Madame de la Montagne Sainte-Victoire

Allibert

J’aime les femmes dominatrices.

Je suis fou des femmes dominatrices.

Certains, c’est le chocolat Lanvin. Moi, c’est les dominas.

Alors, entendons-nous bien : je parle des vraies dominas, pas des fantoches qui reçoivent des hommes contre rétribution.

Du plus loin que je me souvienne, ce goût pour les dominas remonte à ce jour où ma mère m’a fait nettoyer à quatre pattes mon assiette brisée sur le sol, que mon père avait jetée de rage parce que je ne voulais pas la finir.

C’est ça les vraies dominas : ça sévit en privé, dans le cadre domestique, gratuitement – d’aucuns diraient : généreusement !

Vous allez me dire qu’une domina ferait nettoyer au père les dégâts qu’il a causés. Certes. On peut même ajouter qu’une vraie domina ne laisserait jamais son larbin de mari causer ce genre de dégâts.

À cela, il y a une réponse simple : on domine qui on peut.

Si mon goût pour les dominas prend sa source dans mon enfance, il ne s’est manifesté qu’assez tard dans ma vie. Et sans que je sache le reconnaître tout d’abord.

Agnès était naturellement dominante. C’était sa personnalité. Elle s’imposait d’elle-même et m’imposait sa volonté, ses volontés. Elle faisait cela de la plus efficace manière qui soit : avec le sourire, sans jamais élever la voix, en utilisant le silence, et en accompagnant tout cela de récompenses physiques. J’ai mis longtemps à me rendre compte qu’elle me maniait au bâton et à la carotte. Bâton : ses silences froids, ses retraits d’affection ; carotte : le sexe, qu’elle me prodiguait quand j’avais bien obéi.

Je ne m’en suis rendu compte qu’après notre séparation. Alors, j’ai commencé à savourer d’avoir été traité comme un gamin. C’était super ! J’ai voulu revivre ça en plus fort.

Je suis allé voir des professionnelles. Mais les professionnelles, c’est comme le cinéma : ça a les apparences du vrai, ça ressemble au vrai, mais c’est irrémédiablement faux. On a peur du mort-vivant qui sort du placard, mais ce n’est pas la même chose qu’un vrai mort-vivant qui sort pour de vrai, chez nous, d’un de nos placards.

Au cinéma, on frissonne de plaisir face à un monstre gigantesque. Dans la vraie vie, on a peur d’un petit roquet.

Les dominas professionnelles, ce sont des monstres de papier. Elles vous dominent, mais s’arrêtent à la moindre protestation. Pas folles. Elles ne veulent pas d’histoires. Le client, même soumis, est roi. On rampe par terre parce qu’on le veut bien. Avec une vraie, on rampe par terre parce qu’on le vaut bien.

Le pire, c’est quand la professionnelle accompagne son cinéma d’un baratin qui se veut effrayant. La femme qui dit au mec à genoux les yeux bandés que maintenant, il est à sa merci, en son pouvoir, qu’il est sa propriété alors qu’il n’a qu’à se lever, et enlever le bandeau pour tout arrêter... Les séances avec les professionnelles sont l’apprentissage de la déception.

Il n’y a que quand elles insultent que c’est un peu mieux. Car les insultes, ce sont quand même des insultes. Mais à peine. D’abord, parce qu’on le leur a demandé, ce n’est pas spontané. Ensuite, parce qu’elles n’osent pas.

— Ma mère m’insultait plus fort, ai-je dit un jour à l’une d’entre elles pour la motiver. Du coup, elle s’y est mise.

La seule fois où une séance avec une professionnelle m’a plu, c’est quand j’ai demandé une chose inhabituelle à la petite mignonne qui m’accueillait, une chose risquée qu’elle a accepté de faire. C’était dans une sorte de maison de passe à Pigalle, tenue par une grosse vachasse qui avait deux filles. J’étais allé chercher de l’argent et j’étais revenu. Une adorable minette m’accueillit, à qui je donnai mon argent à genoux. Puis, au moment où elle allait porter les billets à la vachasse, je lui dis :

— Excusez-moi. Est-ce que vous accepteriez de me mener par le nez ?

Elle fut parfaite. Merveilleuse, même. Sans répondre, elle me prit le nez entre deux doigts et me tira sans ménagement à travers l’appartement jusqu’à sa collègue. Je parcourus toutes les pièces courbé en deux, sans savoir si des gens nous verraient, me verraient dans cette attitude ridicule.

Quand nous arrivâmes devant la collègue, une femme un peu moins jeune, mais tout aussi bien, la petite mignonne me jeta vers elle avec mépris. Je tombai à genoux pour embrasser les pieds de la collègue et ne compris qu’à la fin de la séance, quand elle eut assuré que j’étais tout à fait normal, que la petite mignonne se tapotait la tempe de son doigt.

Je me suis longuement remémoré cette scène, en savourant d’avoir été pris pour un cinglé. Je lui dois de nombreuses éjaculations solitaires.

Une autre manière de corser les choses est d’aller faire sa requête de compagnes dominantes dans des agences de rencontres. Ces agences sont très chères, mais ça ne coûte rien d’aller à un rendez-vous. Et quand les femmes qui vous reçoivent s’aperçoivent que vous allez repartir sans leur donner de chèque, cela pimente les choses. Je me souviens d’avoir eu un peu peur dans une agence près des Halles, dans laquelle j’ai craint d’avoir quelques problèmes pour sortir. Quittant à reculons le bureau où avait eu lieu le rendez-vous, je lorgnais sur le couloir, mesurant la distance qu’il me faudrait parcourir en courant jusqu’à la porte, tandis que mon interlocutrice s’approchait en élevant la voix et en me demandant pourquoi je ne voulais pas trouver de dominatrices grâce à leurs services.

Elles n’aiment pas se rendre compte qu’on n’est venu que pour passer une heure à discuter gratuitement de cul avec elles.

C’est bien aussi d’aller dans les agences matrimoniales classiques. Là, évidemment, on ne parle pas de cul, mais de sentiments, d’amour, d’engagement et de feuilles de paie. Mais à la fin, on peut placer qu’on désire une compagne qui nous fera faire le ménage à quatre pattes, le martinet à la main. L’expression interloquée de notre interlocutrice vaut le coup d’œil. L’une d’elles fut très bien, superbe. Elle continua à parler sur le même ton, puis plaça négligemment que si j’étais schizophrène, cela sortait de ses compétences, elle ne pouvait pas gérer ça. Nous nous quittâmes bons amis.

Ce sont des souvenirs comme ça qui font les meilleures branlettes.

Mais le mieux, le terrain idéal, celui où les dominas s’expriment le plus parfaitement, hormis bien sûr dans la vie conjugale, c’est le monde du travail. C’est un apport considérable du féminisme que d’avoir parsemé l’espace professionnel de femmes hargneuses, dont la plus grande ambition est d’humilier le collègue masculin à la première occasion.

D’après mon expérience, c’est surtout au début d’une carrière que ces péripéties se produisent, quand on est jeune et une proie facile. Après, quand on a pris de la bouteille, les gens se montrent plus prudents. Mais ce n’est pas sûr. On lit parfois dans le journal des histoires de cadres humiliés par leurs supérieurs. Comme cela doit être bon quand il s’agit de supérieures ! Mais encore faut-il devenir cadre…

Et si on n’a pas la chance d’avoir affaire à de la franche domination, on peut se rattraper sur les attitudes de mépris, qui sont bien aussi. Ignorance de notre présence, absence de salutations, sourires malicieux pour souligner combien elles sont contentes quand on est contrarié, passage désinvolte d’un dossier pour le continuer… Elles font très bien toutes ces choses-là.

Mais le fantasme absolu, le meilleur scénario porno sur le sujet, c’est quand la domination sur le lieu de travail devient franche et avouée et se transforme en vie de couple.

Madame de la Montagne Sainte-Victoire était chef de bureau dans un service public où je fus recruté pour donner des cours. Ce ne fut pas elle qui me recruta, mais un collègue qu’elle détestait. Elle détestait donc tout ce qui venait de ce collègue. Elle fut tout d’abord très désagréable au téléphone parce qu’elle n’avait pas réussi à me joindre.

— Quand on répond à une annonce, on ne part pas en week-end.

Elle me reçut dans son bureau. Elle était incontestablement très belle, et même mieux que belle. La quarantaine bien sonnée, les cheveux tirés en arrière, le visage ovale, bronzé, des vêtements probablement très coûteux sur elle, elle me regarda m’avancer comme si j’eusse été un étron serpentant sur sa moquette. Hautaine et méprisante, elle ne répondit bien sûr pas à mon bonjour. M’asseyant de ma propre initiative, puisqu’elle ne m’y invitait pas, je me sentis tout petit face à tant de majesté. L’entretien consistait seulement, puisque j’étais déjà recruté, à vérifier que je n’étais pas un pervers me promenant la braguette ouverte, ou quelque chose du même acabit. Il dura cinq minutes à l’issue desquelles je sortis sans avoir reçu de réponse à mon au revoir.

J’oubliais madame de la Montagne Sainte-Victoire et me consacrai à mes cours, qui donnèrent d’ailleurs à quelques-unes de mes élèves l’occasion de se défouler contre moi.

Quand mon licenciement arriva, je fus à nouveau convoqué chez madame de la Montagne Sainte-Victoire. Elle était toujours aussi belle et méprisante, mais cette fois, la contrariété avait laissé place à la satisfaction. Un imperceptible sourire se lisait sur ses lèvres. Elle m’expliqua que j’étais licencié pour des raisons d’insuffisance, ce qu’elle exprima avec une gourmandise manifeste. Quand je répondis en critiquant mon recruteur, elle parut étonnée, étonnement qui se changea l’instant d’après en attitude passionnée. Elle se pencha en avant, mit son menton entre trois doigts, et attendit la suite. L’étron était doué de parole, c’était captivant. Elle me contempla quelques instants de ses grands yeux bleus, puis, déçue que je n’en disse pas plus, me promit de m’envoyer mon avis de licenciement prochainement. Sur ce, elle ne me regarda plus et je sortis.

Tout d’abord, je n’ai pas spécialement pensé à elle. Je me remémorais plutôt certaines attitudes de mes élèves, qui disaient du mal de moi à mon recruteur, qu’elles avaient aussi comme professeur, et j’imaginais des séances de repentir public à l’ANPE, dirigées par elles, stages de redynamisation qui seraient sans doute efficaces.

Puis le souvenir de madame de la Montagne Sainte-Victoire se fit plus pressant. Je revoyais sa mine intéressée, son menton dans ses trois doigts, ses yeux où scintillait une lueur ironique, et j’avais envie de la couvrir de baisers.

Je me mis en tête de la revoir. Mais comment ? Et pour lui dire quoi ? La seule manière était de l’attendre à la sortie de son travail. Mais l’aborder dans la rue était impossible, elle n’y aurait vu qu’une agression. Ou alors prendre rendez-vous avec elle. Sous quel prétexte ? Le papier qu’elle m’avait promis, qu’elle ne m’avait jamais envoyé ? Il était inutile, et de toute façon, plus d’actualité.

Madame de la Montagne Sainte-Victoire me regarde avec un dégoût non dissimulé. Je suis assis en face d’elle, dans son bureau. J’ai réussi à obtenir un rendez-vous. J’ai pris comme motif les deux années passées dans son service et un problème dont je voulais lui parler personnellement, concernant mes rapports avec mon recruteur. Soucieuse de ses responsabilités, et sans doute preneuse de tout ce qui peut nuire à son collègue, elle a accepté de me recevoir.

Elle me regarde avec dégoût mais aussi avec curiosité. Elle attend que je lui dise quel est ce problème. Or, bien sûr, il n’y en a eu aucun. Je suis assis là où je voulais être et je ne sais pas quoi dire. Je suis au pied du mur, à défaut d’être aux pieds de ma maîtresse, et je me rends compte de ce que je fais. Madame de la Montagne Sainte-Victoire est sans doute très occupée, je la dérange, et elle va finir par s’apercevoir que je lui fais perdre son temps, moi, un ancien professeur de son service. Elle va pouvoir parler de moi en haut lieu, en mal évidemment.

Ma tête commence à bourdonner, ma vue se brouille.

Je vois à travers le brouillard les différentes expressions du visage de ce qui serait mon interlocutrice si j’osais parler, et si elle daignait me répondre. Le dégoût et la curiosité ont laissé place à l’hostilité. Elle attend que je m’exprime, et cela ne vient pas. J’entends dans le lointain qu’elle me demande ce que je veux lui dire. Puis son expression change. Elle se lève, va à la porte. Elle est en jupe et en bottes de cuir, exactement comme j’aime. Elle appelle sa secrétaire, les deux femmes viennent vers moi. Je réussis à me lever et leur assure que tout va bien. Mais je veux bien un verre d’eau. La secrétaire me l’apporte, je le bois, elle ressort.

L’atmosphère est plus détendue. Madame de la Montagne Sainte-Victoire me sourit, non pas qu’elle m’apprécie, mais elle est soulagée. Presque sympathique, elle demande :

— Alors, que voulez-vous me dire, monsieur ?

Écrasé par l’absurdité de ma démarche, je lui réponds que je suis désolé, mais il n’y a rien, je me suis trompé, je la prie de m’excuser. Et je fais mine de m’en aller.

Elle insiste. Si son collègue m’a fait des choses répréhensibles, il faut le dire.

Je l’assure que tout va bien en me confondant en excuses. Elle soupire avec regret. Et tandis qu’elle me raccompagne à la porte, je me dis que c’est trop bête. Avoir fait tout ça pour rien, c’est encore plus absurde que de le faire. Alors je me lance, à travers le bourdonnement et le brouillard qui reviennent.

— Si, madame, je voulais vous dire quelque chose. En fait, cette histoire était un prétexte. Je...

Je tombe à genoux. Elle recule. Je n’ose pas la regarder, mais je sens que son dégoût est revenu, que c’est même maintenant de la révulsion horrifiée.

— Je voulais vous dire que je vous trouve très belle, Madame. Vraiment très belle.

Et j’enchaîne, pour la rassurer :

— C’est tout ce que je voulais vous dire, il n’y a aucun problème, je ne veux pas vous importuner, je voulais juste vous dire ça, et je m’en vais tout de suite.

Il y a un instant de flottement. Je lève enfin les yeux. À travers le brouillard, je la vois qui est ahurie. Je fais mine de me lever, elle m’intime l’ordre de rester immobile.

— Ne bougez pas. Ne bougez pas ! me dit-elle, impérieuse.

Elle retourne à la porte, appelle la secrétaire qui fait « Oh ! » en me voyant. Sa chef se plante devant moi.

— Voilà un monsieur qui vient me déranger pour me dire que je suis très belle. Qu’en pensez-vous, madame Vagin ?

Madame Vagin rit. Quel nom.

— Comment dois-je le prendre, selon vous?

Madame Vagin réussit à dire :

— C’est à vous de voir, madame. Mais je crois qu’il n’a pas l’air dangereux.

— Ah non, il n’est pas du tout dangereux, je vous le confirme.

Madame Vagin n’arrête décidément pas de rire. Ça me rassure.

— Il vous a fait des propositions ?

— Non, il m’a juste dit que j’étais très belle.

— Ce n’est pas méchant.

— C’est même très gentil, dit madame de la Montagne Sainte-Victoire en me passant une main dans les cheveux. C’est très très gentil.

Sa main est douce. Je me sens comme un enfant et je réalise la stupidité de mon entreprise.

La secrétaire est, elle aussi, en jupe et en bottes. Elle n’a pas la classe de sa patronne, n’est pas aussi belle et est même un peu grossière en comparaison. Elle a de fortes hanches, plus larges que celles de sa patronne, et une plus grosse poitrine. Son fessier aussi est plus volumineux, mais on sent qu’elle essaie, par les attitudes et l’habillement, de ressembler à sa chef, de s’intégrer à son monde, et qu’elle y parvient en partie. Cela doit fonder leur connivence entre elles deux. Elles ont l’air de bien se connaître et d’être des intimes.

Madame de la Montagne Sainte-Victoire continue à passer sa main dans mes cheveux. Elle a maintenant l’air amusée, presque attendrie. L’étron est devenu divertissant. Elle me flatte comme un bon chien.

— On pourrait peut-être... suggère, sans oser finir sa phrase, madame Vagin.

— Oui, vous pensez ?

— Il a l’air en condition.

— Mmhh, pourquoi pas ?

Madame de la Montagne Sainte-Victoire va à son bureau et en revient avec une longue règle en bois, de section carrée, comme en avaient les instituteurs autrefois. Une règle d’un mètre de long. Elle en pose le bout sur ma braguette.

— On va sortir ça, n’est-ce pas ?

Madame Vagin rit à nouveau. Le bout de la règle appuie plus fortement.

— On va sortir ça, répète madame de la Montagne Sainte-Victoire, ou alors j’appelle la sécurité, et je dis que vous m’avez agressée, ce qui n’est pas faux, et que confirmera madame Vagin ici présente. N’est-ce pas, madame ?

— Tout à fait.

— Et la parole de deux femmes contre celle d’un homme, ça ne pardonne pas.

Le téléphone de la secrétaire sonne. Elle va répondre. J’ouvre ma fermeture Éclair, sors mon sexe. Il se dresse vers la règle, s’ouvre comme une fleur. La règle le tapote, et j’entends madame de la Montagne Sainte-Victoire me dire :

— Allons, on se secoue.

Je prends mon sexe entre mes doigts et me caresse. Mon érection devient très forte. C’est à ce moment que revient madame Vagin. Elle apprécie.

— Mmhh, joli ! Je vais chercher des journaux.

Elle repart. N’ayant rien de mieux à faire, je me masturbe. Mon sexe devient très dur. Excité par la présence et le regard de madame de la Montagne Sainte-Victoire, que je ne vois pas car je n’ose lever les yeux, je me cambre et sens venir le sperme.

— Voilà, comme ça il ne salira pas tout !

Madame Vagin installe des feuilles de papier journal sur la moquette. Elles ont l’air de ne pas faire se masturber un homme pour la première fois, ces deux-là.

J’en ai une à droite, une à gauche. La porte est ouverte, et n’importe qui peut arriver, du moins le crois-je. Excité par la réussite, au-delà de mes espérances, de ma démarche, je jouis. Le sperme gicle sur les feuilles de journal, le maculant de taches laiteuses qui se forment avec des flocs feutrés.

Je gémis, reçois les dernières gouttes sur la main. Madame de la Montagne Sainte-Victoire s’accroupit et mesure la longueur de mon jet.

— Quarante et un centimètres, annonce-t-elle.

— C’est bien, apprécie madame Vagin.

— Oui, c’est mieux que l’homme de ménage.

— Mais moins bien que le jardinier, qui avait fait soixante centimètres.

— Oui, celui-là, c’était un geyser.

Elles rient ensemble. Maintenant, je suis complètement rassuré. Madame de la Montagne Sainte-Victoire me repasse la main dans les cheveux tandis que sa secrétaire ramasse les feuilles de journal.

— On va rengainer tout ça et se lever, n’est-ce pas ? Et on va venir à mon bureau.

Nous voici à nouveau seuls. Madame de la Montagne Sainte-Victoire affiche maintenant un gentil sourire amical.

— Alors, nous disons donc : agression sexuelle, exhibition, menaces, tentative de viol... Ça risque de vous coûter cher. Que préférez-vous : faire un séjour en prison ou bien être très très gentil ?

Je suis stupéfait. J’essaie de protester, mais elle m’arrête de la main.

— Inutile de discuter. J’ai beaucoup de travail, vous me prenez mon temps depuis déjà une bonne demi-heure, donc il faut vite se décider. On sera très très gentil quand madame de la Montagne Sainte-Victoire passera un coup de fil, n’est-ce pas ? On fera tout ce qu’elle dira, on viendra ici sans discuter, n’est-ce pas ? Sinon j’appuie sur cette touche et c’est la sécurité qui prend le relais.

Je n’avais pas le choix. J’avais voulu une vraie domina, j’avais une vraie domina.

Mais dans la rue, je dansai de joie. Car une chose ne m’avait pas échappé. Quand Madame de la Montagne Sainte-Victoire s’était accroupie pour mesurer la taille de mon jet, j’avais pu constater qu’elle ne portait pas de culotte. Pétrifié, je voyais qu’elle profitait de la situation pour me montrer toute son anatomie, qu’elle avait aussi très belle.

Elle me souriait, et dans ce sourire, dans ces deux sourires, l’horizontal du haut et le vertical du bas, se lisaient toutes les délices qu’elle me prodiguerait bientôt, en tant que ma vraie domina.