CHAPITRE II

Nues et tremblantes dans le petit matin, encore sous le coup du malheur qui venait de s’abattre sur nous d’une manière si inattendue, nous avancions sur une route de campagne.

— Notre père… balbutiai-je.

— … Qui êtes odieux ! ricana Juliette.

Elle n’avait jamais éprouvé de tendresse pour notre géniteur et lui vouait pour l’heure, à titre posthume, une haine qui, bien qu’en partie justifiée par notre misérable condition présente, n’en révélait pas moins un tempérament peu ordinaire.

Tandis que nous marchions, laissant le hasard guider nos pas, un bruit de tracteur nous fit nous retourner : c’étaient deux paysannes, fraîches et rosées comme le petit matin, qui se rendaient au village proche.

Nous les hélâmes.

— Ben vrai ! Voilà-t-y pas ces dem’zelles plus nues qu’un feu de la Saint-Jean ! s’exclama la plus âgée, qui devait avoir trente ans et avait les plus beaux yeux du monde.

Nous racontâmes en pleurant une histoire d’auto-stop et de viol. Les deux femmes nous prirent en pitié et firent reprendre à leur tracteur le chemin de la ferme. Pendant le voyage, prenant prétexte de notre nudité, nous nous serrions bien fort contre elles, appréciant la fermeté et la bonne odeur champêtre de leurs corps vigoureux. Les bâtiments furent bientôt en vue. Une fois entrées dans le corps du logis, elles nous couchèrent dans un grand lit, profond comme l’hypocrisie d’un moine, et nous palpèrent attentivement pour relever les traces de sévices imaginaires. Loin de repousser leurs mains, nous nous ouvrîmes plus largement, écartant impudiquement les jambes et les invitant à vérifier des yeux et de la main les outrages et les flétrissures.

— Regardez, là !

La plus âgée approcha un visage de plus en plus écarlate de mon entrecuisse  ; sa compagne se penchait sur le sexe de Juliette. Leurs respirations haletantes annonçaient suffisamment que la curiosité clinique n’était pas leur seule motivation ! Il est vrai que la bouse qui crotte notre département laisse rarement s’épanouir d’aussi belles fleurs que celles dont elles s’apprêtaient à écarter les corolles. D’un mouvement vif et simultané, nous emprisonnâmes chacune de nos admiratrices entre nos cuisses. Je sentis la bouche de la mienne s’accoler violemment à mes lèvres inférieures et sa langue me pomper le foutre. Je me soulevai un peu pour permettre à son doigt–par quel mystère onctueux déjà lubrifié–de pénétrer au plus profond du trou pénultième qu’elle ramona avec toute l’habileté que mettent les paysannes à faire pondre leurs poules.

— Déshabillez-vous, vous aussi ! ordonna Juliette.

Elle cherchait à percer les mystères des combinaisons, des porte-jarretelles et des corsets qui enveloppaient nos lécheuses d’un réseau protecteur et gracieux. Elles arrachèrent leur vêtement avec empressement. Elles riaient comme des folles.

— Si Jules et André nous voyaient avec ces dem’zelles…

Elles pouffaient et elles poussaient leur cul plus avant sur nos bouches. Comme elles étaient fraîches ! sentant bon le savon de Marseille qui épure les odeurs de l’amour sans les détruire, à l’inverse des essences coûteuses dont s’imprègnent les riches dévotes pour masquer la puanteur de leurs orifices. Je flairais et goûtais ce déjeuner sur l’herbe et Juliette gloutonnait, gougnotait et gamahuchait, dardant sa langue et sa science au fond du puits. Les lèvres qui reposaient sur les miennes se gonflèrent soudain comme un abricot bien mûr qui ne demande qu’à faire éclater son jus au fond du palais. De la langue, je précipitai le mouvement sur le bouton rougeoyant et l’aimable femme m’inonda en mugissant, frottant vigoureusement le trou de son cul sur l’arête de mon nez.

— Voilà qué’qu’chose que ne m’avait jamais fait Jules, confia-t-elle à sa compagne en lui patinant les seins.

— Homme sot toujours reste muet, dit sentencieusement l’autre, enfonçant sa langue plus profondément en Juliette, qui ne tarda pas à décharger dans sa bouche.

Après nous avoir donné à manger et nous avoir vêtues, les deux paysannes nous déposèrent sur une route nationale. Du haut de leur tracteur, elles nous lancèrent des baisers que les oiseaux volèrent au passage.

Le soir même nous étions à Paris : que peuvent, en effet, deux pauvres filles sans le sou et sans le scrupule, sinon essayer de s’enrichir sur le pavé de la capitale  ?

Nous arrivions à une période favorable : le pavé était au plus bas prix, se donnait et se recevait même gratuitement. Notre jeunesse, confinée entre les murs de l’Institution Sainte-Marguerite, ne nous avait guère préparées à cette effervescence que, dans notre innocence, nous confondions avec l’agitation parisienne dont on nous avait tant parlé. Notre capacité d’adaptation et un instinct naturellement porté à la rébellion nous firent rejoindre les insurgés des barricades de la rue Gay-Lussac. C’était le 10 mai 1968.

Tous ces beaux jeunes gens se battaient courageusement et, en face, les assaillants avaient de bien vilains casques et de bien vilaines gueules dessous. Que voulez-vous, il y a des têtes qui attirent les pavés comme d’autres les baisers. Près de nous, trois garçons, beaux comme des demi-dieux, scandaient des slogans publicitaires.

— Le crime est la liberté qui contient toutes les libertés, criait le premier.

— Ce qui n’est pas pourri est dépassé et ce qui est dépassé incite au pourrissement, rétorquait le second, tout en balançant un pavé, avec l’élégance d’un lanceur de poids, sur un des assaillants imprudemment monté sur la barricade.

Le troisième, essuyant ses lunettes, conclut sentencieusement :

— L’Internationale de Sisyphe exige des hommes qu’ils deviennent dialecticiens et inscrivent sa pratique dans leur pensée.

Ils prirent notre expression perplexe et sidérée pour de la compréhension, voire de l’intérêt et, délaissant leurs pavés qu’ils rangèrent en petits tas soigneusement équerrés, nous invitèrent à les suivre. L’aventure promettait d’être passionnante et peut-être même enrichissante. Nous nous installâmes dans une cave hâtivement transformée en bunker par les insurgés. Juliette me pinçait le bras, tout excitée par ce que nous avions vu et entendu dans la soirée.

— Je m’appelle Raoul van Houten, dit l’un des trois  ; et voici Guy Retord et Gianfranco Spaghetti. Nous sommes membres de l’Internationale de Sisyphe.

À notre air ahuri, un doute se glissa dans son esprit  ; il reprit, un peu hésitant :

— Vous savez ce qu’est l’Inter…

— Bien sûr ! le coupai-je. Mais, si vous aviez la bonté de résumer vos derniers travaux théoriques, vous obligeriez deux pauvres orphelines sans jugeote…

Gianfranco Spaghetti se lança dans un long exposé dont je vous épargnerai les oxymores et les anacoluthes.

— En résumé, conclut-il, le mythe de Sisyphe n’a, jusqu’ici, intéressé les philosophes que pour sa partie montante : l’humanité poussant devant elle son histoire, le gros rocher que Sisyphe roule au sommet de la montagne. Mais personne ne s’était encore posé le problème ardu de la descente : quand le bloc dévale les flancs, que fait Sisyphe  ? Il a deux possibilités : ou il descend plus vite que le caillou et s’enferme à temps dans sa maison  ; ou le caillou roule plus vite et l’écrase, et, dans ce cas, c’est la fin de l’éternel recommencement.

— Ou, troisième possibilité, intervint Juliette en haussant les épaules, le caillou écrase la maison et Siphon dedans.

— Sisyphe ! gémit Guy Retord.

— Siphilis, si vous voulez, concéda Juliette : ça vous fatigue pas trop les roupettes de réfléchir à tout ça  ? Bon dieu ! Qu’il fait chaud, ajouta-t-elle en enlevant sa robe.

Les trois théoriciens la contemplèrent comme la personnification même de la dialectique. Je me débarrassai prestement de mes vêtements et enlaçai ma tendre sœur.

— Les histoires, ça nous excite ! précisa Juliette.

— Consommez moins, vous vivrez plus, prévint gentiment Raoul van Houten, ce qui ne l’empêcha pas de se déshabiller. Ses deux compères l’imitèrent et tous les trois nous renversèrent le génitif avec ardeur.

J’engloutis le sexe de Raoul dans ma bouche tandis qu’une verge cherchait à forcer les fondements de ma constitution.

C’étaient des hommes magnifiques chez qui l’amour de la philosophie n’amoindrissait pas la philosophie de l’amour. Et quelle philosophie ! Les dimensions de celle qui me perforait semblaient s’accroître au retour de chaque argument. Juliette, de son côté, avait pris à partie le bel Italien et lui faisait le coup du panettone réchauffé. À l’évocation de son beau pays, le brave Gianfranco eut la larme à l’œil et la goutte au goupillon. Las ! Cet instant d’accalmie fut de courte durée. Un insurgé ensanglanté fit irruption dans la pièce.

— Vite ! Ils donnent l’assaut.

Nous remontâmes en toute hâte sur notre barricade que les adversaires étaient sur le point d’investir.

— Qui c’est, ceux-là  ? demanda Juliette : une école philosophique adverse  ?

Guy Retord la regarda, consterné.

— Ce sont des flics !

— Des tiques ! Quelle horreur ! Je n’en ai jamais vu d’aussi grosses.

Faut-il le rappeler, nous étions d’une innocence toute campagnarde et fort éloignées des coutumes citadines. Nous n’allions pas tarder, cependant, à mieux apprécier les rapports de la police avec la population : au cours de la bataille, poursuivies par une troupe de CRS, nous perdîmes de vue nos compagnons. Par un couloir d’immeuble, nous pûmes échapper à la meute hurlante de nos poursuivants. Un seul réussit à nous coincer au fond d’un garage. Son casque brillant, sa visière étincelant sous les ampoules électriques, sa tenue de combat le faisaient ressembler à ces monstres du cinéma d’épouvante qui jaillissent si opportunément lorsque la main du spectateur a presque atteint votre culotte. Seulement, celui-là était bien réel !

— Maman, j’ai peur ! criai-je en tremblant.

Dans le désordre de la course, mes seins avaient jailli du fin corsage tandis que de ma jupe ne restaient plus que des lambeaux lamentables.

Plus courageuse, et consciente de ses devoirs d’aînée, Juliette fit face à l’adversaire qui, la matraque haute, s’apprêtait à frapper. Elle se déshabilla lentement, fixant le mercenaire de ses yeux adorables, avec une moue coquine. La hargne du flic vacilla et un semblant d’humanité parut remonter du plus profond. Il se débarrassa de sa cuirasse et de son casque : dessous, il n’y avait qu’un petit jeune homme timide, au sexe minuscule. Je m’en emparai et le suçai sans parvenir à lui faire reprendre des proportions moins fonctionnarisées. Le pauvre jeune homme bavait des incohérences où les mots : patrie, insurgés, sauver… se mêlaient en une litanie tournante qui semblait ne jamais vouloir prendre fin.

— Tiens-le bien ! me cria Juliette.

Je serrai instinctivement les dents. Le flic hurla, puis s’effondra sur moi, le crâne défoncé par le pavé que Juliette avait emporté comme souvenir.

— J’espère qu’il est mort, ce porc ! cracha ma sœur, chez qui la conscience révolutionnaire venait de faire un bond prodigieux.

À la raideur du membre qui m’obstruait la bouche, je n’eus plus aucun doute sur celle, définitive, du sujet.

— Qu’allons-nous faire  ? demandai-je, angoissée. Ses copains vont nous étriper.

— Attends ! Raoul m’a passé le numéro de SOS Émeutiers. On va les appeler.