Dans cette ville rouge

Rita

Il fait déjà nuit. Je ne connais pas cette ville, Montrouge, et je me perds dans ses rues. Mon GPS ne trouve pas l’adresse indiquée, et je fais des tours et des détours. Cette station-service, trois fois que je passe devant. La prochaine fois, je m’y arrête pour demander mon chemin. Déjà que je ne voulais pas bosser dans ce nouveau secteur... Ce premier déplacement ne présage rien de bon.

J’en ai marre de tourner en rond. En plus, dans le coffre, ça fait un bruit d’enfer. J’ai mal rangé les échantillons qui se baladent de droite à gauche. Commerciale... Je crois que je vais arrêter ce boulot. Ras-le-bol d’être tout le temps sur les routes, dans ces hôtels formatés, avec ces gens cravatés. Ras-le-bol de ne passer que deux jours par semaine chez moi. Mes enfants, presque majeurs maintenant, grandissent sans moi. Mon mari fait sa vie tout seul. Et les week-ends, il n’y a même plus de place pour moi. Ils ont leurs habitudes et je n’en fais pas partie.

Cette ville a l’air pourrie. Les façades sont creuses, le bitume est rogné, les arbres perdent leurs feuilles et les lampadaires sont complètement bancals. Il n’y a pas un restaurant d’ouvert, pas un camion de vente à emporter, pas un troquet. C’est le désert, avec des rues qui se ressemblent toutes, sans un panneau correct.

Je suis perdue dans ce labyrinthe minable, je vais faire demi-tour et retourner dans la ville précédente qui m’avait l’air plus accueillante.

Je tombe finalement sur lui. Sur cet hôtel mentionné sur ma feuille de route : Le Rouge-Gorge. C’est un tout petit établissement, genre auberge de charme, rien à voir avec les Formule 1 dont j’ai l’habitude.

Il n’y a pas une voiture sur le parking. Pas un chat sur les murets. Pas une étoile dans le ciel. J’ai le bourdon. Je veux rentrer à la maison, même si là-bas ce n’est pas mieux, et qu’ils sont sûrement tous devant leur écran à l’heure qu’il est.

La porte de la réception résiste, et je m’apprête à donner un grand coup de pied dedans lorsqu’une jeune femme m’ouvre. Je ne bouge plus, figée par cette vision angélique. C’est une poupée qui me fait face. À la chevelure blonde et ondulée, aux pommettes roses, aux grandes billes bleues, à la peau laiteuse, à la robe rebondie et au sourire brillant.

Face à elle, je me sens vieille, fade, chiffonnée. Je suis obligée de baisser les yeux devant tant de beauté. De sa voix douce, elle m’invite à la suivre. En une seconde, j’oublie l’asphalte pourri, la nuit noire, le vent froid et cette ville dégueulasse. Je suis enveloppée. Par cette femme. Et par ce lieu. Le vestibule est comme une boîte à bonbons. Tapissé de velours rouge, habillé de voile pourpre, avec des miroirs et des bougies partout, des guirlandes lumineuses, on s’y sent tout de suite bien. Un cocon. La tenue de la demoiselle est particulièrement légère, recouvrant à peine la moitié de ses cuisses et de sa poitrine. Moi, qui d’habitude n’aurais pu m’empêcher de trouver cela vulgaire, j’aime bien. J’aime beaucoup même. C’est réconfortant, cette silhouette presque nue au milieu de ces drapés. Ce décor kitch m’aurait également déplu en temps normal. Mais ce soir, il me sied parfaitement. Me détend. Il me change de notre salon épuré au mobilier noir et lisse, aux coussins parfaitement alignés, aux commodes vides et aux murs blancs. Ici, les parois sont recouvertes de miroirs, mais aussi de tentures, de photographies, d’objets incongrus.

La réceptionniste se présente :

— Je m’appelle Marie. Mes parents voulaient faire de moi une vierge, mais ils se sont carrément plantés. Trop de sperme sûrement...

Décontenancée par sa remarque, je fais mine de m’intéresser aux cadres. Et c’est là que je réalise... Les photos exposées sont des gros plans. De phallus, de vulves, de clitoris... Instinctivement, je baisse les yeux, un peu honteuse. Puis je réalise que j’ai quarante ans, qu’il n’y a personne pour me regarder, me juger, et que je peux me laisser aller à cette contemplation lascive. Alors, sous l’œil complice de Marie, je découvre l’étrange exposition. Les clichés sont bruts, et en même temps, très esthétiques. Il y a de la couleur et du noir et blanc, des petits et grands formats, certaines images sont légendées : Chatte sur un toit brûlant, Q, Mangez-moi, Sur ma queue... Entre les cadres, il y a aussi des sculptures phalliques et débridées, des objets dessinés pour le sexe, des cordes, des lacets... Je suis complètement hypnotisée par cette galerie pornographique. Je me sens si bien. Tellement à ma place dans cet antre du désir que je ne me pose pas la question de savoir comment j’ai pu passer du Formule 1 au Rouge-Gorge.

Je savoure. Marie, me sentant en confiance, me parle sans retenue :

— C’est beau, toutes ces bites et ces trous. J’adore ça, moi, le cul. Mes parents, ils m’ont foutue dehors à l’âge de seize ans parce qu’ils me prenaient pour une tarée tellement j’étais une obsédée sexuelle. C’est vrai que je me masturbais partout, tout le temps, je baisais avec tout le monde, même avec les copains de mon père, j’y résistais pas. Mais c’est pas ma faute, c’est tellement bon, tout ça. D’ailleurs, si t’as envie de baiser, je suis partante.

Je ne réponds pas, complètement abasourdie par sa réplique, son histoire, ses mots. Elle reprend :

— Tu me donnes ta carte d’identité, s’il te plaît.

Je m’exécute en ne lâchant pas son décolleté des yeux. Je me sens toute bizarre. Mais tellement à ma place. Et cette Marie... J’aime sa vulgarité. J’aime cette dépravée dans ce corps de poupée. Tout ça me chauffe. Le souffle glacial de la nuit est loin, et c’est une chaleur torride qui s’empare de ma bouche pour descendre de façon fulgurante jusqu’à mon entrejambe. Je mouille. Je dégouline même. Savourant cette sensation humide, je signe le formulaire.

— Je vais t’installer dans notre plus belle chambre. Il n’y a personne, ce soir, autant que quelqu’un en profite !

Je suis son cul qui se tortille marche après marche, et je sens que le mien ondule de plus en plus. Les médocs du labo pour lequel je bosse, la nostalgie de ma petite maison, de mes grands garçons, l’envie de changer de métier, tout ça a disparu. Seul m’importe son cul. Et le mien.

— Voilà ! T’as vu ? Elle est chouette, cette piaule !

« Chouette »... Candide Marie... qui, vêtue comme une pute, parle comme une fillette. J’adore. J’adore sa fraîcheur naïve, son visage angélique, son corps de pin-up. Je jette un œil à la chambre. Elle est à l’image de l’établissement : dorure, fourrure, décoration tape-à-l’œil... érotique. Je balance mon sac sur un des sofas languissants, je me sers un grand verre d’eau. Toute cette luxure m’a donné soif.

— Tu veux du vin ? s’empresse de me demander mon hôtesse de charme. Ou du champagne, du rhum, du whisky ?

— Rhum ! je réponds sans hésiter.

J’adore le rhum. Sûrement parce qu’il me rappelle ces vacances exotiques où Pierre et moi nous sommes rencontrés. Quinze jours de folie, où nous étions libres et sauvages. On dormait nus sur les plages, on faisait l’amour entre les rochers, derrière les palmiers, sous la pluie tropicale. Assoiffés d’amour et de sexe, nous étions sans arrêt en train de nous baiser, nous lécher, nous sucer. J’avais toujours envie de lui baisser son jean, et lui avait toujours une bosse sous son pantalon. C’était il y a vingt ans... Nous sommes bien maintenant, mais ce n’est plus pareil. On se donne encore du plaisir, mais je n’ai plus de désir. Ou rarement. Il est rare que je sente mon esprit divaguer, la fièvre monter, mon entrecuisse s’humidifier. Quand je suis dans le lit, que je me frotte contre lui, qu’on se caresse, ça fonctionne, mais en dehors de ça...

— Rhum !

Marie me sert un verre... je fais cul sec. Je regarde les flacons de shampoing posés sur la tablette de la salle de bains entrouverte, les serviettes minutieusement alignées, le règlement de l’hôtel affiché à la porte, le mot de bienvenue posé près de la télécommande, et je me dis que cette pièce est parfaite. Que ce cube isolé, dans cet hôtel hors norme, dans cette ville inconnue, me convient parfaitement. Et que ce soir, je vais profiter de cette parenthèse. Ma part animale refait surface, elle s’installe. Plus louve que brebis, je lance sans hésiter :

— Marie, montre-moi tes seins !

Ma tendre bergère me répond par un sourire coquin. Elle pose son cocktail sur le plateau, déboutonne le haut de son corsage. Les boutons sautent, et sa poitrine se dénude. Ses seins, deux fois plus gros que les miens, me font face. Ils sont parfaitement ronds, parfaitement blancs, leurs aréoles parfaitement roses et dessinées. Je les regarde un moment, hypnotisée par ces merveilleuses friandises. Ils sont comme deux bonbons. On les devine sucrés et acidulés.

Je m’approche, me penche, en prends un du bout des lèvres. Mes mains ne le touchent pas. Juste ma bouche embrassant le mamelon. Ma langue cherchant le téton. Je le tète... je sens mon désir m’envahir. Je perds vite de ma délicatesse, et ma faim grandit. Ma langue se durcit. Mes dents se mettent à mordiller. Je sens le souffle de Marie qui s’emballe. Le mien aussi. Savourant ma proie docile, je continue mes explorations. Mes mains s’en mêlent, tâtent cette poitrine tendre et opulente. Puis elles s’égarent. Rejoignant les courbes de ses hanches pour se glisser sous le bas de sa robe, atteindre sa croupe de poupée. Sa cambrure est divine. Son cul large et moelleux. Je le caresse, je le malaxe. Puis, complètement obsédée par lui, je demande à ma belle ingénue :

— Marie, baisse ta robe, retourne-toi et penche-toi sur le lit.

Elle ne porte pas de sous-vêtement. Une fois la robe à terre, il n’y a plus que son corps d’opale, courbé sur le couvre-lit rouge. Cette couleur virginale, associée à son visage d’ange et à sa peau délicate, pourrait m’intimider. Me donner l’envie de me blottir. Mais c’est tout le contraire... De la voir dans cette position, cambrée, dos à moi, ses boucles blondes dégringolant sur ses épaules charnues, m’offrant son cul, je n’ai qu’une envie, la pénétrer. J’observe un moment sa fente qui, grâce à son buste penché sur ses jambes tendues, s’est élargie. Elle est trempée. Et je peux tout voir. La corolle sombre de son anus palpitant, l’entrée de son vagin gourmand enveloppé par ses lèvres gonflées et le bout de son clitoris, en érection, lui aussi, brillant comme une friandise.

Ce n’est pas ma première expérience avec une femme. J’ai eu quelques aventures avec des femmes avant de rencontrer Pierre. Mais c’était il y a si longtemps. Quel plaisir de pouvoir à nouveau y goûter ! Affamée, j’arrête là ma contemplation et je me dirige vers son cul. Je passe d’abord ma main le long de sa fente. Je passe plusieurs fois. Flirtant avec ses trous, glissant sur sa mouille. Mes doigts s’emballent et cherchent. Ils reniflent cette chatte. L’explorent. Je sens Marie qui se tortille et pousse des gémissements proches du miaulement. Ses halètements m’appellent. J’enserre ses cuisses de mes mains et je plonge mon visage dans sa fente. Mon nez renifle le trou de son cul. Mes lèvres embrassent les siennes. Ma langue explore son vagin, lèche son clitoris. Je suffoque, j’ai l’impression que, parfois, je grogne comme une bête. Mes râles graves répondent à ses petits cris aigus. Mes cheveux noirs s’emmêlent à sa toison blonde. Ma peau tannée cherche sa peau d’albâtre.

J’entends sonner le téléphone de la réception. Marie aussi, mais elle s’en moque. La coquine a d’autres priorités. Et prendre son pied en est une. Elle est trempée, elle est dilatée... Je me balade entre ses fesses, je dégouline, moi aussi. Il faut que je me déshabille. Je me recule, commence à ôter mes vêtements. Marie se retourne, elle m’aide. Tout va très vite. Dans le désordre. Nous sommes impatientes. Nos corps nus se plaquent l’un contre l’autre. Nos bouches s’embrassent, nos tétons dressés se frottent, nos ventres se respirent, nos pubis se cherchent.

Allongées sur le lit, Marie se met au-dessus de moi et descend rejoindre ma chatte. Je ne suis pas épilée, ma toison est dense et noire. Mais ça ne semble pas gêner ma poupée. Bien au contraire, une fois sa tête entre mes jambes, je la sens encore plus goulue. L’ange blond est moins naïf qu’il y paraît. Cette Barbie est une experte. Ses doigts remplissent mes orifices et les font vibrer. Sa langue, tantôt dure tantôt douce, titille mon clitoris à la perfection. Mon corps se contracte. J’ai des décharges électriques qui me traversent. Je me mords les lèvres. J’en veux plus. Encore plus.

— Donne-moi ta chatte.

Marie, sa bouche toujours sur mon sexe, vient se mettre à califourchon sur mon visage. J’admire quelques secondes sa fleur lascive, puis je la dévore. Perdant mon index, mon majeur, mon annulaire dans ses profondeurs.

Emboîtées sur ce lit rouge. Dans cette chambre rouge. Dans cet hôtel rouge. Nous nous branlons. Femmes libres. Femmes impudiques. Femmes sauvages. Femmes coquines. Femmes cochonnes. Femmes obscènes. Reines. Nous jouissons.

Nous jouissons.

Étendues sur le lit. Puis debout, contre le mur aux tapisseries fleuries. Moi, avec mes doigts se réunissant pour devenir une queue. Pour la pénétrer avec douceur d’abord. Puis de plus en plus fort. Jusqu’à ce que ma paume claque contre son sexe. Sans retenue. Bruyamment. Je la secoue, et elle aime ça.

Sur la commode contre le miroir. Je suis assise, les jambes écartées, le con offert, en sueur. Elle ouvre le tiroir et choisit parmi les objets mis à disposition par cet hôtel sulfureux. Elle prend sans hésiter un plumeau violet qu’elle passe et repasse sur ma peau érectile. Elle s’attarde sur ma fente qui jubile. Quelle extase, ces plumes légères qui discrètement font monter la sève ! Je dégouline. Elle le voit, sourit et vient me lécher avec soif. Elle choisit ensuite un godemichet. Qu’elle promène sur mon corps. Qu’elle suce. Qu’elle me fait sucer. Et qu’elle introduit dans mon vagin. Elle fait ça tout doucement, en me regardant droit dans les yeux. Elle me branle en même temps, et je sens mon orifice qui se dilate, savoure chaque centimètre de la bite en plastique.

Je jouis. Elle jouit. Nous jouissons plusieurs fois. Et nous terminons la soirée dans un grand bain moussant en écoutant un album de Sade.

Le lendemain, Marie me raccompagne jusqu’à ma voiture. Elle me demande quand est-ce qu’est prévue ma prochaine tournée. Je lui réponds :

— À la fin du mois.

— O.K., cool. Ce ne sera peut-être pas moi, on tourne à la réception. Il y a Olivier, Martin et moi. Mais tu verras, ils sont chouettes.

J’aime ce mot « chouette » dans la bouche de Marie car il est plein de promesses. Il rime avec branlette et sucette. C’est un mot pervers, en fait. Un mot qui transpire le sexe. Comme cette chambre rouge. Dans cet hôtel rouge. Dans cette ville rouge.