t-il de tout cela ? Des regrets ? C’est trop tôt pour le dire.

— L’eau glacée, c’était vous ?

— Oui. J’ai coupé l’eau chaude.

La voiture d’Olivier. Sa sympathie. Sa douceur. Son propre parcours, difficile, auquel je pense à présent. En montant avec lui, je voulais me montrer dure, un peu méprisante. Finalement, je lui souris avec franchise et tendresse. Je ne lui en veux pas. Si, peut-être un peu d’avoir été gay au mauvais moment, ce soir. Je souris. Je me dis qu’il ferait un très bon ami. Pour briser le silence de la nuit qui nous entoure, il parle rugby. Avec passion. Je l’écoute. Avec amusement, intérêt, tendresse.

Nous arrivons à la maison au moment même où la voiture de fonction de mon mari s’y présente. Jérôme est au volant, curieusement, les fenêtres de la voiture sont grandes ouvertes.

Charles descend. Il est en piteux état. J’apprends qu’il a été bombardé de purin par les agriculteurs en colère. Cela se sent. Je fais les présentations nocturnes. Le sous-préfet Charles Lambresc, représentant une République digne mais un peu humiliée. Son chauffeur, discret, fidèle, dévoué mais un peu fatigué. Un chargé de relations publiques homosexuel dont rêveraient toutes les femmes un peu sensibles au charme viril. Une épouse de haut fonctionnaire, entre deux âges, entre deux vins, heureuse de retrouver son mari. Tout le monde s’est salué. Tout le monde s’en est allé. J’ai conduit Charles dans notre salle de bains, je l’ai déshabillé. Je me suis mise nue contre lui. Je lui ai donné la plus belle douche qu’un sous-préfet ait jamais reçue dans sa carrière. Et je me suis endormie heureuse dans ses bras. Il m’a demandé si j’avais aimé le rugby. Je me suis alors rappelé une phrase qu’Olivier m’avait dite au retour dans la voiture. Une citation empruntée à l’un de ses grands anciens, de l’Aviron bayonnais, André Alvarez :

« Le Rugby doit d’abord rester l’art de bien passer sa jeunesse. »

— Tu sais, Charles, je crois que ma jeunesse n’est pas encore passée.

— J’espère bien, répondit-il en fermant mes lèvres d’un baiser.

CERISE Charles R. Santiago

Elle avait une sainte horreur du sport. De tous les sports. Et rien ne la prédisposait à rencontrer Allan. C’est pourtant avec lui qu’elle connut le saisissant bonheur de baiser à tout rompre, de baiser sans trêve – de baiser comme on rêve.

Elle venait de faire ses courses et poussait son caddie sur l’asphalte du parking. Elle avait eu du mal à se garer et il lui fallait remonter toute la file de voitures. Soudain, son attention fut attirée par une portière ouverte ; un homme se tenait à demi baissé derrière son volant. Il lui tournait le dos et elle ne pouvait distinguer son visage.

Il faisait presque nuit mais le parking était bien éclairé ; il y avait encore du monde ici et là. Elle put revenir sur ses pas sans crainte d’être remarquée et s’arrêta pour observer l’inconnu. Il était en train de changer de chaussettes. Elle s’en trouva inexplicablement remuée, comme si elle était le témoin d’un acte scabreux, ou comme si quelque chose de l’ordre de l’intime était soudain mis sur la place publique. Elle ressentit une vague nausée et poussa violemment son caddie. Elle le vida sans y penser, le ramena à sa place et s’assit dans sa voiture.

Elle se rendit compte qu’elle respirait fort et qu’elle se tenait cramponnée à son volant. Elle le relâcha et posa ses mains sur ses genoux. Elle ferma les yeux et revit la scène. La voiture était petite, rouge, probablement une Austin ; l’homme avait les cheveux bruns et devait être assez grand car la voiture semblait être étroite pour lui, comme si elle n’avait pas été à sa taille. Il portait une veste prince-de-galles. Mais ses pensées revenaient inévitablement à ses pieds nus – ou plutôt au seul pied qu’elle avait pu distinguer dans la pénombre de l’habitacle. Un pied de grande taille mais à la forme racée – elle eut envie de dire : un pied au charme vénéneux.

Elle n’y tint plus et sortit de son véhicule. Elle fit un détour pour se rapprocher de l’Austin : cette fois la voiture lui ferait face et elle pourrait voir le visage de l’homme. Mais la voiture n’était plus là. Elle en fut presque soulagée.

Le parcours jusqu’à son domicile durait une dizaine de minutes. Elle avait différentes choses en tête ; lorsqu’elle arriva chez elle, elle avait oublié l’incident.

Sa nuit fut longue, sans le souvenir d’un rêve.

La journée qui suivit se traîna. En fin d’après-midi, elle se rendit sur le parking du supermarché. L’Austin n’y était pas. Elle se traita de petite sotte.

Les jours qui suivirent furent affreux. Elle prenait la mesure de son insignifiance : que l’image d’un pied vînt ainsi la hanter, avec ce mélange d’aversion et de désir – comment aurait-elle pu se le cacher ? – la rendait étrangère à elle-même.

Elle retrouva l’homme le cinquième jour, sur le parking, comme il se doit. Pourtant il n’y avait pas d’Austin dans les environs : elle avait vérifié.

Ils se heurtèrent à la porte du supermarché. Elle y entrait ; il en sortait. Sur le moment, elle ne songea pas à lui : comment aurait-elle fait pour le reconnaître ? Pourtant elle tourna la tête ; elle constata que l’homme – moins grand qu’elle ne l’aurait cru, plus baraqué, doté d’une certaine aisance féline – portait la même veste que celle qu’elle avait aperçue l’autre soir. Mais c’est dans une berline noire que l’étranger prit place.

L’aborder était impensable. Elle courut à sa propre voiture et démarra.

Elle se glissa derrière la berline et commença à la suivre. Au début elle la serrait de près, de peur de la perdre, puis elle se rendit compte qu’il risquait de remarquer son manège. Elle s’arrangea pour être séparée de lui par un ou deux véhicules.

Il roula pendant un quart d’heure puis se gara devant une maison avec un jardin. Elle s’arrêta un peu en retrait. Il sonna à la porte. Elle ne put distinguer la personne qui le faisait entrer.

Elle roula au pas et découvrit l’Austin rouge garée non loin de là.

Elle rentra chez elle.

Lorsqu’elle ouvrit ses yeux, le lendemain – c’était un samedi –, elle sut aussitôt ce qu’elle voulait faire. Elle avala son petit déjeuner et monta dans sa voiture. Quelques minutes tard, elle était devant la maison de l’inconnu.

L’Austin manquait. La berline semblait attendre comme un animal aux abois.

Elle s’était apporté un thermos de café. Elle se servit une tasse.

« Qu’est-ce que tu fiches ici ? Ma parole, tu es dingue. Tu es foutrement dingue », se dit-elle en souriant. Elle s’assoupit.

Elle fut réveillée par le claquement d’une portière : l’homme venait de prendre place dans son véhicule. Elle démarra.

Ils roulèrent une bonne demi-heure. Elle lui laissait prendre régulièrement de la distance, mais pas trop. Qu’il vît qu’elle le suivait, cela lui était presque indifférent.

Il s’arrêta dans un parking aménagé dans un champ. Une vingtaine de véhicules étaient présents. Il prit un sac de sport dans le coffre de sa voiture et se dirigea vers un ensemble de baraquements en bois.

Elle se gara à son tour mais resta assise dans sa voiture. Devant elle, un peu sur la gauche, un terrain de sport. « C’est un joueur de foot », se dit-elle, déçue. Elle eut envie de démarrer et de filer. Au lieu de cela, elle se resservit une tasse de café.

Un quart d’heure plus tard, les hommes sortaient des baraquements. Ils étaient en tenue – maillots et shorts bruns et rouges – et commencèrent à faire des exercices d’assouplissement. Ils couraient, faisaient des flexions, se groupaient pour composer de mystérieux ensembles sous la surveillance d’un homme vêtu d’un survêtement noir. Deux autres hommes également revêtus de survêtements se tenaient en retrait, observant la scène.

Elle n’eut aucun mal à identifier l’inconnu. Il faisait partie des joueurs et, bien qu’il ne fût pas particulièrement grand, dominait certains de ses compagnons d’une tête.

À un signal de l’homme en noir, l’un des observateurs ouvrit un sac et en sortit un ballon allongé. Elle savait maintenant de quel sport il s’agissait.

Elle suivit un certain temps l’entraînement des joueurs puis eut envie de se dégourdir les jambes. Elle sortit de son véhicule et marcha le long de la route ; elle prit un chemin de terre qui la mena à une rivière. Il faisait bon. Elle prit plaisir à entendre le murmure de l’eau.

Lorsqu’elle revint au parking, le terrain était désert. Néanmoins les véhicules étaient toujours là. Elle s’engagea sur le sentier menant aux baraquements. Situés presque à la limite du champ, ils faisaient face au terrain de sport. Derrière les baraquements s’étendait un bois, séparé d’eux par une simple clôture. Entre les baraquements et la clôture, un étroit passage d’une largeur d’un mètre environ. À cet endroit, personne ne pourrait la voir.

Elle se glissa entre les baraquements et la clôture. Un vague brouhaha ponctué de cris étouffés lui parvenait. Elle se laissa guider. Les constructions étaient faites de planches mal dégrossies, peintes à la chaux. Elle avisa une fente entre deux planches et y colla un œil : elle eut la vision d’un groupe d’hommes nus, chacun saisi à un moment distinct du déshabillage ou du rhabillage. Près d’elle, un dos en sueur ; plus loin, de profil, un homme s’apprêtant à passer son slip. En une fraction de seconde, elle vit la verge danser, étrangement mobile, avant qu’elle ne fût prise dans l’étau suave du tissu. Des fesses qui semblaient faites d’un bronze clair, des seins plats mais légèrement galbés à l’aréole brune, rose ou presque noire, des torses à la végétation touffue ou bien glabres à donner le vertige – elle en avait le souffle coupé.

Elle ne voyait pas l’inconnu. Sans doute se trouvait-il dans un angle mort.

Combien de temps resta-t-elle dans cette position ? Elle n’eût su le dire. Certains joueurs avaient fini de se rhabiller et s’apprêtaient à sortir. Elle s’arracha soudain à sa contemplation et regagna sa voiture. Elle démarra sans plus attendre et rentra chez elle.

Le lendemain, elle revint à la même heure, cette fois en prenant une route plus directe. Aucun véhicule n’était garé face au champ. Tout était désert.

Elle attendit une heure avec un livre. Puis elle sortit de la voiture et tourna autour des baraquements. Comme c’était prévisible, elle ne distinguait personne à travers les fenêtres. Une porte latérale était ouverte ; elle s’y glissa. Elle traversa une pièce meublée de façon quelconque qui devait servir de cafétéria ou de lieu de réunion et entra dans le vestiaire. Aucune odeur particulière n’y était attachée. Les armoires en fer n’étaient pas verrouillées ; elles ne contenaient pas d’effets personnels. Dans l’une des armoires, elle trouva néanmoins une serviette blanche soigneusement pliée. Elle s’assit sur un banc, enfouit sa tête dans le tissu rêche. La scène à laquelle elle avait assisté la veille fleurit sans effort sous ses paupières closes.

Un bruit la fit sursauter : on avait frappé à la vitre. Un oiseau, sans doute, qui s’était perdu.

Elle quitta le baraquement, regagna sa voiture et parcourut les kilomètres qui la séparaient de la maison de l’inconnu. L’Austin était là, mais pas la berline.

Elle rentra chez elle.

Le lendemain, elle décida de ne rien faire et de ne pas se rendre sur le terrain. Le mardi, elle fit de même. Le mercredi, elle n’y tint plus. Il avait plu toute la nuit ; elle n’avait pas fermé l’œil. Elle se glissa dans sa voiture sans même prendre son thermos et roula avec les mains crispées sur le volant. Un soleil puissant mais voilé semblait l’attirer comme un aimant.

Les voitures étaient là. Les hommes jaillirent des baraquements alors qu’elle venait de serrer le frein à main. Elle inclina légèrement son siège et regarda distraitement les allées et venues des joueurs. Puis elle sommeilla ; elle se réveilla juste à temps pour voir les hommes regagner l’édifice en bois.

Elle sortit aussitôt de sa voiture et courut sur le sentier. Le sol était détrempé. En s’approchant des cabanes, son pied glissa. Elle fit un vol plané et atterrit dans la boue ; son visage, ses mains, ses vêtements étaient maculés. Mais elle se redressa sans attendre et alla coller son œil sur la fente.

La vision était là, inégalée. Elle croyait voir les corps fumer, sentir l’âpreté de la sueur. Le ballet éternellement changeant des corps masculins la comblait d’aise, les variations subtiles, parfois comiques, souvent émouvantes, dont elle était la spectatrice inspirée. Sa bouche était sèche.

Elle sentit une présence derrière elle ; avant qu’elle ait pu faire un geste, une main se glissait sous sa jupe, atteignait sa fente, tandis qu’une voix soufflait : « Ne bouge pas… »

Les doigts faisaient une légère pression sur son sexe à travers l’étoffe de la culotte ; puis la main se glissa entre le tissu et la peau. Les doigts se posèrent sur la vulve et commencèrent à écarter les lèvres ; l’autre main, légère mais ferme, était posée sur son cou. Elle se sentit soumise, et dans le même temps jaugeait toutes les variations masculines qui s’offraient à son regard – une verge au repos, certes, mais pleine d’une violence sourde se présentait à elle ; elle disparut presque aussitôt. Deux hommes dos à dos se dépouillaient de leur caleçon. Des fesses brillaient, comme passées à l’huile. Les buissons des sexes remuaient doucement ou virevoltaient d’une façon splendide.

Trois doigts travaillaient sa vulve. Le plus long d’entre eux glissait sur son bourgeon tandis que les autres écartaient ses lèvres. L’autre main avait frôlé sa joue et commençait à entrouvrir sa bouche avec douceur.

« Comment tu t’appelles ? », dit la voix morte, comme engourdie, de l’homme.

Elle se sentait pénétrée d’un miel inconnu.

« Cerise. »

Elle haleta.

« Et vous ?

— Allan. »

Elle sentit son souffle sur son cou.

Sous elle, la main continuait à manier son sexe, réunissant à présent les lèvres d’un geste sûr, les soudant avec puissance, comme si elle voulait nier cette ouverture, la réduire à jamais. La violence de ce mouvement, la sensation d’être close de par la volonté de l’homme la troublaient plus encore que le fouissement qui les avait précédées.

« Comment saviez-vous ?

— La voiture… dès le premier jour. Tu n’es pas très discrète. »

L’homme fit glisser la culotte. Les doigts l’écartèrent à nouveau, s’enfoncèrent en elle. D’autres doigts exploraient sa bouche.

« Dis-moi ce que tu vois…

— Un grand brun… Il mâchonne du chewing-gum. Il est torse nu. Il se masse avec de la crème.

— C’est Ahmed… Quoi encore ?

— Un petit râblé… Il est assis, nu, et il semble remonter sa montre… Non, je ne sais pas.

— C’est Maurice. Il se détend avec un casse-tête.

— Un casse-tête ?

— Un cadeau de son fils. Tu sais, une de ces petites boîtes en plastique où il faut faire avancer des billes.

— Tu étais drôle, dans ton Austin… C’était la voiture de ta femme ? »

Au lieu de répondre, l’homme porta la main vers son anus. Elle gémit. Il appuya. Puis sans crier gare, il se retira ; la main qui était dans sa bouche se porta sur ses seins tandis que celle qui l’avait explorée prenait sa place. Elle fut envahie par sa propre odeur et suça les doigts avec violence, en les mordant à demi.

La main revint à son cul. Un doigt pressa son anus. Elle se cambra et s’ouvrit. Le doigt entra en elle. Il avançait lentement mais avec puissance. Elle cria, tendit mieux son cul. Le doigt glissa tout entier en elle et continua à la fouiller. L’autre main s’était glissée sous son corsage et lui tordait un sein, puis l’autre.

Son front appuyé sur le bois de la baraque commençait à lui faire mal mais le vertige qui la prenait par vagues toujours plus rapprochées lui commandait de ne pas changer de position. Elle dégagea l’une de ses mains et tâta derrière elle, parvenant à la glisser entre leurs deux corps. Elle sentit le tissu du short, se heurta à la forme fantomatique du sexe dressé.

De l’autre côté du mur – un mur qui pour elle était transparent – un homme éternua bruyamment. Il y eut une remarque qu’elle ne comprit pas, des rires ; plus loin, un homme seul se regardait dans un miroir de poche. Il avait de petits ciseaux à la main.

Derrière elle, l’homme avait commencé à happer ses cheveux avec la bouche. Sa tête était tirée en arrière.

L’homme retira sa main de son anus avec lenteur. Était-ce pour la rendre humide à nouveau ? La sensation de brûlure mêlée de plaisir la fit se retourner. Sans même croiser le regard d’Allan, elle se saisit de son short et le baissa. Elle s’accroupit et enfourna la verge dans sa bouche. Il s’agrippait à ses cheveux, passait les mains sur sa figure recouverte de boue à demi séchée. Elle recula vivement son visage. La verge vibrait, une légère écume couronnant le gland.

Elle se laissa glisser entre les jambes de l’homme, se coucha sur le sol. Elle avait dégrafé son corsage. L’homme s’étendit sur elle ; il ferma les paupières de la femme, écrasa ses couilles sur ses yeux. Puis il ouvrit la femme et la pénétra, d’un seul mouvement ininterrompu mais d’une lenteur extrême. Leurs yeux étaient ouverts comme des poignards. Du bout de ses jambes écartées elle sentait d’un côté la paroi du vestiaire, de l’autre la clôture.

L’homme jouit longtemps. Sa bouche était ouverte. Jusqu’à la fin, pas un seul son n’en sortit.

La femme se dégagea aussi lentement que l’homme l’avait pénétrée ; glissant sur la boue qui recouvrait le sol, elle se déplaça de quelques dizaines de centimètres. Elle eut une caresse pour la verge débandante et fit signe à l’homme de se lever. Elle entreprit de dénouer l’une de ses chaussures. Puis elle fit glisser la chaussette tandis que d’une main il se retenait à la clôture.

Elle se saisit du pied de l’homme et le fit aller sur son corps ; elle s’attarda sur ses seins – l’homme tenta d’en pincer une extrémité avec ses orteils – puis le porta à sa bouche.

Les orteils en ressortirent, brillants de salive ; elle s’ouvrit à nouveau.

Tenant toujours fermement le pied de l’homme entre ses mains, Cerise fit d’abord aller l’orteil sur son anus en le forçant à peine, puis présenta son sexe. Obéissant à ses mouvements, le bout du pied écartait les lèvres, fouissait dans la chair rose ; puis elle le repoussa. La femme se referma alors – son bourgeon jaillissant de ses lèvres luisantes – et ramena le pied au-dessus d’elle. L’heure était venue.

L’orteil exactement placé sur son clitoris, elle fixait Allan sans ciller. La verge de l’homme s’était redressée, et de sa main restée libre il la maniait avec une précision farouche ; il pesa à peine sur la femme. Le foutre fusa sur le visage de Cerise tandis que le feu qu’elle avait elle-même allumé commençait à la tordre, à la fondre, à l’embraser.

Tout avait lieu pour la première fois.

Vous aimez le sexe ? Vous aimez écrire ? Faites d’une pierre deux coups : participez à nos recueils !

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et découvrez les futurs thèmes, ainsi que les conditions pour soumettre vos textes.

Vous y trouverez les réponses à toutes les questions que vous vous posez.

À bientôt de vous lire, j’espère !

Elise,

collectrice de nouvelles pour La Musardine.

elise.musardine@gmail.com

Pour l’édition originale :

© Éditions La Musardine, 2016.

ISBN de l’édition originale :
978-2-84271-966-1

Pour la présente édition numérique :

© Éditions La Musardine, 2016.

ISBN de l’édition numérique :
978-2-84271-711-7

En couverture :

© Miodrag Gajic/Getty Images

Cet ouvrage a été numérisé
le 3 mai 2016 par Zebook.

La Musardine

122, rue du Chemin-Vert — 75011 Paris

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