Bill et Joe quittèrent le Panama Club vers 21 h 30, saturés d’alcool et de phantasmes. Joe ne se posait plus de questions sur sa virilité et sa fidélité à Kathy : ils étaient les rois du monde et il était urgent d’en informer les filles de l’Insomniac Dreamer !

Quelques pas dans les rues à la recherche d’un taxi les dégrisèrent un peu.

— On peut pas y aller à pied ? Je suis d’humeur à manger l’asphalte !

— C’est trop loin, champion. Je le connais, mon New York by night ; il nous faut un… Là-bas !

Bill leva un bras, le taxi se rangea le long du trottoir.

— Bonsoir. La 72e Est.

— C’est comme si on y était.

L’Insomniac Dreamer était un bar comme tant d’autres : des tables, des chaises, des petits recoins et des zones VIP, des tabourets hauts le long du comptoir illuminé du scintillement des verres et des bouteilles. Bien sûr, la musique empêchait toute conversation un tant soit peu élaborée. Un détail – de taille ! – distinguait l’Insomniac Dreamer des autres bars : il était littéralement noir de monde.

— C’est l’adresse du moment ! Avance jusqu’au comptoir !

Joe se fraya un chemin dans la foule. Il n’y avait aucun tabouret libre ; ils s’agglutinèrent au bar. Derrière le comptoir, des barmen apollons très calmes, indifférents au capharnaüm et au bruit assourdissant, devinaient sur les lèvres les commandes des clients plus qu’ils ne les entendaient. Comme depuis le début de la soirée, Bill prenait les choses en main :

— Salut, Charlie ! Deux tequilas, s’il te plaît !

Charlie rendit le salut d’un sourire presque imperceptible, empocha le billet de Bill et le fit patienter une bonne dizaine de minutes.

22 heures. Joe regardait la salle et certaines dans la salle le regardaient. Petits sourires charmeurs, et les yeux qui se mettent à flirter… La nuit était une aventure. Bill tendit à son comparse son verre de tequila.

— Santé !

— À la tienne. J’ai l’impression que ça fait des mois que je n’ai plus mis les pieds dans un endroit comme celui-ci. Le féminisme a enfin triomphé et les filles peuvent nous draguer ouvertement ou on a toujours le rôle du chat et elles font les souris ?

— Quoi ? Crie plus fort, j’entends que dalle ! Dis, il y a une blonde qui nous mate, à ta droite !

Joe se retourna. La fille lui sourit, et lui en retour. Elle était accompagnée d’une amie plutôt jolie ; c’était parfait. Il proposa de les rejoindre, ce qui fut de suite accepté.

— Salut, on passait dans le coin et…

— Oui, moi aussi, j’adore cette musique !

— Quoi ?

— Oui, c’est fou ce monde !

— Et moi, c’est Bill. Quel monde !

Ils continuèrent à faire semblant de se comprendre un long moment car en réalité cela n’avait aucune importance. L’essentiel était de se sourire, de se montrer charmé, amusé, de se pencher vers l’oreille de l’autre et d’ainsi comme lui baiser le cou, l’inonder de parfum, de se pencher vers l’oreille de l’autre et d’ainsi plonger au plus profond de son décolleté, de rire en lui prenant le bras… Ils se reniflèrent de la sorte jusqu’à ce qu’une table se libère, où ils purent s’asseoir.

— Ah, on s’entend un peu mieux ici.

— Vous venez souvent ?

— Que dice, Pearl ? Que significa « souvent » ?

— Pregunta si venimos frequentemente.

Bill hallucinait : son interlocutrice parlait espagnol et il ne s’en était pas rendu compte ! Joe s’en sortait nettement mieux avec Pearl, enthousiaste :

— Moi, c’est plutôt le cherry mais alors avec cette cerise, tu vois, qu’on pique et qui se gorge d’alcool, moi c’est surtout ça qui me plaît parce qu’alors je la croque et ça résiste un peu, puis je suce les morceaux et j’avale doucement, ça c’est bon !

Bill finit par s’en sortir avec la Mexicaine : il lui apprit des rudiments d’anglais, mais d’un registre bien choisi : « Je suis hélas célibataire », « la nuit n’est pas faite pour dormir » ou « mon petit chat est très mignon ». Anita répétait avec un accent charmant, faussement ingénue, comprenant mieux le sens de la conversation que les phrases qu’elle prononçait.

Vers 23 heures, Pearl consulta sa montre : il était tout doucement temps de conclure. La suite du menuet était connue de tous : un autre bar ou une discothèque, puis un simple « Je suis fatiguée, je vais rentrer » suivi de « Laisse-moi te raccompagner » et enfin le dernier verre qu’on monte prendre mais qu’on ne boit jamais car à peine la porte poussée on s’abreuve d’autres liquides autrement délicieux.

Les choses ne se passèrent pas ainsi. Sortie de nulle part, Carolyn fit son apparition. Elle s’imposa dans la conversation, qu’elle rompit net :

— Bonsoir ma belle, désolée mais celui-là, il est pour moi, c’est marqué « réservé », t’avais pas vu ? J’embarque.

Et de soulever Joe par-dessous le bras.

— Alors voilà, content de t’avoir rencontrée, Pearl, on se téléphone ?

Il n’eut pas le temps de saluer Bill. Dans la rue, dans un dernier regard à travers la fenêtre, il vit un inconnu offrir un verre à Pearl et Anita faire rire Bill aux éclats. Carolyn le poussa dans un taxi.

— Je peux savoir où tu comptes me séquestrer ?

Pour toute réponse, Carolyn sortit son téléphone et composa un numéro. Joe aurait pu mal le prendre si, l’appareil à l’oreille et le regard lointain, elle ne lui caressait gentiment la cuisse. Quelle heure était-il ? Bientôt minuit ? Où était-il ? Le taxi fonçait dans la nuit et il ne reconnaissait plus le paysage qui défilait. Il devait être quelque part au nord du Queens. Qu’importe : « la nuit était une aventure », avait-il été dit, et pour la vivre pleinement, il devait se laisser porter par les évènements qui s’offraient à lui. Il avait mis son sort dans les mains de Bill, une gogo-girl inconnue mais éminemment sympathique lui avait mis le grappin dessus, eh bien soit ! Le mieux était de se laisser descendre dans le tourbillon.

Tels auraient été les mots de Joe s’il avait dû décrire son état d’esprit à quelqu’un, mots qui se résumèrent dans son dialogue intérieur en une profonde expiration apaisée et un regard perdu sur la ville. La communication de Carolyn s’établit enfin.

— Salut, Sam… Oui, j’ai. Joe. Ça fait le compte. Il est parfait : grand, yeux bleus, beau bien sûr, musclé… Épilé ?

Elle interrogea le sujet de sa conversation d’une œillade et d’un mouvement de menton. Il sut sourire :

— Moi, épilé ? Eh bien… Par-ci par-là.

Les yeux de Carolyn pétillèrent.

— Par-ci par-là, dit-il. Non, Sam, je n’ai pas la longueur de son… Tu exagères, Sam, je…

— 26 centimètres, aux dernières nouvelles.

L’expression de son admiration était mi-sérieuse, mi-ironique – et surtout complice.

— 26 centimètres. Pour le reste, tu verras, hein ! À tout de suite.

Et Carolyn raccrocha.

— Bon, tu m’expliques ?

— Tu connais le Sluggy Dog ?

— Pas du tout. C’est quoi, un club privé ?

— Voilà. Écoute, c’est simple : mon amie Samantha a lancé une sorte de… concours. As-tu une idée du nombre d’orgasmes qu’une femme peut avoir ? Successifs, bien sûr.

— Quel type d’orgasme ?

— Bonne question. Commençons par le clitoridien. Allez, dis un chiffre, pour voir.

— Disons… Soixante ?

— Impossible. Il est plus accessible que l’orgasme vaginal – toutes les femmes le connaissent, c’est déjà ça ! – mais l’organe est très sensible. Moi, je retiens le record d’une Anglaise en 2006 : 49 orgasmes. Il aurait été battu en 2008 – 222 orgasmes ! – mais je n’y crois pas. Et pour les orgasmes vaginaux, combien, à ton avis ?

— Bon, manifestement, ce doit être plus. Je dirais… Quatre-vingts ?

La froideur avec laquelle ils discutaient du sujet aurait pu déranger Joe si, tandis qu’ils parlaient, Carolyn n’était venue se blottir contre lui, une main se promenant sur son torse.

— Bien essayé. Tu es néanmoins largement en dessous : le record est de 134 orgasmes en une heure.

— Mais c’est énorme ! Limite pathologique ! Et je doute qu’un seul partenaire suffise.

— Oui, surtout s’il s’agit d’une compétition. On est un groupe de filles plutôt branchées cul. Chacune à sa spécialité… Enfin bref, Sam s’est dit que ce serait marrant de lancer un concours. C’est pour rire mais j’ai quand même contacté un huissier qui homologuera les records, s’il y en a. C’est moi qui ai tout organisé.

— Entre autres en me rabattant.

— Vexé ? Déçu ?

Il sourit :

— Franchement ? Un peu.

— Oh, mais c’est rigolo, les partouzes géantes !

— Et ta spécialité à toi, c’est quoi ?

— Hm… Je t’en réserve la surprise. Chacun son truc, c’est la règle.

— Je vois : l’important, c’est de participer, c’est ça ?

— Exactement. Participer et s’amuser. Ambiance assurée, hommes et femmes à volonté !… D’ailleurs, voilà Jackie. Elle avait demandé qu’on la prenne en passant.

La Jackie en question venait effectivement d’apparaître dans les phares du taxi. C’était une métisse mince, perchée sur des bottes à hauts talons. Son visage rond et pulpeux était bordé d’une coiffure afro démesurément volumineuse. Elle agitait le bras en se dandinant, tout sourire ; elle confirma sa volubilité en entrant dans le taxi :

— Coucou Caro ! Eh, t’as pas fait les poubelles ! Bonsoir, joli garçon !

— Je m’appelle Joe.

— Et moi Jackie. On est bien à l’étroit, c’est chouette !

Et en guise de bonjour, elle entreprit de suite Joe d’une langue plongeante. Le ton était donné.

— Vas-y doucement, Jackie, on a toute la nuit devant nous. Je veux dire, ce serait dommage que Joe… ne t’explose dans les mains.

— Hi hi ! C’est vrai, ça ! N’épuisons pas ses ressources !

Tout en saturant l’espace d’un bavardage inutile et léger, Jackie se limita donc à des jeux de main plus ou moins innocents avec Joe et ne se permit qu’une fois de lui mordiller l’oreille. Celui-ci ne bouda pas son plaisir. Quant à ses « ressources »… Étaient-elles seulement accessibles ? Il aurait clairement préférer passer la nuit en tête-à-tête avec Carolyn – en corps à corps, plutôt ! Une partouze, il n’en avait jamais fait ; comment allait-il réagir ? Non pas qu’il fût le moins du monde impressionné. Sans prétendre être expert, il s’y connaissait plutôt bien en matière de vagin, vulve, con, chatte, chaton, minou, conin, coquillage, moule, moule frite mayonnaise, mont de Vénus, bas-ventre, basses-fourches, trou, trou sous froufrou, foune, foufoune, petit-four, fourre-tout, fissure, fente de femme, fourreau, four chaud, forêt vierge ou forêt profonde, grotte aux mille plaisirs, gorge chaude, caverne d’Ali-Baba, labyrinthe, dédale, pays des merveilles, joli puits, cheminée, cavité des vanités, coffre à bijoux, coffre à jouir, diamant sur canapé, bijouterie, crémerie, gourmandise, gourmandine, boîte à bonbon, boîte de Pandore, abricot, amande, nectarine, pêche, péché mignon, fruit défendu, fruit de la passion, banane y splitte, paradis perdu, porte du ciel, porte-bonheurs, clé d’orgasmes, tripartite, plaisirs divers, saliveuse, gémitrice, gariguette, gargouille, cramouille, trempe-biscuit, clafouti-cerise, baba au rhum, liqueur, douceur, schnerk, éternel mystère féminin, double bouche, bouche à bite, décharge pudique, bouche de goût, but, but à gauler, butte à culbuter, gouffre-foutre, salle des bains, vicieux orifice, croque-bonheur, casse-noisette, l’origine du démon, arme de l’érection massive, fine fleur de l’humanité, face cachée de la lune, tendre dentelle, source merveilleuse, ou quel que soit le nom qu’on lui donne. Là n’était pas le problème. Mais était-il en état de…? Cette expérience nouvelle allait-elle apporter la solution à son problème ? Il s’efforça de rester serein, tout aux caresses de ses compagnes.

Ils arrivèrent enfin au Sluggy Dog. C’était une bâtisse élégante bordée de pelouses, sans doute une maison bourgeoise du début du siècle passé. Les volets des fenêtres à rue étaient baissés, ce qui aurait laissé croire que le lieu était inhabité si deux lettres de néon au-dessus de la porte d’entrée ne brillaient dans la nuit : S. D.

— Discret…

— Prêt, Joe ?

— Prêt !