La garçonnière

Eugénie Daragon

« Ta liberté n’est qu’une gale qui te démange. Elle n’est qu’un exil. »

Sartre - Les Mouches

— C’est amusant, tu ne trouves pas, qu’il n’y ait pas d’équivalent féminin pour garçonnière ? a t-il fait remarquer, attablé dans la petite cuisine pleine de soleil, en croquant dans une tranche de melon.

Impatient, il était arrivé un peu en avance, la queue au garde-à-vous depuis le matin, chauffé à bloc par le printemps et rasé de près. Ça se la raconte beau gosse en chemise blanche et jean étroit, la tignasse brune a disparu chez le coiffeur. Dommage. J’aimais bien ses cheveux trop longs.

J’ai répondu :

— C’est marrant, ouais, comme si... sans prendre la peine de finir ma phrase.

Je ne l’ai fait venir ni pour la conversation ni pour le repas. D’ailleurs, nous n’avons presque rien mangé, l’estomac noué par toutes les promesses à tenir d’ici la fin du jour, dans ma garçonnière perchée au dernier étage de la rue de Charonne. Je ne voulais pas que nous parlions trop, ni mon cerveau ni mon affect n’étant partie prenante dans cette histoire de peaux. Je ne suis pas sûre qu’il ait bien compris, il parle de moins en moins à chaque rendez-vous, mais il parle quand même. Je ne l’écoute pas vraiment, je ne retiens rien, ou pas grand-chose.

À en croire ce qui m’est revenu aux oreilles par personnes interposées, il aurait plutôt une haute opinion de lui-même, alors qu’on a affaire au modèle qui emmerde le savoir-vivre. Ça partage l’addition au restau, ça disparaît consciencieusement après chaque séance de baise jusqu’à ce que le sperme au fond de ses couilles lui fasse retrouver mon numéro. Ça tombe bien, je ne le fréquente pas pour ses bonnes manières. Mais on sent l’éducation à refaire, certains fondamentaux à lui faire réviser...

Et justement, justement. Le mec m’avait longuement expliqué, au début par allusions, puis de plus en plus précisément, qu’il voulait devenir mon esclave le temps d’un après-midi, qu’il faudrait prévoir beaucoup de temps pour le frustrer des heures durant. Bien que je ne me sois plus adonnée à ces jeux depuis longtemps, j’ai vite pensé que ce serait une occasion comme une autre de lui remettre les idées en place. Il avait communiqué la longue liste de ses punitions préférées. Le demi-bad boy s’était révélé être un bon gros maso au fil du temps. Tellement, mais tellement loin des clichés de « l’affreux soumis » généralement vieux, ventru, chauve et dégueulasse qu’on trouve à longueur de pages dans Sade, ou attaché cagoulé à une croix de saint André dans certaines caves du Paris interlope. C’était même franchement tout l’inverse, le rêve de toute baiseuse enculeuse détraquée dans mon genre.

J’ai dit, dos à l’évier :

— Je ne m’attendais pas du tout à te trouver dans ces délires-là, tu sais.

Il m’a parlé de l’amour qu’on fait à vingt ans, des désirs qui changent au fil des années, ou quelque chose comme ça. Sa voix douce prononçait les « o » ouverts comme au sud de la Loire, mais je ne pensais qu’au son de ses gémissements quand le fouet mordrait son épiderme, et à sa jolie gueule quand il se serait transformé en petite salope à mes pieds.

Le mec a dit « Je vais fumer », a sorti son tabac. Son mètre quatre-vingts à contre-jour devant le balcon. Pendant ce temps, je ne sais plus ce que je faisais, sûrement n’importe quoi, me suis resservi du champagne, essayé de ne penser à rien, me suis assise sur les draps gris du lit, ai sorti trois pinces plates de métal en disant :

— Tu réclamais des pinces de bois, mais c’est de la blague. C’est plutôt ça qu’il te faut, du métal. Ça pince vachement mieux.

Il souriait encore, il a demandé à voix basse :

— Tu viens me les mettre ? en recrachant sa fumée.

Me suis demandé combien de temps il allait continuer à sourire, ai ouvert la chemise blanche, le jean, ai sorti la queue qui se dressait au bas d’un ventre aussi ferme que lisse et hâlé pour la mettre bien au chaud dans ma bouche. De très brèves douceurs pour ajourner un instant les brûlures à venir. Toujours à genoux, ai refermé, sur chacun de ses tétons, le métal des pinces. Le téton droit était orné d’un piercing. Son visage a pris une expression intéressante, à mi-chemin entre l’abandon et le tourment, yeux bruns mi-clos, et toujours à la main la cigarette roulée, dont la fumée se découpait à la lumière tiède du mois d’avril. Beau à crever, tellement sexy que ça faisait presque mal à contempler, ces tétons pris dans des pinces. Il a soupiré de plaisir, et l’expression de son beau visage s’est encore complexifiée quand j’ai passé avec insistance le velours de ma langue contre sa tige raide, en alternant avec de petites morsures sur le frein, pour finalement poser la dernière pince au bas des bourses. Le mec a gémi délicieusement, mais pas exactement comme j’avais imaginé, pas de petits couinements de petit chiot qui cherche une mamelle, plutôt un son grave de gorge virile. Marée montante dans la résille noire de ma petite culotte, mon envie de lui me déchire le creux de la chatte. J’ai tiré du bout des doigts sur les pinces des tétons tout en suçant son gland rougi qui coulait déjà, pour que son cerveau ait beaucoup d’informations contradictoires à trier. Au bout de plusieurs minutes de ce traitement buccal, il m’a demandé de lui retirer les pinces, ce que j’ai fait, et puis j’ai sorti d’un sac posé sur le fauteuil un long lacet de cuir beige, pendant qu’il finissait de se déshabiller.

Le mec s’est jeté dessus comme un Somalien sur un grain de riz, s’est enroulé le lacet en un éclair autour du sexe et des couilles, m’a tendu le reste de la lanière pour que je tienne sa queue en laisse. J’ai souri à cause de son empressement, et à cause de l’aspect paquet-cadeau du tout, ai dit que je voyais les choses différemment, lui ai fait un vrai nœud coulant qui serre bien, qu’il s’est dépêché de poser à la base de son sexe de plus en plus raide. J’ai bien tiré, doucement mais fermement, sur le nœud coulant. La compression de sa chair enflée l’a fait soupirer, je l’ai branlé un instant, l’ai fait mettre à genoux, ai attrapé une longue corde de coton blanc, que j’ai commencé par désentortiller pendant qu’il me présentait son dos.

J’ai attaché ses bras derrière lui, des épaules aux mains, l’ai laissé un instant à genoux sur le tapis vaguement sale, privé de l’usage de ses membres supérieurs, la queue en laisse, comme un clébard. Michel-Ange devait penser à lui quand il a sculpté ses esclaves. J’ai dit :

— Tu es tout de même un soumis bien complaisant dès qu’il s’agit de se faire attacher...

Il a répondu :

— Mais je ne suis PAS soumis.

De quoi pouffer de rire.

— Oui, d’accord, tu aimes te faire attacher, fouetter, brûler, doigter, goder le cul... mais t’es pas soumis, tu m’intéresses.

Son sourire à la con sur des dents plutôt bien alignées. Ce qui commençait à devenir marrant, c’est que c’était typiquement le genre d’attitude relâchée qui allait m’agacer pour de vrai s’il continuait.

Et il continue... Dans l’armoire de l’entrée de la garçonnière, mon bon vieux martinet aux longues lanières de cuir rouge bordeaux.

Content, évidemment :

— Aah, je me demandais où tu l’avais rangé.

Il remuerait presque la queue comme un labrador. Le premier coup de fouet n’est même pas fort, et je le vois déjà en faire des caisses, le lui fais remarquer :

— T’es surtout un sacré comédien, tu cries avant d’avoir mal, et puis, pas besoin de chercher des prétextes merdiques pour te flanquer une bonne correction : j’ai de vieux dossiers à régler avec toi... j’ai ajouté, le tenant en respect à genoux, tout en fouettant ses cuisses nettement plus fort.

Il se tordait à chaque coup, dans des mouvements presque lascifs et en poussant des « mmmm » retenus. Il s’est laissé choir sur le lit, cherchant un contact moelleux pour y abandonner son corps souple entravé. J’ai poursuivi :

— Tu te souviens de la fois où tu as parlé de moi à R. ?

— Oui bien sûr.

— Et tu te souviens de ce que tu lui as dit ?

— Non, pas trop.

— Eh bah, moi, je me souviens...

— Pfffff...

Ouais, je sais. Ça peut paraître incroyable, mais le mec était attaché, la bite en laisse, en train de se faire fouetter, et avait encore assez d’arrogance en réserve pour faire « pffff ». En voilà un qui ne l’aura pas volée, sa branlée.

Je repris :

— Sérieusement, pfff ? Alors, je peux te dire que ça ne m’a pas plu du tout, du tout, tes petits commentaires...

— Non, mais n’importe quoi...

— Mais ta gueule, alors comme ça, tu avais presque du mal à voir qui j’étais ? On se serait vus qu’une fois ? Tu le sens, le malaise ? Il m’a demandé comment je pouvais baiser des connards pareils.

Comme il ne répondait plus trop, les coups de martinet se sont intensifiés, rapprochés, dans un bruit sec de cuir qui claque. Sa musculature se crispait comme si un courant électrique lui parcourait le corps à intervalles aléatoires. Je visais bien les testicules, pour lui faire les pieds. Parfois, le petit cri de douleur ressemblait à un rire de plaisir, ce qui rendait la chose d’autant plus troublante.

— Tu le vois, le problème ? Si on te parle de moi, là, demain, tu vas encore dire que tu ne vois pas trop qui je suis ? demandai-je en faisant couler la bouteille de lubrifiant sur son cul, pour y enfiler deux doigts.

Me suis penchée à son oreille pour chuchoter :

— C’est bon, là, tu me remets ? Tu vas retenir qui est la dame après l’avoir baisée, cette fois ?

Ça a fait « oui » de la tête en souriant plus trop.

Il commençait à baisser d’un ton, le pseudo non-soumis-maso, avec deux doigts dans le fondement.

— Bon, d’accord, il faut me punir fort, alors, pour ce que j’ai dit, fit-il, en articulant un peu moins bien.

Et inévitablement, il s’est mis à me tendre le cul en mode pupute, la tête dans le matelas et les bras attachés... les coups pleuvaient sur les couilles, le cul, les cuisses, les mollets... Il avait vraiment mal, quand je fouettais ses berlingots, ses gémissements se transformaient en petits cris, et puis il devenait rouge au visage, me regardait par en dessous. Je passais ma main assez souvent pour calmer le feu, alternant main et martinet, pour ménager ma désirable monture. Je l’ai préparé avec ma langue, puis pénétré, bien tendrement, de mon gode. J’ai bien regretté de ne pas avoir moi-même de bite pour me le tamponner. Ça s’est beaucoup plaint, ça disait :

— Han, mais ça passe pas, alors que son petit cul prenait bien, pourtant.

Le jeune homme était d’humeur petite chochotte, lui qui sait si bien enculer les autres. Il s’est excusé de mal se laisser baiser le cul. C’est bien la seule et unique fois où je l’ai entendu s’excuser pour quelque chose, lui qui a toujours des explications pour tout, mais pas d’excuses, jamais. Fascinant, ce mec.

Je l’ai libéré de ses cordes pour le laisser profiter de moi... il s’est allongé sur le dos, a voulu retirer le lacet autour de sa bite parce que la douleur commençait à être trop vive. Il a voulu que ce soit moi, qui le retire. Ayant du mal à défaire le nœud coulant, je lui ai fait un peu plus mal sans même le faire exprès. Puis, il s’est offert, étendu sur le dos, avec son charme déconcertant et son sexe impatient de se soulager. Me suis enfilé ses dix-sept centimètres de bonheur dans le fond de la chatte, en attendant son prochain détour par mon cul. Il m’a prévenue :

— Je ne me suis pas masturbé depuis une semaine, et ça fait super longtemps que je n’ai pas fait l’amour.

Un très rapide calcul m’a fait estimer notre précédent rendez-vous à trois semaines auparavant, si sa dernière fois est postérieure, ça ne faisait pas vraiment si longtemps que ça, mais ce n’était pas le moment de sortir le calendrier... Et puis, avais-je vraiment envie d’évoquer mon propre agenda des jours d’avant, dans la garçonnière, a priori, pas trop... j’ai donc préféré ne pas répondre...

Il a ajouté :

— J’adore tout, tout ce que tu me fais, au moment où je léchais la sueur sur son aisselle.

Chaque baiser cueilli sur sa bouche, chaque doigt planté dans nos orifices, chaque gifle, chaque caresse me donnaient davantage envie de sentir la peau de sa bite dans mon cul. Les trois pinces sur ses testicules, toutes à la fois. S’est aussi pris de bons coups de chambrière en retenant ses cris, avant de conclure lui-même, en bon captif :

— Ça fait vraiment mal, ton truc.

J’ai ressenti, à cet instant précis, une forme de satisfaction.

J’ai profité d’une petite pause pour sortir un corset de cuir noir, du genre qui serre pour de vrai. Il m’a dit :

— Ah, tu vois, je ne suis peut-être pas fan de lingerie, mais ça c’est super joli... avant de m’aider à en serrer les liens dans le dos.

J’ai dit :

— Ça fait vraiment longtemps que je ne l’ai pas sorti, j’avais peur de ne pas pouvoir... mais il m’a coupé la parole :

— Non non, ça va très bien.

Ce moment où la maîtresse ne serait plus grand-chose sans son esclave, et où chacun a peur de décevoir l’autre, où l’on surveille la fausse note ou le coup de trop.

Je me suis assise au bord du lit, et lui par terre, entre mes cuisses rondes écartées, la langue collée aux effluves de mon sexe chaud. Je savais qu’il en aimait l’odeur, il m’en avait déjà parlé, de l’odeur de ma chatte dans son nez, dont la seule évocation lui faisait enfler la queue. Le type s’est appliqué bien comme il faut, entrouvrant les yeux pour me regarder au visage en contre-plongée, une main posée sur le cuir du corset. Je sentais qu’il aimait ça, fourrer son visage entre mes cuisses. Me suis retournée à plat ventre sur le lit, tenant ma croupe circulaire en l’air pour l’y inviter. J’ai senti sa bite revenir un instant côté vagin, probablement pour s’y lubrifier avant d’attaquer ma rondelle qui n’attendait que ça, n’a pas hésité un seul instant à s’ouvrir sur la chair de sa bite. Je sais que j’ondulais doucement en recevant son corps dans le mien, le bout de son gland imprimant son contact voluptueux et sensuel dans mon cul, mon sexe, et chaque cellule de mon corps éperdument amoureux de ce sublime enfoiré. J’ai dit :

— Merde, mais pourquoi c’est si bon.

Il a répondu :

— Parce qu’on adore autant ça l’un que l’autre.

Je me suis dit qu’il allait peut-être décharger à même mon anus, ce qui allait un peu flouter nos notions de maîtresse et d’esclave, mais si on va par là... le plaisir de la maîtresse n’est-il pas la priorité ? Peut-être devrais-je exiger de lui qu’il décharge dans l’étroitesse de mon cul ? Peut-être qu’il serait content, avec ce genre d’ordres, le soumis-pas-vraiment-soumis ?

Les heures, dans la tiédeur de la garçonnière, se sont égrenées, de morsures en baisers, le corps de l’homme a joui deux fois, sur mon ventre et mes cuisses, en lourdes gouttes crémeuses. De lourdes gouttes qui l’ont laissé étendu sur le dos, regard au plafond, fatigué et content. Il a refusé de prendre une douche pour repartir avec les odeurs de l’amour bien fait. A remis ses vêtements par-dessus de discrètes brûlures de cordes sur son épiderme. M’a demandé debout dans l’entrée si je le trouvais vraiment si perché que ça. J’ai dit :

— Non, pas si dingue, mais les mecs comme toi ne courent pas les rues non plus.

J’ai refermé la porte sur lui, nue, sans avoir joui, le vagin meurtri par ces cinq heures de baise, convaincue de n’avoir pas tant été la maîtresse que l’esclave de ses fantasmes, et d’avoir adoré ça, même si l’abandon qui est nécessaire à ma jouissance était rendu impossible par le jeu de rôle. Je n’ai pas joui non plus dans la semaine qui a suivi, j’ai gardé mon désir entier, obsédant, à m’en arracher les ongles pour penser à autre chose, à me repasser le film de ses poignets pris dans des cordes, de ses mains larges, « aux coups de fouet fermes et déterminés contre des pénétrations dures et profondes », comme il m’avait si exactement présenté les choses dans son petit catalogue de sanctions récréatives, le bel esclave soumis-mais-pas-soumis.

J’attends son prochain coup foireux, pour lui exprimer ma contrariété à grands coups de cire chaude sur les parties sensibles, les poignets attachés aux chevilles.

Il suffit d’attendre tranquillement.