La Veuve

Louise Laëdec

Accoutumée à marcher les yeux baissés, perdue dans l’errance de ses pensées, Solange, en quittant le cimetière ce jour-là, ne vit même pas l’homme qui l’observait. Il la suivit jusqu’à son domicile et l’aborda avant qu’elle ait refermé la porte de l’immeuble.

— J’ai très envie de prendre un café avec vous, me feriez-vous ce plaisir ?

Que s’était-il passé dans sa tête pour qu’elle accepte ? Était-ce le désir de ne pas retrouver un appartement trop vide, bien qu’encore empli de la présence de Mathieu ? Était-ce la curiosité envers l’inconnu qui osait l’aborder malgré le mur d’enceinte invisible qu’elle avait érigé autour d’elle ? Ou bien était-ce parce que le regard insistant braqué sur elle ne semblait pas tolérer le moindre refus ? Solange ne le savait pas elle-même.

Après plusieurs cafés, Charles connaissait tout d’elle. La maladie de Mathieu, les longs mois d’agonie, la douleur causée par son absence, et puis le vide, l’horrible vide qui emplissait son existence ; le vide dans son cœur, dans son corps, dans son âme. Seules ses larmes lors de ses visites hebdomadaires au cimetière lui prouvaient qu’elle était encore en vie. Ses brèves conversations quotidiennes avec sa mère lui tenaient lieu de vie sociale. Solange apprécia de s’épancher longuement.

— Je peux t’aider, tu sais, proposa Charles.

— Comment ça ?

— Je le peux si tu me fais confiance, si tu m’obéis aveuglément.

Solange refusa. Elle n’était pas encore prête à accepter qu’un nouvel homme entre dans sa vie, encore moins avec ce genre d’exigence. Charles ne s’en offusqua pas ; il marqua seulement sa déception par un discret pincement des lèvres, et prit congé d’elle en lui laissant ses coordonnées.

Deux jours plus tard, comme sa mère, lors d’une énième conversation, lui répétait qu’elle ne pouvait pas continuer à accomplir machinalement les gestes du quotidien, à vivre telle une marionnette sans âme, Solange changea d’avis et accepta l’offre de Charles. Moins par véritable envie que par provocation : puisque sa propre mère la comparait à une marionnette, eh bien soit, elle allait lui donner raison, en se comportant en marionnette.

— J’attendais ton appel, lui dit Charles. Pour commencer, tu vas me rejoindre dans une heure chez moi. Tu porteras ta jupe noire, celle que tu avais l’autre jour, mais sans rien dessous. Je te veux disponible à mes moindres désirs.

Il raccrocha, la laissant seule avec ses hésitations. Sa détermination flanchait. La peur lui criait de ne pas aller à ce rendez-vous, de ne pas se livrer à un homme qu’elle ne connaissait pas et qui prétendait avoir autorité sur elle. Solange sentait son cœur battre fort dans sa poitrine, mille et une pensées la traversaient, augmentant sa confusion. Il n’avait fait que la questionner sans rien lui apprendre sur lui-même. Au moins vivait-il seul puisqu’il l’invitait chez lui... Ou plutôt non, la convoquait, c’était le terme approprié. Devait-elle lui faire confiance ? Son instinct inclinait à le croire, à laisser Charles décider pour elle, puisqu’elle ne prenait plus aucune initiative depuis la mort de Mathieu.

Charles l’invita à le suivre dans un salon spacieux qui fit sur Solange une impression de froid, d’inquiétant en dépit de la lumière entrant à flots par les fenêtres. Deux canapés gris trônaient face à face. Il la fit asseoir sur l’un d’eux puis remplit deux coupes de champagne. Ils trinquèrent en silence. Charles la dévisageait, le visage fermé, comme s’il cherchait à la sonder. Intimidée, Solange demeurait muette, les yeux baissés, l’esprit traversé par une foule de questions qu’elle n’osait poser. Le champagne était excellent, elle le buvait à petites gorgées, sans même s’en apercevoir. Lorsque sa coupe fut vide, Charles la lui prit des mains et la posa sur la table basse.

— Suis-moi, dit-il en se levant.

Obéissante, Solange traversa un long couloir, entendant à peine le bruit de ses talons sur le parquet ancien. Il la fit s’allonger sur le large lit et la déshabilla avec lenteur. Ses mains caressaient la peau qui se dénudait peu à peu. Mais le frisson qui parcourut Solange n’était dû qu’au froid. Solange demeurait insensible aux attouchements, son corps anesthésié était sans réaction. Étendue, immobile, comme morte, elle se laissa explorer, traversée par la pensée fugace que Mathieu était le dernier à l’avoir vue nue. Charles ne paraissait pas s’apercevoir de son état d’inertie, c’est ainsi, du reste, qu’il la voulait, docile et disponible.

Il ouvrit un tiroir, en sortit des lanières. Solange regarda le cuir défraîchi portant les stries d’un usage répété. Il serra les boucles de métal terni, immobilisant d’abord ses poignets au-dessus de sa tête, puis ses pieds joints. Elle eut mal en sentant le cuir s’enfoncer dans sa chair, mais n’émit aucune plainte. Un instant, elle s’inquiéta de ce qu’il lui faisait, se demanda s’il allait la violer. Il lui banda les yeux, ce qui accrut son inquiétude. Le corps tendu, Solange guettait la suite des événements.

Charles la retourna brusquement et claqua son fessier. De douleur et de surprise, elle poussa un petit cri, mais se reprit. Elle encaissa sans rien dire les claques régulières qui pleuvaient, de plus en plus fort. À un moment, n’y tenant plus, Solange lui demanda d’arrêter.

— Je m’arrête quand je le décide, répondit-il.

Il fit une pause, cependant, se mit à caresser les fesses endolories. Puis il recommença, d’abord lentement, puis de plus en plus vite ; il testait la résistance de Solange. Celle-ci commençait à apprécier cette souffrance grâce à laquelle elle se sentait vivante. Lorsque ce fut fini, ses fesses étaient en feu, contrastant avec le reste de son corps toujours endormi.

— C’est bien, tu as été parfaite. Cela mérite une récompense.

Solange s’attendait à ce qu’il la détache pour la pénétrer, mais Charles n’en fit rien. Elle le sentit se déplacer au-dessus d’elle et comprit ce qu’il attendait lorsque sa verge força l’ouverture de sa bouche. Elle n’aurait su dire, alors, si la récompense était pour lui ou pour elle.

Elle hésitait. Solange savait ce qui plaisait à Mathieu, mais ignorait ce que Charles appréciait. Il le lui fit comprendre en s’enfonçant profondément pour qu’elle l’engloutisse totalement. Solange réprima un haut-le-cœur et s’appliqua à le pomper avec régularité, ne cherchant qu’à le satisfaire. Elle avala tout aussi consciencieusement le jet qui vint inonder sa gorge. Charles la détacha, lui ordonna de se rhabiller, de partir, d’attendre qu’il la contacte.

Solange rentra chez elle décontenancée, elle ne savait quoi penser de ce qui s’était passé. Avait-elle apprécié ? Était-il content d’elle ? Elle avait fait ce qu’il lui avait demandé, elle était même plutôt fière d’avoir enduré les coups. La désirait-il ? Pourquoi n’avait-il pris que sa bouche ? Ces questions et bien d’autres encore occupèrent sa pensée tandis qu’elle préparait son dîner, et pendant toute la soirée.

À son réveil, le lendemain, son premier geste fut de regarder si Charles l’avait contactée. Mais son téléphone ne contenait qu’un message de sa mère : celle-ci lui demandait pardon des paroles qu’elle avait prononcées la veille, et voulait savoir comment elle allait. Comment elle allait, Solange n’en savait rien. Tout ce qu’elle aurait pu répondre, c’était qu’elle avait mal aux fesses. Le rouge commençait à devenir violet. Elle se contenta d’un laconique « Bien » et se prépara à aller travailler. Solange était retournée au bureau quelques semaines après la mort de Mathieu, et bien qu’elle passât sous silence sa vie personnelle, elle savait que son absence avait été remarquée. « La veuve », l’appelait-on quand on ne se croyait pas entendus d’elle. La sollicitude du début s’était transformée en distance. Comme un automate, elle travailla toute la journée, regardant régulièrement son téléphone qui s’obstinait à demeurer muet. Lui avait-elle déplu ? Espérait-il autre chose ? Si oui, quoi ? Questions destinées à demeurer sans réponse.

Plusieurs jours durant, elle repassa le film de sa visite chez Charles ; elle se sentait de plus en plus inquiète, de plus en plus humiliée à l’idée qu’elle n’avait pas su lui plaire. Certes, son expérience des hommes était limitée, mais elle le lui avait dit lors de leur première rencontre. Il ne devait donc pas s’attendre à ce qu’elle soit une déesse du sexe. Peut-être y avait-il dans sa vie une autre femme plus à même de le contenter ? Une telle pensée fit naître en elle un accès de jalousie.

Elle bondit en entendant la sonnerie de son téléphone et décrocha sans regarder le nom qui s’affichait. Ce n’était que sa mère. Déçue, Solange écourta la conversation, mais sa mère avait des antennes, elle sentit que sa fille n’était pas comme d’habitude, qu’elle semblait sortie de sa torpeur. Cela la réjouit.

Le jour de sa visite hebdomadaire au cimetière, alors qu’elle commençait à se faire à l’idée de reprendre une existence terne, Solange reçut l’appel qu’elle avait tant espéré. Sans s’expliquer le moins du monde sur son silence, Charles lui demanda de la rejoindre dès qu’elle serait sortie du cimetière.

— Tu viendras nue sous ton manteau.

Il raccrocha sans lui laisser le temps de répondre. Le sourire qui était venu aux lèvres de Solange à l’écoute de la voix de Charles disparut aussitôt.

Sortir nue ? Aller voir Mathieu dans cette tenue ? C’était impensable... du moins jusqu’à ce qu’elle rencontre Charles. Il l’avait à nouveau contactée, elle devait se montrer à la hauteur.

Honteuse, elle se rendit au cimetière à pas rapides, sentant l’air s’infiltrer sous son manteau qui ne lui paraissait plus assez long. Elle osait à peine lever les yeux vers les passants qu’elle croisait : se doutaient-ils qu’elle était nue ? Les mains plaquées contre ses cuisses, elle veillait à ce que les pans de tissu ne s’entrouvrent pas. Devant la tombe de son époux, elle fut incapable de se concentrer sur son chagrin, tant son esprit était préoccupé par ce qui allait se produire ensuite. Elle abrégea sa visite, en proie à un vague sentiment de culpabilité.

Son cœur, qui n’avait pas cessé de tambouriner dans sa poitrine depuis qu’elle était sortie de chez elle, se mit à battre avec frénésie au moment où elle sonnait à la porte de Charles. Elle eut le souffle coupé en le voyant. Il était aussi beau que dans son souvenir, même si elle n’avait gardé de lui qu’une impression fugitive. Comme la première fois, il la fit entrer au salon et asseoir sur le canapé.

— J’ai un travail à finir. Reste là.

Solange s’installa confortablement, croisa les jambes. Charles était assis sur l’autre canapé, lui faisant face, apparemment concentré sur l’écran de l’ordinateur posé sur ses genoux. Il lisait, écrivait, sans se préoccuper d’elle. Solange l’observait, attendant patiemment qu’il ait terminé. Il releva brièvement les yeux dans sa direction.

— Ne croise pas les jambes ! lança-t-il tout en replongeant dans son travail.

Solange obéit, attendant un autre ordre. Qui ne vint pas. Elle aurait tout aussi bien pu ne pas être là. Les minutes s’égrenaient, trop lentement à son goût. La pendule derrière lui indiquait qu’elle patientait ainsi depuis trente minutes déjà. Charles semblait si absorbé qu’il en avait oublié sa présence. Pourtant, à un moment, sans quitter l’écran des yeux, il dit :

— Écarte les cuisses.

Elle obtempéra à nouveau. Mais il ne daigna pas la regarder ; elle était assise face à lui, cuisses ouvertes, sexe offert, impudique, et il ne la voyait pas. Elle attendit encore dix longues minutes, prise entre la colère d’être ainsi ignorée et l’angoisse que l’attente ne cesse jamais. Elle le fixait intensément, espérant un geste, un mot, un signe de sa part exprimant son désir d’elle.

Enfin, il se mit à la contempler longuement de la tête aux pieds, sans un mot, puis arrêta son regard sur le sexe ouvert.

— Enlève ton manteau.

Elle s’exécuta. Au moment où elle allait se rasseoir :

— Non, ordonna-t-il, à genoux devant le canapé, penche-toi.

Elle lui offrit alors le spectacle de ses fesses encore marquées par les coups.

— Écarte plus les jambes.

Solange exhiba sa nudité crue, heureuse d’être redevenue l’objet de son attention. Elle souhaita mentalement qu’il vienne s’occuper d’elle, mais en vain. Elle continuait à guetter une réaction, consciente de l’incongruité de la situation, et sentant vaguement le trouble grandir en elle.

Solange n’entendit pas Charles se lever et sursauta lorsqu’une main douce caressa ses fesses. La caresse devint plus ferme, empoignant et malaxant cette partie charnue de son corps. Puis, les mains descendirent le long de ses cuisses, faisant naître de légers frissons sur la peau qui espérait ce contact. Solange avait beau écarter les jambes et tendre son cul dans l’espoir qu’il lui toucherait sa fente, Charles n’explorait que ses cuisses et ses fesses ; ses doigts tournaient autour du sexe impatient, sans l’effleurer.

Quand l’humidité devint visible, que des gouttes perlèrent à l’entrée du vagin, Charles introduisit brusquement un doigt entre les petites lèvres mouillées. Solange ne put s’empêcher de gémir de contentement. Elle avait oublié à quel point c’était bon.

Il retira son doigt ; elle l’entendit ouvrir un emballage de préservatif. Il entra en elle brutalement, lui assénant de vigoureux coups de reins. D’une main il maintenait sa taille, tandis que de l’autre il agrippait sa longue chevelure. Pénétrée par le membre dur qui allait et venait en elle, sans douceur, Solange éprouvait des sensations trop longtemps endormies. Elle se laissait submerger par le plaisir qui l’envahissait, qui montait au creux de son ventre. Charles avait lâché ses cheveux et lui donnait des claques délicieuses pendant qu’il la pilonnait. La douleur amplifiait le plaisir... Solange ne pouvait retenir ses cris. Elle aurait voulu qu’il parle, manifeste son désir. Mais il restait obstinément silencieux, ce qui, en fait, l’excitait davantage. Il était totalement maître de la situation, elle n’avait qu’à s’abandonner. La jouissance montait par vagues, jusqu’à l’explosion. Charles continua à la posséder, jusqu’à ce qu’un tremblement presque imperceptible signifie qu’il avait fini.

— Tu peux partir, furent ses seules paroles.

Désemparée par une fin aussi abrupte, Solange remit son manteau et se mit à la recherche d’un taxi, l’entrejambe humide et le corps toujours affamé. Elle marchait lentement, hésitant à arrêter un passant pour qu’il éteigne ce feu en elle. Cela lui ressemblait si peu ! Elle monta dans le premier taxi qu’elle croisa.

Et ce fut de nouveau le silence insupportable. Solange commençait à comprendre qu’elle devait l’accepter. Elle attendait, enfiévrée, qu’il l’appelle. Pour s’occuper, elle triait les affaires de Mathieu le soir, effaçant peu à peu sa présence de l’appartement. Chaque jour, en examinant les modifications de couleur sur ses fesses, elle se remémorait sa dernière rencontre avec Charles. Chaque jour, l’excitation revenait, une envie si forte qu’elle devait absolument la satisfaire ; et elle retrouvait les gestes solitaires qui déclenchent la jouissance. Chaque jour, elle s’étonnait de se trouver si trempée, contemplait les taches humides qui imprégnaient les draps.

L’attente prit fin. Cette fois, Charles lui donna rendez-vous au cimetière.

Elle était là depuis un moment, le ventre noué d’appréhension, quand il arriva enfin. Grand, large, superbe. Elle admira sa prestance, et tout à la joie de le revoir, oublia ses craintes. Elle l’amena devant la tombe de Matthieu. Charles la laissa se recueillir. Les pensées de Solange oscillaient entre son époux disparu et son... son... amant ? Pouvait-elle le qualifier d’amant ? Solange ferma les yeux pour dissimuler son trouble.

Charles l’enlaça alors tendrement ; ses mains descendirent vers le bas-ventre qu’il se mit à caresser par-dessus sa jupe. Solange se rebiffa : ce geste indécent devant la tombe de celui qu’elle avait tant aimé la choquait. Puis elle se laissa faire, s’abandonna au désir naissant. Charles lui remonta sa jupe, empoigna son pubis en un geste conquérant. Ses doigts s’introduisirent sous l’élastique de la culotte, effleurèrent le sexe mouillé, titillèrent le clitoris fébrile. Tétanisée, horrifiée, mais terriblement excitée, Solange sentait monter en elle le plaisir ; les larmes coulèrent lentement sur ses joues quand vint la jouissance...

De nombreuses rencontres suivirent cet épisode, Charles initia Solange à tous les aspects de la soumission. Elle aima être l’objet de son plaisir. Elle expérimenta la morsure du fouet, des pinces et autres instruments de souffrance. Il jouait avec elle, faisait reculer ses limites, la présentait à d’autres couples comme le leur. Il était devenu son maître, et elle était à présent une parfaite soumise. Elle jouissait de cet abandon absolu.

Un jour, cependant, cela ne la satisfit plus, Solange désira retrouver sa liberté ; elle n’avait plus besoin de lui. Charles le comprit, et ils se quittèrent sans regret ni amertume. Elle était redevenue une jeune femme pleine de vie, pleine d’envies.

En quittant le cimetière lors d’une de ses visites – qui se faisaient plus rares – Solange aperçut un homme qui marchait les yeux baissés, perdu dans l’errance de ses pensées. Elle le suivit jusqu’à son domicile et l’aborda avant qu’il ait refermé la porte de l’immeuble.

— J’ai très envie de prendre un café avec vous, me feriez-vous ce plaisir ?

Jeune fille au pair

Clarissa Rivière

— Encore sur l’ordinateur, ma chérie ! Tu ne travailles pas, j’espère !

— Non, ne t’inquiète pas, j’explore un site de jeunes filles au pair... Louis et Jules sont infernaux en ce moment, ce serait bien de nous faire aider, on aurait plus de temps pour nous... J’ai posté une annonce et j’ai déjà des candidatures, on regarde ensemble ?

Leur choix s’arrêta sur Cindy, la plus jolie Anglaise que l’on puisse imaginer : le teint pâle, blonde comme les blés, de grands yeux innocents...

Plusieurs jours s’écoulèrent avant que Cindy arrive. Elle sonna un beau matin, entra dans leur vie sur la pointe des pieds, la chamboulant de sa présence délicate. Elle semblait paralysée de timidité malgré sa minijupe écossaise, mais irradiait d’un feu intense avec sa chevelure dorée indisciplinée, son regard vif. Héloïse et Pierre lui confièrent aussitôt leurs fils, l’observèrent, se réjouirent bientôt du résultat.

Miraculeusement, les petits se tenaient à carreau, impressionnés sans doute par le maquillage charbonneux de sorcière et l’accent à couper au couteau de leur baby-sitter. Ils ne comprenaient pas grand-chose à son charabia, et dans le doute filaient droit. Cindy réussissait même à leur inculquer quelques mots d’anglais. Héloïse se félicitait de son idée, le calme régnait à nouveau dans la maison.

Le soir, une fois les enfants couchés, ils s’attardaient tous les trois dans le salon. Pierre et Héloïse se prélassaient en silence, se contentant d’observer cet ange blond descendu d’Angleterre pour les aider. Cindy se montrait gracieuse, gauche et excentrique tout à la fois, elle semblait inconsciente de son charme. Mal à l’aise, elle se tortillait sur son siège, et finissait par accepter le verre que lui tendait Pierre. L’alcool la réchauffait et lui permettait de supporter leurs regards. Bientôt, Pierre caressait les bras, les jambes de son épouse, s’égarait parfois sur sa poitrine, et la jeune fille s’éclipsait, le feu aux joues.

Un soir, Cindy ne tenait pas en place, elle se leva et fit semblant d’examiner attentivement la bibliothèque surchargée de livres. Soudain, elle s’immobilisa devant un ouvrage et le prit avec précaution entre ses mains. Elle venait de reconnaître l’une des toutes premières éditions d’Histoire d’O. Déniché par hasard dans le bureau de son père, elle l’avait dévoré en quelques nuits, cachée sous ses draps, ne s’interrompant que le temps de chercher des mots inconnus sur son portable. Des images l’assaillirent. O livrée nue à des inconnus, fouettée, écartelée, prise... Ses mains tremblaient en feuilletant le livre. Étourdiment, elle s’exclama :

— Je connais ça ! Story of O... mon français s’est très bien amélioré avec ce livre !

Cindy se mordit les lèvres de confusion. Confier de telles lectures à ses patrons, qu’est-ce qu’il lui avait pris ! Héloïse et Pierre échangèrent un regard. Cette petite était donc une fan d’Histoire d’O... Intéressant, prometteur même.

Héloïse la rejoignit devant la bibliothèque. Elle guida la main de Cindy vers d’autres romans, mieux cachés pour échapper à la curiosité des enfants : Sade, Pierre Louÿs, Sacher-Masoch.... Tous les classiques de la littérature sadomasochiste. Cindy se sentait faible tout à coup, son cœur s’accélérait de crainte et d’espoir mêlés. Ignorant délibérément son trouble, Héloïse la maintenait toujours fermement par la main, l’invitait à consulter des livres, se réjouissant secrètement des joues rosies de sa protégée.

Tandis que Cindy s’abîmait dans la contemplation d’une édition illustrée de Sade, Héloïse se retourna vers son mari, lui fit un clin d’œil discret. Pierre acquiesça en souriant. Ils tenaient peut-être enfin la soumise dont ils rêvaient depuis longtemps. Les pratiques SM les fascinaient, comme l’attestait leur bibliothèque si bien pourvue, mais, plutôt dominateurs tous les deux, ils manquaient d’occasions pour assouvir leurs fantasmes. Ils renvoyèrent Cindy dans sa chambre de bonne heure, impatients d’en parler.

— Tu imagines, mon amour, une petite esclave à notre service ! Je compte sur toi pour l’amadouer, l’apprivoiser, la transformer en soubrette docile...

Pierre fronça les sourcils en levant les yeux au ciel.

— Toi alors ! Je ne sais pas si j’ai ce pouvoir... Tu ne veux donc plus être la servante de mes désirs, exaucer tous mes souhaits ?

Pour toute réponse, Héloïse glissa sur le sol, s’installa entre ses jambes. Elle défit son pantalon, dégagea avec douceur le sexe au repos. Elle admira quelques secondes la façon dont il se levait déjà, par le seul pouvoir de son regard, avant de déposer un baiser sur le gland.

Pierre ne résista pas à pareil traitement, il se laissa aller en arrière pour profiter pleinement de la caresse. Héloïse le connaissait par cœur, elle savait exactement comment réveiller son désir. Elle le suçait avec ferveur, flattant ses bourses, s’aventurant entre ses cuisses, ses fesses, de ses doigts légers. Elle le rendait fou. À mesure que le plaisir montait, des fantasmes jaillissaient dans ses pensées. Deux filles se caressant, se léchant, un jeune corps offert à ses baisers, sa queue... Il ne put résister, sa jouissance inonda la bouche de son épouse. Héloïse se releva, frustrée de la rapidité de son orgasme.

— Mon idée t’excite, on dirait... tu n’as pas tenu longtemps !

Pierre ignora le sarcasme.

— Je ne peux rien te refuser ! D’accord, on va tester un peu cette jeune fille !

Il en mourait d’envie lui aussi, il ne pouvait le nier. D’un commun accord, ils décidèrent d’en faire officiellement leur soumise. Ils iraient lentement, veillant à ne pas l’effaroucher.

C’est ainsi que petit à petit, les services rendus par Cindy prirent un tour légèrement humiliant dès que les garçons dormaient. Elle semblait s’en accommoder, elle obtempérait même avec enthousiasme, les encourageant à la solliciter toujours plus. Ils lui demandèrent de les servir à table le soir, de ranger pendant qu’ils se prélassaient et se caressaient ouvertement. Héloïse réclamait de plus en plus souvent des massages de pieds, des shampoings, appréciant son envie de bien faire, sa docilité. Malgré tout, leurs relations restaient strictement professionnelles. Pierre, en particulier, veillait à garder ses distances. Il s’attachait à la jeune fille, il craignait de la faire fuir, et retardait encore le moment où il dévoilerait son jeu.

Ce fut Héloïse qui prit l’initiative. Un soir, elle attira Cindy sur le canapé, l’invita à trinquer. Pierre l’avait prévenue, il rentrerait tard.

— Pour une fois, c’est moi qui vais te servir ! On se retrouve sans homme, mais on ne se laisse pas abattre, n’est-ce pas !

Elles bavardèrent comme deux amies. Héloïse lui conta ses mésaventures amoureuses, la fit rire, boire... l’écouta. Elle laissait une douce complicité féminine s’installer. La jeune fille se rapprochait imperceptiblement, gazouillant avec son délicieux accent british qui faisait monter le désir d’Héloïse. Embrasser cette bouche rouge, voir ces yeux chavirer de plaisir... Elle n’y tint plus, elle toucha légèrement la main de la jeune fille, comme par hasard, avant de caresser son bras nu. Cindy ne montra aucune réticence, elle lui adressa même un sourire timide. Héloïse s’enhardit tout à fait. Elle enfouit son nez dans la nuque de Cindy, elle sentait si bon, là, sous la masse de cheveux.

— Comme tu es douce, qu’est-ce que tu sens bon... tu ferais quelque chose pour moi ?

La jeune fille acquiesça en silence, heureuse et anxieuse à la fois.

— Je voudrais te voir nue...

Cindy hésita un instant avant d’enlever sa robe d’été. Elle ne portait qu’une culotte de coton sous sa robe, ses seins menus n’avaient pas besoin de soutien-gorge. Héloïse s’en saisit à pleines mains et les broya. Cindy gémit, mais ne se déroba pas. Héloïse se sentit invitée à continuer, elle poursuivit ses explorations, pétrissant le ventre, les fesses de la jeune fille, ravie de découvrir un si joli corps. Elle voulut voir son sexe, lui ouvrit les jambes en grand. Elle l’observa de près, écartant les lèvres intimes pour mieux l’examiner. Cindy arborait un sexe entièrement glabre, vulnérable ainsi exposé. Héloïse pouvait voir distinctement son clitoris pointer timidement, et l’humidité sourdre entre ses lèvres.

— Comment fais-tu pour être aussi douce, une vraie peau de bébé... Quoi ! Épilation définitive ? C’est un amant qui te l’a demandé ? Et tu lui as obéi ? Bien sûr, où ai-je la tête... tu lui as obéi, forcément...

Héloïse n’avait plus aucun doute sur la véritable nature de Cindy, elle perdit toute mesure. Elle enfonça un doigt entre les lèvres lisses, faisant gémir la jeune fille, le retira, trempé. Elle le suça avidement, en voulut plus. Elle colla son visage contre le sexe ouvert de la jeune fille, but son désir à grands traits, lui arrachant des cris de jouissance, des protestations dont elle ne tenait aucun compte, tant elle voulait la boire encore. Bientôt, elle sentit le corps de Cindy se cabrer avant de se détendre tout à fait. Elle avait joui, avec un petit cri de souris, et cet orgasme discret fouetta le désir d’Héloïse.

— Tu aurais pu attendre mon autorisation ! Me prévenir au moins ! J’avais envie de continuer... Occupe-toi de moi alors !

Son ton était devenu autoritaire, cinglant. Cindy craignit de lui avoir déplu, elle se précipita entre les jambes d’Héloïse, entreprit de la lécher à son tour, d’une langue incertaine de débutante. Elle n’était pas près de lui faire plaisir en s’y prenant si mal, mais Héloïse se réjouissait, elle devinait Cindy heureuse dans ce rôle de soumise. Ils allaient bien en profiter, Pierre et elle ! D’ailleurs, la porte d’entrée venait de s’ouvrir, son mari rentrait enfin.

Il les surprit ainsi. Cindy nue, en train de lécher le ventre de son épouse, laquelle sirotait sa coupe de champagne, un sourire flottant sur ses lèvres.

— Oh, tu es là, mon chéri, viens nous rejoindre ! Je suis sûre que tu as besoin de te détendre, toi aussi ! Cindy, tu voudrais bien sucer Pierre ?

Ce n’était pas une invitation, c’était un ordre, et Cindy le comprit ainsi. Pierre l’impressionnait beaucoup, il était si grand. Il lui faisait un peu peur. Heureusement, il l’ignorait le plus souvent. Elle s’approcha de lui en tremblant, toujours à genoux. Pierre, incrédule, contemplait cette nymphe qui s’avançait vers lui, le regard fixé sur son entrejambe, les lèvres entrouvertes. Il se débarrassa de sa veste, fit tomber son pantalon sur ses chevilles. Déjà, Cindy descendait son boxer à deux mains, butinait de baisers le membre dressé. Elle le prit tout entier dans sa bouche, Pierre se mit à grogner de plaisir.

Héloïse les contemplait en se caressant. Elle les trouvait beaux, terriblement excitants. Elle chassa la pointe d’inquiétude qu’elle ressentait en les voyant si complices pour se concentrer sur la vision de la queue de son mari ardemment sucée. Son plaisir montait sous ses doigts, à l’unisson de celui de Pierre.

Héloïse se mit à gémir, Pierre ne résista plus. Il devina l’orgasme de sa femme, se joignit à elle en éjaculant dans la bouche de Cindy. La jeune fille, surprise, hoqueta, crachouilla en toussant. Confuse, elle avala scrupuleusement le reste de sperme qui se déversait encore. Pierre la rassura, elle apprendrait... qu’elle ne s’inquiète pas. Mais Cindy ne savait comment se faire pardonner, elle insista pour dormir par terre, au pied de leur lit. Pierre protesta faiblement avant d’accepter.

Le soir, il fit l’amour à sa femme avec une ardeur renouvelée sachant que Cindy les entendait. Excités par sa présence silencieuse, ils finirent par l’inviter à les rejoindre. Ils s’aimèrent tous les trois avec ivresse, Pierre les pénétrait l’une, puis l’autre, les invitait à se caresser, se lécher, avant de se jeter sur elles, complètement affolé. Ils perdirent le compte des heures, le fil des caresses échangées. À bout de forces, Pierre finit par s’abandonner dans la chatte toute douce de Cindy, tandis qu’Héloïse pressait ses boules, avec un peu trop de force d’ailleurs, comme pour écourter leur étreinte. Les deux filles étaient encore dans tous leurs états, elles se donnèrent du plaisir en se léchant tête-bêche. Pierre faillit les désirer à nouveau tant elles étaient belles ainsi, haletantes, perdues dans le sexe de l’autre. L’épuisement finit par l’emporter.

Ils s’endormirent tous les trois, rompus de fatigue. Pierre fut réveillé par la bouche de Cindy qui s’activait déjà sur sa verge endormie. Héloïse devina leur manège, elle prit la mouche, envoya Cindy sous la douche.

— Tu pues le sexe, file ! Et toi, Pierre, tu vas être en retard ! En plus, les petits vont bientôt se lever...

Elle devinait l’attraction irrésistible qu’ils ressentaient l’un pour l’autre et se promit d’ouvrir l’œil.

Les choses ne firent qu’empirer, Pierre et Cindy devenaient inséparables. Cindy était toujours aux petits soins avec Héloïse, elle savait la faire jouir à merveille à présent, mais dès que Pierre apparaissait, il devenait son dieu, elle n’était que son humble servante. Héloïse n’existait plus. Même s’ils s’efforçaient de ne pas l’oublier, veillant à l’intégrer dans leurs jeux, elle n’était pas dupe, elle les gênait.

Un jour, Héloïse rentra déjeuner à l’improviste, elle souhaitait un moment de calme entre deux réunions. Elle s’arrêta sur le seuil, choquée. L’appartement était toujours plongé dans la nuit, l’atmosphère était étouffante, personne n’avait songé à aérer. Visiblement, Pierre n’était pas allé travailler, une fois de plus. Elle le trouva assis devant son bureau, l’air absent. Il la regarda sans la voir, avant de plisser les yeux de plaisir, laissant échapper des gémissements. Cindy se tenait sûrement sous la table, dans sa position préférée, sa bouche refermée sur le sexe de son mari.

Héloïse sentit le désir mordre son ventre, un désir mêlé de jalousie. S’approchant, elle découvrit effectivement Cindy à genoux entre les jambes de Pierre. Elle suçait tendrement son sexe dressé, l’enfournant régulièrement dans sa bouche pour le pomper avec ardeur, avant de le lâcher, pour l’embrasser sur toute sa longueur, lentement, avec une adoration touchante. Héloïse les contempla un moment, hypnotisée, incapable de rompre le charme. Pierre ne ressentait aucune honte, il regardait sa femme franchement en souriant, flattant la tête blonde qu’il pressait contre son ventre.

— Elle est merveilleuse, dès qu’elle sent ma jouissance monter, elle s’interrompt, j’ai l’impression de jouir sans fin...

Sa voix mourut dans un râle de plaisir. Cindy laissa le sexe glisser de ses lèvres et le lécha doucement.

— Tu me rends fou, je vais te prendre maintenant, je veux jouir en toi !

Il croisa le regard féroce de son épouse et comprit qu’il devait l’inclure dans leur fête. Il se ressaisit, prit doucement Cindy par le menton, lui chuchota à l’oreille :

— Tu vas lécher Héloïse autant qu’elle le voudra... pendant ce temps, je te pénétrerai, avec force et douceur, longtemps...

Cindy se tourna aussitôt vers Héloïse, toute souriante. Elle était irrésistible vêtue de ses seuls cheveux longs, ses petits seins haut perchés pointant avec insolence. Héloïse se déshabilla, s’offrit à sa langue désormais experte.

Cette invitation n’avait pas rassuré Héloïse. Pierre avait joui en se noyant dans ses yeux, en murmurant des mots d’amour, mais elle avait remarqué sa façon de pétrir les petites fesses de Cindy. Elle devinait sa gourmandise, son excitation. Il la pilonnait avec un désir qu’il ne ressentait plus pour elle depuis longtemps. Héloïse voulait redevenir la maîtresse du jeu, remettre sa rivale à sa place de soumise.

Elle renvoya Cindy dans sa chambre, et se confia à son mari le soir même. Elle reposait au creux de son bras, la tête sur son épaule, et caressait son ventre couvert de poils si doux d’une main distraite, heurtant comme par mégarde le sexe au repos qui frémissait.

— Je crois que Cindy est en train de tomber amoureuse de toi, il faut tuer ça dans l’œuf ! Et puis, je voudrais la punir de toujours te privilégier... demain soir, elle restera spectatrice de notre amour, à son tour d’être exclue !

Consignée dans un coin de la pièce, Cindy gardait les yeux baissés, mais elle ne pouvait ignorer ce qui se passait sur le lit. Elle percevait des bruits de succions, de baisers, elle entendait les rires d’Héloïse, ses demandes indécentes, avant que sa voix s’étouffe dans un râle de jouissance qui semblait ne jamais devoir se terminer.

— Maintenant, tu vas me sucer, fit Pierre, excité par l’orgasme de son épouse... et, surtout, la petite silhouette immobile recroquevillée contre le mur.

— Non, elle ! Je vais vous admirer...

Héloïse se sentait confiante après avoir tant joui, elle n’aspirait qu’au repos. Autant profiter de la servilité de Cindy. Le cœur de la jeune fille fit un bond dans sa poitrine, elle leva les yeux, tremblante d’espoir. Pierre lui sourit, sa mise à l’écart touchait à sa fin. Cindy entrouvrit les lèvres, montrant qu’elle se tenait prête à l’accueillir, qu’elle l’attendait. Il la rejoignit, impatient, et ne tarda pas à envahir sa douce bouche.

L’exaspération d’Héloïse reprit de plus belle en les voyant soudés amoureusement, la jeune fille suçotait le sexe de Pierre, tandis qu’il caressait tendrement ses cheveux. Elle s’emporta.

— Allons, Pierre, ce n’est pas ainsi que l’on traite une soumise ! Plonge dans sa gorge, tire-lui les cheveux, traite-la de petite salope... et maintenant, ne t’occupe plus d’elle, regarde-moi dans les yeux, dis-moi que tu m’aimes, qu’elle n’est rien, juste l’instrument de ton plaisir, pendant qu’elle boira ta semence...

Mais ils semblaient l’avoir oubliée à nouveau, ne plus tenir compte de sa présence. Ils se consacraient entièrement l’un à l’autre, parfaitement en phase dans cette fellation interminable, ignorant les encouragements d’Héloïse destinés à faire jouir son mari au plus vite.

Pierre appuyait ses mains sur les fines épaules de Cindy et s’offrait aux mouvements de sa bouche le suçant avec dévotion. Il finit par la repousser, il voulait la posséder, la consoler grâce aux mouvements de son bassin, grâce à sa queue plongée dans son sexe. Il la souleva, la coucha sur le lit, écarta ses jambes. Il ne résista pas à la vision de son sexe offert, humide d’attente, s’ouvrant pour lui. Il s’y engouffra en fermant les yeux de délice.

Déchaînée, Héloïse continuait de dicter ses exigences. La torture de la jalousie lui fit dépasser les bornes.

— Je veux que tu prennes ses fesses, j’ai toujours rêvé de voir un jeune cul se faire défoncer. Prépare-la bien avec tes doigts, oui, comme ça... on n’est pas des brutes, tiens, prends le gel, et maintenant enfonce ta queue, encore... tu sens comme tu es serré ? Retiens-toi, offre-lui quelques va-et-vient, fais-la crier... Regarde-moi ! Jouis dans mes yeux... elle n’est qu’un jouet, saisis ses cheveux, chevauche-la, offre-moi ta jouissance...

Héloïse se reput du plaisir de Pierre, enfin apaisée. C’était fini.

Pierre reprit ses esprits, il disparut dans la salle de bains, perturbé, vaguement coupable. Toute la colère d’Héloïse retomba devant la jeune fille en larmes qui venait de s’écrouler sur le sol. Attendrie, elle ouvrit les bras.

— Sèche tes larmes, petite sotte, ce n’était qu’un jeu, une mise en scène... tu es trop jolie ainsi, tu sais, tu me donnes envie de toi... viens, je veux goûter ton miel mêlé à la sueur de mon mari...

Héloïse fit aller doucement sa langue sur le clitoris de Cindy, bien visible au sommet de ses lèvres nues. La saveur de la jeune fille l’excitait, tout comme son petit visage crispé de plaisir qu’elle ne pouvait s’empêcher de scruter.

— C’est bien, ma jolie, accroche-toi, jouis, crie dans mes oreilles !

Cindy s’abandonna au plaisir, mais Héloïse, retrouvant son rôle de dominatrice, ne la laissa pas profiter de son orgasme jusqu’au bout.

— Ça suffit comme ça ! À mon tour, maintenant, je te préviens, je vais être longue, tu auras la langue fatiguée, la mâchoire ankylosée, mais tu persévéreras... tiens, voilà le mari qui vient se rincer l’œil ! Il sort déjà sa queue... on l’accepte entre nous ? Chéri, prends sa chatte plutôt, elle doit être endolorie, en douceur s’il te plaît... lentement, ne la déconcentre pas...

Cette nuit-là, ils ne repoussèrent pas Cindy au pied du lit, ils la gardèrent blottie entre eux. Héloïse avait pris sa décision, c’était leur dernière nuit ensemble. Elle se sentait soulagée, enfin, après des semaines de tension. Demain, elle parlerait à Cindy, et la jeune fille s’en irait. Pierre l’aimait, lui aussi, c’était évident ; il fallait les séparer au plus vite, avant qu’il soit trop tard. Elle attendit que leur respiration devienne régulière, se leva en silence, ralluma son ordinateur.

En rentrant du travail, tard dans la soirée, Pierre s’étonna. Cindy ne se précipitait pas pour le débarrasser de son manteau comme à l’accoutumée. Il courut comme un fou dans sa chambre. Tout avait disparu, ses livres, ses bibelots, ses vêtements éparpillés... La chambre d’amis était redevenue triste, anonyme.

— Qu’est-ce que tu as fait ? Où est-elle ?

— Chut, calme-toi, tu vas réveiller les garçons... elle devait partir, tu le sais mieux que moi... cette petite, c’était ta drogue, c’est toi qui devenais soumis, regarde-toi ! Tu n’allais plus travailler, dès que les enfants étaient à l’école, tu passais ton temps à te faire sucer, à l’aimer, je devenais transparente... encore quelques jours, et tu aurais oublié de manger, de te laver, ça devenait n’importe quoi... de toute façon, elle reprend bientôt ses études, j’ai seulement anticipé les choses.

Pierre la fusilla du regard, le cœur dévoré par le manque.

— Tu n’avais pas le droit, tu aurais dû m’en parler avant...

Héloïse posa une main apaisante sur son bras.

— Je t’ai prévu une cure de désintoxication ! Mets ce bandeau sur tes yeux, laisse-toi faire, je vais te sucer pour te détendre... tu auras droit à une petite surprise, j’ai eu de la chance, j’ai déjà recruté quelqu’un d’autre ! Moi non plus, je ne peux pas me passer de baby-sitter ! J’ai souffert ce soir avec nos deux super héros, crois-moi...

Pierre s’offrit à la caresse de son épouse. Héloïse ne tarda pas à l’amener à la limite de l’orgasme malgré la colère qu’il ressentait encore. Elle s’empressa d’échanger sa place. Une autre bouche se mit à le sucer, une bouche à la fois plus timide et plus ferme. Pierre enfouit ses mains dans la chevelure bouclée pour mieux s’y enfoncer, et rencontra une nuque rasée. Il eut un sursaut de surprise, son cœur marqua un temps. Un homme... Il se faisait sucer par un mec ! Sa queue ne se posait pas de question, elle poursuivait sa quête du plaisir, imperturbable, allant et venant avec entrain. La pression de cette bouche inconnue se révéla irrésistible, l’orgasme le submergea, des flots de sperme coulèrent dans la gorge du garçon.

— C’est parfait, fit Héloïse en caressant son époux, jouis mon amour. J’avais envie d’un beau gars musclé pour changer, je suis contente qu’il te plaise aussi ! Je te présente Ivan, un Russe ! Les temps changent, les hommes aussi sont des « jeunes filles au pair » de nos jours...

Elle se mit à rire, enchantée de son tour de passe-passe. Pierre avait trop joui pour lui en vouloir. Il trouverait bien un moyen de se venger. En attendant, on allait voir ce que ce soumis avait dans le ventre.

Léa n’aime pas les îles flottantes

Rita

Elle ne dit rien. Elle s’avance dans la pénombre en silence. Mais elle n’a rien d’un animal apeuré. Elle a plus l’air de la lionne décidée que de la biche frémissante. D’ailleurs, son regard d’acier le déstabilise. Et, l’espace d’un instant, il repense à leur rencontre, il se demande s’il ne s’est pas trompé.

La semaine précédente, il l’avait vue au parc. Elle s’étirait près du kiosque après un footing. Assis sur un banc à proximité, il n’avait pu détacher ses yeux de sa silhouette. Elle était très fine. Elle semblait légère comme une plume. Frêle et fragile. Ses vêtements trop amples étaient trempés de sueur. Les auréoles sur le textile, ses cheveux ébouriffés, ses jambes pâles, il avait été séduit par tout ça. Par cette femme pas vraiment belle, à l’allure triste et négligée. Il avait vu là une poupée docile. Sans trop de caractère. Ses baskets trouées et son caleçon usé renforçaient cette impression. Elle était seule et ne semblait chercher personne. Ses yeux éteints ne brillaient pas pour rien. Les gamins sur les balançoires, les écureuils, les bébés dans les poussettes, les amoureux main dans la main, tout cela lui faisait ni chaud ni froid. Elle semblait hermétique à la vie autour. Éteinte. Il resserra ses lacets, se releva et, sans aucune hésitation, se dirigea vers elle.

— Bonjour, je cherche un parcours sympa pour courir une quarantaine de minutes. Vous pourriez me renseigner ?

Elle avait pris le temps de lui expliquer, puis ils s’étaient présentés.

— Monsieur Mark.

— Léa.

Ce prénom l’enchanta. Court, doux, minuscule... Parfaitement en accord avec ses desseins...

Léa sent le carrelage froid sous ses pieds nus. Elle le devine dans le coin de la pièce. Il est torse nu et porte un pantalon noir. Ses épis bruns en bataille brillent et accentuent son regard perçant. Elle aime ça. Ces yeux qui la transpercent. Elle le voyait plus grand. Plus large...

Dans le parc, samedi dernier, elle l’avait repéré sur son banc. Avec son short tout propre et ses lunettes de star. Sa dégaine bourgeoise lui avait plu. Les hommes droits, sérieux, au parfum d’argent, c’était son genre. Elle, qui avait grandi dans des tours empestant l’urine, avec des gars en jogging et chaînes en toc, aimait maintenant se tortiller dans des draps de soie. Et ce gars-là, avec sa bague étincelante et ses chaussures toutes blanches, il devait sûrement dormir dans des étoffes rares. Elle se posta à quelques mètres de lui pour faire ses étirements et en moins de cinq minutes, il était à ses côtés.

Elle porte une chemise à lui bien trop grande pour elle. Il l’a placée en évidence devant la porte, il l’a accompagnée d’un mot lui demandant de se mettre nue et de l’enfiler. Elle flotte dans cet habit immense. Il la regarde avancer, faire de tout petits pas timides, hésiter... il savoure. Une biche est dans son enclos, il va pouvoir la dévorer. Il évite tout de même son regard qui ne lui plaît guère. Ses grands yeux fixes et sombres ne sont pas raccord avec cet animal égaré. Il les ignore.

Ils se sont pourtant vus quelques jours avant. Ils se sont retrouvés dans une grande brasserie pleine de vieux touristes et de serveurs en cravate. Ils étaient pourtant face à face, et il n’a rien vu. Enfin si, il n’a vu que ses lèvres tremblantes et son décolleté timide. Il a entendu sa petite voix frémir entre deux gorgées de sirop de grenadine bues à la paille. Aimé ses ongles mal vernis et la tache qui auréolait sa robe. Mais il n’a pas remarqué ses yeux francs. Cette étrange étincelle dans ses pupilles.

Il la regarde s’approcher de la table, se dit que ce n’est pas grave. Qu’il va lui bander les yeux pour ne plus voir ce regard sournois. Qu’une fois sans ses yeux, il en fera ce qu’il voudra. Il s’approche d’elle en faisant attention à ne pas la toucher. Il défait un foulard qu’il tend sur ses paupières, noue sur ses cheveux emmêlés. Elle a l’air d’une petite souillon, et il aime ça. Il sent sa queue se tendre sous son pantalon. Impatient, il le déboutonne nerveusement, prend son sexe dans sa main droite. Il se branle énergiquement. Elle est debout à ses côtés. Calée contre la table. Elle ne voit plus rien, mais elle le sent près d’elle. Elle se souvient de leur discussion au café.

Il était très sûr de lui. Hautain. Il lui a parlé comme à une gamine. Faisant des monologues et la laissant peu s’exprimer. Il lui a commandé des profiteroles, des îles flottantes, une tarte Tatin couverte de crème, alors qu’elle ne lui avait rien demandé. Il l’a regardée manger. Au deuxième dessert, elle était rassasiée, mais il lui a demandé de continuer. Elle s’est exécutée. Elle se souvient maintenant de sa bouche pleine et de son écoeurement. De lui, avec ses grands airs et sa voix forte. Un instant, elle s’est demandé ce qu’elle faisait là, à obéir à cet homme, à se forcer, à se taire. Puis elle s’est laissé porter par ses directives entêtantes. Hypnotisée.

Le cul contre la table, elle sent son souffle animal. Elle devine ses râles. Elle est un peu nerveuse et commence à trembler. Elle ne pensait pas qu’il lui ferait autant d’effet. Elle ne bouge pas. Ne dit rien. Elle attend. Il est à quelques centimètres d’elle.

— Léa, je ne veux pas que tu dises un mot. Tu vas faire ce que je te dis sans me répondre. Je ne veux pas entendre le son de ta voix. Même pas un gémissement. Assieds-toi sur cette table et écarte les jambes.

Léa, les yeux bandés, obéit. Elle sent la fraîcheur de la pièce s’immiscer entre ses cuisses humides. Sa vulve ouverte s’offre sans retenue. Monsieur Mark, sa queue toujours gonflée dans la main, prend un peu de recul pour se placer parfaitement dans l’axe de cette chatte mouillée. Elle est parfaite. Les grosses lèvres embrassant les petites lèvres. Le clitoris, rond et palpitant. La fente brillante dévoilant un vagin à l’entrée étroite. Des poils blonds clairsemés sur la peau douce. Et un anus sombre et délicat. Il salive. Et mate. Il se rapproche un peu. Puis encore un peu. Pour n’être plus qu’à quelques centimètres de cette vulve parfaite. Léa peut sentir la tête du voyeur entre ses jambes. Cette sensation l’excite. Elle mouille encore plus. Sa sève dégouline le long de sa fente. Monsieur Mark est subjugué. Il se met à renifler le nectar. Bruyamment. Comme un animal. Son nez, complètement envoûté, se frotte contre sa chatte. Ses narines se remplissent de son parfum. La sueur de ses poils, le poivre de son jus, les épices de son cul, tout l’enivre. Il faut qu’il goûte maintenant. Il se met à la lécher. Léa sursaute et se cambre. Cette langue râpeuse sur son clitoris l’emporte. Elle aimerait gémir, mais n’a pas le droit.

— Arrête de bouger, ordonne Monsieur Mark.

Elle obéit. Monsieur Mark rend sa langue encore plus dure, titille avec force le bouton de la jeune soumise. Léa, grâce à l’interdiction de bouger, sent son plaisir décupler.

Monsieur Mark s’arrête d’un coup. Se recule. Et fourre son index dans le vagin excité. Sentant la jeune femme délicieusement ouverte, il rajoute son majeur, puis son annulaire. Il fait quelques doigtés rapides, puis se retire.

— Mets-toi à quatre pattes !

Léa, à tâtons, les jambes tremblantes de peur et de plaisir, cherche sa position.

— Dépêche-toi ! crie-t-il en la fessant.

Léa est à quatre pattes sur la table en bois sombre. Sa chemise trop grande bâille de tous côtés. Monsieur Mark attrape le vêtement XXL, le remonte jusqu’à la tête de la jeune femme. Coupée en deux, le haut du corps recouvert par l’habit au parfum d’homme, le cul nu et offert, Léa aimerait se tortiller. Mais elle sait qu’il s’énerverait. Elle le sait, mais elle se tortille quand même... souhaitant qu’il s’énerve.

— Ça suffit ! Arrête ça ! Ne bouge pas !

Il la fesse de nouveau. Et elle sent sa croupe s’échauffer, sa cambrure se creuser, sa chatte s’ouvrir, son nectar couler. Monsieur Mark passe sa main dans sa raie luisante. Il remarque toute cette mouille, et ça l’énerve encore davantage.

— T’es une petite obsédée, en fait. T’aimes ça, obéir. Enlève ton bandeau.

Il a envie de lui faire payer son insolence, tout ce plaisir qui dégouline. Mais il y a ce cul qui l’appelle. Ce cul blanc comme de la porcelaine, bien écarté, avec son petit anneau parfaitement dessiné. Ce trou étroit, se contractant imperceptiblement, aux lignes prometteuses. Ses doigts ne peuvent se contenir plus longtemps. Cet anus est irrésistible. De son index, il suit le dessin du cercle parfait. Léa sent le frôlement de son doigt sur son orifice découvert. Elle passe sa langue sur ses lèvres. Il continue son exploration en introduisant le bout de son index. Tout est trempé, ça rentre tout seul. Agacé par cette proie trop excitée, ne sentant pas assez la frayeur entre ses cuisses, Monsieur Mark se dégage, il sort de la pièce en hurlant :

— Tu ne bouges pas d’un millimètre !

Cela fait plus d’une heure qu’il est parti ; le jeu n’amuse plus Léa, qui ne mouille plus. Ses coudes lui font mal. Ses jambes sont tout engourdies. Elle ne sent plus ses genoux, vissés dans le bois dur... Elle commence à se sentir mal. Une nausée brouillée de larmes. Qu’est-ce qui lui a pris de suivre cet homme ? De lui obéir dans ce bar, et maintenant ici ? Qu’est-ce qu’elle croyait, que le jeu resterait un jeu, qu’elle pourrait même être plus forte que lui, qu’elle serait au final la gagnante ? Léa s’abandonne quelques instants à ses pensées, puis se ressaisit. Elle s’accroupit, observe la pièce, se souvient de ses motivations premières. Elle n’a pas de raison de s’inquiéter. C’est elle qui a choisi de venir. Il faut qu’elle profite au maximum de cette situation. Elle se remet en position.

Quinze minutes s’écoulent encore, puis Monsieur Mark revient.

— C’est bien. Tu es obéissante. Et bien sèche. Descends de cette table... mets-toi à poil... assieds-toi sur le fauteuil.

Léa, en parfaite soumise, s’exécute tout en jetant un œil autour d’elle. La pièce déborde d’objets de toutes sortes. Anxieuse, elle repère des cordes, des fouets, des sangles, des placards fermés.

— Baisse les yeux !

Monsieur Mark s’approche d’elle en baissant son pantalon.

— Branle-moi !

Elle sent son phallus en érection tout près de son visage. Elle sent son odeur aussi. Salée avec des soupçons de menthe. Elle approche sa main de son sexe, l’empoigne avec vigueur.

— Doucement...

Elle desserre son étreinte, commence à branler. La queue est douce, large, palpitante. Léa se détend, savoure l’instant. Elle a toujours été fascinée par le sexe des hommes. Adolescente, elle faisait tout ce qu’elle pouvait pour les observer, les débusquer, les attirer. À l’affût de la moindre occasion, elle avait rapidement installé sa réputation de fille facile. Mais elle s’en moquait. Elle assumait sa gourmandise. Pourquoi les hommes avaient le droit de collectionner les chattes et les nichons, tandis que les femmes devaient être raisonnables en termes de bites et de couilles ?

— Regarde-la !

Léa relève la tête, elle peut enfin admirer son phallus. La jeune femme est rapidement déçue. Elle l’imaginait de couleur claire, avec quelques veines saillantes, un gland large, lisse, appétissant. Mais ce n’est pas le cas. Son sexe est en fait bouffi, avec des boursouflures, des taches sombres. Et le gland a une étrange couleur.

— Suce-la !

Léa n’obéit pas. Elle ne peut pas, cette queue ne lui plaît pas. La dégoûte.

— Suce-la !

Encouragée par la main de l’ogre sur sa tête minuscule, elle finit par mettre la queue dans sa bouche. Elle n’aime pas son goût. Les nausées du restaurant reviennent. Ses doutes aussi. Tout se brouille l’espace d’un instant. En fait, quand le maître exige des choses qu’elle n’aime pas, cette soumission ne lui convient pas du tout. Léa n’est pas une bonne soumise. Ne veut pas être soumise. N’est pas là pour ça. Elle fait des va-et-vient avec sa tête, se laisse porter par ce brouillard. Qui s’éclaircit rapidement. Pour que tout soit clair.

Léa se rappelle maintenant la raison de sa venue. Il y avait ce sexe d’homme sous ce short, mais pas que. Il y avait surtout ces bijoux en or, ces lunettes de luxe, la voiture à plusieurs zéros, la belle demeure des quartiers chics. Léa sent la nausée disparaître, et ses forces revenir. Elle s’applique maintenant pour que le mâle soit satisfait. Et guette le bon moment.

— C’est bien, poupée. C’est bien... Je vais mettre ma queue dans ta petite chatte, maintenant. Retourne-toi, mets-toi à genoux sur le fauteuil.

Léa pourrait agir maintenant. Mais elle a aussi très envie de se faire prendre par Monsieur Mark. Cela fait plus d’une heure qu’elle mouille en écartant les jambes : ses trous ont besoin d’être rassasiés. Gourmande, elle offre sa fente au grand méchant loup, savoure la pénétration de son phallus dans son vagin étroit. Ses assauts sont vigoureux, et Léa aime ça. Entendre claquer ses cuisses contre les siennes. Sentir ses testicules taper contre son cul. Elle se laisse faire quelques minutes. Elle prend son pied, puis se lasse. Monsieur Mark l’ennuie avec ses grands airs. Léa patiente, elle sait que ce n’est qu’une question de minutes. Elle le sent dans ses souffles, dans ses hoquets désordonnés, dans ses mains qui s’agrippent à ses hanches... Encore quelques secondes et... ça y est, l’ogre jouit. Il dégueule son plaisir sur sa gentille poupée qui profite de cette seconde d’extase pour se dégager. L’homme s’est effondré sur le fauteuil. Gavé de plaisir, il respire fort, savourant son orgasme. Il a oublié sa biche docile qui s’affaire derrière lui. En même temps, il n’a plus besoin d’elle. Elle peut partir maintenant. Il sait qu’elle reviendra de toute façon. Elles reviennent toutes. Pour la fessée, les liens ou les ordres. Elle était pas mal, cette petite Léa, mais pas assez soumise à son goût. Un peu trop consentante. Son excitation suintait par tous les pores, et ça, Monsieur Mark, ça le coupe un peu dans ses ardeurs. Il préfère les effarouchés qui n’arrivent pas à mouiller tant elles sont intimidées, celles qu’il faut lubrifier avec beaucoup de salive pour y glisser un doigt. Monsieur Mark soupire en repensant à toutes ses soumises. Puis il se fige. Il ne peut plus bouger. Il est ligoté. Il n’a pas senti Léa passer les cordes autour de ses chevilles et de ses poignets. Elle a fait ça à la vitesse de l’éclair avec une grande dextérité. Une experte.

— Mais qu’est-ce que tu fous ? Mais...

— Mais quoi, papy ? Tu t’es trompé de proie... c’est tout. En fait, non, c’est pas tout, c’est en fait toi, la proie. Je suis la maîtresse, et tu es le soumis. Et c’est moi qui vais clôturer cette belle séance en t’enfonçant ce magnifique gode dans ton cul sec ! Et j’irai ensuite vider ton coffre de ses lingots.

— Mais... fous le camp ! Tu... Tu...

— Quoi ? Si tu veux que demain j’appelle les secours pour les informer qu’un homme est séquestré ici, il va falloir coopérer et me donner le code. Sinon, tu vas moisir ici.

Le soumis s’exécute. Il crache le code en serrant les dents, il gémit lorsque sa maîtresse enfonce le phallus en plastique dans son anus virginal.

La porte claque. Léa est dans la rue. Satisfaite, elle sourit en pensant au sac lourd qui lui scie les épaules – et au cul de Monsieur Mark qui accueillera les secours dans vingt-quatre longues heures.

Jon Blackfox

Ma maîtresse

Cela avait été bien trop vite, même pour un coup d’un soir. Elle était en chasse, et quelques minutes lui avaient suffi pour m’ensorceler. Du bar à la chambre d’hôtel, je n’avais pas eu le temps de m’expliquer pourquoi elle m’avait attiré à ce point.

Femme mûre, elle captait les regards dans ce bar branché rempli de jeunes. Par sa façon de m’aborder et de s’amuser de ma timidité, elle m’avait scotché, j’étais littéralement tombé sous son charme ; un charme vénéneux auquel j’étais incapable de résister.

Elle m’avait allongé sur le lit en me prodiguant des caresses semblables à un air de musique oublié, jusqu’à ce que je comprenne d’où provenait ce vague sentiment de déjà-vu, juste au moment où elle posa les lèvres sur le bout de mon sexe.

Mes yeux la considéraient comme une silhouette magnétique. Un flou électrique dans le contre-jour de l’écran de télévision. Et pourtant, j’aurais entre mille reconnu son sourire. Un sourire en coin, inquisiteur, dont les rides noircirent mon plaisir d’une peur transie, celle d’une première fois, d’une première extase sexuelle dans les mains d’une femme.

Dans cette chambre d’hôtel défraîchie, nous rejouions une partition bien connue. Elle marquait le rythme et j’acquiesçais en silence. Les impulsions de sa langue venaient de bien plus loin dans le temps. D’une dizaine d’années en arrière, peut-être davantage. Je n’étais alors qu’un ado vaguement intéressé par ce qui se cachait dans les culottes de ses copines de lycée.

À cette époque, elle était déjà plus vieille que moi. Beaucoup plus jeune que ma mère. Et trop vieille pour que je la tienne pour une grande sœur ou une copine. Je n’avais aucune idée de la manière de me comporter face à elle. J’avais fini par la voir comme une tante autoritaire et bienveillante, attirante tout en étant taboue.

Elle, bien au contraire, savait s’y prendre avec les garçons, et elle en avait toujours la maîtrise, vu la manière dont elle m’avait immobilisé sur le bord du lit. Elle n’avait pas eu besoin de me parler pour faire renaître les images de la première fois où je m’étais rendu dans son jardin, seulement accompagné d’intentions innocentes.

Ma mère m’avait chargé de lui apporter des légumes ou des ustensiles de jardin. Je ne sais plus exactement. En revanche, un souvenir était profondément marqué dans ma chair : elle s’était baissée pour ramasser quelque chose au pied d’une rangée de cyprès. Elle ne portait pas de culotte, et je n’avais pas vu que ses cuisses, c’était son cul que j’avais pris en pleine face.

Pour la première fois de ma vie, j’entrevoyais la réalité d’une paire de fesses. En cillant, le tissu avait mis à nu deux merveilleux globes de peau fraîche, ainsi qu’un petit trou rosé et une fente sombre d’où s’échappaient des poils frisés.

En garçon bien élevé, j’ai fait semblant de ne rien voir, mais de retour à la maison, je me suis enfermé dans ma chambre, la musique à fond, et me suis masturbé plusieurs fois d’affilée jusqu’à ce que la peau de mon sexe soit trop douloureuse pour que je puise encore y prendre du plaisir.

Comme c’était les grandes vacances, j’avais tout le loisir de passer devant la maison de ma voisine ; j’espérais entrevoir quelque chose au fond du jardin : un bout de cuisse, une silhouette. Je ne m’attendais certes pas à ce qu’elle profite du passage du facteur pour venir à ma rencontre.

Elle s’enquit de ce que je faisais là, sourit quand je lui répondis, un peu idiot, que je me baladais ; elle me demanda alors de lui rapporter des fleurs si j’en trouvais au cours de ma balade.

Une heure plus tard, j’étais chez elle avec un bouquet de fleurs des champs. Elle avait sur elle la petite jupe au tissu fin que je lui avais déjà vue porter. Sur un signe d’invitation, je la suivis dans la cuisine où elle prit tout son temps pour me servir un coca et trouver un pot.

Je n’osais pas la regarder, de peur qu’elle me soupçonne de mater ses fesses. J’ai vidé mon verre d’un trait, et avant que j’aie le temps de prendre congé, elle m’avait saisi par les épaules.

Elle voulait savoir si ça me plairait de passer la voir de temps à autre. La voix tremblante, je répondis par l’affirmative. Comme elle était prof de français dans mon ancien collège, elle s’est proposé de me donner des cours en échange de quelques travaux dans son garage. Mes parents acceptèrent d’emblée, sans réfléchir.

C’est ainsi que je me suis rendu chez la voisine tous les mercredis après-midi, à partir de la rentrée.

Des semaines durant, rien ne se produisit, sauf qu’elle laissait toujours entrevoir la possibilité d’une issue érotique en portant un chemisier en partie déboutonné, une jupe très mini, en s’aspergeant d’un parfum saturé d’odeurs florales... Autant de détails qui alimentaient mon imaginaire de puceau.

Elle me faisait lire mes dissertations à voix haute, la main posée sur ma cuisse. Je redoutais ce moment autant que je l’espérais. Je rougissais et n’arrivais jamais au bout de ma lecture sans bafouiller.

Un jour, contre toute attente, je réussis l’épreuve. Elle me félicita et m’invita à chercher ma récompense dans sa chambre.

Une fièvre soudaine gagna mon visage. Et comme dans mes rêves les plus sales, je la voyais me montrant ses fesses, ou ses seins, ou tout autre partie de son corps qu’elle jugerait bon de soumettre à mon regard. Mais la surprise tenait dans une boîte en carton. Elle en sortit des objets en plastique, des sexes, dont l’un particulièrement long et massif, hérissé de veines rouges.

— Un jour, tu en auras peut-être une aussi grosse que ça, me dit-elle.

Loin de me sentir dévalorisé, je tins cette parole pour une promesse, et me rendis chez elle la semaine suivante avec, dans le ventre, un drôle d’espoir qui me fit croire à une victoire quand je découvris sa tenue : une minijupe et une simple brassière ; mon ardeur, cependant, fut vite refroidie : il y avait un homme dans le salon.

Je me sentis trahi, mais j’étais décidé à rester, à n’importe quel prix, même au prix du malaise et de l’humiliation. Où cette femme voulait-elle en venir, je tenais à le savoir.

Je crois que c’est mon assurance qui a fait fuir l’homme ; à moins que ce soit la façon dont elle lui avait garanti le sérieux de nos leçons du mercredi. En tout cas, son départ l’avait visiblement perturbée. Elle avait vraiment prévu de faire l’amour avec lui devant moi.

Je l’ai alors suivie dans sa chambre ainsi qu’elle me l’avait ordonné, et jamais je ne me serais douté que ce dépucelage improvisé serait la première étape de mon dressage.

Elle dirigea les opérations plus qu’elle ne cherchait à me faire découvrir un secret. Allongée sur son lit, elle me donnait des ordres successifs : la déshabiller, lui lécher les seins, lui mordiller les tétons. Elle voulut que je la prenne en missionnaire : à cause de mon inexpérience, cette position lui assurait tout contrôle sur mes actes. Elle me disait comment me tenir, me faisait accélérer ou ralentir, m’enjoignait de lui tendre les jambes en l’air en lui glissant les genoux derrière les oreilles.

Au fil des semaines, je prenais de l’assurance, je la découvrais sous toutes les coutures. C’était sa manière de me mettre en confiance pour mieux poser ses propres règles du jeu.

Au terme de chacune de nos « leçons », je devais l’embrasser sur la bouche. Elle se tenait debout sans cacher sa nudité, et même en me dressant sur la pointe des pieds, c’est à peine si je parvenais à poser ma bouche sur son cou. Plus grande que moi, elle gardait souvent ses chaussures à talon dans le lit pour bien me faire entrer dans la tête que malgré ma belle petite queue bien dure, c’est elle qui tenait les commandes.

Le moindre de mes plaisirs était compensé par une forme d’opprobre. J’étais agité de sentiments contradictoires : d’un côté, il y avait les filles du lycée qui me regardaient à peine, et de l’autre, cette voisine aux seins si tendres, qui me traitait en amant. Naïf que j’étais, je croyais exercer sur elle un certain pouvoir de séduction, sans voir que les termes de mon initiation sexuelle ne furent pour elle que des préliminaires sadiques.

Elle choisit de me surprendre au moment où je me sentais le plus sûr de mon charme. Elle avait prévu un vrai cours de français, ce jour-là. Une vraie leçon avec des livres, autour de la table du salon.

Elle m’expliqua que parfois les filles ne pouvaient pas faire l’amour ; que cela, pourtant, ne l’empêcherait pas de s’occuper de moi. Ce disant, elle colla sa chaise à la mienne et s’empara de mon sexe.

Elle n’eut aucun mal à me faire réagir ; je bandais depuis le réveil.

La leçon tenait en ces termes : elle me branlerait en me lisant des vers dans le creux de l’oreille.

Sa lecture dura une dizaine de pages, puis elle libéra sa main pour la glisser sous mes fesses. L’un de ses doigts tournait autour de mon fondement et, constatant mon trouble, elle m’expliqua que rien n’empêchait un homme de prendre du plaisir de cette façon. Elle ajouta que je n’avais rien à craindre concernant la question de l’homosexualité ; elle n’avait aucun doute sur le fait que j’aimais les filles. Pour preuve, elle guida ma main sur sa jupe, en poussant mes doigts vers ses lèvres moites et charnues, dans un geste dont l’obscénité décupla mon excitation de manière brutale. Je jouis en arrosant de sperme la table et son livre de poésie.

Son doigt, aidé par la sueur, s’était faufilé à l’intérieur de moi. Il dansait au rythme syncopé de mon orgasme. Cette présence interdite doublait mon plaisir d’une sensation étrange, aussi surprenante que la première fois où j’avais bandé pour une fille ; aussi violente que lors de ma première éjaculation, et aussi déconcertante que la première fois où j’avais vu les fesses de ma voisine.

Elle ne s’était pas arrêtée là, mais avait glissé ses lèvres de mon oreille vers mes cuisses. C’est avec sa bouche entre mes fesses que je jouis pour la seconde fois cet après-midi-là. Elle venait de me retourner le cerveau, et mes masturbations solitaires devaient désormais s’accompagner d’insertions diverses : mon doigt au départ, puis le gode que j’avais trouvé chez elle, et qu’elle avait laissé intentionnellement en évidence.

L’introduction de ce gode fut douloureuse. Il était bien trop gros pour moi, et j’avais essayé de me l’enfoncer à sec. C’était sa manière de me donner une leçon à distance.

— Il faut de la méthode pour prendre du plaisir, m’avait-elle dit quand elle s’occupa à nouveau de mon cul, en prenant toutes les précautions d’usage : sous la douche, après une bonne lubrification et un massage savant.

Au bout de quelques séances de ce traitement, je ne regardais plus les filles de la même manière – ni les garçons, à vrai dire. Passé la lente mise sous contrôle, un autre temps était venu, celui de la transformation. Et peu avant Noël, elle m’annonça qu’elle me réservait une nouvelle surprise.

Une robe, une paire de bas et une perruque m’attendaient dans la salle de bains. Je ne savais comment prendre la chose, mais vu la façon dont je prenais mon pied avec elle, il ne me serait pas venu à l’idée de la contrarier.

Tout en me maquillant, elle me parlait de sexe et d’érotisme avec des mots compliqués. Elle disait aussi que pour jouir pleinement, il était nécessaire de dépasser certaines appréhensions, ce que j’avais bien intégré, et que le changement de sexe apparent était l’un de ces interdits qu’il fallait se décider un jour à faire sauter.

Elle prétendait que mon visage était assez fin pour jouer à la fille, et qu’en m’habillant en femme, nous prendrions tous les deux encore plus de plaisir. Cela resterait entre nous, il m’était interdit d’en parler aux copains, car dans le sexe tout était secret, ce qui voulait dire aussi que tout était possible.

J’étais envoûté par sa voix douce et assurée, tandis qu’elle transformait mon visage en un portrait de chanteuse pop. C’est elle qui savait, moi, je devais écouter et apprendre. C’était aussi simple que ça. Et j’enfilai l’attirail qui m’allait comme un gant.

Pour sa part, elle était vêtue d’un smoking, les cheveux plaqués en arrière comme un homme. Après une longue préparation dont elle avait le secret, ses doigts glissèrent parfaitement en moi, elle put sortir l’objet qu’elle cachait dans son pantalon et s’en aida pour soulever ma petite robe. Elle poussa le gros sexe rose contre mes fesses, l’enfonça doucement, délicatement, en guettant dans le miroir la moindre de mes mimiques.

Un événement fit de ce mercredi un jour très spécial. Pour la première fois de ma vie, j’ai joui sans qu’il soit besoin de toucher à mon sexe. J’étais incapable de m’expliquer comment l’éjaculation était partie toute seule. En quelques secondes, j’étais devenu autre, ni tout à fait homme, ni vraiment femme, juste une créature hybride qui venait de perdre tout contrôle sur ses actes.

Ma Maîtresse passa alors à l’étape suivante : elle exigea que je me comporte comme une vraie fille. Ôtant le préservatif de sa queue de plastique, elle guida ma bouche rouge carmin vers celle-ci. Sous le choc, je la laissai faire. Elle ne m’avait pas menti sur la qualité du plaisir que l’on pouvait prendre à se déguiser de la sorte ; je pouvais donc m’abandonner à elle sans la moindre retenue.

L’empressement que j’avais mis à sucer sa bite lui avait permis d’ajouter un ingrédient supplémentaire à ses remontrances :

— Tu es petite, m’avait-elle dit, mais tu es surtout une bonne petite suceuse.

J’avais pris la remarque pour un compliment, et le travestissement pour un jeu.

Cependant, nos leçons n’avaient rien d’un divertissement. J’étais contraint de me rendre chez elle le mercredi. Jamais je n’aurais osé désobéir. Elle continuait à me dicter ma conduite tout en essayant de me faire comprendre que ce n’était pas à elle que j’obéissais, mais uniquement à mon désir et à ma queue, et que si ce n’était pas à elle que je rendais visite, ce serait à une autre maîtresse.

— Tous les hommes sont pareils, disait-elle, tu n’hésiteras pas à me lâcher pour la première salope qui te montrera son cul.

Elle aurait pu me raconter n’importe quoi, je l’aurais crue. Ma confiance en elle était totale, plus entière encore, peut-être, qu’envers ma propre mère, au point que j’étais devenu incapable de réaliser ce qu’elle avait fait de moi. Un jouet, pas plus capable de dire non qu’un sextoy ou une poupée gonflable. C’est pourquoi j’acceptai sa proposition de sécher les cours pour venir un mercredi matin.

Un couple d’amis venait déjeuner chez elle, et il était impératif qu’elle se soit occupée de moi avant qu’ils arrivent. Je ne pensais pas participer au repas, je croyais juste prendre un peu d’avance sur le programme. Sauf qu’elle comptait faire de moi la star de la journée.

Lavé, le corps intégralement rasé, l’anus habilement lubrifié et dilaté par des semaines de pratique, j’avais enfilé ma tenue de petite femme et mes escarpins (mon cadeau d’anniversaire). Elle m’avait appris à marcher « à hauteur de femme » et me jugea à l’aise dans ma robe et mes talons de huit centimètres.

La sonnette retentit alors que nous venions tout juste de finir de nous préparer. Je fus présenté aux deux invités comme « une petite-nièce un peu délurée, que ses parents m’ont chargée de remettre sur les rails », puis ils firent le tour de la maison et s’installèrent dans le salon pour prendre l’apéritif, sans se soucier de moi.

Derrière ce masque, je jouais mon rôle, en silence, sans me poser de question, et deux verres de rhum-orange m’avaient complètement détendu, au point que j’obéis sur-le-champ quand la voisine me demanda de me lever pour montrer ma belle petite robe noire à ses invités.

Je fus détaillé sous toutes les coutures, et la femme me demanda d’approcher. Elle caressa mes cuisses gainées de nylon, arrêta son doigt entre mes fesses pour vérifier l’absence de culotte. Elle s’agrippa ensuite à ma robe au point de me faire perdre l’équilibre et me demanda de jeter un œil sur ce qui se cachait dans le slip de son mari.

Je m’y repris à plusieurs reprises pour ouvrir le pantalon, ce qui déclencha quelques rires, et quand le sexe apparut devant mes yeux, avec ses poils frisés et une forte odeur de musc, je le pris en bouche avant qu’il soit devenu dur, avant même qu’on me le demande.

Je n’avais en tête rien d’autre que d’aspirer son gros sexe brun à pleine bouche.

On me força à demeurer accroupi, les mains cramponnées au canapé, avec ce sexe que je ne suçais plus, ma bouche étant désormais réduite à un trou à remplir. La femme me tenait la tête pendant que l’homme martelait le fond de ma gorge avec son gland.

Le couple ne parut se réjouir qu’au moment où je déglutis et crachai un immonde filet de bave sur le sol. L’homme passa derrière moi et releva ma jupe. Un courant d’air frais courut sur ma fente, qui redevint aussitôt après brûlante. La femme continuait à me caresser d’une main douce, depuis ma bouche endolorie jusqu’à mes petites couilles aussi lisses que des cerises.

De l’homme, j’ai gardé le souvenir de son souffle sur ma nuque et de ses remarques lubriques. Il félicita « Tata » pour lui avoir si bien ouvert la voie. Malgré ses paroles dégradantes, je ne pouvais pas renier le plaisir que j’avais pris à sentir une vraie bite d’homme passer entre mes reins. De la même manière, je n’aurais pas réprouvé l’attitude de sa femme, car elle m’avait réconforté pendant que son mari me remplissait le cul de foutre. Elle m’avait sucé avec beaucoup de tendresse et s’était délectée de mon « petit-lait de jeune fille », selon sa propre expression.

Par-dessus tout, j’appréciai les paroles réconfortantes de ma voisine. Elle m’avait complimenté pour ma docilité, et envisageait de me présenter à d’autres de ses amis, sans me demander mon avis. C’était d’ailleurs inutile, car j’étais prêt à tout accepter pour la rendre heureuse.

Ce fut ma mère qui rompit le sortilège.

Elle avait refusé que j’accompagne ma voisine quelques jours en vacances, dans le Sud. J’étais trop jeune, et mes résultats scolaires n’étaient pas particulièrement brillants.

Les paroles de refus que ma mère venait de prononcer me firent l’effet d’un électrochoc. Je sentis mes tripes se retourner pour de bon. Tout d’abord, je n’ai pas compris la réaction de ma mère, puis j’en ai voulu à ma voisine de me répudier ainsi, sans véritablement insister. Puis tout s’embrouilla dans ma tête, et à la fin, je me sentis soulagé d’un poids.

Je compris que je ne devais plus mettre les pieds chez elle, en son absence. Je n’osais imaginer quel traitement j’aurais subi si j’avais repassé le seuil de sa porte. Le destin se chargea de sanctionner cette rupture ; ma voisine dut déménager en urgence. Officiellement, il était question d’une mutation dans un autre collège, mais les adultes se racontaient d’autres histoires à son sujet.

Dans la chambre d’hôtel, à mesure que mon ancienne voisine me léchait le sexe, les souvenirs retrouvaient enfin leur cohérence quand un mot resurgit à ma conscience :

— Ma maîtresse... me surpris-je à murmurer.

Les années et la confusion liée à cette période troublée de mon adolescence m’avaient fait oublier jusqu’à la manière dont j’appelais cette femme. À ce signal sorti des ténèbres, son regard s’éclaira. Ma maîtresse prit dans son sac un tube de rouge à lèvres, une paire de bas sombres, une perruque noire, et le gode dont je reconnus aussitôt la forme : une grosse bite rose aux veines rouges qu’elle compara à mon sexe en tenant les deux membres côte à côte. Un message simple ; en dépit de mon âge, je restais ce gentil petit garçon qui se déguise en fille et ne dit jamais non.

Au lieu de me révolter ou me venger, je me complus dans ce rôle retrouvé. La brève vague de nostalgie que j’avais éprouvée s’estompait à mesure que nous reprenions nos rôles respectifs, et que j’envisageais les scénarios fantaisistes qu’elle avait eu le temps de fomenter durant notre séparation.

Une sensation de paradis perdu envahit ma bouche, tandis qu’elle redessinait le contour de mes lèvres de ce rouge qui m’allait si bien, une quiétude dont j’avais oublié la douceur, tout comme j’avais oublié la totale confiance que je vouais à ma maîtresse, et ce sentiment de ravissement qui me faisait perdre la tête lorsqu’elle venait se loger aux portes de mes secrets les plus intimes.

Lui appartenir

Amandine Gantois

Poussée par un élan d’adrénaline, je traverse le bar à toute vitesse. J’ai la gorge sèche, je meurs de soif. Hors de question que je commande une boisson ici ! Je ne veux pas prendre le risque de faire une énième rencontre dans ce lieu mal famé. Assez de mauvaises rencontres pour la soirée. Il a fallu que j’attende quarante ans pour voir pareil spectacle ! Certes, c’est ce que je voulais : « Sortir de l’ordinaire », vivre quelque chose de palpitant. Mais là, je suis allée trop loin !

Je me réfugie dans le vestibule des toilettes. Enfin seule. Je me regarde dans la glace. Mes cheveux sont ébouriffés. Mon mascara a coulé. Je porte les stigmates du fruit de ma décadence. Qu’est-ce qui m’a pris de venir à cette soirée ! Il est vrai que lorsque Olivier et Julie m’ont invitée dans un donjon à Capinghem, j’ai répondu « Oui » avec l’enthousiasme d’une gamine à qui on propose une sortie au parc d’attractions. J’étais bien loin de m’imaginer la débauche de ces lieux. J’ai sans doute présumé de mes forces. Comme s’il suffisait de lire La Femme de papier sans rougir et d’avoir vu le film 50 nuances de Grey pour enfiler un costume de dominatrice !

J’étais bien loin d’imaginer à quel point cet univers est empli de mystères. Mon esprit est encore envahi par ces visions fascinantes. Je revois cette femme agenouillée, les yeux bandés, la bouche bâillonnée, aussi inerte qu’une statue. Son corps nu exposé à la vue de tous... Quel plaisir pouvait-elle éprouver à se trouver réduite à l’état d’objet ?

Puis, il y avait ce jeune homme tenu en laisse... que Julie m’avait mise dans les mains. Elle voulait que je le domine. Il me regardait comme un chaton à la SPA. C’est vrai qu’il était beau avec ses boucles noires façon Jim Morisson et ses yeux noisette. Je n’avais aucune idée de ce qu’il attendait de moi. Il m’avait été livré « clés en main », il avait déjà un collier et des menottes en cuir aux poignets. Je lui ai mis quelques coups de martinet, l’ai fessé par mimétisme. Je n’y ai trouvé aucun plaisir. J’ai sans doute dû être ridicule, mais que faire d’un homme à ses pieds ? Cette situation m’a paru plus embarrassante qu’inspirante. Très vite, des gémissements ont attiré ma curiosité. Les cris de cette soumise hantent encore mes pensées.

Tapie dans l’ombre, je m’avançais vers la pièce du fond. D’énormes bougies rouges accrochées aux murs de pierre donnaient une atmosphère oppressante. Il y avait une croix de Saint André, un matelas en cuir sur un lit à barreaux et divers carcans en bois. Loin de m’inspirer des fantasmes, cette ambiance me rappelait ma visite au musée de l’Inquisition.

Deux hommes en costume noir surgirent tenant sous le bras une prisonnière. Je me suis collée au rideau, désireuse d’en savoir plus sur le sort qu’ils lui réservaient. Le premier homme, grand et chauve, arborait une allure austère et des traits durs. Il a plaqué la jeune femme sur la croix de Saint André, lui a attaché les poignets et les chevilles. Elle me faisait face. Son visage montrait des traits angéliques. Dans son regard, on pouvait lire un certain détachement. Elle semblait confiante. Ça allait au-delà du simple consentement, elle aspirait à vivre cette expérience en toute quiétude. L’homme chauve s’est reculé en précisant à son acolyte :

— Princesse est à vous, maître Alexandre... Jouissez d’elle comme bon vous semblera.

— J’en ferai bon usage.

Ces paroles résonnaient en moi comme une incantation. Étrangement, le délire de ces hommes cristallisait mes pulsions. Je voulais les voir faire... vivre par procuration leurs jeux pervers.

Maître Alexandre me tournait le dos. Il descendait langoureusement ses mains sur le buste nu de la belle. Elle a entrouvert ses lèvres, fermé les yeux pour mieux ressentir la sensualité du geste. Il a resserré ses doigts sur les tétons juvéniles de la soumise. Il se mit à les tourner comme on règle une horloge mécanique. Les mimiques de la belle étaient sans appel : ce devait être douloureux. Lorsque le supplice s’arrêta, la femme esquissa un sourire de satisfaction des plus déroutants. Maître Alexandre s’est ensuite emparé d’un fouet de cocher. Il a reculé de cinq pas pour ajuster son geste. Puis il a fait déambuler la lanière de cuir le long de l’intérieur de la jambe de Princesse. Sa méthode semblait bien rodée ; la belle soumise gémissait. Elle se tortillait lorsque l’objet approchait de sa vulve. Le bourreau prenait garde de ne pas trop frôler la zone en question. La frustration eut l’effet escompté. Princesse suppliait maître Alexandre de la prendre là, tout de suite... elle s’offrait sans pudeur ni retenue. Lui restait de marbre. Il était le maître du jeu : lui seul définissait les règles. Pour achever sa proie, il sortit de sa besace en cuir un godemiché en bois. Je n’avais jamais vu pareil objet. Sa taille était impressionnante. Il introduisit le gourdin dans la vulve de la jeune femme. Prise de court par la taille et la froideur du pieu, elle expulsa un cri ! Maître Alexandre posa la main gauche sur son mamelon. Il triturait le vagin de la douce en enchaînant des va-et-vient. Le rythme était lent, les mouvements profonds. L’abdomen de la belle se soulevait à chaque mouvement. Ses râles accompagnaient la cadence. Son sexe dégoulinait telle une pieuvre accrochée à un mât. Elle se pâmait de pleurs ? De jouissance ? J’ignorais tout de ces sensations. Je jalousais sa place malgré moi. Exaltée par cette intriguante démonstration érotique, je me suis approchée, un peu trop près pour garantir ma discrétion. Maître Alexandre se savait espionné. Il s’est retourné, m’a fixée. Mon obsession était découverte.

Il me fallut fuir pour ne pas être démasquée. Ma peau me trahissait : les rougeurs de mes joues témoignaient de mon excitation. Ainsi donc, une autre manière de faire l’amour était donc possible...

Mon univers manichéen s’effondre. Pour la première fois, un désir me porte. Un désir irrationnel, inavouable. Je bois une gorgée d’eau pour me purifier, chasser ces idées. Mais rien n’y fait. Elles sont là. Je me perds dans mes rêveries. Je revois cet homme, maître Alexandre, ses façons, ses manies...

La lumière de la salle d’eau s’éteint subitement. J’entends des pas. Une autre personne est entrée. Nous sommes deux dans l’obscurité. Je m’apprête à chercher l’interrupteur, quand je sens une présence audacieuse. Il se tient derrière moi. Je sens son bassin collé à mes fesses. Un frisson me parcourt le dos tout du long. Je reconnais son odeur de mâle. C’est lui, mon instinct ne peut pas se tromper. Il m’a suivie jusqu’ici. Que me veut-il ?

Ma respiration s’accélère. Les secondes deviennent des minutes interminables. Malgré cela, je ne suis pas insécurisée par la présence de cet inconnu. Il exerce sur moi une forme de fascination. J’attends comme un animal piégé le sort que me réserve mon prédateur. Il sera encore temps de fuir si la situation s’avère critique. Sa main droite me saisit à la gorge.

Une voix à peine audible rompt le silence :

— Je sais que vous en avez envie. Je vous ai vue m’observer dans le donjon. Je sais que vous êtes venue ici comme dominatrice, vous n’êtes pas soumise. Un maître ne doit pas se comporter ainsi avec une femme de son rang. En me conduisant ainsi à votre égard, je transgresse les règles. Sachez aussi que pour que je fasse l’amour à une femme, il faut qu’elle accepte de se soumettre. C’est la seule façon que je connaisse. Je comprendrai votre refus, vous n’avez qu’un mot à dire, et je me retire.

Mes muscles sont tétanisés. Il me semble reconnaître maître Alexandre. Cette voix me transporte, je frissonne. Je dois saisir sa proposition. Ce n’est pas le genre de rencontre que l’on remet à plus tard. J’ai conscience des enjeux du pacte. Après ça, je ne serai plus la même. Je reste muette, le laissant froisser mes ailes à sa guise.

Je suis inerte, le contrat est tacite entre nous. À partir de maintenant, il décide de tout. Je suis comme une poupée de chiffon qui attend qu’on la sorte de sa boîte. Sa main droite n’a pas quitté ma gorge, tel un aigle enserrant sa proie. Sa main gauche, quant à elle, est posée sous mon nombril. Elle accompagne ma respiration abdominale. Mon larynx compressé devient douloureux. Je ne vais pas pouvoir tenir très longtemps. Ses mains me libèrent enfin. Maître Alexandre délace mon corset avec une certaine habileté. À chaque mouvement du cordon de soie, mes côtes se soulèvent. Ma poitrine se gonfle. Mon ventre est mis à nu. J’ai le sentiment de perdre ma sécurité. Je revois la fraîcheur des corps des soumises que j’ai croisées lors de cette soirée. À quarante ans, je n’ai plus leur beauté... je m’attends à ce qu’il me rejette. Que suis-je par rapport à ces belles qui s’offrent à lui ? Ses doigts s’enfoncent dans les crevasses de ma peau. Un réflexe de pudeur me pousse à diriger ses mains sur mes seins. Il a perçu ma gêne. Il réprouve immédiatement mon geste, me rappelle à la condition que j’ai choisie :

— Enlève immédiatement ta main. Je choisis, désigne, décide de tout. Ai-je été assez clair ?

— Oui, monsieur...

Ses griffes de fauve se plantent dans ma chair. La douleur n’est rien comparée à l’humiliation. Il explore désormais mes fesses. Je soupire de soulagement. Je me cambre naturellement pour lui offrir mes rondeurs féminines. Il me déculotte, me retourne brutalement, me plaque contre le mur en maintenant mes poignets. Le carrelage est glacé, ma peau se couvre de frissons. Il est face à moi. Pourtant, l’obscurité ne me permet pas de voir son visage. Je sens son souffle lent, calculateur. Sa bouche effleure la mienne. Il mordille ma lèvre, l’étire en la pinçant entre ses incisives. J’ai envie qu’il m’embrasse. J’entrouvre les lèvres comme pour lui faciliter le passage du désir. Mais il n’en fait rien. Je reste là, langue salivante, inerte. À quoi peut-il bien gamberger ? Suis-je prête à aller le rejoindre jusque-là ?

Mon esprit est aux aguets, je ne suis pas prête à vivre pareille expérience. Mon corps, quant à lui, réclame ces sensations comme s’il savait qu’elles seront source de plaisir. Il m’emmène ainsi, peu à peu, dans ses eaux troubles. J’entends battre mon cœur.

Il a dû relâcher mes lèvres. Je n’en suis pas vraiment sûre. L’empreinte qu’il a laissée déconnecte ma perception de la réalité. Il s’affaire désormais à pincer le bout de mes seins. Mes tétons s’étirent. Il a cette manière si singulière de me tripoter. Son manque de délicatesse a réveillé mon instinct animal. Mon bas-ventre s’est mis à crépiter. Ma chatte se liquéfie. J’ai envie de le supplier de me baiser. J’écarte les jambes, lui présentant mon offrande. Cette situation incongrue révèle en moi une ardeur prématurée. Je me tords sous l’étau de mon bourreau. La douleur et le plaisir sont devenus indissociables. Ils ne forment plus qu’une pluie d’éclairs sur mon corps.

D’un geste, il attrape ma chevelure, me force à m’agenouiller. Je m’abandonne. J’obéis avec une docilité que je n’aurais pas soupçonnée. J’entends sa braguette s’ouvrir. Sa verge frôle ma lèvre supérieure. Je comprends son désir, je le fais mien. J’engloutis son gland avec délicatesse. Il a un geste de recul... m’injurie :

— Petite salope, applique-toi si tu ne veux pas que je te corrige !

Sa queue s’enfonce d’un coup. L’intrusion est si profonde qu’elle me procure un haut-le-cœur. Ma bouche s’est mise à baver. Mon corps déroule son tapis rouge pour cet intrus. Je veux lui plaire, j’abdique devant sa demande. J’enchaîne les mouvements de succion en cherchant à aller au plus profond de mon être. Je contiens mon dégoût, des remontées acides inondent ma gorge. Je deviens son jouet. J’entends son râle. Lui donnant du plaisir en retour de sa perversité, je redeviens un être moral. La montée de son plaisir trahit une certaine forme de faiblesse. Quelque part, il a besoin de moi.

Il me relève, me positionne en posant mes coudes sur le rebord du lavabo. Je suis cambrée. Il effleure avec son index l’intérieur de ma cuisse. Le geste est si doux que je dois me concentrer pour en percevoir les sensations. A contrario, il m’écarte les cuisses avec force. Je mouille... mon sexe se gorge de jus comme une grenade éclatée. De toute évidence, maître Alexandre a très envie de me prendre. Sa queue se frotte sur mes fesses. Je n’ai toujours pas vu son visage. Et si ce n’était pas lui ? Mon cœur bat la chamade. Je prends conscience de la folie de mon désir.

Mes pensées se sont interrompues. Je sens son gland se décalotter au contact de ma peau. Sa queue s’enfonce dans ma chair sans ménagement. Je pousse un gémissement sous l’assaut. Ses mains s’agrippent à ma taille, il me lacère la chair de ses ongles. Il est en moi, je suis tout à lui. Nos corps ne font qu’un. Chaque mouvement de reins m’électrise. Il me fesse. Je me surprends à attendre la prochaine fessée. J’aime sa façon de me baiser. Je me sais à sa merci. Je ne veux lui donner aucune limite. À ce moment, jouir m’importe peu, je ne veux que son orgasme. Mon sexe grouille comme une fourmilière. Je m’efforce d’étouffer mes gémissements. Je ne veux rien laisser transparaître de mes émois. J’éprouve de la honte à m’abandonner aussi docilement à un parfait inconnu.

Il s’agite dans mon dos comme un cheval au galop. Je m’agrippe comme je peux à la faïence du lavabo en serrant les dents. Il m’ordonne :

— Dépêche-toi de jouir !

Sa voix me libère sur-le-champ. Je jouis. Mon cri a un goût de capitulation. Je n’ai pas le temps de me ressaisir que ma tête bascule en arrière. Mon corps s’effondre sur le carrelage. Je suis à genoux. Il me tient par les cheveux contre lui. Je suis haletante, la bouche entrouverte pour mieux reprendre mon souffle. Un liquide chaud s’écoule sur mon visage. Le goût âpre de son sperme me tapisse la bouche. Son orgasme me comble plus que le mien. L’obscurité me donne des vertiges. Je veux le voir, le regarder dans les yeux... Je n’en fais rien.

J’entends ses pas se diriger vers la sortie. La lumière du néon s’allume. Elle m’agresse plus qu’elle ne m’éclaire. Je m’efforce de garder les yeux ouverts. C’est lui. Il est de dos, mais je reconnais sa silhouette, sa chevelure noir pétrole. Maître Alexandre me regarde de profil.

— Si une soumise comme celle que j’ai connue ici à cet instant existait, j’en ferai la femme de ma vie.

Désormais, cette phrase ne me quittera plus, cette obsession m’habitera. Je suis libre de disposer de mon corps, pourtant un élan passionné me pousse à faire un autre choix. J’ai un irrésistible besoin de le revoir. Je deviens l’instigatrice de mon masochisme. Il me pense libre, et ce genre de femme ne l’intéresse pas, il me veut soumise. Pour vivre cet amour, je n’ai d’autre choix que de lui appartenir...

Accessoire

Viviane Faure

« Je veux être ta chose, ton chien, ton jouet. Je veux être une béance que tu combles. Je veux t’appartenir et m’humilier. Tu peux me faire tout, j’accepte tout. Je suis à toi. »

Elle relit les mots. Il les a tracés à l’ancienne, stylo plume et papier quadrillé. Ça lui rappelle ses années d’écolière.

Elle pourrait se demander qui il est, feindre la surprise, faire semblant. À quoi bon. Elle sait. Elle savait déjà hier soir, bien avant de trouver la note au fond de son sac à main. Victor.

Ils étaient une vingtaine à ce barbecue. Dans sa robe printanière, elle attirait facilement les regards. Sauf le sien. Il l’avait royalement ignorée jusqu’à ce que Thibaut fasse les présentations. Il lui avait serré la main alors que tous les autres collègues de son mari lui avaient fait la bise. Elle aurait pu le croire froid, hostile. Mais il avait gardé sa main un peu trop longtemps dans la sienne et ses yeux s’étaient soudain plantés dans les siens. Elle avait cru y lire « je veux te baiser ».

Maintenant, avec sa note en main, elle reconsidère. C’était plutôt « je veux que tu me baises » qu’il y avait d’écrit dans ses yeux.

Elle s’interroge. Est-ce que Thibaut lui a parlé de leur jeu ? Est-ce pour cela qu’il se permet une telle liberté ? Et sinon, qu’en penserait-il, Thibaut ? Il ne lui a jamais tenu rigueur de ses infidélités, ou alors, simplement pour réaffirmer ce qu’il y a de différent entre lui et les autres, et à quel point elle lui est vouée corps et âme. Mais là, justement, c’est différent. Le jeu les a toujours placés à part du reste du monde. Si elle joue avec un autre, qu’est-ce que ça fait d’eux ?

Elle pense à l’échange des rôles : à la possibilité d’être celle qui, sur le piédestal, voit l’autre ramper. Elle ne peut nier que ça lui fait quelque chose. Un resserrement au fond d’elle, presque une douleur. Elle est beaucoup plus consciente, soudain, du sang qui bat en elle, de la chaleur qui circule de son centre à ses extrémités, du pouls dont l’écho se fait sentir jusqu’entre ses petites lèvres. Elle décroise ses jambes, et les recroise de l’autre côté. Le mouvement fait naître en elle encore plus de sensations. Le frottement est atténué par le liquide qui macule déjà sa culotte, mais cette humidité renforce encore son désir et son besoin de soulager la pression qui ne fait que monter.

« Cette nuit, je veux être à tes pieds. Te lécher, te sucer, te vénérer. Adorer chaque parcelle de toi en esclave sincère et volontaire. Je suis une béance que tu dois combler. »

Elle a volontairement repris une des formulations de Victor. Si jamais les deux hommes se sont mis d’accord sur ce scénario, cela montrera à son mari qu’elle n’est pas dupe. Elle presse « envoyer » et serre encore un peu plus ses jambes l’une contre l’autre. Un éclair de plaisir fugace, aussitôt contrebalancé par la frustration de savoir que Thibaut ne sera pas à la maison avant encore deux longues heures. Elle a interdiction de se toucher en son absence, en tout cas, les jours où ils jouent. Le symbole « vu » s’affiche sous son message, mais il n’y répond pas. Il aime la faire languir. Ça fait partie du jeu.

« Je te veux soumise mais impertinente. Esclave mais libérée. Asservie mais assurée. Entravée mais déchaînée. »

C’est ce qu’il lui a dit lors de leur première nuit de jeu. Le texte était un peu trop écrit pour être naturel, mais il s’est gravé au fer rouge dans son esprit. Chaque fois qu’elle y repense, elle a des frissons. Ils avaient beaucoup lu sur la question avant d’essayer, regardé des films aussi. Depuis longtemps, elle était convaincue que le sexe se passait d’abord dans son cerveau avant d’arriver à sa vulve. Ça s’est magistralement confirmé. Elle aime les mots de Thibaut, aime le voir passer d’un lyrisme somptueux à la vulgarité la plus crue. Elle aime les noms qu’il lui donne, qu’ils soient tendres, ridicules ou humiliants. Elle aime jusqu’à ses tics de langage. Elle aime qu’il soit incapable de retenir ses « oh putain, oh putain » lorsqu’elle a sa verge au fond de la gorge.

Ils y avaient longuement réfléchi. Mariés depuis deux ans. Pas d’enfants. Toujours amoureux, mais un peu moins amants. Malgré elle, malgré lui, une simple histoire de routine. Il avait suggéré que ce soit elle qui commande, lui à ses pieds. Il l’aurait adorée en maîtresse impitoyable. Mais non. Elle ne s’y voyait pas. Elle avait besoin d’être à ses ordres pour se sentir complètement délivrée du carcan de ses inhibitions.

Avec un autre, un presque inconnu, ce serait différent. Et puis il y a aussi la confiance accumulée, l’assurance qui vient quand on joue depuis cinq ans les vestales pour son mari, dans le secret de la chambre, et qu’on est en public, si respectable, si propre sur soi.

« Salope. Tu m’as fait bander en plein conseil d’administration. Tu vas prendre cher. »

Elle sourit. C’est juste ce qu’il lui faut.

À force de se tortiller sur sa chaise, sa jupe est remontée presque jusqu’à ses hanches. En baissant la tête, elle voit sa culotte. Elle place le téléphone entre ses jambes, pour le sentir vibrer contre elle si Thibaut renvoie un message. Ça ne manque pas : à peine trente secondes plus tard, l’appareil signale un nouveau SMS. Elle attend la fin des trois vibrations pour regarder ce que lui écrit son mari.

« Talons aiguilles et tenue de secrétaire garce. Pas de sous-vêtements. Lubrifiant à portée de main. »

Elle est prête en moins de cinq minutes. Pourtant, le connaissant, elle sait qu’il lui aura envoyé le message bien en avance. L’attente fait partie du jeu.

« Garce. Je sais que tu mouilles déjà. Je pourrais te trouver à la trace, rien qu’à ton odeur de femelle en chaleur. »

La température monte encore. Elle voudrait se toucher, lui envoyer une vidéo d’elle en gros plan. Elle ne peut le faire que s’il lui en donne l’ordre. Pour se distraire, elle passe dans la salle de bains, souligne ses yeux d’un trait d’eye-liner, sa bouche de carmin. Elle dégaine son fer à friser, enroule une à une ses mèches soyeuses autour de la tige de métal. Pour compléter son look de pin-up rétro, elle dessine, d’un point de khôl, une mouche juste au-dessus de sa fossette.

Le crissement des graviers dans l’allée l’avertit que Thibaut est rentré. Elle se hâte de descendre, le flacon de lubrifiant réglementaire à la main.

Il ne lui adresse pas la parole, il se contente d’un index pointé pour lui indiquer de s’agenouiller devant lui. Elle s’exécute, bien sûr. Il se rapproche encore, envahit totalement son espace, jusqu’à ce que son entrejambe vienne s’écraser contre son nez. Elle ne cède pas, n’esquisse aucun recul. Sa seule concession à l’inconfort causé est que désormais, elle respire par la bouche. Il passe la main dans les boucles artificiellement dessinées qui encadrent son visage, s’amuse à tirer un peu. Elle ne bronche pas. Il se recule juste assez pour pouvoir défaire sa braguette. Il ne touche pas au bouton, et son sexe jaillit par l’ouverture, enserré par les dents de la fermeture Éclair. Il le plaque contre son visage. Elle est assaillie par un tas d’informations sensorielles : son odeur, sa texture, sa température.

Il prend sa mâchoire dans sa main, presse délicatement du pouce d’un côté, de l’index de l’autre. Docile, elle ouvre. Il introduit son gland à l’intérieur. Passive, elle attend les instructions.

— Lèche, dit-il, et puis, quand ce n’est plus assez :

— Suce.

Elle obtempère, heureuse de servir. Elle ignore le carrelage froid sur lequel ses genoux se meurtrissent. N’existe plus que le rythme paresseux des va-et-vient de Thibaut. Il ne va jamais trop vite au début. Il aime se frustrer un peu pour mieux se déchaîner ensuite. Et pour elle, c’est comme un film au ralenti, chaque mouvement en devient plus grandiose. Il tape le fond de sa gorge et ne se retire pas tout de suite, recule au moment précis où elle se serait sentie étouffer. Les deux mains dans ses cheveux, il accélère sans prévenir, lui impose un rythme intenable. Des larmes perlent au coin de ses yeux. Elle relâche tout : ses muscles, son contrôle, sa volonté. Elle se laisse ballotter d’avant en arrière, sachant que la moindre résistance rendra l’opération plus difficile. Il s’arrête d’un coup, la fait se relever. Elle a un peu le vertige.

« Tu aimes ça, jolie catin. Tu n’en peux plus. Tu t’ouvres comme une fleur fanée. Chut. Ne dis rien. Penche-toi en avant. »

Il la guide, lui montre ce qu’il veut. Il a appris à être précis. Elle n’aime rien tant que d’être dirigée au millimètre. Il lui fait enserrer ses chevilles de ses mains.

— Tiens bien, dit-il.

Ça ressemble à une posture de yoga. Pour le moment, ce n’est pas inconfortable. Dans deux, cinq ou dix minutes, ce sera une autre affaire. La tête renversée, elle voit ses pieds à lui entre ses jambes à elle. Le pantalon tombe au sol, il ne prend pas la peine de s’en dégager. En équilibre précaire sur ses talons démesurés, elle se sent vaciller. La robe est courte, la position suffit à la faire remonter jusqu’aux fesses. Des deux mains, il retrousse complètement le tissu pour ne plus rien avoir sur son chemin. Il lui fait ramasser le lubrifiant tombé à terre pendant la fellation. Elle tend la main derrière elle avant de se positionner à nouveau.

Deux doigts couverts d’une substance glissante viennent taquiner la petite ouverture serrée. Ce n’est pas une surprise. Elle savait depuis son SMS que c’était ce qu’il avait en tête pour ce soir. Elle a à peine le temps de se demander comment elle pourra résister à la poussée de la pénétration qu’il force déjà son chemin en elle. Elle part en avant, décolle instinctivement ses mains de ses chevilles pour ne pas tomber face la première. Il harponne ses hanches, la tire vers lui tant et si bien que c’est elle qui finit de s’empaler sur lui. Il s’arrête, enfoncé jusqu’à la garde.

— Tes mains, dit-il.

Elle se force à les ramener vers ses chevilles. Maintenant qu’elle n’est plus en danger de tomber, son cerveau enregistre l’inconfort de ses chairs pénétrées trop brusquement. Ce n’est pas vraiment douloureux, mais ça brûle un peu, et ça tire. Il lui laisse le temps de s’habituer. Et puis il se retire presque jusqu’au bout avant de la reprendre, d’un seul coup. Très vite, elle est à nouveau secouée comme une poupée de chiffon. Il la fait coulisser autour de son sexe, et ses testicules viennent taper contre ses chairs trempées. La douleur monte de partout : des muscles de l’arrière de ses cuisses, inhabituellement étirés, de ses reins qu’il ravage, de ses hanches où il a croché ses doigts. Et pourtant, de ses lèvres s’échappent des ahanements de plaisir.

« Tu m’as vidé, lessivé, presque tué. Je me suis perdu en toi, je me suis vu disparaître au fond de toi. Tu fais de moi quelqu’un d’autre. Je t’aime tant. »

Ils sont montés faire une sieste et il la câline tendrement en lui murmurant des non-sens. Il lui a massé les jambes et le dos, et elle s’endort au son de sa voix. Pour ce soir, elle ne pense plus à Victor. Trois jours se passent avant que la curiosité ne revienne.

« Est-ce que ce sont tes mots ? Est-ce que tu les lui as dictés ? Est-ce que tu te projettes en lui ? Est-ce que tu te soumets à moi par procuration ? Qu’est-ce que tu veux ? »

Il ne se fait pas trop prier pour avouer. Non, il n’a pas dicté son message à Victor, mais il lui a parlé du jeu qu’il entretenait avec sa femme. Il lui a aussi donné l’autorisation de la contacter, s’il le désirait. Elle s’en doutait, sentait bien qu’un inconnu ne se serait pas permis de l’aborder ainsi, de but en blanc. Thibaut est un peu penaud :

— Tu m’en veux ? lit-elle dans ses yeux.

— Non, elle ne lui en veut pas, tant qu’il veut bien jouer selon ses règles.

« Renoncement et obéissance. Démission de soi. Se livrer entièrement, ne plus exister que pour la jouissance de l’autre. Si tu en es capable, samedi, 22h. »

Elle lui a fait passer le message par l’intermédiaire de Thibaut. Il y a dix minutes encore, ce n’était qu’un concept abstrait, et maintenant, il se tient devant elle, à moitié nu. À moitié seulement car elle ne voulait pas lui offrir la dignité qui va avec un corps dans son plus simple appareil. Elle lui a fait garder ses chaussettes et son tee-shirt. Il bande mou, ses jambes sont blanches et poilues et, sous le spot dirigé droit sur lui, il paraît encore plus blafard. Il a perdu la prestance que lui conféraient ses vêtements bien coupés, l’autre soir au barbecue. Elle ne le trouve pas séduisant, mais elle est quand même excitée. Parce qu’elle a donné des ordres et qu’il les a suivis, sans protester, sans même ouvrir la bouche. Elle s’interroge sur ses motivations. Elle sait pourquoi elle fait ça quand elle est avec Thibaut. C’est un moyen de se rapprocher de lui, de lui montrer sa totale confiance, de vivre leur amour avec plus de profondeur, en êtres d’exception. Mais lui, quel peut être son intérêt à se soumettre ainsi à une parfaite inconnue ? Elle décide qu’elle s’en moque. Dans un coin de la pièce plongée dans la pénombre, Thibaut les observe. C’est lui qui compte. Lui, elle et leur plaisir. L’homme devant elle n’en est que l’accessoire.

Une seule lumière : celle qui est braquée sur Victor. Elle tourne autour de lui en faisant claquer ses talons. Ces mêmes chaussures qui étaient l’autre jour l’instrument de sa soumission sont aujourd’hui le symbole de sa supériorité. Mais au niveau de la tenue, c’est l’inverse : ni jupe ni chemisier, rien qu’une parure de sous-vêtements. Elle se débarrasse de la culotte, ne garde que le porte-jarretelles et les bas, et se colle devant son visage. Il n’a nul besoin d’ordre plus explicite, il commence à la lécher, timidement d’abord, puis avec de plus en plus de voracité. Comme Thibaut l’a fait avec elle quelques jours auparavant, elle lui agrippe le crâne et dirige ses mouvements. Il laisse aller sa nuque avec docilité, mais s’efforce de devancer ses désirs en apposant sa langue là où il pense qu’elle en a envie.

Elle veut aller plus loin encore dans la possession de l’autre : il ne doit plus être qu’un objet sans volonté ni initiative. Elle le fait s’allonger à même le sol et s’assied à califourchon sur son visage. Elle se frotte contre lui, utilise tout ce qu’il a à offrir : nez, lèvres, langue, menton. Il est légèrement râpeux d’une barbe qui repousse. Elle apprécie. Elle se représente la légère asphyxie, la cyprine mêlée de salive qui lui rentre dans les narines. Et c’est en s’imaginant à sa place qu’elle se sent partir. Ça monte par vagues dans son ventre qui s’embrase, ses cuisses qui se contractent. Elle jouit, manque de s’effondrer sur lui. Elle se retient en plaquant ses paumes à terre. Il lui faut quelques secondes avant d’être assez stable sur ses jambes pour se relever. Thibaut est là, prêt à la soutenir si besoin.

Victor n’a pas bougé. Il est allongé par terre, les bras le long du corps. Son érection tressaute contre son ventre. Elle se tourne vers lui pendant que Thibaut l’enlace par-derrière. Elle retire l’un de ses escarpins et pose son pied nu sur la verge tendue. Elle appuie un peu, joue avec ses orteils pour varier les sensations. Un bras autour de sa taille, Thibaut l’embrasse dans le cou. Quelques pressions, c’est tout ce qu’il lui faut. De longs jets blancs viennent maculer le tee-shirt gris. Elle sait qu’il n’a pas prévu de rechange et qu’il devra rentrer chez lui en l’état. Son mari la fait virevolter vers lui et l’embrasse à pleine bouche.

Patrick

John Faredes

On se fait souvent une image fragile des salopes. Un pauvre diable efféminé, incapable de séduire l’un ou l’autre des deux sexes. Un petit bonhomme glabre et grassouillet, pourvu d’un membre flasque et inutile souffrant de tous les complexes. Un type renfermé sur lui-même, à la lisière de l’autisme, ne comprenant que la servitude et l’humiliation.

En tant qu’éducateur de salopes vouées à la soumission sexuelle, j’ai rencontré tous les genres possibles d’individus, et je rectifie sans cesse les fausses idées que l’on se fait en la matière, et qui ont le don de m’agacer. Le plus grand magnat de la finance n’est pas nécessairement un dominateur impitoyable : il peut apprécier d’être rabaissé plus bas que terre. Un jeune homme bourré de complexes est capable de jouir du pouvoir qu’il peut obtenir sur un soumis bien plus robuste que lui.

Patrick était, dans ce domaine, un exemple parfait. Très grand, doté d’une carrure remarquable, cet avocat spécialisé dans les droits familiaux me contacta le premier jour de novembre. Comme tous ceux qui prenaient contact avec moi, il désirait que je lui enseigne comment devenir un soumis parfait. Je ne me fais pas payer pour mes prestations, même si celles-ci vont bien au-delà du simple amusement sexuel (bien que je considère le travail accompli comme un métier, dans toute sa relativité). Le reste du temps, je suis écrivain. Non pas de porno, comme vous pourriez le croire, mais de polars et de romans fantastiques. Comme quoi, les apparences sont souvent trompeuses.

Par mail, je lui donnai rendez-vous trois jours plus tard. Je reçois quatre personnes par jour, chacune pour une leçon d’une heure. Maximum quatre-vingt-dix minutes. Patrick fut le dernier « élève » de la journée. Il se présenta dans le même état qu’une serpillière : la bruine de la veille avait viré à l’orage sur toute la région provençale, et Avignon, la ville où je réside, frôlait de très près l’inondation. Je lui serrai la main, chose que je ne fais qu’au premier rendez-vous (serrer la main à une lope, quelle idée !), puis l’invitai à venir se réchauffer à l’intérieur. Je suis très frileux ; la température de l’appartement avoisine parfois celle d’un sauna suédois.

— Première règle : je ne te vouvoie pas, dis-je une fois les présentations achevées, et le verre de whisky servi à l’un et l’autre. En revanche, tu es tenu de me vouvoyer. Ne t’avise pas de me tutoyer.

Patrick hocha la tête. Il avait de beaux traits, très masculins. Ses yeux d’émeraude brillaient d’intelligence, et ses lèvres charnues, encadrées par une barbe rigoureusement taillée, avaient de quoi provoquer des frissons de désir. Sans conteste, Patrick était séduisant.

— Ensuite, obligation absolue de m’obéir, poursuivis-je. Quoi que je dise, quoi que j’impose. À la moindre désobéissance, je sanctionne. Mais comme je sais que certains vilains garçons aiment beaucoup les punitions, je peux très bien te virer.

— C’est entendu, fit Patrick.

Il possédait un timbre de voix délicieusement grave.

— Interdiction également de parler, sauf à ma demande, et pour dire « oui monsieur », « non monsieur », « merci beaucoup, monsieur ». Compris ?

— Oui.

— Oui qui ?

— Oui monsieur.

J’énumérai encore différentes règles, puis nous passâmes à la première leçon. Je lui enjoignis de se dévêtir, devant moi. Sans hésitation, et avec un mince sourire que je me serais fait un plaisir de lui retirer à coup de martinet, il ôta ses vêtements, qu’il laissa en tas sur le sol. Il avait un corps appréciable. Il n’était pas dépourvu de graisse – Patrick avait l’air d’être un bon vivant -, toutefois ses muscles épais saillaient à chacun de ses mouvements, et son ventre était ferme. Son corps était parcouru d’une belle toison brune, assez fournie au niveau de l’entrejambe (ce qui n’était pas une mauvaise chose : je hais les sexes épilés). Sa queue était d’une taille alléchante ; j’étais curieux de la voir en érection.

— Comme je l’ai précisé, dis-je, suis très exigeant, et je pousse mes « élèves » dans les moindres retranchements. Je peux être agressif, méchant, voire cruel. Si cela ne te convient pas, tu es libre de partir maintenant ou d’abandonner à la fin de la séance.

Patrick ne broncha pas.

— Bien, fis-je. Tu te présenteras à vingt heures chaque mercredi. À l’heure. Sinon, je ne t’accepte pas, et tu seras sanctionné la séance suivante. Pour cette séance, tu resteras à poil.

Je m’affalai dans un fauteuil, à quelques centimètres du corps humide et nu de Patrick.

— J’ai envie d’une tasse de thé, dis-je.

En temps normal, un novice ne bronche pas, il se contente de deviner là où je veux en venir. Je hausse donc un sourcil, lui demande ce qu’il fout encore devant moi, puis la lumière jaillit dans la boîte crânienne de la future lope ; celle-ci se précipite alors dans la cuisine pour me faire mon thé, qu’elle m’apporte après avoir inspecté la pièce cinq minutes à la recherche des ustensiles nécessaires.

Contre toute attente, Patrick, lui, comprit immédiatement, et deux minutes plus tard, il m’apportait ma tasse de thé. J’en bus une gorgée, puis versai le reste du contenu fumant sur l’ample tapis persan du salon.

— Trop chaud. Fais-m’en un autre.

Patrick hocha la tête et rebroussa chemin. Il me rapporta une seconde tasse de thé, que je goûtai également, avant de la déverser à nouveau sur le sol.

— Il manque le sucre, grognai-je. Un autre.

Le manège dura quarante minutes. L’objectif de cette épreuve est de mesurer les limites de ce que le candidat est capable de tolérer. En principe, la future lope montre des signes de désespoir ou d’exaspération au bout de quinze minutes ; d’autres m’envoient carrément promener et quittent l’appartement. Si l’épreuve l’accablait ou lui tapait sur les nerfs, Patrick, en tout cas, n’en montra rien. Il effectuait les allers-retours de la cuisine à mon fauteuil, sa longue queue battant délicieusement contre l’intérieur de ses cuisses poilues, la sueur faisant luire ses poils bruns sous l’effort et la chaleur de la pièce.

Une fois que je fus moi-même agacé par mon propre manège, je lui ordonnai de nettoyer le tapis. Puis je lui enjoignis d’aller au fond de l’appartement, de se placer face à la porte-fenêtre menant au balcon, et de ne plus bouger sauf à mon commandement. Patrick obtempéra et se tint ainsi droit devant la surface vitrée, exposé à la vue des voisins, durant quarante minutes, sans jamais se tourner ni me poser de question. Pendant ce temps, je me masturbais tout en matant son joli cul ferme et velu, caressant l’idée de jouir sur mon pantalon et de demander ensuite à Patrick de le nettoyer avec sa langue. Cependant, je changeai d’avis et giclai dans un mouchoir, que je roulai ensuite dans ma poche. Ce serait pour une prochaine fois.

— Tu peux disposer, dis-je une fois l’épreuve terminée. Rentre chez toi.

Patrick se rhabilla, essuya son front moite avec le mouchoir, souillé de mon foutre, que je lui tendis, puis quitta l’appartement sans le moindre mot.

En principe, seul le soumis le plus déterminé revient la semaine suivante. Les autres sont généralement déçus de cette première séance sans intérêt, et ne se manifestent jamais plus.

Le mercredi suivant, Patrick se pointa sur mon palier à vingt heures tapantes. La seconde séance se déroula exactement de la même manière. Pourtant, le troisième mercredi, Patrick revint. Alors, je corsai l’exercice.

Je lui fis ingérer un stimulant sexuel, avant de lui intimer de se tenir immobile devant la fenêtre : les voisins eurent ainsi l’occasion d’admirer une belle queue, épaisse, bien dure, si enflée que le prépuce remontait sur son gland humide. Mon élève avait l’interdiction formelle de se branler. Je l’attachai ensuite au radiateur et lui pissai dessus (j’avais bu plusieurs verres de whisky auparavant, histoire de rendre mon urine un minimum odorante), avant de lui éjaculer en pleine face. Comme il ne pouvait s’essuyer, le foutre colla au visage de Patrick tel un masque de nacre. Sa bite semblait presque me supplier de la soulager, mais c’était hors de question. Je lui appris en outre à ne jamais me regarder droit dans les yeux, à toujours garder le regard baissé, à me manifester la soumission et la dévotion les plus totales. À la fin de la séance, je lui fis avaler un nouveau stimulant, en dépit des dangers potentiels que cela impliquait, puis l’expulsai de chez moi, après avoir au préalable récupéré son numéro de téléphone et son adresse.

À la quatrième séance, je lui enfonçai dans le cul cinq godemichés de tailles aussi diverses qu’excessives, tout en le contraignant à gueuler sans discontinuer : « Je suis une sale chienne ! Je suis une salope ! Je suis une sous-merde ! » Je l’enculai ensuite et jouis au plus profond de ses entrailles. Je récupérai mon sperme dans son orifice, l’étalai sur sa bouche et son nez, avant de le forcer à se pisser dessus et boire sa propre urine.

Je commençai à me méfier de Patrick la semaine suivante, lorsqu’il ne se présenta pas à son rendez-vous. J’attendis une demi-heure, puis me résignai à lui téléphoner, ce que je ne fais jamais.

En un mois d’apprentissage, Patrik était devenu mon soumis favori. Jamais de plainte, aucun retard jusqu’à présent, et pas la moindre objection à mes ordres ; il était la salope parfaite. Prête à se rabaisser plus bas que terre, et à en tirer le plus grand plaisir. En outre, Patrick me plaisait physiquement. Quand je le baisais, je me retenais souvent de jouir trop vite ; il m’excitait tellement qu’il ne m’était plus nécessaire de prendre un Viagra lorsque ma bite présentait des signes de fatigue.

Il y eut cinq sonneries avant que j’entende un déclic à l’autre bout du fil.

— Patrick Larsen, j’écoute ?

« Curieux », songeai-je. Bien plus formel que le simple « Allô ? » habituel.

— C’est Michel, dis-je. Tu n’es pas venu, aujourd’hui.

— Oh ! Je... j’ai quelques problèmes de santé.

— Vraiment ?

— Oui. Je crois que j’ai attrapé la grippe.

J’entendais des rumeurs en arrière-fond.

— Tu sais que je punis sévèrement chaque absence ? fis-je.

Patrick affirma qu’il en était conscient.

Les rumeurs s’amplifiaient ; il me semblait qu’il s’agissait de gémissements.

— Il y a quelqu’un chez toi ? demandai-je.

— Attends une seconde.

« Je rêve, là », grondai-je intérieurement, tandis que Patrick posait le téléphone sur un meuble (j’entendis un bruit sourd) et s’éloignait du combiné. Cette minable salope allait payer cher pour m’avoir tutoyé, et ensuite...

Je fus interrompu par le cri qui jaillit de mon téléphone.

« Code pourpre ! Code pourpre ! »

Je tressautai. « Code pourpre » était le signal d’alerte que j’employais pour chaque soumis. Si jamais un de mes ordres allait trop loin pour un soumis, et que ce dernier se sentait en danger ou franchissait ses propres limites, il n’avait qu’à annoncer « Code pourpre », et je cessai les frais.

Moyennant sanction à la prochaine séance.

— Ta gueule, sale chienne ! entendis-je hurler Patrick, au loin. Ne me fais pas regretter de t’accueillir chez moi !

Je me souvenais de l’avoir déjà dit à Patrick lors de la précédente séance, alors qu’un gode de diamètre monstrueux lui déchirait l’anus. Patrick avait alors poussé un cri, bref mais suffisant pour que je le gifle et profère ces mots :

— Ne me fais pas regretter de t’accueillir chez moi...

Un coup violent résonna à mon oreille, me faisant sursauter une nouvelle fois. Puis la voix de Patrick revint plus clairement :

— Excusez-moi, monsieur. Je regardais un film. Je viens de le mettre sur pause.

— Un film ? fis-je. Vraiment ?

— Oui monsieur.

— Il me semblait avoir entendu quelqu’un gémir. Et crier le mot d’alerte que je t’ai appris.

Le court silence qui s’ensuivit trahit le malaise de Patrick, qui toutefois, ne laissa rien paraître dans sa voix. L’insolent se mit à rire.

— Vous devez confondre, monsieur, répliqua-t-il. Je suis en train de regarder un porno BDSM. Pour mieux parfaire ma soumission à mon seul et unique maître, monsieur.

Ses paroles laissèrent place à une terrible quinte de toux, dont je ne doutai nullement qu’elle était feinte.

— Je suis très fatigué, je dois aller me reposer.

— Patrick... commençai-je, le ton lourd de menaces, mais il avait raccroché.

Troublé, j’éteignis l’écran de mon smartphone. J’avais bien entendu des gémissements, et le mot d’alerte vociféré n’était pas assez commun pour apparaître dans un porno (où, par ailleurs, on utilisait très rarement un signal d’alarme ; le cas échéant, celui-ci était coupé au montage). Patrick était-il réellement esclave de ma soumission sexuelle, ou bien cherchait-il à tirer profit de mes apprentissages pour mieux dominer lui-même un soumis ? Et puis, autre chose me perturbait :

Avant de mettre fin à la communication, j’avais entendu un hurlement.

Un cri de douleur pure, dénué de plaisir.

Deux jours après mon dernier contact avec Patrick, on annonça le meurtre d’un certain Nicolas Leperrier dans les journaux. On l’avait retrouvé enfoui au fond d’une benne à ordures, couvert d’hématomes et de plaies mortelles, la tête enfouie sous un masque de cuir si étroit qu’il avait probablement succombé à l’asphyxie. Détail qui me glaça les veines, sans toutefois me surprendre outre mesure, on avait découvert le corps non loin de l’avenue où résidait Patrick.

Pour une coïncidence...

Bien que je n’eusse aucune preuve de ce que j’avançais, je ne pouvais pourtant m’empêcher de penser que Patrick avait assassiné Nicolas Leperrier, chaque fois que je me remémorais ces gémissements, ces hurlements, cette interruption si soudaine de la communication téléphonique. Rien ne me prouvait que Patrick, le si beau et si bien foutu Patrick, était le coupable formel, cependant je redoutais notre prochain rendez-vous.

Celui-ci se déroula sans encombre, à ceci près que je fus d’une méfiance extrême, tandis que je vociférai mes ordres les plus vils. Je ne lui parlai pas de notre communication ni de ce que j’avais entendu – ou cru entendre – à l’arrière-plan. Il ne m’agressa pas, ne tenta pas de me zigouiller, et repartit à la fin de la séance en me laissant indemne.

La semaine suivante, je me réveillai nu, menotté, ligoté à mon propre lit.

Malgré les brumes occultant mes pensées, je me souvins de tout. Le thé. Les fourmillements. L’impression d’une ivresse me submergeant tel un raz-de-marée. Le choc à la mâchoire – le poing de Patrick – me mettant KO. Puis le black-out.

J’ouvris tant bien que mal les yeux. Patrick se tenait devant moi, dieu fourbe, brillant de perfection, de perversion... son sexe à demi dressé face à mon impuissance.

— Tu te réveilles enfin, sale chienne ? fit-il.

Il s’approcha de la tête du lit, se pencha au-dessus de moi.

— Ça te plaît, d’être attaché comme une lope ? demanda-t-il.

— Va... te... faire... foutre... marmonnai-je d’une voix pâteuse.

— Vraiment ?

Patrick se mit à califourchon au-dessus de moi, sa bite à quelques centimètres de mes lèvres.

— Suce, dit-il.

Je secouai la tête.

— Suce, sinon je te pisse en pleine face, salope !

Malgré mes réticences, je finis par obtempérer. J’ouvris grand la bouche, et sans plus attendre, Patrick y fourra son membre massif. Il effectua des mouvements de va-et-vient, sans tenir compte qu’il enfonçait si loin sa queue dans ma gorge que je suffoquais. Il empoigna férocement mes cheveux, me força à m’avancer au plus près de sa toison pubienne.

— Suce bien ma grosse queue, ma petite chienne, gronda-t-il. Tu as intérêt à ne pas me mordre, sinon je te coupe la bite.

Je réfrénai donc mon envie de lui sectionner le pénis d’un bon coup de dent et continuai de pomper. Son gland enflé frottait sans relâche contre le fond de ma gorge. Bien malgré moi, je sentais ma propre queue se dresser au-dessus de mon bas-ventre. Patrick ne tarda pas à le remarquer :

— Je vois que ça te plaît, de faire jouir ton nouveau maître ! ricana-t-il. Hein, salope ?

Je ne tentai même pas de hocher la tête. Patrick sortit alors sa bite de mon gosier, fit demi-tour sur mon buste (il était plutôt lourd), puis se pencha, fit glisser ses lèvres sur ma queue. Il pompait doucement, presque avec tendresse ; sa langue était comme du velours, délicate et subtile. Je crispais les jambes, prêt à jouir, mais Patrick se retira tandis que mon jus montait.

— Tu ne jouiras pas ce soir, mon coco, dit-il.

M’abandonnant à ma frustration, Patrick défit les liens qui maintenaient mes jambes. Il écarta ensuite mes cuisses, avec une force remarquable, et sans même lubrifier mon orifice anal, dont je ne connaissais que trop bien l’étroitesse, il pénétra en moi. Je criai de douleur ; ses va-et-vient mirent mon anus au supplice pendant quelques minutes, avant que la dilatation opère, et que sa queue glisse en moi sans davantage de souffrance. Ça devint d’ailleurs plutôt agréable, en dépit des circonstances. Je savais que j’étais en train de me faire violer, mais la gravité de l’acte ne faisait pas le poids face à la volupté qui m’emplissait. Sa queue était si épaisse, si large qu’elle me remplissait intégralement, frottait ma prostate qui ne tarda pas à faire monter en moi un orgasme si intense que j’en gémis...

Patrick accéléra la cadence, m’enculant comme un animal sauvage, claquant son bas-ventre musclé contre mes cuisses glabres, pétrissant ma chair de ses mains fermes et chaudes, grognant comme une bête furieuse. Il semblait vouloir me pénétrer aussi loin que possible, comme s’il désirait glisser sous ma chair. Comme s’il désirait mieux me posséder, mieux faire de moi son soumis, sa chose.

Enfin, Patrick rugit de volupté en déchargeant son foutre dans mes entrailles. Un mince filet de liquide préséminal coulait de ma propre bite, et j’étais comme anesthésié par l’intensité du plaisir. Patrick essuya sa queue maculée de sperme sur mes cuisses, puis se releva.

— Bonne petite lope, commenta-t-il avec une petite tape sur mon ventre.

Il revint vers ma tête, m’obligea à lui nettoyer la bite avec la langue. Il bandait encore, si bien que je me demandais s’il n’allait pas me violer une nouvelle fois. Il claqua violemment mon torse avec sa paume, à plusieurs reprises, jusqu’à ce que je crie.

Puis Patrick quitta la chambre. Je l’entendis farfouiller dans le salon. Tandis que je cherchais un moyen de me détacher, il revint avec le plus gros des godes de ma collection. Le salopard arborait un sourire aussi diabolique que lubrique.

— Oh non, fis-je. Non, non, non...

Il s’approcha de mes cuisses, le gode dressé telle une arme de silicone.

— Patrick, arrête tout de suite tes conneries...

— Et toi, ne t’avise plus de me tutoyer, répliqua Patrick.

Malgré mes tentatives de résistance, il écarta de nouveau mes cuisses, fit glisser l’extrémité du sextoy dans mon cul. Au bout de quelques efforts, il parvint à glisser la totalité du gode dans mon orifice.

Et moi, je manquai tomber dans les pommes.

Sa besogne achevée, Patrick m’attacha à nouveau les jambes, me laissant avec le godemiché au fond de mon cul. Il me déposa un tendre baiser sur la joue, puis quitta de nouveau la pièce.

J‘entendis claquer la porte d’entrée.

Je tâchai de respirer le plus profondément possible. J’étais vivant, c’était le principal. Je n’avais pas connu le même sort que Nicolas Leperrier.

(Mais Patrick l’avait-il réellement tué ?)

Et c’était ce qui comptait. Hormis ce putain de gode qui me détruisait le cul, je n’étais pas blessé.

Et surtout, Patrick avait quitté mon appartement. J’ignorais s’il comptait revenir sous peu, mais ça me laissait au moins un temps de répit pour...

Ah oui, il y avait juste un petit problème :

Comment allais-je me détacher ?

Bilan d’une exquise docilité

Magali Kim

Mon cher Maître

Lorsque vous m’avez demandé d’écrire ce « premier bilan », j’ai été, je dois l’avouer, assez surprise.

Vous avez dit le « premier » ; cela est rassurant pour la suite de notre relation, mais n’en est pas moins, pour moi, un exercice difficile. Surtout que vous désirez que mon langage soit cru, or vous savez que je suis toujours gênée quand il s’agit d’utiliser ce type de vocabulaire. Mais puisqu’il faut se lancer...

Tout d’abord, comme vous le savez, j’ignorais à peu près tout de la soumission avant de vous rencontrer. J’ai toujours été effacée, de ces filles discrètes qui obéissent à tout le monde sans jamais faire de vagues. Jamais je n’aurais pensé que ce pourrait être une source de plaisir.

Il ne vous a pas fallu longtemps pour me cerner. Dès notre première soirée, au lieu de me dire : « Veux-tu monter boire un dernier verre ? » vous m’avez donné un ordre : « Suis-moi, maintenant. » Oh, bien entendu j’étais intimidée, mais il est si facile – si délicieusement facile — pour une fille comme moi, de se laisser guider. De lâcher prise, sans plus se soucier de rien ; simplement obéir. Monter avec vous, me tenir droite, me déshabiller, me mettre à genoux, ouvrir la bouche... Juste suivre vos ordres, les uns après les autres.

Je me rappelle très précisément l’instant où, pour la première fois, vous avez présenté votre sexe à mes lèvres ; vous m’avez regardée dans les yeux en me disant : « Je cherche une femme à dresser. Veux-tu être cette femme ? » Un instant d’hésitation, un acquiescement timide de ma part, et votre gland pénétrait ma bouche.

Vous sucer a constitué la majeure partie de mes activités durant les premiers jours de notre relation. Je n’avais jamais avalé de sperme auparavant, mais j’ai bien compris que ce n’était pas une option. Vous ne m’avez pénétrée que le jour suivant, et sodomisée le troisième. Ou plutôt « enculée », comme il vous plaît à dire. Ce fut une grande première pour moi, mais vous avez été très doux. Tout en me faisant comprendre que ce ne serait pas toujours le cas. Et en effet, vous avez très vite pris l’habitude de me « bourrer le cul » sans trop de ménagement.

Apprendre à « avaler la fumée », goûter à votre bite au moment où elle sort de ma chatte, puis de mon cul. Apprivoiser ces odeurs, ces goûts repoussants, les aimer non pas bien que ce soit sale, mais parce que c’est sale ; toutes ces accoutumances ont rythmé les premiers jours de mon dressage.

Très rapidement, j’ai appris à vous satisfaire. Lécher au bon endroit, sucer au bon rythme, resserrer mon vagin ou mon anus au bon moment... Chacun des gestes qui vous amenaient à la jouissance s’inscrivait en moi.

Tantôt vous me guidiez de vos mains, dirigeant physiquement l’action ; tantôt, presque immobile, vous vous contentiez d’énumérer les instructions, que je suivais à la lettre, toujours intimidée, certes, mais soucieuse de bien faire.

Parfois, l’envie vous prenait de me faire du bien. Alors, je m’abandonnais à l’immobilité tandis que vos doigts, votre langue parcouraient mon corps. Vous avez rapidement appris à me contenter de vos caresses ; toutefois, et je ne pense pas vous vexer en avouant que mes plus grandes jouissances, je les dois aux moments où vous perdez toute pitié, où vous m’utilisez avec violence pour assouvir vos envies. Oh, pas tant que l’action est tournée vers votre propre plaisir, mais ensuite... lorsque vidé, vous m’abandonnez, et que je peux furieusement me masturber en me remémorant la force avec laquelle vous m’avez « défoncé le cul », « baisé la bouche », la façon brutale dont votre main appuyait sur ma tête ou frappait mes fesses... alors, je jouis. Beaucoup, profondément, longtemps. Jusqu’à ce qu’épuisée, je me love contre vous, sombre dans le sommeil, la tête posée sur votre ventre, ma bouche à portée de votre bite, afin que vous puissiez la pénétrer à n’importe quel moment de la nuit.

Il vous arrive d’être doux avec moi, mais également très cruel. J’admets avoir eu du mal à m’habituer aux humiliations que vous m’infligez jour après jour avec une étonnante créativité. En même temps, j’ai conscience qu’elles participent à mes orgasmes nocturnes. Je n’ai jamais été très à l’aise avec mon physique, vous le savez, le statut de « grassouillette » m’ayant accompagnée toute ma vie. Vous semblez apprécier ces kilos de trop, ou plutôt vous semblez apprécier l’occasion qui vous est donnée, à travers eux, de vous moquer de moi. Vous m’avez souvent parlé de mon « gros cul », que vous aimiez « fourrer », de mes « grosses mamelles », qui se balancent de manière obscène à chacun de vos coups de reins. Les qualitatifs animaliers sont d’ailleurs devenus de plus en plus fréquents, « chienne » d’abord, puis « truie ». Souvent avec une mise en scène : je passais un collier, vous y accrochiez une laisse, m’enfonciez dans l’anus un plug serti d’une queue d’animal, et me promeniez ainsi, à quatre pattes sur le sol, tout en commentant le balancement de mes mamelles et en frappant mes fesses. Cela devait beaucoup vous exciter, car vous finissiez par vous jeter sur moi et baiser furieusement ma bouche ou mon cul. C’est d’ailleurs suite à l’un de ces jeux que vous avez joui dans mes fesses pour la première fois (vous vous réserviez d’habitude pour ma bouche). Après, vous avez eu l’air en colère : vous m’avez ordonné de me redresser sur mes genoux afin que votre sperme coule sur le carrelage, puis vous me l’avez fait lécher jusqu’à la dernière goutte. Cette nuit-là, je m’en souviens, j’ai beaucoup joui.

Un jour, vous m’avez offerte à un ami à vous venu me prendre en photo. C’était une première pour moi. Vous m’avez expliqué que pouvoir me partager était une preuve que je vous appartenais. Vous m’avez promis que vous resteriez le seul à « utiliser ma chatte », mais cela ne me rassurait qu’à demi ; je demeurais très anxieuse. Depuis, j’ai changé d’avis sur la question, et j’ai appris à aimer les moments où vous me livriez à d’autres tout en me regardant. Leur plaisir n’a pour moi aucun intérêt, mais je mets du cœur à l’ouvrage pour vous assurer un spectacle de qualité, car je sais que cela vous excite au plus haut point et que vous vous déchaînez en moi comme jamais une fois que nous sommes seuls.

Votre ami photographe a immortalisé mon avilissement. Nue, maquillée à outrance, mais le visage bien reconnaissable, je dus prendre toute une série de poses obscènes, seule d’abord, puis avec vous. Tandis que je vous suçais, vous écriviez sur mon corps des mots dégradants : « Truie », « Trou à bites », ou encore, sur mes fesses, « Entrée libre ». Puis vous m’avez défoncé méthodiquement chaque orifice, visiblement stimulé par les flashs ininterrompus de l’appareil photo. Vous avez éjaculé sur mon visage, et abandonné à votre ami qui mitraillait mes trous béants : « Ouverte, offerte, explorée, explosée puis exposée ». Toujours votre fameux sens de la formule. Sa mission terminée, vous m’avez demandé de le sucer, pour le récompenser de ses « bons et loyaux services ».

Ces photos ont servi à ouvrir un blog, espace témoin de ma soumission, qui vous permit plus tard de sélectionner les hommes à qui m’offrir. Les articles décrivaient mon corps et nos pratiques quotidiennes : « Les grosses mamelles de ma truie », « Son cul toujours ouvert », « Encore du foutre à avaler », etc. Vous m’avez même demandé d’y écrire une petite prose, sous votre direction bien entendu, pour recruter de potentiels partenaires :

« Ode à tout ceux qui sont passés dans mon cul.

Mon cul est un lieu accueillant, un hôtel à bites cinq étoiles.

On s’y repose, s’y active, on y revient, on s’y relaie, et parfois on s’y rencontre.

Mon cul est moelleux comme ma bouche. Je vous invite à les prendre en alternance.

Mon cul sait recevoir, il est apte à accueillir n’importe qui, n’importe quoi, n’importe où : sur le capot d’une voiture, dans les toilettes d’une boîte de nuit, en pleine nature...

Ne soyez pas timides... venez essayer mon cul, vous ne le regretterez pas ! »

Un autre jour, vous m’avez présenté Morgane. Vous le savez, je n’ai jamais été attirée par les femmes. Morgane était très belle, mais avec un petit air supérieur et une dose de confiance en elle qui la rendait détestable. Vous me l’avez présentée comme une amie, et vous m’avez demandé de lui lécher la chatte. Longtemps. Du bout de ma langue sur son clitoris d’abord, puis le visage enfoncé dans sa vulve poisseuse de mouille tandis qu’elle me tenait fermement la tête en se trémoussant.

Pendant que j’étais à quatre pattes, mes lèvres soudées aux siennes, je l’ai entendue vous demander de m’enculer. Vous vous êtes empressé de le faire, en me défonçant brutalement pour lui assurer un meilleur spectacle.

Lorsque, enfin, elle s’est lassée de ma langue, elle vous a demandé de sortir de mon cul et de la prendre devant moi. Tandis que vous la baisiez, elle m’a enjoint de me masturber en vous regardant. La violente lame de jalousie qui me submergeait à chacun de vos coups de reins décuplait mon excitation ; cherchant, pour apaiser ce feu dévorant, un orgasme qui ne venait pas, je maltraitais mon clitoris sans pouvoir détacher mon regard du spectacle pervers que vous m’offriez. Quand enfin vous avez joui en elle, je me suis approchée de son sexe, et comme si nous nous étions concertées, elle a à nouveau collé son sexe contre ma bouche, en se redressant pour que votre foutre coule doucement dans ma gorge. Il était clair que ce sperme m’appartenait, qu’il me revenait de l’ingurgiter, alors j’ai enfoncé ma langue le plus loin possible, pour racler les parois de son vagin et récupérer chaque goutte de liquide séminal.

Morgane est venue encore deux fois. Toujours plus perverse, obsédée par ma bouche sur ses orifices. Son anus est le premier que j’ai léché ; depuis je vous prodigue régulièrement cette caresse. Lui « bouffer la moule » pendant que vous la sodomisiez, sentir votre bite en action juste à côté de ma tête, mais sans pouvoir la toucher, voilà une expérience qui fut très troublante pour moi. Passer de ses orifices aux miens semblait aussi beaucoup vous amuser.

Il y a peu, vous vous êtes offert une nouvelle fantaisie avec mon corps. Vous avez fait venir un ami spécialiste du shibari pour me ligoter dans une position où, cuisses complètement ouvertes, vulve exposée, et suspendue au plafond contre un mur, je pouvais tenir des heures. Puis vous avez fixé un cadre finement ouvragé entre mes cuisses, dont mon sexe occupait le centre, et collé sur le mur à côté un petit carton avec inscrit : « La Moule », suivi de votre nom et de la date du jour.

Une bonne vingtaine de personnes vinrent admirer cette œuvre contemporaine lors du vernissage privé que vous aviez organisé. À poil, immobile et ouverte, j’étais offerte aux regards de ces femmes et de ces hommes en tenue de soirée qui, une coupe de champagne à la main, circulaient au milieu des discussions mondaines, entre le buffet et les œuvres présentées, dont j’étais le clou, l’objet de toutes les curiosités. J’étais une œuvre interactive : les gens pouvaient me toucher à loisir, pincer, enfoncer leurs doigts dans mes orifices... Moi, j’étais bâillonnée et impassible, mais les contractions de mon vagin divertissaient beaucoup les spectateurs. Pire, je me mis au bout d’un moment à mouiller sans pouvoir m’arrêter, qu’on me touche ou non. Les invités étaient ravis.

Au vu du succès de ce vernissage, vous m’avez annoncé qu’une autre exposition présenterait bientôt une œuvre intitulée « Mamelles ». Le thème était suffisamment explicite.

Votre désir de m’humilier, de m’avilir, ne fait que grandir, et provoque en moi un mélange délicieusement ambigu d’appréhension et d’excitation. Vous évoquez l’idée de me faire percer, voire tatouer, pour mieux encore vous approprier mon corps. Vous avez déjà commencé à me partager, et vous allez poursuivre en augmentant la cadence ; vous allez faire de mon cul une « attraction touristique ».

J’ai donc écrit, ce sera là ma seule initiative, et j’espère que vous l’apprécierez, un texte sur la façon dont je me vois dans le futur, lorsque vous m’aurez utilisée pour accomplir les vices les plus tordus qui germent dans votre esprit. J’ai essayé, à travers les mots, d’être la plus crue, le plus vulgaire possible :

« Je suis une éponge à foutre. J’en ai conscience, et je demande à être utilisée en tant que telle. Je suis une fille facile, un objet sexuel, un orifice offert, une bouche à pipes, un garage à bites, une avaleuse gratuite, un déversoir à foutre, une triade de trous accueillants, un vide-couilles constant, une chienne qu’on encule avant de dire bonjour, une putain toujours ouverte, une salope sans volonté, une catin utilisable, une truie offerte au premier venu, un trou de balle à enfiler, une pétasse à défoncer, une serpillière à sperme, une suceuse insatiable, une bouffeuse de culs, une lécheuse de couilles, une buveuse de jus, un cul sur pattes à bourrer, encore et encore...

Je suis consentante. Je suis obéissante, soumise, docile, malléable, servile, et par-dessus tout désabusée. Je me fais enculer par des tas d’inconnus. Et alors ?

Je ne suis pas de ces meufs qui sucent, le petit doigt en l’air. Moi, je gobe, j’aspire, je pompe. Je le fais bien. Je suis peut-être un sac à foutre, mais les mecs font la queue pour s’y vider. Je leur répugne et les fascine, ils me trouvent sale et pourtant n’aspirent qu’à me salir encore davantage. Ils aiment me défoncer le cul pour me punir d’être une chienne qui se laisse défoncer le cul. De mes orifices béants et irrités, j’interroge les limites de leur perversité. Ils se cherchent, explorent leurs vices, lorsqu’ils me baisent la bouche et fouettent mes seins. Me bourrer le cul est leur moyen de disserter sur ma condition, et me remplir la gorge de foutre est leur conclusion :

Une grosse pute utilisable doit devenir une grosse pute utilisée. »

Voilà, mon maître, mon « bilan » de ces premiers mois. J’espère que vous ne le trouverez pas trop succinct ; vous m’avez fait découvrir tant de choses en si peu de temps qu’il est difficile de tout retranscrire fidèlement. Pour autant, je ne doute pas de votre capacité à inventer de nouveaux dispositifs, de nouvelles situations destinés à m’avilir, à jauger jusqu’où je peux aller dans la soumission, et n’ai aucune crainte de m’ennuyer lors de nos séances futures.

Si cet essai de ma plume ne vous donne pas satisfaction, vous saurez, j’en suis sûre, me punir en conséquence...

Votre docile dévouée

La nouvelle

Santiago Charles R.

15 novembre

La petite nouvelle n’a pas froid aux yeux. Des cheveux roux à aller droit au bûcher. Un pull si long qu’elle n’a besoin d’aucun dessous. Un collier avec une amulette bizarre. Et une voix comme fêlée, oh, juste un peu – ce qu’il faut pour battre en brèche la réserve de ces messieurs. Elle affiche ses ambitions, qui la précèdent généreusement.

Pas de diplôme, bien sûr.

Un nom impossible à deviner :

BLANCHE DEPEU.

Elle n’y échappera pas. Je le sens.

16 novembre

J’ai failli ne pas la reconnaître. Chemisier vert tendre, pantalon blanc moulant, escarpins dorés. Elle avait dû faire tomber quelque chose sous son bureau : je ne voyais que sa croupe sous le tissu distendu – j’ai même cru voir se dessiner sa moule. Sans le vouloir, j’avais ralenti mon pas. Elle s’est redressée : c’était elle, Blanche. Sa crinière a blessé mes yeux. J’ai senti comme une douleur au bas-ventre. Elle souriait de toutes ses dents en brandissant une agrafeuse :

— La voilà !

Je n’ai rien dit. Je me suis réfugié dans mon bureau.

18 novembre

Je l’ai dans ma ligne de mire. À deux heures, entre Leloup et La Velue (Leloup, c’est son nom, et il le porte plutôt mal : effacé, comme meurtri ; La Velue, c’est moi qui le lui ai donné : une grosse femme qui ne se rase jamais les aisselles). Bon : c’est Blanche qui m’intéresse. J’ai une vue imprenable sur son profil païen.

Elle travaille assez bien, et n’a pas l’air de titiller à tout bout de champ son Instagram ou son Twitter. Bizarre.

19 novembre

Le mardi et le jeudi soir, une fois la nuit venue, j’aime bien rester au bureau. Lorsque la femme de charge a fini son ménage, je rallume les lumières. Pas les plafonniers : juste les lampes d’appoint. Le climat est superbe. Je m’assois à mon poste et contemple ma jungle toute nue, sans guenons et sans hippopotames. Puis je fais mon tour, je m’assois ici ou là. J’inspecte les tiroirs. Les mots fléchés d’Unetelle (une blonde délavée au sourire niais, dont le vrai patronyme est Mme Cachin), le Rubik’s Cube que Coup Double – il s’appelle Karim, c’est le champion des gaffes – n’arrivera jamais à finir.

Hier soir, pour la première fois, je me suis assis à la place de Blanche. Je l’ai fait très, très lentement, en me retenant au bureau, pour atterrir en douceur. J’ai senti un frisson parcourir mon scrotum. Mes couilles étaient à l’endroit même où elle pose sa vulve ; j’en ai bandé instantanément. J’ai eu le temps de dégrafer ma ceinture, de faire glisser mon pantalon : mon sexe s’érigeait, moite, dans la pénombre. Il était exactement là où se déploie habituellement toute sa machine : son utérus, ses ovaires et tout le tremblement – tout ce qui palpite dans la journée pendant qu’elle fait les conneries que je lui demande de faire.

Ça a jailli sans que je me touche. Il y en avait plein le bureau, jusque sur un petit agenda qu’elle avait dû oublier. J’ai essuyé vite fait, mais la tache sur l’agenda n’était pas facile à faire partir. Je n’ai même pas pensé à regarder à l’intérieur.

22 novembre

Elle a frappé à ma porte – enfin, pas exactement à la porte, à la vitre de la cloison, celle qui me permet de voir l’étage. Elle avait son agenda à la main. Je craignais le pire ; non, elle souhaitait juste partir plus tôt. Je lui ai dit qu’il n’y avait pas de problème si elle pouvait rattraper ses heures, demain soir, par exemple. Son sourire s’est élargi.

— Mais avec plaisir, dit-elle.

Elle portait un chemisier rouge ; la petite croix qui se baladait au bout d’une chaîne semblait hésiter entre les deux seins.

23 novembre

Ce fut une bonne séance. Je crois qu’elle comprendra vite. J’ai commencé par lui dicter des chiffres. Elle prenait des notes sur son calepin, les jambes croisées — j’avais une vue atomique sur sa cuisse gauche.

Elle a levé les yeux : j’ai éructé quelque chose comme :

— Pouvez porter café ?

Quand elle est revenue, la bosse dans mon pantalon avait quelque peu dégonflé. Heureusement, je n’avais pas à me lever.

24 novembre

Je me demandais si les choses ne traînaient pas un peu en longueur, quand j’ai reçu un mail :

— C’était bien agréable de travailler tranquilles. La prochaine fois, n’hésitez pas.

J’ai levé les yeux vers elle : elle était penchée sur son bureau avec une sorte de sourire intérieur. On aurait dit une statue. Et soudain, elle a tourné la tête, m’a fixé sans rien perdre de son expression. J’ai dû rougir jusqu’aux oreilles ; heureusement, personne ne regardait.

26 novembre

Quand je me suis assis à sa place, hier soir – plus calme, plus maître de moi que lors de ma première tentative – j’ai été déçu de ne pas trouver l’agenda. Mais il y a les tiroirs...

Dans le premier, des crayons, des stylos, une ramette de papier ; dans le deuxième, des revues et un paquet de mouchoirs en papier. Dans le troisième, enfin, au milieu d’un bric-à-brac sans importance, j’ai trouvé un sachet de serviettes hygiéniques, entamé ; je me suis dit que je pouvais, sans conséquence, en prélever une – pour la bonne cause.

Ce matin, lorsque Blanche est arrivée, je l’ai fait appeler. Elle ne pouvait pas deviner que sa compresse entourait ma verge.

— Pourriez-vous rester travailler un de ces soirs ?

— Avec plaisir. Ce soir si vous voulez...

— Mais c’est vendredi...

— Je n’ai rien prévu. Cela m’est égal.

— Vous ne sortez pas ? Vous n’avez pas un petit ami ?

(Je sais, ma question était risquée.)

Elle s’est penchée vers moi, m’a dit très bas :

— Il y a des choses plus importantes... que l’amitié.

Les choses vont finalement plus vite que je ne le pensais.

27 novembre

Hier soir, il s’est produit une chose singulière. Nous travaillions depuis environ une heure. Je feignais l’indifférence, levant à peine les yeux sur elle. J’accentuais mon débit.

À un moment, je l’ai vue raturer une ligne.

— Excusez-moi... Je pensais à autre chose.

— Ce n’est pas bien... Je devrais vous punir...

— Vous croyez ?

Le ton de sa voix était ambigu. Elle m’est soudain apparue très lointaine. Je lui ai demandé un café.

En revenant avec la tasse, elle a fait le tour de mon bureau ; j’ai esquissé le geste que j’avais en tête afin qu’elle renverse la tasse sur ses notes, mais, je ne sais comment, sa réaction a été plus vive que je ne l’aurais cru – comme si elle avait deviné ma pensée – et le contenu de la tasse a atterri... sur ma cuisse. Je n’ai pas pu m’empêcher de pousser un cri. Elle s’est affolée, est allée passer une serviette sous l’eau. J’avais baissé mon pantalon.

— Aidez-moi.

Elle s’est accroupie, a posé le tissu humide sur ma peau, puis a levé les yeux vers moi.

Elle ne pouvait ignorer la bosse qui gonflait mon slip et écartait légèrement les pans de ma chemise. Elle y a posé sa joue. J’avais sa croupe sous les yeux. En me penchant, j’ai réussi à relever sa jupe ; je voyais le panty, le globe de ses fesses. J’allais frapper du plat de la main lorsque j’ai ressenti une morsure (l’idée incongrue d’un dragon traversa mon esprit) ; à travers le tissu de ma culotte, elle avait saisi ma verge entre ses dents et la tenait prisonnière.

Mes mains saisirent ses cheveux. Je criai en éjaculant. Elle se dégagea ; accroupie, elle me regardait me vider, tandis que ses mains fourrageaient son entrejambe. Je me suis écroulé sur mon siège, haletant. Lorsque je rouvris les yeux, elle avait disparu.

28 novembre

Les dimanches sont des jours exsangues.

29 novembre

Les femmes bandent, je le sais. Elles bandent avec toute la délicatesse, avec toute la puissance dont leur sexe est capable – locomotives hurlantes traversant un tunnel, bielles aveugles d’où gicle l’huile brûlante, trous percés dans la carlingue du ciel.

Blanche est présente, à sa place ; elle ne me regarde pas, elle fait semblant d’écrire, mais au centre d’elle, là où elle se tient assise, je sais qu’il y a un puits raviné par un désastre sans limite. Demain est le jour.

30 novembre

Elle n’est pas libre, elle m’a dit qu’elle devait s’occuper de sa mère.

— Mais, a-t-elle ajouté, l’œil brillant, jeudi, je peux rester, rien ne devrait s’interposer entre nous.

1er décembre

J’hésitais entre l’exercice d’incendie et la panne de courant. J’ai opté pour l’exercice d’incendie.

Son siège était chaud. J’ai posé mon front sur le tissu, j’ai plongé mon nez, puis respiré un grand coup.

J’ai rempli un verre d’eau au distributeur, l’ai versé sur le siège et suis allé rejoindre les autres.

Quand elle s’est assise, quelques minutes plus tard, elle a à peine sursauté.

Elle n’a pas eu un regard dans ma direction.

2 décembre

Quelque chose a changé à l’étage. Je ne sais pas quoi. Peut-être est-ce le visage de Leloup : d’habitude, il a l’air d’être passé dans l’essoreuse. Aujourd’hui, il a un visage presque humain, avec quelques rougeurs ici et là. Sans doute la perspective des congés. Unetelle séchait lamentablement sur ses mots fléchés : je me suis penché par-dessus son épaule et j’ai complété une ligne. Elle m’a remercié sans broncher, alors qu’une pile de factures attendait dans son panier.

J’ai fait un détour pour éviter Blanche.

En revenant prendre place à mon bureau, j’ai trouvé son mail :

— Impossible ce soir. Désolée. Je vous promets d’être prête mardi – vous n’aurez pas à le regretter.

Le soir, quand j’ai ouvert le troisième tiroir, il y avait un nombre invraisemblable de pochettes de serviettes périodiques. Au milieu courait une longue, très longue ficelle rouge, et à une des extrémités était accrochée une petite carte avec ces mots :

— Apportez-la mardi.

Blanche avait ajouté, en plus petits caractères :

— Si vous pouvez trouver un ruban, un joli ruban rouge qui ait la même longueur...

3 décembre

Unetelle n’est pas venue aujourd’hui. Leloup semble avoir renoué avec sa machine à laver. La Velue baye aux corneilles. Coup Double a fondu en larmes à dix heures moins le quart. Que se passe-t-il ?

4 décembre

J’ai le ruban. Ça n’a pas été facile ; les merceries sont devenues rares. Je l’ai déroulé sur le lit. Il est d’une longueur incroyable. Je me suis mis nu. Mais je n’arrivais à rien.

Je me suis assis sur le fauteuil, face à mon lit et j’ai fermé les yeux. J’ai commencé à voir Blanche. Je voyais ses poignets, le ruban qui les entourait, qui se perdait autour de son visage, entrait dans sa bouche, descendait le long de son dos, passait entre ses jambes – la vulve, l’anus doivent être impitoyablement scrutés – remontait aux poignets : j’ai pris conscience que mon corps tout entier – et pas seulement mon sexe – bandait. J’étais droit, rigide, hagard, touchant à peine le sol de mes talons. J’aurais pu me finir. Mais non : je voulais me garder pour elle. Être vierge. Et la cueillir sèchement, en goûtant à tous ses plis – l’entendre crier quand elle est rompue.

6 décembre

C’est une hécatombe. Il ne reste que La Velue.

Je m’en fous. Blanche sera mienne demain.

7 décembre

À présent, elle est seule.

Ces craquements dans ma tête, comme si tout était sur le point de s’effondrer...

Blanche. Son nom. Son corps.

8 décembre

Il n’était pas loin de cinq heures ; j’imaginais déjà les préliminaires. Un mail est arrivé :

— Je préférerais chez moi. Nous serons plus libres...

J’eus un instant d’hésitation, puis lui répondis que c’était parfait.

Peu avant l’heure du départ, j’ai reçu un autre mail :

— Vous avez ce qu’il faut ?

— Oui, bien sûr...

— Vous vous êtes entraîné ?

— Oui et non...

Nous avons traversé la ville en parfaits inconnus.

Dans l’ascenseur, j’ai tenté de me rapprocher d’elle. Elle m’a signifié d’attendre. Elle avait ce sourire que je n’arrive pas à déchiffrer, et qui, d’une certaine manière, me rassure : elle est prête au sacrifice. Elle est l’agneau sans tache. Le printemps qui explose dans la gorge.

Elle a ouvert une porte. Je l’ai suivie le long d’un couloir étroit. Nous sommes arrivés dans une petite pièce où elle m’a dit de patienter :

— Je n’en ai pas pour longtemps.

Elle est revenue avec un verre de vin, puis a disparu. Je n’entendais rien. Autour de moi, des livres, des appareils pour écouter de la musique : je n’avais envie de rien. Le ruban rouge ne cessait de tourner autour de moi. J’ai dû m’assoupir ; lorsque j’ai rouvert les yeux, elle se tenait droite face à moi ; j’ai cru qu’elle se serait changée, mais non, elle portait les mêmes vêtements que tout à l’heure – une jupe, un chemisier.

Elle m’a mené dans une pièce assez grande, dépouillée mais plaisante. Deux canapés, un divan, quelques tables basses – l’une pleine de victuailles : petits-fours, coupelles remplies de crème, desserts variés... Pas d’images aux murs, mais le seul mouvement lent des tentures, comme si un léger courant d’air les animait.

Blanche se tenait face à moi. Elle se lécha les doigts, glissa sa main sous sa jupe en disant :

— Enlève tout.

— Et toi...

— Quand tu auras tout enlevé.

Elle ouvrit son chemisier. Les aréoles de ses seins étaient d’un rouge sombre, très sombre – comme si elle les avait maquillées.

Tandis que j’ôtais mes vêtements, elle glissa sa main dans la poche de ma veste, en sortit le ruban et la ficelle. Lorsque je descendis ma culotte, mon sexe jaillit ; j’étais nu devant Blanche, et ma verge, comme une boussole aveugle, était pointée sur elle ; elle tremblait au rythme de mon sang.

Elle releva sa jupe : je découvris son sexe à la fourrure luxuriante – presque irréelle, la perversité de la mode m’ayant accoutumé aux monts-de-Vénus glabres qui n’ont rien à dire, aux insignifiantes épilations brésiliennes. D’une main, elle écartait les lèvres de sa vulve ; de l’autre, elle brandissait le ruban.

Je fis un pas en avant pour m’en saisir. Elle recula.

— Ne sois pas impatient...

D’un coup de pied, elle envoya sa jupe voler à l’autre bout de la pièce, puis se mit à tourner autour de moi. Je l’entendis cracher ; sa main humide entrouvrit mes fesses, se posa sur mon anus, se retira aussitôt ; elle entourait mon cou du ruban. Elle le fit dérouler jusqu’à ma verge, fit le tour de mes couilles en les serrant suffisamment pour qu’elles semblent jaillir, tendres et dures ; ensuite, elle passa le ruban entre mes fesses, le tendit jusqu’au cou, et fit une sorte de nœud coulissant.

En tirant sur l’extrémité du ruban, elle me fit faire le tour de la pièce. Elle s’arrêta devant l’une des dessertes ; je voulus me rapprocher d’elle, mais, d’un coup sec, Blanche m’obligea à me figer sur place. La peau de mes couilles était tendue à se rompre, ma verge battait le tambour. Je commençais à me dire que les choses tournaient autrement que je l’avais imaginé ; pourtant – faut-il l’avouer ? -, ce n’était pas sans me déplaire. L’éclat sulfureux de la chevelure de Blanche, à présent doublé de la torche de sa touffe, traçait autour de moi une série de cercles fascinants et redoutables.

Elle s’était saisie d’une branche de buis ; elle en frappa mon visage, ma poitrine, mon cul. Sur la table suivante, elle prit un godemiché et le plongea dans une coupelle pleine d’un liquide ambré. Sans me quitter des yeux, elle le porta à son sexe. Elle écarta ses lèvres, en effleura son clitoris ; puis elle s’accroupit et le fit pénétrer avec douceur dans son vagin.

Retenant le gode d’une main, elle se redressa, se rapprocha de la table et se saisit d’une coupelle pleine d’un liquide sombre.

— Ouvre la bouche.

C’était un chocolat très épais, encore chaud. Elle le versa d’un seul mouvement. Ma bouche en était pleine, le chocolat commença à couler sur mon ventre ; elle ôta le gode de son sexe, le plongea dans ma bouche : il en ressortit sombre et luisant. Elle s’accroupit, le porta à son anus et poussa lentement, sans détourner les yeux un seul instant de mon visage.

Elle tira d’un coup sec sur le ruban. Je criai.

Blanche avait enfoncé le gode jusqu’au bout. Elle le fit aller et venir quelques instants, puis commença à s’en délivrer ; elle me fit me tourner ; j’entendis le chuintement de l’objet qui quittait son cul. Aussitôt après, il heurtait mon anus. J’entendis Blanche cracher. Je criai. Le gode fit un bond dans mes entrailles.

J’étais enculé.

Je constatai soudain – non sans étonnement – que ma verge pendait, molle, inanimée, alors que mon bonheur était au plus haut ; Blanche me donna de vigoureuses gifles.

— Regarde, regarde ton petit ami ! disait-elle, relevant mon prépuce, et je voyais un filet de nacre s’écouler du méat.

Blanche s’agenouilla, frotta son visage avec ce qu’il restait de mon sexe. Elle en enduisit ses mains ; elle travaillait son clitoris, tandis que de l’autre main, elle s’enculait de deux doigts.

Le gode avait glissé hors de mon cul ; je ressentais tout à la fois douleur et plaisir. Il tomba au sol avec un bruit mat. Ma verge, qui n’avait pas dit son dernier mot, recommençait une ascension fulgurante.

Elle tira sur mes chaînes de soie rouge et me fit faire le tour de la pièce, une fois, deux fois, toujours plus vite ; enfin, elle s’immobilisa. Je crus qu’elle allait m’embrasser, mais elle me cracha violemment au visage.

Je bandais à nouveau puissamment. Elle resserra légèrement le ruban, qui s’était détendu, puis brandit la ficelle – celle que j’avais trouvée dans son tiroir – et m’en entoura la base du gland.

Je ne voyais presque rien, et je transpirais abondamment. Le chocolat avait coulé le long de ma poitrine et de mes cuisses ; Blanche cracha à nouveau sur mon visage et l’essuya avec un tissu.

Je la voyais toute, magnifique, sans âge. C’était elle, la seule, l’unique, et je savais que j’étais à jamais à sa merci, que c’était pour elle que j’existais, pour elle seule, jusqu’à la fin des temps.

Je commençai à balbutier. Elle m’interrompit en plaquant une main sur ma bouche.

— Attends... Ce n’est pas fini.

Blanche se saisit d’un soutien-gorge rouge et le fixa sur ma poitrine. Elle le remplit avec de larges parts de l’un des desserts que j’avais aperçus en entrant – probablement du flanc. La matière en était fraîche, et mes seins se raidirent à ce contact.

Elle glissa à mes pieds des chaussures à talon. Puis elle s’approcha avec une trousse, en sortit de quoi me maquiller. Quand elle fut satisfaite, elle s’éloigna et me fit à nouveau faire le tour de la pièce. Je marchais avec inquiétude, craignant la chute, mais ma joie était sans égale.

Elle avait lâché le ruban, et elle me guidait à présent avec la seule ficelle qui entourait la base de mon gland.

Nous nous approchâmes de l’un des rideaux, qui occupait tout un mur.

Elle me fouetta une dernière fois :

— Tu es prêt ?

— Oui...

Elle tira sur le gland fixé à la corde dorée, et la tenture coulissa. Devant nous se tenaient Leloup, La Velue, Unetelle et Coup Double. Blanche avança dans la lumière ; sa chevelure flamboya.

Leloup était debout, un nœud coulant autour du cou ; un bâillon l’empêchait de parler ; sa chemise déchirée laissait voir sa poitrine glabre et rougie par le fouet. Ses mains étaient attachées derrière son dos ; son sexe dressé était recouvert d’encre noire. On aurait dit qu’il portait un pinceau hésitant, cherchant à finir on ne sait quel chef-d’œuvre inconnu.

La Velue était totalement nue, ligotée à un fauteuil crapaud. Ses poignets étaient attachés à une sorte de potence. Ses aisselles se répandaient, plus obscures que jamais, mais son crâne était rasé ; ses jambes, écartées, étaient attachées aux montants du fauteuil, laissant apparaître une vulve immense, palpitante, qu’aucune toison ne protégeait des regards. On eût dit un cyclope. Elle respirait avec des râles.

Unetelle, suspendue par des lanières, tournait lentement sur elle-même, et ses yeux écarquillés nous cherchaient – dois-je dire surtout qu’ils cherchaient Blanche ? Comme prise de pitié, ma Maîtresse – sans se dessaisir du fil qui me retenait prisonnier, mais en lui donnant un peu de mou et en m’enjoignant de ne pas bouger – s’approcha d’elle, et, fourrageant dans le cul de la prisonnière, en retira un bouchon de liège sur lequel elle cracha pour le visser à nouveau. Elle fit de même avec le con.

Le corps de Coup Double, fixé à une colonne, était recouvert de pinces qui lui serraient les seins, la peau du sexe, celle des couilles, les oreilles, les joues. Il souriait, ivre de bonheur. Il avait dû décharger plusieurs fois, et un filet ininterrompu reliait son sexe à l’épaisse moquette qui recouvrait le sol.

C’est alors que Blanche, tirant avec précision sur la ficelle, me fit avancer dans le cercle de lumière. Ma verge vibrait comme une antenne frappée par la foudre.

Tournée vers l’assemblée, Blanche s’écria :

— Mesdames, Messieurs... Je vous présente la nouvelle !

La garçonnière

Eugénie Daragon

« Ta liberté n’est qu’une gale qui te démange. Elle n’est qu’un exil. »

Sartre - Les Mouches

— C’est amusant, tu ne trouves pas, qu’il n’y ait pas d’équivalent féminin pour garçonnière ? a t-il fait remarquer, attablé dans la petite cuisine pleine de soleil, en croquant dans une tranche de melon.

Impatient, il était arrivé un peu en avance, la queue au garde-à-vous depuis le matin, chauffé à bloc par le printemps et rasé de près. Ça se la raconte beau gosse en chemise blanche et jean étroit, la tignasse brune a disparu chez le coiffeur. Dommage. J’aimais bien ses cheveux trop longs.

J’ai répondu :

— C’est marrant, ouais, comme si... sans prendre la peine de finir ma phrase.

Je ne l’ai fait venir ni pour la conversation ni pour le repas. D’ailleurs, nous n’avons presque rien mangé, l’estomac noué par toutes les promesses à tenir d’ici la fin du jour, dans ma garçonnière perchée au dernier étage de la rue de Charonne. Je ne voulais pas que nous parlions trop, ni mon cerveau ni mon affect n’étant partie prenante dans cette histoire de peaux. Je ne suis pas sûre qu’il ait bien compris, il parle de moins en moins à chaque rendez-vous, mais il parle quand même. Je ne l’écoute pas vraiment, je ne retiens rien, ou pas grand-chose.

À en croire ce qui m’est revenu aux oreilles par personnes interposées, il aurait plutôt une haute opinion de lui-même, alors qu’on a affaire au modèle qui emmerde le savoir-vivre. Ça partage l’addition au restau, ça disparaît consciencieusement après chaque séance de baise jusqu’à ce que le sperme au fond de ses couilles lui fasse retrouver mon numéro. Ça tombe bien, je ne le fréquente pas pour ses bonnes manières. Mais on sent l’éducation à refaire, certains fondamentaux à lui faire réviser...

Et justement, justement. Le mec m’avait longuement expliqué, au début par allusions, puis de plus en plus précisément, qu’il voulait devenir mon esclave le temps d’un après-midi, qu’il faudrait prévoir beaucoup de temps pour le frustrer des heures durant. Bien que je ne me sois plus adonnée à ces jeux depuis longtemps, j’ai vite pensé que ce serait une occasion comme une autre de lui remettre les idées en place. Il avait communiqué la longue liste de ses punitions préférées. Le demi-bad boy s’était révélé être un bon gros maso au fil du temps. Tellement, mais tellement loin des clichés de « l’affreux soumis » généralement vieux, ventru, chauve et dégueulasse qu’on trouve à longueur de pages dans Sade, ou attaché cagoulé à une croix de saint André dans certaines caves du Paris interlope. C’était même franchement tout l’inverse, le rêve de toute baiseuse enculeuse détraquée dans mon genre.

J’ai dit, dos à l’évier :

— Je ne m’attendais pas du tout à te trouver dans ces délires-là, tu sais.

Il m’a parlé de l’amour qu’on fait à vingt ans, des désirs qui changent au fil des années, ou quelque chose comme ça. Sa voix douce prononçait les « o » ouverts comme au sud de la Loire, mais je ne pensais qu’au son de ses gémissements quand le fouet mordrait son épiderme, et à sa jolie gueule quand il se serait transformé en petite salope à mes pieds.

Le mec a dit « Je vais fumer », a sorti son tabac. Son mètre quatre-vingts à contre-jour devant le balcon. Pendant ce temps, je ne sais plus ce que je faisais, sûrement n’importe quoi, me suis resservi du champagne, essayé de ne penser à rien, me suis assise sur les draps gris du lit, ai sorti trois pinces plates de métal en disant :

— Tu réclamais des pinces de bois, mais c’est de la blague. C’est plutôt ça qu’il te faut, du métal. Ça pince vachement mieux.

Il souriait encore, il a demandé à voix basse :

— Tu viens me les mettre ? en recrachant sa fumée.

Me suis demandé combien de temps il allait continuer à sourire, ai ouvert la chemise blanche, le jean, ai sorti la queue qui se dressait au bas d’un ventre aussi ferme que lisse et hâlé pour la mettre bien au chaud dans ma bouche. De très brèves douceurs pour ajourner un instant les brûlures à venir. Toujours à genoux, ai refermé, sur chacun de ses tétons, le métal des pinces. Le téton droit était orné d’un piercing. Son visage a pris une expression intéressante, à mi-chemin entre l’abandon et le tourment, yeux bruns mi-clos, et toujours à la main la cigarette roulée, dont la fumée se découpait à la lumière tiède du mois d’avril. Beau à crever, tellement sexy que ça faisait presque mal à contempler, ces tétons pris dans des pinces. Il a soupiré de plaisir, et l’expression de son beau visage s’est encore complexifiée quand j’ai passé avec insistance le velours de ma langue contre sa tige raide, en alternant avec de petites morsures sur le frein, pour finalement poser la dernière pince au bas des bourses. Le mec a gémi délicieusement, mais pas exactement comme j’avais imaginé, pas de petits couinements de petit chiot qui cherche une mamelle, plutôt un son grave de gorge virile. Marée montante dans la résille noire de ma petite culotte, mon envie de lui me déchire le creux de la chatte. J’ai tiré du bout des doigts sur les pinces des tétons tout en suçant son gland rougi qui coulait déjà, pour que son cerveau ait beaucoup d’informations contradictoires à trier. Au bout de plusieurs minutes de ce traitement buccal, il m’a demandé de lui retirer les pinces, ce que j’ai fait, et puis j’ai sorti d’un sac posé sur le fauteuil un long lacet de cuir beige, pendant qu’il finissait de se déshabiller.

Le mec s’est jeté dessus comme un Somalien sur un grain de riz, s’est enroulé le lacet en un éclair autour du sexe et des couilles, m’a tendu le reste de la lanière pour que je tienne sa queue en laisse. J’ai souri à cause de son empressement, et à cause de l’aspect paquet-cadeau du tout, ai dit que je voyais les choses différemment, lui ai fait un vrai nœud coulant qui serre bien, qu’il s’est dépêché de poser à la base de son sexe de plus en plus raide. J’ai bien tiré, doucement mais fermement, sur le nœud coulant. La compression de sa chair enflée l’a fait soupirer, je l’ai branlé un instant, l’ai fait mettre à genoux, ai attrapé une longue corde de coton blanc, que j’ai commencé par désentortiller pendant qu’il me présentait son dos.

J’ai attaché ses bras derrière lui, des épaules aux mains, l’ai laissé un instant à genoux sur le tapis vaguement sale, privé de l’usage de ses membres supérieurs, la queue en laisse, comme un clébard. Michel-Ange devait penser à lui quand il a sculpté ses esclaves. J’ai dit :

— Tu es tout de même un soumis bien complaisant dès qu’il s’agit de se faire attacher...

Il a répondu :

— Mais je ne suis PAS soumis.

De quoi pouffer de rire.

— Oui, d’accord, tu aimes te faire attacher, fouetter, brûler, doigter, goder le cul... mais t’es pas soumis, tu m’intéresses.

Son sourire à la con sur des dents plutôt bien alignées. Ce qui commençait à devenir marrant, c’est que c’était typiquement le genre d’attitude relâchée qui allait m’agacer pour de vrai s’il continuait.

Et il continue... Dans l’armoire de l’entrée de la garçonnière, mon bon vieux martinet aux longues lanières de cuir rouge bordeaux.

Content, évidemment :

— Aah, je me demandais où tu l’avais rangé.

Il remuerait presque la queue comme un labrador. Le premier coup de fouet n’est même pas fort, et je le vois déjà en faire des caisses, le lui fais remarquer :

— T’es surtout un sacré comédien, tu cries avant d’avoir mal, et puis, pas besoin de chercher des prétextes merdiques pour te flanquer une bonne correction : j’ai de vieux dossiers à régler avec toi... j’ai ajouté, le tenant en respect à genoux, tout en fouettant ses cuisses nettement plus fort.

Il se tordait à chaque coup, dans des mouvements presque lascifs et en poussant des « mmmm » retenus. Il s’est laissé choir sur le lit, cherchant un contact moelleux pour y abandonner son corps souple entravé. J’ai poursuivi :

— Tu te souviens de la fois où tu as parlé de moi à R. ?

— Oui bien sûr.

— Et tu te souviens de ce que tu lui as dit ?

— Non, pas trop.

— Eh bah, moi, je me souviens...

— Pfffff...

Ouais, je sais. Ça peut paraître incroyable, mais le mec était attaché, la bite en laisse, en train de se faire fouetter, et avait encore assez d’arrogance en réserve pour faire « pffff ». En voilà un qui ne l’aura pas volée, sa branlée.

Je repris :

— Sérieusement, pfff ? Alors, je peux te dire que ça ne m’a pas plu du tout, du tout, tes petits commentaires...

— Non, mais n’importe quoi...

— Mais ta gueule, alors comme ça, tu avais presque du mal à voir qui j’étais ? On se serait vus qu’une fois ? Tu le sens, le malaise ? Il m’a demandé comment je pouvais baiser des connards pareils.

Comme il ne répondait plus trop, les coups de martinet se sont intensifiés, rapprochés, dans un bruit sec de cuir qui claque. Sa musculature se crispait comme si un courant électrique lui parcourait le corps à intervalles aléatoires. Je visais bien les testicules, pour lui faire les pieds. Parfois, le petit cri de douleur ressemblait à un rire de plaisir, ce qui rendait la chose d’autant plus troublante.

— Tu le vois, le problème ? Si on te parle de moi, là, demain, tu vas encore dire que tu ne vois pas trop qui je suis ? demandai-je en faisant couler la bouteille de lubrifiant sur son cul, pour y enfiler deux doigts.

Me suis penchée à son oreille pour chuchoter :

— C’est bon, là, tu me remets ? Tu vas retenir qui est la dame après l’avoir baisée, cette fois ?

Ça a fait « oui » de la tête en souriant plus trop.

Il commençait à baisser d’un ton, le pseudo non-soumis-maso, avec deux doigts dans le fondement.

— Bon, d’accord, il faut me punir fort, alors, pour ce que j’ai dit, fit-il, en articulant un peu moins bien.

Et inévitablement, il s’est mis à me tendre le cul en mode pupute, la tête dans le matelas et les bras attachés... les coups pleuvaient sur les couilles, le cul, les cuisses, les mollets... Il avait vraiment mal, quand je fouettais ses berlingots, ses gémissements se transformaient en petits cris, et puis il devenait rouge au visage, me regardait par en dessous. Je passais ma main assez souvent pour calmer le feu, alternant main et martinet, pour ménager ma désirable monture. Je l’ai préparé avec ma langue, puis pénétré, bien tendrement, de mon gode. J’ai bien regretté de ne pas avoir moi-même de bite pour me le tamponner. Ça s’est beaucoup plaint, ça disait :

— Han, mais ça passe pas, alors que son petit cul prenait bien, pourtant.

Le jeune homme était d’humeur petite chochotte, lui qui sait si bien enculer les autres. Il s’est excusé de mal se laisser baiser le cul. C’est bien la seule et unique fois où je l’ai entendu s’excuser pour quelque chose, lui qui a toujours des explications pour tout, mais pas d’excuses, jamais. Fascinant, ce mec.

Je l’ai libéré de ses cordes pour le laisser profiter de moi... il s’est allongé sur le dos, a voulu retirer le lacet autour de sa bite parce que la douleur commençait à être trop vive. Il a voulu que ce soit moi, qui le retire. Ayant du mal à défaire le nœud coulant, je lui ai fait un peu plus mal sans même le faire exprès. Puis, il s’est offert, étendu sur le dos, avec son charme déconcertant et son sexe impatient de se soulager. Me suis enfilé ses dix-sept centimètres de bonheur dans le fond de la chatte, en attendant son prochain détour par mon cul. Il m’a prévenue :

— Je ne me suis pas masturbé depuis une semaine, et ça fait super longtemps que je n’ai pas fait l’amour.

Un très rapide calcul m’a fait estimer notre précédent rendez-vous à trois semaines auparavant, si sa dernière fois est postérieure, ça ne faisait pas vraiment si longtemps que ça, mais ce n’était pas le moment de sortir le calendrier... Et puis, avais-je vraiment envie d’évoquer mon propre agenda des jours d’avant, dans la garçonnière, a priori, pas trop... j’ai donc préféré ne pas répondre...

Il a ajouté :

— J’adore tout, tout ce que tu me fais, au moment où je léchais la sueur sur son aisselle.

Chaque baiser cueilli sur sa bouche, chaque doigt planté dans nos orifices, chaque gifle, chaque caresse me donnaient davantage envie de sentir la peau de sa bite dans mon cul. Les trois pinces sur ses testicules, toutes à la fois. S’est aussi pris de bons coups de chambrière en retenant ses cris, avant de conclure lui-même, en bon captif :

— Ça fait vraiment mal, ton truc.

J’ai ressenti, à cet instant précis, une forme de satisfaction.

J’ai profité d’une petite pause pour sortir un corset de cuir noir, du genre qui serre pour de vrai. Il m’a dit :

— Ah, tu vois, je ne suis peut-être pas fan de lingerie, mais ça c’est super joli... avant de m’aider à en serrer les liens dans le dos.

J’ai dit :

— Ça fait vraiment longtemps que je ne l’ai pas sorti, j’avais peur de ne pas pouvoir... mais il m’a coupé la parole :

— Non non, ça va très bien.

Ce moment où la maîtresse ne serait plus grand-chose sans son esclave, et où chacun a peur de décevoir l’autre, où l’on surveille la fausse note ou le coup de trop.

Je me suis assise au bord du lit, et lui par terre, entre mes cuisses rondes écartées, la langue collée aux effluves de mon sexe chaud. Je savais qu’il en aimait l’odeur, il m’en avait déjà parlé, de l’odeur de ma chatte dans son nez, dont la seule évocation lui faisait enfler la queue. Le type s’est appliqué bien comme il faut, entrouvrant les yeux pour me regarder au visage en contre-plongée, une main posée sur le cuir du corset. Je sentais qu’il aimait ça, fourrer son visage entre mes cuisses. Me suis retournée à plat ventre sur le lit, tenant ma croupe circulaire en l’air pour l’y inviter. J’ai senti sa bite revenir un instant côté vagin, probablement pour s’y lubrifier avant d’attaquer ma rondelle qui n’attendait que ça, n’a pas hésité un seul instant à s’ouvrir sur la chair de sa bite. Je sais que j’ondulais doucement en recevant son corps dans le mien, le bout de son gland imprimant son contact voluptueux et sensuel dans mon cul, mon sexe, et chaque cellule de mon corps éperdument amoureux de ce sublime enfoiré. J’ai dit :

— Merde, mais pourquoi c’est si bon.

Il a répondu :

— Parce qu’on adore autant ça l’un que l’autre.

Je me suis dit qu’il allait peut-être décharger à même mon anus, ce qui allait un peu flouter nos notions de maîtresse et d’esclave, mais si on va par là... le plaisir de la maîtresse n’est-il pas la priorité ? Peut-être devrais-je exiger de lui qu’il décharge dans l’étroitesse de mon cul ? Peut-être qu’il serait content, avec ce genre d’ordres, le soumis-pas-vraiment-soumis ?

Les heures, dans la tiédeur de la garçonnière, se sont égrenées, de morsures en baisers, le corps de l’homme a joui deux fois, sur mon ventre et mes cuisses, en lourdes gouttes crémeuses. De lourdes gouttes qui l’ont laissé étendu sur le dos, regard au plafond, fatigué et content. Il a refusé de prendre une douche pour repartir avec les odeurs de l’amour bien fait. A remis ses vêtements par-dessus de discrètes brûlures de cordes sur son épiderme. M’a demandé debout dans l’entrée si je le trouvais vraiment si perché que ça. J’ai dit :

— Non, pas si dingue, mais les mecs comme toi ne courent pas les rues non plus.

J’ai refermé la porte sur lui, nue, sans avoir joui, le vagin meurtri par ces cinq heures de baise, convaincue de n’avoir pas tant été la maîtresse que l’esclave de ses fantasmes, et d’avoir adoré ça, même si l’abandon qui est nécessaire à ma jouissance était rendu impossible par le jeu de rôle. Je n’ai pas joui non plus dans la semaine qui a suivi, j’ai gardé mon désir entier, obsédant, à m’en arracher les ongles pour penser à autre chose, à me repasser le film de ses poignets pris dans des cordes, de ses mains larges, « aux coups de fouet fermes et déterminés contre des pénétrations dures et profondes », comme il m’avait si exactement présenté les choses dans son petit catalogue de sanctions récréatives, le bel esclave soumis-mais-pas-soumis.

J’attends son prochain coup foireux, pour lui exprimer ma contrariété à grands coups de cire chaude sur les parties sensibles, les poignets attachés aux chevilles.

Il suffit d’attendre tranquillement.

Sans nom

MMK

Quand je n’ai plus d’amour, je n’ai plus d’amour-propre. Personne n’est à l’abri de s’accrocher à la mauvaise personne. Ça oui, il était beau. Beau visage, viril, grand et fort. Barbe de trois jours, regard clair sur peau mate. Tout à fait comme dans mes fantasmes les plus fous.

Moi, qui sortais d’une relation monogame de sept ans avec un gros nounours gentil, mais trop mou, c’était ce qu’il me fallait pour reprendre confiance en moi. Lui plaire, c’était comme un gage de ma beauté, de mon pouvoir de séduction. Lui plaire à lui, le charismatique fêtard qui n’avait certainement aucun mal à s’envoyer des petites nymphettes prêtes à tout.

Pour le séduire, je profitai du fait qu’il sortit fumer une clope, car le son étourdissant du bar ne permettait pas de se parler. Je sortis mon feu, l’allumai. Je n’avais pas pratiqué depuis des siècles, mais une étincelle en moi ne demandait que sa présence pour embraser mes pensées. Il était joueur, on a plaisanté. Je riais à ses vannes, il me taillait gentiment sur ma tenue vestimentaire, qu’il trouvait enfantine. Je le taquinai également, pour me défendre, sur son côté minet, lui avouant à mots couverts qu’il était craquant. Flatté, amusé, il me rembarra quand même, sûr de lui, me disant qu’il ne fallait pas le fréquenter, qu’il me ferait du mal. Mais ignorant le danger, je n’avais pas dit mon dernier mot. Je le voulais. Ça fait partie du jeu.

Suis-moi, je fuis... Il jouait le mec inaccessible, ce qui eut le don de me contrarier un peu, de m’attirer beaucoup. Je le voulais comme un trophée, et la graine était plantée. Quelques bières plus tard, il était un peu bancal. Sans scrupules, j’en profitai, dansai collé serré, bougeant mes hanches contre les siennes, en un simulacre de baise platonique et équivoque. Il dansait avec moi, mais il matait une beauté qui ondulait sensuellement non loin de nous. Elle lui sourit, mais garda ses distances. Il la dévorait du regard, à mon plus grand dépit. Il fallait être plus persuasive, plus chaude, plus facile à défaut d’être plus belle. Je posai mes mains sur ses hanches, me tortillant, osai un baiser dans le cou, sous l’oreille. Il commença à me prêter attention. J’avais bien conscience que s’il partait avec moi, c’était faute de mieux, mais bon, quand j’ai une idée en tête, je ne m’embarrasse pas de fierté ou de romantisme... le but avant tout, avant la beauté du geste, avant le moindre bon sens.

Ce soir-là, je l’ai eu. Il était saoul, probablement drogué. Je l’emmenai dans mon lit. J’étais fière de moi. Cette nuit fut fabuleuse. C’était un très bon coup, grosse queue, il me fit l’amour des heures durant. Il m’avoua que c’était grâce aux prods. Seul bémol, il débanda lorsque je lui enfilai la capote, me disant l’air désolé que ça le bloquait de porter ce machin, m’assurant qu’il était clean. Moi, qui avais toujours été très prudente, je fis la première entorse à mes principes, ne voulant pas renoncer maintenant qu’il était là, qu’on était chauds, lui à poil, la main dans ma culotte pleine de mouille. Il me baisa, me rebaisa, c’était animal, instinctif, on était en accord, le feeling était là. On s’amusait, on plaisantait, on s’excitait, puis on jouissait. Je n’avais pas eu autant d’orgasmes en une seule nuit de toute ma vie. Il me prit debout (ce que mon ex était bien incapable de faire), il me prit en levrette, il me prit le cul. Je donnais tout ce que je pouvais, réactive et emplie, comblée par ce mélange de douceur et de force, de plaisir et de douleur. Ses mains se posaient sur mon corps, me guidaient avec assurance, toujours dans le sens d’un plaisir accru. Il était ferme et doux, fort et juste un peu violent. Transcendant. Il partit au petit matin, me laissant des étoiles plein les yeux, son téléphone griffonné sur mon paquet de clopes.

« Appelle-moi, peut-être que j’aurai envie de répondre. »

Je m’endormis jusqu’à midi. Me réveillai courbaturée, heureuse, chaque mouvement me faisant mouiller, au souvenir de la veille. Je me fis couler un bain, me demandant s’il fallait laisser passer quelques jours avant de le recontacter, ou s’il fallait lui avouer (avec humour, bien sûr) qu’il m’avait fait passer ma plus belle nuit depuis ma naissance. Évidemment qu’il fallait attendre, c’est le jeu. Pour ne pas avoir l’air en chien, pour ne pas lui faire peur et avoir une chance de le choper à nouveau. Je ne pensai qu’à lui pendant les jours qui suivirent, en même temps sur mon petit nuage et dans l’incertitude angoissante qu’il ne veuille pas remettre ça. J’étais accro en une seule prise, consciente malgré tout que ce n’était pas réciproque. Après trois jours, je me torturais le cerveau pour trouver une formulation de texto qui se voulait détachée et attachante. Je notai des petites phrases, ne sachant pas s’il fallait oser les envoyer, consciente de me rendre vulnérable et à la merci de son bon vouloir. Tributaire. Dépendante. Cela me désespérait. Je finis par oser, et l’inquiétude de ne pas recevoir de réponse me prit aux tripes à peine posé le téléphone. Je reçus plusieurs textos ce jour-là, le son de ma sonnerie déclenchait en moi de vives émotions, qui se ratatinaient lorsque je constatais que ce n’était qu’une pub ou ma mère. Pas de réponse...

Deux jours plus tard, j’étais en train de me résigner quand je reçus un message de lui. En l’ouvrant, mon cœur battait. Un nouveau rendez-vous, le soir même. J’avais prévu de voir une amie, mais je décidai de décommander, ne voulant pas rater ça. Seconde dérogation à mes principes habituels. Je lui proposai un dîner chez moi, suivi d’une baise phénoménale. Il répondit qu’il était d’accord pour le dîner, mais qu’il ne promettait rien en ce qui concernait le reste. Il savait faire monter le suspense. Dix-neuf heures. Il fallait faire les courses, ranger, m’épiler, cuisiner. Guillerette, je me lançai...

À l’heure dite, alors que je l’attendais déjà, il annula, me proposant de se voir le lendemain. N’osant le contrarier, désolée, j’acceptai. J’ôtai mes beaux dessous, enfilai un jogging. Je mangeai seule, me masturbai deux fois en pensant à lui. Triste.

Le lendemain, il vint vers dix-huit heures, s’excusa pour la veille, me servant comme prétexte qu’il était fatigué. Qu’il bossait dur, qu’il n’avait pas le moral. Que peut-être qu’il n’aurait pas la force de me sauter. Un peu vexée quand même, je pris sur moi et essayai de lui être le plus agréable possible pour lui remonter le moral (et lui donner envie de m’attraper, et de revenir). Et pour compenser mon sentiment d’infériorité envers les autres filles. Car il ne me cachait pas qu’il y en avait d’autres, qu’il était libéré et célibataire par choix. Ça m’allait bien, j’étais dans le même état d’esprit. En effet, j’étais contre le fait de partager le quotidien qui gâcherait tout, l’ennui qui s’installerait avec l’habitude. Pour le meilleur seulement, pas pour le pire. Mais ma place dans son harem ne serait donc assurée que si je me montrais positive, car il avait l’embarras du choix. Je compris intuitivement qu’il ne fallait pas le contrarier. J’étais en concurrence avec des filles que j’imaginais plus belles, plus jeunes que moi. Je me devais d’être la plus chaude. Ça tombait bien, chaude je l’étais !

Ce soir-là, on mangea dans une ambiance très détendue, autant j’avais eu le trac tout l’aprèm, autant il avait le don de me mettre à l’aise par sa seule présence. On a bien ri ensemble, se racontant tour à tour nos plus belles loses sexuelles et amoureuses. On apprenait à se connaître. J’étais sous le charme. Ses yeux rieurs me faisaient chavirer. Après le repas et avant l’action, car finalement, j’avais réussi à l’émoustiller, il me demanda la permission, si ça ne me choquait pas, de se faire une trace d’héro. J’étais surprise, mais j’acceptai avec un naturel feint, pour lui montrer que je ne jugeais pas. Et cela fait, on a baisé. Baisé et rebaisé. Jusqu’à cinq heures du matin, jusqu’à ce qu’on s’effondre de fatigue et de satisfaction. Sa teub anesthésiée était lente à venir. Il m’a prise avec plus de tendresse que lors de la première nuit, on faisait des pauses pétard après chaque tour. Quand sa bite n’en pouvait plus, il utilisait ses mains et sa langue, avec un talent d’expert. Il me mit plusieurs doigts dans la chatte, et par saccades, me défonçait d’une main, l’autre s’activant avec douceur sur mon clito. Une jouissance phénoménale m’agita de spasmes et m’arracha des cris. Pour la première fois de ma vie, je jutai un jet de mouille qui se déversa sur les draps. Ce n’était pas de la mouille, c’était plus fluide...

Je découvris alors avec bonheur que j’étais une femme fontaine. Mes jambes tremblotaient, cotonneuses, un léger acouphène traduisait mon étourdissement. Je sentis qu’il était fier de m’avoir révélé cette particularité nouvelle. Je crois que c’est à ce moment-là que je m’attachai à lui de manière maladive. Ce n’était pas de l’amour, c’était une dépendance. Une partie de moi, la raison, me disait bien qu’un héroïnomane libertin ne supportant pas les capotes était un mauvais plan, mais mon côté morbide et libidineux était bien plus puissant.

De plus, je sentais qu’il s’attachait, que mes flatteries le touchaient, et que cette histoire ne faisait que commencer. Il me faisait rire, souvent, en me taquinant sur mes imperfections physiques et psychiques. Je riais, sans me rendre compte que, du même coup, il sapait ma confiance en moi. Je lui rendais la pareille, mais je sentais qu’il riait jaune, et après quelques vannes méchantes, je me rattrapais toujours avec un compliment, de peur de le perdre.

Pendant deux mois, on se voyait à peu près une fois par semaine, toujours chez moi, et je préparais chaque visite minutieusement. Moi, qui ne suis pas une fée du logis, je m’appliquais à rendre mon appartement présentable, et à mitonner des plats pour son bonheur, en son honneur. On s’entendait parfaitement, il était vraiment bon pour moi, pour mon corps, pour mon cul. Il annulait parfois, et me faisait bien sentir la fragilité du lien en m’avouant que notre liaison ne l’épanouissait pas.

Quelquefois, il me révélait son mal-être, m’avouant qu’il n’était qu’un connard, les larmes aux yeux. Dans ces moments-là, je faisais tout mon possible pour rehausser son estime de soi, pour qu’il oublie ses malheurs. Sa fragilité me touchait, je voulais qu’il s’aime autant que je l’aimais. Je paniquais un peu, et il me baisait d’autant plus fort qu’il se montrait distant en paroles. Toujours chaud, il avait le don de me rendre fébrile, et j’aimais le goût de sa queue, l’odeur de son corps, je me pliais à toutes ses fantaisies et y prenais un tel plaisir que je n’allais même plus chasser le gueux dans les bars. Il me suffisait.

Et puis, un jour, où je l’avais invité par un texto très explicite à venir me déboîter dans la joie, il me répondit qu’une de ses plans-cul lui proposait la même chose, et qu’il allait chez elle. Ma déception était sans limite. Ce n’était pas de la jalousie, non, je ne me l’avouais pas, mais de la frustration. Je n’avais pas le droit de lui en vouloir, il était honnête et franc. J’insistai, vingt-septième manquement à mes principes, il refusa. Ce soir-là, je sortis dans un bar, seule, et rentrai chez moi accompagnée du premier quidam qui était venu me payer un verre. Un coup médiocre, un mec pas drôle, et qui me méprisa à peine ses couilles vidées, sous prétexte que j’étais une fille facile. « T’étais bien content quand même, et t’es pas moins facile que moi, pauvre con. » Je le virai de chez moi, pleurai un peu.

Deux semaines plus tard, deux semaines infectes, je rangeai à nouveau ma fierté et recontactai mon étalon, lui envoyant un mail piteux de pauvre fille en manque, dans lequel ma supplique était à peine déguisée en blagounette sur sa virilité. J’en étais au point où je sursautais chaque fois que j’entendais son prénom, même dans un film ou dans la rue. Flatterie et supplique, j’étais devenue une femme paillasson. Moi, si fière autrefois de mon indépendance, de ma joie de vivre... je ne me reconnaissais plus. C’était plus fort que moi, il était plus fort que moi. Il répondit trois jours plus tard, me laissant bien mariner dans mon jus amer.

Durant ces trois jours, une part de moi souhaitait qu’il ne me réponde pas, qu’il me laisse en paix car cette histoire, bien que magnifique sexuellement, ne menait nulle part. J’en étais au stade où sa présence ne me comblait plus, mais attisait le désir et le manque avant même qu’il reparte. Prête à tout pour lui plaire, je souffrais, car il n’avait ni respect ni amour pour moi, et il me donnait le minimum d’une fausse bienveillance pour entretenir le lien. Mais j’étais une chienne, et quand je voyais son nom s’afficher sur mon téléphone, mon cœur bondissait, j’oubliais toutes mes résolutions.

Il me travailla au corps pour que j’accepte une relation à trois avec une de ses copines. D’abord peu enthousiaste, (je ne suis pas lesbienne), je me laissai convaincre, car ses désirs étaient les miens, et que jusque-là, je ne regrettais rien. J’en vins même à attendre cette soirée avec impatience, pour lui faire du bien, combler ses fantasmes, et par curiosité. J’étais contente, je n’avais jamais essayé les filles, et j’étais piquée. Pleine d’espoir, me réjouissant de cette attention, ardente, j’attendais. Il vint. Avec une vraie beauté. Il me demanda si elle me plaisait, devant elle, comme si elle était sourde. Je murmurai que oui, mais j’appréhendais. Peut-être avais-je déjà fantasmé sur une relation à trois, mais je me voyais plus entre deux hommes que devant une chatte.

Je savais que si je lui refusais son caprice, il l’emmènerait baiser ailleurs, et je préférais le partager que renoncer. Je voulais ma part. Et puis elle était vraiment belle, alors quitte à essayer les filles, celle-ci me convenait. Je n’étais pas à l’aise, car la seule femme que j’avais amenée à l’orgasme c’était moi-même et je ne savais pas si je saurais lui donner du plaisir. On s’était installés devant un verre de prune, je pensais qu’un truc un peu fort allait me décomplexer. Elle était belle, mais éteinte. Elle était habillée sexy, mais elle pendait sur le canapé, molle et raide. Après quelques verres pour nous, et quelques traces pour eux, je montai le son de la musique et dansai langoureusement. Ils me rejoignirent, lui derrière et elle devant. Ils me chauffaient. Je la touchai. C’était la première fois que je m’aventurais dans un décolleté féminin, et j’avoue que ça m’émoustillait.

On se jeta dans le lit, les vêtements volèrent, et le ballet commença. Je léchai la fille, pas très sûre de moi. Il me léchait et elle le suçait. On rit, on appela cette position le cercle aux trois saveurs. On baisa, je fis de mon mieux pour exciter mes partenaires, mais il la baisait elle, me délaissant. Pour m’occuper, je palpai ses seins et touchai ses fesses, son anus. Mais décidément, ce n’était pas mon truc. Elle avait dit précédemment ne jamais avoir connu l’orgasme, et je sentis bien que ce n’était pas ce soir que je ferais changer les choses. Je ne savais pas m’y prendre, j’essayais ce qui me plaisait, et d’autres choses encore, c’était peine perdue. Il s’activait sur elle, la défonçait, elle ne prenait pas son pied. Je matais, mi-mouillante mi-navrée. Il finit par s’occuper de moi vite fait quand l’autre sombra dans son plane d’alcool et d’héro. On s’endormit fatigués.

Le lendemain matin, la fille était partie quand je me réveillai. J’étais seule avec lui et je me sentais mal. Un mal-être diffus, dont j’ignorais la cause. J’avais la tête en vrac. Je n’avais plus la force de faire semblant, et je fondis en larmes. Devant lui. La honte. Il bafouilla une vague excuse et fila très vite, me laissant seule et désemparée. Aucun réconfort, il m’avait brisée. J’avais envie de crever.

Ce fut la fois de trop, mon instinct de survie m’envoya un déclic, je détestais la loque que j’étais devenue. Un sursaut de dignité me poussa à me sevrer de lui, ce ne fut pas facile, la fadeur du commun des mortels m’ennuyait. Mais je ne voulais pas sombrer. Ni dans l’héro ni dans son monde où le sida menace. En faisant mon test trois mois plus tard, je flippais carrément. Je voulais sauver ma peau. J’étais en colère contre lui, mais surtout contre moi-même. J’avais honte de ma faiblesse, de m’être laissé dominer si longtemps. J’ai fait du chemin depuis cette aventure. J’en ai plus rien à foutre des gens morbides et malsains. Je ne veux plus les sauver, je veux me sauver quand je rencontre une âme perdue. Ce salopard m’a appris à me respecter. Dans la douleur, c’est vrai, mais les expériences douloureuses sont celles que l’on retient le mieux. Et puis je suis restée une femme fontaine, à ma plus grande joie, c’est un beau cadeau de la vie.

Et ma mouille se répand maintenant grâce aux bons soins d’un gentleman, dans le bonheur et la confiance.

Dans l’amour.

Lequel des trois ?

Julien Ligny

Franchement, la chatte de mon mec est la plus belle au monde. Et Dieu sait si j’en ai vu ! La sienne est faite pour la teub. Un véritable appel à la bite. En particulier, la mienne. Ça fait presque trois ans que je l’écartèle matin et soir, que je la dilate bien comme il faut, bien comme il aime. Et de plus en plus, je me dis que c’est pas permis de la garder que pour moi. Une aussi belle chatte, parfaitement dessinée, toute douce, dans un boule bien rond, où l’on peut plaquer les mains et planter ses ongles, on peut pas la garder pour soi. J’ai envie que tous les mecs voient comment la chatte de mon mec est superbe. J’ai envie qu’ils me jalousent, qu’ils crèvent d’envie en la voyant. Qu’ils se disent qu’ils donneraient n’importe quoi pour la niquer, pour y foutre leur bonne grosse teub et que, même si je leur en donne l’autorisation juste une fois, et justement pour ça, ils repartent chez eux, dégoûtés de pas avoir la même à la maison. Une bonne chatte à lécher des heures, à bien en faire le tour avec la langue, pour y rentrer au chaud, se glisser dedans, avant d’enfiler du bon matos de mec et pignoler ma petite lope à fond, l’enfourner sur du zob de patron. Je veux que les mecs en soient mortifiés. Eh ouais, cette chatte, elle est à moi, rien qu’à moi ! Et si tu veux, parce que je suis sympa, je peux te la prêter une heure ou deux. Avec moi, bien sûr. Pour qu’on la fasse tourner sur nos queues. Mais après, tu rentres dans ta piaule de looser et t’auras plus qu’à te branler en te souvenant de ce que tu viens de niquer et que tu niqueras plus jamais, parce que c’est à moi, totalement à moi et jusqu’à la fin.

Alors, j’ai demandé à ma petite pute de Johann qu’on mette une annonce sur plusieurs sites de rencontres de cul. De bonnes photos de sa chatte, en gros plan ou pas. Sur le lit ou dehors. Dans la forêt, à quatre pattes sur un tronc, ou sur la plage, cuisses bien écartées sur sa serviette à palmiers. Un bon appel à la bite. Basique, sans fioritures :

« Mets ma pute à dispo, 24/7, à bourriner non-stop, à deux, trois ou plus. Petites bites exclues. Au moins aussi gros que moi. »

Et là-dessus, je mets trois-quatre pix de ma teub, raide à mort, dressée pour niquer. Une de face, une de profil, une en contre-plongée. Pas d’entourloupe possible. On voit parfaitement le morceau, du boudin à piner.

On le voit tellement bien, et la chatte de mon mec est à ce point démentielle qu’on récolte vingt messages en deux jours. Ma petite lope se cale sous le bureau pour me pomper pendant que je fais le tri. Elle verra juste le vainqueur, ou plutôt les deux ou trois finalistes tellement nos photos ont fait gonfler les zobs de tous les pignoleurs du coin. Je vire tout ce qui est trop petit, trop mou, trop fin. Ou pas beau, pas assez bien fini. Un véritable catalogue à bites. Toutes les formes, tous les formats. Mais je vais pas prêter mon mec à la première pine venue. Je veux de l’engin de première main. Un truc à la hauteur de la chatte que je mets à dispo. Et un truc dont ma petite pute se souviendra toute sa vie. Même quand il doigtera sa vieille rondelle fripée, dans sa chambre de maison de retraite, et que ça rentrera plus vraiment dedans, il repensera à ce bousin qu’il s’est pris avec moi...

Alors, de vingt messages, on tombe à deux. Et comme je veux le plus beau, ça finit à un. Un seul mec : une gueule de niqueur, un corps qui prend de la place et se pose là, une teub de vingt-deux ou vingt-trois, à dégommer les minets à la chaîne. Abattage en règle. Je ressors Johann de sous le bureau et lui montre les photos. Il s’étouffe devant le truc, plus gros que moi. Aucun doute là-dessus. En même temps, je vois bien que ça lui fait carrément envie. Qu’il rêve de s’empaler dessus, de se faire écarteler par cet énorme pieu, qu’il veut ça bien au fond de sa chatte, et en faire rentrer le plus possible. Pas un centimètre dehors. Surtout pas en gâcher. Et moi non plus, je veux pas qu’il en perde une miette. Qu’il se bouffe tout bien profond.

Le type est tellement chaud qu’il répond illico à notre message. On est OK, lui aussi. Il s’appelle Tim et veut qu’on soit à poil quand il débarquera chez nous. Bien sûr ! Qu’est-ce qu’il croyait ? Qu’on allait ouvrir un Schweppes, comme dans la pub, et se dandiner à travers le salon, la bouche ouverte What did you expect ? pour finir les lèvres sur un goulot plutôt que sur une bite ? Non, pas vraiment ! Moi, ce que j’expect à mort, c’est de voir mon mec se faire trépaner le boule par un dieu de la baise comme moi, et qu’on l’achève en double péné, la rondelle éclatée, suintant la jute de nos bites vidées par trois-quatre heures de niquage intensif. Alors là, oui, peut-être qu’on boira quelque chose, mais ce sera le jus qui sortira de la chatte à Johann. Sans bulles, et bien épais. Arôme Ton cul dilaté. Rien de frais, que du chaud bouillant. Ça, oui, je veux !

Et quand le Tim en question arrive chez nous, se désape en deux secondes, la queue plus que grosse, énorme... je me dis qu’on a super bien choisi. Johann est déjà à genoux devant lui, à le téter à mort, comme s’il m’avait pas pompé sous le bureau deux heures plus tôt, à m’assécher les boules pour trois jours. Heureusement, j’ai dit stop. Je me suis réservé, et j’ai bien fait. La bite de Tim est dantesque, encore plus que sur les photos. À croire qu’il a fait exprès pour pas effrayer la clientèle. Mais Johann, lui, il a pas l’air d’avoir peur... il suce en bonne pute, prend tout ce qu’il peut, m’attrape par la queue pour me branler en même temps. Je suis raide en un dixième de seconde. Voir mon mec s’activer sur un aussi gros morceau, ça me rend fou. Il a l’air d’aimer tellement ça ! Je vais le mettre à dispo beaucoup plus souvent.

Je le relève de la bite de Tim, l’installe à quatre pattes sur le lit, la chatte bien en vue. Tim me regarde vite fait. Je fais oui de la tête. Il peut y aller. Défoncer ma lope autant qu’il veut. Moi, je l’ai tous les jours. Je trique à mort de la prêter une heure ou deux. Surtout quand je vois la bite de Tim. Il commence à entrer. Son gland est énorme et Johann se met à gueuler. Il s’accroche aux draps, se met à respirer autant qu’il peut. Là, il flippe, je le sais. Il se dit que ça passera pas, que c’est plus gros que tous les godes qu’il a pu se mettre dans sa petite vie de lope. Il me lance un regard. Il est à deux doigts de renoncer. Tim met tout son gland et Johann hurle carrément sans me quitter des yeux. C’est trop. Je le vois bien. C’est beaucoup trop. Surtout que je l’ai pas préparée avant, ma petite lope. Je lui ai pas mis mon dix-neuf au fond de la chatte pour qu’il puisse enchaîner sur de la bite de cheval !

Alors, il douille, vraiment. Et Tim qui continue à rentrer, centimètre après centimètre… Je mate sa teub archi-gonflée, archi-épaisse, puis je regarde à nouveau Johann. Il serre les dents, souffle et souffle encore pour que ça passe. Mais c’est très très gros, et il en a les larmes aux yeux. Il me jette un regard suppliant. Il veut arrêter. Clair. Il en peut plus. Il veut pas un aussi gros truc. Le mien lui suffit. Il y a tout ça dans ses yeux, et les larmes qui commencent à couler. Mais Tim, il voit rien de tout ça, il a fait rentrer un bon gros tiers. Il veut continuer, mettre tout le reste. Et moi aussi. Putain, oui, je veux ça ! Qu’il y mette tout. Qu’il nique mon mec à fond, qu’il lui bousille la chatte. Je veux voir comment il va rentrer tout ça, comment il va aller plus profond que moi.

Alors, je regarde plus du tout Johann. Il peut chialer, il peut crier, s’accrocher aux draps, bouffer la table de nuit s’il le faut... Sa chatte, elle est à moi. Elle a toujours été à moi, il me l’a toujours dit, et là, je veux la partager. C’est ça que je veux, exactement ça : que mon mec se fasse démonter par une énorme bite, et qu’il ferme sa putain de gueule de lope. C’est ça qui me fait triquer à mort, là. Je me cale dans un fauteuil face au lit et m’astique de plus en plus sévère. À chaque centimètre rentré par Tim dans la chatte à Johann, je vais plus vite sur ma pine. Elle me fait carrément mal, elle voudrait cracher. Mais pas question. Je veux ma double péné. Je veux ma bite contre celle de Tim au fond du cul de Johann. Une bonne crache entre mecs. Deux gros zobs pour une petite chatte de pute. Rien que l’idée...

Je dois me retenir. Je suis en train de devenir fou, et Tim aussi apparemment. Il a plaqué Johann sur le lit et lui massacre le cul. Il a tout mis. Johann en a la tête dans le matelas. On l’entend même plus. Je kiffe à fond. Qu’il ferme complètement sa gueule, pour mieux ouvrir sa chatte. Il est en train de se faire défoncer comme jamais. Une bite monstre à l’intérieur. Un truc de malade, et Tim qui lui met ça sans pitié. Il va de plus en plus vite. Il le martèle, Tim. Il sue de partout, il commence à beugler. Ça doit lui bouillir dans la bite, lui chauffer les couilles à les cramer. Il ferme les yeux. Il est plus très loin de juter, c’est clair.

Alors, je me relève. Je m’approche d’eux, la bite en avant. C’est mon tour, non ? Je glisse une main contre le cul de mon mec, histoire de pouvoir y mettre ma teub ensuite, avec celle de Tim, évidemment. Je suis pas chien. Mais Tim me repousse aussi sec, il crie comme un dératé en se vidant dans mon mec. Il tremble de partout. Ses épaules sont trempées. Son cou aussi, sa nuque… Tout dégouline, et manifestement, sa bite aussi. Il lâche tout. Il pense plus qu’à cracher jusqu’à la dernière goutte. Tout pour Johann. Mon mec tremble sur le matelas. Il encaisse sans plus rien dire. Il a fermé sa gueule. Je suis encore raide, mais j’arrive plus à me branler. Ma main s’est arrêtée toute seule. Tim sort de Johann, un filet de jus au bout de la queue. Il lui file une petite claque sur la gueule, et mon mec se met à sourire, béat. Tim se casse vers la salle de bains. Je me laisse tomber sur le lit, mate Johann. Il me lâche, la face rougeaude :

« C’était top. Vraiment ! Trop bon. »

Et il me prend la main :

« T’as aimé ? »

Je sais pas. Je suis plus trop sûr, là.

Tim se casse, presque sans un mot. Et dès que la porte claque, mon mec se précipite sur l’ordi, lui laisse un message sur le site. Il veut le revoir. Propose une date. Demain, en fait. Ou après-demain, au pire...

Je prends Johann par la taille, le plaque sur le lit. Il éclate de rire, écarte les jambes. Sa chatte brille encore de la jute à Tim. Ça dégouline. Ma bite se dresse aussitôt. J’ai envie de rentrer. Besoin plutôt. C’est à moi, cette chatte. Rien qu’à moi. Je l’ai juste prêtée. Je me cale devant, la teub archi-raide. Mais Johann s’échappe, avec un sourire de merde : « C’est ce que tu voulais, non ? » Il désigne l’annonce sur le site : « Mets ma pute à dispo... » Je m’affaisse sur le matelas, pendant qu’il va prendre sa douche. Ma teub est retombée. Mes couilles sont trop pleines, elles me font mal. Je pense à la chatte de Johann, à l’eau qui est en train de couler dessus, à la jute de Tim qui s’en échappe, file vers la bonde, disparaît dans les tuyaux...

Johann revient cinq minutes plus tard. Je suis toujours assis sur le lit. Il se cale entre mes genoux, à poil, en position pute, bien comme j’aime. Il approche sa bouche de ma bite, puis recule. Je comprends pas. Il fait demi-tour sur lui-même, la chatte à dix centimètres de ma teub. Elle se redresse. C’est automatique chez moi. Je peux pas résister à ça. Ça me dépasse, me fait oublier le reste. Mais Johann se remet debout : « On voit Tim demain, donc ? » Je me redresse à mon tour, m’approche de l’écran. Pas encore de réponse de Tim. Bien fait, ça. Du doigt, je désigne l’ordi : « Il a pas dit oui. » Johann se colle à moi, une main sur mes couilles. S’il continue d’appuyer comme ça, elles vont exploser. Il me chuchote à l’oreille : « Tu sais ce qui me plairait ? » Je me recule un peu pour lire dans ses yeux. Il se marre : « Que t’attendes la prochaine fois qu’il vient pour te les vider. » J’en reste sans voix, bafouille un « N’importe quoi ! » Johann agite son index devant mon visage : « Non, non, non... Pas avant. » Et il se met à genoux devant elles, les lèche un instant, puis se relève, sourit : « Je file à la salle de sport. »

J’entends tout juste la porte claquer, m’affaisse un peu plus sur le lit, sidéré. Ahuri. Mais ça ne peut pas se passer comme ça. C’est moi qui décide, pas Johann. C’est moi, et rien que moi. Je me rhabille en vitesse, empoche mes clés, sors de l’appartement, rattrape Johann au coin de la rue. La nuit tombe, il n’y a personne. Au lieu de parler, je l’embrasse, le colle à une façade, une main dans le fute, un doigt qui se glisse dans sa chatte. « C’est moi qui décide. Pas toi. Ça a toujours été comme ça. » Il retire ma main de son fute : « Ça peut très bien changer... » Je fais non de la tête. Ça ne doit pas changer. C’est moi, la bite ; lui, la chatte. Il caresse mes lèvres avec les siennes : « Tu pourrais te passer de mon cul ? » Non, bien sûr que non. Il le sait très bien. « Alors, je veux Tim d’abord. Toi, ensuite. Dans cet ordre-là ! » Sur quoi, il se casse, me laisse sur le trottoir, les clés dans une main, et l’autre contre ma bite.

Je rentre à l’appart, totalement paumé. Il fait noir à l’intérieur. J’ai même pas envie d’allumer. L’ordi diffuse encore sa lumière de veille. Je m’assieds devant, active la souris. On a un message. Tim, bien sûr. Il est OK pour demain. Mêmes conditions. On l’attend à poil, il nique, il se casse. Je réponds pas, je bascule sur son profil. Les photos de sa bite, de sa putain de teub dressée, de sa grosse paire de couilles. Il y a à peine une heure, elles tapaient contre la chatte de mon mec. Et manifestement, Johann a carrément aimé. Un gros zob à lui écarter la rondelle. Nettement plus épais que le mien. Qui lui a déchiré les entrailles. Exactement ce que je voulais. Le mettre à dispo. Admirer sa chatte en train de se faire défoncer. Parce que, quand c’est moi, je peux pas le voir, ça. Je peux pas voir comment sa rondelle accuse le coup, comment elle vibre, s’ouvre pour se donner complètement à une teub. Quand c’est moi, je vois rien. Et ça me manque, bordel ! Je veux le spectacle de sa chatte sous tous les angles, de toutes les façons. Je veux ça, absolument. Alors, s’il faut Tim, s’il faut que je passe après lui, et même s’il faut que je passe pas du tout, que je m’astique juste en les regardant baiser, j’accepte. Parce que jamais, je pourrais vivre sans Johann et sa chatte. Non. Pas une chatte comme celle-là, pas une aussi belle ! Je peux pas la laisser passer. Je peux pas m’en passer.

Mes doigts pianotent sur le clavier de l’ordi une réponse à Tim : « OK pour demain. » OK pour tout. Mais je crois pas avoir besoin de le dire. Tim sera le boss. Il a tout pour. Au même moment, Johann rentre. Il a pas dû faire beaucoup de sport. Trop crevé certainement, vu comment Tim l’a niqué. Je me retourne sur ma chaise, tandis qu’il s’approche de l’écran. Il lit mon message, semble étonné : « T’as dit oui pour demain ? »

Je le fixe droit dans les yeux, me relève : « Oui. Tout ce que tu veux. » Il éclate de rire. Un instant, je crois à une blague, qu’il me fait marcher depuis tout à l’heure, que tout ça, c’est un jeu, une façon de me tester. Un instant, je crois qu’il va me dire qu’il s’en fout de Tim, que ce qui compte, c’est ma teub, et qu’on s’en fiche de savoir qui a la plus grosse. Il va me dire qu’il a pris son pied, oui, bien sûr, parce que ce Tim, quand même, il a un truc énorme, mais qu’il m’aime, et que sa chatte est à moi, qu’elle sera toujours à moi. Un instant, je vois tout ça dans son sourire. On est ensemble depuis trois ans, quand même. Alors, il va me le dire, oui, que rien n’a changé, que la bite, c’est moi, et la chatte, c’est lui ? Que, donc, c’est moi qui commande ?

Mais il éteint l’ordi, se glisse un doigt dans la chatte et me répète :

« Tim d’abord. Toi, ensuite. Dans cet ordre-là ! Demain... »

Infiniment sienne

Stella Tanagra

Je vis chez Basile depuis quelques semaines. Ce n’est pas dans les habitudes de cet éternel solitaire d’ouvrir ses portes. J’ai besoin de passer à autre chose suite au décès de Fleur, ma sœur. Cette amourette tendancieuse me permet de me sentir en vie, à nouveau.

Nous faisons escale dans un relais de routiers au retour d’un week-end à la campagne. Basile, dont je soupçonne les penchants, me fait part de ses désirs pour la première fois. J’avais hâte qu’il ose briser la glace depuis qu’il m’a touché quelques mots sur ses attirances, à l’époque où nous étions juste amis. Nous y sommes enfin.

— Tu vas enlever ton soutien-gorge puis sortir de la voiture. Tu iras dans le relais, commander le plat du jour, au comptoir. Afin de laisser tous les regards se poser sur toi, tu prendras le temps avant de t’asseoir à cette table que je vois parfaitement de la voiture. Tu ne détourneras pas les yeux des routiers. Tu t’assiéras et dévisageras tous les hommes. Je viendrai te chercher uniquement quand trois d’entre eux seront venus t’accoster.

— Tu es sûr ?

— Tu voulais jouer non ?

— OK, dis-je fébrilement.

J’écoute encore un peu le titre qui passe à la radio. Ma sœur l’aimait beaucoup. Truculente comme elle l’était, elle n’aurait pas hésité un instant à se prêter à ce genre de jeu. Elle me donne du courage. Je sors de la voiture en me répétant les mots de mon futur maître : « Abandonne-toi. » J’avance, les seins enserrés dans ma robe blanche. Je n’ose pas les regarder car je sais qu’ils apparaissent distinctement à travers. Le pourtour de mes mamelons se dessine précisément en relief. Leur couleur brunie ressort clairement aussi. L’arrondi de mes seins se love lourdement en étirant le tissu. À chacun de mes pas, des soubresauts les meuvent. Basile sait que ma poitrine fait tourner les têtes ; il sait donc que cet exercice n’est pas raisonnable pour une jolie blonde comme moi. Je veux pourtant être à la hauteur et conquérir son estime. Sa malveillance est l’objet de mes convoitises. Après tout, ce n’est qu’un jeu.

J’arrive au comptoir, les jambes à la limite de flancher sur mes hauts talons dont le laçage étrangle mes chevilles. L’endroit transpire la testostérone. Une quinzaine d’hommes prennent le déjeuner avant de repartir sur la route. Ma poitrine aguicheuse ne laisse personne indifférent. À peine la commande passée, deux hommes viennent m’aborder. Je ne sais plus où me mettre. Mes seins compressés dans cet étau de tissu sont un piège qui se referme sur moi. Ils me mangent du regard. Leurs yeux scrutent sans pudeur la sensualité de mon corps dessiné sous ma robe, qui épouse parfaitement mes formes. Ils se postent dans une promiscuité qui m’incommode. Je tourne les talons immédiatement.

Je fuis dans la hâte vers la voiture en craignant les réprimandes de mon amant, pour ne pas avoir répondu à sa demande. Je m’apprête à ouvrir la portière, mais elle est verrouillée. J’ose à peine soutenir le regard de Basile à travers la vitre. Ses traits se sont durcis. Finalement, c’est lui qui sort de la voiture. Il me prend par le bras et me tire jusqu’à l’arrière du relais.

— Calme-toi, ce n’est pas grave. Je t’ai surestimée.

— Je réessaierai si tu veux.

— Tu prends ça trop à la légère.

— Mais non, j’ai envie que tu m’apprennes. Je peux peut-être me faire pardonner ?

— Mets-toi à genoux.

Basile défait sa braguette en jetant un œil aux alentours. Il me présente son sexe. Je m’apprête à le prendre en bouche. Il me freine.

— Ouvre la bouche et ferme les yeux.

Je suis surprise et tétanisée à la fois. Une chaleur imprègne mon visage et éclabousse ma robe blanche. Quand j’ouvre les yeux, je les plonge dans le regard inexpressif de Basile qui me pisse dessus. Son urine coule de la commissure de mes lèvres et suit la ligne de mon cou jusqu’au creux de mon décolleté. Il range ensuite son sexe et s’en va. Hébétée, je finis par me relever et le suivre. Je traverse le parking. Les camionneurs me dévisagent, la peau ruisselante et la robe souillée de jaune. Je rentre tremblante dans la voiture où Basile est déjà installé côté conducteur.

— Rassure-toi, je suis fier de toi.

— Quoi ?

— Je vais d’ailleurs te récompenser.

— Je crois que c’est trop pour moi.

— Tu t’en sors très bien. Je vais t’offrir des robes qui s’ouvrent entièrement sur le devant avec des boutons à pression.

— Mais pourquoi ?

— Pour te baiser à ma merci.

Il me prend pour une idiote, sans doute en suis-je une sachant que je me soumets à ses vices humiliants. Je ne peux pas résister à ses yeux d’un bleu intense dont je ne parviens pas à lire le fond des obscénités. J’aime ses cheveux noirs qui ondulent autour de son teint clair. Je fonds encore plus devant sa stature rassurante et ses mains aussi habiles qu’assassines. Il sait se rendre séduisant par ses mystères et son assurance déconcertante. La curiosité est un vilain défaut. Je veux savoir jusqu’où Basile est capable d’aller, et pour ce faire, je laisserai dès lors libre cours à ses déviances.

J’emporte la confiance de Basile au fil des jours pour mon plus grand contentement. Il lâche prise davantage sur ses désirs indicibles. Lui aussi s’abandonne en quelque sorte, en lâchant du lest sur sa méfiance maladive. Je deviens sa soumise.

— Tu es pensif, Basile ?

— Judicaëlle, je suis étonné que tu te soumettes si facilement. D’habitude, former une soumise n’est pas si rapide. Je ne voudrais pas profiter vilement de ton chagrin qui te fait peut-être perdre ta lucidité. Tout ça, il faut que tu le veuilles vraiment, tu comprends ?

— Bien sûr !

— Alors je dois m’assurer de ton entière soumission. Un test s’impose...

— Tu peux compter sur moi.

— La strangulation n’est peut-être pas la meilleure idée à première vue, sachant ce qui est arrivé à ta sœur. Je le conçois. Mais justement, c’est une excellente occasion d’évaluer jusqu’à quel point tu m’obéis.

À l’entente de ses mots sadiques, je reste bouche bée. Sans attendre mon consentement, Basile se lève de son fauteuil. Dans son élan, il me saisit par les épaules, me pousse sur le canapé. Il m’assène d’une première salve de gifles sous laquelle mon visage virevolte. Le claquement bourdonne dans mes oreilles. Je perds pied non sans plaisir. Un plaisir honteux que je refuse de m’expliquer. Il sort son sexe déjà durci, à ma surprise. Apparemment, lui aussi est esclave de l’effet que je lui fais même s’il ne le concédera jamais. Je l’embouche. Sa verge remplit tout l’espace. Il tient ma tête en s’agrippant à une poignée de mes cheveux afin de contrôler ma bouche qui va et vient autour de son sexe. Je le suce sans relâche, usant de ce pouvoir avec délectation. Ma langue caresse le dessous de sa bite en s’attardant sur son prépuce. Je sens son gland gonfler à mesure qu’il bute au fond de ma gorge. Le souffle court de Basile témoigne de son désir encore contenu. Il se refuse à me livrer le moindre signe de son plaisir.

Il me bascule ensuite sur le canapé d’un geste vif. Je n’essaie pas de résister et m’allonge sur le dos. Basile se place entre mes cuisses. Il approche lentement son sexe et me pénètre de centimètre en centimètre tant l’entrée est serrée par l’appréhension. Ses mains s’enroulent autour de mon cou contre lequel elles se pressent graduellement. Il referme son étreinte au rythme soutenu des à-coups de son bassin contre le mien. Il esquisse un sourire lorsque ma veine bleuie se dessine sur mon front. Mes yeux rougis l’implorent. Je sens que je pars, mais j’ai confiance. Il aime voir se mourir mon innocence au gré de son ardeur, et j’en joue d’autant plus.

J’essaie fébrilement d’onduler contre son pubis pour le sentir effleurer mon clitoris excité. Je prends goût à ce jeu dangereux. Basile sait ce qu’il fait. Il poursuit ses coups de reins effrénés à la recherche de mes limites qu’il repousse sans cesse. Je sens mon entrecuisse brûler et rosir à force d’amortir ses pénétrations insoutenables. Quelques sons gutturaux sortent de ma bouche. Ce spectacle le fait bander de plus belle. Il m’embrasse dans l’asphyxie. C’est bien la première fois qu’il m’offre un baiser. Partagée entre torpeur et réconfort, je sens que mon rythme sanguin emporte sur son chemin un orgasme qui me tord le cou. Basile relâche la pression lorsqu’il se vide en moi. Je l’entends murmurer « Ma gentille chienne » en s’écroulant de tout son poids sur mon corps.

Détendue, je somnole. Alors que je pensais l’acte terminé, il se redresse et me retourne abruptement. Mes fesses chaloupées attirent son attention. Ce n’est pas un mal car j’adore qu’on me les prenne. Il se positionne à califourchon sur moi. Il exerce d’abord quelques claques franches sur mon fessier. La paume de sa main s’inscrit à maintes reprises à la surface de ma chair. Stimulée par sa persévérance, je languis qu’il en vienne au fait. Il s’interrompt, mais ne tarde pas à m’accabler à nouveau. Une sensation inédite me surprend tout autant que sa consonance de fouet. J’ai l’impression d’être lacérée. En esquissant un regard vers lui, je distingue une ceinture en cuir. Déterminé à m’entendre hurler, il répète son geste à cinq reprises. Je ne me fais pas prier avant de fondre en larmes. Mes sanglots sont tiraillés entre la douleur qui m’a écorchée et la plénitude qui m’envahit lorsque Basile s’arrête. Je profite, amorphe.

Un filet de salive se distend de ses lèvres à mes fesses qu’il écarte de son index et de son pouce. Son pénis se présente à l’orée de mon sillon. Il me percute. Je l’absorbe aisément. Son sexe me remplit de tout son long. Il accélère ses va-et-vient sans me ménager. À chacun de ses mouvements, j’entends ses couilles battre contre mon cul, ce qui l’encourage à me prendre encore plus violemment. La rudesse de ses caresses phalliques atteint la fine paroi à l’interstice de mon vagin et mon anus. Basile touche à un point sensible. Je glisse trois doigts dans ma fente pour ajouter de la vigueur aux compressions.

— Dis à ton Maître que tu aimes ça !

— Encule-moi plus fort !

— Tu m’ordonnes ?

— Non, Maître.

— Je te taquine, gentille chienne.

Il me larde de coups de bite. Pour lui aussi l’allégresse approche de son paroxysme, étroitement enrobé dans mes fesses. J’étouffe mes cris dans un coussin. Il se finit aussitôt.

Je suis intimement convaincue qu’il y a encore de la retenue dans la décadence de Basile. Je suis d’ailleurs certaine de pouvoir le pousser plus loin. À moi d’être une bonne soumise pour le satisfaire. Je me lance ce défi.

— Je veux que tu sois totalement mienne.

— Tu penses que je suis prête ? dis-je sachant pertinemment de quoi il parle.

— Remets-t’en à moi pour de bon.

Je vais enfin avoir toutes les réponses à mes questions quant à la perversion de mon amant. Lorsqu’il sort le tesson en forme de huit renversé, il est trop tard pour changer d’avis. Son charisme me fait succomber à toutes les compromissions.

— C’est le huit de l’infinie douleur et de l’infini amour, la marque de ta dévotion.

— Attends !

— Prends-le comme une preuve de la gratitude de ton maître. C’est ma reconnaissance de ta soumission. Sois fière.

— On peut peut-être attendre encore un peu ?

— Ne me déçois pas ; tu sais que je serai bon avec toi.

Basile lie mes mains à une poutre du salon avec une cordelette finement tressée. Je vais lui appartenir à mes dépens. Je ne veux pas voir cette vérité en face. Je l’ai trop attendue et crainte à la fois. Il retire ma robe en arrachant toutes les pressions comme il aime tant le faire. Je suis nue dessous. Mes cheveux blonds viennent chatouiller la pointe de mes seins. Basile me contemple longuement comme s’il savourait les minutes qui précèdent ce rite initiatique. Sous son pantalon, j’aperçois la dureté de sa queue formant une bosse. Il enveloppe mon visage dans ses mains pour mieux me donner un baiser fougueux. Basile vibre d’impatience. Il s’ouvre enfin à moi, mais à quel prix ? Ses dix doigts descendent les contours de mon corps lascif, en une douce caresse. Il me laisse à ma captivité.

Le temps me semble interminable lorsque j’attends en écoutant le bruit du fer rougir entre les flammes du feu de cheminée. Cependant, d’où je me tiens, je ne vois pas ce qu’il fait. L’écho de ses pas semble revenir vers moi. La pression sur ma hanche droite dure un fragment de seconde, où je serre les dents pour ne pas crier. Ma peau tumescente suinte légèrement. Je tourne de l’œil lorsque je sens l’odeur grillée qui se dégage. Je perds connaissance et reste pendue à la poutre un moment infini.

Ce sont les lapés délicats de la langue de Basile autour de ma fente qui me réveillent. Agenouillé devant moi, il a placé mes cuisses sur ses épaules et me soutient de ses mains sur mes fesses. La récompense est encore meilleure après ce supplice. Je roule du bassin pour accompagner ses baisers. Ma peau me picote. J’oscille entre souffrance et plaisir que je savoure comme jamais. Il varie la cadence de sorte que perdurent les allées et venues de mes spasmes. Il sait parfaitement quand relâcher la pression pour stopper la montée de ma jouissance. Il me frustre pendant de longues minutes. Je ne sais plus vraiment si c’est une torture ou un cadeau. Il intensifie ses caresses buccales. Ma chatte humide se répand abondamment.

J’ai l’impression de me découvrir sous un jour nouveau. Basile me révèle à moi-même. Mes membres en tension et mes cuisses trémulantes sont parcourus de convulsions sous l’assaut d’un orgasme.

Basile sait que son emprise sur moi n’a plus de limite. Il est confiant, enfin. Nous fêtons mon baptême un peu spécial d’une coupe de champagne ; occasion exceptionnelle tant Basile ne supporte pas de perdre le contrôle. Nous nous couchons l’un contre l’autre.

Basile se réveille ensuqué comme s’il avait été drogué. Ses pieds et poings sont liés aux barreaux du lit ; situation très déplaisante pour un dominant. Il pense déjà à la punition qu’il me fera subir pour cette malheureuse initiative :

— Pourquoi ? s’insurge-t-il

— Tu sais, j’étais très proche de Fleur.

— Qu’est-ce que vient faire ta sœur dans cette histoire ?

— Elle me disait tout... absolument tout...

— Et alors ? rétorque-t-il, l’air invincible.

— Ce huit infini, j’ai vu le sien sur sa hanche, il y a quelques mois. Ose me dire que c’est une coïncidence, pour voir.

— Qu’est-ce que tu t’imagines ?

— Le pire, et j’en ai dès lors le cœur net, dis-je posément.

— Et maintenant ?

— Ne t’inquiète pas.

— Détache-moi !

— Je ne te dénoncerai pas à la police, ni ne te tuerai, mon chéri. Tu avais sans doute tes raisons.

— C’est bien, tu m’as fait peur. Alors, arrête tout de suite ce petit jeu.

— L’infini n’a pas de limite n’est-ce pas ?

— Où veux-tu en venir ? dit-il en me coupant la parole.

— Comme ce que je vais t’infliger... je reprends imperturbable.

— Tu n’en es pas capable.

— Pourtant, c’est à cet instant précis que se révèle le ou plutôt la vraie dominante de la partie. Je ne t’ai jamais été soumise.

— Qu’est-ce que tu racontes ?

— Je t’ai juste mené par le bout de la bite jusqu’à ce que ce jour vienne. « L’infinie douleur et l’infini amour », tu disais ?

J’enfile un long gant en latex et ferme le poing pour annoncer les prémices de ma vengeance infinie.

Je te tiens, tu me tiens...

Franck Basquiat

13... merde... saloperie de train de banlieue de merde... jamais à l’heure... encore 1 120 mètres... plus que neuf minutes... pfff... il faut courir... juste un peu, ça suffira... pas arriver essoufflé... surtout pas... marcher en arrivant en vue de la rue Louise-Michel... Louise Michel ! L’insoumise suprême... toujours aimé les hiatus du hasard... il me l’a bien rendu... le hasard... Garance... Les Enfants du paradis... « Paris est tout petit pour ceux qui s’aiment comme nous d’un aussi grand amour... » ... fou... dix-sept semaines déjà... 17... pas encore revenu... pas le moment de philosopher... crache tes clopes... 19, c’est bon... ça va aller... marche... souffle bien... voilà, tu y es... 22 heures 22 et 22 secondes, joli !... ouverte... toujours ponctuels... suivre les règles... toujours... à la lettre... à la seconde près... moi qui n’en ai jamais suivi aucune... dingue.....

Elle grince encore, cette petite grille... ils ont de la vaseline, mais pas d’huile... trente-huit secondes plus tard, elle se refermait... pour toujours... chanceux finalement... merci la SNCF... en retard, mais pas trop... juste ce qu’il faut pour être sur le fil... stress positif... mon moteur... ma came...

Allez, dix minutes pour me mettre en tenue... pas une de plus... largement suffisant... plus d’hésitation maintenant... vieux routier... les grosses boots cloutées à semelles épaisses, avec cinq larges boucles sur le côté... elles me vont bien... de vraies pantoufles... et puis le long manteau de cuir noir, façon Matrix, qui m’arrive à mi-mollets... rien d’autre... parfait... trop mignon... toujours du mal à enfiler ce masque... il le faut... indispensable... couvre bien tout l’occiput... bien moulant... un peu trop... voilà... ça serre... deux yeux, une bouche... et une bite, ne l’oublions pas... ça devrait lui suffire... elle m’a peut-être reconnu depuis longtemps... comment savoir ?... la provoquer... un jour... peut-être... on verra... pas aujourd’hui... non, non, pas aujourd’hui... trop tôt... procrastine, mon vieux, procrastine... t’es champion pour ça...

Je relis machinalement les règles affichées près du portemanteau... je les connais par cœur, mais c’est pour le plaisir... « Silence absolu / Pénétration vaginale avec la verge interdite / Toutes les autres pénétrations sont autorisées / Seul le Grand Maître a le pouvoir d’interrompre la séance. » Ça me fait rire chaque fois... « Grand Maître »... avec des majuscules... fantasme de petit gros complexé... mal bandant...

Comme le veut le règlement, j’entre dans la petite pièce sans lumière, avec juste une minuscule ouverture, tout là-haut, qui donne sur le jardin à l’arrière de la maison. Fantasme de captivité. Maintenant, il faut attendre. Un temps imprévisible qui me semble chaque fois infini. Pas de lune ce soir, ni d’autres participants pour l’instant. J’ai été convoqué le premier. Je suis seul avec l’obscurité et mes pensées sinueuses. L’atmosphère est moins étouffante que d’habitude. Et l’odeur...

Comment peut-on se retrouver « par hasard » dans un club échangiste ? Elle ne me croira jamais si on en parle un jour. Si je lui raconte cette rencontre, ce flash qui irradie tout le corps. Garance n’imaginait pas de telles retrouvailles. Moi non plus. La mince fente entre deux rideaux par laquelle je jette un œil distrait, et elle en train de se faire prendre par trois mecs – un en levrette, un dans la bouche, un dans la main gauche, la main droite accompagnant la pipe – sous les yeux indifférents du minable qu’elle avait si vite élevé au grade de « compagnon ». J’étais resté un grand moment dans mon petit coin discret, sidéré, à regarder défiler les sexes dans tous ses orifices, à observer les mouvements mécaniques des corps, la ronde des prétendants attendant leur tour, les jaillissements plus ou moins rapides, au son monotone des râles orgasmiques. Je n’avais pas osé ce jour-là. Pas osé participer. Je m’étais contenté de regarder, extérieur, comme dans un cauchemar moite. En sortant, j’étais sonné, groggy, boxeur venant de recevoir un direct au plexus. Pourquoi avais-je été si sérieux dans mes repérages pour ce scénario se passant dans les milieux libertins ? Pourquoi cette boîte plutôt qu’une autre parmi les dizaines qui existent à Paris ? Et surtout comment en était-elle arrivée là ? Elle adorait le sexe, mais quand même.....

J’y étais retourné tous les soirs. Ils avaient leurs habitudes, deux ou trois fois par semaine, toujours à la même heure. Lors de la deuxième soirée, j’étais encore resté spectateur, mais la surprise était passée. J’étais préparé. Le choc initial avait fait place à une forme d’excitation que j’avais du mal à contenir et que je ne m’expliquais pas. Voir cette femme que j’avais aimée plus que tout, cette femme indépendante, libre, follement libre, se soumettre de façon totalement passive à tous les hommes qui passaient, sans jamais en refuser un seul, me troublait au-delà de tous les troubles qu’elle avait pu provoquer chez moi d’autres manières...

La troisième fois, je la baisai, je la fourrai, je la défonçai vigoureusement, par-derrière pour ne pas être reconnu, et j’en retirai un plaisir que je n’avais jamais ressenti, même avec elle. Avant. Cette première pénétration entraîna une addiction immédiate. À partir de ce moment, je ne vivais que pour ces mardis et samedis soir où je savais que j’allais la retrouver, en étant prêt à mettre des cierges à la Vierge pour que, cette semaine, ils viennent aussi le mercredi comme ils le faisaient parfois.

J’étais vite devenu un habitué et je m’étonnais de ne pas encore avoir été reconnu, en particulier par lui car je prenais bien garde de ne jamais me présenter face à elle. J’évitais à regret les fellations expertes et les branlettes mécaniques qu’elle dispensait généreusement, à la chaîne, et me contentais de la pénétrer, sans préliminaires ni délicatesse, plusieurs fois par soir. Elle jouissait chaque fois, surtout lors des sodomies de plus en plus brutales que je lui infligeais, sans que je puisse soupçonner une quelconque simulation. C’est l’avantage des femmes-fontaines.

Un soir, alors que j’étais assidu à ces soirées depuis plusieurs semaines, il posa, sans un mot ni un regard, une petite carte de visite sur ses reins au moment où je les empoignais à pleines mains, juste avant l’entrée dans le vif du sujet. Le bristol bas de gamme portait juste la mention « Soumise », suivi d’un numéro de portable et de ce qui semblait être un mot de passe : « lolo-redd »...

Il me fallut plusieurs jours pour me décider et passer à l’acte, sachant pourtant depuis la première minute que, malgré toutes les craintes que je pouvais avoir, je finirais forcément par céder à la tentation. La tentation d’en savoir plus sur ce qu’elle était devenue. Le démon de la curiosité ne me laissait jamais en repos.

Comme 007, j’achetai finalement un téléphone jetable et envoyai le texto convenu. La réponse fut presque instantanée : « Vendredi, 10 rue Louise-Michel, La Garenne-Rancy, 23h45 PRÉCISES ! »

Bien sûr, je craignais qu’ils m’aient reconnu, tendu un piège, mais je n’étais pas du genre à reculer pour si peu. Ce que je redoutais surtout concernait le mot « soumise », recouvrait différentes pratiques dont certaines me faisaient vomir. Je m’étais habitué à la voir se faire baiser de manière industrielle et passive, mais je n’aurais pas supporté qu’elle subisse des sévices, même si c’était devenu sa manière de prendre son pied. Je me rassurais en notant que je n’avais jamais observé de marques de coups ni de flagellation sur son corps, mais je savais qu’il existait des tortures sans marques visibles. Imaginer qu’elle puisse se soumettre à ce genre de choses me dégoûtait encore plus, par avance, que la perspective d’assister à une séance physiquement douloureuse pour elle.

L’atmosphère était étouffante dans cette minuscule antichambre sombre. Nous étions nombreux, sans que je puisse savoir exactement combien, tous parfaitement silencieux. Une belle équipe de dominateurs-dociles, sentant la sueur et le cuir. Après l’attente réglementaire, on nous fit pénétrer dans la pièce voisine. Bien que située au sous-sol d’un banal pavillon de banlieue des années cinquante, elle pouvait faire penser à une crypte gothique grâce à l’éclairage recherché, essentiellement dispensé par des candélabres, et aux tentures et accessoires divers qui ornaient les murs. Il se tenait dans un coin sombre, planqué derrière une caméra. Sa petite barbichette blanche, qui le faisait ressembler à un banal instituteur de province lorsqu’il poussait son caddie au supermarché du coin, lui donnait un air quasiment méphistophélique dans cette atmosphère pesante qui se voulait solennelle, pour peu que l’on se laisse prendre au jeu. Ce n’était pas mon cas. Mes sens étaient en éveil et ma raison aux aguets. Je mesurais tout le ridicule de la situation, de ce décorum factice, et m’attachais à rester extérieur à cette mise en scène pour gogo. Il me fallait aller jusqu’au bout en pleine possession de mes moyens.

Elle était au milieu de la pièce, fermement attachée sur une sorte de banquette prévue à cet effet, le cul légèrement surélevé, parfaitement offerte... Le plus hardi d’entre nous s’avança aussitôt, bite au clair comme on dirait d’un sabre, avec la claire intention de l’embrocher illico. Ce devait être un nouveau qui ne savait pas lire. Son sexe tendu n’eut pas le temps d’approcher ce vagin ouvert qu’il convoitait... il fut sèchement rappelé à l’ordre et immédiatement expulsé. Les autres, échaudés par cette mise en condition, enchaînèrent alors fellations, sodomies et introductions de toutes sortes de godemichés de façon presque convenue, dans un silence d’église. Mais ce silence était peuplé. On pouvait distinctement percevoir, suintant de toutes ces têtes masquées, des « Prends ça, grosse salope », « T’aimes ça, hein, sale chienne » et autres amabilités machistes qui me donnaient la nausée. Mais cela semblait satisfaire le Maître... Je restais en retrait, observant cette scène comme dans un mauvais rêve...

Lorsque tous les participants eurent déchargé et bien recouvert son corps de foutre, pressentant la fin inévitable des festivités à brève échéance, je m’avançai enfin. Son sexe était trempé, dégoulinant, gonflé à l’extrême, magnifique, émouvant... Pas de sensiblerie, il me fallait agir froidement, comme un vrai petit dominant. Pas facile. Mes doigts retrouvèrent instinctivement le chemin de son sexe qu’ils connaissaient si bien. Elle jouit après juste quelques va-et-vient habiles, inondant ma main jusqu’au poignet dans une succession de délicieux petits hoquettements de son cul, la seule partie de son corps autorisée à bouger, à peine, par l’étroitesse de ses liens. Le Maître nous expulsa aussitôt, presque agacé. Je me rhabillai très vite, sortis le premier. Je ne tenais pas à faire causette avec mes compagnons d’un soir. Sur le chemin du retour, l’odeur envoûtante de son plaisir sur mes doigts me fit rater ma station. Je conservais précieusement ce parfum enivrant sur mon corps pendant plusieurs jours, bannissant toute toilette.

Par la suite, tous les jeudis vers minuit, je reçus la convocation pour le lendemain. Les séances suivaient des scénarios variés, mais finalement assez conventionnels, toujours basés sur deux principes : contrainte physique et passivité totale. Elle se retrouvait tour à tour enchaînée, menottée, liée de diverses manières, écartelée sur une croix de saint André, encagée, enfermée dans une combinaison de latex... j’en oublie probablement. Les invités pouvaient abuser d’elle selon leurs désirs, à condition de se conformer aux règles écrites. Le Maître restait imperturbable, mais toujours attentif, l’œil rivé à l’écran de sa caméra, ne montrant jamais la moindre forme d’excitation d’aucune sorte. Les dominateurs conviés étaient visiblement sélectionnés parmi les rétifs aux violences physiques car, malgré les nombreux fouets et objets de flagellation à disposition sur les murs, aucun n’en usa jamais. En matière de sévices, c’est tout juste si quelques claques sur les fesses échappaient parfois, dans le feu de l’action, à un sodomisateur un peu empressé. Certains participants étaient invités plusieurs fois de suite, mais ce n’était pas la majorité. La plupart ne revenaient pas. Je me demandais pourquoi, moi, j’avais droit à l’honneur d’être présent à chaque séance, d’autant que j’étais fort peu actif. Plutôt majoritairement voyeur...

Je ne fis preuve d’initiative qu’une seule fois. Ce soir-là, exceptionnellement, une femme faisait partie de la bande. Une grande brune avec des jambes superbes et beaucoup d’allure sur ses talons aiguilles. Et des seins aussi, magnifiques. Le scénario du jour nous proposait la soumise étroitement sanglée, couchée sur le dos, la tête légèrement surélevée, cuisses ouvertes, sur une sorte de divan bas sans dossier que l’on trouve d’habitude plutôt chez les psychanalystes. À peine entrée dans la pièce, la belle brune se saisit d’un martinet dont chaque lanière de cuir se terminait par une petite boule de métal, et commença à flageller vigoureusement le corps qui lui était offert. Comme il s’agissait d’une pratique inhabituelle, je guettais du coin de l’œil la réaction du Maître qui ne manquerait pas, j’en étais certain, de modérer l’ardeur de la dame. Mais il laissa faire. Ces minutes me semblèrent interminables. Pour faire cesser les cris qui se faisaient de plus en plus déchirants, car elle frappait fort, la garce, elle posa son fessier assez ample sur le visage soumis, rajoutant l’étouffement à la douleur. Ainsi positionnée, tête-bêche, alors que l’on percevait déjà des râles de suffocation, elle commença à bouffer littéralement la chatte qui s’offrait à elle. Il ne s’agissait pas des délicats coups de langue et des mordillements mesurés qui ravissent la plupart des femmes. Elle usait au contraire de ses dents avec sadisme pour rendre l’exercice douloureux, et se servait en même temps du manche du martinet comme d’un gode brutal, qu’elle agitait très vivement dans l’anus de l’ex-femme-de-ma-vie...

La règle n’était écrite nulle part, mais il était implicitement convenu que les participants devaient se concentrer principalement sur l’objet soumis qui leur était accordé et avoir le minimum d’interactions entre eux. Il aurait, par exemple, été particulièrement inconvenant qu’un homme en train de se faire sucer tranquillement se voie défoncer la rondelle à l’improviste par l’un de ses compagnons. Cela n’arriva d’ailleurs jamais...

Ce soir-là, pourtant, devant la passivité du Maître, intervenir me sembla la seule attitude possible. Je relevai vivement le cul étouffeur et, dans l’urgence du moment, enfilai directement le moins étroit de ses deux trous, tandis qu’un autre bon Samaritain s’introduisait dans sa bouche et sollicitait une assistance manuelle à la fellation, afin de la détourner du martinet. En la pénétrant, je surpris ma voix intérieure hurler silencieusement un « Tiens, prends ça, salope ! » retentissant. Ce n’était pas un de ces « Ma grosse salope » affectueux qui surgissent parfois dans le feu de l’action, et qui ne signifient rien d’autre que « J’adore ce que tu me fais, mon amour », en un peu moins cucul. Non, c’était un véritable « Salope » macho, méprisant et dominateur...

Étant donné la position, mes couilles frappaient maintenant le visage adoré au rythme de mes coups de reins punitifs. Au moins pouvait-elle respirer malgré les sécrétions abondantes de la brune qui dégoulinaient sur elle. Je l’imaginais même prendre un certain plaisir à ce massage facial particulier. Je me demandais si elle pourrait me reconnaître à la simple odeur de ces gonades qu’elle avait si souvent léchées, lorsque je sentis sur elles le chaud contact de sa langue qui tentait, malgré la violence de l’échange, d’y participer à sa façon. La surprise me fit partir aussitôt dans un flot éjaculatoire inattendu. Profitant de ce bref moment de flottement, la grande brune se ressaisit et se mit à forcer l’infortunée soumise à laper jusqu’à la dernière goutte le mélange de mouille et de foutre s’écoulant de son vagin, dans un nouveau « face sitting » gluant encore plus suffocant que le premier. Désarmé et flasque, il ne me restait plus que le manche du martinet pour la détourner des nouveaux fantasmes sadiques qu’elle menaçait d’entreprendre, maintenant qu’elle était défaite de l’emprise de mon membre. Déchaîné, je l’utilisai avec encore plus de violence qu’elle et défonçai son petit trou, comme pour la punir de ce qu’elle venait d’infliger. J’eus à peine le temps de réaliser que, malgré la rudesse de cet accessoire, que je maniais sans aucun ménagement, elle ne gémissait pas de douleur mais de plaisir, que le Maître interrompait les festivités. Quelques minutes plus tard, dans le petit vestiaire, elle était toujours totalement surexcitée et branlait frénétiquement ses deux orifices, comme pour se libérer d’une possession diabolique. Deux hommes, charitables ou bien frustrés de cette soirée écourtée, la finirent rapidement, comme ils pouvaient, en sandwich, pendant que je m’éclipsai en douce.

L’attente dans l’antichambre noire était toujours très longue. Cela faisait partie de la mise en condition. Mais ce soir, c’était vraiment interminable. Mes tourments obsessionnels, exacerbés par l’attente et l’obscurité, me donnaient une fébrilité encore accentuée par l’absence d’autres participants. Ce n’était pas habituel et suscitait mille questions auxquelles je ne trouvais pas de réponse, ou plutôt qui n’en appelaient qu’une seule, que je ne voulais pas envisager...

La porte à ouverture automatique s’entrebâilla enfin et j’accédai à la crypte...

Je compris tout de suite...

Les tentures, accessoires, chaînes, chandeliers, tout ce qui faisait le cœur de la scénographie habituelle, avaient disparu, faisant place à un espace vide en béton brut. Le Maître était absent, mais les petites diodes rouges de ses caméras indiquaient qu’il n’était pas loin, observant probablement la scène à distance. Elle était seule, libre de toute entrave, assise dans un large fauteuil au centre de la pièce, juste en face de la porte, éclairée par un unique spot très puissant. La lumière intense et crue accentuait sa nudité totale. Ses cuisses légèrement écartées offraient son sexe orné d’un discret anneau clitoridien à mon regard impudique, mais ses yeux me fixaient avec une telle intensité qu’ils me détournaient de façon magnétique de cette vision qui aurait pu être tout à fait charmante en d’autres circonstances. Au petit jeu enfantin que nous jouions depuis plusieurs semaines – Je te tiens, tu me tiens, par la barbichette – c’était donc elle qui avait gagné, depuis la première seconde. Sous le feu de ce regard qui me transperçait, j’étais comme un petit lapin pris dans les phares d’une voiture, sur une route de campagne, à la tombée du jour...

Après quelques instants de ce face-à-face immobile et silencieux, elle commença à se masturber doucement, sans me libérer de l’emprise de ses yeux. Il ne s’agissait pas d’une de ces masturbations où le corps s’abandonne, le regard chavire, la tête se laisse aller à basculer en arrière pour se consacrer à un plaisir décuplé par l’exhibition. Au contraire, elle restait parfaitement froide et mécanique, immobile, concentrée sur mon regard qui était incapable de se détourner du sien pendant que son index faisait vibrer son clitoris. Une masturbation presque rituelle, plus provocatrice que sensuelle. Elle poursuivit en s’introduisant profondément son majeur, qu’elle lécha ensuite longuement, avec une forme de cérémonie, avant de le faire pénétrer à nouveau. Puis, subitement, sans aucun souci de vraisemblance, elle se mit à mimer un orgasme outrancier, ouvertement simulé, avec petits cris saccadés et brusques mouvements de bassin, qu’elle interrompit brutalement, redevenant instantanément glaciale et immobile. Je n’avais pas esquissé le moindre geste depuis que j’étais rentré dans la pièce, tétanisé par la situation. J’étais son jouet comme je l’avais été depuis toujours. Elle avait imaginé ce Grand Guignol de soumission pour mieux me soumettre, et j’avais marché à fond, parfaitement soumis à tout ce qu’elle m’avait imposé. À sa merci. J’attendais l’étape suivante sans même la craindre, tant j’étais abasourdi. Elle me fixa encore un grand moment, sans un geste, puis elle ouvrit lentement ses cuisses et écarta ses grandes lèvres avec deux doigts pour offrir son anatomie à mon regard obscène.

« Approche », dit-elle enfin, d’une voix ferme et douce en même temps. Cette voix qui me faisait tant d’effet, et que je n’avais pas entendue depuis plusieurs années.

« Baise-moi, maintenant...

... Franck. »

Hier, aujourd’hui... et demain ?

Giaggiola Degli Spiriti

Luce est agenouillée sur la moquette blanche du salon. Elle porte une robe claire, transparente, qui laisse entrapercevoir son joli ventre et les petits boutons roses de ses seins. Elle a la tête couchée sur les genoux de Déborah, qui, elle, est assise sur le canapé beige dans une robe cintrée rouge – qui, elle, n’est pas transparente, mais suggère un corps terriblement sensuel – bras et jambes dénudés. Déborah caresse les cheveux de Luce. Elle est tendre. Elles sont tendres. Elles sont, depuis un temps indéterminé, dans un silence apaisé, une atmosphère douce et calme. Il règne une vraie sérénité dans cette pièce.

Déborah décide de briser le silence :

— Tu sais, Luce, j’aimerais te raconter quelque chose... je pense que c’est important... je pense que ça pourrait t’aider à mieux me comprendre... à mieux comprendre notre relation. Lorsque je vais commencer, j’aimerais que tu ne m’interrompes pas. C’est important...

Luce leva les yeux vers Déborah, acquiesça doucement avant de se recoucher sur ses genoux, mais de manière que leurs regards ne puissent se croiser.

Déborah reprit :

— Il y a quelque temps, cinq ou six ans, je pense, j’étais comme toi, amoureuse.

Mais amoureuse d’un homme.

J’étais amoureuse aveuglément... je l’aimais par-dessus tout... d’une manière que je peine à décrire, à vrai dire... Mais disons que je répondais à tous ses désirs jusqu’à oublier les miens. Il aurait pu me demander n’importe quoi...

Mais j’en étais consciente, j’acceptais en conscience, j’aurais tout donné pour lui ! C’était volontaire.

Néanmoins, je m’oubliais, je crois.

Il était plutôt grand, il avait les yeux clairs, des cheveux noirs et bouclés, une peau mate hiver comme été. Il disait qu’il m’aimait... et moi, je n’avais d’yeux que pour lui. Au début, c’était beau, il me traitait comme une princesse ; j’étais sa fierté, il me couvrait d’amour et d’autres choses... Mais au fur et à mesure, il devint de plus en plus jaloux, il ne voulait plus qu’on sorte, enfin... lui oui, lui, il pouvait sortir. Mais moi, non. Je restais à la maison. J’ai dû assez tôt quitter mon travail, quitter mes amis. Il devenait fou. Je pouvais à peine me pencher à la fenêtre. Il m’insultait, avait peur que d’autres me voient, que d’autres m’approchent. Il m’humiliait.

Je m’emmêle, c’est confus.. peut-être que ce n’était pas beau au début... peut-être que c’était dur, plutôt. Quoi qu’il arrive, je m’habituais. Je ne sais comment l’expliquer, je devenais comme une bête docile, une bête qu’on a dressée. J’aimais répondre à ses caprices. J’aimais le rassurer en n’existant plus. Je voulais être à lui, tout faire pour lui.

Des fois, il s’absentait, mais je lui obéissais, il le savait... jamais, je ne serais sortie sans sa permission, et je restais là, à l’attendre, les journées étaient longues... je ne rêvais que de son retour.

Nos relations sexuelles étaient étranges aussi... Au début, nous faisions l’amour, je veux dire l’amour avec un grand A. C’était un vrai échange, plein de tendresse et de respect. Nous commencions par des baisers passionnés et passionnels, puis nos mains se perdaient sur nos corps. Je caressais son cou, passais ma main dans ses cheveux, descendais le long de son dos, passais sur son torse, agrippais ses poils, puis je glissais mes doigts vers le bas de son ventre, doucement, et là, je pouvais sentir son sexe en érection sous son pantalon. Je descendais délicatement sa braguette, enfilais ma main dans le trou, attrapais sa verge. À ce moment-là, il avait comme un sursaut, attrapait ma nuque, enfonçait sa langue dans ma bouche... sa main gauche descendait, attrapait mes fesses... il m’étendait sur le lit ou ailleurs, enlevait mon bas. Il me réembrassait, ôtait mon haut, suçait la pointe de mes seins... son visage descendait sur mes côtes, puis mon ventre ; je sentais son souffle chaud sur les poils de mon pubis, puis délicatement sa langue sur ma chatte. Là, il devenait comme une bête, il voulait la dévorer, il la baisait, la tirait, la léchait, la mordillait, et c’était bon, si bon, c’est comme si c’était hier. J’avais généralement un premier orgasme assez vite. À ce moment, je l’attrapais par les épaules, le retournais, je faisais mine de l’embrasser sur le cou et le torse, mais descendais bien vite à la source. J’attrapais son vit dur, bien dressé, passais ma langue autour du gland. J’avais envie de l’avaler entièrement, là, tout de suite ! mais je faisais durer le plaisir... je voulais qu’il n’en puisse plus, qu’il m’implore de le prendre entièrement dans ma bouche. Alors, de ma main droite, j’attrapais ses boules, ma langue montait et descendait le long son sexe, faisait le tour de son gland... de temps en temps, je mordillais le bout, et puis, à petits à-coups, mes lèvres entouraient son pénis et doucement descendaient, l’englobant entièrement. Je serrais fort afin qu’il ait l’impression que ma bouche était mon vagin. J’avançais doucement, comme avec un peu de mal pour que tout soit très réaliste, et je le sentais décoller. Sa respiration changeait, ses mains attrapaient mes cheveux, son bassin ondulait...

Non, mais j’imagine que tu imagines... Et puis là, je me perds, je n’ai pas besoin de te raconter ça. C’est la suite qui est importante.

Donc, voilà, tout ça pour dire qu’au début, c’était tendre, c’était sensuel, c’était beau, c’était amoureux. Mais au bout de quelque temps, les choses ont changé. Je ne sais pas quelle en était la raison, avait-il vu un film particulier, lu un livre étrange, rencontré une autre personne, révélé un côté obscur de sa nature de mâle ? Je n’en sais rien... Toujours est-il que ses façons de faire l’amour changèrent.

Désormais, il me faisait porter des tenues nouvelles, en cuir ou en dentelle, me déguisait en soubrette, en maîtresse d’école... il me bandait les yeux, m’attachait. Il avait acheté toutes sortes de nouveaux engins, des menottes, des fouets, godemichets de toutes tailles, de toutes formes. Je sais que jusque-là, on me dira que c’est normal, que ça fait partie des évolutions du couple, mais les choses devinrent de plus en plus étranges... Je ne sais quand il trouva le temps, mais il en éduqua plus d’un autre comme moi. Je me rappelle de la première fois où je vis débarquer chez nous une nouvelle « créature », car il faut le dire, nous étions devenus des créatures, nous n’étions plus des humains. Donc, cette fois, un homme déguisé en femme frappa à la porte. Marcel ouvrit et, en guise de bonjour, lui dit : « C’est bien, mais sache que si tu n’as pas fait le trajet que je t’ai demandé, je le saurais et ça ira très mal. » Sur quoi, l’homme répondit : « Mais non, Maître, je vous jure, j’ai fait tout comme vous m’avez demandé, je ne vous décevrai jamais. » Sur ce, il se mit à genoux et tendit les bras vers Marcel, comme pour l’implorer. Marcel le dédaigna, fit demi-tour, dit sur un ton nonchalant : « Je ne sais pas si tu dis vrai... pour ta punition, tu marcheras à quatre pattes pour le restant de la soirée. » « Bien sûr, vos désirs sont des ordres pour moi. » Il portait de hauts talons rouges et une robe noire assez jolie. Il était plutôt beau garçon. Mais quelle fut ma stupéfaction quand je vis que nous portions le même collier... C’était un collier en cuir, marron foncé, attaché par une sangle, et comportant un anneau de fer au milieu.

Je restais interloquée devant cette scène. Non pour la raison qu’il lui demandait de faire des trajets étranges dans la rue à la vue de tous, ni qu’il lui ordonnait de marcher à quatre pattes – car ça, je le faisais aussi, et fréquemment –, mais parce que je n’étais plus seule... Je crevais de jalousie ! Qui était cet homme ? Pourquoi lui obéissait-il ? Je ne lui suffisais plus ?

Marcel sentait que je ne supportais pas cette situation, que je devenais folle... il me dit : « Ne t’inquiète pas, tu pourras t’amuser, toi aussi. Et tu seras la seule ! Aucun autre n’aura le droit de s’amuser, si ce n’est toi et moi. »

Que voulait-il dire par « autres » ? Nous étions trois déjà, cela ne suffisait-il pas ?

Non... très vite, nous fûmes quatre, puis cinq, puis six. À sept, il s’arrêta.

Nos soirées prenaient toutes sortes de tournures.

Des fois, nous étions tous vêtus (je ne pense pas que le terme soit exact) de lanières de cuir, à quatre pattes... nous devions imiter des chiens, et Marcel nous ordonnait des « figures » comme si nous étions au cirque, mais un cirque pornographique, un cirque interdit aux enfants. Nous étions six soumis, trois filles, trois garçons. Quelquefois, nous, les femmes portions des godes-ceintures. Il nous mettait en colonne, les trois hommes d’abord et derrière chacun une femme. Il y avait une musique joyeuse. Il comptait, puis quand il faisait le geste, les femmes devaient grimper sur les hommes et les enfiler... mais vraiment comme des chiens des rues. Les hommes étaient sans préparation, et on leur déchirait l’anus. Ils criaient, et pendant ce temps, Marcel fou devant un tel tableau (ah, les hommes...) glissait sa queue, qui désormais s’était dressée triomphante, dans les trois bouches ouvertes des soumis. Et malgré leur mal apparent, ils suçaient avidement le membre en érection, on aurait dit qu’ils voulaient l’avaler, que c’était comme une récompense pour eux. Quand Marcel retirait son vit d’une des bouches pour aller en rencontrer une autre, les hommes semblaient désespérés. Et nous nous besognions tant et plus, espérant secrètement que Marcel allait passer derrière nous, et nous faire subir le même sort. Voir cette bite qui entrait et sortait d’entre les lèvres, ces mains qui maintenaient les têtes fermes, qui attrapaient les cheveux nous rendait folles. Telles des chiennes, nous glapissions pour implorer notre maître de venir s’occuper de nous.

Mais ces scènes de cirque n’étaient pas si fréquentes... elles advenaient souvent quand il était à court d’imagination.

Un autre de ses grands fantasmes était de reproduire des tableaux de la Renaissance italienne.

Des fois, nous ne participions pas tous en même temps. Par exemple, lorsqu’il voulait reproduire le Saint Sébastien de Mantegna, il choisissait simplement les hommes. Chance pour lui que Mantegna en ait peint trois ! Il les attachait à trois poteaux qu’il avait fait installer dans la maison (nous n’avions pas de colonnes !), les hommes ne portaient qu’un drap autour de la taille voilant simplement leur sexe. Leurs mains étaient liées très fort dans le dos et leurs pieds à la « colonne », leur tête devait être de profil et pencher légèrement en arrière. Leurs yeux devaient regarder le ciel, leur expression devait être celle d’un martyr. Là, lorsque tout était prêt, notre Maître se mettait à tirer des fléchettes. Elles tenaient rarement longtemps dans leur peau, mais les lacéraient. Leur corps était meurtri, tailladé, mais les Sébastien ne bronchaient pas, ils serraient les dents tout au plus. Cette chair entaillée, ce sang qui coulait sur ces corps musclés et lascifs l’excitaient. On sentait sous son pantalon se dresser cette chose dure et belle, ça faisait comme une petite colline. Cette bosse ne manquait pas de réveiller les martyrs, qui, à leur tour, voyaient leur sexe grossir sous la tunique. Je dois reconnaître que ce tableau, ce sang, cette chair, ces garçons, ces verges dressées ne nous laissaient pas indifférentes, et il est arrivé qu’on se caresse entre nous devant cette scène en prenant garde à ne pas être vues.

D’autres fois, il détournait des scènes bibliques... Il en choisissait un, Arthur, par exemple, qui devait porter une vraie couronne d’épines, une couronne qui lui transperçait le front, la tête. Elle était très coupante et très serrée... le sang coulait sur ses tempes, sur son visage, dans ses cheveux. Il choisissait une femme qui aurait été Marie, que Jésus devait sodomiser. Elle portait un drap blanc sur la tête, une cape bleue sur le dos, le reste de son corps était nu. Deux pinces accrochées à des chaînes lui transperçaient les tétons, et ces chaînes se rejoignaient en une seule qui passait sur une poulie accrochée au plafond. Marcel tenait les rênes. Assis sur un fauteuil, face à la scène, il tirait sur la chaîne quand l’envie lui prenait... ce qui déclenchait des hurlements de la part de la Marie désespérée enculée par son propre fils.

Une fois, alors que nous étions tous attachés – le salon était devenu une vraie salle de jeu, des attaches étaient installées un peu partout –, il me détacha et me plaça sous Chloé, une des soumises, qui était debout, tenue les bras en l’air par une corde, les jambes écartées. Il me coucha donc sur le sol, la tête entre les pieds de Chloé, et il commença à me pénétrer. Ses va-et-vient étaient exquis pour moi, j’étais heureuse, j’avais l’impression de le retrouver. Mes seins pointaient vers le ciel, mon sexe était trempé, je buvais ses baisers, brûlais de ne faire qu’un avec lui. Là, il ordonna à la soumise d’uriner sur mon visage, dans ma bouche, ce qu’elle fit sans autre forme de procès. Je sentais le liquide chaud tomber sur mes lèvres, qui peinaient à s’entrouvrir... et le sexe de Marcel en moi qui grossissait encore, encore, qui était au bord de la jouissance...

Là, je compris que c’en était trop, qu’il fallait que je prononce LE mot pour en finir... J’étais une esclave de mon plein gré, certes, mais je savais que je n’arriverais jamais à partager. J’étais jalouse, oui, jalouse, jalouse que son sexe grossisse à la vue de cette scène, jalouse qu’il grossisse en fouettant Arthur, en pinçant Nina, en sodomisant Xavier avec de drôles d’outils. Ce que je venais de vivre à l’instant n’était rien, c’était même, au contraire, une des fois les plus douces, mais le problème n’était pas là ; je ne lui suffisais pas... et ça, je n’arrivais pas à l’accepter. Moi, je voulais être la seule ! Je le voulais pour moi !

Ainsi, je les quittai tous... Il ne me retint pas. Le salaud...

Depuis ce jour, de nombreuses choses ont changé, j’ai changé.

J’ai beaucoup trop souffert avec lui. La souffrance n’était pas physique contrairement à ce que l’on pourrait penser... Le fouet, le fer, les lianes... tout ça, c’était pour son bonheur, donc pour le mien également. Mais le cœur... le cœur... L’amour est une chose terrible. La soumission aussi...

Déborah cessa de parler. On sentait qu’elle venait de se libérer d’un poids. Elle laissa tomber sa tête en arrière sur le canapé... écarta les jambes. Luce, docile, comprit tout de suite. Très délicatement, elle avança la tête entre ses cuisses écartées, plongea sa langue dans la fente du sexe qui ne portait jamais de culotte. Déborah remonta sa jupe, descendit davantage ses fesses sur le canapé pour mieux s’offrir. Néanmoins, elle semblait dans ses pensées... Luce, elle, avec une infinie douceur, la léchait faisant de petits tourbillons, buvant son nectar, suçant toutes parties, embrassant, caressant, flattant, cajolant. On sentait que le désir montait terriblement, qu’elle voulait la pénétrer, la baiser. Elle agrippait ses cuisses, enfonçait sa tête plus profondément encore. Elle mouillait, n’en pouvait plus.

Déborah la stoppa net. Luce semblait déchirée. Déborah reprit la parole :

— Tu as écouté mon discours ? Tu as entendu ? Tu comprends à présent pourquoi tu es attachée ? Tu comprends pourquoi je te tiens au bout de cette laisse ? Pourquoi je te fouette ? Pourquoi je marque au fer rouge les jolies parties de ton corps ? Je n’ai pas le choix, je n’y peux rien, c’est plus fort que moi. Il faudra que tu prononces LE mot, ou bien que tu me tues si tu désires être libre !

Luce de répondre :

— Déborah, c’est auprès de toi que je suis libre.

Encore une fois

Magena Suret

Tandis qu’elle vérifie les derniers réglages de la caméra, vérifie que le retour se fait normalement sur l’écran de contrôle, Louise jette un regard à Adrien pour s’assurer qu’il va bien. Il ne s’occupe pas d’elle, il en a pris l’habitude. C’est déjà la huitième fois qu’elle le voit, mais ce qu’elle lui réserve aujourd’hui est de nature à repousser encore ses limites. Ils ont négocié la scène par mail, l’ont revue avant de commencer. Adrien est nu, abandonné sur son siège au milieu de la pièce, les épaules en arrière, les bras tirés vers le bas ; ses poignets sont attachés aux pieds de la chaise. Il teste la solidité des liens, gesticule doucement, tentant de trouver une position confortable. Louise sourit : ses choix sont limités : ou bien il s’avance sur l’assise pour soulager sa prostate de la pression exercée par l’Aneros, mais courbe sa nuque de façon gênante ; soit il épargne son cou et accepte de subir l’action du masseur sur sa boule de nerfs. Adrien opte pour la seconde solution, à l’instar de tous les hommes qu’elle a déjà attachés à son mobilier.

Louise vient s’asseoir face à lui.

— Tu es prêt ?

Le sexe en érection d’Adrien est rouge de désir et de frustration. Louise le voit déglutir et risquer un regard vers l’écran de contrôle. S’assurer qu’on ne voit pas son visage fait partie de ses rituels, et elle encourage ses partenaires à explorer leurs désirs dans un climat de confiance. Adrien se contente d’un hochement de tête, et Louise se glisse dans son rôle.

La main enduite de lubrifiant, elle masse doucement le sexe offert à ses caprices. Le souffle court, Adrien se concentre pour ne pas jouir. De sa main libre, Louise lui caresse les testicules, emprisonnés dans l’anneau qui a pour fonction de limiter les risques d’éjaculation précoce. Pour l’instant, elle ne cherche pas à le faire craquer, elle veut juste l’exciter davantage, lui donner l’impression qu’il résiste bien, lui faire baisser sa garde. Elle le libère, enduit de nouveau ses mains de lubrifiant, ferme son poing en une gaine étroite, le glisse depuis le gland jusqu’à la base du sexe et recommence ses massages.

Les cuisses d’Adrien tressautent. La bouche entrouverte, il résiste à l’envie de basculer le bassin, de donner des coups de reins pour essayer d’obtenir une pression plus insistante. Dans ses cuisses, dans ses sursauts, elle devine qu’il est proche de la rupture. Mais elle continue au même rythme, malgré ses soupirs, ses appels pressants :

— Louise, Louise... s’il vous plaît !

Mais elle poursuit sans ralentir ni accélérer le mouvement. Elle n’ignore pas à quel point c’est frustrant pour lui. Trop excitant parce qu’il a du mal à se retenir, pas assez cependant pour le faire jouir ; il y manque ce petit coup de poignet libérateur. Elle le voit serrer les poings, derrière lui, contre les pieds de la chaise, et s’humidifier les lèvres. Il doit avoir la gorge sèche à force de haleter. Tant qu’il s’efforce de chasser le plaisir, il oublie de respirer normalement, d’avaler sa salive. Et Louise, elle, continue ses caresses au même rythme lent et égal, douce torture s’il en est.

Adrien se mord les lèvres. Elle ne perçoit plus que le bruit liquide de sa main qui masturbe ce sexe.

Elle ne veut pas le laisser se réfugier dans son esprit, aussi décide-t-elle de le relancer :

— Tu aimes ? Tu sens que ça vient ?

Elle le nargue. Adrien bascule la tête en arrière, soupire :

— Oui j’aime... oui... ça vient.

Son corps est tendu. Il a beau essayer de retenir ses coups de reins, elle voit qu’il a le cou et les épaules raides, crispés par l’effort. Elle relâche soudain la pression, il s’effondre, s’affale sur sa chaise, émet un grognement de frustration.

Louise lui laisse quelques instants pour se recomposer. Elle décale son propre siège, se positionne de côté, sur sa droite, et change de main. Cette fois, le rythme est plus rapide, plus sec. Adrien est parvenu aux portes de la délivrance :

— Oh ! Put... Oui, encore, encore... Comme ça, oui.

Elle le contemple, une main sur son mamelon. Elle le sent en confiance. Il ne contrôle plus son attitude ni son langage, mais Louise s’en amuse plus qu’elle ne s’en offusque. La respiration rapide, plus rauque, Adrien ne retient plus ses coups de reins ; ses jambes se dérobent, le font glisser du bord de la chaise, ce qui augmente la tension au niveau des épaules. Louise le regarde aller doucement vers la jouissance. Et il soupire, il l’encourage :

— Oui, oui...

Mais au moment où il croit goûter la satisfaction que procure l’éjaculation, elle relâche tout, encore une fois. Il soupire, ses bras, ses cuisses, tout son corps frémit. Elle le laisse reprendre son souffle, puis elle recommence. Encore plus vite, cette fois, plus sèchement. Dès qu’elle le sent se contracter sous sa paume, dès qu’elle perçoit les pulsations de son sexe, elle tire la peau du prépuce vers le bas, l’empêche de jouir. Ça lui fait peut-être un peu mal, mais il continue de soupirer, de la supplier :

— Louise... Louise, s’il vous plaît.

Puis le désarroi :

— Non...

Ce gémissement qui suinte de frustration est un régal pour Louise. Encore une fois, elle le relâche. Puis, encore une fois, elle recommence, toujours au même rythme. Toujours le bruit du lubrifiant qui enrobe la verge tendue. Il contracte ses jambes, se recule au fond de la chaise. Adrien tente de se donner une contenance, mais – il le sait par expérience – une contenance qui ne fera pas illusion quand, plus tard, ils visionneront le film.

Aux légères convulsions du sexe sous sa paume, elle devine qu’Adrien hésite entre venir à la rencontre de son poing ou tenter de lui échapper. L’envie de jouir, plus forte que toute réticence, l’emporte. Louise a beau avoir déjà observé cette dualité, elle en reste captivée. Être si longtemps au bord de l’orgasme sans accéder à la jouissance doit être terriblement douloureux. Et frustrant. Surtout que, si Louise le désire, elle peut ruiner son orgasme et le laisser encore plus affamé qu’avant leur séance.

Une nouvelle dose de lubrifiant. Cette fois, Adrien tente de se soustraire à son contact, mais elle recommence. Adrien ne prononce cependant pas le safeword qui mettrait fin à la séance. Alors, Louise ne tient pas compte de ce réflexe de retrait, elle continue à masser le sexe, fidèle à sa cadence. En même temps, elle se penche, embrasse sa poitrine, mordille son mamelon. Adrien serre les dents, il en est presque à sangloter. Il écarte encore plus les jambes, dans le but, peut-être, de l’encourager à le stimuler aussi par l’anus. Louise sent qu’il pourrait jouir au moindre contact. Mais elle le relâche, encore une fois, et il soupire ; sa déception est palpable.

Louise sait que la vidéo sera un gros succès, qu’Adrien reviendra pour une autre séance, même s’il jure chaque fois que ce sera la dernière. Soumission, frustration, bondage, exhibitionnisme : il commence juste à appréhender l’étendue de ses désirs inavoués, et Louise adore les partenaires comme lui, qu’elle peut guider d’une main douce mais ferme, qui la contemplent telle une reine ; ceux dont elle connaît si bien les réactions qu’elle paraît lire leurs pensées.

Elle reprend sa tâche, toujours au même rythme. Une masturbation vive, un peu violente. Pour Adrien, la possibilité de jouir toujours aussi proche, et toujours aussi inaccessible. Et Louise change de main. Celle-ci est plus douce, plus compatissante.

– Han... il soupire.

Elle laisse le plaisir gagner du terrain, et elle le regarde. Adrien ne fronce plus les sourcils, ne crispe plus la mâchoire.

— Ça y est.

La victoire, l’accomplissement, la fin du tourment résonnent dans sa voix tandis que ses paupières s’abaissent.

— Non ! ordonne Louise.

Elle cesse tout mouvement, mais ne rompt pas le contact ; elle se borne à garder le poids de l’érection dans son poing.

— Si... s’il vous plaît. Si proche, Louise...

Ses suppliques la grisent. Elle le relâche, encore une fois, s’attire une plainte de la part d’Adrien, remet quelques gouttes de lubrifiant au creux de ses mains. Puis les frotte l’une contre l’autre avant d’enrouler à nouveau ses doigts autour de la verge.

— Je m’assure de ne pas avoir la peau trop sèche, cela gâcherait ton plaisir.

Louise lui lance un clin d’œil qui restera inaperçu : ni la vidéo ni Adrien ne le saisissent. Et puis elle continue à le masturber. Adrien se redresse, agrippe la chaise, essaie de retenir ses coups de reins pour la satisfaire, mais elle le sent, il y est presque. Encore une fois.

— S’il vous plaît. Louise, s’il vous plaît...

Elle le lâche.

— Oh non ! Pourquoi ?

L’incompréhension et la frustration ne sont pas feintes. Adrien est encore novice dans ces jeux, et Louise ne veut pas le pousser à la rupture. Pas cette fois. Pour éviter cela, elle tente de le raisonner :

— Parce que c’est trop tôt. Tu voudrais jouir, mais tu n’as pas encore atteint tes limites.

Quand il aura joui, toute cette frustration ne lui laissera plus qu’un vague souvenir. Louise veut prolonger ce moment, garder ses partenaires dans un état d’excitation intense sans assouvir ce besoin primaire ; elle veut les aider à chevaucher ce plaisir sans les laisser basculer vers l’orgasme.

— Rappelle-moi ton safeword, exige-t-elle tout en lui maintenant, pour l’apaiser, une main sur le sexe, l’autre au-dessus du genou.

— Tortue.

― Bien, le félicite-t-elle.

L’approbation détend Adrien ; sa cuisse se décrispe sous la paume de Louise.

— Est-ce que tu veux l’utiliser ?

Il secoue négativement la tête, mais Louise veut l’entendre :

— Réponds-moi et dis-moi pourquoi.

― Non, confirme Adrien. Parce que... parce que je ne sais pas...

Le regard presque perdu qu’il lui lance lui donne envie de sourire, mais Louise s’en empêche. Elle ne veut pas qu’il se sente moqué alors qu’il se montre vulnérable. Adrien ne comprend pas encore la contradiction existant entre ses désirs et ses besoins, et Louise est là pour l’y aider :

— Parce que me laisser dicter ton plaisir, c’est la meilleure partie. Ton orgasme, c’est ta récompense. Elle n’a aucune saveur si tu l’obtiens sans effort, non ?

Sa pomme d’Adam s’agite alors qu’il déglutit à plusieurs reprises. Louise le laisse se calmer un peu, s’approprier ce qu’elle vient de lui dire, renoncer à la satisfaction immédiate. Pour le tranquilliser, elle passe les mains sur son torse, son bas-ventre, ses aines, ses cuisses, puis recommence à le masturber. Il a tout de suite le souffle court. Ça y est, elle le sent se détendre sous ses caresses. Ça vient, encore une fois, et il recommence à la supplier. Elle le relâche, encore une fois, et le voit grincer des dents : ce n’est plus une prière, c’est une malédiction qu’il a au bord des lèvres. Alors, elle masse son sexe, s’applique à en agacer le gland ; la vue de tous ses muscles tendus l’amuse, Louise se délecte de le voir si proche et pourtant si loin de la délivrance. Elle ne se lasse pas d’être maîtresse de ses orgasmes. Lui, un autre, une autre. Détenir ce pouvoir sur quelqu’un l’enivre.

Le rythme reprend de plus belle. Adrien commence à se tendre, encore une fois. L’ayant déjà eu à sa merci, Louise connaît ses zones érogènes. De sa main libre, elle lui masse le cou, passe les doigts sur ses clavicules, le long de ses côtes.

— Oui, oui, ça y est, l’incite Adrien. Ça y est presque. Louise...

― Non ! ordonne-t-elle. Retiens-toi encore.

― S’il vous plaît !

Adrien soupire, mais de plaisir. Louise fronce les sourcils : il devrait avoir au moins appris cette leçon : ne pas anticiper ce qu’il n’a pas encore acquis.

— Non. Non ! lui interdit Louise.

Elle n’est pas sûre qu’il comprenne encore ce qu’elle lui dit, mais le ton de sa voix atteint Adrien, le fait réagir : dans un effort suprême, il contracte son ventre et ses cuisses afin de ne pas la décevoir. Clémente, elle le relâche pour cesser toute stimulation, mais voit une perle de sperme s’échapper de son méat. Il soupire, encore une fois, mais à la limite du sanglot. Ce simulacre de jouissance ne l’a pas soulagé : Louise ne le touchait pas, ce n’était qu’une réaction purement mécanique, rien d’autre.

Louise jauge la tension dans ses épaules, ses poings serrés autour des pieds de la chaise, et décide que, cette fois, la session va prendre fin. Enfonçant la main dans sa poche, elle presse le bouton de la télécommande pour déclencher les vibrations de l’Aneros. La pression du masseur sur sa prostate suffit, sans qu’elle ait besoin de le toucher, à provoquer des soubresauts sur sa verge. Quelques gouttes de sperme commencent à couler. Malgré de petites erreurs, Adrien a été obéissant, il mérite un orgasme à la hauteur de la frustration endurée.

— Louise... s’il vous plaît ! J’ai besoin.

— De quoi as-tu besoin, Adrien ?

— Votre main. S’il vous plaît. Vite...

Alors, elle décide de lui céder : il l’a suppliée, et elle n’est pas aussi cruelle qu’on serait porté à le croire. Sa main lui enserre le sexe, le masturbe. Louise, maintenant, s’applique à ne lui procurer que du plaisir. Le rythme est bon, elle met assez de pression, évite de titiller son gland trop sensible. Elle glisse les doigts sous l’anneau du scrotum, libère ses testicules. La frustration, la fin de la pression qui l’empêchait de jouir, les vibrations contre sa prostate, la main sur sa queue, tout cela le pousse à céder au plaisir. Après deux orgasmes gâchés, il explose. Son sperme gicle sur son torse, son bas-ventre, et Louise continue de masturber avec vigueur, tandis qu’Adrien lui murmure :

— Merci, merci, Louise, merci...

Les gémissements, les sanglots d’Adrien font aux oreilles de Louise l’effet d’une merveilleuse musique. Elle continue de le masturber, bien longtemps après qu’il a joui, et ses soupirs se transforment en plaintes : le contact devient désagréable.

— Louise, geint-il.

— Quoi ? Tu le mérites. Tu as joui malgré mon interdiction. Tu m’as défiée, tu dois en subir les conséquences.

— Non, pleurniche-t-il.

Louise l’ignore ; elle poursuit ses caresses punitives. Adrien se débat, et elle n’a pas besoin de vérifier l’écran de contrôle pour savoir que la scène sera un régal pour les yeux. Au bout d’une vingtaine de secondes – une éternité à Adrien – Louise cesse enfin de lui malmener le sexe. Puis avec ses doigts, elle lui étale un mélange de sperme et de lubrifiant sur le torse, les côtes, la toison du bas-ventre.

Tandis qu’Adrien reprend son souffle, savoure ses caresses, Louise fait un premier état de son partenaire. Il est en sueur, son cœur bat toujours trop fort dans sa poitrine, mais il paraît rassasié. Dès qu’elle le sentira prêt à rompre le contact corporel sans paniquer, elle lui dénouera ses liens, inspectera ses poignets. Puis elle le couvrira d’un peignoir, lui proposera une boisson et un en-cas. Après, quand il sera remis de ses émois, Louise le conduira dans la salle de bains pour qu’il se débarrasse de l’Aneros et des fluides qui forment une seconde pellicule sur sa peau. Enfin, ils regarderont ensemble le film de leur session, décideront s’ils le mettent en ligne sur la chaîne de Louise et, s’il y a lieu, détermineront des parties à couper au montage.

Pour l’instant, Louise se concentre sur les réactions d’Adrien, elle se trouve, comme c’est souvent le cas avec ses partenaires, fascinée par la façon dont il s’abandonne entre ses mains. Elle espère qu’il la recontactera bientôt pour lui céder les rênes de son plaisir. Encore une fois.

Vendredi

Anaëlle

Nous étions vendredi. Elle attendait ce jour avec impatience. Elle se demandait si son maître pourrait se libérer pour elle et lui offrir une séance. La semaine lui avait paru bien longue. Elle avait souvent pensé à lui. Elle avait maintes fois regardé sa boîte mail, désespérément vide. Elle avait tant pensé à lui écrire pour lui dire combien il lui manquait, mais s’était retenue. Ces dernières semaines l’avaient confortée dans ce qu’elle voulait. Son maître lui en demandait plus, il était plus présent, plus exigeant, il lui faisait de plus en plus ressentir sa condition de soumise. Ce n’était pas toujours facile pour elle, mais c’est ce qu’elle voulait : elle aimait se sentir tenue et lui obéir. Leur dernière séance remontait désormais à une semaine. Elle ne comprenait pas vraiment pourquoi il ne s’occupait plus d’elle... le week-end était passé sans la moindre demande, et la semaine avait suivi le même chemin.

En début d’après-midi, elle avait une fois de plus regardé sa messagerie commençant à douter qu’aujourd’hui, elle le verrait. Le vendredi était le seul jour où leur emploi du temps leur permettait d’avoir la villa quelques heures pour eux seuls. Dans l’après-midi, son téléphone sonna, un texto lui indiquant qu’elle devait se tenir prête à dix-huit heures. Elle, c’est Sophie, 37 ans, comptable dans un petit cabinet, au sud de Reims, qui ne compte pas plus de trois employés. Sa journée touchait à sa fin. Elle s’empressa de ranger le dernier dossier qui traînait sur son bureau, éteignit l’ordinateur. Elle voulait être à l’heure, ne rater aucune minute qu’elle pourrait passer avec lui, elle voulait qu’il ait le temps de s’occuper d’elle comme il l’avait prévu. Elle ne voulait pas le faire attendre, encore moins être punie pour ça. Elle était sur le point de partir quand sa pipelette de collègue, Martine, décida de lui raconter ses projets pour le week-end : une sortie au ciné avec Monsieur le prince charmant rencontré il y a à peine deux semaines. Malgré son visage souriant et enjoué, elle bouillait intérieurement sachant que chaque minute perdue l’obligerait à courir davantage.

Elle passa rapidement à son domicile pour préparer la chambre. Elle retira la couette, les oreillers, remplaça le drap avec des petites vaches par un drap rouge carmin. Elle se doucha rapidement, s’épila le pubis comme il aimait en laissant juste une étroite bande de poils d’un centimètre. Elle se parfuma, se maquilla légèrement les yeux, même si elle savait qu’elle porterait un bandeau. Peu importait, elle voulait se sentir jolie. Elle choisit une tenue simple, qu’elle n’avait pas mise depuis longtemps, écrue, ça changeait du noir qu’elle portait si souvent : un simple caraco en dentelle et un shorty avec un petit nœud de satin. Elle ne mit pas de bas, pas cette fois. Elle voulait qu’il la voie telle qu’elle était, simplement. Elle n’en était pas moins stressée comme un inlassable premier rendez-vous.

Elle quitta la maison avec une excitation nichée au creux de son intimité. Il restait encore une heure trente à attendre, mais elle avait déjà envie et se surprit à passer la main entre les jambes. Elle remonta légèrement sa jupe trapèze pour sentir la chaleur de sa chatte au travers du fin tissu. Elle n’avait jamais fait ça jusqu’à présent, mais ce n’était pas pour lui déplaire. Les autres automobilistes ne pouvaient pas soupçonner ce qu’elle était en train de faire, ça la fit sourire. Elle aurait aimé qu’il la prenne là, maintenant. L’heure était devenue son obsession. Il fallait pourtant encore récupérer leur fille, Paula, au lycée, puis la déposer à son cours de théâtre, rue du Moulin, avec la joie d’une circulation en centre-ville un vendredi soir. Elle n’arriverait pas à rentrer aussi tôt qu’elle le souhaitait, mais veillerait au moins à ne pas être en retard.

Elle arriva un petit quart d’heure avant lui. Elle ôta rapidement sa jupe et son chemisier, se dirigea vers la chambre. Elle se regarda dans le miroir en se demandant si elle allait lui plaire, puis alla se placer sur son coussin, dans sa position d’attente, fesses posées sur les talons, jambes écartées. Elle noua fermement le bandeau de satin noir comme il l’avait indiqué dans son message, puis baissa la tête, mains à plat sur les cuisses. À ce moment-là, elle oubliait tout. Elle n’était plus Sophie, l’épouse d’Olivier, 40 ans, directeur marketing dans une start-up où il ne fallait pas compter ses heures. Elle était Karène – soumise – depuis onze mois à son Maître.

La musique qui emplissait la chambre lui permit d’attendre sereinement malgré les tiraillements qu’elle ressentait déjà dans les jambes. Il fallait décidément qu’elle se remette sérieusement au sport. Elle connaissait chacune de ces chansons sur le bout des doigts, elle les avait déjà tant de fois écoutées. Pourtant, elles lui procuraient toujours la même émotion. Elle pensait à la première fois où elle les avait entendues lors d’une séance, à la première fois où son maître avait passé les cordes sur elle, à ce moment magique qui marquait réellement les débuts de sa soumission quand ils eurent compris qu’ils n’étaient plus en train de jouer. Elle se demanda ce qu’aujourd’hui son Maître ferait d’elle. Elle regrettait amèrement de ne pas avoir eu assez de lâcher-prise la dernière fois. L’avait-elle déçu ? Est-ce pour cette raison qu’il n’était pas revenu vers elle avant ?

Son maître entra dans la chambre, vivement éclairée par le plafonnier qu’elle avait oublié d’éteindre. Il lui mit son collier, un large tour de cou en noir orné d’un anneau en acier. Elle l’attendait. Au moment où le cuir clouté se refermait derrière sa nuque, elle était sa propriété. Elle était à lui, il pouvait faire d’elle ce qu’il voulait.

À chaque début de séance, elle devait rappeler à voix haute ses mots d’alerte, un rituel auquel elle avait pris goût. Elle savait qu’elle ferait tout pour ne dire ni jaune ni rouge. Elle ne voulait pas se cacher derrière ces codes pour rendre la séance trop facile, ce n’était pas à elle de décider, elle ferait tout pour lui donner ce qu’il désirait. Elle voulait qu’il soit fier d’elle, qu’il soit satisfait de la soumise qu’elle était, qu’il la dresse, la façonne pour qu’elle s’améliore encore.

Son maître lui demanda de se mettre nue. Elle n’avait rien d’un mannequin. Sa poitrine était à son goût trop menue, ses fesses pas assez fermes, et elle aurait tant aimé avoir de longues jambes, mais elle avait appris à ne ressentir aucune gêne face à lui, il la trouvait belle ainsi. Il lui passa les cordes, d’abord autour du cou... Elle savait qu’il s’appliquait, elle le sentait réfléchir, mesurer, nouer. La corde doublée passa entre ses jambes, au milieu de sa chatte avant de remonter entre ses fesses. Elle les sentait se resserrer autour de son corps, au niveau de la poitrine, de son ventre et de ses hanches. Elle aima ça, et la musique lui rappela cette première fois où il l’avait fait. C’était très charnel, les mains de son maître étaient caressantes, il l’embrassait et lui permit pour une fois de le toucher. Elle effleura timidement son tee-shirt qu’elle devinait noir comme à chacune de leurs séances. Sa main descendit fébrilement sur son jean. Il bandait si fort qu’elle crut qu’il ne portait rien dessous. Il l’amena vers le miroir les yeux bandés, elle lui faisait confiance et marcher à l’aveugle ne lui posait plus de problème. Il lui ôta son bandeau. Leurs regards se croisèrent furtivement, une seconde, deux tout au plus ; il ne lui en fallut pas plus pour comprendre que, ce soir, il serait intransigeant. Il lui montra ce qu’il avait fait de son corps. La manière dont il avait sublimé ses formes avec les cordes rouges. Elle apprécia chacune d’elles, sa taille fine était mise en valeur par des liens qui passaient de chaque côté de son ventre, un peu plus bas les cordons marquaient la naissance de ses hanches avant d’épouser son bassin et ses cuisses. Des courbes féminines, voilà ce qu’elle voyait, elle se plaisait beaucoup ainsi.

Il lui demanda ensuite de se pencher ; sa poitrine s’écrasa contre la commode. Sa main claqua sur une fesse, puis sur l’autre ; ce petit geste lui plaisait, elle s’abattit ensuite plusieurs fois fermement sur sa fesse gauche ce qui en accentua la sensibilité. Elle ne voulait pas pour autant qu’il s’arrête, au contraire ; ces fessées l’excitaient, mais il en avait décidé autrement.

Son bondage n’était pas terminé. Cette fois, elle ne verrait pas le résultat. Ses seins se comprimaient un peu plus à chaque tour de corde, il les serrait encore et encore dans des gestes précis et assurés, les cordes se refermaient comme un étau sur ses seins. Elle n’aimait pas ce type de bondage, mais elle savait combien lui les aimait. Elle sentait toujours les cordes entre ses lèvres, elle bougeait un peu les jambes pour les sentir davantage, elle aimait qu’elles soient passées là, elle aimait le frottement contre son petit bouton.

Il lui demanda ensuite de s’allonger sur le lit et brancha son fairy avant de le poser entre ses jambes. Habituellement, il l’autorisait à le tenir elle-même pour l’utiliser comme elle aimait, mais pas cette fois. Il ne le plaça pas exactement comme elle le voulait. La sensation était étrange, nouvelle, les cordes vibraient en même temps que le vibromasseur. Elle laissa le soin à son maître de l’explorer. Il devait être attentif à ses réactions, à ses gémissements, à ses jambes qui se serraient ou s’ouvraient pour trouver ce qu’elle aimait. Rapidement, ses caresses se firent plus précises. Elle fermait les yeux sous son bandeau en pensant à la manière dont elle s’offrait à lui – totalement impudique – aux cordes qui marquaient sa taille et son bassin, cette image l’excita. La privation de la vue décuplait ses sens, il fallait qu’elle en apprécie chaque moment. Sa respiration se fit plus saccadée, haletante. Une vague de plaisir la submergea sans prévenir. Son jouet la titilla jusqu’à ce qu’elle en jouisse. Son maître poursuivit pourtant les caresses. Son clitoris n’était pour une fois ni trop douloureux ni trop sensible pour continuer, elle se sentait gourmande et avide de lui. Jamais, elle ne pourrait en être rassasiée.

Son maître l’utilisa ensuite pour son plaisir. Il logea sa queue dure entre ses jambes, au plus profond de son intimité sans ménagement. Elle ne s’était pas encore remise du plaisir qu’elle venait d’avoir, elle ressentait toujours ces fourmillements si familiers dans ses joues, ses lèvres et même dans sa mâchoire.

Elle gardait habituellement pour elle ce qu’elle voulait que son maître lui fasse. Ce n’était pas à elle de prendre des initiatives ou de décider. Mais elle lui demanda quand même de l’attacher, elle voulait se sentir moins libre, plus contrainte. Elle pensait qu’il lui lierait simplement les poignets au-dessus de la tête, mais elle sentit la corde d’abord autour de son pied, puis de sa main droite. Elle serait ligotée au lit, les jambes outrageusement écartées. Se sentir ainsi la rendait folle. Elle sentait son excitation monter – intensément –, son corps avait envie de bouger. Elle se cambrait, soulevait le bassin. Ses timides gémissements laissèrent place à des cris de plaisir, alors qu’il était juste en train de l’attacher.

Il la baisa encore, enfonçant encore et encore sa queue en elle. Profondément, durement... sauvagement. Elle était sous lui, s’agrippait et tirait sur les cordes qui retenaient ses mains, complètement perdue dans ce plaisir intense qu’il était le seul à pouvoir lui donner. Elle aimait se faire baiser ainsi. Être à lui.

Il lui flagella ensuite les seins avec un martinet en daim. Une chaleur intense envahit son visage. Il continua à lui cingler la poitrine plus vite, plus fort, les coups se répétaient à un rythme effréné qui ne lui laissait pas le temps de reprendre son souffle. Elle était prête à tout pour lui. Elle ne pouvait que constater que cette douleur lui donnait du plaisir. Elle aimait ça, il était inutile de ne pas se l’avouer. Elle sentit ensuite de longues lanières, le martinet en cuir qu’elle redoutait, celui qui lui faisait si mal. Son maître le manipula avec douceur, il la caressait. Les longues lanières vinrent lécher sa peau, doucement, tendrement avant de s’abattre sur elle. C’était vif, mais pas aussi insupportable qu’elle l’avait imaginé. Pour la première fois, elle l’apprécia : il lui donnait du plaisir. Son maître l’amenait là où elle voulait aller. Les lanières marquèrent sa poitrine, son cou, son ventre. Son corps sursautait. Elle pensait qu’elle garderait les marques probablement longtemps. Puis elles claquèrent entre ses jambes, sur sa chatte, ça faisait mal, elle avait peur, elle tentait de resserrer les cuisses, mais son maître la remit à sa place. Elle ne pouvait pas se défiler, elle n’en avait pas le droit. Elle devait s’offrir à lui entièrement et dépasser sa peur ou utiliser ses mots d’alerte. Il n’était plus question de gémir, ses émotions la trahissaient. Elle criait son plaisir si fort qu’elle en fut elle-même surprise, mais ne tenta pas de se contrôler. Il reprit sa chatte trempée en lui donnant de grands coups de bassin profondément et en tirant sur l’anneau de son collier pour la redresser, elle était à sa merci. Ses paroles étaient crues, il lui disait qu’elle n’était qu’un trou qu’il utilisait pour son plaisir. Au lieu de se sentir indignée, et sans comprendre pourquoi, elle hurlait encore plus fort. Elle voulait sentir ses coups encore jusqu’à ce qu’elle arrête complètement de penser. Lui donner du plaisir lui donnait des ailes, et peu importait si pour cela, elle devait être classée au rang d’objet.

Elle sentit un crayon marquer son corps. Qu’écrivait-il ? Elle n’essaya pas de le deviner, son corps lui appartenait et elle prenait plaisir à l’idée de le découvrir lorsqu’ils auraient terminé.

Son visage était chaud, brûlant, elle ne se souvint pas l’avoir déjà senti ainsi. La chaleur se diffusait dans tout son être. Son plaisir était intense. Il l’avait emmenée là où elle aimait être, dans ce que le BDSM lui avait apporté de plus fort par rapport à sa vie ordinaire. Là où le plaisir est plus extrême encore que la jouissance, une volupté de chaque instant. C’est ce qu’elle aimait vivre.

Son maître se retira et lui demanda de le sucer. Sa queue buta durement au fond de sa gorge. Le liquide chaud remplit sa bouche, coula sur ses lèvres. Elle le garda jusqu’à ce qu’elle ait la permission d’avaler. Elle se délecta de cet honneur et l’en remercia. Elle s’étendit sur le lit, détendue et comblée pendant qu’il dénouait les cordes. Elle aurait aimé les garder, elle voulait rester là – dans sa petite bulle où le temps n’existait plus – auprès de son maître.

Le cœur pincé, les yeux pleins de larmes, elle s’agenouilla à ses pieds tête baissée pour qu’il lui retire son collier.

Ce soir-là, elle ne réussit pas à effacer les mots qu’il avait écrits sur son corps. Ce n’était pas juste du crayon khôl. Ces mots résonnaient en elle, « Ma dévouée soumise ». Sophie s’endormit en rêvant d’un avenir nouveau, consciente plus que jamais que Karène faisait viscéralement partie d’elle.

Madame de la Montagne Sainte-Victoire

Allibert

J’aime les femmes dominatrices.

Je suis fou des femmes dominatrices.

Certains, c’est le chocolat Lanvin. Moi, c’est les dominas.

Alors, entendons-nous bien : je parle des vraies dominas, pas des fantoches qui reçoivent des hommes contre rétribution.

Du plus loin que je me souvienne, ce goût pour les dominas remonte à ce jour où ma mère m’a fait nettoyer à quatre pattes mon assiette brisée sur le sol, que mon père avait jetée de rage parce que je ne voulais pas la finir.

C’est ça les vraies dominas : ça sévit en privé, dans le cadre domestique, gratuitement – d’aucuns diraient : généreusement !

Vous allez me dire qu’une domina ferait nettoyer au père les dégâts qu’il a causés. Certes. On peut même ajouter qu’une vraie domina ne laisserait jamais son larbin de mari causer ce genre de dégâts.

À cela, il y a une réponse simple : on domine qui on peut.

Si mon goût pour les dominas prend sa source dans mon enfance, il ne s’est manifesté qu’assez tard dans ma vie. Et sans que je sache le reconnaître tout d’abord.

Agnès était naturellement dominante. C’était sa personnalité. Elle s’imposait d’elle-même et m’imposait sa volonté, ses volontés. Elle faisait cela de la plus efficace manière qui soit : avec le sourire, sans jamais élever la voix, en utilisant le silence, et en accompagnant tout cela de récompenses physiques. J’ai mis longtemps à me rendre compte qu’elle me maniait au bâton et à la carotte. Bâton : ses silences froids, ses retraits d’affection ; carotte : le sexe, qu’elle me prodiguait quand j’avais bien obéi.

Je ne m’en suis rendu compte qu’après notre séparation. Alors, j’ai commencé à savourer d’avoir été traité comme un gamin. C’était super ! J’ai voulu revivre ça en plus fort.

Je suis allé voir des professionnelles. Mais les professionnelles, c’est comme le cinéma : ça a les apparences du vrai, ça ressemble au vrai, mais c’est irrémédiablement faux. On a peur du mort-vivant qui sort du placard, mais ce n’est pas la même chose qu’un vrai mort-vivant qui sort pour de vrai, chez nous, d’un de nos placards.

Au cinéma, on frissonne de plaisir face à un monstre gigantesque. Dans la vraie vie, on a peur d’un petit roquet.

Les dominas professionnelles, ce sont des monstres de papier. Elles vous dominent, mais s’arrêtent à la moindre protestation. Pas folles. Elles ne veulent pas d’histoires. Le client, même soumis, est roi. On rampe par terre parce qu’on le veut bien. Avec une vraie, on rampe par terre parce qu’on le vaut bien.

Le pire, c’est quand la professionnelle accompagne son cinéma d’un baratin qui se veut effrayant. La femme qui dit au mec à genoux les yeux bandés que maintenant, il est à sa merci, en son pouvoir, qu’il est sa propriété alors qu’il n’a qu’à se lever, et enlever le bandeau pour tout arrêter... Les séances avec les professionnelles sont l’apprentissage de la déception.

Il n’y a que quand elles insultent que c’est un peu mieux. Car les insultes, ce sont quand même des insultes. Mais à peine. D’abord, parce qu’on le leur a demandé, ce n’est pas spontané. Ensuite, parce qu’elles n’osent pas.

— Ma mère m’insultait plus fort, ai-je dit un jour à l’une d’entre elles pour la motiver. Du coup, elle s’y est mise.

La seule fois où une séance avec une professionnelle m’a plu, c’est quand j’ai demandé une chose inhabituelle à la petite mignonne qui m’accueillait, une chose risquée qu’elle a accepté de faire. C’était dans une sorte de maison de passe à Pigalle, tenue par une grosse vachasse qui avait deux filles. J’étais allé chercher de l’argent et j’étais revenu. Une adorable minette m’accueillit, à qui je donnai mon argent à genoux. Puis, au moment où elle allait porter les billets à la vachasse, je lui dis :

— Excusez-moi. Est-ce que vous accepteriez de me mener par le nez ?

Elle fut parfaite. Merveilleuse, même. Sans répondre, elle me prit le nez entre deux doigts et me tira sans ménagement à travers l’appartement jusqu’à sa collègue. Je parcourus toutes les pièces courbé en deux, sans savoir si des gens nous verraient, me verraient dans cette attitude ridicule.

Quand nous arrivâmes devant la collègue, une femme un peu moins jeune, mais tout aussi bien, la petite mignonne me jeta vers elle avec mépris. Je tombai à genoux pour embrasser les pieds de la collègue et ne compris qu’à la fin de la séance, quand elle eut assuré que j’étais tout à fait normal, que la petite mignonne se tapotait la tempe de son doigt.

Je me suis longuement remémoré cette scène, en savourant d’avoir été pris pour un cinglé. Je lui dois de nombreuses éjaculations solitaires.

Une autre manière de corser les choses est d’aller faire sa requête de compagnes dominantes dans des agences de rencontres. Ces agences sont très chères, mais ça ne coûte rien d’aller à un rendez-vous. Et quand les femmes qui vous reçoivent s’aperçoivent que vous allez repartir sans leur donner de chèque, cela pimente les choses. Je me souviens d’avoir eu un peu peur dans une agence près des Halles, dans laquelle j’ai craint d’avoir quelques problèmes pour sortir. Quittant à reculons le bureau où avait eu lieu le rendez-vous, je lorgnais sur le couloir, mesurant la distance qu’il me faudrait parcourir en courant jusqu’à la porte, tandis que mon interlocutrice s’approchait en élevant la voix et en me demandant pourquoi je ne voulais pas trouver de dominatrices grâce à leurs services.

Elles n’aiment pas se rendre compte qu’on n’est venu que pour passer une heure à discuter gratuitement de cul avec elles.

C’est bien aussi d’aller dans les agences matrimoniales classiques. Là, évidemment, on ne parle pas de cul, mais de sentiments, d’amour, d’engagement et de feuilles de paie. Mais à la fin, on peut placer qu’on désire une compagne qui nous fera faire le ménage à quatre pattes, le martinet à la main. L’expression interloquée de notre interlocutrice vaut le coup d’œil. L’une d’elles fut très bien, superbe. Elle continua à parler sur le même ton, puis plaça négligemment que si j’étais schizophrène, cela sortait de ses compétences, elle ne pouvait pas gérer ça. Nous nous quittâmes bons amis.

Ce sont des souvenirs comme ça qui font les meilleures branlettes.

Mais le mieux, le terrain idéal, celui où les dominas s’expriment le plus parfaitement, hormis bien sûr dans la vie conjugale, c’est le monde du travail. C’est un apport considérable du féminisme que d’avoir parsemé l’espace professionnel de femmes hargneuses, dont la plus grande ambition est d’humilier le collègue masculin à la première occasion.

D’après mon expérience, c’est surtout au début d’une carrière que ces péripéties se produisent, quand on est jeune et une proie facile. Après, quand on a pris de la bouteille, les gens se montrent plus prudents. Mais ce n’est pas sûr. On lit parfois dans le journal des histoires de cadres humiliés par leurs supérieurs. Comme cela doit être bon quand il s’agit de supérieures ! Mais encore faut-il devenir cadre…

Et si on n’a pas la chance d’avoir affaire à de la franche domination, on peut se rattraper sur les attitudes de mépris, qui sont bien aussi. Ignorance de notre présence, absence de salutations, sourires malicieux pour souligner combien elles sont contentes quand on est contrarié, passage désinvolte d’un dossier pour le continuer… Elles font très bien toutes ces choses-là.

Mais le fantasme absolu, le meilleur scénario porno sur le sujet, c’est quand la domination sur le lieu de travail devient franche et avouée et se transforme en vie de couple.

Madame de la Montagne Sainte-Victoire était chef de bureau dans un service public où je fus recruté pour donner des cours. Ce ne fut pas elle qui me recruta, mais un collègue qu’elle détestait. Elle détestait donc tout ce qui venait de ce collègue. Elle fut tout d’abord très désagréable au téléphone parce qu’elle n’avait pas réussi à me joindre.

— Quand on répond à une annonce, on ne part pas en week-end.

Elle me reçut dans son bureau. Elle était incontestablement très belle, et même mieux que belle. La quarantaine bien sonnée, les cheveux tirés en arrière, le visage ovale, bronzé, des vêtements probablement très coûteux sur elle, elle me regarda m’avancer comme si j’eusse été un étron serpentant sur sa moquette. Hautaine et méprisante, elle ne répondit bien sûr pas à mon bonjour. M’asseyant de ma propre initiative, puisqu’elle ne m’y invitait pas, je me sentis tout petit face à tant de majesté. L’entretien consistait seulement, puisque j’étais déjà recruté, à vérifier que je n’étais pas un pervers me promenant la braguette ouverte, ou quelque chose du même acabit. Il dura cinq minutes à l’issue desquelles je sortis sans avoir reçu de réponse à mon au revoir.

J’oubliais madame de la Montagne Sainte-Victoire et me consacrai à mes cours, qui donnèrent d’ailleurs à quelques-unes de mes élèves l’occasion de se défouler contre moi.

Quand mon licenciement arriva, je fus à nouveau convoqué chez madame de la Montagne Sainte-Victoire. Elle était toujours aussi belle et méprisante, mais cette fois, la contrariété avait laissé place à la satisfaction. Un imperceptible sourire se lisait sur ses lèvres. Elle m’expliqua que j’étais licencié pour des raisons d’insuffisance, ce qu’elle exprima avec une gourmandise manifeste. Quand je répondis en critiquant mon recruteur, elle parut étonnée, étonnement qui se changea l’instant d’après en attitude passionnée. Elle se pencha en avant, mit son menton entre trois doigts, et attendit la suite. L’étron était doué de parole, c’était captivant. Elle me contempla quelques instants de ses grands yeux bleus, puis, déçue que je n’en disse pas plus, me promit de m’envoyer mon avis de licenciement prochainement. Sur ce, elle ne me regarda plus et je sortis.

Tout d’abord, je n’ai pas spécialement pensé à elle. Je me remémorais plutôt certaines attitudes de mes élèves, qui disaient du mal de moi à mon recruteur, qu’elles avaient aussi comme professeur, et j’imaginais des séances de repentir public à l’ANPE, dirigées par elles, stages de redynamisation qui seraient sans doute efficaces.

Puis le souvenir de madame de la Montagne Sainte-Victoire se fit plus pressant. Je revoyais sa mine intéressée, son menton dans ses trois doigts, ses yeux où scintillait une lueur ironique, et j’avais envie de la couvrir de baisers.

Je me mis en tête de la revoir. Mais comment ? Et pour lui dire quoi ? La seule manière était de l’attendre à la sortie de son travail. Mais l’aborder dans la rue était impossible, elle n’y aurait vu qu’une agression. Ou alors prendre rendez-vous avec elle. Sous quel prétexte ? Le papier qu’elle m’avait promis, qu’elle ne m’avait jamais envoyé ? Il était inutile, et de toute façon, plus d’actualité.

Madame de la Montagne Sainte-Victoire me regarde avec un dégoût non dissimulé. Je suis assis en face d’elle, dans son bureau. J’ai réussi à obtenir un rendez-vous. J’ai pris comme motif les deux années passées dans son service et un problème dont je voulais lui parler personnellement, concernant mes rapports avec mon recruteur. Soucieuse de ses responsabilités, et sans doute preneuse de tout ce qui peut nuire à son collègue, elle a accepté de me recevoir.

Elle me regarde avec dégoût mais aussi avec curiosité. Elle attend que je lui dise quel est ce problème. Or, bien sûr, il n’y en a eu aucun. Je suis assis là où je voulais être et je ne sais pas quoi dire. Je suis au pied du mur, à défaut d’être aux pieds de ma maîtresse, et je me rends compte de ce que je fais. Madame de la Montagne Sainte-Victoire est sans doute très occupée, je la dérange, et elle va finir par s’apercevoir que je lui fais perdre son temps, moi, un ancien professeur de son service. Elle va pouvoir parler de moi en haut lieu, en mal évidemment.

Ma tête commence à bourdonner, ma vue se brouille.

Je vois à travers le brouillard les différentes expressions du visage de ce qui serait mon interlocutrice si j’osais parler, et si elle daignait me répondre. Le dégoût et la curiosité ont laissé place à l’hostilité. Elle attend que je m’exprime, et cela ne vient pas. J’entends dans le lointain qu’elle me demande ce que je veux lui dire. Puis son expression change. Elle se lève, va à la porte. Elle est en jupe et en bottes de cuir, exactement comme j’aime. Elle appelle sa secrétaire, les deux femmes viennent vers moi. Je réussis à me lever et leur assure que tout va bien. Mais je veux bien un verre d’eau. La secrétaire me l’apporte, je le bois, elle ressort.

L’atmosphère est plus détendue. Madame de la Montagne Sainte-Victoire me sourit, non pas qu’elle m’apprécie, mais elle est soulagée. Presque sympathique, elle demande :

— Alors, que voulez-vous me dire, monsieur ?

Écrasé par l’absurdité de ma démarche, je lui réponds que je suis désolé, mais il n’y a rien, je me suis trompé, je la prie de m’excuser. Et je fais mine de m’en aller.

Elle insiste. Si son collègue m’a fait des choses répréhensibles, il faut le dire.

Je l’assure que tout va bien en me confondant en excuses. Elle soupire avec regret. Et tandis qu’elle me raccompagne à la porte, je me dis que c’est trop bête. Avoir fait tout ça pour rien, c’est encore plus absurde que de le faire. Alors je me lance, à travers le bourdonnement et le brouillard qui reviennent.

— Si, madame, je voulais vous dire quelque chose. En fait, cette histoire était un prétexte. Je...

Je tombe à genoux. Elle recule. Je n’ose pas la regarder, mais je sens que son dégoût est revenu, que c’est même maintenant de la révulsion horrifiée.

— Je voulais vous dire que je vous trouve très belle, Madame. Vraiment très belle.

Et j’enchaîne, pour la rassurer :

— C’est tout ce que je voulais vous dire, il n’y a aucun problème, je ne veux pas vous importuner, je voulais juste vous dire ça, et je m’en vais tout de suite.

Il y a un instant de flottement. Je lève enfin les yeux. À travers le brouillard, je la vois qui est ahurie. Je fais mine de me lever, elle m’intime l’ordre de rester immobile.

— Ne bougez pas. Ne bougez pas ! me dit-elle, impérieuse.

Elle retourne à la porte, appelle la secrétaire qui fait « Oh ! » en me voyant. Sa chef se plante devant moi.

— Voilà un monsieur qui vient me déranger pour me dire que je suis très belle. Qu’en pensez-vous, madame Vagin ?

Madame Vagin rit. Quel nom.

— Comment dois-je le prendre, selon vous?

Madame Vagin réussit à dire :

— C’est à vous de voir, madame. Mais je crois qu’il n’a pas l’air dangereux.

— Ah non, il n’est pas du tout dangereux, je vous le confirme.

Madame Vagin n’arrête décidément pas de rire. Ça me rassure.

— Il vous a fait des propositions ?

— Non, il m’a juste dit que j’étais très belle.

— Ce n’est pas méchant.

— C’est même très gentil, dit madame de la Montagne Sainte-Victoire en me passant une main dans les cheveux. C’est très très gentil.

Sa main est douce. Je me sens comme un enfant et je réalise la stupidité de mon entreprise.

La secrétaire est, elle aussi, en jupe et en bottes. Elle n’a pas la classe de sa patronne, n’est pas aussi belle et est même un peu grossière en comparaison. Elle a de fortes hanches, plus larges que celles de sa patronne, et une plus grosse poitrine. Son fessier aussi est plus volumineux, mais on sent qu’elle essaie, par les attitudes et l’habillement, de ressembler à sa chef, de s’intégrer à son monde, et qu’elle y parvient en partie. Cela doit fonder leur connivence entre elles deux. Elles ont l’air de bien se connaître et d’être des intimes.

Madame de la Montagne Sainte-Victoire continue à passer sa main dans mes cheveux. Elle a maintenant l’air amusée, presque attendrie. L’étron est devenu divertissant. Elle me flatte comme un bon chien.

— On pourrait peut-être... suggère, sans oser finir sa phrase, madame Vagin.

— Oui, vous pensez ?

— Il a l’air en condition.

— Mmhh, pourquoi pas ?

Madame de la Montagne Sainte-Victoire va à son bureau et en revient avec une longue règle en bois, de section carrée, comme en avaient les instituteurs autrefois. Une règle d’un mètre de long. Elle en pose le bout sur ma braguette.

— On va sortir ça, n’est-ce pas ?

Madame Vagin rit à nouveau. Le bout de la règle appuie plus fortement.

— On va sortir ça, répète madame de la Montagne Sainte-Victoire, ou alors j’appelle la sécurité, et je dis que vous m’avez agressée, ce qui n’est pas faux, et que confirmera madame Vagin ici présente. N’est-ce pas, madame ?

— Tout à fait.

— Et la parole de deux femmes contre celle d’un homme, ça ne pardonne pas.

Le téléphone de la secrétaire sonne. Elle va répondre. J’ouvre ma fermeture Éclair, sors mon sexe. Il se dresse vers la règle, s’ouvre comme une fleur. La règle le tapote, et j’entends madame de la Montagne Sainte-Victoire me dire :

— Allons, on se secoue.

Je prends mon sexe entre mes doigts et me caresse. Mon érection devient très forte. C’est à ce moment que revient madame Vagin. Elle apprécie.

— Mmhh, joli ! Je vais chercher des journaux.

Elle repart. N’ayant rien de mieux à faire, je me masturbe. Mon sexe devient très dur. Excité par la présence et le regard de madame de la Montagne Sainte-Victoire, que je ne vois pas car je n’ose lever les yeux, je me cambre et sens venir le sperme.

— Voilà, comme ça il ne salira pas tout !

Madame Vagin installe des feuilles de papier journal sur la moquette. Elles ont l’air de ne pas faire se masturber un homme pour la première fois, ces deux-là.

J’en ai une à droite, une à gauche. La porte est ouverte, et n’importe qui peut arriver, du moins le crois-je. Excité par la réussite, au-delà de mes espérances, de ma démarche, je jouis. Le sperme gicle sur les feuilles de journal, le maculant de taches laiteuses qui se forment avec des flocs feutrés.

Je gémis, reçois les dernières gouttes sur la main. Madame de la Montagne Sainte-Victoire s’accroupit et mesure la longueur de mon jet.

— Quarante et un centimètres, annonce-t-elle.

— C’est bien, apprécie madame Vagin.

— Oui, c’est mieux que l’homme de ménage.

— Mais moins bien que le jardinier, qui avait fait soixante centimètres.

— Oui, celui-là, c’était un geyser.

Elles rient ensemble. Maintenant, je suis complètement rassuré. Madame de la Montagne Sainte-Victoire me repasse la main dans les cheveux tandis que sa secrétaire ramasse les feuilles de journal.

— On va rengainer tout ça et se lever, n’est-ce pas ? Et on va venir à mon bureau.

Nous voici à nouveau seuls. Madame de la Montagne Sainte-Victoire affiche maintenant un gentil sourire amical.

— Alors, nous disons donc : agression sexuelle, exhibition, menaces, tentative de viol... Ça risque de vous coûter cher. Que préférez-vous : faire un séjour en prison ou bien être très très gentil ?

Je suis stupéfait. J’essaie de protester, mais elle m’arrête de la main.

— Inutile de discuter. J’ai beaucoup de travail, vous me prenez mon temps depuis déjà une bonne demi-heure, donc il faut vite se décider. On sera très très gentil quand madame de la Montagne Sainte-Victoire passera un coup de fil, n’est-ce pas ? On fera tout ce qu’elle dira, on viendra ici sans discuter, n’est-ce pas ? Sinon j’appuie sur cette touche et c’est la sécurité qui prend le relais.

Je n’avais pas le choix. J’avais voulu une vraie domina, j’avais une vraie domina.

Mais dans la rue, je dansai de joie. Car une chose ne m’avait pas échappé. Quand Madame de la Montagne Sainte-Victoire s’était accroupie pour mesurer la taille de mon jet, j’avais pu constater qu’elle ne portait pas de culotte. Pétrifié, je voyais qu’elle profitait de la situation pour me montrer toute son anatomie, qu’elle avait aussi très belle.

Elle me souriait, et dans ce sourire, dans ces deux sourires, l’horizontal du haut et le vertical du bas, se lisaient toutes les délices qu’elle me prodiguerait bientôt, en tant que ma vraie domina.

Ma quête

ChocolatCannelle

J’ignorais ce qu’était le bonheur.

Si une joie fugace éclairait mon existence, le sourire que j’arborais retombait aussitôt. Mon cœur n’avait pas gonflé à satiété, sa mécanique fonctionnait sans excès ; je n’avais aucun idéal, aucun paradis où trouver une quiétude telle que je pourrais y mourir sans regret. J’étais une humaine insignifiante, munie d’une âme béante, en attente d’un amour inconditionnel qui la comblerait enfin.

J’eus une adolescence indolente. La vie passait, les êtres qui la peuplaient m’effleuraient à peine. Je guettais ma mue.

Elle survint peu après mes dix-huit ans. Ce corps maigre qui était le mien, cette silhouette filiforme avec des jambes d’échassier prit vie en prenant forme. Je me découvris différente, désirante avant de me connaître désirable. Enfin je savais ce que j’étais, un être doté de sensualité et d’un inextinguible désir. Quelle vie je menai alors ! Mon ventre tressautait, se consumait, il me fallait tout, encore, sans cesse. Le désir m’habitait. Il y avait tant d’objets aimables, tant de promesses contenues lorsque mon regard glissait sur les jeans trop serrés de mâles impatients. J’avais une béance à combler, tant physique que morale. Comment aurais-je pu comprendre que je me fourvoyais en ne cherchant à satisfaire que mon appétit ?

Deux années durant, le plaisir fit illusion.

Lorsqu’un vit s’insinuait en moi, mon cœur battait plus vite, plus fort, jusqu’au hoquet : il manquait soudainement un battement, c’était l’extase. Je libérais les cris extirpés du tréfonds de mon être, je hurlais en griffant des torses, en mordant des chairs. Pour accéder à cette petite mort, pour gravir l’échelle de la jouissance jusqu’à l’acmé, j’allumais et consommais un grand nombre d’hommes.

C’était simple ; j’acquis rapidement des habitudes. Ma chasse eut ses lieux de prédilection : le troquet de l’avenue Victor-Hugo et la galerie marchande à l’ouest du quartier Poincaré. Des lieux de rencontre anodins pour des hommes qui l’étaient tout autant. Jamais je n’aurais choisi ces derniers pour leur caractère, leur personnalité. Je n’avais que faire d’un officiel qui me tiendrait la main dans la rue. J’aimais la variété des queues, la dégustation de la première perle de leur suc, au goût jamais tout à fait identique. J’aimais serrer des manches roides, souligner l’opulente rondeur des bourses. J’étais fascinée par cette partie de l’anatomie masculine, par cette complémentarité que ma vulve frissonnante recherchait inlassablement. L’outil viril me pourfendait jusqu’à la matrice, me labourait tant que j’en perdais tout repère. Je trouvais un sens à la vie en jouissant.

Je ne prenais évidemment jamais le temps du dialogue, je n’affichais d’intérêt que pour la fornication. Aucune de mes conquêtes d’une heure ne s’en plaignait. J’étais leur pic d’excitation dans une journée morne. Ils m’offraient une fugitive plénitude.

Quant à mes critères de sélection, ils étaient larges : un visage assez agréable à regarder était le gage d’un physique à l’avenant. Je jetais un hâtif coup d’œil pour jauger l’homme avant d’avancer droit sur lui. Seul notre coït compterait, je ne m’embarrassais pas du reste. Je braquais mes yeux sur l’entrejambe pour capter la réaction de ma convoitise. Un bon amant ne pouvait se reconnaître malheureusement à la taille de sa verge, même si j’appréciais d’avantageuses proportions. Certaines qualités ne se constataient qu’à l’usage : une bandaison rapidement renouvelée, bien ferme surtout, l’inventivité de postures et de caresses des doigts, et l’agilité d’une langue car j’aimais qu’un habile cunnilingus préparât l’éclosion de mes nymphes. Oui, je raffolais des langues...

Il allait de soi que ces hommes ne m’envisageaient pas comme une possible future compagne. Nous échangions nos fluides, j’accédais à la petite mort, c’était bien assez.

Assez ?

C’est avec une soif de vivre, de vivre intensément, que s’initia ma vie adulte. Je ne ressentais de joie que le sexe repu. Mon leitmotiv : pas un jour sans un homme. Les heures creuses devinrent des heures mortes. J’étais éternellement en quête de l’impression de plénitude que conférait l’amour.

L’amour, quel terme saugrenu, puisqu’il n’y avait aucun élan du cœur ! La baise plutôt ? Ce n’est qu’un triste vocable, un inutile défi jeté à la bienséance : les lèvres se referment sur le mot en laissant dans l’air la flagrance de la trivialité. Comment aurais-je pu dénommer vulgairement cette aspiration à un état quasi mystique ? La pauvreté des termes avec lesquels je qualifiais « l’acte » dénotait son insuffisance même. Je collectionnais les sensations procurées par le sexe, en imaginant que, collées bout à bout, ces fulgurantes exaltations constitueraient un état de grâce. Je mis deux ans à comprendre mon erreur. Le 17 juin 2006 marqua un point de non-retour.

J’ignore qui étaient précisément ces mâles dont j’avais capté le regard alourdi sur mes courbes, assez tôt dans la soirée. Une étudiante que je côtoyais fêtait l’obtention de son diplôme. Elle avait réuni en boîte quelques amis. Ils en faisaient partie, visiblement. L’éparpillement du groupe entre piste de danse, bar et quelques fauteuils pris d’assaut justifiait amplement notre désertion. Les deux hommes se présentèrent à moi sous un simple prénom. Damien était un peu plus charpenté que Vincent. Tous deux portaient très court des cheveux d’un brun presque noir, mais seul le premier arborait un torse velu. J’en pris mentalement note, quelques minutes après ces présentations sommaires, dans la chambre d’hôtel dont Vincent possédait la clef.

Sur une table basse étaient disposés suffisamment de préservatifs pour une nuit entière, même à deux, et quelques « jouets », comme ils les appelèrent. À chacun ses fantasmes. Les miens se passaient d’accessoires, mais je me pliais volontiers aux fantaisies vibrantes, pour peu que l’on me donnât en contrepartie ce que j’étais venue chercher. Ce soir-là, ces hommes-là m’offrirent un aperçu de ce à quoi j’aspirais sans le savoir, faute d’avoir cerné quelle était véritablement ma quête.

Il y eut d’abord un ordre net, simple et précis. Plus qu’un ordre, une voix, comme un couperet. Fini le badinage, les minauderies, semblait-elle dire. Elle marquait la limite claire entre une façon d’être et une autre, insoupçonnée, comme si tout devenait sérieux, comme si les actes suivants présenteraient une acuité supérieure. Du moins est-ce ainsi que je l’interprétai, lorsque le calme qui succéda au tumulte des sens me permit de réaliser ce que j’avais exploré. On ne pouvait qu’obéir à cette voix, grave et posée. Sous son joug, je me délivrai de toute pensée autre que la sienne, j’exécutai, j’épousai une volonté à laquelle je me sentis appartenir.

« Déshabille-toi. » Une phrase banale. Combien l’avaient dite sans marquer mon esprit ? Mais ce « déshabille-toi »-là était hors norme. Il ne souffrait aucune réplique. Je vacillai. J’hésitai avant de faire chuter mes vêtements. Damien souhaitait-il que l’affaire fût rondement menée ? Fallait-il émoustiller, jouer un savant cache-cache, dévoiler progressivement mon intimité ou tout ôter au plus vite ? Laisser les habits en tas sur le sol, les plier, les jeter, offrir des poses suggestives en ramassant ma lingerie ? L’incertitude dans laquelle je me débattais causait en moi un trouble étrange, qui m’alarmait, mais provoquait aussi une forme de plaisir. Et si je ne répondais pas au mieux à la demande ? Si je me trompais ? Si, par une action inappropriée, je contrariais l’ordre reçu, qu’arriverait-il ? Parmi les « jouets », figurait un martinet dont les lanières étalées formaient un fascinant bouquet sombre. Damien s’en servirait-il ? J’étais dans le doute et l’expectative.

Ce moment de flottement attira Vincent contre moi. Il tira sur ma jupe tout en m’invectivant. N’étais-je pas une petite salope venue offrir son corps aux deux hommes qui l’avaient ramassée ? J’étais là pour mettre mes orifices à leur disposition, et pour commencer, j’allais, à genoux, sucer la queue que l’on me fourrait dans la bouche.

J’étais là pour eux. C’est ce changement qui me fit mouiller abondamment. Être présente non pour assouvir mon besoin de jouissance, mais pour satisfaire leur propre envie. Pour leur obéir. Je répétai ce mot, « obéir » dans ma tête en saisissant entre mes lèvres le gland dressé. Ce dernier s’enfonça, j’ouvris grand les mâchoires et le laissai marquer un rapide mouvement de va-et-vient. Vincent flatta mon arrière-train en affirmant qu’il aimait les petites chiennes « obéissantes » comme je l’étais à présent, que j’avais du potentiel si je voulais être éduquée, et qu’il s’en chargerait volontiers. Damien, quant à lui, ne dit mot, tout au plaisir que je lui donnais avec ma bouche.

La fellation dura trop pour que Vincent restât inactif. Il m’ordonna de soulever davantage mes fesses et d’écarter les cuisses afin qu’il pût explorer à loisir ce que je dissimulais encore. Ses paroles m’avaient échauffée. Ses doigts firent le reste. Ma vulve poissait, il se servit de mes sécrétions pour travailler mon entrée secrète.

Je ne pratiquais pas la sodomie. Mon anus était étroit, cerné, rabougri. C’était une petite fleur plissée, comme fanée avant d’être éclose. « Te dérouiller le cul et t’y foutre une bonne bite, c’est ça qui te manque », analysa celui qui me doigtait l’orifice anal. La correction mentionnée n’eut pas lieu : ce fut la seconde option que Vincent mit à exécution. Damien s’y employa également dès que son comparse lui laissa la place. L’un me maintint en position tandis que l’autre s’affairait.

Par un phénomène inexplicable, tandis que l’on me perforait ainsi, je parus me dédoubler, sortir de mon corps afin de m’observer moi-même. Les seins maculés d’un sperme qui dégoulinait sur ma peau, les fesses agitées de soubresauts alors qu’une verge en forçait l’épicentre, tel était le tableau que je contemplais. Et je haletais comme un animal. Je me jugeai sale et répugnante, mais cette image pornographique qui imprimait ma rétine me réjouissait infiniment. Je prenais plaisir à être leur chose, petite et sale, pourvue d’un trou, vierge quelques minutes plus tôt, dont on se servait pour juter.

Après ces deux épisodes sodomiques, je dus sucer Vincent, privé jusqu’alors de cette faveur, et me prêter à quelques excentricités verbales : répéter certains propos, répondre servilement à des questions embarrassantes, le rouge aux joues et la honte au front. La voix de Damien qui en imposait, les cochoncetés de Vincent qui m’acculaient… C’était excitant. Mieux, je semblais éprouver simultanément une aversion profonde pour cet assujettissement et un obscur désir de poursuivre, de me ranger sous l’autorité de ces hommes. J’avais honte, je dégustais cette honte, au point d’en être plus honteuse encore. C’était un délectable cercle vicieux.

Cette première expérience de soumission, bien qu’assez caricaturale et imparfaite – je m’en rendis pleinement compte lorsque Maître Rémi prit possession de mon corps et de mon âme -, fut un choc. Elle me dessilla les yeux. Si Vincent et Damien avaient usé ce soir-là du martinet, mon engouement aurait sans doute été moins vif ; j’aurais tâtonné davantage avant de saisir quelle était mon essence...

Bien sûr, lorsque je méritais une punition, je n’avais d’autre choix que d’obtempérer ; je prêtais la croupe aux meurtrissures du cuir. Maître Rémi cependant dosait parfaitement la correction, et surtout, celle-ci n’était jamais une fin en soi. Mon Maître avait parfaitement compris que la souffrance physique ne m’enrichissait pas ; j’étais par contre sensible à ce qu’Il qualifiait volontiers de masochisme psychologique. La torture de l’esprit, l’inconfort de la pensée, le tiraillement moral, voilà la façon dont Il me régentait. Je ne Le remercierai jamais assez d’avoir si finement pris possession de moi ; mon dévouement Lui est acquis pour toujours.

Oui, ce soir-là fut mémorable, moins par les actes qui s’y déroulèrent, assez banals en somme, que par la prise de conscience qui en découla. Ce 17 juin m’avait préparée à mon destin. Je ne pouvais vivre pleinement que sous une dépendance inconditionnelle. Maître Rémi fut mon évidence.

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 EAN de l'édition numérique : 978-2-84271-720-9