CHAPITRE IX

Le gros homme en smoking râpé ouvrit sans frapper la porte de la loge, et lança d’une voix de fausset :

— Lola, c’est à toi dans cinq minutes !

Lola Napoli sursauta, et le pinceau chargé de Rimmel lui frôla la pommette, maculant d’un trait noir l’épaisse couche de fond de teint ocré.

— Bordel ! jura Lola ; tu peux pas prévenir quand tu ramènes ta panse ? Regarde ce que tu m’as fait faire !

Le gros constata le dommage causé au maquillage de Lola sans trop s’émouvoir.

— C’est à toi dans quatre minutes et demie, fit-il avant de disparaître.

Lola jura derechef en effaçant fébrilement le dérapage à l’aide d’un coton rose. Ayant réparé les dégâts, elle ajusta sur sa tête l’abondante perruque noire, qui lui croula jusqu’aux fesses. Elle donna quelques coups de brosse, et s’examina d’un œil critique dans le miroir flanqué de quatre ampoules nues ; avec une petite grimace contrariée, elle repoudra ses joues, tentant vainement d’atténuer l’ombre bleue de sa barbe, pourtant fraîchement rasée. Puis, elle se mit debout, et lissa sur ses hanches étroites la longue robe pailletée, fendue sur le côté droit. Elle entendit de maigres applaudissements, facilement couverts par les coups de cymbales qui ponctuaient la fin du numéro de Jack et Cynthia, les plus minables équilibristes qu’elle eût jamais rencontrés. En houlant de la croupe, Lola Napoli quitta sa loge et pénétra en coulisses.

— C’est à toi, dit le gros homme en se grattant l’entrejambe.

Lola, pour toute réponse, lui tira la langue.

La salle du Crazy-Crazy n’excédait pas six mètres sur sept, surface qu’emplissaient largement un bar, tout au fond, et une demi-douzaine de tables recouvertes de nappes rouges. Les murs étaient noirs, ce qui avait l’avantage de masquer leur extrême vétusté et les colonies de cafards qui vivaient en ces lieux ; l’aération y était un luxe inconnu, et la fumée des cigarettes stagnait en lourdes nappes, irritant les yeux des spectateurs, assez nombreux en ce samedi soir.

Le rideau de peluche rouge s’ouvrit en grinçant, et Lola Napoli apparut, dans le faisceau mauve d’un projecteur, tandis que le pianiste maison attaquait l’introduction de A surrentina.

Quelques rires retentirent dans la salle lorsque Lola entama la mélodie d’une voix de ténor, d’ailleurs fort bien placée.

— À poil ! lança un jeune homme en complet trois-pièces, qu’accompagnait une dame visiblement gênée.

Lola interrompit sa romance, et rétorqua aussitôt :

— Un peu de patience, chéri ! En attendant, touche à ton cul !

Les spectateurs éclatèrent de rire, des applaudissements fusèrent. Dans la coulisse, le patron se frotta les mains ; c’était ce genre d’incident qui faisait le succès de sa boîte, et Lola était très forte à ce jeu. Dès la fin de sa chanson sirupeuse, la batterie entra en jeu, sur un rythme frénétique ; un cellulo rouge remplaça le mauve, et Lola se mit à se trémousser lascivement. D’un geste étudié, elle fit glisser une fermeture Éclair et se dépouilla d’un seul coup de sa robe, qu’elle lança sur la première table près du podium, déclenchant des braillements enthousiastes. En soutien-gorge de strass et slip minimum, elle reprit sa danse, dont les figures confinaient à la plus parfaite obscénité. Une trompette au son fêlé s’était jointe au roulement des tambours, et Lola fit sauter son soutien-gorge, révélant des seins gonflés au silicone ; dans la salle, le délire atteignit des proportions qui mirent la verrerie en danger… Mais le numéro de Lola Napoli s’acheva sur cette touche d’érotisme ; le projecteur s’éteignit quelques secondes, et, quand il se ralluma, la belle avait disparu.

Lola entra dans sa loge, qui lui parut plus petite et plus sale que d’ordinaire, et elle alluma une Craven à bout de liège. Elle se dit qu’elle ne ferait pas de vieux os dans cette boîte merdeuse ; elle valait mieux que ça. Elle passa un peignoir vieux rose, qui sentait la sueur rance, et soupira. On frappa discrètement à la porte ; elle lança :

— Entrez !

Le jeune homme qui se tenait gauchement dans l’encadrement de la porte lui plut tout de suite : d’abord, il était beau ; ensuite, sa mise soignée sentait le fric, et Lola aimait l’argent… Elle susurra :

— Eh bien, entrez… je ne vous mangerai pas…

Le jeune homme referma le battant et balbutia :

— Je… je voulais vous dire combien j’avais apprécié votre numéro, je… j’ai rarement vu quelque chose d’aussi… érotique !

Lola se rengorgea, sourit langoureusement.

— Vous allez me faire rougir ! minauda-t-elle.

— Est-ce que nous pourrions… bavarder un instant ?… s’enquit le jeune homme.

Lola avait déjà compris, mais elle joua le jeu.

— Bien sûr… Je vous écoute…

Le trouble du visiteur s’accrut ; il sourit bêtement et porta à ses lèvres une cigarette noire et or ; il bafouilla :

— Je voulais dire, pas ici… Nous pourrions aller prendre un verre, et…

— Ce que vous êtes coquin, vous, alors ! fit Lola ; mais je veux bien… vous êtes très sympathique…

— Merci ! souffla le jeune homme.

— Tournez-vous, reprit Lola ; je dois m’habiller. C’est la première fois que vous venez au Crazy-Crazy ?

— Oh, non ! dit l’autre, en se tournant vers le mur où étaient punaisées des photos de son idole ; depuis que vous êtes à l’affiche, je suis venu au moins six fois ! Mais je n’avais jamais osé venir vous importuner…

Lola eut un rire de gorge :

— Allons, vous ne m’importunez pas ! J’adore les garçons dans votre genre !

Ouvrant sa mini-penderie, Lola délaissa le jean qu’elle portait après s’être démaquillée, et enfila une petite robe noire ajustée, à col montant.

— Mais, j’y pense ! s’exclama-t-elle, si nous montions chez moi ?… J’ai un appartement juste au-dessus du théâtre, avec tout ce qu’il faut à boire…

— Je… je veux bien ! accepta le micheton.

Lola le précéda au long d’un couloir, puis d’un escalier aux murs peints en bordeaux écaillé ; au quatrième et dernier étage, elle ouvrit une porte à l’aide d’une clé plate, et tourna un antique commutateur électrique ; une boule chinoise répandit sa lumière douce dans le minuscule living parsemé de peaux de chèvre.

— C’est petit, mais confortable, assura Lola en ouvrant un bar déguisé en pétrin rustique ; que voulez-vous boire, euh… vous ne m’avez même pas dit votre nom…

— Jacky…

— Cognac, whisky, vodka ?…

— Un doigt de cognac, je veux bien, dit le jeune homme en s’asseyant sur un pouf marocain.

Lola posa deux verres sur la table basse, et couva son visiteur d’un regard plein de promesses en s’asseyant sur un second pouf. Ils burent en silence, puis le travesti entama la conversation :

— Vous savez, Jacky, d’habitude, je suis vénale, avec les messieurs… mais avec vous, je ne sais pas si je pourrai, vous êtes tellement mignon… Vous faites quoi, dans la vie ?

Jacky contempla rêveusement son verre ; il répondit doucement :

— J’assassine…

Le sourire de Lola resta accroché à son visage, comme un tableau pendu de travers à une cimaise.

— Pardon ? articula-t-elle.

— J’assassine, répéta Jacky, en plongeant son regard noisette dans les yeux du travelo.

Lola, un peu désarçonnée, émit un petit rire fêlé, en disant bêtement :

— Ben, vous, alors !

Jacky joignit son rire à celui de Lola, et sortit son automatique.

— Amusant, n’est-ce pas ? fit-il en se levant.

Le travesti ne sembla pas trouver la chose tellement cocasse ; sous la couche de poudre de riz que la sueur rendait boueuse, il verdit. Ses mains aux ongles peints se mirent à trembler.

— Tu étais plus fringant, la dernière fois que je t’ai rencontré ! remarqua Jacky.

Il fit un petit mouvement du canon de son arme :

— Debout, et tourne-toi, vite.

— Je ne comprends rien à vos salades ! chevrota Lola Napoli, en s’exécutant.

Jacky s’empara, sur la table, d’un lourd cendrier de marbre, qu’il abattit sauvagement sur le crâne du travelo ; celui-ci s’écroula lourdement sur la peau de chèvre, sans un cri. Le barbu enfila ses gants et alla tourner le verrou ; il enfonça deux Kleenex dans la bouche de Lola, et maintint le tout avec une grosse bande de sparadrap ; enfin, il lui lia solidement les poignets dans le dos, à l’aide d’un mètre de fil électrique. Pris d’un doute, il fronça les sourcils et arracha la perruque noire ; sous les cheveux postiches, du sang apparut ; il avait cogné un peu fort. Il glissa son oreille sur la poitrine de Lola, puis se releva, rassuré : le cœur battait normalement. Jacky essuya son verre avec un mouchoir propre, et visita le studio, à la recherche d’une inspiration. La mini salle de bain lui plut. Baignoire-sabot en porcelaine rose, lavabo et bidet assortis, carrelage noir… Il revint dans le living, où Lola ne bougeait toujours pas. Dans le coin-cuisine, il trouva un réfrigérateur ; celui-ci contenait une bouteille d’Evian, qu’il déversa sur le visage crispé de sa victime. Lola revint lentement à elle et ouvrit les yeux.

— Allez, debout ! intima Jacky, en empoignant le travelo ; tu vas faire un brin de toilette !

Titubant, trop étourdi pour se rebiffer, Lola se laissa entraîner dans la salle de bain, et basculer dans la baignoire ; là, le barbu lui passa autour du cou la ceinture d’une robe de chambre, qu’il fixa à la robinetterie ; maintenant assise la chanteuse du Crazy-Crazy, parfaitement hébétée.

— Maintenant, fit le barbu, tu vas crever.

Le Rimmel de Lola dégoulinait sur ses joues, en traînées noirâtres, et lui piquait les yeux ; elle se refusait à comprendre ce qui lui arrivait. L’homme fouilla dans la pharmacie murale, et en rapporta un petit objet plat, emballé dans un papier bleu.

— Tu lis les journaux, Lola ? interrogea Jacky, en déballant la lame de rasoir ; tu as peut-être appris la mort de Roger Baudet ?…

L’autre fit « non » de la tête, ses regards éperdus braqués sur les mains gantées du barbu.

— En ce cas, je t’apprends la nouvelle… Il est mort, et c’est moi qui l’ai descendu. Vous vous étiez perdus de vue, depuis quelques temps, je crois… Mais quand tu t’appelais encore Angelo Guccione, vous étiez plutôt copains ?…

Lola, à nouveau, secoua négativement sa face bariolée de maquillage, avec une certaine frénésie, ce qui fit rire Jacky.

— Je sais bien que si ! N’espère pas sauver ta sale peau en niant des évidences !

Il se pencha derrière Lola, et lui saisit les bras ; d’un coup sec, il entailla profondément le poignet gauche ; le travesti gesticulait en pure perte, s’étranglant à moitié ; un ruisselet de sang vermeil coula vers la bonde.

— Allons, ça ne fait pas si mal ! dit le barbu ; d’ailleurs, je n’en tranche qu’un… ça durera plus longtemps !

Il s’assit sur un tabouret recouvert de tissu-éponge.

— Alors, comme ça, toi non plus, tu ne me reconnais pas ?… soliloqua Jacky ; je ne vais quand même pas me raser pour te faire plaisir ! Cherche bien… Un dernier petit souvenir, avant d’être complètement vide…

Pour l’heure, Lola/Angelo se foutait bien de jouer aux devinettes ; ses fesses baignaient dans une humidité tiède, et il savait que c’était son sang ; pourtant, un éclair traversa sa mémoire ; il imagina l’homme sans sa barbe, et crut le reconnaître… Mais c’était impossible. Lola s’évanouit, les nerfs à bout.

— Ah, non, pas déjà ! marmonna Jacky.

Il vérifia que la coupure ne se refermait pas, et gifla le travelo jusqu’à ce qu’il revint à lui ; puis, tranquille, il se rassit sur le tabouret et alluma une cigarette. Il était dix heures cinq. À dix heures vingt, Lola s’évanouit à nouveau, et ne se réveilla pas, malgré les efforts de Jacky ; celui-ci, pour plus de sûreté, lui logea une balle dans la tempe, avant de s’en aller.

Liz émergeait lentement de son douloureux brouillard. Buzz était couché sur elle, l’écrasant de tout son poids, et s’agitait rythmiquement. Des ondes brûlantes montaient du ventre de la jeune femme, mais elle ne bougea pas. Elle avait atteint un summum où la souffrance physique et mentale se confondaient, la plongeant dans une apathie générale qui lui interdisait toute réaction. Buzz la violait, et cela n’avait pas d’importance. Il suait et soufflait de manière répugnante, et cela ne la touchait pas davantage. Elle ouvrit les yeux sur le visage grimaçant, crispé sous l’effort, et les referma.

— Tu aimes ça, hein, salope ! haleta le voyou.

Elle n’aimait pas, mais s’en foutait. Qu’il se dépêche de conclure, qu’il la tue, et que tout soit enfin fini, c’était son seul désir.

Buzz accélérait ses coups de reins ; son ventre moite claquait en cadence celui de Liz ; il se redressa sur ses bras tendus, rejeta son visage en arrière, et poussa un hennissement de plaisir en se répandant par saccades dans le ventre que fouillait son sexe dur. Il s’écroula pesamment sur le corps de sa victime, la tête dans le creux de son épaule, et reprit peu à peu son souffle.

« C’est fini », songea Liz, et l’image douce-amère de Michel revint la visiter. Apprendrait-il un jour ce qui lui était arrivé ? Il aurait sûrement du chagrin ; de la colère, aussi. Il était très beau, en proie au courroux… Ses yeux bleu azur viraient alors au vert, s’harmonisant aux reflets légèrement roux de ses cheveux et de sa courte barbe. Un léger sourire erra sur les lèvres tuméfiées de la jeune femme. Buzz l’abandonna ; les paupières toujours closes, elle l’entendit se rhabiller, gratter une allumette. Elle eut envie de fumer ; d’une voix monocorde, elle dit :

— Je voudrais une dernière cigarette…

— Celle du condamné ?… persifla le voyou ; ben, ça tombe mal : j’en ai plus que trois, et j’y tiens !

— Ça ne fait rien, murmura Liz.

Buzz remonta la fermeture à glissière de son blouson, fouilla dans sa poche. Liz ouvrit grand ses yeux ; l’approche soudaine de la mort la secoua malgré elle ; c’était complètement idiot, elle voulait vivre, elle voulait revoir sa fille ! Elle ouvrit la bouche pour hurler sa peur et sa haine, mais elle resta sans voix : Buzz, la poignée de porte à la main, s’était jeté sur le fil électrique, et débranchait la baladeuse ; à l’extérieur, des pas rapides faisaient crisser la terre gelée. Dans la totale obscurité, le voyou bondit sur Liz ; sa main lui écrasa durement la bouche ; il souffla :

— Un cri, et je te tranche la gorge !

De violents coups de poing ébranlèrent la porte ; une voix hachée s’éleva :

— Buzz ! fais pas le con, ouvre ! J’ai les flics au cul !

Sans rallumer, Buzz se précipita ; la clenche chercha un instant son passage, la porte s’ouvrit dans un tourbillon de vent glacé. Al Capone se rua à l’intérieur.

— Je suis tombé sur une patrouille ! Je me suis barré, mais ils me cherchent !

— Et tu les ramènes ici ? Mais quel con !

— Je me suis planqué où je pouvais ; et je prends des risques pour te prévenir ! Faut mettre les bouts, tout de suite ! Et la gonzesse ?

— Elle est là…

— Plante-la, elle va jacter !

— Je… j’peux pas ! Viens, assez perdu de temps !

Al jura quelque chose d’indistinct, et les deux hommes disparurent dans la nuit, sans refermer la porte.

Liz était clouée sur son grabat ; tous ses muscles tétanisés lui faisaient mal ; elle était sauvée, et ne parvenait pas à l’admettre. Elle avança une jambe hors du châlit ; ses membres rompus lui refusant tout service, elle tomba sur le plancher. À tâtons, elle chercha la prise de courant, ne la trouva pas. Elle se mit à sangloter, le menton dans la poussière.