La classe

Héloïse Lesage

C’est moi qui réserve l’hôtel. C’est moi qui achète les billets de train. C’est moi qui organise tout.

Un Sofitel en Normandie ? Le Martinez sur la Côte d’Azur ? L’hôtel Mansart, place Vendôme ? Une chambre dans un château du Val de Loire ? Le Hilton à Strasbourg ?

Ah ben, en fait, non.

« De : docteur.lorant@hopitalsaintemarie.fr

À : heloise.lesage@hopitalsaintemarie.fr

Héloïse,

Nous avons décidé au staff d’hier de la destination du prochain symposium. Cette année, ce sera la Corrèze. Je vous mets en PJ la liste des médecins qui participent à ce congrès, qui se tiendra du 9 au 13 novembre, et pour qui vous devrez réserver billets de train et chambres d’hôtel. Côté subvention, nous sommes short : nous voyagerons en seconde classe et organiserons ce congrès dans l’hôtel le moins cher.

Cordialement,

Docteur Nathalie Lorant. »

Hôtel Campanile, Brive-la-Gaillarde. C’est en tant que secrétaire médicale que j’ai le plaisir d’organiser ce congrès... et d’y participer. Un voyage magnifique de quatre heures en seconde classe dans un train gris-violet-vert pomme, Corail-Intercités. Ne m’entendant pas particulièrement bien avec mes cheffes qui partagent mon « carré », je passe l’aller le front collé à la vitre, les écouteurs vissés aux oreilles, la bave à la commissure des lèvres. Bref, un séjour de la loose en perspective.

Dieu merci, on m’a donné l’autorisation d’avoir une chambre seule. Morne, terne, mais peu importe : je suis tranquille. Mon but est clair : rester discrète, m’effacer, voire me faire oublier de tous. Je profite de ce moment coupée du reste du monde pour faire le point sur moi-même. Le téléphone reste à mes côtés dans l’unique but de prendre des nouvelles de mon fils, gardé exceptionnellement par son père (ce n’est pas sa semaine, mais nous arrivons à nous arranger). Éric, mon petit copain, donne très peu de signes de vie en ce moment. Je lui en veux... et je m’en veux de lui en vouloir. Il n’est même pas au courant de ce congrès : il ne prend que rarement de mes nouvelles. J’en viens à avoir l’impression de n’être qu’un trou dans lequel il peut vider ses couilles quand bon lui semble. Un trou agréable, certes. Mais rien de flatteur pour mon ego fané.

En arrivant le soir, je préviens mes collègues : je ne vais pas dîner avec eux. J’ai une bonne migraine, bla bla... Je reste dans ma chambre la première partie de soirée, à zapper, à insulter la télévision comme si j’étais atteinte de la maladie de La Tourette. 22 heures 30. La faim est plus forte que ma flemme et mon besoin de solitude réunis. Je sors de ma chambre pour me rendre au réfectoire... fermé. Plantée devant le panneau « De 19 heures à 22 heures », je laisse ma colère monter en serrant les dents et les poings. Un « Putain de bordel ! » sort, sans que je puisse vraiment le contrôler, avant qu’une voix masculine derrière moi ajoute « Et merde ! ». Je me retourne pour le regarder : je connais ce type. Son nom ne me revient pas immédiatement, non, mais sa tête oui. Il a changé, c’était quand la dernière fois que je l’ai vu ? Et où ? Mais oui ! Je l’ai croisé plusieurs fois à l’hôpital... Oui ! Il épaulait le représentant d’un laboratoire qui nous vendait des drains ou des sondes urinaires, je ne sais plus. C’était un jeune commercial aux dents longues, même s’il n’était qu’en alternance à ce moment-là. Mais oui, je me souviens ! Un jour, il m’avait fait du rentre-dedans au bureau ! Malheureusement pour lui, moi, les commerciaux, j’en ai horreur. Sans doute, un instinct féminin me préservant de l’homme qui baratine à longueur de journée. De plus, quelques jours plus tôt, je venais d’apprendre ma grossesse. Je vivais sur un petit nuage où personne d’autre que mon chéri et mon futur bébé n’avait de place.

Nous nous regardons tous les deux en plissant les yeux, forçant notre mémoire à se souvenir de tout cela. Son nom me revient à ce moment-là :

— Maxime Fournier ?

— Élo... Élodie ? Élise ? Héloïse ! Héloïse ?

— Lesage.

— Héloïse Lesage, mais oui, bien sûr !

Un petit blanc s’installe : devons-nous nous faire la bise ? Nous serrer la pince ? Dans le doute, nous ne faisons rien. Nous redirigeons nos regards sur cette porte close en écoutant nos estomacs se plaindre. Il me regarde, ses yeux éclairés par une idée qui me soulage :

— On va en ville ? Peut-être qu’un kebab sera ouvert ?

— Ah oui, volontiers. Vous avez une voiture ?

— Évidemment, c’est mon outil de travail.

« Évidemment », suis-je bête. Je me retrouve donc dans sa voiture de fonction. Nous sommes légèrement distants, un peu intimidés l’un par l’autre : après l’avoir rembarré il y a huit ans, je ne revis plus jamais Maxime. Aujourd’hui, je le regarde discrètement conduire, il est devenu tout à fait charmant, voire très beau. Grand, mince, brun, les cheveux souples, ni trop courts ni trop longs. Des yeux d’un noir profond. Ses lèvres rosées, bien ourlées, dévoilent, quand elles esquissent un sourire, des dents parfaitement alignées, avec un écart de quelques millimètres entre les deux incisives supérieures. En fait, je n’avais jamais prêté attention à sa beauté à l’époque : il était encore trop jeune, pas assez mûr.

Arrivés au centre-ville, nous trouvons un kebab, dont le gérant, désagréable, nous prévient que nous ne pourrons pas manger en salle, puisqu’il est sur le point de fermer. Nous convenons d’un commun accord d’emporter notre dîner à l’hôtel. De retour dans sa voiture, je me demande si nous nous sommes bien compris :

— Je... euh... on le mange dans ma chambre ?

— Oui, ou bien la mienne, comme tu... vous... comme vous voulez.

— On peut peut-être se dire « tu » !

Il ne répond rien, mais un large sourire se dessine sur son visage de profil. Mon Dieu, comme il est beau ! N’ayant rien à perdre, je passe le reste du trajet à le regarder sans vraiment m’en cacher. Parfois, il s’en aperçoit. Il sourit et fait mine de regarder dans tous les rétroviseurs pour tâcher de retrouver un quelconque contrôle. Je le mets mal à l’aise, j’ai l’impression de le dominer, c’est une sensation tout à fait inédite et très agréable. Du haut de mon piédestal, je poursuis donc la conversation en le fixant du regard. Il me raconte qu’il a évolué sur le plan professionnel, il représente toujours son laboratoire, mais a changé de secteur. Sur le plan personnel, il est amoureux... Sarah, elle s’appelle, cette garce. J’accuse le coup, mais je ne peux m’empêcher de continuer à le regarder comme on regarde la vitrine d’une pâtisserie, ce type est un délice pour mes pupilles.

Nous nous installons dans sa chambre. La discussion se poursuit sur son lit, où nous mangeons. Il me parle de Sarah, il ne s’arrête pas. J’en ai marre. Mon envie de le déguster s’affaiblit aussi vite que nos frites ramollissent. La glace s’installe. Je n’ai pas le courage de la briser : il n’émet aucun signe d’attirance pour moi, la conversation me soûle. Je décide de l’avorter en quittant la chambre avec ma canette de Coca à peine entamée : « Bon, je te laisse, je dois me lever tôt demain. »

En effet, je me lève de bonne heure. Les éminents chirurgiens des quatre coins de la France viennent nous montrer leurs plus beaux Power-Point. Peut-être arriverai-je à voir la bite de l’un d’entre eux ? Reverrai-je le beau docteur Bensoussan ? Je m’habille alors de manière chic et féminine. Une robe noire évasée marquée à la taille, des collants, des talons hauts. Je relève mes cheveux en chignon pour ne pas être gênée, marque mon regard d’un trait d’eye-liner, appose le point final : un rouge à lèvres bordeaux, assorti à ma ceinture, elle-même assortie à mon vernis.

C’est probablement la journée la plus longue de toute ma vie. Je passe mon temps à regarder mon portable... Je regrette d’avoir supprimé mes applications de réseaux sociaux. J’avais fait le choix de me couper du monde, j’ai, en fait, l’impression d’être camisolée. Putain, je m’ennuie. Je passe en revue tout ce qui me reste sur mon portable : photos de mon fils, Pinterest, un coup d’œil sur mes scores Runtastic, les vieux textos de l’ex dont je suis encore secrètement amoureuse, les photos de son corps, de sa queue. Oh, LinkedIn ! Une nouvelle notification : je dépoussière l’appli, abandonnée depuis plusieurs mois, et y découvre que Maxime Fournier souhaite « faire partie de mon réseau ». Sitôt accepté, il m’envoie un message. On peut donc tchater sur LinkedIn, j’aurais dû la désinstaller aussi. L’acte manqué. Maxime propose qu’on dîne ensemble le soir même. À contrecœur, mes obligations professionnelles m’astreignent à décliner.

Le soir en question, nous le passons, Maxime et moi, dans le réfectoire du Campanile, séparés par deux tables. Mes patronnes m’ont demandé de rester dîner avec les chirurgiens, mais finalement, je n’ai pas l’impression de servir à grand-chose, tous m’ignorent, je suis transparente. Je regarde Maxime, en face, puis me décide à lui envoyer un message. « Alors ? La soirée est bonne ? » Il l’ouvre. Un sourire magnifique se dessine sur son visage. Le bas de mon ventre chauffe malgré moi, c’est physiologique. Il m’adresse un regard qui annonce la suite « Pas autant que toi ». Je suis perdue. La veille, son regard m’effleurait à peine, et là, il me drague. Bon. Ce n’est rien qu’un autre « fuis-moi, je te suis », ça m’arrive finalement très souvent. Je ne cherche pas à comprendre et profite de cette brèche pour tenter quelque chose. « Et encore, tu ne m’as pas goûtée... » Je tape ce message, hésite un instant. Il pourrait avoir un effet comique, mais aussi excitant. Encore une fois, je n’ai rien à perdre : j’envoie. Je le regarde l’ouvrir. Je m’imagine que ça va le faire durcir et ça m’excite. Il jette un œil sur son téléphone sous la table, reste bloqué un instant dans cette position avant de s’essuyer le front avec sa manche. Il me regarde le regarder. Il n’a plus l’air de ne plus savoir où se mettre. Après s’être regardés intensément pendant de longues secondes, je reçois sa réponse « J’aimerais tellement. »

O.K., pas besoin d’un dessin. Je me lève, mes yeux vissés dans les siens, me dirige vers les toilettes de la cantine en m’assurant qu’il voit bien où je vais et où je veux en venir. C’est un besoin impérieux, comme une envie d’uriner trop longtemps contenue. J’entre dans les chiottes. Je me lave les mains pour me donner un peu de contenance. J’entends la porte s’ouvrir, je vois Max apparaître derrière moi dans le reflet du miroir. Il s’approche doucement. Je commence à sentir son souffle dans mon dos. Mon cœur palpite. Penchée au-dessus de l’évier, je regarde toute sa beauté voulant entrer en contact avec mon corps. Il s’arrête au contact de sa braguette contre mes fesses. Dessous, je peux sentir une verge dure. Ma respiration s’accélère, les rougeurs envahissent ma poitrine et mon visage, témoins de l’incendie dont je suis victime. Je suis molle. Il est raide. Ses mains saisissent ma taille, mes hanches, pétrissent mes rondeurs postérieures. Il glisse ses doigts sous ma robe, les fait parcourir devant, ce qui l’oblige à se rapprocher de moi et à m’encercler tout entière avec ses bras. Il me caresse tendrement le sexe à travers mon collant imbibé de mouille. Là, il insiste un peu plus, ce qui manque me faire jouir. Il retire son doigt qu’il a volontairement humidifié de mon foutre et le porte à la bouche, me regardant dans les yeux à travers le reflet.

« C’est vrai qu’t’es bonne. » Il me retourne. Nous restons peu de temps face à face car Max n’a qu’une idée en tête : me lécher le sexe. Il s’accroupit, soulève ma robe, arrache en un tournemain mon collant à l’endroit stratégique. Il lèche ma petite culotte, l’aspire, juste là où elle est le plus souillée. Des voix se font entendre à proximité des toilettes. Je l’écarte d’une poignée de main dans ses cheveux incroyablement doux. « J’ai entendu quelqu’un, viens, on va là. » Nous nous enfermons dans une cabine dont la porte n’est qu’une mince planche détachée du sol d’une vingtaine de centimètres. Son visage face au mien dans cette « pièce » étriquée, je peux enfin assouvir mon envie d’embrasser sa bouche si bien dessinée. Je palpe son sexe dur à travers son pantalon et commence à me pencher pour le faire sortir. Monsieur m’en empêche. « Non, laisse-moi terminer s’il te plaît... »

Une personne entre dans la cabine d’à côté, Maxime me fait tomber sur les toilettes. Il s’accroupit à mes pieds ; notre voisine semble enlever le bas de sa tenue et s’installe sur les W.-C. Il écarte mes cuisses d’un geste brusque et dégage ma culotte sur le côté avec son index pour avoir vue sur mon sexe suintant. Il s’approche doucement. Son visage collé à ma cuisse, il effleure ma grande lèvre du bout de son nez. Il y sent mes poils enduits de ma mouille et de sa salive, il sépare mes nymphes du plat de sa langue. Cette caresse divine, appliquée de bout en bout sur ma fente, me fait sortir un gémissement incontrôlé ; notre voisine se racle la gorge avant de pester « Pfff ! ». Elle tire la chasse et nous laisse seuls, Maxime et moi, dans les toilettes de la cantine du Campanile.

Plus rien ne peut m’empêcher d’exprimer mon plaisir. Max introduit un doigt dans ma chatte trempée, puis un deuxième, qu’il enfonce au plus profond. Sa bouche s’attarde sur mon clitoris. Rarement, on m’a aussi bien léchée. Tantôt des coups de langue de haut en bas, tantôt circulaires, ses doigts n’arrêtent pas de gagner en puissance. Pour m’emplir un peu plus de douceur, j’attrape de mes deux mains ses cheveux bruns, sans pour autant presser son visage sur mon intimité, je préfère le laisser décider du rythme. Par quelques baisers entrecoupés de coups de langue appliqués sur mon clitoris, je jouis pour la première fois dans des toilettes, assise, cuisses largement écartées, muscles crispés. Je suis obligée d’écarter son visage : Maxime Fournier aime tellement lécher qu’il ne se soucie même pas de savoir si j’ai eu un orgasme, or mon clitoris commence à devenir trop sensible.

« Oh, pardon, tu as joui ? »

Ben oui, mon gars, et c’était fantastique. Je m’approche de son visage, lui débarbouille la bouche en le léchant comme une maman chat. Max se lève, m’embrasse, me souhaite un bon appétit avant de partir. Par réflexe, je tire la chasse d’eau, puis me lave les mains, en jetant un coup d’œil à mon reflet aux pommettes rosies.

J’ai dû m’absenter un peu plus longtemps que ce que je pensais : à mon retour à table, ma cheffe me suggère « Restez dans votre chambre, si vous vous sentez mal ». Maxime, toujours dans mon champ de vision, m’adresse au même instant un clin d’œil. Pas besoin de me le dire deux fois. Je me lève et les prie de m’excuser de quitter la table plus tôt.

Seule dans le couloir, j’envoie, par messagerie, mon numéro de téléphone portable à Max pour communiquer plus facilement. Il me répond donc par SMS « Déjà partie ? ». Je lui explique point par point le plan que je viens d’improviser : « J’ai simulé une intoxication auprès de mes collègues, je suis retournée dans ma chambre. Je me suis déshabillée, je suis actuellement complètement nue en train de tapoter ce message » avec, preuve à l’appui, une photo de moi face au miroir de la salle de bains. « Je vais prendre ma douche, tu me rejoins dans ma chambre d’ici 5 minutes ? » Je n’attends pas qu’il me réponde et m’engouffre sous la vapeur d’eau brûlante, toute guillerette à l’idée d’avoir un plan cul, ce soir, un plan cul expert en cunnilingus ! Le doute s’immisce en découvrant que je n’ai pas reçu de réponse en sortant de ma douche. Je vais à la porte vérifier qu’il ne m’attend pas : rien. Mon portable sonne enfin la réception d’un nouveau message : «  Je ne sais pas... ou alors on regarde une connerie à la télé ? » Bordel. Fuis-moi, je te suis. C’est une malédiction ! Je me suis tellement mis la fièvre toute seule, à m’imaginer baiser la moitié de la nuit avec un type magnifique (que je ne suis pas prête de revoir), qu’il n’est pas question que je passe à côté de cette occasion. Je me contente alors de répondre un « O.K. », dissimulant un plan B : je garde la serviette autour de moi, une serviette courte qui contient le strict minimum (de mes seins menus jusqu’au ras de ma touffe) et lui ouvre dans cette tenue lorsqu’il toque. Il est surpris : il bloque sur le pas de la porte. Je lui fais mine d’un « Oh allez ! Je sors tout juste de la douche... ne reste pas planté là, j’enfile un truc... » À ses joues cramoisies en me découvrant à moitié nue, alors qu’une demi-heure plus tôt il me dévorait la chatte, je comprends que j’ai, en fait, affaire à un timide compulsif. Il ne faut pas lui laisser le temps de réfléchir. Je fais des allers-retours dans la salle de bains, feignant d’avoir omis quelque chose chaque fois. « J’ai oublié ma culotte. » « Non, mais, vas-y, assieds-toi sur le lit. » « Merde, mon tee-shirt. » « Tiens, la télécommande est là, allume, choisis un truc. » Pour, au total, venir m’installer sur le lit à côté de lui, toujours vêtue de ma serviette blanche Campanile façon déesse gréco-romaine du pauvre, faussement captivée par le programme sur lequel il s’était arrêté : Les Infidèles... « Tiens, c’est marrant, lui dis-je, tu l’as déjà vu ? »

— Non, et toi ?

— Oui, au cinéma, quand il est sorti. On a raté la scène où il essaie de pécho une collègue à lui quand ils se retrouvent à l’hôtel pour un congrès. On devait être occupés à ce moment-là.

Il me répond par un sourire, les yeux rivés à l’écran. Petit à petit, je m’approche de lui, jusqu’à toucher ses doigts pour récupérer la télécommande. J’augmente le volume et garde l’objet en main. Obsédée par mon envie de Max, je me mets à caresser du pouce tous les reliefs de la zapette pour finalement... la branler. Maxime se tourne vers moi – je deviens nerveuse, je me tortille dans tous les sens – je me cambre au même instant, ce qui fait chuter un pan de ma serviette, laissant découvrir un sein et ma toison dans l’ombre du pan restant. Nous regardons tous les deux cette partie dénudée, un peu abasourdis. Moi, je n’ai – évidemment – aucune envie de rabattre la serviette. Je joue la carte de la nonchalance. Mon regard se promène entre ses cuisses, où je peux constater que le spectacle ne le laisse pas de marbre : une belle bosse pointe sous son pantalon de représentant de laboratoire soigneusement repassé. C’est trop pour moi. J’ai envie de sa queue. Je m’agenouille entre ses cuisses, malgré son feu rouge-orange, faisant définitivement tomber ma serviette à terre. Je frotte mon visage contre cette bosse qui semble aussi impatiente que moi de me rencontrer. Max écarte les cuisses, se cambre, souffle. Il est aussi excité que moi. Feu vert ! Je dézippe sa fermeture Éclair pour palper son membre rigide à travers son sous-vêtement, mon nez et ma bouche appuient mes caresses. D’un seul coup, il dégage mon visage de son entrecuisse. Feu rouge. Bordel ! « Je te préviens, il est pas comme dans les films... »

— Comment ça  ? Tu veux dire qu’il ne mesure pas vingt-cinq centimètres ?

— Non, c’est pas ça... c’est sa forme. Elle est... différente.

Cher Maxime... Tu vois Sacha ? Chasseur et dresseur de Pokémons ? Ben moi, c’est pareil, mais avec des bites.

— Même pas peur ! Fais voir ?

Maxime Fournier dévie son boxer pour déployer son sexe encore dur. En effet, sa forme est pour moi inédite. Courbée vers le bas, révérencieuse. Il bande à l’envers, en quelque sorte. Cette confiance qu’il m’accorde, et son humilité me touchent. Je sens mon envie se décupler. Maintenant, je veux connaître son goût, savoir comment il va remplir mes cavités, apprécier les sensations contre mes parois. Je saisis sa verge, je sens dans ma paume les palpitations de ses caverneux. Je tire doucement sa peau vers la base pour faire éclore son gland bien fendu. Une larme d’excitation perle de son méat. Je la recueille en emprisonnant ma friandise au chaud dans ma bouche. Une décharge se fait sentir dans son membre, il gonfle sous mes caresses buccales. Max ôte le reste de ses vêtements, il ne lui reste plus que son pantalon et son slip tombés à ses chevilles : enfin, je peux aspirer ses boules, les lécher, m’étouffer dans ses poils, sa chair, sa sueur. D’en bas, je regarde son beau visage, bouffi. Même les grimaces de plaisir qui distordent ses traits ne le rendent que plus beau à mes yeux. La veine sur sa tempe est aussi gonflée et crépitante que ce que j’ai actuellement en bouche. Je suis tellement reconnaissante de tout, de sa beauté, de son aveu, de sa timidité, de sa confiance, de son excellent cunni, que je l’engloutis totalement. Son gland cogne contre ma glotte, allant pêcher des filets de bave, son pubis archipoilu obstrue mes narines. Ça sent bon le sexe. Des larmes coulent de mes yeux. Son regard est plein de gratitude, et en même temps, il se cramponne sévèrement à mes cheveux de ses deux mains pour maintenir sa queue dans ma bouche et commencer à imposer son rythme. Il s’arrête quelquefois, à la limite de l’explosion, puis recommence en grognant.

Je profite d’un petit moment de faiblesse pour me décrocher de cette fellation qui m’excite beaucoup trop. J’ai l’impression que mon clitoris, mes lèvres, ma vulve, voire même mon utérus sont en manque. Je cours dans la salle de bains : je viens de me rappeler que, par miracle, j’ai gardé une boîte à peine entamée de vieilles capotes dans mon vanity case.

Je reviens, Maxime Fournier a dégagé le peu de vêtements qui lui restaient et m’attend, allongé, en branlant une queue encore tout à fait honorable. Je peux maintenant voir son corps dans son intégralité : il n’a plus rien à voir avec le jeune gringalet que j’ai rencontré il y a huit ans. Ses muscles et sa carrure, quoique modestes, se sont épanouis. Je crois bien que c’est la première fois que je vais me faire tringler par un si beau garçon. Je lui montre, victorieuse, mon préservatif. Max me le prend pour se le mettre lui-même – parfait. La protection enfilée, il se redresse, me prend par la taille pour me retourner comme une crêpe. Allongée sur le ventre, je lève bien haut les fesses pour lui montrer mon côté le plus obscène : mon gros cul, l’auréole brune autour de mon petit trou, mes lèvres surgonflées, mes poils dégoulinants de jus. J’ondule lascivement, attendant avec impatience un coup de queue libérateur. Max caresse tout ce que je lui montre. Ça me rend encore plus dingue d’envie... Ses doigts glissent dans ma raie humide qu’il écarte, sur mes hanches, visitent mes nymphes, frôlent mon clitoris chargé.

Il s’approche de moi. Je le sens à ses poils pubiens qui chatouillent mon derrière. Je me cambre à mon max, écarte à fond les cuisses pour qu’il me prenne là, tout de suite, maintenant, en levrette. Il glisse sa bite avec une infinie lenteur, quel salaud, mais avec tellement d’assurance et une telle dextérité au bout de ses doigts posés sur mon clito et sur mon anus... j’en pousse un long gémissement de plaisir, aussi long que son engagement au fond de ma chatte. Le rythme de ses coups de bassin est celui d’une vieille locomotive, d’abord lent, mais puissant. Il gagne en vitesse petit à petit. Maxime Fournier s’approche de mon oreille, se met à dire des cochonneries « C’est ça que tu voulais hein ? », puis à me tirer les cheveux en arrière comme j’adore, « C’est ma queue au fond de toi, hein? », je ne peux m’empêcher de lui répondre en boucle « Oui ! Oui ! Oh oui ! », ce qui a l’air de le rendre hystérique : une pluie de claques s’abat sur mon cul. J’en crie plus fort, ne sachant où s’arrête la douleur, où commence le plaisir. Il approche de nouveau sa bouche près de mon oreille, me susurre quelques saloperies avant de me demander « Il te reste combien de capotes ? ». Ma réponse (« Assez pour toute la nuit ») lui permet de lâcher les vannes en ne manquant pas de me fesser et de me traiter de « petite salope ».

Je suis réveillée par le brouhaha du couloir et des chambres voisines. C’est le matin. Sur ma table de nuit, deux verres de vin. De l’autre côté, des cadavres de bouteilles de bière. Des capotes jonchent le sol, je retrouve la boîte sous les draps. Pas de Maxime. Mon téléphone portable n’affiche aucun message. Je suis troublée le reste de la journée sans jamais voir l’ombre de Maxime Fournier. J’attends le délai légal des pauvres meufs en manque : vingt-quatre heures après notre affaire, je lui envoie un texto : « Salut ! Tu es déjà parti ? Je ne t’ai pas vu aujourd’hui. » « Ouais c’est ça, je suis parti acheter des clopes, lol. » Son petit air désinvolte me déplaît au plus haut point. J’attends quelques minutes avant d’essayer de prendre un air détaché : « O.K. Bon, c’était cool, en tout cas. Et ne t’inquiète pas, what happens in Brive-la-Gaillarde stays in Brive-la-Gaillarde ! » « Bah ouais, de toute façon, il s’est rien passé. Et si ma copine me demande, je raconterai la vérité : je me suis vidé les couilles en pensant à elle. » Élégant. Je crois que c’est la première fois que je me fais baiser par un mec aussi classe.