Jon Blackfox

Ma maîtresse

Cela avait été bien trop vite, même pour un coup d’un soir. Elle était en chasse, et quelques minutes lui avaient suffi pour m’ensorceler. Du bar à la chambre d’hôtel, je n’avais pas eu le temps de m’expliquer pourquoi elle m’avait attiré à ce point.

Femme mûre, elle captait les regards dans ce bar branché rempli de jeunes. Par sa façon de m’aborder et de s’amuser de ma timidité, elle m’avait scotché, j’étais littéralement tombé sous son charme ; un charme vénéneux auquel j’étais incapable de résister.

Elle m’avait allongé sur le lit en me prodiguant des caresses semblables à un air de musique oublié, jusqu’à ce que je comprenne d’où provenait ce vague sentiment de déjà-vu, juste au moment où elle posa les lèvres sur le bout de mon sexe.

Mes yeux la considéraient comme une silhouette magnétique. Un flou électrique dans le contre-jour de l’écran de télévision. Et pourtant, j’aurais entre mille reconnu son sourire. Un sourire en coin, inquisiteur, dont les rides noircirent mon plaisir d’une peur transie, celle d’une première fois, d’une première extase sexuelle dans les mains d’une femme.

Dans cette chambre d’hôtel défraîchie, nous rejouions une partition bien connue. Elle marquait le rythme et j’acquiesçais en silence. Les impulsions de sa langue venaient de bien plus loin dans le temps. D’une dizaine d’années en arrière, peut-être davantage. Je n’étais alors qu’un ado vaguement intéressé par ce qui se cachait dans les culottes de ses copines de lycée.

À cette époque, elle était déjà plus vieille que moi. Beaucoup plus jeune que ma mère. Et trop vieille pour que je la tienne pour une grande sœur ou une copine. Je n’avais aucune idée de la manière de me comporter face à elle. J’avais fini par la voir comme une tante autoritaire et bienveillante, attirante tout en étant taboue.

Elle, bien au contraire, savait s’y prendre avec les garçons, et elle en avait toujours la maîtrise, vu la manière dont elle m’avait immobilisé sur le bord du lit. Elle n’avait pas eu besoin de me parler pour faire renaître les images de la première fois où je m’étais rendu dans son jardin, seulement accompagné d’intentions innocentes.

Ma mère m’avait chargé de lui apporter des légumes ou des ustensiles de jardin. Je ne sais plus exactement. En revanche, un souvenir était profondément marqué dans ma chair : elle s’était baissée pour ramasser quelque chose au pied d’une rangée de cyprès. Elle ne portait pas de culotte, et je n’avais pas vu que ses cuisses, c’était son cul que j’avais pris en pleine face.

Pour la première fois de ma vie, j’entrevoyais la réalité d’une paire de fesses. En cillant, le tissu avait mis à nu deux merveilleux globes de peau fraîche, ainsi qu’un petit trou rosé et une fente sombre d’où s’échappaient des poils frisés.

En garçon bien élevé, j’ai fait semblant de ne rien voir, mais de retour à la maison, je me suis enfermé dans ma chambre, la musique à fond, et me suis masturbé plusieurs fois d’affilée jusqu’à ce que la peau de mon sexe soit trop douloureuse pour que je puise encore y prendre du plaisir.

Comme c’était les grandes vacances, j’avais tout le loisir de passer devant la maison de ma voisine ; j’espérais entrevoir quelque chose au fond du jardin : un bout de cuisse, une silhouette. Je ne m’attendais certes pas à ce qu’elle profite du passage du facteur pour venir à ma rencontre.

Elle s’enquit de ce que je faisais là, sourit quand je lui répondis, un peu idiot, que je me baladais ; elle me demanda alors de lui rapporter des fleurs si j’en trouvais au cours de ma balade.

Une heure plus tard, j’étais chez elle avec un bouquet de fleurs des champs. Elle avait sur elle la petite jupe au tissu fin que je lui avais déjà vue porter. Sur un signe d’invitation, je la suivis dans la cuisine où elle prit tout son temps pour me servir un coca et trouver un pot.

Je n’osais pas la regarder, de peur qu’elle me soupçonne de mater ses fesses. J’ai vidé mon verre d’un trait, et avant que j’aie le temps de prendre congé, elle m’avait saisi par les épaules.

Elle voulait savoir si ça me plairait de passer la voir de temps à autre. La voix tremblante, je répondis par l’affirmative. Comme elle était prof de français dans mon ancien collège, elle s’est proposé de me donner des cours en échange de quelques travaux dans son garage. Mes parents acceptèrent d’emblée, sans réfléchir.

C’est ainsi que je me suis rendu chez la voisine tous les mercredis après-midi, à partir de la rentrée.

Des semaines durant, rien ne se produisit, sauf qu’elle laissait toujours entrevoir la possibilité d’une issue érotique en portant un chemisier en partie déboutonné, une jupe très mini, en s’aspergeant d’un parfum saturé d’odeurs florales... Autant de détails qui alimentaient mon imaginaire de puceau.

Elle me faisait lire mes dissertations à voix haute, la main posée sur ma cuisse. Je redoutais ce moment autant que je l’espérais. Je rougissais et n’arrivais jamais au bout de ma lecture sans bafouiller.

Un jour, contre toute attente, je réussis l’épreuve. Elle me félicita et m’invita à chercher ma récompense dans sa chambre.

Une fièvre soudaine gagna mon visage. Et comme dans mes rêves les plus sales, je la voyais me montrant ses fesses, ou ses seins, ou tout autre partie de son corps qu’elle jugerait bon de soumettre à mon regard. Mais la surprise tenait dans une boîte en carton. Elle en sortit des objets en plastique, des sexes, dont l’un particulièrement long et massif, hérissé de veines rouges.

— Un jour, tu en auras peut-être une aussi grosse que ça, me dit-elle.

Loin de me sentir dévalorisé, je tins cette parole pour une promesse, et me rendis chez elle la semaine suivante avec, dans le ventre, un drôle d’espoir qui me fit croire à une victoire quand je découvris sa tenue : une minijupe et une simple brassière ; mon ardeur, cependant, fut vite refroidie : il y avait un homme dans le salon.

Je me sentis trahi, mais j’étais décidé à rester, à n’importe quel prix, même au prix du malaise et de l’humiliation. Où cette femme voulait-elle en venir, je tenais à le savoir.

Je crois que c’est mon assurance qui a fait fuir l’homme ; à moins que ce soit la façon dont elle lui avait garanti le sérieux de nos leçons du mercredi. En tout cas, son départ l’avait visiblement perturbée. Elle avait vraiment prévu de faire l’amour avec lui devant moi.

Je l’ai alors suivie dans sa chambre ainsi qu’elle me l’avait ordonné, et jamais je ne me serais douté que ce dépucelage improvisé serait la première étape de mon dressage.

Elle dirigea les opérations plus qu’elle ne cherchait à me faire découvrir un secret. Allongée sur son lit, elle me donnait des ordres successifs : la déshabiller, lui lécher les seins, lui mordiller les tétons. Elle voulut que je la prenne en missionnaire : à cause de mon inexpérience, cette position lui assurait tout contrôle sur mes actes. Elle me disait comment me tenir, me faisait accélérer ou ralentir, m’enjoignait de lui tendre les jambes en l’air en lui glissant les genoux derrière les oreilles.

Au fil des semaines, je prenais de l’assurance, je la découvrais sous toutes les coutures. C’était sa manière de me mettre en confiance pour mieux poser ses propres règles du jeu.

Au terme de chacune de nos « leçons », je devais l’embrasser sur la bouche. Elle se tenait debout sans cacher sa nudité, et même en me dressant sur la pointe des pieds, c’est à peine si je parvenais à poser ma bouche sur son cou. Plus grande que moi, elle gardait souvent ses chaussures à talon dans le lit pour bien me faire entrer dans la tête que malgré ma belle petite queue bien dure, c’est elle qui tenait les commandes.

Le moindre de mes plaisirs était compensé par une forme d’opprobre. J’étais agité de sentiments contradictoires : d’un côté, il y avait les filles du lycée qui me regardaient à peine, et de l’autre, cette voisine aux seins si tendres, qui me traitait en amant. Naïf que j’étais, je croyais exercer sur elle un certain pouvoir de séduction, sans voir que les termes de mon initiation sexuelle ne furent pour elle que des préliminaires sadiques.

Elle choisit de me surprendre au moment où je me sentais le plus sûr de mon charme. Elle avait prévu un vrai cours de français, ce jour-là. Une vraie leçon avec des livres, autour de la table du salon.

Elle m’expliqua que parfois les filles ne pouvaient pas faire l’amour ; que cela, pourtant, ne l’empêcherait pas de s’occuper de moi. Ce disant, elle colla sa chaise à la mienne et s’empara de mon sexe.

Elle n’eut aucun mal à me faire réagir ; je bandais depuis le réveil.

La leçon tenait en ces termes : elle me branlerait en me lisant des vers dans le creux de l’oreille.

Sa lecture dura une dizaine de pages, puis elle libéra sa main pour la glisser sous mes fesses. L’un de ses doigts tournait autour de mon fondement et, constatant mon trouble, elle m’expliqua que rien n’empêchait un homme de prendre du plaisir de cette façon. Elle ajouta que je n’avais rien à craindre concernant la question de l’homosexualité ; elle n’avait aucun doute sur le fait que j’aimais les filles. Pour preuve, elle guida ma main sur sa jupe, en poussant mes doigts vers ses lèvres moites et charnues, dans un geste dont l’obscénité décupla mon excitation de manière brutale. Je jouis en arrosant de sperme la table et son livre de poésie.

Son doigt, aidé par la sueur, s’était faufilé à l’intérieur de moi. Il dansait au rythme syncopé de mon orgasme. Cette présence interdite doublait mon plaisir d’une sensation étrange, aussi surprenante que la première fois où j’avais bandé pour une fille ; aussi violente que lors de ma première éjaculation, et aussi déconcertante que la première fois où j’avais vu les fesses de ma voisine.

Elle ne s’était pas arrêtée là, mais avait glissé ses lèvres de mon oreille vers mes cuisses. C’est avec sa bouche entre mes fesses que je jouis pour la seconde fois cet après-midi-là. Elle venait de me retourner le cerveau, et mes masturbations solitaires devaient désormais s’accompagner d’insertions diverses : mon doigt au départ, puis le gode que j’avais trouvé chez elle, et qu’elle avait laissé intentionnellement en évidence.

L’introduction de ce gode fut douloureuse. Il était bien trop gros pour moi, et j’avais essayé de me l’enfoncer à sec. C’était sa manière de me donner une leçon à distance.

— Il faut de la méthode pour prendre du plaisir, m’avait-elle dit quand elle s’occupa à nouveau de mon cul, en prenant toutes les précautions d’usage : sous la douche, après une bonne lubrification et un massage savant.

Au bout de quelques séances de ce traitement, je ne regardais plus les filles de la même manière – ni les garçons, à vrai dire. Passé la lente mise sous contrôle, un autre temps était venu, celui de la transformation. Et peu avant Noël, elle m’annonça qu’elle me réservait une nouvelle surprise.

Une robe, une paire de bas et une perruque m’attendaient dans la salle de bains. Je ne savais comment prendre la chose, mais vu la façon dont je prenais mon pied avec elle, il ne me serait pas venu à l’idée de la contrarier.

Tout en me maquillant, elle me parlait de sexe et d’érotisme avec des mots compliqués. Elle disait aussi que pour jouir pleinement, il était nécessaire de dépasser certaines appréhensions, ce que j’avais bien intégré, et que le changement de sexe apparent était l’un de ces interdits qu’il fallait se décider un jour à faire sauter.

Elle prétendait que mon visage était assez fin pour jouer à la fille, et qu’en m’habillant en femme, nous prendrions tous les deux encore plus de plaisir. Cela resterait entre nous, il m’était interdit d’en parler aux copains, car dans le sexe tout était secret, ce qui voulait dire aussi que tout était possible.

J’étais envoûté par sa voix douce et assurée, tandis qu’elle transformait mon visage en un portrait de chanteuse pop. C’est elle qui savait, moi, je devais écouter et apprendre. C’était aussi simple que ça. Et j’enfilai l’attirail qui m’allait comme un gant.

Pour sa part, elle était vêtue d’un smoking, les cheveux plaqués en arrière comme un homme. Après une longue préparation dont elle avait le secret, ses doigts glissèrent parfaitement en moi, elle put sortir l’objet qu’elle cachait dans son pantalon et s’en aida pour soulever ma petite robe. Elle poussa le gros sexe rose contre mes fesses, l’enfonça doucement, délicatement, en guettant dans le miroir la moindre de mes mimiques.

Un événement fit de ce mercredi un jour très spécial. Pour la première fois de ma vie, j’ai joui sans qu’il soit besoin de toucher à mon sexe. J’étais incapable de m’expliquer comment l’éjaculation était partie toute seule. En quelques secondes, j’étais devenu autre, ni tout à fait homme, ni vraiment femme, juste une créature hybride qui venait de perdre tout contrôle sur ses actes.

Ma Maîtresse passa alors à l’étape suivante : elle exigea que je me comporte comme une vraie fille. Ôtant le préservatif de sa queue de plastique, elle guida ma bouche rouge carmin vers celle-ci. Sous le choc, je la laissai faire. Elle ne m’avait pas menti sur la qualité du plaisir que l’on pouvait prendre à se déguiser de la sorte ; je pouvais donc m’abandonner à elle sans la moindre retenue.

L’empressement que j’avais mis à sucer sa bite lui avait permis d’ajouter un ingrédient supplémentaire à ses remontrances :

— Tu es petite, m’avait-elle dit, mais tu es surtout une bonne petite suceuse.

J’avais pris la remarque pour un compliment, et le travestissement pour un jeu.

Cependant, nos leçons n’avaient rien d’un divertissement. J’étais contraint de me rendre chez elle le mercredi. Jamais je n’aurais osé désobéir. Elle continuait à me dicter ma conduite tout en essayant de me faire comprendre que ce n’était pas à elle que j’obéissais, mais uniquement à mon désir et à ma queue, et que si ce n’était pas à elle que je rendais visite, ce serait à une autre maîtresse.

— Tous les hommes sont pareils, disait-elle, tu n’hésiteras pas à me lâcher pour la première salope qui te montrera son cul.

Elle aurait pu me raconter n’importe quoi, je l’aurais crue. Ma confiance en elle était totale, plus entière encore, peut-être, qu’envers ma propre mère, au point que j’étais devenu incapable de réaliser ce qu’elle avait fait de moi. Un jouet, pas plus capable de dire non qu’un sextoy ou une poupée gonflable. C’est pourquoi j’acceptai sa proposition de sécher les cours pour venir un mercredi matin.

Un couple d’amis venait déjeuner chez elle, et il était impératif qu’elle se soit occupée de moi avant qu’ils arrivent. Je ne pensais pas participer au repas, je croyais juste prendre un peu d’avance sur le programme. Sauf qu’elle comptait faire de moi la star de la journée.

Lavé, le corps intégralement rasé, l’anus habilement lubrifié et dilaté par des semaines de pratique, j’avais enfilé ma tenue de petite femme et mes escarpins (mon cadeau d’anniversaire). Elle m’avait appris à marcher « à hauteur de femme » et me jugea à l’aise dans ma robe et mes talons de huit centimètres.

La sonnette retentit alors que nous venions tout juste de finir de nous préparer. Je fus présenté aux deux invités comme « une petite-nièce un peu délurée, que ses parents m’ont chargée de remettre sur les rails », puis ils firent le tour de la maison et s’installèrent dans le salon pour prendre l’apéritif, sans se soucier de moi.

Derrière ce masque, je jouais mon rôle, en silence, sans me poser de question, et deux verres de rhum-orange m’avaient complètement détendu, au point que j’obéis sur-le-champ quand la voisine me demanda de me lever pour montrer ma belle petite robe noire à ses invités.

Je fus détaillé sous toutes les coutures, et la femme me demanda d’approcher. Elle caressa mes cuisses gainées de nylon, arrêta son doigt entre mes fesses pour vérifier l’absence de culotte. Elle s’agrippa ensuite à ma robe au point de me faire perdre l’équilibre et me demanda de jeter un œil sur ce qui se cachait dans le slip de son mari.

Je m’y repris à plusieurs reprises pour ouvrir le pantalon, ce qui déclencha quelques rires, et quand le sexe apparut devant mes yeux, avec ses poils frisés et une forte odeur de musc, je le pris en bouche avant qu’il soit devenu dur, avant même qu’on me le demande.

Je n’avais en tête rien d’autre que d’aspirer son gros sexe brun à pleine bouche.

On me força à demeurer accroupi, les mains cramponnées au canapé, avec ce sexe que je ne suçais plus, ma bouche étant désormais réduite à un trou à remplir. La femme me tenait la tête pendant que l’homme martelait le fond de ma gorge avec son gland.

Le couple ne parut se réjouir qu’au moment où je déglutis et crachai un immonde filet de bave sur le sol. L’homme passa derrière moi et releva ma jupe. Un courant d’air frais courut sur ma fente, qui redevint aussitôt après brûlante. La femme continuait à me caresser d’une main douce, depuis ma bouche endolorie jusqu’à mes petites couilles aussi lisses que des cerises.

De l’homme, j’ai gardé le souvenir de son souffle sur ma nuque et de ses remarques lubriques. Il félicita « Tata » pour lui avoir si bien ouvert la voie. Malgré ses paroles dégradantes, je ne pouvais pas renier le plaisir que j’avais pris à sentir une vraie bite d’homme passer entre mes reins. De la même manière, je n’aurais pas réprouvé l’attitude de sa femme, car elle m’avait réconforté pendant que son mari me remplissait le cul de foutre. Elle m’avait sucé avec beaucoup de tendresse et s’était délectée de mon « petit-lait de jeune fille », selon sa propre expression.

Par-dessus tout, j’appréciai les paroles réconfortantes de ma voisine. Elle m’avait complimenté pour ma docilité, et envisageait de me présenter à d’autres de ses amis, sans me demander mon avis. C’était d’ailleurs inutile, car j’étais prêt à tout accepter pour la rendre heureuse.

Ce fut ma mère qui rompit le sortilège.

Elle avait refusé que j’accompagne ma voisine quelques jours en vacances, dans le Sud. J’étais trop jeune, et mes résultats scolaires n’étaient pas particulièrement brillants.

Les paroles de refus que ma mère venait de prononcer me firent l’effet d’un électrochoc. Je sentis mes tripes se retourner pour de bon. Tout d’abord, je n’ai pas compris la réaction de ma mère, puis j’en ai voulu à ma voisine de me répudier ainsi, sans véritablement insister. Puis tout s’embrouilla dans ma tête, et à la fin, je me sentis soulagé d’un poids.

Je compris que je ne devais plus mettre les pieds chez elle, en son absence. Je n’osais imaginer quel traitement j’aurais subi si j’avais repassé le seuil de sa porte. Le destin se chargea de sanctionner cette rupture ; ma voisine dut déménager en urgence. Officiellement, il était question d’une mutation dans un autre collège, mais les adultes se racontaient d’autres histoires à son sujet.

Dans la chambre d’hôtel, à mesure que mon ancienne voisine me léchait le sexe, les souvenirs retrouvaient enfin leur cohérence quand un mot resurgit à ma conscience :

— Ma maîtresse... me surpris-je à murmurer.

Les années et la confusion liée à cette période troublée de mon adolescence m’avaient fait oublier jusqu’à la manière dont j’appelais cette femme. À ce signal sorti des ténèbres, son regard s’éclaira. Ma maîtresse prit dans son sac un tube de rouge à lèvres, une paire de bas sombres, une perruque noire, et le gode dont je reconnus aussitôt la forme : une grosse bite rose aux veines rouges qu’elle compara à mon sexe en tenant les deux membres côte à côte. Un message simple ; en dépit de mon âge, je restais ce gentil petit garçon qui se déguise en fille et ne dit jamais non.

Au lieu de me révolter ou me venger, je me complus dans ce rôle retrouvé. La brève vague de nostalgie que j’avais éprouvée s’estompait à mesure que nous reprenions nos rôles respectifs, et que j’envisageais les scénarios fantaisistes qu’elle avait eu le temps de fomenter durant notre séparation.

Une sensation de paradis perdu envahit ma bouche, tandis qu’elle redessinait le contour de mes lèvres de ce rouge qui m’allait si bien, une quiétude dont j’avais oublié la douceur, tout comme j’avais oublié la totale confiance que je vouais à ma maîtresse, et ce sentiment de ravissement qui me faisait perdre la tête lorsqu’elle venait se loger aux portes de mes secrets les plus intimes.