Surya Namaskar

Eugénie Daragon

— Est-ce que le sexe est sale ?

— Seulement s’il est bien fait.

Woody Allen

— What does she say ? Do we know when we’re leaving ? ai-je demandé au seul Occidental près du guichet, dans la foule désolée du terminal 2 de l’aéroport, sur le coup de 16 heures 15 en ce mois de décembre.

C’est Madras, c’est les vols retardés par la mousson, c’est les saris quand même imperturbables des hôtesses d’Air India.

Il m’a répondu avec le sourire navré de celui qui ne sait rien de plus, en passant sa main dans le coiffé-décoiffé trop long qu’on connaît par cœur :

— No idea, it looks like we are stuck for a while.

Avec un accent londonien, puis tendant son index avec un petit air intéressé vers mon café :

— Where did you get your coffee ? 

Avant que je puisse dire un mot, son portable a sonné, il a répondu dans un français tout aussi parfait, sans impatience ni inquiétude :

— Salut... Bah, écoute, je suis à l’aéroport, mais on est coincés à cause d’un orage... Je sais même pas si l’avion va décoller ce soir ou pas... Bah c’est l’Inde, quoi... écoute, je peux pas trop te parler, là... Je te tiens au courant... ouais... allez, bye.

Trésor du métissage qui coule dans mes veines, il ne s’attendait pas à ce que je comprenne qu’il a expédié son coup de fil pour moi.

J’ai poursuivi en français :

— Le Starbucks, c’est là-bas à droite.

Le type a eu les yeux agrandis par l’étonnement et un rire léger :

— Aah, une compatriote ! Je vous avais prise pour une Indienne. Ça fait plaisir, un café qui ressemble presque à un café, hein? Ici, c’est pas trop leur truc.

Nous avons machinalement remonté le couloir en parlant de galères de mousson et en évaluant nos chances de décoller le soir même. J’ai vite compris que c’était du baroudeur, qu’il s’en foutait de partir un jour plus tard ou plus tôt, vu qu’il avait encore trois semaines sur place et devait rejoindre un petit groupe d’amis au Népal pour un trek en passant par Delhi.

De près, ça devait avoir dans les trente ans, à peine, nettement plus jeune que moi qui frise les quarante. Aurait-il seulement pris la peine de me regarder dans les détails en France, au point de se rendre compte que je pouvais lui plaire ? Un je ne sais quoi de bon goût de gauche, quelque chose de parisien, mais en plus sympa. Il s’évitait même le tatouage pénible dans ce qui dépassait des vêtements... Le camaïeu de bruns des cheveux, de la barbe taillée court, du hâle, des yeux. Le blanc du lin de la chemise qui répondait à l’ivoire de son sourire plein de fossettes. Le bleu ciel du pantalon roulé sur les mollets de granit pour faire bermuda. L’annulaire gauche nu.

Il avait tout en forme de petit quatre-heures que je me disais, comme un jour de régime quand on passe devant chez Ladurée. Le genre calibré pour te faire baver et t’en faire baver, livré avec kleenex pour tous les fluides corporels qu’il provoquera. Le truc qui crie : « Si t’y vas, t’es conne... si t’y vas pas, t’es encore plus conne. » J’espérais juste ne pas trop avoir l’air d’une cougar en manque, parce qu’assez vite, ça n’a plus été de la conversation d’aéroport entre deux portiques de sécurité. C’était presque trop facile, dans la complicité et l’intimité artificiellement démultipliées par l’exotisme de la situation.

C’est ainsi que j’appris que le mec s’appelait Émilien, que sa mère était anglaise, qu’il était venu suivre un stage de yoga dans un ashram pour l’enseigner près de Dijon. Il passait beaucoup la main dans sa tignasse pour se donner une contenance, mais dégageait une force calme, un peu nonchalante, avec son rire aérien, sa voix douce, il parlait bas, surtout de lui. Et puis la folie ambiante en France, de l’état d’urgence qu’il a fui. Difficile à catégoriser. Pas désopilant mais distrayant. Je me suis dit que ça devait être le genre à demander un plateau végétarien dans l’avion et l’ai imaginé saluer le soleil.

J’ai demandé :

— Vous croyez qu’on se serait parlé si on était simplement coincés dans une gare un jour de grève, en France ?

Il a évité de répondre frontalement, a regardé ailleurs en étirant son bon mètre quatre-vingt-cinq.

— C’est un peu ça qu’on cherche, quand on voyage seul et loin, se sortir de sa petite zone de confort... sortir de ses habitudes...

Alors que le crépuscule et la pluie tombaient de l’autre côté des baies vitrées de l’aéroport.

Quatre heures plus tard, j’avais l’impression d’en savoir plus que nécessaire sur l’ayurveda, les tisanes détoxifiantes, et jusqu’à sa connasse d’ex-barrée en prenant même Bacchus, le chat. On en était donc là, au chapitre chagrin d’amour, quand on a appris que le vol était définitivement remis au lendemain. Comme une galère arrive rarement seule, un congrès de dentistes avait pris d’assaut tous les hôtels corrects, et nous avait laissé le « moyenne gamme » indien. Pas le choix. Un petit autocar était passé nous prendre pour nous déposer à l’hôtel Peninsula. Nous avons couru ensemble sous des litres de flotte, il m’a tendu la main pour m’aider à sauter par-dessus une énorme flaque, l’a gardée dans la sienne une fois à l’abri dans l’hôtel, sommes arrivés dégoulinants main dans la main devant le réceptionniste qui m’a parlé en tamoul, parce qu’il me prenait aussi pour une Indienne habillée à l’occidentale et flanquée d’un Blanc, autant dire presque une pute. Nous voyant main dans la main, le réceptionniste nous a logiquement attribué une seule chambre. Toujours en nous tenant du bout des doigts, nous avons suivi le groom qui portait nos valises dans un uniforme en synthétique marron taché, avons contourné l’enfant handicapé qui se traînait par terre à même le carrelage imitation marbre, traversé les odeurs de bombe anti-insectes et d’épices, et sommes arrivés dans une chambre au premier étage, sur rue bruyante. On y distinguait parfaitement les hèlements des chauffeurs de rickshaw et du petit vendeur de thé, les klaxons qu’ils utilisent a priori sans aucun discernement.

Son regard effleurait régulièrement mes tétons noirs collés à mon débardeur jaune mouillé. De vraies tétines café, perchées sur des petits nichons qui tiennent en l’air sans soutien-gorge.

Il y avait deux lits jumeaux qu’il était encore temps de laisser séparés, dans un sursaut de camaraderie.

J’ai soupiré passant soudainement au « tu » :

— Bon, tu crois qu’on va réussir à dormir ?

Il a répondu avec l’air du mec qui se la joue bourlingueur :

— Boah... Il est très bien cet hôtel... et puis on est pas forcément obligés de dormir... Enfin, sauf si t’es très fatiguée... Mais t’es en vacances, tu vas pas me faire croire que t’es fatiguée.

Tout en tripotant l’absurde dizaine d’interrupteurs répartis dans la pièce pour trouver celui du ventilateur au plafond. J’ai répliqué :

— Toi, t’as l’air en forme, hein ?

Émilien a éteint l’affreux néon, allumé la veilleuse du mur qui faisait face aux lits, une ampoule au filament rougeâtre, et debout, les mains dans les poches, l’épaule appuyée au mur et le visage plongé dans la soudaine quasi-obscurité, m’a dit :

— Tu viens ? On va se prendre une douche ?

Pour de vrai, j’ai été estomaquée par la proposition, pourtant je me suis levée du lit en parodiant presque la Milf moyenne :

— On a commencé la douche dehors de toute façon.

J’ai éclairé la salle de bains peinte en vieux rose écaillé par endroits, me suis rendu compte qu’il n’y avait pas de fenêtre à la fenêtre et que mes jambes avaient du mal à me porter, me suis donc assise sur le contreplaqué d’un tabouret, cuisses ouvertes, pour qu’il s’y tienne debout.

En contre-plongée, l’ai contemplé déboutonner puis ôter sa chemise. Ai ouvert le pantalon pour me rendre compte qu’il ne portait rien dessous, ai eu un rire surpris. Ai aidé le tissu bleu à glisser le long de ses jambes bien dessinées surmontées d’un torse sec à la pilosité maîtrisée, ai noté l’absence de marques de maillot sans rien dire. De mes deux mains patientes, ai exploré le plein des deltoïdes et des dorsaux, le creux des clavicules alors que sa carotide battait la chamade, et puis les autres pleins, et puis les autres déliés. N’ai pas touché le sexe à moitié enflé au prépuce entier, pour le faire attendre, en remerciant Dame Nature de sa générosité. Ses mains légères et assurées ont glissé sous le jersey tiède de mon débardeur, contre mes flancs, tranquillement. Ma jupe blanche tomba au sol sans bruit suivie du synthétique rose de ma culotte. Il m’a entraînée sous la douche, et là. Paye ta loose dans une salle de bains sans une seule goutte d’eau.

Le rire a pris un instant le dessus sur ce que nous avions entamé, je suis restée debout dans l’encadrure de la porte, entre la pénombre de la chambre et la lumière rose de la salle de bains, pendant qu’il appelait la réception dans son anglais de BBC. « Bon, eh bah, on aura pas d’eau jusqu’à nouvel ordre. » Information qui m’a plongée dans une excitation et une gêne extrêmes. J’ai baissé les yeux vers l’étroite ombre brune de mon entrejambe en pensant à cette interminable journée dans cette chaleur moite de mousson. Cette panne d’eau était peut-être la meilleure mauvaise nouvelle de la journée.

Le mec s’est assis au bord du lit et m’a entraînée vers lui pour que je m’assoie sur sa cuisse droite. Tout devint aussi léger que son rire : les baisers du bout des lèvres aux commissures, les mains qui en crèvent d’envie, mais qui n’y vont toujours pas. Je serais incapable de dire si je suis restée assise contre lui quelques secondes ou de longues minutes. Continence des gémissements dans ma gorge, seule ma respiration trahit peut-être l’attaque atomique en cours dans mon sexe, l’émotion érotique plus grande que moi, la bonne grosse vrille au cerveau. À en suffoquer. Complètement défoncée à la dopamine, pour l’évidente beauté de phalanges hésitantes sur fond de chambre 27.

Le mec a dû se dire « Il faut que je fasse un truc », s’est levé, a attrapé le tabouret, m’a mise debout, m’a posé un pied dessus et s’est accroupi juste là, dans l’entrebâillement de mes jambes, avec un drôle de petit sourire. Le voilà poser son nez contre le pied pégueux appuyé sur le siège, inspirer fort et retenir son souffle comme pour garder l’odeur à l’intérieur de lui le plus longtemps possible, tout en caressant d’une main la rondeur ferme de mon mollet. Il faisait ça, comme ça, sans prévenir, sans demander, et puis en plus. J’ai pensé aux petites tennis de toile portées sans chaussettes depuis huit jours par 30 degrés sous la pluie, me suis sentie très embarrassée et très excitée tout en même temps, dans une ambivalence que j’aurais préféré ne pas ressentir. Je l’ai trouvé extrêmement précoce pour ce genre de plan-là. Le beau visage d’Émilien est remonté vers l’intérieur de ma cuisse en humant la peau fine, probablement dans un nuage de Guerlain, de Nivea, de sexe, et probablement, d’autres évocations de saleté, pisseuse que je suis. Je me suis sentie tout ce qu’il y a de plus crasseuse, et tout ce qu’il y a de plus bandante. Si y’a pas de gêne, y’a pas de plaisir, ça se vérifiait encore. Se rapprochant de l’entrejambe, a léché longtemps la frontière des poils, collés par ma sueur et mon excitation. Quand il a eu atteint le goût animal et salé, il a pris sa queue dans sa main, s’est caressé doucement en poussant de délicieuses petites plaintes qu’on aurait pu prendre pour des sanglots. Debout au-dessus de lui, je tentais de garder mon équilibre en admirant les faibles reflets de lumière contre son dos de marbre grec, essayais d’ignorer le vacarme de la rue et la musique Bollywood de la chambre mitoyenne pour me concentrer uniquement sur sa bouche collée à mon entrejambe parfumé bien au-delà de ce qui conviendrait, surtout pour un premier contact... Le mec avait un vrai karma de gynécologue, rien à apprendre sur ce qu’on a dans le Princesse Tam-Tam. Il s’appliquait en faisant des bruits mouillés vulgaires de pute mâle qui se goinfre, une grosse fringale. Pas sûr qu’on baise beaucoup dans les ashrams de Madras, on aurait pu le prendre pour un détenu qui sort de tôle. S’est relevé en essuyant sa barbe d’un revers de la main, a dû s’aider d’un coin de drap, le regard fiévreux. Un murmure à mon oreille « Tu sais que je bande depuis l’autocar ? », m’a embrassée pour la première fois, alors que son visage était repeint à la sueur de chatte, et puis « Tu me donnes envie de te prendre comme un animal prend sa femelle ». Registre très risqué, qui eut pu frôler le désaveu érotique. Pourtant, dans ce lieu et ce contexte, c’était parfaitement cohérent. Règne animal, classe des mammifères, ordre des primates, genre humain. Nous avons travaillé à un petit traité de biologie de la reproduction, une étude des comportements sexuels primitifs. Extinction du sapiens et réapparition de l’homo erectus entre mes mains de femelle habilis. Seuls les organes se cherchent et se trouvent, et ils se trouvèrent drôlement bien. Entre ses fesses offertes, précisément, une odeur animale, sèche, organique, d’étable propre, un agneau posé dans de la paille. Pas de transpiration, rien des âcretés que l’on serait presque en droit d’attendre de ces replis-là un jour de coupure d’eau. Le mec a soupiré quand j’ai pris sa température avec ma langue. Trente-sept degrés, tout va bien, beaucoup de bonne santé à palper dans ses valseuses. Impudique, quand il s’est mis à quatre pattes en se cambrant et en murmurant « fais ce que tu veux de moi, tout ce que tu veux, je suis d’accord pour tout », alors qu’il aurait mieux fait de dire clairement qu’il mourait d’envie de se faire péter son joli petit cul. Je lui ai demandé « T’aimerais pas les mecs, aussi ? », il m’a dit « Je sais pas, j’ai pas essayé ». Bien parti pour me piner par tous les trous, comme un bon petit soldat, dans un mélange étonnant de force et d’alanguissement.

Me suis retrouvée debout, toujours un pied en appui sur le tabouret, avec sa queue plantée comme un tuteur au fond de la chatte, par-derrière, appuyée au mur, tellement dégoulinante et tellement ouverte que ça frôlait l’absurde, un vrai dégât des eaux qui s’étalait sur mes cuisses. Dans des conditions pareilles, impossible de me déglinguer quoi que ce soit, le mec devait avoir l’impression de se cogner un pot de confiture laissé au soleil, tiède et visqueux. Le fond de mon vagin tentait d’agripper ce qu’il pouvait de son braquemard malgré ses parois onctueuses et glissantes. J’ai peut-être une faiblesse pour les plaisirs de la chair, mais il faut avouer que ce serait une insulte à la vie de refuser ces instants-là. Toutes les ampoules de mon cerveau s’éteignirent les unes après les autres, il n’y avait plus que ce coït annulant toute notion d’espace et de temps. Accueillir le sexe d’Émilien, entre deux aéroports, tout en sachant que rien ne sortirait de cette chambre, que la porte se refermerait sur toutes les saletés que nous nous accorderions.

Je me souviens de sa jouissance, après m’avoir baisée comme un primate, quand je lui ai dit qu’il avait une gueule à se faire pisser dessus, peut-être aucun lien, une simple coïncidence, comment savoir. Mes cuisses écartées au maximum dont il s’échappa pour répandre son orgasme dans ma bouche. Je lui ai dit ça :

— C’est bon d’ouvrir les cuisses pour toi.

Ai reçu sur ma langue son jus de bite poivré, comme une récompense ou comme « le corps du Christ » à la messe.

Nous sommes sortis manger. En revenant, le réceptionniste était fier de nous annoncer que l’eau était revenue, alors on en a profité pour se laver, pour de vrai, avec du savon et tout, dans un air de Carmen qu’il sifflotait gaiement.

L’âge d’airain, dans les volutes de vapeur rose, quand il a passé la main dans ses cheveux mouillés. Ai bien pris soin d’observer les détails, en me disant que je ne le reverrai jamais, qu’on en parlerait même pas, qu’il ne serait question ni du lendemain ni des jours suivants. Que tout cela était gratuit, sans négociation ni sentimentale ni d’aucune autre sorte, dans la zone franche du Peninsula. Trop éphémère pour les compromis.

Les bruits de la rue ont fini par se tasser, mais ont repris très tôt, vers cinq heures. Entre les deux, je n’ai pu que somnoler. La pluie avait enfin cessé dehors. Dans les premières lueurs du matin, il m’a prise à quatre pattes par terre, pour éviter le grincement du lit, devant le miroir de l’armoire, en me disant « regarde-toi, regarde ta tête quand tu te fais enculer » alors que mon rectum absorbait gentiment sa queue à grand renfort de crachats. J’ai regardé mes yeux cernés, ma bouche entrouverte, le rose aux joues malgré la fatigue qui me dévastait. J’ai préféré refermer les paupières sur la tempête de l’orgasme qui arrivait. Mes gémissements si sonores qu’il a recouvert mon corps du sien, me coinçant sous son poids, a posé sa main sur ma bouche en chuchotant « chhhh, laisse les voisins dormir... jouis sur ma queue... Chhhht... prends, prends... Chhht », en se calant bien lentement, bien profond. J’ai joui, démolie, dans des geignements pas loin de la douleur. Il a déchargé ses dernières forces dans mon ventre, le visage couvert de gouttes de sueur.

J’ai plaisanté « elle était bizarre, ta salutation au soleil, c’est comme ça qu’on t’a appris ? J’crois qu’on s’est foutu de ta gueule, c’est pas comme ça, le surya namaskar ». Il a ri de bon cœur, en se renversant sur le dos et en ajoutant « Ouais, t’as raison, c’était la salutation à ta lune, pas au soleil... Mais détrompe-toi, tout est bon à prendre pour faire circuler l’énergie des chakras ! »

De la fenêtre sans fenêtre, j’ai surplombé la rue plongée dans le petit matin en pensant à la folie des nombres, aux probabilités qu’on se soit rencontrés, et que ça ait fonctionné. Des milliards de combinaisons possibles d’ADN, le meilleur comme le pire. Bon coup de bol d’être aussi compatibles, que je me disais. Quel heureux hasard. Cela me fit dire, en allumant une cigarette, que j’eus trouvé la situation presque romantique. Il répondit qu’il n’était pas romantique, qu’il ne voyait pas ce qu’il pourrait y avoir de romantique. Comment le pourrait-il, d’ailleurs. Se raconte-t-il seulement le quart des histoires que je me raconte ?

C’est ça, c’est le jour sur Madras. C’est la jeunesse de l’homme qui dormait de toutes ses forces allongé sur le dos, un rai de soleil en travers des jambes. C’est son sommeil que j’ai pris en photo pour garder un souvenir, en ayant l’impression de lui voler quelque chose. C’est l’arrière-goût de crise de la quarantaine dans le thé aux épices que je suis descendue boire, et l’autocar qui n’allait plus tarder. C’est ma valise, qui semblait plus lourde à traîner que la veille, la vache à cornes peintes qui bloquait la route et les mobylettes où ils s’entassent à quatre. Le coup de fil où il a dit « Non, j’ai très mal dormi » en me faisant un petit clin d’œil. C’est la carte d’embarquement, le vol où on s’est endormis avant même que l’appareil décolle. Le plateau végétarien qu’il a, bien sûr, demandé. Les adieux sur le tarmac de Delhi, en se serrant fort et en se disant :

— C’était super bien.

Et puis, voilà.

Et puis c’est tout.

Aussi invisibles que la poussière

Vespertille

I

— Aujourd’hui, c’est Jimmy qui vous accompagnera pour faire les chambres. Il travaille ici depuis longtemps et saura vous former. Souvenez-vous, le nettoyage doit être exécuté comme par magie, sans que jamais les clients ne vous aperçoivent. Tous les matins, à cinq heures, vous viendrez chercher votre planning. Rappelez-vous bien la devise ! Soyez « aussi invisibles que la poussière ».

Le boniment servi aux nouvelles recrues, le beau Jimmy le connaît par cœur. Cela fait dix ans qu’il officie en tant que premier valet de chambre dans cet hôtel cinq étoiles à Cannes. Dix ans qu’il se lève à cinq heures, pour commencer le service à six, et astiquer les chambres avant l’arrivée des nouveaux clients. Non, ce qui l’intéresse, ce n’est certes pas le discours de monsieur Couset, le gros régisseur, mais bien Rose, l’extra embauchée pour l’été, une étudiante pulpeuse à souhait qu’il devra former à son job aujourd’hui même. Elle a les cheveux longs, bruns, le teint clair et frais, des yeux bleus espiègles qui illuminent une adorable frimousse. Avec cela, une paire de fesses somptueuses, des seins énormes, le tout beaucoup trop serré par l’uniforme de l’hôtel, que par négligence, on a dû lui donner trop petit : un bouton est d’ailleurs sur le point de craquer. Rose semble s’en être aperçue. Les joues empourprées, elle jette de temps à autre un regard anxieux sur sa volumineuse poitrine. Sa gaucherie contraste avec un corps outrancièrement féminin. En tout cas, cette fille aura bien du mal à se faire « aussi invisible que la poussière ». On l’a choisie exprès pour lui ou quoi ?

Et les voilà tous deux en train de faire les chambres. Les conseils de Jimmy à sa nouvelle collègue sont autant de stratégies pour mieux la reluquer. « Penche-toi bien pour ramasser les draps. Oui, c’est ça. Cambre-toi mieux, sinon dans deux semaines tu auras mal au dos. Essaye de te mettre à quatre pattes pour voir. » Rose s’exécute docilement, avec un petit sourire entendu, pas dupe. À la dérobée, elle note que le beau blond est tout à fait à son goût avec son torse large, son regard clair, trouble, ses lèvres sensuelles... Le désir qui monte en elle lui coupe le souffle, rend ses gestes plus flous. Elle sent ses tétons durcir, pointer sous la chemise trop serrée ; un feu embrase son bas-ventre. Et tant mieux si on s’est trompé en lui attribuant un uniforme trop petit. Elle est ravie de jouer l’allumeuse avec son formateur.

Les chambres les plus luxueuses s’enchaînent, et chaque fois, c’est une nouvelle occasion pour Jimmy d’imaginer sa nouvelle collègue tantôt nue, tantôt vêtue de dessous affriolants, dans les positions les plus indécentes parmi les draps de satin. Dans la suite 199, il la voudrait à califourchon sur les coussins dorés. Il la rêve les jambes lascivement écartées sur le drap rose dans la chambre 201, avec l’air espiègle qui ne la quitte pas... ses mains s’accrochant aux draps, les tordant...

La suite 203 est, de loin, la plus luxueuse, décorée à la mode napoléonienne aux tons vert pastel et argent. Le lit est immense, somptueux, Rose n’a jamais vu ça. Au mur, une peinture représente une nymphe charnue caressée par Apollon sous le regard amusé de Vénus. Mais le plus étonnant est l’immense baignoire-sabot qui trône au milieu de la pièce.

— Attention ! Pour cette suite, on a affaire à la très haute société, prévient le valet de chambre. Les clients sont un vice-consul et sa femme, en vacances privées à Cannes. Il faut les soigner. Cela dit, on a le temps, ils jouent au tennis tous les matins.

Rose se penche pour nettoyer l’immense baignoire, et la matinée prend un nouveau tournant ; c’est le mouvement de trop : les boutons de sa chemise rendent les armes, craquent tous en même temps. Un soutien-gorge rose à dentelles jaillit. Il est terriblement transparent et échancré, les tétons sont tout à fait visibles à travers le tissu. Le feu aux joues, Rose ne trouve qu’à rire nerveusement. Elle essaie de couvrir ses gros seins, mais sans les boutons, la petite chemise devient absolument inutile.

Jimmy, lui, sent monter une violente érection. Tout est oublié : les trente minutes maximum par chambre, les clients à soigner, le discours du régisseur.

Sans réfléchir, il ôte la malheureuse chemise qui tombe sur le parquet. Dégrafé, le soutien-gorge si peu couvrant la rejoint vite. Jimmy lèche les tétons si durs, ne sait plus où donner de la tête tant les seins énormes l’excitent. Ainsi dévêtue, Rose s’enhardit et déboutonne le pantalon d’uniforme de son collègue, laissant sortir une bite incroyablement dure : Jimmy bande comme un fou, et ça ne s’arrange pas quand il passe la main dans la jupe réglementaire de l’hôtel, et découvre un tanga fort peu sage. C’en est trop : Jimmy entraîne Rose, la bascule à plat ventre sur le lit. Dans le mouvement, la petite jupe remonte jusqu’à la taille, et oui, le tanga de la coquine est en dentelle rose.

Jimmy l’écarte, et sans plus de préliminaires, il prend en levrette la toute nouvelle femme de chambre, qui se fait sauter sur le lit qu’elle devait faire. Tout en la baisant, il joue avec le tanga, le déplace, amplifie son va-et-vient.... Rose se redresse, se met à quatre pattes, cambre son cul sous les assauts de son collègue. Tous deux gémissent, l’orgasme n’est pas loin, ils sentent des soubresauts de plaisir les envahir, les emmener...

Quand soudain...

— Ne vous dérangez surtout pas pour moi.

D’un bond Jimmy se retire, laissant Rose en très mauvaise posture sur le lit, le cul à l’air, la chatte dégoulinante de mouille. Lui-même a son pantalon d’uniforme aux genoux et la bite luisante à la main.

Devant ce spectacle peu convenable se tient la femme du vice-consul, les sourcils froncés, la raquette à la main. Jimmy a beau être catastrophé, il note tout de même qu’il s’agit là d’une magnifique blonde à la peau hâlée par le soleil, élancée, et que sa jupette de tennis vraiment très courte laisse admirer des jambes interminables.

— C’est du joli ! Votre patron sera ravi d’apprendre à quoi son personnel occupe son temps de travail.

Mouvement vers la porte. Mais alors que les deux employés se sentent faits comme des rats, la jeune femme se ravise.

— Nous pouvons cependant régler cela à l’amiable. Il vous faudra être très dociles, tous les deux.

C’est au tour de Rose de froncer les sourcils.

— C’est-à-dire ?

La femme du vice-consul hésite.

— Eh bien... Je ne serais pas contre un peu de... divertissement. La vie est parfois si ennuyeuse ! Voilà. Je ne dis rien à personne. En échange, vous allez poursuivre vos petites saloperies, mais devant moi. Je veux tout voir.

Stupéfait, Jimmy laisse tomber son pantalon qu’il essayait de remettre. Rose tergiverse : après tout, elle risque juste de perdre un job d’été, ce ne serait pas si grave de se lever et de quitter l’hôtel, là, maintenant, sans jamais revenir dans ce lieu de honte. Mais la peur du scandale – sa famille vit à Cannes – et une curieuse ardeur la poussent à accepter. La blonde élégante l’a surprise en train de se faire sauter comme une pute... Rose en est troublée.

Piteux, Jimmy regarde son sexe qui, sans doute à cause de la perspective du renvoi, s’amoindrit à vue d’œil. La femme du vice-consul fait fi de ce problème. Elle ordonne à Rose d’enlever sa jupe et de se remettre immédiatement à quatre pattes sur le lit.

— Juste un petit détail. Ton tanga. Baisse-le. Non, ne l’enlève pas tout à fait. Garde-le au-dessus des genoux, c’est plus... délicieux. Cambre-toi mieux. J’aime beaucoup tes fesses bien rondes. Maintenant que tu es dans de si beaux draps – les miens -, je vais me mettre à l’aise, moi aussi.

D’un mouvement rapide, elle ôte sa tenue de tennis blanche. Ses sous-vêtements sont blancs aussi, mais très échancrés, le tissu est réduit au minimum, découvrant une très jolie poitrine et un petit cul dont le bronzage est mis en valeur. Elle s’affale sur le sofa, princière, jouant toujours avec sa raquette qu’elle dirige vers Jimmy :

— Toi aussi, mets-toi nu. Allez, enlève-moi donc tout ça.

Ce n’est pas à cause de la position légèrement humiliante de Rose, ni parce que son interlocutrice est en petite tenue que Jimmy se remet à bander comme un dingue. Non. C’est parce qu’une femme lui a ordonné de se déshabiller, à lui, le macho habitué à faire ce qu’il veut de ses partenaires.

— Tu as un très beau torse, tu sais. Maintenant, n’entre pas tout de suite en elle. Ses fesses... Caresse-les. Oui, comme ça. Disjoins-les à présent. Qu’on voie bien son trou du cul, à cette petite garce, qui se fait baiser dans mon lit.

En s’entendant traiter de garce, Rose se sent à la fois humiliée et excitée. Humiliée, elle l’est encore plus de se laisser faire, d’offrir son cul aux doigts de Jimmy, d’aimer que deux inconnus jouent ainsi avec son corps, avec ses fesses, sans qu’elle ait son mot à dire. Elle qui n’a jamais été sodomisée sent que tout en elle le réclame. Elle a une folle envie de se faire prendre le cul devant cette étrangère.

Mais telle n’est pas la volonté de la grande blonde qui se lève à présent pour mieux voir.

— Penche-toi à présent, et lèche-lui le cul. Allons, bouffe-lui donc son cul, à cette petite débauchée !

Rose se cabre, personne ne l’a jamais léchée à cet endroit. La surprise est si grande que la jeune femme gémit très fort. Son excitation est intensifiée par l’intonation narquoise de la voix qui commande et qui ne s’adresse même pas à elle, comme si elle n’était qu’une chose gémissante. Avec le manche de sa raquette, la blonde commence à jouer à un jeu dangereux : elle effleure le corps de Rose, tout doucement, passe entre ses seins, descend vers son sexe, le frotte... Le gémissement de Rose se transforme en cri aigu de jouissance : le manche de la raquette est entré dans son sexe.

— Elle aime ça, hein, la petite garce ? Ça ne m’étonne pas d’elle. Elle est prête. Maintenant et seulement maintenant, grand benêt, tu peux te servir de ta grosse bite.

En pénétrant sa nouvelle collègue à la suite de la raquette, Jimmy ne pense qu’à l’autre, à cette femme étrange qui le rend fou en lui donnant des ordres, en les humiliant, tous les deux. Il la voit qui se caresse à son tour, il sent comme peu à peu, elle s’abandonne, elle aussi, il aimerait la toucher... la sentir réelle... Il baise la brune en désirant ardemment la blonde, enfin il ne sait plus trop, les deux femmes sont mêlées dans un seul tourbillon, et c’est l’extase.

La blonde se plante devant les deux amants et ôte langoureusement son soutien-gorge pour se tripoter les seins, penchée en avant afin de les montrer. Face à ce spectacle, Jimmy n’y tient plus. Il jouit longtemps, très fort.

— Je suis déçue. Je ne t’avais pas demandé de jouir aussi vite, espèce de foutriquet ! Tant pis ! Tu vas te rhabiller et mettre la chambre en ordre. Je n’ai pas que ça à faire, moi, mon mari rentre bientôt et je dois me préparer. Je suis vraiment trop bonne d’avoir gaspillé mon énergie pour vous ! Je vais prendre un bon bain. Et pour rattraper le temps que vous m’avez fait perdre, la petite garce va venir me savonner.

Elle accompagne ses paroles d’une claque sur le cul de Jimmy avec le plat de la raquette qu’elle abandonne sur le sofa. D’un geste désinvolte, elle ôte à présent son tanga blanc.

— Ramasse ! ordonne-t-elle à l’intention du valet, qui s’exécute docilement et poursuit la mise en ordre de la chambre, pendant que la jeune femme se glisse voluptueusement dans le bain. Rose s’approche, tremblante, et entreprend de savonner le corps tout lisse et ferme. Tripoter une autre femme la rend folle. Elle passe sa main savonneuse entre les seins, descend sur le ventre plat jusqu’à la chute des reins, se penche sur le petit cul à la marque de bronzage prononcée, y repère un grain de beauté charmant...

— Frotte bien, petite garce. Je dois être la plus belle, ce soir, pour mon mari. Entre les jambes, maintenant.

Rose croit mourir de désir. Elle constate dans la grande glace que Jimmy bande de nouveau comme un fou, se branle en observant les deux femmes au bain.

Brusquement, la belle dame sort de l’eau, réclame d’être séchée, puis congédie les deux employés. Sans sommation.

II

Les jours passent. Rose finit par se demander si elle n’a pas rêvé la scène tant Jimmy semble distant avec elle. Rose n’en a cure : elle ne songe qu’à la grande blonde dont elle nettoie la chambre tous les jours. Son cœur bat toujours très fort au moment d’y entrer. Et si elle était là ? Mais la pièce est immanquablement vide. En faisant le lit, elle se surprend souvent à humer le coussin sur lequel la femme du vice-consul a posé sa jolie tête.

Un jour, Rose retrouve le tanga blanc au sol, celui-là même que la blonde portait le jour où elle les avait surpris. La femme de chambre le porte à son visage, le respire, finit par l’emporter honteusement. À la maison, elle l’enfile, mais il est trop petit et manque se rompre. Cet essayage l’excite pourtant énormément ; elle se caresse tellement à travers le tissu que le tanga blanc finit par être trempé.

Un autre matin, Rose entre dans la réserve. Il est encore très tôt, la jeune femme a mal dormi et ne se sent pas très réveillée. Un bon café ferait du bien. Soudain, elle entend des gémissements. Elle s’approche pour épier les ébats du couple, elle reconnaît le cul musclé de Jimmy qui baise sauvagement la femme du vice-consul, debout à même le mur, à grands mouvements. Tous deux sont presque entièrement vêtus, mais la nuisette de la blonde est si transparente qu’on la croirait nue. Rose se mord les lèvres de jalousie, d’excitation. Dépitée, elle se précipite hors de la réserve, oubliant le balai qu’elle était venue chercher.

Elle se dépêche de nettoyer les chambres, néglige même quelques lavabos afin de traîner plus longtemps dans la suite 203. Quand elle y entre, elle ôte son uniforme de travail – on lui en a donné un à sa taille –, marque une hésitation, puis retire également son soutien-gorge et sa culotte. Nue, elle se faufile sous les draps pour se sentir plus près de sa maîtresse d’un jour, de celle qui a fait d’elle un jouet entre les mains d’un homme, et qui l’a trahie à présent avec ce même homme. Excitée, elle se caresse, se frotte contre les draps en se souvenant de ce qu’elle a ressenti quand la blonde a ordonné à Jimmy de lui lécher le trou du cul, à cette garce ! de ce qu’elle a vu dans la réserve, ce matin. Peu à peu, la friction contre les draps s’accélère, elle imagine qu’elle fait l’amour avec la blonde, qu’elle lui montre qu’elle n’est pas seulement une petite femme de chambre soumise, qu’elle sait prendre des initiatives, qu’elle saurait mieux faire que Jimmy...

Bruit de porte. Cette fois-ci, Rose a de meilleurs réflexes. C’est le métier qui rentre ! Elle se jette sous le lit. Le contact rêche du tapis contre son corps déjà malmené par le désir la ramène à la réalité : elle est nue sur son lieu de travail. Décidément, tout ne tourne pas rond dans sa tête pour se retrouver dans de telles situations.

— Tiens, ils n’ont pas encore fait la chambre. Regarde, tes vêtements traînent sur le sol.

— Ah oui, tiens. Mes vêtements...

Heureusement, le vice-consul n’est pas très observateur... sans cela, il aurait remarqué le badge de l’hôtel sur la chemise et la culotte trop grande pour le petit cul de sa femme.

— Oui... Ce que tu peux être désordonnée. Allez... Ramasse ça, dépêche-toi ! Tu sais bien que je ne supporte pas le désordre.

Catastrophée, Rose voit ses vêtements disparaître dans l’armoire, entend sa déesse se faire rabaisser par son mari qui poursuit son travail de sape.

— Je suis harassé par ce brunch avec le ministre. Ce que tu as été cruche aussi, à ne pas prononcer un mot ! Heureusement que tu n’es pas laide, sinon j’aurais l’air de quoi ? Allez, rattrape-toi un peu. Viens me sucer, ça va me détendre.

De sous le lit, Rose entrevoit le vice-consul – un vieux machin ventripotent – adossé à la fenêtre de l’autre côté de la chambre. La blonde rentre dans son champ de vision. Elle porte une robe bleue étroite. La voilà qui s’agenouille devant cet homme – son mari ! – et s’exécute en silence, tête studieusement baissée sur le membre ridicule.

— Pas mal. Ça, au moins, tu sais le faire. Accélère le rythme maintenant. Bien. Allons, un peu de nerf, ne faiblis pas, sinon je ramollis aussi. Tu aimes ça, hein, petite garce ? Oui, je vais te jouir dans la bouche, c’est ça que tu veux, hein, salope ! Allez, suffit. J’ai du travail. Rejoins-moi au restaurant de l’hôtel pour dîner. Et tâche de faire bonne impression, cette fois.

D’un geste las de la main, le vice-consul repousse son épouse, et sans même avoir joui, se rhabille en hâte avant de sortir, l’air affairé.

Restée seule, la blonde se précipite dans la salle de bains pour se rincer la bouche. Rose se demande s’il n’est pas temps de déguerpir, mais ses vêtements sont dans l’armoire, c’est risqué. La blonde ressort, se dirige vers le lit, vers Rose...

— Sors de là, petite garce. Personne n’a d’aussi grosses fesses que toi, et tu m’as laissé ta culotte. Entre nous, je préférais ton tanga rose. À propos de tanga, qu’as-tu fait du mien ?

Confuse, Rose sort de sa cachette, toujours aussi nue. La blonde la toise.

— Montre-moi tes seins de garce. Pas mal. Mais c’est ton gros cul qui m’intéresse. Tourne-toi. Tu baises dans mon lit, tu me voles mes sous-vêtements, tu m’épies avec mon mari... Tu ne crois pas que ton comportement mérite largement une bonne fessée ?

Mais Rose n’est pas d’accord.

— Minable, cette fellation.

— Comment ?

— J’ai passé ces derniers jours à imaginer que tu étais une véritable déesse. Et qu’est-ce que je vois ? Tu te fais sauter comme la dernière des traînées dans la réserve avant de sucer un vieux dégueulasse pour son argent ? Minable. C’est toi qui aurais besoin d’une bonne fessée. Et accessoirement, d’une bonne baise.

Rose bascule la femme du vice-consul sur le lit, soulève sans ménagement sa robe, baisse rageusement le joli tanga doré. Elle administre alors une fessée entrecoupée de caresses au joli cul au charmant grain de beauté, retourne la vice-consule sans ménagement, la chevauche, lui lèche les lèvres, effleure la toison blonde, la pénètre brusquement à deux doigts, à coups vifs, jusqu’à la faire jouir à grands cris. Enfin, elle lui présente son gros cul.

— À toi de me le lécher ! Je suis sûre que tu ne rêves qu’à ça !

La blonde s’exécute lentement, langoureusement... sa langue est si douce et dure à la fois que Rose est sur le point d’éclater.

Quand soudain...

— Ne vous dérangez surtout pas pour moi.

Les deux femmes se redressent, paniquées à l’idée d’être surprises par le mari. Mais c’est Jimmy qui se tient devant elles, sourire aux lèvres, sa grosse bite à la main, prête à l’usage.

III

Monsieur le vice-consul ne comprend pas pourquoi sa femme refuse à présent de l’accompagner au tennis, le matin. En homme arrogant, il imagine qu’elle le boude à cause de ses absences, ce qui flatte son ego. Comment pourrait-il deviner que, tous les jours, pendant qu’il transpire sur le terrain, sa digne épouse s’envoie en l’air avec le personnel de l’hôtel ?

Dans l’Audi qui les ramène à Paris, la jeune femme soupire...

— Qu’est-ce qu’il y a encore ? Je ne me suis pas assez occupé de toi pendant ces vacances, c’est ça ! Ah, les bonnes femmes ! Et tu t’es ennuyée !

— Pas du tout, mon chéri. J’ai passé un séjour exquis.

— Ah, j’aime mieux ça : il faut dire que cet hôtel est bien tenu, d’une propreté impeccable. Tu as vu ? On n’a croisé aucun domestique. C’est ça, la marque d’un hôtel de bonne qualité. Quand les domestiques sont invisibles. Quel désastre si on avait dû se coltiner la présence des femmes de chambre ! Tu ne trouves pas ?

La vice-consule se mordille les lèvres, songeuse. Elle serre dans sa poche un tanga rose trop grand pour elle, souvenir de son séjour dans l’hôtel cinq étoiles de Cannes. Il est encore trempé.

La honte

Miss Kat

Je n’oublierai jamais la première fois où il m’a emmenée à l’hôtel. Il me semble que c’était il y a une éternité. Pourtant, en fermant les yeux, je la ressens toujours. La honte. Il n’a rien fait pour cela, du moins au début. Je peux même dire qu’il y a mis les formes. Il avait choisi un bel endroit, une chaîne, mais classe. La chambre ressemblait à une mini suite. Je me souviens de la machine à expressos avec des dosettes de toutes les couleurs posées sur le bar, de l’immense téléviseur que nous n’avons pas allumé. Et bien sûr, le lit. Immense. J’étais impressionnée, je crois. Avec le recul, je me dis que c’est idiot : j’avais baisé avec lui des dizaines de fois, de toutes les manières possibles : seule, à plusieurs, avec des jouets... Mais jamais dans un lieu aussi anonyme.

Ce jour-là, j’avais vraiment le feu aux fesses. Je n’attendais qu’une chose : qu’il m’attrape par les hanches, trousse ma robe longue et me pilonne. J’y pensais depuis que j’avais reçu son mail !

J’ai été surprise qu’il me contacte sur mon adresse professionnelle. Je crois même que j’ai rougi en lisant son nom. Cela faisait plusieurs mois que je n’avais pas eu de ses nouvelles. Il débarquait toujours dans ma vie comme un cyclone, avec un message en guise d’alerte météo. Si j’y répondais, je savais que c’était à mes risques et périls. Même si notre relation était ancienne, j’ignorais à quoi m’attendre : son message pouvait être une simple prise de nouvelles, ou une invitation à un jeu des plus délurés. Cette fois, elle tenait en une phrase : « Deux heures à l’hôtel suffiront pour réveiller tes souvenirs. »

Durant le reste de la journée, les images n’avaient cessé d’affluer dans ma tête. Rien ne les arrêtait, même aux pires moments : dans le bureau de mon patron, alors que je récupérais un parapheur, je revoyais son sexe tendu, à la fois large et long. En réunion, au lieu de prendre des notes, j’ai imaginé qu’il me prenait, les seins collés contre la table de direction. Avant de quitter le bureau, j’ai posté ma réponse, qui elle, se résumait à un mot : « Quand ? »

Il n’aime pas attendre. Le lendemain, j’ai pris mon après-midi. Je me félicitais d’être toujours habillée de manière très féminine au travail : ce jour-là, je portais une robe droite et courte, très « working girl » qui, je le savais, mettait mes courbes en valeur. Mon string et mon soutien-gorge étaient tous les deux noirs, en dentelle.

Il est venu me chercher au pied de ma tour. Je babillais, heureuse de le revoir. Nous avons parlé de nos vies respectives en déjeunant. Rien de très personnel, c’était la règle entre nous. J’ai commencé à lui faire du pied au moment du café. Il se laissait faire en souriant, prenant visiblement plaisir à faire durer l’attente. J’étais de plus en plus excitée. Mon cœur s’est mis à battre plus vite quand nous avons passé les portes de l’hôtel. Alors qu’il réglait la chambre, j’ai baissé les yeux en croisant ceux de la réceptionniste. Brusquement, j’ai commencé à me sentir mal à l’aise.

Pour parer à cette mauvaise impression, je me souviens avoir ouvert les hostilités dès que les portes de l’ascenseur se sont refermées sur nous : je l’ai embrassé à pleine bouche, en caressant sa queue par-dessus son jean. Je savais que mon empressement lui plaisait. J’ai cru qu’il allait bloquer la montée, mais non.

En arrivant devant la porte de la chambre, j’étais incandescente. Je me collais à lui comme une chatte en chaleur. Mais j’ai dû le lâcher le temps qu’il l’ouvre, et le charme s’est rompu, l’espace d’une seconde. Je l’ai suivi à l’intérieur, les nerfs à vif et la tête en vrac. Mais quand il l’a refermée, le bruit de cette porte m’a fait trembler. Il me regardait, un léger sourire aux lèvres.

— Tu as froid ?

— Non... Pas du tout. J’ai même très chaud !

Je le connaissais mieux que bibliquement. Pourtant, quand il m’a prise dans ses bras, mes yeux lançaient des éclairs, comme si me faire sauter dans cette chambre allait être une épreuve, un moment difficile à passer. Il a senti mon malaise et s’est montré très doux. Il n’a rien précipité. Il m’a embrassée longuement, laissant ma langue réapprivoiser la sienne. Il m’a expliqué par la suite qu’il voulait que j’aie « pleinement conscience du moment ». Sur le moment, justement, je n’ai pas compris.

Ses caresses, bien trop douces pour être honnêtes, ont d’abord évité toutes mes zones sensibles : il ignorait mes seins, mes fesses pour se concentrer sur mes bras, mon ventre, ma nuque... Au point que j’ai finalement pris sa main pour la plaquer entre mes cuisses, par-dessus ma robe. Je ne savais plus si je voulais en finir au plus vite, ou si j’avais seulement envie qu’il me touche mieux que ça. Il a pétri ma chatte à travers le tissu quelques secondes, avant de revenir sur mes épaules pour faire glisser la fermeture Éclair de ma robe. Puis, me prenant par la main, il m’a amenée au centre de la pièce, juste devant le lit.

— Jolie lingerie.

— Merci.

— Tu as envie que je te l’enlève ?

J’ai hoché la tête, incapable de formuler ma réponse à haute voix. Il m’a semblé que toutes les fois où il m’avait baisée et fait crier de plaisir se bousculaient sous mon crâne. Je ne pensais plus qu’à sa queue, dont la bosse déformait son pantalon. Mais il a continué à mener la danse. Alors que je mouillais ma culotte, il s’est mis à tourner autour de moi. Il a pris mes seins dans ses paumes, puis en a fait durcir la pointe jusqu’à m’arracher un gémissement plaintif.

— Oh pardon. Je t’ai fait mal ?

— Non... Tu sais bien que non !

J’en aurais tapé du pied tellement j’étais frustrée.

— Alors, quoi ? me demanda-t-il en m’embrassant dans le cou.

— J’ai envie !

Il a lâché mes seins pour glisser un doigt sur mes fesses, sous l’élastique de ma culotte.

— De quoi ?

Il avait les doigts sur mon clitoris, clapotant dans ma mouille lorsqu’il a exigé que je lui réponde. Le plaisir montait en moi tandis que je lui inondais la main. Il n’avait donc pas oublié à quel point mon bouton était sensible...

— De me faire mettre !

La phrase est sortie dans un râle. À ce moment-là, j’aurais pu me faire prendre par une équipe de foot s’il me l’avait demandé. Il a fait sauter l’attache de mon soutien-gorge, m’a retiré ma culotte. Puis il m’a ordonné de me mettre à quatre pattes sur le lit. J’ai adoré lui obéir. Je me suis cambrée au maximum. Il m’a baisée. Enfin. Longuement.

Il a toujours su y faire. Il est entré en moi, s’est enfoncé d’une seule poussée, avant de se faire aller et venir de plus en plus vite. Je mouillais comme une folle. J’ai joui plusieurs fois. C’était tellement bon ! J’ai joui bien avant lui, mais là encore, il a pris son temps. Il a déchargé sur mes reins avant de m’envoyer prendre une douche. J’étais merveilleusement bien. Quand je suis revenue m’allonger à ses côtés, il a voulu savoir comment je me sentais :

— Rassasiée.

Ça l’a fait rire. Il jouait avec mes seins et mon sexe encore en feu quand il m’a demandé :

— On pourra recommencer alors ?

— Quand tu veux !

— Compte sur moi.

Il m’a baisée plusieurs fois dans cet hôtel, toujours entre midi et deux. J’ai rapidement oublié mon malaise initial en passant dans le hall, et j’y ai même pris mes habitudes. Nous avions nos rituels : chaque fois que je refermais la porte, il me demandait de me mettre en sous-vêtements. Il m’avait offert de la lingerie que je devais porter pour lui plaire : beaucoup de dentelles, du rouge, du noir... Je les ai d’abord trouvés plutôt vulgaires, mais j’aimais tellement qu’il me dise que mes nouveaux dessous me rendaient belle, sexy, désirable...

Je dois reconnaître que j’adorais le contraste « femme d’affaires en tailleur strict » et « string fendu-redresse-seins » qu’il m’imposait. Marcher devant lui en talons hauts me permettait d’entrer totalement dans mon rôle de salope. Ensuite, je devais défaire sa ceinture, ouvrir son pantalon... pointes de sein en première ligne, bouche entrouverte. Selon ses envies, soit il me baisait tout de suite, soit je le prenais en bouche.

Au fil de nos rendez-vous, j’étais de moins en moins gênée en passant devant la réceptionniste. Alors que, sans le savoir, je sortais pour la dernière fois de l’établissement, j’ai même papoté avec elle quelques minutes. Voyant que je ne le suivais pas, il m’a prise par le bras pour m’entraîner dehors. Il semblait contrarié, mais n’a pas voulu me dire pourquoi.

La fois suivante, il m’a donné rendez-vous ailleurs. J’ai eu un mouvement de recul en arrivant devant l’hôtel. La façade était sale et décrépie. L’intérieur, avec sa moquette bordeaux élimée et ses fauteuils hors d’âge, était lugubre. Au plafond, plusieurs ampoules avaient rendu l’âme. L’endroit ne donnait vraiment pas envie. Derrière le comptoir se tenait un homme gras, luisant, dégarni, qui me regardait d’un œil bovin. Je suis ressortie presque en courant et je l’ai appelé.

— Tu es en bas ? Qu’est-ce que tu attends ? Monte !

— Mais on est où, là ? Et l’homme à la réception... Il me fait froid dans le dos ! (Le lieu et l’homme.)

Ma réaction l’agaçait :

— Tu fais un beau sourire et tu demandes la chambre douze. Je t’attends. Magne-toi. J’adore te sauter, mais je n’ai pas l’après-midi.

Cette phrase m’a marquée comme une gifle ; pourtant, j’ai fait ce qu’il voulait. Demander la chambre à cet inconnu qui me déshabillait des pieds à la tête a été très humiliant. Je voyais bien pour qui il me prenait. Je n’arrivais pas à le regarder dans les yeux.

Une fois dans la chambre, j’ai claqué la porte. J’étais folle de rage. Je lui ai aboyé dessus comme une vraie furie :

— Pour qui tu me prends ? C’est quoi, cet hôtel de merde ?

Il a commencé à se déshabiller, sans me prêter la moindre attention.

— Viens me sucer.

— Quoi ? Tu dérailles !

— Viens me pomper, salope.

Sa voix était glaciale. S’il n’y avait eu que ça, j’aurais sans doute tourné les talons. Mais ses yeux... le regard autoritaire et méprisant qu’il m’a lancé m’a fait mouiller. Il a commencé à se branler, et malgré moi, j’en salivais d’envie. Sans même me déshabiller, je suis tombée à genoux sur la moquette élimée, je l’ai pris en bouche. Pendant que je le suçais, il me caressait les cheveux.

— C’est très bien. Tu sais y faire avec ta bouche. Continue.

J’avais de plus en plus l’impression qu’il me rabaissait, mais mon ventre était bouillant. Je jouais un nouveau personnage. J’avais été la femme d’affaires qui se fait prendre durant sa pause déjeuner. Dans cette chambre miteuse, je suis devenue sa chienne, dont les créoles cliquetaient selon le rythme qu’il imposait à ma bouche sur sa queue. Au moment de jouir, il m’a tiré les cheveux en arrière et a déchargé sur mon visage.

— J’en ai partout ! Qu’est-ce qui t’a pris ?

— Une envie... Ne regrette pas, tu es belle comme ça !

Malgré la tendresse de sa caresse sur ma joue, j’ai fait la moue. Il a recueilli une goutte de son sperme, m’a tendu son doigt. Je me suis surprise à le nettoyer en fermant les yeux. Une bonne chienne. Ce rôle-là aussi me plaisait...

C’est à ce moment-là que nos rapports ont commencé à changer. Il est devenu plus exigeant, plus distant aussi. Je l’avais de plus en plus dans la peau. Il me « sifflait » par mail, et j’arrivais, prête à me faire mettre. Il a pris l’habitude de me faire venir dans ce bouge très souvent.

Un jour, alors que je venais de retirer ma robe, il a sorti un appareil photo. J’ai sursauté, prête à me rhabiller. Je n’aimais pas trop l’idée qu’il existe des images de moi dénudées. Cette fois, il avait choisi un ensemble transparent et fendu, qui laissait libre accès à ma chatte sans qu’il ait besoin de me le retirer. Très excitant, mais peu portable. Il a insisté. Évidemment, j’ai obéi. Il me faisait prendre les poses les plus obscènes possible : cuisses largement écartées, seins en avant, à quatre pattes... À la fin de la séance, je mouillais comme une folle. Alors qu’il me limait, les mains fermement agrippées à mes hanches, il m’a dit :

— Je suis sûr que n’importe qui aurait envie de te baiser en voyant ces photos.

Concentrée, sur ses coups de reins, j’ai fait celle qui n’avait pas entendu. Mais il est revenu à la charge après m’avoir fait jouir :

— Tu ne vas quand même pas les montrer !

— Pourquoi pas ? Je crois me souvenir que les parties fines à plusieurs ne te déplaisaient pas...

Il me caressait en parlant. Depuis longtemps, il avait compris qu’il suffisait de « m’allumer » pour que je ne puisse rien lui refuser. Il s’est mis à inviter des « amis » dans la chambre. Nous avons été jusqu’à six dans le minuscule espace.

Je ne les voyais jamais arriver. Ils étaient déjà là quand j’entrais. Je ne devais rien changer à notre rituel : je devais sourire, me mettre en sous-vêtements, m’avancer jusqu’à eux, m’agenouiller. L’homme ou les hommes me présentaient leur queue et je la prenais en bouche. Gorge profonde, double pénétration, éjaculation faciale... J’ai souvent dépassé ce que je pensais être mes limites durant ces après-midi torrides. J’adorais ça. Il m’avait fait prendre conscience qu’être traitée comme un objet me survoltait.

La seule chose que je lui demandais était de rester discret. Nous n’étions pas si loin de mon bureau, et même si je m’en absentais de plus en plus souvent, je ne tenais pas à ruiner le peu de réputation qu’il me restait. Il respectait cela. Néanmoins, en toute honnêteté, je lui confiai un jour que ma carrière n’était plus une priorité. C’est lui qui était depuis longtemps devenu essentiel à mon équilibre. Il a hoché la tête sans rien dire. J’aimais notre relation : il me faisait jouir, il prenait soin de moi. Il me connaissait. J’avais la certitude qu’il ne ferait jamais rien pour me nuire.

C’est pourquoi j’ai bien failli m’étouffer le jour où il m’a demandé de sortir nue dans le couloir. Je ne pourrais jamais faire ça ! Et si on me reconnaissait ? Et si on me voyait, tout simplement ? J’ai, bien sûr, commencé par refuser... Mais il venait de me caresser, de me lécher sans me faire jouir. Autant dire que j’étais en feu. Il savait parfaitement ce qu’il pouvait me demander dans ces moments-là, et il comptait bien en jouer.

Quelques minutes plus tard, le réceptionniste m’a « surprise » à quatre pattes sur la moquette dans le couloir, devant la porte de la chambre. Je me souviens encore de l’odeur de poussière qui m’avait fait éternuer. Je crois n’avoir jamais eu autant honte de toute ma vie. Je me suis relevée à toute vitesse pour me précipiter vers la chambre, mais il m’a repoussée en me plaquant contre le mur.

— Tu sais que Monsieur pourrait appeler la police et te dénoncer pour exhibition dans son établissement ?

— Mais... Tu plaisantes ?

— J’en ai l’air ?

Non, en effet. À tel point que j’étais perdue. J’ai tout de même cherché à me défendre :

— C’est toi, qui... Toi aussi, tu...

J’en perdais mes mots.

— Chut, ma salope. Tu ne voudrais pas faire venir encore plus de monde ? Reconnais qu’à poil dans ce couloir, devant deux hommes encore vêtus, tu es déjà en très mauvaise posture.

C’était tellement vrai que j’en avais les larmes aux yeux. La honte me brûlait les joues. Je hochais la tête, prête à éclater en sanglots.

— Allons, calme-toi. Je pense que tu peux arranger la situation.

— Comment ?

— Peut-être que Monsieur voudrait en voir un peu plus ?

— Mais je ne peux pas ! T’es dingue !

J’étais horrifiée et dégoûtée. À l’autre bout du couloir, l’homme souriait, et il suffisait de le regarder s’agripper fermement l’entrejambe pour comprendre que tout cela l’excitait.

— Tu sais, il en a déjà vu beaucoup, sans que cela ait l’air de te poser problème...

Il jouait avec moi, me ballottant d’une extrême à l’autre, soufflant le chaud et le froid. Alors que je pensais mon excitation retombée, il a posé sa main sur mon sexe et s’est amusé à le faire couler. J’ai fini par me laisser faire, la tête dans son épaule. Je ne voulais surtout pas voir l’autre homme.

— C’est bien. Écarte tes jambes. Oui, comme ça. Maintenant, cambre-toi. Voilà. Oui. Tends ton cul qu’il le voie bien. Et ouvre-le avec tes mains.

J’ai sursauté. C’était trop. L’ordre qu’il venait de me donner dépassait tous les autres en obscénité. Mais il a pris mes mains et les a posées de part et d’autre de ma raie. Sa dernière phrase a bien failli me faire mourir de honte :

— Montre-lui ton petit trou.

Pourtant, je l’ai fait. Il ne lui a fallu que quelques secondes et un doigt au fond de mon sexe pour me faire remarquer que ça devait me plaire : je dégoulinais.

Les fois suivantes, j’ai voulu changer d’hôtel, mais il a refusé. Je détestais par-dessus tout le sourire salace du réceptionniste chaque fois qu’il me reconnaissait. Mais il n’en avait rien à faire. Au contraire, il s’amusait à me faire jouir en me reparlant de cet après-midi-là. Il aimait me faire dire ce que j’aurais fait à l’homme s’il n’était pas reparti très vite, le pantalon mouillé. Au fil de mes jouissances, je l’ai sucé, branlé, il m’a prise la chatte, le cul... Ça n’est jamais arrivé « en vrai », mais cela reste très réel pour moi. Au début, j’étais submergée par la honte d’avoir joui en plus de celle de m’être exhibée. Puis mon corps s’est mis à me réclamer des sensations toujours plus fortes.

Je ne sais pas s’il a senti qu’il pouvait me le demander, s’il a lu dans mes yeux que je ne m’y opposerais pas totalement... J’ignore quel signal je lui ai envoyé. C’est quelques mois après « l’épisode du couloir » comme il l’appelait, qu’il m’a « officiellement » demandé de me faire baiser pour de l’argent. Il était on ne peut plus sérieux. Selon lui, c’était l’ultime étape : tout ce qu’il m’avait fait vivre jusqu’alors m’y amenait.

Mais, même s’il est vrai que mon exhibition « forcée » avait fait tomber mes dernières barrières, même si j’ai souvent joui en criant que je voulais me faire prendre par un inconnu, même si je ne pouvais pas dire que je n’aimais pas le sexe, je n’étais pas prête à ça. J’ai refusé de le voir pendant tout un mois. Au début, j’ai trouvé ça presque facile : je me drapais dans ma dignité : pour qui me prenait-il ? Mais petit à petit, j’ai admis qu’il me tenait... J’avais envie de lui. Il me manquait. Il n’y a pas eu d’autres hommes. Je ne suis pas une... enfin si, mais c’est de lui dont j’avais envie.

Alors, je l’ai rappelé. Dès que je lui ai dit que j’étais d’accord, il a accepté de me voir. Cette fois, il a mis les moyens : la plus belle suite du Grand Hôtel. La plus chère. Il m’a baisée longtemps. Je me sentais comme une princesse.

Il m’a donné rendez-vous au bar du Grand Hôtel, le lendemain, à treize heures. Il avait planifié tout le scénario. Je devrais porter les vêtements qu’il me ferait livrer car il m’avait habillée des talons à la coiffure, veillant particulièrement à mes dessous. Je devais commander un Martini. Un homme viendrait m’aborder. Je devais lui obéir comme si c’était lui.

Quelques minutes avant mon premier « rendez-vous », je n’avais pas peur. Je savais qu’il n’était pas loin. J’ai attendu près d’une heure, sous le regard scrutateur des hommes seuls et sous celui, outré, des familles en vacances. Ma tenue, trop courte et trop décolletée pour un milieu de journée, ne laissait pas de place au doute. Doucement, mais sûrement, je sentais la honte m’envahir. J’étais à deux doigts de rejoindre la suite en pleurant quand un homme m’a abordée.

Il m’a surprise. Inconsciemment, j’attendais une copie du réceptionniste. Celui qui m’a abordée était plutôt mignon, un peu timide, gentil. J’ai souri et je l’ai suivi dans une belle chambre spacieuse et lumineuse. Une fois la porte fermée, j’ai attendu qu’il pose des billets sur la table de nuit et j’ai agi comme j’avais appris à le faire ces derniers mois : j’ai souri, je me suis mise en sous-vêtements, puis j’ai marché lentement jusqu’à lui et je me suis agenouillée. Je ne tremblais pas. Avec mes talons immenses et ma lingerie outrancière, je me sentais désirable. J’étais seule dans une chambre avec un inconnu qui bandait pour moi. Ça m’excitait beaucoup. Je lisais du désir dans son regard, mais surtout, une autorisation de me posséder qui me faisait rougir et me survoltait. Une fois encore, ce mélange de honte et d’envie a pris le pas sur tout le reste. Il m’a prise dans plusieurs positions. Il était très endurant. J’ai joui plusieurs fois. J’ai rapidement été comblée, mais nos après-midi multiples m’avaient appris à gérer le fait de ne plus être au diapason de mes partenaires. Je menais la danse et j’étais très fière de moi. J’ai même refusé qu’il m’encule en précisant de mon propre chef, que ça, c’était plus cher. Je me sentais forte.

Qui aurait cru que la honte pouvait devenir une vocation ? J’ai rangé mes tailleurs « working girl » pour des tenues plus en accord avec mon nouveau job. Je ne quitte plus le Grand Hôtel. Il n’est jamais loin. Je n’ai qu’à prendre mon pied, il organise tout.

Le Paraphile

Raphaël Eymery

« On n’a pas toujours l’occasion de faire, sur le vif, l’étude d’une dépravation nouvelle. »

Rachilde, Monsieur Vénus

Marguerite Wittkop ne donnera pas son âge ; elle a peut-être entre cinquante-cinq et soixante ans. On sait qu’elle a prétendument tenu l’hôtel Le Paraphile de 1996 à 2002. Elle le raconte sur un site, ouvert cette année, où sont mises en ligne des photographies (très peu) de certaines chambres et d’autres (innombrables, mal cadrées, sombres), de couloirs, de cages d’escalier, d’assiettes de petit déjeuner ou de bouts de carrelage souillés par divers fluides ; tandis que des fragments de textes évoquent en désordre des anecdotes brouillonnes, visites d’inconnus, cris de jouissance, pleurs entendus la nuit depuis la réception tenue par Marguerite Wittkop.

Elle m’ouvre la porte de son appartement de quatre-vingts mètres carrés, où elle vit seule, puis m’invite à entrer sans vraiment libérer le passage. Je frôle en passant ses habits élégants mais sobres, aux manches flottantes, et imagine un instant mon visage s’enfoncer entre ses seins, des seins ostensibles, maintenus très ferme, qui pourraient avoir été façonnés par la chirurgie esthétique. Elle m’indique où poser mon matériel – les deux appareils photographiques et le microphone prévus pour l’entretien. Elle m’introduit dans un salon où une théière fume sur une table basse en verre. Je m’assoie dans un fauteuil jaune. Je note l’ordinateur dans un coin et, encadrées sur les murs, divers photographies : une chaussure à talon, une allumette cramée, une béquille, un tronc d’arbre abattu, un chat qui semble mort, des sous-vêtements masculins entassés. Elle s’assoit ; son corps vêtu sombrement tranche sur le fond jaune du fauteuil, excepté sa gorge grise et sa poitrine dénudée, virginale. Je sors le microphone, l’allume et le pose sur la table basse entre nous.

RE : Madame Wittkop, merci d’avoir accepté l’entretien. J’ai découvert votre ancienne activité grâce à la mise en ligne de votre site. J’ai beaucoup de questions, mais pouvez-vous commencer par rappeler le fonctionnement particulier du Paraphile, votre hôtel.

MW : Le Paraphile était un hôtel assez simple, mais élégant, un peu cher aussi, sans doute.

RE : Ne possédait-il pas selon vous une particularité plus notable ?

MW : Vous voulez parler du nom des chambres. Chacune portait le nom d’une paraphilie. Par exemple, on trouvait la chambre Pygophilie, la Liquidophilie ou la Zoophilie, etc.

Marguerite Wittkop se lève pour nous servir le thé à sa manière élégante de vieille femme. Je me brûle les doigts en saisissant la tasse, que je lâche à un centimètre de la table : une vaguelette bouillante déborde et se répand sur le verre. Mon interlocutrice (son décolleté plastiquement fascinant) se penche vers moi et me tend un mouchoir en tissu. Elle a déjà bu son thé d’une seule traite ; sa bouche exhale une légère vapeur. J’imagine le liquide ébouillanter son œsophage. Peut-être à cause de la chaleur, elle respire la bouche ouverte, dévoilant de grandes dents ovales et une langue rouge langouste qui palpite.

RE : Quand vous dites que les chambres portaient des noms de paraphilie, c’est-à-dire de perversions sexuelles ?

MW : Ma façon de le dire est moins péjorative. Le mot perversion s’entend dans la bouche des prêtres, et Dieu sait que je les trouve ridicules, même s’ils ne sont malheureusement pas les seuls à tout moraliser. John Money disait très justement qu’une paraphilie est un « embellissement sexuel ».

RE : D’après votre site, les clients, pour dormir dans l’une des chambres, devaient pratiquer la paraphilie en question ?

MW : Vous m’insultez. Il est évident que je ne m’abaissais pas à vérifier si des clients prenant la chambre Cryophilie avaient ou non une relation dans le réfrigérateur mis à leur disposition. Alors pour vous répondre, je dirai que les clients ne devaient pas nécessairement pratiquer la paraphilie en question, mais au moins y être sensibles.

RE : Comment savoir qu’ils y étaient sensibles ?

MW : Pensez-vous que quelqu’un d’autre qu’un authentique nécrodendrophile paierait cinq cents euros une nuit avec un arbre.

RE : Nécro... ?

MW : La nécrodendrophilie est une attirance sexuelle pour les arbres morts. C’est une paraphilie rarissime. Je n’ai que très peu loué cette chambre, même si je l’ai composée avec soin. L’arbre gigantesque qui servait de lit avait passé quelque temps dans un fleuve. Il était gris cendre, vénérable, et reposait dans des coussins. Ses branches polies, pas plus longues que des sexes d’homme, étaient d’une douceur... Je massais son tronc avec des pommades et glissais des roses odorantes jusque dans le fond creux de ses entrailles mortes.

RE : Si je résume, Le Paraphile possédait une chambre spéciale par paraphilie.

MW : En effet.

RE : Et si même un réfrigérateur et un arbre mort peuvent faire l’objet d’une chambre, on imagine que l’hôtel comptait un très grand nombre de pièces. Combien y en avait-il ?

Marguerite Wittkop se lève et disparaît dans une pièce attenante plongée dans le noir. De dos, ses vêtements ne la mettent pas en valeur. Ses jambes, à travers le tissu, ne paraissent pas aussi fermes que sa poitrine. J’entends un bruit métallique et me demande si mon interlocutrice ne va pas revenir avec des bizarreries d’ustensiles sexuels. Elle dépose enfin une boîte sur la table basse. Nous l’ouvrons ensemble, chacun soulevant un côté du couvercle. À l’intérieur, des plaques luisent, à vue d’œil une quarantaine. J’en saisis une. On peut y lire ÉLECTROPHILIE.

RE : J’imagine qu’il s’agit des plaques qui se trouvaient sur les portes des chambres. Elles sont toutes là ?

MW : Toutes sauf une.

RE : Sauf une ?

MW : Sauf une, oui, installée, jeune homme, sur la porte de ma chambre actuelle.

Elle me fixe de ses yeux de femme de plus de cinquante ans et c’est comme si je l’entendais dire : Tu crois que passé un certain âge le désir meurt, regarde comme tu te trompes.

Je me sens rougir et je suis vexé, car j’ai l’impression que ces quelques sous-entendus ne me sont pas adressés, au contraire. En même temps qu’elle me fait comprendre que la nature de sa sexualité est écrite sur la porte de sa chambre, dans l’appartement même où nous sommes, elle laisse sous-entendre que je ne partagerai rien avec elle.

RE : Toujours dans le cadre de l’entretien, puis-je savoir quelle paraphilie figure sur la porte de votre chambre ?

MW : Vous aimeriez le savoir, mais je ne vous le dirai pas.

RE : Reparlons du site internet alors. Il n’est pas laid, vraiment, mais juste un peu flou, un peu amateur. Vous savez, on pourrait facilement croire que Le Paraphile n’a jamais existé, que c’est une fiction, un simple fantasme, qu’en manque de sensations fortes, vous avez écrit votre Cinquante nuances de Grey à vous, comme EL James qui a commencé par l’auto-publication sur internet.

Marguerite Wittkop se referme. La question de l’authenticité du Paraphile ne m’était pas venue avant l’entretien ; j’ai lancé l’idée sur l’impulsion du moment et espère que cette riposte un peu mesquine me permettra de reprendre le dessus. Mon interlocutrice se redresse, effleure de la main la tasse de thé que je n’ai pas encore bue.

MW : Vous n’êtes pas très joueur pour un homme aussi jeune.

RE : Dans quel sens ?

MW : Vous n’insistez même pas pour connaître la paraphilie inscrite sur la porte de ma chambre.

RE : Vous aimeriez que j’insiste ?

MW : Plus après une question pareille. Je vous tendais une perche, cependant vous êtes irrécupérable. Un gamin élevé à la pornographie, j’en ai peur.

RE : Je vous propose un jeu.

MW : Votre attitude ne m’encourage pas une seule seconde à jouer avec vous.

RE : Si j’arrive à deviner la nature de votre paraphilie, autorisez-moi à vous photographier dans votre chambre, nue s’il le faut, dans des poses illustrant votre attirance sexuelle.

MW : Je serais la seule à jouer dans ce cas-là : vous ne prenez aucun risque. J’ai beaucoup mieux. Si vous devinez ma paraphilie, partageons-la ensemble. Vous sentez-vous assez courageux ?

RE : Pourquoi courageux ?

MW : Je pourrais être coprophile et, croyez-en mon expérience, vous avez l’air de tout sauf d’un jeune homme qui veut qu’on lui urine dans le cou. Vous êtes sans doute fellatiophile, la plus banale de toutes les paraphilies, si banales qu’aucune chambre du Paraphile ne portait ce nom.

RE : J’accepte votre jeu, madame.

MW : Je ne vous laisse que trois chances. À la troisième erreur, vous quitterez cet appartement sans aucun délai.

RE : Confirmez-moi d’abord que Le Paraphile ne comptait qu’une seule plaque par paraphilie ?

MW : C’est le cas.

RE : Alors, heureusement, vous n’êtes pas zoophile, car la plaque ne peut pas être sur la porte de votre chambre si elle est devant nous.

MW : C’est vrai.

RE : Vous n’êtes pas non plus agalmatophile, même si j’en ignore la définition.

MW : L’agalmatophilie est une attirance sexuelle pour les statues ou les poupées gonflables. C’est assez courant.

RE : Vous voulez dire que certaines personnes préfèrent avoir une relation sexuelle avec une poupée plutôt qu’avec un être humain ?

MW : Exactement. Mais regardez sur internet les derniers modèles de sex dolls et vous comprendrez : on arrive à un surréalisme très troublant. L’agalmatophile est excité surtout de ne pas avoir à se poser la question du consentement. Comme il n’a aucune conscience en face de lui, il se sent libre et agit en conséquence. C’était une chambre très populaire. Le client avait le choix entre une dizaine de modèles de statues de marbre et de poupées gonflables pas aussi sophistiquées qu’aujourd’hui.

RE : Je vois qu’il existait la chambre Insectophilie. Vous aviez des insectes ? Ne me dites pas qu’il ne s’agit pas d’une perversion.

MW : J’avais quelques insectes en effet, mais rares sont ceux qui pratiquent l’insectophilie dans le sens où vous l’imaginez sans doute. C’est une paraphilie surtout pratiquée virtuellement, par le biais de la pornographie. Cette chambre contenait bien quelques centipèdes dans des vivariums, mais c’est surtout le grand écran et les DVD qui comptaient. En général, on s’initie à l’insectophilie en se masturbant devant Le Festin nu de Cronenberg... Bref, vous trichez jeune homme, en utilisant les plaques pour éliminer les paraphilies que je ne pratique pas.

Elle regroupe les plaques dans la boîte, s’en saisit, se lève et disparaît dans l’obscurité de la pièce attenante.

Je sors mes appareils photographiques.

RE : Avant de commencer notre jeu, j’aimerais prendre quelques photos pour illustrer l’article.

MW : À votre guise.

Sans quitter son fauteuil, Marguerite Wittkop prend la pose, de manière plus ou moins convaincante, en amatrice. Je lui demande de relever un peu la tête, de sourire plus naturellement. Je zoome sur son décolleté et le photographie. La façon dont sa poitrine si parfaitement bombée opère une rupture avec les premières rides de son cou et de son visage bientôt sexagénaire (raisonnablement joli, mais lambda) m’attire. Le temps s’est arrêté localement sur sa poitrine, formant une poche jouissive dans laquelle j’aimerais pénétrer. L’effort qu’une femme âgée fournit pour maintenir désirable ne serait-ce qu’une partie du corps, cet effort m’excite en même temps qu’il me touche. J’ignore s’il existe un nom désignant l’attirance sexuelle pour les femmes ménopausées aux seins siliconés – on devrait l’inventer pour moi.

RE : Êtes-vous mammophile ?

Elle suit mon regard qui tombe sur sa poitrine et souffle toute sa déception d’une manière vexante. Je me sens rougir et bouillonne d’avoir si stupidement gâché ma première chance.

MW : Quel intérêt une femme aurait à être mammophile ? À moins d’être lesbienne, mais ce n’est pas mon cas. C’est affligeant comme vous échouez à vous mettre à ma place. Vous trouvez mes seins attirants et en déduisez que c’est aussi mon cas et donc que je suis mammophile. Vous êtes affligeant.

Je pressens que je n’aurais pas la chance de coucher avec Marguerite Wittkop, d’enfouir mon visage dans ses seins intemporels. Comment, sans même connaître la moitié des paraphilies, deviner ce qu’une femme pareille désire ? L’être qui a créé Le Paraphile, ou même qui soi-disant l’a créé, doit posséder une sexualité particulière, hors norme, une déviance solide, pas seulement une petite attirance pour les fesses, les seins, les pieds, les cheveux ou que sais-je encore.

RE : Êtes-vous sadomasochiste ?

MW : Vous vous débrouillez très bien tout seul pour vous humilier. Allez, jeune homme, dernière chance.

RE : C’est ça, vous aimez les hommes plus jeunes, vous êtes éphébophile.

MW : Je n’ai jamais créé la chambre Éphébophilie dans Le Paraphile. Fin de l’entretien. Je dois dire que cela me rassure : vous êtes le pire des partenaires imaginables.

Vertiges

Jon Blackfox

L’homme se tenait nu face à la nuit, à plus de deux cents mètres au-dessus du sol.

Sa présence ne devait rien au hasard. Il s’était invité dans notre chambre d’hôtel, et nous l’avions suivi sans presque l’ombre d’une hésitation. Tout semblait possible ici, à l’autre bout du monde. Boire un verre dans un palace. Rencontrer des jolis garçons. Voire trouver le grand amour, soit la première pensée venue à l’esprit de Loreleï lorsque je lui avais proposé de m’accompagner, après avoir gagné un voyage grand luxe pour deux personnes.

Cet inconnu nous avait fait toucher du doigt cette promesse de flirt exotique.

Nu, il scrutait l’horizon désert, sans prêter la moindre attention à mes larmes naissantes. Je les sentais se presser autour de mes yeux quand il me demanda de me dévêtir. Ma chatte, elle, ne pouvait pas se retenir. Entre deux émotions contradictoires, mon appétit de sexe avait choisi contre ma vertu.

Mouillant d’envie de lui obéir, je retirai le panama qui cachait mes longs cheveux de jeune fille. Je retirai également le top noir très échancré qui pouvait faire illusion sur le volume de ma poitrine. Deux petits seins en forme de poire, très pointus quand ils apparurent dans le courant d’air conditionné.

Je redoublai d’impatience et de répulsion en ôtant mon pantalon de lin. Ce n’étaient pas mes fesses ou mes cuisses qui me faisaient honte, mais bien ma culotte trempée au-delà de toute pudeur. Je comptai me rasseoir sans avoir à l’enlever, mais il me fit comprendre, d’un simple geste, que je devais aussi m’en séparer.

Je m’en voulais de m’exécuter si facilement.

Je me maudissais de mieux savoir retenir mes pleurs que mes chaleurs. Je méprisais cette chatte que je tentais de cacher entre mes cuisses scellées. Elle n’en continuait pas moins de couler sur la parure de lit, gonflée d’un rose tropical, les nymphes suintantes, comme soumises à la chaleur d’un soleil invisible.

Il se resservit une coupe de champagne, manqua de s’étouffer en rigolant.

Je ne pouvais deviner ce qui, de ma confusion ou de ma docilité, l’amusait. Seule certitude, je ne le faisais pas bander. Il n’avait pas hésité à se mettre à poil dès son arrivée dans la suite, et j’eus tout loisir d’observer sa bite qu’il n’avait aucunement cherché à dissimuler.

Tout mon être se révulsait à la vue de ce sexe à demi mou, fascinée que j’étais par la promesse de ce membre massif, répugnée par son absence de désir à mon égard, et terrorisée par les marques qui parcouraient son corps. De sombres tatouages et des cicatrices, qui, pour la plupart, n’avaient rien à voir avec des traces d’opérations chirurgicales.

J’y lisais des combats, des guerres. J’y voyais aussi de sombres présages et les échos de notre rencontre.

Dans le bar de l’hôtel, après quelques minutes de discussion, il m’avait demandé si j’accepterais de lui laisser ma copine pour la nuit. Ses mots furent choisis pour ne parler qu’à la parfaite bilingue que j’étais, si bien que Loreleï ne put traduire mon mouvement de surprise. L’homme lui expliqua l’objet de mon tracas avec des mots simples et compréhensibles par une touriste lambda. J’étais une « jaleous girl », lui dit-il. Une fille jalouse qui ne voulait pas laisser jouer ses copines avec les garçons.

— Quelle peste ! lâcha Loreleï.

L’homme s’amusa de l’effet de sa saillie sur le visage de mon amie. À partir de là, il n’a plus discuté qu’avec Loreleï. Elle allait s’enivrer de ses paroles et de cocktails à base de rhum. Et moi, je n’allais plus chercher à le contredire de la soirée. Je me laissais totalement faire, aussi troublée qu’un verre de vodka-Martini.

Je ne répondais plus de rien. Loreleï ne se gênait plus pour caresser sa proie. Elle se frottait à lui, roulait ses doigts sur ses jambes, sous la table, en s’esclaffant.

Elle le tenait, son bel inconnu. Bien plus cavalier solitaire que prince charmant, il ferait l’affaire pour une nuit. Nous n’aurions su dire quel métier il exerçait. Globe-Trotter ou garde du corps pour expatriés. Cela resterait un mystère. Il s’amusait autant des grivoiseries de mon amie que de ma prostration. Et quand il décida de partir, c’est notre chambre qu’il proposa de rejoindre.

— Je voudrais vous contenter toutes les deux, crut-il bon d’ajouter.

Il entreprit d’expliquer concrètement la chose à Loreleï en lui parlant dans le creux de l’oreille, juste assez fort pour que j’entende le contenu de son plan.

— L’une de vous deux, dit-il, cherche un bon coup d’un soir avec un homme que l’on est sûr de ne jamais revoir... et l’autre, reprit-il, en me désignant, exprime secrètement un désir plus pervers...

Un désir qu’il avait formulé de la manière suivante :

— Elle a envie de voir sa meilleure copine se faire baiser par un inconnu.

Loreleï était outrée :

— Je ne suis pas sa meilleure copine, lui répondit-elle, sans relever le caractère dépravé de la proposition.

— C’est une idée, un archétype. Ta copine est une petite fille timide, qui a besoin qu’on la prenne par la main... elle a besoin d’une amie dans ton genre pour organiser sa vie, pour lui trouver un petit ami, pour lui montrer ce qu’on peut faire à un homme... tu ne l’avais pas encore remarqué ? Son délire, au fond, c’est de voir sa meilleure amie ou sa grande sœur se faire baiser par un mec qu’elle ne pourra jamais mettre dans son lit.

Je ne pouvais pas lui donner tort, à cela près que Loreleï n’était qu’une collègue de travail, presque une inconnue, elle aussi.

Elle me demanda si ce qu’il racontait était vrai. Je n’ai pas pu dire non. Ni oui, d’ailleurs.

Comme elle s’était désintéressée un moment de lui, notre compagnon se leva de table, régla l’addition, puis se dirigea vers le hall sans nous attendre.

Loreleï me dévisageait, une lueur bizarre dans les yeux. Charge m’était confiée de prendre une décision qui allait nous engager l’une et l’autre. Si je ne m’étais pas levée à mon tour, je crois qu’elle l’aurait laissé partir comme un fantôme. J’avais agi sur un coup de tête, autant par folie que par défi... je rejoignis l’homme en face des ascenseurs, où il me demanda le plus naturellement du monde à quel étage nous logions.

— Au dernier.

Ce fut ma dernière parole de la soirée.

Dans la chambre, un étrange silence s’installa, à peine perturbé par le crissement de ma peau sur les draps et le crépitement des bulles dans sa coupe de champagne. Loreleï, dans la salle de bains, prenait tout son temps pour se préparer. L’homme avait exigé qu’elle se maquille, qu’elle enfile sa plus belle robe.

À aucun moment nous n’avions pensé à lui demander son nom, son prénom. Il pouvait être n’importe qui, aussi bien trafiquant de drogue que mercenaire, ou encore un de ces militaires de film d’action qui torturent des terroristes dans des prisons secrètes.

Cette idée m’avait frappée en voyant ses tatouages de plus près, lorsqu’il m’avait lié les mains dans le dos. La suite grand luxe avait soudainement pris les atours d’une prison VIP. Une immense cage de verre, verticale et sans issue, plantée entre l’ombre du désert et les reflets glacés du golfe Persique. Dans cette installation totalitaire, j’avais trouvé un rôle de figurante à ma mesure.

Je ne devais pas m’en vouloir d’en être arrivée là. Ce n’était aucunement ma faute. Je m’étais juste rendue prisonnière d’une guerre sans nom. Cette idée idiote me rassurait, tandis qu’il m’observait toujours avec le même air suspicieux.

Son regard magnétique, qui attirait tout à lui, semblait parcourir une portion inédite de ma personnalité. Il me fouillait de l’intérieur. Il m’avait baisé le cerveau avant même d’avoir touché la moindre parcelle de ma peau. Il n’avait pas arrêté de me baiser, à vrai dire, depuis sa première parole qui m’avait chauffé les cuisses jusqu’à ce qu’il décide de m’immobiliser sur le rebord du lit.

Nous nous étions laissé dominer des pieds à la tête, corps et âme, par des subtilités de langage, en le laissant se jouer de nous comme des machines de chair, des poupées à émotions aux ficelles trop grosses qu’il manipulait à loisir. Il s’était branché en nous par l’un de ces trous qui mènent directement au cerveau.

Loreleï ne se doutait probablement de rien, trop absorbée par son envie de plaire à tout prix. Je l’entendis enfin sortir de la salle de bains. C’est une autre femme qui se présentait devant nous. Je ne la reconnus qu’à son impatience, au moment d’attraper la coupe de champagne tendue par son cavalier servant. Elle allait lui sauter dessus, mais il la retint.

Il avait d’autres projets pour elle. Des exigences avec lesquelles Loreleï n’avait pas l’air d’accord. Il lui avait demandé de se masturber, debout, face à moi. Elle avait fait semblant de ne pas comprendre, avant de se rendre compte qu’elle n’avait que deux choix : s’exécuter ou se préparer à lui faire ses adieux.

Elle céda avec cette indolence qui nous était devenue commune. Une main passée sous la robe, qu’elle remonta jusqu’à sa culotte en tournant lentement, très lentement, entre ses cuisses. Le mouvement de sa main était à peine perceptible dans le drapé vert satin de sa robe de bal.

L’homme me demanda ce que j’en pensais, sans vraiment espérer de réponse.

J’étais bien incapable de répliquer. Le cerveau en arrêt devant le plaisir désinvolte de ma copine. Ses yeux, qu’elle avait fermés depuis le début de sa démonstration, venaient de s’ouvrir dans un élan de surprise, illuminés par la lumière électrique de la ville.

J’imagine qu’elle avait dû atteindre l’orgasme sans s’y attendre.

Peut-être avait-elle déjà commencé à se masturber dans la salle d’eau, pour être la plus chaude possible pour son amant, en portant sa moiteur au bord de la jouissance.

S’il avait une superbe vue sur le cul de Loreleï, c’est moi qu’il regardait. Il bandait, désormais... la vue de sa grosse queue en érection s’avérait encore plus insupportable pour moi que ses yeux gris d’acier qui ne semblaient jamais vouloir se refermer.

Posté derrière sa cavalière, il la dépassait en hauteur et en largeur. La vue de sa musculature imposante me toucha. Il était gonflé, musculeux, mais pas comme ces types qu’on voit dans les salles de sport. Il y avait dans sa chair quelque chose de sauvage, une vraie force animale.

D’une main, il força Loreleï à baisser la tête, à se cambrer dans un seul mouvement dont l’exécution me sembla toucher la perfection. Il baissa la culotte à mi-cuisses. L’élastique lui comprimait les jambes, mais elle ne cherchait pas à s’en débarrasser, tant elle devait se ployer pour tenir la position imposée par l’homme.

Il se lécha les doigts avant de passer sa main entre les fesses de la belle. Il reproduit le même geste à plusieurs reprises, passant ses doigts du sexe à sa bouche et de sa bouche au sexe de Loreleï, sans me lâcher des yeux.

Il demanda à Loreleï de me regarder. Elle obéit, mais dut vite baisser les yeux quand il l’immobilisa avec une clé de bras... il passa sa bite sous la robe pour la pénétrer d’un coup sec. Sa petite robe virevolta dans tous les sens, de même que ses cheveux roux et son collier de perles à la solidité mise à mal par l’intensité des percussions. Loreleï feula comme un petit chat griffé au plus profond de sa viande. Je la vis passer par tous les stades de la stupeur quand il commença à la secouer dans une curieuse « levrette debout », où elle en prenait plein les hanches.

Sur son visage, la stupéfaction fit place à l’ébahissement lorsqu’elle commença à lâcher prise pour de bon. Je devinai l’effacement total et définitif de sa lucidité quand elle ne fut plus capable de réprimer ses pleurs de plaisir. Juste avant qu’elle atteigne une forme de grâce, l’expression du visage figée dans une pose d’admiration souveraine.

À aucun moment il ne nous avait lâchées, ni l’une ni l’autre. J’accompagnais la lente montée de Loreleï vers le septième ciel par une profusion de sensations équivoques. Je subissais tout autant qu’elle les assauts de notre tortionnaire, sans pouvoir espérer l’orgasme, ce tragique déchirement de l’esprit qu’expérimentait mon amie.

Alors que je m’apprêtais à me branler, il n’eut qu’à lever la main en signe de fustigation pour que je m’arrête en pleine course, les doigts tremblants, à portée de mon sexe. En réponse, j’écartai grand les cuisses, pensant devancer ses exigences.

Loreleï ne réagit pas à la vue de mon sexe trempé de désir. Elle était ailleurs, dans un monde où la chute d’un building n’aurait pu l’inquiéter. Elle se tordait comme une damnée prise de convulsions érotiques. Si frêle, dans les gros bras musclés, qu’il aurait pu la briser en deux. C’est d’ailleurs ce que je craignis l’espace d’une seconde tant il réagit de manière violente à la vue de ma vulve prédatrice.

Il se retira de Loreleï en urgence, craignant sans doute de jouir trop vite. Il la retourna, la força à avaler son sexe dont l’odeur poisseuse embaumait la pièce. Il resta debout dans la même position, pénétra la bouche de Loreleï avec la même insistance, les mains agrippées sur son crâne, la faisant aller et venir le long de sa bite, frappant la gorge de mon amie avec la régularité d’une machine.

Son regard s’apaisa, il finit par choir sur un fauteuil sans manquer d’entraîner Loreleï dans sa chute. Elle n’avait pas lâché un seul instant le sexe de sa bouche, et elle continua à le sucer pendant de longues minutes, interminables, vu l’état dans lequel je me trouvais. Une petite éternité qu’il mit à profit pour lui préparer le cul. Il la fouilla sans relâche pour y passer pas moins de trois doigts à la fois quand il eut fini de lui lubrifier l’anus avec de la salive.

Après la manière dont il l’avait baisée, Loreleï était toute à lui, prête à répondre au moindre de ses caprices.

Quand il jugea bon de passer à la suite, il la jeta sur le lit, juste à mes côtés. Il lui remonta les fesses en l’air. Elles m’apparurent comme les deux sommets d’un cœur. Deux dômes sensuels entre lesquels il s’enfonça sans la moindre hésitation. Comme si cela ne suffisait pas, il lui arracha ce qu’il restait de sa robe, lui glissa deux doigts dans la bouche, à la manière de deux mors. Les lèvres étirées dans une grimace absurde, Loreleï gémissait à la manière d’une démente, la bouche dégoulinante de bave et de cris réprimés.

Il se tenait sur elle comme un conducteur de char antique, tous les muscles en action, équilibré et puissant. Je ne saurais jamais ce qu’elle ressentit à ce moment précis. Son visage ne me renvoyait que le reflet de mes propres émotions : surprise, honte, douleur, résignation en me faisant traiter comme une captive.

Une seule chose me permettait de tenir : la promesse d’une porte de sortie.

Dès qu’ils en auraient terminé, je pourrais laisser éclater mon plaisir, de la manière la plus folle, en jetant mon dévolu sur la bouteille de champagne. J’avais prévu de me l’enfoncer dans la chatte dès que j’aurais été seule. J’avais envie d’un truc fort, d’un truc fou.

Son emprise sur moi était telle que je ne pouvais rien lui cacher, à ce salaud. Voyant l’intérêt que je portais au flacon, il se retira de Loreleï, désigna la bouteille en m’interpellant dans un français impeccable :

— Tu veux que je lui mette dans le cul ?

Il sortit une nouvelle bouteille toute fraîche du minibar, la déboucha en retenant les gaz avec son pouce. Il secoua la bouteille plusieurs fois, glissa le goulot entre les fesses de Loreleï, qui ne réagit qu’au moment où le jet de mousse lui explosa dans les entrailles pour mieux s’en réchapper dans les airs, telle une fontaine prise de délire.

Loreleï n’était plus qu’une bête stupide, prise de tremblements.

J’aurais voulu la prendre contre moi, la rassurer, partager sa passion, ressentir un peu de cette électricité qui lui parcourait le ventre. Comme je m’approchais d’elle, l’homme me colla une baffe, me saisit la nuque pour me coller le visage en plein sur la raie de Loreleï, pétillante de fluides aux senteurs musquées.

Il avait compris qu’au fond, je cherchais à me faire secouer, d’une manière bien plus perverse que Loreleï. Ce qu’il avait entrevu dans mon for intérieur était bien plus sale que ce que pouvaient laisser entendre mes rêves les plus dévoyés. C’était un fantasme de servilité qu’il me faisait découvrir, en me contraignant à m’allonger sur le lit pour recevoir la chatte et le cul de Loreleï sur la face. Il la secouait d’avant en arrière sur ma face, me réduisant à l’état de jouet, la tête écrasée entre ses jambes, et la face pétillante de bulles de champagne qu’il s’amusait à verser à la jonction de nos deux corps rougis par la violence des frottements.

Au terme de cette expression de perversion panique, je sentis un liquide plus chaud me couler sur les lèvres. Il venait d’éjaculer sur le ventre de Loreleï, dont la peau n’arrêtait pas de trembler. Nous restâmes scellées dans cette pose salace... avant qu’elle glisse sur le côté, me donnant à voir l’homme qui se préparait à partir. Il fumait une dernière clope en boutonnant sa chemise.

Je ne renonçais pas à l’envie de me faire baiser, moi aussi, à me livrer tout entière. C’est une forme de faim qui me poussa à le retenir en me présentant en travers de la porte.

Je crus recevoir une nouvelle claque en retour de cette bravade, sauf qu’il se garda de me frapper. Il me tira par les cheveux en direction de la salle de bains. Déséquilibrée par la course folle, je fus poussée sous la douche d’un coup de pied dans le bassin. La lame d’un couteau s’approcha dangereusement de ma peau. Elle ne fit que couper les liens qui m’avaient retenu les mains.

Il m’ordonna de me branler, si c’était ce que je voulais. J’obéis. Pas assez vite à son goût, puisqu’il me chopa la main, me forçant à redoubler d’intensité. Sur le point de jouir, je fus prise d’un mouvement de peur. Je le sentis forcer le passage entre mes fesses. J’essayai de le repousser, mais il commençait déjà à me remplir le cul avec son sexe, sans autre précaution qu’une main sur ma nuque pour m’empêcher de me relever.

Je brûlais de l’intérieur, d’un feu barbare, et n’osais pas bouger, les dents serrées, toute mon attention portée sur le fer chaud qui me déformait les entrailles. Il me déchirait, mais j’y trouvais une forme de plaisir suprême propre à éloigner la douleur physique, chaque poussée lui faisait atteindre un point de ravissement sans pareil. Il allait et venait entre deux émotions, de manière à relier la souffrance à la félicité, au point de me faire hurler. Il m’arracha le cri le plus puissant que j’aie jamais poussé. Un éclair d’euphorie me traversa du ventre à la tête, grillant quelques millions de neurones sur son passage. Je venais de jouir dans la consternation, sous le poids des émotions cumulées, sous la morsure de ses coups de boutoir.

Je m’endormis à même le sol, me réveillai quelques heures plus tard en grelottant, la peau criblée de marques rouges et d’hématomes indigo. J’ouvris le jet d’eau chaude de la douche sans vraiment retrouver mes esprits. Des événements de la veille, je ne gardais qu’une fièvre dans le ventre et des images floues, d’une sorte de rêve aux origines cosmiques.

Au sortir de la douche, il n’y avait plus une trace de Loreleï dans la chambre.

Seule, je surplombais la ville depuis ma vue panoramique, affrontant de nouveau cette sensation étrange qui m’avait effleurée lors de notre arrivée dans la suite : la menace de me sentir arrachée à la Terre. Cette crainte à l’origine de mon vertige avait laissé place à une forme abstraite de délivrance : le monde s’ouvrait à moi sous un nouveau jour.

La chambre 5

Vincent Rieussec

Je viens de passer le cap des 60 ans. Mon mari est mort depuis deux ans. La présence d’un homme me manque. Le sport, le sauna, les massages, les crèmes, les hormones... Tout ça me coûte une fortune, mais je suis encore présentable (quel mot affreux), grande, aux formes lourdes. Je m’interroge. Pourquoi ? Je n’ai pas le tempérament d’une cougar et les hommes de mon âge ne regardent que les jeunettes.

Hier je me suis trouvée embarquée dans une soirée entre filles.

Vu mon âge, je ne me sentais pas réellement à ma place parmi toutes ces jeunettes. La soirée était animée par un groupe de stripteaseurs. Après leur numéro ils sont descendus dans la salle. L’alcool et la fumette aidant, la soirée s’est transformée en orgie. Les plus hardies ont visité les slips des garçons pour très vite les en débarrasser. Pratiquement toutes les filles se sont retrouvées en petite tenue, certaines totalement nues. Une plus délurée que les autres a commencé à sucer. Elle a fait école. Les garçons savaient se contrôler, se ménager des moments de détente. L’un d’eux semblait infatigable. La pine toujours raide, il passait de fille en fille. En retrait, je le regardais émerveillée. Mais de peur d’être charriée, traitée de vieille salope par les plus jeunes qui trouvaient déjà ma présence bizarre, je n’ai pas osé participer à la fête charnelle. Tout en besognant une fille il a remarqué mon insistance à le regarder. Il m’a fixée. J’ai ouvert mon corsage et noué les pans sous mes seins lourds, libres de toute contrainte, baissé mon jean pour exhiber mon ventre, le début de la chatte et le haut de mes cuisses. Parfaitement maquillée, je me savais attractive malgré mon ventre un peu trop rond, mes cuisses épaisses... Un petit clin d’œil et il m’a souri. Dans la cohue, je l’ai perdu de vue. J’ai refermé mon corsage et remonté mon jean. Plus tard dans la soirée, il est passé à côté de moi et discrètement il a glissé une petite carte dans ma main. Une réclame pour un hôtel dans Paris, l’Hôtel des Étoiles. Au dos, un numéro de portable, un chiffre : 300. Je suis partie toute chamboulée.

Aujourd’hui, je suis dans un drôle d’état. À la fois scandalisée et émoustillée. Pour qui me prend-il ? Me faire baiser par un gigolo ! Pourtant pourquoi pas une queue dans mon vagin... Depuis si longtemps...

Une envie de faire l’amour me submerge... Je cherche sur internet, soi-disant par simple curiosité. En principe, un hôtel à touristes, situé dans un coin tranquille de Paris, près de l’Observatoire.

Toujours par simple curiosité, je vais en repérage. Effectivement un hôtel, ma foi, bien honnête. De l’autre côté de la rue, un café. J’entre. D’une table près de la vitrine, je ne cesse d’épier l’entrée de l’hôtel. Un couple avec un enfant entre, des jeunes gens chargés de sacs à dos sortent, manifestement des touristes. Au bout de quelque temps, une femme de mon âge bien apprêtée s’approche. Elle semble hésiter. Elle passe... Un habitué accroché au comptoir rigole.

— T’as vu ça, Étienne ? Allez, ma vieille, ne sois pas si timide ! Tu mouilles déjà en pensant à la belle queue qui t’attend !

Le patron, la cinquantaine bedonnante, une belle moustache de Gaulois, sourit mécaniquement tout en me jetant un coup d’œil. La femme fait demi-tour et entre précipitamment dans l’hôtel.

De nouveau, l’autre s’esclaffe.

— Qu’est-ce que je disais ! Encore une rombière qui a le feu au cul !

Ce type me tape sur les nerfs. J’en suis sûre, avec ses commentaires à la cantonade, c’est à moi qu’il s’adresse.

Je m’identifie à cette femme. Elle a osé entrer. Maintenant je veux la voir sortir. Je commande un sandwich pour justifier mon attente. Je fais durer. Une bonne heure après, elle réapparaît sur le seuil. Elle me semble un peu ailleurs, comme éblouie par la lumière sans trop savoir de quel côté partir. Enfin elle se décide.

Le client un peu plus imbibé, toujours affalé sur le comptoir, ricane :

— Et voilà le travail... En douceur et profondeur... Et très profond... Ça doit juter dans son slip...

Cette femme m’émeut terriblement. Elle est allée au bout de son désir. Pendant une heure, elle a livré son corps avec toutes ses imperfections à un inconnu pour retrouver une fois de plus l’ivresse des sens. Je me sens prête à sauter le pas, et cet abruti me gâche tout. Comment entrer dans cet hôtel en sachant que, de l’autre côté de la rue, je vais être observée, salie par des commentaires graveleux. Une impression de paradis perdu... Une envie de pleurer... Je dois faire une drôle de tête.

Le patron grommelle :

— Bon, Gaston, tu t’es assez humecté. Rentre chez toi avant qu’on soit obligé de t’y porter...

L’homme sort en marmonnant. Le patron s’approche de moi avec un café que je n’ai pas commandé. Doucement il me murmure :

— Ne faites pas attention à cet imbécile. Quand on n’a plus rien à espérer, on s’en prend au bonheur des autres. Quelque chose me dit que vous êtes venue voir comment ça se passe. J’ai même cru un moment que vous étiez entrée pour attendre l’heure de votre rendez-vous. Excusez-moi si je me trompe...

Je le regarde sans rien dire. Il m’observe avec bienveillance, amitié même. Il continue :

— Votre silence me dit que je suis dans le vrai. Cette femme vous a bigrement intéressée. Vous vous êtes imaginée à sa place. Oubliez les commentaires de Gaston, le regard des autres. Seule compte la poursuite de votre plaisir. La porte de cet hôtel que vous ne cessez de regarder, soit vous la franchissez et vous en garderez un souvenir ébloui, amusé, pénible, peut-être... Mais, au moins, vous aurez essayé. Soit vous reculez, et il vous en restera le regret tout le reste de votre vie. Vous savez, il est toujours plus tard que l’on croit... Il faut savoir saisir les bonheurs qui passent...

Et il repart. Ses encouragements me libèrent de mes inhibitions, et avant qu’elles reviennent, je saisis mon portable. Une voix à vous faire défaillir annonce :

— Ici Nolan !

Je bafouille :

— À la soirée, vous m’avez donné une carte...

Il me coupe :

— Ah oui, madame Durand ! Si la proposition vous convient, demain à quatorze heures. O.K. ?

Prête à défaillir, je réponds :

— O.K., demain quatorze heures !

— Ah ! Vous étiez craquante l’autre soir !

Il coupe la communication en riant. Il se souvient bien de moi ! Les dés sont lancés, je mouille. Chancelante, je vais au comptoir payer mes consommations. De loin, sans avoir l’air d’y toucher, le patron m’a vue téléphoner. Totalement à l’ouest, je lui annonce :

— C’est pour demain après-midi...

Brusquement consciente de lui dire que je vais venir me faire baiser, je me bloque et je rougis. Il me fait un clin d’œil.

— Bravo, ma petite dame ! Le matin, il vient prendre son petit déjeuner ici. Vous savez, c’est un garçon sympathique, qui aime la discrétion... Vous n’avez rien à craindre...

Le lendemain, à l’heure dite, je passe devant le café. Bien sûr, on doit me regarder. Non, je ne vais pas faire ma mijaurée. Direct vers l’hôtel ! Je pousse la porte avec une assurance que je suis loin de ressentir.

À l’accueil, un homme tout en réglant un problème avec des clients, me crie :

— Bonjour, madame Durand, votre mari est déjà rentré, chambre 5.

Un petit clin d’œil, je comprends. La discrétion ! Quand j’entre dans la chambre, Nolan totalement nu est allongé sur le lit. Un beau corps de culturiste, un visage énergique, son sexe déjà imposant en semi-érection posé sur une cuisse.

Avant qu’il demande quoi que ce soit, je pose les trois cents euros sur une petite table. Il sourit. Je porte les vêtements de la soirée. J’ouvre mon chemisier et noue les pans en soutien de mes seins pesants bien exhibés. Lentement je déboutonne le haut du jean. Je le fais glisser, dégageant ma chatte. Je le défie du regard. Ça doit lui plaire, il commence à bander. Il se lève. Je frémis quand ses mains frôlent mes tétons. Il me fait tourner sur moi-même. Il caresse mes fesses soutenues par la ceinture de mon jean.

— Quel cul, Madame ! Dis donc, tu es vraiment bien conservée pour ton âge... Ça va être un plaisir de te faire jouir...

Ça manque vraiment de finesse... Mais un compliment tout de même... J’ai payé, mais c’est lui, le maître. Pendant une heure, je ne suis qu’un objet entre ses mains.

Il me pousse vers le lit. D’épais draps de bain le recouvrent. Allongée sur le ventre, il me fait ouvrir les cuisses, et ses mains imprégnées d’huiles essentielles prennent possession de mon dos, de mes fesses. Après y avoir fait couler un filet d’huile, il se concentre dans le sillon de mon cul. Sans précipitation, en douceur, en un long travail, il s’intéresse à ma vulve. Mes grandes lèvres s’ouvrent. Inlassablement, les doigts en ciseaux parcourent mes petites lèvres, frôlent le clitoris dardé. Jamais ma vulve trempée d’huile et de cyprine n’a été aussi bien traitée. Bientôt, un doigt, puis deux me pénètrent, me fouillent avec application. Attentif à la montée de mon plaisir, par petites touches du pouce sur le clitoris, il contrôle la montée de mon orgasme. Quand il me sent prête à exploser, il enfonce un doigt dans mon anus. Je me cabre, ravagée par mon plaisir.

Je prends en main sa verge bien grosse, bien raide, aux veines saillantes, chaude, vivante, et je la porte à ma bouche. Enfin, la queue d’un homme à sucer depuis si longtemps... Les yeux fermés, les joues creusées, je le pompe vaillamment. Elle vibre dans ma bouche.

Il me prend par le sexe, par le cul. Infatigable, il me pilonne sans jamais éjaculer, relançant mon désir après mes orgasmes. Et pendant tout ce temps, il me murmure de délicieuses horreurs à l’oreille, revenant sans cesse sur la vieille salope avide de se faire bourrer le vagin, sur son manche si bien à l’aise dans mon con brûlant, sur les clients du café guettant ma sortie de l’hôtel pour contempler sur mon visage les stigmates de ma dépravation.

Pour finir, enfin, il s’abandonne dans mon cul. Avec une claque sur mes fesses, il dit :

— Voilà le travail, ma petite dame ! L’heure est terminée...

J’émerge. Mes orifices pendant quelques jours vont certainement me rappeler cette heure délicieuse. En sortant de la chambre, je murmure « Merci ».

— Pas de quoi, ma petite dame. Ça a été un plaisir. Nolan toujours à votre service.

Dans le hall, le réceptionniste me regarde avec un sourire ironique. Il me lance :

— Bonne soirée, madame Durand. Au plaisir de vous revoir...

Éblouie par la lumière du jour, je m’arrête sur le seuil. Dans le café, il y a quelques clients. J’ai l’impression qu’ils me regardent. Encore dans les étoiles, fière d’avoir été au bout de mes désirs, d’un pas décidé, j’entre dans le café. Appuyé au bar, Gaston me regarde bouche pendante. Yeux dans les yeux, je lui murmure :

— Ça jute dans mon slip...

Il file sans demander son reste. Le patron rigole. Il me dit :

— Tenez, un petit remontant !

Et il me sert un cognac. Je prends le verre, et avant de le porter à mes lèvres, je souffle :

— Merci pour vos conseils, Étienne. Vous aviez raison. Je vais garder de cette journée un souvenir ébloui.

— Je ne me faisais pas de souci... C’est un type exceptionnel... Une force de la nature... On m’a dit « un homme multiorgasmique »...

Je suis en veine de confidences et je me livre beaucoup. Quand enfin je pars, il me lance :

— Au revoir, madame Durand, à bientôt !

Avec un sourire, je réponds :

— Édith... À bientôt... Peut-être...

Pendant quelques jours, les souvenirs de cette heure magique m’obsèdent. Une envie omniprésente d’y revenir ! Mon corps livré à des mains expertes, pénétré de toutes parts par une verge vigoureuse ! Pourtant, je me rends bien compte qu’il n’a rien ressenti pour moi. Jamais sa bouche ne s’est posée sur ma peau, sur mon sexe... Une heure d’amour mercenaire... Qu’importe ! Je fais et refais mes comptes. Mon budget vacances va en prendre un coup. J’appelle Nolan... Le numéro n’est plus attribué ! Je réessaye !

Une déception terrible. Je me sens orpheline, amputée d’une partie de moi-même.

Je vais traîner ma déprime dans le quartier Montparnasse, pas si loin de l’hôtel où j’ai vécu un instant d’éternité. Pour me faire mal jusqu’au bout, j’entre dans la rue pour revoir cette porte que j’ai franchie, poussée par le désir d’aller me faire baiser.

Étienne m’a vue arriver. Il sort et me fait signe de le rejoindre. Dans le café, il n’y a qu’un client assis à une table devant une bière. Au bar, Étienne me sert un café. L’homme fait une réflexion en allemand. Étienne lui répond en riant. Il m’explique que le client vient de lui dire que j’ai un cul magnifique. C’est un touriste de l’hôtel qui en a assez de suivre sa femme dans les musées. Il préfère venir dans le café parler dans sa langue, qu’Étienne baragouine.

Je hausse les épaules. Que m’importe cet Allemand ! Je livre tous mes états d’âme. Étienne, de son côté, me raconte le départ précipité de Nolan suite à la présence de mineures trop actives à l’une de ses soirées. Ainsi, mon beau rêve s’envole définitivement. Je suis terriblement déçue. L’homme fait encore une réflexion. Étienne ne répond pas. Il me regarde tout pensif.

— Il vient de me demander si vous êtes une prostituée... Il est ici depuis quelques jours. Plutôt dominé par sa femme. Je commence à la connaître, c’est un brave type. Il pourrait remplacer...

Je rougis. Je me tourne vers l’homme. Nos regards se croisent. Ce grand gaillard me sourit comme un gamin timide. Je suis partante ! Georges téléphone déjà au réceptionniste. Une chambre pour madame Durand... Pas de lézard avec Walter, l’Allemand de l’hôtel...

La 5 est libre. Je dois rentrer seule dans l’hôtel. Walter viendra me rejoindre quelques instants plus tard...

Dans la chambre, toute nue, je m’agenouille au bout du lit, le dos tourné vers la porte, bien cambré pour mettre en valeur mon cul qui l’inspire tant !

La porte s’ouvre doucement. Je l’entends se déshabiller. Timidement, ses mains investissent mon dos, mes fesses. Elles s’enhardissent et viennent prendre les seins, pendant qu’il se colle à moi et pose sa bouche sur mon cou. Je laisse aller ma tête sur son épaule avec un petit gémissement de plaisir. Il apprécie. Sa prise se fait plus forte. Sa bouche s’affole. Je sens sa verge grossir contre mon dos. Mon Dieu, je fais bander un homme. Des gens passent dans le couloir. Le plaisir pervers de baiser entourée de voisins, si près, ils vont entendre mes gémissements.

Je vais peut-être les inspirer ! Je suis vivante ! Une poussière d’étoiles pleine de l’immensité de son plaisir ! Ses mains reviennent sur mon dos. Il me veut en levrette. Plus encore ! Les bras pliés, ma tête sur l’oreiller. Je ne suis plus qu’un cul offert à sa concupiscence. Tout d’abord un bout de langue vient parcourir toute ma raie. Puis l’exploration se fait plus pressante, des lèvres, du nez, à la recherche de la moiteur du sillon entre mes grosses fesses. Des deux mains il les écarte et toute ma vulve se retrouve dans sa bouche. Oui, je ne me trompe pas, il m’apprécie, mon corps le comble, il n’a qu’une envie, me déguster. Il bouffe ma chatte. Il me fait jouir.

Ça ne l’arrête pas. Maintenant, il se concentre sur mon anus. Il vient, y revient. Sa langue dardée essaie de me pénétrer. Bientôt, mon anus se relâche, s’abandonne. Un enchantement ! Pendant ce temps, ses doigts me ravagent le con. Je jouis de nouveau. Il se redresse. Après s’être lubrifiée dans mon vagin, sa verge batifole sur mon petit trou. Elle force, mon cul cède. Douleur ! Promesse de volupté ! Les mains partout sur mon corps, il me pilonne encore et encore tout en psalmodiant son plaisir. Enfin, une nouvelle fois, un orgasme me submerge lorsqu’il se vide au fond de mon ventre.

Nous restons collés l’un à l’autre pendant de longues minutes. Le bonheur d’une peau contre ma peau ! Il mérite un cadeau. Dans la salle de bains, je mouille un bout de serviette et je reviens nettoyer sa verge. Il ouvre les yeux quand je le prends en bouche. Je le pompe jusqu’au bout. Je veux me délecter de la semence d’un mâle, cette parcelle de voie lactée. À la fin, il file. Sa femme va bientôt rentrer. Je somnole un instant. Je me sens si bien dans cette chambre témoin de mes délires, le corps repu alors que l’hôtel s’anime de l’activité de fin d’après-midi. Puis je me rhabille. Sur la commode, il a laissé deux cents euros. Il m’a prise pour une putain. Que lui a dit Étienne ?

Me voilà dans le café. Étienne me sourit. Walter vient de passer. Ce n’étaient pas des étoiles qui brillaient dans ses yeux, mais la Voie lactée tout entière... Son plus beau souvenir de Paris ! Il n’est pas près d’oublier la chambre 5 de l’Hôtel des Étoiles. Rougissant comme un adolescent, avant de me rejoindre, il lui a demandé s’il pouvait satisfaire avec moi ses fantasmes de cunnilingus et de sodomie bannis par sa femme. Sûr de mes réactions, Étienne l’a rassuré. Après Nolan, il me savait ouverte à toutes les pratiques.

Je suis en ébullition. Il faut que je me confie, que je me raconte. Et il est là avec son regard chaleureux, compréhensif, touchant. Je décris l’enchantement de frotter ma peau à une autre peau, le contentement à être écrasée par le poids d’un homme, la félicité à me faire dévorer la chatte, à sentir un chibre se mouvoir dans mon cul.

Mes confessions impudiques le troublent. Mais pourquoi je me livre avec tant d’indécence à cet homme qui ne m’est rien ? Et avec un plaisir crapuleux, je continue. Je ressasse mes exploits sexuels, forçant sur les détails croustillants. Et tout ça dans la même chambre d’hôtel... Assez bonne pour être payée comme une putain ! Et j’exhibe les billets !

En partant, il me serre contre lui et m’embrasse sur la joue. Il bande et la caresse fugitive de sa grosse moustache me fait frémir.

— Vous repasserez me voir à l’occasion ?

Bien sûr que je vais repasser te voir, Étienne. Pendant une semaine, je ne pense qu’à cette grosseur dans son pantalon, j’imagine sa grosse moustache sur ma chatte.

Je téléphone. C’est la chambre 5 que je veux, le théâtre de mes jouissances. Je la retiens au nom de madame Durand. J’entre dans le café. Étienne me sourit avec tendresse. Je m’approche et je pose ma bouche sur sa bouche. Un petit baiser rapide.

Je lui dis :

— À l’hôtel, la chambre 5 ! Pourquoi pas l’ascenseur pour le septième ciel ? J’y serai toute la nuit. On peut toujours essayer... Il n’est pas trop tard pour échapper aux regrets éternels...

— Tu sais, j’ai un gros ventre...

— Et aussi une grosse moustache...

Il éclate de rire. Il prend mon visage dans ses mains et il me rend mon baiser... Longuement...

Modern Love

Zakya Gnaoui

Zakya a trente-deux ans. Elle travaille dans l’immobilier. C’est une fille plutôt mignonne, brune, avec de grands yeux bleu clair. Elle vit à Paris avec son petit copain dont elle n’est pas particulièrement amoureuse, mais qui a le sens des responsabilités. Ça la rassure. Zakya a une passion. Elle adore écrire des nouvelles érotiques. C’est son jardin secret, ses moments intimes. Elle y consacre de longs week-ends. Rédiger des textes à partir de ses fantasmes, surtout ceux qu’elle n’ose pas réaliser, lui procure la plus grande excitation. Personne n’a encore posé les yeux sur ses histoires. Peut-être, un jour, les enverra-t-elle chez un éditeur...

Comme tous les vendredis soir, Zakya s’enferme dans son bureau pour écrire. Tout d’un coup, son petit ami entre dans la pièce et lui propose de sortir. Elle refuse gentiment, mais il se fait insistant :

— Tu me gonfles avec tes nouvelles ! Laisse tomber ces bêtises et allons plutôt faire la fête en boîte !

Elle lui demande de la laisser tranquille. Il ne veut rien entendre. Le ton monte. Il finit par lui dire :

— De toute façon, tu ne seras jamais publiée ! Un jour, à ton insu, j’ai lu ce que tu écris ! C’est vraiment mauvais !!!

Zakya le regarde silencieusement, avec un léger frisson au bout des lèvres. Il sourit bêtement, ne semblant pas comprendre qu’à cet instant précis, il l’a définitivement perdue. Zakya sent quelque chose se briser en elle, à jamais. Il file se préparer dans la salle de bains, en lui ordonnant d’être prête à son retour. Elle ne se pose pas de questions, ne cherche pas à discuter. Elle glisse l’ordinateur portable dans son sac à dos, ajoute quelques bricoles... elle quitte l’appartement pendant que son ex-petit ami chantonne sous la douche. L’écriture est plus importante que tout dans sa vie. Ce soir, c’est dans ses bras qu’elle veut être. Quelque chose a besoin de sortir de son âme, d’être gravé à jamais sur la page blanche.

Zakya marche le long de la rue Saint-Denis à la recherche d’un hôtel sympa, où elle pourrait rédiger tranquillement sa nouvelle. Son téléphone portable est éteint. Elle a besoin de solitude, d’errance. Ses yeux se promènent lascivement sur les néons des sex-shops. Ces ambiances l’ont toujours excitée, même si elle se contente de les observer en spectatrice passive. Elle aimerait pénétrer un jour dans les cabines de projection privée, s’abandonner aux mâles en rut devant les films pornos. Attraper leur bite dans sa main, avaler, masturber... sentir ensuite une douche de sperme inonder son visage. Mais quelque chose la retient. Elle regarde sa montre. Il est vingt heures. Elle entre dans un petit hôtel près de la gare de l’Est et demande une chambre. Le réceptionniste lui donne la 7B, disponible suite à une annulation de dernière minute.

— Vous avez de la chance, dit-il. En principe, nous étions complets, ce soir...

Un client entre dans le hall au moment où elle se dirige vers l’ascenseur. Il ne peut s’empêcher de regarder la courbe de ses seins, mis en valeur par un généreux décolleté. Zakya l’ignore. Elle a besoin de suspendre sa vie juste le temps d’écrire ce nouveau texte. Se concentrer sur la littérature. Sur le plaisir de l’écriture. C’est tout ce qui compte pour l’instant.

La chambre est jolie. Des murs couleur saumon, un grand lit confortable, un tableau de Manet au-dessus d’un petit bureau, sur lequel elle dépose son ordinateur. Une lumière verte clignote fébrilement par la fenêtre, celle de la pharmacie de garde en face de l’hôtel. Zakya allume son ordinateur, met de la musique. Modern Love de David Bowie. Elle sourit en entendant les paroles : « I know when to go out and when to stay in. » C’est ainsi que s’intitulera sa nouvelle. Modern Love. Maintenant, il faut l’écrire. De quoi parlera-t-elle ? Zakya a du mal à trouver l’inspiration. Elle s’approche de la fenêtre. Son front rencontre la fraîcheur de la vitre. Comment démarrer l’histoire ? Elle s’allonge sur le lit en soupirant. Ses mains errent sur son ventre. Une idée commence à venir. Doucement. Le récit se déroulera dans cette pièce. Il sera question d’une femme qui quitte son petit ami... se retrouve dans une chambre d’hôtel pour vivre une sexualité débridée... histoire de rattraper le temps perdu.

« Cette fille s’appellerait Zakya, se dit-elle. Comme moi ! » Elle aurait la peau mate et le sexe intégralement épilé, parfumé au jasmin. Elle serait allongée sur ce même lit, ses doigts glisseraient sur sa vulve brûlante, joueraient avec le bouton de son clitoris. Elle s’offrirait de magnifiques orgasmes, se laisserait aller à ses pulsions. En se caressant, la fille s’imaginerait réaliser ses fantasmes les plus inavoués. Tout d’un coup, Zakya pense à cet homme qui la regardait, près de l’ascenseur. Grand, blond, très mignon. Elle sent une chaleur dans son ventre. Sa main lui caresse le sein, lentement. Des images interdites qu’elle veut refouler la défient. L’inconnu est dans la chambre, accompagné d’autres clients de l’hôtel. Plusieurs personnes se disputent son corps, la harcèlent, la tripotent sans retenue, l’insultent en la forçant à exécuter des postures indécentes. Les images flottent dans sa tête.

« Ça part bien ! », se dit-elle en regagnant le bureau. Ses doigts martèlent sur les touches du clavier avec rapidité. Après quelques moments d’euphorie littéraire, la tension retombe. Le récit a du mal à avancer, l’intrigue devient molle et elle n’a aucune idée de la chute. De plus, son estomac crie famine. Vingt-deux heures trente-cinq. Le restaurant de l’hôtel est peut-être encore ouvert. Elle descend. Coup de chance, il y a du monde attablé. On est en plein mois d’août. Durant la période estivale, les gens aiment diner tard. Zakya commande des pennes au fromage et un verre de vin rouge. Elle pense toujours à sa nouvelle. Maintenant que la fille a joui, que va-t-il se passer dans la chambre ? Quelle sera la suite de l’histoire ?

C’est à ce moment qu’elle aperçoit l’homme aux cheveux blonds qui la faisait tant fantasmer, attablé pas loin. Son regard remonte le long de ses jambes jusqu’à la fente de sa jupe pour s’arrêter sur le sillon de ses cuisses croisées. Zakya imagine son sexe tendu de désir. Elle a toujours eu envie de faire l’amour avec un inconnu. De nombreuses occasions se sont présentées, où elle a été à deux doigts de se laisser tenter, mais il y a toujours eu cette petite voix moralisante lui murmurant à l’oreille : «  Tu ne peux pas faire une chose pareille… » Et pourquoi ne le ferait-elle pas ? À cause de la bienséance, de la fidélité conjugale, de ce puritanisme ringard qui l’empêche de profiter de la vie ? Si elle osait s’abandonner davantage à ses désirs, son travail littéraire serait sans doute meilleur. Ses sources d’inspiration proviennent principalement de ses frustrations sexuelles. Il n’y a rien d’authentique dans les orgasmes de ses personnages. C’est pour ça que c’est mauvais.

Ce soir, Zakya veut commencer une nouvelle vie. Irréversiblement. Elle griffonne quelques phrases sur un bout de papier sorti de son sac à main : « Pas la peine de perdre la soirée à nous dévisager et à tourner autour du pot. Moi aussi, j’ai envie de faire l’amour avec vous. Allez chercher des préservatifs à la pharmacie d’en face et venez me rejoindre chambre 7B. Tapez trois fois. Je saurais que c’est vous... » Ensuite, elle se lève, glisse le message dans les mains de l’inconnu et disparaît dans l’ascenseur, sans même lui adresser un regard.

Elle ouvre la porte de sa chambre avec la petite carte magnétique, allume uniquement la lampe de chevet... se déshabille. Viendra-t-il la rejoindre ? Et s’il ne parlait pas français, n’avait rien compris à son message ? Peu importe. Machinalement, elle remet David Bowie en fond sonore. Elle n’a jamais éprouvé de bonheur aussi serein, d’excitation aussi intense. Oui, désormais, sa vie sera autre. Au bout d’un moment, elle entend taper trois coups. C’est lui, souriant et intrigué.

— Chut, fait-elle en posant sa main sur sa bouche.

Il fixe son corps nu. Un couple passe à ce moment et les observe étrangement, sans s’arrêter. Les yeux de Zakya sont pleins de fougue. Voilà le personnage de sa nouvelle, l’inconnu dont elle a toujours rêvé en écrivant ses histoires. Sans plus attendre, ses lèvres s’écrasent violemment contre les siennes. Un torrent de lave coule dans leur ventre. Elle l’attire dans la chambre, ferme la porte. Ils s’effondrent sur le lit, sans échanger la moindre parole.

Ses mains caressent la pointe durcie de ses seins. Elle le déshabille rapidement. Pas de préliminaires. Il met le préservatif et entre brutalement dans son vagin inondé. Elle adore la façon dont il prend possession de son corps, presque en l’écrasant. L’étreinte a quelque chose de bestial. Il est sur elle. Son membre s’enfonce profondément dans ses lèvres intimes. Elle aime ça. Ils jouissent presque tout de suite, en même temps. Il ne s’est pas retenu. Ils savent qu’ils vont prolonger leurs ébats toute la nuit. Les chambres d’hôtel sont faites pour ça. Elles abritent ces héros des temps modernes qui aiment s’envoyer en l’air juste pour le plaisir, ces amants qui rompent avec le sexe routinier et conventionnel du domicile conjugal. Zakya se redresse. Elle a envie de sucer cet homme allongé à ses côtés. Sa langue se promène le long de sa verge, l’inondant de salive et de chaleur. Il commence à durcir de nouveau. Elle sourit. Ne pas s’arrêter. Jouer avec ses couilles, les caresser, les presser délicatement, regarder son sourire béat.

Elle a toujours rêvé de vivre cette situation. Ils refont l’amour. Il la prend en levrette, comme une chienne. Et ça aussi, elle aime beaucoup. Il la laboure intensément. Zakya est à quatre pattes, jambes écartées, en train de s’offrir, dégoulinante et haletante, à une personne rencontrée il y a quelques heures. Ses mains viriles sont agrippées à ses hanches. Elle sent les va-et-vient de plus en plus abrupts, son souffle qui s’accélère. Qu’est-ce que c’est bon ! Quand il jouit de nouveau, elle laisse échapper un gémissement encore plus fort. Son corps est transcendé par l’extase. En se lovant contre lui, elle respire son parfum capiteux. Il est en train de s’alanguir, repu, soulagé. C’est là qu’elle le retourne sur le ventre, en le mettant à quatre pattes. L’ange aux cheveux dorés ne devrait pas sous-estimer le vice de son alter ego.

Il est cambré, offert impudiquement à son appétit lubrique. Elle mouille ses doigts avec sa salive et explore l’indicible. Elle ne s’était jamais crue capable de faire cela, si naturellement. Ses gestes le font tressaillir. Elle découvre le point sensible des hommes. Là où se trouve leur androgynie. Ce soir, elle joue enfin avec la chair comme elle a toujours voulu le faire. Le sexe de son amant est de nouveau en érection. Cet homme, qui dînait tranquillement au terme d’une soirée sans doute ennuyeuse, ne s’attendait pas à cette fin de partie. Elle le regarde se tordre dans tous les sens pendant qu’elle titille son anus avec sa langue espiègle. Cette chambre possède quelque chose de profondément sexuel. Elle l’avait senti en arrivant. Ce soir, le désir de s’abandonner corps et âme à la luxure est plus fort que tout. Elle enfonce sa langue dans les contrées intimes de son amant. Juste pour la beauté du geste.

Ils ne parlent toujours pas. Leurs yeux suffisent pour se comprendre. Il s’apprête à enfiler un préservatif, mais elle attrape son bras. Elle préfère qu’ils se caressent mutuellement l’un en face de l’autre, chacun étendu à un angle du lit. Elle s’installe contre le coussin, écarte les jambes et commence à passer son majeur le long de ses lèvres intimes, en le dévisageant avec lubricité. Cette atmosphère les excite. Il s’allonge en face d’elle et se met également à se masturber, en lui adressant un sourire presque romantique. Elle a l’impression que quelqu’un les observe depuis les fenêtres d’en face. Ils n’ont pas pensé à tirer les rideaux. C’est aussi à cela que servent les chambres d’hôtel. Enchanter la vie des petits chanceux qui tombent par hasard sur ce genre de spectacle. Au bout d’un moment, l’homme ne se contrôle plus. Il se redresse en s’astiquant le manche avec ardeur, vient au-dessus d’elle et décharge la semence qui lui reste. Des jets de sperme brûlant s’écrasent sur le bas-ventre de Zakya. C’est à ce moment-là qu’elle entre un doigt dans sa fente, puis deux, trois, toute la main, et qu’elle se donne un violent orgasme sous les yeux émerveillés de l’amant.

Son sexe dégouline abondamment. Elle continue de se faire jouir, en le fixant droit dans les yeux. Toute cette dépravation la trouble, l’excite énormément. Un autre orgasme la foudroie. La sensation est très forte. Elle ne peut retenir ses gémissements qui résonnent dans la nuit. Lorsqu’elle retire sa main, un jet transparent sort de sa vulve et éclabousse la cuisse gauche de son amant. Ce dernier lui sourit et s’allonge à ses côtés. Il se colle à ses seins et ferme les yeux, en déposant un doux baiser sur son front. L’écrivaine le regarde, apaisée.

Au bout d’un moment, elle se dégage délicatement de son étreinte et s’installe, toujours nue, devant l’écran de son ordinateur. Elle a des idées plein la tête pour sa nouvelle. Ses doigts tapent à toute vitesse sur le clavier... Pour rien au monde, elle ne quitterait cette chambre d’hôtel !

Pour vraiment rien au monde !

Deux fois trois

Serena de Lyoncourt

La journée avait été longue, ennuyeuse, le dîner de clôture du colloque guère plus enthousiasmant, et je n’étais pas fâchée de pouvoir enfin rejoindre ma chambre d’hôtel pour jouir d’un repos bien mérité. La chaleur était toujours insupportable, bien qu’on soit déjà à la fin du mois de septembre, et dès que j’entrai dans la pièce, j’ouvris grand la fenêtre pour faire pénétrer un peu d’air. Elle donnait sur une petite cour calme, et rien ne m’empêchait donc de la laisser ouverte pour la nuit au lieu de mettre la climatisation, que je détestais.

Après une douche fraîche, qui me combla de plaisir, je me glissai entre les draps et, après avoir lu quelques pages, je m’endormis.

Il n’était guère plus de une heure du matin lorsque je fus réveillée. D’abord, je ne pus saisir ce qui m’avait tirée du sommeil. Malgré la fenêtre ouverte et le fait que je ne portais rien, il faisait une chaleur accablante, et j’étais en sueur. Mais bien vite, je compris que ce n’était pas ça qui m’avait réveillée, mais un bruit, venant de l’extérieur. Des voix ? C’était étouffé, mais en me concentrant, j’en saisis la source : la chambre à côté de la mienne, dont la fenêtre était restée ouverte également. Mais c’était surtout la nature de ce bruit qui m’intrigua : il y avait bien une voix d’homme et une voix de femme, mais si celle de l’homme était assez claire (bien que de mon lit je ne puisse saisir ce qu’il disait), la femme semblait gémir plus que réellement parler. Mue par la curiosité, je sortis du lit et allai m’installer dans le fauteuil qui se trouvait opportunément placé près de la fenêtre. Je ne fus pas déçue. J’entendis distinctement la voix de l’homme. Une voix chaude et rauque, autoritaire :

— Donc, comme tu n’es pas capable de te comporter correctement, je vais devoir te punir. Très sévèrement. Tu comprends ?

Je n’entendis pas la réponse, soit qu’elle ne fût pas formulée assez fort, soit qu’elle ne fût pas formulée du tout. De mon côté, je m’installai plus confortablement, les jambes étendues sur le rebord de la fenêtre.

— Viens ici, nous allons nous installer près de la fenêtre. Nous pouvons très bien imaginer que, comme elle est ouverte, quelqu’un nous écoute, n’est-ce pas ? Quelqu’un que tu croiseras demain dans l’ascenseur et qui saura que tu as reçu une correction exemplaire ? Quelqu’un qui aura entendu le bruit des claques sur tes fesses et tes gémissements ?

La réponse fut un sanglot étranglé, sans doute un mélange de honte, d’angoisse, et très probablement, d’excitation. Il ne savait évidemment pas que c’était effectivement le cas, qu’il y avait bien quelqu’un qui les écoutait. Je supposai que cela faisait partie de leur jeu. L’idée qu’on puisse les entendre était d’autant plus excitante. Et de mon côté, je commençais également à être excitée. Ayant une expérience non négligeable des choses (encore que cela ne me soit jamais arrivé à l’hôtel), je savais exactement quel était le trouble que ressentait cette jeune femme. Ou pas si jeune, d’ailleurs, je n’en savais rien. Mais je me projetais, et je préférais imaginer une femme du même âge que moi. La situation était plaisante, c’était comme si je me trouvais avec eux.

— Bien. Baisse ton pantalon et ta culotte, et penche-toi en avant, les mains sur les genoux.

Il y eut quelques instants de silence, durant lesquels je supposai qu’elle avait obéi à l’ordre qui lui avait été donné. Je sentais le désir naître entre mes jambes, une pulsation pour l’instant sourde et supportable. J’étais déjà trempée de sueur, mais l’humidité du désir commençait aussi à se répandre entre mes cuisses.

Le premier coup résonna, suivi d’un « ouch » de douleur. Pour que j’entende aussi distinctement, l’homme ne devait pas y être allé de main morte. Il avait une voix grave et virile, et j’imaginais la main qui allait avec, grande, large, puissante, et qui présentement s’abattait grande ouverte sur les fesses de sa partenaire que j’imaginais rondes et fermes. Les claques tombaient de manière régulière et rapide, et très vite, ce bruit fut accompagné de sanglots. Mais elle ne le suppliait pas d’arrêter : elle subissait sa punition sans contester. Elle devait savoir par habitude que ça ne servait à rien de demander grâce.

J’imaginais la brûlure, la douleur, l’humiliation aussi d’être ainsi corrigée. Je l’imaginais d’autant mieux que cela ne faisait pas si longtemps que cela m’était arrivé. Ma main glissa sur mon ventre, puis entre mes cuisses. Je glissai un doigt en moi. J’étais trempée. La chaleur, le désir, tout cela se mêlait. Mon clitoris était gonflé, il n’attendait que d’être caressé pour me procurer le plaisir dont j’avais envie, dont j’avais besoin. Mais je repoussai la tentation de me faire venir trop vite. Je continuai néanmoins à me toucher. Je plongeai un deuxième doigt dans mon sexe avide. J’imaginais la queue de l’homme dans la pièce d’à côté. Elle devait être longue, épaisse, comme j’aime. Les hommes autoritaires ont toujours de belles queues.

Je m’imaginais prendre cette queue dans ma bouche et la sucer délicatement, à genoux devant lui, pendant qu’il administrait sa fessée à l’autre femme.

À côté, la punition ne s’arrêtait pas. J’aurais été curieuse de savoir quel manquement à quelle règle l’avait provoquée, mais l’homme n’en fit pas mention. Il n’y avait que le bruit de sa main nue sur les fesses nues de sa compagne, et les sanglots de celle-ci.

Mes doigts allaient et venaient dans ma chatte, de plus en plus vite. De temps en temps, j’effleurais mon clitoris tellement gonflé qu’il en était presque douloureux. Mais, toujours, je voulais différer l’explosion. Je me retenais de gémir de plaisir pour ne pas alerter le couple.

La voix de l’homme me tira de ma torpeur extatique. Le ton était moqueur. Il commentait la couleur que prenait le postérieur de sa victime. Avertissait qu’elle aurait du mal à s’asseoir le lendemain et les jours suivants. Les sanglots redoublèrent. Les coups allaient crescendo. C’était la fin. Le climax. Avec mon index, je dessinais des cercles rapides sur mon clitoris, au même rythme effréné que les dernières claques s’abattaient sur le postérieur de ma voisine de chambre. Le plaisir montait, montait, comme une musique qui s’accélère, et soudain explosa. Je me mordis la lèvre dans un réflexe ultime pour ne pas crier. Mon corps s’arqua, et la jouissance me coupa le souffle.

Pendant que je reprenais mes esprits, la punition se terminait. Ma voisine fut envoyée au coin. L’humiliation suprême. Je me demandai si, ensuite, ils allaient baiser. Anton ne voulait pas que l’on baise après qu’il m’ait corrigée. Il disait qu’une punition devait rester une punition jusqu’au bout, et il me laissait frustrée, désirante, pantelante, jusqu’au lendemain matin. Ethan, lui, aimait me prendre juste après, en levrette pour mieux profiter de la chaleur de mon postérieur martyrisé contre son ventre. Mais j’étais épuisée, et je revins me coucher dans le silence.

Je fus réveillée pour la deuxième fois une heure plus tard. Donc, ils baisaient. Et bruyamment. Cela me fit sourire, et je revins prendre ma place près de la fenêtre. La chaleur était toujours aussi intense et ma peau ruisselait de sueur. Une nouvelle fois, ma main se dirigea d’elle-même vers mon sexe humide, prête à apaiser l’appétit dévorant. Mais je m’arrêtai net, prenant conscience soudain que les voix n’étaient pas les mêmes que tout à l’heure, et ne venaient pas de la même chambre. Cette fois, j’entendais distinctement deux voix. Deux voix d’hommes. Deux voix que je reconnus comme étant celles de deux de mes collègues – et accessoirement anciens amants.

Et soudain, je n’eus plus envie de seulement me caresser. J’avais envie d’eux. J’avais aimé faire l’amour avec chacun des deux. Ensemble, cela ne pouvait que décupler le plaisir. Je voulais tout. Leur peau, leur odeur, leur langue, leur sexe.

Comme un automate, n’obéissant qu’à mon cerveau reptilien et à mon instinct de luxure, j’enfilai mon peignoir, sortit de ma chambre et allai frapper à celle d’à côté. Ce fut Augustin qui m’ouvrit, et dans l’entrebâillement de la porte, je vis Virgile allongé, nu, sur le lit, telle une odalisque d’Ingres.

Aucun mot ne fut échangé. Ils me sourirent, et Augustin me prit la main, m’invitant à entrer et à les rejoindre. Lorsque la porte fut refermée, ses lèvres se posèrent sur les miennes et sa langue ouvrit doucement ma bouche avant de s’insinuer à l’intérieur pour l’explorer. Pendant ce temps, Virgile s’était levé et avait enlevé mon peignoir. Il se collait à mon dos et déposait de petites morsures dans mon cou. Je sentais leurs queues dressées, l’une contre mes fesses, l’autre contre mon ventre, et cette sensation était absolument merveilleuse. Augustin mit fin au baiser, et Virgile m’embrassa à son tour. Nous nous allongeâmes sur le lit.

Malgré ma grande expérience en matière de sexe, je n’avais jamais fait l’amour avec deux hommes. Et pourtant, c’était l’un de mes plus grands fantasmes, sur le point de se réaliser ce soir, dans un hôtel, après une journée de colloque sur la littérature érotique, ce qui, chacun pourra s’en rendre compte, était un clin d’œil assez facétieux de la part de la Providence.

Virgile m’embrassa à nouveau, un baiser doux et profond, aux arômes de vanille. Augustin, quant à lui, se concentrait sur mes seins, les effleurant, les mordillant, les léchant tour à tour. Je soupirai de plaisir : le baiser de plus en plus profond de Virgile, les mains et les lèvres d’Augustin qui traçaient désormais leur chemin partout sur mon corps, c’était un moment de bonheur absolu. Mais je voulais plus. Toujours plus. Tout comme eux. Virgile mit fin au baiser, et me présenta sa queue, que je pris dans ma bouche. Il entra profondément en moi, poussant un grognement de satisfaction lorsque ma langue s’enroula autour de sa chair palpitante. Alors je sentis autre chose. La caresse d’une autre langue entre mes cuisses. Je me cambrai pour aller à sa rencontre. Augustin me léchait si habilement que je crus défaillir. Sa langue entra profondément en moi, s’abreuvant à la fontaine de désir qui se répandait de moi, avant de ressortir. Il prit mon clitoris dans sa bouche, aspirant et léchant. Nous restâmes un moment comme ça, moi suçant Virgile, Augustin me suçant. Je sentais les spasmes d’un plaisir qui s’annonçait violent monter en moi. Virgile se retira pour éjaculer sur mes seins, et je jouis à mon tour. La lame de fond m’emporta et je restai pantelante un moment. Lorsque je recouvrai mes esprits, Virgile était penché, la queue d’Augustin dans sa bouche. Lui non plus ne tarda pas à jouir.

Épuisés, mais non encore assouvis, nous restâmes un moment allongés tous les trois. Peut-être même que nous nous endormîmes. J’aimais respirer leur odeur et sentir leurs corps chauds et nus contre le mien. Ma tête reposait sur le torse de Virgile, je reconnaissais son odeur de fougère et de vanille, ainsi que contre moi son corps fin et musclé, son sexe long et fin. M’enlaçant par-derrière, Augustin. Il sentait les épices et le tabac, et son corps était plus massif, plus souple, sa queue plus épaisse et large. Mon désir ne tarda pas à se réveiller, et je pris la main d’Augustin, qui reposait sur mon ventre, afin de la diriger vers mon sexe. Obéissant, il se mit à me caresser pendant que son sexe gonflait à nouveau contre mes fesses. Je pris celui de Virgile dans ma main, et lui aussi se durcit instantanément. Et cela recommença. Nos trois corps étaient parfaitement coordonnés, comme dans un ballet, comme si nous avions fait ça des centaines de fois. Ils caressaient mon corps, le léchaient, l’honoraient, le vénéraient. Se caressaient et s’embrassaient l’un l’autre. Je les embrassais et les prenais dans ma bouche à tour de rôle. Nos corps se mêlaient et s’emmêlaient, chacun ne sachant plus toujours où s’arrêtait sa propre personne. Je ne savais pas toujours quel corps me prodiguait quelle caresse, quelle bouche m’embrassait, quelle queue j’avais dans la main.

Alors, avec une parfaite fluidité, une parfaite conscience que le moment était venu, nous nous allongeâmes. Je m’installai sur le côté, Augustin derrière moi, pressant son large torse contre mon dos. Il prit un flacon sur la table de nuit, et je sentis quelque chose de frais et poisseux que je reconnus être du lubrifiant entre mes fesses. Et puis, un premier doigt en moi. Doucement, il me caressait de l’intérieur, m’ouvrait, me préparant à le recevoir. Petit à petit, je sentis mon corps se détendre. Je me cambrai afin qu’il puisse me pénétrer plus profondément. Mon corps répondait parfaitement à ses caresses, comme un instrument de musique entre les mains d’un virtuose. Il retira son doigt, écarta mes jambes, glissa le bout de sa queue en moi avec une grande douceur. Je pris une large inspiration ; il poussa plus fort, plus profond, et en un instant, il fut entièrement en moi. C’était la première fois que je pratiquais la sodomie avec Augustin, et son sexe impressionnant me procura une sensation d’empalement et d’écartèlement, avant que je m’y habitue. Lorsqu’il sentit que je m’étais accoutumée à lui, doucement, il nous fit rouler sur le côté, de telle sorte que j’étais sur lui, mon dos contre son ventre, sa large queue toujours plongée profondément à l’intérieur de moi. Alors ce fut au tour de Virgile. Avec précaution, il se plaça entre nos jambes et enroula mes cuisses autour de sa taille, avant de glisser sa queue dans ma chatte. La sensation m’aveugla. Je me sentais remplie et complète comme jamais. Nous restâmes immobiles un instant pour que je puisse m’habituer à cette sensation extraordinaire de deux queues à l’intérieur de moi, séparées seulement par une fine membrane. Ils pouvaient se sentir l’un l’autre à travers moi.

Seules nos respirations brisaient le silence. Alors Virgile commença à bouger, de lents et profonds va-et-vient. Le rythme était parfait, Augustin et lui étaient parfaitement coordonnés, Augustin me pénétrant plus profondément lorsque Virgile s’éloignait, et inversement. Il avait passé sa main entre Augustin et moi, et son index formait de petits cercles, de plus en plus rapides, sur mon clitoris. Nos corps montaient et descendaient comme des vagues. Le plaisir venait. Leurs mains, leurs chairs, leurs queues se faisaient plus pressantes, palpitant en moi et autour de moi. À l’unisson, nos respirations s’accélérèrent. Nos corps se cambrèrent et retombèrent, ensemble, emportés par la jouissance.

Nous nous endormîmes serrés les uns contre les autres malgré la chaleur, silencieux, enfin assouvis. Je ne m’éveillai à nouveau que beaucoup plus tard. Le lit était vide, mais du bruit venait de la salle de bains. En silence, je me levai et entrouvris la porte. Ils étaient sous la douche, l’eau ruisselant sur leurs corps. Augustin était penché en avant, les mains appuyées contre le carrelage blanc. Derrière lui, Virgile, le sexe dressé, s’apprêtait à le pénétrer. Une vague de désir intense me submergea. J’avais envie de les rejoindre à nouveau, me glisser entre eux, caresser leurs corps. Mais quelque chose m’arrêta. Je ne voulais pas troubler un tel spectacle. Ils étaient si beaux, si assortis. L’instant était esthétiquement pur, comme suspendu. J’aurais alors pu décider de rester là, à les contempler, à les regarder faire l’amour en me masturbant. Mais je pris une autre décision. Je refermai doucement la porte, passai mon peignoir, quittai la chambre. Au même moment, un couple sortait de la sienne. Il était grand, brun, elle petite et blonde, très frêle. Elle eut un mouvement de recul en m’apercevant. Je vis la honte passer comme un éclair dans son regard. Je leur souris, leur adressai un clin d’œil de connivence...

Ce qui s’est passé ensuite, c’est une autre histoire...

Mise en abyme au Love Hotel

Julie-Anne de Sée

C’est moi qui t’ai donné rendez-vous ici. J’ai le cœur chamboulé malgré tout en t’attendant devant la porte d’entrée. Je suis partagée entre excitation et angoisse. Devanture un peu cheap, voire limite crade des sex-shops à l’ancienne, où les messieurs entraient en catimini, le nez enfoncé dans leur col de veste. Façade d’immeuble sans fioritures ni balcons dont aucun géranium ne viendrait égayer la tristesse. Une guirlande blanche lumineuse entoure le nom en larges lettres rouges. Une enseigne, que l’on pourrait confondre avec une pub pour une marque de bière, clignote chichement, fichée au mur au niveau du premier étage.

Si je n’avais pas réservé la chambre sur internet, je serais certaine d’avoir atterri dans un hôtel de passe. Pourtant, j’ai bien lu dans les règles de ce Love Hotel que la prostitution y était strictement interdite. Pas plus qu’il n’est autorisé d’attendre seul(e) dans la chambre : « Vous devez vous présenter avec votre partenaire à la réception pour accéder à votre chambre. »

J’avais pris seule l’initiative de cette rencontre licencieuse. La première que j’aie jamais osée dans ce haut lieu de dépaysement pour couples en quête de frissons ou de piment, d’adultère tranquille ou autres rencontres furtives. Pour t’appâter, pour que l’incongruité du lieu soit le sortilège de ta reddition à ma seule volonté. Avant toi, je m’étais laissé entraîner dans des hôtels plus classiques pour assouvir le désir urgent qui avait saisi un amant ou l’autre. Love Hotel. Quel drôle de nom... Presque romantique. C’est sans doute à cause du nom que l’idée a germé dans ma tête fatiguée. Comme si l’amour avait quelque chose à voir dans tout ça. Le sexe, le cul, la baise, certes, mais l’amour ? Vient-on vraiment dans ce genre de lieu pour le faire ? J’imagine mal Juliette y attendre Roméo, plutôt une Merteuil trash y donnant ses rencarts en douce à Danceny. Très troublant.

Voilà pourquoi je me suis retrouvée dans cette rue parisienne, en d’autres temps Q.G. de prostituées. Je fais semblant de regarder la vitrine du tabac voisin, guettant le reflet des passants en espérant le tien, bousculée parfois et le nez agacé des odeurs charriées dans l’air de crêpes et de pizzas venues d’un peu plus loin. Vingt-trois heures cinquante-quatre. Habituellement, tu es très ponctuel, voire en avance. Tu ne vas quand même pas me faire faux bond ? La chambre sera la nôtre de minuit à neuf heures demain matin. Tant qu’à faire, et pour avoir tout notre temps, en explorer les aménagements, j’ai choisi l’option Love Night. Tout un programme. Mais tu ignores encore quel va être le mien. Cette nuit d’amour, j’entends bien qu’elle soit cette surprise dont tu es à mille lieues de te douter. Parce que j’ai voulu t’étonner, toi qui as vu tant de choses avant que j’entre dans ta vie. Pour t’offrir du cul, comme tu l’aimes. Le mien, ça va sans dire, mais pas seulement. Dans une mise en scène que j’ai voulue grandiose. Une scène qui te scotche sur le théâtre de nos amours en péril.

J’ai passé un très long temps à choisir sur le Net le décor de cette nuit particulière que je veux te faire vivre, à en mourir. Si la réalité tangible de la devanture n’est guère engageante, mon choix a été difficile sur le site de l’établissement dont il faut pousser la porte pour en découvrir les ressources. Chacune de la vingtaine de chambres offre à ses occupants un univers du plus exotique au plus vulgaire, pour tous les goûts et tous les genres, dans un érotisme du plus soft au plus hard selon les fantasmes en usage chez une clientèle sûrement étudiée à la loupe d’un savant marketing. Alors, pour faire mon marché, je les ai toutes explorées avant de décider laquelle allait être le cadre de nos émois, le plus... adapté à ce que je te réservais. En les passant en revue, j’ai tenté d’y visualiser tes fantasmes afin d’être bien certaine que là, tu allais non seulement jouir comme un fou, mais encore me combler au-delà de mes espérances les plus débridées en t’abandonnant à mon seul bon vouloir.

J’éliminai d’emblée tout ce qui pouvait faire allusion aux États-Unis et à ses déserts, ses atmosphères d’enfer du jeu dans un Vegas de cartes à jouer. Je rejetai aussi une Inde de carton-pâte, entre Kamasutra et Bollywood au sirop de rose. Non, trop doucereux, tout ça, il nous fallait du plus lourd. Il y avait bien le donjon de Satan, tout de rouge sang de supplicié(e) recouvert, exubérant dans les peintures murales aux pentacles grossiers et regorgeant d’instruments de torture. Ou son contraire, le sobre dojo japonais qui entend laisser la part belle à l’imagination des amants. La tienne est devenue paresseuse, elle a besoin d’un coup de pouce.

C’est donc sur le Palais des glaces que j’ai cliqué pour réserver. Si, à la maison, nous avons un miroir face à notre lit, qui permet juste de nous apercevoir à condition de nous tortiller en tous sens en baisant, ici, c’est tout bonnement... le paradis. Magique. Pas de décor superflu, simplement des glaces qui recouvrent entièrement les murs et le plafond, le bonheur du voyeur dans l’action. Des cadres de métal poli ici ou là, un sol blanc, un montant de lit et un chevet noirs. Ta couleur préférée. Celle du deuil, des ténèbres, des méandres déjantés de ton esprit tordu que je veux encore surprendre.

Je me remémore, à présent que j’écris – il le fallait – en retrait de toi qui sembles apaisé. Je me suis assise sur le couvercle de la cuvette des toilettes qui font face au grand lit. J’ai laissé la porte ouverte pour regarder encore sur les miroirs qui démultiplient le carrelage noir et brillant des murs qui m’entourent, comme un écrin mortuaire, ton corps qui repose, un bras comme détaché de toi, la main effleurant le sol.

Non, mais vraiment, qu’as-tu de plus qu’un autre ? Tu n’as rien d’un parangon de beauté, même si tu as ce je-ne-sais-quoi de si charmeur et séduisant. Pourquoi est-ce vers toi que je suis toujours revenue ? Vois-tu, cette nuit, le sommeil m’ignore dans cette chambre inconnue dont les murs me renvoient mon reflet diffracté, tandis que tournent en boucle ces questions imbéciles toujours sans réponse. Je dois donc fouiller. Mes souvenirs. Nos souvenirs. Aller les débusquer, les piéger dans les méandres de mon cerveau qui s’obstine à ne pas capituler et me tient éveillée. Tenter de comprendre l’origine du mal. Comme dans un polar, chercher ce qui m’a attachée à toi comme l’arapède à son rocher, toi, dont j’aurai toujours une inextinguible soif... toi, ma ferveur folle et mon désespoir... toi, ma haine la plus tordue, et mes jouissances les plus délirantes.

Dès notre premier tête-à-tête, il fut évident que nous baiserions bien ensemble. Cette toute première soirée où tu m’avais invitée chez toi. Tu reposes si près de moi, alors, ferme enfin les yeux et ouvre grand tes narines. Viens un instant humer avec moi le parfum suave et persistant de la réminiscence de ce prélude délicieux en guise d’amuse-bouche. Nous échangions des paroles, pas anodines ni vraiment chastes, non. Nous n’avons rien tu de ce que nous étions en ces instants suspendus où tout pouvait arriver. Tu m’appris tout de toi en quelques heures seulement, des bousculades de ta vie, de tes amours mortes. Tu ne cachas pas tes maîtresses de toujours, le bourbon et la clope, ni ta passion des femmes et du cul. Tu lus dans mes yeux que j’aimais comme toi le sexe. Je me livrai sans pudeur à mon tour, ne celant ni mes plaies ouvertes ni mes bonheurs enfuis. Finalement, deux éclopés qui se trouvaient, non par hasard, nous n’y croyions pas, mais par urgence, par nécessité. Nous avons trop parlé et trop bu ce soir-là pour nous donner l’un à l’autre. Après avoir défriché notre champ commun des possibles, nous attendîmes une longue semaine pour que tu prennes possession de moi. Comme jamais aucun homme ne l’avait fait.

Très vite, après le dîner, nos vêtements s’envolèrent comme par enchantement. Le café refroidit sans être bu. Tu m’entraînas sur mon lit et nos corps se fondirent l’un dans l’autre, se reconnaissant comme s’ils avaient seulement vécu une séparation momentanée pour mieux s’emboîter et jouir de leurs retrouvailles. Les yeux clos sur le plaisir que tu faisais jaillir de chaque pore de ma peau, je te goûtais goulûment, me gavant de tes senteurs, me soûlant de tes baisers. Tu offris ta queue somptueuse à ma bouche qui s’en délecta, puis à ma chatte qui l’aspira dans ses moiteurs émues, comblée de se sentir si pleine. Tu sais l’art des caresses qui, alliées à la danse des sexes, mettent en branle la mécanique de la jouissance. Celle que tu me donnas en cette toute première étreinte fut telle que je sus que plus jamais je ne pourrais me passer de toi. Tes mains sur moi, tes mains en moi qui fouillaient avec curiosité mon sexe affolé y posèrent leur empreinte et leur emprise, pour jamais. Ou pour toujours ? Les serments des amants ne sont-ils pas vains ? Jamais, toujours...

Nous n’étions pas dans un conte de fées, mais dans les prémices d’une passion, d’une liaison dangereuse dont nous ignorions encore jusqu’où elle nous entraînerait. Nous étions dans cet éblouissement de la découverte de nos émois, nous entredévorant à l’envi, à grands coups de dents, de griffes et de bite, liqueurs et sueurs mêlées, dans les effluves de nos corps chauffés à blanc et revenus à un état primitif, animal. Plus de raison, plus de pensées, plus d’espace ni de temps. Uniquement la quête effrénée du plaisir à l’état pur.

La réalité se fit cotonneuse, me donnant la sensation de marcher en apesanteur, ne vivant que dans l’attente de nos revoirs. Je n’aspirais plus qu’à tes mains, à ta peau dont la mienne défaillait d’envie. Je devins trop vite camée de nos enlacements, mon sexe sans cesse humide à la pensée de tes prises, de tes chevauchements, de nos débordements.

Peu à peu, tu m’entraînas sur des chemins de traverse que je n’avais pas encore empruntés. Tu me fis connaître les cinglantes caresses du fouet que tu maniais de main de Maître. Tu bandais mes yeux, m’attachais et affolais tout mon corps en de savants préludes distillés à l’aide d’objets doux et légers. Alors que je commençais à onduler de la croupe, reins en feu sous les dessins sinueux que tu traçais sur ma peau, d’un coup, tu infligeais la surprise des claquements de la flagellation sur la chair tendre de mes cuisses, de mon cul, de mon ventre. Tu suivais la cadence de la musique rock que tu mettais à fond, couvrant mes cris et mes gémissements dont tu n’avais cure. Tu alternais les lanières avec la cravache, zébrant mon corps tout en me branlant. Tu étirais mes tétons, les tordais quand tu n’abattais plus tes instruments sur moi. Je dégoulinais, pissais de douleur et de plaisir quand tes doigts venaient emplir ma fente. Alors, tu désenchaînais ta petite salope, murmurant des mots crus à son oreille assourdie de basses et de guitare électrique beuglante. Tu m’agenouillais, me demandant de te sucer juste avant de me retourner pour m’enfiler brutalement, en chienne obéissante. Je te recevais avec bonheur, cuisses écartées et cul offert, indécente et obscène, pour que la jouissance nous saisisse ensemble de ses contractions bienfaisantes et désirées, mes genoux dolents, mes fesses en feu, la rosette aspirant elle aussi à être forcée. Lorsque tu t’écroulais sur moi, terrassé à ton tour, les mots d’amour si lénifiants cédaient le pas aux autres, plus salaces que tu venais de prononcer.

Après les violents assauts cinglants, tu m’allongeais pour étaler sur ma peau rougie, bleuie, un baume qui apaiserait le feu dont tu avais embrasé tout mon corps. J’avais pris plaisir aux supplices dont tu raffinais peu à peu les séances. Le temps passait, j’étais bel et bien à toi et à toi seul. Tu me dominais, je devenais ta soumise, te laissant gagner sans cesse du terrain, exercer ton autorité. J’étais ta marionnette, ton papillon épinglé sur la planche de nos plaisirs, sans plus de retenue ni de discernement, emprisonnée dans l’escalade de nos jouissances. Alors, tout devint de plus en plus dur, de moins en moins tendre, sans que je sache vraiment comment. Tu m’entraînas dans des endroits où tu m’offris à d’autres, pour assouvir tes désirs de voyeur et pour me soumettre plus encore, exigeant que je te suce pendant que des inconnus me prenaient le sexe ou le cul, selon ton bon vouloir.

Est-ce alors que je commençais à m’éveiller ? Je ne trouvais plus vraiment de plaisir dans ces nuits lugubres qui me laissaient brisée, avec à la bouche des relents d’amertume et des haut-le-cœur. Est-ce ainsi que naquit cette haine sournoise que je commençai à éprouver à ton endroit, visqueuse comme une limace qui laisse briller longtemps la trace gluante de son passage ? Pourtant, je ne pouvais vivre sans toi, sans nos étreintes dont tu savais si bien redorer le blason défraîchi. Je voulais croire que notre amour – mais était-ce de l’amour ? – était bien vivant. Ton flamboyant désir n’en était-il pas l’affirmation ? Les lèvres de ma chatte ouverte, qui se gorgeaient de bonheur sous les caresses de ta langue habile, n’en étaient-elles pas aussi la preuve ? Las ! Quand je reprenais pied après les apnées bienheureuses, j’éprouvais de nouveau cette rancune vicelarde qui s’insinuait inexorablement, écharde lancinante sous ma peau.

Au fil des années qui s’écoulaient, je t’en voulais de faire de moi ce qui n’était plus moi. Je te détestais pour être empêtrée dans mes sentiments et mes ressentis au point de ne plus pouvoir me désengluer de toi. Je te voulais plus que tout, mon ventre réclamait ta queue fichée en lui, mon corps ne pouvait que palpiter du tien alors que mes pensées te vouaient aux gémonies. Malgré tout, il te suffisait de claquer des doigts et du fouet pour que j’obtempère et accoure, petite bête docile et bien dressée venant quêter sa pitance, lécher la main qui la fait souffrir et jouir.

Je suis devenue ta prisonnière sans geôle, sans l’avoir voulu tout en le désirant plus que tout au monde. Je ne suis plus qu’un triste junky, en manque dès que tu me délaisses. Cela me fait plus mal encore que la cravache et les chaînes, que les liens qui m’enserrent et préviennent tout mouvement de rébellion. Je suis devenue ton esclave, captive de mon désir et des plaisirs tordus que toi seul sais initier. J’ai peur. Je ne peux plus, je ne sais plus, tout est excessif, comme toi, d’ailleurs, obsédant et flou dans mon pauvre esprit, qui s’égare lui aussi... Il me fallait donc agir pour ne pas me perdre totalement, quitte à en crever. Te faire venir ici, dans cet hôtel aux mille fantasmes. Écrire, ensuite, en guise de catharsis, pour dessiller mon regard sur toi, sur nous, dans cette chambre de miroirs et de métal où tu m’as retrouvée, et où nous venons de baiser comme des fous, galvanisés par le spectacle réfléchi que nous jouions tout en en étant les spectateurs uniques et privilégiés.

Il se fait bien tard à présent, ou très tôt. L’encre noire s’est étirée au fil des heures et des pages de ma nuit blanche, vers toi. Encore et toujours. Tu sembles endormi sur le lit où tu es allongé, ton corps nu et pâle à demi sorti du drap froissé, ta queue au repos, recroquevillée et attendrissante dans l’écrin de sa toison moutonnante. Il me fallait bien recouvrer un semblant de liberté en t’enfermant avec moi dans le Palais des glaces du Love Hotel.

Depuis la salle de bains où j’ai tracé ces lignes, je ne vois même pas le trou rouge qu’a fait à ta tempe le révolver prolongé de son silencieux que j’ai posé près de toi.

La mise en abyme de ton image figée, démultipliée à l’infini, me terrorise tout autant qu’elle m’apaise. Enfin.

À votre service

Clarissa Rivière

Lise adorait son métier. Pourtant, il ne faisait guère rêver, elle en avait même un peu honte quand elle en parlait à ses amis. Elle était réceptionniste dans un hôtel, un travail très répétitif la plupart du temps : répondre toujours aux mêmes questions, gérer les réservations, s’occuper des réclamations...

Les voyageurs se succédaient sans fin, des inconnus le plus souvent, ce qui d’ailleurs n’était pas pour déplaire à Lise. L’hôtel, idéalement situé près de la gare et du centre de congrès, ne désemplissait pas. Les conventions, les salons, les séminaires s’enchaînaient et apportaient leurs lots toujours renouvelés de jeunes cadres dynamiques en goguette. Quelques familles en transit, des touristes s’égaraient parfois dans leur hôtel froid et sans âme. Le hall retentissait alors de cris et de jeux, avant que le silence s’abatte à nouveau sur les lieux. Jusqu’au soir.

Lise aimait particulièrement assurer les soirées, ce qui arrangeait bien ses collègues. Elles rejoignaient leur mari, leurs enfants, en bénissant Lise, volontaire une fois de plus pour travailler le soir. Lise ne les enviait pas. Elles rataient le meilleur, l’éveil de l’hôtel, la musique, les lumières... Cela commençait par l’ouverture du bar. Lionel, le barman, fringuant dans son costume blanc, lui adressait un clin d’œil avant de programmer ses musiques préférées. Le hall d’accueil devenait une vaste boîte de nuit. Lionel l’aimait bien, la petite Lise, même si elle lui avait toujours dit non. Elle ne rechignait pas à se taper des clients, par contre... il l’avait surprise une fois ou deux. La garce. Enfin, ils étaient potes quand même, elle l’aidait au bar à l’occasion quand elle s’ennuyait. Il lui mettait un petit tablier de soubrette bordé de dentelle, et ils rigolaient bien tous les deux. Les clients se montraient ravis, les consommations grimpaient en flèche.

Oui, le soir, tout changeait. Les cadres bondissaient hors des salles de réunion, de vrais fauves en cage qu’on libérait soudain. Ils se précipitaient en troupeau vers le bar, discutaient bruyamment de la suite des festivités, jetant parfois des œillades en direction de la petite réceptionniste si pimpante dans son uniforme. En général, les femmes ne se montraient pas. Plus raisonnables, elles montaient directement dans leur chambre ou préféraient sortir en ville, à l’abri des sarcasmes de leurs collègues masculins. Ce manque de présence féminine dotait Lise d’une aura particulière. De coups d’œil en sourires, certains prenaient leur courage à deux mains et venaient lui conter fleurette, accoudés nonchalamment sur son comptoir. Lise affectait alors une conscience professionnelle irréprochable, un sérieux de première de la classe qui les émoustillait de plus belle. Une citadelle imprenable, rien de tel pour les rendre fous de désir. La suite variait, doux échanges à la réception, escapade en ville, rendez-vous dans la chambre du monsieur...

Lise restait libre, elle ne revoyait jamais ses amants d’un soir, à l’exception de certains commerciaux particulièrement bien dotés par la nature. Ils revenaient toujours à l’hôtel, dans l’espoir de la revoir, et Lise n’avait pas le cœur de les repousser. Ils savaient si bien la faire jouir. Mais ce qu’elle préférait, c’était les inconnus. L’an dernier, elle s’était retrouvée prise à son propre piège. Elle ne pouvait y penser sans avoir envie de rire. Elle avait succombé aux avances d’un homme, l’avait suivi dans sa chambre. Il l’avait pénétrée avec fougue, avant de tout lui avouer sur l’oreiller : il était envoyé par la direction de la chaîne d’hôtels. Lise n’avait jamais eu aussi peur de sa vie : elle allait être virée... son amant l’avait vite rassurée, et même félicitée. Son hôtel possédait les meilleures évaluations du groupe, il était toujours complet, les clients revenaient... La direction voulait savoir s’il y avait là une méthode que l’on pouvait étendre aux autres établissements. « Je crains que non », avait conclu son amant d’un soir, terminant ses explications d’un baiser sur ses lèvres.

Ce jour-là, Lise frétillait particulièrement. Son hôtel accueillait un séminaire d’entreprise, des hommes en costume-cravate se succédaient devant elle pour prendre leur clef, non sans la jauger au passage. Réchauffée par leurs regards, Lise les gratifiait de sourires en coin et ondulait gracieusement. Ces messieurs se redressaient, rivalisant de bons mots sur la météo. Aucune femme.

Durant leurs trois jours de séminaire, ils avaient un programme bien rempli, mais visiblement, la plupart d’entre eux voulaient avant tout faire la fête. Lise suivait le déroulement des opérations discrètement, offrant son aide pour apporter les viennoiseries des pauses café. Dès le deuxième jour, les conférenciers effectuaient leurs présentations devant une assistance clairsemée.

Lise remarqua tout de suite le plus fêtard de la bande. Il riait plus fort que tous les autres, faisait de grands gestes, occupait tout l’espace. Depuis la réception, elle l’observait en douce entraîner ses collègues. Véritable pilier de bar, il affichait un profond dédain pour la salle de conférences dans laquelle il avait bien l’intention de ne pas mettre les pieds du séjour. Il pouvait se le permettre, il était le meilleur vendeur de la boîte ; alors, les conseils en stratégie commerciale, la direction pouvait se les garder. Lise s’était mise à rire, conquise. L’adage « Femme qui rit, à moitié dans ton lit » s’appliquait tout à fait dans son cas. Elle ne le quitta plus des yeux, au point qu’il finit par s’en rendre compte. Flatté, il se présenta, avant de lui proposer un verre.

— Je suis désolée, je ne peux pas abandonner mon poste de travail !

— Qui s’en apercevra ? On a rempli tout l’hôtel, c’est complet...

Lise secoua la tête.

— Je dois rester disponible pour les appels, les sollicitations... Revenez ce soir plutôt, après votre dîner de gala, si vous voulez ! On ne doit pas nous surprendre ensemble, je risquerais d’avoir des ennuis, et vous aussi peut-être...

— Au diable, ce fichu dîner ! Je n’y vais pas, je vous invite à pique-niquer dans ma chambre à la place... champagne et friandises, ça vous dit ?

Pour toute réponse, Lise leva les yeux au ciel, poussa un soupir d’envie qui augurait bien de son tempérament au lit. Vincent ressentait déjà un début d’érection, affolé par ce soupir empli de désir. Certes, il concernait le champagne, mais Vincent ne doutait plus de l’issue de la soirée. Oh et puis, pourquoi attendre ! Il tenta de forcer sa chance.

— Et si je venais de votre côté, assis à vos pieds, personne ne me verrait...

Lise ne put s’empêcher de glousser, Vincent prit son rire pour une invitation. D’un geste vif, il bondit sur le comptoir et atterrit à côté de la jeune femme, fier de sa souplesse. Il avait fait un vacarme épouvantable et se dépêcha de s’assoir sur la moquette, le nez à la hauteur de ses seins. Voulant se faire pardonner, Vincent résista à l’envie de les pétrir, il posa sa tête sur ses jambes, comme un enfant en quête de câlins.

Lise se mordait les lèvres pour ne pas rire. Quel impudent ! C’était la première fois que quelqu’un osait l’envahir dans son domaine ! Cela lui plaisait énormément, elle ne pouvait le nier. Elle sentait la joue tiède de l’homme sur ses cuisses et frissonnait. Il resta ainsi longtemps, pendant qu’elle regardait son écran sans le voir, histoire de se donner une contenance. Soudain, elle sursauta, une main s’était posée sur sa cheville, la caressait doucement, progressant peu à peu le long de son mollet. Deux mains à présent se lançaient à l’assaut de ses jambes, jusqu’à remonter sa jupe. Devant tant de détermination, Lise se laissait faire, y compris quand les mains parvinrent jusqu’à ses fesses et se mirent en tête de tirer sur sa culotte pour la faire glisser. Lise se leva légèrement pour les aider, et la culotte descendit jusqu’à ses pieds, avant d’être prestement retirée. Un soupir masculin s’éleva. Lise se pencha vers Vincent, le fusillant du regard : « Chut ! »

Le jeune homme avait le nez plongé dans sa culotte en dentelle, il inspirait à pleins poumons, et toute la colère de Lise s’évanouit. Elle écarta les jambes afin de l’inciter à s’intéresser à l’origine de l’odeur. Vincent ne se méprit pas, il lâcha aussi la dentelle noire et s’installa entre ses cuisses largement ouvertes. Bon Dieu qu’elle sentait bon. Il l’encouragea à s’asseoir tout au bord de sa chaise de bureau. Voilà. Il la contempla un moment, ému par ce sexe de femme nu, offert, alors que Lise restait habillée. Elle était même en train de prendre une réservation par téléphone. Vincent approcha ses doigts, sépara les pétales de chair couleur ocre avec précaution. Il s’attendrit un instant devant la petite ouverture rose, humide de désir, l’effleura délicatement de son doigt, avant d’y plonger la langue. Il faillit la mordre, elle venait de refermer brusquement ses jambes autour de son cou. Il les décrocha et les maintint ouvertes, picorant de baisers l’intérieur de ses cuisses pour l’apaiser, avant de reprendre son ouvrage. Lise était toujours au téléphone, elle avait dû être surprise. Il percevait des bribes de conversation.

— Lise, à votre service, que puis-je pour vous ? Oui, monsieur, nous avons une piscine, en libre accès...

Vincent n’écoutait plus, étourdi par les senteurs exhalées du sexe humide qu’il léchait sans retenue, aspirant tous ses sucs avec délectation. Il n’oubliait pas de s’attarder sur son petit bouton, plus haut. Il se réjouit d’entendre la voix de la jeune fille mourir au téléphone dans un soupir de plaisir.

Lise s’empressa de mettre fin à l’appel et laissa son téléphone décroché pour ne plus être dérangée. Il la rendait dingue. Elle s’agrippait à sa tête bouclée, l’immobilisant pour qu’il continue de la lécher au bon endroit, sans s’éparpiller, et se concentrait sur la montée de son plaisir. Elle jouit d’une brusque tension de tout son corps et ne réussit à contenir ses gémissements qu’en voyant une silhouette franchir la porte d’entrée. Un homme traversait le hall à grandes enjambées, il lui laissa à peine le temps de profiter de la fin de son orgasme, mais quand il s’accouda devant elle, elle se tenait droite, les joues un peu rouges, attentive.

Vincent, tapi entre ses cuisses, continuait de la nettoyer de sa langue, ne parvenant pas à s’arracher à ce sexe qu’il rêvait de pénétrer. Peut-être y avait-il moyen d’ailleurs, l’importun venait de récupérer sa clef, elle pourrait se mettre à quatre pattes sur la moquette, il saisirait ses fesses... Lise se tourna vers lui, exaspérée de désir, elle voulait ses mains, son sexe, là, tout de suite. Alors, elle fit ce qu’elle n’avait jamais fait, elle se leva de sa chaise, s’appuya sur le comptoir, se cachant de son mieux derrière le pilier, et l’invita à la prendre par-derrière. Vincent fut rapidement opérationnel, il se contenta de descendre son pantalon, sortit sa queue, et la présenta devant le sexe trempé de la jeune fille. Il glissa plus qu’il ne pénétra tant elle mouillait. Fou d’excitation, il s’enfonça loin dans son sexe chaud et accueillant. Lise s’accrochait au rebord, l’encourageait à donner de vigoureux coups de reins, le regard rivé sur la porte vitrée au cas où. Bientôt, elle ne vit plus rien, elle s’affaissa dans ses bras, les yeux clos et le visage crispé de plaisir, pendant qu’ils jouissaient ensemble.

Derrière le bar, Lionel les épiait. Il devinait ce qui se passait, soufflait bruyamment en se masturbant avec énergie. Elle n’avait pas froid aux yeux, la petite !

Toute tension envolée, Lise reprit ses esprits. Elle se rajusta, renvoya Vincent, renouvelant sa promesse pour le faire partir plus vite.

— Oui, d’accord, à ce soir dans ta chambre, file !

Vincent tint ses engagements, il sécha le dîner de gala et l’appela. Il avait préparé un festin à base de champagne, de fraises et de douceurs. Ils y touchèrent à peine, Vincent préférait goûter d’autres mets, et cette fois, Lise put crier son orgasme sans se retenir. Elle grimpa sur son amant qui lui donnait tant de plaisir et le chevaucha, caracolant comme une diablesse. Il n’allait pas tenir longtemps, elle était si excitante à se démener ainsi sur lui, complètement déchaînée, ses cheveux en bataille sur son visage, ses seins tressaillant à chacun de ses coups de reins. Il l’empoignait fort par les hanches, l’arrimait à son sexe, imposant la cadence pour dompter son amazone. Il râlait de plaisir, ses ongles enfoncés profondément dans la peau de Lise sans qu’elle réagisse, fauchée par l’orgasme à nouveau.

Lise se laissa glisser à côté de son amant, rompue, et se blottit au creux de son bras. Elle caressait son torse machinalement, s’endormant à demi après l’alcool et tant de plaisir. Vincent bougea le premier.

— Je dois descendre, ma puce, tu ne m’en veux pas ? Si je ne me montre pas au bar à la fin du dîner, ça va jaser ! Ils m’attendent tous...

Vincent se levait déjà, enfilait sa chemise blanche. Lise se ressaisit, elle aussi devait se sauver. Le petit écriteau doré « Je reviens dans quelques instants » était en place depuis au moins deux heures, ça ne faisait pas sérieux. Légèrement inquiète à l’idée de tomber sur une bande de clients énervés, elle s’habilla en vitesse et regagna son poste. Tout semblait calme. Elle fit disparaître le support en laiton, consulta ses messages avant de s’autoriser à respirer. Son absence était passée inaperçue.

Lise s’apprêtait à fermer la réception et confier l’hôtel au gardien de nuit. Il était bientôt minuit, elle n’aspirait qu’à rejoindre son lit. En compagnie de Vincent pourquoi pas, s’il lui faisait signe. Elle jeta un coup d’œil vers le bar et soupira. Il était toujours en grande discussion avec sa bande, ça rigolait et ça picolait sec. Soudain, un client se présenta devant son comptoir. Elle l’accueillit fraîchement.

— Revenez demain si cela peut attendre, j’ai terminé mon service.

— C’est urgent, j’ai un gros souci, bien dur... si vous voyez ce que je veux dire !

Il lui fit un clin d’œil lubrique, assorti d’un rire gras. Lise surmonta un léger dégoût avant d’éconduire l’insolent.

— Non, je ne vois pas... bonsoir, monsieur.

Le vendeur grommela, mais n’insista pas. Ce fut le premier d’une longue série. Vincent n’avait pu tenir sa langue, il s’était vanté, et à présent, toute l’entreprise défilait à la queue leu leu devant la réception, tentant sa chance. Vincent haussait les épaules en signe d’impuissance, lui jetant des regards contrits et implorants depuis le bar. La situation le dépassait complètement. Lise l’ignorait, excédée. Les vendeurs se bousculaient maintenant en désordre, sans prendre la peine d’attendre leur tour. Ils levaient vers elle des yeux de caniche plein d’espoir, frétillaient de la queue, se confondaient en propos lénifiants censés la séduire. Lise souriait, luttant contre le fou rire. Elle n’en voulait plus à Vincent, elle riait aux larmes. Vincent lui sourit en retour, heureux qu’elle s’amuse de la situation. Il allait pouvoir la prendre encore ce soir. Femme qui rit...

Mais soudain, la fin de la récré sonna. Un homme déboula dans le hall de l’hôtel, cria à la cantonade, faisant sursauter Lise et ses soupirants.

— Quel chahut ! Vous vous croyez où ? Laissez cette jeune fille tranquille, il est plus de minuit, elle doit probablement rentrer chez elle, et filez dans vos chambres. Une journée de travail vous attend demain, je veux vous voir à neuf heures en salle de conférences. Ça commence à bien faire, cette ambiance de colonie de vacances !

Tous se dispersèrent tels des garnements pris en faute. Le directeur jeta un regard noir à Vincent qui observait la scène de loin. Le jeune homme plongea son nez dans son mojito, avant de filer sans demander son reste. Il appellerait la réception tout à l’heure. Le chef ne rigolait pas, il avait le ton des mauvais jours.

Le silence se fit dans le hall désert. Lise gardait les yeux baissés, n’osant regarder le directeur. Il l’impressionnait avec sa haute taille, son regard brillant d’intelligence, son ton courroucé. Elle sentait l’appréhension lui tordre le ventre.

— Vous allez bien, mademoiselle ? Ils ne vous ont pas trop importunée ? Ils ont un peu trop fêté leurs bons résultats, je crois... de vrais gamins, et aucune femme dans le service pour rehausser le niveau et les aider à mieux se tenir ! Vous alliez partir ? Je vous offre un verre pour nous faire pardonner ?

Lise leva les yeux, incrédule. La voix du grand directeur était devenue douce, son ton galant ; son regard ne lançait plus des éclairs, mais des œillades. Elle se retrouvait en terrain familier et prit un peu d’assurance. Comme il était beau avec son costume-cravate, les autres étaient tous débraillés. Elle devinait un torse musclé sous la chemise rayée, et plus bas... non, elle n’osait pas regarder. Elle minauda, évoqua l’heure tardive, mais comme le directeur insistait, elle rendit les armes avec joie, et le suivit jusqu’au bar. Il venait de fermer, Lionel était parti, mais Lise eut tôt fait de remplir deux coupes de champagne. Ils trinquèrent, se regardant dans les yeux.

À la réception, le téléphone sonnait en vain. Vincent soupira avant de raccrocher. Lise était rentrée, elle devait lui en vouloir finalement. S’il avait pu fermer sa grande gueule pour une fois, il aurait déjà sa queue au chaud dans sa petite chatte toute douce. Sa verge se mit à durcir, il l’empoigna, évoqua les courbes de la jeune femme, son cul, ses lèvres intimes qu’il avait ouvertes de ses doigts. Un liquide tiède inonda bientôt ses mains et les draps. Il n’eut pas le courage de se relever, il s’endormit ainsi, la main sur son sexe poisseux, un sourire aux lèvres.

Lise et Olivier buvaient leurs coupes en silence. La jeune fille n’avait jamais été aussi troublée, c’était son premier grand directeur. Habituellement, elle ne s’intéressait qu’à des gens de son âge, en bas de l’échelle comme elle malgré leurs diplômes. Lui, il se situait au moins trois niveaux au-dessus, juste avant le président...

Lise fut prise de vertige, elle préféra arrêter de compter. Après tout, c’était un homme comme les autres. Si elle glissait sa main entre ses cuisses, elle était sûre de rencontrer un certain bâton de chair qui ne demandait qu’à être fourré quelque part. Dans le sexe, peu importait les différences sociales, culturelles ; ce n’était qu’une question de peau, de désir. Et dans son regard, Lise pouvait lire combien il la désirait. Il ne la quittait des yeux que pour loucher sur sa poitrine, bien mise en valeur par le tailleur ajusté de l’hôtel.

Olivier se réjouissait, la petite réceptionniste n’était qu’à lui ce soir. Il avait suffisamment élevé la voix pour que tous se terrent dans leurs chambres. Il l’avait repérée dès le début, mais ce gros lourd de Vincent s’était imposé. À la pensée qu’il avait sans doute posé ses sales pattes sur ce corps ravissant, Olivier reçut comme un coup de fouet, il eut envie de la serrer contre lui, de la posséder avec passion. Le champagne lui tournait légèrement la tête, il reposa sa coupe sans la terminer. Il voulait garder tous ses moyens. Ils n’eurent pas besoin de paroles, il se leva, lui prit la main, et l’emmena dans sa chambre.

C’était fini, il était parti. Olivier retrouvait une épouse, des enfants, il l’oublierait vite, la petite réceptionniste. Lise luttait contre les larmes. Pendant un instant, cette nuit, elle avait cru qu’il l’aimait. Pouvait-on vraiment faire l’amour à une femme ainsi, sans en être amoureux fou ? Il l’avait léchée des heures, avec ferveur, application, l’avait retournée en tous sens pour la baiser tendrement dans toutes les positions, la couvrant de compliments et de caresses... Lise soupira. Il fallait l’oublier, vite, avec le premier consultant venu.

Depuis plusieurs jours, l’ambiance était morne à l’hôtel, Lise se desséchait. La saison estivale ne lui convenait guère. Elle avait vu passer des couples fidèles, des familles avec des marmots agités, des commerciaux bedonnants et en sueur... Il y avait bien eu cette convention réunissant des vendeurs hystériques et avinés, mais depuis sa mésaventure avec Vincent, Lise restait soigneusement à l’écart des groupes. Elle avait quand même évité un viol collectif de justesse, avec ce cuistre qui n’avait su se taire ! Si le grand chef n’était pas intervenu... En repensant à Olivier, son cœur se serra.

Lionel lui jetait des regards langoureux depuis le bar, la petite semblait tristounette, il tenait peut-être sa chance. Il choisissait des slows ringards pour la faire sourire et s’apprêtait à lui offrir un cocktail de son cru quand il s’interrompit. Lise venait de bondir sur ses pieds, Olivier franchissait la porte d’entrée.

Lise prit à peine le temps de poser sur le comptoir son meilleur ami, le support en laiton prénommé « Je reviens dans quelques instants », avant de courir dans le hall se jeter dans ses bras. Olivier la serra longuement contre lui en l’embrassant passionnément. Lionel, énervé de se faire doubler une fois de plus, coupa la musique rageusement.

— Je suis venu quelques jours en vacances ! La suite royale, je crois... Tu ne savais pas ?

Lise secoua la tête, ce n’était pas elle qui avait pris la réservation. Elle lui remit sa clef, avant de proposer d’une voix sucrée :

— Je vais vous faire visiter la chambre, afin de vérifier que tout vous convient.

L’écriteau doré resta en place.

Hôtel des Voyageurs

João Miguel Baile Dos Passarinhos

On s’était encore disputés. J’aime quand on s’engueule. C’est toujours moi qui cherche l’accrochage. Lui est habituellement calme et posé, mais je le connais, je sais comment le mettre en colère. Ou plus exactement en détresse. J’aime quand je réussis à lui faire de la peine, du mal même. Ainsi il lui arrive de devenir violent, verbalement. J’attends qu’il le devienne physiquement. Bientôt. J’aime ça.

Je n’ai qu’à lui mentir. J’aime mentir. Je ne sais pratiquement faire que cela, mentir. Même quand je n’ai rien à mentir, j’invente mes mensonges. Et si je n’ai personne à qui mentir, alors je me mens à moi-même. C’est comme se donner du rêve en fait. C’est comme se masturber. Beaucoup de gens font ça, les médecins, les politiciens, les artistes, les mamans, les amants, les écrivains...

Avec le temps, il est un peu habitué, ou hébété. Parfois il essaye de ne pas m’avoir entendue mentir, parfois je suis presque sûre qu’il me croit lorsque je lui mens. Je n’aime pas quand il gobe et reste calme et posé.

Il m’a demandé si je pouvais passer prendre du lait en rentrant du travail aujourd’hui. J’aurais pu lui dire qu’il n’avait qu’à se le chercher lui-même puisqu’il est le seul à en boire. Non, j’aurais perdu une occasion de mentir. Je ne suis pas allée chez l’Arabe, je n’ai rien acheté et quand il a voulu savoir pourquoi, je lui ai répondu que je n’avais pas eu le temps, trop de boulot, sortie tard. Pourtant j’avais entendu ses appels au bureau vers 16 heures puis toutes les dix minutes. Pas décroché. Pour qu’il se prépare à m’écouter mentir à mon retour, à la nuit tombante. J’avais ébouriffé un peu mes cheveux et fait baver mon rose à lèvres.

Le ton est vite monté, le mien. Le sien lentement.

— Tu crois que j’ai que ça à me taper, tes commissions ?

Je le sentais bouillir, j’ai aimé ses questions, puis ses insinuations, puis ses insultes. J’espérais son coup et je l’ai pris sur le côté droit du visage. Enfin ! Puis comme d’habitude, il a tourné le dos et claqué la porte en sortant. Et après, celle de l’immeuble aussi, très fort. J’adore cela. Tous les locataires savent qu’on s’est à nouveau disputés, même ceux qui n’avaient pas entendu nos cris.

J’ai la culotte trempée, c’est à cause de cette querelle, ça me fait toujours mouiller. Je l’ai retirée pour une autre et attendu encore un quart d’heure. Parfois, rarement, il revient sur ses pas, mais le plus souvent il disparaît à jamais de ma vie. J’ai décroché le téléphone et j’ai appelé Pierre, mon amant. Je sais où il se trouve à cette heure, pas chez lui à cause de sa femme, invariablement le même bar. Complètement idiot d’avoir changé de culotte, la voix de Pierre m’a refait mouiller. J’aime ça.

L’Hôtel des Voyageurs ne reçoit plus aucun voyageur depuis que la gare est désaffectée pour une autre, plus loin, plus moderne. Les trains passent, mais ne s’arrêtent pas. Tout le quartier est sinistré à présent. Plus de commerces ouverts tard le soir, plus de bistrots avec leurs terrasses bruyantes, plus de navigateurs pressés, courbés de valises, plus de putes fières en cuissardes à talons compensés.

C’est là que j’ai rendez-vous avec Pierre, un endroit sordide, mais discret. Il n’y vient que des couples illégitimes. Pas beaucoup parce que la ville est bégueule. Parfois je marche ostensiblement au milieu du trottoir pour que les quelques passants me reconnaissent, pour que les rares chauffeurs de camion me sifflent d’un air goguenard. Parfois je fais semblant de me cacher, je porte un bibi à voilette et je rase les murs, comme ça je suis sûre d’attirer encore plus l’attention. Ça me plaît que tout le monde sache.

Avant de franchir la porte de l’hôtel, je me suis arrêtée quelques instants, pour fumer une cigarette. Un homme assez bien habillé m’a abordé discrètement :

— Tu me fais une pipe pour combien ?

Il m’a interloquée, presque paniquée, alors j’ai bafouillé :

— Pour... Pour rien...

Il s’est éloigné, déconcerté, en me lançant un regard exorbité par-dessus son épaule. Il ne faut plus que ça m’arrive, j’aurais dû lui dire cinquante ou cinq cents sacs, je n’en sais rien, ou va te faire sucer par ta mère, mais pas rester comme une conne. J’ai perdu les ficelles quelques instants, il ne faut plus jamais que ça m’arrive, plus jamais que ça m’arrive...

Le concierge ne lève même pas les yeux de son grand cahier vide de réservations quand je m’arrête devant lui. Il a au moins l’âge de l’hôtel. Il y est certainement né, il y mourra aussi lorsqu’on démolira le quartier et sa vie avec. Il tourne la tête vers les casiers derrière lui et cette fois encore murmure :

— Chambre douze.

La clé n’y est pas, Pierre m’attend déjà en haut.

L’hôtel comporte trois niveaux et chacun quatre chambres. Le premier étage seul est toujours en service. Les deux autres sont abandonnés, même les meubles et les matelas ont disparu, vendus aux chiffonniers. Les pigeons en sont les occupants à l’année, avec les souris et les scolopendres. Les pigeons à cause de l’odeur de fiente, les souris à cause de leurs courses précipitées pour dévorer les petits œufs, les scolopendres, c’est moi qui les ai inventées parce que j’en ai dans le cerveau.

J’emprunte l’escalier de bois. Je le connais par cœur, la huitième marche grince torridement. Alors quand je mets le pied dessus, j’appuie de toutes mes forces, je veux la faire gémir d’un cri orgasmique, je veux qu’elle jouisse sous mon passage, que l’escalier s’écroule de plaisir et même l’immeuble tout entier sur moi dans une avalanche de relations adultères. Le concierge a rentré la tête dans ses épaules en se bouchant les oreilles.

La chambre dix sert de débarras à un fatras de linge écœurant. La onze est rarement occupée. Puis il y a la mienne, où Pierre m’attendra comme d’habitude, allongé sur le lit, en T-shirt et pantalon blancs. Il aura retiré ses basquettes et ses chaussettes n’importe comment, elles gisent au milieu du parquet, en vrac. Je n’ouvre pas tout de suite la porte. Je vais espionner la chambre suivante. Ça devrait être la treize, mais quelqu’un a enlevé la plaque de laiton émaillé dont on distingue encore la trace plus claire sur le vernis. Elle est tout le temps occupée par un homme que je n’ai jamais vu, mais je sais que lui m’a déjà vue. Un homme parce qu’il a la démarche d’un homme, j’ai souvent entendu son pas. Il écoute en permanence une radio qui diffuse le crachotement d’une chanson dont je ne comprends pas les paroles ni devine l’origine. J’ai appris plus tard qu’il était moldave, le jour où il s’est suicidé. Il sait que je suis là, car il a baissé le volume de son poste, il le fait chaque fois pour suivre mon arrivée.

Après, au fond du couloir, c’est une salle de bains, sans loquet de fermeture, avec une douche moisie qui ne fonctionne pas et une cuvette de W.-C. sans couvercle. Quand j’y vais pisser, je laisse la porte grande ouverte, sinon j’ai la certitude que quelqu’un chercherait à entrer.

La chambre douze sent le tabac froid et j’aime les effluves âcres de cette baise probable d’avant moi, cette odeur écœurante de sueur mêlée de mouille et de foutre, ces dernières convulsions vénériennes qui ont un peu plus décollé le papier peint d’oiseaux exotiques et fanés. Sur le lit, il y a Pierre, avec ses cheveux blonds, son visage fin, ses muscles fermes, ses gestes lents. Il fume. Je me suis agenouillée à ses pieds et j’ai dégrafé sans précipitation sa ceinture puis les boutons de son pantalon que j’ai fait glisser sur ses cuisses pour laisser apparaître son sexe. Il ne bande pas. Il sait que je n’aime pas qu’il bande sans que je l’aie touché. J’ai eu de nombreuses aventures, je suis jeune, mais j’ai déjà eu le temps d’un passé scabreux et j’ai toujours détesté voir un homme en érection avant que j’aie tâté sa tige, ne serait-ce que du bout d’un doigt ou de mes lèvres. On ne sait jamais, peut-être se serait-il permis de penser à autre chose en attendant ma bouche, les seins d’une actrice porno, le cul d’une serveuse de bar. Ou peut-être se serait-il branlé discrètement pour m’impressionner pendant que je faisais rouler ma culotte sur mes jambes. Je préfère avoir des amants mariés, mais ceux qui baisent encore leur femme, ceux qui sont encore un peu attachés, pas les morts de faim, les frustrés. J’aime ceux qui m’arrivent avec les couilles vides, après une demi-nuit de sommeil, les yeux fripés et le gland douloureux, parfum chatte. Ceux-là, je les fais bander, et bander dur, avec ma langue, mes caresses et les cochonneries que je leur susurre. Ceux-là, je sais qu’ils triquent pour moi, et ça m’excite qu’ils aient déjà tiré leur coup tout juste une demi-heure avant et qu’ils aient encore envie, parce que c’est de moi.

Je ne me déshabillerai pas tout de suite. C’est maintenant qu’il doit durcir. Je saisis sa bite en la tenant par le prépuce. Elle est épaisse, lourdement reposée sur ses couilles rondes et joufflues. C’est sur elles que je commencerai mes lapements, mes mordillements, mes aspirations, parce que c’est sur ma joue que je veux sentir raidir sa queue. Je le lèche d’une lavette plate qui soulève les noyaux de ses fruits savoureux. J’aime la texture délicate et le goût de sa peau douceâtre à cet endroit-là. Il ne se rase pas. Ni le pubis, ni la tige, ni les grosses figues sucrées : il est pratiquement imberbe naturellement. Seul un léger duvet blond rend encore plus suave le parcours de mes lèvres exploratrices. J’en bave de plaisir. Et cette salive s’écoule comme un ruisseau jusqu’à son cul que j’enfile de la pointe acérée de ma langue en soulevant ses fesses du plat de mes paumes. Il gémit imperceptiblement et je sens contre mes paupières, contre mes tempes, son gland émergeant peu à peu du capuchon de peau.

Je remonte pour avaler presque tout entier le barreau de Pierre. Je ne le laisserai plus sortir de ma bouche tant que je ne me serai pas mise entièrement nue dans des contorsions voluptueuses pour dézipper ma jupe, extirper de mes cuisses la culotte à nouveau humide et libérer mes seins de la toile agaçante de mon chemisier.

J’aime la fine épaisseur des cloisons mitoyennes. Elles en sont transparentes aux bruits, aux mots et aux respirations haletantes et, j’en suis persuadée, aux voyeurismes des promiscuités sonores. Le lit de la chambre onze est collé contre la paroi, en tête à tête à trois centimètres de plâtre de mon propre grabat. Je peux soutenir le désir de l’homme d’à côté, à genoux lorsqu’il prend en levrette cette jeune femme aux cheveux de rouille frisée dont je n’ai jamais vu le visage. Je reconnais le ferraillement aigu du sommier quand il la baise ainsi. Alors je chevauche Pierre, je m’accroupis au-dessus de lui, je veux que l’homme en face de moi mentalise la tige luisante de mouille dont je me pénètre jusqu’aux couilles que j’écrase de mes fesses. Je lui impose un rythme différent du sien dans la chatte rousse, je le désynchronise par les vagissements que j’expire à chaque descente. Il commence à être désordonné dans ses coups de queue, il ne sait plus s’il doit ralentir ou accélérer ses empalements. Elle pousse des prémices de couinements que je couvre vicieusement des miens et qui interfèrent en dissonances insoutenables avec le charivari des grincements des bois de lit, des crissements de draps amidonnés, des chuintements liquoreux des bites enfoncées dans nos fentes étroites, de croupe claquée par le pubis de l’homme, de ma croupe que je claque sur le pubis de Pierre. J’entends le front du chien perler de sueur. À cause de moi il a perdu le contrôle. Il est trop tard pour lui de se maîtriser, pour se retirer totalement. Alors, à mi-chemin, il gicle précocement son jus épais qui emplit la chienne, puis qui engorge sa vulve comme un égout bouché en dégoulinant sirupeusement et qui finit par un long alignement de pointillés blancs et visqueux jusqu’aux omoplates démises déjà constellées de taches de rousseur. Elle est insatisfaite, elle est furieuse, elle se retourne et l’incendie d’un regard outragé. Je suis ravie, je ralentis mes ascensions en savourant mes derniers spasmes de petite mort sur la queue de Pierre. Il a su se retenir, c’est un bon baiseur.

Je fume une cigarette à la fenêtre ouverte. Il fait nuit et l’embrasure m’encadre jusqu’à mi-cuisses en m’exposant comme un tableau vulgaire à la pâleur bégayante d’une enseigne aux néons épuisés. Dans la rue, un badaud s’arrête et se craque les vertèbres cervicales pour me reluquer. Je me mets légèrement de profil. Je veux qu’il descende interminablement, comme une goutte d’eau tiède le long de mon corps après la douche, de mon visage arrogant à mes petits seins drus, pointus comme des baïonnettes, à mon ventre légèrement bombé par mes abdominaux saillants, à ma chatte épilée et aux lèvres gonflées de baise enchâssant à peine mon bonbon clitoridien luminescent de cyprine. Je me tourne, je veux qu’il devine mes fesses galbées, je veux sentir les rayons de son désir darder le sillon de ma croupe, je veux qu’il s’aveugle de la tentation du trou rose sombre de mon cul qui convoite déjà la bite toujours dressée de Pierre. Je m’en fous que le voyeur bande sans que je l’aie touché, je m’en fous qu’il se branle en pleine rue, je m’en fous qu’il éjacule en s’en mettant plein les doigts, plein le caniveau. Il n’a pas eu de choix autre que d’être manipulé comme une petite marionnette par les ficelles de ma perversité. Je ne le dis pas à Pierre. J’aime ça.

Je suis retournée sur le lit et je me suis mise à quatre pattes dans le sens de la largeur. Mon cul est soumis, les hanches relevées, je suis bien campée sur mes cuisses et mes avant-bras. Il vient derrière moi, debout, il crache dans sa main, récupère un peu de mouille sur mes fesses et dans ma vulve. Il s’en lubrifie abondamment la queue. Il sait que je veux être enculée. Il s’approche et un frisson me parcourt toute l’échine, de mon petit trou offert jusqu’à la nuque, un éclair délicieux quand je sens son gland visqueux forcer l’entrée interdite de la cité décadente.

Dans la paroi, du côté de la chambre sans numéro, il y a un autre trou, aussi sensible et aussi obscène que le mien. Ce trou me regarde, un transistor collé sur l’oreille, une radio qui hurle plus fort ses mélopées quand je hurle les miennes à la pénétration bien membrée de Pierre. Une Miorita qui se module de mes propres modulations, presque inaudibles lorsque je reprends haleine, staccato quand la bite me fouille par petits coups, fortissimo quand elle m’empale totalement de sa longueur d’acier.

Je sens battre les couilles gonflées contre mes fesses, elles frottent ma chatte jusqu’à mon clitoris qu’elles chamboulent comme le troisième mouvement d’une symphonie wagnérienne. La jouissance est longue et continue. À chaque engagement, mes seins, pourtant menus, sont bousculés par le choc vigoureux des hanches de Pierre et je me tords le cou le plus que je peux pour suivre la chorégraphie hypnotique de leur cadencement licencieux. Et puis je sens que le moment va venir, je sens que l’outil qui me laboure s’enfle un peu plus, s’échauffe davantage, je sens la sève monter dans la tige, je sens que la résurgence va jaillir, je sens que mon cul va s’enfoutrer de la liqueur divinement poisseuse. Alors je tourne mon visage tout entier vers la paroi au regard borgne. Je fixe indécemment cet œil salace et quand les phalanges se crispent sur mes reins, quand la décharge me remplit, me comble à en déborder sur l’intérieur de mes cuisses, je cligne les yeux et je le vois qui m’épie, le souffle court, la main branlante, la bite hurlante et sa giclée de laitance transperce la fine cloison et s’étale en flaque translucide sur ce côté-ci du papier peint.

Pierre et moi n’avons pas échangé le moindre mot durant tout ce temps. Il examine avec prévenance la marque bleue à ma paupière droite. Il s’essuie méticuleusement la queue avec ma culotte, enfile son jean et ses chaussures et quitte la chambre payée d’avance.

Je reste un instant, seule. Je vais encore une fois à la fenêtre, elle donne sur une couverture de toits en zinc hermétiquement cernée de murs aveugles. Je passe mon doigt sur la souillure de sperme sur le mur, c’est une tache de salpêtre et il n’y a aucun judas qui le transperce. En sortant de la chambre, j’ai vu que la onze était à présent vide de tous ses meubles. Et aucune musique ne trouble le silence du couloir.

J’ai dix-neuf ans, Pierre trente, trente de plus que moi. Il a transgressé bien des frontières, il ne peut jouir que différemment. Il dicte ses propres règles, ses exigences. Je ne suis qu’une débutante. Je sais déjà lui mentir, alors j’apprends à lui faire l’amour de la même façon.

En repassant tête baissée devant le concierge de cire, j’ai vu qu’il était en train de peindre les lettres « Fermeture définitive » sur un grand carton gris. Sous ma jupe, mes cuisses collent un peu quand je marche. J’ai oublié ma culotte sale dans la chambre. J’ai un peu mal au cul. Ça finira par se calmer. Je retourne lentement chez moi. Ou plutôt chez nous. Pierre y est déjà. S’il existe.

La classe

Héloïse Lesage

C’est moi qui réserve l’hôtel. C’est moi qui achète les billets de train. C’est moi qui organise tout.

Un Sofitel en Normandie ? Le Martinez sur la Côte d’Azur ? L’hôtel Mansart, place Vendôme ? Une chambre dans un château du Val de Loire ? Le Hilton à Strasbourg ?

Ah ben, en fait, non.

« De : docteur.lorant@hopitalsaintemarie.fr

À : heloise.lesage@hopitalsaintemarie.fr

Héloïse,

Nous avons décidé au staff d’hier de la destination du prochain symposium. Cette année, ce sera la Corrèze. Je vous mets en PJ la liste des médecins qui participent à ce congrès, qui se tiendra du 9 au 13 novembre, et pour qui vous devrez réserver billets de train et chambres d’hôtel. Côté subvention, nous sommes short : nous voyagerons en seconde classe et organiserons ce congrès dans l’hôtel le moins cher.

Cordialement,

Docteur Nathalie Lorant. »

Hôtel Campanile, Brive-la-Gaillarde. C’est en tant que secrétaire médicale que j’ai le plaisir d’organiser ce congrès... et d’y participer. Un voyage magnifique de quatre heures en seconde classe dans un train gris-violet-vert pomme, Corail-Intercités. Ne m’entendant pas particulièrement bien avec mes cheffes qui partagent mon « carré », je passe l’aller le front collé à la vitre, les écouteurs vissés aux oreilles, la bave à la commissure des lèvres. Bref, un séjour de la loose en perspective.

Dieu merci, on m’a donné l’autorisation d’avoir une chambre seule. Morne, terne, mais peu importe : je suis tranquille. Mon but est clair : rester discrète, m’effacer, voire me faire oublier de tous. Je profite de ce moment coupée du reste du monde pour faire le point sur moi-même. Le téléphone reste à mes côtés dans l’unique but de prendre des nouvelles de mon fils, gardé exceptionnellement par son père (ce n’est pas sa semaine, mais nous arrivons à nous arranger). Éric, mon petit copain, donne très peu de signes de vie en ce moment. Je lui en veux... et je m’en veux de lui en vouloir. Il n’est même pas au courant de ce congrès : il ne prend que rarement de mes nouvelles. J’en viens à avoir l’impression de n’être qu’un trou dans lequel il peut vider ses couilles quand bon lui semble. Un trou agréable, certes. Mais rien de flatteur pour mon ego fané.

En arrivant le soir, je préviens mes collègues : je ne vais pas dîner avec eux. J’ai une bonne migraine, bla bla... Je reste dans ma chambre la première partie de soirée, à zapper, à insulter la télévision comme si j’étais atteinte de la maladie de La Tourette. 22 heures 30. La faim est plus forte que ma flemme et mon besoin de solitude réunis. Je sors de ma chambre pour me rendre au réfectoire... fermé. Plantée devant le panneau « De 19 heures à 22 heures », je laisse ma colère monter en serrant les dents et les poings. Un « Putain de bordel ! » sort, sans que je puisse vraiment le contrôler, avant qu’une voix masculine derrière moi ajoute « Et merde ! ». Je me retourne pour le regarder : je connais ce type. Son nom ne me revient pas immédiatement, non, mais sa tête oui. Il a changé, c’était quand la dernière fois que je l’ai vu ? Et où ? Mais oui ! Je l’ai croisé plusieurs fois à l’hôpital... Oui ! Il épaulait le représentant d’un laboratoire qui nous vendait des drains ou des sondes urinaires, je ne sais plus. C’était un jeune commercial aux dents longues, même s’il n’était qu’en alternance à ce moment-là. Mais oui, je me souviens ! Un jour, il m’avait fait du rentre-dedans au bureau ! Malheureusement pour lui, moi, les commerciaux, j’en ai horreur. Sans doute, un instinct féminin me préservant de l’homme qui baratine à longueur de journée. De plus, quelques jours plus tôt, je venais d’apprendre ma grossesse. Je vivais sur un petit nuage où personne d’autre que mon chéri et mon futur bébé n’avait de place.

Nous nous regardons tous les deux en plissant les yeux, forçant notre mémoire à se souvenir de tout cela. Son nom me revient à ce moment-là :

— Maxime Fournier ?

— Élo... Élodie ? Élise ? Héloïse ! Héloïse ?

— Lesage.

— Héloïse Lesage, mais oui, bien sûr !

Un petit blanc s’installe : devons-nous nous faire la bise ? Nous serrer la pince ? Dans le doute, nous ne faisons rien. Nous redirigeons nos regards sur cette porte close en écoutant nos estomacs se plaindre. Il me regarde, ses yeux éclairés par une idée qui me soulage :

— On va en ville ? Peut-être qu’un kebab sera ouvert ?

— Ah oui, volontiers. Vous avez une voiture ?

— Évidemment, c’est mon outil de travail.

« Évidemment », suis-je bête. Je me retrouve donc dans sa voiture de fonction. Nous sommes légèrement distants, un peu intimidés l’un par l’autre : après l’avoir rembarré il y a huit ans, je ne revis plus jamais Maxime. Aujourd’hui, je le regarde discrètement conduire, il est devenu tout à fait charmant, voire très beau. Grand, mince, brun, les cheveux souples, ni trop courts ni trop longs. Des yeux d’un noir profond. Ses lèvres rosées, bien ourlées, dévoilent, quand elles esquissent un sourire, des dents parfaitement alignées, avec un écart de quelques millimètres entre les deux incisives supérieures. En fait, je n’avais jamais prêté attention à sa beauté à l’époque : il était encore trop jeune, pas assez mûr.

Arrivés au centre-ville, nous trouvons un kebab, dont le gérant, désagréable, nous prévient que nous ne pourrons pas manger en salle, puisqu’il est sur le point de fermer. Nous convenons d’un commun accord d’emporter notre dîner à l’hôtel. De retour dans sa voiture, je me demande si nous nous sommes bien compris :

— Je... euh... on le mange dans ma chambre ?

— Oui, ou bien la mienne, comme tu... vous... comme vous voulez.

— On peut peut-être se dire « tu » !

Il ne répond rien, mais un large sourire se dessine sur son visage de profil. Mon Dieu, comme il est beau ! N’ayant rien à perdre, je passe le reste du trajet à le regarder sans vraiment m’en cacher. Parfois, il s’en aperçoit. Il sourit et fait mine de regarder dans tous les rétroviseurs pour tâcher de retrouver un quelconque contrôle. Je le mets mal à l’aise, j’ai l’impression de le dominer, c’est une sensation tout à fait inédite et très agréable. Du haut de mon piédestal, je poursuis donc la conversation en le fixant du regard. Il me raconte qu’il a évolué sur le plan professionnel, il représente toujours son laboratoire, mais a changé de secteur. Sur le plan personnel, il est amoureux... Sarah, elle s’appelle, cette garce. J’accuse le coup, mais je ne peux m’empêcher de continuer à le regarder comme on regarde la vitrine d’une pâtisserie, ce type est un délice pour mes pupilles.

Nous nous installons dans sa chambre. La discussion se poursuit sur son lit, où nous mangeons. Il me parle de Sarah, il ne s’arrête pas. J’en ai marre. Mon envie de le déguster s’affaiblit aussi vite que nos frites ramollissent. La glace s’installe. Je n’ai pas le courage de la briser : il n’émet aucun signe d’attirance pour moi, la conversation me soûle. Je décide de l’avorter en quittant la chambre avec ma canette de Coca à peine entamée : « Bon, je te laisse, je dois me lever tôt demain. »

En effet, je me lève de bonne heure. Les éminents chirurgiens des quatre coins de la France viennent nous montrer leurs plus beaux Power-Point. Peut-être arriverai-je à voir la bite de l’un d’entre eux ? Reverrai-je le beau docteur Bensoussan ? Je m’habille alors de manière chic et féminine. Une robe noire évasée marquée à la taille, des collants, des talons hauts. Je relève mes cheveux en chignon pour ne pas être gênée, marque mon regard d’un trait d’eye-liner, appose le point final : un rouge à lèvres bordeaux, assorti à ma ceinture, elle-même assortie à mon vernis.

C’est probablement la journée la plus longue de toute ma vie. Je passe mon temps à regarder mon portable... Je regrette d’avoir supprimé mes applications de réseaux sociaux. J’avais fait le choix de me couper du monde, j’ai, en fait, l’impression d’être camisolée. Putain, je m’ennuie. Je passe en revue tout ce qui me reste sur mon portable : photos de mon fils, Pinterest, un coup d’œil sur mes scores Runtastic, les vieux textos de l’ex dont je suis encore secrètement amoureuse, les photos de son corps, de sa queue. Oh, LinkedIn ! Une nouvelle notification : je dépoussière l’appli, abandonnée depuis plusieurs mois, et y découvre que Maxime Fournier souhaite « faire partie de mon réseau ». Sitôt accepté, il m’envoie un message. On peut donc tchater sur LinkedIn, j’aurais dû la désinstaller aussi. L’acte manqué. Maxime propose qu’on dîne ensemble le soir même. À contrecœur, mes obligations professionnelles m’astreignent à décliner.

Le soir en question, nous le passons, Maxime et moi, dans le réfectoire du Campanile, séparés par deux tables. Mes patronnes m’ont demandé de rester dîner avec les chirurgiens, mais finalement, je n’ai pas l’impression de servir à grand-chose, tous m’ignorent, je suis transparente. Je regarde Maxime, en face, puis me décide à lui envoyer un message. « Alors ? La soirée est bonne ? » Il l’ouvre. Un sourire magnifique se dessine sur son visage. Le bas de mon ventre chauffe malgré moi, c’est physiologique. Il m’adresse un regard qui annonce la suite « Pas autant que toi ». Je suis perdue. La veille, son regard m’effleurait à peine, et là, il me drague. Bon. Ce n’est rien qu’un autre « fuis-moi, je te suis », ça m’arrive finalement très souvent. Je ne cherche pas à comprendre et profite de cette brèche pour tenter quelque chose. « Et encore, tu ne m’as pas goûtée... » Je tape ce message, hésite un instant. Il pourrait avoir un effet comique, mais aussi excitant. Encore une fois, je n’ai rien à perdre : j’envoie. Je le regarde l’ouvrir. Je m’imagine que ça va le faire durcir et ça m’excite. Il jette un œil sur son téléphone sous la table, reste bloqué un instant dans cette position avant de s’essuyer le front avec sa manche. Il me regarde le regarder. Il n’a plus l’air de ne plus savoir où se mettre. Après s’être regardés intensément pendant de longues secondes, je reçois sa réponse « J’aimerais tellement. »

O.K., pas besoin d’un dessin. Je me lève, mes yeux vissés dans les siens, me dirige vers les toilettes de la cantine en m’assurant qu’il voit bien où je vais et où je veux en venir. C’est un besoin impérieux, comme une envie d’uriner trop longtemps contenue. J’entre dans les chiottes. Je me lave les mains pour me donner un peu de contenance. J’entends la porte s’ouvrir, je vois Max apparaître derrière moi dans le reflet du miroir. Il s’approche doucement. Je commence à sentir son souffle dans mon dos. Mon cœur palpite. Penchée au-dessus de l’évier, je regarde toute sa beauté voulant entrer en contact avec mon corps. Il s’arrête au contact de sa braguette contre mes fesses. Dessous, je peux sentir une verge dure. Ma respiration s’accélère, les rougeurs envahissent ma poitrine et mon visage, témoins de l’incendie dont je suis victime. Je suis molle. Il est raide. Ses mains saisissent ma taille, mes hanches, pétrissent mes rondeurs postérieures. Il glisse ses doigts sous ma robe, les fait parcourir devant, ce qui l’oblige à se rapprocher de moi et à m’encercler tout entière avec ses bras. Il me caresse tendrement le sexe à travers mon collant imbibé de mouille. Là, il insiste un peu plus, ce qui manque me faire jouir. Il retire son doigt qu’il a volontairement humidifié de mon foutre et le porte à la bouche, me regardant dans les yeux à travers le reflet.

« C’est vrai qu’t’es bonne. » Il me retourne. Nous restons peu de temps face à face car Max n’a qu’une idée en tête : me lécher le sexe. Il s’accroupit, soulève ma robe, arrache en un tournemain mon collant à l’endroit stratégique. Il lèche ma petite culotte, l’aspire, juste là où elle est le plus souillée. Des voix se font entendre à proximité des toilettes. Je l’écarte d’une poignée de main dans ses cheveux incroyablement doux. « J’ai entendu quelqu’un, viens, on va là. » Nous nous enfermons dans une cabine dont la porte n’est qu’une mince planche détachée du sol d’une vingtaine de centimètres. Son visage face au mien dans cette « pièce » étriquée, je peux enfin assouvir mon envie d’embrasser sa bouche si bien dessinée. Je palpe son sexe dur à travers son pantalon et commence à me pencher pour le faire sortir. Monsieur m’en empêche. « Non, laisse-moi terminer s’il te plaît... »

Une personne entre dans la cabine d’à côté, Maxime me fait tomber sur les toilettes. Il s’accroupit à mes pieds ; notre voisine semble enlever le bas de sa tenue et s’installe sur les W.-C. Il écarte mes cuisses d’un geste brusque et dégage ma culotte sur le côté avec son index pour avoir vue sur mon sexe suintant. Il s’approche doucement. Son visage collé à ma cuisse, il effleure ma grande lèvre du bout de son nez. Il y sent mes poils enduits de ma mouille et de sa salive, il sépare mes nymphes du plat de sa langue. Cette caresse divine, appliquée de bout en bout sur ma fente, me fait sortir un gémissement incontrôlé ; notre voisine se racle la gorge avant de pester « Pfff ! ». Elle tire la chasse et nous laisse seuls, Maxime et moi, dans les toilettes de la cantine du Campanile.

Plus rien ne peut m’empêcher d’exprimer mon plaisir. Max introduit un doigt dans ma chatte trempée, puis un deuxième, qu’il enfonce au plus profond. Sa bouche s’attarde sur mon clitoris. Rarement, on m’a aussi bien léchée. Tantôt des coups de langue de haut en bas, tantôt circulaires, ses doigts n’arrêtent pas de gagner en puissance. Pour m’emplir un peu plus de douceur, j’attrape de mes deux mains ses cheveux bruns, sans pour autant presser son visage sur mon intimité, je préfère le laisser décider du rythme. Par quelques baisers entrecoupés de coups de langue appliqués sur mon clitoris, je jouis pour la première fois dans des toilettes, assise, cuisses largement écartées, muscles crispés. Je suis obligée d’écarter son visage : Maxime Fournier aime tellement lécher qu’il ne se soucie même pas de savoir si j’ai eu un orgasme, or mon clitoris commence à devenir trop sensible.

« Oh, pardon, tu as joui ? »

Ben oui, mon gars, et c’était fantastique. Je m’approche de son visage, lui débarbouille la bouche en le léchant comme une maman chat. Max se lève, m’embrasse, me souhaite un bon appétit avant de partir. Par réflexe, je tire la chasse d’eau, puis me lave les mains, en jetant un coup d’œil à mon reflet aux pommettes rosies.

J’ai dû m’absenter un peu plus longtemps que ce que je pensais : à mon retour à table, ma cheffe me suggère « Restez dans votre chambre, si vous vous sentez mal ». Maxime, toujours dans mon champ de vision, m’adresse au même instant un clin d’œil. Pas besoin de me le dire deux fois. Je me lève et les prie de m’excuser de quitter la table plus tôt.

Seule dans le couloir, j’envoie, par messagerie, mon numéro de téléphone portable à Max pour communiquer plus facilement. Il me répond donc par SMS « Déjà partie ? ». Je lui explique point par point le plan que je viens d’improviser : « J’ai simulé une intoxication auprès de mes collègues, je suis retournée dans ma chambre. Je me suis déshabillée, je suis actuellement complètement nue en train de tapoter ce message » avec, preuve à l’appui, une photo de moi face au miroir de la salle de bains. « Je vais prendre ma douche, tu me rejoins dans ma chambre d’ici 5 minutes ? » Je n’attends pas qu’il me réponde et m’engouffre sous la vapeur d’eau brûlante, toute guillerette à l’idée d’avoir un plan cul, ce soir, un plan cul expert en cunnilingus ! Le doute s’immisce en découvrant que je n’ai pas reçu de réponse en sortant de ma douche. Je vais à la porte vérifier qu’il ne m’attend pas : rien. Mon portable sonne enfin la réception d’un nouveau message : «  Je ne sais pas... ou alors on regarde une connerie à la télé ? » Bordel. Fuis-moi, je te suis. C’est une malédiction ! Je me suis tellement mis la fièvre toute seule, à m’imaginer baiser la moitié de la nuit avec un type magnifique (que je ne suis pas prête de revoir), qu’il n’est pas question que je passe à côté de cette occasion. Je me contente alors de répondre un « O.K. », dissimulant un plan B : je garde la serviette autour de moi, une serviette courte qui contient le strict minimum (de mes seins menus jusqu’au ras de ma touffe) et lui ouvre dans cette tenue lorsqu’il toque. Il est surpris : il bloque sur le pas de la porte. Je lui fais mine d’un « Oh allez ! Je sors tout juste de la douche... ne reste pas planté là, j’enfile un truc... » À ses joues cramoisies en me découvrant à moitié nue, alors qu’une demi-heure plus tôt il me dévorait la chatte, je comprends que j’ai, en fait, affaire à un timide compulsif. Il ne faut pas lui laisser le temps de réfléchir. Je fais des allers-retours dans la salle de bains, feignant d’avoir omis quelque chose chaque fois. « J’ai oublié ma culotte. » « Non, mais, vas-y, assieds-toi sur le lit. » « Merde, mon tee-shirt. » « Tiens, la télécommande est là, allume, choisis un truc. » Pour, au total, venir m’installer sur le lit à côté de lui, toujours vêtue de ma serviette blanche Campanile façon déesse gréco-romaine du pauvre, faussement captivée par le programme sur lequel il s’était arrêté : Les Infidèles... « Tiens, c’est marrant, lui dis-je, tu l’as déjà vu ? »

— Non, et toi ?

— Oui, au cinéma, quand il est sorti. On a raté la scène où il essaie de pécho une collègue à lui quand ils se retrouvent à l’hôtel pour un congrès. On devait être occupés à ce moment-là.

Il me répond par un sourire, les yeux rivés à l’écran. Petit à petit, je m’approche de lui, jusqu’à toucher ses doigts pour récupérer la télécommande. J’augmente le volume et garde l’objet en main. Obsédée par mon envie de Max, je me mets à caresser du pouce tous les reliefs de la zapette pour finalement... la branler. Maxime se tourne vers moi – je deviens nerveuse, je me tortille dans tous les sens – je me cambre au même instant, ce qui fait chuter un pan de ma serviette, laissant découvrir un sein et ma toison dans l’ombre du pan restant. Nous regardons tous les deux cette partie dénudée, un peu abasourdis. Moi, je n’ai – évidemment – aucune envie de rabattre la serviette. Je joue la carte de la nonchalance. Mon regard se promène entre ses cuisses, où je peux constater que le spectacle ne le laisse pas de marbre : une belle bosse pointe sous son pantalon de représentant de laboratoire soigneusement repassé. C’est trop pour moi. J’ai envie de sa queue. Je m’agenouille entre ses cuisses, malgré son feu rouge-orange, faisant définitivement tomber ma serviette à terre. Je frotte mon visage contre cette bosse qui semble aussi impatiente que moi de me rencontrer. Max écarte les cuisses, se cambre, souffle. Il est aussi excité que moi. Feu vert ! Je dézippe sa fermeture Éclair pour palper son membre rigide à travers son sous-vêtement, mon nez et ma bouche appuient mes caresses. D’un seul coup, il dégage mon visage de son entrecuisse. Feu rouge. Bordel ! « Je te préviens, il est pas comme dans les films... »

— Comment ça  ? Tu veux dire qu’il ne mesure pas vingt-cinq centimètres ?

— Non, c’est pas ça... c’est sa forme. Elle est... différente.

Cher Maxime... Tu vois Sacha ? Chasseur et dresseur de Pokémons ? Ben moi, c’est pareil, mais avec des bites.

— Même pas peur ! Fais voir ?

Maxime Fournier dévie son boxer pour déployer son sexe encore dur. En effet, sa forme est pour moi inédite. Courbée vers le bas, révérencieuse. Il bande à l’envers, en quelque sorte. Cette confiance qu’il m’accorde, et son humilité me touchent. Je sens mon envie se décupler. Maintenant, je veux connaître son goût, savoir comment il va remplir mes cavités, apprécier les sensations contre mes parois. Je saisis sa verge, je sens dans ma paume les palpitations de ses caverneux. Je tire doucement sa peau vers la base pour faire éclore son gland bien fendu. Une larme d’excitation perle de son méat. Je la recueille en emprisonnant ma friandise au chaud dans ma bouche. Une décharge se fait sentir dans son membre, il gonfle sous mes caresses buccales. Max ôte le reste de ses vêtements, il ne lui reste plus que son pantalon et son slip tombés à ses chevilles : enfin, je peux aspirer ses boules, les lécher, m’étouffer dans ses poils, sa chair, sa sueur. D’en bas, je regarde son beau visage, bouffi. Même les grimaces de plaisir qui distordent ses traits ne le rendent que plus beau à mes yeux. La veine sur sa tempe est aussi gonflée et crépitante que ce que j’ai actuellement en bouche. Je suis tellement reconnaissante de tout, de sa beauté, de son aveu, de sa timidité, de sa confiance, de son excellent cunni, que je l’engloutis totalement. Son gland cogne contre ma glotte, allant pêcher des filets de bave, son pubis archipoilu obstrue mes narines. Ça sent bon le sexe. Des larmes coulent de mes yeux. Son regard est plein de gratitude, et en même temps, il se cramponne sévèrement à mes cheveux de ses deux mains pour maintenir sa queue dans ma bouche et commencer à imposer son rythme. Il s’arrête quelquefois, à la limite de l’explosion, puis recommence en grognant.

Je profite d’un petit moment de faiblesse pour me décrocher de cette fellation qui m’excite beaucoup trop. J’ai l’impression que mon clitoris, mes lèvres, ma vulve, voire même mon utérus sont en manque. Je cours dans la salle de bains : je viens de me rappeler que, par miracle, j’ai gardé une boîte à peine entamée de vieilles capotes dans mon vanity case.

Je reviens, Maxime Fournier a dégagé le peu de vêtements qui lui restaient et m’attend, allongé, en branlant une queue encore tout à fait honorable. Je peux maintenant voir son corps dans son intégralité : il n’a plus rien à voir avec le jeune gringalet que j’ai rencontré il y a huit ans. Ses muscles et sa carrure, quoique modestes, se sont épanouis. Je crois bien que c’est la première fois que je vais me faire tringler par un si beau garçon. Je lui montre, victorieuse, mon préservatif. Max me le prend pour se le mettre lui-même – parfait. La protection enfilée, il se redresse, me prend par la taille pour me retourner comme une crêpe. Allongée sur le ventre, je lève bien haut les fesses pour lui montrer mon côté le plus obscène : mon gros cul, l’auréole brune autour de mon petit trou, mes lèvres surgonflées, mes poils dégoulinants de jus. J’ondule lascivement, attendant avec impatience un coup de queue libérateur. Max caresse tout ce que je lui montre. Ça me rend encore plus dingue d’envie... Ses doigts glissent dans ma raie humide qu’il écarte, sur mes hanches, visitent mes nymphes, frôlent mon clitoris chargé.

Il s’approche de moi. Je le sens à ses poils pubiens qui chatouillent mon derrière. Je me cambre à mon max, écarte à fond les cuisses pour qu’il me prenne là, tout de suite, maintenant, en levrette. Il glisse sa bite avec une infinie lenteur, quel salaud, mais avec tellement d’assurance et une telle dextérité au bout de ses doigts posés sur mon clito et sur mon anus... j’en pousse un long gémissement de plaisir, aussi long que son engagement au fond de ma chatte. Le rythme de ses coups de bassin est celui d’une vieille locomotive, d’abord lent, mais puissant. Il gagne en vitesse petit à petit. Maxime Fournier s’approche de mon oreille, se met à dire des cochonneries « C’est ça que tu voulais hein ? », puis à me tirer les cheveux en arrière comme j’adore, « C’est ma queue au fond de toi, hein? », je ne peux m’empêcher de lui répondre en boucle « Oui ! Oui ! Oh oui ! », ce qui a l’air de le rendre hystérique : une pluie de claques s’abat sur mon cul. J’en crie plus fort, ne sachant où s’arrête la douleur, où commence le plaisir. Il approche de nouveau sa bouche près de mon oreille, me susurre quelques saloperies avant de me demander « Il te reste combien de capotes ? ». Ma réponse (« Assez pour toute la nuit ») lui permet de lâcher les vannes en ne manquant pas de me fesser et de me traiter de « petite salope ».

Je suis réveillée par le brouhaha du couloir et des chambres voisines. C’est le matin. Sur ma table de nuit, deux verres de vin. De l’autre côté, des cadavres de bouteilles de bière. Des capotes jonchent le sol, je retrouve la boîte sous les draps. Pas de Maxime. Mon téléphone portable n’affiche aucun message. Je suis troublée le reste de la journée sans jamais voir l’ombre de Maxime Fournier. J’attends le délai légal des pauvres meufs en manque : vingt-quatre heures après notre affaire, je lui envoie un texto : « Salut ! Tu es déjà parti ? Je ne t’ai pas vu aujourd’hui. » « Ouais c’est ça, je suis parti acheter des clopes, lol. » Son petit air désinvolte me déplaît au plus haut point. J’attends quelques minutes avant d’essayer de prendre un air détaché : « O.K. Bon, c’était cool, en tout cas. Et ne t’inquiète pas, what happens in Brive-la-Gaillarde stays in Brive-la-Gaillarde ! » « Bah ouais, de toute façon, il s’est rien passé. Et si ma copine me demande, je raconterai la vérité : je me suis vidé les couilles en pensant à elle. » Élégant. Je crois que c’est la première fois que je me fais baiser par un mec aussi classe.

Dans cette ville rouge

Rita

Il fait déjà nuit. Je ne connais pas cette ville, Montrouge, et je me perds dans ses rues. Mon GPS ne trouve pas l’adresse indiquée, et je fais des tours et des détours. Cette station-service, trois fois que je passe devant. La prochaine fois, je m’y arrête pour demander mon chemin. Déjà que je ne voulais pas bosser dans ce nouveau secteur... Ce premier déplacement ne présage rien de bon.

J’en ai marre de tourner en rond. En plus, dans le coffre, ça fait un bruit d’enfer. J’ai mal rangé les échantillons qui se baladent de droite à gauche. Commerciale... Je crois que je vais arrêter ce boulot. Ras-le-bol d’être tout le temps sur les routes, dans ces hôtels formatés, avec ces gens cravatés. Ras-le-bol de ne passer que deux jours par semaine chez moi. Mes enfants, presque majeurs maintenant, grandissent sans moi. Mon mari fait sa vie tout seul. Et les week-ends, il n’y a même plus de place pour moi. Ils ont leurs habitudes et je n’en fais pas partie.

Cette ville a l’air pourrie. Les façades sont creuses, le bitume est rogné, les arbres perdent leurs feuilles et les lampadaires sont complètement bancals. Il n’y a pas un restaurant d’ouvert, pas un camion de vente à emporter, pas un troquet. C’est le désert, avec des rues qui se ressemblent toutes, sans un panneau correct.

Je suis perdue dans ce labyrinthe minable, je vais faire demi-tour et retourner dans la ville précédente qui m’avait l’air plus accueillante.

Je tombe finalement sur lui. Sur cet hôtel mentionné sur ma feuille de route : Le Rouge-Gorge. C’est un tout petit établissement, genre auberge de charme, rien à voir avec les Formule 1 dont j’ai l’habitude.

Il n’y a pas une voiture sur le parking. Pas un chat sur les murets. Pas une étoile dans le ciel. J’ai le bourdon. Je veux rentrer à la maison, même si là-bas ce n’est pas mieux, et qu’ils sont sûrement tous devant leur écran à l’heure qu’il est.

La porte de la réception résiste, et je m’apprête à donner un grand coup de pied dedans lorsqu’une jeune femme m’ouvre. Je ne bouge plus, figée par cette vision angélique. C’est une poupée qui me fait face. À la chevelure blonde et ondulée, aux pommettes roses, aux grandes billes bleues, à la peau laiteuse, à la robe rebondie et au sourire brillant.

Face à elle, je me sens vieille, fade, chiffonnée. Je suis obligée de baisser les yeux devant tant de beauté. De sa voix douce, elle m’invite à la suivre. En une seconde, j’oublie l’asphalte pourri, la nuit noire, le vent froid et cette ville dégueulasse. Je suis enveloppée. Par cette femme. Et par ce lieu. Le vestibule est comme une boîte à bonbons. Tapissé de velours rouge, habillé de voile pourpre, avec des miroirs et des bougies partout, des guirlandes lumineuses, on s’y sent tout de suite bien. Un cocon. La tenue de la demoiselle est particulièrement légère, recouvrant à peine la moitié de ses cuisses et de sa poitrine. Moi, qui d’habitude n’aurais pu m’empêcher de trouver cela vulgaire, j’aime bien. J’aime beaucoup même. C’est réconfortant, cette silhouette presque nue au milieu de ces drapés. Ce décor kitch m’aurait également déplu en temps normal. Mais ce soir, il me sied parfaitement. Me détend. Il me change de notre salon épuré au mobilier noir et lisse, aux coussins parfaitement alignés, aux commodes vides et aux murs blancs. Ici, les parois sont recouvertes de miroirs, mais aussi de tentures, de photographies, d’objets incongrus.

La réceptionniste se présente :

— Je m’appelle Marie. Mes parents voulaient faire de moi une vierge, mais ils se sont carrément plantés. Trop de sperme sûrement...

Décontenancée par sa remarque, je fais mine de m’intéresser aux cadres. Et c’est là que je réalise... Les photos exposées sont des gros plans. De phallus, de vulves, de clitoris... Instinctivement, je baisse les yeux, un peu honteuse. Puis je réalise que j’ai quarante ans, qu’il n’y a personne pour me regarder, me juger, et que je peux me laisser aller à cette contemplation lascive. Alors, sous l’œil complice de Marie, je découvre l’étrange exposition. Les clichés sont bruts, et en même temps, très esthétiques. Il y a de la couleur et du noir et blanc, des petits et grands formats, certaines images sont légendées : Chatte sur un toit brûlant, Q, Mangez-moi, Sur ma queue... Entre les cadres, il y a aussi des sculptures phalliques et débridées, des objets dessinés pour le sexe, des cordes, des lacets... Je suis complètement hypnotisée par cette galerie pornographique. Je me sens si bien. Tellement à ma place dans cet antre du désir que je ne me pose pas la question de savoir comment j’ai pu passer du Formule 1 au Rouge-Gorge.

Je savoure. Marie, me sentant en confiance, me parle sans retenue :

— C’est beau, toutes ces bites et ces trous. J’adore ça, moi, le cul. Mes parents, ils m’ont foutue dehors à l’âge de seize ans parce qu’ils me prenaient pour une tarée tellement j’étais une obsédée sexuelle. C’est vrai que je me masturbais partout, tout le temps, je baisais avec tout le monde, même avec les copains de mon père, j’y résistais pas. Mais c’est pas ma faute, c’est tellement bon, tout ça. D’ailleurs, si t’as envie de baiser, je suis partante.

Je ne réponds pas, complètement abasourdie par sa réplique, son histoire, ses mots. Elle reprend :

— Tu me donnes ta carte d’identité, s’il te plaît.

Je m’exécute en ne lâchant pas son décolleté des yeux. Je me sens toute bizarre. Mais tellement à ma place. Et cette Marie... J’aime sa vulgarité. J’aime cette dépravée dans ce corps de poupée. Tout ça me chauffe. Le souffle glacial de la nuit est loin, et c’est une chaleur torride qui s’empare de ma bouche pour descendre de façon fulgurante jusqu’à mon entrejambe. Je mouille. Je dégouline même. Savourant cette sensation humide, je signe le formulaire.

— Je vais t’installer dans notre plus belle chambre. Il n’y a personne, ce soir, autant que quelqu’un en profite !

Je suis son cul qui se tortille marche après marche, et je sens que le mien ondule de plus en plus. Les médocs du labo pour lequel je bosse, la nostalgie de ma petite maison, de mes grands garçons, l’envie de changer de métier, tout ça a disparu. Seul m’importe son cul. Et le mien.

— Voilà ! T’as vu ? Elle est chouette, cette piaule !

« Chouette »... Candide Marie... qui, vêtue comme une pute, parle comme une fillette. J’adore. J’adore sa fraîcheur naïve, son visage angélique, son corps de pin-up. Je jette un œil à la chambre. Elle est à l’image de l’établissement : dorure, fourrure, décoration tape-à-l’œil... érotique. Je balance mon sac sur un des sofas languissants, je me sers un grand verre d’eau. Toute cette luxure m’a donné soif.

— Tu veux du vin ? s’empresse de me demander mon hôtesse de charme. Ou du champagne, du rhum, du whisky ?

— Rhum ! je réponds sans hésiter.

J’adore le rhum. Sûrement parce qu’il me rappelle ces vacances exotiques où Pierre et moi nous sommes rencontrés. Quinze jours de folie, où nous étions libres et sauvages. On dormait nus sur les plages, on faisait l’amour entre les rochers, derrière les palmiers, sous la pluie tropicale. Assoiffés d’amour et de sexe, nous étions sans arrêt en train de nous baiser, nous lécher, nous sucer. J’avais toujours envie de lui baisser son jean, et lui avait toujours une bosse sous son pantalon. C’était il y a vingt ans... Nous sommes bien maintenant, mais ce n’est plus pareil. On se donne encore du plaisir, mais je n’ai plus de désir. Ou rarement. Il est rare que je sente mon esprit divaguer, la fièvre monter, mon entrecuisse s’humidifier. Quand je suis dans le lit, que je me frotte contre lui, qu’on se caresse, ça fonctionne, mais en dehors de ça...

— Rhum !

Marie me sert un verre... je fais cul sec. Je regarde les flacons de shampoing posés sur la tablette de la salle de bains entrouverte, les serviettes minutieusement alignées, le règlement de l’hôtel affiché à la porte, le mot de bienvenue posé près de la télécommande, et je me dis que cette pièce est parfaite. Que ce cube isolé, dans cet hôtel hors norme, dans cette ville inconnue, me convient parfaitement. Et que ce soir, je vais profiter de cette parenthèse. Ma part animale refait surface, elle s’installe. Plus louve que brebis, je lance sans hésiter :

— Marie, montre-moi tes seins !

Ma tendre bergère me répond par un sourire coquin. Elle pose son cocktail sur le plateau, déboutonne le haut de son corsage. Les boutons sautent, et sa poitrine se dénude. Ses seins, deux fois plus gros que les miens, me font face. Ils sont parfaitement ronds, parfaitement blancs, leurs aréoles parfaitement roses et dessinées. Je les regarde un moment, hypnotisée par ces merveilleuses friandises. Ils sont comme deux bonbons. On les devine sucrés et acidulés.

Je m’approche, me penche, en prends un du bout des lèvres. Mes mains ne le touchent pas. Juste ma bouche embrassant le mamelon. Ma langue cherchant le téton. Je le tète... je sens mon désir m’envahir. Je perds vite de ma délicatesse, et ma faim grandit. Ma langue se durcit. Mes dents se mettent à mordiller. Je sens le souffle de Marie qui s’emballe. Le mien aussi. Savourant ma proie docile, je continue mes explorations. Mes mains s’en mêlent, tâtent cette poitrine tendre et opulente. Puis elles s’égarent. Rejoignant les courbes de ses hanches pour se glisser sous le bas de sa robe, atteindre sa croupe de poupée. Sa cambrure est divine. Son cul large et moelleux. Je le caresse, je le malaxe. Puis, complètement obsédée par lui, je demande à ma belle ingénue :

— Marie, baisse ta robe, retourne-toi et penche-toi sur le lit.

Elle ne porte pas de sous-vêtement. Une fois la robe à terre, il n’y a plus que son corps d’opale, courbé sur le couvre-lit rouge. Cette couleur virginale, associée à son visage d’ange et à sa peau délicate, pourrait m’intimider. Me donner l’envie de me blottir. Mais c’est tout le contraire... De la voir dans cette position, cambrée, dos à moi, ses boucles blondes dégringolant sur ses épaules charnues, m’offrant son cul, je n’ai qu’une envie, la pénétrer. J’observe un moment sa fente qui, grâce à son buste penché sur ses jambes tendues, s’est élargie. Elle est trempée. Et je peux tout voir. La corolle sombre de son anus palpitant, l’entrée de son vagin gourmand enveloppé par ses lèvres gonflées et le bout de son clitoris, en érection, lui aussi, brillant comme une friandise.

Ce n’est pas ma première expérience avec une femme. J’ai eu quelques aventures avec des femmes avant de rencontrer Pierre. Mais c’était il y a si longtemps. Quel plaisir de pouvoir à nouveau y goûter ! Affamée, j’arrête là ma contemplation et je me dirige vers son cul. Je passe d’abord ma main le long de sa fente. Je passe plusieurs fois. Flirtant avec ses trous, glissant sur sa mouille. Mes doigts s’emballent et cherchent. Ils reniflent cette chatte. L’explorent. Je sens Marie qui se tortille et pousse des gémissements proches du miaulement. Ses halètements m’appellent. J’enserre ses cuisses de mes mains et je plonge mon visage dans sa fente. Mon nez renifle le trou de son cul. Mes lèvres embrassent les siennes. Ma langue explore son vagin, lèche son clitoris. Je suffoque, j’ai l’impression que, parfois, je grogne comme une bête. Mes râles graves répondent à ses petits cris aigus. Mes cheveux noirs s’emmêlent à sa toison blonde. Ma peau tannée cherche sa peau d’albâtre.

J’entends sonner le téléphone de la réception. Marie aussi, mais elle s’en moque. La coquine a d’autres priorités. Et prendre son pied en est une. Elle est trempée, elle est dilatée... Je me balade entre ses fesses, je dégouline, moi aussi. Il faut que je me déshabille. Je me recule, commence à ôter mes vêtements. Marie se retourne, elle m’aide. Tout va très vite. Dans le désordre. Nous sommes impatientes. Nos corps nus se plaquent l’un contre l’autre. Nos bouches s’embrassent, nos tétons dressés se frottent, nos ventres se respirent, nos pubis se cherchent.

Allongées sur le lit, Marie se met au-dessus de moi et descend rejoindre ma chatte. Je ne suis pas épilée, ma toison est dense et noire. Mais ça ne semble pas gêner ma poupée. Bien au contraire, une fois sa tête entre mes jambes, je la sens encore plus goulue. L’ange blond est moins naïf qu’il y paraît. Cette Barbie est une experte. Ses doigts remplissent mes orifices et les font vibrer. Sa langue, tantôt dure tantôt douce, titille mon clitoris à la perfection. Mon corps se contracte. J’ai des décharges électriques qui me traversent. Je me mords les lèvres. J’en veux plus. Encore plus.

— Donne-moi ta chatte.

Marie, sa bouche toujours sur mon sexe, vient se mettre à califourchon sur mon visage. J’admire quelques secondes sa fleur lascive, puis je la dévore. Perdant mon index, mon majeur, mon annulaire dans ses profondeurs.

Emboîtées sur ce lit rouge. Dans cette chambre rouge. Dans cet hôtel rouge. Nous nous branlons. Femmes libres. Femmes impudiques. Femmes sauvages. Femmes coquines. Femmes cochonnes. Femmes obscènes. Reines. Nous jouissons.

Nous jouissons.

Étendues sur le lit. Puis debout, contre le mur aux tapisseries fleuries. Moi, avec mes doigts se réunissant pour devenir une queue. Pour la pénétrer avec douceur d’abord. Puis de plus en plus fort. Jusqu’à ce que ma paume claque contre son sexe. Sans retenue. Bruyamment. Je la secoue, et elle aime ça.

Sur la commode contre le miroir. Je suis assise, les jambes écartées, le con offert, en sueur. Elle ouvre le tiroir et choisit parmi les objets mis à disposition par cet hôtel sulfureux. Elle prend sans hésiter un plumeau violet qu’elle passe et repasse sur ma peau érectile. Elle s’attarde sur ma fente qui jubile. Quelle extase, ces plumes légères qui discrètement font monter la sève ! Je dégouline. Elle le voit, sourit et vient me lécher avec soif. Elle choisit ensuite un godemichet. Qu’elle promène sur mon corps. Qu’elle suce. Qu’elle me fait sucer. Et qu’elle introduit dans mon vagin. Elle fait ça tout doucement, en me regardant droit dans les yeux. Elle me branle en même temps, et je sens mon orifice qui se dilate, savoure chaque centimètre de la bite en plastique.

Je jouis. Elle jouit. Nous jouissons plusieurs fois. Et nous terminons la soirée dans un grand bain moussant en écoutant un album de Sade.

Le lendemain, Marie me raccompagne jusqu’à ma voiture. Elle me demande quand est-ce qu’est prévue ma prochaine tournée. Je lui réponds :

— À la fin du mois.

— O.K., cool. Ce ne sera peut-être pas moi, on tourne à la réception. Il y a Olivier, Martin et moi. Mais tu verras, ils sont chouettes.

J’aime ce mot « chouette » dans la bouche de Marie car il est plein de promesses. Il rime avec branlette et sucette. C’est un mot pervers, en fait. Un mot qui transpire le sexe. Comme cette chambre rouge. Dans cet hôtel rouge. Dans cette ville rouge.

Musique de chambre

Eugénie Kraft

« D’avoir vécu le cul

Dans l’herbe tendre

Et d’avoir su m’étendre

Quand j’étais amoureux

J’aurai vécu obscur

Et sans esclandre

Nananana... »

Elle chantonne en fermant la porte de sa chambre. Sa robe jaune éclate sur le tapis autrefois bordeaux de l’escalier. Ses espadrilles cherchent l’équilibre sur les marches qui craquent. Elle fait sautiller ses bracelets en rythme avec la musique qu’elle fredonne. Elle est fraîche, heureuse. C’est son premier matin à Saint-Germain-La-Blanche-Herbe.

— Vous prendrez un petit déjeuner, Mademoiselle Halle ?

— Volontiers.

Elle prononce le mot en marquant la dernière syllabe. Elle a gardé les intonations de son père, cet ingénieur allemand fou de poésie au point d’en épouser sa Française de mère, qui elle-même se prenait pour une hippie américaine déclamant du Patti Smith, mais en plus champagne, parce qu’on veut bien être excentrique, mais pas déchoir quand on est une de Breuille.

— Installez-vous dans la salle à manger, je vous amène ça.

Elle passe le chambranle fait de lourdes poutres, et entre dans une salle, qui est peut-être faite pour manger. Au vu de la décoration, elle n’est pas vraiment sûre que ce soit sa destination première. Rien à voir avec la longue pièce où la table toujours nappée trônait bien encadrée par les chaises et les vaisseliers de son enfance. Là, elle sent la vieille étable qui a été réagencée dans les années 70. D’ailleurs, tout l’hôtel respire cette restauration. Le parquet défoncé au sol, les tables recouvertes de nappes en toile cirée orange, avec d’immenses tiges vertes et des pivoines rouges dessus, les chaises en paille au dos raide, les murs qui furent blancs, les étagères partout, et les bibelots erratiques : livres anciens, outils de travail en fer forgé, inoxydables cafetières à bouillon et petites fleurs, peluches d’ours en foin et les inénarrables cartes postales des clients. Dans la lumière jaune qui traverse l’unique fenêtre, elle aperçoit un homme, la quarantaine bedonnante, la moustache qui frise encore le XIXe siècle, attablé en train de lire son avenir dans une omelette tout en se délectant du présent dans la presse. Elle choisit de se mettre à l’autre bout de la salle, c’est-à-dire deux tables plus loin. Il lève la tête quand elle bouscule sa chaise pour se glisser à table. Elle hoche la tête. Elle est aimable.

— Et voilà pour la belle étudiante !

La matrone déballe comme un cadeau le contenu de son plateau sur la table : un pot de café bouillant qui sent la chicorée, un ramequin de marmelade orange, dont rien n’indiquait le fruit originel, huit portions de beurre empaquetées d’aluminium doré, deux croissants, des œufs brouillés, une saucisse et du bacon frit, et pour la vitamine, un verre de jus de pommes un peu trouble.

— Merci beaucoup.

— Oh, mais c’est normal, c’est un petit déjeuner normand. Et ne vous inquiétez pas, je ne l’oublierai pas sur la note, dit la patronne avec un clin d’œil.

L’énorme bouchée de croissant, qu’elle peine à avaler, obstrue le sourire qu’elle donne en réponse. Elle a faim, tellement faim. Elle veut tout goûter, tout dévorer, se gaver. Parce que c’est son premier matin à Saint-Germain-La-Blanche-Herbe, et qu’elle attend cela depuis six ans. Six années à écouter des professeurs rabâcher sans enthousiasme les bases de la grammaire, l’analyse de littérature comparée, les bases de la rhétorique et les fondements de la littérature contemporaine. Six années à assister à des séminaires sur des sujets aussi passionnants que « Posture de l’auteur contemporain face à l’essentialisme identitaire, imposture médiatique ou valeur littéraire intrinsèque ? ». Six années à rédiger des copies sans passion, mais avec rigueur, un mémoire avec talent mais désintérêt. Tout cela pour pouvoir enfin commencer sa thèse, à 26 ans, sur le seul sujet littéraire qui l’intéresse : « Sujet Angot ». Et aujourd’hui, c’est le premier jour du reste de sa vie avec la reine Christine. Aujourd’hui, elle va avoir accès au saint des saints : l’abbaye des Ardennes où sont conservés tous les manuscrits des auteurs contemporains.

La moustache à côté plie cérémonieusement son journal, inspire profondément avant de se lever raide de sa chaise, le ventre râpant contre la toile cirée. Il remonte discrètement la ceinture de son pantalon et tire sur sa chemise, avant de fermer le bouton de sa veste en velours. Il la salue d’une main à chevalière qui frôle sa joue avant de s’éclipser derrière son dos d’un mouvement ample et se fraie un chemin en crabe jusqu’à la sortie. Elle continue à découper des morceaux de croissant avec ses doigts qu’elle fourre dans sa bouche comme une barbe à papa.

Le sac en bandoulière, elle se présente à l’entrée du parc de l’Abbaye. C’est toujours majestueux et calme, les parcs ecclésiastiques. L’Église a le sens du patrimoine. Mais rien qui impressionne vraiment une de Breuille. Elle a le pas primesautier et l’allure martiale quand elle passe la porte de l’Institut mémoires de l’édition contemporaine, installé dans l’abbatiale, où les vitraux éclairent des rangées de bibliothèques, des tables de chercheurs et des piles de cartons. D’ailleurs, la pile Christine Angot est de douze cartons, et elle les ouvre tous comme des cadeaux, les uns après les autres, plongeant un œil gourmand sur chaque imprimé. Elle les caresse, les respire. Elle s’émerveille devant l’écriture manuscrite, sans rondeur excessive. Toute la journée, elle volette d’une page à l’autre, à la recherche de rien. Elle s’imprègne, elle absorbe la joie de la rencontre amoureuse entre l’auteur et elle. Elle est amoureuse de ces cartons pleins de mots qui ne sont que pour elle.

Éperdue d’exaltation, elle fait chanter la clochette de la porte de l’hôtel, tard dans la soirée. Personne n’est là pour l’accueillir, elle est seule avec le parfum de l’encre de Christine. Elle avale les escaliers qui montent à sa chambre, salive de glisser sa clé dans la serrure comme une enfant qui rejoint sa cabane secrète. Avec chatterie, elle s’allonge sur le petit lit à couverture piquante à carreaux rouges et verts. Les yeux au plafond, elle se perd dans les poutres, les craquelures de peinture et le silence. Dans sa tête, c’est une ritournelle mêlant Beyoncé et Christine « Who run the world ? Christine. Who run this motha ? Angot ». Elle fredonne sans même s’en rendre compte, se roule, se déplie, frotte ses jambes l’une contre l’autre, les lève, les redescend. Elle se fait son cinéma, sa bande-son. Elle dirige son rêve, se voit si sexy dans une petite robe noire, avec son rouge à lèvres coquelicot, assise dans un fauteuil rouge, et en face... Christine. Elle l’interviewe, la mijote, la fait même rire. Miracle de la complicité, Christine chante : « Je sais bien que tu m’adores, Bambino / Et que j’ai de jolis yeux, Bambino / Mais tu es trop jeune encore pour jouer mon amoureux. » L’ombre de ses mains fait des arabesques entre les roses bleues de la tapisserie. Elle ferme les yeux. Ses mains descendent sur ses petits seins... elle les pose en corolle, les pouces sur ses tétons. Ils se dressent et poussent la chanson du désir. Elle déboutonne sa robe. Ses mains froides font gonfler le duvet de sa poitrine. Elle les fait descendre sur son ventre. Son film est à peine perturbé par le bruit des gonds qui crissent, des pas feutrés, et de la poignée qui se referme avec discrétion. Le voisin ne veut pas la déranger. C’est la moindre des choses pour un gentleman. Ses paupières se crispent l’une contre l’autre pour ne pas perdre le fil. Sa main lutte avec l’élastique de sa culotte.

Elle ouvre les yeux, écarquillés, d’un seul coup. Le bruit lui parvient de la chambre à côté. Une énorme pétarade. Une série de pets dantesques, comme si le colon de cet homme était une rivière de pierres qui roulent. Et aucune mousse pour atténuer les chocs. Un souffle qui cravache l’oreille jusqu’à la douleur. Puis, comme un lapin mitraillant des crottes dans un dessin animé, une série de tout petits pets secs, claquants. Elle les compte : un, deux, trois, quatre, cinq, six, sept. Enfin, un soupir, un de ces gros soupirs que l’homme soulagé laisse sortir de lui. Éberluée, ses lèvres se pincent. Elle se retient, elle veut rire, exploser, mais si elle l’entend péter, il l’entendra se moquer. Elle est trop bien élevée. Comme aurait dit Mère : « Nul ne peut se prévaloir de ses propres turpitudes. » Tonitruante, la turpitude, quand même. Surtout pour un gentleman. Elle glousse. Les deux mains sur la bouche pour que le son ne signale pas au gentleman voisin son témoignage auditif de ce moment de relâchement.

Sous la douche au pommeau branlant, elle savonne sa nuit, au milieu des céramiques bleu piscine. En pleine forme, elle enfile un jean, un tee-shirt bâillant et ses espadrilles. C’est une belle journée, elle va travailler, sur l’amie à la plume acérée, Angot adorée. Dans la salle à manger de l’hôtel, la moustache est déjà attablée. Le voir la fait sourire, elle décide même de s’installer à la table à côté de lui, en face. Consciencieusement, il mâche longuement un bout de tartine, s’essuie de sa serviette en papier pliée le coin de la bouche, avant de hocher la tête dans sa direction. Elle lui répond sur le même mode. La matrone pose devant elle le même petit déjeuner que la veille, la confiture ayant changé de couleur pour virer au rouge. La moustache en profite pour redemander du café et un fruit, si possible. C’est bon, les fruits, c’est plein de vitamines, et de fibres pense-t-elle. Elle pouffe dans son café. En le regardant de près, il a des yeux bleus pailletés d’or très élégants, qui s’étirent vers la tempe avec délicatesse. Ses cils presque blancs forment une haie sablonneuse à ses pupilles extrêmement fixes. Il a aussi de ravissantes mains, aux ongles roses polis, avec des petites taches de rousseur sur la peau translucide sur les veines bleues et gonflées. Il pèle sa pomme avec une fourchette et un couteau, avec grâce. Elle enfourne sa saucisse frite entre deux bouts de pain, et son vulgaire sandwich à la main, file vers l’abbaye.

Avoir compulsé et annoté le quart d’un carton d’archives de Christine lui a pris la journée. Et bien qu’elle soit tombée sur les correspondances de l’auteur, elle en tire une certaine déception. Christine semble une femme normale, comme vous et moi. Quand elle écrit à ses proches, pas de sublimation, mais de la constipation. Bref, les tracas de la vie quotidienne. Un peu déçue de ne pas avoir touché au sublime de la poésie, elle décide de se consoler en rentrant à l’hôtel pour se toucher tout court. Un orgasme, et ça repart. Dans sa petite chambre, la nuit qui tombe rend les entrelacs de la tapisserie d’un mauve mortuaire. Elle se déshabille, se glisse sous les draps, ferme les yeux. Elle sait comment faire, vite et bien. Une main sur un sein, l’autre sur son clitoris, elle expire profondément, lance la machine à orgasme : son imagination. Ça coince, ça grippe, il y a un grain de sable dans la machine. Elle se rend compte qu’elle est en train de guetter. Elle est à l’affût. Le cliquetis de la poignée voisine ne tarde pas. Elle semble à l’arrêt, attendant l’événement. Et elle ne va pas être déçue. C’est un festival baroque qu’il lui livre, les trompettes de l’estomac, les grandes orgues de l’intestin.

Cela commence comme le quatrième mouvement de la Symphonie du Nouveau Monde de Dvorak, deux pets en ronde de la même note plutôt grave avec une longue pause entre les deux, puis les mêmes, mais plus rapprochés, répétés cinq ou six fois, et l’envolée, le lyrisme, un immense pet qui vrille avec les aigus sur la fin. Le mouvement se radoucit avec des sortes de vents qui fuient dans les branches de sassafras, avant de reprendre avec vigueur la partition de la grosse caisse. Elle agrippe sa couverture des deux mains pour s’empêcher d’applaudir tant de musicalité. Elle étouffe dans le drap son rire, son corps se secoue au rythme de ce Dvorak pétomane. Elle hoquète, pleure, retrouve le chemin de la vie sans contrainte ni ennui. Elle a la bouche immense du sourire de vivre. Elle cale les oreillers sous sa tête, respire librement, profite du moment. Elle imagine les fesses de cet homme comme des joues d’ange qui soufflent dans les trompettes des églises. Deux fesses bien blanches presque translucides, avec un léger duvet blond-roux, qui leur donne un aspect doré à la lumière. Deux fesses bien rondes comme de gros pomelos, fermes et juteuses. Elles se creusent sur les côtés quand elles se contractent, se préparent, retiennent. Cela casse leur rondeur parfaite, mais cela les remonte et marque les fossettes du dos.

Elle a envie de suivre leur ligne du bout des doigts, avec l’ongle, comme sur un marbre. De placer ses deux mains en dessous pour les soutenir, juste au pli, pour qu’elles se détendent. Et souffler sur ses joues d’ange pour qu’elles lui jouent leur musique. Alors, les fesses translucides rosissent légèrement, retrouvent toute leur rotondité souple et laissent échapper le vent de la musique. À chaque mouvement de la partition, elles claquent plus ou moins vigoureusement l’une contre l’autre pour marquer le rythme. C’est en imaginant sa tête posée sur ses fesses chantantes qu’elle s’endort, humide et pleine d’envie.

Au petit déjeuner, elle rosit quand il la regarde. Elle plonge dans son café pour ne pas lui montrer sa gêne. C’est un comble, mais c’est elle qui se sent honteuse d’avoir été le témoin volontaire du moment de bien-être de la moustache, embarrassée d’avoir imaginé son cul, d’y avoir pris du plaisir. Lui, immuable boit son café le petit doigt levé. Elle traîne devant ses œufs brouillés. Il se lève, s’apprête et se fraye un chemin entre les tables. Son cul et sa bedaine créent une tension ronde au pan de sa veste. Elle ne peut s’empêcher de fixer ce cul imposant et rebondi quand il frôle la toile cirée de sa table. Elle le suit même du regard fixement quand il s’éloigne. Elle secoue la tête, pour chasser cette pensée dissonante. Et pourtant, cela la fait sourire. Toujours guillerette, Dvorak en tête, elle repart compulser les archives de Christine.

Sur le chemin de l’hôtel, elle est irritée. Dvorak sonne de façon beaucoup plus martiale dans son esprit. Toute la journée, elle a lu toutes les lettres du carton 3. Elle a eu droit à tout : écrire, c’est apprendre à désécrire, le rapport entre réel et fiction, les endives, le jambon, la mandarine, tout. Elle s’est fait chier comme elle ne pensait pas pouvoir le faire. Cela ne devait pas être comme cela, cela devait être sublime, forcément sublime. Dans sa chambre, elle fait les cent pas. Qu’est-ce qui cloche avec elle en ce moment ? Elle est agacée : tout ce qui est de l’ordre de l’épure, de la théorie, de l’intellect lui semble maintenant de la posture, voire de l’imposture, et tout ce qui est de l’ordre de la banalité de la vie lui semble désincarné d’ennui, pauvre d’imagination. Elle est insatisfaite. Elle étouffe. Elle veut de l’air. Le pas feutré de la moustache sur le tapis élimé lui coupe d’abord le souffle. D’un bond, elle est à la porte, l’ouvre en tornade.

— Bonsoir, dit-elle en expirant.

— Bonsoir, Mademoiselle Halle, répond la moustache interloqué en introduisant la clé dans la serrure de la porte de sa chambre.

Elle se colle au chambranle de cette dernière. Il entrouvre celle-ci avec parcimonie. Elle le fixe, bêtement, muette. Il hésite, elle halète. Il ouvre grandement la porte et semble absorbé par la pièce. Elle se précipite dans son sillage, le pousse et claque la porte derrière elle. La moustache vire au rouge, il est abasourdi. Elle est tout ouïe, mais rien ne vient. Elle expire.

— Allez-y ! Laissez-vous aller !

Il ne comprend pas, il oscille, frileux. Il tend une main flottante vers ses seins qu’il effleure. Elle recule, l’observe dans l’attente qu’il comprenne, mais il ne bouge pas, n’émet pas un son. Alors, elle s’approche de lui brusquement, défait la ceinture de son pantalon et le lui arrache plus qu’elle ne le baisse. Son caleçon en cretonne flotte entre son aine et sa cuisse, découvrant un pubis touffu et une peau opalescente. Elle se met à genoux devant lui et envoie son caleçon se tortiller sur ses chevilles. Le sexe de la moustache est timidement bois de rose et encore souple, mais il ne cesse de marquer un rythme, en relevant craintivement sa tête encagoulée. Elle le regarde droit dans le gland, il lui saute littéralement aux yeux, bandé de toutes ses forces. Les deux mains posées sur les hanches, elle imprime un mouvement de rotation au corps de la moustache. Les pieds menottés par le pantalon, il se tortille jusqu’à lui présenter ses fesses. Elles sont plus velues qu’elle ne le pensait, surtout sur le sillon, l’ombre devient presque brune à force d’être rousse. Elle les caresse, juste avec deux doigts, par petites touches. Elles sont plus dures et imposantes qu’elle l’avait pensé. La peau est étrangement fraîche. Elle souffle chaudement dessus, cela fait se hérisser les poils, elle les frôle de l’ongle. Les fesses ont de petites contractions qui les font onduler des hanches vers leur sillon. Elle bat la mesure avec eux, attend la première note, mais rien ne vient. Impatiente, elle commence à tambouriner la peau translucide du bout des doigts. Toujours rien. Elle se relève, fait un pas de côté et lui envoie une énorme claque sur la fesse.

— Allez-y ! Pétez ! ordonne-t-elle, sèche.

Interdit, il bande sans comprendre ni émettre un son. La main gauche s’abat à nouveau, plus fort et plus colérique, elle intime :

— Mais pétez, bon Dieu !

Elle tend l’oreille, ne perçoit d’abord que la soufflerie chaude des poumons de la moustache. Puis comme une note sourde. Elle s’abaisse à nouveau, l’oreille dans le cul. Oui, c’est bien une note, comme celle des violons qui s’accordent avant le concert. Elle passe son bras entre ses jambes, le forçant à les écarter et agrippe la baguette gorgée. Elle va diriger la symphonie. Elle le branle avec vigueur décalottant d’un coup son gland et appuyant son pouce sur la veine à la base de celui-ci. Soudain, trois notes, trois noires, bien plates et appuyées qui se suivent rapidement. Puis les trois mêmes, mais plus graves. Le début d’un adagio, le mouvement des fesses qui se replient sur la note ou la laissent échapper, comme la bouche d’un trompettiste. C’est beau, ça sonne volontaire comme du Beethoven. D’ailleurs, de longues filantes qui vibrent suivent. C’est la Cinquième Symphonie ! Allegro con brio de pets ! Elle sourit, rit, est émue, le branle encore plus fort. Comme un archer qu’elle manie sur les cuisses de la moustache, son bras s’active pour faire vibrer sa corde sensible. Le mouvement de contractions des fesses creusent encore plus profond la rondeur, elles paraissent presque carrées. Et c’est un quatuor qui en sort, grandiloquent et colossal. Le vibrato émouvant du dernier mouvement, les fesses claquant au passage l’une contre l’autre comme applaudissant. La moustache expulse un tourbillon de soupirs de soulagement et de ravissement. D’un « Yes » éructé, il se félicite de sa prestation, laissant couler son sperme sur ses doigts. Elle est transportée hors de sa chair retenue par ce futile tapage, elle dépasse les bornes.

La moustache est vidée de sa musique ; perdu dans son silence, il titube et s’assoit sur le lit. Il est interdit, ne sait que dire, que faire. Elle se lève, passionnée et bruyante à l’intérieur d’elle. Elle se déshabille devant lui. Être nue, vierge de toute limite ou contrainte, pour laisser sa musique à elle se faire entendre. Elle le dirige pour qu’il s’allonge, le retourne. Elle le chevauche, écarte elle-même les lèvres de son sexe, l’ouvre en grand, branle son clitoris. Quand celui-ci est accordé, tendu comme juste avant la rupture, elle le glisse dans le sillon des fesses de la moustache. Elle appuie ses mains sur ses épaules, campée comme une violoncelliste autour de son instrument. Son clitoris est le diamant de sa musique, il creuse et creuse encore les fesses musicales. C’est une cavalcade en ut majeur, le son des grognements qu’elle entend sortir d’elle. La moustache est son instrument, il se contracte et pince avec ses fesses son clitoris. Ce sont des baisers de cul, des vrais. Elle porte ses mains à ses seins, les pince et atteint les aigus du oui qui ébranle. Son sexe pleure de joie sur le cul symphonique. Un orgasme en clé de vent, une libération.

Elle est repartie sans un mot, nue et majestueuse dans sa chambre. Sa décision était prise : demain, elle rentrera à Paris et changera son sujet de thèse. Elle veut du Rabelais.

La soubrette

Noann Lyne

Hôtel hôtel hôtel...

Voilà un mot qui me faisait vibrer avant, synonyme de joie, de soleil et de plaisir. Maintenant source de déprime et de fatigue, mais il faut bien vivre. J’arpente des jours entiers des kilomètres de couloir avec un aspirateur, je nettoie des hectares de tapis plain, je vide des tonnes d’ordures laissées par des touristes. Et tout ça pour mille euros, dont plus de la moitié part dans mon studio riquiqui du treizième.

Pourtant l’avenir s’annonçait bien. Licenciée en communication, je pensais trouver un job sympa et j’étais prête à tout, même à faire mon baluchon pour la Syrie. Au lieu de quoi, je me suis retrouvée à faire des piges pour un journal sans envergure. Pas de quoi boucler les fins de mois. J’ai du mal à appréhender la vie parisienne et à me faire des relations. Les contacts prennent du temps, fréquenter les soirées en vue, essayer de percer des milieux hermétiques, pour obtenir des contrats au compte-gouttes. Toujours pigiste dix mois plus tard, et les impayés s’accumulent. D’où la nécessité de trouver un job alimentaire en urgence. C’est un hôtel du onzième, près du boulevard Voltaire, une petite rue parallèle. Il y a une moquette cramoisie partout, c’est chiant à nettoyer et je suis moulurée, au bord de la dépression. On est en juillet et je ne partirai pas, je passerai l’été dans ce trou. J’aurais bien envie de farniente, de calme et de volupté, mais j’en suis réduite au torchon, si je ne veux pas finir SDF. Et voilà tout.

Pourtant, la journée qui s’annonçait chargée en sueur et pas de plaisir ne sera pas comme les autres. Je suis prête à tout lâcher et à claquer la porte, mais je tiens bon. Hier soir, j’ai remis ma carte de visite au dirlo d’un grand journal, il se peut qu’il me rappelle. Mon regard de braise a eu l’air de le charmer, et mon dynamisme aussi, j’espère. Peut-être un poste intéressant... En attendant, il me faut continuer, les lettres d’huissiers se suivent et je n’ai pas le choix. Mon salaire, si misérable qu’il soit, me permettra d’honorer les factures les plus urgentes. Pour le reste, on verra... Ce matin, il fait trop beau, je dégouline de sueur, je trimbale mon matos de nettoyage avec peine. Je dois faire seule toutes les chambres du couloir. Ma coéquipière a jeté l’éponge, c’est le cas de le dire. Je décide de commencer par le bout du couloir, les chambres du fond, d’abord la 308, occupée par un Norvégien seul. À la clenche est pendu l’anneau traditionnel : « Libre ». En principe je peux entrer pour faire la chambre. Je possède un badge électronique sans fil, qui me permet d’aller partout. Dès que j’approche, j’entends le clic du déverrouillage. Je pousse la porte... Et aussitôt je découvre une vision qui me bouleverse : le Norvégien est allongé sur son lit, nu, la pine gonflée bien en évidence. Je bredouille quelques mots d’excuse en anglais et je sors, toute tremblante.

Cet interlude n’a duré qu’une poignée de secondes, pourtant je ne suis plus la même. Mille questions me viennent. Ce type n’a pas fait ça par hasard. Il voulait se taper une nénette à bon compte, misant sur le fait qu’elle n’oserait se plaindre, pour garder son job. Un genre de DSK à la viking... Je n’aime pas les stratagèmes de certains hommes pour parvenir à leurs fins. Puis le temps passe et je réfléchis... Et s’il avait été surpris par hasard ? Avec ces serrures électroniques, les gens se trompent. Ils croient que la porte est verrouillée alors qu’elle ne l’est pas. Dans le fond, c’était à moi d’être prudente. Quant à l’anneau « Libre » sur la clenche, le type ne connaît pas le français, c’est évident, il a dû se tromper. Laissons-lui le bénéfice du doute.

Le reste de la journée se passe dans une certaine agitation. Je continue mon travail, perturbée. J’ergote, je nettoie dans les grandes lignes. J’ai envie de tout quitter et de me trouver un coin douillet, où je me laisserais vivre. Envie de chaleur aussi, d’avoir quelqu’un contre moi. L’image de cette pine tendue est restée en moi et me poursuit. Elle me semble énorme dans mon souvenir, pourtant je n’y ai guère prêté attention. Je crois que je fantasme en fait. Est-ce cette seule image qui me bouleverse à ce point ? Non, c’est sûrement un désir refoulé, le reflux d’un besoin trop longtemps occulté... Et puis ce travail qui m’énerve et me pousse à chercher un exil, quel qu’il soit. Je réalise que je n’ai plus connu les joies de l’amour depuis ma sortie de l’école... J’ai tout mis entre parenthèses. Et le manque revient tout à coup, le vide se fait criant, vociférant. Cet hôtel me répugne encore plus, je voudrais tout quitter. J’aimerais qu’un homme me conduise chez lui ou dans un vrai hôtel, un cinq étoiles cette fois, qu’il me délivre de mes tourments et m’emmène au paradis. Et nous ferions l’amour comme des fous. Nos corps seraient inondés de sueur, pas celle du travail, mais d’un plaisir sans limite.

Tout à coup, me reviennent des souvenirs de quand j’étais bien, de caresses exquises et de longues étreintes. J’ai trop longtemps laissé ma vie sentimentale en berne, et ce Viking vient de me rappeler à la réalité, à l’amour. Je vis de tendresse et de folies, je m’épanouis dans la joie et le plaisir. Je suis un être de chair et d’envies, de besoins et de passions. Cette image de sexe dressé ne cesse de me poursuivre. J’ai envie, là, subitement, envie de tout et de rien, de charme et de bonheur, d’être aimée et enlacée, de redevenir l’attention de quelqu’un, fût-ce purement physique.

Je veux tout casser, lâcher ce job de débile et m’enfuir. Me jeter dans l’inconnu et vivre vraiment, n’importe quoi du moment que c’est nouveau. Fermer la parenthèse et renaître. Mais la raison garde le dessus, et je décide d’attendre un peu. Toujours la crainte de me retrouver SDF. Ce job est la garantie de garder mon logis. Alors je remise mes envies et je reprends le torchon. Je suis comme un pantin désarticulé. Renoncer, ne pas se laisser faire par une simple pulsion, trouver un ultime refuge dans le travail, un sursaut de lucidité.

Plus tard dans la journée, j’entends une porte s’ouvrir au fond du couloir et je devine que c’est lui, le Norvégien. Je n’ose lever la tête. Il passe près de moi, reste quelques secondes indécis, puis il me dit enfin :

— Please, excuse me, I didn’t want to hurt you...

Je me redresse pour voir son visage. Son regard droit et ferme. Ses yeux d’un bleu tranquille, comme un océan étale. Je pourrais m’y noyer sans m’en apercevoir. Je sens une grande douceur, un respect rassurant. Deux images se superposent, le souvenir de cette pine vaillante, doublée du visage débonnaire de ce blondinet. La dureté mâle adoucie par une sagesse toute féminine. Je sens en lui un être à la fois bon et fougueux, celui qui peut m’emmener aux cimes du plaisir sans m’écorcher, qui conjugue fougue et respect, passion et tendresse. Il me fait penser à un de mes premiers flirts à 19 ans, qui avait su me dominer sans me heurter, ce qui m’avait emportée. La parenthèse vient de se boucler. Je suis à nouveau sous le charme, désireuse et viveuse. Je réalise que ce type est de la même veine que mon ancien flirt, je retrouve ce même regard, mélange de chaleur et de témérité, amalgame de tension et de tendresse. En moi c’est une grande retrouvaille, le passé ardent qui revient avec un nouveau visage.

Mais il faut agir vite. Déjà l’homme s’apprête à passer son chemin, il me faut une astuce pour le retenir, un truc pour l’accrocher, lui dire mon envie peut-être et libérer une passion trop longtemps cachée.

— Wait a minute, show me your room, I have to check something...

Et sans lui demander son avis, je le traîne par le bras. Je ne veux pas laisser le doute m’envahir de nouveau et me projeter en arrière. Je veux du concret, du solide, sortir de mon enfer et vivre enfin, balancer toute retenue et me lancer à l’eau. Alors je laisse mes craintes de côté et j’agis, j’agis enfin. Il est temps de profiter, je veux me sentir désirée, aimée, dévorée. Si j’hésite, c’est fini, une vie morne reprendra le dessus.

Dès que nous avons passé la porte de sa chambre, je me jette sur lui et ordonne :

— Fuck me !

Je sens une hésitation en lui et j’y mets fin tout de suite. Il est hors de question qu’il se rebiffe. Je n’attends pas sa réponse, et d’ailleurs, qu’attendre ? Il y a quelques heures à peine, il était là, couché, en proie à une envie incontrôlable, soumis au démon de la chair. Il veut du sexe, c’est certain, mais est-il attiré par moi ? Peut-être voudrait-il une blonde, une bimbo ou que sais-je. Mais je ne lui laisse pas le choix. Celle qui décide aujourd’hui, dans cette chambre d’hôtel, c’est moi. Cet hôtel vient d’ailleurs de prendre une tout autre dimension à mes yeux. Je le trouve beau, la chambre me paraît plus lumineuse, elle invite à la rêverie et à l’amour. Je me sens comme en voyage, je me laisse planer, les cris dehors ressemblent à ceux de vacanciers. Ce lieu de travail est devenu celui des fantasmes.

Alors je pousse le Viking sur son lit, presque avec violence, et il bascule. Le revoici dans la position de ce matin, et c’est ce que je veux. Retrouver cet instant magique qui m’a fait chavirer. Il est immobile, comme tétanisé, et sa posture de soumis brise mes dernières retenues. Je me sens fière à présent, maîtresse de la situation. Devant moi, ce pauvre être est réduit au silence. Je prends ma revanche de servante, cet hôtel ne sera pas ma prison, ce sera ma délivrance.

Plus rien n’a d’importance. Peut-être la porte est-elle restée ouverte. Peut-être va-t-on nous entendre et il y aura des plaintes... Tant pis, j’aurai connu le plaisir et la liberté, la fierté d’avoir osé. Je me lâche, toute ma hargne se libère, ma passion, ma fougue. Je m’assieds sur lui et entrouvre sa chemise, presque en l’arrachant. Il n’ose dire un mot, mais je sens que ça lui plaît. Son torse est fort, c’est un sportif et j’aime ça. En moi, depuis ce matin, se produit un curieux chambardement. Je dégouline depuis des heures, mon entrejambe suinte, à tel point que ma petite culotte est trempée. Je relève ma jupette et je plaque la main du type contre ma chatte. Il pousse un soupir d’émerveillement. Je n’ai jamais été aussi moite. C’est de la folie, nous sommes tous les deux au comble de l’excitation, je sens que je pourrais jouir au premier coup de bassin. Quant à lui, son sexe se profile sous le tissu. Je n’attends pas, je baisse son slip pour redécouvrir enfin cet organe qui me faisait rêver. Je ne suis pas déçue, il est fort et dur déjà, ce braquemart est tout ce qu’il me fallait.

À présent plus rien n’a d’importance, plus rien que de parvenir aux cimes du plaisir... Je tâte d’une main ferme cette pine de rêve, je sens sa dureté, je malaxe les couilles de l’autre main, elles sont pleines de cette liqueur mâle dont je voudrais être remplie. Je suis nerveuse à l’extrême, tendue et agitée, aussi ma main fait-elle des mouvements intenses, et je sens que le corps de ce type se cabre, et je vois ce sexe se redresser... Le type jouit dans un grand cri ; le sexe se libère sur son ventre à gros jets. En profiter encore, ne pas le laisser débander. Je m’enfourche sur lui et je me mets à me balancer avec frénésie. Nous sommes deux corps qui fusionnent, deux folies qui se trouvent. Je sens les secousses de la pine me parcourir tout entière, je suis sur le point d’exploser. Notre relation sera extrême, mais assez courte. Mon partenaire abdique un peu tôt. Je ne lui en veux pas, ce n’est pas facile, je l’ai pris au dépourvu.

Mais moi, je ne suis pas encore libérée et je ne peux pas attendre. Il me faut un autre corps. Je sors de la chambre, j’arpente tous les couloirs à la recherche de mon salut. Je suis contente d’être dans un hôtel, d’avoir du monde autour de moi, mon rôle d’employée va me faciliter les rencontres. Je tombe sur un homme de quarante ans que j’avais déjà croisé. Il m’avait fait les yeux doux et s’était même risqué à me proposer de prendre un verre, ce que j’avais refusé, par souci de probité. À présent, plus rien ne compte sauf d’avoir bon. Il sera peut-être celui qui me délivrera de mes besoins. Je lui adresse un sourire racoleur...

— Vous êtes magnifique ! dit-il.

— Merci !

— Bonne journée...

— Attendez, vous m’avez proposé un verre l’autre jour. Toujours d’accord ?

— Bien sûr !

— Alors, j’accepte, mais je n’ai pas beaucoup de temps, trinquons dans votre chambre, voulez-vous ?

— Volontiers !

Je passe à la réserve et j’attrape la première bouteille qui vient, ainsi que deux verres, puis je le rejoins dans sa chambre. Il est calme et posé. Aussitôt assise, nous parlons de tout et de rien. Il s’égare, me cause de sa venue ici dans le onzième, pour voir un vieil ami en fin de vie. Il est assis sur son lit, couvert d’une courtepointe ouvragée, une belle pièce. Je ne connaissais pas cette chambre, elle est plus spacieuse et classieuse que les autres, ça doit être une suite spéciale. L’ambiance feutrée invite à se laisser aller. Je me sens belle dans cette suite princière. C’est ce qu’il me fallait, être mise en valeur, considérée comme une reine et pas une soubrette. Nous plaisantons et nous racontons nos vies. De fil en aiguille, je lui parle de ce job d’appoint qui ne me plaît pas. Comme il me sourit, je pousse plus loin, j’évoque ce mystérieux Viking, sans parler de l’excès qui nous a emportés tous les deux.

Maintenant, j’ai une autre vision de l’hôtel. J’y vois à nouveau un cadre sympathique, un lieu d’évasion. J’aimerais passer une semaine avec cet homme-là, le découvrir et l’aimer. Je me vois bien rester des jours avec lui sous la couette, me laissant aller complètement. Mais il ne faudra pas oublier de mettre « Ne pas déranger » sur la porte ! Il a compris quelle fièvre me poursuit encore. Le désir n’a pas disparu, il est même rendu plus fort par ce cadre magnifique, ces tentures majestueuses, ce velours intime et cette courtepointe qui donne envie de se coucher. Nous allons de confidence en confidence, et je finis par lui avouer que j’ai très envie d’un homme... oui, d’un homme comme lui, là, tout de suite, sur ce lit accueillant. Il emboîte le pas, s’approche de moi doucement, s’assied à mes côtés, comme un ami, il me dit que je suis belle. Il pose sa main sur mon épaule, et je me sens bien.

Une petite lumière tamisée traverse les rideaux, donne à son visage un aspect tendre et sensuel. Je m’enflamme à nouveau, le démon reprend possession de moi, alors confiante, je laisse tomber ma chemise, puis ma jupe, et je me retrouve nue devant cet inconnu qui est toujours en costume. Il murmure :

— C’était un beau strip-tease, un peu rapide. J’aimerais que tu te caresses, veux-tu ?

J’obtempère. Je suis debout devant lui, comme sur une scène, je découvre le plaisir d’être admirée. Un jour éclatant file à travers une fenêtre et illumine mon corps. Je me dandine du ventre, tandis que mes mains parcourent mon corps. Elles sont exquises, mes mains, et bien que l’homme reste distant, mes paumes sont enfiévrées par sa présence. Il me magnétise et m’étourdit à distance. Mes mains sont les siennes, elles voyagent sur ma peau, mues par sa volonté. Il me pilote comme un automate. Je ne résiste pas à l’envie de me glisser dans ce lit douillet. Un rai de soleil me borde comme une enfant, et je me sens bien. La chaleur ajoute de l’envie à l’envi, et puis le cadre, les enluminures et ces draps frais qui invitent à l’amour. Je veux me lâcher, je veux oublier tout, ce job de fou et mon salaire de misère. Je veux que cet homme m’arrache à ma folie, dans ce lit rayonnant.

C’est alors ses mains à lui qui prennent la relève et me caressent. Lorsqu’elles atteignent le centre de mes jambes, je sens de petites secousses, de courts éclairs de jouissance. Une fois de plus, je suis au bord du basculement, il suffirait d’un rien. Mais ce rien n’arrive pas, et c’est mieux car je plane aux limites, j’éprouve une sorte de petit orgasme continu, qui jamais ne se tarit. Les mains prennent possession de moi, puis un doigt, un seul, se pose en haut de mes lèvres, et le plaisir grimpe.

Après m’avoir laissée ainsi de longues minutes chancelante, l’homme se glisse derrière moi, et j’entends un bruit de tirette. Enfin il va me prendre, sans aucun doute, mais il laisse le temps passer. C’est alors que ses mains charnues se font plus fermes. Elles m’attrapent par la taille et je sens finalement son sexe me profaner lentement mais avec force. Il s’agite en moi quelques instants seulement... Vient alors un moment délicieux où il jouit et provoque en moi, par réaction, une libération tapageuse. Je m’évanouis dans le plaisir, délivrée enfin, flottant sur un nuage feutré où toute tension a disparu. Je reste un temps infini là-haut, à planer...

Le lendemain, je croise le gérant de l’hôtel dans un couloir. Je m’apprête à recevoir une réprimande... Mon travail a été bâclé ces jours-ci, sans parler du reste ! Mais il est tout souriant, et il me dit :

— J’ai reçu deux avis à votre sujet. Les clients sont très contents ! Je souhaite vous proposer un CDI. Venez dans mon bureau pour le signer.

Je le suis dans le bureau et il me tend un contrat. Je ne prends pas la peine de le lire. Je le déchire aussitôt et le jette dans la poubelle.

Juste avant, j’ai reçu un mail du directeur de presse que j’avais rencontré, celui qui semblait subjugué par mes yeux... Et mon dynamisme. Il me propose de me rencontrer pour discuter de mon entrée dans son équipe éditoriale, d’abord comme simple secrétaire.

Désormais, je suis libre, vraiment libre. Et je ne regrette rien. J’ai vécu dans cet hôtel des moments formidables, mais il est temps de passer à la suite. Je suis heureuse, enfin heureuse. Avant de partir, le client avec qui j’ai passé de si beaux moments m’a laissé son téléphone. J’aimerais le revoir. Ce que nous avons fait n’est qu’un préambule.

Miss Terre

Vera Mar

Miss Terre a rencontré Platon sur Tinder.

Ils ont chatté. Pendant le chat, Miss Terre s’amusait avec son joueur de tennis. Connaissez-vous le joueur de tennis ? C’est un petit sextoy spécialement conçu pour titiller le point G. Il est très, très efficace. Miss Terre était un peu partie, car elle avait bu du rosé. Quelques verres. Accrochée à son téléphone portable, elle omit de s’apercevoir – était-ce tout à fait innocent ? – qu’elle jouait devant la fenêtre ouverte, faisant les délices de son voisin d’en face. Le petit sextoy glissait facilement entre les lèvres rosées de Miss Terre, qui lâcha un gémissement, puis un autre.

— Que fais-tu ? demanda Platon.

Platon avait une voix grave et chaude, une voix craquante, comme Miss Terre les aime.

— Je joue, répondit Miss Terre, je joue avec mon sextoy.

— Maintenant, vraiment, s’extasia Platon. Oh ! Mais c’est très excitant !

Miss Terre ne répondit pas. Que dire ?

Le silence s’installa. Miss Terre approcha le portable de sa vulve, dans laquelle le joueur de tennis était maintenant immergé.

— Tu entends ? demanda-t-elle.

— Entendre quoi ? rétorqua Platon.

— Mon sextoy en action, de quoi veux-tu qu’on parle ? répondit-elle d’une voix entrecoupée de soupirs.

— Non, je n’entends pas, mais je constate l’effet que tu as sur moi !

Platon se lança dans une description de son sexe dressé.

— Il est grand, dit-il, tu aimes ?

Platon soupira, et Miss Terre imagina les veines gonflées, la peau tendue, le méat qui laisse échapper une goutte irisée, la main de Platon qui monte et descend le long de la hampe, de plus en plus vite.

— Oh, dit Platon, oh, c’est bon ! Est-ce que tu as joui ?

— Non, dit Miss Terre, non pas encore, j’aime faire durer.

Elle a bien l’intention de faire durer son plaisir au-delà du téléphone avec Platon.

— J’aimerais te rencontrer en live, dit Platon, es-tu disponible ?

— Oui, dit simplement Miss Terre, coutumière des goûteuses rencontres éphémères.

— Alors, dit Platon, voici ce que je te propose. Nous nous rencontrerons dans une chambre d’hôtel. Une chambre bien obscure, bien noire, pour que nous ne puissions pas nous voir. As-tu déjà vécu cela avec quelqu’un ?

Miss Terre ne répondit pas tout de suite, occupée qu’elle était à savourer son sextoy. Mais la proposition incongrue faisait son chemin dans sa tête, sur sa langue, dans son sexe, avec le joueur de tennis. Elle décida que cela lui convenait, qu’elle aimerait bien faire cette expérience, qui manque encore à son registre. L’expérience d’une rencontre quatre sens.

— Je suis d’accord, dit-elle, mais je choisirai l’hôtel.

Elle voulait garder le contrôle du lieu, comme pour amenuiser le risque qu’elle prenait à accepter ce scénario un peu fou, mais terriblement alléchant.

La rencontre fut fixée au jeudi suivant. « Trois jours d’attente », pensa-t-elle.

Elle interrompit la communication, s’étendit sur son divan de cuir fauve. Il était temps de profiter pleinement de son joueur de tennis.

Les voisins ont l’habitude de l’entendre crier, seule ou à deux.

Jeudi, dix-huit heures. C’est le mois de juin, une brise légère rafraîchit la soirée encore chaude. Miss Terre se prépare. Doit-elle soigner sa tenue ? Platon ne la verra pas, c’est ainsi qu’ils sont convenus, mais elle veut se sentir belle et séduisante, aussi se maquille-t-elle avec soin, choisit une robe plissée Fortuny qu’elle a achetée à Venise, il y a quelques années… La soie légère, dans les tons d’eau, ne se froisse pas, c’est un avantage dans le cadre d’une rencontre très spéciale.

Pas de slip, bien sûr, pas de soutien-gorge, bien que sa poitrine un peu lourde eût gagné à être rehaussée d’un accessoire de dentelles. Sa taille fine, les coupoles de ses fesses sont mises en valeur par la soie adhérente.

Elle ne portera pas de bas. Quant aux chaussures... Des sandales ouvertes au talon acéré feront l’affaire. Qui sait ? Les talons lui seront utiles, peut-être ?

Elle a choisi un hôtel quatre étoiles, au cœur de la ville. Aussi peut-elle s’y rendre à pied, car elle n’habite pas loin. À la réception, elle retire la carte d’accès à la chambre, qui se trouve au troisième étage. Elle ne regarde pas autour d’elle, car elle n’a pas envie de s’encombrer l’esprit de détails inutiles. Mais lorsqu’elle pénètre dans la chambre, elle s’empresse vers le lit, pour en tâter le moelleux. Le ferme moelleux. Satisfaite, elle abaisse les persiennes. La chambre plonge dans la pénombre. Ce n’est pas suffisant. Elle tire les lourds rideaux de damas sombre et les clôt. La chambre bascule dans l’obscurité complète.

« Parfait, se dit-elle, parfait, quelle heure est-il donc ? » Il est vingt heures, l’heure du rendez-vous avec Platon. D’ailleurs, on frappe à la porte. L’entrée de la chambre s’illumine un instant, mais Miss Terre se garde bien de regarder dans la direction de l’homme qui en franchit le seuil. La surprise ! C’est ce qu’elle veut.

La chambre est de nouveau plongée dans l’obscurité. Déjà, Platon, d’un pas léger, a glissé vers elle... il est tout proche maintenant, il effleure son visage, ses lèvres, ses cheveux bouclés qui cascadent aux épaules, dont il ne connaîtra pas la couleur. Elle sent son parfum, légèrement poivré, elle connaît cette fragrance et la savoure, quel est le nom de ce parfum ? D’un doigté léger, elle explore la poitrine de l’inconnu, s’interdit de descendre plus bas... ils ont le temps, ils ont tout le temps. Platon, à travers le fin tissu, soupèse les seins lourds, en effleure l’aréole encore rétractée.

— Comme tu es pulpeuse, comme tu es douce, murmure-t-il à son oreille.

Elle penche la tête en arrière pour mieux savourer la caresse. Une bouche tiède se pose sur la sienne, elle entrouvre les lèvres, la bouche maintenant goulue s’est emparée d’elle, la langue inconnue tourbillonne dans sa bouche... un ballet enivrant les soude l’un à l’autre, dans un léger balancement.

Elle dégrafe la ceinture du pantalon, frôle le sexe dressé au travers du tissu épais. « Est-ce un jean ? » se demande-t-elle, mais quelle importance cela a-t-il, ce qui compte, c’est le feu qu’elle sent monter dans son ventre, ce sont les caresses qui font se dresser ses seins. Il a saisi sa robe, et d’un souple mouvement, l’a fait glisser au-dessus de sa tête... elle imagine le plissé du fin tissu qui choit souplement sur le sol moquetté. Elle est nue, maintenant, contre l’homme encore vêtu, le lin de la chemise agace ses tétons. Elle écarte les jambes pour mieux s’offrir aux caresses.

— Attends, fait-il.

Elle perçoit le léger bruit d’une chemise que l’on ôte, le crissement d’un zip qui s’abaisse, le chuintement du cuir des chaussures que l’on retire.

Le parfum de l’homme est plus fort maintenant, plus âcre, il pénètre les narines de Miss Terre, la remplit. Elle passe sa langue sur ses lèvres, approche son visage des aisselles odorantes, elle aspire. Elle a saisi le sexe dressé dans sa main immobile.

« Comme c’est bon, pense-t-elle, de le sentir dans ma paume ! »

Elle suit du doigt le cheminement des veines gonflées, s’attarde sur le frein pour le faire languir. Platon a saisi ses tétons, il les froisse, les malaxe, les pince... l’onde de plaisir se répand jusqu’à son sexe, dans un triangle vibrant, un triangle d’or.

— Viens, dit-elle, allongeons-nous.

— Attends, restons encore un peu comme ça, répond-il en écrasant ses lèvres d’un baiser exigeant.

Elle a renversé la tête, déguste intensément chaque geste, chaque caresse, ceux qu’elle reçoit et ceux qu’elle prodigue. Les mains de Platon enveloppent ses seins lourds, les soupèsent, l’une d’elles s’échappe pour aller explorer le sexe offert, s’attarder sur le clitoris dressé.

Il murmure à son oreille « ma belle, ma douce », puis la pousse sur le lit, à tâtons dans l’obscurité qui les enveloppe.

Penché sur elle, il a posé son sexe délicieusement gonflé sur le sien.

— Ne bouge pas, murmure-t-il.

Lui ne bouge pas... enfin, il bouge à peine, et ce mouvement imperceptible se répercute au plus profond d’elle. Les minutes passent, ils sont concentrés sur la vibration de plaisir qu’ils sentent monter. Du bout du gland, il tapote son clitoris, pendant qu’il allonge ses mains vers ses seins, pour jouer avec eux. Le plaisir tend ses jambes, ouvre sa bouche, arque son dos. Les sucs sourdent de son sexe torturé par l’attente. Alors il s’arrête, il la laisse pantelante, tremblante, le souffle rauque, au bord de l’orgasme. Elle sent, tout au fond d’elle, une cavité profonde, aspirante. Elle le supplie, elle veut qu’il la touche encore, qu’il s’enfonce en elle. Il n’en fait rien. Il attend.

Puis il initie avec son sexe un mouvement glissant entre ses lèvres glissantes, restant en surface, sans la pénétrer, tout en agaçant son clitoris de ses doigts. C’est une torture intense, délicieuse... elle aimerait qu’elle dure, encore, toujours. Mais elle est rattrapée par l’orgasme, qui la fait exploser en mille particules dorées, du fond du ventre jusqu’au sommet de la tête.

Platon s’étend sur elle, de ses doigts cherche le sexe béant et la pénètre sans douceur, la pilonne sans merci. Elle est étonnée de cette soudaine fougue. Il avait été si doux, si léger... Elle n’a pas le temps de sentir le plaisir remonter en elle qu’il est déjà arrivé au bout de sa jouissance.

— Trop bon ! dit-il en se levant.

Elle l’entend qui se dirige d’un pas prudent vers la salle d’eau.

— Tu es bien pressé de t’en aller, dit-elle, légèrement déçue.

— M’en aller ? Tu n’y songes pas, je viens de commencer à te déguster et je n’en ai pas fini de toi.

Il est à nouveau près d’elle. Avec surprise, elle sent que son érection n’a pas diminué, que son sexe est toujours tendu, comprimé par le désir, que déjà, il veut entrer en elle.

— Tourne-toi, ordonne-t-il, et sa voix a changé, elle est plus métallique, moins chaude.

Elle obéit, car elle aime se laisser guider, elle aime lâcher prise, se décharger de toute responsabilité.

Il ne prend pas la peine de la caresser ; d’ailleurs, c’est inutile car elle est encore béante, juteuse, les cuisses ouvertes, les fesses arquées.

Il entre en elle par petits mouvements rythmés, puis ressort, repart à l’assaut d’un coup de reins sauvage, s’enfonce au plus profond d’elle, ressort encore. C’est plus haut qu’il veut aller maintenant, dans le canal étroit qui enserre. Elle a posé sa tête entre ses bras, attend, elle ne sait pas ce qui se prépare. Elle sent les doigts de Platon la dilater, et elle se dilate car il a enfoncé ses doigts réunis en gueule-de-loup dans le canal sombre... sa main tourne pour élargir le passage étroit. Puis d’un coup sec, il est en elle, elle se cambre, elle a mal, elle résiste, attend que la brûlure se transforme en onde vibrante, tout au fond d’elle.

Il danse au-dessus d’elle, ses mains accrochées à ses fesses, qu’il malaxe, qu’il triture. Sa voix, curieusement changée par le plaisir, murmure dans le noir profond de la chambre :

— Ma belle, ma très douce, tu es si bonne, tu es si bonne, je vais jouir, ah !

Comme un écho, la voix reprend, mais elle provient du pied du lit. Comment est-ce possible, alors qu’il est encore en elle ?

— Caresse tes seins, offre-toi, je te veux encore...

Elle sursaute, effrayée. Qu’est-ce que le mystère de cette double présence ?

— Tu n’es pas seul, Platon, dit-elle à voix basse, où perce son étonnement, son inquiétude.

Brusquement, la lumière de la lampe de chevet jaillit. Elle bat des paupières, regarde autour d’elle. Il y a deux Platon. Ils sont en tous points semblables, ce sont les mêmes visages aux traits réguliers, les mêmes nez légèrement busqués, les mêmes yeux bleus et rieurs, les mêmes bouches charnues, les mêmes sourires. Ce sont les mêmes ventres plats, les mêmes sexes fortement charpentés, la même couleur de poil sur les jambes.

Abasourdie, la bouche entrouverte, elle les contemple. Le premier Platon a grimpé sur le lit, il est près d’elle, caresse ses cheveux, pendant que l’autre Platon agace ses seins.

Elle regarde avec envie les deux sexes qui lui rendent hommage, pointent vers elle, la frôlent.

— Couchez-vous côte à côte, ordonne-t-elle, car elle a envie de prendre en main le destin de leur triple plaisir.

Les deux hommes obtempèrent, ils sont couchés l’un à côté de l’autre, si semblables qu’il est impossible de les distinguer.

Elle saisit un sexe dans sa bouche, le savoure, frémit à le sentir gonfler sous sa langue habile, puis elle le laisse, non sans avoir exaspéré le gland congestionné. Elle engloutit la verge jumelle, joue de sa langue tout autour d’elle, l’aspire, comme si elle voulait la vider de son sang. Elle se redresse, elle fait face aux deux hommes qui la regardent, haletants, elle cambre la taille fait jaillir ses seins, les saisit entre ses mains en coupole, les caresse, en effleure les pointes. Sa tête rejetée en arrière, elle glisse ses doigts entre ses cuisses, tourne autour de la pointe sensible, gémit, écarte encore les cuisses, comme malgré elle.

— Vous n’avez pas le droit de me toucher ! dit-elle, mais vous avez le droit de vous toucher... allez, je veux vous voir, et vous entendre !

Ils se regardent, rient, s’abstiennent de tout commentaire, et d’ailleurs, à quoi les commentaires serviraient-ils, alors que leurs mains sont déjà perdues, comme animées d’une vie propre, glissant sur leurs sexes, et que leurs bouches rouges, avides, laissent échapper des feulements.

— Gardez votre jouissance pour moi ! dit-elle, je veux vous boire, tous les deux !

Elle happe celui de gauche, est-ce Platon ? Sa bouche savante a raison de lui en un instant... elle aspire le liquide crémeux qui lui emplit la bouche, le garde précieusement sur sa langue, se tourne vers l’autre Platon, avance sa bouche à ses lèvres, y déverse le breuvage encore chaud.

— Savoure, dit-elle, et avale !

Son ordre est obéi.

C’est au tour du deuxième Platon, maintenant, et avec lui, elle prend le temps de goûter aux testicules rebondis, de les happer tour à tour dans sa bouche, de les faire rouler sur sa langue, en même temps que ses ongles griffent et agacent la peau tendue de la hampe dressée. Le deuxième Platon résiste, veut faire durer le plaisir. Mais lorsqu’elle le saisit dans sa main ferme, serre, va et vient le long du pénis gorgé, il doit se rendre. Elle avance la bouche pour le recevoir, le garder un instant en elle avant de le déverser dans celle du frère jumeau, tout prêt à ouvrir les lèvres. À genoux, les cuisses écartées, elle contemple son œuvre, ces deux hommes si semblables, jeunes et rieurs, détendus sur les draps en bataille.

— À vous, maintenant, dit-elle en caressant ses seins dressés.

— Goule ! Insatiable ! dit l’un des Platon en se redressant d’un bond.

La saisissant aux épaules, il la fait basculer sur le lit. Son frère s’est relevé aussi, il contemple la jeune femme offerte qui les attend, admire la taille fine, les seins aux larges aréoles, les cuisses longues qui oscillent au rythme de son désir. D’un glissement soyeux, il la pénètre, s’attarde en elle, s’enfonce plus loin, plus profond, plus vite, pendant que son frère, à genoux derrière elle, se penche pour butiner les tétons durcis, la bouche entrouverte. Elle garde tout pour elle, les sensations fortes qui secouent son bas-ventre, les décharges qui irradient de ses seins jusqu’au fond de son sexe, le goût de la langue exigeante qui pénètre sa bouche. Elle s’envole encore, crie son plaisir. Mais on ne lui laisse pas de répit, car déjà, le deuxième Platon a remplacé le premier dans son sexe béant, tout reprend, et cependant rien n’est semblable. Car il respecte son besoin de récupérer, aussi ne bouge-t-il pas, ou si peu. Les mains de l’autre homme parcourent son corps, c’est un frôlement plus qu’une caresse, un frôlement qui réveille ses sens repus, sa faim d’être pénétrée, son envie de jouir encore...

À l’aube, ils se quittent. Les deux hommes partent les premiers, Miss Terre, encore étendue sur le lit, entend le bruit lointain de l’ascenseur qui les emporte. Elle s’étire, se lève, entre dans la salle d’eau, fait couler longuement sur elle un jet tiède. Elle se sèche lentement, enfile sa robe, roule les collants en boule, puis les jette. Elle veut savourer le plaisir de rentrer chez elle nue sous le tissu léger, dans l’air déjà tiède du petit matin.

Madame est bien servie

Amandine Gantois

Gare Lille Europe, vendredi 1er juillet 2016, 18 heures 20.

Estelle s’apprête à sortir du wagon business class. Perfectionniste, elle affiche rarement une mine aussi satisfaite. Mais là, la DRH doit bien admettre que ce trajet Paris-Lille lui a permis d’étudier au calme les candidatures des collaborateurs. Les entretiens d’embauche sont prévus demain matin. Elle pense d’ailleurs avoir déniché la perle rare pour le poste de responsable qualité. Cela fait presque cinq ans qu’elle travaille dans l’industrie pharmaceutique et la biotechnologie.

Lorsque le PDG du groupe a annoncé sa volonté de développer un site sur Villeneuve-d’Ascq, Estelle s’est montrée particulièrement motivée pour cette mission. C’est une ambitieuse. Il faut dire qu’elle avait le profil idéal. Les déplacements Paris-Lille ne sont pas un obstacle pour cette « working girl » célibataire de quarante ans. Elle aime mettre à profit ses déplacements professionnels. C’est une passionnée d’architecture. Les édifices comme le palais Rihour, la cathédrale de la Treille ou le beffroi de l’hôtel de ville n’ont plus de secrets pour elle. Elle déplore juste que les pavés du vieux Lille malmènent ses escarpins. Elle, toujours tirée à quatre épingles, jupe fendue, talons de douze centimètres... Ses tenues tout droit sorties de la dernière « fashion week » ne passent pas inaperçues dans les rues. Ses collègues ne lui envient pour rien au monde ses déplacements dans cette région pluvieuse. Pourtant, il faut bien admettre qu’avec le temps, elle s’est attachée à cette ville aux charmes authentiques.

On est aux petits soins pour cette Parisienne influente. On lui réserve les plus beaux hôtels de Lille : le Couvent des Minimes, L’Hermitage ou le Carlton... Elle apprécie ses privilèges et se complaît dans le luxe. Elle en joue même parfois, et sait se montrer capricieuse. S’il n’y a pas de jus d’abricot 100 % pur jus dans le minibar de la chambre, elle n’hésite pas à appeler le service d’étage pour se faire livrer le nectar. Cela l’amuse aussi d’être traitée comme une princesse par un jeune homme en uniforme hôtelier, lorsqu’elle se prélasse sur le lit king size en déshabillé Chantal Thomas. Elle avait d’ailleurs été particulièrement émoustillée lorsque celui-ci avait balbutié les yeux rougis de gêne : « Madame, votre jus d’abricot est servi.»

Cette situation cocasse l’avait fait fantasmer, révélant une imagination des plus lubriques. Estelle avait eu envie de la fraîcheur du jeune Nordiste. Son accent ch’ti n’enlevait rien à la douceur de sa voix. Ce beau brun, dont la pâleur de teint mettait en valeur les yeux bleus cristallins, était parfaitement à son goût. Et puis, l’exhibition de sa poitrine généreuse aurait pu déclencher une pulsion incongrue. Dans sa rêverie, il aurait posé une main franche, appuyé sur son sein tout en cherchant l’approbation de la belle. Elle se serait contentée de défaire le ruban de soie de son décolleté lui offrant sa poitrine sur un plateau d’argent. Le jeune homme n’aurait pas su où donner de la tête. Palpant un sein lourd, tout en enfournant l’autre dans sa bouche charnue. Sa succion à peine sortie de l’enfance déclencherait des gémissements. Estelle aurait eu envie de goûter à cette langue qui se révélait si habile. Elle aurait saisi sa dense chevelure et lui aurait roulé une pelle digne de la sortie du lycée.

Sentant l’excitation de la bourgeoise monter, le serveur aurait enlevé précipitamment la nuisette. Il lui aurait pourléché la vulve avec la délicatesse d’un chaton. Le clitoris réveillé par l’espièglerie de cet amant, Madame se serait mise à couler. Estelle, pour remercier son personnel de tant d’attentions, se serait agenouillée au pied du lit. Son pantalon baissé, elle aurait enfourné la verge juvénile d’un trait. Ce geste décidé l’aurait obligée à ravaler sa salive et lui aurait sans doute asséché la bouche. Qu’à cela ne tienne, elle aurait su humidifier cette belle queue par des coups de langue répétés le long de la tige. Quelle délice cela aurait été d’aspirer langoureusement le gland avant d’engloutir le membre jusqu’à la racine. Les râles de plaisir du bellâtre auraient résonné dans toute la pièce. Elle aurait dû, bien entendu, écourter sa dégustation au risque d’être privée de coups de boutoir...

Placée à quatre pattes au bord du lit, elle lui aurait présenté son con en écartant une fesse tout en s’agrippant au couvre-lit de satin. Le serveur consciencieux aurait pénétré la belle avec une infinie douceur. Bien trop excitée, Estelle aurait ordonné moins de timidité. Elle aurait entamé un balancier donnant un rythme effréné à leurs ébats. Le malheureux aurait eu bien des difficultés à retenir sa jouissance. Dans l’agitation, le coquin aurait planté son pouce dans l’anus de la belle sans aucun ménagement. Surprise par cette intrusion, Estelle aurait accentué sa cambrure ralentissant la chevauchée. La sensation aurait été plaisante. Il se peut même que ce soit cette position qui ait déclenché l’orgasme de la belle. Nul ne doute que le beau serveur aurait profité de cet instant pour décharger sa semence dans le con frétillant...

Mais rien de tout cela ne s’est jamais produit. Le maître d’hôtel veille au grain. Les serveurs sont formatés pour répondre aux exigences des clients tout en garantissant l’image de marque de l’établissement. Un luxe aseptisé bien loin des scandales des journaux people.

Son taxi vient d’arriver. Le chauffeur s’avance :

« Bonjour, Madame Dehaan ? Pour l’hôtel Formule 1 de Tourcoing ? »

Estelle sourit devant le ridicule de la proposition et rétorque :

« Je suis bien Madame Dehaan, mais pour ce qui est de l’hôtel, il y a de toute évidence un malentendu. J’ai mes habitudes au Couvent des Minimes. Occupez-vous de mon bagage, je vous confirme l’adresse dans un instant. »

Estelle consulte son agenda sur son smartphone. En effet, le lieu de réservation est bien l’hôtel bas de gamme de Tourcoing. Elle appelle dans la foulée son assistante, de moins en moins amusée par la situation:

« Sabrina, peux-tu me confirmer la réservation de l’hôtel pour ce soir ? Le chauffeur de taxi me propose de m’emmener dans je ne sais quel garni sordide... autant régler de suite ce malentendu. »

Sabrina, en assistante dévouée, se confond en excuses... elle se lance dans des explications justifiant la pénurie de chambres d’hôtel. La réunion a été avancée. Elle correspond au lendemain du match de quart de finale de l’Euro 2016, Belgique-Pays de Galles. Autant dire que réserver une chambre de luxe à cette période est mission impossible !

Estelle reste stupéfaite devant l’improbabilité de la situation. Elle se résigne cependant à loger dans ce type d’établissement de banlieue. Elle voit cela comme un challenge de femme d’affaires. Comme si on lui avait proposé de participer à l’émission Koh-Lanta en contrepartie de parts d’actions dans la boîte !

À son arrivée sur le parking, le taxi d’Estelle est la seule voiture particulière. Des camions de chantier en tout genre sont garés devant l’établissement. L’architecture de l’hôtel s’apparente plus à un vulgaire préfabriqué qu’à un immeuble haussmannien ! De toute évidence, la faune s’annonce majoritairement masculine et prolétaire...

La chambre blanche est exiguë. Un lit à barreaux d’une personne est placé perpendiculairement au lit deux places. Comment peut-on dormir à trois dans cette cage à poules ? Estelle cherche le minibar, mais le seul confort de la pièce semble être un petit écran plat accroché au mur. Elle retire sa veste, libérant sa poitrine et se décide à se rendre en talons hauts à la réception. Un veilleur à la mine patibulaire enregistre les réservations en tapant avec un doigt sur le clavier de l’ordinateur.

Estelle l’interrompt :

« Excusez-moi, Monsieur, pourriez-vous me faire servir, dans la chambre 12, un jus d’abricot frais 100 % pur jus ? »

L’homme lui adresse un sourire de Cro-Magnon après l’avoir reluquée des pieds à la tête. Il lui indique le réfectoire en ajoutant :

« Il y a un distributeur au fond à gauche. »

L’épopée d’Estelle aurait pu s’arrêter devant le distributeur de boissons gazeuses ; quand un jeune homme à la peau mate et aux muscles bombés lui a tendu une canette de bière :

« Une petite bière, Madame ? La Belgique vient de mettre un but... le match est pas gagné, mais quand on est supporter... »

Estelle, dépitée de ne pas trouver de jus de fruits frais, accepte ce verre amical. Après tout, ce n’est qu’un verre. Pourtant ses yeux restent fixés sur le marcel blanc de cet ouvrier en bâtiment. Son corps est tellement sculptural. Elle n’a pour ainsi dire jamais vu à quel point des muscles pouvaient être aussi saillants sur un avant-bras. Sa rêverie est brusquement interrompue. Un bras vigoureux s’est enlacé autour de ses épaules. Le jeune effronté, attaché à son cou, lui jette un regard pétillant tout en disant :

« Bah alors, François tu nous présentes pas ta copine ? Moi, c’est Pépé. Vous êtes ravissante, Madame, c’est pas souvent qu’on voit des femmes avec vot’ classe. »

Le poignet de cet inconnu vient négligemment frôler le téton d’Estelle. La belle citadine en oublie de se défaire de cette situation, et profite de ce petit plaisir de la vie. Il faut dire que ce jeune débrouillard a un physique tout aussi avantageux que son acolyte. Il a les traits fins et sa barbe de trois jours lui donne un air de mauvais garçon. François a su percevoir l’intérêt de la belle. Il propose à Estelle de les accompagner dans leur chambre, loin de l’agitation des supporters. En acceptant, elle sait qu’elle ouvre les portes de la luxure.

Elle cède à cette envie, repoussant les frontières de sa gourmandise. Elle se sent presque autorisée à ce genre d’aventure. Comme si le fait d’être loin de son univers lui garantissait de vivre ses fantasmes incognito. La voilà bras dessus, bras dessous à déambuler dans les couloirs. Son parfum Chanel se mêle aux effluves de déodorant masculin. Les mains baladeuses de ses deux aspirants sur ses seins et ses fesses la font glousser. Ils ne perdent pas le Nord ces deux-là...

À peine arrivés dans leur chambre, Pépé se précipite pour lui ôter son bustier blanc nacré, dégrafer son soutien-gorge. Sa poitrine libérée fait naître des étoiles dans les yeux de ses deux galants. François retire les mèches de cheveux des épaules de la belle, pour mieux lui malaxer les miches. Ses mains calleuses lui font l’effet d’un gommage, elle frissonne. Pépé, quant à lui, s’est agenouillé pour mieux s’approcher de la chatte à conquérir. La jupe baissée, voilà qu’une langue entrouvre sa chatte épilée pendant que l’autre se glisse dans sa bouche. Estelle se laisse renverser sur le lit. Elle écarte ses cuisses, rien ne doit entraver la venue de ces amants tant attendus. Les deux garçons se déshabillent chacun son tour, tout en prenant soin que l’un deux s’occupe de la dame. Deux sexes bien tendus s’offrent à la vue de la bourgeoise dévergondée.

Une queue dans chaque main, elle branle... Que la peau des bites juvéniles est douce ! Une rosée séminale s’écoule du sexe de François. Pépé gémit, bande ses abdos.

Le sexe d’Estelle ruisselle de désir. Elle a envie de tout goûter, elle se retrouve à devoir choisir devant un buffet de desserts. Les garçons s’échangent des regards complices. Ils avancent tous deux leur sexe à l’orée de cette bouche féminine. Elle lape les glands. Les garçons engagent l’un après l’autre leur sexe dans la bouche accueillante. Elle brave l’étouffement en ingurgitant les deux jumelles. Les jeunes hommes apprécient l’audace de la lady. Pépé est bien décidé à lui montrer son habileté d’amant. Il s’allonge en prenant soin de caler son dos dans les oreillers afin d’être en position semi-assise. Il invite sa partenaire à s’empaler sur son mât en lui caressant la joue. Estelle, subjuguée à la vue de ce corps d’apollon, ne se fait pas prier. Elle saisit le pénis à pleine main et le glisse dans sa chair. La voilà à califourchon sur son amant. Sa poitrine béante est prise d’assaut par les mains de Pépé. Estelle bouge son bassin avec une cadence régulière. Ses mouvements pilonnent les couilles de son partenaire. À en croire les mimiques de l’ouvrier, il apprécie qu’on lui malmène ainsi les valseuses. Le pétrissage des mamelons électrise tout le corps de la débauchée. Elle coule de plus belle. Sentant des spasmes l’envahir, elle redouble d’efforts. Ses fesses ondulent comme des vagues. La dame se révèle être une bête enragée. Devant la beauté de ce cheval au galop, François se paluche. Il ne souhaite pas être en reste. Il vient frotter son membre tendu sur la croupe généreuse.

Estelle remarque à peine les frottements d’impatience du compère. Son corps faiblit. Une langue consciencieuse profite pourtant de ce relâchement pour lui fouiller le cul. Son esprit divague. Elle capitule et jouit. Elle en veut encore. Avachie sur son amant, la belle tangue pour rester embrochée. Pépé lui susurre :

« On va te remplir, ma jolie... tu vas aimer ça, ma coquine. »

Il lui écarte aussitôt les fesses, facilitant l’intrusion de son complice dans ce cul impatient. François n’en est pas à sa première paillardise. Il sait que l’exercice est périlleux. Il plonge sa main droite sous le nœud de son camarade, lui assurant ainsi de rester dans le fourreau de la belle. Puis il enfonce son gland luisant de désir dans le petit trou. La pénétration est lente, mais déterminée. Prise en sandwich, Estelle est réduite à la passivité. Elle se résigne à se laisser emporter par le divertissement. Les turbulences lui arrachent des soupirs. Excité par la situation, Pépé abdique le premier en déversant son sperme jusqu’aux cuisses de la captive. Le brame de Pépé déclenche en ricochet l’éjaculation de François. Il a juste eu le temps de s’extraire pour inonder le dos de Madame de foutre. Estelle peine à retrouver son souffle et ses esprits. La nuit s’éteint, la fièvre des amants prend peu à peu fin.

Troublée par cette escapade érotique, Estelle ne fermera pas l’œil de la nuit. Elle devait bien se l’avouer, c’est sous des mains calleuses et en territoire inconnu qu’elle avait enfin pu assouvir ses désirs. Lors de son prochain séjour dans le Nord, Estelle se montrera intransigeante à l’égard de son assistante :

« Pour le vendredi 22 juillet, vous me réserverez l’hôtel F1 de Tourcoing. Ah, j’allais oublier, si vous pouviez me faire livrer une glacière avec un pack de bières. Il se peut que l’on me rende visite... »

Le plus sûr moyen de vaincre la tentation, c’est d’y succomber

Louise Laëdec

Laurent s’ennuyait. Ce travail dans un hôtel d’une grande chaîne payait ses études, mais la direction refusait qu’il bosse ses cours quand c’était calme. Comme il ne travaillait que le soir, dans une grande ville de province, c’était presque toujours le cas. Il gérait le bar de 20 heures à minuit, il n’y avait pas grand-chose à faire et les clients étaient rarement dérangeants. Il devait bien parfois insister pour qu’un homme d’affaires trop aviné regagne sa chambre, ou gérer un groupe de conférenciers qui prolongeaient bruyamment la journée, mais dans l’ensemble, il était tranquille. Il passait le temps à observer les clients, à s’interroger sur les raisons de leur séjour. Il ne s’intéressait pas trop aux célibataires ou aux couples mariés depuis des années, ceux qui ne feraient rien d’autre que dormir et s’arrêtaient du reste rarement au bar. Les couples moins sages s’apprêtant à passer une nuit torride titillaient bien plus sa curiosité. Il les repérait toujours à leur souci de discrétion ou leur attitude explicite. Il en voyait de belles ! Laurent tentait, non sans une certaine excitation, de deviner quelles étaient leurs pratiques sexuelles. Ce qui se passait dans les chambres le fascinait et nourrissait largement ses fantasmes. À voir l’état des draps, le lendemain, selon les femmes de chambre, on ne s’ennuyait pas toujours autant que lui dans cet hôtel...

Quand Camille s’installa au bar, Laurent la prit pour une professionnelle. Sa robe noire moulante à fines bretelles, son maquillage appuyé, sa chevelure rousse lui donnaient un petit côté sulfureux. Elle était pourtant jeune, peut-être même plus que lui. La direction était plutôt conciliante avec la prostitution, tant que cela restait discret. Mais comme Camille ne s’intéressait à aucun des hommes seuls venus prendre un apéritif avant un dîner tardif, Laurent élimina l’hypothèse d’une escort en quête d’un client, le rendez-vous était peut-être déjà fixé. Elle avait repoussé ses tentatives de discussion, aussi se contenta-t-il de l’observer discrètement, un peu jaloux de celui qui aurait la chance de repartir avec elle. Elle semblait d’ailleurs guetter quelqu’un, jetant des coups d’œil vers le couloir menant aux chambres.

Paul rejoignit le bar de l’hôtel moins d’une heure plus tard. Il choisissait toujours la même catégorie d’établissement, aux prestations identiques, avec le prestige qu’offraient ses étoiles aux jeunes femmes facilement impressionnables. D’autant que les nombreux voyageurs anonymes lui permettaient de ne pas se faire remarquer. Il prenait systématiquement un verre seul le premier soir, pour réfléchir au colloque qui allait commencer, revoir son intervention. Les autres soirs, il était la plupart du temps accompagné. Il adorait ces conférences réservées aux chercheurs et aux étudiants. Les étudiantes surtout l’intéressaient. Il est difficile de vieillir alors qu’on est tout au long de sa vie face à une jeunesse constamment renouvelée, et même s’il approchait de la soixantaine, Paul résistait rarement à la tentation de la chair fraîche. Comme il restait discret, tous fermaient les yeux.

Il ne faisait pas son âge, il avait toujours ses cheveux, même s’ils étaient devenus gris. Il était grand, à peine déformé par un ventre encore discret. C’était toutefois grâce à ses interventions qu’il n’avait pas de difficulté à séduire. Déjà, sa voix était envoûtante, grave, posée, aux intonations subtilement modulées. Mais ses propos surtout étaient captivants. C’était tout le pouvoir de l’intelligence qui s’y déployait. On le disait fascinant, alternant érudition, humour, cynisme. En un mot, charismatique. Il maîtrisait son art à la perfection. Néanmoins, depuis la douce Emma qui n’avait pas supporté leur rupture, il s’interdisait de céder aux étudiantes de ses cours et ne s’autorisait plus que des aventures d’une nuit pendant ses déplacements professionnels. Il essayait de l’oublier, son souvenir le troublait, mêlé d’une vague culpabilité.

Il remarqua tout de suite Camille, choisit une table d’où il pourrait l’observer à loisir. Il appréciait les courbes de son corps, sa silhouette fine mise en valeur par des talons aiguilles. Lorsqu’elle décroisa ses jambes, sa robe remonta... il se demanda si elle portait des bas. Elle était aussi jeune que les filles qu’il côtoyait toute l’année, en beaucoup plus sexy.

Paul jetait des coups d’œil à ses notes sans résister au plaisir de contempler la jeune femme. Elle paraissait attendre quelqu’un, consultant régulièrement sa montre, puis son téléphone portable.

Elle finit par regarder autour d’elle, se dirigea vers sa table, son verre à la main.

— Puis-je m’assoir avec vous ? J’ai bien l’impression qu’on vient de me poser un lapin...

Paul se réjouit de l’aubaine. Le temps où son physique seul lui permettait de séduire était révolu depuis longtemps. Si elle cherchait seulement un peu de compagnie, le barman aurait fait l’affaire. À voir la façon dont il la dévorait des yeux, il n’attendait que cela.

— Bien sûr, répondit-il, avec plaisir.

Ils commencèrent à discuter. Paul était sous le charme de ce visage souriant aux traits délicats. Camille, elle, buvait ses paroles. Il était blasé des regards admiratifs de son auditoire féminin, oubliant de prendre des notes pendant ses cours. Le même schéma se reproduisait. Il jouissait de la supériorité de celui qui maîtrise des connaissances face à celle qui les ignore.

Il la questionna, mais ne persista pas face à ses réponses laconiques. Il parla alors de lui, étala sa culture, se complaisant dans ses propres mots et dans l’intérêt que lui manifestait Camille. Une fraction de seconde, il se demanda si elle n’était pas vénale, mais chassa bien vite cette pensée désagréable, il savait quand c’était le cas. Il lui plaisait, son attitude conquise ne faisait aucun doute. D’autant qu’elle ne s’effarouchait pas de ses allusions de moins en moins voilées à la nécessité de profiter des plaisirs de la vie, de joindre les plaisirs charnels aux plaisirs intellectuels. Elle ne retira pas sa main lorsqu’il se mit à la caresser. Leur discussion prit alors une tournure plus directe, et il devint évident qu’elle le suivrait dans sa chambre.

En revenant des toilettes, il sirota le reste de son whisky, sans s’apercevoir de son goût légèrement différent.

Il se délectait de l’excitation croissante, curieux de savoir si c’était une vraie rousse, si sa chair serait aussi ferme que celle de ses conquêtes habituelles. Elle non plus ne semblait pas pressée de monter, ils jouaient à s’émoustiller par les mots.

Derrière son comptoir, Laurent les observait toujours, déçu de son erreur. La jolie rousse n’était pas une escort. Elle avait l’air séduite par ce type banal qu’elle venait à peine de rencontrer. Elle devait aimer les vieux. En les regardant partir, il les envia, encore deux qui n’allaient pas s’ennuyer, cette nuit ! Cela échauffa ses sens pendant le reste de son service.

Dans l’ascenseur, Paul tenta d’embrasser Camille, qui le repoussa.

— Pas encore, lui dit-elle avec un sourire devenu timide.

Paul avait l’habitude de ces réticences, les jeunes femmes sont parfois indécises. Il ne s’en formalisa pas, sûr de ce qui se passerait une fois dans sa chambre. Il guida Camille au travers du couloir désert en lui tenant la main, pour éviter qu’elle ne change d’avis. Elle l’avait tellement excité qu’il ne laisserait pas s’échapper les heures de débauche promises.

— C’est grand ! s’exclama Camille en pénétrant dans la pièce.

Paul se satisfit de nouveau du choix de son hébergement, celui-ci faisait toujours son effet. Il retira sa veste, proposa à boire. Le minibar était un autre avantage des hôtels étoilés. Pendant qu’elle s’asseyait sur le divan, il lui servit un jus de fruits, prit une boisson gazeuse. Il avait déjà bu assez d’alcool, il voulait préserver ses performances à venir. Il vint s’assoir à côté d’elle. Camille semblait toujours vaguement hésitante, peut-être la timidité d’une femme inexpérimentée en dépit de sa tenue et de ses propos provocants. Il posa sa main sur son genou pour la rassurer, le caressa doucement. Elle sembla plus à l’aise et s’adossa, écartant un peu les jambes. Paul comprit l’invitation, il remonta sa main sur sa cuisse. Elle portait bien des bas, ce qui le fit brièvement s’interroger sur l’homme qu’elle aurait dû rencontrer. Il garda le silence et se contenta de l’observer pendant qu’elle fermait les yeux, abandonnée à ses caresses.

Paul effleura sa culotte. Un léger gémissement lui confirma qu’elle appréciait le contact. Son doigt contourna le tissu soyeux et découvrit la peau si douce de son sexe totalement épilé. Celui-ci s’ouvrait, déjà bien humide. Paul s’agenouilla pour retirer la culotte désormais superflue et contempla les cuisses ouvertes qui s’offraient. Il ne pourrait pas savoir si elle était une vraie rousse, mais son sexe appétissant promettait bien des délices. Camille gardait les yeux fermés. Elle frémit en sentant les baisers de Paul remonter le long de ses cuisses. Elle releva son bassin pour mieux s’offrir à sa bouche. Il caressa du bout de la langue les chairs nues, qu’il écarta délicatement avec ses doigts. Elle avait un goût exquis. Son autre main remonta vers les seins tendus et les malaxa à travers la robe.

Camille savourait les sensations éprouvées. Son excitation grandissait, elle oublia un instant où elle se trouvait et avec qui, elle ne pensait qu’à cette langue qui la fouillait, à ces doigts qui la pénétraient à présent. De sa main elle appuya la tête de Paul pour qu’il lèche plus fort son clitoris. Les hommes prodiguaient trop souvent cette caresse avec maladresse et hésitation, parfois sans aucune constance. Camille aimait tout autant le sexe avec les hommes et avec les femmes, mais pour cet acte, elle préférait sans hésitation une langue féminine. Pourtant, savoir que c’était Paul qui cherchait à la faire jouir l’excita davantage, il n’était pas un homme comme les autres. Elle l’avait étudié pendant des mois, dépensant ses économies pour le suivre à travers le pays, repérer ses habitudes lorsqu’il participait à des colloques ou autres journées d’études. Les doigts de Paul la pénétrèrent plus vite, sa bouche suçotait l’excroissance de chair parcourue de petites décharges annonciatrices de l’orgasme. Camille jouit dans un cri, avec l’image d’une autre bouche, de cheveux plus longs sous sa main.

Satisfait, Paul se redressa, but une gorgée de son verre auquel il n’avait pas encore touché.

— Ça va ? lui demanda-t-il.

— Très bien, c’était délicieux, répondit Camille avec un sourire.

— Je reviens vite, dit-il en se levant pour passer à la salle de bains.

Camille en profita pour attraper promptement dans son sac un petit sachet de poudre contenant les cachets qu’elle avait écrasés au préalable. Elle versa ce qui restait dans le verre, remua avec son doigt. Paul revint au moment où elle s’essuyait sur sa robe qu’elle retira. Nue, elle se mit debout, s’approcha de lui.

— Tu es beaucoup trop habillé, il faut que je m’occupe de toi...

Elle lui tendit le verre qu’il finit presque avant de le reposer. Elle déboutonna sa chemise, embrassa ses épaules, descendit le long du torse, parsema de baisers le ventre rebondi pendant qu’elle s’agenouillait devant lui. Les yeux fixés dans le regard gourmand qui l’observait, elle dénoua la ceinture et fit glisser le pantalon, découvrant un boxer noir et une protubérance prometteuse. Il bandait tellement que son gland débordait, Camille le dégagea complètement, le lécha avec application.

Paul n’en revenait pas de la dureté de son érection. Il ressentit une fierté virile et se félicita de n’avoir pas trop bu. Il se sentait très en forme, ce soir ; Camille était une petite pleine de surprises, la voir s’activer autour de son pénis dressé l’excitait terriblement. Il attrapa ses cheveux pour la forcer à l’engloutir davantage. Elle ne résista pas, au contraire, elle gémit. Ravi, il maintenait sa pression, guidant sa bouche qu’il utilisait comme si c’était son sexe. Il donnait des coups de reins pour accroître son plaisir. Il baisait sa bouche et elle aimait cela. Il se sentit venir et ralentit son mouvement. Il se fit la réflexion qu’il ne l’avait même pas encore embrassée. Il fallait croire que c’était une vraie petite salope qui aimait se faire bien baiser. Les mots crus amplifièrent son excitation et il jouit sans parvenir à se retenir davantage.

Elle se leva pour aller à son tour à la salle de bains, Paul retira ses chaussures, puis son pantalon piteusement affalé sur ses chevilles. Il prit son verre, s’allongea sur le lit pas encore défait, ressentant les pulsations de son cœur qui ne se calmaient pas depuis l’orgasme. En revenant, Camille jeta un coup d’œil à l’érection qui ne faiblissait pas. Paul ne comprenait pas pourquoi il ne débandait pas. Elle ne semblait pas s’en étonner, aussi ne dit-il rien, il n’allait pas lui avouer que ses performances sexuelles n’étaient pas toujours au diapason des envies de ses jeunes maîtresses ! Camille examina le verre de Paul à présent vide, satisfaite de la rapide efficacité des produits contre les érections défaillantes.

Elle vint s’assoir sur le lit. En écoutant les paroles sans intérêt de Paul, Camille promenait sa main sur le ventre bedonnant, elle pensait à regret au ventre plat de sa meilleure amie à qui elle n’avait jamais avoué son amour. Elle ne lui racontait que ses histoires de cul avec des hommes ; elle n’avait pas osé lui parler de ses histoires féminines. Elle ne saurait jamais si cela aurait changé quelque chose.

Il était temps de s’y remettre. Camille reprit dans sa bouche le sexe toujours dressé, mais au goût plus salé. Elle le caressait de sa langue pendant que ses lèvres allaient et venaient sur sa longueur. Elle attrapa un préservatif. Paul apprécia de la laisser prendre les rênes, même s’il aurait souhaité un temps de récupération plus long. Elle s’empala sur lui, remua son bassin pendant qu’il enserrait sa taille fine. Les mains en appui sur le torse de Paul, elle sentait avec plaisir les battements de son cœur. Elle accéléra son mouvement.

— Doucement, lui dit-il, on a le temps.

Mais elle ne ralentit pas, elle augmenta au contraire encore la cadence. Il la retourna alors en riant pour reprendre le contrôle et s’allongea sur elle. Elle avait replié ses jambes autour de lui et tentait de faire pression pour qu’il aille plus vite.

— T’es une gourmande, toi, mais j’aime aussi quand on va plus lentement.

Camille adapta alors les mouvements de son corps à celui de Paul qui finit par jouir de nouveau. Elle le laissa reprendre un peu son souffle, discutant de choses et d’autres. Après un délai qui lui parut suffisant, elle se blottit plus étroitement contre lui, reprenant ses caresses. Décidément, cette petite était insatiable, elle en voulait encore ! Paul souhaitait être à la hauteur de son appétit ; d’ailleurs, son érection avait à peine faibli.

Les battements dans sa poitrine lui disaient pourtant de se calmer, faisant écho aux avertissements de son médecin quant à son cœur fragile. Mais il n’allait pas rappeler à cette délicieuse jeune femme, qui n’avait même pas eu besoin d’assister à une de ses interventions pour être séduite, qu’il n’était plus tout jeune et avait besoin de s’économiser. Il n’en parlait jamais à ses maîtresses éphémères, seule la regrettée Emma avait été suffisamment proche de lui pour connaître cette faiblesse.

Camille lui enfila un autre préservatif et le chevaucha de nouveau. Elle s’inclina en arrière pour offrir à son amant la vision de leurs sexes s’emboitant. Le visage rouge et le regard lubrique, Paul était fasciné par le corps de la jeune femme, qui n’avait plus rien de la demoiselle timide qu’il avait guidée dans sa chambre. Les jeunes filles étaient tellement libérées, de nos jours ! Il se délectait de la formidable partie de jambes en l’air qu’elle lui offrait, mais son corps criait grâce. Il sentait qu’il devait faire une pause et le lui dit.

— Mais j’en veux encore, répondit-elle, la mine boudeuse.

Elle s’agenouilla, la poitrine écrasée sur la couette blanche, le dos cambré, les fesses redressées à leur maximum, offrant une vue parfaite sur son intimité, consciente que peu d’hommes résistaient à cette position. Paul ne fit pas exception, il la pénétra vigoureusement, oubliant toute raison. Le désir de la posséder était trop fort, il succomba à la tentation. Il voulait se montrer aussi vigoureux qu’un jeune homme, la rassasier pleinement. Son excitation était à son comble.

— Plus fort ! Encore, vas-y ! Baise-moi ! répétait Camille, lui faisant abandonner ses dernières réticences.

Paul obtempéra, mit toute son énergie à la satisfaire. Il transpirait abondamment, des gouttes de sueur tombaient sur la croupe offerte. Ses mains agrippaient les fesses de Camille, il la besognait avec une vigueur qu’il ne se connaissait pas. Il devait se montrer à la hauteur de cette fougueuse petite. Il sentit la jouissance monter, devinant déjà qu’elle serait exceptionnelle. Cela le stimula davantage. Dans un râle, l’orgasme ultime explosa ; le sperme jaillit et... son cœur se crispa. Paul se retira brusquement, se tenant la poitrine, haletant, cherchant à reprendre son souffle... à faire cesser la douleur. En vain. Il s’écroula.

Camille le contempla sans réagir. Il avait toujours les yeux ouverts. Pitoyable vieillard aux chairs affaissées. Elle se leva, débarrassa les verres pour les laver, prit soin d’éliminer toutes les traces de son passage. Puis elle quitta l’hôtel discrètement... on pourrait reconnaître la rousse explosive, mais certainement pas la brune un peu fade qu’elle redeviendrait au plus vite.

En prenant son service le lendemain, Laurent découvrit l’événement dont tout le monde parlait et parlerait longtemps. Ce n’était pas tous les jours qu’un homme mourait d’ébats trop ardents. Plus précisément, d’une surdose et d’une interaction médicamenteuse fatales apprendrait-on, en fait, plus tard. De l’inconscience pour certains, une belle mort pour d’autres. C’était un homme prêt à tout pour satisfaire ses appétits, cette fin n’avait rien d’étonnant, dirait-on. La jeune femme avait disparu... ni les caméras ni le témoignage de Laurent ne permirent de l’identifier. Ce souvenir le hantait, et il cessa d’imaginer ce qui se passait dans les chambres de l’hôtel.

Personne ne fit le rapprochement entre l’inconnue et Emma, sa meilleure amie, l’étudiante qui s’était suicidée, à des centaines de kilomètres de là.

— Mourir de plaisir... pensa Camille dans le train la ramenant chez elle. Ce n’était peut-être finalement pas si terrible comme châtiment.

La visiteuse aux pieds nus

Ornella Caldi

Le jour touchait déjà à sa fin lorsque je passai le portail de l’hôtel, mes baskets encore à la main. Malgré le froid, je n’avais pas résisté à l’envie de plonger mes pieds dans l’eau glacée de la mer normande, savourant la violence du vent venu du large. Ma promenade sur la plage avait duré plus longtemps que prévu et, dans la pénombre naissante, le petit hôtel à l’architecture ancienne me semblait quelque peu lugubre. Je m’arrêtai un instant sur les marches et passai la main sous mes pieds pour en faire tomber les derniers grains de sable qui s’obstinaient à y rester collés. Sans remettre mes baskets, je pénétrai dans le hall, tout aussi désert que lorsque je l’avais quitté quelques heures plus tôt. En réalité, cela n’avait rien d’étonnant puisque le gérant nous avait précisé à Jules et moi, lors de notre arrivée, que nous étions ses seuls clients en ce moment, et c’était précisément cette solitude que mon mari espérait trouver lorsqu’il avait décidé ce voyage hivernal au bord de la mer.

Dépassant le comptoir d’accueil délaissé, je grimpai les marches qui menaient à notre chambre du premier étage, appréciant la caresse du vieux tapis d’un rouge passé sous la plante de mes pieds. Jules s’était peut-être inquiété de me savoir partie si longtemps, sans même avoir emporté mon téléphone portable. À cette idée, je ralentis mon pas, repoussant encore un peu mon retour auprès de lui.

Je poussai finalement la porte de la chambre, prête à m’échouer dans ses bras aimants et rassurés, mais je déchantai rapidement. Toujours assis à son bureau près de la fenêtre, Jules tapait inlassablement sur le clavier de son ordinateur, dont l’écran, désormais seule source de lumière de la pièce, jetait sur son visage un éclairage vif et inquiétant. Avec ses cheveux bruns en bataille et ses joues blafardes qui n’avaient pas vu un rasoir depuis notre arrivée, il m’apparut soudain comme un fou. Un spectre d’écrivain obsessionnel assigné à sa tâche pour l’éternité.

J’appuyai alors sur l’interrupteur, ramenant mon mari à la lumière. Celui-ci tourna la tête vers moi, s’apercevant enfin de ma présence, ou plutôt s’apercevant enfin, par mon retour, de ma récente absence.

— Merci pour la lumière, ma chérie, me dit-il d’une voix enrouée. Tu as passé une bonne journée ?

— Comme d’habitude, répondis-je en accrochant mon manteau à un cintre. Il y a beaucoup de vent aujourd’hui. Tu m’as vue sur la plage ?

Visiblement surpris par la question, Jules jeta un coup d’œil vers la fenêtre, comme s’il venait d’apprendre qu’elle donnait directement sur la mer, et secoua doucement la tête d’un air désolé.

— Et tu as avancé sur ton roman ? lui demandai-je en m’asseyant en tailleur sur le haut lit, arrachant au vieux sommier de petits grincements plaintifs.

Car c’était pour ça que nous étions ici, au bord de la mer en plein mois de janvier. Jules avait commencé il y a quelques semaines l’écriture d’un nouveau roman dont il assurait qu’il serait son meilleur. Afin de mettre toutes les chances de son côté, il avait décidé de s’éloigner de notre routine parisienne, trop ancrée dans la réalité, le temps d’achever son texte. Il avait besoin de solitude, de silence et d’espace. Pour ce qui est de la solitude et du silence, il était servi... en revanche, pour l’espace, le seul qu’il avait connu ces deux dernières semaines se résumait à cette chambre à la décoration désuète et, parfois, au petit restaurant de l’hôtel lorsque son estomac l’obligeait à perdre du temps à manger.

Je m’efforçais de le soutenir du mieux que je pouvais, trouvant de quoi m’occuper pour le laisser seul avec ses personnages, m’interdisant de lui reprocher mon ennui et son désintérêt pour moi ; mais je commençais à trouver le temps long. Ce n’était pourtant pas la première fois que j’accompagnais Jules lors d’une de ses retraites d’écriture. Habituellement, j’adorais ces séjours en marge du monde, où tout semblait prendre une dimension nouvelle, comme en dehors du temps que je connaissais. Cette fois, pourtant, rien n’était pareil. Jules, qui d’habitude prenait soin de réserver du temps à des escapades romantiques, n’avait presque pas décroché son visage de son écran depuis que nous étions arrivés dans l’hôtel. Il était obsédé par son livre, incapable de parler trop longtemps avec moi, ou de faire quoi que ce soit d’autre qu’écrire. J’avais d’abord pensé qu’il agissait sous le coup d’une impulsion créatrice, qu’il fallait que l’excitation des premières pages s’apaise pour que tout revienne à la normale, mais les jours passaient, les lignes s’accumulaient, et la folie productrice de Jules ne se calmait pas. Au contraire, il me semblait parfois qu’il se laissait chaque jour davantage envahir par son œuvre, devenant de moins en moins conscient de ce qui l’entourait, à commencer par moi.

— Tu as envie qu’on aille dîner dehors ? lui demandai-je alors qu’il s’était déjà repenché sur son ordinateur. J’en ai un peu marre de cet hôtel. Tu ne trouves pas qu’il sent le renfermé ?

— Hmm, non, je ne trouve pas.

— C’est parce que tu es absorbé par ton roman ! Tu sais, j’ai même vu des toiles d’araignée dans le hall. Je sais que c’est la morte-saison, mais ce n’est pas une raison pour ne pas faire le ménage. Tu m’étonnes qu’il n’y ait personne dans cet hôtel, vu comme il est négligé.

— Hmm.

— Alors, on va dîner dehors ?

— Il faut que je finisse mon chapitre d’abord, je ne peux pas m’arrêter maintenant, répondit Jules sans même lever les yeux vers moi.

Comprenant que cette journée, comme les précédentes, ne risquait pas de se terminer par une soirée romantique, je descendis du lit, faisant à nouveau gémir le sommier ; je sortis de la chambre. Comme c’était à prévoir, aucune protestation ne s’éleva derrière moi et je me retrouvai seule dans le couloir désert. Je laissai mes pieds nus me porter vers l’escalier, que je descendis doucement, l’esprit embué de larmes qui ne se décidaient pas à couler. Une sorte de torpeur avait envahi mon corps et, lorsque j’arrivai en bas, je restai un moment immobile, ne sachant que faire maintenant que mon seul objectif, passer du temps avec Jules, s’était évanoui.

Mon regard fut alors attiré par un faible scintillement. Sur ma gauche, derrière le comptoir toujours tristement dépeuplé, étaient alignées les clés des autres chambres de l’hôtel dont l’acier reflétait la lumière tamisée du grand lustre en verre de l’entrée. Mue par un élan de curiosité, je me dirigeai vers ces subtils feux follets et en attrapai un au hasard. L’étiquette accrochée à la clé m’apprit qu’elle ouvrait la chambre numéro 237 ; sans trop savoir ce qui me poussait à agir ainsi, je décidai de la trouver.

Dépassant le palier du premier étage, je continuai mon ascension, suivant le tapis rouge poussiéreux qui semblait offrir à mes pieds un chemin tout tracé. Le couloir du deuxième étage ressemblait en tout point à celui qui menait à ma chambre, les appliques murales en verre ouvragé formaient des taches de lumière diffuse sur le papier peint vintage, qui gondolait légèrement par endroits. J’avais l’impression de m’enfoncer dans une bulle figée dans le temps, immobile dans un silence que ne brisait pas même le frottement de mes pieds nus sur le tapis, comme si j’avais sciemment retiré mes chaussures afin de respecter le calme immuable des lieux.

Mes pas s’arrêtèrent finalement devant la porte qui portait le numéro 237 en lettres de bronze. Avec précaution, je glissai la clé dans la serrure dont le cliquetis résonna dans le couloir désert. Je poussai la porte et me retrouvai dans la chambre. En allumant, je distinguai le lit en bois massif, au matelas épais, une petite table devant un canapé en velours terni, un bureau en bois près de la fenêtre. La pièce était quasiment identique à celle dans laquelle j’avais laissé mon mari, excepté que celle-ci était dénuée de tout vêtement ou objet personnel, vide de toute présence extérieure. Lentement, je la traversai jusqu’à la fenêtre. Dehors, l’obscurité était totale, seule la lune, par son reflet, trahissait la présence de la mer toute proche.

À ma gauche, sur la porte de l’armoire, était accroché un grand miroir. Par curiosité plus que par envie, je m’arrêtai devant, je pris le temps d’observer mon reflet. Mon visage m’apparut comme celui d’une étrangère. Les traits tirés, le regard éteint, je n’arrivais pas à déchiffrer ma propre expression. Étais-je triste, fatiguée, mélancolique ? Je semblais en tout cas en dehors de moi-même. Femme délaissée, dépérissant d’attendre un homme qui avait trouvé d’autres muses.

Je ne sais combien de temps je restai là, prostrée dans ma contemplation morose, mais j’en fus soudain arrachée en sursaut. Un homme était apparu derrière moi, que je n’avais pas entendu arriver. Je restai un instant interdite, le regard fixé sur son reflet.

— Bonjour, madame, commença-t-il, et je me retournai pour lui faire face.

Il était grand et assez beau, même s’il semblait tout droit sorti d’un autre temps, avec son costume sombre en tissu épais et ses cheveux bruns courts et gominés, plaqués en arrière. Son visage lisse aux traits délicats contrastait avec ses yeux sombres, presque noirs, où se lisait l’assurance d’un homme qui savait ce qu’il voulait.

— Euh... bonjour, répondis-je d’une voix mal assurée. Je suis vraiment désolée, je pensais que cette chambre était inoccupée.

— Ce n’est pas grave, me rassura-t-il, loin de sembler offusqué par mon intrusion. Au contraire, je suis heureux de vous voir, j’avais peur d’être le seul locataire en cette saison. Personnellement, j’adore venir ici en hiver, la mer a une présence, une vivacité toute particulière.

Il avait une façon de parler étrangement envoûtante, il prononçait toutes les syllabes avec soin, comme s’il appréciait la saveur de chaque mot dans sa bouche.

— Pardonnez-moi, reprit-il, je ne me suis pas présenté. Je m’appelle Pierre Dufresne.

— Moi, c’est Marie Leroy, me présentai-je en tendant gauchement la main vers lui.

Il la saisit délicatement et, plutôt que de la serrer comme je l’avais escompté, il s’inclina... la porta délicatement à ses lèvres. Relevant ensuite le visage vers moi, il me sourit, puis relâcha doucement ma main, comme à contrecœur.

— Enchanté, Marie, me dit-il, et mon prénom dans sa bouche me fit monter le rouge aux joues. Voudriez-vous me tenir compagnie pour dîner ? Le maître d’hôtel me fait chaque fois servir des repas pour deux, je crois qu’il tient à ce que son seul client reste ici pour toujours.

Tout en riant de sa plaisanterie, Pierre me désigna la table basse remplie de plats qui me rappelèrent instantanément combien j’avais faim. Un instant, l’image de Jules seul dans notre chambre me fit hésiter, mais, me souvenant de l’indifférence avec laquelle il m’avait parlé plus tôt, je chassai vite cette pensée. J’acceptai donc avec plaisir et pris place sur le canapé de velours luxuriant à côté de mon hôte. Celui-ci leva la bouteille de vin, nous servit deux verres.

— Alors, dites-moi, Marie, que faites-vous ici ? me demanda-t-il en me tendant un verre.

— Eh bien, à vrai dire, je ne fais pas grand-chose. Je me promène souvent dans les environs de l’hôtel, surtout sur la plage. J’adore marcher les pieds dans l’eau, et encore plus par ce temps.

— Effectivement, j’ai l’impression que vous adorez marcher pieds nus, remarqua-t-il d’un ton amusé en regardant mes pieds.

Je pris soudain conscience que je n’avais pas de chaussures, et que cette tenue avait quelque chose d’indécent, surtout en compagnie de cet homme que je ne connaissais pas. Je repliai mes jambes pour tenter de camoufler cette nudité incongrue, mais Pierre m’arrêta :

— N’ayez pas honte devant moi. Vos pieds sont magnifiques.

Posant son verre sur la table, il se pencha et attrapa doucement l’une de mes chevilles, ramenant mon pied sur ses genoux. Lentement, il fit glisser ses doigts de la cheville jusqu’aux orteils, m’arrachant un doux frisson, puis, appuyant un peu plus ses caresses, il commença un massage assidu et terriblement sensuel.

Ce geste déplacé m’avait totalement désorientée... pourtant, je ne parvenais pas à détacher les yeux de ces mains d’homme qui avaient mis au jour une source de plaisir insoupçonnée jusqu’alors.

— Vous êtes si belle, Marie, si incroyablement... différente des autres femmes. On vous croirait venue d’ailleurs.

— Et ça vous plaît ? m’entendis-je demander, alors que je pensais exactement la même chose de lui.

— Absolument. Vous êtes inspirante, je suis certain que vous feriez une héroïne de roman saisissante.

— Vous écrivez ? demandai-je encore en le regardant porter mon pied à ses lèvres admirables dont la douceur m’arracha un soupir de contentement.

— Oui. Je suis venu ici en quête d’inspiration, pensant que la solitude m’aiderait, mais cela fait des jours que je tourne en rond, et que ma machine reste désespérément silencieuse.

Il lança un regard triste vers la machine à écrire posée sur le petit bureau près de la fenêtre, puis reporta son attention sur moi. « J’étais finalement en train de me dire que la solitude ne m’inspirait pas vraiment, et voilà que vous apparaissez dans ma chambre... comme si vous m’aviez entendu. »

Étrangement, ce qu’il venait de dire ne me parut pas insensé. Depuis que j’avais quitté ma chambre, j’étais habitée par une curieuse sensation, comme si une puissance supérieure m’avait guidée jusqu’ici. En revanche, la raison de ma venue dans cette chambre ne me semblait pas aussi évidente qu’à lui. N’était-ce pas plutôt moi qui avais cruellement besoin de compagnie ?

Presque inconsciemment, je laissai mon pied s’échapper de ses mains, glisser le long de son torse, puis de son ventre. Lorsqu’il arriva à son pantalon, une proéminence bien connue l’y attendait, qui commença à s’agiter sous mes caresses. « Es-tu bien sûre de toi, Marie ? » murmura Pierre, la voix déjà enrouée par le plaisir.

Oui. Oui, j’étais sûre de moi et, n’écoutant désormais plus que mon désir, je m’agenouillai sur le canapé et passai mes jambes de part et d’autre de lui, qui, d’abord surpris de me voir si entreprenante, m’offrit bientôt un large sourire et entoura mon visage de ses mains, l’attirant vers lui pour saisir mes lèvres offertes. Sa langue était aussi douce que je l’avais imaginé, et je m’abandonnai totalement à ses caresses, laissant ses mains s’aventurer sous mon pull, à la rencontre de ma peau depuis trop longtemps laissée à l’abandon. Faisant passer mon pull par-dessus ma tête, Pierre dévoila ma poitrine, presque aussitôt libérée de mon soutien-gorge. Sans plus aucun égard pour les convenances, il porta mes seins à sa bouche, gobant tour à tour mes tétons qui durcirent à une vitesse folle sous sa langue. Sous moi, je sentais qu’autre chose durcissait également, et cette proéminence insolente sur laquelle se frottait instinctivement mon sexe accroissait encore mon appétit.

J’étais atterrée de me voir si facilement infidèle. Depuis que j’étais mariée, jamais je n’avais fait le moindre écart. Je n’en avais même jamais eu envie. Jusqu’ici, Jules avait fait preuve d’une dévotion sans faille envers moi et mon corps, comme s’il puisait dans nos ébats son inspiration littéraire. Maintenant qu’il n’avait plus besoin de moi, j’avais désespérément envie de redevenir cet objet de fantasme, qui stimule les chairs et l’esprit.

Quittant les genoux de mon amant, j’entrepris de déboutonner, puis de faire glisser son pantalon. Sa verge m’apparut alors, impatiente, et je ne la fis pas attendre, je l’entourai de ma main et commençai le va-et-vient. Lorsque j’entendis le premier gémissement s’échapper des lèvres de Pierre, je fis descendre ma bouche sur son sexe, mes lèvres humides bien serrées autour de son membre qui se gonflait de plaisir sur ma langue. Cela faisait si longtemps que je n’avais pas pris le sexe d’un homme dans ma bouche que j’en retrouvais avec joie le goût piquant, la palpitation animale, qui me forçait à ouvrir davantage la mâchoire pour le contenir tout entier.

J’aurais bien continué ainsi jusqu’à déclencher le spasme tant convoité, mais mon amant ne l’entendait pas ainsi et, me repoussant doucement, il me fit basculer sur le dos, la tête reposée sur l’accoudoir moelleux du fauteuil. À son tour, il me ravit mon pantalon qu’il envoya valser loin de nous. Lorsqu’il se pencha au-dessus de moi, sa cravate glissant le long de mon ventre, le regard noir qu’il posa sur moi me troubla profondément. Son assurance nonchalante s’était envolée pour laisser place à un sérieux déroutant. Nous ne jouions plus.

Je dégrafai alors un à un les boutons de sa chemise pour dévoiler son torse et passai les mains sur la fine toison qui habillait ses pectoraux. Il se laissait faire, appréciant que je mène ainsi la danse, que j’initie le mouvement. Son sexe tout près du mien m’appelait... j’entrouvris les jambes plus grand, indécemment, pour l’inviter à entrer. Mais Pierre, voulant certainement faire durer ce moment privilégié, préféra d’abord découvrir ma vulve de ses doigts. Sa bouche avait retrouvé la mienne, et il aspirait mes soupirs de plaisir, tandis que mon clitoris gonflait sous ses caresses de plus en plus appuyées. Lorsque ses doigts s’insinuèrent dans mon sexe trempé, je ne pus réfréner un petit cri de ravissement.

« Attends ! » m’exclamé-je.

Sentant que la jouissance viendrait vite après cette longue abstinence, je repoussai Pierre, qui, ne comprenant pas, me regarda me relever, interdit. Pourtant, quand il me vit me mettre à genoux sur le canapé, accoudée sur le dossier, le cul relevé vers lui, l’invitant à entrer, son sourire reparut, et il s’empressa de s’exécuter. Debout derrière moi, les mains empoignant mes fesses pour les écarter sans pudeur, il trouva du bout de la queue mon vagin ruisselant, il s’y ficha, m’emplit entièrement, comme j’en avais tant besoin. Le contraste entre la douceur de ses premières attentions et la rudesse avec laquelle il me besognait maintenant m’excitait au plus haut point, et chacun de ses coups de reins me mettait au supplice. Je voulais jouir de cet homme étrangement lointain, je voulais qu’il se souvienne à jamais de ce soir où il avait retrouvé l’inspiration entre les cuisses d’une inconnue.

Instinctivement, j’avais relevé mes pieds, tordus de plaisir, pour m’écarter toujours plus, et les mains de Pierre se détachèrent de mes fesses pour les attraper au vol. À ce contact, qui avait été le premier entre nous, je sentis un long frisson remonter le long de mes jambes, entre mes cuisses, jusqu’à mon intimité qui, inconsciemment, se crispa, resserrant son étreinte autour du sexe de mon amant. C’était si gonflé que je pouvais sentir chaque détail de son anatomie au fond de moi, me fouillant, me faisant presque mal parfois. J’aurais voulu que le temps s’arrête ici, mais je ne pouvais déjà plus tenir et, bientôt, je sentis les vagues de l’orgasme déferler en moi, dévastatrices. Vaincu lui aussi, Pierre se laissa tomber contre mon dos parcouru de soubresauts alors que sa semence coulait en moi.

« Je n’aurai pas assez d’une vie pour écrire tout ce que tu m’as inspiré », murmura-t-il entre deux souffles.

Nous nous allongeâmes alors sur le canapé et, souriante, la tête reposée contre le torse de Pierre, je laissai mes yeux se fermer. Cela faisait si longtemps que Jules avait cessé de me dire de telles choses. J’étais heureuse de me sentir à nouveau la muse de quelqu’un.

Alors que je sombrais dans le sommeil, il me sembla un moment que la chaleur du corps de Pierre à côté de moi avait disparu. Frissonnant légèrement, je me blottis contre le velours râpé du canapé, je m’endormis tout à fait.

À nouveau plongée dans le silence, la chambre avait retrouvé son immobilisme séculaire. Seuls quelques rayons de lune venaient éclairer la peau blanche de Marie et la petite table de bois vide à côté d’elle.

Juste en bas, dans la chambre 137, Jules écrivait toujours. Depuis qu’il était ici, l’inspiration ne le quittait plus. Il avait laissé tomber sa première idée de roman pour une nouvelle, bien meilleure, qui l’obsédait depuis son arrivée à l’hôtel. Pourtant, malgré son acharnement, il avait l’impression que, même en toute une vie, il n’aurait jamais le temps de terminer son œuvre : La Visiteuse aux pieds nus.

Le Nicolaï

Maxime Henry

Un samedi de fin novembre, milieu de matinée. L’autoroute A 16 qui conduit vers les côtes de l’Artois est quasiment déserte. Le ciel décline toutes ses nuances de gris et distille une pluie fine, parfois entrecoupée d’averses violentes. Je roule droit devant, avec dans l’habitacle le CD de Bénabar Reprise des négociations, son album de 2005.

Pourquoi celui-là plutôt qu’un autre ? Parce que c’était le nôtre ; le nôtre pour les voyages à l’aventure. D’ailleurs, au fil du temps, cet album n’avait plus servi qu’à ça. Ces chansons n’évoquaient plus que ça, n’accompagnaient plus que ça. Plus jamais nous ne l’écoutions en dehors de ces circonstances bien particulières. Lorsque ces mélodies berçaient nos tympans, il était évident que nous étions en chemin pour nulle part, mais ensemble. En particulier, Christelle est une ordure, la treizième chanson en piste cachée, était notre porte-bonheur ; une histoire d’amour pour le moins contrariée et pleine d’humour, où une pizza Regina jouait un rôle déterminant et consolateur. Chaque fois, nous attendions avec impatience et gourmandise que notre tube vînt nous crever les tympans (car durant l’intermède silencieux, nous prenions soin de monter le son) et écorcher nos cordes vocales (car nous l’accompagnions à tue-tête).

Je suis seule dans la voiture, seule avec mes larmes et mes souvenirs. S’il me fallait chanter, des trémolos viendraient vite briser la mélodie ! Mais je lutte, je me bats contre son absence, désormais irréversible. L’adage dit que l’on meurt par où on a péché. Et là, c’est évident. Oui, cancer des testicules, ça ne s’invente pas ! Dépistage trop tardif, et finalement, sans contestation ni rémission possibles. Du coup, une voix de castrat révélée, mais au paradis ou en enfer. Et quelle importance pour celle qui reste ?

Malgré cette météo morose comme une mélancolie, j’ai tenu à lui rendre ce vibrant hommage, de continuer ma route ; et dans la tenue qu’il aurait aimé contempler. Sous ma courte jupe, les jarretières sombres de mes bas encadrent ma fente, dépourvue de dissimulation pileuse ou cotonneuse. Et les aléas de la position de conduite ont bien fini par retrousser ma jupe jusqu’à la mise à l’air de mon sexe, visiblement offert aux regards ; enfin, surtout au mien, de regard. Nos escapades coquines nous avaient plusieurs fois prouvé qu’allumer les (phares des) camionneurs en les doublant chatte visible n’était possible qu’à la « place du mort ». Dorénavant, les camionneurs ne feront d’appels qu’à leurs fantasmes lorsqu’une blonde solitaire viendra à les dépasser.

Des collines boisées grisâtres alternent avec de sombres plaines détrempées. Quelques rares véhicules tracent leur sillon sur l’asphalte détrempé. Parfois, une ville ponctue le parcours : Beauvais, Amiens, puis plus tard, Abbeville. En Somme, j’y suis presque. La sortie 25 est la prochaine. Quelques kilomètres encore, et l’échangeur Berck-Plage se présente. Ensuite, une dizaine de kilomètres de petites routes, puis de rues, et je me retrouve garée la moule à l’air face au front de mer. Berck, au mois de décembre, par temps de pluie, pour un devoir de mémoire du désir, il fallait oser ! J’ai osé.

Bénabar n’est d’ailleurs pas étranger à ce choix. Peu de temps auparavant, au hasard d’une soirée automnale, spécialement déprimante et déprimée, j’avais saisi Regina dans un moteur de recherche. À ma grande surprise, les hôtels y étaient plus nombreux que les pizzas. Biarritz, Roscoff, Berck : trois références, rien que sur la première page ! Vérification immédiate des distances et temps de parcours sur un site dédié et nouvelle surprise à propos de Berck : deux cents kilomètres, deux heures. Idéal pour un week-end mémoriel. J’avais immédiatement réservé une chambre.

Face à moi, la mer vaguement grise, ou verte, ou blanche, ou les trois mêlés ; les essuie-glaces nettoient la vue par intermittences. Entre, des paquets d’eau troublent la vision. Des larmes mal contenues aussi. Le GPS m’indique où passer pour achever le trajet et rejoindre l’hôtel : « Après cent mètres, tenez la droite. » Je souris. Je souris au souvenir de son sourire chaque fois que cette directive d’apparence anodine surgissait pour orienter le voyage. Entre « tenez » et « la », il ajoutait un discret tiret muet ; muet, mais qui lui permettait de jouer l’offuscation : « Droite, mais je la tiens toujours droite ! Et plus encore plus quand tu es là ! », disait-il à l’envi. Et c’était vrai, bien souvent.

Les deux ailes orthogonales de l’hôtel Regina s’étirent dans un charme désuet. À l’angle de la rue, l’accès historique, de belle facture, est condamné et figé dans ses souvenirs mondains. Désormais, on accède à l’hôtel par le côté, presque en catimini, sur la pointe des pieds... comme pour éviter de réveiller un passé endormi. L’accueil correspond tout à fait à ce qu’on attend des gens du Nord : chaleureux et sans ostentation. On m’indique où se situe ma chambre, au premier étage. Avec la carte d’accès, on me fournit un panier bleu, en plastique ; à l’intérieur, un épais peignoir et un large drap de bain, blancs. Tout le nécessaire pour le spa, me précise-t-on, où je trouverai en accès libre hammam et sauna, piscine et jacuzzi, ainsi qu’une salle de sport.

Sac en bandoulière et, donc, panier à la main, je pars à la recherche de ma chambre. Long couloir aux tapis certainement luxueux, dans un autre temps. Passage par le hall d’accueil d’autrefois, avec colonnades en marbre. Quelques marches ouvragées, puis un escalier qui se dédouble de part et d’autre en courbes harmonieuses. Palier. Flèches indiquant les numéros de chambre pour chaque aile. Nouveau couloir, aussi suranné que le précédent. Porte. Carte. Clic. Entrée.

Première sensation étrange. Ce n’est pas une odeur, ni même un parfum, qui flotte dans l’air, non, plutôt une atmosphère, comme si l’espace était saturé de présence. Je jette mon sac sur l’immense lit et quitte mon manteau, qui atterrit sur un fauteuil.

Rapide passage par la salle de bains pour un petit besoin post-voyage, et retour dans la chambre. Je tombe raide sur le lit pour tester sa qualité et y imprimer ma trace. Puis je déplace chaises et fauteuils à mon goût, la table basse aussi. Le miroir en pied se retrouve quasiment dos à la fenêtre, prêt à recevoir mon image. Je sors de l’armoire tous les oreillers supplémentaires, à câliner et serrer dans mes bras durant les probables insomnies à venir. Test de la télé et de ses chaînes, repérage des prises nécessaires au chargement de mon smartphone.

Je peux vider mon sac, désormais. Deux-trois tenues sans prétention ni pantalon, un maillot de bain, une trousse pour la toilette du soir, une autre pour le maquillage du matin. Quelques romans sans prétention, au cas où. Aussi peu de lingerie qu’il aurait aimé que j’en porte, soit deux paires de bas. Je pose plus que je range : table basse, dossiers de chaise, dessus-de-lit, tables de nuit ; bref, un désordre qui m’appartient.

Et maintenant, promenade sur la plage ? Un coup d’œil par la fenêtre me le déconseille vivement. Certes, la pluie a cessé, mais les arbres dénudés sont toujours agités par un vent violent. Je me plante devant le miroir, me regardant en même temps que j’observe les branches tordues par la bourrasque. Étonnante superposition qui m’intime en silence de me dévêtir. Nue ? Sortir nue dans la tempête ? Quelle puissance ! Quelle puissance ? Docilement, sans aucune contestation de ma part, je fais glisser ma jupe, ôte mon pull et mon soutien-gorge. Nue, j’enroule mon étole autour de mon cou, enfile mon long manteau et, contrainte par une force dont je ne saisis pas bien l’origine, quitte les lieux pour me retrouver sur le trottoir.

Le vent et le froid s’engouffrent sous mon manteau, remontent le long de mon corps. Vers où me diriger ? À nouveau, une étrange attraction guide mon choix. À gauche, vers la plage. J’y arrive rapidement. Le long du muret, le vent a modelé un improbable paysage de sable, plus proche d’une longue suite de déferlantes pétrifiées que d’un paisible alignement dunaire. Lorsque j’y pose ma botte, celle-ci s’engloutit jusqu’à la cheville, manquant me faire tomber. Il va falloir lutter contre les éléments pour rejoindre la partie plus humide de la plage, et donc un sol ferme facile à arpenter. Et pas question pour cela de sortir les mains des poches. Ce sont elles, fermement posées à plat sur mes cuisses à travers le tissu, qui maintiennent le manteau au plus près de mon corps et garantissent ma dernière pudeur. Au prix d’une déambulation à l’équilibre précaire, je parviens à rejoindre le cordon de sable dur pour entamer ma balade, face au vent.

Nouvelle directive plus forte que moi, m’intimant de sortir les mains des poches. Aussitôt, les pans de mon manteau se mettent à battre comme deux voiles qui ne seraient plus solidement arrimées. Au gré du vent, j’avance la chatte visiblement à l’air sur la plage. Puis, sans savoir d’où surgit cette folie qui m’envahit, mes mains déboutonnent carrément mon manteau. Me voici sexe, ventre et seins à l’air, durcis pas le froid et la tempête, fouettés par le vent et le sable en suspension. Force est de m’avouer que cela m’excite terriblement. Troublée, je rejoins la promenade du front de mer et, vaguement rafistolée, rentre en vitesse à l’hôtel, le vent dans le dos et le souffle court.

Parvenue dans la chambre, je quitte mon manteau humide et l’accroche à la poignée de la fenêtre, juste au-dessus du radiateur. Mon corps entier me démange, recouvert de minuscules grains de sable. Une douche s’impose. Le jet chaud et amical me rince, me réchauffe, me détend. Au fond de la baignoire, le filet d’eau se charge en sable, visiblement d’abord, plus discrètement ensuite. J’emplis de gel douche le creux de ma main et vais pour me savonner le corps quand une force irrépressible guide mes doigts vers mon entrejambe et mon clitoris. Je me masturbe sans vergogne, du savon dans une main, le jet d’eau chaude dans l’autre. Le plaisir monte vite et m’arrache des grognements sourds. Je jouis dans la minute, pliée en deux et secouée de spasmes violents, surprise moi-même de ce qui se passe. Je me sèche et retourne dans la chambre, nue et incrédule : qui m’accompagne et me guide secrètement ?

Il est grand temps de retrouver la civilisation ; et la piscine semble l’endroit indiqué pour y croiser âme qui vive. Je noue mon bikini dans le cou et le dos, puis sur les hanches, enfile le peignoir fourni et ajoute dans le panier bleu un bouquin, au cas où. Dédale de couloirs et je trouve l’endroit. Il y fait chaud et humide. Installée dans un transat, je fais rapidement le compte des forces en présence : un jeune couple d’amoureux dans le jacuzzi ; une bruyante famille avec enfants dans la piscine ; deux sexagénaires grassouillettes qui passent alternativement du hammam au sauna. Le jeune couple, peut-être émoustillé par les remous de l’eau, ne tarde pas à quitter les lieux, sans doute appelé par un impérieux et urgent besoin d’intimité.

Voilà l’eau bouillonnante à ma disposition. Je m’y installe lentement, trempant mon corps petit à petit dans l’eau chaude. Assise adossée dans le bassin et les bras posés sur le rebord, je suis assaillie de toutes parts par les jets et les bulles. Je devine mes pieds plus que ne les vois, tant le tourbillon est puissant. Si fort qu’il serait en mesure de dénouer ma culotte ? Toujours est-il que oui, je sens bien qu’un jet asperge désormais directement mon sexe, sans plus aucune barrière de tissu. Pour que la sensation soit plus pénétrante, j’écrase au maximum mes fesses sur le siège, écarte les cuisses et donc aussi les lèvres, et me laisse envahir intimement par ce jet phallique. Baisée par un jet d’eau sous pression ! Mes mains se crispent petit à petit sur le rebord du bassin, et je dois serrer les dents pour contenir les grognements qui montent de mes entrailles. Mon vagin aspergé en continu se contracte, se détend, se resserre à nouveau. Je vais, je vais... Oui, je jouis, là, maintenant ; dans la plus grande discrétion possible, sans toutefois la garantir totalement. Puis, les yeux mi-clos, je savoure mon lent retour sur terre, parmi les humains.

Voilà un week-end mémoriel peuplé de souvenirs étrangement vivaces ! C’est ce que je me dis en regagnant ma chambre. Une fois retiré le maillot de bain trempé, je m’allonge sur le lit, fatiguée par cet après-midi solitaire et pourtant mouvementé, et m’assoupis quelques instants... qui vont finalement se révéler être deux heures. Il fait nuit lorsque je me réveille. Dehors, les branches d’arbre gigotées par le vent jouent à cache-cache avec les candélabres, dans un mystérieux spectacle d’ombres et de lumières, projetées sur le plafond et les murs de la chambre.

Mon estomac gargouille. Grand air et autres aventures m’ont donné de l’appétit, mais pas forcément l’envie de ressortir pour trouver nourriture terrestre. Ça tombe bien, l’hôtel comporte un restaurant entre ses murs, « Le Nicolaï ». Je ne suis pas fan des restaurants en tête-à-tête avec moi-même, mais avec un bouquin de secours, d’une part, et l’étrange sensation de ne pas être si seule que ça, d’autre part, je pourrai affronter la situation.

Qu’aurait-il aimé que je porte pour ce dîner ? À coup sûr pas de lingerie, mais au-delà, ou par-dessus ? Des bas, c’est certain ; ma petite jupe fendue sur le côté, qui ne peut manquer de dévoiler ma jarretière dès lors que je m’assieds ; et ce petit pull fin au décolleté profond avec lequel, sans soutien-gorge, le relief de mes tétons est inratable. Ça fait blonde pas farouche, c’est évident. Mais il aurait adoré cet accoutrement. Nouveau dédale de couloirs démodés pour rejoindre cette autre partie de l’hôtel, où l’on se restaure.

La foule est très clairsemée et on me laisse prendre place où bon me semble. Me dire au moment de choisir qu’il aurait aimé que j’attire les regards et concentre l’attention. J’opte pour une « table pour deux », sinon centrale du moins entourée de toutes parts. J’attrape la carte que le serveur me tend, en même temps qu’il me demande si je désire prendre un apéritif. Une vodka glacée accompagnera ma lecture des menus.

En même temps que je déguste le breuvage, j’en arrive à me demander pourquoi ce restaurant se nomme ainsi. Et lorsque le serveur revient armé de son petit carnet, affable et un peu mateur aussi, je ne sais toujours pas ce que je vais manger, mais suis par contre très désireuse de découvrir l’origine de ce nom. À la fin du XIXe siècle, m’explique-t-il, un richissime prince russe atteint d’une maladie pulmonaire chronique, venait séjourner chaque hiver à Berck, réputée à l’époque pour apaiser sinon soigner les troubles respiratoires. Il séjournait précisément dans cet hôtel, réputé alors comme le plus luxueux de la côte. Jeune et beau, sombre et ténébreux, il s’éprit d’une comtesse, qui séjournait là pour des raisons similaires. Leur idylle fut intense et passionnée, mais le prince mourut, hélas, peu de temps après. Par la suite, la comtesse revint chaque année en pèlerinage sur les lieux de son amour perdu. Et la légende veut qu’elle y retrouvait l’esprit de son amant pour de mystérieuses étreintes. On raconte qu’aujourd’hui encore, le fantôme du prince Nicolaï hante les couloirs de l’hôtel, complice des passions éternelles.