Trois autres romans érotiques de La Brigandine

Sous la direction de

Sophie Rongiéras

En couverture :

Photographie figurant sur l’édition originale de Le Massacre du printemps, de José Tavera - Droits réservés.

© La Musardine, 2016 pour la présente édition.

La Musardine, libraire-éditeur,

122, rue du Chemin Vert – 75 011 Paris

www. lamusardine. com

ISBN : 978-2-84271-724-7

Francis Lotka

Hurl Barbe

Éric Guez

Trois autres romans érotiques de La Brigandine

lectures amoureuses

La Musardine

Note de l’éditeur

Fin 2014 paraissaient Trois romans érotiques de la Brigandine dans la collection « Lectures amoureuses » de la Musardine (n° 177, toujours disponible chez votre libraire !). L’idée – géniale ! – était de remettre au goût du jour et à disposition du public un échantillon de romans parus dans cette incroyable et mythique collection des années 80. Le volume était préfacé de façon très érudite par Olivier Bailly, en parfait historiographe de ladite collection, qui apportait des précisions à ce que fut cette entreprise éditoriale rocambolesque : « Les défauts des Brigandine sont devenus des qualités. Écrits pour la plupart à la hâte, on peut aujourd’hui les considérer comme une gigantesque entreprise d’écriture automatique tout autant qu’un vaste cadavre exquis guidé par un esprit de rigolade libertaire. » Il était inutile ici de refaire, à moins de tourner en rond, la genèse de la genèse de la Brigandine, etc. Aussi avons-nous demandé à chacun des auteurs sélectionnés de présenter lui-même son roman, en quelques mots, et de se souvenir dans quel contexte il avait atterri, à l’époque, dans les bras de la Brigandine.

Néanmoins, nous ne résistons pas à l’envie de partager quelques critiques de presse parues à la publication du premier volume, qui reflètent fort justement l’esprit de ces curieux romans aux titres toujours potaches et au contenu toujours débridé…

« Les bouquins étaient drôles, évidemment cochons et introuvables depuis longtemps. Ils sont à la littérature ce que la scie musicale est à l’opéra (euh… je crois). C’est ludique en diable. » L’Obs

« La Musardine - et cela rime - réédite trois pépites de la collection La Brigandine. Comprendre en premier lieu qu’il s’agit de polars érotiques troussés à la va-vite mais bien, dans le début des années 1980. Comprendre ensuite qu’ils n’ont pas pris une ride et sont, précise l’introduction, à lire d’une main. » Paris-Match

« Voici un OBNI ! un objet bandant non identifié. La Brigandine, mythique collection, fille honteuse et cachée de la prestigieuse maison Gallimard, édite à la fin des années 70 quelques textes érotiques originaux et bien léchés qui rompent avec les styles à la “va comme je te baise” de mise à l’époque. » Siné Mensuel

Sur ce, marrez-vous bien !

Sophie Rongiéras

Francis Lotka

DES HOMMES SANS CIBLE

Note de l’auteur

Nul n’ignore plus désormais qu’au (second) rayon des curiosités éditoriales du dernier quart du siècle passé (hé oui !), la Brigandine occupe une place à part. Un petit pan de bibliothèque, quelques étagères de poches minces comme des danseuses, aux couvertures dévergondées et aux titres poilants – pas toujours mais souvent. Quant à en inventorier le contenu, j’en laisse à d’autres le soin, ils y mettent de la passion, et cette alacrité particulière qui signale des esprits sensibles à ce qui fut, et ne reviendra plus. En l’occurrence, les derniers temps d’une littérature populaire – pas moins.

Pour ce qui me concerne, j’avoue, toute honte bue, n’avoir lu qu’une petite partie de la production brigandinesque, et ne me souvenir que d’une infime partie de ma propre production, pourtant copieuse, parmi cette exubérante prolifération.

La Musardine ayant souhaité rééditer Des hommes sans cible (titre poilant mais pas trop, j’en conviens), j’aurais parié (disons un verre, mais pas plus d’une bouteille) l’avoir commis vers la fin de la trop brève – guère plus de trois années – aventure brigandineuse. Que nenni ! L’achevé d’imprimer (septembre 1980) me renvoie aux débuts, laborieux mais en fanfare, de la collection initiée par Jean-Claude Hache. À peine avions-nous (je veux dire un trio d’amis montmartrois) accouché de Bébé Noir, rejeton bâtard de la Série Noire, que la censure en avait renversé le berceau, cul par-dessus tête, au bas des escaliers de la Butte. La Brigandine, sœur jumelle, hors-la-loi et braconnière, réchappa de l’eau du bain, la gredine. De cet été 1980 (car il fallut assurément, pour que ce texte parût en septembre, l’écrire en juillet-août, conformément aux impératifs de la production à flux tendu), me reviennent, moins qu’un souvenir, des bribes de sensations. Le staccato d’une machine à écrire dans la touffeur d’un appartement sous les toits, tel un chant des cigales entre zinc et bitume. En bouche, le frais de tout ce qu’il fallait écluser pour que les mots ne restent pas sur le bout de la langue, mais finissent cloués sur le papier. Alentour, complices sur les rayonnages, Chandler, Goodis, Thompson, Irish bien sûr, très mouillé dans ce coup-là, Simenon pour couronner le tout. Et Manchette en ligne de mire, à portée de clin d’œil.

Des Hommes sans cible, mais à quoi ?

Jean-Marie Souillot, alias Francis Lotka, alias Frank Dopkine, etc., septembre 2016.

CHAPITRE I

Jean-Louis

La voiture vire au coin de la rue, et après sa disparition, Jean-Louis Blay garde devant les yeux l’image des deux gosses qui se bagarrent sur la banquette arrière. Déjà ! Avant qu’ils ne débarquent chez sa belle-mère, ils ont largement le temps de s’étriper… Jean-Louis pousse un soupir et se détourne. Que sa femme se démerde ! Elle les a voulus, ces mômes…

La rue est silencieuse. Les villas sagement alignées ne s’animeront guère avant une heure. Depuis quelques mois, Jean-Louis s’est mis à aimer les dimanches, surtout quand il se retrouve seul. Il hume l’air vif et s’attarde dans le jardinet, malgré le froid. Sous les premiers pâles rayons de soleil, la mer scintille au-delà de la ville endormie. Il frissonne et rentre rapidement en chantonnant.

Huit heures sonnent le rappel des bigotes au clocher de la vieille église marine. Jean-Louis traverse la place, sans un regard pour la banque au rideau de fer baissé. Il oublie volontiers qu’il y passe chaque semaine quarante heures ou plus, à assurer les passionnantes fonctions d’adjoint au sous-directeur. Il débouche déjà sur le port, et gare sa voiture. Puis il revient à pied, lentement, jusqu’au café du Phare, qui vient d’ouvrir.

Jean-Louis boit un express et écoute distraitement les prévisions de Georges, le patron aux yeux bouffis. La journée sera belle, sûrement, et la saison va commencer. Il suffirait même d’une semaine de Pâques ensoleillée pour que les touristes affluent ; d’ailleurs les affaires, et le moral, en ont bien besoin. Avant que Georges, avec son accent plus charentais que nature, n’entame le récit des éternelles difficultés de la conjoncture, Jean-Louis s’éclipse, le regard rivé au large, sur la plate étendue de l’océan.

À l’abri d’une jetée de construction récente, à l’écart du vieux port de pêche, les bateaux de plaisance se balancent mollement, rutilants et déserts. Le petit voilier est amarré au bout de la file juste après le gros bateau du directeur de la banque, qui est aussi le président du yacht-club local. Jean-Louis saute à bord et retire son ciré. Il procède sans hâte aux mêmes vérifications qu’il a faites la veille, s’efforçant de ne pas consulter sa montre de plongée toutes les deux minutes. Il est toutefois de plus en plus fébrile à mesure qu’approche la demie de huit heures. La cabine est soigneusement rangée, le pique-nique suffisant pour rassasier une colonie de vacances ; il n’a oublié ni la bière, ni le vin, ni même un petit échantillon de liqueurs dont il n’est pourtant guère friand.

Jean-Louis est fin prêt pour sortir du port, et s’inquiète de l’animation croissante qu’il perçoit du côté de la ville. Il aurait dû tenir bon et lui donner rendez-vous à huit heures, comme il le voulait d’abord. Elle ne se rend pas compte que la moitié de la ville le connaît, lui, et que la moindre imprudence peut lui coûter cher. Être cadre de banque dans une petite ville qui vous considère encore, six ans après votre installation, comme un étranger, un Parisien ; marié de surcroît à une fille du pays, et du meilleur milieu ; et père de deux mômes… La moindre rumeur, le moindre ragot feraient scandale. Le genre de scandale dont on ne se relève pas… Bien sûr, elle ne se rend pas compte, Jeanine. Elle débarque tout juste dans ce bled, et n’habite même pas en ville…

Il est neuf heures moins vingt et Jean-Louis essuie ses paumes moites sur son pantalon de velours. La bouffée de dépit et de colère qui monte en lui le fait lancer rageusement le moteur auxiliaire. Il partira seul, après tout ! Il ne faisait pas autre chose, avant de l’avoir rencontrée, cette écervelée… Il doute même qu’elle aime vraiment la mer, et la solitude qu’il lui offre en partage. Sa femme aussi, au début, se forçait à l’accompagner. Il a vite compris, et s’est fait une raison.

Une course sur le quai suspend la manœuvre de Jean-Louis. La mince silhouette brune de Jeanine apparaît au coin du yacht voisin. Elle est essoufflée. La rogne de Jean-Louis fond d’un coup. Il empoigne vigoureusement le bras tendu et aide la jeune fille à sauter sur le pont. Elle rit tandis qu’il la pousse hors de vue d’éventuels curieux.

— Quelle idée de laisser ma voiture si loin du centre… J’ai couru comme une folle.

Il la laisse reprendre haleine et s’active. Ce n’est qu’après avoir doublé le phare et mis une sensible distance entre eux et la ville qu’il se remet à son tour à respirer.

Voiles amenées, moteur à l’arrêt, le voilier tangue doucement à l’entrée de la petite crique. La plage bordée de pins est déserte, mais Jean-Louis Blay n’a nulle envie de quitter le bateau. Il esquive l’invite de Jeanine à aborder sur l’île. Elle est debout contre lui et frissonne. Un soleil encore frileux joue sur la coque blanche où le nom du bateau, L’Évasion, est peint en noir. Avec une moue, Jeanine se détourne vers la cabine. Blay suit du coin de l’œil le souple balancement des hanches de la jeune fille. En même temps, un bruit de moteur lui parvient. Son regard fouille l’océan sans rien discerner. Le bruit reste lointain, puis croît insensiblement, et il repère le point minuscule qui traverse l’horizon, vers la haute mer. Le canot à moteur se rapproche quelques instants du voilier. Jean-Louis ne distingue rien de précis, à peine une silhouette. Ses jumelles sont dans la cabine. Comme il s’apprête à aller les chercher, le canot décrit une courbe large qui l’éloigne du voilier. Jean-Louis le perd bientôt de vue et hausse les épaules. Il est dix heures à peine et pas un mouvement n’est perceptible du côté de l’île. Le jeune homme se dirige vers la cabine.

Jeanine est allongée sur l’étroite couchette, les mains croisées sous la tête. Elle somnole, ou feint de somnoler. Jean-Louis détaille sans mot dire le corps mince et alangui. La jeune fille a enlevé son pull et le tee-shirt qui moule son torse découvre la peau mate de son ventre, à la lisière du jean. Les seins pointus soulèvent la mince étoffe. L’homme les devine nus sous le tee-shirt et sent son ventre se nouer.

Penché au-dessus d’elle, il dessine d’un doigt le contour du visage, le modelé de l’épaule. La paume qui effleure sa poitrine fait tressaillir Jeanine. Elle se cambre et s’étire, entrouvre les yeux. La main se referme sur son sein, en épouse la courbe. Elle soupire sous la pression plus forte des doigts qui enserrent le mamelon, en pincent la pointe. D’un geste, elle retrousse le tee-shirt sous son menton et tend ses seins aux mains fébriles.

Elle reste ainsi un long moment, presque immobile, tremblant légèrement sous la caresse qui enveloppe son buste, court le long de ses flancs. La langue de Jean-Louis hérisse la peau fine, butine son nombril, humecte ses tétons. Quand il aspire dans sa bouche leurs fraises durcies, Jeanine l’enlace soudain et l’attire sur elle avec impatience.

Avec une maladresse que l’exiguïté de la couchette et le roulis du bateau accentuent, elle déshabille son amant en lui offrant sa bouche. Leurs vêtements parsèment la cabine. Nus, enfin, ils roulent ensemble sur le plancher. Jeanine sent battre contre ses cuisses le sexe raide et se cabre sous la poigne qui agrippe ses fesses. Sans se soucier de la dureté du sol sous ses reins, elle noue ses jambes au torse plaqué sur elle et la verge trouve seule son chemin entre ses chairs humides.

La tête délicieusement vide, Jean-Louis s’enfonce en elle d’un coup, la bouche enfouie dans la rêche toison de son aisselle. Le corps ferme qu’il presse sous lui ondule souplement, retenant l’amplitude de leurs mouvements. Ils tanguent d’un bord à l’autre de la cabine, à la cadence même du roulis.

Jean-Louis Blay ne pense plus à sa petite famille, à la banque ou au redoutable effet des cancans provinciaux. Dans son refuge entouré d’eau, il s’abîme tout entier dans le sexe qui l’engloutit, le comprime et le retient, le relâche pour l’aspirer à nouveau, avec une force accrue.

Jeanine gémit et se cambre, appelant d’une voix rauque des coups plus violents. Brisant le cercle des jambes qui emprisonnent ses reins, Jean-Louis la martèle à un rythme de plus en plus rapide, s’arc-boute aux hanches rondes et pousse des han ! de bûcheron.

Ils se cognent aux parois, balaient la cabine de leurs corps soudés. La plainte de la jeune fille enfle en un long cri modulé, comme Blay n’en a jamais connu à sa femme, du temps même de leurs premières amours. Les tempes battantes, il redouble d’énergie, et le flux imprimé par ses reins fait se choquer leurs corps moites.

Jean-Louis ne résiste pas au plaisir, et son explosion décide la jouissance de Jeanine, qui l’étreint et la retient en elle avec une force incroyable. Il s’abandonne contre elle, avec de longs soupirs.

Le voilier n’oscille plus que du mouvement régulier des vagues.

Plus tard, ils parlent à voix basse et fument. Aucun bruit ne leur parvient de la plage proche. Il n’est que onze heures et les baigneurs n’affrontent guère l’océan en avril. Le voilier tangue davantage.

— Le vent se lève ; il vaudra mieux rentrer tôt…

Jeanine acquiesce, les lèvres brillantes. Sa langue parcourt le torse de Jean-Louis, s’enroule aux boucles luisantes du pubis. Elle se fixe sur le membre apaisé, lèche soigneusement les marques de leur premier plaisir. La verge se redresse sous l’insistance de la caresse qui l’enveloppe.

Jean-Louis se laisse aller en arrière, tout entier absorbé par la patiente attention de la bouche pulpeuse. Il enregistre sans y prêter signification le bourdonnement continu qui a rompu le silence environnant.

La bouche arrondie engloutit progressivement son sexe raidi. Les doigts de Jeanine se referment sur ses testicules. Le jeune homme frémit et se tend. Un choc sourd fait vibrer le bateau.

Les yeux clos, les cheveux épars sur le ventre de son amant, Jeanine fait coulisser entre ses lèvres le membre gonflé.

Le brusque arrêt du bruit de moteur déclenche chez Jean-Louis une soudaine inquiétude. Redressé sur un coude, il perçoit nettement un second choc contre la coque. Le va-et-vient qui échauffe son ventre s’accélère, mais il se libère doucement de la bouche qui l’aspire. Sans comprendre, Jeanine le voit se relever et sortir précipitamment de la cabine. Elle n’a le temps de rien dire.

Jean-Louis apparaît sur le pont ; nu, le sexe dressé, il cligne des yeux face au soleil. Le canot à moteur est accoté au voilier. Jean-Louis distingue une silhouette et pousse une exclamation. La soudaine conscience de sa nudité le laisse quelques secondes paralysé face à l’intrus. De la cabine lui parvient la voix de Jeanine.

— Jean-Louis, qu’est-ce qu’il se passe ?

La détonation assourdie couvre les derniers mots. Jean-Louis Blay regarde, hébété, le sang qui jaillit de sa poitrine. La silhouette s’éloigne à toute vitesse, se fond dans le scintillement de la mer. Le soleil devient brûlant. Dans un râle, l’homme s’abat sur le pont. Le moteur du canot crachote et rugit.

Jeanine émerge de la cabine et reste pétrifiée. Un filet de sang coule jusqu’à ses pieds. Son regard tournoie, du corps inerte au canot qui bondit vers le large.

Jeanine croit voir flotter une chevelure blonde, et s’évanouit avec un faible cri.

CHAPITRE II

Adeline

Une horloge ancienne marque d’un timbre bref la demie de deux heures, mais les rideaux tirés filtrent la lumière du jour et laissent la pièce dans la pénombre. Au coin du grand bureau encombré de journaux, une haute lampe est allumée et sculpte le visage penché. Le sévère chignon qui emprisonne la masse des cheveux noirs accentue la hauteur du front, et la profondeur du pli qui le barre. L’ovale du visage et la pureté du cou adoucissent quelque peu l’expression dure de la bouche, mais la crispation des traits creuse la peau très pâle d’un réseau de fines rides.

Adeline Lange pourtant n’a pas trente ans, mais sous la lumière crue, la colère qui contracte son visage fane l’éclat de son teint. Au bruit qui vient de la porte, elle relève vivement la tête. Ses grands yeux noirs, sous les longs cils, sont d’une inquiétante fixité. L’homme annonce d’une voix grave :

— Madame, Eugénie est arrivée…

— Qu’elle attende, Germain ; je la verrai plus tard.

Sur le seuil, Germain hoche la tête. Alors qu’il referme silencieusement la porte, la femme ajoute, d’un ton sec :

— Et qu’on ne me dérange pas.

— Bien, madame.

Adeline étale devant elle les journaux. Plusieurs sont de la veille, du lundi. En première page de Sud-Ouest, un titre gras annonce : « Meurtre en pleine mer. Un crime passionnel ? » Les doigts minces et nerveux froissent les pages. Sous une photo un peu floue, du genre instantané de vacances, qui montre un homme sur une plage, la légende indique : « La victime, Jean-Louis Blay, venait d’avoir vingt-huit ans. Il s’était installé dans notre région en 1974, et s’était pris de passion pour la voile. » Adeline relit plusieurs fois l’article. « Mlle Jeanine Roy, qui se trouvait sur le voilier en compagnie de la victime au moment du meurtre, a été longuement interrogée par la police… Son témoignage au sujet du mystérieux canot à moteur est bien entendu primordial, mais ne semble pas avoir donné à la police d’indices précis… D’après ses voisins, la famille Blay était heureuse et unie… L’étonnement est aussi fort que l’émotion dans la ville… Dans la soirée, Mme Blay a dû être hospitalisée… »

Adeline retrouve dans les autres journaux les mêmes informations, les mêmes questions. L’article de France-Soir du jour la retient plus longuement. Jean-Louis Blay a été tué sur le coup, d’une balle de 7,65 tirée semble-t-il à très faible distance. Rien ne permet de mettre en doute la version du meurtre donnée par la maîtresse de la victime, mais la police s’interroge sur le crédit qu’il convient d’accorder à certains détails de sa déclaration concernant la personne qu’elle a cru voir dans le canot. Les recherches de celui-ci n’ont rien donné. La police cherche dans l’entourage de la jeune fille autant que dans celui de Blay un possible jaloux, puisque l’épouse légitime est hors de cause. L’hypothèse du crime passionnel paraît la plus probable, mais l’enquête ne néglige pas les autres, sans toutefois les préciser.

À la fin de sa revue de presse, Adeline contemple longuement une photo plus récente de la famille Blay au complet. La ride qui creusait son front disparaît, et un vague sourire se dessine même sur les lèvres minces. Elle replie soigneusement les journaux et les range dans un tiroir. Il ne reste sur le bureau qu’une enveloppe Kraft. Adeline fait jouer un ressort et une petite cache se révèle dans l’épaisseur du plateau de chêne. Elle y dépose l’enveloppe.

L’horloge sonne trois heures. Adeline reste immobile, les mains à plat devant elle, le visage légèrement penché, le regard fixe. Le chemisier noir souligne les courbes généreuses de sa poitrine. Elle redresse le buste et fait saillir ses seins sous l’étoffe soyeuse. Deux doigts bagués dégrafent les deux premiers boutons du chemisier et glissent sur la gorge très blanche. Ils effleurent la naissance des seins, jusqu’à la lisière de dentelle noire. La soie se gonfle au rythme accéléré de la respiration. Un autre bouton dégrafé découvre à demi les globes épanouis, et le dessous transparent qui les couvre. Les doigts folâtrent un instant dans le sillon duveteux.

L’expression de la bouche reste dure, mais le regard sombre s’anime peu à peu.

Lorsque l’horloge sonne à nouveau, Adeline s’appuie d’une main au rebord du bureau et s’en écarte d’une poussée. La chaise roulante où elle est assise tourne et avance sous le mouvement précis qu’elle lui imprime.

Le chemisier de soie disparaît sous une couverture qui masque le corps à partir de la ceinture. Les petits pieds chaussés de mules qui en dépassent reposent, inertes, à l’avant du fauteuil d’infirme.

Adeline traverse la pièce et franchit la porte avec l’aisance que confère l’habitude. Elle circule ainsi dans la maison depuis dix ans.

Le hall dallé de la vieille demeure est baigné de soleil. Adeline le traverse rapidement, les yeux fermés. Elle prend un long couloir où la lumière est moins vive. Les fenêtres étroites et haut placées ne lui permettent pas d’apercevoir le parc. Elle préfère de toute façon au grand soleil le reflet sombre et cuivré des boiseries.

Au milieu du couloir, le fauteuil vire sans bruit sur l’épais tapis et Adeline pousse d’une main la porte à double battant. Engourdie par l’attente, Eugénie sursaute.

Eugénie est debout au milieu du salon. Les premiers mots d’Adeline l’ont clouée sur place. Elle n’ose plus s’avancer au-devant de sa maîtresse. Celle-ci ajoute du même ton tranchant :

— Tes imprudences peuvent coûter cher… Tu n’y as pas réfléchi ?

Eugénie relève la tête et veut s’expliquer. Son visage s’est empourpré et ses lèvres tremblent.

— Inutile de te justifier, la coupe Adeline, le mal est fait maintenant, et il faut compter sur la chance. Mais à l’avenir, tu prendras d’autres précautions. Les flics ne doivent pas se poser de questions. C’est compris ? Tu n’as rien laissé derrière toi, au moins ?

Eugénie fait non de la tête. Ses cheveux blonds cachent son visage, mais Adeline voit son regard s’embuer. La femme est prête à pleurer. Un mince sourire éclot sur le visage de l’infirme. Elle reprend :

— Tu m’as beaucoup contrariée. Laisser tant de choses au hasard… J’attends de toi l’exécution parfaite de mes plans, pas un travail improvisé. Tu y es la première intéressée, non ? À la moindre erreur, c’est toi qui en supporteras d’abord les conséquences.

Eugénie subit les reproches sans mot dire. L’intensité du regard noir posé sur elle la fige et la moindre contrariété de l’infirme la bouleverse. Depuis trois ans qu’Adeline s’est attaché les services de la jeune femme, son ascendant sur elle ne s’est jamais démenti. Le moment est venu pour Adeline de mettre cet entier dévouement à l’épreuve, et elle le sait total, aveugle, et efficace, malgré les défauts qu’elle feint d’y trouver. Pour son baptême du feu, Eugénie n’a pas failli, et a agi au mieux.

Mais Adeline n’aime rien tant que de mesurer à chaque occasion l’étendue de son pouvoir. Elle savoure sur les traits de sa protégée les effets de ses remontrances. Une vague de chaleur gonfle sa poitrine.

— Approche…

Refoulant un sanglot, Eugénie se tient immobile devant le fauteuil roulant. Adeline la détaille.

— Tu ne t’es pas changée !

Eugénie n’en a pas eu le temps. Sa maîtresse ne lui laisse pas celui de s’en expliquer. Elle saisit d’une main les fins cheveux blonds et attire à elle le visage défait. Une larme roule sur la joue d’Eugénie. Un doigt entrouvre ses lèvres charnues, tandis qu’une main dure ploie sa nuque. Eugénie tend sa bouche au baiser de l’infirme. La langue impérieuse qui prend possession de ses lèvres, fouille son palais et darde jusqu’au fond de sa gorge la fait violemment tressaillir. Hors d’haleine, elle se penche vers le buste d’Adeline, mais celle-ci la repousse et ordonne.

— Déshabille-toi ; tu sais que je n’aime pas cette tenue.

Docile, Eugénie se débarrasse de son jean et de son pull. Adeline s’est déplacée jusqu’à la porte et a sonné. Germain apparaît sur le seuil et acquiesce gravement aux quelques mots qu’elle lui glisse.

Eugénie est nue au centre de la pièce. Le fauteuil s’arrête à un mètre d’elle et Adeline la considère quelques instants. Ses yeux se fixent sur le triangle blond, dans la fourche des cuisses légèrement écartées. L’ourlet charnu des lèvres fend la fine toison. Adeline manœuvre le fauteuil et plaque sa paume au fort renflement. Ses doigts écartent les chairs et glissent dans le profond sillon. Eugénie se cambre et offre sa vulve à la main qui l’explore.

Une veine bat à la tempe d’Adeline, sous la peau diaphane. De sa main libre, elle dégrafe les derniers boutons de son corsage. Sa gorge généreuse tend à craquer la dentelle qui couvre la pointe de ses seins. Elle les libère et ils jaillissent, lourds et insolents.

Eugénie fléchit et une plainte s’échappe de ses lèvres. Les longs doigts nerveux d’Adeline fouaillent son sexe et froissent ses nymphes. Le chaton d’une bague agace et griffe son clitoris. Un ongle effilé titille l’orifice de son vagin.

La jeune femme gémit et s’écartèle davantage. Ses mains glissent sur son ventre et elle ouvre à deux doigts les replis de sa vulve, s’exposant à la caresse et au regard fixe de l’infirme.

Du bout de l’index, Adeline excite d’un mouvement léger et de plus en plus rapide le bouton qui pointe entre les chairs rosées. La respiration d’Eugénie se fait plus saccadée. Ses yeux mi-clos se brouillent.

— Regarde-moi, souffle Adeline en accentuant la pression de son doigt.

Ses seins durcis roulent sous sa paume. Leurs larges aréoles font deux taches sombres sur la blancheur du buste. Leurs pointes érigées, mauve foncé, atteignent sous les pincements qu’elle leur inflige une rigidité et une taille étonnantes.

Eugénie les fixe, haletante. La main d’Adeline empaume brutalement son sexe, le comprime et se poisse du désir qui d’un coup en ruisselle. Eugénie crie quand deux doigts la pénètrent. Subjuguée par la houle qui soulève la poitrine de sa maîtresse, elle ne prête aucune attention à l’entrée de Germain. Le serviteur campe sa haute stature derrière elle. Au bout de son bras pend une fine badine. Il guette sur le visage d’Adeline un signe. Son visage émacié n’exprime rien.

Adeline s’écarte soudainement d’Eugénie et la laisse pantelante.

— Allons, tu m’as fâchée, mais la punition sera légère, cette fois…

Eugénie s’avise de la présence derrière elle du vieux valet. Elle reste muette et ne se dérobe pas quand il pousse devant elle un siège sans dossier. Elle connaît les règles de la cérémonie et s’allonge d’elle-même sur l’étroit tabouret garni de velours.

Adeline vient face à elle. Les boucles blondes de la jeune femme effleurent la couverture qui couvre le bas de son corps. L’infirme frôle d’une main les petits seins durs qui pendent hors du siège. La cambrure des reins souligne la croupe rebondie exposée à Germain. Du bout de la badine, celui-ci oblige Eugénie à ouvrir grand ses cuisses.

Le contact de la boucle de cuir sur son sexe brûlant la fait sursauter. Ses genoux cherchent en vain un appui et son corps se contracte sous la caresse rugueuse. Sur l’ordre d’Adeline, Eugénie, bras tendus, agrippe à deux mains la taille de l’infirme. Sa tête relevée repose sur les genoux paralysés.

Adeline tressaille quand le premier coup siffle et zèbre la croupe rehaussée. Elle se masse les seins avec fureur à mesure que se crispe et se tord le charmant visage de la blonde, que Germain fesse avec vigueur. Les mains d’Eugénie, à chaque nouveau coup, serrent davantage sa taille. Le buste penché, Adeline comprime et tiraille ses seins dont les fraises démesurées dansent tout près du visage révulsé.

Germain abat avec la régularité d’un métronome la cuisante badine sur les fesses tressautantes. Les reins rougis ondulent au rythme des coups et Adeline sait, à l’expression des traits d’Eugénie, que la correction attise maintenant le plaisir un moment endormi.

Le visage baigné de larmes, Eugénie sent ses cuisses s’inonder de chaudes sécrétions. Elle halète, le regard voilé :

— Maintenant, maintenant, je n’en peux plus…

Et quête de ses lèvres implorantes les seins turgescents d’Adeline.

Les yeux de l’infirme brillent comme des charbons dans son visage d’une extrême pâleur. Un souffle oppressé fuse de sa bouche serrée. Germain cingle à tour de bras la croupe d’Eugénie dont les supplications éclatent en longs cris rauques.

Adeline enfin saisit les poignets de la jeune femme et lui plaque les mains sur sa poitrine marbrée de pinçons. Eugénie pétrit en sanglotant les globes raidis, happe enfin entre ses dents leurs pointes dardées. Sur un signe d’Adeline, Germain exhibe son sexe dressé, long et noueux. Il soulève Eugénie aux hanches, se poste entre ses cuisses écartelées et s’enfonce d’un coup en elle.

Le corps d’Eugénie se cabre et ondule. Elle mord à pleines dents le sein que sa bouche avide gobe. Adeline ressent dans tout son buste vibrant le choc des coups de reins qui transpercent son amante.

Le cri de plaisir de l’infirme, tandis qu’Eugénie dévore ses superbes tétons, couvre les hoquets de jouissance de la jeune femme, déchirée par la verge écumante de Germain.

L’état de sa maîtresse n’invite pas Germain à la patience. Il besogne Eugénie à grands coups de boutoir. La soutenant d’un bras passé sous sa taille, il fesse de sa main libre la croupe striée de marques violettes.

Eugénie se démène frénétiquement sur le membre qui l’empale. Adeline s’est renversée dans le fauteuil, abandonnant sa poitrine à la bouche et aux mains de la jeune femme. Elle râle et chavire sous les morsures et les griffures.

Dans l’orgasme qui la submerge, Eugénie malmène avec rage les seins opulents luisants de salive. Le sperme de Germain jaillit au fond de son ventre et la fait hurler.

Un peu de sang perle sur la peau laiteuse d’Adeline. Son buste oscille et se contracte par saccades. Quand Eugénie et Germain reviennent de leur jouissance, l’infirme est évanouie.

CHAPITRE III

Ce jeudi-là, j’étais déjà de méchante humeur en me réveillant. Une sournoise gueule de bois me rongeait le crâne et m’empâtait la bouche. Je me sentais aussi vif qu’un hareng dans la saumure, et à peu près le même goût. Faut dire qu’il était neuf heures du mat’, et s’il m’arrive d’avoir de l’esprit, c’est rarement aussi tôt.

J’ai pensé en mâchant mon café que je n’avais pas encore gagné au loto, et ce genre de réflexion, pour habituelle qu’elle soit, n’avait rien de drôle. C’était d’ailleurs bien de ma faute, je n’avais pas joué.

Sous la douche, que je n’ai jamais le courage de prendre froide, j’ai quand même un peu émergé du coltard, pour retomber de plain-pied sur les sinistres motifs de ce réveil matinal. Je devais passer au journal, et la perspective de trimballer mon avenante silhouette dans un pareil endroit me faisait le même effet qu’un régime sec à une éponge. C’est peu de dire que ça ne m’excitait pas ; ça me débectait franchement. Et je n’ai jamais trouvé dans le travail ou ce qui s’y rapporte la moindre raison de bander !

Ce matin-là moins que jamais, car je ne m’attendais pas à être reçu avec des fleurs et un tapis rouge. D’abord parce que je n’avais pas montré ma tronche depuis trois bonnes semaines ; ensuite parce que je n’avais pas la moindre idée d’article à soumettre à mon bien-aimé-chef-de-service-de-mes-deux ; enfin parce que j’allais réclamer, avec tout l’aplomb que confère une indécrottable naïveté, un misérable chèque en paiement de ma dernière et déjà ancienne livraison.

Le papier en question n’était pas entré dans les annales du journalisme à la ligne ; pour dire franchement, ils auraient aussi bien pu se le coller dans l’orifice du même nom. Simplement, je l’avais pondu, ils l’avaient pris, j’attendais maintenant qu’ils me le banquent. Et ça tardait un peu trop à mon goût, et à celui de mon banquier, justement. Il pouvait bien dire, ce vampire-là : en avril, ne te découvre pas d’un fil ; mon compte était aussi garni qu’une effeuilleuse en fin de numéro…

En descendant les cinq étages, j’ai eu le temps de recenser le fric qui me restait. À l’endroit comme à l’envers, ça ne pesait pas lourd dans ma profonde. Dans la rue, il pleuvait ; printemps pourri, journée foutue… Je m’en gourrais bien, que rien ce matin-là ne prêterait à rire. Et puis, d’ailleurs, on ne prête qu’aux riches.

Je lis rarement le journal ; écrire le moins possible dans l’un ou l’autre m’en passe le plus souvent l’envie. J’ai pu compter à l’aise les stations de métro, et méditer à loisir sur le peu que j’attends, et le rien que j’ai, comme dit le poète.

Place des Victoires, j’ai fait escale dans un rade ; j’avais bien besoin d’un fort café pour me remonter. Réclamer son dû avec la mine défaite, c’est la meilleure façon de se planter. J’ai pris deux autres jus et je suis arrivé au canard à peu près réveillé, à défaut d’arborer la tronche béate du salarié qui vient offrir sa vie et son avenir à son singe, pour une poignée de cacahuètes.

Au secrétariat, j’ai eu la vague intuition que le vent tournait. Façon de dire, car le canard qui a le privilège de publier en ce moment mes piges a quand même les moyens de se tenir à l’abri des bourrasques. Le baume qui venait atténuer ma morosité avait dans les vingt-cinq piges, un sourire avenant et des yeux à redonner le goût du dialogue avec l’humanité. C’était la première fois que je la voyais, et c’était certainement pareil pour elle. Au lieu des remarques acerbes que j’attendais, j’ai eu droit à une question toute bête, et néanmoins fort judicieuse, à laquelle je pouvais répondre sans prendre un ton immédiatement venimeux.

— Ce que je voulais avant de vous voir, c’était m’assurer que cette taule ne s’écroulait pas en mon absence…

— Eh bien, rassurez-vous, elle tourne et…

— Et même elle rajeunit et s’embellit ! Vous avez fait tomber Simone du cocotier ? On devrait vous décorer…

— Simone ?

— La vieille barbe avec qui je m’empaille chaque fois que je viens ici ; celle qui garde pures dans son slip en zinc les valeurs éternelles de l’Occident.

Elle a ri de toutes ses quenottes et ma mauvaise humeur en a pris un vieux coup.

— Je la remplace ; vous débarquez ou quoi ? Ça fait presque trois semaines…

— Je crois que je vais faire amende honorable et venir tous les jours pour me faire pardonner.

— C’est donc que vous travaillez dans la maison ? Reporter ? J’connais pas tout le monde…

— Non, pigiste, mais si vous m’offrez votre réconfort, je suis prêt à me fader les cours du soir et à passer les examens… J’ai déjà le certif primaire, et peut-être même le premier bac… Ça remonte à loin, j’me souviens plus bien.

Elle s’est marrée derechef, et on a continué comme ça un moment, jusqu’à ce que les téléphones se mettent à clignoter tous en même temps.

Je la regardais démêler les appels et j’ai quasiment oublié ce que j’étais venu foutre là.

— Vous voulez p’t-être voir quelqu’un ? elle m’a dit pendant une accalmie.

— Avant de vous voir, j’voulais un tas de choses, maintenant… Bourdon est là ?

Bourdon, c’est le chef du service où je fourgue mes papiers. Si seulement il pouvait s’être cassé la jambe, celui-là ! À l’hosto avec la mère Simone… Ma veine pouvait pas durer. Elle m’a fait comprendre par signe, la jolie brunette, tout en répondant à un appel, que Bourdon était bien dans les murs.

— Annoncez-moi, alors. Vincent, Nicolas Vincent…

— Moi, c’est Béatrice.

Elle a assorti son blaze d’une œillade coquine et s’est efforcée de me faire recevoir, la gueuse, sans se douter que je n’en avais pas la moindre envie. Et c’est pas en reluquant ses roberts que j’allais trouver une idée d’article…

Sa voix contrite m’a sorti de ma contemplation pas du tout mystique.

— Il n’a pas le temps de vous recevoir, mais il est absolument ravi de vous savoir encore en vie. C’est ce qu’il m’a dit… Il veut que vous l’appeliez à quinze heures, sans faute.

Ma visible satisfaction a eu l’air de l’étonner, Béatrice.

— Voyez-vous, il en va de Bourdon exactement à l’inverse de vous ; moins je le vois, mieux je me porte. Et si la compta avait quelque chose pour moi, il ne me manquerait plus que la certitude de vous revoir très bientôt, et dans un endroit plus agréable, pour que ma félicité fût à son comble…

Elle a écarquillé les yeux et retenu par une grimace son envie de pouffer.

— Je me commets dans le cloaque du journalisme le plus alimentaire, mais ma vocation véritable, croyez-le, c’est l’écriture, ai-je ajouté d’un air pénétré, avant d’éclater de rire.

Elle n’a plus contenu le sien, et j’ai vu le moment où j’allais repartir sans chèque mais avec un rencart.

Une voix derrière moi a interrompu notre babillage galant.

— C’est Vincent, ma parole ! L’irrésistible séducteur… Méfie-toi, Béatrice, tu es en présence du pire spécimen que l’espèce journalistique ait jamais porté en son sein pourtant généreux… Un monstre d’amoralité.

Je me suis détronché et j’ai reconnu Roland Minois qui me tendait sa grosse pogne. Il était hilare Roland ; de sa tirade, et sans doute aussi de me revoir.

On s’est congratulés sous l’œil amusé et néanmoins humide de Béatrice. Roland avait beau me casser la baraque avec cette môme, j’étais sincèrement content de le rencontrer. C’était la matinée des bonnes surprises, décidément. Roland était pressé, comme d’habitude ; il rentrait de reportage, et repartait le lendemain. Il avait quand même le temps de déjeuner avec moi. On s’est enquis chacun de la santé de l’autre et on s’est filé rencart à midi aux Crus de Bourgogne.

— Bon, j’y vais, j’ai quelques bricoles à liquider. Nous enlève pas cette petite, hein ? a-t-il fait en désignant Béatrice. Pour une fois qu’il y a quelqu’un dans la baraque qui fout pas le Bourdon…

Et sur cette vanne éculée, il s’est cavalé dans les étages. Je ne doutais pas qu’il m’inviterait à croûter, le grand reporter, mais je me serais senti plus tranquille avec un chéquos en poche. Je n’ai pas eu besoin de détailler mes angoisses intimes. Taille souple et œil de velours, Béatrice émergeait de derrière sa batterie de téléphones et roulait des hanches au-devant de mes désirs.

— J’ai demandé à la comptabilité, pendant que vous me délaissiez… Il y a bien un petit rectangle signé qui vous attend.

Je me suis senti d’un coup aussi léger qu’un mec venant de flinguer son analyste après six mois de cure. Et s’il y avait eu un divan, j’y aurais volontiers prouvé ma guérison à la belle enfant.

On a dû se contenter de doux sourires, parce qu’il arrivait des gens bardés de labeur et de questions à la con. Je me suis barré avec mon chèque, sans le moindre rencart ; même pas un numéro de téléphone. Comme disent les crétins, dans la vie, on peut pas tout avoir. Dehors, il flottait toujours. J’avais une sacrée soif…

 Roland, pour un journaliste, c’est un type plutôt fréquentable, et ce rade est un bon endroit. Comme j’étais pour ma part passablement remonté, le déjeuner n’a pas été triste.

On a quand même parlé boulot. Faut dire à sa décharge que Roland aime vraiment ce turbin, et qu’il le fait bien. Ça ne l’empêche pas d’en parler avec humour et de rester intelligent. Dans ce milieu, ce genre de qualités ne courent pas les rédactions. La preuve que Roland n’est pas bête, c’est que mon manque absolu, volontaire et têtu d’ambition ne lui déplaît pas. Ça ne le choque pas que je me foute du journalisme comme de ma première culotte, lui qui prétend, et je le crois, n’avoir jamais rien voulu faire d’autre que ce tapin.

C’est grâce à Roland qu’après avoir glandé ici et là j’ai pu bosser plus ou moins régulièrement dans différents canards. Il m’a maintes fois proposé de me faire rencontrer tel ou tel mec, de m’introduire dans divers sanctuaires ; mes refus réitérés l’en ont découragé, et il a fini par accepter mes raisons. Les rares fois où nous avons assez de temps devant nous pour nous raconter un peu nos vies, j’en retire le sentiment qu’il arrive à Roland de m’envier. Ça doit lui faire le même effet que d’ouvrir une fenêtre, à ce mec qui n’a jamais le loisir de respirer.

Ce jeudi toutefois n’était pas celui des confidences. On peut faire beaucoup de choses autour d’une bouteille. On a sacrifié cette fois-là aux plus futiles, et aux plus drôles.

Vers deux plombes, comme la deuxième bouteille était éclusée et que les alcools s’annonçaient, Roland m’a demandé sur quoi je marnais.

— Sur que dalle ; j’ai terminé un truc y a trois semaines, et depuis, nib, je sèche ; pas la moindre idée ; si le père Bourdon s’imagine que je vais lui proposer un scoop…

Les vieilles prunes sont arrivées et on a fait une pause ; j’avais déjà oublié mes prochains tracas. Roland se frottait le haut du crâne, qu’il a déjà bien dégarni, quoiqu’il ait tout juste la trentaine. Il m’a tendu une boîte de havanes et a fait :

— Tu connais encore des gens avec qui t’étais au lycée, toi ?

— Ben, j’ai fait tellement de boîtes avant de me faire jeter pour la dernière fois…

— C’est un truc qui m’est venu ces jours-ci ; enfin, non, il y a quelques mois… Ça pourrait faire une bonne enquête, peut-être. Les anciens potaches quinze ans après.

— Quoi ? Quels souvenirs ils ont de leur bahut ? La plupart des miens, c’étaient des espèces de casernes, dans des bleds à gerber…

Roland tétait son cigare. Il a expliqué :

— Figure-toi qu’en janvier, à New York, je fous les pieds pour la première fois de ma vie à un vernissage…

— De pompes ?

— De croûtes ; un Français d’ailleurs, son nom m’est même pas resté ; ces trucs-là… Et qui je rencontre dans cette galerie ?

— Ton ex-femme.

— T’es déjà plein, ma parole ; mon ex-femme vend des serviettes hygiéniques dans la Creuse, qui en a bien besoin, d’ailleurs… Je tombe sur une fille superbe…

— Et tu ne t’excuses même pas… Goujat !

— Une fille superbe qui me disait quelque chose ; mais quoi ? Eh ben, c’est elle qui m’a reconnu, douze ans après… On était en terminale ensemble, à Chaptal. Marrant, non ?

— Vous vous êtes envoyés en l’air en plein vernissage ? Des trucs pareils, y a de quoi reluire…

— T’es con !… Elle est mannequin, elle fait un peu de ciné… J’ai son adresse à Paris, et elle est autrement excitante qu’à dix-huit berges, j’t’le dis…

— Et tu crois que ça intéresse les lecteurs, tes premières triques ?

— Sois un peu sérieux ; tu appelles Bourdon dans une demi-heure, tu lui proposes ça : ce que sont devenus les anciens de ta classe des années après.

— Les chemins de la destinée, quoi. Ceux qui s’emmerdaient sur les mêmes bancs que moi, j’ai pas besoin d’enquêter pour deviner ce qu’ils foutent ; un tiers sous un uniforme quelconque, un tiers à l’usine, et le tiers de filles, entre deux chiards… Passionnant !

— Prends un bahut à Paris. Regarde, dans le canard de lundi dernier, j’en ai retrouvé un autre, de ma classe. C’est ça qui me donnait cette idée. Deux personnes avec qui j’ai traîné mes guêtres au moins un an, et qui réapparaissent tout à coup par hasard. Nathalie à New York, Jean-Louis dans les Charentes…

Je me marrais, mais après tout, son idée, elle était pas si mauvaise, peut-être…

— Et qu’est-ce qu’il fout, celui-là ?

— Cadre de banque, qu’il était. Il s’est fait buter dimanche, dans son bateau…

— Muter dans son bateau ? Les galères ?

— Buter, abattu… Un meurtre ; revolver, pan, pan…

Il nous a fallu une autre prune pour nous calmer. Quand Roland a eu fini de rire, je lui ai demandé plus sérieusement :

— C’est pas si con, ton idée, après tout. Tu te rappelles pas les autres ? Tes anciens condisciples ? Si il y en a un de mort sur deux…

— Non, mais les archives du bahut, ça reste. Suffirait d’en retrouver une partie. Nathalie m’a dit qu’elle voyait parfois un type de notre classe, Alexandre je n’sais plus quoi. Je l’avais oublié ; mais Blay, je l’ai remis tout de suite. La photo du canard datait. On était à Chaptal ensemble en 66-67, première et terminale littéraire.

— Moi, je me suis cassé en 67, définitivement. En première ; j’avais un an d’avance sur l’histoire, et deux de retard sur les autres… File-moi toujours l’adresse de cette Nathalie jolie-jolie.

Roland ne s’est pas fait prier. Il devait avoir un vieux béguin pour cette fille, à voir comme il en parlait.

— Et ces retrouvailles, c’était flambant ?

— Juste eu le temps de boire quelques pots ; j’allais sur la côte Ouest… Un de ces jours, si j’ai le temps de passer…

Quand je l’ai quitté, Roland était en pleine nostalgie. On s’est promis de se revoir bientôt, et moi de l’inviter tout spécialement pour lui donner la primeur de ce papier auquel il avait l’air de tenir.

J’étais un peu dans les vapes quand j’ai bigophoné au canard. Les aboiements et les sarcasmes de Bourdon m’en ont fait sortir mieux qu’une douche froide.

Il voulait dare-dare de la copie, ce rabat-joie, et ce truc que je pensais lui proposer, en désespoir de cause, il n’était même pas question d’en parler. Ce genre de papier réclamait des délais que la boulimie du chef ne pouvait supporter.

Il ne voulait rien moins que deux papiers avant le premier mai, Bourdon. L’un sur les vespasiennes pour chiens dont allaient bientôt s’orner les rues de la capitale ; l’autre sur la commémoration à travers les âges de cette saloperie de fête du Travail, dont la seule dénomination me fait gerber. Bourdon, bon prince et tête de nœud, n’exigeait pas de rapports entre les deux articles. J’en voyais pourtant un, moi : ils me faisaient également et intégralement chier. Des journées entières sans nuages, c’est un peu rare, non ?

CHAPITRE IV

Claude

Sur les grands boulevards, la circulation n’est pas plus fluide qu’un vendredi soir ordinaire, mais la foule qui grouille sur les trottoirs se presse moins et croit redécouvrir les charmes de la flânerie. Les terrasses des Champs ont fait le plein. Du côté des Batignolles, des couples furtifs s’enlacent dans l’ombre des massifs. Le mois de mai a ramené le printemps sur Paris.

Un reste de jour s’accroche au faîte des arbres de l’avenue Foch. La CX noire s’immisce dans le flot ralenti qui remonte la contre-allée vers le Bois. Les chiens traînent les bonnes et les putes les michetons ; les truffes frétillent. La CX quitte l’avenue pour les petites rues. Elle se gare rue Berlioz.

L’homme remonte d’un pas lourd la rue déserte. Il est grand, massif, un peu boudiné dans son costume pourtant élégant.

L’hôtel particulier n’est pas le plus remarquable du coin ; ses deux étages et sa façade étroite le font même paraître modeste à côté des autres. Il est situé légèrement en retrait de la rue, et entouré d’un petit jardin. L’homme pousse la grille ; la demeure est silencieuse, mais un rai de lumière filtre aux fenêtres du premier. L’homme sonne selon un code familier. Il est vingt et une heures.

La femme qui accueille le visiteur arbore une quarantaine à peine flétrie. Elle a en fait cinquante ans bien sonnés, et occupe ses journées à les faire oublier.

— Mon cher Claude, quel plaisir de vous compter parmi nous…

La mondanité du baisemain la fait frétiller. Dans l’entrée, elle ajoute :

— Vous devez être pourtant très occupé…

— Vos soirées sont mon meilleur réconfort.

— Vous me flattez, commissaire ; nos amis sont déjà là ; ils vous attendent.

Dans l’escalier, le commissaire Claude Paraut se rapproche de l’hôtesse et lui glisse :

— Clara viendra-t-elle ?

— Hélas, non, commissaire, elle est en voyage. Mais je vous présenterai une jeune femme tout à fait délicieuse. Elle m’a été chaudement recommandée et vous ne serez pas déçu…

Paraut se tait ; l’expression de contrariété qui durcit ses traits épais ne disparaît qu’au seuil du salon.

— À tout à l’heure, commissaire ; et bonne chance.

Les quatre hommes qui bavardent dans la pièce, un verre à la main, ont sensiblement le même âge que Paraut. Ils l’accueillent avec chaleur. Une table de jeu couverte d’un tapis vert, de jetons et de plusieurs jeux de cartes, occupe le centre du salon. Le bar est ouvert à portée de main. Le maître de maison, Raymond Leymen, cinquante-quatre ans, directeur de société, offre des cigares et propose de commencer la partie.

Paraut est assis entre Jean Tourret, le promoteur, et Charles Grenier, l’avocat d’affaires. Face à lui se trouve le plus jeune des joueurs, Alain Dubosc, quarante-huit ans, propriétaire de boîtes de nuit. Comme d’habitude, la cave initiale est fixée à vingt mille francs. Cela représente une fois et demie le salaire mensuel de Claude Paraut, mais il lui est déjà arrivé, certain vendredi, de se recaver du double. Et de perdre.

Dans la première demi-heure, le commissaire sort trois full et un carré, et gagne un pot à huit mille francs. Il en oublie la déception causée par l’absence de la belle et sulfureuse Clara.

Peu avant onze heures, alors que le tas de jetons posé devant lui a plus que doublé, le commissaire fait une pause et quitte la table. Entre gens de bonne compagnie se connaissant de longue date, la confiance règne. Paraut sort du salon enfumé. De l’autre côté du couloir s’ouvre une enfilade de pièces. Son verre à la main, Paraut marche, sa chemise bâillant sur son torse puissant. La tension nerveuse reflue. Paraut a déjà soutenu des pokers de deux jours ininterrompus. Même les interrogatoires les plus longs n’ont pas cette intensité.

Dans la première pièce se dresse un buffet. Il grignote un toast et voit s’approcher Hélène Leymen, accompagnée d’une jeune femme blonde inconnue. Paraut accroche son regard gris bleu. Les longs cils noirs battent, alors que l’hôtesse les présente.

— Carole, commissaire, la jeune femme dont je vous ai parlé…

Très homme du monde, Paraut s’incline sur la main qu’elle lui tend. Puis d’un regard insistant, froid et impérieux, il la fixe. La blonde soutient un instant ce regard, avec un soupçon d’effronterie, puis cède et baisse les yeux. Il semble à Paraut qu’elle pâlisse, sous le hâle précoce et sans doute artificiel de sa peau. Il sourit de son emprise si vite assurée, tandis qu’Hélène débite de charmantes banalités. Le commissaire agrémente même la brève conversation d’un ou deux traits d’humour dont il est peu coutumier. Hélène rayonne de le sentir séduit par sa nouvelle recrue. Elle invoque un prétexte pour les laisser seuls.

En lui servant une coupe de champagne, Paraut détaille à loisir la blonde. La robe noire en lamé moule un corps parfait, à la fois élancé et plein. Les seins petits et ronds se devinent nus sous le bustier largement échancré. Les hanches évasées tendent le tissu sous la taille serrée, et la croupe haute s’épanouit au sommet des jambes longues et gainées de noir. La fente de la robe les découvre jusqu’à l’attache des bas, et l’œil de Paraut en apprécie le galbe.

Carole répond sobrement à ses questions machinales. Au contraire de certaines des filles qui participent à ces soirées, elle s’abstient d’en rajouter. Les parties fines des Leymen ne sont pas des cocktails mondains, et les rencontres n’y sont jamais fortuites ; Paraut s’agace qu’on y feigne l’innocence. Carole lui plaît de n’affecter ni la vénalité, ni la fausse pudeur, et il le lui dit. Elle sourit et découvre des dents éblouissantes.

— Je dois partir tôt demain matin, mais je vous réserve ma nuit, dit-il en vidant son verre. Vous êtes disponible, n’est-ce pas ?

— Je le suis.

— À tout à l’heure.

Paraut revient dans le petit salon et reprend la partie. Il est gonflé à bloc. À une heure du matin, il a gagné trente-cinq mille francs.

 La partie de poker est terminée et Paraut se trouve le dernier près du buffet. Il ne reste que quelques toasts, et une quantité appréciable de bouteilles vides. Les invités se sont égayés dans les salons avoisinants. Paraut déguste à petites gorgées un vieil armagnac. Il n’a bu que modérément et s’apprête à passer une nuit blanche.

Il lui faut être à Valenciennes le lendemain matin vers onze heures. Il n’y pense pas encore. Son esprit est tout entier occupé par l’image de Carole.

Du premier salon s’élèvent des plaintes assourdies. Paraut s’arrête sur le seuil. Dans la pénombre, il reconnaît Leymen, Tourret et Sylvia, une vieille connaissance qu’il trouve un peu maigre à son goût. Ils sont nus tous les trois.

Tourret est allongé sur le tapis et la grande fille brune le chevauche. Le ventre mou du promoteur se gonfle à chacun des coups de reins dont il gratifie la fille empalée sur lui. Leymen est à genoux derrière Sylvia et la fesse. Le corps mince ondule sur la verge fichée en lui, de plus en plus vite à mesure que Tourret s’essouffle et que Leymen frappe plus fort.

Le promoteur s’abandonne à sa cavalière et se contente de lui griffer les seins. Soucieuse de sa santé, Sylvia ralentit le rythme ; elle monte et descend lentement le long du membre. Leymen vient se placer devant elle et elle le prend dans sa bouche.

Paraut traverse la pièce, accompagné des profonds soupirs du promoteur.

Grenier, l’avocat, est affalé sur un canapé ; comme souvent, il a beaucoup perdu, et comme toujours, il a trop bu.

Son pantalon tirebouchonne sur ses maigres mollets et deux filles tentent de l’arracher à sa somnolence prématurée. Paraut les connaît bien également. Doris, la petite blonde potelée aux seins énormes, évente l’avocat de ses lourdes mamelles. Viviane, une fine métis aux cheveux ras, est agenouillée devant le canapé et titille de sa langue le sexe amolli de l’homme. Elle lui pince d’une main les testicules, et s’active de l’autre dans la fente de Doris.

Les deux filles lui tournent le dos et offrent à Paraut le spectacle de leurs croupes jumelles, l’une rebondie et blanche, l’autre petite et sombre. Doris halète sous la caresse de sa compagne, tandis que l’avocat lui mordille le bout des seins. Viviane fait rouler dans sa bouche la verge épaisse. Grenier semble un peu sortir de sa torpeur. Paraut lutte un instant contre l’envie de se joindre au trio pour s’occuper de Viviane, mais il sort finalement de la pièce.

La porte du boudoir préféré d’Hélène est close. Paraut y entre, le ventre dur, impatient de trouver Carole.

Dubosc est assis au bord d’un grand fauteuil en cuir. Une fille aux longs cheveux auburn est agenouillée sur les accoudoirs du siège, nue comme Dubosc. Elle exhibe tout son sexe près du visage de celui-ci. Paraut reconnaît Katia. Dubosc lui prend les fesses à deux mains et plaque sa bouche sur sa vulve.

Carole est penchée sur le vit dressé et le masturbe d’une main. Elle porte encore sa robe et ses bas. Hélène regarde la scène et se caresse par la fente de sa robe. Elle dit à Paraut :

— Eh bien, nous n’attendions plus que vous… J’ai dû calmer les impatiences de Dubosc à dévoiler les trésors de notre nouvelle amie.

Paraut s’approche du fauteuil. Katia gémit, la bouche de Dubosc collée à sa fente. Paraut caresse ses reins creusés. Carole s’est redressée et l’observe. Le commissaire lui prend la nuque et l’attire contre lui. Sa langue force le rempart des lèvres qui tardent à s’offrir. La jeune femme tremble légèrement contre lui. Son excitation est telle qu’il a peine à se contenir. Il s’écarte de la bouche, pulpeuse et descend sur les épaules de la fille les bretelles de la robe. Le bustier glisse jusqu’à l’étranglement de la taille. Les seins nus palpitent dans la main de Paraut. Il en presse les pointes roses qui s’étirent instantanément. La fille fait mine de dégrafer sa robe, mais il l’arrête.

— Non, pas encore, et continue ce que tu as commencé, fait-il en montrant la verge raide de Dubosc.

Un éclair de colère passe dans les yeux gris-bleu, mais Carole ne proteste pas. Paraut intérieurement exulte. Il a recouvré son sang-froid. Ses doigts frôlent le dos lisse de la jeune femme, griffent sa nuque et la courbent sur le membre. Carole s’exécute, s’agenouille. Sa langue humecte la tige de chair, décalotte le gland.

Katia oscille au-dessus du fauteuil. Dubosc lui pétrit les fesses et la pénètre de deux doigts. Il a cessé de la lécher et regarde entre les cuisses de Katia la fellation que lui prodigue l’autre fille.

Paraut se dévêt rapidement.

Katia halète, fouillée par les doigts de Dubosc. Carole enserre la base du membre et fait coulisser sa bouche arrondie sur toute sa longueur. Paraut vient derrière elle et la fait se mettre à quatre pattes, appuyée sur les avant-bras. La verge gonflée vient battre le palais de Carole. Elle offre au commissaire son dos cambré, la croupe haute. Il relève le bas de la robe sur ses reins.

Carole est nue sous la robe, à l’exception du porte-jarretelles noir qui ceint sa taille. Paraut se délecte de la vue de ses fesses rehaussées par la position, de la teinte mordorée des cuisses, au-dessus des bas. Il refrène un instant encore son désir, tandis que Carole hoquette, le nez contre le pubis de Dubosc. Celui-ci fait descendre Katia du fauteuil et la tient à côté de lui, la fouaillant toujours d’une main. De l’autre, il maintient le visage de Carole contre son ventre. Paraut écarte largement les cuisses de la jeune femme et saisit la toison blonde. Il l’oblige à se cambrer davantage encore, et ouvre la fente profonde et luisante.

Hélène s’est placée de l’autre côté de Carole, face à Katia, et se caresse avec fureur. L’éclat de ses yeux se fait cruel. Paraut manie les fermes rondeurs tendues vers lui et croit y discerner les traces anciennes d’une lanière. Son souffle s’accélère et son membre congestionné vient battre la vulve béante.

Dubosc est proche de la crise et se retire à demi de la bouche de Carole. Les yeux de la jeune femme sont trempés de larmes. Elle sent les mains du commissaire lui enserrer fortement la taille et le sexe dur la forcer d’un coup. Son cri s’étrangle tandis que la poussée la fait s’empaler sur le vit de Dubosc. Paraut s’enfonce en elle jusqu’à la garde. Le corps arqué sous lui tressaille de tous ses muscles. Carole bat des mains et s’étouffe. Duboscs lui immobilise la nuque puis coulisse dans la bouche captive comme dans un sexe. Paraut sent se contracter le fourreau étroit où il est fiché. N’y tenant plus, il s’en retire pour le pénétrer aussitôt plus violemment. Puis il le transperce d’amples coups de reins. Chaque secousse se répercute dans la bouche bâillonnée de Carole. Dubosc y va et vient de plus en plus vite. Il jouit enfin à longs jets contre le palais de la jeune femme, tandis que Paraut la lime furieusement.

Au-dessus d’elle, Katia se pâme, doublement pénétrée par les doigts de Dubosc. La bouche ruisselante de sperme et de salive, Carole crie et ondule. Arc-bouté sur ses reins, Paraut pèse sur elle de toute sa masse. Sa robe pend, déchirée à la taille. Elle se cabre et se tend, vibrante, sous les ultimes assauts. Le plaisir de Paraut jaillit en elle, coulée brûlante qui la tétanise. Elle s’abat, pantelante, le regard noyé.

Plus tard, Paraut la relève, l’embrasse avec fougue. Dubosc s’ébat avec Katia sur un lit, Hélène a disparu. Paraut entraîne Carole.

— Viens, ce n’était qu’un début…

Ils traversent des salons où flotte la lourde odeur des corps entremêlés. Carole ne porte plus que ses bas lacérés. Dans l’entrée, Hélène lui tend son manteau et son sac.

— À bientôt, commissaire… Venez quand vous voudrez, ma chérie…

Dans la CX, Paraut pose une main paternelle sur la cuisse découverte de la jeune femme.

— Je dois prendre la route tôt, mais nous avons encore quelques heures devant nous…

Somnolente, Carole dodeline de la tête. À trois heures du matin, Paraut gare sa voiture devant son domicile, rue de l’Université.

Un jour blafard filtre dans la chambre dévastée. Étendu en travers du lit, Paraut ronfle bruyamment. Une bouteille de cognac vide gît sur la moquette, près de ce qui reste des bas de la jeune femme.

Carole consulte le réveil électrique et se secoue. Elle est brisée, moulue. Il lui a fallu subir trois nouveaux assauts pour venir à bout des forces du flic. Elle en garde un goût amer dans la bouche, et les reins endoloris. Sans quitter Paraut des yeux, elle fouille dans son sac.

Quand elle revient près du dormeur, elle tient une seringue hypodermique. Ses gestes sont sûrs, précis malgré la fatigue. Paraut se contracte à peine. Ses ronflements reprennent, réguliers, tandis que Carole range la seringue, ramasse son manteau. Le dernier regard qu’elle jette au commissaire, avant de quitter sans bruit l’appartement, est plus dégoûté que haineux. Son manteau serré sur sa nudité, frissonnante de froid, Carole marche jusqu’à Saint-Germain avant de héler un taxi.

Le studio qu’elle a loué un mois auparavant, à Montparnasse, sous le nom de Carole Durieux, ne contient que quelques effets et un 7,65.

Munie d’un sac de voyage, Carole le quitte à huit heures, après s’être douchée. Elle balance les clés dans une poubelle. La trace de Carole Durieux s’arrête là. C’est Eugénie Lambert qui sort bientôt de Paris par l’autoroute du Sud.

À la même heure, le commissaire Paraut file à cent soixante sur l’autoroute du Nord. Il est en retard, souffre d’une méchante migraine et trouve bien cavalière la disparition de Carole pendant son sommeil. Après tout ce qu’elle lui a offert durant la nuit, elle aurait quand même pu laisser un mot, son numéro de téléphone… Du moins Paraut espère-t-il pouvoir la joindre par Hélène Leymen. Une si belle affaire… Il compte bien ne pas se contenter de la rencontrer de temps à autre, au hasard de ce genre de soirée. Étrange fille tout de même… Ils n’ont même pas parlé d’argent, chez lui.

Paraut se gratte la nuque. Une petite cloque le démange à la base du cou. Il se sent nauséeux tout à coup, et baisse la vitre pour aspirer avidement un peu d’air frais. Le malaise ne lui laisse pas le temps de ralentir. Une douleur fulgurante lui déchire la poitrine. La route se brouille devant ses yeux tandis qu’il se comprime le cœur.

La CX zigzague et fait une embardée. Impuissant à la contrôler, Paraut écarquille les yeux, affolé. La voiture percute le rail et rebondit comme une balle vers le bas-côté. Claude Paraut est déjà inconscient quand elle quitte la chaussée et laboure le talus qui borde l’autoroute. La voiture folle fauche trois arbres avant de se retourner, cabriole encore sur sa lancée et se fracasse sur un mur. L’explosion réveille la campagne, les flammes jaillissent des tôles tordues.

CHAPITRE V

Finalement, les choses se sont très bien passées. J’ai confectionné deux gentils articles sans mélanger les crottes de chien et les processions syndicales, et Bourdon a touché sa ration de feuillets dans les délais impartis. De le voir tout jouasse, j’en ai profité pour lui parler de cette idée d’enquête que m’avait suggérée Roland. Ça ne l’a pas fait immédiatement grimpé au mur, le père Bourdon, mais il n’a pas trouvé l’idée stupide. Seulement, il a fait valoir que ce genre de boulot réclamait du temps, de la patience, de la chance, etc. Du temps, surtout, ce qui dans sa bouche est exactement synonyme d’argent. Et que le canard ne pouvait pas se permettre de me laisser vagabonder à ma guise pendant des semaines à la recherche de quinze ou vingt personnes qui, douze berges auparavant, s’ennuyaient de conserve sur les bancs de la même classe.

Là, je lui ai balancé mon sourire de premier communiant, et je lui ai bonni d’un ton plein d’assurance :

— Écoutez, voilà comment je vois la chose ; j’en ai longuement discuté avec Minois. Il m’a parlé d’un certain nombre de ses anciens camarades de classe. Pas une quinzaine, mais un bon petit échantillon. Contacter ceux-là, c’est facile : je sais où les trouver. Je n’ai pas pensé faire un recensement exhaustif de toute une classe ; seulement décrire ce que sont devenus, douze ans plus tard, d’anciens copains ; une telle est devenue mannequin, un autre cadre dans une banque de province, Minois est reporter, etc. Les divers cheminements de gens que le hasard avait réunis, qui ont partagé un temps leurs rêves, leurs projets, les mêmes illusions, et que la vie a disséminés en les rendant adultes… Vous voyez, pas une recherche statistique, mais quelques tranches de vie, sur fond de photo jaunie ; ces photos de classe qu’on retrouve au fond d’un tiroir, qui réveillent des tas de souvenirs…

En fait de souvenir, je ne me rappelais pas avoir réussi un aussi brillant baratin depuis le conseil de révision. À l’époque, le toubib de l’armée m’avait réformé ; Bourdon ne pouvait être plus coriace. Il opinait du chef à mesure que j’expliquais ma salade. Il avait même l’air franchement conquis par l’enthousiasme que j’y mettais. J’ai fait une pause et avant qu’il en revienne aux difficultés matérielles de l’enquête, et aux problèmes de fric, j’ai proposé, la bouche en cœur :

— Je dois aller à Cannes dans quinze jours pour le festival ; à mon retour, je vous présente ce que j’aurai glané pour cette enquête. Selon la quantité de matériaux que j’aurais réunie, vous jugerez sur pièce de l’intérêt de poursuivre ou non ; le journal n’a rien à y perdre, puisque je ferai par ailleurs comme convenu mes papiers sur le festival. Et on reparlera de l’enquête fin mai… J’ai déjà pas mal de renseignements sous la main. Avec un peu de chance, j’aurai de quoi faire bientôt un premier topo.

Là, mine de rien, il a eu l’air un peu estomaqué, Bourdon. Ce genre d’initiative de ma part, ça le laissait pantois. Il m’a regardé comme s’il venait de découvrir sur ma tronche les stigmates d’une révélation. Le goût du travail m’avait-il enfin visité ?

Il n’a pas trouvé de parade à mon petit exposé. Puisque j’allais fournir la copie prévue et mettre en route par surcroît un truc sur lequel il ne s’engageait pas, il pouvait difficilement faire la fine bouche.

Bourdon n’aime rien tant que le boulot volontaire et si possible gratis. Pour un peu, il m’aurait félicité, l’infâme.

J’ai attendu d’être dans la rue pour rigoler tout mon soûl. Ce mois de mai allait être un vrai mois de vacances aux frais du journal. Bourdon avait si bien marché à mon numéro que le fric qui m’était dû allait être envoyé sans délai. Mes quelques menus papiers sur Cannes me demanderaient à tout casser deux ou trois jours de boulot ; quant au reportage sur les anciens de la classe, je m’en battais l’œil. Il me suffirait de montrer quelques bricoles à Bourdon, histoire de ne pas lui faire comprendre que je l’avais bluffé, et d’invoquer les insurmontables difficultés auxquelles je m’étais heurté.

L’enquête passerait à la trappe, et j’aurai gagné un mois peinard et des notes de frais. Le journalisme à la ligne procure dans le meilleur cas de ces petites satisfactions…

Quant aux trouvailles que je comptais ramener à Bourdon, je les avais quasiment sous la main : il me suffisait d’aller tranquillement rejoindre Nathalie sur la Côte. Et d’inventer avec elle ce dont elle ne se souvenait pas…

La manière dont Minois m’avait parlé de cette fille trois semaines auparavant ne pouvait pas me la faire oublier. Je lui avais téléphoné un soir de spleen, histoire de sortir un peu des vespasiennes canines et bureaucratiques.

Ma qualité de journaliste et le prétexte de cette enquête étaient bien propres à me faire obtenir un rendez-vous. J’ai dû patienter une semaine, le temps qu’elle termine un petit tournage de ciné, mais je n’ai pas été déçu. Nathalie avait pourtant de sa scolarité le même genre de souvenir que moi. Des images pas très gaies d’ennui et d’échecs, d’où émergeaient une ou deux figures, dont celle de Roland ; le sentiment d’avoir perdu beaucoup de temps, pour de maigres compensations…

Nous étions dans une brasserie des boulevards. J’avais du mal à expliquer mon histoire, tant j’étais fasciné par son visage. Elle a balayé mes velléités professionnelles en cinq minutes et quelques phrases.

— Je m’ennuyais, j’étais moche, grosse et pleine de boutons, et je n’osais pas parler aux garçons.

Je la voyais en face de moi, belle à couper le souffle, causante et pas bégueule ; alors forcément, on a vite laissé tomber le passé pour le présent, et on ne s’est pas ennuyés, la fin d’après-midi et toute la nuit suivante.

 L’hôtel où je suis logé depuis trois semaines doit être un des plus minables de Cannes, mais de la fenêtre de la chambre, en se tordant le cou, on peut quand même apercevoir un rectangle de mer, entre les toits. Il est sept heures et sur la Croisette les cafés doivent se remplir, entre deux séances de ciné. La clôture du festival est pour demain soir, et j’ai envoyé mon dernier papier ce matin. Plus que quelques jours à glander…

Par la porte entrouverte, j’entends Nathalie se préparer un bain. Le lit ressemble à un champ de bataille et la piaule est saturée de nos odeurs. Pour un festival, ça a été un sacré festival, commencé une semaine avant l’autre, et ré-inauguré jour après jour, au gré des libertés de Nathalie, pour des séances spéciales à guichets fermés. J’ai à peine vu le soleil, et si j’ai une mine de cinéphile déterré, ça n’est vraiment pas à la fréquentation assidue des salles obscures que je la dois. Je n’ai montré mon nez parmi les festivaliers que le temps de glaner à droite à gauche, et le plus souvent auprès de confrères, les quelques potins qui alimentent mes articles. Et j’ai passé la plupart de mon séjour au lit.

Nathalie a une santé incroyable, pour s’occuper à la fois de son avenir et venir me voir dès qu’elle a quelques heures de libre. Drôle de fille… Je ne comprends pas ce qu’elle fout dans ce milieu pourri ; elle n’a apparemment aucun des défauts qui lui permettraient à coup sûr d’y réussir, et ne cherche pas à y remédier. Elle se contente d’y survivre sans trop se poser de questions. Et si elle s’en pose, elle n’en dit rien. Elle évolue là-dedans comme moi dans le journalisme et s’en sort plutôt mieux que ma pomme. À part cela, je ne la connais pas beaucoup plus qu’après notre première rencontre. Sauf son corps, et elle est plus jolie que jamais, comme dit la chanson.

Un verre de pastis à la main, je la regarde, du seuil de la salle de bain, barboter dans la baignoire. Son visage seul émerge, casqué de cheveux blond-roux, puis sa main qui dessine sur son corps couvert de mousse de lentes arabesques. Le buste mince se tend à la surface de l’eau, portant les beaux fruits mûrs où l’éponge s’attarde, jusqu’à ce que leurs pointes roses se dressent, insolentes. Plus bas, le ventre plat s’évase en courbes harmonieuses, soutenues par deux cuisses fuselées et luisantes. La main s’est posée sur le renflement du mont de Vénus, et joue dans l’épaisse fourrure fauve.

Nathalie m’aperçoit et se retourne à demi, rieuse.

— Sale voyeur… Je croyais que tu dormais.

Elle se met debout, ruisselante, fait couler la douche et s’étire comme une chatte sous le jet. J’ai posé mon verre et je fais mine de la rejoindre.

— Je vais être en retard, Nicolas ; tu es pire qu’un singe en rut !

Nous avons beau avoir passé la moitié de l’après-midi au lit, c’est vrai que de la voir ainsi me donne encore des idées, et quelques forces pour les traduire en actes. Je saute dans la baignoire, malgré ses protestations et je me plaque contre elle sous l’eau tiède.

— Allons, le dîner est à neuf heures, et il faut que je repasse chez moi…

— Si tu veux te battre, tu vas perdre encore plus de temps…

Je lui mordille les seins tout en glissant une main entre ses cuisses savonneuses, et elle montre encore quelques velléités de résistance ; mais le ton de son rire, et les battements de son sexe contre ma paume la trahissent assez. C’est elle qui s’agrippe bientôt à ma nuque et se hisse sur la pointe des pieds, dirigeant d’une main ma verge dans sa fente moussue. Elle est souple et presque de ma taille. Je la pénètre ainsi, debout contre le carrelage, sous l’eau de la douche qui brouille nos regards. Elle s’enroule autour de moi, nouant ses jambes aux miennes, et se laisse glisser sur mon vit. Puis reste immobile quand je suis fiché au fond de sa gaine mœlleuse, se contentant de contracter les muscles de son sexe, en une lente et progressive succion. Ses grands yeux verts me fixent, leur pupille agrandie. Elle rejette la tête en arrière, à l’abri de l’eau qui dégouline sur moi, et halète doucement, les lèvres entrouvertes, faisant saillir les globes fermes de ses seins vers ma bouche.

Ses fesses sont dures dans mes mains, et ses hanches tanguent tandis que j’essaie de préserver notre équilibre précaire.

Nathalie s’en moque. Elle griffe mon cou et se contracte par brusques saccades, enserrant mes reins de ses jambes nerveuses. Son sexe est brûlant, qui m’aspire sans relâche et me retient comme un étau. De sa bouche monte une plainte, qui enfle à mesure que ses mouvements s’amplifient et se font plus désordonnés. Ses seins roulent sous ma langue, dardant leurs fraises raidies. Arqué en arrière, je la porte tout entière sur le membre qui la cloue et autour duquel son ventre se resserre encore, et ondule plus vite. Elle crie et son regard se voile ; je me sens scié à la base, englouti par ses entrailles. Accroché à ses hanches tumultueuses, je m’abandonne au flux qu’elle arrache de mes reins, je l’inonde en criant de plaisir ; ses ongles lacèrent mon dos, elle m’étreint de toute sa force et exhale un long feulement rauque ; ses reins tanguent follement contre mon ventre, son sexe me tète et m’assèche jusqu’à la dernière goutte, me laisse pantelant, les jambes tremblantes, les muscles laminés par l’orgasme. Elle se fait lourde soudain, dodeline de la tête et pousse un profond soupir d’aise.

— Je vais avoir du mal à ne pas roupiller, à ce foutu dîner, fait-elle en enjambant la baignoire. Et se regardant dans la glace elle ajoute : avec les cernes que je me paye, sûr qu’on va m’offrir des rôles de femme fatale sur le retour…

— Tu dînes avec des producteurs ?

— Une petite famille : le père, le fils, l’héritière et l’oncle d’Amérique.

— Ben mon loulou, t’en auras vu, en quinze jours…

— S’ils m’emmerdent, je les largue. L’été va être assez laborieux comme ça…

Je suis allongé, encore trempé, sur le lit. J’allume une cigarette tandis que Nathalie voile son corps doré d’une robe longue et moulante, mauve, soyeuse, qui la rend, s’il est possible, plus éblouissante encore. Elle ébouriffe ses cheveux à peine secs et s’exclame soudain :

— J’allais oublier ! J’ai fait une rencontre surprise, hier soir… Enfin, ce matin. Et qui va t’intéresser.

— Ava Gardner ? Elle est là ?

— Tu n’y es pas. Un type, plutôt beau gosse, d’ailleurs, que tu devrais aller voir avant que tout le monde ne se barre de ce patelin… Au lieu de rester là à me mater avec des yeux de merlan frit…

— Et en quoi il m’intéresserait, ce beau gosse ?

— Ton fameux reportage, il tient toujours, ou il t’a juste servi à me draguer ?

— S’il n’a eu que ce mérite, c’est bien l’embryon de travail que je regretterai le moins. Une inestimable consolation… Après ça, l’idée même de recommencer autre chose m’est tout à fait insupportable.

— Ouais, ouais, tu vas en revenir sous peu. Alors que tu as une occasion inespérée sous la main ; ce type dont je parlais, on était en classe ensemble, à Chaptal. Tu sais, avec Minois et quelques autres. Tu te souviens encore de cette brillante idée par quoi tu m’as séduite, ou tu es définitivement abruti ?

— Charrie pas, y a rien de moins abêtissant que de reluquer tes jambes…

— Tu resteras pauvre longtemps, avec de pareilles fixations. Tu m’écoutes, ou pas ? Ce type s’appelle Alexandre, Alexandre Serre. On s’est reconnus, et il m’a draguée deux bonnes heures.

— Tu vois bien que je ne suis pas le seul…

— Je ne sais pas s’il vit de la contemplation des filles, lui, mais il fait une bombe terrible, à ce que j’ai compris. Le genre palaces, casinos, fausses stars emperlousées.

— Il n’y avait pas que des ratés, dans cette classe, dis donc…

— Autant que je m’en souvienne, c’était pourtant pas une lumière ; plutôt le genre fils à papa bourré de fric ; bagnole de sport, équitation, tu vois le genre… Il était toujours avec un autre gars du même genre, Guy je ne sais plus comment ; on traînait parfois avec eux, Roland et moi, quand ils condescendaient à nous inviter… Bref, cet Alexandre est à Cannes pour deux ou trois jours encore, et il passe tous les soirs au Harris, après avoir flambé. Tu pourrais essayer de le rencontrer, si tu ne t’écroules pas avant…

— Tu lui as parlé de moi ?

— J’aurais dû l’interviewer, aussi ? Au bout d’un moment, j’ai dû m’éclipser ; de m’avoir connue il y a douze ans, il se figurait que c’était du tout cuit. Mais tout le personnel du Harris le connaît, tu n’as qu’à demander… Il boit comme une éponge en plus, presque autant que toi… Tu ne peux pas le manquer. Hier, il est arrivé vers deux heures.

— Eh bien, ça me laisse le temps de faire un somme. J’irai peut-être…

— J’te pousse pas à bosser, mais l’effort est mince, non ? Et puis, si tu décroches un délai et du fric pour ce papier, il faudra bien qu’on se revoie, non ? Pour une vraie interview… Bon, il faut que j’y aille.

On s’est embrassés jusqu’aux poumons, et elle est partie sur un dernier sourire ensorceleur, Nathalie. Je me suis retrouvé seul dans la chambre imprégnée de son odeur, j’ai débouché la dernière bouteille de Glenfiddish de ma petite réserve, et j’ai éclusé patiemment jusqu’à ce que je m’endorme. Ça n’a d’ailleurs pas tardé. J’ai rêvé de Nathalie ; dès que je la retrouvais dans un coin peinard, et qu’on s’apprêtait à s’envoyer en l’air, la tronche de Bourdon, mon bien-aimé chef de service, apparaissait au-dessus de nous. Et invariablement, il gueulait : « Le temps, le temps ! Vincent, vous êtes encore en retard ! » À force, évidemment, le rêve a pris un drôle de goût ; ça tournait au cauchemar. J’avais beau essayer de remonter dans le temps, et de retrouver Nathalie sur les bancs de l’école, pour lui rouler des patins affolants, Bourdon la ramenait encore, affublé maintenant d’une blouse grise. Saloperie d’inconscient ! J’ai fini par me réveiller.

Il était onze heures passées, je crevais de chaud et de soif. J’ai dû emmener la bouteille de scotch sous la douche. Mes rêves, du moins, m’avaient passé l’envie de dormir. Je me suis habillé class’ et je suis sorti dans Cannes. Je me faisais l’effet d’un Dracula de baraque foraine se risquant dans le monde. Faut croire que mon inconscient a de la suite dans les idées, parce qu’à minuit et des poussières, je me suis retrouvé devant le Harris.

CHAPITRE VI

Alexandre

J’ai parcouru la salle des yeux, comme si je cherchais une vieille connaissance. Mais aucune exclamation joyeuse n’a salué mon arrivée, quoique j’ai reconnu en un peu moins d’une minute une douzaine d’acteurs et d’actrices, et une brochette de confrères plus connus que moi. Comme personne ne me prêtait la moindre attention, je me suis faufilé vers le bar, et à force de sournoises manœuvres, j’ai réussi à m’y installer sans me faire traiter de malotru. Il faisait dix degrés de plus que dans ma piaule d’hôtel, et les gens s’entassaient de bon cœur dans la boîte. J’étais trempé de sueur avant d’avoir pu retenir le barman. Quand enfin j’ai pu commandé un pur Malt, je me faisais l’effet d’un trappeur égaré dans un sauna. En observant la salle, j’ai conclu que je devais être le seul à éprouver de tels états d’âmes. Tout le monde frimait avec la même aisance désinvolte et personne ne semblait craindre un carnage par asphyxie. Même le barman était impeccable. J’ai profité de ce qu’il me servait pour glisser d’un air complice :

— Dites, Alexandre n’est pas encore passé ?

Il m’a retapissé d’un œil prudent et a réfléchi deux secondes. J’aurais parié ma carte de presse contre un bain de minuit qu’il ne cherchait pas qui pouvait être Alexandre, mais qui je pouvais être, moi. Ni Carlo Ponti, ni Alain Delon, à coup sûr, mais il valait mieux ne pas gaffer. Il a lâché d’un ton entendu :

— Il n’est pas encore une heure, monsieur…

Cette évidence m’a fait hocher la tête et j’ai préféré fermer ma gueule. Une demi-heure et trois scotchs plus tard, j’avais perdu deux kilos et mes dernières apparences de fraîcheur. J’ai relancé le barman avec un sourire qui m’a encore coûté cinq cents grammes :

— Il va quand même venir, n’est-ce pas ? Alexandre…

— C’est effectivement son heure, monsieur…

J’ai eu la force de soupirer sans avoir l’air d’un cachalot échoué en plein Sahara. Tout en observant la porte, je me suis discrètement épongé. Il ne devait pas y avoir moins de monde qu’à l’enterrement de Gabin, mais les gens se tenaient mieux, dans l’ensemble.

Le type en smoking qui est entré à la suite d’une ribambelle de perruches a serré la pince à vingt-cinq personnes qui l’appelaient toutes par son prénom. Je ne risquais vraiment pas de le manquer, Alexandre. Il a laissé les starlettes dénicher une table et s’est pointé au bar, où sa boisson favorite l’attendait déjà. Dans une ville où la moitié de la population a le bonheur d’être connue par le moindre pedzouille abonné au Journal télévisé, ce type que je n’avais jamais vu jouissait d’une sacrée popularité. J’ai vu le barman lui dire quelque chose et il m’a reluqué un instant. Comme il ne se précipitait pas vers moi, je me suis jeté à l’eau, ce dont je crevais littéralement d’envie. Mon nom a dû lui échapper, mais j’ai bien articulé ma raison sociale et j’ai cité Nathalie, une amie à moi qu’il avait rencontrée la veille et qui m’avait parlé de lui. Bien plus que mon boulot de journaleux, c’est cette recommandation qui l’a accroché.

Un moment après, je me suis retrouvé assis face à lui autour d’une table chargée de bouteilles et assiégée par trois créatures généreusement bronzées et décolletées. Ma gueule évidemment ne leur disait rien, mais elles me regardaient avec des airs de violeuses patentées. Producteur anonyme, cinéaste maudit ou doublure de de Funes, elles reniflaient l’affaire et frétillaient contre mes cuisses, les oiselles sauvages ! Alexandre discourait d’abondance et leur tirait des roucoulements interminables, pour le bonheur des tables environnantes. La plus proche des filles, une fausse rousse emballée dans du vinyle, a cessé de m’asticoter les pieds pour poser une main hardie sur le haut de ma cuisse. J’ai éclusé un fond de bouteille dont je lui ai soufflé les relents dans le nez, histoire de lui balancer :

— Désolé, mais j’ai déjà donné ; j’ai les burnes asséchées, et accessoirement je n’aime que les petits garçons…

Malgré son air plus gourde que nature, elle a eu l’air de piger et a retiré sa paluche avec une mine vaguement dégoûtée. J’ai reporté mon attention sur Alexandre. Fallait quand même que je lui cause avant de rouler sous la table.

Dans son smok plus blanc qu’un baril d’Ariel, il avait belle allure, ce gonze. Cheveux blonds parfaitement coupés, dentition étincelante, mains diamantées et manucurées, il sortait tout droit d’un roman-photo de luxe ; il pérorait comme un Sorbonnicard, en plus, et n’avait pas oublié d’avoir un peu d’humour. Bref, il n’était pas absolument aussi débectant que je m’y attendais, et il picolait effectivement comme un buvard, ce qui nous faisait un point commun. C’était sans doute le seul, mais il est des occasions où cela suffit. Comme je craignais de ne plus tenir sur mes cannes, ce qui ici eût été un comble, je suis resté assis à arroser ma patience du meilleur scotch.

À trois heures du mat’, la conversation ne brillait pas par sa cohérence, mais je tenais encore la route, et Alexandre était persuadé que nous avions gardé les vaches ensemble. Il ne le disait pas comme ça, mais je traduis dans l’esprit. Une des filles roupillait sur la table, une autre monopolisait les toilettes depuis une demi-heure, et la fausse rousse s’était fait la paire avec un crétin prétendument imprésario. Je me suis rappelé pourquoi j’étais là et j’ai branché Alexandre sur les souvenirs, pensant le moment propice.

En fait, il s’intéressait surtout à Nathalie, qui lui avait fait un effet pas possible. Il ne voulait pas croire que ce fût la même dont il se moquait adolescent. Une telle métamorphose le laissait rêveur, et faisait naître dans sa belle tête des questions proprement métaphysiques.

Là, je dois avouer que j’ai fait preuve d’une finesse et d’une habileté dignes des plus grands maîtres es-confessions. Vers les quatre heures et la fin de la troisième bouteille de scotch, Alexandre expliquait au barman que j’étais son seul ami, et nageait en plein trip nostalgique. Les derniers piliers de bar qui nous entouraient en avaient les larmes aux yeux. Nous soutenant l’un l’autre, nous nous sommes installés à l’extrémité du bar, à l’écart. J’ai parlé à Alexandre de mon pote Roland Minois, qui était maintenant grand reporter, et il a enfin embrayé sur les souvenirs.

— Roland, oui, bien sûr ; un petit gros toujours sérieux comme un pape… Avec Nathalie, il faisait un drôle de couple. On les emmenait en virée, parfois ; mais ils étaient plutôt godiches, hein ! Elle rougissait pour un rien, Nathalie. Quand j’pense maintenant, comment elle est…

— Y avait un Guy, aussi, Guy…

— Guy Rivière, oui ; mon plus vieil ami, le seul que j’ai jamais eu, je crois bien… Un vrai frère, lui… Quel gâchis…

Je n’avais plus besoin de lui tirer les vers du nez ; j’ai rempli le sien et j’ai attendu qu’il poursuive. À l’autre bout du bar, la blonde qui nous regardait flottait dans un flou tout ce qu’il y a d’artistique. J’étais quand même assez lucide pour jurer qu’à côté d’elle, Bo Derek et Ursula réunies étaient aussi belles qu’un bidet. J’ai raccroché de justesse la phrase d’Alexandre.

— Il y a même pas un an, on a passé une semaine ensemble ; une fête incroyable… Depuis le temps qu’on s’était pas vus… On était encore comme deux doigts de la main. Il avait pas changé, Guy, même s’il s’était mis à travailler comme un forcené.

— Qu’est-ce qu’il fait ?

— Il était avocat ; il venait juste de reprendre un cabinet, à Saint-Germain-en-Laye. Un type brillant ; il aurait réussi…

— Pourquoi il « aurait » ?

— Il s’est tué cet hiver, dans les Alpes…

— Comment ça ?

— C’était un passionné de montagne ; il a été pris dans une avalanche, en janvier. Je ne l’avais pas revu depuis l’été dernier.

J’ai hoché la tête. Était-il possible que cette blonde ait d’aussi beaux yeux pers ? Ou bien j’étais moi-même plus que gris ?… J’ai dit avec fatalisme :

— C’est vraiment la poisse. J’aurais pu retrouver Blay, et il est mort, lui aussi.

— Blay ? Jean-Louis ? Il est mort aussi…

— Au début du mois dernier ; en mer, lui. Mais pas accidentellement. Il a été tué, par un inconnu qu’on n’a pas retrouvé. Il vivait dans les Charentes ; marié, des gosses je crois, et cadre de banque, si je me souviens bien…

— Guy était toujours célibataire, lui. Quelle chiennerie… C’est à vous dégoûter. On était toujours ensemble, Guy, Jean-Louis et moi. De vrais mousquetaires. Et Marianne, c’était la quatrième. Une vraie dingue, celle-là. On se la partageait, Guy et moi. On partageait tout, à cette époque, jusqu’à cette foutue histoire…

— Ça vous a séparés ?

— Guy est parti, après ; à l’armée d’abord, il a devancé l’appel ; et puis il a voyagé deux ou trois ans ; on s’est revus bien après. Il venait de passer sa licence. Il s’en sortait mieux, mais son oncle le faisait toujours suer. Il le détestait.

— C’était quoi, cette histoire ?

— Oh, des conneries de jeunesse ; une histoire de nana, quoi.

— À cause de Marianne ?

— Non ! elle, elle était plutôt affranchie, un peu givrée, même. C’est l’autre, la fiancée de Guy, qui a foutu la merde. Une dingue aussi, mais dans le genre traditionnel. Guy l’aimait pas, d’ailleurs, mais c’est son oncle qui avait tout arrangé avec la famille de l’autre.

— Y a pas si longtemps que ça, quand même. C’est des histoires moyenâgeuses, ça…

— Ouais, presque. La fille s’est foutue en l’air, à cause de Marianne et Guy. Faire ça chez elle, carrément sous son nez, c’était un peu gros, faut dire. Elle était absolument folle de Guy. Après ça, son oncle l’a obligé à partir, et je ne l’ai plus revu, pendant cinq ou six ans.

— C’est quoi, son oncle ?

— Un sale type qui lui payait ses études. Il était flic, en plus. Je l’ai vu une ou deux fois, et il voulait interdire à Guy de me fréquenter. C’est quelque chose, non ?

Ça n’était pas rien, en effet, cette histoire invraisemblable. Un mélo à faire pleurer dans les chaumières.

— Et Marianne ?

— Plus jamais revue après le bac ; Jean-Louis non plus, d’ailleurs. Se faire descendre, quand même ! Comment c’est arrivé ?

— Une balle ; il était dans son bateau avec une fille qu’était pas sa femme, je crois.

— Vous voyez bien, ça continue, les drames idiots… On en boit une autre ?

— De bouteille ? Ils nous laisseront dormir ici, après ?

— Un verre, alors ? Ça me fout le cafard, de raconter ces vieux trucs.

— Ça m’amuse de moins en moins, cette enquête. Je voulais déjà laisser tomber, mais comme Nathalie vous avait retrouvé ici…

— Dites-lui que j’aimerais la revoir. C’est votre petite amie, non ?

— Ouais ; et si elle pointait sa frimousse, ça me mettrait du baume au cœur…

Alexandre, sans beaucoup de raisons, est parti à rire, et a fait remettre deux autres verres. J’étais soûl comme une vache, et lui comme un troupeau. Il en perdait son vernis, et moi le fil de mes idées. Mais finalement, on a parlé d’autres choses, et la bonne humeur nous est revenue. Il devait me trouver sympathique, Alexandre, parce qu’il a tenu à me mettre noir sur blanc sur une feuille son nom et son adresse. Au Carlton, à Cannes, et dans le Marais, à Paris. Il a ajouté en agitant son stylo, un Cartier pas plaqué :

— Et Marianne, puisqu’il ne reste qu’elle que vous ne connaissiez pas, Marianne, elle s’appelle… Ferrié, ou Ferrier ; elle était de Lyon, et sa famille était dans le commerce, je crois… Il faudra m’envoyer votre papier, hein ?… Je compte dessus.

Je voyais à l’autre bout du bar, tantôt la blonde qui se multipliait à l’infini, tantôt Nathalie qui enlevait sa robe mauve en me clignant de l’œil. Puis je n’ai plus rien vu ; même pas Alexandre à mes côtés.

J’ai rouvert les yeux sur la figure compatissante du barman. Le tabouret où j’étais resté miraculeusement assis m’avait donné un sacré mal de reins. J’étais affalé sur le comptoir. J’ai considéré les lieux d’un air hébété. Il n’y avait plus qu’un loufiat qui balayait. L’autre m’avait réveillé pour me foutre poliment dehors. Il disait qu’il était cinq heures et demie, et je n’avais aucune raison d’en douter. Il faisait d’ailleurs beaucoup moins sombre dehors. J’ai demandé où était passé Alexandre. Il était parti le dernier, c’est-à-dire en fait l’avant-dernier puisque je ne décollais pas, en recommandant que l’on prenne soin de moi.

— Chic type, Alexandre. Il tient le coup, en plus. Il ne vous a pas dit où j’habitais ?

— Non, monsieur. Un taxi vous attend dehors…

— Normal, il ne sait pas où je loge… Lui est au Carlton, n’est-ce pas ?

— Je crois, oui.

— Et moi, bon Dieu, ça n’est pas au Carlton, mais ça va revenir… Merci, ça va aller mieux.

Le barman m’avait quasiment porté jusqu’au trottoir. L’air frais du petit matin menaçait d’aggraver mon ivresse, mais j’ai eu quand même le courage de respirer un grand coup, puis je me suis écroulé sur la banquette du tacot. Le nom de mon hôtel ne me revenait toujours pas. J’ai demandé au chauffeur de rouler un peu et dans un sursaut de dignité, je me suis fouillé. J’ai retrouvé la carte de l’hôtel.

— J’y suis, aux Funambules…

— Vous y êtes peut-être, mais pour le moment, moi je suis bloqué sur le port. Il y a un accident, on dirait.

Je me suis redressé et j’ai vu un groupe de personnes qui s’agitaient autour de plusieurs voitures dont les gyrophares tournaient. Ça me foutait la nausée, ces lumières bleutées qui tournoyaient. Le taxi, curieux, s’approchait au ralenti de l’attroupement. Il a baissé sa glace et le courant d’air m’a évité de repartir dans les vapes.

— Qu’est-ce qu’il se passe ? a demandé le chauffeur à un quidam.

— Un fêtard qui s’est foutu à la baille. Faut le faire, hein ! Ils repêchent le corps. À cet endroit, c’est pas croyable.

Sans plus se soucier de moi, le taxi s’est mis à discuter avec l’autre. J’ai compris avec un notable retard de quoi il semblait s’agir et j’ai reconnu pas loin le casino, et puis la Croisette, le Palais du Festival, les grands hôtels. Les gens s’agitaient au bord du bassin, et mon taxi est descendu aux nouvelles. Je me suis alors rappelé que j’étais journaliste, et peut-être le premier de la profession sur les lieux de l’évènement. Si le type était une vedette, hein ? De quoi j’aurais l’air, à cuver ma cuite dans le fond d’un taxi ?…

J’ai réussi à me sortir de la bagnole. Le clapotement gris de la mer me tordait l’estomac rien qu’à le regarder. Des types en combinaison de plongée s’activaient à trois mètres du bord. J’ai atteint le bord du bassin. Je me sentais suffisamment requinqué pour ne pas piquer une tête dans la flotte, mais trop comateux pour poser des questions. Les gens autour de moi parlaient heureusement d’abondance. J’ai pigé que les plongeurs étaient arrivés trop tard, et que le type était mort. Qu’il devait être salement torché pour s’être noyé à cet endroit peu profond. Un gus mieux informé parlait d’un témoin encore mieux informé, puisqu’il avait vu soi-disant le noyé renversé par une bagnole. Ce n’était donc plus une noyade, mais un accident de la circulation. Sauf que la bagnole en question s’était barrée… Quant au témoin, il était dans le car des flics.

Ma tête tournait et j’avais une tonne de sable dans la bouche. Le mouvement du groupe où je m’étais glissé m’a propulsé aux premières loges, tout au bord du port. Je me suis agrippé à un grand type devant moi, ceint d’un tablier et couvert de farine. Les plongeurs sortaient le corps et j’ai vu un smoking blanc maculé de boue. Il y a eu des exclamations. Le type avait l’air désarticulé comme un pantin.

Personne ne semblait le reconnaître, mais moi, malgré mon état, je n’ai pas eu besoin d’y regarder à deux fois. C’était Alexandre qu’ils allongeaient sur la civière, et recouvraient aussitôt d’une couverture. J’ai fait trois pas en arrière et j’ai gerbé mes boyaux. Pour un scoop, c’en était un…

CHAPITRE VII

Je me suis réveillé au milieu de l’après-midi dans ma chambre d’hôtel. J’étais incapable de dire comment j’y étais parvenu. J’aurais pu, par contre, énumérer le détail de mes maux, à mesure que la conscience me revenait.

J’avais le visage boursouflé, le crâne serré dans un étau, les tempes bourdonnantes et les mâchoires douloureuses. Dès mes premiers pas, mon estomac s’est noué et la nausée m’a tordu les tripes. J’avais mal partout, des cheveux aux orteils.

J’ai ingurgité force cafés, je me suis forcé à manger et, après une douche, je me suis senti un tout petit peu mieux. J’ai trouvé l’énergie de descendre chercher les journaux et je me suis remis au lit. Nathalie a téléphoné vers cinq heures et demie.

— Ça va ? a-t-elle commencé, l’innocente.

— Merveilleusement ; je suis passé dans une essoreuse, sous un rouleau compresseur, dans un concasseur, et j’en oublie certainement…

— Tu fais de la littérature, ma parole… Tu n’as pas la voix bien nette, tout de même. Ce sont les séquelles de ta soirée ?

— Tu as lu les canards ?

— Non. On parle de toi ? Tu n’as quand même pas violé Ingrid Bergman ?

— Écoute, Nathalie, je ne suis guère en état. J’ai bu toute la nuit avec Alexandre. Quand il est parti du Harris, j’étais écroulé sur le comptoir.

— Il t’a eu à l’usure, hein ?

— Ça ne lui a pas vraiment réussi. Une demi-heure après, on l’a repêché du port. Il n’a pas de problèmes de foie, à l’heure qu’il est. Avec la cuite qu’il tenait, le bain forcé lui a été fatal, comme on dit dans le métier. T’es pas au courant ?

— Ben, non, je ne suis pas encore sortie. Mince, alors ! J’en reviens pas…

— Lui non plus. On avait passé un bout de nuit plutôt sympathique ; j’ai du mal à me rappeler cde qu’il m’a raconté… Et de m’être trouvé aux premières loges, c’était un peu dur… On n’a pas retrouvé le chauffard, évidemment…

— Le chauffard ?

— Ouais, Alexandre s’est pas balancé dans le port tout seul. Paraît qu’une voiture lui est rentrée dedans, d’après un mec qui passait par là. Il a été projeté au bord du bassin, et dans l’état où il était, il a pas pu se retenir. Il est tombé à la flotte et s’est noyé tout connement. La bagnole a filé…

— Sale truc…

— Ouais, ça fait un peu froid dans le dos, ce genre de poisse. C’est pas un reportage que je vais écrire, mais une rubrique nécrologique.

— Ah ! oui, ta fameuse enquête… Tu lui en avais parlé, à Alexandre ?

— Oui, il m’a livré des souvenirs en vrac, et je ne suis guère en état maintenant de te dire quoi. En tout cas, ils meurent jeunes, tes anciens potes de lycée… Et plutôt violemment. Bon, c’est pas très gai. Ton dîner s’est bien passé ?

— Pas trop mal ; je voulais justement te prévenir. Je pars une quinzaine sur un tournage. Ça a été un peu avancé.

— Ah, tu pars quand ?

— Ce soir ; et j’ai pas le temps de passer.

— J’aurais pourtant eu grand besoin d’une garde-malade. Tu vas où ?

— Vers la frontière italienne, dans la montagne. En principe, je serai libre quelques jours vers la mi-juin. On se verra à Paris, j’espère.

On s’est quittés sur cette promesse, sans parler davantage du tour que pourrait prendre nos relations dans l’avenir. Ça n’était pas fait pour me remonter le moral, le départ de Nathalie. J’ai passé le reste de l’après-midi à boire du Vichy et de l’aspirine. J’avais la tête absolument vide, et pas la moindre volonté d’y remédier. J’ai dormi douze heures d’affilée.

Le lendemain, j’étais en forme. Un petit mot m’attendait à la réception. Nathalie me l’avait fait porter avant de partir. Un mot tendre qui me filait rencart à Paris vers le 10 ou 12 juin. Je me suis senti en meilleure forme encore et j’ai passé la journée à traîner dans Cannes. La clôture du festival était pour le soir même. On ne parlait partout que du palmarès.

Les journaux confirmaient les circonstances présumées de la mort d’Alexandre. Le témoin de l’accident était un peu ivre, lui aussi, au moment de la scène, mais les flics avaient établi la véracité de son récit. Alexandre avait été percuté par une voiture au bord de la chaussée, et était tombé sans doute inconscient dans le port, où la noyade avait été instantanée. Il avait plus d’alcool que de sang dans les veines, à en croire le toubib. Le chauffard restait introuvable.

Au-delà des différences évidentes, ça m’a remis en mémoire les circonstances de la mort de Jean-Louis Blay, ainsi que me les avait résumées Roland. Puis je me suis souvenu plus précisément de ce que m’avait dit Alexandre sur Guy Rivière, tué dans un accident de montagne au début de l’année. Après tout, ces disparitions n’empêchaient pas mon enquête. Je pouvais même la raccrocher à cette actualité récente et violente. Un accident, un meurtre, un homicide involontaire : les trois victimes n’ont aucun rapport, mais se trouvaient dans la même classe au lycée, il y a treize ans… Quant aux autres : Roland Minois, Nathalie Combet… Il me fallait en trouver d’autres.

En arrivant à Paris, le lendemain, j’avais l’intention de consacrer quelques jours à ces recherches.

En fait, j’ai passé quelques jours à glander, dans Paris ensoleillé. Le travail était le cadet de mes soucis. Il me restait un peu d’argent. Je l’ai dépensé joyeusement. C’est Bourdon qui, comme de juste, a mis fin à ce supplément de vacances.

Le bougre n’avait pas oublié la proposition qu’imprudemment je lui avais faite un mois auparavant, et s’en réclamait pour me rappeler à l’ordre. Où en étais-je de cette enquête sur les anciens de ma classe, ou de la classe de Minois, il ne savait plus très bien ? Pourrait-il juger sans tarder les premiers résultats de mon travail ? Y avait-il là-dedans de quoi faire saliver le lecteur moyen, etc.

En déployant toute ma ruse, j’ai obtenu trois jours de délai. Et aussitôt après, j’ai pris rendez-vous avec le directeur de Chaptal. Le cher homme pouvait heureusement me recevoir, malgré son emploi du temps chargé. Je me suis confondu en remerciements. Il était grand temps, sous peine de me déconsidérer définitivement aux yeux de Bourdon, d’entamer par le bon bout cette enquête largement bidon.

Je ne peux pas dire que ça m’ait fait un coup au cœur, de me retrouver dans une enceinte scolaire. Celle-là n’était pas pire que celles que j’avais connues, ni plus émoustillante. Le bureau du proviseur était même plutôt agréable. Par contre, j’ai franchement tiqué quand il m’a dit d’emblée, après que je me sois présenté :

— C’est amusant comme ce genre d’idée se trouve brusquement dans l’air, si je puis dire. Les journalistes se répètent terriblement, vous ne trouvez pas ?

Et devant mon air interloqué, il a expliqué :

— Un de vos confrères, une de vos consœurs plutôt, est venue me voir il n’y a pas si longtemps avec le même projet.

J’ai fait une grimace éloquente, et il a ajouté, amusé :

— Je ne sais pas du tout si elle a mené à bien son enquête ; je ne lis pas toute la presse, et elle n’était pas liée à un journal en particulier, à ce que j’ai compris.

— Il y a pas mal de gens qui prennent l’initiative d’écrire quelque chose et tentent ensuite seulement de trouver preneur.

— C’est bien aléatoire. En tout cas, je crains qu’elle n’ait pas abouti, ou pas encore. Elle n’aurait pas manqué autrement de m’envoyer une copie de son article.

Il avait raison, et je n’avais nulle part eu vent d’un tel article. Je me suis efforcé d’oublier la concurrence et je lui ai parlé de Minois, aux condisciples duquel je m’intéressais spécialement. Il est revenu d’une courte absence avec un registre portant la mention des années 66-67.

— La coïncidence est décidément troublante. Votre prédécesseur s’intéressait à la même classe de terminale.

— Elle en faisait partie ?

— Non ; elle m’a dit qu’un de ses amis de faculté en avait fait partie. Guy Rivière, un sujet brillant, je m’en souviens fort bien. Le pauvre s’est tué en janvier ; cette jeune femme avait perdu le contact avec lui depuis plusieurs années, et espérait le retrouver au cours de son enquête.

Je suis resté un moment songeur, tandis qu’il feuilletait le registre.

— Cette journaliste vous a dit son nom ?

— Oui, bien sûr ; je l’ai noté, ainsi que son adresse. Je dois pouvoir les retrouver. Vous croyez la connaître ?

— C’est bien possible.

Le directeur a eu un petit rire en me montrant une photo collée sur le registre.

— Voilà la photo traditionnelle. À partir de l’année d’après, la tradition se perd brutalement, mais en 67, elle avait encore été respectée…

J’ai quand même souri, malgré ma contrariété. Cette journaliste qui m’avait coupé l’herbe sous le pied m’intriguait fort.

— À propos de Rivière, justement, Minois m’a parlé d’une histoire assez grave qui lui était arrivée à cette époque, et après laquelle il avait dû s’engager. Savez-vous de quoi il s’agissait ?

C’était en fait les propos d’Alexandre qui me faisaient lui poser la question.

— Non, je n’ai plus revu Guy après le bac, et j’ignore tout de cela. Je n’ai rien su de lui jusqu’à l’entrefilet qui annonçait sa mort. Je l’ai d’ailleurs apprise par hasard, je lis assez peu les journaux, et encore moins les faits divers. Toutefois, je sais que Rivière vivait à l’époque avec son oncle. Ses parents étaient à l’étranger. Son oncle était commissaire de police, à Paris. Il l’est peut-être toujours, d’ailleurs. Il s’appelait Paraut. Le nom m’est revenu lors de cet entretien avec l’autre journaliste. Quant aux autres élèves, je sais plus ou moins ce que sont devenus trois ou quatre d’entre eux. Sur une trentaine, c’est peu…

J’avais sorti mon bloc et je prenais des notes. Il m’a cité deux filles qui étaient professeurs en province, une troisième qui habitait dans le quartier et était médecin. Jacques Pradet s’était fait un petit nom dans la caricature humoristique, et un autre type était, croyait-il, avocat dans le cabinet de son père. C’était tout ce qu’il pouvait m’apprendre ; il ignorait tout des gens que moi-même je pouvais situer. En fin de compte, j’avais quelques chances de retrouver la trace d’une dizaine de personnes. Dont trois décédés, ce qui est statistiquement bien élevé, même sur un échantillon non représentatif. Je n’ai pas cru bon de parler au proviseur de Blay, Serre et Nathalie, et j’ai recopié la liste des anciens élèves. En fait, le petit groupe sur lequel Minois m’avait aiguillé, et sa décimation brutale, chassait de mon esprit les autres possibilités. Comme je l’avais si bien exposé à Bourdon, je n’avais pas la moindre intention d’être exhaustif. Parce que cette rivale me chagrinait fort, j’ai ramené la conversation sur la journaliste qui m’avait devancé.

— Écoutez, je vais essayer de mettre la main sur le bout de papier où j’ai noté son nom ; téléphonez-moi d’ici peu. Pour le reste, elle est venue à la fin janvier ; début février, peut-être ; et si j’ose le dire, c’était une femme tout à fait charmante. Absolument délicieuse, même. Je lui ai montré et dit la même chose qu’à vous.

— Oui, elle a simplement quatre mois d’avance sur moi.

J’ai promis au proviseur de lui faire parvenir le papier que je pourrais tirer de tout ça, et je me suis retrouvé face à un demi, et fort perplexe, dans le premier café.

J’aurais dû, bien sûr, me mettre en quête des gens dont le proviseur venait de m’apprendre l’existence. Dénicher leurs adresses, et aller les interviewer. Au lieu de cela, je me revoyais aux côtés d’Alexandre Serre, dans ce bar de Cannes. Et je me fatiguais les méninges à reconstituer le fil de ses propos décousus. Peut-être Roland aurait-il pu m’aider, mais il était sans doute à des milliers de kilomètres, et ses souvenirs de lycée à des années-lumières. Quant à Nathalie, elle tournait. J’avais eu trois semaines durant, toutes les occasions pour lui parler de son passé, et je commençais vraiment à m’y intéresser quand ça n’était plus possible.

À force de me traiter de moule, j’ai fini par réagir. En attendant de revoir Roland ou Nathalie, je pouvais toujours me rencarder un peu plus sur les autres. Et me mettre à la recherche de cette Marianne Ferrier, l’amie de Rivière, Blay et Serre. J’ai ajouté à la liste ce flic, Paraut, oncle de Rivière. S’il pouvait me dire dans quelles circonstances son neveu avait dû abandonner ses études et partir à l’armée, pour une histoire de fille, ça alimenterait toujours mes biographies…

Deux heures plus tard, je me suis installé dans la salle de lecture de la Bibliothèque nationale, avec devant moi un monceau de journaux des derniers mois. Et je me suis attelé à mon boulot de nécrophile.

Guy Rivière, vingt-neuf ans, avocat à Saint-Germain-en-Laye depuis moins d’un an, faisait une randonnée dans les Hautes-Alpes avec des montagnards locaux quand le groupe avait été emporté par une coulée de neige. Trois morts, et deux survivants. Les cadavres ensevelis n’avaient été ramenés que trois jours après l’accident, le 30 janvier. Les articles ne m’ont pas appris grand-chose sur Rivière. Ses parents vivaient en Guadeloupe, il était célibataire, et on ne parlait nulle part de son oncle.

Les journaux s’étaient par contre davantage étendus sur la mort de Jean-Louis Blay, tué le 8 avril dans son bateau, au large de l’île de Ré. Un meurtre en province, dont l’auteur reste mystérieux, mais dont le motif semble passionnel, voilà de quoi tirer à la ligne ! Je n’ai eu aucun mal à reconstituer l’existence de Blay. Elle était d’une aveuglante banalité, jusqu’à cette fin digne de la Série noire. C’est justement ce contraste qui titillait ma curiosité. Un cadre moyen ordinairement pourvu d’une femme, de deux gosses et d’un bateau, puis d’une jeune maîtresse. Et par un beau dimanche, alors que femme et enfants sont chez ses beaux-parents, le cadre se fait descendre sous les yeux de son amante, et sur le pont de son bateau… Drame de la jalousie, comme aiment titrer les canards ? La police n’avait strictement rien trouvé, même pas le canot à moteur utilisé par l’assassin. Et du passé de Blay rien n’avait fait surface qui pût expliquer sa mort. Les soupçons s’étaient même portés sur Jeanine, la maîtresse et l’unique témoin. Son histoire de canot fantôme, assorti d’une improbable chevelure blonde, pouvait être fabriquée de toutes pièces. La jeune fille avait été gardée à vue, puis relâchée. On ne pouvait rien retenir contre elle. Elle venait par ailleurs de s’installer dans la région, n’y connaissait personne à part Blay, et n’avait laissé derrière elle aucun amant dépité. Le 20 avril, le canard local consacrait encore un entrefilet à l’affaire, pour constater que l’enquête n’avait pas fait un pas. Ainsi l’un des anciens élèves de Chaptal avait-il été victime d’un meurtre apparemment parfait… Il n’allait pas manquer de sel, mon article… Entre l’avalanche et l’accident fatal sur la Croisette, en plein festival, un assassinat sans coupable… Les voies cruelles et impénétrables de la destinée ! Dans ce genre-là, les titres ne manqueraient pas ! Pour être sûr de ne pas me gourer, j’ai poursuivi l’épluchage patient des canards. J’aurais l’air drôlement ringard si je parlais d’un crime parfait alors que le coupable s’était fait coincé quelques semaines après…

J’étais tellement obnubilé par cette affaire charentaise que le titre ne m’a fait sursauter que deux minutes après l’avoir entrevu. J’ai feuilleté le canard à rebours et je l’ai retrouvé. France-Soir du mercredi 9 mai.

« L’accident qui a coûté la vie au commissaire Paraut demeure inexpliqué. » Dans le silence feutré du sanctuaire de la BN, les battements de mon cœur devaient s’entendre à dix pas. France-Soir du lundi 7 mai : « Accident mortel sur l’autoroute du Nord ; la victime est un commissaire de police. » Claude Paraut avait cinquante ans et roulait à cent soixante, ce samedi-là. Le cœur se serait arrêté, et la voiture est allée exploser à deux cents mètres de l’autoroute. Tué sur le coup, Paraut…

Et moi j’en restais coi, de voir ma liste compter un mort de plus… Quatrième macchab, deuxième accident de la circulation… Ils ne la glissaient pas en douceur, mes interviewés potentiels ! J’ai rassemblé une nouvelle pile de journaux, à partir du samedi 5 mai. Et à mesure que je lisais, j’ai senti une boule se former et durcir au creux de mon estomac…

Paraut sort à grande vitesse de l’autoroute, dans une ligne droite déserte. L’incendie de la bagnole est maîtrisé avant que le corps soit tout à fait carbonisé. Les premières constatations faites sur place attribuent l’accident à un malaise cardiaque. Mais Paraut ne passe pas précisément pour une petite nature, et un examen plus approfondi fait douter que le cœur ait lâché. Le lundi, le médecin légiste refuse le permis d’inhumer, et une autopsie est ordonnée. France-Soir parle encore d’accident, mais un autre canard bien informé parle d’hypothèse criminelle. Les résultats de l’autopsie se font attendre jusqu’au vendredi. La Brigade criminelle, à laquelle Paraut appartenait, se refuse à tous commentaires. Les conclusions de l’autopsie sont finalement rendues publiques. Paraut est mort dans le choc final, et aurait perdu le contrôle de sa bagnole à la suite d’un assoupissement, tout bêtement… Affaire classée…

Mais deux hebdos du mercredi suivant reviennent sur ces conclusions, et insistent sur plusieurs points obscurs. Les premières constatations médicales faisaient état d’un fort taux d’alcool dans le sang de Paraut, dont l’autopsie ne dit rien. Et surtout le refus d’inhumer se fondait sur la découverte dans le sang de traces d’un produit indéterminé. Le légiste rejetait la crise cardiaque et retenait l’hypothèse d’une syncope. Or l’autopsie ne parle pas non plus de ces traces.

Un des articles évoquait l’embarras de la police à propos de la vie menée par Paraut, et établissait que celui-ci avait passé la nuit précédant l’accident à une soirée chez des amis, les Leymen ; le genre de soirée où entre autres plaisirs, on s’imbibe copieusement. Et il ne fallait pas être grand clerc pour lire entre les lignes le sous-entendu du journaliste : Paraut menait une vie débridée, jouait, buvait et peut-être même se droguait. D’où le voile pudique tiré sur sa mort par la police. Et l’article de l’autre hebdo ajoutait à ce tableau la confidence d’un collègue de Paraut, selon lequel celui-ci aurait pu être victime d’une basse vengeance camouflée en accident.

Malgré ces éléments, les révélations s’arrêtaient là. Pas un canard ne reparlait ensuite de la mort étrange du commissaire Paraut.

Quand j’ai quitté la BN après cette longue revue de presse, je n’avais pas la moindre certitude, mais une foule de questions dans la tête. Comme quoi, par exception, la lecture des canards peut mettre en ébullition.

Je projetais de faire une enquête plutôt anodine, et je trouvais quatre cadavres sur ma route. Et en bon petit journaleux plein d’imagination, je me demandais si Alexandre et Paraut n’avaient pas été tués, assassinés comme Blay… Pour Rivière, ça collait évidemment moins bien. Pas de mystère dans sa disparition. Mais le premier mystère survenait immédiatement après. Qui, deux ou trois jours après sa mort, entreprenait justement une enquête sur cette fameuse classe de Chaptal, il y a treize ans ?

Le proviseur du bahut, quand je l’ai rappelé à propos de cette consœur, avait l’air bien ennuyé. Il m’a dit :

— Je suis désolé, mais je n’ai pu retrouver le nom de cette personne. Je l’avais noté et rangé sur mon bureau, pourtant… Mais impossible de mettre la main dessus.

— Vous l’aurez jeté par mégarde, ça n’est pas très grave…

— Je ne suis d’habitude pas si distrait, pourtant.

Il en était sincèrement contrit, mais pas autant que moi.

— Vous vous souvenez de la date de cette entrevue, par hasard ?

— Eh bien, ce devait être le 30 ou le 31 janvier, il me semble.

— Pardonnez-moi d’insister, mais saviez-vous déjà que Guy Rivière était mort ?

— Non, non, je ne crois pas ; j’en ai pris connaissance quelques jours après, comme je vous l’ai dit.

— Ma collègue ne vous en a pas parlé ?

— Non, mais pourquoi me demandez-vous ça ?

— Pure curiosité professionnelle, rassurez-vous. Son nom ne vous serait pas revenu, par hasard ?

— Je n’y ai guère prêté attention, voyez-vous ; mais elle a parlé, entre autres journaux, de Paris-Match, j’en suis presque sûr.

— Et comment était-elle, cette fille ? Cela me simplifierait la tâche de la voir…

— Euh, très charmante, jeune, bronzée, et très blonde… Je ne sais comment vous dire mieux…

J’ai laissé le brave homme à ses regrets bien compréhensibles et j’ai donné des coups de fils variés. À la fin de la journée, j’avais au moins une certitude : jamais Paris-Match, ni aucun autre canard de ma connaissance, n’avait eu vent d’un projet de reportage sur les anciens élèves du lycée Chaptal. Et aucune journaliste, fût-elle blonde et jolie, n’avait proposé le moindre papier sur un sujet similaire.

Au bout des trois jours de délai que m’avait octroyés Bourdon, je n’avais rien trouvé d’autre à lui donner en pâture, mais j’ai joué au mystère, j’ai parlé du hasard qui m’avait mis sur la piste d’une affaire criminelle d’envergure, et j’ai gagné quinze jours de tranquillité et une petite avance.

Je n’avais pas grand-chose de solide dans la manche, mais ça semblait bien l’amuser, Bourdon, que je me prenne tout à coup pour Rouletabille. Il s’est laissé convaincre plus facilement que je ne le pensais. Je suis rentré chez moi tout frétillant, et je suis resté deux jours entiers reclus, à essayer de mettre de l’ordre dans mes idées. Le deuxième jour, Nathalie m’a téléphoné. Elle avait regagné Paris plus tôt que prévu. Ça tombait bien, j’avais des tas de raisons pour désirer la voir…

CHAPITRE VIII

Marianne

Marianne cligne des yeux sous la brûlure du soleil et s’étire. La revue qu’elle feuilletait est tombée près du transat. Elle se redresse en bâillant et sent la chaleur du balcon carrelé sous ses pieds. Elle n’a dormi qu’une demi-heure, mais ses cuisses et ses bras nus sont rouges. Et son tee-shirt lui colle à la peau. Avec une grimace, elle rentre dans la chambre.

Les stores sont baissés et la climatisation fonctionne. Marianne frissonne de cette subite fraîcheur. Édouard est allongé sur le lit et ronfle bruyamment. Marianne regarde sans émoi le corps nu et gras abandonné au sommeil. Sans prendre garde au bruit qu’elle fait, la jeune femme fourrage dans l’armoire, puis passe dans la salle de bain et prend une douche. Mais Édouard ne se réveille pas et Marianne grimace à nouveau. Les plaques rouges qui tranchent sur la blancheur de sa peau ne sont pas faites pour adoucir son humeur, et Édouard passe ses après-midi en interminables siestes. Ils sont arrivés deux jours auparavant et c’est à peine s’il l’a touchée… En s’enduisant de crème, Marianne évoque son précédent amant, et la semaine qu’il lui avait offerte dans les Alpes. C’était un patron d’une autre trempe, celui-là ! Le genre baiseur infatigable… Elle avait à peine vu la neige ! Évidemment, elle préfère le soleil, et cet hôtel est d’une autre classe, mais tout de même, quel boulet, cet Édouard… Le temps qu’il se remette du stress parisien, et leur escapade d’une semaine sera terminée.

Marianne contemple un moment son reflet dans la glace et soupire de plus belle. Ses espoirs de bronzage en ont pris un rude coup ; le soleil de juin tape dur, sur la Costa del Sol, la bien nommée. Marianne enfile sur sa nudité huilée une robe de coton imprimée qui la moule avantageusement, et dissimule presque entièrement ses coups de soleil. Elle chausse des sandales et sort de la chambre en claquant ostensiblement la porte. Mais Édouard ronfle toujours. Elle le giflerait. Durant le trajet qui la mène au bar, Marianne s’en veut de ne pas avoir encouragé les tentatives de séduction du sous-directeur de la boîte. Il n’est pas beaucoup plus beau, mais un peu plus jeune quand même. Gagner les faveurs du patron était sans doute une ambition louable, mais ce prompt succès lui semble à présent cacher quelque revers.

Sous l’emprise de la contrariété, Marianne boit coup sur coup trois verres de Xérès, et sent s’aviver aussitôt les brûlures de ses membres. Dans le salon désert, elle va s’asseoir dans un profond canapé.

Délimitée par les deux ailes de l’hôtel, la pelouse arrosée d’abondance est d’un vert quasiment anglais. La population de l’établissement est d’ailleurs surtout anglo-saxonne ; Marianne n’aurait rien contre si sa moyenne d’âge ne dépassait pas si nettement la cinquantaine… Elle scrute la plage, au-delà de la pelouse, en quête d’une silhouette avenante, mais le scintillement de la mer, et les effets du Xérès l’empêchent de rien distinguer. Et il n’est que cinq heures… La mauvaise humeur arrache Marianne à la somnolence et la fait revenir au bar.

Elle n’a jamais vu la jeune femme accoudée au comptoir, mais le regard clair qui la fixe et glisse lentement sur elle fait s’accélérer les battements de son cœur. Il lui semble qu’une langue chaude parcourt son corps. L’inconnue lui sourit, ses lèvres humides découvrant des dents étincelantes. Le hâle de sa peau fait paraître plus blonds que nature ses cheveux coupés courts.

Marianne pose son verre vide et détaille à son tour la jeune femme. La chemisette ample laisse dénudée sa gorge bronzée, et deviner par son échancrure le sillon doré entre les seins. Le pantalon de toile blanc affine et moule au plus près la silhouette élancée, en même temps qu’il souligne la rondeur des hanches.

Marianne fixe le renflement du pubis, sculpté par le fin tissu, et se sent rougir.

— L’endroit manque un peu de distractions, n’est-ce pas ? Vous prenez un autre verre ?

Marianne acquiesce et frôle le bras nu. Une boule de chaleur lui noue le ventre. Elle manque renverser son verre quand la blonde lui prend doucement le bras, sous l’aisselle, et l’entraîne vers le canapé.

Assise, Marianne renonce à tirer sa robe sur ses cuisses. Elle répond machinalement aux rares phrases de l’inconnue, tout entière attentive aux palpitations de son ventre. Sa jambe cherche le contact de celle de la jeune femme. Une main fine et fraîche se pose sur son genou.

— Venez avec moi ; j’allais faire une petite balade en mer…

— Je n’ai pas mon maillot de bain…

La blonde hésite un instant.

Peu importe, nous ne croiserons pas grand monde, à cette heure.

Elles quittent le bar et longent l’arrière de l’hôtel. Marianne est un peu ivre et trébuche sur le sentier qui serpente entre des arbustes rabougris. Elle ne l’a jamais emprunté, mais constate qu’il mène à la plage, et débouche à l’écart de l’hôtel sur une petite anse.

Des pédalos, quelques barques et canots sont amarrés à un ponton. Il n’y a personne mais son guide agite une clé et saute dans un des canots. Puis elle lui tend le bras et l’aide à la rejoindre. Marianne rit de l’escapade imprévue. L’inconnue en quelques gestes largue l’amarre et lance le moteur.

Assises côte à côte et éclaboussées d’embruns, les deux femmes s’éloignent du rivage.

Moteur coupé, le canot file sur sa lancée vers la ligne sombre des rochers. La plage de sable, interrompue sur quelques centaines de mètres, reprend au-delà de la pointe, bordée de constructions modernes.

La blonde contourne avec sûreté les blocs qui émergent de la mer.

— Juste au milieu, il y a un endroit tranquille, explique-t-elle.

Un bras passé autour de ses épaules, Marianne lui caresse le cou. Son autre main est posée en haut de ses cuisses.

L’endroit en question est minuscule. Une mince bande de sable coincée entre deux rochers. Deux corps ont juste assez d’espace pour s’y allonger… Le canot racle le fond et s’immobilise. Marianne saute dans les dernières vaguelettes et s’adosse à la paroi rocheuse. À la lisière de la zone d’ombre, sa compagne se dresse dans le canot et enlève posément sa chemisette. Le buste nu, elle retire ensuite le pantalon de toile sous lequel elle ne porte rien.

Marianne la fixe, admirative et trempée de désir. L’autre la rejoint. Elle vient contre elle, la dominant de sa taille. Son odeur mêlée aux senteurs marines, le grain mat de sa peau emperlée de gouttelettes, l’éclat de son sourire tandis qu’elle la dévisage font tressaillir Marianne ; elle tend ses seins vers la poitrine nue, avance son ventre à la rencontre de la femme.

Les lèvres humides effleurent sa bouche, l’inconnue en dessine du bout de la langue les contours. Marianne se laisse aller à l’étreinte qui la plaque contre la roche dure. Les seins menus s’écrasent contre sa gorge ; des hanches et des cuisses, la jeune femme la presse, se colle à elle, impérieuse.

Marianne se rend à la bouche qui l’assaille, fléchit quand la langue la fouille, tandis que deux mains assurées détaillent son corps sous sa robe.

— Mets-toi nue…

Impatiente, Marianne fait passer son vêtement sur ses épaules, se débarrasse fébrilement de son slip. La blancheur de son corps potelé contraste avec le hâle uniforme de sa compagne. Sous le regard qui l’enveloppe, Marianne soupire des plaques rouges qui ornent ses cuisses, et s’empourpre de la remarque amusée de la blonde. Celle-ci ajoute, dissipant sa gêne :

— Tu es bien faite, ça m’excite… Et les plaisirs sont trop rares, ici. Ton chevalier servant ne s’inquiétera pas ?

— Oh, non ! il dort, et ne fait pas grand-chose d’autre, d’ailleurs. Tu es seule ?

— Aujourd’hui, oui.

De la paume, la blonde caresse et soupèse les seins de Marianne. Les pointes brunes se dressent sous son doigt. Marianne se frotte contre elle, lascive.

— Comment t’appelles-tu ? Moi, c’est Marianne.

— Je le sais… Et moi, Eugénie. Viens…

À l’ombre du rocher, le sable est tiède sous le dos de Marianne. Elle s’abandonne aux mains qui la parcourent, ouvrent ses cuisses luisantes. La pression légère d’un index au haut de sa fente la fait frissonner.

La main d’Eugénie disparaît au creux de sa toison, tiraille les longues boucles sombres. Marianne ouvre elle-même le sillon mouillé de ses lèvres, faisant saillir entre ses bras resserrés les globes de ses seins. Elle pousse un petit cri de surprise quand Eugénie en pince violemment les aréoles, mais écartèle davantage sa vulve à la paume qui la comprime. Elle gémit et se cabre. Deux doigts s’enfoncent dans la gaine chaude de son sexe, griffent les parois de son vagin. De son autre main, Eugénie pétrit les seins bombés, étire leurs pointes raidies.

Longtemps tapi au creux de son ventre, le plaisir sourd instantanément des reins de Marianne. Agenouillée au-dessus d’elle, Eugénie en guette les effets sur le visage crispé. Ses doigts tendus pénètrent Marianne, se retirent et plongent d’un coup jusqu’au fond du sexe béant. Leurs ongles butent contre la matrice, arrachent une plainte à la jeune femme. Du pouce, son amante masse le clitoris palpitant. Sa bouche et son autre main continuent d’exaspérer ses seins.

Les yeux clos, les reins tendus, Marianne gémit et sent le plaisir l’inonder.

Eugénie s’allonge entre ses cuisses et colle sa bouche à la vulve ruisselante. Elle l’aspire tout entière, en boit le suc à longs traits. La force de la succion et le frétillement de la langue dans les replis de sa chair font crier Marianne. Elle se comprime les seins et referme ses cuisses sur le visage enfoui dans sa fourche. Un orgasme plus brutal la fait se tordre sur le sable, tandis qu’Eugénie griffe ses flancs et dévore son sexe.

La jeune femme s’étend sur Marianne ; leurs deux corps soudés, bouche contre bouche, ventre contre ventre, roulent dans l’écume. Eugénie frotte son pubis à la fente humide de sa partenaire, s’ouvre à son tour en un lent mouvement circulaire ; leurs vulves accolées s’épousent étroitement, et leurs langues se fouillent. Dans l’eau qui clapote contre leurs flancs, elles mêlent leur salive et leur foutre.

Marianne jouit encore, ondulant sous le corps ferme d’Eugénie. Elle veut la renverser sous elle, lui rendre le plaisir qui la fait haleter, mais Eugénie se redresse et la tire vers la mer. Marianne se laisse entraîner, les jambes molles, le ventre lourd. La fraîcheur de l’eau contre ses cuisses lui hérisse un instant la peau, mais la vague qui lui lèche le sexe la fouette délicieusement. En avant d’elle, Eugénie a déjà plongé, et s’éloigne d’un crawl souple et rapide. Marianne se jette à l’eau et nage à sa poursuite.

Agrippée à un rocher, resplendissante dans le soleil, Eugénie attend la jeune femme. L’eau devient plus froide et Marianne s’essouffle… Elle s’accroche à la taille de sa compagne et reprend haleine. Une main agile glisse entre ses cuisses, empoigne sa toison. Les doigts fureteurs s’insinuent en elle. Marianne se presse contre la poitrine d’Eugénie. Ses seins frissonnants roulent sur sa gorge tendue. Eugénie se laisse porter par l’eau et emprisonne entre ses cuisses la tête de la jeune femme. À fleur d’eau, la bouche de celle-ci s’accole à la fente blonde.

Marianne lèche la vulve salée et s’offre, jambes écartées, à la caresse de l’eau. Les cuisses d’Eugénie l’enserrent et pèsent sur ses épaules. Le souffle manque à la jeune femme mais les contractions d’Eugénie l’empêchent de reprendre haleine. Elle sent le sexe béant se lubrifier sous sa langue, et le corps de son amante se cambrer. Elle boit la tasse et hoquette, la gorge brûlante.

Eugénie a saisi les poignets de Marianne et les tient écartés. Le sursaut de son corps immerge la tête de la brune, le puissant ciseau de ses cuisses l’immobilise sous l’eau. D’un coup de reins, Eugénie se redresse au-dessus d’elle et l’enfonce davantage.

Elle voit entre ses jambes contractées le visage congestionné de Marianne et la frayeur qui passe dans ses yeux. Eugénie déploie toute sa force dans les instants qui suivent. La surprise de Marianne et son essoufflement initial rendent trop tardive et trop molle sa réaction. Elle se tord vainement les bras et étouffe en quelques secondes. L’étau qui comprime son cou ne se relâche pas, ses jambes se détendent maladroitement sous l’eau. Crispée à l’extrême, Eugénie serre ses poignets à les briser. Les mouvements de Marianne sont ralentis ; elle est entièrement immergée et tente d’un sursaut désespéré de renverser Eugénie. La panique qui l’envahit lui fait ouvrir grand la bouche. Eugénie l’enfonce un peu plus et voit ses yeux s’exorbiter, à quelques centimètres de son sexe blond. L’incompréhension qui se lit dans le regard affolé de Marianne glace Eugénie. Les ultimes contractions de sa victime manquent de lui faire lâcher prise. Les deux corps remontent vers la surface dans un éclaboussement. Mais les muscles tétanisés qui enserrent la gorge de Marianne accentuent encore, en un réflexe meurtrier, leur pression. Eugénie sent sous elle le corps inconscient s’amollir et l’immerge à nouveau impitoyablement. La bouche révulsée et le souffle rauque, elle se tend spasmodiquement.

Quand elle rouvre les yeux, elle s’aperçoit que le corps qu’elle étrangle ne réagit plus et la tire vers le fond. Le relâchement soudain de ses muscles la laisse au bord de l’évanouissement. Le courant froid qui les a fait dériver la fouette. Elle nage de toute son énergie jusqu’au canot et s’y cramponne, épuisée. Quand elle s’éloigne vers le large, un moment plus tard, elle cherche en vain des yeux le cadavre de Marianne.

CHAPITRE IX

J’ai tout de suite senti, en revoyant Nathalie, que Cannes était loin, et plus loin encore la piaule d’hôtel qui avait abrité nos soupirs.

Nathalie tirait une sale gueule, aux traits creusés et aux yeux cernés de bistre. Je ne la trouvais pas moins attirante, mais dès la première soirée, mon enthousiasme s’est cassé les dents sur un mur. Un vrai mur de fatigue, de lassitude et de dégoût…

Nathalie ne m’avait quand même pas téléphoné pour me dire que je la débectais. Je n’étais pour rien dans son état. Mais elle ne m’avait pas appelé non plus en espérant que je l’aiderais à en sortir. Elle voulait seulement me revoir avant de se barrer.

Moi qui arrivais au rencart tout frétillant, la bouche en cœur et le cœur réchauffé, ça m’a fait une sacrée douche glacée, les propos de Nathalie.

Son tournage s’était si mal passé qu’elle avait décidé d’un coup de tout plaquer. Son boulot, ses relations, son appart ; elle revenait à Paris avec l’intention de faire rapidement le vide et de changer d’air, pour un temps indéterminé.

Je ne faisais pas vraiment partie de sa vie, elle ne me comptait pas dans ce sac qu’elle allait balancer par-dessus bord. C’est pour ça qu’elle tenait à me voir, et à me dire que plus tard, quand cela irait mieux… Je n’étais pour rien là-dedans, mais je n’y pouvais rien non plus. Nathalie ne m’envoyait pas paître, mais ne voulait pas me voir durant un certain temps. Je n’étais pas absolument malheureux, mais je n’étais absolument pas heureux… On a passé la fin d’après-midi comme ça, à jouer gravement avec les mots, dans un rade anonyme.

Nathalie vidait son sac, avant de le balancer. Tout ce qu’on n’avait pas échangé à Cannes, occupés qu’on était à se faire plaisir, elle me l’a dit, d’une voix basse et triste ; un lamento que je me sentais incapable de contredire.

Nathalie avait parfaitement raison, et elle était résolue. En d’autres circonstances, je l’aurais encouragée. Ça ne m’était pas plus facile de l’encourager que de la contredire. De me sentir aussi clairement coincé entre quelque chose que j’approuvais et la tristesse où cela me plongeait, je me suis vu au bout de deux heures aussi déprimé qu’elle. Au point qu’elle m’a remonté le moral, au moment où je commençais à m’apitoyer sur ma propre existence. On ne s’est pas lancés dans la comparaison de nos misères respectives, pour aboutir à la conclusion que journalisme et ciné se valaient et étaient aussi merdeux l’un que l’autre. On a préféré changer de rade et j’ai emmené Nathalie dans un de mes endroits d’élection.

La suite de ces retrouvailles a été plus gaie que leur début. D’un commun accord, on a parlé d’autre chose, et on a bu ; beaucoup…

À l’heure des pousse-cafés, Nathalie m’a tendu une enveloppe pleine de clichés.

— Des photos de ma vie antérieure… a-t-elle expliqué en riant.

Je les ai regardées ; une dizaine de photos prises à Cannes, pendant le festival. Ça m’a semblé remonter effectivement à des années-lumière. Je me suis dit que cette fille que je voyais sur la Croisette, dans des bars, sur la plage, et celle que j’avais en face de moi n’étaient peut-être pas les mêmes, mais que j’étais encore plus amoureux de la seconde que de la première.

J’ai souri bravement et par une pudeur imbécile, je ne lui ai pas dit.

— Regarde celle-là, je suis avec Alexandre…

Le dernier cliché la montrait avec un play-boy en smoking blanc qui souriait de toutes ses dents. Le cadre ne m’était pas inconnu. Ni le type qu’on apercevait derrière le bar.

— C’est le Harris, non ?

— Oui, l’état où tu t’y es mis ne t’a pas fait perdre la mémoire ?

— Mais, j’étais parfaitement lucide, quand j’y suis entré…

— C’était la veille, quand j’ai retrouvé Alexandre… Pauvre gars…

— Ouais, la malchance est la chose du monde la mieux partagée… C’est une actrice, cette blonde, non ? Je l’ai déjà vue quelque part…

Nathalie a regardé la fille qui se trouvait à l’arrière-plan, accoudée au comptoir, et à demi tournée vers elle et Alexandre.

— Je ne sais pas, jamais vue ; tu as trouvé l’occasion de voir des gens, à Cannes ? Tu n’as pourtant guère quitté ton lit !…

Elle a ri de ma grimace et a ajouté :

— Garde-les, ces photos, en souvenir…

— Un dernier souvenir, hein ?

— Pas forcément. Et ne fais pas cette tronche, je ne pars pas en Australie…

On a bu encore, et j’ai eu du mal à faire bonne figure. Comme j’allais remettre la discussion sur sa décision de faire le vide autour d’elle, Nathalie m’a coupé.

— Parle-moi plutôt de ton enquête ; tu as retrouvé d’autres personnes ?

Après ce que m’avait annoncé Nathalie, j’avais moins envie de parler de mon boulot que de me foutre à l’eau, mais elle a insisté, et je me suis laissé reprendre à la poussée de fièvre qui m’avait saisi deux jours avant, à la sortie de la BN. À mesure que j’expliquais ce que j’avais trouvé dans les canards, et les questions que ça avait fait germer dans ma petite tête, Nathalie prenait une expression songeuse, et plutôt sombre. Elle est restée longtemps silencieuse après que je me sois tu.

— Voilà ; Guy, Jean-Louis, ce flic, Paraut, oncle de Guy, puis Alexandre… Une drôle d’hécatombe, non ? Et trois sur les quatre dans des circonstances tout de même bizarres… Et tous étaient très liés, à l’époque du lycée. C’est apparemment leur seul point commun, d’ailleurs. Sinon que Guy et Alexandre se sont revus il y a un an…

— Tout de même, échafauder là-dessus une histoire de meurtres, c’est un peu gros…

— Il y en a au moins un, celui de Jean-Louis ; et deux accidents assez mystérieux. Tu crois que je débloque ?

Nathalie a haussé les épaules sans répondre. Je l’avais crue intriguée par mon histoire, mais elle m’a démenti peu après, quand j’insistais pour savoir ce que cachait son mutisme.

— Tes hypothèses ont l’air abracadabrantes, si tu veux vraiment savoir ce que j’en pense. Mais ces gens me rappellent des souvenirs, et d’un genre pas très gai… C’est tout.

— Tu les connaissais bien, non ? Toi et Roland. Il y avait aussi une autre fille, Marianne ; Alexandre m’a donné son nom.

— C’était sa petite amie, et celle de Guy, en même temps… Et même de Jean-Louis, je crois bien. Ils étaient inséparables…

— Je trouve ça plutôt amusant. Elle a peut-être voulu se venger d’eux, treize ans après…

J’avais dit cela en rigolant, mais Nathalie a laissé tomber, renfrognée :

— C’est une gourde, Marianne, et les trois autres, des petits cons…

— Tu as gardé quelque chose contre eux, ma parole ! Explique-moi…

— Disons que ça ne me fait ni chaud ni froid qu’ils soient morts, ces trois-là… Quoique Alexandre ait été plus gentil, quand même.

— Et Roland, il n’était pas gentil ? Comme il m’a parlé de toi, je suis presque sûr qu’il avait le béguin…

Elle s’est un peu déridée.

— À l’époque, c’était plutôt le contraire ! Roland ne se moquait pas de moi, mais c’était tout… Je ne pouvais pas lui sauter dessus ; je n’avais guère d’atouts, à cet âge-là… Peut-être qu’il m’aimait bien, mais il ne faisait pas grand-chose.

— Maintenant qu’il t’a revue, il doit le regretter d’autant plus. Il était plutôt timide, alors ? Je ne l’imaginais pas comme ça…

— J’étais paisible, sans doute. Une seule fois, il a tenté quelque chose, et ça s’est mal terminé… Un vrai gâchis.

Ses souvenirs ne devaient pas être joyeux, parce que Nathalie avait un air encore plus dégoûté qu’en parlant du ciné. Après quelques nouveaux pots, et comme j’insistais à mon tour pour connaître ses malheurs de potache, elle m’a un peu affranchi.

— Je te l’ai dit, j’étais moche et timide. Roland aussi, mais moins. C’était un mec… Il essayait toujours de se faire accepter par Guy et Alexandre, et Jean-Louis. Marianne l’a provoqué aussi, mais je crois que ça ne s’était pas bien passé, et elle se foutait de lui… Moi, j’étais la balourde. À part Alexandre, ils s’amusaient toujours de mes complexes. Ils avaient du fric, en plus, et se prenaient pour des dandys. Tu vois le genre. Je ne les aimais guère, mais je suivais Roland, qui avait toujours envie d’être avec eux. Ça s’est mal terminé comme de juste. Roland s’est trouvé une petite amie, et moi, je suis restée seule, encore plus complexée… Jusqu’à vingt ans, j’ai l’impression de n’avoir été que malheureuse… Et ça continue…

Un peu plus tard, pour dissiper la tristesse qui menaçait à nouveau notre ivresse, je l’ai relancée sur Roland. Ce rappel au moins la faisait sourire.

— Du jour au lendemain, on ne s’est plus revus. Comme c’était la fin de l’année, en plus… Les autres non plus, d’ailleurs… Ça a fait un vrai drame. Guy nous avait tous emmenés chez sa fiancée, comme il disait en rigolant. Une fille que sa famille lui avait collée, ou quelque chose comme ça…

— Alexandre m’a vaguement parlé d’histoires sordides avec son oncle, ce flic…

— Je n’en sais rien, mais Guy s’en tapait complètement, de cette fille, sauf qu’elle avait plein d’argent ; du moins, sa famille. Je ne l’ai vue qu’une fois, mais elle était dans un état… Elle s’est tuée le jour même…

— Hein, comment ça ?

— On était tous chez elle, à la campagne. Ses vieux lui laissaient la baraque, un vrai château… Elle voulait voir Guy, mais pas ses copains. Elle a fait la gueule et s’est enfermée tout le week-end dans sa piaule. Elle devait être un peu branque ; mais Guy la traitait d’une manière…

— Et elle s’est tuée à cause de ça ?

— On avait tous tellement bu… Je ne me suis pas souvenue de grand-chose. Sauf que Roland, justement, essayait de me sauter sur un canapé… La seule tentative qu’il ait jamais faite, je te disais…

— Et il ne l’a pas menée à bien ?

— S’il est resté aussi maladroit… J’ai fini par être malade et j’ai vomi partout. Alexandre était défoncé, et les autres aussi, je crois. Moi, la gourde, j’avais pas osé, mais j’avais bu comme une vache… C’était pire. Guy et Jean-Louis, ou Alexandre, je ne sais plus, batifolaient avec Marianne. Elle baisait avec eux, mais là… Quand Adeline s’est pointée, fatiguée de faire la gueule… C’était la fiancée de Guy, Adeline… Quand elle s’est montrée, donc, Guy s’envoyait Marianne au milieu de la pièce, et tout le monde les encourageait… Moi, j’étais trop beurrée, je dégueulais dans un coin… Tu piges le drame, maintenant ?

Dans l’état de soûlographie où nous étions à ce moment, la description de Nathalie portait plutôt à rire. On ne s’en est pas privé.

La fille a piqué une crise. C’était le genre pucelle de bonne famille, et elle était folle de Guy, faut croire. Ça n’était pas drôle du tout, en fait. Et maintenant encore…

— C’est vrai… On boit un autre verre ?

— Oui… Guy s’est foutu d’elle, et toute la bande s’y est mise ; on se rendait vraiment pas compte, tous les six, complètement jetés… Et elle comme folle, qui gueulait. Guy l’a traitée d’une manière abominable. Elle est partie tout à coup, et on a continué comme si de rien n’était. Inconscients, quoi…

— Elle est allée se foutre en l’air ?

— J’ai jamais su ce qui s’était passé. Guy et Alexandre nous ont ramenés en catastrophe à Paris. Quelqu’un avait téléphoné, je crois. On l’avait retrouvée sur la voie ferrée, paraît-il… Je n’ai pas revu Guy, et les autres n’ont pas reparlé de ça. Avec les vacances, on ne s’est quasiment plus revus.

— Et plus tard ?

— Rien ; j’ai raté le bac et je suis partie me balader un bon moment. C’est tout. Plutôt sinistre, hein, cette histoire ?

— Paraut, l’oncle de Guy, tu le connaissais ?

— Non, jamais vu. Qu’est-ce que tu imagines, hein ?… Ça achève de me déprimer, ces saloperies de souvenirs. Et toi, ça t’excite ?

On a fini nos verres en silence, pas très à l’aise ni l’un ni l’autre. Je le pressentais bien, qu’il valait mieux ne pas parler de boulot… C’est elle qui avait insisté… Enfin, moi aussi…

Dans le taxi qui nous ramenait chez elle, on n’a pas pu renouer le fil. Devant sa porte, Nathalie m’a embrassé, et m’a dit avec un sanglot, à moins que j’interprète :

— Excuse-moi, Nicolas ; j’ai envie d’être seule. On se reverra avant que je parte, hein ?

Je ne sais plus ce que je lui ai répondu, mais on était près de chialer, tous les deux.

Je suis rentré seul chez moi et j’ai dormi comme une brute. Dès que j’ai rouvert un œil, j’ai téléphoné chez elle. Ça ne répondait pas. J’ai picolé toute la journée, et j’ai fait vingt ou cent fois le numéro. J’ai réussi à ne pas débourrer, et échoué totalement à la joindre.

Ce matin, le téléphone a sonné et j’étais tellement persuadé que c’était Nathalie que j’ai à peine compris ce que me voulait Bourdon. Il avait l’air en rogne, mais c’est son état quasi normal. Je crois bien que je l’ai envoyé se faire foutre en des termes grossiers. C’est lui qui a raccroché. D’ici que je sois vidé… Je m’en fous complètement, mais ça ne durera peut-être pas. Comme je n’ai plus rien à boire, il faut bien que je sorte me ravitailler…

Il pleut et l’été a dû passer d’un coup, en deux jours. Je rate vraiment tout… En plus d’un maximum de bouteilles, j’ai remonté un ou deux canards. Faut croire que j’avais encore de la marge avant le coma éthylique, parce qu’à un moment, je les ai feuilletés, ces journaux. Et ça a fait un petit tilt, l’article orné d’une photo qui parlait de la noyade d’une certaine Marianne Ferrier. « Tragiques vacances », titrait l’article… Le tragique, ça me colle à la peau, ces jours-ci…

CHAPITRE X

Eugénie

Au bruit de la clé qui tourne dans la serrure, Eugénie sursaute. Le contact de son dos sur la toile rêche du matelas la fait grimacer de douleur. Elle est allongée nue sur un lit étroit et le moindre mouvement réveille les meurtrissures de son corps.

Un rai de lumière grise troue l’obscurité de la pièce sans fenêtre. Germain se tient sur le seuil.

— Mademoiselle veut vous voir.

D’une main, Eugénie protège ses paupières brûlantes. Depuis qu’elle est enfermée dans la minuscule cellule, elle a perdu la notion du temps. Il y a des jours, des mois peut-être, qu’elle est là ; un temps infini qu’elle n’a pas vu Adeline. La dernière fois que Germain est venu, elle a souhaité mourir. Mais puisque Adeline veut enfin la voir, elle trouve assez d’énergie pour se traîner hors de la couche dure. À peine debout, elle manque s’écrouler sur le sol. Germain ne fait pas un geste pour la soutenir. Il attend sur le seuil, indifférent.

Eugénie fait quelques pas et étouffe une plainte. Son corps amaigri est marbré de plaques sombres. Des traces plus récentes marquent de rouge foncé les chairs violacées. Il semble à la jeune femme que son dos et ses reins ne sont plus qu’une plaie. Chaque mouvement ravive les piqûres qui transpercent les chairs tuméfiées.

Tout près de Germain, Eugénie balbutie :

— À boire, à boire…

— Venez.

Impassible, Germain attend qu’elle soit dans le couloir et referme la porte.

Eugénie avance lentement en s’appuyant au mur. Aucune fenêtre ne permet de voir le jour.

La bouche crispée, Eugénie râle doucement. Elle n’espère rien du vieux serviteur. La douleur seule lui fait quêter son secours. L’idée qu’Adeline va enfin s’occuper d’elle, la soigner, soutient Eugénie et l’empêche de s’évanouir.

Au bout du couloir, Eugénie trébuche sur les premières marches de l’escalier de pierre. La lumière grise qui vient de l’étage est celle d’un après-midi pluvieux. Au-delà des murs austères de la bâtisse, la forêt s’égoutte entre deux averses. L’été est vieux de deux jours seulement, et Eugénie est revenue en Sologne moins de trois semaines auparavant. Adeline s’est abstenue de la voir depuis le lendemain de son retour.

La jeune femme est prête pourtant à exécuter jusqu’au bout les ordres de sa maîtresse. La pénitence aura excédé de beaucoup sa brève révolte.

Quand elle entre en chancelant dans la pièce où se tient l’infirme, Eugénie oublie la soif qui la tenaille, la douleur qui vrille son corps meurtri. Elle ne pense qu’à signifier à Adeline son désir de lui obéir. Elle s’affale au pied du fauteuil roulant, inconsciente.

Adeline sait depuis longtemps que la résistance de la jeune femme n’a été qu’un feu de paille. Mais le moindre signe de renoncement mérite un châtiment exemplaire. Le désir de l’infirme s’est nourri depuis près de trois semaines de cette punition qu’elle a infligée à Eugénie par l’intermédiaire de Germain. Revoir à ses pieds sa maîtresse inanimée, blessée et brisée, la fait tressaillir de toutes ses chaires vives. La décharge qui parcourt comme un courant électrique son buste tendu est si violente quelle est elle-même proche de défaillir. Elle rouvre les yeux et détaille longuement le corps étendu devant elle. Les coups ont épargné le visage, mais son expression et la pâleur des traits creusés attestent, autant que les traces qui boursouflent les chairs, la sévérité du châtiment.

La voix d’Adeline est rauque, voilée d’un plaisir intense, quand elle ordonne enfin à Germain :

— Soigne-la, maintenant ; il faut qu’elle puisse partir dans quelques jours. Sans faute…

 Sous la lampe qui éclaire le bureau, le visage penché arbore son expression coutumière. Une concentration têtue, la méticuleuse application d’un esprit patient. Le temps alors ne semble pas compter ; le regard fixe et les traits exsangues n’ont pas d’âge.

À peine la respiration s’accélère-t-elle quand les doigts font jouer le ressort du plateau de chêne. La poitrine qui gonfle majestueusement le chemisier de soie trahit seule la vie qui habite le corps immobile.

Adeline vide lentement de son contenu l’enveloppe Kraft qu’elle a sortie de la cache.

Elle lisse devant elle la photo aux teintes passées. Le papier de mauvaise qualité est fripé en maints endroits. L’encre des traits qui cernent plusieurs visages a traversé, et les têtes se détachent presque. Sur le groupe qui pose en trois rangs, dans une cour anonyme, cinq personnes sont ainsi entourées d’un cercle appuyé.

Jean-Louis Blay, Alexandre Serre et Marianne Ferrier sont côte à côte au dernier rang. Au premier plan, Roland Minois et Nathalie Combet se regardent en coin, séparés par quelques condisciples, et ont l’air pris de fou rire. À une extrémité de la photo, un visage a été soigneusement découpé. La photo de classe est trouée comme une cible, et l’élève proprement décapité.

Adeline place à côté du cliché une double feuille manuscrite. Six noms y sont alignés, suivis d’indications parfois surajoutées. Quatre d’entre eux sont rayés d’un trait net. L’enveloppe contient encore une photo, aussi vieille que la première. Une dizaine de personnes endimanchées fixent l’objectif avec des mines de circonstances. Au premier plan, une jeune fille en robe longue sourit aux anges. Une épaisse chevelure noire couvre ses épaules, et sa bouche s’offre en un sourire étincelant, d’une sensualité un peu provocante qui contraste avec la gaucherie adolescente de son attitude.

Sur la photo de famille, Adeline donne le bras à un jeune homme dont la silhouette élancée est surmontée d’un trou soigneusement découpé, comme sur la photo de classe.

Derrière le jeune homme sans visage, un homme massif a la tête entourée d’un gros trait rouge. Claude Paraut est le premier nom inscrit sur la feuille qui accompagne les photos. On chercherait en vain dans la vieille maison la moindre trace de Guy Rivière, aussi absent en potache qu’en fiancé.

Le timbre de l’horloge ancienne résonne plusieurs fois avant qu’Adeline ne replace ses trésors dans l’enveloppe, et celle-ci dans le tiroir secret du bureau.

 Dans la chambre tendue de bleu, Eugénie est allongée sur un grand lit couvert de fourrures. Elle est étendue sur le ventre et dort, la tête au creux de son bras replié. Germain se tient à son chevet quand Adeline entre silencieusement dans la pièce. Le fauteuil roulant s’accote au lit et l’infirme considère un instant la jeune femme, qu’une fine chemise transparente couvre jusqu’aux reins. Sur la peau bronzée, un réseau de stries serrées forme un écheveau compliqué, mais les boursouflures ont disparu et les reins s’offrent, à nouveau lisses, à la main caressante d’Adeline.

— Elle est en meilleure forme, n’est-ce pas ?

— Oui, mademoiselle ; elle s’est remise encore plus vite que je ne l’espérais. Ces plantes cicatrisent avec une rare efficacité.

— Tu l’avais fouettée avec une efficacité assez rare aussi…

— Oui, mademoiselle.

La paume d’Adeline se pose sur la croupe rebondie. Les marques y sont plus visibles, et les zébrures plus profondes.

— Là, se sera plus long, n’est-ce pas ; et la chair perd son élasticité…

Germain acquiesce. Les morsures de la cravache ont laissé uniformément teintées de mauve les fesses d’Eugénie. Sur les cuisses, les traces de flagellation se différencient à nouveau, imprimant sur la chair délicate de minces traînées roses.

— Et elle s’est montrée docile…

— Absolument, mademoiselle, et dès le premier jour. Elle aurait toutefois besoin de quelques jours supplémentaires de repos. Elle est encore amaigrie…

— C’est impossible ; elle partira demain. On l’attendait déjà avant-hier.

Le bruit des voix, et la main qui effleure ses cuisses, ont tiré Eugénie du sommeil. Le visage qu’elle tourne vers Adeline a retrouvé presque tout son éclat. Les joues sont encore un peu creusées, et les yeux cernés, mais le regard gris-bleu ne recèle plus ni dégoût ni peur. Il brille quand la paume d’Adeline se fait plus insistante et Eugénie écarte les jambes à la caresse qui remonte vers son ventre.

Elle se cambre et s’offre davantage. Les doigts fins s’insinuent dans le sillon de ses fesses, glissent entre les lèvres de son sexe.

— Tu ne songes plus à renoncer, mon ange ?

— Non. Je te le jure…

— C’est bien ; je te fais toujours confiance. Ce sera le dernier ; tu pars demain.

— Mais, je croyais…

— Pour le dernier acte, j’ai changé de projet. Cela te plaira sûrement. Je t’expliquerai à ton retour…

Eugénie soupire et frotte ses seins à la fourrure du lit. De l’index, Adeline titille son clitoris. La jeune femme se cabre et deux doigts la pénètrent avec une exaspérante lenteur. Un tressaillement parcourt le corps allongé et Adeline sent sa paume se mouiller.

Eugénie mord la fourrure et écartèle sa croupe à deux mains. Les doigts qui la fouillent prennent progressivement possession de son vagin. Elle resserre brutalement ses jambes et les garde enfouis en elle. La pression sur son bouton se fait plus vive, un ongle s’incruste dans le repli de chair sensible. Eugénie gémit et ondule, saisie de brèves contractions.

De sa main libre, Adeline a dégrafé son chemisier et libère ses seins opulents. Leurs pointes foncées dardent déjà, arrogantes. Sans cesser de les pincer, Adeline donne des ordres brefs à Germain, qui se tient derrière elle.

Eugénie râle doucement ; la main plaquée sur sa vulve froisse les lèvres ; les doigts d’Adeline se retire d’elle et happent son clitoris durci. Au bord de l’orgasme, Eugénie supplie sa maîtresse de la faire jouir.

— Mets-toi à genoux…

Eugénie s’exécute, haletante. Le visage enfoui dans la fourrure, le buste étiré dans l’écartement de ses genoux repliés, elle tend vers Adeline sa croupe saillante. Sa fente lubrifiée bâille sous le regard de l’infirme.

Adeline saisit le membre postiche apporté par Germain. Elle l’empoigne par la base, où un renflement en forme de poire figure des testicules. Eugénie pousse un cri quand la tige dure s’enfonce dans son vagin. Elle accompagne l’avancée puissante de coups de reins de plus en plus énergiques.

Le membre énorme la dilate, fend son ventre et se fiche au plus profond d’elle. Adeline l’introduit tout entier, jusqu’à ce que sa main butte contre la vulve béante. Les halètements d’Eugénie s’accélèrent ; un cri sourd ponctue le brusque retrait du vit ; Adeline le plonge à nouveau jusqu’à la garde. Eugénie commence à jouir à longs spasmes…

Adeline pétrit dans sa paume ses seins gonflés. Tantôt elle presse leur masse élastique, tantôt elle griffe et tiraille leurs fraises érigées. Elle gémit à son tour quand Germain enfonce lentement, dans chacun des globes palpitants, une longue aiguille d’argent. Adeline se cabre dans le fauteuil roulant, ses yeux se révulsent. Sa main imprime au postiche un va-et-vient de plus en plus rapide. Elle retire l’épieu de sa gaine jusqu’à l’étranglement du gland et le replonge brutalement. Eugénie crie à chaque nouveau choc contre sa matrice. Son corps tout entier est agité de convulsions incontrôlables, tandis qu’elle mord la fourrure à pleine bouche.

Posément, Germain extrait l’une après l’autre les fines aiguilles et les enfonce à nouveau, plus près de l’aréole sombre des seins. La main libre d’Adeline se crispe sur les chairs frémissantes. Ses mamelons se durcissent et dardent démesurément leurs pointes.

Eugénie se tord et tente de retenir en elle l’infatigable godemichet qui la transperce.

— Maintenant, maintenant ! Je n’en peux plus…

Adeline la déchire d’amples coups de poignet. Le postiche ruisselle du foutre intarissable de la jeune femme. L’infirme tremble de tous les muscles de la partie vivante de son corps. Les aiguilles se plantent au bout de ses seins comme au cœur d’une cible. Des gouttes de sang perlent sur les mamelles gorgées.

Dans le spasme violent qui tétanise son buste et la fait hurler, Adeline referme sa paume sur la poire du postiche. Le liquide chaud et épais jaillit dans le conduit qui court sur toute la longueur de la colonne, et gicle dans le ventre brûlant d’Eugénie.

La jeune femme jouit et exhale un long râle. Derrière elle, Adeline pousse un soupir extatique et défaille. Quand Germain retire les aiguilles fichées dans sa poitrine, l’infirme s’est affaissée dans son fauteuil, exsangue et inconsciente. Le vieux serviteur se penche ensuite sur Eugénie et la délivre du membre sur lequel ses cuisses se resserrent encore en d’involontaires contractions.

Puis Germain se déboutonne et se manuelise en regardant tour à tour les deux femmes. Son sexe congestionné ne tarde pas à inonder les seins de l’une et le ventre de l’autre d’un plaisir trop longtemps contenu.

CHAPITRE XI

J’ai mis un sacré bout de temps à sortir du coltard, mais j’étais aussi incapable de rassembler mes idées que d’enfiler des perles. Tout juste si je comprenais ce que je lisais. Marianne Ferrier se payait un peu de bon temps en Andalousie avec un type, son patron semblait-il. Au lieu de s’occuper d’elle, du moins je l’interprétais comme ça, il la laissait batifoler toute seule. La fille était allée se baigner dans un coin isolé, réputé pour être dangereux. Ça, c’était le canard qui le prétendait : un endroit plein de rochers et de courants. Suite à une défaillance quelconque, Marianne avait été emportée par le courant justement, et s’était peut-être foutue contre les rochers. En tout cas, elle s’était noyée, et n’avait été repérée qu’après une nuit de recherches. On l’avait repêchée un peu tard, évidemment. Au total, c’était son type, l’insouciant, qui avait fait les frais de sa disparition. Comme c’était le dirlo d’une boîte importante sise à Luxembourg, et qu’il se trouvait là-bas en situation illégitime, du point de vue de la morale sinon de la loi, il avait d’abord fourni des explications embrouillées au sujet de sa maîtresse, et les flics espagnols l’avaient un peu bousculé. Toujours prêts à reniflé du louche sous le moindre accident, ceux-là ! Aussi l’affaire s’était-elle ébruitée, et c’est ce qui expliquait que j’en prenne connaissance, en lisant comme tout le monde mon torchon quotidien.

À mes yeux, évidemment, et dès que j’ai réussi à dessoûler un peu, ce fait divers anodin prenait des proportions assez considérables. Sans connaître Marianne Ferrier, j’en avais pas mal entendu causer, et de la retrouver ainsi, brutalement décédée après d’autres, ça me foutait dans un état d’excitation pas croyable. J’ai beau être journaliste à l’occasion, la nécrophilie n’est pas ma passion préférée. Mais là, sûr que j’avais un sacré ticket avec une flopée de cadavres. Ils me tombaient littéralement dans les bras…

J’ai pris une douche, un litre de café et des kilos d’aspirine. Je ne prétends pas que cela ait suffi à me rendre immédiatement intelligent, mais enfin, je me suis trouvé en état de réfléchir un peu. Et j’ai relu l’article. C’était en fait une dépêche d’agence, et deux lignes que j’avais à première lecture négligées m’ont sauté aux yeux. Après les avoir relues dix fois, j’étais parfaitement réveillé. Le texte relatait les petits ennuis du patron de Marianne avec les flics, après la découverte du cadavre, et mentionnait qu’il n’était pas la dernière personne à avoir vu la fille vivante, « bien qu’on n’ait pas retrouvé la jeune femme blonde en compagnie de laquelle Marianne Ferrier avait quitté l’hôtel en direction de la plage, selon les dires d’une employée de l’hôtel ».

J’étais tellement réveillé en ressassant cette phrase que je ne tenais plus en place. L’alcool dont j’étais imbibé, plus la quantité de café que je venais d’avaler, ça faisait un mélange bien propre à déboussoler mes neurones. J’ai arpenté un moment la pièce, à la poursuite de l’idée qui me fuyait, et quand je me suis tout à coup arrêté, j’aurais pu m’exclamer « Eureka ! » ou me frapper la paume du poing en susurrant : « Bon dieu ! Mais c’est bien sûr ! »… Comme je ne suis pas cabotin, je me suis dit tout bêtement ; « Nicolas, tu es génial ! » et j’ai récapitulé avec un esprit de synthèse remarquable.

Fin janvier, peu après la mort de Guy Rivière, une belle blonde se disant journaliste vient se rencarder auprès du dirlo de Chaptal ; juste après le meurtre de Jean-Louis Blay, sa maîtresse croit voir s’éloigner dans le canot à moteur une silhouette blonde. Et la dernière personne à avoir vu Marianne vivante prétend qu’elle était avec une jeune femme blonde, qui reste comme par hasard mystérieuse…

D’une part, ces morts successives ne sont pas fortuites, d’autre part une énigmatique blonde apparaît à l’occasion de trois des décès. Conclusion : les prétendus accidents seraient des meurtres, aussi certains que celui de Blay, puisqu’on peut trouver leur mobile dans une sombre histoire d’adolescents survenue treize années auparavant…

Arrivé à ce point, il a fallu que je boive un verre. Histoire de sérier les questions qui me venaient en masse à l’esprit. Il m’en a même fallu plusieurs pour décider de ce qui était le plus urgent. J’ai relu les notes que j’avais prises à la BN, puis j’ai consulté l’annuaire et j’ai raflé mon blouson.

Dans le taxi qui m’emmenait vers l’Étoile, il m’est venu une idée qui m’a fait froid dans le dos. Si mes hypothèses recevaient la moindre confirmation, la série de morts brutales qui frappaient un groupe d’anciens élèves de Chaptal n’était pas close…

Au quatuor inséparable formé par Guy, Jean-Louis, Alexandre et Marianne pouvaient s’ajouter deux autres personnes, bien vivantes, elles, et qui me touchaient de près, à des titres fort différents : Roland et Nathalie… Si les autres avaient été tués, et pour des raisons tenant à ce dramatique week-end dont m’avait parlé Nathalie, elle et Minois étaient forcément en danger. Plusieurs points cependant ne collaient pas au puzzle. La mort de Guy, d’abord. La moins sujette à caution. On pouvait difficilement en suspecter le caractère accidentel. Mais elle pouvait avoir entraîné les autres, à partir de cette visite de la blonde à Chaptal. Ensuite, la mort de Paraut. Celui-là n’avait d’autre rapport avec les jeunes gens qu’un lien de parenté avec Guy Rivière. Avait-il joué le moindre rôle au moment du suicide de la fiancée humiliée ? Avait-il contraint son neveu à abandonner ses études et ses fréquentations à la suite de cette affaire ? Enfin, dernier élément obscur, quel rapport pouvait-il y avoir entre cette blonde et ce petit groupe ? En plus des six anciens condisciples et de cette Adeline bafouée et suicidée, quelqu’un d’autre avait-il été concerné au point de se venger ainsi, tant d’années après ? Ou bien le tragique dénouement des fiançailles de Guy n’avait-il aucun rapport avec cette épidémie de disparitions ?

Je me suis retrouvé rue Mermoz avec les mêmes incertitudes. Je venais chercher chez les Leymen une confirmation indispensable. Si je ne l’avais pas, il ne me resterait plus qu’à chercher la présence d’une blonde au moment de l’accident d’Alexandre, à Cannes. Autant dire dans une botte de foin…

Alors que je sonnais à la grille de l’hôtel particulier, un vague pressentiment m’a effleuré l’esprit. Je me suis demandé en même temps ce que j’allais inventer pour justifier ma visite, et je n’ai eu le temps ni de m’attarder à cette fugace lueur, ni de trouver quelque chose de plausible pour me présenter. La bonne qui est venue ouvrir la grille a coupé court à mon embarras :

— Madame vous attend, veuillez me suivre…

J’ai eu juste le temps d’arborer une expression un peu stupide, avant de réaliser qu’elle m’avait pris pour un autre ; si Mme Leymen attendait un représentant en machines à laver, j’allais me vexer…

J’ai emboîté le pas de la jeune fille et le joli balancement de ses hanches ne m’a pas permis de préparer le moindre baratin. Je me suis retrouvé un instant seul dans le hall, alors que la soubrette allait « chercher Madame »… La femme qui est apparue deux secondes après a eu l’air aussi décontenancée que moi. Le temps qu’elle batte trois fois de ses faux-cils, j’ai lancé, avec mon plus avenant sourire :

— Je crains d’avoir été confondu avec quelqu’un d’autre, mais si vous pouviez m’accorder quelques minutes… Je m’appelle Nicolas Vincent, et je suis détective privé…

J’avais balancé ça au flan. Elle m’a détaillé et a fini par sourire. J’ai eu peur que la couche de fard qui lui couvrait la tronche ne se craquelle avec un bruit de verre cassé.

— Rosie vous a pris pour le photographe ; il est bien en retard… C’est amusant ; elle n’est pas très perspicace, parfois…

Ça semblait l’amuser beaucoup. Pourquoi pas ?

J’ai pris un air entendu ; c’était toujours mieux qu’un VRP, un photographe…

— Ainsi, vous êtes détective ? Entrez donc…

J’avais bien choisi ma raison sociale, d’après la curiosité qui perçait dans sa voix. Les vieux trucs littéraires… En pénétrant derrière elle dans une espèce de hall de gare, j’ai enchaîné avec assurance :

— Oui, je fais en ce moment une recherche assez délicate d’héritiers, et vous pourrez peut-être me la faciliter.

La réception n’avait d’un hall de gare que les dimensions. Pour le reste, c’était nettement mieux arrangé que Saint-Lazare… Non seulement la maîtresse des lieux ne m’a pas demandé ma carte, mais encore elle m’a prié de m’asseoir et m’a proposé à boire. En ajoutant, minaudière comme une collégienne :

— Détective privé, c’est passionnant… Je croyais qu’ils n’existaient que dans les livres… Si je puis vous aider… Ces visites imprévues sont si rares…

J’ai retenu la vacherie qui me venait aux lèvres. Ce n’était pas le moment de me casser la baraque. Rentrer dans son jeu était si simple… Alertée je ne sais comment, Rosie, la soubrette, a ramené son joli minois. Le côté face valait tout à fait le côté pile.

Comme de juste, elle a rosi quand sa patronne lui a fait remarquer sa méprise. Le ton narquois m’a semblé plein de sous-entendus, et le verre qu’on m’a tendu plein de bon scotch… Charmante maison. Cette courte pause m’a fait trouver la bonne inspiration. J’ai commencé à expliquer :

— Comme je vous le disais, je recherche en ce moment des héritiers ; plus exactement, une héritière… La difficulté est que je ne sais pas son nom ; et je ne l’ai jamais vue, bien sûr…

J’ai bu une gorgée en réfléchissant à toute vitesse. La mère Leymen sirotait et buvait mes paroles. Il était bien quatre heures de l’après-midi, mais j’aurais parié qu’elle sortait du lit. Elle venait de se retaper la façade ; d’ici l’heure du dîner, elle pouvait espérer soustraire à son apparence une bonne dizaine d’années… J’ai eu l’impression désagréable d’être jaugé par une vieille peau vicieuse. Ce n’était pas le moment de perdre de vue mon objectif. J’ai dévidé la suite de mon fil :

— J’ai tout lieu de croire que cette personne a été en relation avec un de vos amis… Je vous passe les détails, c’est une histoire de famille assez embrouillée, et votre temps est sans doute précieux… Vous connaissiez bien le commissaire Paraut, n’est-ce pas ?

Elle a eu un petit sursaut d’étonnement. Je me suis intérieurement félicité de l’avoir si bien accrochée et j’ai poursuivi, tout sourire :

— Je n’ai, hélas ! pas eu la chance de rencontrer Claude Paraut. Sa brutale disparition m’en a empêché. Sinon, je crois que mon enquête serait déjà terminée. Il aurait pu me renseigner très utilement. Aussi ai-je pensé à vous.

— Eh bien ! nous connaissions bien ce cher Claude, c’est vrai…

— Vous aviez même passé la soirée ensemble, la veille de ce malheureux accident, n’est-ce pas ?

Elle attendait, un peu tendue ; elle commençait peut-être à regretter d’avoir mordu à mon hameçon ? J’ai essayé de la rassurer.

— Je sais que les journaux ont échafaudé à propos de cet accident des hypothèses assez… déplaisantes, et en tout cas farfelues. Ce n’est pas cela qui m’intéresse, évidemment. Paraut avait un neveu qui s’est tué cet hiver au cours d’une course en montagne. C’est à la suite de son décès que cette recherche nous a été confiée…

Je faisais peut-être fausse route. Elle avait l’air de n’y rien comprendre.

— J’espérais que Claude Paraut avait connu cette jeune femme blonde, compte tenu de ses liens avec Guy Rivière…

— Je ne pense pas pouvoir vous aider. Nous voyions de temps à autre Claude, mais il ne nous a jamais parlé de sa famille…

Elle avait l’air sincère, et soulagée en même temps de je ne sais quoi. Je repensais à l’enquête des canards sur la vie privée du commissaire. Et aux soirées chez les Leymen. Je me suis jeté à l’eau :

— J’avais pensé que cette jeune femme pouvait être une amie de Paraut… Que vous la connaîtriez… C’est une impression toute personnelle que j’ai, mais je pense que cette femme a voulu faire la connaissance du commissaire sans lui dire ses rapports avec Guy Rivière, son neveu…

Cette fois, elle a eu l’air troublée. Mon baratin était drôlement laborieux, mais mon insinuation avait peut-être touché juste ?

— Je suis bien sûr tenu au secret professionnel. Vous pouvez me faire toute confiance. Si vous savez quelque chose, cela restera entre nous. La plus grande discrétion est de rigueur dans ce genre d’affaire…

J’en rajoutais à plaisir, mais je la sentais prête à livrer quelque chose. Et ce qui l’y poussait, c’était la curiosité. Mais elle voulait être sûr que ça ne lui retomberait pas dessus. Je gambergeais tellement que je ne me suis pas rendu compte à quel point je transpirais. J’aurais peut-être mieux fait de l’attaquer de front, et de la faire jacter par la force, cette vioque… J’étais convaincu à présent que quelque chose la tracassait, à propos de Paraut.

— Soyez sûre qu’il n’est pas question pour moi de mettre en cause qui que ce soit. Mais la jeune femme que je cherche a eu, disons, une attitude étrange. Comme si elle voulait rester incognito… Pour des raisons que j’ignore, mais qui me rendent la tâche plus difficile. Je suis intimement persuadé qu’elle a rencontré Paraut peu avant sa mort ; mais qu’elle n’a pas voulu se manifester après…

Je me faisais l’impression de marcher sur des sables mouvants. Cette poule sur le retour n’avait heureusement rien d’un aigle. Et elle était curieuse comme une bignole. Elle s’est enfin décidée à l’ouvrir.

— Écoutez, ce que vous me dites est bien étrange… J’en ai parlé à la police, après la mort de Claude, mais ils n’y ont pas prêté attention. Cela n’avait évidemment pas de rapport direct avec sa mort, mais l’attitude de cette jeune femme a été si énigmatique…

C’était à mon tour de boire ses paroles.

— Quelle jeune femme ?

— Je la connaissais depuis quelques jours à peine ; je l’ai présentée à Claude ce soir-là, et j’ai pensé qu’ils étaient repartis ensemble. D’ailleurs, la police…

Elle s’est arrêtée. Je devinais que ça la gênait de parler en détails du genre de soirée qu’ils organisaient, les Leymen. J’ai acquiescé sans autre raison. J’imaginais sans peine.

— Je crois que Claude a passé le reste de la soirée avec elle, après leur départ…

— Et ensuite ? Vous avez revu cette personne ?

— Justement non ; j’ai trouvé son attitude extrêmement cavalière… Elle n’a jamais redonné de ses nouvelles…

— Et vous n’avez pas cherché à savoir pourquoi ?

— C’est-à-dire… Personne ne répondait à son numéro de téléphone, et je ne connaissais rien d’elle…

— Même pas son nom ?

— Si, Carole Durieux… Mais, pourquoi pensez-vous que c’est la femme que vous cherchez ?

— C’est peut-être elle, c’est tout. Ainsi vous ne l’avez jamais revue ?

— Non…

— Et vous êtes certaine qu’elle a passé le reste de la nuit avec Paraut ?

— Oui, enfin…

— Je comprends, je comprends, cela m’importe peu… Comment était-elle, cette Carole Durieux ?

— Une jeune femme blonde, justement… Très belle… Bronzée, la trentaine environ… J’ai été vraiment navrée de son attitude… J’avais pourtant tout fait pour lui être agréable…

Je repensais à Rosie, et je lisais comme à livre ouvert sur la figure d’Hélène Leymen. Elle ne devait pas aimer les jeunes hommes autant que les jeunes femmes…

— Vous lui aviez dit qu’elle pourrait rencontrer Paraut chez vous ?

— Euh, pas lui précisément ; un certain nombre de gens intéressants ; elle tenait beaucoup à les rencontrer ; du moins j’en ai eu l’impression.

Tout ça m’intriguait terriblement, mais rien ne prouvait que je ne me gourais pas.

— Elle n’a pas prétendu être journaliste, par hasard ?

— Journaliste ? Pas du tout. Mannequin ; elle était splendide… Des yeux pers…

— Pers ?

— Oui, un regard gris-bleu, inoubliable…

— Gris-bleu…

Si elle avait été moins perdue dans l’évocation de cette créature qui lui avait fait tant d’effet, et laissé de tels regrets, Hélène Leymen se serait sans doute étonnée de la brusque fébrilité qui m’avait saisi. Je répétais stupidement pour moi-même ses propres mots. Des yeux pers… Et ce qui m’avait effleuré à la grille me tendait à nouveau la perche. Une blonde, à Cannes, dans l’entourage d’Alexandre… Il ne manquait pas de blondes délicieuses sur la Croisette, mais des yeux pers aussi frappants… D’un coup, ça me revint. Cette blonde du Harris, qui nous regardait de l’extrémité du bar, tandis qu’Alexandre s’épanchait… Plus belle que trois douzaines de starlettes réunies…

Je ne voyais même pas mon hôtesse resservir à boire, en me zieutant par en dessous d’un air interloqué. Où l’avais-je vue, cette blonde-là, avec ses yeux gris-bleu…

J’ai sursauté si violemment que mon verre s’est à moitié renversé. L’enveloppe que m’avait donnée Nathalie était toujours dans mon blouson. J’ai sorti les photos et je suis tombé sur celle qui la montrait aux côtés d’Alexandre au Harris. La blonde à demi tournée vers eux… Elle me disait bien quelque chose…

J’ai tendu la photo à Hélène Leymen. Elle me regardait avec des yeux ronds.

— Cette fille, accoudée au bar ?…

Cette fois, c’est elle qui a sursauté, après s’être penchée sur le cliché.

— Oui, je… C’est elle ; oh ! comment se…

— C’est bien la fille qui était avec Paraut ? Vous êtes sûre ? Carole Durieux ?

— Ça alors !… C’est bien elle, oui. Vous la connaissez donc ?

Je m’étais levé et j’en oubliais mon verre. De voir ainsi Carole Durieux derrière Alexandre et Nathalie, j’en avais froid dans le dos. Alexandre était mort… Et Nathalie…

— Dites-moi ce que vous savez sur elle, bon sang ! Il faut que je la retrouve, cette femme.

Hélène Leymen avait l’air effrayée par mon expression. Elle m’a raconté en quelques minutes ce qu’elle savait sur Carole, et comment s’était déroulé la soirée où elle lui avait présenté Paraut.

En sortant de chez les Leymen, j’avais un nom, une photo et un numéro de téléphone. Et en prime, une boule d’angoisse qui me nouait l’estomac.

Devant Chaptal, j’ai déboulé du taxi comme un fou. Il me fallait une preuve supplémentaire. L’affable directeur a fait une petite grimace quand je lui ai montré la photo. J’étais déjà persuadé qu’il allait reconnaître la journaliste qui était venue le voir en janvier. J’aurais cependant donné n’importe quoi pour qu’il ne la reconnût pas…

— C’est cette jeune femme, en effet… a-t-il conclu de son bref examen. Je ne voudrais pas me tromper, mais… Je suis quasiment certain que c’est elle. Elle était vêtue très différemment, et avait les cheveux plus longs, je crois bien… Dommage que vous n’ayez pas une épreuve en couleurs… Elle avait des yeux d’un gris assez remarquable, je m’en souviens très bien…

— Et son nom ? Ne vous a-t-elle pas dit s’appeler Carole, Carole Durieux ?…

Il s’est gratté un instant le crâne, les yeux fixés sur la photo comme si le nom de la fille allait y apparaître.

— Non, vraiment, je suis désolé, je ne me souviens pas de ce nom. Je ne saurais vous dire… Une très charmante jeune femme, n’est-ce pas ?…

J’ai rempoché la photo en soupirant. Charmante à donner des sueurs froides. Blay abattu d’une balle, Alexandre renversé par un chauffard, Marianne noyée… Et Paraut ? Comment l’avait-elle « accidenté » ? Et pourquoi ?

— Vous m’avez parlé, l’autre jour, de Guy Rivière, et de son oncle, le commissaire Paraut… N’avez-vous jamais entendu parler de la fiancée de Guy, une certaine Adeline ? Elle s’est suicidée en 67, à la fin de l’année scolaire… C’est à la suite de cela que Paraut aurait obligé son neveu à partir à l’armée…

— Non, je n’étais pas au courant de cette histoire… Diable, c’était pourtant assez grave pour que je l’apprenne… Adeline ? Ça ne me dit rien…

Je pouvais mettre un nom et un visage sur ce fantôme blond qui, à cinq reprises, était apparu sur mon chemin, mais je ne comprenais toujours pas le fin mot de cette incroyable histoire. Et pourtant, si cette série de meurtres était liée à ce drame vieux de treize ans, Marianne n’était pas la dernière…

J’ai quitté le directeur de Chaptal en lui promettant pour bientôt un article sensationnel. En réalité, je me moquais pas mal de faire paraître la moindre ligne sur cette histoire. Je ne pensais qu’à Nathalie.

Je n’ai pas cessé de penser à elle durant les deux semaines où j’ai essayé de retrouver Carole Durieux.

La trace de celle-ci se perdait début avril, du côté de Montparnasse où elle avait, quelques semaines plus tôt, loué un appartement. Je retrouvai l’agence qui avait traité l’affaire. Carole Durieux, en plus des frais, avait réglé les trois mois d’avance. À la fin mai, ne voyant pas venir le terme, l’agence avait procédé à la réalisation du contrat. Carole Durieux n’avait jamais retiré les lettres qu’on lui avait adressées. De fait, l’appartement était absolument vide. Et rien n’indiquait qu’on l’eût occupé. L’agence avait bien traité avec la jeune femme dont je leur montrai la photo. Une journaliste…

Nathalie était introuvable, Roland en voyage dans le sud-est asiatique.

Quand Bourdon a enfin réussi à me joindre, vers le 20 juin, il était d’une humeur massacrante. Il a immédiatement accepté ma démission. Je n’ai même pas été grossier avant de raccrocher.

J’ai passé trois jours entiers à la BN à éplucher les journaux du printemps 67. Je n’ai strictement rien trouvé, même pas la découverte d’une jeune suicidée du nom d’Adeline. La seule chose que j’ai apprise durant ces quinze jours où j’ai bu sans désemparer et très peu dormi, c’est que les parents de Guy Rivière étaient décédés à la Guadeloupe en 73 et 76. Guy était leur seul enfant.

Le 22 juin, j’ai reçu une carte de Nathalie.

« Nicolas, ces quelques jours au vert m’ont déjà fait du bien… Ne désespère pas. J’ai trouvé l’occasion d’une retraite où je pourrai, dans les meilleures conditions, me retrouver. Je ne t’oublie pas, et dans quelque temps, peut-être… Tendrement, Nathalie. »

Je pouvais remuer ciel et terre pour la retrouver ; je pouvais chercher à Cannes, ou dans les Charentes, ou en Andalousie, des indices sur Carole Durieux, percer son mystère, et m’assurer que Nathalie ne courait aucun danger. Je pouvais aussi chercher du côté des flics, et de la mort de Paraut…

Je pouvais aussi désespérer, et me soûler la gueule. C’est ce que j’ai fait. Méthodiquement.

CHAPITRE XII

Roland

Par la fenêtre ouverte, un peu d’air frais entre dans l’appartement. Et avec lui le bruit de la circulation. Roland Minois s’est assoupi quand le téléphone sonne. Il consulte sa montre. Minuit moins le quart. Il décroche et reconnaît aussitôt la voix. Quelques gouttes de sueur perlent à ses tempes.

— Je vous ai appelé ce matin…

— Oui, j’attendais votre coup de fil ; mais cette histoire…

— Je me propose de venir vous la raconter maintenant. Chez vous.

— C’est-à-dire… Je prends l’avion à sept heures ce matin, et…

— Je serai chez vous dans une demi-heure. Vous devez me voir, c’est important.

— Mais qui êtes-vous, enfin ? Et pourquoi ces mystères ?… Il ne manque pas de journalistes dans Paris.

— C’est à vous que je veux parler. Vous êtes seul ?

— Oui. Vous êtes donc recherchée ?

— Pas encore… Vous n’attendez personne ?

— Non, personne. Et je n’ai parlé à personne de votre coup de fil, comme vous me l’aviez demandé… Je vous donne l’adresse.

— Je l’ai. À tout de suite.

La femme raccroche. Roland repose le combiné. Rien dans la voix de son interlocutrice ne permet de mettre en doute ses facultés mentales. Pourtant Minois trouve aussi folle que ce matin cette obstination à vouloir lui parler, et à lui seulement, d’une soi-disant affaire criminelle. Alors qu’il est juste à Paris pour trois jours, qu’il doit repartir le lendemain, et qu’il n’est aucunement spécialiste d’affaires criminelles. Plus que les révélations promises par l’inconnue, c’est cet entêtement à le choisir pour les divulguer qui l’intrigue.

Minois ferme la fenêtre, regagne son fauteuil et attend. Il ne risque pas de s’assoupir. La curiosité est bien plus forte que son désir de repos. Quand le carillon de l’entrée se fait entendre, il se rend compte qu’il a passé tout un quart d’heure à imaginer le genre de femme qui pouvait avoir une telle voix…

Il ouvre la porte et la silhouette de la visiteuse lui procure un choc. Il se la représentait peut-être plus jeune, mais certainement pas si belle…

Une beauté grave, vêtue de noir et casquée de cheveux blonds. Le regard surtout frappe Minois tandis qu’elle dit simplement :

— Je ne pouvais venir plus tôt.

La porte refermée, Roland la détaille tandis qu’elle le précède. Plus encore que la curiosité de ce qu’elle veut lui dire, l’attrait qu’elle suscite par sa seule apparition lui assèche la gorge.

— Que voulez-vous boire ?

Plantée au milieu du salon, elle regarde autour d’elle.

Il remarque la chemise cartonnée qu’elle porte sous son bras, avec un petit sac à main.

— La même chose que vous

— Asseyez-vous. Armagnac ?

Elle fait oui de la tête et s’assoit. Les yeux gris-bleu fixés sur lui font battre les tempes du journaliste, tandis qu’il lui tend un verre. Il s’installe en face d’elle, face à la fenêtre. La chaleur qui règne dans la pièce lui paraît suffocante. Il dégrafe le col de sa chemise et sent la transpiration couler dans son dos. Elle a gardé sa veste et semble parfaitement à l’aise, en même temps que terriblement concentrée. Elle ne le quitte pas du regard. Ignorant son sourire, elle dit d’un ton neutre :

— Je m’appelle Eugénie Lambert et j’ai tué quatre personnes.

Roland s’étrangle et quelques gouttes d’alcool tombent sur la moquette. Elle ajoute sans ciller :

— Et ce soir, je vais commettre un cinquième meurtre, le dernier…

Il ne se souvient pas d’avoir vu une femme si fascinante, ni d’avoir entendu déclaration si extraordinaire. Il parvient à articuler :

— Pourquoi ?

— Par amour ; j’ai assassiné quatre personnes par amour…

Le terme « assassiner », et la légère vibration de sa voix quand elle répète « amour », achèvent de stupéfier Roland. Il est livide.

— Personne ne me soupçonne. Il se trouve que je ne connaissais pas ces quatre personnes.

Roland émerge de sa stupeur ; il ouvre la bouche, le souffle court.

— Mais pourquoi… Pourquoi moi ?

— Lisez. Vous allez comprendre.

Elle lui tend la chemise cartonnée et se rassoit. Elle croise les mains sur son sac et l’observe.

— Qui allez-vous…

— Lisez.

Incrédule, il ouvre la chemise. Elle contient quelques feuillets dactylographiés. Il lit les premiers mots.

« Moi, Eugénie Lambert, à Paris ce vingt-sept juin 1980, certifie la véracité du récit qui suit.

Je suis entrée au service d’Adeline Lange il y a trois ans… »

Roland tressaille et pâlit. Il est trempé de sueur. Au bas de la première page, souligné :

« J’ai tué Jean-Louis Blay, le dimanche 8 avril 1980. »

Roland lit la relation précise, quasi journalistique, du meurtre.

« J’ai tué Claude Paraut, le vendredi 3 mai… »

Roland s’est tassé dans le fauteuil. Les feuillets tremblent dans sa main.

« J’ai tué Alexandre Serre, le 19 mai… Marianne Ferrier,… »

Roland hoquette, pétrifié.

« Ce 27 juin, j’ai tué Roland Minois, d’une balle de 7,65, la même arme qui m’a servi à abattre Blay. Minois m’a reçu chez lui peu après minuit… »

— Vous avez une machine à écrire, bien entendu… Il me reste quelques lignes à taper, après…

Le visage de Roland est décomposé. Il aimerait pouvoir éclater de rire, rendre les feuillets et dire, la voix un peu tremblante : « Votre scénario est extra, et la mise en scène parfaite… »

Le long canon noir pointé sur lui n’a rien de fictif. Eugénie a écarté son sac de ses genoux et l’a posé, ouvert, à côté d’elle. Elle tient l’arme d’une main assurée et a enlevé le cran de sûreté. Roland enregistre la scène comme un rêve. Le récit écrit s’est simplement animé, il se déroule sans heurt, parfaite continuation de la confession de la jeune femme. Roland ne cherche même pas à le mettre en doute. Il répète encore :

— Pourquoi ?

— Vous ne comprenez pas ? Il faut que je vous tue, et il faut que cela s’arrête…

La voix d’Eugénie a vibré comme une corde.

— Mais Adeline… Elle est morte…

Roland a crié, se redressant à demi.

— Non. Elle vit. La preuve…

Roland retombe dans le fauteuil, anéanti.

— Vous étiez tous responsables de ce suicide. Elle est restée paralysée… Il aurait mieux valu qu’elle meure…

— Vous êtes folle ! Complètement dingue… Ça n’est pas possible…

— En discuter est inutile. Du moins, vous savez, vous…

Roland a repoussé le fauteuil et se trouve presque debout quand la balle stoppe son élan désespéré. Le bruit d’un bouchon qui saute. Il porte la main à sa poitrine et rebondit en arrière, dans le fauteuil qu’il renverse. Eugénie se lève comme une automate et vient au-dessus de lui. La seconde détonation ne fait pas plus de bruit que la première. Minois est déjà mort quand elle démonte le silencieux et range l’arme dans son sac. Elle essuie posément le verre dans lequel elle a bu, puis visite rapidement l’appartement. Elle trouve la machine à écrire sur le bureau, tape rapidement quelques lignes sur une feuille vierge, efface soigneusement ses empreintes.

Quand elle quitte silencieusement l’appartement, il ne reste de son passage, près du cadavre de Roland Minois, que la chemise cartonnée, laissée bien en évidence.

Sur le seuil de l’immeuble, Eugénie hésite un instant. Les voitures sont rares, elle cherche vainement des yeux un taxi. Elle prend la direction de la Seine, toute proche. La gare de Lyon n’est qu’à une dizaine de minutes. Elle consulte sa montre. Il lui reste du temps avant le départ du rapide. Elle presse pourtant le pas, jetant de fréquents regards derrière elle.

Au-delà du Jardin des Plantes, la circulation est plus animée, mais la jeune femme ne ralentit pas. Elle dépasse la gare d’Austerlitz. Son cœur tape et ses tempes bourdonnent. Quand Adeline comprendra, elle sera déjà loin. Eugénie arrive essoufflée gare de Lyon. Elle se retourne encore, scrute le hall. Une boule d’angoisse lui noue la gorge et la fait bafouiller tandis qu’elle prend une première et une couchette pour Gênes. Les trois quarts d’heure qui suivent lui semblent une éternité.

L’angoisse ne se dilue qu’avec l’annonce du départ. Eugénie est seule dans son compartiment. Elle s’allonge et tente sans succès d’échapper aux images qui la harcèlent. La monotone vibration du convoi finit par avoir raison des résistances de sa conscience. Elle s’assoupit.

Dans les longs couloirs de la demeure solognote, Eugénie court à perdre haleine. Sa poitrine est près d’éclater, son regard se brouille et les interminables murs couverts de boiseries se confondent. Ses jambes ne la portent plus ; elle force l’allure, hoquette sous la brûlure qui envahit ses poumons, mais la galerie devant elle se perpétue à l’infini. Elle n’en voit pas l’extrémité et un voile rouge descend devant ses yeux. Elle court et n’avance pas. Ses jambes pèsent des tonnes, sa bouche quête un peu d’air et le visage de Minois la poursuit, qui bée au long des murs, stupide et incrédule. Alors Eugénie perçoit derrière elle le glissement lancinant. Un chuintement mou sur les épais tapis. Elle n’ose pas se retourner. Elle sait. Le fauteuil se rapproche inexorablement, à un rythme régulier dont l’impalpable bruit ne cesse de croître, jusqu’à couvrir les battements affolés de son cœur. Le couloir s’allonge encore, démesuré, et ses forces l’abandonnent. Le glissement derrière elle s’amplifie. Il la talonne. Elle le sent dans son dos, qui pourrait l’écraser, mais se contente de rester collé à ses talons, de peser sur ses épaules. Imperturbable menace suspendue au-dessus de sa nuque, plaquée à ses reins douloureux. Elle voit à peine le couloir se resserrer. Ses muscles ne répondent plus et son souffle s’épuise. Le fauteuil la presse. Il lui pompe ses dernières forces, aspire son souffle et suce sa mœlle. Il la vide et la brise, impitoyable mécanique que des mains fines et agiles manœuvrent à une vitesse prodigieuse. Eugénie se rend compte que le couloir est un piège, que le parc s’éloigne, qu’elle s’enfonce dans les profondeurs de la maison. Elle a pris le mauvais chemin, celui qui mène aux cellules froides et aveugles. Germain règne en maître dans le labyrinthe obscur où sa fuite la jette. Elle va s’y perdre. Et le fauteuil roulant lui coupe toute retraite. La galerie est maintenant de pierre grise et humide. Elle se déchire les pieds et se meurtrit les épaules dans l’étroit boyau. Elle va immanquablement s’écraser contre le mur qui le barre ; elle n’en peut plus. Son cœur va exploser. Derrière elle retentit alors, modulée, douce, la voix de l’infirme.

— Tu m’as trahie, mon ange…

Et de la pierre lisse et froide émerge l’inexpressive figure de Germain, qui avance sur elle et parfait son encerclement. Elle est vaincue et son impuissance s’avoue en un long cri muet…

 Eugénie ouvre les yeux et agrippe le rebord de la couchette. Le corps penché sur elle la domine de toute sa taille. Elle tente d’une main de desserrer l’étau qui s’est refermé sur son cou. Son corps se cabre et ses doigts griffent. Le souffle commence à lui manquer et le visage au-dessus d’elle est déjà inaccessible, hors de portée de ses ongles. Le genou qui pèse sur son ventre la cloue sur la couchette. Eugénie bat follement des bras et ses yeux se révulsent. La poigne qui enserre sa gorge est trop puissante pour qu’elle se dégage ; chaque secousse du train accroît sa prise, les doigts noueux s’enfoncent dans sa chair. Eugénie ouvre en vain la bouche. La brûlure de ses poumons devient intolérable. Sa langue enfle dans sa bouche asséchée ; ses mâchoires se contractent. Elle ne voit plus l’homme qui l’écrase de tout son poids. Elle perd connaissance et ses membres s’amollissent d’un coup. L’étau se resserre encore sur sa gorge. D’ultimes soubresauts agitent le corps plaqué à la couchette, puis un craquement se produit et Eugénie reste immobile. Les mains continuent d’étrangler un corps sans vie.

Germain reste un long moment dans la même attitude. Quand il s’écarte de la jeune femme, ses gestes sont lents. Il manque perdre l’équilibre à une secousse plus forte du wagon. Il baisse la glace et l’air frais qui s’engouffre dans le compartiment fouette son énergie. Il saisit la morte sans regarder le visage violacé. Les yeux gris-bleu sont ouverts sur le néant. Germain soulève le corps. La campagne obscure et anonyme défile à toute vitesse sous ses bras tendus. Germain se rejette en arrière, délesté de son fardeau.

Il n’oublie pas, sur la couchette où il l’a posée en entrant dans le compartiment, la chemise cartonnée récupérée chez Minois. Il rafle le sac d’Eugénie. Germain sort prudemment dans le couloir désert. Il consulte sa montre et soupire. Le premier arrêt a lieu dans moins d’un quart d’heure. S’il fait vite, il sera en Sologne assez tôt pour préparer le petit déjeuner d’Adeline.

CHAPITRE XIII

Je n’avais pas vu le jour depuis une soixantaine d’heures. J’ai fait le numéro du journal et j’ai demandé d’une voix pâteuse Roland Minois. Après un silence, une voix de fille inconnue m’a demandé mon nom, et après que je l’ai donné, une autre voix, que je ne connaissais que trop, celle-là, a aboyé :

— Vous n’êtes plus journaliste, Vincent, si vous avez jamais mérité de l’être, et vous n’avez même jamais vu ce que c’était qu’un journal, je crois bien.

Je ne comprenais pas bien, mais j’ai eu du mal à l’expliquer. Je ne voulais que parler à Minois, d’ailleurs.

— Me faites pas chier, Bourdon, avec vos salades. Je cherche Minois, c’est tout.

— C’est déjà trop pour vous. Il vous reste deux balles ? Allez acheter n’importe quel canard du soir… Salut.

Il a raccroché, la charogne.

C’était le 28 juin. Un après-midi dégueulasse, gris comme une pèlerine de flic. Minois faisait un encadré dans la une de France-Soir dernière. « Un journaliste abattu à son domicile. Crime terroriste ? »

J’étais tellement malade que la lecture de l’article pouvait à peine aggraver mon état. Deux balles de 7,65. Un silencieux, sans doute, et pas le moindre indice. Tué peu après minuit. Par quelqu’un qu’il attendait, peut-être ? Minois ne s’occupait pas d’affaire criminelle, et rarement de politique. Affaire privée, ou crime professionnel ? On se perdait en conjectures…

Je n’étais sans doute pas le seul à savoir que Minois avait fait partie, en 66-67, d’une certaine classe du lycée Chaptal. Mais très probablement, j’étais le seul à tenir ce fait pour responsable de sa mort. Le seul avec l’assassin, bien sûr, ce qui me mettait en riche compagnie.

Je me demandais si j’allais rendre visite aux flics, ou si j’avais encore la moindre chance de trouver seul la blonde mystérieuse, quand je suis tombé sur un entrefilet en pages intérieures. « Un cadavre non identifié sur la ligne Paris-Lyon. » On avait trouvé au petit jour le corps d’une jeune femme sur la voie, peu avant Châlons. Un corps amoché par la chute, mais dont le visage préservé laissait bien voir des marques de strangulation. La femme blonde avait été étranglée puis balancée du rapide de nuit. On cherchait pour le moment à savoir qui elle était. Elle ne portait rien d’autre sur elle que ses vêtements. On disait seulement qu’elle était blonde, et âgée d’une trentaine d’années.

J’ai pris le premier train pour Châlons, et de la gare, le premier taxi pour la morgue de l’hôpital. Cette décision au moins m’a donné l’occasion de remettre à plus tard ma visite aux flics.

Personne n’avait encore manifesté le moindre intérêt pour la morte, à part les journaleux locaux. J’étais le premier charognard parisien à faire le déplacement, m’a aimablement informé le préposé. On ne savait pas encore qui était la fille. J’avais bien fait de me pointer avant la fermeture, parce qu’elle n’allait pas moisir là.

« Autopsie… », m’a-t-il fait en clignant de l’œil.

Ce n’était pas la première fois que j’allais traîner mes guêtres dans une morgue, mais jamais les murs blancs et l’alignement de tables mortuaires ne m’avaient fait frissonner comme ça. Elles étaient pourtant vides, ces tables, à l’exception de la dernière. Le type m’a dit encore, avant de s’arrêter devant celle-là :

— Elle devait être drôlement choucarde, cette fille, avant… Si c’est pas malheureux…

Il me prenait tellement pour un dur à cuire des chiens écrasés qu’il ne remarquait pas combien je tremblais. Il a relevé un coin du drap avec un geste mécanique. J’étais déjà persuadé que c’était Carole Durieux. C’était bien elle… Et j’aurais préféré ne l’avoir jamais vue qu’en photo.

Le préposé a pris ma grimace pour un accès de sensiblerie. Il n’avait pas tort. Je n’ai rien dit jusqu’à la sortie. Il parlait pour deux. Il a répété trois fois que la fille n’avait pas été violée. Ça n’était pas normal, à ses yeux. Moi, je pensais aux yeux pers de Carole, et je devais résister pour ne pas me casser en courant. Quand je me suis enfin trouvé seul, à l’abri des regards, j’ai gerbé tout l’alcool dont j’étais encore imbibé…

Je suis rentré à Paris et j’ai passé deux jours à attendre. Le meurtre de Minois restait toujours aussi mystérieux. Pas le moindre indice. La morte du train rapide n’avait pas été réclamée, et restait anonyme.

Moi, je savais, je ne comprenais pas, et je me sentais incapable d’aller raconter ça aux lardus.

J’ai claqué mes derniers ronds en coups de fil et démarches diverses pour tenter de localiser Nathalie. Elle avait disparu. Quand j’en ai eu marre de me démener en pure perte, je me suis remis à picoler avec l’énergie du désespoir.

Après une semaine de résistance, l’étranglée du train a fini par laisser percer son mystère. Eugénie Lambert, infirmière, trente-deux ans. Ce qu’on apprenait d’elle remontait à quatre ou cinq ans. La police continuait son travail de fourmi. Le trou noir que constituait l’existence récente de la jeune femme intriguait fort. Je me doutais bien que du côté des Leymen et de leurs habitués, on s’inquiétait peu de lever le voile. Le dirlo de Chaptal devait être en vacances. Et sur la photo qui parut dans la presse, Carole-Eugénie était méconnaissable. Je me résignais à garder mon secret.

J’étais convaincu qu’en allant raconter mon histoire, je signerai l’arrêt de mort de Nathalie. Elle avait choisi une retraite si sûre que moi-même je ne la retrouvais pas. J’attendais qu’elle me donne signe de vie. Aller voir les flics ne ferait que la mettre en danger, si l’assassin de la blonde était à sa recherche. Rien de sérieux n’étayait mon raisonnement. Le meurtre de Carole-Eugénie pouvait n’avoir aucun rapport avec les autres, et mettre un terme à la série. Mais j’étais certain du contraire, sans parvenir à m’expliquer pourquoi elle avait été tuée. Quand j’ai reçu la carte de Nathalie, le 10 juillet, j’ai exulté. Je ne m’étais pas trompé. Elle m’appelait auprès d’elle pour la protéger. J’ai suivi scrupuleusement ses instructions et j’ai pris la route de la Sologne. Au bas de la carte, elle avait écrit : « Je t’aime. » Je revivais.

CHAPITRE XIV

Nathalie

Le carrelage est frais sous ses pieds nus. Par une petite fenêtre haut placée, le soleil rentre à flots dans la salle de bain. Au sortir de la chambre aux rideaux tirés et à la pénombre reposante, elle cligne des yeux. Elle ne sait combien de temps elle a dormi. La journée paraît bien avancée, à en juger par l’éclat du soleil. En se haussant sur la pointe des pieds, Nathalie voit à quelque distance les grands hêtres du parc. La maison est comme d’habitude silencieuse. La jeune femme se campe devant une glace qui la reflète tout entière et enlève le tee-shirt qu’elle porte pour seul vêtement. Elle s’admire un instant. Elle est belle et sur son corps la trace des fatigues récentes s’est estompée.

Elle compte mentalement le nombre de jours depuis son arrivée. Six, sept, elle ne sait plus très bien. Elle a quasiment passé tout son temps à dormir. Et à manger. Elle s’est arrondie, mais le potelé de ses formes ne l’inquiète pas. Elle manœuvre en sifflotant la robinetterie. La soudaine conscience d’une présence derrière elle la fait se retourner. C’est l’homme qui l’a accueillie à son arrivée. Elle ne l’a revu que deux fois, et ses intrusions indiscrètes et silencieuses continuent de la mettre mal à l’aise. Pourtant elle ne proteste pas. L’homme la regarde du seuil de la salle de bain.

— Venez. Mademoiselle vous attend.

Nathalie ferme à regret les robinets. Elle fait mine de remettre son teeshirt.

— Inutile. Vous êtes très présentable dans cette tenue.

Le ton reste neutre et le visage maigre inexpressif. Nathalie suit l’homme. Elle ne connaît même pas son nom avec certitude. Germain, croit-elle se souvenir. Elle sort pour la première fois de ses appartements. Elle est impatiente de rencontrer enfin « Mademoiselle ».

 Nathalie sait maintenant que l’homme s’appelle bien Germain, et elle a appris le prénom de « Mademoiselle » : Adeline.

Elle sait aussi que la fuite est impossible. Elle ne parvient plus à compter le nombre de jours écoulés depuis qu’elle s’est présentée à la grille du parc. Est-ce la seconde, ou la troisième fois, qu’elle est amenée dans cette pièce ? Comme précédemment, le fauteuil roulant est à la lisière du cercle de lumière crue. Elle ne peut voir, au prix d’un effort qui lui pique douloureusement les yeux, que l’ovale pâle du visage de l’infirme, et plus tard, quand ses yeux s’exorbitent sous la violence des coups, la masse blanche et tressautante de ses seins dénudés.

Nathalie est nue, écartelée sur un chevalet. La crispation de son corps, à chaque sifflement du fouet, meurtrit ses poignets et ses chevilles entravés. Dès que le rythme de la flagellation s’accélère, les coups l’atteignent à contretemps de sa dérisoire défense. Elle bouge bientôt à la cadence même du fouet qui zèbre ses reins de cuisantes balafres. À peine la brûlure se fait-elle supportable, relayée par la brusque chaleur qui inonde son ventre, que Germain derrière elle force d’un coup la croupe rougie. Nathalie ne voit que la forme imprécise de l’infirme, la limite de l’ombre. Le contact froid de l’objet qui s’enfonce dans son rectum la fait crier. Le fouet siffle à nouveau. Nathalie ondule sous les coups qui cherchent le plus sensible de sa chair. Et chaque mouvement fait pénétrer plus profondément en elle la boule qui dilate ses entrailles. Adeline avale deux pastilles blanches et achève de dévoiler ses seins. Germain fait basculer le chevalet et le sang afflue à la tête de Nathalie, suspendue les jambes en l’air. L’œuf en elle semble perdre en consistance, mais la chaleur que soudain il irradie l’embrase si cruellement que la morsure du fouet, en comparaison, paraît anodine.

Lorsque Germain redresse le chevalet, Nathalie râle et balbutie d’indistinctes prières. Le feu qui dévore son corps tout entier, et rend sensible chacun de ses nerfs, la fait se tordre au moindre attouchement. Adeline s’approche alors d’elle et d’une main légère, patiente, la caresse jusqu’à ce qu’elle hurle de plaisir, le corps tendu à se rompre, et supplie l’homme de la prendre, de combler l’attente de son sexe à vif. Adeline l’exaspère longtemps avant de consentir à la faire jouir, et la plonge dans le délire quand elle-même commence à ne plus se contrôler.

L’incendie en Nathalie a reflué. Il s’est fixé au creux de son ventre et de ses reins, avec une acuité telle que le seul roulis de ses hanches contre le chevalet déclenche son plaisir. Sur l’ordre de sa maîtresse, Germain enfin la possède. L’orgasme est si violent que Nathalie perd conscience avant qu’il ne se répande en elle. Elle ne verra que plus tard les effets de la jouissance d’Adeline, au terme de longues séances érotiques.

Entre-temps, Germain l’a conduite dans une pièce aux rideaux tirés. Adeline l’attendait derrière un grand bureau. Elle a sorti d’une enveloppe Kraft une vieille photo et un feuillet, puis elle a parlé. Nathalie a su…

Ses velléités de révolte n’ont duré que quelques jours. Les petites chambres aveugles et froides du sous-sol, les visites de Germain, les ont brisées. Vaincue, Nathalie a supplié. Après plusieurs jours encore, elle est enfin revenue dans le salon au chevalet. Elle ne songe plus ni à fuir, ni à se rebeller.

Comme elle se blottit un jour contre les seins d’Adeline, rompue par le fouet et recrue de plaisir, l’infirme murmure :

— Tu vas écrire à cet homme dont tu m’as parlé, mon ange… Il nous met en danger toutes les deux…

CHAPITRE XV

La grille était ouverte. J’ai traversé un grand parc avant de découvrir la maison. Un petit château, en fait, cerné de hêtres immenses. Il faisait une chaleur un peu lourde, tout juste bonne à mettre les nerfs en pelote. Ma chemise était à tordre, tant j’avais transpiré. Tout dans le mot de Nathalie respirait le mystère, et le type qui m’a accueilli avait une tronche de conspirateur tout droit sorti des feuilletons xixe. En voyant ses mains fortes et noueuses, j’ai pensé, sans raison, « des mains d’étrangleur ». Mais il faisait frais dans la pénombre du hall, et j’ai aperçu Nathalie. Je me suis retenu à grand-peine de me précipiter pour la prendre dans mes bras.

Puis, à mesure que je m’avançais vers elle, j’ai senti une espèce de malaise, qui allait grandissant. D’abord, je devinais la présence du vieux type maigre dans mon dos, et la façon dont il me regardait me déplaisait. Je sentais son regard de vautour planté entre mes omoplates. Ensuite, Nathalie me regardait venir, immobile, figée au milieu de la pièce, dans un grand kimono blanc où elle avait l’air de flotter. C’était bien elle, ces cheveux blond roux, ce visage fin à la bouche bien dessinée, cette silhouette élancée. Mais ce n’était pas son regard, cette expression fixe et lointaine, ces yeux dont le vert avait comme pâli, qui me regardaient venir et en même temps me traversaient, rivés à un point invisible. Je me suis arrêté à un bon mètre d’elle, stoppé par cet étrange regard. Le timbre de sa voix a résonné dans la grande salle, irréel.

— Tu as fait comme je te l’avais dit ?

— Oui, absolument. Personne n’est au courant. Comment es-tu venue ici ?

— Un hasard ; du moins apparemment. Je ne l’aurais pas voulu ; à présent, je le bénis.

J’avais l’impression de rêver. Elle a continué, moins pour moi que pour elle-même :

— Tu as retrouvé tout le monde, hein ? Jean-Louis, Alexandre, Marianne, et Minois. Les vieux camarades de classe ; avec Guy, le premier d’entre tous ; un véritable accident, lui… Son oncle de flic a payé pour lui. Il ne reste que moi. Eugénie n’aurait pas pu, je crois. Elle a craqué. Pauvre fille… Tu te souviens de ce dimanche dont je t’ai parlé, c’était ici. Treize ans, presque jour pour jour, dans cette pièce…

— Qu’est-ce que tu veux dire, enfin ?

J’étais abasourdi.

— Cette maison appartient à Adeline Lange, la fiancée de Guy. Elle s’était vraiment suicidée, tu sais. Mais elle a survécu. Un miracle… À moitié. Eugénie, c’était elle… Elle qui la faisait agir. Adeline ne pouvait pas, elle-même… La mort de Guy l’a décidée à agir enfin… Et elle m’épargne ; tu vois ?…

C’était un cauchemar, cette voix et ce récit. Et c’était Nathalie, que j’aimais… J’ai voulu m’approcher, la secouer. Elle a tendu le bras vers un angle de la pièce. Je n’ai pu m’empêcher de regarder. J’ai vu dans l’ombre un fauteuil d’infirme, et un corps tassé. Un visage d’une incroyable blancheur, et deux yeux fixés sur moi. Le même regard qu’avait Nathalie. J’étais glacé. Et j’ai senti d’un coup la peur.

J’ai balbutié quelque chose. Les mots tremblaient dans ma bouche ; je perdais pied. Deux fantômes m’encerclaient. Je me suis retourné ; le vieux n’était plus dans la pièce. Il y avait pourtant, au dehors, un parc et des arbres, noyés de soleil, une ville pas très loin… Des choses bien réelles…

Briser ce cercle, emmener Nathalie avec moi… J’ai fait volte-face et j’ai vu le révolver qu’elle pointait sur moi, avec un sourire absent.

— Tu comprends ? Je reste ici, près d’Adeline. C’est ainsi…

J’étais incapable de faire un geste. Sa main ne tremblait pas. Un glissement feutré s’est produit sur le côté, et sans tourner la tête, j’ai « vu » le fauteuil qui approchait, soutenant un demi-corps miraculé…

Les mots sont sortis de cette bouche si pâle :

— Maintenant, mon ange… Tue-le.

Et dans le fracas de la détonation, j’ai lu sur les lèvres de Nathalie :

— Tu n’as rien compris, au fond.

Je n’ai rien senti d’abord, qu’une pointe qui labourait ma poitrine. Puis un déchirement atroce, et par ce trou qui grandissait, tout s’écoulait hors de moi. Le visage de Nathalie au-dessus de moi, et les roues du fauteuil, mues par deux mains fines…

Puis le noir, le noir complet.

Hurl Barbe

POMPE LE MOUSSE

Note de l’auteur

En 1976, j’écrivis une trilogie poinçonnée au sceau de l’incongru et du pastiche, que je signai du pseudonyme « Hurl Barbe » : un roman policier, Alice-Crime, parut en 1979 à l’enseigne de Deleatur1 et fut salué par les spécialistes (Michel Lebrun, François Guérif et Jacques Baudou) comme le premier polar potentiel ; L’Amende ment, un pastiche de roman sadien mâtiné de situationnisme, figura au catalogue de la Brigandine en 1982 sous le titre Pompe le Mousse ; un western breton, enfin, Cavalcade !, parut dans la même collection, sous le titre Les Celtes mercenaires2. En écrivant ces curiosités, jamais je n’aurais imaginé qu’elles auraient un destin éditorial ; je m’étais juste amusé à torpiller des genres littéraires.

À l’automne 1981 je fis la connaissance de Jean-Claude Hache, le pilote de la Brigandine, par le truchement de Jean-Pierre Bouyxou. Le courant passa, et Jean-Claude me proposa d’écrire un livre en respectant le cahier des charges – assez souple – de la collection ; un mois plus tard, je lui présentai Cime et Châtiment3, polar truffé de références alpinistiques qui enchantèrent les montagnards au bivouac. Sur ma lancée, je lui proposai mes deux romans « hurlbarbiens ». Pompe le Mousse – le titre est de Jean-Claude – le fit beaucoup rire, d’autant qu’il était ami avec Raoul Vaneigem, un des fondateurs de l’Internationale situationniste. Il releva aussi les clins d’œil à Sade, au MLF, à Jules Verne, au Château de Cène de Bernard Noël… Je m’étais bien amusé, j’avais fait sourire le meilleur directeur de collection… Il ne me reste plus qu’à vous souhaiter un bon voyage à l’île de Tamoé.

Pierre Laurendeau

1. Réédition Ginkgo, 2004.

2. Réédition Sous la Cape, 2010.

3. Réédition La Musardine, 2014.

CHAPITRE I

Sophie posa ses pieds nus sur les deux marches en faïence et, relevant sa chemise de nuit, s’accroupit. Tandis que le jet venait frapper la cuvette, elle glissa un doigt dans sa fente et, le portant à sa bouche, le suça.

— La cochonne ! s’exclama Juliette.

Très excitée, elle me pinça le bout d’un sein.

— Viens !

Nous délaissâmes notre poste d’observation et poussâmes violemment la porte du cabinet, que Sophie avait eu l’imprudence de ne pas fermer. Ma sœur et moi étions nues, en cette tiède nuit de printemps  ; nous nous précipitâmes sur la fille que nous culbutâmes dans la cuvette à la turque. Pour étouffer ses cris, Juliette s’assit sur sa bouche tandis que je glissais le long de son ventre jusqu’à enfouir mon visage dans son odorante intimité.

— Sale hypocrite ! l’invectivait Juliette. Tiens-la bien, Alice. Cette sainte Nitouche a toujours refusé de se mêler à nos jeux et elle s’enferme dans les cabinets pour se titiller. Tu vas voir !

La fille gigotait et poussait de petits cris qui se perdaient dans la toison blonde de ma sœur, tandis que ses cheveux noirs flottaient sur l’émail en un poème indéchiffrable. M’accordant aux mouvements de Juliette, toujours assise sur la bouche de sa victime, je fouillais de la langue les méandres adolescents. Sophie possédait la plus belle motte qu’il m’eût été donné de voir et le corail qui en fendait l’intime et vierge forêt avait cette douceur enivrante de l’herbe des champs sous un ciel d’été. J’étais si complètement absorbée par l’étreinte qu’il me fallut un moment pour m’apercevoir d’un changement progressif dans l’attitude de Sophie : elle ne se débattait plus mais semblait, au contraire, chercher à m’enliser plus profondément dans sa nuit. Les pointes de ses seins durcirent et son ventre se mit à onduler pour charmer le serpent de ma langue.

Juliette, prodigieusement excitée par l’humiliation qu’elle croyait infliger à notre compagne, lâcha d’un coup :

— Tu avais soif, sale gousse !

Elle se contracta et, dans le moment même où le flot inondait Sophie, celui que la surprise avait un instant contenu m’éclaboussa la face. Sophie se releva et m’enlaça tendrement  ; nous mêlâmes nos bouches avec passion. En riant de l’aventure, nous rejoignîmes le dortoir, traversant les corridors déserts comme un songe bleu de Paul Delvaux, d’où les respirations de nos compagnes s’envolaient avec des soupirs d’ange. Nous alignâmes deux matelas sur le sol et nous endormîmes tard, après avoir commis bien d’autres folies.

Le matin, la surveillante nous trouva dénouées comme des corps naufragés que la tempête drosse vers le rivage. Elle poussa un cri strident et s’enfuit prévenir la supérieure. Les filles lui firent un pied de nez et, relevant leur chemise, vinrent se frotter à nous pour une caresse expresse.

— Qu’est-ce que vous allez prendre ! s’exclamait-on de toute part.

Les petites bouches rieuses suçaient avidement tout ce qui passait à leur portée. Qu’elles étaient belles, nos amies de nuit dans la naissance de leur désir de femme… Aujourd’hui encore, alors que bien des aventures ont effacé notre jeunesse à coups de gomme cruels, je ne puis sans nostalgie évoquer ces instants de profonde innocence.

Nous étions les plus âgées de nos compagnes. Juliette, à dix-neuf ans, préparait son baccalauréat et moi, à peine âgée de dix-huit, je m’apprêtais à entrer à l’École normale supérieure. J’étais l’intellectuelle de la famille, se plaisait à dire notre père. Cela ne m’empêchait nullement de suivre Juliette dans toutes ses folies et d’en commettre de pires dès que j’en avais l’occasion. Nous ne nous séparions guère, étant fort éprises l’une de l’autre. Juliette était une splendide blonde au corps élancé. Du plus lointain de ses orteils à la plus extrême pointe de ses cheveux, il n’y avait pas un seul endroit où ma bouche ne se soit posée avec la passion qui sied aux tempéraments voluptueux. Est-ce assez dire que j’aimais ma sœur  ? Je la mangeais et la buvais littéralement, comme d’autres s’enivrent aux alcools les plus rares. Son visage, dont les traits réguliers avaient une richesse d’expression peu commune aux blondes, annonçait les passions les plus inouïes. Elle se livrait au plaisir comme les premiers chrétiens aux lions, avec cette ferveur mystique qui transcende les corps et les rend lumineux. N’étant pas de la même mère, je lui ressemblais aussi peu que le peuvent deux sœurs. J’étais brune  ; j’avais les yeux verts, tandis que les siens étaient bleus, pailletés d’or. J’étais plus petite et moins fine qu’elle : mon corps avait cette plénitude heureuse du Midi et tout en Juliette respirait l’air glacé et fortifiant du Grand Nord. Sa mère était Norvégienne et la mienne Italienne. Seuls nous rapprochaient les seins attachés haut, pleins et fermes, et, plus bas, la prodigieuse identité de nos parties les plus secrètes, hormis la couleur du poil : la nature s’était plu à nous apparenter par là où notre père commun n’avait rien pu nous donner…

Lorsque la surveillante revint, hurlant des injures du haut de sa laideur, tout avait été remis en place et nous étions aux lavabos, effectuant consciencieusement notre toilette matinale.

— Je les ai vues ! glapit la cerbère. Les deux filles de Loth enlacées à cette malheureuse Sophie qu’elles ont dévoyée.

La supérieure souriait. C’était une belle femme de trente-cinq ans  ; le peu que nous savions de l’art d’aimer, nous le tenions d’elle et de ses « soirées intimes » où se retrouvaient les plus jolies et les moins nigaudes des pensionnaires. Que de fois Juliette et moi avions trempé nos lèvres dans la coupe de ses plaisirs !

— Je ne vois rien de répréhensible dans l’attitude de ces jeunes filles, dit-elle sèchement à la surveillante.

— Il n’y a pas un quart d’heure, vous les auriez prises pour Sodome et Gomorrhe en personne ! cracha la mégère.

— Chère madame, coupa la supérieure, Sodome et Gomorrhe étaient des villes et non des femmes. Je vous suggère de relire votre Bible : cela vous évitera dorénavant les jugements hâtifs et – qui sait –, ajouta-t-elle en souriant, de finir votre vilaine existence en salière.

Elle nous signifiait par là qu’elle n’accordait aucun crédit aux dénonciations de sa subordonnée pour la raison même qu’elle les savait véridiques. Les filles firent des gestes obscènes dans le dos de la surveillante et l’une d’elles suspendit sa garniture à l’habit de la religieuse, en guise de poisson d’avril, bien que nous fussions en plein mois de mai de l’année 1968.

— Juliette et Alice, suivez-moi.

Au ton de sa voix et au frémissement imperceptible de ses narines, nous sûmes à quel degré d’excitation les confidences de la surveillante avaient porté notre supérieure. À peine enfermées dans ses appartements, nous nous déshabillâmes en toute hâte.

— Petites vicieuses ! Dévoyeuses ! Dévergondées ! Chiennes en rut ! nous lançait-elle en riant, tandis que les ridicules guenilles de sa fonction s’effondraient autour d’elle, révélant ce corps harmonieux que nous aimions tant caresser.

— Que je hais cet habit ! murmura-t-elle en donnant un coup de talon rageur dans le tas et écrasant sous ses pieds ravissants le lourd chapelet d’ébène.

Qu’elle était belle, notre initiatrice ! Elle avait su conserver, malgré la pesanteur de la vie religieuse, l’insolente santé et la beauté d’une putain. Elle ne laissait pas un instant de répit à ce corps merveilleux, toujours pétri par de jeunes mains parfumées ou massé par de petites langues polissonnes.

Nous lui relatâmes toute l’aventure, sans en omettre le moindre détail.

— De quels prodigieux écarts sont capables les tempéraments voluptueux quand à la puissance dont les a dotés la nature s’allie la fermeté des principes inculqués par une bonne éducation.

Tout en parlant, elle maniait mes fesses, égarant ses doigts dans le sillon médian. De son autre main, elle attira Juliette dont elle plaça le visage entre ses cuisses circéennes.

— … Le plaisir est exigeant comme l’est la mort à l’instant du dernier abandon : vous ne devez jamais oublier qu’il ne supporte ni la médiocrité ni la tiédeur et que l’ennui provient, non de sa répétition, mais de la honte dont l’Église a su le grever. « Ce sont des bêtes ! », s’écrient les censeurs lorsqu’ils parlent des libertins  ; mais ils taisent que les bêtes ne forniquent que dans le sillage de la procréation et qu’à l’homme seul est donné de jouir pour l’unique satisfaction de son plaisir ! D’ailleurs, le plaisir animal, fruit de l’instinct, est un plaisir triste, car sans imagination, et un châtiment dans bien des cas. Si quelque chose nous sépare du règne animal, je veux bien que, plus que l’écart de l’intelligence, ce soit l’intelligence de l’écart et qu’en ce lieu prédestiné l’âme ait son siège.

Sur ces derniers mots, elle introduisit vigoureusement son doigt dans le trou de mon cul.

Après bien des débordements, tandis que nous nous tenions étroitement enlacées, le beau visage de la supérieure, l’instant d’avant si rieur et espiègle, prit le masque de la gravité.

— Mes chéries, je dois vous annoncer une pénible nouvelle qui m’est parvenue hier soir. Vous savez que seules les filles des plus riches familles de cette ville ont accès à notre enseignement : les frais de scolarité de l’Institution Sainte-Marguerite sont très élevés afin de conserver aux intelligences que nous développons ce parfum de luxe sans lequel elles ne seraient qu’oripeaux républicains. Je suis au désespoir de vous apprendre que vous êtes désormais sans odeur, votre père ayant, par une faillite frauduleuse, dilapidé votre avenir et gâché mon plaisir. Je lui pardonne en partie car il n’a pas survécu à son déshonneur  ; de même qu’un capitaine de navire s’enfonce avec lui dans les flots, il est bon qu’un capitaine d’industrie disparaisse dans les ruines de son entreprise : votre père s’est tiré une balle dans la tête.

« Je suis dans l’obligation de vous chasser sur l’heure, le règlement de l’établissement ne tolérant aucun délai, par mesure de sécurité : rien n’est plus contagieux que la pauvreté et les parents des autres pensionnaires ne nous pardonneraient pas le moindre retard à votre expulsion, fût-il dû au plus élémentaire élan de solidarité que les riches devraient avoir les uns envers les autres… »

Ces paroles cruelles furent prononcées sur le ton de la banalité la plus ennuyeuse et, nous ouvrant la porte du couvent, la supérieure nous chassa sans même nous laisser le temps de reprendre nos vêtements.

CHAPITRE II

Nues et tremblantes dans le petit matin, encore sous le coup du malheur qui venait de s’abattre sur nous d’une manière si inattendue, nous avancions sur une route de campagne.

— Notre père… balbutiai-je.

— … Qui êtes odieux ! ricana Juliette.

Elle n’avait jamais éprouvé de tendresse pour notre géniteur et lui vouait pour l’heure, à titre posthume, une haine qui, bien qu’en partie justifiée par notre misérable condition présente, n’en révélait pas moins un tempérament peu ordinaire.

Tandis que nous marchions, laissant le hasard guider nos pas, un bruit de tracteur nous fit nous retourner : c’étaient deux paysannes, fraîches et rosées comme le petit matin, qui se rendaient au village proche.

Nous les hélâmes.

— Ben vrai ! Voilà-t-y pas ces dem’zelles plus nues qu’un feu de la Saint-Jean ! s’exclama la plus âgée, qui devait avoir trente ans et avait les plus beaux yeux du monde.

Nous racontâmes en pleurant une histoire d’auto-stop et de viol. Les deux femmes nous prirent en pitié et firent reprendre à leur tracteur le chemin de la ferme. Pendant le voyage, prenant prétexte de notre nudité, nous nous serrions bien fort contre elles, appréciant la fermeté et la bonne odeur champêtre de leurs corps vigoureux. Les bâtiments furent bientôt en vue. Une fois entrées dans le corps du logis, elles nous couchèrent dans un grand lit, profond comme l’hypocrisie d’un moine, et nous palpèrent attentivement pour relever les traces de sévices imaginaires. Loin de repousser leurs mains, nous nous ouvrîmes plus largement, écartant impudiquement les jambes et les invitant à vérifier des yeux et de la main les outrages et les flétrissures.

— Regardez, là !

La plus âgée approcha un visage de plus en plus écarlate de mon entrecuisse  ; sa compagne se penchait sur le sexe de Juliette. Leurs respirations haletantes annonçaient suffisamment que la curiosité clinique n’était pas leur seule motivation ! Il est vrai que la bouse qui crotte notre département laisse rarement s’épanouir d’aussi belles fleurs que celles dont elles s’apprêtaient à écarter les corolles. D’un mouvement vif et simultané, nous emprisonnâmes chacune de nos admiratrices entre nos cuisses. Je sentis la bouche de la mienne s’accoler violemment à mes lèvres inférieures et sa langue me pomper le foutre. Je me soulevai un peu pour permettre à son doigt–par quel mystère onctueux déjà lubrifié–de pénétrer au plus profond du trou pénultième qu’elle ramona avec toute l’habileté que mettent les paysannes à faire pondre leurs poules.

— Déshabillez-vous, vous aussi ! ordonna Juliette.

Elle cherchait à percer les mystères des combinaisons, des porte-jarretelles et des corsets qui enveloppaient nos lécheuses d’un réseau protecteur et gracieux. Elles arrachèrent leur vêtement avec empressement. Elles riaient comme des folles.

— Si Jules et André nous voyaient avec ces dem’zelles…

Elles pouffaient et elles poussaient leur cul plus avant sur nos bouches. Comme elles étaient fraîches ! sentant bon le savon de Marseille qui épure les odeurs de l’amour sans les détruire, à l’inverse des essences coûteuses dont s’imprègnent les riches dévotes pour masquer la puanteur de leurs orifices. Je flairais et goûtais ce déjeuner sur l’herbe et Juliette gloutonnait, gougnotait et gamahuchait, dardant sa langue et sa science au fond du puits. Les lèvres qui reposaient sur les miennes se gonflèrent soudain comme un abricot bien mûr qui ne demande qu’à faire éclater son jus au fond du palais. De la langue, je précipitai le mouvement sur le bouton rougeoyant et l’aimable femme m’inonda en mugissant, frottant vigoureusement le trou de son cul sur l’arête de mon nez.

— Voilà qué’qu’chose que ne m’avait jamais fait Jules, confia-t-elle à sa compagne en lui patinant les seins.

— Homme sot toujours reste muet, dit sentencieusement l’autre, enfonçant sa langue plus profondément en Juliette, qui ne tarda pas à décharger dans sa bouche.

Après nous avoir donné à manger et nous avoir vêtues, les deux paysannes nous déposèrent sur une route nationale. Du haut de leur tracteur, elles nous lancèrent des baisers que les oiseaux volèrent au passage.

Le soir même nous étions à Paris : que peuvent, en effet, deux pauvres filles sans le sou et sans le scrupule, sinon essayer de s’enrichir sur le pavé de la capitale  ?

Nous arrivions à une période favorable : le pavé était au plus bas prix, se donnait et se recevait même gratuitement. Notre jeunesse, confinée entre les murs de l’Institution Sainte-Marguerite, ne nous avait guère préparées à cette effervescence que, dans notre innocence, nous confondions avec l’agitation parisienne dont on nous avait tant parlé. Notre capacité d’adaptation et un instinct naturellement porté à la rébellion nous firent rejoindre les insurgés des barricades de la rue Gay-Lussac. C’était le 10 mai 1968.

Tous ces beaux jeunes gens se battaient courageusement et, en face, les assaillants avaient de bien vilains casques et de bien vilaines gueules dessous. Que voulez-vous, il y a des têtes qui attirent les pavés comme d’autres les baisers. Près de nous, trois garçons, beaux comme des demi-dieux, scandaient des slogans publicitaires.

— Le crime est la liberté qui contient toutes les libertés, criait le premier.

— Ce qui n’est pas pourri est dépassé et ce qui est dépassé incite au pourrissement, rétorquait le second, tout en balançant un pavé, avec l’élégance d’un lanceur de poids, sur un des assaillants imprudemment monté sur la barricade.

Le troisième, essuyant ses lunettes, conclut sentencieusement :

— L’Internationale de Sisyphe exige des hommes qu’ils deviennent dialecticiens et inscrivent sa pratique dans leur pensée.

Ils prirent notre expression perplexe et sidérée pour de la compréhension, voire de l’intérêt et, délaissant leurs pavés qu’ils rangèrent en petits tas soigneusement équerrés, nous invitèrent à les suivre. L’aventure promettait d’être passionnante et peut-être même enrichissante. Nous nous installâmes dans une cave hâtivement transformée en bunker par les insurgés. Juliette me pinçait le bras, tout excitée par ce que nous avions vu et entendu dans la soirée.

— Je m’appelle Raoul van Houten, dit l’un des trois  ; et voici Guy Retord et Gianfranco Spaghetti. Nous sommes membres de l’Internationale de Sisyphe.

À notre air ahuri, un doute se glissa dans son esprit  ; il reprit, un peu hésitant :

— Vous savez ce qu’est l’Inter…

— Bien sûr ! le coupai-je. Mais, si vous aviez la bonté de résumer vos derniers travaux théoriques, vous obligeriez deux pauvres orphelines sans jugeote…

Gianfranco Spaghetti se lança dans un long exposé dont je vous épargnerai les oxymores et les anacoluthes.

— En résumé, conclut-il, le mythe de Sisyphe n’a, jusqu’ici, intéressé les philosophes que pour sa partie montante : l’humanité poussant devant elle son histoire, le gros rocher que Sisyphe roule au sommet de la montagne. Mais personne ne s’était encore posé le problème ardu de la descente : quand le bloc dévale les flancs, que fait Sisyphe  ? Il a deux possibilités : ou il descend plus vite que le caillou et s’enferme à temps dans sa maison  ; ou le caillou roule plus vite et l’écrase, et, dans ce cas, c’est la fin de l’éternel recommencement.

— Ou, troisième possibilité, intervint Juliette en haussant les épaules, le caillou écrase la maison et Siphon dedans.

— Sisyphe ! gémit Guy Retord.

— Siphilis, si vous voulez, concéda Juliette : ça vous fatigue pas trop les roupettes de réfléchir à tout ça  ? Bon dieu ! Qu’il fait chaud, ajouta-t-elle en enlevant sa robe.

Les trois théoriciens la contemplèrent comme la personnification même de la dialectique. Je me débarrassai prestement de mes vêtements et enlaçai ma tendre sœur.

— Les histoires, ça nous excite ! précisa Juliette.

— Consommez moins, vous vivrez plus, prévint gentiment Raoul van Houten, ce qui ne l’empêcha pas de se déshabiller. Ses deux compères l’imitèrent et tous les trois nous renversèrent le génitif avec ardeur.

J’engloutis le sexe de Raoul dans ma bouche tandis qu’une verge cherchait à forcer les fondements de ma constitution.

C’étaient des hommes magnifiques chez qui l’amour de la philosophie n’amoindrissait pas la philosophie de l’amour. Et quelle philosophie ! Les dimensions de celle qui me perforait semblaient s’accroître au retour de chaque argument. Juliette, de son côté, avait pris à partie le bel Italien et lui faisait le coup du panettone réchauffé. À l’évocation de son beau pays, le brave Gianfranco eut la larme à l’œil et la goutte au goupillon. Las ! Cet instant d’accalmie fut de courte durée. Un insurgé ensanglanté fit irruption dans la pièce.

— Vite ! Ils donnent l’assaut.

Nous remontâmes en toute hâte sur notre barricade que les adversaires étaient sur le point d’investir.

— Qui c’est, ceux-là  ? demanda Juliette : une école philosophique adverse  ?

Guy Retord la regarda, consterné.

— Ce sont des flics !

— Des tiques ! Quelle horreur ! Je n’en ai jamais vu d’aussi grosses.

Faut-il le rappeler, nous étions d’une innocence toute campagnarde et fort éloignées des coutumes citadines. Nous n’allions pas tarder, cependant, à mieux apprécier les rapports de la police avec la population : au cours de la bataille, poursuivies par une troupe de CRS, nous perdîmes de vue nos compagnons. Par un couloir d’immeuble, nous pûmes échapper à la meute hurlante de nos poursuivants. Un seul réussit à nous coincer au fond d’un garage. Son casque brillant, sa visière étincelant sous les ampoules électriques, sa tenue de combat le faisaient ressembler à ces monstres du cinéma d’épouvante qui jaillissent si opportunément lorsque la main du spectateur a presque atteint votre culotte. Seulement, celui-là était bien réel !

— Maman, j’ai peur ! criai-je en tremblant.

Dans le désordre de la course, mes seins avaient jailli du fin corsage tandis que de ma jupe ne restaient plus que des lambeaux lamentables.

Plus courageuse, et consciente de ses devoirs d’aînée, Juliette fit face à l’adversaire qui, la matraque haute, s’apprêtait à frapper. Elle se déshabilla lentement, fixant le mercenaire de ses yeux adorables, avec une moue coquine. La hargne du flic vacilla et un semblant d’humanité parut remonter du plus profond. Il se débarrassa de sa cuirasse et de son casque : dessous, il n’y avait qu’un petit jeune homme timide, au sexe minuscule. Je m’en emparai et le suçai sans parvenir à lui faire reprendre des proportions moins fonctionnarisées. Le pauvre jeune homme bavait des incohérences où les mots : patrie, insurgés, sauver… se mêlaient en une litanie tournante qui semblait ne jamais vouloir prendre fin.

— Tiens-le bien ! me cria Juliette.

Je serrai instinctivement les dents. Le flic hurla, puis s’effondra sur moi, le crâne défoncé par le pavé que Juliette avait emporté comme souvenir.

— J’espère qu’il est mort, ce porc ! cracha ma sœur, chez qui la conscience révolutionnaire venait de faire un bond prodigieux.

À la raideur du membre qui m’obstruait la bouche, je n’eus plus aucun doute sur celle, définitive, du sujet.

— Qu’allons-nous faire  ? demandai-je, angoissée. Ses copains vont nous étriper.

— Attends ! Raoul m’a passé le numéro de SOS Émeutiers. On va les appeler.

CHAPITRE III

Grâce à SOS Émeutiers, nous réussîmes à sortir de Paris la nuit même où nous y étions entrées. Ne sachant trop où conduire nos pas, nous nous laissâmes guider par de serviables automobilistes qui, pour ne pas faire mentir la coutume, nous violaient consciencieusement et nous abandonnaient dans les plus creux des chemins creux.

C’est ainsi que nous fîmes notre entrée à Lyon, les vêtements en loques et durcis par le sperme, la bouche pâteuse, les seins mordus et les fesses brûlantes – à cause des orties.

À la sortie de la ville, un aimable Italien, beau comme une vierge du Quattrocento nourrie aux hormones et prématurément vieillie, nous prit à bord de sa Maserati.

— Je m’appelle Antonio Vivace, dit-il avec cet inimitable accent qui fit la fortune de bien des acteurs. Je suis un riche industriel en expansion.

— Nous, c’est Alice et Juliette, pleurnichai-je. Deux riches héritières en récession, orphelines de surcroît.

Il jeta un œil compatissant sur notre lamentable tenue vestimentaire et versa quelques larmes au récit de nos mésaventures.

— Pauvres petites ! s’exclama-t-il en me flattant discrètement la cuisse, de telles souffrances me bouleversent le cœur : ruinées et orphelines le même jour ! Mais, foi d’Antonio, c’est la main même de Dieu qui vous a conduites jusqu’à moi.

Tandis qu’il parlait, la sienne s’était glissée sous mon slip. J’écartai un peu les cuisses.

— Ah ! cher monsieur ! m’écriai-je d’une voix émue, ne nous abandonnez pas au sort funeste du salariat.

Après quelques galantes consolations, Antonio nous assura de son soutien matériel et moral et nous engagea à le suivre en Italie. Peu à peu apaisées par le ronronnement du moteur, nous nous endormîmes, enlacées.

Je me réveillai, brusquement oppressée. Dieu ! que le paysage avait changé ! La lune éclairait des pics hérissés de glace, surmontant des abîmes terrifiants au fond desquels nous roulions dans le sourd grondement des roues s’arrachant à l’asphalte.

— Ciel ! Où nous conduisez-vous ainsi  ?

Je serrai instinctivement les lambeaux de mon corsage sur mes seins fermes et élastiques. Antonio sourit.

— Rassurez-vous, mignonnes ! Je possède un petit château très kitsch au fond d’une vallée reculée : vous y serez au calme pour vous remettre de vos aventures.

Nous arrivâmes bientôt en vue du château : c’était une imposante forteresse, bâtie sur un piton isolé. Elle luisait sombrement sous la lune et sa masse, aveugle et glacée, me fit involontairement frissonner. Quelque hibou ulula.

— C’est coquet, chez vous, dit Juliette, qui adorait les films d’épouvante. Comment ça s’appelle  ?

— Otrante. Un marquis y commit, selon la légende, d’infâmes forfaitures. On le prétend aussi hanté : je l’ai acheté deux roupies de sansonnet.

Juliette siffla, admirative.

— Dites donc ! C’est pas donné.

Antonio sourit.

— Que voulez-vous, je suis riche et dépensier… Mais venez, venez !

Il nous aida à sortir de la voiture qu’il venait de garer dans la cour intérieure du château. Derrière nous le pont-levis se redressa en grinçant.

Le visage de Vivace changea d’un coup.

— Ah ! Ah ! Pauvres connes demeurées ! Vous voilà prises au piège : moi seul connais le mœllon magique qui actionne ce pont-levis et le château n’a pas d’autre issue.

Il sortit un revolver qu’il enfonça brutalement dans le dodu de mes fesses.

— Avancez !

— Malade ! Pauvre type ! Lecteur de SAS !

— Ta gueule, pouffiasse ! ou je te brûle le trou du cul !

De telles grossièretés, plus que ses menaces, nous incitèrent à l’obéissance. Tout en nous poussant devant lui, Antonio fourrageait rageusement, pétrissant un sein, enfonçant ses doigts dans les divers trous dont la nature s’est plu à orner l’anatomie féminine, puis les léchait avec ravissement.

— Oh ! la la ! gémissions-nous.

— Orphelines et ruinées ! ricanait Antonio. Qui se préoccupera de vous  ? J’abuserai de vos corps voluptueux en toute impunité et sèmerai vos cendres au vent de la nuit.

Juliette tremblait comme la forêt sous le regard de Morgane. Je lui fis signe de garder le silence afin de ne pas exciter la cruauté de notre hôte par des pleurs et des supplications inopportuns. Antonio nous mena, par de sombres souterrains, grouillant de spectres affreux et d’ombres inquiétantes, jusqu’à un luxueux home meublé par Monsieur Lévitan : divans bas jonchés de coussins, moquette de laine épaisse, téléviseur vidéo couleurs et bar réfrigéré.

— Voici mon petit chez moi, dit-il avec un sourire de fat. Je viens m’y délasser de la vie trépidante et de mes soucis de patron expansionniste.

Dans un coin de la vaste pièce, trois ou quatre machines aux chromes luisants ronronnaient. Antonio nous poussa vers elles. La plus curieuse était une sorte de matelas roulant, glissant lentement sous un ponton de bois précieux.

— Mes chéries, voici mon urinothèque. J’ai conçu cette étrange mécanique pour servir une passion qui, pour être fort commune, n’en est pas moins singulière : j’adore qu’on me pisse dans la bouche ! Afin d’en prolonger les délices, je dispose les officiants accroupis sur le ponton et le matelas me fait glisser d’une source à l’autre.

— Comme c’est intéressant, ne put s’empêcher de remarquer Juliette, qui partageait des goûts similaires.

Antonio, flatté de l’intérêt que lui portait son auditoire, poursuivit, sur le ton enjoué d’un gardien du Louvre présentant une copie de la Joconde à des touristes américains :

— Ceci, mes douces, est une moulinette à nouilles, d’un format très exceptionnel, flanquée d’une centrifugeuse à ketchup. Vous en devinerez aisément l’usage quand vous saurez que je réforme les sujets de ma collection à l’âge de vingt ans !

— Monstre minskien ! m’écriai-je.

Antonio haussa les épaules et poursuivit :

— La troisième machine sert à fabriquer des barbituriques sauvages, que je vends dans le monde entier  ; une belle escroquerie, en vérité ! De la poudre d’os d’adolescent phosphoreux mêlée à d’infimes doses de cocaïne, pour donner le change : excellent pour la santé, sans danger pour le système nerveux  ; les apparences sont sauves et ma bourse se remplit au rythme de mes crimes… Mais, nous bavardons, et je ne vous ai pas présenté vos compagnons de captivité.

Il frappa dans ses mains. Une dizaine d’adolescents pénétrèrent dans la pièce, autant de garçons que de filles. Ils étaient nus.

— Qu’ils sont mignons ! soupirai-je, oubliant un instant l’horreur tragique de notre commune situation.

— Voici Zéphyr, dit Antonio.

Il enlaça un jeune homme au corps athlétique et lui dévora la bouche tout en flattant habilement son sexe.

— C’est aujourd’hui son anniversaire : il vient tout juste d’avoir vingt ans et sera donc moulinetté pour notre plus grand plaisir.

Le sort funeste de leur compagnon semblait laisser la troupe indifférente, chacun étant trop accablé par son propre malheur pour se soucier de celui des autres.

— Emmenez-les ! ordonna Antonio, en nous désignant.

Deux filles nous conduisirent à une vaste salle de bains et commencèrent à nous laver, passant leurs mains douces dans les replis les plus secrets de nos corps.

— Que nous veut cette brute  ? demandai-je à ma masseuse, en lui titillant gentiment les tétons.

La fille me fit comprendre, en enfonçant sa langue dans ma bouche, qu’elle ne parlait pas le français.

— Merde à curé ! dit Juliette, tapant du pied. En deux jours, nous voilà orphelines, ruinées, meurtrières, violées et presque assassinées.

Elle s’échauffa.

— On ne va quand même pas laisser ce couillon ramolli nous transformer en spaghetti sauce tomate et accommoder nos restes en barbituriques sauvages. Suis-moi !

Juliette s’élança hors de la baignoire, attrapa une des filles par le bras tandis que je poussais l’autre devant moi. Elle interpella Antonio :

— Foutu débauché ! Paillard lubrique ! Dépêche-toi, ça presse !

Antonio, tout réjoui, s’allongea sur le matelas roulant et Juliette s’accroupit, encore ruisselante de l’eau du bain.

Au moment où le visage du pervers industriel passait sous son adorable fontaine, elle se laissa tomber lourdement, faisant éclater le nez de l’infâme personnage d’un coup de clitoris bien assené. Sous la douleur, il s’évanouit.

— Bravo ! Bravo ! hurlèrent nos compagnons et compagnes de captivité.

Ils se précipitèrent sur Antonio et le ligotèrent avec des spaghetti frais, tout en déchargeant sur lui des tombereaux d’injures italiennes. Ils étaient sur le point de le balancer dans la moulinette à nouilles.

— Attendez ! cria Juliette. Comment sortirons-nous, si nous le tuons  ? Lui seul connaît le secret du pont-levis.

Un jeune homme, qui comprenait le français, traduisit pour les autres. Tous regardaient ma sœur avec admiration, avec dévotion même. Juliette me dit en rigolant :

— Ils ne sont pas très futés, quand même !

— Mais ils sont bien mignons…

Le beau Zéphyr m’avait tapé dans l’œil. La fortune, qui venait de le rendre à la vie aussi sûrement que le sort l’avait condamné à une mort des plus douloureuses, avait ravivé la fraîcheur de son teint et la raideur de son… âme.

Je m’avançai vers lui et liai ma bouche à la sienne : il sentait bon l’origan, le thym et la ciboulette. Sa peau était huilée et quelques feuilles de laurier y adhéraient encore.

— Rôti chéri ! lui murmurai-je à l’oreille.

Autour de nous, les captifs fêtaient leur libératrice. Juliette disparaissait sous un magma de corps adorables dont elle suçait avidement les sécrétions. Zéphyr me retourna brusquement et je perdis de vue ma sœur bien-aimée tandis que le pampre et la myrrhe se déversaient sur moi et que je m’empalais sur la racine de Priape.

J’essayai de déloger l’instrument et de le guider dans des voies plus conformes aux exigences de la Nature. Peine perdue ! Zéphyr ignorait jusqu’à l’existence de la dualité : il s’enfonça plus profondément puis s’accorda peu à peu au rythme de mes reins, tandis que je galopais sur les divans à la recherche de la tendre Juliette que je désirais unir à tant de félicité.

Les Italiennes étaient aussi effrontées que belles. Ayant pris goût aux manies les plus innocentes d’Antonio Vivace, elles s’allongeaient en riant sur le matelas roulant et se compissaient gentiment. Juliette, évidemment, batifolait avec elles.

Zéphyr toujours accroché à moi comme l’arrière-train du cheval au corps de Centaure, je m’élançai sur l’étrange mécanique et en savourai la judicieuse disposition, langotant de droite à gauche les saveurs méditerranéennes. Zéphyr soufflait et ululait, chantonnait et bavotait dans mon cou. Il se raidit enfin et répandit en moi le safran et l’encens tandis que j’enfouis plus profondément encore ma bouche dans le temple saccagé de Cupidon.

L’ignominieux suborneur, s’étant réveillé, se mit à hurler comme un poulet qu’on égorge.

— Libérez-moi ! Libérez-moi !

Juliette lui fit un bras d’honneur et en profita pour glisser une citation.

— Cours toujours, connard, le vieux monde est avec toi !

CHAPITRE IV

Nous organisâmes un sit-in pour décider du sort de notre prisonnier. Certains voulaient le pendre avec les tripes d’un bureaucrate, mais nous n’en avions pas sous la main. D’autres proposèrent de le bourrer d’herbes aromatiques et de le faire griller dans la cour du château.

Antonio, très homme d’affaires, essaya de vendre sa peau le plus cher possible.

— Et si je vous raconte une belle histoire, est-ce que vous me libérerez  ?

Nous étions des esprits simples et jeunets, peu familiarisés avec les magouilles et les tromperies boursières. La proposition fut acceptée à l’unanimité : nous avions même l’impression de faire une bonne affaire !

Détaché, Antonio effectua quelques mouvements d’assouplissement, embrassa une ou deux bouches, langota des vulves et, s’étant délié la langue, commença son récit :

« Mon père, pauvre mineur, travaillait nuit et jour à l’extraction du caoutchouc qui servait à fabriquer les redingotes françaises. Exemplaire destinée ! Ce malheureux, dont les efforts permettaient le bonheur de milliers de couples, usé par sa tâche, n’avait ni le temps ni les forces de se consacrer au devoir conjugal. Cela frappa vivement mon imagination enfantine : quoi ! m’écriai-je, existe-t-il un Dieu pour tolérer de telles injustices ! Ne faut-il pas par un nombre égal de vices compenser tant de vertus  ?

« Nous habitions alors dans les plus bas des bas quartiers napolitains, occupant à temps partiel un bouge infâme que mon père avait acheté à l’année : nous avions droit d’y loger quinze jours par an  ; le reste du temps, nous vivions dans les rues. Cette situation particulière – et quelque peu privilégiée – favorisa mes projets. Une nuit d’été, tandis que nous dormions sur le trottoir, je soulevai discrètement la couverture de ma sœur aînée, allongée à mes côtés. À cause de la chaleur, elle était nue et ses charmes nubiles scintillèrent sous la lune. J’allais fouiner de mes vicieuses et potelées petites mains de garnement quand je sentis quelqu’un me frapper sur l’épaule : c’était un riche commerçant de la ville à qui je volais régulièrement des rahat-loukoums. Il me glissa une pièce d’or et me fit signe de quitter mon galetas. Lui-même s’allongea sans répugnance et, ayant extrait de son pantalon un sexe qui puait l’huile de foie de morue, l’enfonça sans préambule dans le derrière de ma sœur. Celle-ci remua un peu, puis se rendormit, perdue dans ses rêves de Prima Dona. Le riche amateur revint chaque nuit et fit une connaissance approfondie de toute la famille, sauf de mon pauvre père que le labeur retenait au fond du trou. Il amenait parfois quelques amis, aussi laids et puants que lui. Ils se livraient au dévergondage le plus sale, nous forçant à lécher leur membre après avoir pédiqué l’un d’entre nous, recouvrant nos misérables paillasses d’immondices qu’ils nous obligeaient bien souvent à ingurgiter.

« Grâce à de patientes économies, nous pûmes, l’hiver venu, nous acheter un trimestre entier dans un bouge moins infect. Bien que j’eusse à peine atteint ma septième année, ma mère et mes sœurs reconnaissaient en moi le vrai chef de famille et se pliaient sans rouscailler à toutes mes exigences. Je résolus d’élever notre entreprise à une taille industrielle et, pour cela, effectuai une OPA sur un des trottoirs les plus en vue de Naples. C’était un coup audacieux, mais une voix intérieure me poussait résolument sur l’autoroute du crime tandis que mon père s’échinait sur les sentiers ardus de la vertu. Au bout de quelques mois, j’embauchai des cousines proches, puis de plus en plus lointaines, élargissant de jour en jour le cercle familial où se vautraient sans retenue les riches débauchés.

« À cette époque, la criminalité était considérable à Naples. On tuait comme on éternuait, par habitude, pour un regard trop appuyé, un geste mal interprété. J’eus alors une idée formidable, et totalement saugrenue : monter une société d’assurance-vie ! Quelques clients aisés, à qui je me confiai discrètement, haussèrent les épaules et se moquèrent de moi : la vie était le produit le moins coté de la ville, puisqu’on s’entretuait même gratuitement ! Malgré ces considérations, grâce aux bénéfices du labeur familial j’ouvris un bureau d’assurances. Afin de démontrer la validité du projet, je me rendis secrètement au puits de caoutchouc où trimait mon malheureux géniteur et l’étranglai, sans le moindre remords, avec une redingote française. Revenu à mon bureau, je m’octroyai, à grand renfort de publicité, une indemnité considérable. Les clients affluèrent. Ce geste parricide venait une fois de plus confirmer l’opinion que la vertu ne mène qu’à la misère et que par le vice seul on peut s’élever, à la force du crime et du poignet, aux plus hauts sommets de la société.

— Mais, voulus-je objecter, écœurée de tant de cynisme, et si quelqu’un t’avait surpris à étrangler ton père  ?

Antonio se mit à rire, sur le même ton où d’autres se mettent à pleurer.

« Aucun risque ! Quoique âgé de huit ans seulement, j’étais déjà très grand et d’une force peu commune aux enfants de cet âge. Parvenu à la galerie où travaillait mon père, j’assommai son meilleur ami, qui peinait à ses côtes et, une fois le crime accompli, disposai les corps de telle sorte que la responsabilité de l’assassinat retombât immanquablement sur lui ! Il fut condamné à mort et exécuté. C’était le plus honnête homme de la terre !

« Après ces heureux événements, je m’attelai à la découverte des principes moteurs d’une Nature si prodigue à mon égard. J’achetai, avec de l’argent volé dans la sébile d’un aveugle hémiplégique, une panoplie du parfait petit chimiste et me lançai dans la passionnante aventure des sciences exactes : c’est alors que je découvris que l’eau était liquide, que le feu brûlait – lorsque la main de ma sœur, longtemps maintenue au-dessus de la cuisinière, se mettait à griller avec une drôle de bonne odeur ! – et que la terre était composée de phosphates, de sels minéraux, de fourmis comestibles, de sucre candi et de bien d’autres merveilles dont la liste risquerait d’être longuette. À dix ans, m’étant procuré, par les mêmes moyens détournés, une panoplie du parfait petit physicien, je m’amusai à vérifier la loi Fitzgerald K. Fitzgerald sur la réflexivité et ses effets sur les écrivains, la théorie des Cantates, et la loi de la stabilité de l’œuf de Colomb, ou théorie du mouvement perpétuel des aliments. J’acquis rapidement une renommée européenne et, je m’en flatte, mondiale. Les plus grandes sommités scientifiques, de Ruggieri à Lyssenko, vinrent me consulter, m’apportant en cadeau de belles filles sur lesquelles, à l’âge de onze ans et demi, je me livrai à mes premières expériences sexo-barbituriques.

« Parallèlement à ces activités scientifiques, mon bureau d’assurances prospérait, me permettant de vivre dans une aisance relative : j’achetai à ma mère et à mes sœurs un bouge à l’année et m’installai dans une riche propriété, où je me procurai tout le luxe nécessaire au développement harmonieux d’une âme délicate et juvénile. Entouré de vieilles femmes édentées et de nymphettes délicieuses, je me roulais dans l’opprobre et caracolais dans la débauche la plus débridée. Cela ne fit qu’accroître ma prospérité, mon trafic de barbituriques sauvages profitant, comme vous le savez, de l’approfondissement de mes luxures. Rapidement, je pris en main un réseau de distribution d’hosties frelatées dont j’arrachai le contrôle au Vatican.

« À quinze ans, immensément riche au milieu de l’immense pauvreté générale, usé de plaisirs, je fus, comme des Esseintes, dégoûté de la vie et, ayant fait don de ma fortune à une association de propagation du crime, partis à la recherche de nouvelles aventures.

« Mussolini, qui me tenait en grande estime, me confia un rôle important lors de sa campagne d’Érythrée. Sur place, je désertai rapidement et, à l’aide de quelques mercenaires sanguinaires, ravageai de vastes contrées sous prétexte de pacification, me taillant en quelques semaines un empire grand comme la main ! »

Antonio soupira.

« Quelle époque ! Nous mangions de la chair humaine et buvions du sang comme d’autres du petit lait. Les plus belles indigènes servaient nos caprices et, lorsque nous en étions las, nous les supplicions avec les plus terribles raffinements. Je me souviens d’une délicieuse adolescente, élancée, fine et gracieuse, que, par un mouvement d’humeur, nous livrâmes à un troupeau de missionnaires en rut.

— Quelle horreur ! s’écria Juliette.

Antonio se mit à rire. Tout en parlant, il avait attiré une splendide fille et, l’ayant forcée à s’agenouiller, avait introduit dans sa bouche son sexe gonflé de sperme et de mauvais souvenirs. D’une main, il pétrissait méchamment la verge de Zéphyr et, de l’autre, puisait dans une bonbonnière d’affreux petits bouts de sucre qu’il croquait avec bruit, ponctuant son discours d’un écho sinistre.

« Revenu en Italie, à la fin de la guerre, je me fis remarquer par le cardinal Bambocho, homme d’esprit autant que d’Église, chargé par le pape de son ordinaire. Il m’enrôla d’emblée. J’écumais pour lui les bas-fonds de la société romaine, extirpant de la fange les plus beaux fruits de la perversité : adolescents au regard candide, petites filles prêtes à tous les écarts, vieillards lubriques et putains lascives. Peu à peu je gagnai la confiance du pape lui-même et fus admis dans son entourage le plus proche. C’était un homme au tempérament fort violent, aux égarements voluptueux fréquents et excessifs. Lorsqu’il prononçait une homélie, du haut de son balcon surplombant la place Saint-Pierre, il fallait qu’une jeune vierge lui pompât la verge : sa parole contenait d’autant plus de ferveur religieuse que la fille était habile à lui tirer du foutre. Dans ses appartements particuliers, il y avait des cages  ; il y enfermait, nus et attachés de la manière la plus cruelle, les plus beaux des sujets que je lui fournissais. Au cours des repas, chacun pouvait se livrer à ses jeux préférés : piquer les infortunés avec des couteaux ou des fourchettes d’or, œuvres du célèbre Benvenuto Cellini, se faire chier dans la bouche en guise de dessert ou, au contraire, vomir l’excédent de nourriture dans les orifices des esclaves.

« Je profitai du conflit mondial pour reconstruire mon empire industriel, vendant au plus haut prix des biscuits moisis pour soldats, ainsi que des alcools dénaturés. La guerre a ceci de réjouissant que plus grand est l’holocauste, plus se concentrent les appétits de fortune et de méchanceté dans les mains d’hommes possédant, comme dit Gracián, « des estomacs forts, larges, capables de digérer tout » : c’est le lieu de tous les talents. Le patriotisme s’élève du sordide quotidien vers les sommets de la tragédie, paré des dépouilles ensanglantées des poètes  ; les riches s’enrichissent plus intensément tandis que la misère prolifère avec les maladies contagieuses, décimant les populations plus sûrement que la mitraille ! »

Antonio sembla se recueillir sur les paroles qu’il venait de prononcer. Au bout de quelques instants, à ses ronflements sonores, nous comprîmes qu’il venait de s’endormir. Je le pinçai.

« Euh… ah… oui ! Je disais donc : plus les trafiquants volent l’armée, meilleure est leur position auprès des états-majors lorsqu’ils ont su mouiller assez de monde pour être assurés que leur tête ne tomberait pas sans entraîner dans sa chute celle des autres. À cette époque, mon plus grand plaisir était de dénoncer de simples soldats qui se livraient à des petits trafics de colis destinés à des morts ou au pillage innocent des zones dévastées par les bombardements. Lors des exécutions, lorsqu’un général me demandait quel effet ça me faisait, je lui répondais cyniquement : “Mes biscuits les empoisonnent plus sûrement que les balles ne les tuent !” Nous souriions alors et clignions de l’œil.

« Au cours d’une réunion secrète, j’entendis pour la première fois parler d’une île du Pacifique qui semble avoir de bien curieuses particularités.

— Lesquelles  ? l’interrogeai-je, intéressée.

— Cette île, dont personne ne connaît le nom, est impossible à localiser : les brouillards qui stagnent en permanence sur cette zone de l’océan l’empêchent d’être vue de bateau ou d’avion et les radars sont incapables de la repérer, à cause – pense-t-on – de la composition ferromagnétique du sol.

— Évidemment, repris-je, de telles caractéristiques rendent l’endroit imprenable et d’une grande valeur stratégique.

— Excellent ! s’exclama Antonio en battant des mains. Mes amis de l’Amirauté s’arrachaient les cheveux rien que d’y penser.

— Et aujourd’hui  ?

— Rien de changé, sinon qu’ils sont chauves.

— Celui qui mettrait la main dessus pourrait la revendre un bon prix à une grande puissance…

— Ou devenir lui-même une grande puissance…

Une lueur de folie traversa ses yeux candides de vieillard bienveillant  ; il poussa plus profondément son sceptre dans la bouche de la fille, qui étouffait, ce dont il n’avait cure. Il lâcha la verge de Zéphyr, toute bleue. Pour l’aider à reprendre des couleurs, je la massai à petits coups de langue.

Antonio s’allongea et demanda à l’une des filles de lui pisser dans la bouche. La belle montrait quelque répugnance à s’exécuter. Je lui caressai doucement les seins tout en mêlant ma langue à la sienne. Accroupie au-dessus de la bouche d’Antonio, elle lui offrait le plus beau paysage du monde.

— Ah ! quelle source ! murmura Antonio, tandis que le jet éclaboussait son visage. Cela éclaircit la gorge et les idées.

CHAPITRE V

À minuit, pendant que les autres dormaient, Antonio chargea la Maserati et nous démarrâmes en douceur.

Tandis que la sombre silhouette s’estompait à l’horizon, je me tournai vers Antonio.

— Tu leur laisses le château  ?

— Oui ! Oui ! On va bien rigoler !

Il se frottait les mains, comme s’il venait de faire une bonne plaisanterie.

Une violente explosion ébranla la nuit. Antonio s’arrêta et nous vîmes le château littéralement s’envoler, projetant des pans de muraille dans toute la vallée. Quelques blocs roulèrent jusqu’à nous.

— Quelle horreur ! gémit Juliette.

— Ignoble tueur ! crachai-je à la figure d’Antonio.

Lui riait, comme Faust dément sur les ruines de son âme, et, hoquetant, réussit à dire :

— C’est une… excellente plai… plaisanterie… Je la tiens d’un ami, Pierre Morion, qui l’expérimenta sur son château mais n’eut pas la présence d’esprit d’en sortir à temps. Ah ! ah ! ah !

Il se roulait par terre de rigolade. Une envie de vomir me saisit la gorge  ; je désirais être loin, loin de cette abjection inhumaine.

En fin de matinée, nous arrivâmes dans un petit port, près de Gênes  ; quelques yachts d’opérette se faisaient gentiment lécher par une mer de pacotille.

— Viens, Alice ! me cria Juliette.

Elle courut vers la plage et se débarrassa prestement de ses vêtements. Qu’elle était belle, ainsi qu’Aphrodite entrant dans les eaux de sa naissance  ; son corps devenait plus lisse de chapitre en chapitre, sa peau plus hâlée et plus douce à la caresse, ses seins naviguant gracieusement au rythme de ses pas. Je me précipitai sur elle en riant et, tendrement enlacées, nous nous laissâmes porter par les flots. Que c’était bon de flotter ainsi qu’un vieux baril de goudron, parmi les détritus divers qui savonnaient la mer de bulles fétides. Quelques marins se jetèrent à l’eau, croyant sans doute que nous désirions nous noyer. Nous nous amusâmes un instant à les distancer pour les mettre en appétit.

— Au secours ! cria Juliette.

Un Antinoüs la ceintura comme elle disparaissait sous une vague, les grandes mains calleuses palpant les sabords de ma sœur. Je me sentis pareillement saisie par deux bras puissants et un membre, comme une liane, me fouetta les fesses. Je coulai, entraînant mon bel agresseur que je tenais par la rampe. Écartant avec deux doigts les lèvres de mon coquillage, j’y glissai son bernard-l’ermite. Nous remontâmes lentement à la surface. Brassant les étrons et les détritus, Juliette vint à ma rencontre, remorquant son dieu marin, et colla sa bouche à la mienne. Ainsi scellées, nous dérivâmes sur les eaux du plaisir.

Un bateau à moteur vint rompre le rythme de l’étreinte. Antonio, le visage constipé, nous surplomba.

— Autruches en rut ! Bouches à merde ! Balancez-moi ça aux requins.

Il sortit une arbalète du fond du canot  ; un carreau zébra l’eau à quelques centimètres de ma tête.

— Ça va pas, non ! gueulai-je. On n’a plus le droit de s’amuser  ? Tu te prends pour qui, buveur de pisse ! James Bond Spaghetti ! Pousse-toi, on embarque.

Pour se faire pardonner son accès de jalousie, Antonio nous acheta des robes, des bonbons au poivre, des pétards et deux revolvers à eau.

Nous mangeâmes avec les marins dans le boui-boui le plus chic de la ville. Ayant bu comme Marengo à la bataille de Solférino, ils parlèrent d’abondance de leur vie maritime : ils faisaient partie de l’équipage d’un sous-marin atomique expérimental. Antonio, intéressé, les questionna habilement.

— Où est-il  ?

— Le Cocorico est ancré dans une crique, un peu à l’écart.

— On peut le visiter  ?

Les marins nous regardèrent, interloqués, puis haussèrent les épaules.

— Nous, on veut bien, mais faudra être discrets. Ça plairait sûrement pas au commandant.

Le soir même, nous retrouvions l’équipage au grand complet dans un bar louche et borgne. Sur la scène, deux Italiennes se déshabillaient sur l’air de Il était un petit navire. La lumière chiche jetait des ombres gracieuses dans lesquelles se drapaient les deux créatures. L’ivresse montait comme le brouillard au crépuscule  ; la musique accéléra, soutenue par le tempo des poings martelant les tables de gros chêne plaqué Formica. Les trognes rougeoyaient, les pipes rougeoyaient, les pantalons craquaient. Les filles, maintenant nues, se mirent à ululer. Elles roulèrent dans la poussière, s’emmêlèrent, se mordirent.

— Tue ! Tue ! Tue ! scandait la foule, déchaînée.

L’une des deux catcheuses terrassa sa compagne et s’assit sur sa bouche  ; la rose anale s’épanouit comme une orchidée vénéneuse. Se penchant soudain, elle enfouit son visage entre les cuisses de l’autre. L’orchestre attaqua Les Trompettes d’Aïda.

Antonio me pinça le bras :

— Regarde !

Le clitoris de la belle vaincue se dilatait sous les coups de langue de sa compagne, jusqu’à prendre les dimensions d’un membre viril. L’autre se retourna alors et s’embrocha sur cet artefact, le faisant pénétrer au plus profond de sa féminité.

— Voilà une curiosité anatomique, commenta Antonio, qui aurait réjoui mon frère.

— Tu as un frère  ? s’étonna Juliette.

— Presque aussi méchant et génial que moi, répondit sombrement Antonio, écrasant sa cigarette sur le tatouage velu d’un marin. C’était un passionné de biologie. J’ignore ce qu’il est devenu : nous nous sommes fâchés très jeunes, après la mort de notre mère. Il prétendait l’avoir tuée en manipulant ses cellules cancéreuses et j’affirmais que, à la nouvelle de l’assassinat de mon père, elle avait absorbé une trop forte dose de barbituriques sauvages que, dans son chagrin, elle avait confondus avec sa « Tisane réconfort ». J’espère qu’il est crevé, ce sale morveux.

Les replis grassouillets d’Antonio flageolèrent sous son rire. Les marins rigolèrent à leur tour, bien que, dans leur ivresse, ils ignorassent la cause de son hilarité. Nous leur rappelâmes leur promesse. Le commandant lui-même, fin saoul, nous amena au ponton où se balançait le Cocorico. Il s’accrochait à Juliette et à moi par le bout des seins, les pinçant durement.

— Entrez les premiers, Mz’dams ! Mz’sieur !

Le geste d’invitation qu’il fit le déséquilibra et il tomba à l’eau sans que personne songeât à le repêcher. Je pense qu’il se noya. Lorsque nous fûmes tous réunis dans le sas, un marin verrouilla l’écoutille extérieure. À ce moment, nous nous précipitâmes à l’intérieur.

— Bloquez la porte, vite ! nous ordonna Antonio.

L’officier de quart voulut intervenir. Il l’abattit froidement. Il ne restait plus qu’un marin. Terrorisé, il essaya de s’enfermer dans les cabinets. Je fis sauter la serrure et pénétrai dans le réduit, souriant gentiment. Le sous-marin, mis en marche par Antonio qui, décidément, savait tout faire, trembla légèrement sous la poussée des moteurs. Le marin, comprenant ce qui se passait, supplia qu’on l’épargnât. Je lui caressai doucement la bouche, qu’il avait fort bien dessinée. Juliette lui dit :

— Rassure-toi, on ne descend que les gradés !

Puis, jetant un coup d’œil dans son pantalon, elle ajouta :

— … Et on remonte ce qui se dégrade !

Après des cajoleries dont nous tairons les excès au lecteur déjà offusqué par tant de descriptions licencieuses, nous retournâmes tous les trois dans le poste de pilotage.

Le marin, qui s’appelait Roméo, était tombé follement amoureux de ma sœur, qu’il ne quittait plus de son œil valide. Juliette, de son côté, ne semblait pas insensible au charme un peu fruste de notre compagnon : elle se laissait aller à des minauderies que je ne lui connaissais pas, se fardant la bouche et se passant du rouge à lèvres sur les paupières, dans la confusion extrême où la jetaient des sentiments que sa raison ne pouvait que repousser mais que son cœur, le polisson ! faisait rentrer par la porte de derrière…

— Nous mettons le cap sur Gibraltar, annonça Antonio, qui cherchait à ménager ses effets. Nous poursuivrons notre route à travers l’océan Atlantique et, après avoir doublé le cap de Bonne-Espérance, gagnerons l’océan Indien, puis le Pacifique.

— Quel beau voyage ! murmurai-je, encore nourrie de mes lectures enfantines : Melville, Segalen, Hodgson, Tintin et Milou…

Antonio coupa ma rêverie et ricana :

— J’ai évacué le sas.

— Vieux salaud ! m’insurgeai-je, nous étions convenus de les débarquer sur une plage déserte !

— On ne peut pas te laisser seul sans que tu fasses des méchancetés, renchérit Juliette, en proie à une colère noire. Regarde : tu fais pleurer mon Roro.

CHAPITRE VI

Stephani Ramollo ouvrit lentement le sexe de l’Eurasienne et, introduisant sa langue dans le tabernacle de chair, alla y cueillir l’hostie que la belle venait d’y fourrer. Pendant qu’il s’abandonnait à ses dévotions, une splendide Noire lui suçait la verge avec entrain, tandis que la belle Eurasienne s’abreuvait au ciboire d’ébène. La figure était connue des débauchés du Saint-Siège sous le nom de Triangle des Pères prudes… Le téléphone interrompit ce très spirituel exercice.

— Foutre Vierge ! Pine de Jésus ! blasphéma Ramollo.

Le conseiller secret du président italien – qui émargeait à la fois sur les fonds secrets du Vatican, sur ceux de la CIA et du KGB, sans compter des vacations effectuées gratis pro Deo pour la DST française – se leva, se drapa dans sa dignité, et décrocha le combiné.

— Le con-biné ! rigola-t-il en lui-même. Allô ! Ah, c’est toi ! Tu ne pourrais pas appeler pendant les heures de service  ?

Il jeta un coup d’œil distrait aux deux filles qui se caressaient, sans se soucier de lui.

— Par le jupon du saint pontife ! s’exclama-t-il. Volé ! Tu en es sûr  ?

— Je viens de l’apprendre, gémit Stephano Ramolli au bout du fil.

Le président émergeait du lit, à défaut d’émarger quelque part. De temps en temps, il tapotait gentiment les fesses dodues des deux vicaires qui se frottaient lascivement à lui.

— Et armé, reprit Ramollo ! C’est ahurissant. Mon vieux, si on ne le retrouve pas avant ce soir, on est foutu. On n’aura plus qu’à se faire paparazzi ou vendeurs de glaces sur la Riviera.

— Je le sais bien, nasillait Ramolli. Ah non, Pölätüo ! laisse le téléphone tranquille !

Il tapota gentiment la main d’un des vicaires, qui voulait jouer avec lui.

— Je viens d’avoir O’Rigan, reprit-il  ; les porte-avions américains sont déjà en route pour bloquer Gibraltar : le Cocorico ne passera pas.

— Ou c’est nous qui passerons, conclut sombrement Ramollo.

CHAPITRE VII

Le sous-marin brassait la flotte gaillardement  ; dans le milieu de la matinée, nous étions en vue du détroit de Gibraltar. Les gyroscopes, les sonars et autres radars s’affolèrent. Antonio fit surface.

— C’est bien ce que je pensais : la passe est bloquée par des porte-avions, des carcasses de pétroliers géants libériens et des mines.

Il se frotta les mains et s’assit au poste radio.

— On va bien s’amuser avec les jolis pétards… Bande de pignoufs ! gueula-t-il dans l’émetteur, dégagez le passage où je fais sauter ce maudit rocher, la grotte de Lourdes et la basilique de Lisieux, en prime.

Pour montrer qu’il ne plaisantait pas, en guise d’avertissement il coula un porte-avions.

— Touché-coulé ! cria-t-il.

Il barra d’une croix sa grille d’abordage.

— On fonce !

Les porte-avions firent marche arrière en toute hâte. Les pétroliers géants se renflouèrent d’eux-mêmes et ravalèrent en vitesse le mazout qui coulait des soutes. Quelques instants plus tard, nous voguions librement sur les eaux atlantiques. Pour fêter sa victoire, Antonio se fit pisser dans la bouche par chacun d’entre nous. Fin saoul, il alla cuver dans sa cabine.

— Si on se faisait à manger  ? proposa Juliette.

— Le congélateur du commandant est plein de bonnes choses : nous nous apprêtions à faire une tournée d’essai de plusieurs semaines.

Roméo nous avait dit cela avec beaucoup d’amertume.

— Et qu’est-ce que vous mangez, vous, les simples marins  ?

— On mange à la courte paille…

— À la courte paille  ?

— Oui, pour savoir qui, qui… À cause des restrictions budgétaires. Ça tombe bien que vous soyez arrivées, c’est moi qui étais désigné pour ce soir.

Nous ouvrîmes quelques boîtes de sardines à l’huile, accompagnées de caviar frais, de cuisses de grenouilles, de toasts beurrés, d’endives cuites et de pommes de terre crues. Roméo accorda sa mandoline et gratta une ritournelle, l’œil langoureusement fixé sur Juliette.

— Je vais vous raconter une belle histoire de mon pays, murmura-t-il avec émotion. Mon grand-père la raconta à mon père, de qui je la tiens pour véridique. Elle s’appelle : l’Ane et saint Joseph.

Il plaqua quelques accords nostalgiques et entama son récit en même temps qu’une tartine de caviar.

« Il y avait un pauvre paysan qui, outre ses deux chevaux, possédait la plus belle femme du pays. On le surnommait l’Homme aux Trois Chevaux, bien qu’il n’en possédât que deux, plus une femme, la plus belle du pays, à cause d’une aventure qui lui était arrivée un soir d’hiver, alors qu’il jouait aux petits chevaux avec sa femme, fille du maquignon du village.

« Il entendit frapper à la porte, se leva, ouvrit et vit un fort bel âne déguisé en dominicain, qui lui demanda asile pour la nuit. Il tombait de la neige, comme dans les plus mauvais contes de Dickens, et l’âne semblait très fatigué.

« — Je reviens d’un bal masqué, avoua le quadrupède frigorifié  ; je me suis égaré, malgré les picotins d’avoine que j’avais semés le long du chemin. Si vous pouviez me céder un coin d’écurie, je vous en serais fort reconnaissant et vous remercierais par un miracle, car je suis en fait le Bon Saint Joseph déguisé en Ane déguisé en Dominicain.

« Tout en parlant, il clignait de l’œil en direction de la femme, qui rougit violemment de se voir interpellée par un bel âne qu’elle ne connaissait pas et qui prétendait être saint Joseph. L’Homme, plus alléché par le Miracle que par vraie charité, mena l’âne à l’écurie et le présenta à ses deux chevaux et à sa femme, qui couchait là également.

« La nuit vint pour de bon  ; l’homme et la femme se séparèrent. Ils faisaient litière à part, la femme, très belle, préférant l’odeur chevaline aux ronflements sonores de son mari. Lorsqu’elle entra dans l’écurie, elle aperçut l’âne qui occupait sa place, le pauvre paysan ne possédant que trois litières, en plus de sa femme – de plus en plus belle. Elle se réjouit secrètement de voir l’âne installé sur sa paille, car elle avait entrevu, sous la bure du dominicain, un magnifique membre en érection qui la changerait, pensait-elle, des longues saucisses chevalines.

« L’âne racontait une histoire aux chevaux, qui les faisait bien rigoler : c’était l’histoire du Petit et du Grand Capucin, qu’il avait apprise à son passage à Taizé, lors du troisième rassemblement œcuménique pour la propagation des Miracles de saint Joseph :

« — … Et le Petit Capucin lui répondit : mange des gaufrettes magiques !

« L’histoire était finie. Les chevaux rirent bruyamment, faisant trembler les murs, de mauvaise qualité parce que le paysan était très pauvre. L’âne accepta volontiers de la répéter à la Femme qui était si belle et qui, il le savait, se donnerait à lui pendant la nuit – il n’était d’ailleurs venu chez le paysan que pour ça.

« Troublé par l’odeur de la femme, il termina l’histoire par :

« — … Et le Grand Capucin lui répondit : mange des gaufrettes magiques !

« Cette fois, personne ne rit : cela changeait en effet tout le sens de l’histoire, la rendant fort triste. Aussi les chevaux, qui avaient pissé de rire pendant une demi-heure, pleurèrent de grosses larmes, mouillant passablement les litières, obligeant la très belle femme du pauvre paysan à se réfugier sur le dos de l’âne qui se faisait passer pour saint Joseph.

« Il en fut très heureux, bien qu’il n’appréciât pas particulièrement l’odeur de l’urine chevaline. La femme s’endormit sur son dos, oubliant qu’elle avait très envie de faire l’amour avec l’âne, si bien monté : les histoires tristes la fatiguaient et elle ne put résister au sommeil. L’âne se contenta de sodomiser les deux chevaux et les gratifia chacun d’un miracle de saint Joseph pour les remercier.

« Au petit matin, l’homme très pauvre et ne possédant que deux chevaux en plus de sa femme endormie sur le dos de l’âne, fut réveillé par des coups frappés à sa porte. C’était le vrai saint Joseph qui venait demander asile, bien qu’il eût une chambre confortable au Paradis : il faisait une enquête sur la charité des chrétiens. Il remit un formulaire au brave paysan, qui l’invita à s’asseoir à sa table. Quand il apprit qu’il était le véritable saint Joseph, le paysan l’informa de la présence de l’âne qui se faisait passer pour lui.

« Saint Joseph entra dans une grande colère, traita le paysan de cocu naïf et courut à l’écurie, juste au moment où l’âne avait un orgasme solitaire, la femme toujours accrochée à son dos.

« Le Paysan fut heureux de constater que sa femme ne l’avait pas trompé – les chevaux ne comptaient pas, ça ne sortait pas de la famille. Saint Joseph réprimanda vertement l’âne, lui rappelant le bon temps de Bethléem et de la fuite en Égypte. L’âne versa des pleurs de repentir, perdant les miracles volés qu’il avait dans ses poches, et fit glisser la femme dans la paille mouillée. Elle se réveilla.

« Lorsqu’elle vit saint Joseph (le vrai), elle eut le coup de foudre  ; saint Joseph, de son côté, perdit la tête et s’enfuit avec la très belle femme, après avoir assommé le Paysan.

« Quand celui-ci se réveilla, il dit :

« — Ce n’était pas la peine de m’assommer, j’en avais assez de toute façon !

« Il se consola avec l’âne, qui resta fidèlement à son service jusqu’à sa mort (la mort du paysan, l’âne était immortel, ayant traversé bien des continents et des époques plus troublées que la nôtre, si c’est possible).

« Quant aux deux amants, ils n’eurent pas une vie longue et heureuse : en s’enfuyant de chez le Paysan, ils traversèrent une autoroute sans regarder et furent écrasés par un semi-remorque qui transportait un chargement de Miracles de saint Pierre.

« Telle est l’histoire de l’Homme aux Trois Chevaux. »

Tandis que mouraient les héros lointains, bercées par les pizzicati déchirants de la mandoline, nous nous endormîmes, Juliette et moi, tendrement enlacées.

CHAPITRE VIII

Le matin suivant, Antonio alla fouiner dans la poubelle, à la recherche d’un vieux morceau de rôti pourri.

— Je ne mange que de la viande faisandée, à cause de mes dents gâtées…

Je branchai le poste radio, curieuse de connaître les effets de notre petite excursion sur les états d’âme des grandes puissances.

Radio Moscou accusait les États-Unis :

— L’impérialisme américain veut augmenter secrètement son arsenal militaire. Nous appelons tous les camarades-ministres et leurs administrés partisans de la vraie paix à dénoncer les fautifs.

Washington, de son côté, accusait une bande de terroristes téléguidés par l’URSS. La France déplorait la perte, par un pays ami, d’un puissant atout de son indépendance militaire dans le cadre d’accords multilatéraux qui, etc. Le Vatican vilipendait Satan, ce qui, somme toute, était l’approche la moins fantaisiste. Quelles que soient leurs divergences sur les motivations du vol, tous affirmaient avec force que cet incroyable acte de piraterie maritime, unique dans les annales, serait châtié avec la rigueur qui s’imposait et que la récupération du Cocorico n’était qu’une affaire d’heures.

— Les cons ! commenta Antonio. Ils sont bien ennuyés parce que ce prototype est équipé d’un système de défense entièrement nouveau qui le rend indétectable. J’ai découvert une notice technique dans la cabine du commandant. Il y a plein d’autres gadgets amusants. Vous allez voir !

Antonio fit surface.

Des rayons laser fusèrent de la coque du sous-marin, le transformant instantanément en yacht de plaisance aux couleurs chatoyantes. Le yacht semblait se balancer tranquillement sous les alizés, le gréement factice camouflant le terrible armement du sous-marin.

— C’est bath ! s’exclama Roméo, résumant dans son parler primitif l’admiration qui nous saisissait tous devant les prodigieuses possibilités offertes par la science moderne.

— On dirait qu’il y a quelque chose sur la mer.

Juliette montrait deux petits points, à quelques milles de distance.

Antonio braqua une longue-vue.

— Deux radeaux surchargés de naufragés. Chic ! On les coule.

— Vieux gredin ! le grondai-je, tu ne penses donc qu’à ça.

— Et à toi, ma belle.

Il introduisit sa main dans mon slip de bain et me tirailla méchamment les poils.

— On va recueillir tout ce monde  ? Il n’y aura jamais assez de place ! s’inquiéta Juliette.

— On triera ! trancha Antonio.

Les deux radeaux s’approchaient rapidement de ce qu’ils prenaient pour un innocent bateau de plaisance. Déjà, on apercevait des silhouettes agitant les bras dans notre direction.

— Ohé du navire ! Pouvez-vous accorder secours à de pauvres voyageurs victimes d’un sort affreux  ? demanda un splendide jeune homme, debout au milieu de ses compagnons.

— Non ! Non ! Nous étions là les premiers, protesta une adorable jeune fille, de l’autre radeau.

Ce dernier accosta le premier. La fille sauta gracieusement à bord et se cassa la figure sur la tôle. Ses loques se déchirèrent, révélant une peau hâlée et des rondeurs appétissantes.

— Bienvenue à bord du Cocorico ! brama Antonio, s’asseyant sans façon sur le dos de la belle et lui tripotant les fesses avec gourmandise.

— Vieux cochon ! Veux-tu la laisser.

Je le bousculai et aidai la fille à se relever.

— Vous nous sauvez la vie ! s’écria-t-elle, jetant ses bras à mon cou et collant contre mon corps ses douces tentations.

Je l’embrassai, effleurant ses lèvres.

— Ce n’est rien, ma chérie… Hum… On va bien s’entendre, toutes les deux. Comment t’appelles-tu  ?

— Minette.

— Moi, c’est Alice.

Elle se retourna brusquement.

— Non ! Non ! Pas eux ! Ce n’est pas du jeu.

Le deuxième radeau arrivait. Le beau jeune homme sauta prestement sur le pont. Il était plutôt bien habillé pour un naufragé : tweed de la Samaritaine, chaussettes du BHV, chemise indéfrisable Belle Jardinière.

— Vous êtes Français, demandai-je, perspicace.

— Natif de Cheverny, et vous  ?

— De Bouzillé, en Loire-Atlantique.

— Nous sommes presque voisins. Embrassons-nous !

Il me prit par la taille et posa ses lèvres sur les miennes : il avait des manières délicates. Pendant ce temps-là, les naufragés débarquaient. Antonio faisait le tri, rejetant sur les radeaux ceux qui ne lui plaisaient pas, malgré leurs protestations. C’étaient de bien curieux naufragés, en vérité ! Leurs vêtements en loques semblaient provenir de grands couturiers, taillés et tailladés pour la circonstance. Le dernier s’affala, plein de vie, sur le pont et réclama, dans un rot, un verre de whisky avec juste une goutte d’eau.

— Qu’est-ce que c’est que ces pignoufs ! râla Juliette.

Minette et le beau jeune homme – qui s’appelait Alex – s’expliquaient dans un coin. Minette balança un méchant coup de pied dans les rotules du garçon.

— Aïe ! La salope !

Il lui pinça un sein et se jeta sur elle. Les naufragés lancèrent des paris, chaque radeau soutenant son champion. Minette était vicieuse comme une teigne et Alex essayait d’atteindre ses points névralgiques tout en protégeant les siens.

— Prends ça !

Elle lui mordit l’entrecuisse.

— Ça suffit ! décida Juliette. Vous allez nous expliquer ce qui se passe.

Ils se redressèrent et se brossèrent, boudant un peu.

— Voilà, commença Minette, c’est très simple. J’anime une croisière pour le compte d’un club de vacances, « Horizons gagnés ». Nous avons lancé cette année une opération « Naufrage, vacances insolites sur l’Atlantique ». Pour une somme très élevée, nous assurons le naufrage d’un transatlantique et quinze jours d’errance maritime aux rescapés, avec attractions tous les jours : requins, radeaux qui fuient, dysenterie, îles désertes et inhospitalières, etc. Le succès a été considérable et un club concurrent, « Horizons perdus », nous a volé l’idée. Nos deux croisières, sans se concerter, se sont heurtées de plein fouet dans le brouillard…

Nous étions rentrés à l’intérieur du sous-marin, qui s’immergea, abandonnant les naufragés malchanceux à leurs rondins pourris.

— Les requins s’en chargeront, dit Minette avec indifférence : de toute façon, ils ont payé d’avance.

Le soir, nous organisâmes une petite fête. Juliette mit Yellow Submarine sur la platine et la ronde se forma, chaque naufragé tenant son voisin ou sa voisine par un bout de haillon qu’il s’agissait d’arracher. Antonio avait opéré un choix judicieux : sur les vingt passagers recueillis, il n’y avait pas une dent cariée. Il avait quand même conservé deux ou trois mochetées, pour convenance personnelle : on ne pouvait pas le lui refuser.

Je m’étais glissée près de Minette à qui je lançais des œillades effrontées auxquelles elle répondait par des baisers coquins. Elle était très belle, évidemment, et sentait bon le « Chaud Lapin », le parfum des soirées agitées. Ses seins menus et bronzés, à la pointe érectile très brune, sautillaient gentiment au rythme de la ronde et son ventre lisse et plat de naufragée manucurée ondulait gracieusement contre mes hanches. Au cours de la danse, elle se retourna, m’offrant un fessier admirable : avais-je rien vu d’un modelé si parfait, d’une carnation si voluptueuse  ? C’était un cul, oui ! voué au plaisir comme d’autres le sont aux bancs d’église. Je me penchai et, la ceinturant de mes bras parfumés, embrassai ses fesses avec fougue, laissant fondre ma langue au contact de sa peau tiède et satinée. Elle se cambra comme un hippocampe dont elle conservait, dans le désordre des sens qui l’envahissait, la grâce fragile et irréelle.

Nous nous écartâmes de la ronde et nous enfermâmes dans les cabinets. Minette gloussa comme une écolière. Un flot de souvenirs m’envahit et quelques larmes coulèrent sur mes joues.

… C’était à l’institution Sainte-Marguerite, quelques années auparavant. J’avais pour voisine de lit une jolie brune, qui s’appelait Joëlle : le dortoir avait été aménagé en petits boxes de deux lits, pour en couper la neurasthénique monotonie. Dès le premier soir, Joëlle se déshabilla devant moi, sans la moindre trace de timidité ou de honte, mais avec une lenteur calculée, offrant tour à tour les globes serrés de ses fesses et son ventre ombré d’un léger duvet qu’elle agitait sous mon nez comme une bannière griffée de nuit. Enfin, elle avait plongé, en soupirant et en me souhaitant de beaux rêves, sous les draps.

Un soir, était-ce l’orage étouffant de septembre  ? je ne parvenais pas à m’endormir. Mes doigts descendirent lentement du ventre qu’ils caressaient au pubis, se mêlant aux rares poils que mon foutre avait emperlés de sueur. Gémissant au rythme de la respiration de mes compagnes, je plongeai l’index dans la cavité magique, parcourant les méandres délicats, puis remontai jusqu’au clitoris, arrachant à chaque mouvement une plainte difficile à étouffer.

Il me semblait qu’à l’extérieur du plaisir me submergeant, les éléments, de l’orage aux respirations de mes compagnes endormies, s’accordaient au rythme de ma violence, à la violence de mon rythme. Soudain, une bouche colla ses lèvres aux miennes. Rêve  ? Des mains rejetèrent les draps. Un doigt se posa alors, puis deux et tout se mit à fourmiller de caresses. Ma tête s’embrasa au feu du ventre. Joëlle me donnait sa langue, me remplissait la bouche de sa salive, et les éclairs roulaient vers nous leur éclat solitaire comme un hymne aux amours incendiées.

Elle mettait encore moins de pudibonderie dans ses caresses qu’elle n’en avait montré à se déshabiller. Écartant mes fesses, elle introduisit deux doigts, inscrivant un merveilleux V de plaisir. Puis ses lèvres quittèrent la rotation salée de sueur de mes seins et glissèrent se désaltérer au puits que ses doigts de coudrier avaient fait surgir en le désert secret du ventre. Je m’ouvris largement, affolée de tant d’impudeur et de plaisir mêlés. Joëlle se retourna et posa sur ma bouche sa déchirure énigmatique, la frottant avec frénésie à mes lèvres. Elle avait cette saveur de la terre sèche qu’une pluie soudaine vient rafraîchir en surface et dont les profondeurs recèlent de longs cris emmurés.

— C’est là le royaume des sources vraies : je ne jouis jamais que profondément. Un jour, je t’apprendrai la diversité du plaisir, aussi loin que porte le vertige, murmura-t-elle à mon oreille.

Elle respirait mon corps et ce parfum la troublait, érodant sa nuit. Sur ses lèvres traînaient de vastes brumes, aériennes et intérieures à l’été de mes sens…

Minette, accroupie sur la cuvette des W.-C., se titillait en écoutant mes souvenirs de pensionnat.

— Quelles coquines vous étiez ! s’exclama-t-elle. À cet âge, je n’aurais jamais fait ça.

Elle m’attira à elle. Je sentis sous mes pieds le contact glacé de l’émail tandis que sa langue me fouillait tendrement la vulve. J’écartai largement les jambes, pour lui permettre de s’enfoncer plus profondément, tandis que son petit nez frottait mon bouton. De ses mains, elle écarta les globes de mes fesses et d’un doigt expert me socratisa. Je ris doucement.

— Qu’est-ce que tu as  ?

— Envie de faire pipi !

— Moi aussi.

Je m’accroupis et, serrées l’une contre l’autre, nous nous visâmes mutuellement la fente, nos bouches nouées more columbino, ce qui gênait considérablement la précision du jet. Nous nous éclaboussâmes mutuellement en riant comme des polissonnes effrontées.

Comme nous rentrions dans la salle principale du sous-marin, Antonio nous dit :

— J’ai reconduit nos invités à la porte.

CHAPITRE IX

— C’est gentil ça ! répondis-je distraitement.

Puis, saisissant la portée exacte de la phrase, je l’injuriai violemment :

— Assassin ! Lâche ! Démon ! Touristophile ! Blennophage !

Antonio était écroulé de rire.

— Ce n’est donc que par l’affreuse vision de la mort que ton âme abjecte éprouve l’ivresse que les autres ressentent au spectacle du bonheur qui les entoure  ? N’as-tu donc aucun respect, sinon des lois des hommes, du moins de celles de la Nature qui répugne à la cruauté gratuite  ?

— Justement, me coupa Antonio, notre survie exigeait ce sacrifice, qui n’a rien de gratuit ni d’inutile, même s’il me procure une intense délectation. Quant aux lois des hommes…

Il regarda ses pieds, comme s’il se demandait quel principe sacré il allait l’instant d’après fouler rageusement.

— Raisonnons un peu de l’absurdité des lois. Quoi ! cet homme qui vient de tuer la femme qu’il aime parce que celle-ci n’a su lui manifester en retour que le vertige glacé de son indifférence, on l’empêchera de mettre fin au tourment de ses jours, on le forcera à vivre jusqu’au jugement qui le condamnera à une mort publique. L’exemple n’est-il pas frappant  ? Sauver un homme de la mort pour mieux l’exécuter, c’est là le moteur essentiel des lois humaines…

Juliette arriva sur ces derniers mots, tenant par une main Roméo, par l’autre Alex. Lorsqu’il apprit le sort des naufragés, Alex conclut cyniquement :

— Cela fera de la publicité aux agences de voyages. Un vrai naufrage et pas un seul rescapé. Ils vont refuser du monde !

À bord, la vie reprit son cours normal. Antonio nous agaçait de ses petites méchancetés : piqûres d’épingles, pinçons, glaçons ou araignées venimeuses dans le cou, etc. Nous étions toujours poursuivis par les diverses marines nationales et nous nous amusions fort à regarder les croiseurs, les destroyers, les porte-avions, sillonner la mer au-dessus de nos têtes. Nous doublâmes le cap de Bonne-Espérance, passant très au large de la côte, et nous plongeâmes dans les eaux de l’océan Indien.

Quelques jours après, le sous-marin ralentit.

— Qu’est-ce qui se passe  ? demandai-je à Roméo.

Le beau marin délaissa la culotte de ma sœur et alla tripoter quelques boutons.

— Je ne comprends pas, tout est en ordre  ; mais nous perdons régulièrement de la vitesse. Je vais jeter un coup d’œil sur la réserve d’uranium.

Il revint, l’air effaré.

— La réserve est à sec ! On a volé le combustible.

Antonio, perplexe, tirailla la moustache d’Alex.

— Il faut faire une enquête. Tout le monde à poil !

Comme nous étions déjà nus, ce fut vite fait. Antonio nous flaira comme un chien policier à la recherche de drogue ou de publications subversives. Arrivé près de Minette, il lui écarta les jambes et, ayant fourré son appendice nasal dans son beau derrière, s’exclama :

— Ça sent le 238 par ici !

Minette rougit et trembla légèrement. Antonio lui glissa un doigt dans l’anus et en retira une petite tringle qui scintilla sous les néons.

— Voilà la coupable !

Minette cacha son visage dans ses mains et se mit à pleurer.

— Ne m’en veuillez pas… Je n’ai pas pu résister… Si vous saviez comme c’est bon.

— Ça fait longtemps que tu te shootes à l’uranium  ? lui demandai-je, intriguée.

— J’ai commencé, il y a cinq ans. Je faisais le ménage dans une centrale nucléaire. On nous a demandé d’éponger une fuite du circuit de refroidissement. J’ai mis le doigt dans l’eau, par curiosité, puis l’ai porté à ma bouche : tout de suite, ça s’est mis à clignoter dans ma tête. Quel voyage ! J’ai rempli discrètement plusieurs bidons d’eau contaminée. Une fois épuisée cette réserve, je me suis mise aux drogues dures : j’ai volé des déchets avant qu’on les enferme dans les containers en béton. Vous savez ce que c’est, le cycle infernal… J’ai bien essayé de m’arrêter, rien à faire. Même la croisière de désintoxication du docteur Cornélius a raté. Je me suis mise au plutonium… Aujourd’hui, il me faut ma barre toutes les vingt-quatre heures…

— Nous voilà dans de beaux draps ! gueula Antonio. Dès qu’on sera à bout d’énergie, il faudra faire surface sans le système de camouflage. On se fera immédiatement repérer.

Quelques heures après, le Cocorico émergeait : nous nous attendions à être cernés par une armada… et nous flottions librement sur les eaux calmes d’un lagon cernant une île.

— Ça, alors !

— Une île !

Autour de nous, pas un canon en vue, pas même une flaque de mazout. Le paradis.

— À terre, vite ! commanda Antonio.

Roméo détacha la gondole de sauvetage et, à coups de gaffe, nous mena à la plage.

— C’est mignon, ici ! m’exclamai-je.

Les palétuviers, les flamboyants, les poteaux indicateurs de marée et les arbres à noix de coco ondulaient sous la brise.

J’étendis une serviette-éponge et, m’étant enduite de crème solaire, m’allongeai, les cuisses exposées à l’ardeur du soleil. Juliette et Minette m’imitèrent et, sortant une pelote de laine de leur sac de plage, se mirent à tricoter. Les hommes entamèrent une partie de pétanque. Antonio, exprès, faisait tomber ses boules sur les pieds de ses adversaires. Vers la fin de l’après-midi, les tricots s’allongeant avec les ombres, Juliette et Minette s’étaient endormies, un peu emmêlées. Je lisais une revue féminine, les Temps modernes, tandis que les hommes discutaient politique autour d’un unique verre à bière, comme des mouches autour d’un cadavre.

Soudain, une troupe vociférante nous entoura. De jeunes guerriers blancs, entièrement nus, armés de sagaies, de chaînes de vélo et de crocs de boucherie, nous poussèrent sans ménagement devant eux, sur une piste qui serpentait entre les rhododendrons en fleur et les arbres à pain d’épices.

— Qu’est-ce que vous voulez  ? demanda Juliette.

— Ils vont nous manger… gémit Roméo.

Antonio haussa les épaules.

— Encore un club de vacances pour cinglés richissimes. Je vois ça d’ici : « Passez trois semaines sur une île déserte et retrouvez la vraie nature qui est en vous. » Ils vont nous emmener au motel, c’est tout.

Les jeunes guerriers blancs ne répondirent pas, bien que ces répliques fussent échangées en espéranto. Je ne me lassais pas d’admirer ces splendides athlètes. Je souris franchement à celui qui se tenait à mes côtés.

— Vous posez pour des revues culturistes  ?

La nature semblait avoir réuni toutes les perfections harmonieuses tant de l’ensemble que dans le détail… de certaines parties de son anatomie. À un détour du sentier, je portai discrètement la main sur le sexe de mon gardien et le sentis prodigieusement vibrer. Je le regardai avec gourmandise, ma main devenant de plus en plus insistante. En retour, je reçus un coup de sagaie dans les fesses.

— Aïe ! Voyou !

Nous arrivâmes en vue d’une étrange construction, tenant à la fois du château de Louis II de Bavière, de Versailles, de la Folie des frères Réthoré et de la tour Montparnasse : une aberration architecturale. Et ça allait être bien autre chose encore. Sur le seuil, un homme en blouse blanche nous attendait.

— Shit ! s’exclama Antonio, reconnaissant son frère jumeau perdu de vue à l’âge de quinze ans.

Shit faillit étrangler son frère puis, se maîtrisant, l’embrassa affectueusement.

— Sacré Antonio, je ne t’aurais pas reconnu ! Tu as bien vieilli…

— Vieux salaud ! C’est curieux : toi, au contraire, tu es resté étonnamment jeune.

— Je vous raconterai cela plus tard. Rentrons, vite.

Les guerriers nous poussèrent à l’intérieur du palais. Après avoir traversé une succession de corridors où étaient accrochées des œuvres des plus grands maîtres de la peinture contemporaine : Alfred Courmes, Jean-Jacques Gévaudan, Marcel Gromaire, Jean Hélion, Otto Dix, etc., Shit nous installa dans un petit salon et alluma le récepteur de télévision.

— Je ne veux pas rater la demi-finale de la coupe du monde de patins à roulettes.

Un sourire gamin illumina ses traits juvéniles, presque adolescents. J’avais peine à croire que ce garnement poussé en graine était le frère jumeau d’Antonio, vieillard caquetant et égrotant s’il en fût. Il y avait là quelque mystère que j’étais impatiente de découvrir.

Le championnat du monde de patins à roulettes s’acheva tragiquement. Un des participants culbuta un autre et tous deux percutèrent le peloton qui, déséquilibré, alla finir sa course dans un mur en béton. La caméra quitta rapidement cet atroce magma sanguinolent où tournaient encore, en grinçant, les roues des patins. Antonio et Shit hurlaient de joie. Ils n’étaient pas frères pour rien, ces deux-là.

— C’est bien fait pour eux, dit Shit. Ils n’ont pas voulu m’inviter, ça leur apprendra : mon petit traquenard a merveilleusement fonctionné.

— C’est toi le responsable de l’accident  ? demanda Antonio, admiratif.

— Bien sûr. J’ai envoyé un de mes pigeons voyageurs, dressé spécialement à cet effet, fienter juste sous les roues du challenger.

— Sacré petit frère ! Toujours aussi méchant… et toujours aussi jeune ! acheva Antonio, avec une pointe de dépit dans la voix.

— Il faut que je vous raconte ma vie, car elle est singulière et propre à réveiller les imaginations engourdies : ma mère, à ma naissance, me trouva si laid qu’elle ne pût s’empêcher de s’écrier : « Shit ! » que l’employé aux écritures prit pour un nom…

— Ceci est passionnant, coupai-je comme un glaçon, Mais, n’auriez-vous pas quelques rafraîchissantes boissons à nous offrir  ? Nous mourons littéralement de soif.

— Vous avez le choix entre : décoction de ciguë, pisse d’éphèbe, rosée du matin, venin d’araignée coupé de sang de serpent, chyle, plasma ou jus d’orange…

— Pisse d’éphèbe, commandèrent Antonio et Juliette.

— Jus d’orange pour les autres.

Après nous avoir servis avec élégance, Shit reprit le cours de son récit :

— Tout jeune, je m’intéressai aux sciences de la nature. Mon frère vous a probablement raconté comment j’ai tué notre mère en manipulant ses cellules cancéreuses. M’étant enfui à la suite d’une altercation avec Antonio, je me réfugiai dans la clinique du docteur Gino O’Gino, célèbre généticien qui pratiquait, dès avant-guerre, des transplantations d’ADN. Je perfectionnai mes connaissances en biologie au contact du grand savant. Tous les soirs, nous nous enfermions dans un obscur cabinet pour jouer à touche-pipi et compulser une antique encyclopédie médicale, dans laquelle nous puisions tout notre précieux savoir. La nuit, nous allions déterrer des oxyures et des paramécies, sur lesquels nous nous livrions à d’infâmes et cruelles vivisections. Mon premier succès fut d’isoler le chromosome du pape. Celui-ci nous rendait fréquemment visite et se mêlait à nos jeux innocents : un jour que je pratiquais un pompier sur le membre du saint pontife, quelque chose se coinça dans mes dents. Je retirai un curieux chromosome en forme de crosse, que j’identifiai immédiatement. Dès la publication des résultats de mes travaux dans Spirou, le Vatican me proposa un diocèse et Mussolini la direction de ses laboratoires de biologie appliquée. J’acceptai les deux propositions, qui pouvaient se cumuler : le diocèse me fournissait gratuitement un vaste champ d’expérimentation et l’armée un matériel sophistiqué que je n’aurais pu, autrement, me procurer que par les voies du péché, ce que mon état ecclésiastique m’interdisait formellement.

Shit soupira.

— Ah ! quelle époque ! Je vivais entouré de nonnes et nonnains délicieuses, d’enfants de chœur que je gâtais et d’enfants de Marie que je prostituais sans vergogne aux dignitaires de l’Église. Sur le plan professionnel, je crochetais les chaînes d’acides aminés et les troncs d’églises, m’instruisant et m’enrichissant. À la déclaration de la guerre, Mussolini me commanda un bataillon de choc que je ne pus lui fournir à temps. Convaincu de conspirer avec des puissances ennemies, je fus contraint de m’enfuir et m’éclipsai à bord d’un avion, emmenant avec moi les cinquante bocaux contenant les bébés-éprouvette commandés par le Duce. Malmené par la tempête, je dus atterrir en catastrophe sur cette île, après avoir largué mes bocaux en parachute.

« Je restai plusieurs heures évanoui. Lorsque je me réveillai, je me mis à la recherche de mes petits chéris. Les bocaux étaient tombés dans un torrent peu profond. Ils étaient tous brisés et vides. Après plusieurs jours d’exploration infructueuse, je m’apprêtais à porter le deuil de mes enfants scientifiques, pensant qu’ils avaient été dévorés par quelque bête sauvage, zombie, loup-garou ou missionnaire aux dents gâtées, quand je compris brusquement : je cherchais des bébés et j’avais à mes côtés cinquante beaux jeunes gens pleinement conformés, qui m’avaient suivi partout dans mes recherches ! Le procédé de maturation accélérée, mis au point dans mes laboratoires, avait admirablement fonctionné.

À cet instant un cri monta du dehors. Nous sortîmes en grande hâte. Un spectacle hallucinant nous attendait sur l’esplanade d’honneur, devant le palais. Les cinquante athlètes qui nous avaient servi d’escorte se tenaient sur deux rangées, face à face. À un coup de sifflet de Shit, la première rangée se métamorphosa brusquement. Je n’en crus pas mes yeux, que je frottai avec du sable.

— Des filles, ce sont des filles !

— Elles sont ce que vous désirez qu’ils soient ! dit gravement Shit, tout en me maniant perversement le postérieur. Vous assistez à la leçon d’amour quotidienne. Regardez.

Les vingt-cinq éphèbes devenus filles avancèrent, les seins braqués et le ventre en avant, vers les vingt-cinq garçons. Ils esquissèrent un pas de danse, effleurant au passage les corps masculins d’un doigt mutin. Le clitoris, très proéminent, palpitait comme un coquillage. Les ventres lisses et bronzés ondulaient, les culs fouettaient l’air vigoureusement, en cadence.

— C’est le quadrille des hommasses ! plaisanta Antonio.

Il écrasa son mégot sur un escargot.

Le désir me démangeait les doigts : je voulais tâter ces miracles de la science, en savourer les prodigieuses aberrations. Je me tournai vers Alex et lui fis un signe discret. Il vint se placer derrière moi, calant son membre dans ma raie culière. Dame ! ça me faisait chaud partout : j’avais l’impression que les tropiques étaient entrés en moi, soudain, sans prévenir. Après avoir tourné les uns autour des autres pendant une demi-heure, se jetant des caresses à chaque pas de danse, les deux rangées revinrent à leur position initiale et, sur un nouveau coup de sifflet de Shit, les filles redevinrent garçons, si brusquement qu’il était impossible pour l’observateur de déterminer à quel moment précis s’était produite la permutation des sexes. Alors, prosaïquement, chacun se branlota. Sur un dernier coup de sifflet, ils éjaculèrent, inscrivant sur le ciel un curieux poème :

Tiens ! Voilà du venin

Le serpent n’est pas loin

Adieu Lili chérie

Je reprends mon képi

— Ils ne sont pas très en forme, commenta Shit, déçu. D’habitude, c’est meilleur. J’ai même réussi à en glisser un dans l’Anthologie de la poésie contemporaine.

CHAPITRE X

Maîtrisant notre perplexité, nous revînmes au salon où Shit nous servit quelques plats typiques du pays : rognons farcis d’ornithorynque, brandade de cœlacanthe, tranches d’arbre à pain d’épices.

— Vous avez pu admirer certaines spécificités de mes créatures. En voici d’autres : ils sont imputrescibles, insubmersibles, inaltérables et leur entretien exige le minimum de soins. Ah ! j’oubliais… Tout comme moi, ils sont immortels.

— Quoi ! ? rugit Antonio.

— Hein ! renchérîmes-nous.

— Voici le secret de ma jeunesse éternelle, reprit Shit, en se frottant les mains. Bien que j’aie l’âme vile d’un vieillard débauché, j’ai conservé le corps candide d’un garçon de vingt ans, grâce à une source dont je découvris par hasard les propriétés de régénération des tissus. Je vous y conduirai si vous le désirez.

— Tout de suite ! Tout de suite ! cria Antonio, qui se trouvait tout à coup très vieux.

— Eh bien, allons-y.

Nous traversâmes le palais jusqu’à une vaste piscine.

— J’ai canalisé la source de Jouvence. Allez-y : cette piscine en est remplie.

Nous étions indiciblement émus, à l’idée de mettre un pied dans l’éternité. Juliette et Minette m’embrassèrent longuement.

— Des fois que ça raterait ! me dit Juliette d’une voix chevrotante.

— Mais non ! C’est sans danger, rigola Shit.

Il se déshabilla : c’était un beau garçon, harmonieusement proportionné, à la peau bronzée, aux muscles durs, le sexe nerveux et l’œil clair. Qui aurait pu imaginer que sous ces honnêtes appas se cachait un cœur démoniaque et quasi lyophilisé  ? Il plongea et se mit à nager gracieusement, provoquant de curieux reflets dans l’eau, d’une consistance très particulière : on l’eût dit pâteuse. Je plongeai à mon tour. Une fraîcheur agréable. Je me laissai porter par l’eau, que parcouraient des vibrations titillantes. Mon corps fendait l’onde qui se refermait lentement derrière moi, les deux bords du sillage un instant distincts avant de se fondre l’un dans l’autre.

— C’est bien meilleur que la Vittel ! s’exclama Antonio, qui buvait à s’en faire péter la vessie.

Shit sourit.

— J’ai bien essayé de la mettre en bouteilles, mais elle refuse d’y entrer : c’est une eau très capricieuse.

Nous nageâmes longtemps, sans ressentir la moindre fatigue. Les éphèbes nous avaient rejoints et nous batifolions, gobant au passage une verge miraculeuse qui fondait dans la bouche, puis la langue s’enfonçait soudain dans le creux d’une féminité. Étrange récit ! Étranges décors ! Étranges personnages ! Tout cela semblait si peu réel que je crois bien, aujourd’hui encore, l’avoir rêvé… Lorsque nous remontâmes sur la terrasse qui bordait la piscine, nous nous sentions tous un peu plus jeunes, plus vivants, d’une santé presque insolente. Sauf Antonio, qui bougonnait dans son coin  ; il était toujours aussi vieux, laid et méchant.

— Que veux-tu, s’excusa Shit, il doit y avoir une limite d’âge à l’immortalité.

CHAPITRE XI

— Je peux renflouer le sous-marin, proposa Shit, après avoir écouté le récit de nos aventures, à condition que vous m’emmeniez avec vous. L’eau de Jouvence remplace à merveille tous les carburants existants. Par ailleurs, je détiens de précieuses informations sur cette île que vous recherchez. Son nom d’abord : Tamoé. Ensuite, je connais sa position approximative. Ces deux renseignements proviennent d’un manuscrit du xviiie siècle, la relation du voyage d’un petit marquis français qui semble être le seul Occidental à y avoir mis le pied. Enfin, si mes hypothèses sont fondées – et elles le sont sans aucun doute possible, puisque ce sont mes hypothèses –, cet îlot n’est qu’un fragment de Tamoé : comme beaucoup d’îles de formation corallienne, la base, sapée par les courants marins, s’est rompue au cours d’un cataclysme et l’îlot s’est mis à dériver. Il suffira de l’amarrer solidement et de le remorquer jusqu’à son point d’origine…

— Mais, intervint Alex, s’il en est ainsi, l’îlot doit être indétectable… Comment avons-nous pu aborder  ?

— Il y a là un mystère, avoua Shit.

La proposition de Shit fut acceptée avec enthousiasme. Nous décidâmes de partir le lendemain. Pour fêter notre immortalité récente, on organisa une petite sauterie. Le palais resplendissait de tous ses feux, qui étaient innombrables, ainsi que les fenêtres, les portes et les pièces. Seul le nombre des invités était limité, par la force des choses. La moitié des éphèbes était déguisée en femmes, l’autre moitié en hommes. Nous étions tous nus. Alex et Minette se consolaient par de tendres enlacements de la perte de leurs croisières respectives. Juliette, plus belle que jamais, s’avança vers moi, une coupe taillée dans un unique diamant et remplie d’eau de Jouvence à la main. Elle m’embrassa, mêlant à sa salive des relents d’éternité qui n’avaient rien de désagréable.

— Les écrits s’envolent mais les baisers demeurent à jamais ! dit-elle rêveusement.

Antonio avait mélangé dans son verre un peu d’eau de Jouvence et de la pisse d’éphèbe.

— Fesse de Dieu ! s’exclama-t-il en faisant claquer sa langue contre le palais de Roméo. Cela est plus raffiné que le plus racé des vins de Bourgogne.

J’admirais sans me lasser ces corps splendides que la lune et les étoiles paraient de mille blancheurs, rehaussées par les ors des candélabres disséminés dans les salles. Des volutes s’échappaient, au-dessus de nos têtes, de bouches d’angelots en plâtre, et nous enveloppaient de mille parfums étranges et rares : le Bust, le Ciprême, le Chavance, le Bajoin, le Milliandre, et bien d’autres dont je ne connaissais pas les noms. Un éphèbe m’enlaça tandis qu’un autre s’emparait de ma tendre sœur. Nous valsâmes, nos pieds frôlant le sol et jetant à la nuit un sillage d’or et de sable énigmatique. La musique se tut et mon cavalier m’entraîna en riant dans les bosquets de mancenilliers. Il me fit empoigner sa verge et se masturba dans ma main d’une bien étrange manière : son sexe se rétractait et se dilatait, à la manière d’une antenne télescopique, me remplissant les doigts d’un fourmillement incessant, tandis que les basses branches des mancenilliers me caressaient voluptueusement les épaules. Enfin, n’y tenant plus, je m’allongeai sur le sol et dirigeai l’instrument vers l’orifice de mon corps que j’ai voué de tout temps au plaisir. Le garçon me pénétra doucement, se gonflant puis se résorbant, gagnant à chaque mouvement quelques millimètres  ; puis le rythme s’accéléra, affolant. Mes mains caressaient la partie haute de son corps, qu’il avait choisie féminine. Je maniai doucement ses petits seins, les soulevant et en appréciant de la paume la fermeté et l’élasticité, mordillant et léchant furieusement les pointes turgides. Il se contracta enfin et un flot m’envahit, me noya, m’inonda. Je me roulais encore sur le sol, en proie à une frénésie désirante, quand mon partenaire, se retournant brusquement, vint placer à hauteur de ma bouche son sexe, devenu féminin. J’enlaçai ses hanches étroites puis enfonçai toute la longueur de ma langue dans cet étui de chair qui, d’un instant à l’autre, pouvait se déployer comme les ailes des grands prédateurs de la nuit.

— C’est chou ! s’exclama-t-il, alors qu’allongés côte à côte nous bavions des sottises.

Malgré ces instants de calme félicité, l’avenir ne laissait pas de m’inquiéter. Que feraient Shit et Antonio une fois à Tamoé  ? On pouvait s’attendre à tout de la part d’hommes sans scrupule, prêts aux pires abjections pour parvenir à leurs fins. La mainmise sur l’île et la possession de l’eau de Jouvence allaient en faire de dangereux mégalomanes, mûrs pour le despotisme à la petite semaine. Je résolus de me confier à Juliette, Roméo, Alex et Minette, qui me semblaient d’assez bon jugement pour entrevoir les dangers d’une telle aventure.

CHAPITRE XII

À l’aube, des filins furent tendus entre le sous-marin et l’île. La prodigieuse puissance des moteurs allait-elle suffire à remorquer la masse corallienne  ? Antonio et Roméo, à bord du Cocorico, dirigeaient la manœuvre. Les éphèbes vérifiaient les points d’ancrage et la résistance des câbles. Enfin, la masse gigantesque s’ébranla, dans le mugissement des turbines chassant l’eau et les poissons crevés. L’avant du sous-marin se cabrait comme la proue d’un hors-bord.

— Hourrah ! Hourrah ! cria Shit, en proie à la plus vive excitation. Je vais enfin voyager. Voir Tamoé et vivre éternellement dans le stupre et la méchanceté !

Tandis que, sur la plage, nous écoutions, vaguement inquiets, son délire parano, un bruit de gong nous froissa les oreilles.

— C’est la porte de l’Enfer ! gémit Roméo très chrétiennement.

— Mais non ! rétorqua ma sœur, ce doit être quelque vieille épave que nous avons accrochée.

Bientôt, une coque rouillée émergea au milieu du lagon.

— Quelle chose étrange… murmura Alex.

— On dirait un sous-marin, tel que les représentaient les graveurs du xixe siècle.

— Il y a un nom sur la coque.

Juliette essayait de déchiffrer de vagues lettres rongées par la rouille et recouvertes de mollusques.

— B… O… T… U… L… U… S…

— Le Botulus. Quel nom bizarre… Ça me rappelle vaguement quelque chose.

L’appareil, dont les formes ventrues et grotesques étaient peu adaptées aux lois de la mécanique des fluides, était entièrement recouvert d’algues et un poulpe monstrueux avait élu domicile sur le nez : on eût dit le visage de quelque Gorgone retour d’un concours de beauté.

Soudain, l’écoutille s’ouvrit avec fracas. Une tête hirsute émergea.

— Qu’est-ce que c’est que ce bordel de nom de Dieu de merde ! On ne peut pas dormir tranquille après une petite piquouze  ? Quel jour sommes-nous  ?

Interloquée par la question, je répondis machinalement :

— Ce doit être le 27 ou 28 mai 1968.

— 1868 ! corrigea brutalement le hideux bonhomme, qui mâchonnait les poils de sa barbe crasseuse en parlant.

— Non, 1968 !

Il pâlit et fit un effort visible pour s’accrocher à la main-courante.

— Pisse de Dieu ! Cela fait tout juste cent ans. Quel somme !

Il était secoué, ce vieux cocotier. Il descendit lentement de son antiquité et, pataugeant lourdement dans l’eau, vint à notre rencontre. Sa barbe et ses cheveux flottaient autour de lui.

— Je me présente : capitaine Somebody.

Il puait comme un calmar géant ayant séjourné dans un bassin de dégazage.

— Hé ! Hé ! Elles sont mignonnes, ces petites.

Il me pelota les fesses, sans douceur, de ses vieux doigts crochus aux ongles démesurés.

— Bas les pattes, vieux débris ! Est-ce une façon de parler aux jeunes filles  ?

— De mon temps, gémit le vieillard, les jeunes filles ne se promenaient pas toutes nues. Et j’ai une de ces triques, vous pensez ! depuis cent ans.

Il écarta les pans de sa vareuse cartonnée par la crasse et exhiba un chibre monstrueux et vérolé, sur lequel s’étaient incrustées des coques, des moules, des palourdes.

— C’est tout un plateau de fruits de mer que tu nous proposes, vieux saligaud ! s’exclama Shit.

Peu dégoûté par l’aspect de l’objet, il s’accroupit et le pompa énergiquement.

Étrange spectacle ! Ces deux vieillards lubriques, l’un sous les traits d’un jeune homme, l’autre, plus que centenaire, mais ne paraissant pas cinquante ans, se faisaient des gâteries en gloussant comme des collégiens cachés dans les cabinets. Minette et Alex détournèrent les yeux, écœurés. Juliette se serra contre moi et murmura, haletante :

— Je n’y peux rien, mais de voir ces vieux cochons, ça m’excite !

Elle prit ma main et la posa sur son sexe. Sa tendre petite fente, que ma langue avait parcourue d’innombrables fois, était trempée. Je m’allongeai sur le sable et Juliette vint s’accroupir sur ma bouche. Le soleil faisait briller les gouttes de cyprine qui s’écoulaient d’elle comme l’or magique du creuset de l’alchimiste. Somebody jurait comme un vieux pirate, gâchant mon plaisir.

— Branleur de mon vit ! Suce ! Suce mon jus pourri ! Bois mon vieux foutre ranci ! Ouvre la bouche, j’ai une nom de Dieu d’envie de pisser qui me tenaille la bite depuis cent ans.

Je me bouchai mentalement les oreilles et savourai les tendres liqueurs dont Juliette m’abreuvait, faisant onduler son adorable fessier au-dessus de mon visage.

Antonio cria :

— Attendez-moi ! Attendez-moi !

Il courut le long du filin et mêla ses turpitudes à celles des deux vieillards, absorbant jusqu’à la dernière goutte la pissée centenaire. Somebody annonça alors son envie, aussi vieille, de déféquer, ce qui réjouit Antonio qui était, le lecteur s’en sera douté, aussi coprophage qu’urophile. Somebody accroupit complaisamment sur le visage du paillard ses fesses ridées et croûteuses  ; après quelques proutt ! qui sentaient le renfermé, il se mit en mesure de régaler son compère. Mais, ô prodige ! tandis qu’il poussait en ahanant, de son anus gonflé comme une montgolfière sortirent en rampant d’hideuses araignées. Plus il poussait, plus il en sortait ! Et Antonio croquait dans ces horreurs avec délice. Un éphèbe s’était glissé sur moi et dardait sa verge télescopique à l’entrée du pertuis, tout en passant une langue gourmande sur l’anus de Juliette que je gamahuchais de plus belle. Nos deux langues s’apprivoisaient au détour des lieux qu’elles fréquentaient, se titillaient avec grâce avant de replonger dans les profondeurs. Plus bas, la mécanique de chair accomplissait son miracle inconcevable, me massant les parois vaginales, en pompant les sucs. D’autres éphèbes accoururent et se mêlèrent à nos jeux innocents, offrant aux cieux des tropiques la merveille de leur chorégraphie, comme pour les dédommager des grimaces obscènes des trois vieillards. Nous précédant de son étrave comme la lanterne sourde d’un bordel, le Cocorico fendait les flots – à défaut d’autre chose –, remorquant à sa suite nos délires enchevêtrés.

CHAPITRE XIII

Le soir, rasé de près, récuré et vêtu de son uniforme d’apparat, Somebody se présenta au palais, à l’heure du repas. Il affichait cet air hypocrite de pasteur anglican, buveur de brandy et palpeur de petits garçons, qui caractérise les officiers anglais de l’époque victorienne.

Sur nos prières, il commença le récit de ses aventures :

— Bien que portant un nom anglais, je suis l’unique descendant d’une vieille et honorable famille de commerçants indiens. Je naquis à Ahmedabad et fus envoyé très tôt en Angleterre pour y suivre l’enseignement des plus grandes écoles : Oxford, Rugby, Liverpool, Brixton. Dans les deux premières de ces villes, j’appris tout ce qu’un gentleman doit savoir pour tenir son rang  ; gifler un insolent, baiser les doigts d’une dame, porter une queue-de-pie et n’en pas salir les basques dans les artères boueuses des bas-quartiers. Dans les deux dernières, j’appris le cockney et les combats de rue, ainsi que la manière de suriner un adversaire et de troncher une radasse.

« À la suite d’une révolte dans la province indienne où j’étais né, ma famille fut décimée et ses biens confisqués par la Couronne. Je nourris alors la haine la plus farouche à l’égard de toute autorité britannique. M’étant engagé dans la Royal Navy, je fomentai une mutinerie avec l’aide de forbans sans scrupule : nous tuâmes tous les officiers et les marins qui leur étaient restés fidèles. Pendant plusieurs années, nous écumâmes les mers chaudes, refroidissant sans pitié équipages et passagers des vaisseaux que nous abordions, pillant, violant – des nonagénaires aux nourrissons. »

Somebody soupira.

— Quelle époque ! Nous barbotions dans le sang comme d’autres prennent des bains de boue pour se raffermir les fesses.

Ses petits yeux méchants revivaient les scènes de carnage qu’il nous relatait complaisamment.

— Un jour, dans les bagages que j’étais en train de forcer, je découvris les plans d’un bateau submersible, d’un sous-marin, comme vous dites. Ma formation scientifique me fit comprendre immédiatement l’énorme avantage que je pourrais tirer d’une telle invention. Je fis construire, en secret, le Botulus et ravageai les océans de plus belle, perforant de l’étrave du sous-marin les coques des grands transatlantiques comme des anus de bébé phoque avec un casse-noix.

« Après avoir semé la terreur pendant de longues années, je rencontrai la femme de ma vie sous les traits d’une délicieuse et adolescente passagère que, je ne sais trop pour quelle raison, j’épargnai sans la violer. Je l’installai dans la plus belle cabine du Botulus, l’entourant d’un luxe époustouflant. La garce gémissait sous mes gifles et mes baisers enflammés. Bientôt, elle donna un aperçu de son savoir-faire et de sa perfidie : elle transforma mes hommes, qui étaient déjà des porcs immondes, en verrats. Lorsque nous eûmes fumé le dernier jambon, je me retrouvai sans équipage et seul face à une sorcière de haut vol. Elle me fit commettre mille folies, du léchage de ses pieds satinés à la vaisselle du bord, me harcelant sans répit de ses railleries les plus blessantes. Je décidai d’en finir : notre couple n’était plus viable, je le sentais. Un soir, après l’avoir violée, je l’étranglai proprement, mais la chienne eut le temps de me piquer avec sa quenouille. Vous en connaissez le résultat ! »

Tout en parlant, Somebody puisait inlassablement dans les plats, avalant coup sur coup un civet de rat d’égout, une gibelotte de mygales écaillées, un coulis armoricain, qu’il arrosait de rasades d’eau de Jouvence – dont Shit ne lui avait pas caché les vertus roboratives – coupée d’eau croupie.

Il s’était installé entre deux éphèbes qu’il embrassait à pleine bouche et à bouche pleine, vomissant le trop-plein de nourriture qu’il repompait avec ardeur, maniant sans délicatesse la délicate complexion de leur sexe.

— Quelle buse ! dis-je en me penchant vers Minette.

— Quel homme ! soupira-t-elle.

Je la regardai, déçue.

— Encore une qui se laisse couillonner par le prestige de l’uniforme, pensai-je avec amertume.

Je retirai la main qu’elle avait glissée sous ma robe, et lui balançai une paire de gifles.

— Petite sotte !

Juliette voulut intervenir, ignorant le motif de ma mauvaise humeur.

— Toi aussi, tu vas te laisser berner par ce Jean-Foutre Butor, ce merdeux écœurant de morgue et de cruauté  ?

Je quittai la pièce en claquant la porte et les talons, et me précipitai vers la mer en versant des larmes abondantes. Assise sur la grève, j’écoutai le sourd martèlement du Cocorico et regardai les étoiles défiler au-dessus de ma tête. J’avais l’amère certitude d’être la seule à voir clair dans le jeu de Shit, d’Antonio et, maintenant, de Somebody qui s’était visiblement rallié à eux. Que pouvais-je faire, seule contre eux, tandis que nous foncions à travers l’océan Pacifique vers une chimérique et paradisiaque île au trésor  ?

Soudain, une lumière sur l’eau attira mon attention : ce n’était ni une étoile, ni un des feux de position du sous-marin. Je remontai en courant le raidillon et, hors d’haleine, pénétrai dans le palais.

— On a de la visite ! criai-je, coupant son effet à Somebody qui s’apprêtait à sortir une vacherie enrubannée.

— Merde ! Aux armes ! clama Shit.

Nous dévalâmes en toute hâte le sentier. La lumière s’était encore rapprochée.

— Ils viennent vers nous.

Shit, en proie à une vive perplexité, se malaxait les testicules.

Les éphèbes déposèrent à nos pieds de quoi massacrer un corps d’armée : arbalètes, sagaies, frondes, gourdins, missiles, catapultes, cocktails Molotov et les œuvres complètes de Philippe Sollers. Le navire étranger était maintenant tout proche. Nous nous dissimulâmes  ; la crique était le seul lieu d’accostage. Le sous-marin avait été mis en immersion provisoire.

Bientôt, le vaisseau mouillait dans le lagon  ; un sombre cuirassé aux formes lourdes et menaçantes. Un pavillon fut hissé au sommet du mât central.

— Des pirates jésuites… murmura Antonio, plus ému qu’il ne voulait le paraître.

Plusieurs embarcations furent mises à l’eau, chargées de grappes de combattants encapuchonnés. Sur la proue des chaloupes, une immense croix fendait la nuit comme un glas de mort. Les moines débarquèrent et, après une petite génuflexion, remontèrent prudemment la grève. C’était de rudes gaillards, visiblement aussi habiles au maniement du coup-de-poing américain qu’à celui du goupillon. Ils étaient armés jusqu’aux dents, elles-mêmes renforcées de plaques de métal et taillées en biseau. Nous nous ruâmes sur eux, par surprise.

— Tue ! Tue ! Tue !

— Jésus ! Jésus ! Jésus !

À ce cri, les moines exhibèrent des croix de métal garnies d’une lame comme un sabre, avec lesquelles ils se défendirent férocement. Minette, inexperte aux combats, tomba la première, le crâne fracassé par un petit Jésus en plomb. Pour venger mon amie, je me jetai rageusement dans la mêlée et, à coups de Laguiole, éventrai les bedaines monacales. Autour de moi, le combat ressemblait à un cocktail de prix Goncourt. Ça vociférait, s’injuriait, s’éventrait gaillardement. Juliette se démenait comme un démon, ce qui n’effrayait pas peu les moines guerriers ! Antonio se servait de sa fronde comme d’une moulinette à nouilles et Shit ferraillait avec une seringue hypodermique. Le combat était inégal, malgré la grande énergie dépensée par les éphèbes, qui tenaient tête chacun à deux ou trois moines. Au bout de quelques minutes, nous fûmes forcés de reculer. Deux moines m’avaient pris à partie, décidés à me faire la peau. Je voulus la vendre chèrement mais, par un faux pas malencontreux, je m’étalai par terre.

— Hic Rhodus, hic saltus ! ricana un des moines en se jetant sur moi.

J’étais perdue. En cherchant un point d’appui pour me relever, ma main gauche agrippa le dos d’un livre. Je le braquai devant moi, ultime et dérisoire protection…

Les moines poussèrent un cri d’horreur et, s’étant rejetés en arrière, se convulsèrent sur le sol, en proie aux affres de la plus terrible agonie. Interloquée, je jetai un coup d’œil à la couverture : c’était un vieux numéro de Tel Quel. J’en saisis immédiatement l’effet meurtrier sur les âmes frustes des moines pirates. Je parcourus alors le champ de bataille, semant mort et désolation parmi les assaillants, à tel point que, au bout de quelques minutes, il n’en restait plus qu’une poignée debout. Le chef, l’âme mieux trempée, avait survécu. Il demanda grâce, dignement. Juliette, déchaînée, voulait achever les survivants avec du Mathieu Bénézet  ; je trouvai le traitement par trop cruel et ils moururent décemment, leur crucifix planté dans le derrière. Roméo, ensanglanté et splendide, ligota le commandant, lui retirant de la bouche l’hostie empoisonnée qu’il essayait d’avaler.

Nous dénombrâmes les morts et les blessés. Côté pirates, l’holocauste était total et effroyable, le visage des moines morts atrocement défiguré par les cauchemars d’une agonie littéraire aussi cruelle que sans appel. De notre côté, Juliette et Roméo étaient sains et saufs, malgré d’innombrables estafilades, ainsi que – hélas ! – Shit, Antonio et l’ignoble Somebody. Les deux morts étaient notre chère Minette et le bel Alex. Roméo creusa une tombe sur la grève et nous les enterrâmes enlacés. Nous poussâmes les cadavres des jésuites à l’eau. Les requins pèlerins eurent vite fait de les dépecer avec leurs coquilles saint-jacques. Juliette se jeta dans mes bras et nous emmêlâmes nos pleurs et nos baisers.

— Ah ! ma chérie ! J’ai eu si peur de te perdre…

Somebody s’approcha de nous à pas de loup et quémanda :

— Et moi, j’ai pas droit à une petite bibise  ?

CHAPITRE XIV

Le commandant des jésuites s’était ressaisi et nous lançait des œillades ironiques.

— Je ne dirai rien, vous pouvez me confesser, me chatouiller, me torturer…

Je sortis de la bibliothèque de Shit le Voyage en Chine de Marcelin Pleynet et en commençai la lecture. Le chef des pirates blêmit.

— Non ! non ! pas ça, je vous en supplie…

— Alors, tu te décides ! dit brutalement Antonio.

Des gouttes de sueur perlaient sur la tonsure. J’entamai un nouveau paragraphe.

— Arrêtez ! Je vais tout vous raconter.

— Comment nous as-tu repérés  ? demanda Shit.

— C’est très simple : vous avez une importante fuite d’eau de Jouvence à l’arrière  ; il m’a suffi de balancer de l’eau bénite à la mer pour la détecter : dès que l’eau bénite entre en contact avec l’eau de Jouvence, création du Malin – car Dieu a façonné les hommes à son image, mais non à sa durée –, elle fait gloup ! gloup ! et ça pue méchamment.

— Ah bon ! ?

Shit était décontenancé par les révélations du moine :

— Comment savais-tu cela  ?

Le moine réclama un cigare, palpa négligemment le cul des éphèbes comme s’il se fût agi d’égrener son chapelet et entama la narration de ses aventures :

— Je m’appelle Théière de Jardin. Pour me délasser des carnages maritimes, je tâte volontiers de l’archéologie. J’effectuais des fouilles en Éthiopie lorsque je mis la main sur un document fascinant : la relation manuscrite d’un voyage qu’entreprit un petit marquis français du xviiie siècle…

— Ça alors ! le coupa Shit. C’est moi qui l’ai, ce manuscrit.

— Qu’importe ! reprit calmement Théière de Jardin, il s’agit probablement d’un double. Le manuscrit mentionnait l’existence d’un fragment isolé de l’île, dérivant sur les courants maritimes à la suite d’un cataclysme antérieur à sa venue. Les habitants de Tamoé se désolaient de la perte de la source d’eau de Jouvence. Connaissant les vertus de cette mystérieuse boisson et ne doutant pas un instant qu’elle fût le fruit de mictions infernales, je résolus, avec l’accord du général de l’Ordre, d’aller exorciser l’îlot. En route, j’appris la disparition du Cocorico et lorsque je le vis remorquer l’îlot, j’en déduisis immédiatement votre destination.

Il rota, puis péta.

— Amen ! répondirent machinalement Shit, Antonio et Roméo.

Étant devenues athées au contact de l’Internationale de Sisyphe, Juliette et moi fîmes un pied de nez.

— Nous affrétâmes un cuirassé et, pour nous faire la main, commîmes quelques innocents pillages. D’abord, un porte-avions désemparé de la Royal Navy, que nous envoyâmes par le fond, uniquement pour venger Trafalgar  ; puis un radeau de naufragés que nous disputâmes vaillamment aux requins. J’eus la bonne idée de laisser la vie sauve à une très belle adolescente qui m’avoua, pendant que je la pédiquais, vous avoir rencontrés et me donna approximativement votre position…

Il soupira puis reprit, insidieux :

— Maintenant, je suis en votre pouvoir, mais je possède ce manuscrit bien intéressant…

— Combien  ? demanda Antonio, prompt en affaires.

— 33,33 %.

— 25 % et j’y perds.

Théière de Jardin sortit de sa poche le manuscrit. Shit alla chercher le sien  ; Lorsqu’on superposa les deux copies, la latitude et la longitude exactes de l’île apparurent par transparence, plus une formule en latin que Théière de Jardin traduisit : « Merde à celui qui le lira. »

CHAPITRE XV

Nous mîmes le cap sur la zone des brouillards où se cachait Tamoé comme un bijou de strass sur son écrin de coton ou, si l’on préfère, comme une épeire au centre de sa toile. Le syndrome des grands explorateurs nous avait saisis. Le palais n’était que fêtes, beuveries et mamours imbéciles. Juliette chantonnait à tue-tête :

C’est Tamoé ! Tamoé ! Tamoé !

C’est Tamoé-é qu’il nous faut o-o-o !

De son côté, Antonio fredonnait :

Elle est Tamoé, à moé, à moé…

Malgré mes sombres pressentiments, je me laissai gagner par la fièvre et le délire général. Parfois, je devenais René Caillié frappant aux portes de Tombouctou  ; la nuit, je rêvais de Francisco Pizarro ravageant le Pérou et je me réveillais, en sueur, en train de faire l’omelette avec l’œuf de Christophe Colomb…

Le brouillard s’épaississait, absorbant tous les bruits, estompant les contours du palais, tandis que le sous-marin n’était plus qu’un point lumineux, une loupiote, une lampe d’Aladin. Nous naviguions à l’aveuglette, nous fiant aux coordonnées des manuscrits.

Théière de Jardin se livrait à d’insolites préparatifs : il avait ouvert une grande malle et en avait extrait un uniforme de moine-missionnaire. Il s’admirait des heures dans la glace, coiffé d’un casque colonial, puis exhumait du coffre de hideuses saint-sulpiceries.

— Tu vois, me disait-il en brandissant une Vierge à l’enfant en plâtre, contre cette horreur j’obtiendrai deux ou trois bois sculptés que je revendrai à prix d’or au musée de l’Homme.

Et il partait d’un grand éclat de rire et refourrait ses « bondieuseries » – comme il disait – dans la malle. Il sortait alors sur l’esplanade du palais, attrapait un éphèbe et se livrait à des excès de lubricité connus sous le nom de « position du missionnaire », clamant haut les vertus pacificatrices et civilisatrices de notre expédition.

— Ce type m’écœure plus que les trois autres ! dis-je à Juliette.

— Tu as raison, je le crois infiniment plus dangereux et rompu à tous les mensonges, toutes les trahisons, conclut ma tendre sœur.

Soudain, la muraille nuageuse se déchira brusquement et le soleil éclaboussa l’esplanade du palais où nous nous tenions tous.

— Tamoé ! Tamoé ! jubilait Shit.

C’était très beau, un peu comme un dépliant du club Méditerranée passé sous une glaceuse. Chaque détail, un joyau resplendissant : la jungle d’émeraude, les falaises de topaze, et la mer le plus éblouissant écrin de velours où l’île reposait comme une chiure de pigeon sur la chasuble d’un cardinal.

— Terminus, tout le monde descend ! annonça joyeusement Antonio.

L’îlot et le sous-marin furent garés dans la purée de pois. Roméo détacha la gondole de sauvetage et nous amena au rivage. Les éphèbes étaient restés sur l’îlot. Plus nous approchions, plus l’île se parait de couleurs, de cris d’oiseaux, de senteurs exotiques. Nous commencions à distinguer, le long d’une baie somptueuse, les demeures élégantes d’une grande cité. Shit bavait d’excitation, Antonio pinçait tout le monde, Somebody jurait et pissait sur les poissons  ; Théière de Jardin bénissait à tour de bras, balançant à coups de goupillon d’argent des gouttes d’une eau saumâtre qu’il avait le culot de prétendre bénite.

Nous entrâmes bientôt dans le port. Roméo godilla au milieu d’une flottille de bateaux de pêche et de plaisance. Sur la jetée, un attroupement s’était formé. Lorsque nous mîmes pied à terre, des chants de bienvenue nous accueillirent et un personnage souriant, vêtu d’une ample tunique aux couleurs attrayantes, s’avança vers nous.

— Bienvenue ! Bienvenue aux intrépides voyageurs qui ont bravé mille dangers pour venir à Tamoé ! chantonna-t-il.

— Ohé ! Ohé ! reprit le chœur.

Ils lancèrent vers le ciel des colibris qui inscrivirent, en lettres de feu :

Tamoé, 20 000 habitants  ; principales ressources : pêche, tourisme, gaufrettes magiques, reliques pieuses.

Puis d’adorables adolescentes, à la taille ceinte d’un paréo, nous passèrent autour du cou des colliers de fleurs synthétiques et nous embrassèrent sur la bouche, riant effrontément.

— Qu’elles sont belles ! chuchotai-je à Juliette.

— Oh ! Alice ! Elles me font envie, gémissait la gourmande.

Celui qui nous avait souhaité la bienvenue nous entraîna vers une riche demeure. Nous ayant installés à l’ombre d’une terrasse, il nous servit des rafraîchissements.

— Je suis Gor, nous dit-il. Il y a deux ans encore, j’étais monarque de cette île, puis un oracle a prédit que le dernier monarque aurait la tête tranchée par des envahisseurs étrangers. Comme il ne faut jamais faire mentir les oracles, j’ai abandonné mes fonctions de chef suprême pour me consacrer à la peinture sur soie. Vous trouverez le monarque régnant au palais. N’hésitez pas à lui trancher la tête.

Il désigna un bâtiment massif qui dominait la ville du haut de ses terrasses fleuries et plantées d’arbres extraordinaires.

— Gor, nous ne sommes pas venus ici pour trancher la tête de qui que ce soit, mentit Antonio, posant distraitement une main sur la cuisse d’une servante. Nous sommes de pauvres naufragés qui demandons asile : notre navire a sombré au large de la zone des brouillards et nos compagnons ont péri dans d’atroces souffrances. Nous ne désirons qu’une chose, remercier les dieux que vous adorez…

Antonio s’arrêta un instant, sembla réfléchir.

— Nous pouvons faire une offrande, si cela ne coûte pas trop cher… Que penseriez-vous d’un sacrifice humain  ? reprit-il en me saisissant le poignet.

— Grands dieux ! Quelle horreur !

— Bon… une petite partouze, alors  ?

Il cligna de l’œil perversement. Gor partit d’un grand éclat de rire.

— Venez, je vais vous faire visiter la ville  ; vous comprendrez mieux notre mode de vie et nos coutumes qui, pour singulières qu’elles soient, n’ont rien de cruel ni de sanguinaire.

Il se leva et nous fit signe de le suivre.

J’avais remarqué la grande beauté des Tamoéens et la grâce de leurs attitudes. Les jeunes filles, particulièrement, séduisaient par la vivacité de leurs mouvements et le sourire qui illuminait leur beau visage à la peau cuivrée. La plupart se promenaient le torse nu, vêtues uniquement de ce paréo multicolore qui rehaussait leur teint magnifique. Certaines allaient même totalement nues sans que personne songeât à s’en offusquer. Somebody siffla et lança une grivoise proposition à une belle femme qui passait devant nous. Elle se retourna, le toisa du regard et dit calmement, d’une voix chaude :

— Bien sûr ! Venez chez moi, nous y serons plus à l’aise pour échanger d’aimables caresses.

Somebody rougit et, confus, s’excusa. La femme haussa les épaules et s’en fut, sur le roulement harmonieux de ses hanches.

— Toutes des salopes ! grommela le mufle.

Gor fit semblant de ne rien entendre  ; notre amphitryon nous guida à travers la ville. Les rues étaient larges, propres et le soleil y pénétrait abondamment sans que, toutefois, la chaleur y fût étouffante grâce à l’ingénieuse disposition des places et des ouvertures sur la mer qui en assuraient l’aération.

— Quel admirable urbanisme ! m’écriai-je. C’est autre chose que les tours de la Défense ou les villages-vacances de Merlin-l’Emmancheur.

Gor nous conduisit à un marché où les paysannes vantaient la qualité de leurs produits, soulevant une aile de canard par-ci, un sein par-là. À cette occasion, nous eûmes un aperçu de l’organisation sociale de l’île. Une femme venait de choisir une volaille. La fermière lui tendit le panier d’osier où s’agitait la bestiole criaillante et, en guise de paiement, reçut de sa cliente un long et langoureux baiser.

— Comment ! s’écria Antonio, indigné, vous n’avez pas de monnaie  ?

— Non, répondit doucement Gor, les seuls échanges que nous tolérons sont ceux des serments d’amour et des baisers.

— Mais alors, croassa Antonio, au comble de la stupeur, comment les riches s’enrichissent-ils et les pauvres s’appauvrissent-ils  ? Il est démontré que, dans toute société, l’argent est le vecteur de l’infortune pour les uns et de la félicité pour les autres et que ces deux mouvements sont aussi essentiels à l’ordre social que le rythme des saisons à l’équilibre de la Nature !

— Et les prêtres  ? s’inquiéta Théière de Jardin. Qui entretient leur paresse s’ils ne possèdent pas d’églises pour tromper leurs ouailles ni de troncs pour les plumer  ?

Nous avions en effet remarqué l’absence de tout édifice religieux.

— Et la police  ? Vous avez au moins une police pour permettre aux classes aisées de se livrer impunément aux abus qu’elles interdisent au reste de la population  ?

Gor, sous le flot de questions, vacilla un instant. Puis, songeur, il demanda gravement :

— Est-ce que tous les hommes du monde extérieur vous ressemblent  ?

— Non, non ! m’empressai-je de répondre. Il en reste heureusement qui partagent vos sentiments et qui seraient heureux de vivre à Tamoé…

Je ne pouvais cependant, sans compromettre gravement ma sécurité, celle de Juliette et de Roméo, révéler à Gor les épouvantables desseins des quatre bandits, qui jetaient sur la ville les griffes de leurs yeux cupides. Antonio et ses complices, sentant Gor sur ses gardes, n’émirent plus aucune remarque désobligeante ou révélatrice de la dépravation de leur âme. Gor s’était ostensiblement éloigné d’eux et nous pilotait avec les plus exquises marques d’affabilité.

— Dites-moi, l’interrompis-je, soudain frappée d’un détail : comment se fait-il que vous connaissiez si bien le français  ?

— Nous avons une charmante habitude : lorsque nous accueillons un de nos rares visiteurs, nous essayons d’assimiler les coutumes et le mode de vie qui sont les siens. Notre dernier visiteur, relate la chronique, était un marquis français, homme de goût, sensible et d’un jugement pénétrant. Durant son séjour, il s’efforça d’apprendre notre langue et les Tamoéens, ne voulant pas être en reste de politesse, assimilèrent rapidement la sienne. Cela se passait, il y a bien des lustres, alors que la mère de la mère de ma mère n’était pas encore née et que les étoiles laissaient courir leur traîne d’argent sur des cieux différents.

— C’est là une coutume exquise, dit Juliette, enthousiasmée, mais il est néanmoins curieux que le temps n’en ait pas affaibli les effets…

Gor sourit.

— Je vous raconterai une autre fois d’où nous tenons notre pouvoir sur le temps. Sachez seulement que nos ancêtres buvaient d’une eau merveilleuse, aux propriétés étonnantes, mais la source s’est perdue, ou tarie, au cours des siècles…

Je m’apprêtais à tout lui révéler, les larmes aux yeux, lorsque Somebody et les trois autres nous rejoignirent.

CHAPITRE XVI

Gor nous avait installés dans sa maison, ayant habilement éloigné Antonio et ses compères dans une aile peu utilisée. Le soir, il nous servit un repas délicieux auquel furent conviés quelques amis et voisins.

— Cher monsieur, demanda onctueusement Théière de Jardin, vous serait-il possible, dans les jours qui viennent, de nous présenter à votre sérénissime monarque  ?

Tous les Tamoéens présents éclatèrent de rire, se donnant de grandes claques sur les fesses et des bourrades dans le potage, éclaboussant passablement le reste des convives. Théière de Jardin, froissé, égrenait nerveusement son chapelet et faisait claquer l’élastique de son casque colonial. Au bout de quelques minutes, Gor, les larmes aux yeux, parvint à maîtriser son hilarité et nous dit :

— Veuillez excuser cette petite plaisanterie. Nous sommes malicieux et ne reculons jamais devant une farce, du plus mauvais goût soit-elle. Je pensais que vous aviez compris que notre société, étant dépourvue de monnaie, l’était également de toute forme d’État, la première de ces absences expliquant aisément la seconde : comment entretenir des fonctionnaires et des mercenaires, nécessairement improductifs, sans le secours de l’argent qui permet à ce genre d’institution de s’établir et de se maintenir  ? Le bâtiment que je vous ai présenté n’est pas le palais d’un monarque imaginaire, mais le lieu où nous éduquons nos enfants, donc le plus somptueux.

Le visage de Shit et de ses acolytes vira de la tomate blette à l’endive pas mûre.

— Malheureux ! explosa Théière de Jardin, vous vivez dans un monde sans État parce que sans crimes. Dieu soit loué ! Vous êtes isolés du reste de la terre et ne risquez guère de contaminer les hommes par votre exemple infernal.

— C’est pire qu’une révolution, c’est l’absence de civilisation ! renchérit Antonio.

Gor se dressa, calme, mais en proie à la plus vive indignation.

— Nous sommes probablement des barbares à vos yeux, mais il ne faudrait pas nous prendre pour des couillons ni des mollassons ! Nous savons nous défendre si cela se révèle nécessaire à notre sécurité et ne sommes pas insensibles à l’insulte. Je veux bien pardonner à mes hôtes leurs paroles blessantes, mais je vous conseille de mesurer désormais vos propos si vous ne voulez pas vous attirer la méfiance des Tamoéens et leur inimitié.

Dans mon cœur, je ne pouvais qu’approuver les paroles de Gor. Juliette, de son côté, était pleinement convaincue du danger effroyable que constituait, pour cette société admirable, la présence des quatre bandits prêts à toutes les atrocités pour s’emparer de ses richesses. Elle me lança un coup d’œil désespéré.

La nuit tomba, douce et parfumée. Juliette, Roméo et moi, nous partagions une vaste chambre où des soieries merveilleuses étaient jetées à même le sol. Une salle de bains, ornée de mosaïques représentant de touchantes scènes d’amour, attenait à la chambre. Nous nous baignâmes dans une profonde piscine, mêlant aux gestes de l’hygiène ceux de la tendresse. Roméo nous embrassait tour à tour et ses mains plongeaient sous les eaux à la rencontre de nos corps comme celles du pilleur d’épaves vers les plus belles des statues antiques enfouies dans la vase des siècles. Puis nous roulâmes sur la soie.

— Viens, Roméo ! gémit Juliette.

Le beau marin se coula entre nous, frôlant de sa peau parfumée les creux soyeux que la lumière des lampes à huile enveloppait d’une ombre excitante. Je sentis sa langue me fouiller en même temps que la bouche de Juliette se posait sur mes lèvres, me livrant les secrets humides de ses baisers. Roméo m’abandonna soudain, pantelante et moite, et roula sur Juliette dont l’admirable fessier se balança tout près de mon visage.

— Oh ! Juliette ! Je voudrais me noyer en toi.

— Alice ! Vivons notre passion jusqu’à l’hallali sans boire la coupe amère jusqu’à la lie.

Roméo, content, approuva.

— Ouais, c’est chouette !

Sa verge me pénétra avec l’impatience du cheval entrant à Troie. J’étais allongée, arquant les reins et froissant de mes doigts la soie qui recouvrait le sol. Juliette poussa un petit cri de joie et vint placer son précieux coquillage sur mon visage. Elle balaya lentement ma bouche de ses poils  ; puis, poussant la rose anusienne contre mes narines dilatées, elle revenait inlassablement froisser ses marées de chair contre les galets de mes dents. Très loin désormais, perdu dans le vertige et la nuit, comme un éclair prestigieux la traverse d’une blessure symbolique, le sexe de Roméo me fouissait avec la constance d’un soc de charrue remuant la glèbe.

Un bruit de pas, léger et aussi imperceptible que le brassement d’ailes du papillon… Une douce haleine se mêla à la nôtre. Une langue se lia à nos jeux et deux mains lisses apprivoisèrent nos corps enlacés. À la lueur des lampes, nous reconnûmes une très jeune fille, belle comme la nuit et probablement douce comme le temps. Elle rit et son rire fut un été qui nous étreignit le cœur.

— Qui es-tu  ? lui demandai-je entre deux baisers.

— La fille de Gor ! Mais cela est sans importance. Je vous ai aperçus sur le marché, en compagnie de ces terribles bonshommes…

Je caressai un de ses seins : il était très ferme et, malgré son jeune âge, pleinement conformé. Juliette s’amusait à entortiller ses doigts dans les rares poils de son ventre, passant un index mutin sur les lèvres délicates. La jeune fille, qui s’appelait Alma, frémissait et se frottait plus fortement à nous. Après bien des caresses dont, afin de ne pas lasser le lecteur, je tairai la prodigieuse diversité, Alma devint grave.

— Je dois vous avertir d’un danger imminent qui vous menace autant qu’il pèse sur l’ensemble de la population de Tamoé. J’ai surpris un conciliabule entre les quatre hommes qui vous accompagnent : ils sont décidés à s’emparer de l’île, à l’aide de cinquante guerriers qu’ils ont cachés à bord d’une mystérieuse embarcation. Ils profiteront de l’occasion pour se débarrasser de vous, qu’ils savent opposés à leur projet. J’ai couru aux appartements de mon père, qui a réuni en grande hâte quelques amis et voici ce qu’ils ont décidé : vous devez partir sur l’heure  ; un guide vous conduira, à travers la jungle, jusqu’à un temple où, selon une légende très ancienne, une arme terrible serait enfouie. Le voyage sera dangereux  ; la jungle est peu connue et on la dit peuplée de bêtes étranges et de choses plus redoutables encore…

CHAPITRE XVII

Quelques heures plus tard, nous avancions péniblement sur un sentier encombré de lianes et d’une végétation exubérante. Notre guide était un homme sympathique, au large sourire  ; il nous plut immédiatement. Nous l’avions trouvé devant une porte dérobée de la maison de notre hôte. Sur le seuil, Gor nous avait fait des adieux touchants, mêlant les plus suppliantes recommandations à ses baisers baignés de larmes.

Rezvano, le guide, nous avait aidés à enfourcher de curieux onagres qui se montrèrent fort réticents à nous porter. Tout en avançant sur le sentier, je réfléchissais à la meilleure façon de nous sortir de ce guêpier : je voyais mal comment nous pourrions nous emparer de cette arme mystérieuse, vu notre faible nombre et l’importance des périls que nous allions avoir à surmonter. Mais j’étais prête à braver les plus terribles difficultés pour venir en aide à nos amis tamoéens et débarrasser le monde, une bonne fois pour toutes, de quatre vilains coquins.

La nuit perdait peu à peu de sa profondeur et nous gardions le silence, concentrés sur la conduite de nos rétives montures. Bientôt nous commençâmes à nous élever au cœur de la jungle. Autour de nous, des bêtes feulaient, caquetaient, rugissaient, faisaient craquer les branches mortes sous le sourd galop de leurs sabots griffus.

— J’ai peur ! gémit Roméo, s’approchant de Juliette.

Soudain, une forme effrayante coupa le sentier. Le jour, très faible et filtré par les hautes frondaisons, ne nous permit guère de distinguer les contours de l’énorme bête, mais il me sembla que cela tenait à la fois du cochon d’Inde et de la souris de laboratoire, démesurément grossis.

— Un taupinet ! s’exclama Rezvano. Nous avons eu de la chance que le vent souffle contre nous.

Plus loin, une sorte d’anaconda mit un quart d’heure à traverser la piste.

— Une version améliorée du tuyau d’arrosage, plaisanta Juliette pour se rassurer.

Nous avions pour toutes armes un arc léger et un stylet, mais l’un et l’autre, maniés avec adresse, pouvaient se révéler terriblement meurtriers. Le soir, nous installâmes le bivouac au sommet d’un piton rocheux, inaccessible aux bêtes de proie. Toute la nuit, nous les entendîmes glapir et gratter contre la roche. Vers minuit, un cri étrange monta vers les étoiles. Mêmes les bêtes se turent.

— Qu’est-ce donc que ce cri  ? demandai-je à Rezvano.

— Les Méleffes ! répondit notre guide, les yeux dilatés par la terreur. Elles nous ont repérés et ont senti le mâle…

— Des Méleffes  ? demanda Juliette, serait-ce une peuplade sauvage de la jungle  ?

— Pire que cela : il s’agit d’une déviance dont l’origine remonte à bien des lustres…

Rezvano se rapprocha du feu, comme pour chasser quelque antique démon par la lumière et la chaleur des flammes crépitantes.

— … Vous avez peut-être remarqué le rôle fondamental des femmes à Tamoé. Ce sont elles qui maintiennent l’organisation tant domestique que collective de notre société, mais d’une manière qui n’a rien de contraignant ni d’humiliant pour notre sexe. Il y a longtemps, sous l’influence d’une prêtresse, un groupe de femmes voulut prendre le pouvoir. Elles furent chassées de Tamoé et leur descendance, les Méleffes, a dégénéré progressivement. Pendant la période des amours, elles chassent le mâle…

— Qu’arrive-t-il aux malheureux qu’elles attrapent  ? demanda Roméo d’une voix blanche.

— Elles les violent et les tuent… Tous les enfants mâles qui naissent subissent le même sort.

Le cri sembla soudain tout proche.

— Ma-cho ! Ma-cho ! Ma-cho !

— Elles appellent le mâle… murmura Rezvano.

Puis le silence retomba brusquement sur la jungle et les bêtes reprirent leur carnage innocent.

CHAPITRE XVIII

Le lendemain, nous quittâmes le bivouac de bonne heure. Rezvano prit soin de brouiller nos pistes et dispersa les braises du foyer. Le ciel était toujours aussi magnifique et nous avancions dans un décor de rêve. Des plantes curieuses montaient vers l’azur : ici, des artichauts de la taille d’un séquoia  ; plus loin, des séquoias de la taille d’un artichaut. Un chêne rouvre perdait ses aiguilles tandis que des pins et des cèdres laissaient flotter au vent leurs feuilles dentelées.

— Le Bon Dieu devait être stone quand il a fabriqué cette île ! s’exclama Roméo, en se grattant la tête.

Il poussa un hurlement et jeta au loin une énorme araignée, rouge, velue, qu’il avait confondue avec sa casquette de marin.

— Vite ! implora Rezvano. Les Méleffes ont sûrement entendu le cri.

Derrière nous, on perçut soudain un piétinement de feuilles. Nous poussâmes les flancs de nos montures mais les carnes refusèrent obstinément d’avancer. Nous les abandonnâmes donc, avec les bagages, ne conservant avec nous que les arcs légers et les stylets.

— Courons ! supplia Rezvano.

Nos poursuivantes se rapprochaient, scandant leur étrange cri.

— Ma-cho ! Ma-cho ! Ma-cho !

Les onagres galopaient à notre suite.

— Remontons dessus ! proposai-je.

Dès que nous les enfourchâmes, ils se mirent à brouter.

— Sales bestioles !

Juliette donna un grand coup de pied au sien. L’onagre lui cracha à la figure.

— Les voilà ! cria Roméo, paniqué.

Le terrain devenait plus accidenté et pentu. La jungle se clairsemait. Une troupe vociférante nous talonnait.

— Quelles horreurs ! m’écriai-je, épouvantée.

Une pluie de flèches s’abattit autour de nous. Un onagre s’effondra. Les autres s’enfuirent dans la jungle, malgré nos appels.

— Nous sommes foutus ! sanglota Rezvano, son grand corps secoué par le désespoir.

Nous courions à en perdre le souffle. Derrière nous, les cris devenaient plus aigus. Une étrange odeur commença à flotter à l’entour.

— Ça pue la femelle en chaleur ! gémit Rezvano, de plus en plus effrayé.

Il se laissa glisser à terre, refusant de faire un pas de plus.

— Continuez ! Continuez ! Le monastère est sur cette étrange montagne, là-haut.

Il désigna un pic isolé, en forme de point d’interrogation, bien visible à travers les derniers grands conifères de la forêt. Juliette essaya de le faire se lever, Rezvano refusa avec obstination et résignation.

— Peut-être qu’un seul leur suffira. Il ne faut parfois qu’un mâle pour satisfaire toute la tribu et, à la fin, elles n’ont même pas besoin de le mettre à mort.

Émus par le sacrifice de notre compagnon, nous poursuivîmes notre route. Une lande désolée succédait à la jungle, presque sans transition. Un dernier regard en arrière : les Méleffes s’étaient emparées de Rezvano qui tentait, en vain, d’échapper aux furies qui le submergeaient, avec des cris déments.

— Ma-cho ! Ma-cho ! Ma-cho !

Même à la distance où nous nous tenions, la scène nous apparaissait dans toute sa hideuse cruauté.

— Pauvre Rezvano… soupirai-je, tandis qu’une main m’étreignait étrangement le cœur.

— Satisfaire de pareilles mégères, je préférerais mille fois la mort ! déclara Roméo avec emphase.

— Mieux vaut ne pas s’y frotter, conclut Juliette.

Elle pressa le pas. Hélas ! le sort était contre nous… À un détour du sentier, nous fûmes assaillis par un groupe de Méleffes et promptement maîtrisés. Aujourd’hui encore, alors que les années ont effacé les plus douloureux souvenirs et, pour être juste, les meilleurs, je ne puis sans frémir évoquer l’aspect de ces monstrueuses créatures. Elles ressemblaient si peu à des femmes que j’hésite à les désigner de la sorte.

D’abord l’odeur… Elle était atroce, mélange d’excréments, d’urine et de crasse  ; puis les grimaces, effrayantes, qui déformaient sans cesse leurs traits  ; enfin, les cris bestiaux avec lesquels elles communiquaient entre elles.

— Létor-chon bhrû-l ! répétait l’une d’elles, visiblement à moitié folle.

Les autres entonnèrent un chant de victoire, caquetant comme des poules faisandées.

— Méleffes vin-kra ! Méleffes vin-kra ! Mo-ora Ma-cho ! Mo-ora Ma-cho !

À part ces horreurs indescriptibles, il faut bien reconnaître qu’elles étaient, hélas ! superbes : sous la crasse, on devinait des corps souples, aux formes vigoureuses et élancées  ; n’eût été la bave qui coulait sans cesse de leur bouche et de leur sexe – qu’elles se léchaient distraitement les unes les autres à chaque halte – je me fusse volontiers jetée à leurs pieds ravissants pour en croquer les petits vers qui gîtaient entre les orteils. Juliette ne restait pas insensible au charme primitif de ces créatures et ses narines en respiraient les fortes émanations sans paraître éprouver cette répulsion qui me tenaillait le ventre comme une nausée.

Une fois ligotés, nous fûmes poussés sur un sentier qui contournait la jungle à la limite de la lande. Les Méleffes ne nous brutalisaient pas, Juliette et moi, mais le pauvre Roméo était roué de coups de pied, de poing, de sein, couvert de bave et la cible de toutes leurs insultes.

— Sêk-jiste ! Sêk-jiste ! Ma-cho ! Ma-cho ! hurlaient-elles à l’adresse du malheureux.

Il me faut à présent raconter une scène pénible, dont le souvenir même m’indispose. Quelques Méleffes, éprouvant un besoin naturel, arrêtèrent la troupe sur un péremptoire : Notro-kor éta nou ! qui semblait signifier : arrêt-pipi ou quelque chose de cet ordre.

Elles forcèrent le malheureux Roméo à s’allonger, le maintenant au sol à coups de fessiers crasseux. Elles s’accroupirent alors et se soulagèrent, tour à tour, sur le visage du marin, écrasant sans pitié ses traits juvéniles sous le poids de leurs déjections préhistoriques.

— Ma-cho, sah-lo ! scandaient les furies.

Une fois leurs petites dévotions accomplies, elles se pourléchèrent mutuellement le derrière avec des claquements de langue qui ressemblaient à des bruits de serpillières. Nous nous remîmes en route sous la chaleur qui augmentait encore la puanteur des sauvageonnes. Des mouches se collaient à leurs scrofules, pompaient les furoncles, suçotaient la crasse. Vers le milieu de l’après-midi, nous arrivâmes à un village qui ressemblait plus à un dépôt d’ordures qu’à un club de vacances.

— Libehr onnou déhla lié nati-ohn ! me dit la cheffe de la troupe en me faisant signe d’entrer.

— Après vous, je n’en ferai rien ! répondis-je aimablement, ne voulant pas froisser sa susceptibilité.

Elle me décocha un grand coup de pied dans le derrière qui me propulsa à l’intérieur du village.

— Fa mescla vhe ! me jeta-t-elle, méprisante.

CHAPITRE XIX

Enfermées dans une case au sol couvert de déjections, nous ne pouvions que nous lamenter sur notre sort, éprouvant les plus vives inquiétudes sur celui de Roméo, incarcéré dans une autre case. Nous évoquions avec amertume nos amis tamoéens qui attendaient notre retour, nécessaire à la survie de leur communauté.

— Nous avons échoué ! sanglota Juliette.

Elle se jeta dans mes bras et, malgré l’extrême saleté des lieux, nous roulâmes au sol, étroitement enlacées.

— Jamais ! jamais nous ne parviendrons à quitter ce village, reprit-elle. Les Méleffes nous surveillent de près et… oh ! Alice, j’ai peur… Terriblement peur de devenir comme elles  ; il faudrait si peu de chose…

Je tentai de la rassurer mais, au fond de moi-même ses inquiétudes extravagantes trouvaient un curieux écho, comme un pinçon discret de l’atavisme sur la modernité de mes cellules grises. Après tout, ces harpies furieuses et crottées n’étaient-elles pas les descendantes de ces belles Tamoéennes dont nous avions naguère admiré les charmes et la brillante intelligence  ? Malgré notre appréhension, nous nous endormîmes au milieu des chants des Méleffes se préparant aux rites de l’amour.

Bezi bezo

Libehr onno tro-kor

Vi véhlè fa mêm anhci pêt

Fouti fouto

Abala domina thion

Dé shauvi nisto ma-a-al

Les sonorités étaient rocailleuses et grinçantes, mais leurs chants ne laissaient pas d’éveiller en nous la nostalgie de ces temps primitifs où l’homme n’était pas encore un loup pour l’homme, mais la femme une hyène à l’égard de la femme.

À l’aube, de grands préparatifs de fête remuèrent la poussière et la saleté du village. Un autel fut dressé sur la place centrale, orné de symboles mystérieux : des cercles vermillon surmontant des croix sanglantes, que des prêtresses masquées de symboles identiques peignaient avec un répugnant badigeon, à base de sang de poulet et de jus de navet.

À midi, une Méleffe nous fit sortir aux cris de : Fa mescla vhe ! Fa mescla vhe ! ce qui signifiait sans doute : « Dépêchez-vous ! » Nous approchions de la place centrale où le tumulte grandissait avec l’excitation. L’odeur de femelle en chaleur était suffocante et même Juliette en était indisposée.

— Rezvano ! criai-je.

— Roméo ! sanglota Juliette.

Nos deux infortunés compagnons étaient ligotés sur l’autel, entièrement dévêtus et le sexe peint à la manière de Vasarely. Leur épiderme était couvert de graffitis obscènes : petites bites éjaculantes, cramouilles poilues, derrières cacateux, vaches urinantes, etc.

Un grand nombre de Méleffes se pressaient sur la place, pareillement décorées de pictogrammes sexuels. Elles se fourraient sans cesse les doigts dans le derrière puis les portaient à la bouche ou les essuyaient sur nos malheureux camarades qui se recouvraient peu à peu d’immondices. L’air, avec la chaleur qui montait, devenait de plus en plus irrespirable et se remplissait du vacarme du rut.

Notre gardienne nous força à pénétrer au centre de la ronde et la masse gluante et sanieuse des Méleffes se referma sur nous avec l’indécence d’un crocodile desquamé. Bientôt des mains nous palpèrent, des doigts fourragèrent entre nos cuisses et, malgré nous, nous commençâmes à gémir au rythme de ces insanes caresses. Sur un cri strident de la grande prêtresse, qui siégeait à l’écart, sur un trône richement décoré de runes étranges – Simô neuh debov ouahr –, les Méleffes roulèrent sur les paillasses pouilleuses disséminées au pied de l’autel, se livrant à la plus impudique débauche qu’il m’ait été donné de contempler et, je l’avoue, de participer.

Comme la plupart des peuplades primitives, elles ignoraient les tabous que nos civilisations hyper-évoluées ont jetés sur les fonctions sexuelles et excrémentielles. Elles se barbouillaient le visage de merde écologique, riant comme des folles et rotant comme des vidangeurs. Sous l’effet de caresses brutales ou tendres, beaucoup urinaient sur les mains ou les lèvres de leurs partenaires en signe de reconnaissance. Juliette avait été séparée de moi et je la voyais, au centre d’un groupe d’agitées furieuses, s’abandonner au primitivisme le plus touchant. Moi-même, je sombrai rapidement : pourléchant, fientant, pissant et pétant comme les autres, je me roulai en hennissant dans l’ordure.

— Comme le vernis de la civilisation est fragile face à la boue dont sont pétries les ères ! pensai-je pédantement.

Méleffes ! nous étions devenues Méleffes, contaminées par la sauvagerie en moins de temps qu’il n’en avait fallu pour apprendre les grimaces et les simagrées de la bonne société. La prêtresse, du haut de son trône, regardait ses sujets livrés au délire des sens avec l’œil du philosophe contemplant les contorsions quotidiennes du vulgum pecus. Ai-je précisé que ce trône était percé  ? À travers la lunette, elle déféquait sa satisfaction sur une adolescente vestale qui recevait ce jour-là son excrémentation, sorte de prise de voile méleffienne. Cette jeune fille, presque une enfant, ne portait aucun des stigmates repoussants de ses aînées : elle conservait tout le charme des natives tamoéennes, tortillant son adorable corps sous le fessier de son initiatrice, langotant vigoureusement la raie culière sans éprouver, apparemment, le moindre dégoût. Elle se leva ensuite et rejoignit le troupeau, affublée des mêmes tics et caquetant horriblement à l’unisson des autres mégères. Une autre gracieuse adolescente prit sa place.

Je comprenais enfin la curieuse dégénérescence des Méleffes, non le produit d’une détérioration des gènes, mais le fruit d’un endoctrinement bien particulier : il suffisait d’interrompre le discours fécal de la grande prêtresse pour rompre la chaîne de l’aliénation ! Cette constatation me dégrisa et, repoussant du pied la Méleffe qui me ramonait la fente de sa langue, je lui jetai, parodiant les sonorités disgracieuses de son idiome :

— Vaté fehr fou-thre !

Je courus jusqu’à la case où, par bonheur, on avait laissé nos armes. Je pris un arc et, m’étant dissimulée, je visai soigneusement la grande prêtresse.

— Pfsush !

La flèche pénétra dans son sein gauche et, l’ayant traversé, alla finir sa course dans l’œil d’une de ses guerrières. Le corps jaunâtre de la prêtresse vacilla un instant puis, ô prodige ! se ratatina. Un cri d’horreur jaillit de toutes les poitrines.

— Kék sék sa  ?

— Cé-laf am-po tish !

— Cé-laf am-bo nish !

Les Méleffes avaient interrompu leurs infernales bacchanales, levant vers les cieux leur visage conchié et cependant terrorisé. Elles gémissaient et tournaient en rond, s’écrasant les seins de désespoir. L’horrible métamorphose de la grande prêtresse s’accéléra : elle avait rapetissé jusqu’à la taille d’un gnome  ; la peau se déchira d’un coup et un nain hideux en jaillit : il avait un visage d’une laideur repoussante  ; des binocles de traviole cachaient le strabisme divergent de ses petits yeux stupides.

— L’étron ou le néant ! croassa-t-il en excellent français.

Il traversa en sautillant grotesquement la place centrale et disparut dans la jungle. La confusion augmenta et j’en profitai pour libérer Rezvano et Roméo. Ayant attrapé un bras de Juliette, je l’entraînai avec nous vers la lande, laissant les Méleffes désorientées à leurs angoisses existentielles.

CHAPITRE XX

Personne ne songea à nous poursuivre et, au bout de quelques heures de marche, nous arrivâmes au pied de l’étrange pic sur lequel scintillait, dans les derniers feux du soleil, le mystérieux temple où nous devions nous emparer d’une arme plus mystérieuse encore. Assurés d’avoir semé d’éventuelles poursuivantes, nous nous baignâmes dans un torrent d’eau claire, où notre immortalité retrouva son lustre d’antan.

— Roméo ! riait Juliette en le bisouillant sur tout le corps.

— Ma Juju ! rigolait Roméo, lui flanquant de grosses tapes affectueuses sur le derrière.

Rezvano me poursuivit dans l’eau et, m’ayant rejointe, m’étreignit avec passion. Ses pictogrammes résistaient et je m’amusai à les détailler de la langue, faisant courir sur sa peau de petits frissons de plaisir. Il me sourit. Une onde étrange partit de l’occiput et se propagea dans tout mon corps, me secouant bizarrement.

— Mon Dieu ! je suis malade, s’inquiéta une petite voix intérieure.

— Mais non, grande sotte ! répondit une autre petite voix, tu es amoureuse.

Rassurée, j’attirai le beau visage de mon amant et plongeai dans le lac de ses yeux les filets de mes prunelles et dans la nasse de ses lèvres le goujon frétillant de ma langue. Ainsi va le monde et courent les étoiles sur le chariot du ciel…

Après nous être séchés sur l’herbe de la berge, nous examinâmes avec plus d’attention les parois, apparemment lisses et inaccessibles, que dominait le temple.

— C’est curieux, dit Juliette, j’ai l’impression que cette montagne a changé d’aspect depuis hier.

— C’est normal, expliqua Rezvano, hier nous étions de l’autre côté : elle affectait les contours d’un point d’interrogation.

— Et aujourd’hui, acheva Juliette, évidemment, elle ressemble à un point d’ironie.

Nous nous interrogions encore sur la meilleure manière d’escalader cet hommage à Alcanter de Brahm, quand un grincement de gonds rouillés nous fit sursauter. La base de la muraille se fendit, révélant une ouverture d’où jaillirent trois hommes, arme au poing.

— Gianfranco Spaghetti ! dis-je, reconnaissant le premier.

— Guy Retord et Raoul van Houten ! renchérit ma sœurette.

Les trois sisyphiens se précipitèrent vers nous et nous embrassèrent avec effusion.

— Que faites-vous là  ? s’étonna Guy.

— Et vous-mêmes  ? rétorquai-je en riant.

— C’est très simple…

— Nous, ça l’est moins, mais nous pourrions peut-être poursuivre cette intéressante conversation dans un lieu plus tranquille.

Ils nous entraînèrent à l’intérieur de la faille. Un ascenseur nous amena en quelques minutes au sommet du pic, sur une large esplanade que surplombait l’impressionnante masse du temple. Il tenait à la fois de la cathédrale gothique, de la pyramide égyptienne et des temples khmers, tout cela revu et corrigé par Viollet-le-Duc. Son fronton était orné d’une sculpture énigmatique : un homme portant un flambeau à la gueule d’un dragon, dressé sur ses pattes avant et écrasant sous son poids les ruines d’une ville.

— Une allégorie de l’Histoire ! expliqua Gianfranco. Mais entrez ! entrez !

Ils nous menèrent à un salon confortable, dont les murs étaient tapissés d’adages sisyphiens.

L’orgasme est le temps du désir du temps.

Les principes qui régissent la préhistoire du devenir humain sont contenus dans le temps relatif de la modulation des illusions.

Le pragmatisme de la consommation cyclique du temps est négation de la pratique historique de ce temps.

À travers les images, l’homme aliène son corps au profit de sa représentation.

Homme suit homme.

N’engueulez pas le patron, les ouvriers s’en chargent.N’engueulez pas les ouvriers, nous sommes nos propres patrons.

Vive le cabernet !

Nous étions émus.

Pressé de questions, Raoul nous conta leurs aventures.

— Après notre séparation, lors de l’assaut de la barricade de la rue Gay-Lussac, nous nous sommes réfugiés à l’Institut de préhistoire contemporaine d’Amsterdam. En fouillant les archives de l’Institut, j’ai mis la main sur un curieux manuscrit : un marquis français du xviiie siècle y relatait un voyage vers une île de l’océan Pacifique, Tamoé, dont il prétendait être le premier visiteur européen.

— Je connais ce manuscrit ! le coupai-je : il semble qu’il y ait eu plusieurs copies différentes  ; il serait intéressant de les confronter.

— Un paragraphe, visiblement postérieur de plusieurs années, décrivait ce temple comme un des hauts lieux de la sagesse humaine et renfermant de précieux documents. Enthousiasmé, le conservateur accepta de financer une expédition de reconnaissance et… nous voilà !

Il partit d’un grand éclat de rire et, sur leurs prières, nous racontâmes nos propres aventures. Ils eurent bien du mal à accréditer notre ahurissant récit qui dépassait, je l’admets avec beaucoup de modestie, en palpitantes péripéties les œuvres de Guy des Cars et d’Hervé Bazin réunies.

— Incroyable ! s’exclama Gianfranco Spaghetti.

— Renversant ! renchérit Guy Retord.

— Abracadabrant ! conclut péremptoirement Raoul.

— Il faut faire vite ! les suppliai-je. Antonio et ses complices ne vont pas tarder à semer la mort pour préserver leur immortalité.

— Cette arme mystérieuse, réfléchit Guy Retord, il me semble en avoir découvert quelques traces sur un parchemin… Suivez-moi !

Nous traversâmes d’invraisemblables corridors dont certains croulaient sous le poids d’une végétation tropicale.

— Excusez le désordre, nous sommes trois vieux garçons…

Nous parvînmes, après bien des détours inutiles, à une vaste bibliothèque où moisissaient d’innombrables volumes, rongés par les vers de la rhétorique.

— Voici ! s’exclama victorieusement Guy Retord, dégageant un volumen coincé entre deux codices.

Il déroula le papyrus et nous lut ce passage étonnant :

Pour mettre en marche le réificateur à concepts, appuyer sur le bouton bleu à droite de la console de commande : la lumière verte doit clignoter puis s’éteindre  ; attendre quelques minutes puis viser avec soin l’adversaire. Quand celui-ci est dans la mire, appuyer sur le bouton rouge. Attention ! Abus dangereux. Ne pas laisser à la portée des enfants.

— C’est pas de la tarte ! commenta Roméo.

— Mais, où peut bien se trouver ce réificateur à concepts  ? interrogea Juliette.

Elle tiraillait les poils de son con avec perplexité.

— Attendez la suite ! reprit Guy Retord. Le réificateur est caché dans le ventre du dragon qui orne le fronton du temple : faire basculer le flambeau dans la gueule du dragon  ; le mécanisme d’expulsion s’enclenche automatiquement.

Nous nous précipitâmes sur la terrasse. Gianfranco fit la courte échelle à van Houten. Le flambeau bascula  ; le mécanisme rouillé grinçait effroyablement. La gueule du dragon se referma en clapant et une série de bruits suspects nous tint prudemment éloignés du fronton.

— Attention ! rugit Gianfranco.

Nous nous jetâmes sur le sol  ; la queue du dragon venait de se soulever, projetant avec violence des mœllons dans toutes les directions.

— Proutt !

Une petite boîte noire sortit du derrière de l’animal fabuleux et tomba en ricochant sur le sol  ; puis tout revint à la position première.

CHAPITRE XXI

Gianfranco ramassa l’objet avec circonspection.

— Je ne tiens pas tellement à être réifié, moi…

Tandis que Gianfranco la tenait entre ses mains, un déclic se produisit et la boîte s’ouvrit en deux, sur l’air de Il était un petit navire.

— Chic ! une boîte à musique.

À l’intérieur, le réificateur reposait sur un coussin de pilou. Raoul le sortit avec mille précautions.

— C’est lourd.

L’instrument était comme neuf. À la base de l’appareil, une étiquette en indiquait la provenance : Made in Tamoé. La console de commande était conforme à la description du parchemin.

— Voici le fruit d’une technologie disparue, commenta doctement Guy Retord, et cependant très évoluée : connaîtra-t-on un jour le secret de sa fabrication  ?

— Ce n’est pas à souhaiter, le coupai-je : c’est une arme redoutable malgré ses apparences.

La nuit était tout à fait tombée. La lune éclairait en plein le fronton énigmatique, entourant le temple d’une aura d’irréalité.

— Il faut retourner tout de suite à Tamoé ! supplia Rezvano.

— Pourvu qu’il ne soit pas trop tard.

Les trois sisyphiens se concertèrent un moment, puis Raoul vint vers nous.

— Nous vous accompagnons. Les catastrophes sont riches en enseignements de toutes sortes et notre petite expédition promet bien des surprises. Il y a un hélicoptère garé derrière le temple.

Rezvano, de plus en plus inquiet, agitait ses grands bras avec désespoir. Gianfranco remisa le réificateur dans sa boîte et, à la lumière de la lune, nous courûmes vers l’hélicoptère. Quelques minutes plus tard, nous survolions la jungle. Au loin, des flammes gigantesques se dressaient au-dessus de la ville.

— Trop tard ! Trop tard ! pleura Rezvano, nous avons échoué…

La lassitude le tassa. Il vieillit de plusieurs années d’un coup. Je lui promis le réconfort de l’eau de Jouvence, mais il ne voulait plus rien entendre  ; perdu dans son chagrin, il martelait le cockpit de ses poings impuissants.

— Posons-nous à l’écart, conseilla Guy Retord. Nous essayerons de pénétrer dans la ville à la faveur du désordre.

L’hélicoptère vira au-dessus de l’océan et vint fouetter le sable d’une plage déserte. Nous avions armé nos arcs et les trois sisyphiens sautèrent de l’hélicoptère, un pistolet-mitrailleur au poing. Rezvano portait le réificateur. Nous étions peu éloignés de la ville et le crépitement sinistre de l’incendie nous désolait les oreilles.

— Les forbans ! S’il est trop tard pour sauver les Tamoéens, il est encore temps de les venger ! déclara Juliette, vibrant de colère.

Qu’elle était belle, ainsi campée sur ses jambes admirables et nues, une flèche fichée dans son arc comme Diane à l’affût. Malgré la situation tragique, je ne pus résister à la caresser.

— Oh ! Alice ! Peut-être vivons-nous nos derniers instants ! Soyons dignes de notre malheureux père et sachons mourir là où il n’a pas su vivre.

Sur ces paroles émouvantes, nous remontâmes un étroit sentier s’enfonçant dans les bois. Nous n’avions pas fait trente mètres quand, surgissant aussi silencieusement que la mort dont ils portaient le masque effrayant, une vingtaine d’éphèbes nous encerclèrent.

— Bonjour, chéris ! dis-je timidement, esquissant un vague geste de la main.

Ils pointèrent leurs armes sur nous, le doigt sur la détente. De machines à faire l’amour, Shit les avait transformés en machines à donner la mort. Leur sexe lui-même était caparaçonné comme un cheval de bataille et hérissé de piquants effrayants.

— Bon, ça va ! On ne va pas se fâcher entre vieux copains !

Toujours silencieux, ils nous firent signe d’avancer et nous marchâmes lentement à la rencontre de notre destin, qui ne pouvait guère être reluisant. Avant de quitter la plage, un éphèbe mit le feu à l’hélicoptère, ajoutant ce crime gratuit à la longue liste d’infamies que nous n’allions pas tarder à découvrir.

Nous débouchâmes sur les premières maisons de la ville. L’odeur était insoutenable, mélange de fumée, de chair brûlée et de sang. Des pals étaient dressés le long de la route et les spasmes de l’agonie agitaient encore les suppliciés.

— Quelle horreur ! sanglotait Juliette.

— Pourquoi  ? Pourquoi  ? demandait Roméo dont l’innocence profonde ne pouvait concevoir le plaisir de faire souffrir qu’éprouvent les tortionnaires.

Rezvano marchait comme un zombie, la boîte noire crispée entre ses mains.

Quelques coups de feu claquèrent sur notre droite. Deux jeunes filles surgirent, affolées, poursuivies par un groupe d’éphèbes. Ils se précipitèrent sur elles et, les ayant renversées, les pénétrèrent de leur sexe blindé, déchirant les tendres chairs consacrées à l’amour. Elles poussèrent des hurlements de douleur et s’évanouirent. Les éphèbes les besognaient atrocement, menant à bien leur sacrifice mécanique.

Les belles demeures flambaient, les terrasses étaient ravagées, érodées, les essences rares vouées aux flammes. Des corps atrocement mutilés jonchaient la route. Nos pieds barbotaient dans le sang et nous trébuchions sans cesse contre des membres mutilés ou des organes arrachés sous l’effet des grenades offensives.

Juliette vacilla.

— C’est pire que tout ce que je pouvais imaginer : ces monstres n’ont aucun respect de la vie, aucun sens de la beauté, aucune délicatesse. Ce sont des porcs. Ils crèveront comme des porcs !

Nous approchions de la maison de Gor où les quatre conquistadors avaient établi leur quartier général. Les terrasses merveilleuses étaient intactes.

Théière de Jardin sortit de la maison, tirant par les cheveux une adolescente. Je reconnus avec un petit serrement de cœur Alma. Elle ne se débattait pas, opposant une résistance passive à la cruauté démente du moine. Théière de Jardin la bourra de coups de poing, lui tordit les seins, enfonça ses doigts avec brutalité dans la tendre intimité qui m’avait naguère tant émue.

— Tu vas parler, chienne fécale ! Étron de Satan ! Pisse d’hérétique ! l’injuriait le jésuite, qui ne se dominait plus.

Il la secouait à lui en arracher les bras.

— Parle ! Parle ! Où est ton foutu père de merde  ?

Je l’interpellai énergiquement.

— Laisse-la !

Théière, surpris, lâcha Alma, qui s’effondra sur le sol.

— Tiens ! Tiens ! Nos petites copines et leurs gentils minets ! dit-il doucereusement en frottant ses mains ensanglantées et couvertes d’autres substances innommables.

Il s’approcha en vacillant et colla sa bouche infecte contre les lèvres de Juliette, dont il palpait sans ménagement les globes magnifiques. Il rota, puis vomit. Juliette essayait désespérément de s’arracher à cette étreinte ignoble, mais le moine possédait une force prodigieuse. Roméo, blanc de fureur, voulut intervenir  ; deux éphèbes le maîtrisèrent. Soudain, Juliette balança son pied dans l’entrecuisse du jésuite. Il se plia sous la douleur.

— Tu me paieras ça, putain ! Tu crèveras plus douloureusement que les autres.

Nous étions fixés sur notre sort. Je sentis mon cœur battre à tout rompre. Ce n’était pas possible ! Je faisais un cauchemar… J’allais me réveiller dans les bras de la belle Sophie, à l’Institution Sainte-Marguerite, et nous pourrions rire toutes les deux, entre les baisers, de ce songe absurde. Hélas ! il n’était guère besoin de me pincer pour prouver la réalité de la scène : Shit, Antonio et Somebody sortirent à leur tour, alertés par les vociférations de leur complice. Chacun tenait à la main un membre humain qu’il était en train de dévorer. À notre vue, les trois assassins ricanèrent et vinrent agiter leurs sanglants trophées sous nos nez.

— Vous avez faim ! Il en reste une pleine marmite ! proposa Somebody, mastiquant une bouchée.

— Ah ! la jolie petite boîte… dit Shit, arrachant le réificateur des mains de Rezvano.

Il la manipula adroitement et déclencha le mécanisme d’ouverture. La petite chanson enfantine monta, ironique, dans cette atmosphère alourdie de crimes et de souffrances.

— Ah ! ah ! ah ! Une boîte à musique. C’est donc ça, cette arme mystérieuse censée sauver le monde.

Antonio n’en pouvait plus de se tordre. Il cracha deux ou trois phalanges et se roula sur le sol.

— Eh ! eh ! remarquez, elle n’est peut-être pas si innocente que ça, cette petite boîte, hoquetait Somebody  ; c’est bien connu, la musique adoucit les mœurs. On devrait se méfier.

Les brigands hurlèrent de plus belle. Leur rire dément éclairait leur visage d’une lueur infernale.

— Appuie sur le bouton bleu, proposa Antonio, on va peut-être entendre la Truite de Schubert.

Shit enfonça le bouton. La petite lumière verte se mit à clignoter. Antonio siffla, admiratif.

— Dites donc, c’est son et lumière, cette merveille ! On se croirait au Palace.

La lumière cessa brusquement de clignoter. Shit haussa les épaules, posa le réificateur sur une table et nous fit signe de nous ranger contre le mur. Théière de Jardin avait recouvré ses esprits et glapissait.

— Il faut les tuer tous ! tous ! les déchiqueter, les broyer, les lacérer, les laminer, les estrapader. La question ordinaire, extraordinaire, hyper-extraordinaire, rien ne sera de trop pour cette petite peste !

Les quatre putschistes s’assirent de l’autre côté de la table, singeant une cour martiale.

— Si on leur pissait dessus jusqu’à ce qu’ils en crèvent  ? proposa Antonio.

— On pourrait les disséquer vivants, bavait Shit.

— Si on leur foutait un rat dans le trou du cul  ? saliva Somebody.

— Non ! non ! Tout cela est trop clément ! s’insurgea Théière de Jardin, commençons par une lecture de Marguerite Duras.

À ce mot, le réificateur à concepts, dont la mire était dirigée vers eux, émit un petit sifflement. Agacé, Somebody appuya sur le bouton rouge, pensant qu’il s’agissait de l’interrupteur général. Il se figea dans son geste. Un éclair bleu avait jailli de la boîte, l’enveloppant instantanément, ainsi que les trois autres brutes et les éphèbes qui se tenaient derrière eux.

Les autres éphèbes, incapables de prendre une décision, se laissèrent désarmer sans résistance. Je ne raconterai pas les scènes affligeantes ni les moments pénibles que nous vécûmes ensuite, malgré le soulagement que nous éprouvions à être définitivement débarrassés de quatre gredins qui ne valaient pas la corde pour les pendre – image d’ailleurs fort juste puisqu’ils périrent réifiés, ce qui doit être autrement douloureux, intellectuellement parlant.

Gor arriva bientôt, à la tête d’une troupe peu nombreuse. Il avait dirigé la défense de la cité, ayant préparé en secret une position retranchée, la nuit même de notre départ. Nous allongeâmes Alma, peu sérieusement blessée, dans la plus belle chambre de la maison,

— Mes amis ! mes amis ! dit Gor avec émotion. Je ne sais ce qui serait arrivé sans votre providentielle intervention  ; nous étions à bout de forces et de munitions et ne pensions pas tenir plus d’une heure encore.

*

* *

Qu’ajouterai-je à ce récit d’amour et de sang  ?

Les semaines qui suivirent furent consacrées à l’ensevelissement des nombreux morts et à la reconstruction des maisons. Le Cocorico fut arrimé dans la baie. Nous raccrochâmes la source d’eau de Jouvence à l’île mère, puis nous fîmes monter les éphèbes survivants dans le sous-marin dont les commandes furent bloquées : il partit à toute vitesse et perfora le rideau de brouillard. Nous ne l’avons jamais revu.

Les quatre bandits avaient été momifiés par la mystérieuse décharge : ils paraissaient aussi inaltérables que la méchanceté dont ils avaient fait preuve durant leur vie. Afin que ces journées de malheur et d’affliction perdurent dans les mémoires, les Tamoéens décidèrent d’en dresser les statues sur la place centrale de la ville.

Les Méleffes, privées de leur grande prêtresse, revinrent peu à peu vers Tamoé où elles se reclassèrent facilement en femmes de ménage et bonnes à tout faire, pour elles une seconde nature.

Les sisyphiens s’installèrent avec nous dans le palais de Shit : ils partageaient leur temps entre les fouilles du temple et de longues journées de farniente sur la plage.

Tels furent les événements sans surprise qui succédèrent à ces terribles journées de mai-juin 1968. Aujourd’hui – qu’importent le jour et l’année, puisque nous sommes immortels, n’est-ce pas  ? – Juliette vient de mettre au monde un joli bébé : son petit sexe se dresse déjà coquettement. Mais… qu’est-ce là  ? Ô prodige ! Il se rétracte et s’invagine, puis se dilate à nouveau…

Sine fine

Éric Guez

LE MASSACRE DU PRINTEMPS

Note de l’auteur

À cette époque j’habite rue Chapon, entre Rambuteau et Arts-et-Métiers. Je fais des illustrations érotiques pour des revues de « curiosa » publiées par les Éditions des Jarres d’Or, sises dans le passage Jouffroy, à quelques mètres du musée Grévin. Parallèlement, je tiens la rubrique critique « graphisme et bande dessinée » dans le très chic magazine Zoom.

Mais, des petites revues minables au luxueux magazine de photographie, la constante est là : c’est incroyablement mal payé !... Je dois multiplier les piges pour arriver à m’en sortir.

Un matin, mon éternel ami Jean-Pierre Bouyxou me bigophone. Il a été contacté par Noël Godin (l’Entarteur) à qui l’on a proposé d’écrire des romans policiers érotiques pour l’éditeur Henri Veyrier.

Noël travaille alors à un monumental ouvrage : l’Anthologie de la Subversion carabinée, et il n’a pas le temps (ni, je crois, l’envie) d’écrire des polars de cul. Il propose à Jean-Pierre de rencontrer le directeur de collection, et J.-P. me conseille à moi de faire de même... Excellent contact avec Jean-Claude Hache, qui deviendra un ami.

Je soumets un projet de bouquin, immédiatement accepté. Je signe mon premier contrat, sans imaginer à ce moment qu’il y en aura 16 autres !...

Mes trois premiers titres paraissent sous le label « Plaisir », aux éditions du Bébé Noir. Le Massacre du printemps, repris dans le présent recueil, verra le jour à la Brigandine... Par la même occasion, je me retrouve avec un troisième pseudo : « Ah oui, pour celui-ci, tu t’appelles Éric Guez ! » me dit-on avec désinvolture... Ça m’agace un peu, et j’exige de conserver désormais ce pseudo que je n’ai pas choisi. Il en sera ainsi jusqu’à la fin de l’aventure...

Le Massacre est sans doute le plus construit de mes bouquins. J’ai joué la carte du polar à mystère, où l’on ne doit deviner qui est l’assassin que dans les toutes dernières pages... Et encore !... Ça demande quelque attention. Du temps, aussi, que je n’avais guère, au rythme effréné où l’on pondait les bouquins. J’écrivais un premier jet, et il n’y avait pas de retouches... Je n’étais pas le seul à travailler de cette façon, chez les brigandins !...

Pour ce qui est du coup de pouce financier, pas de souci : c’était aussi mal payé que le reste !... Mais franchement, je ne regrette rien...

Raphaël-Georges Marongiu

Liz Masoyer bâilla sans retenue, émettant un petit nuage de buée qui se fondit dans le brouillard environnant. Un frisson la secoua, et elle bâilla à nouveau. Un sourire triste erra sur ses lèvres que le froid gerçait ; quelle soirée idiote et pénible ! Sa sœur – cette gourde – qui se mariait avec Raymond – ce connard – et qui semblait trouver ça normal et merveilleux… et tellement important qu’il fallait absolument que Liz assiste à l’événement du siècle, à la mairie, à l’église ; et puis au dîner – gigot aux flageolets – et puis encore le gâteau à étages, et le mousseux pas frais… Heureusement, Liz avait pu invoquer l’heure du dernier train pour Paris, qui lui avait permis d’échapper à l’inévitable soirée dansante qui s’annonçait…

— Bande de cons ! proféra Liz, à voix haute. Un renvoi lui tordit l’œsophage ; elle digérait toujours très mal les haricots. Et sa famille. Elle songea à sa gosse, qui l’attendait chez elle, à Paris, gardée par une copine, et une vague de tendresse la submergea, balayant les mauvais et récents souvenirs de cette fichue soirée. Le brouillard était de plus en plus épais, et la lumière des lampadaires de la rue Aristide-Briand s’y perdait en nappes jaunâtres et cotonneuses. Avec difficultés, elle lut l’heure à sa montre ; minuit moins le quart. Son train s’arrêterait brièvement dans la petite station déserte de Franconville d’ici dix-huit minutes ; elle avait juste le temps et pressa le pas. Elle n’eut même pas l’occasion de crier ; une main gantée de cuir lui écrasa la bouche, un bras ceintura sa taille mince, et elle sentit, tout contre son oreille, une haleine chaude, haletante. Une silhouette surgit devant elle, qui lui arracha son sac à main en grondant à voix basse :

— Un cri, un geste, et je t’ouvre le bide. L’éclair glacé d’une lame jaillit devant les yeux exorbités de la jeune femme ; ses genoux fléchirent, mais le second agresseur la soutint fermement. Sans quelle s’en rendît compte, son ventre se relâcha, et l’urine coula le long de ses jambes. Rapidement, l’homme inventoria le contenu du sac ; il brandit un billet froissé sous le nez de sa victime.

— Cinq raides ! Tu te fous de ma gueule ? Je demande pas l’aumône ! Liz gémit sous la paume qui l’étouffait ; l’autre ricana.

— Tu vas venir avec nous, bien gentiment. Si tu essaies quoi que ce soit, tu sais ce qui t’attend ? J’ai qu’une parole.

Liz eut l’impression qu’elle allait s’évanouir ; encadrée par les deux voyous, le souffle court, elle se laissa entraîner au cœur du brouillard. Ils quittèrent la rue, et l’obscurité se fit plus dense ; elle trébucha à plusieurs reprises sur la terre durcie par le gel d’un terrain vague ; ils franchirent une barrière de planches badigeonnées en jaune citron, luisantes d’une grasse humidité, et elle comprit qu’ils se trouvaient sur le chantier d’un immeuble en construction. Elle entendit, dans le lointain, le grondement sourd d’un train ; celui de zéro heure trois, à n’en pas douter… celui qui devait la ramener à Paris, tout près de son studio de la rue de Rome où sa fille devait dormir ; où Claudine allait bientôt s’inquiéter de ne la voir point arriver… Liz reprenait peu à peu ses esprits, passé le choc de la surprise ; qui étaient ces deux types ? Qu’avaient-ils l’intention de lui faire ? Sûrement rien de bon. Sans plus réfléchir, elle se dégagea d’une brusque bourrade, et partit en courant ; une exclamation de colère fusa derrière elle, et les deux hommes se lancèrent à sa poursuite. Elle ne voyait rien, comme environnée de suie ; son cœur battait à grands coups, et ses poumons la brûlaient. De tout son élan, elle heurta violemment quelque chose de métallique ; un jappement de douleur lui échappa, et elle tomba à plat ventre, s’écorchant les genoux et les paumes. Des larmes jaillirent de ses yeux. Elle était perdue, et elle le savait. Elle regretta la soirée dansante, les plaisanteries gaillardes de Raymond, les rires mouillés de sa sœur. Une poigne dure se referma sur sa cheville ; l’homme grinça :

— Je t’avais prévenue, salope, faudra pas te plaindre !

CHAPITRE I

Roger Baudet tira sur la perche, et le rideau de fer de la boucherie dégringola jusqu’au sol dans un vacarme d’apocalypse. Le jeune homme s’assura du bon fonctionnement de la serrure mangée de rouille, et rentra par la petite porte qui s’ouvrait sur le côté gauche de la boutique. Il remisa la perche dans un coin, et alluma une cigarette : la première depuis midi ; M. Ménapier, le patron, interdisait à ses commis l’usage du tabac durant leur temps de travail à la boucherie. Roger Baudet haussa les épaules à cette pensée, et exhala un nuage de fumée provocatrice en direction de l’arrière-boutique. Puis, il frappa au carreau, et entrebâilla la porte.

— Il est huit heures, m’sieur Ménapier ; je file…

Sans attendre la réponse, il sortit, et enfila son caban dans la rue. La réponse, il la connaissait par cœur : « Si tu n’es pas à l’heure demain matin, je te fous à la porte ! » Le jeune homme shoota rageusement dans une boîte de conserve vide, qu’il expédia au milieu de la rue. Qu’il le foute donc à la porte ! Après tout, depuis un mois qu’il était le commis du gros Ménapier, Roger Baudet regrettait presque sa cellule de la Santé… là aussi, on l’avait lourdé, son temps accompli, six semaines plus tôt. Une assistante sociale lui avait dégotté cette place de garçon-boucher, et il avait accepté comme ça, pour dire de gagner trois sous. Mais il n’avait jamais eu l’intention de porter des quartiers de bidoche toute sa vie. Il avait vingt-sept ans, et rêvait de luxe, de costards en alpaga, de bagnoles sport et de gonzesses roulées comme Bo Derek… C’est pas un laborieux qui peut s’offrir tout ça. Mais, pendant ses trois ans de cabane, il avait rencontré des mecs bien ; il s’était fait des amitiés solides, et il allait bientôt collaborer à des affaires sérieuses. Alors, finies les brimades de ce porc de Ménapier !

Regonflé à ces pensées, c’est joyeusement que Roger Baudet rentra chez lui, rue Trevet, dans un quartier pourri d’Aubervilliers.

Le ciel était bas et gris, presque noir, et, malgré le mois de mai tout proche, on se serait cru en plein hiver. Le jeune homme songea que, dans les périphéries ouvrières, c’était l’hiver douze mois sur douze… sans doute partirait-il vers des contrées plus riantes, dès qu’il aurait assez de blé. Cannes, ou peut-être carrément la Provence…

Roger Baudet passa rapidement devant la loge de sa concierge, qui ne l’aimait guère ; il gravit quatre à quatre les marches usées et grinçantes du vieil escalier, indifférent aux remugles de cuisine pauvre, enrichis de ceux, tout aussi virulents, provenant des chiottes défectueuses situées à chaque palier. Au cinquième, un peu essoufflé, il introduisit sa clé dans la serrure et entra. Les odeurs de bouffe rancissaient jusque chez lui. Il haussa les épaules. Chez lui ! Il ne considérait pas ce deux-pièces insalubre comme étant « chez lui » ; c’était tout au plus un lieu de transit, en attendant les hôtels chics et sa villa face à la mer.

Il jeta son caban sur le canapé-lit défait, et vida, à même le goulot, un fond de Margnat qui traînait sur le tabouret lui servant de table de nuit. Il alluma une Gauloise. On frappa à la porte. Roger Baudet soupira ; sûr que cette salope de concierge l’avait vu entrer, et qu’elle venait lui rappeler son loyer en retard. Cent sacs pour ce gourbi dont un Arabe émigré n’aurait pas voulu ! Une vague de colère lui obscurcit la vue ; brutalement, il ouvrit la porte, l’invective à fleur de lèvres. Puis il recula, sans un mot, fixant stupidement l’automatique que l’homme braquait sur lui. Un détail lui déplut tout particulièrement : l’arme était munie d’un silencieux. L’inconnu referma la porte, sans cesser de lui faire face.

— Doit y avoir maldonne… s’enroua Roger Baudet.

L’autre ne répondit pas, se contentant de le dévisager avec insistance.

— On se connaît pas, dit encore le jeune homme ; c’est sûrement…

— Si, coupa l’arrivant, on se connaît. Regarde bien…

L’homme était de taille moyenne, mince, d’un âge rendu indéfinissable par l’épaisse barbe blond roux qui lui dévorait la moitié du visage ; il portait des lunettes à monture rectangulaire, en écaille presque noire. Un chapeau de cuir brun, assorti à son manteau, ainsi qu’à ses gants, lui ombrageait le front. Il portait des boots à élastique, qui devaient coûter assez cher. Pas tellement l’air d’un malfrat ; plutôt le genre courtier, ou médecin… Roger Baudet le détailla de la tête aux pieds, durant de longues minutes ; il dit lentement…

— Je ne vois pas…

L’automatique toujours pointé, l’homme ôta ses lunettes.

— Et comme ça…

Des yeux noisette, durs, brillants. Baudet esquissa une moue.

— On s’est jamais rencontrés, parole.

CHAPITRE II

L’autre eut un claquement de langue agacé ; il remit ses lunettes en disant :

— Tu t’appelles Roger Baudet ; tu as purgé trois ans de taule pour un casse minable dans une bijouterie de Meudon. Tu travailles actuellement comme garçon-boucher rue de la Convention… tu vois, moi je te connais.

Cette voix… bizarre, rauque, Baudet était certain de ne l’avoir jamais entendue. Il secoua négativement la tête.

— C’est une gourrance, fit-il.

— Non, répondit fermement l’inconnu ; mais ça ne fait rien. Allonge-toi sur le lit.

— Hein ? mais…

Vivement, le canon de l’automatique l’ajusta ; il était trop loin pour pouvoir tenter quelque chose, et, de toute façon, il ne l’aurait sans doute pas fait : il avait peur, et l’homme ne semblait pas plaisanter. En balbutiant de vagues affirmations d’incompréhension, Baudet s’exécuta. Le barbu s’approcha, et ordonna sèchement :

— Mets tes bras en l’air.

Une paire de menottes chromées cliqueta aux poignets de Roger Baudet, et il se retrouva solidement arrimé à une tringle métallique du lit repliable, les bras tendus de chaque côté de la tête. L’homme tira de sa poche une large bande de sparadrap, et la lui appliqua soigneusement sur la bouche. Satisfait, il contempla le malheureux, dont les yeux affolés roulaient dans leurs orbites. Il sourit.

— Tu te demandes ce que je veux, hein ?

Il prit un temps. Puis, tranquillement :

— Je vais te tuer.

Une grosse goutte de sueur huileuse roula sur la joue de Roger Baudet, et se perdit dans son cou. L’inconnu enfonça son pistolet dans sa ceinture, et se mit à visiter les lieux, ouvrant les placards et les tiroirs. Il trouva, semble-t-il, ce qu’il cherchait, et revint auprès de son prisonnier en débouchant une bouteille de cognac aux trois quarts pleine. Il approcha du lit une chaise bancale, et s’y installa ; après avoir essuyé le goulot de la bouteille d’un revers de manche, il but une longue rasade.

— Tu avais des projets, sans doute ? murmura l’homme en posant le flacon sur le plancher, à côté de lui ; c’est marrant, la vie… tu serais peut-être devenu quelqu’un, si tu ne m’avais pas rencontré…

Roger Baudet se mit à se tortiller sur sa couche ; sans lui prêter attention, le barbu s’accorda une nouvelle rasade d’alcool, et parcourut du regard la pièce sordide d’un air pensif. Il se leva et mis en marche un petit transistor-réveil qui trônait sur une étagère, juste au-dessus du lit, à côté d’une photo de Mireille Darc dans un cadre de Prisunic. La chambre s’emplit de musique disco, et l’homme recula jusqu’à la porte en reprenant son pistolet.

— J’aime mieux tirer de loin, expliqua-t-il ; des fois que ça éclabousse…

De toutes ses forces, Roger Baudet hurlait à l’intérieur de lui-même ; l’adhésif ne laissant pas filtrer le moindre son. La première balle l’atteignit au genou droit, et il fit un véritable saut de carpe qui fit gémir les ressorts fatigués du grabat.

— Ça doit faire vachement mal, dans la rotule ! commenta le barbu. Puis, soutenant son poignet de la main gauche, il visa à nouveau. Soigneusement.

Des larmes de douleur et de terreur jaillissaient des yeux du garçon-boucher, tels des geysers. L’homme pressa la détente ; la détonation, parfaitement absorbée par le silencieux, se perdit dans un solo de batterie, et Baudet reçut la seconde balle en plein ventre.

— Merde ! fit le tueur ; j’avais visé plus bas…

Roger Baudet ne ressentit aucune douleur, lorsque la troisième balle lui perfora la cuisse : il était déjà mort.

Liz ouvrit les yeux, puis les referma vivement, sous l’impact douloureux d’une lumière crue, qui blessait sa rétine. Elle se souvint de sa course éperdue, dans les vapeurs malsaines du brouillard ; elle se souvint de sa chute, de cette main d’acier refermée sur sa cheville, des paroles menaçantes de son agresseur… elle fut surprise d’être encore en vie, et le regretta presque. Elle avait mal à la tête ; une lancinante douleur à la base du crâne, là où, vraisemblablement, l’homme l’avait frappée. Elle était couchée sur le dos ; elle tenta de bouger, mais n’y parvint que dans une très faible mesure ; elle comprit que ses poignets étaient solidement attachés, en contrebas de son corps, sans doute aux pieds de la sorte de lit de camp sur lequel elle gisait. Une vague odeur de plâtre et de poussière flottait dans l’air humide. Le chantier… elle devait se trouver dans un des baraquements servant de vestiaire aux ouvriers. Liz, imperceptiblement, ouvrit ses paupières, et constata qu’elle ne s’était pas trompée. Une lampe baladeuse, dans sa grille de fil de fer, pendait du plafond bas, juste au-dessus de son visage. Sur sa gauche, une voix résonna.

— Eh, Buzz ! elle bouge…

Liz se mordit la lèvre ; son cœur cogna durement dans sa poitrine. Des larmes quelle ne put retenir roulèrent sur ses joues duvetées, et son menton se mit à trembler irrépressiblement.

— Je vois, répondit laconiquement celui qu’on appelait Buzz.

— Tu vas pas lui causer ?… reprit l’autre, avec un petit rire de crécelle.

— Je finis d’abord le joint. Ça me met en forme.

Liz ouvrit résolument ses yeux bleus ; il était inutile de finasser, autant que de se faire des illusions sur ce qui l’attendait.

Les deux types étaient assis sur des caisses, de part et d’autre d’une table faite de planches mal rabotées ; Buzz tirait avec volupté sur une énorme cigarette conique, retenant chaque bouffée dans ses poumons le plus longtemps possible, jusqu’à ce que la toux lui fasse exhaler un panache de fumée grise. Il tendit le clope à son complice, et demanda :

— Dis voir un peu, Al Capone, on a fait combien, cette nuit ?

— Trente-cinq mille, avec la greluche. Plus trois bagouses en jonc. On devrait bien en tirer vingt tickets chez Marcel.

Buzz fit la grimace et cracha par terre.

— C’est pas Byzance.

Il se tourna vers Liz, un sourire graveleux sur ses lèvres épaisses, et ajouta :

— Heureusement que la demoiselle est mignonne… ça nous consolera…

Liz prit son courage à deux mains ; elle devait au moins tenter quelque chose. D’une voix mal assurée, elle lança :

— Écoutez, les gars… la plaisanterie a assez duré… Je vous jure que je ne dirai rien à personne si vous me relâchez. Mon mari doit déjà être à ma recherche. S’il ne me voit pas arriver, il va prévenir la police, et vous aurez de solides ennuis…

Buzz l’avait écoutée, l’air stupéfait, la bouche béante.

— Non, mais tu l’entends, Al ? s’exclama-t-il ; tu l’entends ?…

Et il partit d’un rire inextinguible, immédiatement imité par son acolyte. Leur hilarité hystérique parut interminable à la jeune femme ; atterrée, elle se sentit perdue ; ces deux fous allaient sûrement la violer, ce qui ne lui souriait guère, mais peut-être allaient-ils la tuer afin qu’elle ne puisse les dénoncer ?… Dans son cerveau endolori, les idées les plus folles se bousculaient ; elle imagina un gros titre dans France-Soir, la détresse de sa gosse…

Petit à petit, les rires s’éteignirent ; Al, avec application, roulait une nouvelle cigarette d’herbe. Buzz se leva, et s’approcha de Liz. Il lui parut immense ; il portait un jean et un blouson de cuir noir clouté, râpé aux coudes. Ses cheveux, longs et sales, pendouillaient de part et d’autre d’un visage aux traits épais, constellé de points noirs ; ses yeux, petits et rapprochés, fixaient Liz ; il s’humecta les lèvres et se mit à caresser ostensiblement le renflement agressif de sa braguette.

— De toute façon, dit-il doucement, je ne vois pas de quoi tu te plaindrais… je te veux que du bien, moi… je te plais pas, peut-être ?…

Liz serra les dents et détourna le regard.

— Je crois qu’tu lui plais pas, Buzz ! gloussa Al Capone en tétant son joint.

— J’en ai rien à foutre ! rétorqua le voyou en posant sa main sur la poitrine de Liz ; moi, elle me botte…

Il parcourut de la paume les fermes rondeurs, libres sous le pull de laine rouge ; il émit un petit sifflement :

— La salope ! tu sais qu’elle a même pas de soutien-lolos ?…

Al hocha la tête et se remit à rire bêtement.

— C’est de la provocation ! approuva-t-il ; elle a une culotte, au moins ?

La dextre impudique de Buzz glissa sous la jupe, le long des cuisses serrées, et rencontra l’étoffe humide et chaude ; il s’esclaffa :

— Oui, mais pas pour longtemps ! vaut mieux lui enlever, j’ai bien l’impression qu’elle a pissé dedans !

Une nouvelle crise de rire secoua les deux crapules ; Liz rougit violemment et souhaita mourir sur-le-champ.

— C’est émotif, ces p’tites bêtes ! hoqueta Al Capone, en martelant de coups de poing la table parsemée de brins de tabac ; une petite surprise, et pfuit ! on souille son linge !

— Pas d’erreur ! heureusement qu’elle a pas chié !

Ils en pleurèrent de rire ; Buzz tomba à genoux sur le sol crasseux, se tenant le ventre à deux mains. Soudain, Al s’arrêta net ; le visage crispé.

— Écoute… souffla-t-il.

D’un bond, Buzz se remit debout, aux aguets ; un silence pesant succéda aux gloussements de joie des loubards. Al tira sur le fil électrique, débranchant la prise, et l’obscurité la plus totale s’installa dans la cabane. Buzz murmura :

— Ben quoi ?… j’entends rien.

— Si… on a marché tout près, j’ai pas la berlue.

Un fol espoir gonfla le cœur de Liz ; mais elle ne savait que faire. Crier ? elle n’osait pas ; Buzz serait bien capable de la tuer pour la faire taire. Et… s’il n’y avait personne ? Tous ses sens en éveil, elle écouta, elle aussi. Les minutes s’écoulèrent, lourdes d’angoisse. Le silence n’était troublé que par la respiration un peu sifflante de Buzz ; la jeune femme avait l’impression d’être enfermée dans un cercueil de plomb, avec dix pieds de terre par-dessus. Au fur et à mesure que passait le temps, son espoir insensé s’effritait ; l’horreur de sa situation lui apparaissait plus encore qu’auparavant. Elle tira farouchement sur les cordes qui lui meurtrissaient les chairs, sans autre résultat qu’une douleur accrue. Elle se demanda si prier servirait à quelque chose. « Notre père qui êtes aux cieux… »

La lumière revint. Al eut une mimique d’excuse.

— J’avais bien cru…

— Il vient jamais personne ici, la nuit , fit Buzz ; surtout par ce temps. Je crois que tu as trop fumé, mec…

— Ça va, ça va… tout le monde peut se tromper.

Buzz, de nouveau souriant, revint vers sa prisonnière. D’une pression du pouce, il fit jaillir la lame de son couteau à cran d’arrêt. Il empoigna le bas de la jupe de Liz, et, d’un geste sûr, la fendit sur toute sa hauteur. La jeune femme ferma les yeux et laissa échapper un pitoyable gémissement de détresse.

CHAPITRE III

Recouvert d’un drap, le cadavre de Roger Baudet passa lentement devant la loge de Mme Billot. Pour la dernière fois, et sur une civière portée par deux flics.

— Il me devait encore un loyer, dit Mme Billot, avec amertume.

L’inspecteur Auger sourit affablement.

— Ceci ne me paraît pas capital pour l’enquête, chère madame, mais j’aurais d’autres renseignements à vous demander ; entrons un instant dans votre loge, voulez-vous ?

Mme Billot gratta la verrue qui ornait sa joue grasse et molle, en considérant l’inspecteur Auger. Un flic poli et courtois, ça lui semblait louche… Elle mit ces qualités incongrues sur le compte du jeune âge de l’inspecteur, sans doute frais émoulu, et l’introduisit dans la petite pièce crasseuse qui abritait sa vie végétative depuis trente-cinq ans. Elle débarrassa une chaise au cannage fatigué des numéros d’Intimité qui l’encombraient, et se fendit d’un sourire mielleux :

— S’seyez-vous, inspecteur ; vous prendrez bien un petit coup ?…

Auger refusa d’un geste.

— Merci. Jamais pendant le service. Parlez-moi plutôt de Roger Baudet.

La grosse souleva le couvercle d’une marmite, disparaissant à demi dans un nuage de vapeur odorante ; elle touilla vigoureusement le rata à l’aide d’une cuiller de bois, en expliquant :

— Mon homme va rentrer pour le déjeuner…

— Depuis quand Roger Baudet habitait-il ici ? demanda Auger, sans impatience visible.

— T’endez voir… fit Mme Billot, en se grattant le crâne du manche de sa cuiller ; ça fait un mois et une semaine. Et y me devait encore un loyer.

— C’est vous qui avez découvert le corps ? poursuivit Auger, en prenant des notes sur un petit calepin.

— Ben, oui. Je le voyais pas depuis trois jours, alors j’ai trouvé ça curieux ; j’ai monté voir avec mon passe, des fois qu’il s’aurait tiré à la cloche de bois… dame, y me devait un loyer, s’pas ? et pis, je l’ai trouvé sur son lit, comme ça… et ct’odeur…

Mme Billot pinça les narines et goûta son frichti.

— Il recevait des relations, des amis ?

— Pas qu’je sache. Si, une fois, y a une quinzaine, il est monté avec une fille, l’air mauvais genre. J’y ai dit le lendemain que je voulais pas de putes dans mon immeuble, et il a pas recommencé.

— Vous n’avez donc rien remarqué de particulier le jour du crime, soit il y a environ trois jours ?

Mme Billot essuya ses mains courtaudes à un torchon douteux.

— J’vois pas… Si, peut-être ; un monsieur bien habillé, qu’a regardé le tableau des locataires ; mais j’chais pas si c’était pour lui.

— Et… qu’est-ce qui a pu vous faire penser que ce monsieur venait voir Baudet ?

— Ben, c’est qu’ici, je connais tout le monde depuis trente-cinq ans, et çui-là, il était pas le genre de la maison, et je l’avais jamais vu.

— Oui… vous pourriez me le décrire.

— Dame, je l’ai pas très bien vu, j’étais à ma lessive… il était habillé chic, avec un chapeau et une barbe. Dans le genre assureur, voyez ?

— Vous ne l’avez pas vu repartir ?

— Ma foi non… Vous savez, j’ai bien d’l’ouvrage, ici, avec le ménage, et tout ça…

Auger acquiesça poliment, en évitant de regarder les vitres couvertes de dégoulinades graisseuses, la table encore jonchée des reliefs du petit déjeuner et le parquet terni par des millions de semelles poussiéreuses ; il se leva et empocha son carnet.

— Merci pour ces renseignements, madame Billot ; au revoir, et bon appétit.

— Si jamais z’avez encore besoin de moi… sourit obligeamment la concierge.

L’inspecteur Auger regagna sa voiture, où son adjoint l’attendait en lisant Spirou. Il s’installa sur le siège avant, et dit :

— Bonfils, du boulot pour toi… Tu vas m’interroger tous les locataires de ce gourbi, afin de savoir si l’un d’eux a reçu la visite récente d’un individu barbu et bien sapé. Si c’est négatif, c’est donc bien Roger Baudet que ce personnage est venu voir…

Bonfils referma son magazine, et sortit de la voiture en soupirant.

Auger se glissa derrière le volant, et lança :

— Je te retrouve ici, dans deux heures environ…

Bonfils haussa imperceptiblement les épaules et disparut sous le porche crasseux.

Tout guilleret, Philippe Auger mit le moteur en marche, et fila vers le Châtelet. Il avait le temps de passer manger un morceau chez lui, rue Saint-Honoré. Il ferait la surprise à Léonie… En évoquant les rondeurs bien réparties de sa jeune compagne, Auger se sentit durcir ; il se sourit dans le rétroviseur, et songea qu’il s’accorderait peut-être un supplément au casse-croûte… une manière de dessert…

Le jeune homme se gara tant bien que mal sur un parking interdit, et gravit allègrement les deux étages qui le séparaient de Léonie. Elle vint ouvrir, en peignoir.

— Toi ! Tu aurais pu me prévenir que tu rentrais ce midi, reprocha-t-elle ; je suis affreuse… et puis, il n’y a pratiquement rien à manger…

Auger interrompit d’un long baiser ces tendres récriminations ; enlevant la jeune femme dans ses bras, il la porta jusqu’au canapé du living, où il la lâcha. Léonie poussa un cri strident, les jambes en l’air, découvrant involontairement ses charmes postérieurs exempts de tous voiles ; elle brailla :

— En voilà des façons ! Tu es devenu fou ?…

Auger se coucha sur elle et l’embrassa dans le cou ; un sein s’échappa du peignoir malmené par ses doigts fébriles.

— Fou de toi ! roucoula-t-il ; allons, laisse-toi faire…

— Non, chéri, non ! pas maintenant… je… je ne suis…

Dans la fourche des cuisses douces, Philippe Auger sentit le petit bout de ficelle qui lui interdisait l’accès de ce temple de félicité pour quelques jours ; il lâcha Léonie, qui remit de l’ordre dans sa tenue.

— Excuse-moi, chérie… je ne savais pas… mais je suis si content, aujourd’hui…

— Brute… dit gentiment la jeune femme ; tu veux manger ? Je vais ouvrir une boîte de quelque chose, tu me raconteras pendant ce temps-là.

— Ça y est enfin, ma puce ! s’écria Auger, la bouche pleine d’un reconstituant cassoulet ; le commissaire Flament vient de me confier ma première véritable enquête ! Seul maître à bord après lui !

— Géniââl ! répondit Léonie ; ça va te valoir de l’avancement ?

Auger lampa son verre de côtes du Rhône et soupira comiquement.

— Tu ne penses qu’au pognon, déplora-t-il ; tu ne sais pas ce que ça représente pour moi.

— Mais si, andouille ! sourit Léonie ; tu vois bien que je te fais marcher… Allez, raconte.

Le jeune homme prit un air modeste qui ne pouvait tromper personne, et surtout pas Léonie.

— Oh, fit-il, ce n’est pas l’affaire du siècle… Un crime crapuleux, en apparence, du moins. Un garçon boucher qui s’est fait abattre de trois balles dans son misérable appartement d’Aubervilliers. Seulement, on l’avait attaché et bâillonné au préalable, et il semble que l’assassin n’a pas seulement tiré pour tuer, mais aussi pour faire souffrir sa victime. Une balle dans le genou, une dans la cuisse, et une dans le ventre… Les proches voisins n’ont rien entendu, ce qui peut prouver que le meurtrier avait une arme munie d’un silencieux ; donc, a priori, un professionnel. Vengeance ? Peut-être. Si le gars était fiché, nous en apprendrons davantage ; je devrais avoir tous les tuyaux cet après-midi, à la grande taule. On a aussi repéré un type, dans l’immeuble, le jour présumé du crime. Ça n’a peut-être aucun rapport, mais je ne dois rien négliger…

Léonie plissa son petit nez, et les resservit de ce qui restait du cassoulet.

— Ça ne va pas être dangereux pour toi, au moins ? s’inquiéta-t-elle.

Auger sourit tendrement.

— Rassure-toi, ma puce ! murmura-t-il en caressant la joue de son amie ; c’est pour le salaud qui a fait ça, que ça risque d’être intéressant…

— Alors, ça va, conclut-elle, en se levant pour préparer le café.

Sous le regard goguenard et intéressé de son compère, Buzz acheva de dénuder le corps frémissant de Liz ; maniée avec dextérité, la lame acérée mettait en lambeaux le pull et la jupe ; se glissant entre la peau et la fine culotte blanche, elle trancha celle-ci d’un coup sec, révélant un triangle de boucles châtain.

— Y a pas, apprécia Al, tu sais y faire pour éplucher une gonzesse !

Buzz, satisfait, considéra les formes roses émergeant des lanières de tissu ; posément, il referma son couteau. Liz tremblait de la tête aux pieds, de froid et de peur ; elle serrait l’une contre l’autre ses jambes nues, comme si cela devait la soustraire à la convoitise de Buzz. Ce dernier se délectait visiblement de la situation, jouissant autant de la honte qu’il infligeait, que du plaisir concret qu’il allait tirer de ce corps livré à ses instincts les plus vils. Il grinça :

— Allez, connasse, ouvre les cuisses !

Liz hurla :

— Non ! laissez-moi tranquille ! Je vous donnerai de l’argent, mais laissez-moi !

— Tu vas nous faire un chèque ? ricana le voyou ; tu nous prends pour des cons ? Allez, fais voir ton nid d’amour, sinon, ça va aller très mal pour toi.

Au bord de la crise nerveuse, la jeune femme hurla à nouveau, de toutes ses forces ; Al s’écria :

— Mais, fais-la taire, merde ! Elle va ameuter toute la région !

Buzz prit son élan, et appliqua à la malheureuse une magistrale paire de gifles, qui l’assomma presque ; ses cris se muèrent en sanglots.

— Si tu recommences, prévint Buzz, je te bourre la gueule de plâtre, comme ça, tu la boucleras. Maintenant, écarte, et vite, avant que je perde patience !

Liz savait qu’elle ne devait attendre aucune pitié, et que toute résistance de sa part ne lui apporterait que torture supplémentaire ; cependant, elle n’était pas certaine de pouvoir subir avec résignation les assauts de l’ignoble personnage. Faisant un énorme effort de volonté, elle disjoignit ses genoux qui tremblaient, de quelques centimètres. Buzz eut une exclamation de triomphe :

— Voilâââ ! c’est bien, ma poupée… encore un peu, qu’on voit mieux qu’ça…

Liz écarta tout grand les cuisses, les replia, offrant avec défi ses chairs les plus intimes. Une lueur de mépris passa dans son regard.

— Vas-y ! cracha-t-elle, qu’on en finisse.

Mais Buzz, tout fier de cette reddition, prenait son temps. D’un index brutal, il parcourut la crête rose émergeant du léger friselis ; il se permit quelques réflexions obscènes sur l’étroitesse et la sécheresse des lieux ; tournant la tête vers Al, il demanda :

— Eh, camarade, t’aurais pas un peu de vaseline ?… j’ai pas envie de me démolir le zob !

L’autre fourragea dans la poche de son blouson, et lui lança un tube gras, aux trois quarts vide, en gloussant :

— Tu sais bien que j’en ai toujours sur moi… mais laisses-en une miette, hein ?

Buzz se redressa, et, d’un geste un peu théâtral, déboucla son ceinturon. Liz ferma les yeux.

— Tu peux regarder, tu sais, dit-il en faisant glisser sur ses cuisses poilues un slip constellé de taches douteuses ; j’ai un mandrin de dix-neuf centimètres qui en a fait gueuler plus d’une ! Tu seras pas volée…

Liz ne sentait plus le froid, ni la douleur dans son crâne ; elle avait l’impression d’être devenue de pierre. Passés la peur et le dégoût, une haine sauvage, dont elle ne se serait pas crue capable, l’habitait. Ses paupières se rouvrirent ; Buzz enduisait consciencieusement de vaseline une érection impressionnante. À deux mètres en arrière, Al, le menton dans les paumes, contemplait la scène d’un œil troublé par la Marie-Jeanne. Il dit doucement :

— Tu sais, Buzz, que t’as un beau cul ?

L’autre ne l’entendit même pas ; il s’agenouilla entre les jambes de Liz, puis s’allongea sur elle. Sa bouche lippue écrasa les lèvres de la jeune femme, qui eut un haut-le-cœur ; Buzz empestait l’ail et la vinasse. Se relevant sur un coude, il la prit à la gorge en grondant :

— Dis donc, la môme, je suis pas du genre à baiser les cadavres… mets-y un peu de sentiment, sinon, gare !

Liz desserra les dents, et la langue énorme du voyou envahit sa bouche. Elle eut un horrible spasme ; instinctivement, elle détourna la tête, et vomit un long jet acide. Buzz se rejeta en arrière, blême.

— La conne ! fit-il avec colère.

CHAPITRE IV

Philippe Auger prit un toast, et le tartina pensivement d’œufs de lump.

— Si je pouvais découvrir qui est ce type… murmura-t-il.

Léonie croqua sa biscotte.

— Qui ça ?… fit-elle, la bouche pleine.

— Le barbu bien habillé… personne ne l’a vu dans l’immeuble ; c’est donc à Roger Baudet qu’il rendait visite, il y a quatre-vingt-dix-neuf chances sur cent. Et c’est sans doute lui l’assassin. Baudet n’était pas un enfant de chœur ; il venait de purger trois ans à la Santé, pour un braquage.

Léonie emplit les verres de mousseux, et considéra le jeune homme. Elle dit :

— Tu sais que c’est la troisième fois que tu me sors ce petit exposé ?… que, ce soir, nous fêtons ta promotion, que j’ai fait une belle table avec des bougies et du caviar, comme pour un Noël, et qu’on pourrait peut-être aussi parler d’autre chose…

Auger fit tinter sa coupe contre celle de son amie ; il s’excusa en souriant.

— Tu as raison, ma puce ! mais comprends-moi… c’est mon premier vrai boulot, il y a longtemps que j’attends ça, et je ne peux pas me permettre un échec. Je n’ai pas envie de réendosser l’uniforme !

Léonie lui caressa le dos de la main.

— Je sais tout cela, mon chéri… et je t’aiderai le plus possible… mais ne faisons pas de notre appartement une succursale du quai des Orfèvres !…

Ils rirent en chœur. Malgré ses préoccupations professionnelles, Philippe Auger se sentait merveilleusement bien… Léonie était une petite maîtresse parfaite, qu’il comptait bien épouser dans un avenir proche. Maintenant qu’il était monté en grade et que sa solde allait s’en trouver substantiellement augmentée, ils allaient prendre un logement plus grand, et ils auraient un gosse ou deux ; il savait que Léonie en mourait d’envie. Songeant à la façon dont on faisait des bébés, son esprit vagabonda soudain ; sous le satin vert bouteille de la sage robe du soir, il imagina les seins de Léonie, et le désir lui fouetta le sang. La jeune femme se leva et emporta dans la kitchenette ce qu’il restait des hors-d’œuvre ; à chacun de ses pas, ses hanches rondes se balançaient, accroissant les pulsations cardiaques de Philippe Auger. Lorsqu’elle revint, portant triomphalement un rôti grésillant dans son plat, il dit abruptement :

— On fera l’amour, ce soir ?…

— Philippe… tu sais bien que je suis indisposée.

— M’en fous ! répliqua-t-il, boudeur.

Léonie découpa le rosbif et constata :

— Chaque fois que tu as bu un coup de trop, c’est la même chose…

Pendant un moment, ils mastiquèrent en silence ; puis, Philippe dit avec humeur :

— Elle est dure, cette barbaque !

Léonie repoussa son assiette en soupirant :

— D’accord, chéri.

Elle passa dans la pièce voisine ; Philippe discerna un froissement d’étoffe, puis le grondement de la chasse d’eau. Les ressorts du lit grincèrent, et la voix neutre de Léonie lui parvint :

— Je suis prête, chéri. Quand tu voudras…

Auger siffla son verre, mit son imper, et sortit sans bruit. Il estima que sa future femme n’avait pas que des bons côtés, et se dirigea à pas rageurs vers la rue Saint-Denis.

Al riait comme un idiot, en regardant Buzz remonter son pantalon ; il exhiba une flasque de cognac, et la tendit à son acolyte :

— Tiens, bois un coup, ça va te remettre !

Buzz lui arracha le flacon des mains en jurant.

— Elle m’a fait débander, cette salope !

Il s’envoya une solide goulée et s’étrangla.

— Il est chaud, ton vitriol !

— On dit : chambré, rectifia Al Capone ; c’est normal, je le porte toujours sur mon cœur… et j’ai le cœur chaud, moi !

Buzz se laissa lourdement tomber sur l’une des caisses qui leur servaient de siège ; d’un mouvement du pouce, il désigna la jeune femme que des spasmes agitaient encore :

— Si ça te tente, te gêne pas ; moi, je passe mon tour.

Al éructa bruyamment, et sourit.

— Je ne dis pas non… mais, pour moi, elle n’a pas la bonne position, tu vois ? File-moi un coup de main.

Liz se sentait horriblement malade ; elle ne réagit même pas lorsque les deux voyous la délièrent, et la retournèrent sur le ventre. Cette fois, ses poignets ankylosés furent fixés devant elle, aux montants du châlit ; puis on la mit à genoux, et une ficelle passant sous les jarrets et dans la saignée des coudes la maintint dans une position aussi grotesque que déplaisante, le dos arqué et les fesses en l’air. La toile du lit de camp sentait la sueur, et Liz vomit à nouveau en râlant. Al commença à se déshabiller en expliquant d’un ton docte les mérites de sa méthode :

— Comme ça, tu comprends, elle peut gerber tout ce qu’elle veut, tu risques rien… et tous les trous sont libres…

Buzz haussa les épaules, et revint à la table en maugréant de malsonnantes épithètes concernant les mœurs de son complice.

Al ne garda sur lui qu’un tee-shirt imprimé à l’effigie de Marlon Brando, et ses chaussettes malodorantes ; de sa large main, il claqua la croupe écartelée, en s’écriant :

— Un vrai fion des dimanches !

Liz poussa un cri, et tourna la tête, tentant de se soustraire à la mare nauséeuse qui baignait sa joue, et que la toile du châlit se refusait à absorber ; sa posture ne lui permettant guère de mouvements, elle ne put complètement éviter le répugnant contact. Al, avec un art consommé de la chose, déposa une noix de vaseline sur l’œillet bistre qui se crispa ; lentement, il y fit pénétrer un doigt, massant soigneusement les parois de l’étroit boyau. Liz cria encore, se débattant vainement dans ses liens.

— T’es vierge de par-là, chérie ? gouailla Al Capone ; les hommes n’y connaissent vraiment rien en amour !

Il se plaça derrière elle, et elle sentit son ventre contre ses fesses ; une supplication enrouée s’échappa de sa gorge, et elle se méprisa de l’avoir émise :

— Je vous en prie, pas comme ça !

Al se posa contre son anus, dirigeant des pouces son sexe long et fin ; d’un souple mouvement de reins, il pénétra d’un bon tiers. Une fulgurante brûlure secoua Liz ; jamais on ne l’avait prise de cette façon, et elle n’imaginait pas que cela fit aussi mal. Elle ne voulut pas hurler, et se mordit la lèvre inférieure jusqu’à ce que le sang lui coulât sur le menton. Al, les doigts incrustés dans la chair de ses hanches, s’enfonça au plus profond, puis ressortit presque ; Liz eut l’impression que ses entrailles étaient extirpées d’elle, comme sous l’action d’un tire-bouchon ; l’homme revint en elle et, cette fois, elle cria sans retenue. Des ondes de douleur lui parcouraient tout le corps, du sommet du crâne jusqu’à la pointe des pieds ; Al accéléra son mouvement de va-et-vient en haletant ; il se mit à proférer des mots sans suite, des noms, des phrases obscènes…

Buzz, délibérément, leur tournait le dos ; il termina la flasque de cognac, et entreprit de rouler un nouveau joint. Il entendait le claquement mat de la chair contre la chair, les ahanements révélateurs de son ami, les râles douloureux de la jeune femme, mais, finalement, il n’en tirait qu’irritation et colère. Après tout, c’était quoi, Al Capone ? un loubard minable d’une banlieue minable, et plutôt pédé, de surcroît… et qui usurpait le nom illustre d’un grand, d’un très grand de l’histoire du crime. Al Capone ! Chicago, 1925 ! la prohibition, Eliot Ness… les règlements de compte, la Saint-Valentin… il était mort dans son lit, Capone, le vrai… il avait eu des funérailles dignes de de Gaulle, ou quasiment ! ça, c’était un mec, un vrai. Rien à voir avec ce petit pédé, suffisamment pervers pour se taper une fille, sous prétexte qu’un cul est un cul !

D’un coup de langue précis, Buzz humecta la bande gommée, et termina la cigarette, qu’il alluma d’une main tremblante. La fumée âcre lui emplit les poumons. Derrière lui, Al se déchaînait, faisant gueuler la fille à grands coups de boutoirs. Buzz plongea la main dans sa poche et la referma sur le manche de son couteau. L’envie de planter sa lame dans la peau de ce sale pédé lui traversa l’esprit. S’appuyant des mains sur la table, il se mit debout. Il oscilla un instant sur lui-même, regardant sans la voir la porte de la cabane, sur laquelle était punaisée une triple page de Lui ; il pivota sur les talons, et arriva juste pour assister à l’orgasme du sodomite, qui s’écroula sur le dos de sa victime en bramant son plaisir. Le couteau retomba au fond de la poche de Buzz. Trop fumé, trop picolé… Un sourire étira ses lèvres. Dans le fond, il l’aimait bien, Al…

Liz pleurait doucement. Maintenant que l’homme s’était retiré d’elle, elle ressentait une bizarre impression de vide ; ses muscles malmenés par l’intrusion se contractaient spasmodiquement ; ses intestins ballonnés émirent de sourds borborygmes, et elle ne put retenir un long pet sonore qui plongea les deux voyous dans la plus graveleuse hilarité…

CHAPITRE V

Mme Fargier fronça les sourcils, et tourna le bouton de volume du poste à transistors. Aux informations de dix-sept heures, Europe 1 annonçait une perte de popularité pour Giscard, et ça lui fit un choc. Un homme si séduisant… La triste nouvelle se dilua dans un flot de publicités hystériques, et Mme Fargier se rendit à sa cuisine, afin de préparer son thé de cinq heures. Avec une Triscotte tartinée de Planta – c’est comme du beurre, mais ça ne fait pas grossir. Elle tenait à sa ligne, Mme Fargier ; à trente-neuf ans, on est plus une jeune fille, et il faut bien se surveiller si l’on veut continuer à plaire aux hommes… et il faut bien, plaire aux hommes, quand on a dix ans de mariage et qu’on ne fait plus l’amour qu’une fois par quinzaine avec un époux qui, depuis belle lurette, a perdu tout attrait. MmeFargier soupira mélancoliquement en évoquant la panse anti-érotique du brigadier de première classe qui lui avait donné son nom.

Sa tasse à la main, Pauline Fargier passa dans sa chambre, et s’arrêta devant l’armoire à glace en teck véritable. Elle détailla d’un œil critique sa silhouette élancée, sa poitrine et ses hanches – peut-être un peu fortes –, ses jambes, bien galbées.

— C’est ce que j’ai de mieux… soliloqua-t-elle en retroussant le bas de sa robe à ramages jusqu’au pubis. Elle déposa sa tasse sur la coiffeuse, et, sans cesser de se contempler dans le miroir biseauté, elle déboutonna lentement sa robe. L’étoffe glissa le long de son corps, et chuta doucement autour de ses chevilles. Passant les bras derrière son dos, elle fit sauter l’agrafe du soutien-gorge, et ses beaux seins lourds, aux aréoles larges et brunes, roulèrent sur son torse mince. Elle les caressa voluptueusement, en agaça les pointes qui durcirent et se dressèrent. Une onde de plaisir naquit dans son bas-ventre, et elle ôta prestement sa petite culotte, déjà toute mouillée. Elle se caressa du médius, en fermant les yeux ; elle revit ce charmant jeune homme, qui vendait des aspirateurs… il l’avait prise à la hussarde, courbée sur la table de la salle à manger. Et elle avait joui comme une perdue… et aussi le plombier, qu’elle avait fait venir pour une fuite imaginaire, et qui l’avait fessée tellement fort, qu’elle en avait gardé des marques pendant plusieurs jours. Elle avait raconté à son mari qu’elle était tombée dans l’escalier, et cet imbécile l’avait crue ! Pauline Fargier fantasmait ; vivait dans sa tête ce qu’elle n’avait pas vécu dans sa chair, ainsi que ça lui arrivait souvent, au long de ses après-midi d’oisiveté, seule dans l’appartement qu’elle occupait rue Réaumur.

Le ding-dong de la porte d’entrée coupa net son élan ; elle sursauta violemment et enfila sa robe en toute hâte. Le cœur battant un peu trop vite, elle alla ouvrir, et s’en trouva fort aise ; ce monsieur était tout à fait son genre…

— Madame Fargier ? Je désirerais entretenir un instant votre mari…

Pauline prit sa voix d’hôtesse d’Air France et gonfla la poitrine, de manière à ce que son visiteur n’ignorât point qu’elle était nue sous sa robe légère ; elle susurra :

— Mon mari ne sera pas là avant sept heures et demie… Mais, entrez donc, si je puis vous être de quelque utilité…

— Cela me convient parfaitement, assura l’autre en pénétrant dans le petit hall ; nous pouvons très bien… bavarder en l’attendant…

Pauline Fargier le gratifia d’un sourire scandaleusement engageant, et le précéda au salon, en tortillant des fesses comme la dernière des grues. Elle désigna le canapé :

— Si vous voulez bien vous…

Elle regarda le visiteur sans oser comprendre ; ce dernier, souriant de toutes ses dents blanches, braquait sur Pauline un pistolet, prolongé par un gros tube noir.

— Ceci, expliqua-t-il tranquillement, est un silencieux ; au moindre signe de rébellion, je vous abats sans que vos voisins en soient le moins du monde informés… Maintenant, asseyez-vous sur ce fauteuil – d’ailleurs hideux – et restez calme.

Sidérée plus qu’effrayée, Pauline Fargier obéit. Il n’avait pourtant pas l’air méchant, ce charmant jeune homme barbu… elle risqua une question :

— Puis-je savoir ce que vous désirez ? De l’argent, sans doute…

Le barbu fit « non » de la tête ; Pauline reprit d’une voix enrouée :

— Que voulez-vous, alors ?…

— Dieu, que les femmes sont curieuses ! ricana le visiteur.

— Vous voulez me violer, c’est ça ? fit Pauline, avec un espoir qui l’emportait sur la peur.

L’autre la déshabilla du regard.

— L’idée n’est pas mauvaise… admit-il.

— Je ne crierai pas, promit Mme Fargier.

— Et vous aurez raison, enchaîna le barbu.

Un silence incertain s’établit, à peine troublé par le ronronnement de la radio en sourdine. L’homme ne quittait pas Pauline du regard ; il dit enfin :

— Debout. Et enlève ta robe. Tu te fournis à la Redoute ?… C’est signe de bon sens, sinon de goût.

Rougissante, ne sachant si elle devait répondre, Pauline se dépouilla du vêtement ; l’homme émit un petit sifflement :

— Tu étais à poil, là-dessous… Ce n’est guère une attitude d’honnête femme, ça ! Tu te fais sauter souvent par tes livreurs ?…

— Je vous en prie ! s’indigna Pauline, en rougissant plus encore.

— Ben quoi ? tu ne serais pas la seule. Tourne-toi, que je voie ton cul.

Horriblement gênée, mais tirant un incontestable plaisir à cette situation, Mme Fargier pivota sur elle-même, offrant à l’inconnu ses fesses pleines, à peine marquées de cellulite. Elle frissonna lorsque la main gantée de cuir parcourut les globes jumeaux ; un doigt glissa le long de la raie médiane, et l’homme dit sèchement :

— Penche-toi en avant, et écarte tes jambons !

Pauline eut une exclamation étranglée, mais obtempéra néanmoins.

— Pas mal, commenta le barbu ; on est bien dressée à obéir, je vois… dame, une femme de flic doit être soumise, je présume… Tu vas me trouver de la ficelle, ou quelque chose du genre, vite.

— Qu’est-ce que vous allez me faire ? s’inquiéta Pauline en ouvrant des yeux ronds.

— T’attacher. J’ai besoin de mes deux mains, et je ne veux rien risquer. Et cesse de poser des questions.

Bien qu’émoustillée, Mme Fargier commençait à avoir peur. Elle bredouilla :

— Il y en a dans la cuisine…

— Allons-y, fit l’inconnu en se levant.

Pauline fourragea dans un tiroir, étroitement surveillée par le barbu qui n’abaissait jamais la gueule menaçante de son arme ; ils revinrent au salon, où elle dut se laisser lier sur la chaise en faux Louis XV, les bras tirés très fort en arrière, et les chevilles fixées à chacun des pieds du devant, qui maintenaient ses jambes largement écartées. L’homme vérifia ses nœuds avec soin, et tira de la poche de son manteau de cuir une large bande d’adhésif, dont il décolla la pellicule protectrice.

— Ah, non, pas ça ! s’écria Pauline.

— Tss, tss ! fit l’autre, en étouffant les protestations de sa victime d’un geste sûr ; il me semble que tu n’es pas en position d’avoir des exigences…

Content de lui, l’inconnu retourna dans la cuisine ; Pauline l’entendit se livrer à une mystérieuse besogne. La panique s’était emparée d’elle ; s’il l’avait bâillonnée, c’était… qu’il comptait lui faire du mal… Lorsqu’elle le vit revenir, brandissant triomphalement le mixer dont elle se servait pour faire les purées, elle préféra s’évanouir.

En ronchonnant, Lucien Fargier chercha sa clé ; il aimait que sa femme lui ouvrît la porte lorsqu’il rentrait du boulot ; après tout, elle n’avait guère d’autres obligations… Fargier entra dans le petit hall et accrocha sa veste d’uniforme à la patère ; à tout hasard, il lança :

— Pauline, tu es là ?…

Haussant ses épaules massives, il passa dans le salon, et resta cloué sur place ; l’immeuble croulant sur sa tête ne l’eût pas davantage commotionné. Il articula lentement :

— Pauline…

Mais aucun son ne franchit ses lèvres. Incapable du moindre mouvement, Lucien Fargier, incrédule, fixait le corps nu de sa femme, et particulièrement le bas de son ventre, qui n’était plus qu’une ignoble bouillie ; sur le tapis persans, gisait le long tube conique terminé par une petite hélice d’acier du Mixoup. Une considérable flaque de sang s’étalait sous les orteils recroquevillés de Pauline ; son visage rejeté en arrière était tordu par une indicible souffrance, et ses yeux vitreux s’échappaient presque de ses orbites.

— Vous avez quelque chose contre le steak tartare, brigadier ?… grinça une voix qui venait de la chambre. Fargier tourna la tête. L’homme, debout dans l’encadrement de la porte, le tenait en joue, d’une main qui ne tremblait pas. Il dit encore :

— Un cri, un geste, et tu es mort. Tu as dû comprendre que je n’étais pas du genre plaisantin.

La face habituellement rougeaude de Fargier avait perdu sa couleur brique, et n’exprimait que la plus totale hébétude ; d’une démarche lourde, il se dirigea vers le hall.

— Halte ! cria le barbu en bondissant à sa suite.

Avec des gestes maladroits, Lucien Fargier extirpait de sa gaine de cuir le pistolet réglementaire, pendu au portemanteau. L’inconnu l’ajusta dans le haut du dos et fit feu sans attendre. La balle atteignit Fargier à la base du crâne ; sans un cri, il s’écroula le long du mur, entraînant dans sa chute la veste d’uniforme bleu marine. Un violent frisson agita son corps, étendu à plat-ventre en travers de la porte d’entrée, puis il ne bougea plus. Le meurtrier lui tâta le pouls, et murmura à part soi :

— Dommage…

Il empocha son arme, et tira par les chevilles le corps pesant du brigadier, de manière à dégager sa sortie ; à ce moment, le ding-dong de la sonnette résonna comme Big Ben. L’homme se figea, et crispa sa main gantée sur la crosse de l’automatique. Il attendit. Les timbres vibrèrent à nouveau ; le meurtrier, souplement, alla jusqu’à la porte, et colla son œil au judas optique ; le visage déformé par les lentilles d’une femme âgée lui apparut. Il prit une profonde inspiration et ouvrit le battant, comme la vieille pressait la sonnette pour la troisième fois. Elle parut surprise, et grimaça un sourire.

— Madame Fargier n’est pas là ? je venais lui rendre…

La vieille dame montra un paquet enveloppé de papier kraft, tandis que le barbu refermait la porte derrière lui ; il dit :

— Si… elle est là… mais peut-être n’a-t-elle pas envie de vous recevoir ?…

Laissant la voisine interloquée, il descendit paisiblement l’escalier jusqu’au palier suivant ; après quoi, il se mit à dévaler les marches sans retenue ; il eut conscience que la vieille, penchée sur la rampe, le regardait s’enfuir.

— Tu devrais l’essayer, conseilla Al Capone ; elle est bonne, surtout par-derrière.

Buzz hocha la tête et tendit le clope.

— Sûr. J’étais pas bien, tout à l’heure.

D’une démarche incertaine, il s’approcha de Liz, et lui posa une main lourde au creux des reins. La jeune femme gémit, elle n’en pouvait plus, il fallait que son calvaire cessât, sous peine de devenir folle.

— Écoutez… commença-t-elle ; détachez-moi… je… je ferai l’amour avec vous, je ferai ce que vous voudrez, mais ne me laissez pas comme ça ! je vous en prie, j’ai mal, je suis malade…

Buzz écouta cette supplique qui lui parvint au travers d’une sorte de coton ; de l’auriculaire, il se fouilla vigoureusement chacune des oreilles, sans résultat probant. Il marmonna :

— Tu me prends pour un con…

— L’écoute pas ! lança Al, qui posait un miroir de poche sur la table.

Liz quitta son ton geignard ; d’une voix hachée, sèche, déterminée, elle reprit :

— Je ne me moque pas de vous. Je ne peux rien faire, vous êtes plus fort que moi. Vous avez envie de me faire l’amour, eh bien, d’accord. Je ne tenterai pas de m’enfuir, je sais que je ne le peux pas. Quand je vous aurai cédé, vous me laisserez partir ; je ne dirai rien, je ne vous connais pas. Mais j’aimerais que ça se passe le plus agréablement possible, pour vous et pour moi. Si vous me détachez, je vous jure que je vous donnerai beaucoup plus de plaisir que… comme ça.

Buzz ne répondit pas tout de suite ; il se mordillait l’ongle du pouce en faisant un immense effort de réflexion. Il alla à la porte de la baraque, et en vérifia la fermeture, assurée par une serrure rudimentaire ; il fit sauter le clou servant de goupille, et retira la poignée intérieure ; l’autre chuta avec un bruit mat sur la terre gelée du terrain vague. Buzz posa la poignée sur la table, et s’y appuya.

— Okay, fit-il ; personne ne peut sortir d’ici. Toi encore moins que nous… je vais te détacher, et tu vas faire tout ce que je voudrai…

Al eut un soupir agacé, en affinant sur le miroir un petit monticule de poudre blanche à l’aide d’une lame de rasoir.

— T’es complètement barge ! estima-t-il ; baise, et te pose pas de questions.

— Je sais ce que je fais, répondit Buzz ; il sortit son couteau de sa poche, et la lame se déplia en un claquement sec. Liz comprit que son souhait – si l’on pouvait appeler cela un souhait – allait être exaucé. Tranchées l’une après l’autre, les cordes se relâchèrent, et le corps de Liz faillit rouler à bas du châlit ; la poigne vigoureuse du voyou l’en empêcha. Tout étourdie, la jeune femme se retrouva à genoux sur le sol jonché de boue séchée et de poussière de plâtre, la joue appuyée contre la jambe de Buzz qui la tenait par son épaule nue. Bien que ce contact la gênât encore, avoir retrouvé l’usage de ses membres et une position moins outrageante lui donnait du courage. Elle se sentait capable de se dominer suffisamment pour payer le prix de sa libération ; ce qu’elle venait de subir lui faisait paraître bénin ce qui l’attendait… Elle s’écarta du jean crasseux de Buzz, et demanda :

— Est-ce que je pourrais boire quelque chose ?

Al, de l’index, se pinçait une narine ; grâce à un petit tube de carton mince fiché dans l’autre, il aspira la ligne de cocaïne qu’il venait de profiler avec soin. Il ricana :

— Madame voudrait pas aussi un café et des croissants ?…

— Y a plus rien à boire, confirma Buzz ; sauf, peut-être, de la flotte gelée, à l’extérieur !

— Je veux bien, dit Liz. S’il vous plaît.

Sous l’œil éberlué d’Al Capone, Buzz ramassa la clenche et se dirigea vers la porte, qu’il ouvrit en enfonçant le carré dans la serrure ; une bouffée d’air glacé pénétra dans la cabane, et Liz se mit à trembler. Al se leva, l’œil mauvais.

— Tu vas débloquer comme ça longtemps ? lança-t-il à l’adresse de Buzz ; si elle veut du pétrole, tu vas creuser un puits ? Elle essaie de nous doubler, t’as pas compris ?

Buzz se retourna, indécis ; la fille lui sembla inoffensive, blême et nue, recroquevillée sous l’attaque du froid vif qui avait investi les lieux. Résolument, il plongea dans la nuit. Il alluma son Zippo, et repéra assez facilement le gros bidon qui se trouvait toujours aux abords de la baraque. S’aidant d’un morceau de ferraille, il brisa la surface gelée, et rapporta quelques morceaux de glace dans le creux de ses mains, qu’il tendit à Liz.

— Magne-toi, grognasse, c’est froid !

Liz s’empara des glaçons qu’elle porta avidement à ses lèvres ; bien que transie, elle se sentit revivre lorsqu’elle les fit fondre sur sa langue. Al remontait la fermeture à glissière de son blouson ; son visage en lame de couteau exprimait la colère et le dépit. Il foudroya du regard son compagnon, et dit d’une voix blanche :

— Je te laisse à tes amours, pauvre con !

Moi, j’en ai assez vu, j’m’arrache. À bientôt, si tu voles pas en taule dans pas longtemps, escorté par ta chérie !

— Pédé ! rétorqua Buzz ; t’es plus jalmince qu’un bataillon de gonzesses !

Al ne répondit rien ; le son de ses pas décrut rapidement. L’air boudeur, Buzz referma la porte d’un coup de pied, et leva les yeux sur Liz, qui se tenait gauchement debout, adossée à la cloison, les mains croisées devant son sexe.

— La nuit est à nous, dit-il avec un sourire jaune.

CHAPITRE VI

Le commissaire Flament désigna un siège à Philippe Auger, qui s’assit face au vieux bureau de son chef. Il tenta d’avoir l’air vif et attentif, malgré la gueule de bois qui lui taraudait les tempes ; ce n’était vraiment pas très malin d’avoir fait cette virée, la veille, avec cette pute pas possible, qu’il avait ramassée rue Quincampoix, et qui lui avait coûté, tout compris, dans les soixante sacs… Mais quoi, cette petite gourde de Léonie n’avait pas à le traiter comme elle l’avait fait… même si c’était de sa faute. Philippe Auger se rendit compte que Flament venait de lui adresser la parole, et attendait une légitime réponse à sa question.

— Euh ! excusez-moi, patron, vous disiez ?

— Je vous demandais où vous en étiez dans l’affaire Baudet… Ça ne va pas ?…

— Si, si, patron ! s’empressa Auger ; je viens du labo, justement. Les balles extraites du corps de Roger Baudet ont été tirées à plusieurs mètres ; calibre 7,65. Peut-être un Beretta, mais ce n’est pas certain. Le crime a eu lieu en fin de journée ; le meurtrier attendait sans doute sa victime qui rentrait du travail. L’individu barbu repéré par la concierge a toutes les chances d’être notre homme.

— C’est tout ? questionna froidement le commissaire en allumant une Gauloise ; c’est bref…

— Euh, certes, patron ! mais je n’en suis qu’au début de l’enquête, et…

— Vous connaissiez bien le brigadier Fargier, je crois, coupa Flament.

Auger fronça les sourcils.

— En effet, mais que…

— Il est mort hier soir, coupa à nouveau le commissaire ; assassiné ainsi que son épouse, qui a été horriblement torturée à l’aide d’un appareil ménager qu’on lui a introduit dans le…

Flament fit un geste explicite.

— Nom de Dieu ! lâcha Auger ; Lucien Fargier ! oui, je le connaissais bien…

— Je compatis à votre douleur, fit cyniquement Flament ; et vous devriez aller voir de plus près cette histoire. La voisine de Fargier a vu un homme qui pourrait bien être l’assassin. Un barbu, élégamment vêtu…

Auger ouvrit la bouche, et oublia de la refermer ; Flament s’impatienta :

— Eh bien ? Le printemps vous travaille ? Qu’est-ce que vous attendez ?…

Philippe Auger se leva précipitamment et bafouilla quelque chose d’inintelligible ; rapidement, il sortit. Flament secoua la tête et ouvrit un dossier.

— Il n’y a pas le moindre doute, dit sourdement Philippe, en touillant du bout de sa fourchette un merlan mal cuit ; j’ai fait comparer les balles, et elles ont bien été tirées par la même arme. Le signalement du barbu correspond également. Je n’y comprends rien.

Léonie mangeait avec appétit la chair fadasse de son poisson ; elle questionna, la bouche pleine :

— Tu ne comprends pas quoi ?

Auger avala une goulée de muscadet et répondit d’un air agacé :

— Je ne comprends pas quel rapport il pouvait y avoir entre un jeune repris de justice comme Baudet, et un brigadier de police de quarante-cinq ans comme Lucien Fargier ! Voilà ce que je ne comprends pas !

— T’énerve pas, fit tranquillement Léonie en se resservant de son horrible mixture. T’as de la peine ?…

Auger alluma une cigarette, renonçant à finir son assiette.

— Ça ne va pas jusque-là… Je connaissais bien Lucien, j’ai démarré dans un commissariat où il était déjà brigadier… mais nous ne nous voyions plus guère depuis un bon moment. Seulement, quand je pense à ce qu’ils ont fait à sa femme… C’est tellement dégueulasse ! Et pourquoi, bon Dieu, pourquoi ?…

— Une vengeance… dit Léonie, à tout hasard.

Philippe Auger eut un rire sans joie.

— Ma pauvre puce… une vengeance ! Fargier était la crème des flics ! et on se serait vengé de semblable manière de Baudet ! Non, ça ne tient pas debout.

— Chais pas, moi ! fit Léonie en débarrassant la table.

Auger non plus ne savait pas. Là était précisément son problème. Fargier, Baudet… il se versa un verre de muscadet et regarda sa montre : déjà dix heures… L’envie ne lui avait pas passé, malgré son escapade de la veille ; c’est de Léonie dont il avait envie… Celle-ci allait et venait, avec sa petite robe imprimée et son tablier spécial cuisine noué autour des hanches ; l’on eût dit qu’elle faisait exprès de se pencher en avant sous le nez de Philippe, dans un but qui échappait au jeune inspecteur, et qui mettait en valeur sa croupe rebondie ; Philippe n’y résista pas… Il glissa une main sous la robe, le long d’une cuisse satinée, et empauma une fesse ; Léonie se redressa brusquement.

— S’il te plaît, Philippe ! fit-elle sèchement.

— Justement, chérie, il me plaît !

Philippe se leva et enlaça étroitement Léonie, qui lui rendit gentiment son baiser ; la taille fine et souple ploya dans ses bras ; il frotta lascivement son ventre contre celui de la jeune femme, qui tenta de se dégager.

— Allons, reste tranquille ! ce n’est pas encore fini, et…

— Ça ne fait rien, murmura Philippe, qui pétrissait fébrilement les lombes de Léonie ; j’ai envie de toi, tu me rends fou !

— Philippe, ne fais pas ça !

Sans se soucier du mécontentement de sa compagne, le jeune homme lui réunit les poignets dans le dos, et la courba sur la table, renversant la bouteille de vin ; prestement, il troussa la robe et tira l’élastique du slip qui tomba à mi-cuisses. Léonie poussa un rugissement de rage ; Philippe, déchaîné, extirpait le tampon.

— Tu es ma femme ! souffla le jeune homme ; tu es à moi… laisse-toi faire, ou gare à tes fesses !

Léonie se tortillait frénétiquement, sans parvenir à se libérer de l’étreinte vigoureuse de son amant ; elle l’entendit déboucler sa ceinture, puis sentit la virilité durcie chercher un passage entre ses cuisses. Elle aboya :

— Si tu n’arrêtes pas immédiatement, tout est fini entre nous ! Je te quitte ! Salaud ! Flic pourri !

— Fais attention à ce que tu dis !

— Poulet minable ! renchérit Léonie d’une voix stridente ; poujadiste !

Philippe blêmit quelque peu ; enserrant d’une seule main les fins poignets de Léonie, il démarra une athlétique fessée en grondant :

— Retire immédiatement ce que tu viens de dire !

La petite salle à manger résonnait des cris perçants de Léonie et du bruit cadencé des claques infligées à son délicieux postérieur, qui virait au rouge brique ; le voisin du dessous frappa au plafond, sans pour autant arrêter le bras vengeur de Philippe, qui répétait :

— Retire ce que tu as dit !

Brusquement, la jeune femme cessa de se débattre ; la joue posée sur la table, parmi les miettes éparses, elle se mit à sangloter. Philippe cessa net la correction et lâcha Léonie ; il balbutia :

— Excuse-moi, chérie… je suis une brute… Ne pleure plus, je t’en prie…

Sans un mot, et sans un regard, la jeune femme remonta sa petite culotte sur les globes brûlants de sa croupe ; très raide, elle disparut dans la chambre. Philippe haussa les épaules et alluma une Gauloise ; quelqu’un sonna à la porte. En grommelant, le jeune homme alla ouvrir.

— Je vous préviens, vitupéra le voisin du dessous ; si vous continuez vos conneries après dix heures du soir, j’appellerai les flics, moi !

CHAPITRE VII

Il y avait du monde, le vendredi soir, au Bar des Amis ; il y faisait chaud et moite, comme dans un sauna malsain, où la chaleur serait produite par un gros radiateur à mazout aux effluves malodorants, et la buée remplacée par la fumée de dizaines de cigarettes. Dans l’arrière-salle, les boules d’ivoire claquaient sec sur le tapis de feutrine verte. Derrière un philodendron en matière plastique (les plantes naturelles ne résistaient pas plus de trois semaines) l’homme lisait France-Soir. Sur le guéridon à dessus de marbre, les glaçons fondaient lentement dans le verre de pastis auquel il n’avait pas touché. Chaque fois qu’entrait un client, amenant avec lui un tourbillon de froide humidité, l’homme lançait vers la porte un regard aigu, au ras des feuillets de son journal. Lorsque Alphonse Casteret pénétra dans le bistrot, l’homme ne s’intéressa plus qu’à lui.

Casteret se fraya une place au bar en jouant des épaules ; le loufiat, arborant un sourire aussi large qu’hypocrite, lança bien fort :

— Comme d’habitude, monsieur l’inspecteur ?…

L’homme plia son journal et posa sur la table quelques pièces de monnaie ; Casteret allait vider son calva cul sec, et en commander un second, qu’il boirait en deux lampées ; le tout ne prendrait que trois ou quatre minutes, comme tous les soirs. Puis, il gravirait les durs escaliers de la rue du Mont-Cenis, et prendrait à droite la rue Custine, où il habitait, avec sa femme et ses deux fils. L’homme caressa doucement sa barbe blonde et sortit dans la nuit. Un sale crachin faisait luire les rampes de fer, sous la lumière pauvre des lampadaires ; l’homme grimpa souplement deux volées de marches et se retourna. La porte du Bar des Amis venait de s’ouvrir, et livrait passage à l’inspecteur Casteret, qui commença de gravir les degrés de pierre, dos voûté, les mains enfoncées dans les poches de son imperméable kaki. Le barbu dégaina son automatique et fit jouer le cran de sûreté ; lorsque Casteret fut à environ trois mètres de lui, il fit feu.

L’impact projeta l’inspecteur contre la rampe ; il émit un râle sourd et porta la main à sa poitrine ; il leva vers son agresseur un visage hébété. En contrebas, un homme et une femme sortirent en riant du Bar des Amis ; Casteret tenta d’appeler à l’aide, mais, seul un chuintement douloureux franchit ses lèvres. Le barbu tira une nouvelle fois et s’élança quatre à quatre dans les escaliers, vers la place du Tertre. Casteret chuta lourdement et roula jusqu’au palier inférieur où il demeura immobile sous la pluie qui tombait plus fort. Le barbu, essoufflé, parvenait en haut de la rue ; il n’entendit pas le cri horrifié de la femme qui venait de buter sur le corps de l’inspecteur Casteret.

Lorsque, vingt-quatre heures plus tard, Philippe Auger apprit la nouvelle, il dut s’asseoir… Il se fit conduire à l’hôpital Bichat, où il fut reçu par le docteur Verdier.

— Une balle dans le poumon gauche, tout près du cœur, expliqua placidement l’homme en blanc ; une autre dans la rate… fort peu d’espoir.

— Puis-je le voir, docteur ?

L’autre fit une moue :

— Le voir, si vous y tenez… Lui parler, certainement pas ! Un de vos collègues l’a déjà interviewé tout à l’heure, et il a failli y passer…

— Bon. Et les balles ? Qu’en avez-vous fait ?

Le docteur Verdier poussa fermement son visiteur vers la porte.

— Elles sont aux mains de vos archers ! Je n’allais pas m’en faire un sautoir… Maintenant, si vous voulez bien me laisser, j’ai du travail.

Philippe se laissa expulser sans réagir ; les plus folles hypothèses l’assaillaient. Bouillonnant, il fonça à la P.J. et mit près d’une heure à savoir le nom de celui de ses collègues qui s’occupait de l’agression ; bien entendu, il était absent. Auger parvint à le rencontrer sur le coup de seize heures.

— Il faut absolument comparer les balles extraites du corps de Casteret avec celles qui ont tué le brigadier Fargier et Roger Baudet, dit-il fébrilement ; si je ne me trompe pas…

Le commissaire principal Appert toisa son subordonné avec condescendance ; il alluma sa courte pipe de bruyère, et prit le temps d’en tirer quelques bouffées avant de répondre :

— Et… pourquoi y aurait-il un rapport, selon vous ?…

Philippe Auger se troubla légèrement.

— Eh bien… Casteret et Fargier se connaissaient bien, ils étaient même amis depuis plusieurs années… je… j’ai le pressentiment que les deux affaires sont liées.

— Pressentiment, hein ?… sourit Appert ; comme Sherlock Holmes en avait parfois…

Auger ne releva pas le sarcasme.

— Vous avez pu interroger Casteret ? questionna-t-il.

— Un peu, mais il ne sait rien ; il ne peut même pas décrire précisément son agresseur, qu’il n’a entrevu qu’à contre-jour.

— Faites quand même comparer les balles… insista Auger ; c’est une faveur que je vous demande.

— Okay, okay, soupira Appert ; il ne faut rien négliger, dans notre profession ; même les intuitions féminines de Sherlock Holmes…

L’intuition « féminine » de l’inspecteur Auger se révéla fondée, ce qui n’éclaircissait guère l’affaire. Alphonse Casteret succomba, deux jours plus tard, à ses blessures, et Philippe Auger vint présenter à la veuve ses sincères condoléances.

Mme Casteret avait les yeux rouges et gonflés.

— Je lui disais tout le temps que c’était un sale métier ! geignit-elle ; mais il aimait ça…

— Est-ce qu’il voyait souvent Lucien Fargier, ces derniers temps ?

— Oh, nous les avions à dîner environ une fois par mois… Alphonse aimait beaucoup Lucien, il le considérait un peu comme son père, qu’il n’avait jamais connu. C’est Lucien qui avait guidé ses premiers pas dans le métier, quand il n’était encore qu’un jeune flic en uniforme…

Auger hocha la tête ; il savait tout cela, pour avoir été lui-même un inséparable des deux défunts. Jamais deux sans trois… le vieil adage traversa sa pensée, et il se sentit très mal à l’aise. Mme veuve Casteret ne put rien lui apprendre d’utile, et le jeune homme prit congé, sur d’ultimes et larmoyantes paroles dites de réconfort. Plutôt déprimé, il prit le chemin de la rue Saint-Honoré, où Léonie lui faisait la gueule depuis trois jours…

La main calleuse, aux ongles sales, suivit la courbe gracile du cou, parvint à l’épaule, et glissa sur un sein. Liz, impassible, fixait un point imprécis, au-dessus de l’épaule de Buzz. Ce dernier pinça du pouce et de l’index le bourgeon de chair du mamelon, et serra, jusqu’à obtenir une réaction de la jeune femme.

— Dis voir un peu, morue ! apostropha le voyou ; tu m’avais promis ta participation, y m’ semble… si tu restes comme un bout de bois, je vais être obligé de te faire danser, moi !

— Excusez-moi, bredouilla Liz ; je suis un peu secouée, il faut comprendre… Laissez-moi le temps de…

— N’essaye pas de m’avoir au baratin ! trancha l’autre ; fous-toi à genoux, et fissa !

Liz s’exécuta avec angoisse ; il était facile de prévoir les intentions du voyou, et elle n’était pas sûre de pouvoir lui faire sans vomir à nouveau ce qu’il n’allait pas tarder à exiger. L’ordre tomba, volontairement obscène ; Buzz la saisit aux cheveux, et lui posa sur la nuque le tranchant de son inséparable couteau.

— Des fois que t’aurais la mauvaise idée de faire une fausse manœuvre… ricana-t-il.

Avec des gestes gauches, Liz ouvrit le pantalon de son tourmenteur et le fit descendre jusqu’aux genoux ; ensuite, le slip. Une odeur de fauve la suffoqua un instant ; elle ferma les yeux et s’exhorta au calme. Buzz serra la poignée de cheveux blonds et s’impatienta :

— C’est pas le moment de faire ta prière ! Qu’est-ce que t’attends ?

Liz prit l’homme dans ses doigts tremblants et glacés ; elle aimait, en d’autres circonstances, offrir cette caresse à ses amants ; elle pensa très fort à Michel, l’homme qu’elle n’avait jamais cessé d’aimer vraiment malgré son abandon ; l’homme qui lui avait tout appris des choses de l’amour, qui lui avait appris la joie d’être mère, et aussi que la trahison d’un être aimé est une chose bien douloureuse. Liz happa le gland qui lui emplit la bouche. Elle entendait la voix douce et sensuelle de Michel, lorsqu’elle lui avait ainsi fait le don de ses lèvres ; il l’avait guidée, de la main et de la parole ; et elle avait eu l’impression d’accomplir un acte sacré, avec ses rites et ses lois… Deux larmes amères s’échappèrent de ses yeux, et roulèrent sur la dure colonne qui violait sa bouche. Buzz eut un gémissement rauque.

— Ben, ma salope ! s’exclama-t-il, quelle technique !

Cette grossière remarque chassa l’image de Michel, et Liz fut tentée de mordre, jusqu’à ce que ses dents se rejoignent… Mais, la lame froide frôlait toujours sa nuque, et Liz ne voulait pas mourir. Elle s’appliqua à sa tâche, en espérant que l’homme n’irait pas jusqu’au bout de son plaisir ; la seule idée de recevoir dans sa gorge le liquide visqueux la mettait au bord de la syncope.

Au bout de quelques instants, Buzz se retira de sa bouche ; sans la quitter des yeux, il recula et ôta complètement le jean qui saucissonnait le long de ses jambes, afin d’être davantage à son aise. Nu jusqu’à la taille, avec ses chaussettes et son blouson clouté, Buzz était parfaitement ridicule, et la jeune femme, en toutes autres circonstances, eût éclaté de rire ; mais, pour lors, elle n’éprouvait que crainte et dégoût devant les jambes blêmes et velues, piquetées de malsains petits boutons rougeâtres. Elle eut un éblouissement ; ses genoux qui s’écorchaient sur le plancher rugueux lui faisaient mal ; elle demanda :

— Je peux me relever, s’il vous plaît ?

Buzz la considéra en se caressant vicieusement ; il dit :

— Relève-toi, et branle-toi.

Liz, dont les jambes tremblaient nerveusement, porta une main incertaine à la toison bouclée de son ventre ; elle eut quelque difficulté à écarter les lèvres sèches et brûlantes de son sexe ; Buzz ricana :

— Ça t’excite, hein ?…

Liz approuva de la tête, mais ses traits crispés la démentaient.

— Dans le fond, poursuivit le voyou, t’es plutôt contente de ce qui t’arrive, pas vrai ?… Vous êtes bien toutes les mêmes, vous, les gonzesses ! Le viol, ça n’existe pas… D’ailleurs, si t’allais aux flics, ça les ferait bien marrer !

Liz songea qu’hélas ce salaud avait sans doute raison ; elle murmura :

— Je ne préviendrai pas la police.

— T’auras raison, poulette ! estima Buzz.

Un certain espoir renaissait au cœur de la jeune femme ; Buzz n’avait sûrement pas l’intention de la tuer… Restait un mauvais moment à passer, certes, mais elle n’en mourrait pas… Elle se répéta ces derniers mots, comme une litanie salvatrice. Buzz lui fit un signe :

— Amène-toi un peu par ici !

Liz s’approcha ; la saisissant par un bras, l’homme la fit virevolter et la courba sur la table, où ses seins s’écrasèrent rudement. Une main brutale pesa sur sa nuque, une autre remonta entre ses cuisses, qu’elle dut écarter ; sous ses yeux, à une dizaine de centimètres, la poignée de la porte la narguait. Son cœur eut des ratés ; elle ne sentait même plus la dextre qui courait sur ses fesses, ni le souffle chaud au creux de ses reins ; le morceau de ferraille l’hypnotisait littéralement. Tout doucement, sa main glissa sur les planches, tandis que Buzz tentait de la pénétrer en jurant sourdement. Elle s’entendit susurrer d’une voix prometteuse :

— Tu n’y arriveras pas comme ça, chéri… laisse-moi faire…

L’étreinte du garçon se relâcha, tandis qu’il grommelait :

— T’es même pas mouillée !

D’un geste vif, Liz se retourna, la clenche serrée dans sa main droite, si fort que ses doigts en étaient tout blancs ; son genou heurta violemment le bas-ventre de Buzz, qui, douloureusement surpris, tomba à la renverse en poussant un râle rauque ; en trois bonds, la jeune femme fut contre la porte ; sa main tremblait, et la tige carrée cliqueta sur la serrure, sans s’introduire dans l’orifice qui lui parut soudain minuscule ; elle gémit de terreur. Le temps, pour elle, s’était démultiplié ; elle voyait la tige percée de petits trous s’enfoncer en raclant dans son logement ; elle percevait dans son dos les grondements rageurs de l’homme qui se redressait avec peine ; sa nuque et ses épaules se couvrirent de chair de poule. Sa tentative était ratée, elle le savait déjà ; elle attendait le coup qui allait l’assommer, la tuer, peut-être ; elle fit tourner la poignée de toutes ses forces, mais la porte ne s’ouvrit point. Elle tourna dans l’autre sens, et, cette fois, le battant s’écarta du chambranle. Un vigoureux coup de pied le referma, et Liz considéra, hébétée, la clenche qui lui restait dans la main. Elle fut secouée d’un rire désespéré. Se retournant, elle fit face à Buzz, qui grinçait des dents ; elle hoqueta :

— C’est un peu râpé, dirait-on !

Le voyou psalmodiait des insultes à voix basse, en se tenant le ventre ; il cracha au visage de la jeune femme, qui ne parvenait à s’arrêter de rire.

— T’aurais pas dû faire ça, haleta-t-il ; je vais te crever !

Liz, le regard fou, lui rendit son crachat, et hurla :

— Te gêne pas, petite ordure ! J’aime mieux crever que de voir encore ton cul mal lavé et de subir ta connerie triomphante ! Paumé ! Minable !

Buzz s’essuya le visage du dos de la main, et se mit à gifler la jeune femme avec violence, de la paume et du revers, jusqu’à ce qu’elle s’écroulât évanouie à ses pieds, les lèvres en sang.

CHAPITRE VIII

Pour la énième fois, Philippe Auger relisait les deux lignes, dactylographiées bien au centre de la page blanche ; l’enveloppe, elle, était encore aux mains des spécialistes du labo. Il avait trouvé la lettre, la veille au soir, dans sa boîte, au milieu d’un flot de publicités sans intérêt, et il l’avait immédiatement portée aux services de police compétents, laissant en plan Léonie et son dîner. Il était rentré chez lui aux alentours de vingt-trois heures, avec les premiers renseignements, d’ailleurs négatifs, et avait dû absorber tristement un ignoble lapin chasseur en barquette, le repas de Léonie ayant, paraît-il, complètement cramé… Il n’avait pas protesté, les choses allant suffisamment mal comme ça dans son ménage, et s’était promis d’être, le lendemain, un adorable petit futur mari… C’est pourquoi, lorsque retentit pour la seconde fois l’appel à la soupe de Léonie, Philippe Auger jeta dans le tiroir de son bureau la note qui le tourmentait depuis la veille, et fonça, avec un entrain parfaitement simulé, dans la petite salle à manger, en lançant un :

— Hmmmmm ! ça sent bon !

— C’est sûrement dégueulasse, annonça Léonie d’un ton sinistre ; mais c’est pas tous les jours dimanche !

Avant même d’attaquer sa blanquette, Philippe sentit son estomac se rétrécir ; il examina d’un œil torve son assiette fumante, et soupira :

— Chérie… tu ne vas tout de même pas me martyriser pendant un mois à cause de cette histoire ridicule…

Léonie leva sur lui un regard volontairement étonné :

— Pardon ?… Que veux-tu dire ?

Philippe esquissa un triste sourire, et planta résolument sa fourchette dans la viande caoutchouteuse.

Le repas se déroula silencieusement ; le jeune homme avait décidé de ne se fâcher en aucune circonstance, et il tiendrait bon… Comme à son habitude, quoi qu’elle pût absorber, Léonie se resservit, sans proposer à Philippe d’en faire autant. Il en fut plutôt soulagé… L’avertissement était fondé : la chose était résolument imbouffable.

Ayant ingurgité la dernière bouchée, Léonie passa dans la pièce voisine, et brancha la télévision ; Philippe ne réagit point. Les yeux dans le vague, il revit cette foutue lettre. Si l’on pouvait appeler ça une lettre… Une feuille de papier 21 x 29, très ordinaire, sur laquelle étaient inscrits des chiffres et des noms :

« 1. Roger Baudet. 2. Lucien Fargier. 3. Alphonse Casteret. 4. ?… »

Et cette feuille, sous enveloppe, lui avait été adressée à lui, Philippe Auger, inspecteur de police ! D’après le tampon, la lettre avait été postée à 18 h 30, rue du Louvre. A priori, aucune empreinte digitale ne s’y trouvait, et les caractères la composant pouvaient appartenir à n’importe quelle machine à écrire courante. Autrement dit, Philippe Auger ne disposait pas du moindre indice qui lui permît de se lancer sur une piste quelconque. Pour sa première enquête, il était gâté ! Parallèlement, que l’assassin lui envoyât ce feuillet ne manquait pas d’intérêt ; mais qu’est-ce que cela voulait dire ? Qu’il était, comme ses deux collègues, destiné à se faire tuer ? Et que venait faire dans tout cela un individu comme Roger Baudet ?…

Le pauvre Casteret était un habitué du Bar des Amis, où il prenait, quasiment tous les soirs, un bref apéritif, avant de rentrer chez lui. Le barman avait parlé aux enquêteurs d’un homme portant une barbe blond roux, qui était sorti du bistrot, quelques minutes avant le policier ; ce monsieur venait relativement souvent dans le bar, toujours vers la même heure, soit peu avant l’arrivée de Casteret… et, depuis l’agression, on ne l’avait pas revu. Toujours le mystérieux barbu ! Auger s’épongea le front de sa serviette ; les choses se présentaient fort mal ; son enquête piétinait, comme on dit dans les journaux ; d’ailleurs, ceux-ci commençaient à en parler en termes ironiques, et le commissaire Flament appréciait assez mal ce fait. Auger sentait bien que son chef direct le considérait comme trop peu expérimenté pour mener à bien une affaire qui prenait de telles proportions, et il n’était pas loin d’être d’accord avec lui, ce qui le plongeait dans des abîmes d’amertume. Il aurait souhaité s’en ouvrir à Léonie, mais il n’osait pas. Décidément, la passe était bien mauvaise pour le jeune inspecteur…

Serrant les dents, Auger retourna dans son bureau, où les rumeurs du feuilleton télévisé le poursuivirent ; à nouveau, il examina la liste. Dans quel but la lui avait-on envoyée ? Pour le narguer ? Pour l’avertir qu’un nouveau crime se préparait qu’il ne pourrait empêcher ? Ou bien, que ce serait lui la prochaine victime ? Et, qui pouvait prouver qu’il ne s’agissait pas d’un mauvais plaisant, d’un cinglé n’ayant rien à voir avec le mystérieux barbu ?… Rien, bien sûr.

Casteret, Fargier et lui se connaissaient pour avoir travaillé ensemble, alors qu’ils n’étaient que de jeunes patrouilleurs ; puis, ils avaient été mutés dans la région parisienne. Lucien Fargier s’était vu décerner le grade de brigadier-chef, et Casteret, au bout de quelques mois, celui d’inspecteur-adjoint, comme lui, Philippe Auger. Rien de particulier dans tout cela, et aucun rapport, ni de près ni de loin, avec Baudet, qu’ils n’avaient jamais rencontré. On fouillait le passé des trois victimes depuis des jours et des jours, sans que le moindre fait nouveau vienne éclaircir ce pot-au-noir. Auger souhaita presque être le quatrième cadavre… Prévenu, il serait sur ses gardes, et il ne se laisserait pas descendre comme un lapin !

En un geste machinal, l’homme caressa sa barbe. Il parcourut d’un regard pensif les murs nus de la petite chambre mansardée, le lit étroit, la table basse, le lavabo jauni où gouttait sempiternellement le robinet défectueux. Une vague nausée lui tourna l’estomac. Il alla ouvrir le frigo portatif posé près du lit, et en sortit une bouteille de cognac ; il but une longue rasade, au goulot, et rangea le flacon. Par la lucarne, il contempla le ciel gris qui s’assombrissait de minute en minute ; il hocha la tête et vérifia le chargeur de son Beretta ; puis, il vissa soigneusement le silencieux. Pour la quatrième fois, un homme allait mourir de sa main. Le barbu sourit en se remémorant les soubresauts de Mme Fargier… Certes, il l’avait tuée, mais elle ne comptait pas pour lui ; sa mort n’avait eu lieu que pour mieux torturer Fargier, qu’il eût aimé pouvoir faire durer davantage. Il haussa les épaules. Tant pis… le prochain allait en voir de toutes les couleurs, il se le promettait…

Liz revint à elle sous l’action d’une cuisante douleur en travers des reins. Elle était étendue, à plat-ventre, sur le plancher poussiéreux qui buvait le sang coulant de son nez et de sa bouche ; hébétée, elle vit les pieds de Buzz, à quelques centimètres de son visage. Un sifflement retentit, et une nouvelle brûlure lui arracha un cri de souffrance ; elle roula sur elle-même, levant les mains pour se protéger. Buzz, toujours à demi nu, levait son bras armé de son large ceinturon, qu’il avait enroulé autour de son poing ; la lanière de cuir atteignit la jeune femme en pleine poitrine, et elle hurla. Elle tenta de se mettre debout, mais Buzz la cingla aux jambes, et elle retomba lourdement sur le flanc ; le ceinturon laissa une trace rouge sur ses fesses maculées de plâtre et de terre.

— Tu vois, fit le voyou, un mauvais rictus aux lèvres, t’aurais dû rester sage !

Et il abattit le fouet improvisé sur la peau tendre du ventre ; Liz se plia en deux, la bouche grande ouverte sur un cri que sa gorge contractée ne parvint pas à libérer. Des flashes incandescents éclatèrent devant ses yeux.

— Je ferai tout ce que vous voudrez ! hoqueta-t-elle.

— Sûr ! siffla Buzz entre ses dents serrées ; je vais te passer l’envie de recommencer tes conneries !

Liz reçut un nouveau coup sur les seins, et jeta un râle de bête blessée ; elle ne savait quelles paroles trouver pour interrompre cet infernal supplice. Sa tête retomba sur le plancher avec un bruit sourd, et elle s’évanouit à nouveau. Essoufflé, le front emperlé de sueur, Buzz décocha rageusement un coup de pied dans les côtes de la malheureuse. Il traîna sans ménagements le corps inanimé, et le jeta sur le châlit. Entretenant de la main une érection chancelante, il grogna :

— Y a pas, faut qu’tu y passes !

CHAPITRE IX

Le gros homme en smoking râpé ouvrit sans frapper la porte de la loge, et lança d’une voix de fausset :

— Lola, c’est à toi dans cinq minutes !

Lola Napoli sursauta, et le pinceau chargé de Rimmel lui frôla la pommette, maculant d’un trait noir l’épaisse couche de fond de teint ocré.

— Bordel ! jura Lola ; tu peux pas prévenir quand tu ramènes ta panse ? Regarde ce que tu m’as fait faire !

Le gros constata le dommage causé au maquillage de Lola sans trop s’émouvoir.

— C’est à toi dans quatre minutes et demie, fit-il avant de disparaître.

Lola jura derechef en effaçant fébrilement le dérapage à l’aide d’un coton rose. Ayant réparé les dégâts, elle ajusta sur sa tête l’abondante perruque noire, qui lui croula jusqu’aux fesses. Elle donna quelques coups de brosse, et s’examina d’un œil critique dans le miroir flanqué de quatre ampoules nues ; avec une petite grimace contrariée, elle repoudra ses joues, tentant vainement d’atténuer l’ombre bleue de sa barbe, pourtant fraîchement rasée. Puis, elle se mit debout, et lissa sur ses hanches étroites la longue robe pailletée, fendue sur le côté droit. Elle entendit de maigres applaudissements, facilement couverts par les coups de cymbales qui ponctuaient la fin du numéro de Jack et Cynthia, les plus minables équilibristes qu’elle eût jamais rencontrés. En houlant de la croupe, Lola Napoli quitta sa loge et pénétra en coulisses.

— C’est à toi, dit le gros homme en se grattant l’entrejambe.

Lola, pour toute réponse, lui tira la langue.

La salle du Crazy-Crazy n’excédait pas six mètres sur sept, surface qu’emplissaient largement un bar, tout au fond, et une demi-douzaine de tables recouvertes de nappes rouges. Les murs étaient noirs, ce qui avait l’avantage de masquer leur extrême vétusté et les colonies de cafards qui vivaient en ces lieux ; l’aération y était un luxe inconnu, et la fumée des cigarettes stagnait en lourdes nappes, irritant les yeux des spectateurs, assez nombreux en ce samedi soir.

Le rideau de peluche rouge s’ouvrit en grinçant, et Lola Napoli apparut, dans le faisceau mauve d’un projecteur, tandis que le pianiste maison attaquait l’introduction de A surrentina.

Quelques rires retentirent dans la salle lorsque Lola entama la mélodie d’une voix de ténor, d’ailleurs fort bien placée.

— À poil ! lança un jeune homme en complet trois-pièces, qu’accompagnait une dame visiblement gênée.

Lola interrompit sa romance, et rétorqua aussitôt :

— Un peu de patience, chéri ! En attendant, touche à ton cul !

Les spectateurs éclatèrent de rire, des applaudissements fusèrent. Dans la coulisse, le patron se frotta les mains ; c’était ce genre d’incident qui faisait le succès de sa boîte, et Lola était très forte à ce jeu. Dès la fin de sa chanson sirupeuse, la batterie entra en jeu, sur un rythme frénétique ; un cellulo rouge remplaça le mauve, et Lola se mit à se trémousser lascivement. D’un geste étudié, elle fit glisser une fermeture Éclair et se dépouilla d’un seul coup de sa robe, qu’elle lança sur la première table près du podium, déclenchant des braillements enthousiastes. En soutien-gorge de strass et slip minimum, elle reprit sa danse, dont les figures confinaient à la plus parfaite obscénité. Une trompette au son fêlé s’était jointe au roulement des tambours, et Lola fit sauter son soutien-gorge, révélant des seins gonflés au silicone ; dans la salle, le délire atteignit des proportions qui mirent la verrerie en danger… Mais le numéro de Lola Napoli s’acheva sur cette touche d’érotisme ; le projecteur s’éteignit quelques secondes, et, quand il se ralluma, la belle avait disparu.

Lola entra dans sa loge, qui lui parut plus petite et plus sale que d’ordinaire, et elle alluma une Craven à bout de liège. Elle se dit qu’elle ne ferait pas de vieux os dans cette boîte merdeuse ; elle valait mieux que ça. Elle passa un peignoir vieux rose, qui sentait la sueur rance, et soupira. On frappa discrètement à la porte ; elle lança :

— Entrez !

Le jeune homme qui se tenait gauchement dans l’encadrement de la porte lui plut tout de suite : d’abord, il était beau ; ensuite, sa mise soignée sentait le fric, et Lola aimait l’argent… Elle susurra :

— Eh bien, entrez… je ne vous mangerai pas…

Le jeune homme referma le battant et balbutia :

— Je… je voulais vous dire combien j’avais apprécié votre numéro, je… j’ai rarement vu quelque chose d’aussi… érotique !

Lola se rengorgea, sourit langoureusement.

— Vous allez me faire rougir ! minauda-t-elle.

— Est-ce que nous pourrions… bavarder un instant ?… s’enquit le jeune homme.

Lola avait déjà compris, mais elle joua le jeu.

— Bien sûr… Je vous écoute…

Le trouble du visiteur s’accrut ; il sourit bêtement et porta à ses lèvres une cigarette noire et or ; il bafouilla :

— Je voulais dire, pas ici… Nous pourrions aller prendre un verre, et…

— Ce que vous êtes coquin, vous, alors ! fit Lola ; mais je veux bien… vous êtes très sympathique…

— Merci ! souffla le jeune homme.

— Tournez-vous, reprit Lola ; je dois m’habiller. C’est la première fois que vous venez au Crazy-Crazy ?

— Oh, non ! dit l’autre, en se tournant vers le mur où étaient punaisées des photos de son idole ; depuis que vous êtes à l’affiche, je suis venu au moins six fois ! Mais je n’avais jamais osé venir vous importuner…

Lola eut un rire de gorge :

— Allons, vous ne m’importunez pas ! J’adore les garçons dans votre genre !

Ouvrant sa mini-penderie, Lola délaissa le jean qu’elle portait après s’être démaquillée, et enfila une petite robe noire ajustée, à col montant.

— Mais, j’y pense ! s’exclama-t-elle, si nous montions chez moi ?… J’ai un appartement juste au-dessus du théâtre, avec tout ce qu’il faut à boire…

— Je… je veux bien ! accepta le micheton.

Lola le précéda au long d’un couloir, puis d’un escalier aux murs peints en bordeaux écaillé ; au quatrième et dernier étage, elle ouvrit une porte à l’aide d’une clé plate, et tourna un antique commutateur électrique ; une boule chinoise répandit sa lumière douce dans le minuscule living parsemé de peaux de chèvre.

— C’est petit, mais confortable, assura Lola en ouvrant un bar déguisé en pétrin rustique ; que voulez-vous boire, euh… vous ne m’avez même pas dit votre nom…

— Jacky…

— Cognac, whisky, vodka ?…

— Un doigt de cognac, je veux bien, dit le jeune homme en s’asseyant sur un pouf marocain.

Lola posa deux verres sur la table basse, et couva son visiteur d’un regard plein de promesses en s’asseyant sur un second pouf. Ils burent en silence, puis le travesti entama la conversation :

— Vous savez, Jacky, d’habitude, je suis vénale, avec les messieurs… mais avec vous, je ne sais pas si je pourrai, vous êtes tellement mignon… Vous faites quoi, dans la vie ?

Jacky contempla rêveusement son verre ; il répondit doucement :

— J’assassine…

Le sourire de Lola resta accroché à son visage, comme un tableau pendu de travers à une cimaise.

— Pardon ? articula-t-elle.

— J’assassine, répéta Jacky, en plongeant son regard noisette dans les yeux du travelo.

Lola, un peu désarçonnée, émit un petit rire fêlé, en disant bêtement :

— Ben, vous, alors !

Jacky joignit son rire à celui de Lola, et sortit son automatique.

— Amusant, n’est-ce pas ? fit-il en se levant.

Le travesti ne sembla pas trouver la chose tellement cocasse ; sous la couche de poudre de riz que la sueur rendait boueuse, il verdit. Ses mains aux ongles peints se mirent à trembler.

— Tu étais plus fringant, la dernière fois que je t’ai rencontré ! remarqua Jacky.

Il fit un petit mouvement du canon de son arme :

— Debout, et tourne-toi, vite.

— Je ne comprends rien à vos salades ! chevrota Lola Napoli, en s’exécutant.

Jacky s’empara, sur la table, d’un lourd cendrier de marbre, qu’il abattit sauvagement sur le crâne du travelo ; celui-ci s’écroula lourdement sur la peau de chèvre, sans un cri. Le barbu enfila ses gants et alla tourner le verrou ; il enfonça deux Kleenex dans la bouche de Lola, et maintint le tout avec une grosse bande de sparadrap ; enfin, il lui lia solidement les poignets dans le dos, à l’aide d’un mètre de fil électrique. Pris d’un doute, il fronça les sourcils et arracha la perruque noire ; sous les cheveux postiches, du sang apparut ; il avait cogné un peu fort. Il glissa son oreille sur la poitrine de Lola, puis se releva, rassuré : le cœur battait normalement. Jacky essuya son verre avec un mouchoir propre, et visita le studio, à la recherche d’une inspiration. La mini salle de bain lui plut. Baignoire-sabot en porcelaine rose, lavabo et bidet assortis, carrelage noir… Il revint dans le living, où Lola ne bougeait toujours pas. Dans le coin-cuisine, il trouva un réfrigérateur ; celui-ci contenait une bouteille d’Evian, qu’il déversa sur le visage crispé de sa victime. Lola revint lentement à elle et ouvrit les yeux.

— Allez, debout ! intima Jacky, en empoignant le travelo ; tu vas faire un brin de toilette !

Titubant, trop étourdi pour se rebiffer, Lola se laissa entraîner dans la salle de bain, et basculer dans la baignoire ; là, le barbu lui passa autour du cou la ceinture d’une robe de chambre, qu’il fixa à la robinetterie ; maintenant assise la chanteuse du Crazy-Crazy, parfaitement hébétée.

— Maintenant, fit le barbu, tu vas crever.

Le Rimmel de Lola dégoulinait sur ses joues, en traînées noirâtres, et lui piquait les yeux ; elle se refusait à comprendre ce qui lui arrivait. L’homme fouilla dans la pharmacie murale, et en rapporta un petit objet plat, emballé dans un papier bleu.

— Tu lis les journaux, Lola ? interrogea Jacky, en déballant la lame de rasoir ; tu as peut-être appris la mort de Roger Baudet ?…

L’autre fit « non » de la tête, ses regards éperdus braqués sur les mains gantées du barbu.

— En ce cas, je t’apprends la nouvelle… Il est mort, et c’est moi qui l’ai descendu. Vous vous étiez perdus de vue, depuis quelques temps, je crois… Mais quand tu t’appelais encore Angelo Guccione, vous étiez plutôt copains ?…

Lola, à nouveau, secoua négativement sa face bariolée de maquillage, avec une certaine frénésie, ce qui fit rire Jacky.

— Je sais bien que si ! N’espère pas sauver ta sale peau en niant des évidences !

Il se pencha derrière Lola, et lui saisit les bras ; d’un coup sec, il entailla profondément le poignet gauche ; le travesti gesticulait en pure perte, s’étranglant à moitié ; un ruisselet de sang vermeil coula vers la bonde.

— Allons, ça ne fait pas si mal ! dit le barbu ; d’ailleurs, je n’en tranche qu’un… ça durera plus longtemps !

Il s’assit sur un tabouret recouvert de tissu-éponge.

— Alors, comme ça, toi non plus, tu ne me reconnais pas ?… soliloqua Jacky ; je ne vais quand même pas me raser pour te faire plaisir ! Cherche bien… Un dernier petit souvenir, avant d’être complètement vide…

Pour l’heure, Lola/Angelo se foutait bien de jouer aux devinettes ; ses fesses baignaient dans une humidité tiède, et il savait que c’était son sang ; pourtant, un éclair traversa sa mémoire ; il imagina l’homme sans sa barbe, et crut le reconnaître… Mais c’était impossible. Lola s’évanouit, les nerfs à bout.

— Ah, non, pas déjà ! marmonna Jacky.

Il vérifia que la coupure ne se refermait pas, et gifla le travelo jusqu’à ce qu’il revint à lui ; puis, tranquille, il se rassit sur le tabouret et alluma une cigarette. Il était dix heures cinq. À dix heures vingt, Lola s’évanouit à nouveau, et ne se réveilla pas, malgré les efforts de Jacky ; celui-ci, pour plus de sûreté, lui logea une balle dans la tempe, avant de s’en aller.

Liz émergeait lentement de son douloureux brouillard. Buzz était couché sur elle, l’écrasant de tout son poids, et s’agitait rythmiquement. Des ondes brûlantes montaient du ventre de la jeune femme, mais elle ne bougea pas. Elle avait atteint un summum où la souffrance physique et mentale se confondaient, la plongeant dans une apathie générale qui lui interdisait toute réaction. Buzz la violait, et cela n’avait pas d’importance. Il suait et soufflait de manière répugnante, et cela ne la touchait pas davantage. Elle ouvrit les yeux sur le visage grimaçant, crispé sous l’effort, et les referma.

— Tu aimes ça, hein, salope ! haleta le voyou.

Elle n’aimait pas, mais s’en foutait. Qu’il se dépêche de conclure, qu’il la tue, et que tout soit enfin fini, c’était son seul désir.

Buzz accélérait ses coups de reins ; son ventre moite claquait en cadence celui de Liz ; il se redressa sur ses bras tendus, rejeta son visage en arrière, et poussa un hennissement de plaisir en se répandant par saccades dans le ventre que fouillait son sexe dur. Il s’écroula pesamment sur le corps de sa victime, la tête dans le creux de son épaule, et reprit peu à peu son souffle.

« C’est fini », songea Liz, et l’image douce-amère de Michel revint la visiter. Apprendrait-il un jour ce qui lui était arrivé ? Il aurait sûrement du chagrin ; de la colère, aussi. Il était très beau, en proie au courroux… Ses yeux bleu azur viraient alors au vert, s’harmonisant aux reflets légèrement roux de ses cheveux et de sa courte barbe. Un léger sourire erra sur les lèvres tuméfiées de la jeune femme. Buzz l’abandonna ; les paupières toujours closes, elle l’entendit se rhabiller, gratter une allumette. Elle eut envie de fumer ; d’une voix monocorde, elle dit :

— Je voudrais une dernière cigarette…

— Celle du condamné ?… persifla le voyou ; ben, ça tombe mal : j’en ai plus que trois, et j’y tiens !

— Ça ne fait rien, murmura Liz.

Buzz remonta la fermeture à glissière de son blouson, fouilla dans sa poche. Liz ouvrit grand ses yeux ; l’approche soudaine de la mort la secoua malgré elle ; c’était complètement idiot, elle voulait vivre, elle voulait revoir sa fille ! Elle ouvrit la bouche pour hurler sa peur et sa haine, mais elle resta sans voix : Buzz, la poignée de porte à la main, s’était jeté sur le fil électrique, et débranchait la baladeuse ; à l’extérieur, des pas rapides faisaient crisser la terre gelée. Dans la totale obscurité, le voyou bondit sur Liz ; sa main lui écrasa durement la bouche ; il souffla :

— Un cri, et je te tranche la gorge !

De violents coups de poing ébranlèrent la porte ; une voix hachée s’éleva :

— Buzz ! fais pas le con, ouvre ! J’ai les flics au cul !

Sans rallumer, Buzz se précipita ; la clenche chercha un instant son passage, la porte s’ouvrit dans un tourbillon de vent glacé. Al Capone se rua à l’intérieur.

— Je suis tombé sur une patrouille ! Je me suis barré, mais ils me cherchent !

— Et tu les ramènes ici ? Mais quel con !

— Je me suis planqué où je pouvais ; et je prends des risques pour te prévenir ! Faut mettre les bouts, tout de suite ! Et la gonzesse ?

— Elle est là…

— Plante-la, elle va jacter !

— Je… j’peux pas ! Viens, assez perdu de temps !

Al jura quelque chose d’indistinct, et les deux hommes disparurent dans la nuit, sans refermer la porte.

Liz était clouée sur son grabat ; tous ses muscles tétanisés lui faisaient mal ; elle était sauvée, et ne parvenait pas à l’admettre. Elle avança une jambe hors du châlit ; ses membres rompus lui refusant tout service, elle tomba sur le plancher. À tâtons, elle chercha la prise de courant, ne la trouva pas. Elle se mit à sangloter, le menton dans la poussière.

CHAPITRE X

Léonie quitta à regret la tiédeur de son bain de mousse ; tout alanguie, elle bâilla en s’étirant avec des gestes de chatte. Le grand miroir, près de la porte, lui renvoya l’image d’un corps mince, bien proportionné, aux courbes voluptueuses. Elle se contempla avec une certaine satisfaction, caressant doucement ses seins ronds, aux petites pointes roses. Elle se demanda si, ce soir, elle accepterait les hommages de Philippe… Elle décida que non, bien que cet entêtement lui coûtât… car elle avait envie de faire l’amour. Léonie s’enveloppa dans une serviette de bain vert pomme, et passa dans la chambre. Elle ouvrit le tiroir du bas de sa commode, et plongea dans le fouillis de sous-vêtements soyeux ; elle en ramena le cylindre ivoirin d’un vibromasseur, qu’elle avait acheté par correspondance à une maison spécialisée. Elle revint dans la salle de bain, et, s’étant dépouillée de la serviette, s’assit face au miroir. Elle se laissa aller contre le dossier de la chaise ; repliant les genoux, elle posa ses talons sur le bord du siège, les cuisses grandes ouvertes. De l’index et du médius, la jeune femme écarta délicatement sa fente rose, toute luisante d’excitation, et scruta avidement dans la glace ce point essentiel de sa personne. D’un coup de pouce, elle mit en marche l’olisbos électrique, qui zonzona tel un gros insecte. L’extrémité arrondie frôla le clitoris, et Léonie en gémit de contentement ; les vibrations se répandirent en ondes concentriques, faisant trembler ses cuisses et s’ériger les pointes de sa poitrine. Léonie, malgré elle, ferma les yeux ; elle fit glisser le vibro, plus bas dans la faille nacrée de son sexe, et se l’enfonça au plus profond. Laissant retomber ses jambes, elle les serra, emprisonnant au creux moite de ses cuisses la tige de plastique, lui interdisant ainsi de s’échapper de son ventre ; ses mains libres se crispèrent sauvagement sur ses seins, où les ongles carminés imprimèrent de petites traces rosâtres. Léonie s’abandonna à la caresse mécanique ; elle eut un sursaut, accompagné d’un jappement de jouissance, et sa tête retomba en arrière. Elle desserra ses jambes, qu’agitaient de petites détentes nerveuses, et elle sentit le vibro glisser lentement, puis rouler entre ses pieds nus, sur le carrelage, où il continua à vrombir inutilement.

Léonie répondit distraitement au baiser que lui donna amoureusement Philippe ; celui-ci eut un petit soupir.

— Quoi de neuf, chérie ? fit-il, en se débarrassant de son imperméable.

— Rien, répondit Léonie d’une voix neutre ; j’ai pris des côtes de porc, pour ce soir. Si, quelqu’un a apporté une lettre pour toi, cet après-midi, elle est sur le buffet.

Philippe Auger décacheta l’enveloppe, et sentit le sang déserter ses joues.

1. Roger Baudet.

2. Lucien Fargier.

3. Alphonse Casteret.

4. Angelo Guccione.

5. ?…

Philippe bondit sur le téléphone et appela son bureau.

— Ici Auger… Est-ce que Lambermont est encore là ?… C’est urgent.

L’enveloppe ne comportait d’autres signes que son nom, tapé à la machine ; on ne l’avait pas postée. Une voix nasilla dans le combiné.

— Lambermont. C’qui s’passe ?…

— Renseigne-toi immédiatement sur un certain Guccione, Angelo ; il devrait s’être fait descendre hier ou aujourd’hui ; c’est en rapport avec l’affaire Baudet… et les autres.

— Hola ! petit, j’allais rentrer bouffer, moi…

— M’en fous ! hurla Auger, trouve-moi ça vite fait, et rappelle-moi à mon domicile dès que tu auras quelque chose.

Lambermont raccrocha sur un juron ; Philippe fonça dans la cuisine, où Léonie s’activait devant ses fourneaux ; il la prit aux épaules et la tourna vers lui :

— Ma chérie, essaie de bien te souvenir, c’est de la plus extrême gravité… Ce type, qui a apporté la lettre, comment était-il ?…

Léonie fit une moue.

— Ben, heu… assez grand, bien sapé, un manteau de cuir brun, une cravate, un chapeau… blond, collier de barbe…

Cette description, Auger lui-même eût pu la faire, tant il s’y attendait ; excité au plus haut point, il dit d’une voix hachée :

— À cent contre un, tu as eu la visite de l’assassin que toutes les polices de Paris et d’ailleurs recherchent vainement depuis quatorze jours !

La jeune femme eut un petit sourire incrédule, et se mit en devoir d’éplucher des pommes de terre.

— Et… Pourquoi serait-il venu ici, simplement pour apporter une lettre ?

— Parce qu’il me nargue ! rugit Philippe en donnant un coup de poing sur la table ; et que, peut-être bien…

Il laissa sa phrase en suspens, alluma nerveusement une cigarette.

— Pour des raisons que nous ignorons encore, reprit-il sourdement, cet homme a déjà tué deux policiers, et la femme d’un de ceux-ci… Il n’est pas impossible que je sois sur sa liste. Déduction, tu n’es pas en sécurité, ici, à partir de maintenant ; il ne faut rien négliger.

Auger tournait en rond dans la pièce en marmonnant de façon inintelligible ; Léonie le considérait, sourcils arqués, une patate à demi épluchée dans la main gauche, et son économe dans la droite. Elle murmura :

— Si tu t’expliquais clairement ?…

Auger attira un tabouret de formica et s’assit face à son amie.

— C’est malheureusement assez clair… Si ce type veut ma peau, tu es en danger autant que moi si tu te trouves sur son chemin.

— Mais, reprit Léonie, pourquoi voudrait-il te tuer ? Qu’est-ce que tu lui as fait ?…

— Mais rien, bordel de Dieu ! s’emporta le jeune homme ; seulement, cette ordure a déjà commis cinq meurtres, et il me les sert sur un plateau !

Un silence lourd s’installa, à peine troublé par le crissement de la lame martyrisant les tubercules. Sans regarder Philippe, Léonie dit d’une voix enrouée :

— Tu… es bien sûr que tu n’as jamais fait du mal à quelqu’un, dans ta vie ?…

Auger leva les bras au ciel.

— Tu es vraiment conne, décidément ! Je me demande pourquoi je t’aime !

— Moi aussi, répliqua Léonie, en pinçant les lèvres.

Auger alluma une nouvelle Gauloise au mégot de la précédente ; une vague de gêne l’envahit, et il chercha désespérément quelque chose à dire ; la sonnerie du téléphone l’en dispensa.

— Lambermont. Ton guignol, un chanteur travelo, s’est fait dessouder hier soir, à son studio, au-dessus d’un bouge où il bossait. On lui a ouvert les veines, et collé une bastos dans le crâne. Pour plus amples détails, vous reporter à vos journaux habituels ; moi, je vais bouffer.

Lambermont raccrocha sans dire au revoir.

Un travelo ! Philippe Auger se sentit définitivement dépassé par les évènements. Il envisagea la démission…

— Tu viendras avec moi demain, au quai, dit-il à Léonie ; on est en train d’établir un portrait-robot, et tu vas nous être très utile. Et puis… j’aime mieux ne pas te laisser seule ici.

La jeune femme haussa imperceptiblement les épaules, et alluma le gaz sous son ragoût.

— Comme tu voudras, fit-elle.

— Vous êtes bien certaine de ne pas vouloir prévenir la police ?

Liz resserra sur sa poitrine le col du manteau, qui sentait bon le tabac et l’after-shave ; sa tête dodelina de gauche et de droite contre le dossier de la banquette. Elle dit faiblement :

— Oui.

L’homme lui jeta un coup d’œil rapide, et enfonça l’accélérateur.

— Vous avez sans doute vos raisons, concilia-t-il ; en tout cas, je vous emmène à l’hosto.

— Non ! coassa Liz, d’une voix brisée.

— Ne soyez pas stupide ! Vous êtes dans un état lamentable.

La jeune femme ouvrit la portière ; le conducteur freina brutalement et la saisit par un pan du manteau ; la vieille 2 CV dérapa et se retrouva en travers de la route, heureusement déserte.

— Mais vous êtes cinglée ! s’écria-t-il en la ramenant à l’intérieur ; vous auriez pu vous tuer !

— Et alors ? dit simplement Liz.

L’homme redémarra et siffla entre ses dents :

— Okay ! je vois. Mais il faut vous soigner ; vous voulez bien, quand même ?

Liz fit « oui » de la tête.

— Bon… seulement, à cinq heures du mat, dans ce coin, on ne va pas trouver facilement un toubib… sauf moi !

— Vous êtes médecin ?

— Pas tout à fait, admit le conducteur ; mais je suis en dernière année, et j’en sais suffisamment. J’habite à cinq minutes d’ici.

Liz ne répondit pas, et le jeune homme reprit vivement :

— Soyez sans crainte, ce n’est pas un traquenard ! Mais je ferai ce que vous voudrez… On peut essayer de dégotter un homme de l’art, mais c’est un peu con.

— D’accord, dit Liz.

— D’accord quoi ?…

— Allons chez vous. Après tout, un de plus, un de moins…

Elle rit douloureusement, et sombra dans un sommeil voisin de la syncope.

Liz s’éveilla en hurlant ; elle était couchée sur le ventre, et des mains lui tripotaient les fesses.

— Là… là… on se calme ! fit une voix apaisante, c’est presque fini.

La jeune femme se retourna en grimaçant de douleur ; son sauveur la regardait en souriant gentiment, une fiole de mercurochrome et du coton à la main. Liz retomba sur le divan douillet, et éclata en lourds sanglots ; le jeune homme posa son petit matériel et couvrit la jeune femme d’un grand plaid écossais.

— Avalez ça, dit-il en lui glissant une pilule entre les lèvres.

Liz l’absorba tant bien que mal ; c’était amer. Le garçon lui souleva délicatement la tête, et lui fit boire un demi-verre d’eau. Deux minutes plus tard, elle dormait profondément.

Sans bouger, Liz ouvrit un œil. Il faisait jour. Le jeune homme blond dormait, inconfortablement lové dans un grand fauteuil, près d’une table de salon. La pièce était vieillotte, mais confortable ; le calme y régnait, ainsi qu’une vague odeur d’encaustique. Liz examina le garçon, et le trouva rassurant. Il était grand et mince, avec un visage assez beau, aux traits réguliers ; un nez droit, peut-être un peu trop long. Un collier de barbe blonde. Il ressemblait à Michel… Liz passa une main prudente sur son visage ; ses lèvres étaient enflées et hypersensibles. Elle s’assit tant bien que mal, et remonta vivement le plaid sur sa poitrine nue ; le jeune homme s’éveilla et sourit.

— Comment vous sentez-vous ?… s’enquit-il en s’approchant du divan.

Liz tenta de répondre, mais ne parvint qu’à émettre un son enroué ; elle toussa en grimaçant, et articula faiblement :

— J’ai mal partout.

Le jeune homme lui prit le pouls, lui tâta le front, hocha la tête.

— Vous avez de la fièvre… c’est normal.Outre les traumatismes que vous avez subis, vous avez attrapé la crève… Mais je me fais fort de vous retaper en quelques jours, si vous voulez bien rester ici. Vous vivez seule ?

— Avec ma petite fille. Elle est gardée chez moi, par une amie, il faut que je lui téléphone.

— Ne bougez pas, je vais l’apporter jusqu’ici. Vous… euh, je m’appelle Bob…

— Élisabeth, répondit laconiquement la jeune femme.

Bob tira une chaise près du divan, et y posa le téléphone ; Liz composa le numéro.

— Allô, Christiane ? c’est Liz ; ne t’inquiète pas, j’ai eu un petit accident, rien de grave, je t’expliquerai ; peux-tu garder Caroline quelques jours ?… oui, chez toi, si tu veux ; je viendrai le plus vite possible. Je t’en prie, chérie, ne me pose pas de questions maintenant… Okay, tu es un amour… à très bientôt.

Liz raccrocha, la sueur aux tempes, et s’effondra sur l’oreiller aux parfums de lavande.

— Je suis crevée ! fit-elle, haletante ; et je peux à peine parler…

— Ne parlez pas, conseilla Bob ; vous avez besoin de récupérer.

— Vous ne me demandez pas ce qui m’est arrivé ?…

— Je vous ai examinée, cette nuit… ça se passe de commentaires.

Liz rougit stupidement, et grimaça un sourire.

— Merci, en tout cas, s’enroua-t-elle.

— Mais non, fit Bob. Mais, je serais vous, je préviendrais les flics.

Une lueur de rage passa dans les yeux de la jeune femme ; elle grinça farouchement :

— Jamais ! Pas après… ce qu’ils m’ont fait !

CHAPITRE XI

— Je suis désolé, mon petit, ce n’est pas de votre faute, mais convenez que cette affaire est un peu trop lourde pour vous tout seul… Je ne vous relève pas de l’enquête, mais vous travaillerez sous les ordres du commissaire Appert, qui est un vieux routier. Vous apprendrez beaucoup, avec lui.

Philippe Auger acquiesça en silence ; il savait bien que son chef avait raison, mais ça ne l’empêchait pas d’être vexé.

— Et ce portrait-robot ? reprit le commissaire Flament.

— Ma… femme a fourni de précieux renseignements, s’anima Auger ; de tous les témoins, c’est elle qui l’a vu de plus près. Il est plus grand que selon les autres témoignages ; il a une cicatrice sur la pommette gauche. Évidemment, il est toujours ganté, et porte des Ray-Bans foncées. Personne, jusqu’ici, n’a pu voir ses yeux. Heu… chef, au sujet des lettres, vous ne pensez pas…

Flament mâchonna son Voltigeur et leva sa main courtaude :

— Écoutez, Auger ; ne faites pas de fixation, tenez-vous en aux faits. Il semble que cet assassin, mégalomane, comme bien d’autres de son acabit, prenne un certain plaisir à vous prévenir qu’il va commettre un nouveau meurtre ; c’est excellent pour nous… Tous les types qui ont joué à ce jeu-là se sont fait baiser. Il est évident que nous allons poster des hommes aux abords de votre domicile, et que s’il ose revenir, nous serons là pour l’alpaguer… Quant à croire qu’il veut vous coucher sur sa liste, je reste sceptique…

Auger, pensif, hocha la tête.

— Vous avez sans doute raison, patron.

Flament se leva et lui serra la main, ce qui était sa manière habituelle de signaler que l’entretien avait assez duré.

— Ne vous en faites pas, mon petit, redonda-t-il ; on va le coincer, ce salaud !

Philippe Auger entra au café du coin, où Léonie l’attendait devant un blanc cassis.

— J’ai fini pour aujourd’hui, soupira-t-il en s’asseyant ; si on allait au cinéma, avant de rentrer ?

Léonie accepta sans entrain.

— Faudrait acheter Pariscope, fit-elle.

Ils achetèrent le programme, place Saint-Michel. Il faisait un froid dégueulasse, et ils décidèrent d’entrer dans le premier cinoche venu. Auger se sentait fort abattu, tout à coup ; il avait l’impression de traîner Léonie comme un boulet. Il faudrait qu’ils aient une explication franche, tous les deux ; ça ne pouvait pas durer comme ça. Il ressortit de la salle, après les trois heures de projection de Tess, encore plus déprimé. Il prit Léonie par le bras, et ils regagnèrent sans un mot leur appartement de la rue Saint-Honoré. La première chose qu’il aperçut, sur le parquet de l’entrée, ce fut l’enveloppe blanche, avec son nom dactylographié.

— Sacré bordel de nom de dieu ! jura-t-il.

La liste s’était allongée, cette fois, de deux noms…

1. Roger Baudet.

2. Lucien Fargier.

3. Alphonse Casteret.

4. Angelo Guccione.

5. et

6. Léonie et Philippe Auger.

Il n’y avait pas de point d’interrogation numéro sept… Cela signifiait-il que la série de crimes devait s’arrêter avec eux ?… Léonie, qui lisait par-dessus son épaule, murmura :

— Pourquoi moi ?…

Auger la foudroya du regard, et fit un énorme effort sur lui-même pour ne pas la gifler… À grandes enjambées, il traversa le salon, plongé dans l’obscurité, et écarta les doubles rideaux ; il frotta la buée qui dépolissait les vitres, et scruta la rue, faiblement éclairée. En face, sous un porche, il reconnut la dégaine de Bonfils.

— Enfin, tout de même… marmonna-t-il.

Il revint dans l’entrée, où Léonie se tenait debout, avec la grâce d’un piquet de clôture ; il lança :

— Eh bien, entre ! Tu ne risques rien… j’en ai pour deux minutes.

— Tu sors ? s’angoissa Léonie.

— J’ai un renseignement à demander à Bonfils ; je reviens immédiatement.

Il dévala l’escalier, traversa la rue, et s’engouffra sous le porche obscur.

— Je viens de trouver une lettre du tueur, plutôt… décisive. Depuis quand es-tu là ?

— 16 h 30, et je me les gèle !

— Je m’en fous ! Moi, je risque d’être froid pour l’éternité, alors, tu vois… Bon, personne n’est venu depuis que tu es en faction, tu en es certain ?

— Personne correspondant au signalement, maugréa Bonfils ; c’est pas ma première planque, si tu veux savoir.

— Il est donc venu avant… Tu es seul ?

— Évidemment pas. Il y a Losier, là-bas, dans la R5.

Bonfils consulta le cadran lumineux de sa montre de plongée.

— Il est vingt heures… Charbonnier et Morelle vont arriver pour la relève. Et tu ferais bien de ne plus sortir de ta cambuse, tu vas nous faire repérer.

Auger approuva, et serra la main de son collègue ; après un rapide coup d’œil dans la rue, il remonta à son appartement, et appela le commissaire Flament. Il était déjà parti, et Auger se dit qu’il le contacterait chez lui ; la chose était suffisamment grave pour justifier ce petit dérangement… Et puis, il était tout fier d’avoir vu juste ; si fier qu’il n’avait pas encore pensé à avoir peur.

Léonie servit deux scotch ; elle souffla :

— Qu’est-ce qu’on va faire ?…

— Je vais en décider avec le patron. Le mieux, à mon avis, serait de te mettre à l’abri, dès demain. Tu pourrais aller chez tes amis, en Belgique, jusqu’à ce qu’on coince ce fumier.

Il baissa la voix, et regarda les glaçons tournoyer dans son whisky.

— Et puis… ça ne serait peut-être pas plus mal de nous séparer un peu ; ça nous permettrait de réfléchir à notre union… En ce moment, ce n’est pas brillant, tu en conviendras ?

— Oui, dit sourdement Léonie.

Philippe leur versa un nouveau scotch.

— Je t’aime, dit-il tout bas.

La jeune femme ouvrit la bouche, et la referma. Sans pouvoir répondre.

Le gros rougeaud déboucla sa ceinture en grasseyant :

— C’est pas ton jour de chance !

Il la pénétra brutalement, lui maintenant les poignets dans l’étau de ses pattes puissantes et couvertes de poil. Elle hurla si fort qu’elle sentit dans sa bouche le goût fade de son sang. Une gifle magistrale la fit taire. Le grand jeunot au front dégarni surveillait la scène en riant bêtement.

— À toi, fit le rougeaud en refermant son pantalon.

Et le jeunot, à son tour, enfonça son sexe ignoble dans la muqueuse ensanglantée. La lampe baladeuse avait roulé au sol, projetant sur le plafond de la baraque des ombres grotesques et démesurées. Le troisième homme entra dans le cabanon ; il dit d’un air ennuyé :

— Grouillez-vous, les mecs, je viens de recevoir un appel.

— T’as pas de bol, c’était justement ton tour ! rigola le rougeaud.

— Tant pis, répondit l’autre ; faut y aller.

Avant de sortir, le gros écrasa la lampe à coups de talon ; elle explosa avec un bruit étouffé, et, à nouveau, la nuit envahit la pièce.

Liz s’éveilla dans un violent sursaut ; depuis trois nuits quelle passait dans le petit pavillon de Noisy, le même cauchemar se répétait ; elle revoyait avec une saisissante précision les gueules grimaçantes et avinées des trois individus, se livrant bestialement à leur plaisir ; elle ressentait dans sa chair la plus intime les élancements brûlants de leur infâme coït.

Une nausée lui tordit l’estomac ; elle alluma la lampe de chevet, et accueillit avec soulagement la douce lumière orangée dispensée par l’abat-jour à franges. Liz se cala contre ses oreillers et prit un paquet de Dunhil posé sur la table ; elle en alluma une et toussa douloureusement.

« Fumez plutôt ça, c’est moins fort que les Gauloises, avait dit Bob, c’est des mild… »

Liz sourit en évoquant le jeune toubib ; il avait été vraiment super chouette. Il la soignait avec une douceur incroyable, tant physiquement que moralement ; jamais il ne se montrait curieux ou insistant. Liz se demanda s’il avait envie d’elle, une façon comme une autre de se demander si elle avait envie de lui… Elle ne put se répondre. C’est vrai, il ressemblait à Michel, mais ce n’était pas suffisant ; il l’avait secourue d’une façon merveilleuse, mais, après tout, c’était peut-être normal… Les hommes ne sont pas tous des ordures ! Elle craignit, soudain, d’être devenue frigide, traumatisée, ou quelque chose dans ce genre… Liz chassa ces pensées avec un petit haussement d’épaules.

La pendulette électrique posée sur le cosy indiquait neuf heures moins le quart ; elle n’avait plus sommeil. La veille, Bob lui avait promis qu’elle pourrait se lever aujourd’hui ; sans doute dormait-il encore, sur le divan du rez-de-chaussée… Liz rejeta les couvertures et le dessus de lit matelassé ; elle pivota sur son séant, et posa ses pieds nus sur le tapis faussement persan ; un étourdissement lui brouilla la vue, et elle resta un long moment ainsi, assise sur le bord de la couche, encore tout imprégnée de sa chaleur. Elle portait une longue chemise de nuit de coton blanc, avec des parements en dentelle anglaise : une des chemises de la mère de Bob, qu’il lui avait dit être absente jusqu’à la fin du mois. Liz se mit debout, et, un peu chancelante, passa dans le cabinet de toilette, où elle se rafraîchit rapidement. Tandis qu’elle se brossait les dents, une idée germa dans sa tête blonde ; son cœur se mit à battre plus fort. Lorsque, dix minutes plus tard, Bob entra dans la chambre, sa décision était prise.

— Qui vous a autorisée à vous lever ? gronda-t-il en souriant.

— Je me sens beaucoup mieux.

Bob posa un plateau sur lequel s’entassaient des croissants, de la confiture, une cafetière fumante, sur une table ronde, près de la fenêtre ; d’un ample geste, il tira les rideaux, qui laissèrent pénétrer un jour maussade. Par la croisée, Liz aperçut les branches noires et nues d’un cerisier.

— Où sommes-nous, ici, déjà ? demanda-t-elle.

Bob lui approcha une chaise.

— À Noisy-le-Sec – la mal-nommée en ce moment – dans le mini-pavillon de ma brave femme de mère, qui me le confie quand elle s’en va visiter sa brave femme de sœur dans le Limousin…

Liz sourit, et s’attabla. Les deux jeunes gens engloutirent le petit déjeuner avec appétit, en parlant du temps pourri et de la vie chère ; soudain, Liz questionna :

— Dites-moi, Bob, est-il vrai que, lorsqu’on a un accident de voiture, il faut se remettre au volant le plus vite possible, pour qu’il n’y ait pas de traumatisme mental ?…

Bob éclata de rire.

— On le dit ! et c’est sans doute vrai…

La jeune femme hocha la tête, et but une gorgée de café noir.

— Bob, reprit-elle, voulez-vous faire l’amour avec moi ?…

Le garçon avala de travers et se sentit rougir ; il répondit, un peu sèchement :

— Vous êtes folle.

— Je ne vous plais pas ?

— Ce… ça n’a rien à voir ! et puis, vous n’êtes pas encore tout à fait guérie, vous savez ; ça vous ferait sûrement très mal.

Liz sut immédiatement quelle parviendrait à ses fins. Elle se sentit un peu ignoble de son calcul, mais elle savait que, si elle séduisait suffisamment Bob, celui-ci ne pourrait pas refuser de l’aider dans son projet.

CHAPITRE XII

Les mains croisées derrière la tête, Philippe Auger écoutait la respiration régulière de Léonie, qui dormait à ses côtés. Les voisins du dessus donnaient une petite soirée, et le bruit étouffé de la musique débile et de leurs pas énervaient considérablement le jeune homme. Précautionneusement, il sortit du lit et enfila sa robe de chambre ; il retourna dans le living, et alluma seulement la lampe posée sur l’un des rayons de la bibliothèque. Il regarda, sans les voir vraiment, les tranches colorées des bouquins soigneusement alignés. Slaughter y figurait en bonne place – Léonie ne lisait que ça et Maurice Clavel. Le reste était entièrement consacré à la littérature policière, et aux études de crimes célèbres, sa prose préférée. Pour lors, c’était lui qui se trouvait être l’un des principaux protagonistes d’une affaire redoutable, qui ferait peut-être un jour l’objet d’une étude… Auger jeta un coup d’œil par la fenêtre, mais ne vit strictement rien. Il ramassa la bouteille de scotch, et s’écroula dans un fauteuil.

Il avait été décidé, en accord avec le commissaire Flament, que Léonie partirait dès le lendemain pour Bruxelles, chez ses amis, les Van der Vorst. Un inspecteur l’accompagnerait jusqu’au Trans-Europ-Express, pour ne rien risquer Auger resterait seul ; désormais, il était l’appât… Flament était ravi ! Auger, un peu moins. Dès qu’il mettrait le nez dehors, il risquerait une balle de 9 mm dans la peau… Et s’il restait bouclé chez lui, le barbu ne viendrait probablement pas, se doutant bien que l’immeuble recèlerait un piège. Philippe Auger vida soigneusement la bouteille de Chivas, et revint s’allonger aux côtés de Léonie. Dans la poche de sa robe de chambre, il sentait peser son Walther PPK. Il s’endormit sans s’en rendre compte.

Un pâle soleil accueillit Léonie à son arrivée à Bruxelles ; les noirs bâtiments de la gare du Midi en paraissaient presque gais. Presque… Léonie traversa l’avenue de Fonsny, et s’engouffra dans un bistrot, où elle commanda une Kriek et un jeton de téléphone. Une serveuse massive, en robe noire et tablier blanc, lui apporta son verre, dont l’impeccable col de mousse rosée la fit saliver.

— Pour le téléphone, y faut pas de jeton, annonça la serveuse, avec un accent qui faisait toujours sourire Léonie ; allez-y seulement, il est branché.

La jeune femme composa le numéro de son amie Ariette, sur le cadran de l’antique appareil mural, près du bar chargé de verres.

— Ariette ? c’est moi… Je viens d’arriver. Je prends le temps de boire un godet… Je serai chez toi dans une heure…

Ariette l’insulta, pour la forme ; Léonie revint à sa Kriek, qu’elle vida en quelques lampées, paya, et sortit. Une forte odeur de graillon la guida jusqu’à une baraque, où elle s’offrit un cornet de frites-mayonnaise. Elle se sentait bien. Admirablement bien. Léonie aimait Bruxelles ; cette ville avait toujours représenté pour elle une échappée, un havre, où tous ses problèmes parisiens s’évanouissaient. Elle était ailleurs, inaccessible, dans un pays où personne ne lui ferait du mal. Elle eut l’irrésistible tentation de ne plus jamais repartir, d’oublier à jamais Philippe et ses problèmes de cul, ses problèmes de flic, et, par-là même, ses propres problèmes…

— Dites un peu, les mecs, est-ce que Buzz n’est pas dans le coin ?…

Les trois loubards interrompirent leur partie de baby-foot, et ils toisèrent en silence le nouvel arrivant. Grand, blond, il était vêtu d’un jean et d’un blouson de cuir noir qui en avait vu de dures. Ses yeux disparaissaient derrière des verres fumés. L’un des joueurs alluma une P4 ; il dit enfin ;

— T’es pas d’ici…

— Non. Mais j’ai un message pour Buzz.

— Et t’es d’où ça ?… fit le loubard, sans répondre.

L’autre prit une profonde inspiration, de l’air du mec excédé, mais qui se domine.

— Porte d’Orléans. Si vous connaissez pas le gars que je cherche, dites-le tout de suite, j’suis pressé.

— Tu devrais demander à Al Capone, dit le loubard, après un nouveau temps d’examen. Il est peut-être au Marigny.

Le grand blond porta deux doigts à sa tempe en guise de salut, et sortit du bar, sous l’œil bovin des trois joueurs, qui reprirent leur partie.

L’homme entra au Marigny, situé à cinquante mètres du premier bistrot. C’était samedi, et l’endroit était bourré. Le café comportait une arrière-salle, garnie de flippers et de jeux de massacre électroniques, autour desquels s’agitaient bruyamment une faune en blousons plus ou moins cloutés, le grand blond y pénétra avec assurance.

— On m’a dit qu’Al Capone était ici, lança-t-il.

Un petit gros boutonneux lui désigna du menton un jeune homme brun, qui maltraitait son flipper, sur lequel souriaient les effigies d’Hugh Heffner et de ses playmates. Avant que l’arrivant ait proféré une parole, le garçon s’était retourné, et le scrutait sans aménité.

— Je cherche Buzz. Tu le connais ?

— Ça se peut, dit Al Capone.

— Où je pourrais le trouver ?

— Tu peux pas.

— J’ai un message pour lui.

— Tu peux pas, parce qu’il est en taule, acheva Al Capone.

— Merde ! s’exclama le grand blond, l’air catastrophé ; alors, il faut que je lui envoie un mot. C’est important. C’est quoi, son vrai nom ?…

— Enlève cet accoutrement, s’il te plaît, dit Elizabeth, de sa voix brisée.

Bob sourit, et se débarrassa du blouson noir.

— Pas mal, pour un début, non ? fit-il ; tu sais, j’ai eu du mal à obtenir le nom de cette crapule… Baudet… Roger Baudet… quel nom ridicule !

Liz, par la fenêtre, contemplait le minuscule jardin, devant le pavillon. Elle se laissa aller, le front contre la vitre glacée.

— Et l’autre ?

— Ça, ma poulette, il était assez délicat de le lui demander ! mais j’y arriverai bien un jour ou l’autre… Là où ça va être plus dur, c’est pour les flics.

— Je t’y aiderai, dit Liz. D’abord, je dois changer d’aspect ; je vais me couper et me teindre les cheveux.

Elle revint vers Bob, un sourire triste aux lèvres.

— Ma voix, ils ne risquent pas de la reconnaître… ajouta-t-elle.

Bob la prit dans ses bras, et l’embrassa.

— Je l’aime bien, moi, ta voix ! susurra-t-il tout contre son oreille ; on dirait Marlene Dietrich…

Liz se serra contre Bob ; ses mains fines s’insinuèrent sous sa chemise, et lui griffèrent doucement les reins. Bob frissonna.

— En tout cas, dit-il en riant, tu as bien fait de reprendre le volant : plus de risques de traumatisme !

Liz se dégagea brusquement ; sa main claqua sèchement sur la joue du garçon.

— Je te demande pardon, dit aussitôt Elizabeth ; ça… m’a échappé ! Il y a certains sujets sur lesquels je ne supporte pas encore la plaisanterie.

— Tu as raison, fit Bob, penaud ; excuse-moi aussi, ce n’était pas très malin.

Liz se jeta dans ses bras ; elle dit tout bas :

— Prends-moi.

Tandis que Bob l’emportait vers le divan comme si elle n’était qu’une plume, elle se trouva vraiment dégueulasse.

Liz s’agita soudain sur son siège ; elle serra frénétiquement le bras de Bob, qui fit une petite grimace.

— Celui-là ! cracha Liz.

Le gros homme rougeaud descendait de la voiture pie. Il souleva son képi et se gratta le crâne.

— Tu es sûre ?

Liz dévorait des yeux l’homme en bleu marine, qui entrait en éternuant dans le poste de police.

— Si je suis sûre ! s’exclama-t-elle ; je ne suis pas près de l’oublier ! Toutes les nuits, il est dans mes cauchemars !

— Okay. Mais tu sais, on ne va pas pouvoir rester ici encore très longtemps ; ils vont finir par repérer la bagnole, surtout que c’est la troisième fois qu’on vient dans le coin…

— Je sais, dit la jeune femme en se mordillant la lèvre ; mais il me faut les deux autres.

Bob alluma une cigarette.

— Moi, je veux bien, fit-il ; tout de même, je trouve ton système un peu vaseux…

— Nous en avons déjà parlé, coupa sèchement Liz ; quand j’aurai les noms de tous ces salauds, je pourrai plus facilement porter plainte, en bloc. Une plainte contre X, tu sais aussi bien que moi que ça n’aboutit jamais, surtout contre des flics.

— Tu as peut-être raison, soupira Bob.

— J’ai parfaitement raison ! assura la jeune femme, qui ne quittait pas du regard la porte du petit bâtiment où pendait misérablement un drapeau tricolore.

Bob fit tourner le moulin de la 2 CV ; Liz murmura :

— Allons-y…

Puis, aussitôt :

— Stop ! regarde ! Ce sont eux !

Le flic rougeaud monta dans la voiture pie ; deux types plus jeunes l’accompagnaient. La jeune femme répéta, sur un ton sifflant :

— Ce sont eux !

— Le gros s’appelle Fargier ! annonça triomphalement Liz, en se dépouillant du vieux manteau vert bouteille trop petit pour elle ; j’ai appris ça par le charcutier-traiteur qui fournit régulièrement des casse-croûte aux mecs du poste… Les autres, je ne sais pas encore, mais j’y arriverai. Le quartier n’est pas grand, et les gens du coin se connaissent tous plus ou moins.

— Bravo, Watson ! sourit Bob, en prenant la jeune femme dans ses bras ; eh bien, moi, tel Eliot Ness, j’ai démasqué Al Capone ! Je l’ai filé jusqu’à sa tanière… Il habite chez ses parents, et il se nomme Guccione…

Liz exultait. Elle plaqua éhontément sa main sur la braguette du jeune homme, et ordonna :

— Baise-moi, là, par terre, tout de suite !

Bob ne se le fit pas répéter deux fois… depuis plusieurs jours, déjà, il se demandait s’il n’était pas amoureux comme un collégien attardé…

Christiane Lesueur caressa la joue d’Elizabeth, qui fumait nerveusement.

— Te bile pas, ma chérie… je garderai Caroline le temps qu’il faudra ; tu sais que je l’adore… Elle est l’enfant que je ne pourrai jamais avoir, et je suis égoïstement ravie de m’occuper d’elle. Mais toi, dans tout cela ? Ton boulot ? Comment vas-tu vivre ?

Liz haussa les épaules.

— Je suis une excellente maquilleuse, tu sais… Je retrouverai bien un job. Pour l’instant, j’ai quelques économies, je peux voir venir ; je pourrai même te filer de l’argent pour la gosse.

Christiane leur resservit du café.

— Il n’en est pas question, du moins pour l’instant, fit-elle ; tu sais bien que mes parents sont pleins aux as, et qu’ils font tout ce que je veux. Tout de même, c’est dégueulasse de la part de ton théâtre de t’avoir lourdée comme ça…

— Ce n’est pas grave, dit Liz, un peu gênée par ses propres mensonges. Mais il n’y avait pas d’autres solutions.

Elle quitta Christiane sur la pointe des pieds, afin que Caroline ne l’entendît pas partir. Elle ne voulait pas la voir pleurer.

Bob contemplait Liz d’un œil attendri. Elle était vraiment délicieuse ainsi, avec ses cheveux coupés très courts, teints en acajou, et sa chemise de nuit style comtesse de Ségur… Assise près de la fenêtre, elle se beurrait un toast. Bob se leva en bâillant, et couvrit sa nudité d’une vieille robe de chambre ; il s’installa face à la jeune femme et se versa du café.

— Que comptes-tu faire exactement, poulette ?… demanda-t-il.

La bouche pleine, Liz répondit :

— Retourner à Paris. Ta maman rentre dans deux jours, je sais tout ce que je dois savoir, toi-même, tu quittes Noisy. Tu as un examen bientôt, je crois ?

— Oui, le vingt-cinq. Tu sais, heu… j’ai une piaule, à Paris, près de la Sorbonne. C’est pas le super-luxe, mais on peut y vivre à deux…

Il plongea le nez dans sa tasse ; Liz mâchait en silence. Bob se jeta à l’eau :

— Liz, je t’aime. Voilà. L’idée de ne plus te voir me rend malade.

— Moi aussi, mentit Elizabeth, mais j’ai beaucoup de choses désagréables à faire. Il va falloir préparer les procédures, voir des flics, des avocats, il faut aussi que je travaille… Je ne pourrais pas vivre avec quelqu’un dans de telles conditions ; personne ne pourrait être heureux en ma compagnie durant cette période.

— Moi, si ! dit fougueusement Bob.

— Non, chéri, reprit Liz ; c’est moi qui ne pourrais pas. Mais nous pourrons nous voir de temps en temps ; et, quand tout sera terminé, alors, peut-être…

Bob se renfrogna, ergota, tempêta, pleurnicha… rien n’y fit ; Liz fut intraitable.

— Okay, soupira Bob, j’attendrai. J’espérerai tous les jours un coup de fil qui ne viendra jamais, et je comprendrai enfin que tu n’en as rien à foutre de moi.

Liz se leva, et vint l’embrasser ; ses lèvres avaient un goût de confiture ; Bob lui enlaça la taille et posa sa joue contre ses seins. De sa voix cassée à jamais, la jeune femme soupira :

— Fais-moi l’amour.

Bob l’enleva dans ses bras, et la déposa doucement sur le lit défait. Il releva jusqu’à la taille le bas de la chemise ; sa bouche se posa sur une cuisse chaude, encore marquée d’une ecchymose bleuâtre. Il glissa sur la chair douce, et enfouit son visage dans la toison odorante ; Liz eut un petit gloussement et écarta davantage les jambes. La langue agile du jeune homme s’insinua dans les secrets replis, qui, déjà, s’humectaient d’une liqueur salée. Elizabeth crispa ses mains dans la tignasse bouclée de son amant, et lui fit un lourd collier de ses cuisses, nouant ses chevilles sur son dos.

Bob avait glissé ses mains sous les fesses de Liz, et les pétrissait puissamment. Longtemps, il fit durer ses caresses, sentant la montée du plaisir dans les soubresauts de sa partenaire ; il ne lui permit pas d’atteindre l’orgasme, et dénoua l’étau de chair qui l’étranglait. Il rejeta son peignoir, déjà entrouvert par une virilité exacerbée qui battait rythmiquement contre son ventre. Il souleva les jambes de Liz par les jarrets, et sans aucune aide manuelle, il pénétra le sexe abondamment lubrifié ; Liz râla, et lui planta les ongles dans les épaules.

— Tu me rends fou ! haleta-t-il ; sa bouche écrasa celle de la jeune femme, et sa langue força le barrage ; il la fouilla à grands coups de reins. Liz, des deux mains passées dans la saignée de ses genoux, maintenait ses jambes relevées contre sa poitrine ; le visage plongé dans le cou de la jeune femme, qui, à présent, gémissait à la cadence de ses coups de boutoir, Bob lui empauma les fesses, les sépara ; du doigt, il pressa l’ocelle élastique de l’anus, et Liz fut secouée d’un terrible frisson. Bob ne sut pas que cette convulsion n’était pas due au plaisir ; le visage haï d’Angelo Guccione fulgurait dans l’esprit tourmenté d’Elizabeth, et elle réprima un cri désespéré. « T’es vierge de par-là, chérie ?… » ricanait Al Capone. Une grosse larme roula sur sa joue. Bob la besognait en pure perte : elle savait que, comme les autres fois, elle ne jouirait pas.

— Vite, chéri ! dépêche-toi ! s’étrangla Liz.

Le jeune homme se répandit en elle avec un cri bref ; gentiment, elle lui embrassa le creux de l’épaule. Un spasme la secoua ; elle fit basculer sur le côté le corps anéanti, et se précipita dans le cabinet de toilette, où elle procéda à un méticuleux nettoyage de son corps.

Bob, les yeux cernés, apparut sur le seuil du cagibi.

— Ça va ?… interrogea-t-il, l’air bête.

Liz parvint à sourire.

— C’était merveilleux, mon chéri, fit-elle.

Sa voix tremblait.

CHAPITRE XIII

Philippe Auger ingurgita tristement la dernière fourchettée de son cassoulet en boîte, et se versa une solide rasade de gros rouge. La radio, en sourdine, débitait des tonnes d’inepties, qu’il n’écoutait même pas. Léonie était à Bruxelles depuis plus de vingt-quatre heures, et elle n’avait pas cru bon de lui passer un coup de fil. En cet instant, le barbu sanguinaire lui sembla dénué du plus total intérêt ; qu’il en voulût à sa vie lui était fortement égal ; Léonie était partie, et il eut l’intuition – l’une de ses fameuses intuitions – qu’il l’avait perdue à jamais. Finalement, il souhaita tomber sous les balles du tueur ; cela mettrait fin à sa souffrance, et ferait peut-être verser une larme à Léonie… Piètre consolation ! Auger s’ébroua, se méprisa de se laisser aller ainsi ; que diantre, il était flic, il avait choisi ce métier, et il n’allait tout de même pas faillir à son devoir pour une histoire de gonzesse ! Une de perdue, dix mille de retrouvées ! Léonie, c’était quoi, après tout ? une petite conne, qui, au début, l’avait proprement dragué, et qui, six mois plus tard, en avait déjà assez de sa fiole ? Auger ricana tout haut.

— Bon vent ! fit-il.

Il passa dans la chambre, et brancha la télé. Les jeux de vingt heures se matérialisèrent sur la grisaille de l’écran ; Philippe songea qu’il devrait s’acheter un poste couleurs. Le téléphone sonna. Il décrocha, et son cœur se mit à battre en entendant la voix de Léonie. D’autant que cette voix hachée, au souffle court, puait l’angoisse.

— Philippe ! Il est là !

— Quoi ? Qui ?

— Tu ne comprends pas ? Il est en bas, dans la rue ! Le tueur, tu comprends ?… Le barbu !

— Tu déraisonnes ! coassa Philippe, qu’une sueur froide inondait.

— Je te dis qu’il est là ! Ariette et son mari sont partis au cinéma ; je préférais me balader ; cent mètres plus loin, j’ai rencontré le type… Tu parles si je l’ai reconnu ! Je suis rentrée en courant, heureusement que j’avais une clé de l’appartement ! Et maintenant, il est planté sur le trottoir d’en face… Il m’a suivie jusqu’ici… Oh ! Philippe, j’ai peur ! j’ai peur !

— Chérie, je t’en prie, ne t’affole pas ; ferme la porte à clé, au verrou, et n’ouvre sous aucun prétexte ; dès que j’aurai raccroché, appelle immédiatement la police bruxelloise ; de mon côté, je vais les faire prévenir par la P.J. Ne crains rien, mon amour ! On va te sortir de là !

Léonie reprit à voix basse :

— On frappe à la porte…

— Raccroche ! et téléphone aux flics, vite ! aboya Auger.

Le combiné glissait dans sa paume moite ; qu’attendait donc cette gourde pour raccrocher ? Il hurla carrément :

— Tu m’as compris ? APPELLE LA POLICE !

— Philippe… chevrota la jeune femme ; il tripote dans la serrure !

Auger crut devenir fou ; un voile rouge l’aveugla.

— Léonie, écoute-moi bien, commença-t-il, en essayant de maîtriser sa voix ; tu ne risques rien tant que tu es dans l’appartement. Au besoin, va faire un tour de clé, et téléphone immédiatement à la…

— Philippe ! coupa Léonie ; quelqu’un vient de rentrer !…

Auger, les yeux révulsés, brailla en vain dans le combiné : seule lui répondit la tonalité monotone, qui signalait que la ligne était libre.

Par miracle, le commissaire Flament était encore à son bureau ; Auger résuma la situation, le plus brièvement possible. Son chef ne fut pas moins concis :

— Je m’en occupe, dit-il d’une voix neutre, et il raccrocha.

Philippe Auger s’empara d’un fond de scotch, qu’il but d’un seul trait, d’un revers de manche, il épongea son front dégoulinant. Il reprit le téléphone, et composa le numéro d’Ariette, à Bruxelles. La sonnerie grelotta au loin. Dix fois, vingt fois… Une grosse boule d’angoisse étouffait Philippe Auger. Il plaqua brutalement le combiné sur sa fourche et, fébrilement, enfila son imper ; il se jeta dans l’escalier.

Il rejoignit Bonfils, qui montait dans la voiture où Losier était en planque ; il s’engouffra dans la R16.

— Je vais avec vous, fit-il ; vous êtes au courant ?

— Je viens de recevoir un appel, répondit Losier en démarrant ; l’affaire se corse, on dirait…

Auger se retint de lui mettre un pain sur la gueule.

À pas lourds, les poings serrés au fond de ses poches, Philippe Auger s’engagea sur le Pont-Neuf. Un petit vent humide et froid lui fouetta le visage.

« Rentrez chez vous, et prenez du repos, avait dit Flament ; je vous appellerai dès que nous aurons du nouveau… »

Auger grinça des dents. On l’envoyait à la niche ! L’enquête ne lui appartenait plus, juste au moment où la femme qu’il aimait risquait sa vie… « Vous êtes épuisé, mon petit, vous ne feriez rien de bon dans cet état… »

— Enculé ! gronda-t-il.

Il prit la rue de Rivoli, et bifurqua dans la rue des Déchargeurs. Le visage de Léonie dansait devant ses yeux. Aux dernières nouvelles, la police bruxelloise n’avait trouvé aucune trace de la jeune femme au domicile d’Ariette Van der Voorst. Pas plus que d’Ariette elle-même, ni de son mari. Les recherches se poursuivaient.

Auger rentra chez lui, et, avant toute chose, chercha dans le bar ce qu’il pouvait trouver de plus fort en matière d’alcool. Il ne restait guère qu’une demi-bouteille de calvados et un fond de Martini ; il commença par le calva, écroulé dans un fauteuil ; l’idée ne lui vint même pas d’ôter son imperméable. Sur le mur, face à lui, un stupide coucou suisse marquait minuit moins cinq. Il fut tenté d’appeler Bruxelles, mais se raisonna. En quelques minutes, la bouteille de Père-Magloire fut presque vide ; Philippe la considéra d’un œil torve. Une bouffée de colère le saisit ; il flanqua un vigoureux coup de poing sur la table, et s’écria :

— Au diable Flament ! Demain, à la première heure, je serai à Bruxelles !

Le rouge lui monta aux joues ; la gnole commençait à l’exalter.

— Léonie, mon amour, je te sauverai ! fit-il avec emphase ; et il se leva d’un bond.

— C’est gentil, ça, dit une voix, dans son dos.

CHAPITRE XIV

Auger ne se retourna pas tout de suite ; au demeurant cela n’était pas nécessaire, puisque le miroir biseauté, accroché au dosseret du buffet, lui renvoyait l’image de Léonie, accotée au chambranle de la porte de la chambre. Elle portait un pull à col roulé noir, et un jean de velours côtelé vert bouteille. Elle souriait légèrement, et braquait sur le jeune homme un pistolet automatique.

— Laisse tomber ton imper, dit-elle doucement ; et pas un geste du côté de ta poche. Je tirerai sans la moindre hésitation.

Auger n’en croyait ni ses yeux, ni ses oreilles ; abasourdi, il enleva lentement son imperméable, et le laissa choir à ses pieds ; puis, toujours au ralenti, il pivota sur lui-même, et fit face à Léonie. Celle-ci lui désigna le fauteuil :

— Assieds-toi, chéri ; je vais te raconter une belle histoire qui va te passionner…

Auger ne s’assit pas sur le siège : il s’y effondra. Le dos voûté, la mâchoire pendante, il écouta, comme dans un rêve – à coup sûr un cauchemar – le récit de Léonie.

— C’était il y a trois ans. Le 15 novembre 1978, pour être précis. Elizabeth Masoyer venait d’assister au mariage de sa sœur. Il était tard, et elle se hâtait vers la gare de Franconville, où elle prendrait le dernier train pour Paris. Au fait…

Léonie planta son regard dans celui d’Auger ; elle précisa :

— Elizabeth Masoyer, c’est moi…

— Jamais entendu ce nom, souffla Auger.

— C’est bien possible. Vous n’avez même pas cherché à savoir qui j’étais, Fargier, Casteret et toi, quand vous m’avez trouvée dans la baraque ! J’étais nue, à moitié assommée, sans forces… C’était trop tentant ! Et si tu me dis que tu ne te souviens pas, je te fous une balle dans le ventre !

— Je me souviens… articula péniblement Auger. Ils étaient saouls… Et puis, je n’ai rien fait, moi !

— Ils étaient saouls, et tu étais leur complice ! Tu es aussi coupable qu’eux.

— Je… je ne comprends plus rien à rien, fit Auger, en se prenant le visage dans les mains ; tout cela est complètement fou !

— Pas du tout ! rétorqua Liz, en s’asseyant d’une fesse sur un coin de table ; rien que de très logique, dans tout cela… je vais t’expliquer…

Le récit de la jeune femme dura longtemps. Elle parlait lentement, le regard perdu dans ses pénibles souvenirs. Auger l’écouta avec attention ; un calme étrange s’était installé en lui.

— Pourquoi as-tu attendu tout ce temps ? questionna-t-il enfin, sur un ton très professionnel.

— Oh, les choses n’ont pas été simples… Lorsque j’ai eu ces cinq noms sur ma liste, j’ai réellement pensé à intenter un procès ; seulement, je ne savais pas comment m’y prendre et, surtout, je n’osais pas. On allait me demander pourquoi je n’avais pas prévenu la police, et pourquoi j’avais joué au détective, et que sais-je encore ? Et puis, j’ai suivi dans la presse et à la radio ou la télé, des affaires de viol ; des trucs vraiment dégueulasses… Les coupables s’en sortaient toujours très bien, et la victime devenait souvent l’accusée… J’ai finalement compris que je devais faire justice moi-même, ou abandonner. Et il ne pouvait être question d’abandonner ! Plus le temps passait, plus ma haine se trouvait fortifiée. Presque tous les jours, je faisais un tour à Franconville ; je vous voyais rire de vos grasses plaisanteries, et mes dents grinçaient ! Et puis, il y a eu cette migration sur Paris… J’ai mis du temps à vous retrouver. L’annuaire m’y a bien aidé… D’autre part, il fallait que je mange ; j’ai repris mon métier de maquilleuse, qui me laissait suffisamment de liberté pour surveiller mes proies. Je me suis débrouillée pour te rencontrer, dans les bistrots que tu fréquentais ; tu ne me reconnaissais évidemment pas, et cela m’amusait au plus haut point… Un soir, au bar du Palais, je t’ai carrément dragué, tu te souviens ?…

Auger hocha la tête.

— Tu m’as emmenée au cinéma… On a dîné chez Lipp… Tu as voulu me ramener chez toi, j’ai refusé. On s’est revus… J’ai vite compris que tu pouvais m’être très utile, si je surmontais mon dégoût… Tu semblais fort amoureux de moi.

Auger faillit dire « je t’aime… » ; il préféra s’abstenir.

— Je ne savais pas me servir d’un pistolet, fût-il à amorces ! Tu m’as appris, tout fier de ta situation de tueur assermenté. Tu m’as emmenée au stand de tir de la police, et j’ai fait des progrès rapides… Tu m’as même offert ce ravissant Beretta, estimant que j’en étais digne… Comme tu avais raison !

Liz éclata de rire.

— Si tu voyais ta tête ! On s’est mis en ménage, poursuivit-elle. C’était, pour moi, un poste idéal. Tu ne fréquentais plus guère Fargier et Casteret, que je me suis toujours débrouillée pour éviter ; mais, par toi, je pouvais les retrouver facilement, le cas échéant. J’ai loué une mansarde, tout près d’ici et, durant des semaines, j’ai étudié toutes sortes de déguisements… Comme tu le sais, je suis une excellente maquilleuse… Avec ma splendide fausse barbe, que j’avais fait faire spécialement par un grand posticheur, et un joli travail au fond de teint, je me transformais en homme de façon extrêmement convaincante. Les lunettes pour dissimuler ce que mes yeux pouvaient avoir de féminin, les gants pour masquer mes ongles laqués, et le manteau pour atténuer les formes de mon corps, j’étais plus vraie que nature ! J’ai essayé, à moultes reprises, mon petit déguisement ; ça marchait du tonnerre, même ma voix pouvait passer pour une voix d’homme, grâce à son timbre rauque et fêlé. Par prudence, je ne l’utilisais toutefois qu’avec parcimonie…

Avec tout ça, le temps avait passé ; je me sentais fin prête, mon désir de vengeance ne s’était pas émoussé, bien au contraire. Je me suis renseignée sur la libération de Baudet, qui devenait imminente ; je me suis fait passer pour une lointaine cousine auprès d’un organisme débile de réadaptation des jeunes délinquants et, quand ce salaud est sorti de prison, j’étais là… Je l’ai filé – je suis passée experte dans cet art – et j’ai rapidement connu son domicile et ses habitudes. Je surveillais parallèlement celles de Fargier et de Casteret. Grâce à mon boulot, tu ne trouvais jamais mes retards étranges ; ou encore, je prétextais un tournage de nuit, ainsi que je l’ai fait pour m’occuper de Guccione, qui avait troqué son blouson clouté contre une jupe fendue ! Ce que j’ai pu rire !

— Tu es un monstre ! dit Auger d’une voix blanche.

Liz le foudroya du regard ; ses articulations blanchirent sur la crosse de l’automatique.

— Non, le monstre, ce n’est sûrement pas moi ! Je n’ai fait que prendre une juste revanche, et supprimer des êtres nuisibles, susceptibles de faire souffrir d’autres que moi.

— Et Pauline Fargier ? s’emporta soudain Philippe ; elle était innocente ! Et ce que tu lui as fait est plus révolvant que tout !

Un sourire cynique flotta sur les lèvres d’Elizabeth ; elle répondit d’un ton léger :

— La femme d’un Fargier ne peut qu’être la complice d’un fumier tel que lui… Et puis, ce n’était pas prémédité. J’ai trouvé l’idée amusante…

— Amusante ! répéta Auger en écho, c’est tout à fait le mot qui convient !

— Je trouve aussi, fit Elizabeth, sans se troubler. Oui, finalement, je me suis bien marrée ! Et les petites listes que je t’envoyais ! Quel pied !

— Je suppose que tu as laissé tomber la dernière enveloppe lorsque nous sommes sortis, afin que je la trouve en rentrant avec toi ?

— Finement déduit, chéri !

Le jeune homme émit un petit gloussement, mi-rire, mi-sanglot. D’une main tremblante, il alluma une Gauloise.

— Ta petite scène de tout à l’heure n’était pas mal non plus… Dire que j’étais fou d’inquiétude !

— J’appelais du bistrot du coin, expliqua Liz ; Ariette et son mari ne sont au courant de rien ; ils sont partis à Charleroi, chez des parents… Et moi, il fallait que j’éloigne tes guetteurs, qui m’auraient reconnue… Or, je tenais à avoir cette petite conversation avec toi.

Auger avait vieilli de dix ans. Tassé dans son fauteuil de skaï, il murmura :

— Tu ne m’as jamais aimé, évidemment ?

— Comment l’aurais-je pu ! s’exclama Elizabeth.

— Et… tu vas me tuer ?…

— Oui.

— Tu seras arrêtée, tôt ou tard, tu en es consciente ?

Liz, sans relâcher sa surveillance, se mit à marcher dans la pièce ; elle répondit :

— Je vais te dire deux choses : primo, on recherche Léonie Grandval, nouvelle victime du barbu diabolique, et on ne la retrouvera jamais… pas plus qu’on ne retrouvera ledit barbu. Ses poils blonds, ses accessoires, sont détruits soigneusement, je n’en ai plus besoin. Moi, je m’appelle Elizabeth Mazoyer, et je n’ai rien à voir dans tout cela… Les frontières me sont ouvertes.

Elle prit un temps ; son visage exprimait une froide détermination.

— Secundo : si les choses tournent mal, je me ferai sauter la cervelle. Je n’en ai strictement rien à foutre.

Un silence lourd s’installa. Liz se rapprocha de Philippe ; elle dit, avec la froide douceur des infirmières :

— Sois tranquille, je ne te ferai pas souffrir.

L’inspecteur Auger lui plongea dans les jambes, comme à l’entraînement ; étouffant un cri, Liz chuta lourdement sur le dos, laissant échapper le Beretta. Celui-ci étant trop loin pour qu’il puisse l’atteindre, Auger se rua sur son imper ; Liz lui donna un coup de pied au visage, et roula sur elle-même ; les deux détonations se confondirent. Auger, l’air stupide, bascula lentement à la renverse, heurta le fauteuil et s’effondra sur la moquette. Les yeux mi-clos, il balbutia :

— Léonie…

La jeune femme tomba à genoux près de lui. Une tache rouge s’élargissait sur la poitrine du jeune homme, ses yeux étaient troubles, un filet de bave coulait sur son menton. Liz lui posa le canon du Beretta sur l’oreille, et pressa la détente.

Liz quitta avec soulagement le boulevard Saint-Michel, trop fréquenté, et prit la rue des Écoles. Sous l’imperméable jeté sur ses épaules, son bras gauche pendait le long de son corps. Du sang coulait dans le creux de sa main, et étoilait la poussière de taches vermeilles. Elle eut un éblouissement et dut s’appuyer contre un mur pour ne pas tomber. Un grand type chevelu, en parka kaki, l’accosta :

— Vous êtes pas bien ?… Je vous offre un godet ?…

— Fous le camp ! gronda Liz.

Le type haussa les épaules et passa son chemin. Liz remit l’automatique dans la ceinture de son jean. Ses dernières forces lui permirent encore de gravir les cinq étages d’un immeuble de la rue des Carmes ; elle sonna à une porte qui s’ouvrit au moment où la minuterie rétablissait l’obscurité sur le palier. Liz fit un pauvre sourire.

— J’ai encore besoin d’un médecin, dit-elle ; et elle s’écroula aux pieds de Bob, complètement ahuri.

— Ne bouge pas, c’est presque fini, dit Bob, qui fixait une bande Velpeau autour de son bras ; tu as de la chance que la balle soit ressortie sans toucher l’humérus. Tu as aussi de la chance que j’habite toujours ce gourbi… Ça fait bien un an que tu m’as laissé choir. J’aurais pu déménager.

— Un risque à courir, sourit la jeune femme. Je suis heureuse de te revoir, Bob.

Bob lui tourna le dos, pour se laver les mains dans un petit lavabo empli de vaisselle sale. La pièce était mansardée, exiguë ; le moindre pan de mur était couvert de livres, des piles de revues jonchaient le parquet vétuste.

— Je ne suis pas certain d’en être aussi ravi, murmura-t-il.

— Je sais, plaida Liz, j’aurais dû te donner des nouvelles, je suis une garce…

— J’avais des nouvelles. Je lis les journaux. L’affaire Fargier a fait du bruit. Tu n’aurais pas dû venir.

Elizabeth s’assit en grimaçant sur le bord du lit.

— Tu vas me dénoncer ? demanda-t-elle froidement.

Bob versa un fond de sauvignon dans deux verres.

— C’est tout ce que j’ai.

— Tu ne m’as pas répondu, fit la jeune femme en buvant avidement une gorgée.

— C’est monstrueux, ce que tu as fait. Tu t’es servie de moi, pour… pour… c’est vraiment dégueulasse !

— Ne t’agite pas comme ça ! dit Liz ; si tu savais comme je me sens bien, maintenant ! Je suis sûre que j’arriverais à jouir… Tu ne veux pas me baiser ?

Bob la gifla.

— Tu me dégoûtes ! grinça-t-il.

— Tant pis, soupira Liz, en se frottant la joue ; donc, tu vas me donner, c’est bien ça ?…

— Tu le mérites…, éluda Bob, qui regardait par son étroite fenêtre.

— D’accord. Toutefois, je te demande une faveur. Laisse-moi deux ou trois jours, le temps de revoir ma fille ; tu ne peux pas me refuser ça ?

— Non.

Liz eut un petit rire.

— Merci… En échange de cette faveur, je te laisse la vie sauve… Tu vois que tu n’y perds pas !

Bob se retourna d’un bond ; Liz reposait le Beretta près d’elle, sur le couvre-lit. Le jeune homme la considéra, incrédule. Il bafouilla :

— Tu… tu allais me flinguer ?…

— Je ne sais pas si j’aurais pu, dit pensivement la jeune femme. Peut-être, oui ; il faut absolument que je revoie Caroline, tu comprends ? Je n’ai pas voulu, ces derniers temps, ça m’était trop difficile ; mais maintenant… c’est de nouveau comme avant…

Elle s’allongea et ferma les yeux ; son visage était serein. Elle dit encore :

— Je t’aime beaucoup, Bob…

Une minute plus tard, elle dormait. Bob, assis sur un coin du lit, contempla longuement les traits presque enfantins d’Elizabeth. Sans qu’il s’en rendît compte, une larme roula sur sa joue.

CHAPITRE XV

Pour la première fois depuis le début de l’année, le temps était splendide ; le ciel bleu, sans le moindre nuage ; le soleil resplendissant, la température incroyablement douce. Liz descendit du bus, et respira à pleins poumons ; la tête lui tournait un peu, mais elle n’avait plus de fièvre, et son bras bougeait presque normalement. D’un pas allègre, elle remonta l’avenue Mozart. Elle se sentait toute neuve, comme si elle était née pour la seconde fois. Bob avait été très bien, comme d’habitude… Il lui avait juré qu’il ne la dénoncerait jamais, qu’il l’aimait de toute son âme, mais qu’eux deux, c’était impossible… Cela lui convenait parfaitement. Elle n’avait nul besoin d’un homme. Sa vie, elle allait la refaire avec Caroline… à Bruxelles, peut-être bien, quand l’affaire se serait un peu tassée, ou bien en Hollande, un très beau pays…

Liz s’aperçut que, tout à son euphorie, elle avait dépassé l’immeuble cossu où vivait Christiane ; elle revint sur ses pas en riant toute seule.

— Toi ! s’exclama Christiane, en l’embrassant.

— Toutes mes salades sont arrangées, expliqua Elizabeth.

Caroline la regarda entrer, et poussa un cri strident ; elle bondit dans les bras de sa mère, sous l’œil humide de Christiane.

Elles prirent le thé. Sur la table basse, un journal traînait. La photo de Philippe Auger s’étalait en première page.

« Le jeune inspecteur Auger, à son tour victime du mystérieux barbu sanguinaire… »

— Tu as vu cette incroyable série de crimes ? dit Christiane.

Liz sourit à sa fille, qui jouait avec une barre de chocolat.

— Je ne lis pas les journaux, répondit-elle ; c’est bobards et compagnie…